Letrasértica V

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LetrasĂŠrtica literatura y otras especies

Ankat-Andinia-Sudakia 2012 ediciones

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Letrasértica V Revista de literatura y otras especies

Año 2/Núm. 5/Ankat, Setiembre 2012.

Dirección y coordinación: Grupo literario LETRASÉRTICA Yhan Koronel Redacción, diseño y corrección: Gurú Gurú Ilustraciones: Van Sotelius Portada: “Alegoría” (Van Sotelius) Contra-portada: “Ofertorio del Ch amakani” (Alberto Ninaski) Contacto: E-mail: guruguru@gmail.com Blog: http://www.letrasertica.blogspot.com/

SUMARIO Pág.

Editorial ………………………………………………………………………………………………..........…...............… 5 Histerias colectivas: - “El recipiente de vidrio con tapa azul”/ Juan Quispe Machaca…………………………………………….....… 9 - “¡Sí, mi comandante!” / Miler Huanca............... ...............………………………………………………...…….. 10 - “Memorias de Lucía” / Miler Huanca.......... ….............…………………………………………………….……….11 - “Vidas de otros sueños” / Augusto Zamora…………………………………………………………………….……....12 - “Pagando piso” / Getty Paco Morales........…………………………………………………………………….………. 15 - “Ciudadano del mundo” / E. Cuautli....................... ….............………………………………………….………. 16 - “El fantasma del profesor Gérnika” / Yhan Koronel.........………………………………………………….…….. 18 - “Oráculo” / Alberto Ninaski......................................................................... ..................……….………. 20

Palabra adentro: - “La filosofía no está de moda” / Manuel Vicente Otazú.................................................……….……….. 23 - “De una lectura psico-frenética en la ultra modernidad” / Van Sotelius............................................ 25 - “El evangelio de Alfonso Bahamondes” / Yhan Koronel....……………………………………………...….…... 27 - “Testimonio del salto oportuno” (Fragmento) / Alfonso Bahamondes................................ ...……….28 - “Torpedos” - “Sofisterías” / El Divino Aymara - Alberto Ninaski...........................................………… 30

Poesíacaso: - “Oficio” / Parix Cruzado .................……………….…….......................................................................... 33 - “deja vú o veo ichi the killer de takashi miike y no paro de reírme... ” / Mauro Gatica......……….…….. 34 - “pulsión o por eso te odio/porque me amo/porque le temo a la muerte...” / Mauro Gatica……..……. 35 - “Desengaño” / Pablo Lacroix................................................ …...........…………….....…………….….…... 36 - Poemas / Fernando Chuquipiunta...... ….........………………………………………………………….......….…. 37 - “Nadia” / Luis Céline.............................………………………………………………......................................38 - Poemas / Yesebell Sechar Velazco...............………………………………………………................................40 - Poemas / Cher Santiago....……………………………………………….......………………………………………….…42 - Poemas / Yhan Koronel.......……………………………………………….......……………………………………….…45 - Poemas / Luz Luque Bárcena.......………………………………………………...............................................47 - Poemas / Alberto Ninaski.......……………………………………………….....................................................49 - Poemas / Milena Justo.......……………………………………………….......……………………………………..……52 - Poemas / Lilith Autumn.......……………………………………………….......…………………………………………55

Reseñas: -“Soma” (Daniel Rojas Pachas) / Gurú Gurú.......………………………............. …............…………………… 57 - “Heridalia” (Yhan Koronel) / El Divino Aymara …….......…………………..………..............................… 57 - “Family values” (Mauro Gatica) / Yhan Koronel.......………………………………......……………………….. 58

Testimonios: - “El charanguista de Calderón de la Barca” / El Divino Aymara.................………….........…………….... 59

Letrasértica V

EDITORIAL En su segundo año, con 4 números a cuestas, nuevamente ante la expectativa tacneña, los Letrasérticos nos investimos hacia vuestros ojos, fieles a nuestros designios, aunque dispares, de proponer/sostener una ventana para lo que cada vez pierde vigencia en la cotidianidad más juvenil de nuestros coetáneos: la cultura, es decir, literatura, filosofía, artes, ciencias y demás especies. Harto conocida es ya nuestra ambición de consolidar una literatura regional como propuesta avasallante ante las mímicas que se dan de manera simultánea en el interior de este triste país. El tiempo dictaminará con excelsa justicia la validez o caducidad de estas voces que aquí se reúnen, siempre nuevas, unas sólidas otras insustanciales, pero que, claro está, no son más que transiciones: la madurez puede tatuarnos de genialidad con el tiempo. Y es en esa transición que queremos brindar el panorama de nuestras eyaculaciones, llegando a cruzar extramuros para plasmar estéticas nuevas, si es que esto es posible. Está claro que nuestra literatura regional es siempre subestimada, como si solamente en las ciudades de férrea tradición se pudiera hacer o gestar una literatura de alto peso y calibre. Demostrar que en esta Tacna, trágica ciudad envuelta siempre por un fatum multidimensional, puede erigirse propuestas que en un futuro aparecerán como fácticas aportaciones de carácter artístico–científico. Esto a propósito de una época en la que la antigualla poética y la sacra narrativa fenecen y el joven o viejo lector no tiene ya con qué humectar la hiel de su cerebro. Sean, pues, estas páginas fruto de nuestras estriadas ojeras, un intensivo momento de placer para sus anquilosadas vidas. Ya que a falta de escenarios, lo mejor es crearse uno, y desde allí zapatear la danza macabra que nos hace regurgitar la vida como única manera de soportarla.

Por otro lado, dispuestos al fracaso, de manera paralela siempre quedará ese gusto: el de simplemente divertir y divertirse uno haciendo literatura. Reírse, generar rabia y perspicacia, momentos gratos para esta engorrosa realidad, sin olvidar, después de todo, ese compromiso histórico, debido a nuestra inocencia idealista, que nos ata a pormenores para nada despreciables; pues somos jóvenes, señores, y como tales estamos siempre inmersos a esperanzarnos en la edificación del alma nacional: el Ajayu; y enrumbar así los nuevos espíritus siempre tendiendo a la armonía que es el fin de nuestro INCONCIENTE. No nos hagamos los mediocres, los obtusos; sabemos, por más que parezca un discurso positivista, que muy en el fondo, por debajo de la superficie cárnica, deseamos la paz, el equilibrio, un progreso estético-espiritual. Tal es el alma mater que nos vigoriza como propuesta creativa para así detonar siglos de yugos que nos enchufan a chovinismos o clichés harto mamados. La pureza de un discurso objetivo ¿será enfermedad?, ¿qué esperar entonces? Las respuestas brillan por su ausencia.

Muchos ya han dicho (defraudados, desengañados, frustrados) que en materia de literatura o de creación el Arte ha tocado techo; que ya no se puede proponer o manifestar nuevas formas de crear. Se dice que ya no se puede lanzar más la imaginación y la razón a nuevas regiones, y que todos los genios de la historia ya han nacido. Nosotros creemos lo contrario. ¿Cómo afirmar algo que no se ha explorado? Probablemente a falta de serios y exhaustivos sermones, el hombre ha terminado por desconfiar en sí mismo, en sus cualidades que lo ubican a ser el CONCIENTE de toda esta universalidad llamada ABSOLUTO, o simplemente COSMOS. El Absoluto existe sólo como materia, porque recién se está gestando, su proceso aún no ha terminado, mientras ésta esté en expansión y por ende sea estacionaria. Lo mismo podemos aplicarlo a la Literatura y al Arte en su totalidad. Todas las formas de ser como posibilidad y hecho están aquí. No tratemos de cegarnos cuando aún tenemos ojos. Nadie es dueño del Conocimiento, nadie tiene la última palabra en materia de Creación. Nadie ha patentado la razón y la imaginación. Ello significaría atentar.

Por otro lado, por supuesto que es sencillo y subjetivo sacar una revista. En este V número encontrarán, obviando los textos de carácter corrosivo que se sumergen en selectos pasajes, una primera parte denominada HISTERIAS COLECTIVAS: destinada a las narraciones, pequeños cuentos o fragmentos de novela. La segunda parte lleva el título de PALABRA ADENTRO, collage de ensayos, textos reflexivos o simples apuntes históricos de diversa temática. Finalmente, una tercera parte llamada POESIACASO, donde obviamente se encontrarán poemas de naturaleza varia. Si bien, estas 3 partes no asumen la totalidad de los trabajos aquí reunidos, el lector también se topará con pequeñas crónicas, aforismos, sentencias, reseñas de libros, dibujos, etc., a lo largo de sus galerías; cabe mencionar –también– que ésta será la estructura a seguir como ruta para posteriores números, a propósito de rótulos. Finalmente, advertimos que muy aparte de estar sustanciado por trabajos de escritores tacneños, LETRASÉRTICA también ha recogido textos de selectos colaboradores tanto del interior del país como también del exterior.

Para terminar, quisiéramos dejar en claro que LETRASÉRTICA no ha nacido raquítica. No morirá después de unos cuantos números, muy a lo contrario, superando las adversidades del camino, se abrirá paso por entre los cadáveres llegando a frisar edades que nadie imaginará siquiera. Soportando los tropiezos, recogiendo siempre los harapos del camino, postulando sólidas ecuaciones para el deleite de los iniciados en materia resurrecta, LETRASÉRTICA siempre abrirá el hocico. Por ello advertimos siempre: abstenerse los hepáticos.

GURÚ GURÚ

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“Pero hoy que mis ojos visten pantalones largos veo a la calle que está mendiga de pasos”

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EL RECIPIENTE DE VIDRIO CON TAPA AZUL Juan Quispe Machaca Me dijo si tenía un recipiente de vidrio con tapa azul. Preguntó con la simplicidad con la que se pide la hora. Debió tener tres, cuatro, o cinco años, pero venía solo, con la mirada incierta, buscando aquel recipiente de vidrio con tapa azul. Algo impaciente le dije: “Aquí no se venden recipientes de vidrio con tapa azul”, y me volvió a preguntar, mientras recorría con los ojos incomprensibles de su edad, aquellos libros que aún sobrevivían en el retrete difícil de una librería. Supuse que su mirada desbordaría sobre alguna figura que llevara el peso de aquella imagen del recipiente de vidrio con tapa azul. Vi cada gesto alternando entre el falaz indicio del objeto esperando en alguno de esos casilleros y la constante incertidumbre de no estar en ninguna parte. Yo quise terminar con aquel arrebato infantil y, con la cordura deliberadamente omitida, le señalé la sección de libros infantiles tratando de proporcionar una pista más razonable para ese recipiente de vidrio con tapa azul.

Era demasiada la inocencia de su pedido, por lo que no pude contener con artimañas las siguientes preguntas que me hizo; seguí conmovido por su sana búsqueda, pero la impaciencia que provoca estar perdiendo el tiempo en discusiones baratas, me venció; así que le extendí la respuesta que andaba buscando. Le dije que sí tenía el recipiente de vidrio con tapa azul, me dijo si era azul la tapa y no rojo o negro. Confirmé con un poco de ironía: “es tan azul como tu camisa”; entonces me dijo “es ése”. La ternura de su rostro se vio inundado por el rubor de una tranquilidad incomprensible, luego celebró, me volvió a decir que era ése; ése era el recipiente de vidrio con tapa azul. Pregunté si tenía más recipientes de vidrio con tapa azul, me respondió que tenía todos y que le faltaba ése: aquél que sólo yo poseía. Siguió con el entusiasmo de haber encontrado el recipiente de vidrio con tapa azul, pero no me preguntó dónde estaba, tampoco me pidió que le mostrara. Sin duda no era necesaria la presencia física del recipiente de vidrio con tapa azul, la fragilidad del placer de su búsqueda estaba amenazada con su materialización. Estuvo dando vueltas en la librería borrando en cada paso las esperanzas postergadas, respondiendo las preguntas que no habían sido respondidas. Al fin, con el recipiente de vidrio a salvo, con la misma tapa azul intacta, como aseguraba tenerlas en casa, amagó retirarse de la librería.

Cuando entró una mujer de largas trenzas sobre sus hombros, supe que era su madre, el niño corrió a soltarle la noticia del recipiente de vidrio con tapa azul; pero antes, la trajo de la mano, forzando la resignada voluntad de su madre, revelándole en mis narices que yo tenía el recipiente de vidrio con tapa azul; entonces, yo, más convencido de estar haciendo el ridículo, atiné a mostrarle un semblante cordial para negar de algún modo aquel delirio. La madre me devolvió el mismo gesto, abrazó a su hijo, le llenó de elogios por la hazaña, se acercó a mí y casi al oído me imploró una advertencia: “por favor, dígale que en esta tienda no se vende recipientes de vidrio con tapa azul”, le dije “¿por qué?”, ella me confesó que en su casa no cabía un recipiente más. “Los hay –me dijo–, de todo tamaño y forma, algunos de ellos dejaron de ser el decoro de la mesa familiar (sólo por tener tapa azul), otros ya no están en las dulcerías a las que fuimos por dulces no por recipientes de vidrio con tapa azul, y hasta tuve que ir a la carpintería de su tío Lucas para pedirle el recipiente de clavos y tantas otras…”, y como cortando una lista interminable me volvió a decir su particularidad: “todos tienen tapa azul”. Antes que yo le ofreciera alguna palabra como respuesta, dijo que no importaba, que le compraba un helado para distraerlo, “¡pero, dígale que aquí no se venden recipientes de vidrio con tapa azul!”.

Recuerdo haberle dicho torpemente que para su regreso tendría el recipiente de vidrio con tapa azul, y con esa respuesta lo vi desaparecer por la misma puerta que entró, con la promesa de volver después del helado, pero me dejó la certeza de que aún estaría buscando el recipiente de vidrio con tapa azul.

Yo no tenía el recipiente de vidrio con tapa azul, ahora mismo no lo tengo, pero también lo ando buscando. La única particularidad es que tenga tapa azul, y el único requerimiento es que no me lo muestres.

Pero, dime que viste ese recipiente de vidrio, reluciente en una vitrina o escapando de la miseria humana hacia algún basural, siempre con la personalidad inquebrantable de su tapa azul.

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¡SÍ, MI COMANDANTE! Miler Huanca [Íkaro] Un año antes de acabar la secundaria me presenté como voluntario en el cuartel Albarracín de Tacna. Me dijeron que, con sólo solicitarlo, me darían un permiso especial para salir durante la tarde y así asistir a clases normalmente. Pero a los dos días me trasladaron a un cuartel en Locumba.

—El mejor lugar para servir es en la cocina —me dijo un cabo que estaba por irse de baja—. Sólo tienes que cocinar y comes bien.

Una semana después, yo estaba en la cocina, ocupando su lugar. Ahí aprendí a cocinar; además, era cierto que se comía bien.

Una tarde, mientras limpiábamos, el Comandante de brigada apareció por la cocina. Inmediatamente dejamos de lado lo que hacíamos, nos cuadramos delante de él e hicimos el saludo respectivo.

—Mañana pasan revista a toda la tropa —nos dijo—. Viene el Coronel de la Comandancia de Tacna —los ojos del Comandante se perdieron un instante en el vacío, como si soñara despierto—. Así que quiero que maten un cerdo, uno grande, y lo cocinen para el almuerzo.

—¡Sí, mi Comandante! —respondió el cabo rancho.

A la mañana siguiente despertamos temprano y fuimos hasta el corral de los cerdos. Éramos cinco reclutas.

Un oficial nos esperaba impaciente. Estaba a cargo de nosotros, y para hacer cumplir la orden.

—No tenemos todo el día, perros. Quiero un voluntario. El que le dé el golpe de gracia al animal, tiene permiso de salida una semana.

Ninguno se ofreció.

—Qué… ¿no me creen?

—Sí, mi oficial —dijimos todos.

—Entonces… ¿no se animan? Tú, pie-grande —señaló al que estaba a mi derecha, el más alto de nosotros—.

Toma el cuchillo. Los demás, agarren al animal.

No teníamos idea de cómo matar un cerdo. El oficial tampoco sabía. Entramos en el corral. Cuando mi compañero asestó la primera puñalada, a un costado del cuello, sólo hizo que el cerdo lanzara unos horribles chillidos que nos asustó a todos y lo soltamos.

—¡Agárrenlo, agárrenlo! —Empezó a gritar el oficial—. ¡Mátalo de una vez!

Nuevamente saltamos dentro del estrecho corral. Lo sujetamos. El cerdo se agitaba con violencia. Mi compañero le clavó puñaladas a discreción, en el muslo, en el lomo, en el cogote, pero el animal no caía.

—¡Carajo, que pasa acá! —rugió el Comandante que llegó de improviso.

El oficial no supo qué responder, mientras nosotros luchábamos por asesinar al cerdo. Preso de una desesperación incontenible éste rompió la pequeña puerta de su corralillo y avanzó frenético en dirección al Comandante. A tres metros de ser embestido, sacó rápidamente el arma que llevaba en el cinto y disparó hasta que el cerdo cayó a tierra.

A pesar del incidente, no recibimos ningún castigo en aquél momento. El Comandante, colérico, nos ordenó continuar con nuestra tarea; y al oficial presentarse en su oficina.

Luego de la llegada del Coronel: de la revista a las cuadras, a los equipos y armamentos, a la tropa completa; nos ordenaron servir la comida.

En el comedor, abarrotado de soldados, dispusieron especialmente una mesa al frente de todos. El Coronel, el Comandante y los demás oficiales se sentaron a comer la misma comida que los reclutas.

Aún en la cocina, mis compañeros y yo nos imaginábamos el castigo que recibiríamos por el incidente del cerdo. De pronto, un sargento entró y le habló al cabo rancho, los demás escuchamos en silencio.

—Se jodieron. El Coronel encontró una de las balas en su comida.

Mis compañeros se llevaron las manos a la cabeza. Maldijeron. El otro siguió narrando: —El Coronel cogió la bala entre sus dedos y dijo fuerte: «no me hacían una broma así desde que era recluta», y empezó a reír. Los otros oficiales rieron con él. Pero el Comandante sólo forzó una sonrisa.

Esa misma noche, nuestro oficial nos llevó a un galpón vacío. Nos hizo formar una fila, codo con codo, mirando al frente. Se paseaba en silencio, pensativo. No pude dejar de pensar que el Comandante le habría llamado la atención, que le habría sancionado, y que ahora se iba a desquitar con nosotros.

Se paró a un metro de mí, de perfil, las manos en la espalda. Cometí el error de mirarlo a los ojos, se dio cuenta y me lanzó una cachetada que me movió de mi sitio.

—Cuádrese, perro —fue lo único que dijo.

Volví a la posición de firmes lo más rápido que pude, justo antes de que la puerta del galpón se abriera y entrara el Comandante.

Nuestro oficial saludó y se fue.

El Comandante se paseaba mirándonos a la cara, uno a uno, de izquierda a derecha. Luego caminó detrás de nosotros. El primero en recibir una patada y caer al piso fue el cabo rancho. Luego mencionó el semejante descuido en el almuerzo, y dijo que pagaríamos por eso; y lanzó otra patada.

—¿Por qué se mueve, perro?

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Letrasértica V Siguió hablando, aparecía delante de nosotros, nos miraba con odio en todo momento, y volvía a desaparecer por un costado de la fila, lanzando patadas a discreción.

—Al soldado nada debe moverlo.

Finalmente se cansó y salió en silencio. Nos dejó encerrados.

Fue una noche larga. El frío se metía por las aberturas laterales del techo. A las cinco de la mañana, cuando terminó el último turno de imaginaria, el oficial de nuestra unidad abrió la puerta, nos vio sentados al fondo, espalda con espalda, temblando.

—Ese huevón —dijo para sí—. Salgan. Vayan a la cocina. No me voy a quedar sin desayuno por su culpa.

Una semana después, mis cuatro compañeros y yo fuimos trasladados a un cuartel en Puno, donde nos congelamos todo el invierno hasta que terminó nuestro servicio militar voluntario; y regresamos a Tacna.

Epílogo: La mañana del 29 de octubre del 2000, tres semanas después de que nos removieron del cuartel de Locumba, llegó la noticia al cuartel de Puno. Un suboficial nos dijo, muy orgulloso: —Un Comandante se ha Levantado en Armas esta madrugada.

Aún recuerdo claramente ese día. Han pasado doce años desde entonces. Actualmente, el Comandante está retirado de la vida militar, ya sonríe, sale en la televisión, y es presidente del país.

Tacna, viernes 20 de abril de 2012

* (BONUS TRACK)

MEMORIAS DE LUCÍA Ayer por la tarde fui a comprar libros. Hojeaba indiscriminadamente en los estantes y cogí dos novelas al azar: Memorias de Lucía y El judío errante. Pagué y salí rápidamente del local.

Ya en casa, me senté en las escaleras y empecé a leer el libro más delgado. Cuando iba por la página 5, la protagonista describía a un sujeto de aspecto extraño, delgado y con apariencia de no haber dormido en varios días. Él la miraba de soslayo y, descubierto “in fraganti”, volvía la vista sobre los estantes.

—¿Le puedo ayudar? —preguntó ella.

—No, descuide —respondió él—, ya encontré lo que buscaba.

Pagó en caja y se fue con prisa.

Aquél hombre del relato aparecía en la librería dos veces por semana, siempre el martes y el viernes, y compraba dos novelas. Tenía la misma apariencia que yo, y el mismo nombre: Miler.

Tacna, sábado 14 de abril de 2012

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VIDAS DE OTROS SUEÑOS Augusto Zamora Cuando el astro rey aún se alzaba apoteósico sobre la cordillera y las ondas energéticas-corpusculares que de este provenían bañaban en una danza simple y asidua el auto de Julieta, ésta se encontraba manejando del lado derecho de un Honda gris de inicios de milenio; a su lado, como había sido desde hace 10 años, se encontraba con los ojos medio cerrados, Marcos.

El nombre Julieta, preso de los destinos nefastos como el personaje colosal de la novela de Shakespeare, había sido elegido por una madre sorda y abundantemente hermosa, con unos rizos que se acomodaban perfectamente en la melancolía de la dimensión espacio-tiempo que los acariciaba. Sin embargo, en la vida de Julieta el nombre era una forma de llamarla, como resulta en todos o casi todos (por decirlo de alguna manera) los casos. y los sucesos momentáneos en su existir se habían limitado a unas cuantas cosas más o menos posibles dentro del mundo de lo imposible, y más bien fáciles respecto a la vaguedad de lo difícil. Al destino sombrío de su nombre no le hacía ningún honor. A los 23 años se había casado con un vestido blanco por sugerencia de su madre y unos zapatos matrimoniales que habían pertenecido a la abuela del padre. Su juventud la había pasado entre rimas consonantes y versos de Shakespeare que eran los que más le gustaban a su madre que pese a su sordera podía leer y Julieta sabía muy bien que disfrutaba su compañía en esos instantes.

La palabra matrimonio no constituía una connotación semántica más que cualquier palabra como aquiral en la química orgánica o Fenómeno Kantiano en la filosofía alemana; ni siquiera constituía un ritual religioso al cual hacer honores o una forma de vida burocráticamente algo aceptable, mas si había aceptado aquel nominalismo que a ella le resultaba realmente fútil había sido por Marcos, que en sus afanes religiosos, casi tantos como los del apóstol de donde provenía la inspiración de su nombre, insistió de una manera descomunal y sobrehumana. Frente a tal fuerza de prerrogativa,Julieta no pudo hacer otra cosa que aceptar los designios divinos del hombre que la acompañaba.

Para Marcos, que se consideraba un patafísico sin título que lo respalde (lo análogo a una tesis sin argumentos), el hecho de que ambas vidas se fueran desenvolviendo de esa forma resultaba sólo producto de Dios como había deseado creer todo el tiempo, y por lo cual había abandonado la teología en la Facultad de Humanidades y se había dedicado a estudiar el comportamiento de los cristales en un laboratorio químico.

Conocía las formas de separar compuestos, la estequiometría, e incluso las excepciones de la química; era por esto último precisamente que esa rama le había interesado.

Empezó por observar una tabla periódica y notar que el hidrógeno era un gas y sin embargo se ubicaba en el lugar de los elementos metálicos. Pronto le encontró un sentido más pasional que científico a esa ciencia desarrollada recién el siglo pasado, comprendió que las ideas de transmutaciones como los alquimistas la habían concebido no eran descabelladas ni tan alejadas de la realidad. Todo dependía del núcleo, del número atómico que situaba a unos por sobre otros y los ubicaba como si la misma armonía del mundo, con sus excepciones, lo hiciera. Sólo era un número el que separaba al Mercurio de ser Oro y ya se conocían experimentos de bombardeos de núcleos atómicos para lograr algún fin específico. Sobre todo se tenía conocimiento de la radiactividad que era capaz, después del tiempo de vida media particular para cada elemento considerado radiactivo, convertir un elemento en otro y cambiar por fin su esencia.

En el momento que se hallaba sentado al lado de Julieta y con esos ojos medio cerrados soñaba con la idea de transformar el mercurio en oro, no por el deseo económico sino por un fin que se satisfacía en sí mismo.

Soñó con él mismo en tercera persona viajando en la parte de atrás del automóvil y a Julieta manejando con parsimonia senil mientras él descansaba sabiéndose, como sabe toda pitonisa, el río mental y la frecuencia de pensamiento. No era la primera vez que le sucedía, ya en su juventud era posible que se viera una noche a sí mismo sobre su cama revolcándose de un lado a otro e inmerso en el sueño de otro sueño, pero estaba absolutamente seguro de que lo que veía en ese sueño era la realidad del presente en el que soñaba. Sus pensamientos, cuando se veía a sí mismo, se hacían vacuos y los razonamientos de soslayo, no era capaz de mantenerse concentrado en torno a un tema durante mucho ni poder caminar y alejarse de la materia que conformaba su cuerpo, al hacerlo una sensación térmica variable le recorría el alma que, según sus presunciones, debía ser aquello que estaba fuera de su cuerpo.

El día antes de su boda no pudo dormir durante algunas horas hasta que por fin pudo controlarse y caer rendido en un profundo sueño. Se levantó a media madrugada y se vio de nuevo en ese “sueño de otro sueño” como lo había nombrado, se dio el tiempo de observar que cada cosa se encontrara en orden a lo largo de su habitación. Bajó a la cocina aprovechando el tiempo y puso en orden sistemático las cosas que usaría al día siguiente para el desayuno, después se paseó un poco por el living y observó por enésima vez las invitaciones que tenían un tinte en su interior que cambiaba respecto a la sensación térmica del ambiente. Un truco fácil. Caminó un poco más con la alegría desbordante que dibujaba una estela a su paso.

Augusto Alex Zamora Gutiérrez, nació en Lima en el año 1992 (30 de agosto) y vive en Santiago de Chile desde hace aproximadamente seis años. También escribe poesía. Inicia su andadura literaria con éste texto enviado para LETRASÉRTICA.

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Letrasértica V Se desplazó con la alegría de un niño durante un rato e inmediatamente se sentó en una alfombra que había sido traída desde la India en el viaje de una de sus mejores amigas y se quedó profundamente dormido.

Cuando despertó del alma del sueño del cuerpo que estaba soñando sintió un profundo miedo, vio su propia alma como un cuerpo celeste sobre la alfombra. Durante todas las veces que le sucedía ese denominado “sueño de otro sueño” nunca se percató que en el hombro izquierdo llevaba un delicado hilo que al seguir su rastro lo condujo hasta su cuerpo corporal que se hallaba tendido inmóvil sobre su cama y poseía un color extraño, como de tísico, y él no recordaba en absoluto haber estado enfermo. Al instante y casi como un centello lo invadió la idea de que tal vez su cuerpo como materia se estaba muriendo y su alma sin cuerpo no podría casarse; al fin y al cabo aún no se aceptaba el matrimonio entre cuerpo y espíritu de esencias diferentes. “¿Pero, qué era esto? Un alma que se desprende del alma que antes se había separado del cuerpo”, pensó Marcos, imaginándose al unísono el escándalo que se formaría cuando éste no llegara a la boda en el momento indicado. Intentó tocar su alma con un movimiento suave, pero estaba constituida únicamente de corpúsculos energéticos inasibles. Falló. Una desesperación profunda lo invadió durante algunos minutos en los que no sabía qué hacer o qué no hacer, pero tenía la amarga certeza de que no debía quedarse dormido por ningún motivo.

Recordó alguna película noventera acerca de fantasmas y cosas así. El no creía en ese tipo de artimañas vagas ya que el catolicismo no concordaba con esa cultura esotérica y blasfema. Pero el espíritu era otra cosa, todos teníamos uno, y él por lo visto poseía dos o acaso pudiera ser posible que los moldes de los que hablaba Platón se repitieran en un siglo indeterminado. Pero, ¿quién le cree a un tipo que dice que los filósofos deben gobernar? Quién sabe qué cosas más y de qué índole tan diversa y policromática atravesaron por el umbral del pensamiento extático del alma salida del alma soñada de un cuerpo.

Exactamente después de treinta y dos minutos con veinte y tres segundos el cuerpo cayó pesadamente sobre el alma fundiéndose perfectamente como una pieza de juego que calza justo por sobre la otra. El alma artífice de juntar al alma de donde salió con el cuerpo de procedencia del alma primera se sentó exhausta sobre la alfombra india y se percató que el cuerpo recobraba su color habitual y empezaba a moverse inquieto. Luego ésta misma se recostó sobre la espalda del cuerpo.

El día de la boda, Marcos despertó a las ocho y catorce minutos y agradeció al desdoblamiento no tener que buscar la mermelada de arándanos ni la mantequilla de maíz y que la cafetera estuviera con la proporción adecuada de café y su taza con la cantidad de cucharadas de azúcar justas para despertar de buen humor. Marcos se sentó y tomó un desayuno agradable tratando de olvidar un poco la desesperación de la madrugada, la inexorable sensación de silencio meridional y taciturno que él había bautizado como: alma del alma.

Se casaron el último viernes de abril. En la noche de bodas hicieron el amor como unos condenados, lamiéndose hasta el hastío, y amándose hasta el tuétano. No era en absoluto la primera vez que lo hacían, pero aquello era especial, se estaban uniendo en ese conjuro mágico que correspondía al amor, en esa pasión inalienable e inagotable del tantra hindú combinado con el ineluctable deseo de amarse hasta el cansancio. Amor hasta el frenesí de la vida.

Despertaron del letargo de la luna de miel y de la irrealidad del amor fuera del contexto de lo conocido un mes después. Exactamente el primer domingo de Junio, un día en donde la lluvia incesante y tibia caía como dando una bienvenida más bien austera, mientras en la calle de la casa que habían alquilado las sombras se dibujaban macilentas y abúlicas, descendieron del taxi que habían tomado en el aeropuerto y se dirigieron hacia su nuevo hogar que Julieta pensaba llenar de tantos niños como pudieran entrar en espacios cómodos y hacer el amor tantas veces sea posible antes de poder llenar los dormitorios con esos niños.

Julieta se vistió con un conjunto sensual de origen brasileño y un vestido diáfano que hacía lucir su cuerpo casi celestial para la primera noche que pasaría con su marido en esa casa. Hicieron el amor con la intensidad de dos adolescentes meneándose e intercambiando sus posiciones, realmente amándose en esa copula insensata y polifónica que iba embadurnando los espacios de amor. Cuando terminaron de hacerlo y al oír el preludio de Tristán e Isolda, Marcos se ánimo a contar acerca de lo que le había pasado la noche anterior a la boda, todo el asunto del sueño de otro sueño y el alma de otra alma. Al día siguiente fue declarado esquizofrénico y con severos indicios de locura peligrosa. Es normal soñar que se sueña, pero soñar en el sueño de otro sueño, y tener un alma que sale de un alma, eso es verdaderamente de orates de la más grande calaña.

Lo catalogaron peligroso para la sociedad y con inclinaciones a acabar con su vida, obtuvieron sus documentos y su historial en el colegio donde lo acusaban de intento de suicidio en reiteradas ocasiones, como aquella vez en la universidad mediante la ingesta de un cristal que estaba en observación. Él mencionó que había sido un error, una casualidad o varias excepciones como le solía ocurrir muy a menudo, y que su vida estaba abocada ahora al servicio de Dios como máxima figura y a entregarse al amor de la mujer con la cual se había casado formando una vida sin consideraciones especiales, tan sólo “normal”.

Pero daba exactamente lo mismo lo que él dijera, cualquier argumento o cualquier cosa podía ser utilizada como una excusa porque todos poseemos obsesiones, algunas más latentes que otras y algunas más nocivas que bienhechoras.Todos a nuestra manera hipócrita estamos locos, por eso a los locos que no aceptan que están locos se los llevan al manicomio.

Julieta lo visitaba dos veces por semana, cada mes de cada año durante los tres años que duró la rehabilitación. Para ese entonces ya llevaban ocho años juntos, aunque Marcos no consideraba juntos al hecho de verse noventa y seis veces en un año y durante el lapso de tres horas por cada visita. Al principio había manifestado su deseo de separarse, de que se hacía insostenible un matrimonio entre manicomios y encierros,

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Letrasértica V entre necesidades de amar y necesidades de vivir. Tras la insistencia de Julieta por continuar esa relación con la esperanza de los únicos tres años que debían estar separados, Marcos cedió, tanto más por amor que por fuerza racional.

Tras el tiempo en que Marcos manifestaba sus explícitos deseos de separarse llegó una época en que olvidaba por completo las horas y las fechas, olvidó por completo su aniversario de bodas y su cumpleaños, incluso confundió a su mujer cuando la vio con el cabello recientemente corto. Le daba la sensación que había envejecido mucho en muy poco, y en efecto así era. Resultaba para Julieta una carga pesada, un vivir esperando algo que parecía llegar en la noción de eternidad de los seres humanos del tamaño de un épsilon y eso la hacía llorar por las tardes, llorar en la cama vacía, llorar en el regazo de su vestido de matrimonio que se lo ponía cada tanto para recordar aquel día que tan feliz la había hecho pese a su inusual desdén hacia cualquier sacramento católico. Pero los sentimientos carecían de religión.

Pasaron los tres años con una lentitud insospechada de nebulosa, entre llantos desgarradores para Julieta y ataques de celos terribles para Marcos.

Después de dos años que Marcos hubo abandonado ese manicomio con una fiesta organizada por el cuerpo directivo como costumbre cada vez que algún paciente era dado de alta con honores que lo podían calificar de normal o buen elemento o socialmente aceptable.

Cuando la espesa capa de oscuridad con sus silbidos diademados empezaba a envolver el horizonte tupido en cerros de cordillera y otorgar el espectro de púrpura orgánica a la vista inmediata, Julieta se detuvo a un lado del parque a acampar con Marcos en celebración de su décimo aniversario. Hicieron el amor como no lo habían hecho hace tiempo. Julieta había rejuvenecido escandalosamente desde hace dos años, pareciera que el tiempo le estaba recompensando todo el sufrimiento que Dios le había provocado (como ella misma se decía a diario).

Aquella noche bajo la carpa y dentro de los sacos de dormir Julieta soñó que se veía a sí misma en la carpa y al dormirse en ese sueño vio su alma perteneciente al sueño del cuerpo. Fue encerrada una semana después bajo todo el ímpetu de su deseo. No se podía soñar que se tenía dos almas, ni un sueño en otro sueño. Lo anterior es algo inhumano, algo de locos.

Marcos la visitó dos veces por semana, cada mes de cada año durante los hasta ahora supuestos tres años que debía durar la rehabilitación. En cada visita Marcos mencionaba los tres años, y Julieta estaba empezando a creer que hace mucho ya habían pasado esos benditos tres años. Adentro no hay calendarios y el día se confunde con la noche. El tiempo se cuenta en visitas.

Marcos vuelve a soñar con el sueño del sueño y con el alma del alma, pero no se delata por honesto como Julieta, sino por estar adentro con ella. Ya sospechaba desde antes que jamás la dejarían salir, una vida bastaba para curar la locura. No hay desorden mental que dure tanto más que una vida, nada sobrevive a la muerte. Ya llevan veinte años juntos, se dice que se les puede ver cuando cualquiera visita los muros de aquel manicomio de nombre indeterminado y de coordenadas ilícitas. Se cuenta que se los puede ver agarrados de la mano en las tardes y por las noches se puede oír unos gemidos polifónicos de amor y tras ello se escucha el tarareo incansable del “Preludio de Tristán e Isolda”.

Al final Julieta le hizo honor a su sublime nombre novelesco y Marcos, por analogía de ambas vidas, es el ateo más férreo dentro de los locos más insensatamente cuerdos.

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PAGANDO PISO Getty H. Paco Morales Me duele la rodilla izquierda. Con la excusa de caminar un poco y rodear una vez más la plaza principal, argumento con falsedad por qué no subo las gradas que me separan de los monumentos de Francisco y Miguel, guardianes panzones del arco parabólico. Me duele la rodilla de cuando en cuando, en un auch tan involuntario e incomprensible, que otorga un silencio inquietante a mis avanzados treinta y dos años de corrosiva salud. El dolor físico siempre me ha conectado a la vida. Como el pago eterno a la hipoteca de un cuerpo que encima, tiene precios desmesurados. Creo que si me hubieran dado el chance de tasarlo antes de habitarlo, hubiera prestado más atención a la triquiñuela bancaria que la naturaleza tenía guardada en las letras pequeñitas al final del contrato. Por qué será, siempre termino “pagando piso”. Si no es la muela, son los arañazos en la garganta. De las palmas quemantes de las manos, salto al dolor de la rodilla izquierda. Y todo el pack, en una semana. Nada bonita la cosa, pero ahí vamos. Menos mal que no existían cláusulas que vetaban las reclamaciones, o en este momento estaría con un infarto fulminante leyéndole mis airados derechos a San Pedro. Eso no es legal, ya lo sé. Pero esta propiedad me ha salido más cara que los pelotazos que me caían en los recreos de la primaria. No sé qué tenía mi cuerpo. No sé si un chip o un minúsculo radar satelital: no había recreo donde me animara a cruzar el patio sin que la pelota de vóley o básket me interceptara. Tomaba impulso, cerraba los puños y cruzaba a toda velocidad el patio, pero con tan mala suerte que me era imposible desviar la trayectoria del balón. Cuando alguien me pregunta por los tiempos de bonanza, sólo atino a recordar las horas donde mi cuerpo sin memoria está exento de algún tipo de dolor. Cosa rara, por cierto. Por eso, cuando me hablan del dolor físico, me considero una experta en la materia.

Tenía una amiga en la universidad que, cuando los viernes se peleaba con el enamorado, me decía "cómo me gustaría que me atropellara un carro en la esquina para que el fin de semana me concentre en recuperarme y deje de pensar en él". Yo agregaba un comentario banal a su descabellada agresión personal, pero por dentro, mi timorata y cobardona sensatez me indicaba lo contrario. Pensaba que mi amiga estaba loca, que algún ladrillo perdido había chocado con su lógica y la hacía pensar en yeso, vendas y huesos quebrados. Ay no, más dolor, no.

Yo paso, gracias. Han pasado diez años desde aquellas charlas, y ahora me doy cuenta [recién] que en aquel tiempo ella estaba “pagando piso” de un inmueble tan costoso como el desamor. Es cierto que no hay un analgésico “extra forte” para aliviar en veinte minutos esa clase de dolor, pero al menos tienes la certeza de que pasará. Nadie ha desaparecido del planeta por amor [por la desesperanza sí]. Y el tiempo es el mejor defensor de ello. Por ejemplo, ¿qué hubiera pasado si Rosalinda lo pensaba mejor y no hubiera muerto de amor? Existen personas que, teniéndolo todo, se suicidan por razones [incomprensibles, para mí] válidas en su personal estado sicológico. Es curioso, pero el dolor físico a uno le une más a la vida. Por eso, cuando el albornoz que cubre y tapiza mis huesos empieza con las jugarretas de siempre, pienso si sería más terrible sentir el meteórico pelotazo de los recreos de la primaria o la decepción amorosa en mi cabeza. Ojo, me he enamorado muchas veces. He padecido los adioses en las perfumadas salas de aeropuerto y en los bulliciosos terminales. Pero ningún desamor realizó la exitosa operación de liberarme de mis dolores a granel. Por eso, mientras termino de redactar esto, busco la latita de metal que mi pareja deja en distintos lugares de la casa, la destapo y tomo una de esas maravillosas pastillitas naranjas que me dan paz. Una forma de salir del agujero o enterrarme más en él. Tomar el mando y decirle a mi rodilla izquierda que tengo razones de sobra para seguir habitando en este traje. Eso sí, aviso desde ya que si existe lo de la reencarnación, leeré las letras pequeñitas del contrato. No vaya a ser que terminen subiéndome los intereses de las letras de hipoteca y yo termine “pagando piso” otra vez.

Julio, 2012.

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CIUDADANO DEL MUNDO E. Cuautli I Permaneció largo rato en uno de los balcones de aquel lugar, receloso, viendo caras desconocidas moverse apresuradamente en todas direcciones, gentes que parecían tener muchas misiones que cumplir en algún punto del planeta. Unos partían y otros acababan de llegar. Nadie se detuvo por más tiempo que él; hasta los comerciantes que suelen ocupar casi todas las sillas de la gran sala para clasificar sus mercancías desparramadas hasta el piso se habían marchado. Uno que otro viajero tratando de ordenar su rumbo mientras degusta una bebida en la tienda del segundo piso. Afuera, la brisa del atardecer que acaba de instalarse se hace cada vez más intensa y empieza a arrastrar algunos objetos livianos. Alguien le estuvo mirando (presumiendo que era uno de los suyos), pero él sigue ahí, inmutable y pensativo.

Con su reducido equipaje en la mano izquierda y un periódico en la otra, seguía pensando si embarcarse en uno de esos buses que salían cada veinte minutos o quedarse en esa ciudad que ya le empezaba a agradar.

Había llegado un par de días antes desde Paita, como huyendo del destino a veces infranqueable. La decisión debía tomarse prontamente; la luz del día ya parecía vencida por su parte contraria, el dinero no le alcanzaría para alojarse otra noche más en el hospedaje del frente y menos para mantenerse otro día más. El terminal era una disputa de destinos.

Entre las hojas de su periódico tenía apuntada la dirección del local donde trabajaría en ese país; sin embargo, la desconfianza de laborar en tierras extranjeras se hacía notar cada vez más, se planteaba conjeturas vagas, por primera vez sentía esa extraña melancolía de abandonar su país, su patria, su tierra. Ese entusiasmo inicial que había sentido cuando le ofrecieron trabajo en las tierras del sur, se había esfumado por completo. Ni siquiera había cruzado la frontera y ya se sentía un completo extraño. Pensó que ellos le estaban esperando para consumar su venganza; se arrepintió, entonces, de su comportamiento xenófobo con los extranjeros que visitaban su aldea, especialmente con los de ése país donde ahora pretendía ir a buscar un futuro prometedor.

Pero, dicho lamento por las hostilidades causadas a los sureños le siguió pareciendo algo superficial, porque –muy dentro aún– creía que ese era el trato que se merecían después de lo que hicieron antaño con sus paisanos.

En consecuencia, viendo todas las incomodidades o los atropellos que presumiblemente sufriría allá, por un momento su instalación definitiva en tal ciudad ya parecía estar decidida; segundos después, por esas decisiones involuntarias que no se explican (ocurrencias maquinales de la mente humana) caminó hasta la boletería, cruzó las rejillas y llegó al control de su ticket. Media hora después, la pequeña ciudad tacneña iba quedando atrás como un gran oasis entre áridas montañas; el bus repleto de comerciantes, trabajadores y algunos turistas bajaba a todo dar hacia la ciudad extranjera más cercana, Arica.

Iba sentado junto a la ventana, casi al final de los asientos, viendo la caída parsimoniosa del sol entre nubes dispersas en la inmensidad del océano; a lo lejos divisó barcos enfrentados en un férreo combate, el cruce de fuego de los cañones, el silbido de las balas y luego el sonido de las bayonetas y sables entre gritos de gloria y horror de los combatientes; incluso oyó el último grito de Grau –su paisano– antes de caer en la inmortalidad.

Algo tristón, sintió orgullo de ser descendiente de Grau, lo cual le reconfortaba el alma y a la vez le instigaba a odiar, así recordó nombres de campos de batalla, las masacres, héroes, a su territorio perdido... Pensó si aún subsistía rencor entre ambos países por todo lo acontecido o esa aversión era suya solamente. Pensó en todos los posibles inconvenientes que franquearía, le siguió torturando la idea de servir a los chilenitos o el trato que recibiría en caso de trabajar allá, llegando a la conclusión de que, definitivamente, la decisión tomada no había sido la mejor.

Minutos después de cruzar la frontera, la ciudad vecina, con ese toque de sobriedad que lo caracteriza, ya se dejaba ver parcialmente entre cerros de arena; lo primero que trató de ubicar –en vano– fue el morro donde alguna vez flameó su bandera bicolor. Se imaginó el puerto de entonces, de aquellos años anteriores a la guerra, las embarcaciones con sus banderas ondulando en lo alto de sus mástiles, las casonas con sus techos de mojinete, las pequeñas calles empedradas y la gente cantando su himno los domingos por la mañana en la plazuela. El tiempo había hecho de esta ciudad más chilena que las demás regiones. Ya ingresando en ella, ver esa bandera con un pedazo de cielo y una estrella incluida, nombres de ilustres sureños en calles y avenidas, el hablar rapidísimo y el dejo singular de sus gentes, las viviendas exteriormente sencillas como si todos fueran pobres, sus autos, los mendigos, el olor… todo le resultaba extraño y odioso. El regreso inmediato ya era un hecho. Sin embargo, algo confundido se acercó a un chofer de taxi que estaba estacionado a la puerta del Terminal Internacional, y le preguntó por la dirección que le habían indicado en la agencia de empleos: “Av. Diego Portales 215”; con aparente amabilidad el chofer del taxi sonrió y señalando con un giro imperceptible de cabeza, le dijo: E. Cuautli es un joven aventurero de la palabra, he aquí su presentación: “Nací en mayo del 91 (hubiera preferido el mayo del 98), tengo 21 años, estudio en la UNJBG y allá casi nunca me llaman Efraín. Así como dios para los creyentes, sólo intento crear otros mundos para corregir este mundo de mierda”.

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Letrasértica V – ¿Ves aquellos dos restaurantes que están al otro lado de la avenida?

– Sí señor.

– Los “JUANES” es el de la derecha.

– Muy amable, gracias.

Cruzó la avenida con premura, alcanzó a ver la caja improvisada de la administración del negocio y se dirigió directamente hacia ella, seguro pensando en qué decir al supuesto administrador del restaurante a donde debía presentar sus papeles. Al distinguir su nariz encorvada colgando un bigote ralo de canas, su piel oscura y el dejo inconfundible que pronunció al saludar, se sintió un poco aliviado, pues el administrador era boliviano y no un chileno como lo pensó en un principio, con quien –de hecho– no llevaría una buena relación. Todo pareció marchar bien hasta entonces. Echó una mirada alrededor como buscando a sus paisanos, y no hizo falta rebuscar entre las mesas, estaba entre los suyos uno que otro boliviano y algún chileno infiltrado. Se sintió más relajado aún cuando le dijeron que el dueño del restaurante tampoco era chileno, sino otro residente paceño.

Ya llegado a un mutuo acuerdo con el administrador boliche, ya establecido el salario que iba a recibir y el horario de trabajo, se fue a descansar a una cuadra más arriba del restaurante donde quedaba la pieza de los empleados. Esa tarde, las luces de la ciudad parecieron encenderse como estrellas en el firmamento; en cada rincón de las faldas de los cerros colindantes revive esa la luz que se pierde con el sol en el horizonte. No muy lejos, el morro sigue imponente, imperturbable como en los viejos tiempos; quieta y serena una bandera ajena se posa sobre él.

II El trabajo no es del todo agradable o insípido, es como una más de esas experiencias ya tan naturales que suelen presentarse a lo largo de nuestras paupérrimas vidas. Este sistema económico consume desmesuradamente los años de los pobres trabajadores y éstos se refugian en la buena vida momentánea: cutra, mujeres y tragos. Como al frente están los dos más grandes e importantes terminales internaciones, hay una gran conglomeración de gentes de todo tipo y nacionalidad en el restaurante; por ejemplo, es un chiste escuchar a los colombianos (todos fornidos negrototes), casi todos aprendemos el dejo chileno para alardear en Tacna, imitar a los argentinos suele ser complicado, nos burlamos del lenguaje gracioso de los bolivianos y a nosotros nos tildan de camaleones, rayados, o los de la “chispa” (a algunos peruanos se les puede confundir de nacionalidad por el dejo hurtado). La estadía se fue haciendo interesante. Ahora me resulta extrañamente agradable hacer amistad con esos viajeros extraviados en sus propios albedríos. Los llegas a conocer tan bien en corto tiempo. Son ese tipo de gente que conoces por horas o por días y luego con un apretón de manos los ves atravesar el umbral de la puerta sabiendo que cuando regresen algún día de pasada, tú tal vez ya no estarás allí. Se van gustosos con el recuerdo de la buena comida peruana, la buena atención del garzón y con la fragancia del local limpio y ordenado a lo chileno; se van con cierto grado de melancolía como yo que trato de recordar sus rostros lo más que puedo, pero eso sí, ambos sabemos que nunca más nos volveremos a tratar. Así son las amistades acá, son pasajeras pero intensas, esporádicas, como si alimentaran el alma… así también se van las mujeres hermosas que a veces honran el local con su belleza que no siempre resalta por sus suaves y blanquecinas caritas o por el color de sus pelos sino por sus menudos ropajes a veces suelen mostrar lo que queremos admirar en realidad. La gente parece ir y venir sin rumbo, así como en los terminales, hasta en el mismo local el personal cambia constantemente; algunos desaparecen sin despedirse, unos son echados por la PDI (porque muchos trabajamos de manera ilegal) y otros con una novia encima suelen despedirse a lo grande, chelas por doquier.

III Estar fuera de las fronteras no era como yo pensaba en un principio, con el paso de los años éstas prácticamente habían desaparecido, al menos me pareció así; habían controles (Santa Rosa y Chacalluta) sí, pero ya parecían existir sólo como algo protocolar o para cuidar ínfimos intereses de los estados. La comida, la moda, el lenguaje, la ideología, la amistad… hace rato que ya no conocían fronteras. Hoy, la vida de la gente está vinculada de manera más profunda, más intensa y más inmediata que nunca antes. Estar afuera me hizo entender que ya no existe una cultura propia y exclusiva de un lugar sino esa misma pero universalizada, una cultura mundial compartida por todos. Una aldea global como dicen algunos. La cultura no se custodia con recelo, se muestra, se comparte, se universaliza. “En vez de enfrentarnos entre nosotros deberíamos enfrentar a la pobreza, a la discriminación, a la contaminación…”, eso me dijo algún viajero que cuando le pregunté por su nacionalidad me dijo: hijo, yo soy latino, de Latinoamérica. La guerra quedó atrás en los libros de historia, la xenofobia se fue a descansar junto con los héroes caídos, las fronteras se borraron, el mundo se abre ante nuestros ojos. Esta es mi sentencia.

Un día, con una cumbia a todo volumen, viendo las luces tratando de proyectarse tras las crecidas palmeras y a las olas del mar agitadas por la luna en toda su plenitud, con el reflejo borroso de mi rostro tras la ventana del ómnibus, me marcho, esta vez a algún lugar de Buenos Aires, cerca de un terminal, eso sí, sabiendo que el paraje final no será esa ciudad. Ahora soy parte de esos viajeros extraviados que un día me creyeron como suyo y yo no. Con un rumbo no trazado, ahora soy un ciudadano más de Latinoamérica y –por qué no– del mundo, un cosmopolita. El pequeño morro, imponente como siempre, va quedando atrás. Con la brisa suave proveniente del mar, una bandera, que no es chilena ni peruana, flamea triunfante sobre él.

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EL FANTASMA DEL PROFESOR GÉRNIKA Yhan Koronel “Los experimentos del profesor Gérnika han sobrepasado los límites de la razón”: tal anuncia la portada del Blackout Times Magazine. Por otro lado: “Aunque considerado el hombre del siglo, el profesor andino Soloferner Gérnika se ha convertido en toda una amenaza para la humanidad que requiere ser combatida”, dijo en la última conferencia de la OEGA el vicecanciller de Bretonia, Tremor Espada. Del mismo modo el primer ministro de Niponia, Genji X Nobunaga manifestó en la cumbre de los países asiáticos: “por una parte nos sentimos culpables, fuimos nosotros quienes creamos el fantasma de Gérnika”. Sin duda, títulos y comentarios parecidos a estos han invadido en todo medio de comunicación estas últimas semanas, luego de un video subido por la WERR en la que aparece el mencionado Doctor Gérnika amenazando con desbaratar el sistema totalitario-mercantil del mundo. Pero el demencial gobierno de Andinia no se ha pronunciado hasta ahora. Salvo uno que otro ministro de derecha y de ultraizquierda: no hacen más que acrecentarse los rumores sobre la posible anulación de su ciudadanía andina que terminaría con Gérnika en la cárcel de Pulveria por manos de las U.S.A.R. Actualmente nada se sabe de su paradero.

Pero ¿qué es lo que tanto aterra a los diferentes mandatarios y jefes de gabinete de todos los países del mundo? Una serie de experimentos oscuros y difíciles de entender, un libro negro raro dejado en la Universidad de Riga, que según científicos experimentados de la N.X.W., contendrían más de 250 páginas repletas de experimentos para acabar con la humanidad; y la última de sus conferencias en Axaxaxa, Urkpotmia, en la que en una sala a la que asistieron más de 5.000 alumnos, Gérnika afirma haber descubierto nuevas teorías sobre materia y energía que harían palidecer a las del recordado científico Nikola Tesla, que junto a un nuevo procedimiento descubierto por su archirrival Fenrir Malaver, en materia de genética y clonación, harían posible el tan soñado deseo de acabar con el dolor humano.

Ahora, posiblemente refugiado en alguna parte de la cordillera de los Andes, recientemente en un video publicado en www.werr.net, la secta WERR afirma haber contratado los servicios del profesor Gérnika, financiando así su investigación concerniente a la masificación de mecanismos humanos, clones, capaces de acabar con la humanidad, debido al potenciamiento de masa y energía, basados en las concepciones de Tesla, Kozark y Mercury. Un mecanismo electromagnético capaz de ultra–acelerar la clonación de humanos, el crecimiento y desarrollo de humanoides alterados.

Tenemos al profesor Fenrir Malaver y a su colega Artemisa Orazzio en los estudios: – Profesor, usted que conoció a un joven Gérnika, allá en la década del vacío, ¿qué puede decirnos sobre esta posible amenaza que se cierne sobre nuestro mundo?

– Simplemente indignante. No tolero que alguien que ha jurado utilizar el conocimiento científico en aras del bien de la humanidad, se rebaje a utilizar en beneficio propio, y más si se trata de poner en peligro a la humanidad.

– ¿A qué se refiere, profesor?

– Estoy hablando de la ecuación anti–vida.

– No es posible eso, profesor.

– Sí que lo es. Conozco al profesor Gérnika, sé que ése es su propósito final. Y por más que aparente haber sido contratado por la secta WERR, sé que en el fondo lo que busca es apoderarse de la ecuación anti–vida. Y con ello, si lo logra, podrá manipular el proceso expansivo del universo, y si así lo quiere, eliminar la vida misma.

– Lo escucho y no lo creo, profesor. ¿Qué tan cerca está de lograr eso?

– Gérnika es una mente brillante. En la década del vacío nos entrevistamos con él, a diferencia de ahora, éramos amigos los tres, y muchas veces fue él quien nos introdujo en la posibilidad del descubrimiento de la ecuación anti–vida. Con respecto a qué tan cerca está. Me temo que ahora que ha sido financiado por la secta WERR quienes controlan los asuntos internos de Andinia, me temo que muy pronto estaremos enfrentándonos a una catástrofe sin límites.

– Por eso hacemos el llamado encarecido a las autoridades de la OEGA para que declaren la guerra a Andinia y se deshagan de los malévolos planes del profesor Soloferner Gérnika.

– Los planes del gobierno andino de deportar a Gérnika no son más que una pantalla de humo para ganar tiempo y así hacerse con el ejército soñado y la ecuación anti–vida. La secta WERR y el profesor Gérnika son una amenaza de rango S. No entendemos, nosotros los científicos, la demora de una contramedida frente a esta amenaza evidente. Hemos tenido suficiente con los acontecimientos de Praga y los de Chipre, Por lo tanto…

– Muchísimas gracias profesor Fenrir y profesora Artemisa, estamos seguros que las autoridades de la OEGA tomarán cartas en el asunto.

Tenemos ahora una breve semblanza del trayecto de este temerario personaje que se ha robado la atención del mundo y ha dejado a la humanidad con el corazón en el piso.

Nacido en Pisko, en la provincia del Perú, del reino de Andinia, en el año 2012, con 9 años termina sus estudios básicos de primaria y secundaria. Se muda al año siguiente a casa de sus abuelos en Kalamarka, ciudad situada a más de 3,500 msnm, donde, según contaran sus amigos, estudió de manera autodidacta todo libro que le cayera en las manos. Allí conoció las enseñanzas de Nefelibata Akatanka, importante personaje del siglo pasado que se había proyectado mediante mantras xéndricos. A los 19 años es enviado a las universidades de

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Letrasértica V Europa, luego de haber dominado todos los idiomas, sin olvidar las lenguas muertas como el latín, el griego antiguo, el sánscrito y el sumerio, pasando por el hebreo, el inglés, el alemán, el italiano, el español, el danés, el sueco, el koreano, el japonés y el chino. Y en un tiempo menor a 20 años de estudio, logra titularse en medicina, filosofía, nanotecnología, genética, robotecnia, psicología, física, química y arqueología. Posteriormente pasa a trabajar en las Universidades de Riga y Harar, para finalmente trabajar en las bases de criogenia nucleica de Hiroshima, Niponia. En su trayecto bibliográfico tiene publicados escritos de juventud como: “Hegemonía y Praxis”, “Frecuencias termodinámicas y electromagnéticas del pensar”, “Tratado sobre el suicidio”, “El concepto de Revolución”, “Actitud soslayada del Pueblo”, “Deberes del Estado”; y títulos de madurez: “Armonía, Nación, Revolución”, “Humus”, “Tratado sobre los agujeros negros”, “Elementos de Psicología”, “Tesis sobre Tesla”, “La ingenuidad científica de la obra de Malaver”, “Historia del espacio–tiempo”, “Cosmos y Universo”, “Arqueología del vacío”, “Dolores del mundo”, “Modernidad: producir, vender, consumir, acumular”, “Sistema totalitario mercantil”, “La ciencia en favor del Pueblo”; entre otras obras de mayor o menor envergadura, que sin duda merecen los mejores reconocimientos de la comunidad científica del planeta.

En el 2037 trabajó paralelamente en las Universidades de Harar y Riga, donde en esta última tratando de desarrollar un mecanismo de liberación de energía perpetua, causó un incidente que se mantendrá grabado en la historia de los horrores de la ciencia más oscura: destruyó en un radio de más de 200 millas todo material tecnológico. Posteriormente pasaría a trabajar para el gobierno de Niponia bajo la firma de los MXPX estudios.

Allí tendría lugar otro accidente catastrófico con el mismo experimento alocado de su paso por Riga, hecho que motivó su reclusión en los penales de Xanadú, relegándolo y degradándolo. En ese lugar el afamado Dr. Gérnika adquiriría sus demenciales planes para acabar con la humanidad que tanta anti–fe le profesó. De vuelta en Kalamarka, Andinia, la siempre criticada secta WERR, de quien se dice es el poder oculto tras el gobierno de Andinia, ficha al oscuro personaje para trabajar en sus proyectos terroristas…

Tenemos en exclusiva las primeras páginas del libro negro de apuntes que dejara olvidado en la universidad de Riga:

¿Declararán o no la guerra las autoridades de la OEGA a Andinia? ¿será deportado el profesor Gérnika de Andinia? Posiblemente este sea el final de la humanidad.

El mundo se mantiene expectante...

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ORÁCULO Alberto Ninaski Llegaré tarde a clases ¡maldita sea!… si tan sólo este bus de mierda supiera que haremos historia, si tan sólo… pero no, no te oyen, no entienden nada ¿por qué no trajiste tu browning o tu granada? de repente así funciona la cosa. Pero estás jodido, tienes que ceder el asiento, la viejita está triste, o te estará tomando el pelo?

“Hey señito, tome asiento”, “gracias hijo, yo bajo aquí no más”, ¡mierda!, te tomó el pelo, que se joda. Espera, no te ofusques, además ya estás llegando, “Plaza Vea, ¿alguien baja en Plaza Vea?... Nadie ¿Rosa Ara?... Nadie”.

Parece que estás con suerte, “¿calle Arica?... ¡Baja!” Na...

Míralo por última vez, es 11 de octubre por la tarde, que no te engañen sus palomas ¿no ves? Allí, quieto, recogido, aún más pálido, creyéndose eterno como un dios, pareciera querer volverse para pedirte que no lo hagas, que no le mates, que le perdones la vida y que mandes al carajo a todo el mundo. Pero te engañas, te gusta mentirte, cómo te vacila todo esto verdad? por eso ahora te ríes como un loco…Loco, entérate, la gente no deja de verte, ¡demonios! ¿qué estarán pensando de ti? Es cierto, tú no lo sabías, cómo podrías saberlo si estabas ocupado luchando con los recuerdos y las voces en tu adentro como cuando el gato por el celular te cincelaba el oído: “perro ¿a qué hora llegas?, ¿estás cerca?” y tú que le contestabas con mentiras “sí, sí… estoy cerca, sólo un toque tío, 5 minutos…” “ok, 5 minutos…” pero los 5 se te iban en 10 y el 10 en 30; a las 7: 35 reventaste; nadie te dijo nada, ni el huevón que se sentaba a tu costado, ni la vieja gorda de cabello teñido que desde hace rato te andaba pisando los zapatos.

Probablemente hayan llegado todos, la última clase de historia, la última reunión con la gentita del partido, el último sermón en la Caverna de la calle Billingursth. Dime, ¿en qué demonio pensabas? acaso el acto maquinal de alistar tus cosas, atravesar la habitación de aquí allá en busca de mil artilugios que puedan salvarte la vida para que al final sólo logres acomodar en la mochila negra unos malditos cuadernos viejos y unos lapiceros cascados por tus dientes te excusaría? Ajá, lo sabía, no sólo era eso, no puedes darte el lujo de perder la memoria viejo, no ahora. Recuerda que incendiaste lo incendiable, con excepción del armario, y de la cama, aquello no te correspondía, el fuego consumía frente a ti los libros prohibidos, el vademécum astrológico, los logotipos universales, las cartas emulsionantes, los almanaques Bristol, y uno que otro mapita cartográfico de tu invención…

Sí, regresaste al hogar, un poco sollozante cierto? pero nadie se dio cuenta, ni siquiera tu hermano.

Acuérdate, no tenías dinero, te llevaste los ahorros que escondías afanosamente bajo el colchón de tu cama, unos soles nada más, y por supuesto, no podías olvidarte del carné universitario, porque según dices, no sabes dónde ni cuando vas a morir, peor si eres revolucionario, “mejor un muerto identificado” dice el gato porque el muerto sin nombre está solamente para joder a su madre… ten, aquí está tu carnet, ya lo encontró tu mami, ahora tienes nombre, edad y toda la vaina, puedes irte. Vas a morir. “Aquí está tu carnet de nuevo”, hoy también pagarás medio pasaje… cerrarás bien la puerta? Sí, caminas, te encorvas, te aceleras, con la mirada tristona andas, eres un nostálgico de la patada ¿cierto? “No”. Entonces por qué lloras? Porque sí, bueno puedes llorar… lloro.

Escúchame ahora, al fin llegas, cállate y atiende, te contaré el plan… el manifiesto lo leerá Funes a las 8:00 pm en el canal 31… sí, horario estelar… irá con Hiraya y Kasim. En cuanto a los matemáticos, no te preocupes, se unirán a los chaconcitos de lógica. El comandante X se encarga de todo, me dio su palabra, tiene que tomar la comisaría sí o sí… sólo eso te digo, lo demás, corre por mi cuenta, acuérdate, yo tengo los fósforos, sólo falta el chispazo y sacataplum jajajaja…

Míralo por última vez, y que no te convenza de hacer lo contrario, por eso irás esta noche con el gato y con el sapo a cortarle la cabeza… en tu mochila están los pormenores del plan, supongo que no lo has olvidado verdad?... Qué parte de “sólo falta el chispazo y sacataplum jajajaja…” no entendiste? pero de repente estás olvidando las cosas y alucinas que todo esto es un embuste, un vil ardid de tu trastornada cabeza de chorlito… no, no, tú eres el chispazo y punto, el jefe de la misión, el más más, el gato te lo dijo tácitamente, además él traerá la comba y los cinceles, el sapo la escalera telescópica, subirás y arriba plac plac los combazos que sean necesarios, hasta que ruede al suelo la cabeza blanca y granítica del colombo…

7:29, los números evolucionan progresivamente en tu máquina del tiempo, 5 minutos 5 minutos… la ventana está convenientemente abierta, todo está perfecto, menos el ánimo…

7:30 los números en la pantalla de tu celular uno a uno vuelan frente a ti, estás desesperado, compulsivo, 5 minutos 5 minutos 5 minutos, por eso odiaste el celular y lo echaste por la ventana, 7: 35… “perro, estás cerca?”, sí sí sí 5 minutos, 5 minutos…

El huevón del costado ha gritado ¡baja!, otro huevón lo reemplaza, la vieja gorda sigue mirando la avenida cuando el cobrador del bus hubo gritado: “¿alguien más baja en la calle Sir Jones?”, 50 personas más han subido, me doy cuenta de esto porque ya no puedo mover los pies, simplemente los tengo aplastados, la visión panorámica está obstaculizada por donde mire…

La vieja que te jodió está ahora mirando la alameda Bolognesi, ella ha sido la única que no se ha burlado de ti, mientras avanzas, tratando de no pisar a nadie, has pisado a medio mundo, pero les has pedido perdón.

Estás cerca de la puerta de salida. Viejo, llegaste al fin, muéstrale tu carnet al cobrador, dile que vas a bajar, anda dile que bajas, vamos dile, “¿alguien más baja en Correo?”…

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LA FILOSOFÍA NO ESTÁ DE MODA (REFLEXIONES AL AZAR) Manuel Vicente Otazú “Todos los hombres anhelan saber por naturaleza”, dice Aristóteles en la célebre frase inicial de su Metafísica. En efecto, amigo lector del rebaño, quieras o no, tendemos hacia el conocimiento, nos hacemos preguntas de las cuales preferimos huir o no pensar por miedo y cobardía al cambio; no puede existir persona sobre la tierra que no se haya cuestionado o asombrado alguna vez sobre el sentido de la existencia. Desde Platón hasta nuestros días los filósofos están de acuerdo en que el asombro es la fuente que ha impulsado a la mayoría de los hombres a incursionar en asuntos filosóficos. El origen del asombro no es nada abstracto ni extraordinario, sino lo que está enfrente de nosotros: el tiempo, la naturaleza, el alma, la memoria, el lenguaje, la música, el amor, en fin. Ahora bien, si alguno de ustedes sigue creyendo que su vida no correrá peligro en el sentido de que seguirá siendo la misma persona después de sumergirse en la filosofía, desde ya les digo que abandonen esa ilusión.

Considero que la historia de la filosofía es un tira y jale de posturas platónicas y antiplatónicas. Todos los filósofos han sido tentados y mantienen vivo todavía el hechizo de un lenguaje metafísico seguidor de la tradición platónica comprometida a una realidad objetiva cognoscible por la mente. La influencia de Platón es innegable en la filosofía occidental, pero su discípulo Aristóteles fue una verdadera enciclopedia del saber humano; Averroes dijo de él: "Ninguno de los que han venido después de Aristóteles hasta nuestros días, es decir, durante 1500 años, ha podido agregar nada digno de mención a lo que él dijo. Es algo verdaderamente maravilloso que todo esto se encuentre en un solo hombre". Aristóteles consideró que las formas ideales platónicas no tenían existencia real alguna, aparte de las cosas visibles y empíricas que las representan.

Recordemos que al principio el hombre era esclavo de lo desconocido, de los fenómenos naturales, al no lograr comprender las leyes de la naturaleza. Sin embargo, gracias a la filosofía se pasó los límites de lo sensible en busca de las leyes que rigen la naturaleza. Platón formuló la idea del intelectual que está en contacto con la verdadera naturaleza de las cosas, hizo la diferencia entre conocimiento y opinión, entre realidad y apariencia; es así que la indagación racional debe develarnos la verdadera realidad de las cosas de forma inmediata y universal, esto en contraposición a los sofistas que sólo se rigen por medio de la opinión de su comunidad y no por la razón.

Posteriormente esto tomó fuerza gracias a Galileo quien dijo que el libro de la naturaleza fue escrito en lenguaje de las matemáticas, desde entonces los filósofos vienen intentando sin éxito darle sentido a tales conceptos como la mente con bases científicas reduccionistas-; la idea de que la razón tiene una naturaleza propia, de que el descubrimiento de esta naturaleza nos dará un “método” y que siguiendo este método estaremos en posición de penetrar el velo de las apariencias. Es algo que influenció en la época de la ilustración, esta empresa se concretó al adoptar el modelo intelectual Newtoniano.

Cuanto más profundamente el hombre conocía las leyes objetivas que gobiernan la naturaleza tanto más consciente y libre se hacía; ahora bien, las limitaciones del hombre y su represión son en muchos casos causa de las fuerzas sociales que imperan sobre ellos, más aún en sociedades como ésta, donde hay división de clases sociales, terrorismo y donde todos somos un engranaje más del sistema. Y así el hombre solucionara estos aspectos quedaría todavía mucho por hacer; el hombre es una criatura que no aprende de sus errores. Además de ciertos fallidos y experimentos con la humanidad estamos en el mismo lugar, con los mismos problemas, con la misma lucha, los mismos errores y bajo el mismo sol que alumbró a los Griegos, los Aztecas y Persas.

Así como la mayoría de religiosos que al leer los textos sagrados se ven capturados por algo superior a ellos, algo que a veces puede parecerse al éxtasis de un orgasmo, así también los filósofos se ven de pronto capturados en una suerte de aumento de la imaginación, abstracción y reformulación de sus ideas y de cierta intensidad o éxtasis llegando al extremo de volverse locos; señores: hacer filosofía es mucho más que repetir o repensar a los filósofos y a la historia de la filosofía, es crear conceptos y establecer superposiciones en base a un acto creador. Llega un momento en que el filósofo es tentado a construir un sistema partiendo del estudio general de las ciencias particulares, las pone en armonía, completando esto mediante intuiciones concretas de su idea del universo, dándonos una explicación general de la realidad, provocando así la formación de sistemas de ideas más abstractos y complejos. Empresa apasionante que demanda un agotador esfuerzo; un ejemplo de ello es Hegel, con quien se pensó que había muerto la filosofía por el sistema racional que nos brindaba una explicación del universo. Es así que la razón moderna hija predilecta de la ilustración desemboca en la idea del absoluto; en efecto, el régimen de la modernidad ha encontrado su propio pivote en la idea del progreso, ese absoluto que, al modo hegeliano, está al final de todo proceso de desarrollo y que si quieren llámenle Dios, verdad última, perfección, utopía, modelo o norma a seguir, etc. Es también su límite interno, se trasciende y se cancela con Hegel, por otro lado hay un desencanto por las construcciones de grandes “sistemas” filosóficos en nuestra época posmodernista donde existe una decepción frente a los meta-relatos, es así que la filosofía se ha volcado hacia un escepticismo y sería muy heroico hablar sobre metafísica después de leer a pensadores como Nietzsche, Heidegger y Derrida.

Me permito otro sendero u otra orientación donde se explique el valor de la indagación filosófica desde bases éticas, no metafísicas o epistemológicas; una creencia es verdadera no porque represente exitosamente la

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Letrasértica V realidad, sino por ser una regla de acción que proporciona ventajas de una mejor convivencia entre nosotros. Oh! nosotros los “seres humanos”... ¿Qué somos al fin y al cabo? Considero que la descripción de nosotros los seres humanos es tan real en un vocabulario como en otro, no hay ningún modo de tratamiento sobre los objetos que sobresalga más que otro, en el fondo no creo que la filosofía sea superior a la ciencia o que la ciencia sea superior a la poesía, esas son tonterías. El conocimiento matemático no es más riguroso que el derecho o lo histórico. Sólo tiene el carácter de la «exactitud», que no es equivalente al rigor; mucho menos nos da una verdad. Exigirle exactitud a la historia sería atentar contra la idea de rigor específica de las ciencias del espíritu. Recordemos que Dilthey postulaba que para una comprensión “científica” de los seres humanos debemos aplicar métodos “hermenéuticos”, desde luego no matemáticos. ¿Qué quiere decir esto?, es tratar de ser más “interpretativo” y no adoptar un método en especial que a veces peca de convertirse en sacrosanto, sino simplemente buscar un tipo de vocabulario de entre otros que pueda servir de ayuda; tal es así que cierta descripción en nuestro vocabulario predilecto es más útil sólo para cierto propósito y poco adecuado para describir otros aspectos, esto se puede ejemplificar de la siguiente manera: el vocabulario del método científico es insuficiente para la reflexión moral, y esto conlleva a atrocidades que van desde Descartes que consideró que los animales eran máquinas sin conciencia que no sentían dolor, hasta el conductismo Nazi.

En relación al vínculo Filosofía - Arte, esto no se debe comprender como una subordinación del arte a la filosofía, sino es una intersección; la filosofía es también creadora e inventa conceptos, construye figuras para interrogar y explicar las prácticas teatrales, pictóricas, literarias, musicales y cinematográficas. Personalmente la filosofía me llevó a conocer otras formas de lenguaje y valorar el placer estético. Es por eso que les digo que no tienen idea de todo lo que se están perdiendo puesto que el arte es la supresión momentánea de todo lo que constituye el cansancio de vivir, es como llenar un vacío, en este estado de éxtasis se despoja el espíritu de todo interés personal y (como diría Schopenhauer) de la miseria de la voluntad. La idea del objeto estético se despoja a los ojos del artista de las imperfecciones del objeto particular y se idealiza en nuestro pensamiento. Por una parte es la redención del sujeto que contempla, por otra parte, la redención de la cosa contemplada, que se eleva al estado de idea pura, de idea platónica, deshaciéndose de las condiciones del tiempo, del espacio y de la casualidad.

Ahora bien, frente a ustedes se presentarán "tipos" de filosofía y, por lo tanto, tipos de ética y concepciones del mundo que a lo largo de sus lecturas descubrirán. Creo que habría que diferenciar estos "tipos" de filosofía y ponerlos en bandeja para que ustedes escojan según su criterio. Confío que no tomen a la filosofía como una cuestión alejada de la realidad o encasillarla frente a la pregunta que trata de entender la existencia o no existencia de Dios, por dos motivos. Primero: entendamos, señores, que el cuestionarnos sobre la existencia de un ser superior es una pregunta metafísica y toda pregunta metafísica abarca siempre la totalidad de la problemática de la metafísica y su implicancia con la realidad. Es esa propia totalidad la que está en juego cuando nos cuestionamos por la existencia de un ser superior, toda pregunta metafísica sólo puede ser preguntada de tal modo que aquel que la pregunta esté también incluido en la pregunta, es decir, está también cuestionado en ella.

De aquí deducimos que el preguntar metafísico debe ser planteado en su totalidad y desde la situación esencial del que pregunta. Segundo: considero a la filosofía como una ayuda al pensamiento propio, quizás la filosofía no sea más que algo episódico en la vida del estudiante, y quizás sea suficiente con lograr que éste se interrogue y se replantee viejas respuestas. Sin embargo, está claro que la filosofía también produce efectos prácticos en nosotros si se enfoca de otra manera; el neo pragmatismo, por ejemplo, es un desapego de la metafísica, el no gastar papel en cuestiones abstractas, es ni siquiera hacerse la pregunta por el ser, al proponer un rechazo frente a la existencia de una verdad objetiva y centrar nuestras fuerzas en la política y en una sociedad mejor; recuerdo que en un debate el filósofo norteamericano neopragmatista Richard Rorty acusó a sus colegas de profesión de permanecer todavía sometidos al sueño dogmático-platónico de encontrar el verdadero lenguaje en el que la naturaleza estaba supuestamente escrita y de tener la arrogancia de imponer a los demás su método y lenguaje preferido bajo la forma de la filosofía oficial con pretensiones de verdad última y universal, el pragmatismo no es para nada una disciplina filosófica estricta, sino mas bien una orientación general del pensamiento.

Es así que la filosofía nunca debe imponerse, sino discutirse; la Historia de la Filosofía tiene esos efectos negativos, y ha gozado de un pedestal envidiable, no obstante debería modificarse la forma cómo se enseña a filosofar. El manjar está, me parece, en enseñar el sentido de preguntar. Y en eso deberíamos poner el acento. Si para pensar necesitamos guías, entonces no está mal retomar las inquietudes de los interrogantes recurrentes de los filósofos tales como Platón, Aristóteles, Descartes, Kant, Hegel, Russell, Nietzsche, Heidegger y demás. Pero anquilosar la Filosofía, encarcelarla en sistemas de pensamiento que no permitan generar propios es ir en contra de ese sentido. Es no permitir rupturas necesarias para el avance. Recuperar el sentido de la Filosofía es permitir que los cuestionamientos nos vuelvan más críticos. Asombrarse, preguntar, interrogar, armar, desarmar y rearmar. He allí el dilema. Estos tiempos nos han quitado el asombro del pensamiento. Romper el molde es enfrentar lo implícito en uno y en los demás. Las indiferencias recubren espesamente nuestros ojos, haciéndonos pasivos, lamiendo los engranajes de este sistema intolerante que nos crea una falsa felicidad consumista sometida al juego a las estructuras de poder. Volver a escuchar viejos sonidos, salir de la cueva, contemplar la unidad y metamorfosis del cosmos, mirar otras luces, descubrir universos paralelos, amar, fumar, en fin… hacer filosofía es una cuestión de valentía.

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DE UNA LECTURA PSICOFRENÉTICA EN LA ULTRA-MODERNIDAD Van Sotelius El mundo está enfermo. Es inevitable aceptar que, al menos en cierto grado de porcentaje, todos cargamos si no una enfermedad cenestésica –sea cáncer, sida o tuberculosis–padecemos diferentes trastornos mentales que nos dosifica la ultramodernidad: la seudo-cultura enlatada, la contaminación acústica, visual, ambiental, en fin, todo lo que uno encuentra con sólo caminar o tomar el bus. Nos atolondramos y quedamos perplejos sin respuestas, ya que detenerse a pensar es un error, porque –como nos hacen creer–time is money.

Ello también conlleva a no saber degustar, a no insuflarnos de la tranquilidad para saborear la estética que nos ofrecen ciertas obras literarias. Poco se explota la combinación sensorial que se produce en nuestra mente al escudriñar una obra de arte; la poesía no es una excepción, hoy tan poco leída, sintetizada y criterizada. En tiempos en que todo se ha reducido a lo visual (la llamada “videocracia”), anémico resulta el porvenir de la Poesía o de la literatura en general; y es que a ellas sólo se remiten los iniciados, quienes ven en la lectura el embellecimiento del alma y la sabiduría escrita. No se lee por gusto estético o inquietud sino por obligación propia de colegios o universidades. Este acto frívolo de lectura (Facebook, twitter, mensajes de texto), no es más que una vía simplista para acartonarse con un título y aspirar a un cargo burocrático. Por eso es evidente que nadie lee para afilar su criterio. Aunque, claro está, suponiendo que lo importante es que la lectura divierta, entretenga y venda, no se debe olvidar que el ser humano es un ser que tiende de lo micro a lo macro.

En el Perú –que tiene tradición literaria arraigada más a lo terrígena que a lo criollo– poco a poco se va erigiendo la curvatura que nos lanza a una lectura más escandalizante, pornográfica, estupidizante y poco crítica. Con cualidades así la utopía del ayllu que proponen los pensadores se hace fraccionaria. Lo violento, obsceno y melodramático se mezclan en una especie de coro fatuo para extirparnos el cerebro e instalarnos un chip que nos vuelve en mercancía que sostiene este mundo de locos. En esto arroja muchas luces la parricultura que bombardean los mass media, sobre todo la caja boba con sus estúpidos cánones de comportamiento y propaganda que nos deterioran el autoestima de manera subliminal volviéndonos dependientes de un sistema monocapitalista que desde niños va domesticándonos gradualmente para afinar nuestros sentidos en tendencias monotemáticas. Dicho y hecho: ¿Qué criterio ejerceremos si nuestros gustos han sido manipulados de manera traumática?

Es por ello que hoy leemos de una manera psicofrenética, en el sentido de que nuestra mente al estar ojo a ojo con el texto (tomando lo textual por ser lo más distante de esa percepción tan facilista y visual de las cosas) nos cruzamos de manos, nos aburrimos y lo escupimos, debido a faltarnos material sináptico capaz de digerir y sintetizar los códigos lingüísticos. La lectura es un arte que se aprende con la práctica. Mientras más se lee y se ensaya el criterio mucho más será el goce y, por ende, la sabiduría o inteligencia con la que se juzga y se disfruta la obra escrita.

La actitud actual está definida por el miedo. Psicológicamente, y de manera subliminal, no nos damos cuenta que la totalidad de nuestras actitudes están atravesadas por un mismo común denominador: el miedo. La intolerancia, el temor a las nuevas cosas, la discriminación, etc., no son más que síntomas del miedo. En la antigüedad la psicología del hombre estaba determinada por un espíritu aventurero, descubridor, inquieto y sumamente crítico. Eran tiempos en que nuestra alma estaba más ligada a lo natural. Por lo tanto, con el pasar de los años, gradualmente y de manera avasallante la distancia entre el hombre y la naturaleza se ha hecho abisal. Y esto ha dado pie a que el hombre tenga miedo y desconfíe de todo para finalmente refugiarse y creer sólo en sí mismo, dando paso a un individualismo fatal y destructivo que lleva a la mitigación de la sociedad–ayllu a una simple sociedad–mercancía de producción y consumo en donde no habrá lugar ya para el arte ni mucho menos para el criterio. Y es ese mismo miedo que nos obsequia una gama inmensa de trastornos mentales, por no decir enfermedades. Era claro que en un principio el hombre se sentía seguro de sí mismo porque sabía a lo que pertenecía; para demostrarlo basta con saber que el hombre se vuelve a descubrir cuando viaja a atmósferas en las que todavía se mantiene con férrea convicción lo natural ante la globalización tecnológica.En cambio, ahora que un sistema totalitario mercantil-capitalista nos ha separado de nuestra animalidad (entorno natural– ecosistema), la inseguridad nos lleva a una vida llena de paradojas y paranoias que desemboca en una actitud nutrida por el miedo.

Un miedo que nos ha enseñado una especie de (anti)criterio psicofrenético en materia de cultura, que nos ha heredado un gusto que huye a todo lo que ya no nos pertenece y, por lo tanto, rechazamos por quedar arcaico debido a los cánones y tendencias que la cultura de la basura nos ha atiborrado. Por ello, ante una 1 muestra de poesía perteneciente al naturalismo plástico-mimético (según las categorías-matices que propone Yhan Koronel): “Sobre las sementeras,/ revolotean las hojarascas/ al son del pututo,/ y los molinos del viento/ 2 develan las mazorcas del orbe” , el ser humano de hoy queda perplejo y en actitud indiferente prosigue con su maquinismo. Y no sólo la categoría mencionada queda relegada a un plano lleno de discriminación e intolerancia sino también las categorías-matices de la épica revolucionaria socialitativa, que a comparación de las harto explotadas por los poetas modernos (la psicosis crítica-ontológica y el abstractismo empírico-narcisista) quedan en un vacío jurásico. Pero son exactamente estos dos últimos matices los que quedarán relegados en la vacuidad.

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Letrasértica V El primero, por ser psicosis crítico-ontológica, está condenado a perecer como poema al no arrojarnos luces sostenibles, lo mismo el otro, muy original en la textualidad por cierto.

No queda sino decir que el tiempo en función del hombre –es decir las multitudes– decidirá por convicción sanitaria qué es lo que le conviene olvidar y qué mantener para proseguir en esta epopeya del hombre–animal. Gamaliel Churata, preocupado por esto último, sentenciaba así: “el gusto estético ha entrado a un periodo de incomprensión babélica” y humildemente aconsejaba de manera conciliadora: “no rechacemos lo que no se comprende”.

Pues bien, he ahí abierta la llaga y el camino. Al lector NO le queda más trabajo que discernir y no desdeñar las obras de arte cuando se carece de criterio. Para finalizar, veamos la siguiente muestra poética: I Quiero que salgan dos geranios de mis ojos, de mi frente dos rosas blancas, y de mi boca (por donde salen mis palabras) un cedro fuerte y perenne, que me dé sombra cuando arda por dentro y por fuera, que me dé viento cuando la lluvia desparrame mis huesos.

Echadme agua todas las mañanas, fresca y del río cercano, que yo seré el abono de mis propios vegetales.

(Javier Heraud) II En el parque Universitario podrás todavía pagar por menos (pero multiplicado por diez) de lo que te costaba un plato tragado tan rápidamente como un mecánico saca y pone otra bujía en su batería.

Si has saboreado o no chanfainita, pescado frito, arroz con frijoles sabes que no en cualquier paladar sino en la digestión cacarea tu pollo: proteínas y más proteínas, según decía el maestro de escuela.

No tienes tiempo para saborear tu comida y lo que digieres es la oscura mirada de un capataz que te obliga a funcionar tan perfectamente como poleas de una Diesel ensamblada a tu maestría.

No pidas lechuga y el tomate es aún un fuerte rubor que ha guardado tu esfuerzo.

El color del mar a las 3 de la tarde apenas se puede engullir fugazmente y verdura fresca son tus pulmones, el agrio ajo este carajo contra el patrón.

El ministro de Economía ve de pasada, si ve, lo que tú has sentido aquí dentro, garrotes en el estómago, y muy escasa comida a tus niños.

Enróllate bien esta larga chalina en el cuello.

Abróchate perfectamente esta gruesa casaca de cuero porque este clima húmedo ensuciará a tus bronquios.

(Enrique Verástegui) ¿Qué prefiere usted? ¿El primer poema o el segundo? Si ha elegido los dos: el camino hacia el equilibrio sensitivo le ha sido revelado.

Notas: 1 Categoría propuesta en: “De la cuádruple raíz del principio poético”, texto inédito del poeta Yhan Koronel.

2 Poema: “Confesión matinal”, de Fernando Chuquipiunta Machaca.

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EL EVANGELIO DE ALFONSO BAHAMONDES Yhan Koronel “No se trata de defender cosas, de seguir ejemplos, sino de hacerse versátil con algo que está cerca de nuestras manos”.

El siglo veinte ha legado a Tacna uno de los escritores más avezados, dueño de una prosa jamás antes vista y sin precedentes en estos lares desérticos. De genio invaluable y dueño de un fatum trágico, pocos conocen a este gran hombre que en un solo libro ha vertido, sintetizando todo su conocimiento, la dramática del ser humano ante lo efímero de su existencia y la infinitud del orbe; libro escrito en prosa filosófica, siempre trepidante, repleto de cuestionamientos, combativo y genial.

I Debo mi acercamiento a la obra de Alfonso Bahamondes a un entrañable compañero de batallas, quien con nostalgia terruña me encomendó un ejemplar original, casi rescatado del olvido. En buena suerte, esos pocos ejemplares que salvó cayeron en buenas manos: los Letrasérticos, quienes en hordas reuniones nos pusimos a discutir sobre ese libro de nombre tan desatinante y a la vez tan visionario y surreal: El Universo Fósil. Pero ¿quién es este Alfonso Bahamondes tan poco pronunciado en esta ciudad destartalada?, ¿quién es este escritor que a los 15 años ganó un concurso de poesía en su escuela?, ¿quién es este escritor que estudiaba de manera frenética bebiendo de todo el conocimiento occidental?, ¿quién es este hombre de ambiciones herméticas que a los 30 años dio al público su único libro para desaparecer de manera misteriosa? Ni siquiera nosotros sabemos mucho al respecto. O bien conviene no saberlo todavía. El porvenir de este escritor se nos revela prometedor. NO es éste el momento de hurgar en la vida de este hombre, dueño de un espíritu abolizante y sofístico. Nos remitiremos apenas a dar unas pinceladas sobre la particularidad de su obra tan desconcertante que se erige como una propuesta profética para estos tiempos. Podríamos abordar su primera obra de juventud: sus poemas; o el lamentable pathos que siempre le acompañó. Pero no es este más que una introducción para posteriores estudios que nos gustaría emprender como homenaje a este mártir de la prosa y el pensamiento en Tacna.

II El Universo Fósil (Editorial Vega, Tacna 1990), obra única y base de su pensamiento se nos presenta sustancialmente como un manifiesto en el que están vertidos a lo largo de sus páginas ideas de diferente naturaleza y temas multivalentes, tales como metafísica, antropología, cosmología, existencialismo, política, historia. Podemos definir este libro como un diario de ideas, narradas de manera existencial, angustiante, a veces serena, siempre preocupado por el ser y su desarrollo universal. Dividido en cuatro partes que llevan por título: VICISITUD DEL ANIMAL INCIERTO, TESTIMONIO DEL SALTO OPORTUNO, PERSECUCIÓN DEL FRUTO PROHIBIDO y REVERBERACIÓN DEL ÉXITO PASADO, la originalidad de este libro radica en su contenido altamente rico en sofismas y anatemas, frases y párrafos llenos de lirismo y premura existencial que lo sitúan en el paradigma del nuevo espíritu que necesitan los escritores de hoy en día. Casi impalpable es la sabiduría que se encuentra en este libro, al cual se llega con nada para salir con algo más de lo que teníamos: “Con el poder de mi imaginación había creado numerosos fantasmas. Siempre lo tenía pensado pero sólo ayer les dije esto: “Bueno, métanme todo el miedo… pero después agárrense”. Y por cierto lo hicieron. Entonces sucedió que creció mi mirada…”

Sin embargo, no es nuestro propósito sobar el contenido y la calidad de este libro, ni por supuesto el espíritu de este maestro. Nos limitamos sólo a presentar su obra de manera que los tacneños la conozcan. Obra rescatada de la crueldad del tiempo y la siempre indiferencia artera de las gentes tan propensas a ignorar. Libro, en fin, por encima de todos cuantos se han escrito en prosa, pues se erige por donde ningún otro se ha atrevido a flotar. Podríamos escribir tanto sobre la estructura, la temática, las propuestas que en su interior yacen lapidados, o incluso hacer una completa exégesis de cada párrafo llegando a mecanizar un pensamiento vasto y totalizador como aporte a la filosofía, literatura, o a la historia: “América no es un planeta, pero más que un continente “nuevo” es la Historia mal contada. Era un lugar no imaginado, es decir no utilizado. Los hombres no contrastaban asoladoramente con el medio, no eran los amos, no hacían lo que querían caprichosamente, eran una masa consistente de energía latiendo sobre la cordillera, la selva o la pradera; así unían naturaleza y mente construyendo leyendas, así esculpieron Macchu Picchu, así levantaron el pueblo sobre la selva. Su imaginación era sólo fuerza como la imaginación de los artistas, su pensamiento era imperceptible como el vuelo de las aves. Con ese pensamiento escribieron en Nazca. Con esa imaginación crearon la naturaleza del hombre, la que tenía por ombligo la misma tierra. El

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Letrasértica V cóndor auspiciaba ya al superhombre, cuando la voluntad de los supervivientes abortó una historia del mundo.”

III Seguros estamos de que a posteriori mucho va a comentarse sobre la obra y la vida del maestro Alfonso Bahamondes, a quien oficialmente presentamos al lector. Toca, por ello, a esta nueva camada de jóvenes escritores estudiar este Universo Fósil. Nada debe perderse. Ninguna obra que valga la pena quedará en el olvido. Finalmente dejamos un fragmento de este excepcional libro, a manera de reflexión, no sin antes prometer en adelante proseguir con el estudio de esta obra y realizar una necesaria reedición.

Fragmento del Capítulo: TESTIMONIO DEL SALTO OPORTUNO (Alfonso Bahamondes / EL UNIVERSO FÓSIL, Tacna, 1990. Pág. 38-43) Quise ser escritor. Ya no quiero. Empecé a leer los libros en forma bidimensional, como si fueran a quedar finalmente en un espacio inaccesible de la memoria o del tiempo. No. No quiero tener un sitio fijo en ningún universo, quiero ser como el viento realmente, y así pasará. No huyo, llevo mis ganas de luchar a otra parte, a otra dimensión, a una dimensión, por ahora, sin tiempo. Por qué?. No lo sé. Probablemente sólo soy un rebelde que ha vivido probando el mundo. Tú desbordas como el mar. No te puedes contener. Al final de cada cita siempre terminamos abrazándonos y besándonos. Por eso te quiero. Escribo: puedo llamarte hoy. Mis músculos son como los del tigre. Pronto serán como los del toro. Sobre el viento hay gérmenes de cambio; si así no fuera estaría apoyado en ti, expandiéndome agarrando lo blando de ti. Nada me detendría la dureza de la vida. Piensa esto: lo mejor de ti es lo que prueban los demás.

El universo es un gran mecanismo. El desarrollo del cerebro humano supone una contra fuerza. La aparición del hombre es paralela a la aparición del mal. Sin embargo, visto desde un buen punto de vista, el mal es sólo la confusión. Podría ser bello todavía un paraje donde dejara de crecer la mala hierba? Me pregunto por qué los genios al final dejan la duda. Sócrates bebió la cicuta, Nietzsche se volvió loco, Einstein mostró arrepentimiento. Hasta dónde llega la lealtad del hombre?

De un límite a otro hay creación y destrucción. El mundo civilizado de hoy desciende culturalmente de antiguas sociedades cuyo progreso quedó plasmado en antiguos documentos. En el albor de la civilización han ocurrido desastres que motivaron que se perdiera gran parte de ellos. Los que quedaron han sido equívocos, obviamente. Mi idea es de la multiplicidad. No pienso tanto en la paz, que sólo se daría mediante la igualdad, sino en la armonía, en la comprensión. Hazle ver bien a alguien con un gran impulso lo mejor de lo conquistado por el hombre, para que se sienta pequeño. Después enséñale todas las palancas, mecanismos, de que el hombre se ha valido para hacer su obra, para que se sienta capaz. Luego demuéstrale, mediante una trampa tuya, que él también puede dar forma a algo, para que se sienta importante y te deje a un lado, para que nada lo detenga y tarde o temprano en algún lugar ignoto puedas saludar a un hombre verdaderamente nuevo. De acuerdo a qué un ser humano cambia su estado de reposo? Se toman decisiones que empiezan a funcionar como reglas arbitrarias. Pero en el límite del esfuerzo humano hay seres que pierden el control natural y sus sentidos en el frente apuntan a la razón, desarrollando inteligencia. De ahí que haya dos tipos de hombre. Uno cuya fuerza depende el régimen que impone su adaptación a un medio determinado y otro que viene, que prueba los éxitos de esa fuerza y se conecta con los caudales de la prosperidad universal. Cuando hay un problema insoluble en el cuerpo, una sensación de violencia que provoca, la mente se aventura, se lanza en búsqueda de aquel pensamiento genial. Surge el genio. El genio trabaja como una hormiga fatigada, yendo por donde no van todos, siempre implacablemente. El triunfador mide los años que tiene para triunfar. El genio mide el tiempo en la velocidad con que se le escapa una idea brillante y en la vida que tiene para probarse como ser humano. Entre lo pequeño y lo grande. Su desgracia frente a la gloria de algún modo crea su impaciencia, por donde asoma lo inverosímil radiantemente. Si el hombre no concluye su ciclo de homo sapiens o se extingue, pronto se convertirá en un vicio en la evolución, en el tiempo. Por eso intentamos cubrir todos los espacios de que disponemos de acuerdo a la oportunidad, pero decididamente no lo conseguimos. Un pequeño agujero aún resta capturar. Unos creen que por ahí nos vigila Dios. No. Es por donde corre un pensamiento veloz, tempestuoso, cruel para el hombre de hoy. Para alguien que quiera nueva vida. Alguien se equivocó y a raíz de ese error surgió el universo.

Y ahora el error es cosa de la cuarta dimensión.

Si se produjera una molécula similar a la del ADN en este momento, qué pasaría? O esto no es posible en ningún establecimiento real? Si la evolución es como pienso la vida no presenta esa posibilidad. El ADN surgió en la “tercera posición” y cuando asumió el lugar creó una gran expansión aunque su consecuencia sobre lo anterior tuvo un poder semejante al de un “agujero negro”. Si estos procesos no se llevaran a cabo continuaría el Big Bang.

Se imaginan la molécula del ADN si no pudiera hacer copia de sí misma? Sería igual que si la copia fuera exactamente idéntica a la original. No?... Creo que hay una salida. Sigo existiendo porque cada día resulta distinto en virtud de este defecto de la vida. Todos buscamos ser comprendidos. Cuando logremos comprendernos unos a otros a la perfección todos seremos como uno. El día final es el del conocimiento. Pero

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Letrasértica V quizá antes de que llegue ese día el ADN cometerá un error más. La increíble molécula tendrá que cambiar voluntariamente para que alguien como yo deje recién de existir. Pero tarde o temprano otro ser empezaría a cavilar acerca de alguna de estas cosas. Pienso que lo único realmente interesante de lo que hay en el universo está en el interior del hombre, llámese futuro, pasado perdido, presente duro, y todo se origina en alguna como rebeldía de una molécula, la cual, según lo descubierto por los astrofísicos, germinó en medio quizá del holocausto de una estrella. Somos pues como el producto de la rebeldía natural.

Metido en los cañaverales, escudriñando entre las vilcas, haciendo sonar una máquina vieja, rasgando con su implemento un suelo pedregoso, en este valle angosto de laderas y suelos profundos habré aprendido a pensar? Ya soy todo un cuerpo, es difícil vencerme, soy mucho más que una hormiga que escribe. Precisamente hoy me ataca una pereza uniforme. Al despertar el mecanismo de mi mente consigo ser inteligente. Qué importa que hayan muerto en otro tiempo algunas de mis neuronas si para cualquier hombre están los caminos ahí… perennemente. Las neuronas son sacrificadas por la evolución. Eso, creo, quiere decir que alguna estaría de más, quizá la que solventaba mi formalidad.

Soy el mismo de hace algún tiempo. Tengo el mismo peso sobre los hombros. Y cualquiera puede reemplazarme. Mas, en este preciso instante, justamente en este instante, soy un hombre en busca del tiempo.

Quizás antes, generaciones ya pasadas los vieron empolvados y no los recogieron a mis pasos. Debo avanzar con la sensibilidad del águila y la certeza de un sabelotodo. Todo me impresiona, nada me sorprende. La profundidad del ser le hace al hombre resistir y la inspiración es abordar en el ánimo de otro ser. La gracia estriba en sacar provecho de nuestros defectos. Al darme cuenta de un error compruebo que soy capaz de todo, o, por lo menos, que no haré ningún mal al mundo. La fuerza graciosa es lo que se ordena finalmente dejando lo oscuro. En el éxito y en el fracaso, si uno no comparte una expresión saludable está perdiendo. Que el cuerpo regrese a buscar nuevos puntos de vista para terminar lo insulso, resultado de simplificar por el sueño de uno la realidad. El tiempo que transcurre por nuestras cavidades hoy nos enfrentará el día de mañana. Con nuestros residuos del presente se hace el futuro. Sólo cuando ninguno pueda ya hacer escapar su miedo dejará de tener sentido toda esperanza. Si te sientes, es decir si sientes el panorama de la existencia la muerte parece imposible. Pasando tiempo y espacio tu cuerpo estará en el límite interpretando cada sensación, entonando la existencia con la libertad más firme, buscando lugares para el pensamiento. Algo me hace pensar que el universo ha ampliado su rango natural de lucha para sobrevivir en una forma extraordinaria. Quien no está de aquí para allá y de allá para acá tiene oportunidad de penetrar la forma. Lo que pasa es que han sacrificado la belleza del pensamiento.

Ser árbol, saber a qué atenerse, no tener que pensar, pero estoy pensando escondido detrás de unos arbustos. Cruzaba el río por el puente, velozmente, sólo me faltaba un paso último, y me caí, para quedar colgado de brazos del grueso tronco. Mi cabeza estaba segura, seguramente, de que si resbalaba de un pie el otro salvaría el desfase. Debajo de un resbalón hay algo que se llama gravedad, y que hay que conocer. Ser hombre, ver todo y no ver nada, tener que hacer algo con la información, tener que pensar en la utilidad de innumerables apuntes de los sentidos, como por ejemplo el olor a vaca de este suelo de cultivo, también en que puedo confundir los olores, en la posibilidad, luego, de arrancar, o doblegar y pisotear esta mala hierba que crece entre la alfalfa, en que el punto vacío que dejaría sobre el manto verde me permitiría situarme más cómodamente para observar el panorama de la naturaleza, el cerro que es vertical como un muro, los árboles del lindero, las nubes, la estrella más cercana al cerro vecino donde se ha perdido el sol, todo lo separado y lo junto. Miro unas cuantas ovejas en el crepúsculo y me digo que estos animales pueden pensar y me pregunto si algún día el hombre podrá hacer uso de esa mente rudimentaria.

Quizá esto sea posible cuando yo me vuelva loco. O no?

Yo dígome: si creo en las supersticiones a estas alturas, cuando mi pensamiento está a tantos años del primer cerebro humano, por qué he de creer que haya alguna cosa imposible? Es lógico pensar que si soy salvado de morir ahogado una vez, son menos las oportunidades que tengo de salvarme en sucesivas experiencias. Si soy salvado por segunda vez probablemente ya no arriesgaré. Esto es superstición y lógica.

ALFONSO BAHAMONDES

Portada de la primera y única edición de EL UNIVERSO FÓSIL (Tacna, 1990)

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Letrasértica V TORPEDOS: Conozco a poetas noveles que sin haber escrito un libro, dicen ser perfeccionistas. Y se la pasan buscando el verbo exacto, el poema redondo. Cuando por fin lo tienen, se dan cuenta de que han envejecido.

* Bah. Al final escribimos sólo para los estudiosos, el resto es espectáculo, vainas que sólo estarán a pie de página.

* A veces el fratricidio es arte. Aunque generemos distancias, cuando el propósito es generar efervescencia y cosechar crítica: no queda más que empuñar el verbo y brindar.

* ¿Y dónde están los críticos? Chir, chir, chir……… (grillos)

* Un escritor que quiera ser universal, debe dar un salto de modo que pueda salirse y superar los parámetros de la literatura misma.

* Una aberración literaria es mejor que un libro nunca escrito.

* Acostumbrados a que no haya crítica, el piso intelectual que manejan los escritores se ha oxidado. Es menester bañarlos.

* La sana competencia no debería ser sinónimo de recelo.

Después de todo, somos colegas.

* Conozco a pseudo literatos que juegan a ser popstars, creyendo tener la potestad para arrojarnos leyes. Para ellos lo mejor sería saludarlos con un guión en la cara.

SOFISTERÍAS: La mejor piedra filosofal: la piedra en el cráneo.

* La historia de mi vida es un . seguido y .

* Yo tengo un demonio que me dice: sé bueno.

* Yo uso un crucifijo que empieza en mi cabeza y acaba en la punta de los pies.

* Yo no escribo, me escriben.

* Yo tengo un sueño que mide cuarenta días y cuarenta noches.

* El audiovisual de mis sueños se proyecta en mi pared enladrillada de lágrimas.

* Mujer: antena parabólica.

* Los pájaros cantan porque quieren.

* Dame mil razones que yo te daré mil sorderas.

* La peor estupidez, la de siempre.

* El mejor estudiante de informática: el mouse.

* Yo tengo un poema y no soy poeta, yo tengo un cuadro y no pinto, yo canto pero no soy músico... yo sólo quería SER.

* Bonito pensamiento: un ataúd pulido.

* Qué determina a un gran escritor?: el ego callado (escrito), es decir, la humildad.

* Desenchufa, ya estoy cargado.

*

* Está comprobado que un escritor comprometido no es mejor que uno egocéntrico. Democracia: según yo.

*

El mejor radar: tu mentira.

* El mejor queso: tu indiferencia.

Los intentos se quedan en intentos. Los fracasos son ensayos de genialidad.

* Recomiendo abordar temas que sabemos van a fulminarnos. Triunfar sobre ellos escribirá nuestro nombre con fuego en el agua.

* Aquel que no tenga ambiciones está condenado a ser un best-seller.

* Amamos a los best-sellers, porque es gracias a ellos que los lectores nos buscan.

* Criamos cuervos para que nos saquen los ojos. Ellos los lanzarán al infinito. LO VEREMOS TODO.

(El Divino Aymara)

* Dos cosas no pasarán de moda: dios y la estupidez.

* Yo tenía el universo en la punta de la lengua, pero tenía hambre.

* Sólo hay alguien por encima mío: mi sombrero.

* Apolo, asesino de ícaros.

* Soy artista, hoy sé perder.

* El mejor poeta: el perro con sarna.

* El canal de la pena: you tuve.

* La mujer que amo: la que no existe.

(Alberto Ninaski) Página 30

Letrasértica V

PARIX CRUZADO: OFICIO Si duermes bajo un puente y comes y bebes y lees chatarra.

Si reconoces la voz del punto y rechazas el amargo rigor, erudito, literario… †

Quedaré merodeando los callejones de aquí, entre lo oscuro de lo mediano que escapa en poco de lo mediocre; pero comiendo, siempre acercando un pan a mi boca, y no pagando con mi vida, otro café. †† No son de aquí: el bíblico embaldosado de zafiro semejante al cielo cuando está sereno, ni el sol de culto ladrón del nombre más brillante. Guarece aquí el poeta, sombrío como es, sin el deseo de pintarse una mentira en ninguna de sus letras, en ninguna de sus caras. ††† Celebro que hoy caí y quedé mirando al cielo, clamando por la ración de estrellas que me fue negada anoche.

Los pensamientos de un poeta no deben siempre ser correctos, pero invisibles sí: como el asomo de un pobre y su mirar partido diciente sobre lo que no le pertenece. Si yo me vuelco sobre un pan y lo atropello, qué. †††† Pienso y toco poesía, reconozco a mis padres, ingiero mis influencias. Siento, sin evitar pensar y me pregunto: Cuán lejos puede estar Paris de un pobre diablo, o la caída sobre lona de un bis de poesía que vuela, o la voz del punto que me habla sin al menos decir —en lo que veo de luz— algo de este merodear en el aquí de la mendicidad. A qué distancia de mis bolsillos rotos por la falta de ambición queda el hábitat gris de un corazón repleto de hoyos por soñar. ††††† Hay una persona que no cree en mi oficio, le he dado razones. La veo encaminarse, brillando, despeinándose para mí. Luego de girar su piel y tirar de sus cabellos, se va. Hay un momento en que la vida no me tolera más e intenta negarme su tiempo. Como ahora que estoy aquí sentado y escribo abstrayéndome de todo, negándome a todo, desplazando para luego a todo. Ella ha regresado pero simula irse. Pretende atraer siquiera la colilla de mi ojo.

Parix Martín Cruzado Jiménez. Trujillo-Perú 1979. Poeta. Ha sido publicado en revistas literarias físicas y virtuales y en libros colectivos como: Lima, Visiones desde el dibujo y la poesía (2010), 20 Poetas, Muestra de poesía contemporánea (2010); Poéticas, Artes poéticas por poetas peruanos contemporáneos (2010), Convergencias, Río Negro (2011); Punto & Aparte, Muestra de poesía hispanoamericana, Vicio Perpetuo (2012); Mil Poemas a César Vallejo, Perú, Ministerio de Cultura; Concejo nacional de la cultura y las artes, Gobierno de Chile (2012).

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Letrasértica V

MAURO GATICA: deja vú o veo ichi the killer de takashi miike y no paro de reírme con la escenita que inaugura la cinta/no dejo de reírme cuando me veo detrás de la ventana manchando las hojas de ficus de mi madre con semen/con mi lechecita caliente… “(…) la baba es del vouyerista o periodista decadente a quien sólo le interesa fisgonear hasta la última gota de luz, allá abajo, donde se juntan las carnes y donde la negrura del asterisco del farolo parece absorber todo como el magnetismo de un hoyo negro espacial. …” pop. rodrigo ramos bañados cómo olvidarlo/detrás de la ventana…/un ficus…/mi mano tocándome sin remordimientos…/ella estaba del otro lado de la ventana…/lloraba…pero a ratos yo creía que reía….eso parecía….un gesto raro…rarísimo …extrañísimo…el gesto digo…de la risa al llanto…pero la risa lentamente se quedó…se aferró a ese rostro dulce…el gesto digo nuevamente…el que le dibujaba la cara…//la carita…///a ella///a la niñita////….en la película el hombre está junto a una mujer/en la película de takashi miike…/lo que yo vi era el rostro de una niña…/ya lo dije/ya dije niña… o niñita dije///algo dije pero lo dije…/en la cinta el hombre golpea con los puños el rostro de la mujer//en la película que lleva por título ichi the killer digo…/luego la besa…se toma la sangre cuando la besa…la bebe/a ella/su sangre/su baba//la escupe a ella///vuelve a golpearla con los puños//ahora le patea la cara/le sangra la nariz//le baja los calzones con violencia…en realidad aquí todo es violento….el amor/el odio/todo/los muebles..las ventanas/…ella forcejea/…él la golpea//…ahora la sangre se multiplica por mil/ahora se multiplica por un millón la sangre/la niñita está tendida sobre la cama/suena una música suave…/él insiste con los golpes en la cara deformada de la chica hasta que acaba la escena…///el hombre ingresa a la pieza….baja la intensidad de la luz…se oye una música suave… algo de joao gilberto…///el personaje de la película ahora se lo mete a la mujer que llora tirada en el piso…él la golpea mientras se lo mete con rabia…con ira…con miedo… por donde puede.. por donde quiere….///…la niñita dibuja una sonrisa en su boca///el hombre se sienta junto a ella sobre la cama//le acaricia el pelo…le susurra algo en el oído…le besa la cara//aquí entro yo en escena…digo en la película de takashi miike aparece otro hombre/y ese hombre mira toda la escena//y mientras ve como a la mujer la violan se la corre y acaba sobre unas hojas de algún tipo de helecho…/primerísimo primer plano…las hojas/el blanco acuoso…espeso sobre las hojas como lluvia…/el rostro deformado de la perra actriz…porque eso parecía ahí en el piso….a placer de ese maniaco…./entonces ¡sorpresa! me dije…/yo me digo cosas todo el tiempo../y mientras lo hacía//es decir…cómo te lo explico…el otro hombre evocaba su propia película… el otro hombre como protagonista en una escenita gore para la tribuna…y no para esa cinta en su cabeza…esa cinta que todos guardamos dentro…///la niñita no se quitó en ningún momento la ropa…/en ichi the killer el voyerista es descubierto y ni siquiera le importó que esto ocurriera….///yo me escondí tras las ramas del ficus de mi madre…los regaba de la misma manera que lo hacía el personaje del film….///pero aquí sólo hay un hombre/el tiempo querid@s…me dará la razón… ///no puedo negarlo….no puedo negármelo…apagaron las luces///en la cinta nunca apagan las luces…en la película de takashi miike siempre hay luz para mirar…para no perder detalles…///…..apagaron las luces en la pieza…[digo]…. repito……entonces por esos días me lo imaginaba todo…//digo/repito/no me moví jamás de casa/insisto/ ahora soy yo quien apaga la luz querid@s... música suave y casi ni le quito la ropa…….

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Letrasértica V

pulsión o por eso te odio/porque me amo/porque le temo a la muerte/porque le temo a la vida/por eso lo mando todo a la mierda/por eso soy la primera en la lista/por eso no me avergüenzo de escupirte querido… “(…) dame un cuchillo mierda para cortar la carne que odio para matar el retoño, la cicatriz de una noche que tiende al olvido…” ya no hay luz en mis ojos. nadia dominguez es una obra de arte/es una obra de arte insisto…..el acto en sí es sublime/cómo no serlo cómo no ser sublime repito/me lo repito a mí/también a ti te lo repito….cómo no serlo/digo el primogénito/digo colgando digo/digo el llanto impreciso/digo el llanto sutil pero insistente/digo los ojos apretados de miedo…digo la muerte/digo la muerte en su carita…digo todo esto es una obra de arte./ahora imagínate las manos/manos de mujer/blancas y dulces/jóvenes y tiernas/imagínalas ahora en rebeldía/imagínatelas ahora apretando el cuellito negro y delicado del niñito/con violencia te digo/con violencia repito/ahora imagínate esas mismas manos apagando el aire en la garganta/en el esófago/en la tráquea del niñito/apagando el aire insisto no la voz/no hay voz en los niños como este/en los niñitos como esta criatura digo/en ellos no hay palabras no hay deseos no hay rencores no hay aire/eso piensa la niña/la madre digo/la puta/la perra/la quiltra/eso piensa mientras devora el poquitito de aire que respira/.lo digo así en chiquitito/en pequeñito/duérmete niño duérmete ya/eso dice/eso piensa la niña/eso dice la madre/tiene cara de niña/tiene voz de niña/parece niña insisto/eso dice insisto nuevamente mientras llena de monóxido la cara/la boca/la carita colorada./¡muere mierda muere!/insiste su cabecita/¡muere mierda linda muere!/¡muere guagua fea muere!...insiste te digo/¡muere hijo de puta!/la escena es vil lo reconozco/es una foto triste/es una foto hermosa/la escena es vil lo reconozco…pero me gusta/ahora se quiebra el vidrio/ahora se quiebra el tiempo/ahora daremos una fecha al azar/digamos que es ayer/digamos que es un ayer impreciso/entonces digo/se da golpecitos en el vientre/¡toc toc! se repite ¡toc toc!/ahora se golpea/se lanza contra las paredes/como patada contra las paredes/como piedra/como escupe/te odio mi niño/te odio mi dulce creatura/¡te odio hijo de la gran puta! dice/y luego continúa como un juego/como un entrampado lingüístico insidioso/tienes derecho a guardar silencio le dice/tienes derecho al silencio/todo lo que digas será usado en tu contra…cosas como esas le dice la muy puta/la quiltra/la perra/la madre/la niña/eso le dice mientras le cierra los ojos al cadáver/mientras le besa la carita al muertito/la carita de la guagua/la carita fría de la guagüita/eso le dice mientras tú y yo nos complacemos/ eso es lo que le dice mientras tú y yo desde la distancia nos reímos de la desgracia/y ahora lo que esperabas/flash back<<…ella se baja los calzones/flash back<<…ella se abre de piernas/flash back<<…me gusta sentirlo dentro dice/flash back<<…me gusta como palpita.

Mauro Gatica. Poeta chileno. Licenciado en Lenguaje y Comunicación. Es editor de La Liga de la Justicia Ediciones, ha sido publicado en diversas revistas literarias. Ha participado como gestor o expositor en encuentros realizados en Chile, Perú y Bolivia. Aparece publicado en la Antología del Segundo Encuentro de Poetas del Norte (Antofagasta, 2005). Publica en el 2010 su trabajo titulado “Shhh” (CINOSARGO 2010), libro de poesía concreta. Actualmente prepara la edición de la novela “Perro muerto”. Estos poemas pertenecen a un libro escrito durante el 2011 (aún inédito) titulado: ESCUPE.

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PABLO LACROIX: DESENGAÑO La mixtura del aire en la pieza oscura, como si el cielorraso hubiera amenazado una vaga llovizna sangrienta Enrique Lihn Me embriagué hasta el coito torturando al silencio, desgarrando vejigas sobre plantas ahorcadas horizontes promiscuos que extirpan la victoria Grité hacia adentro no hay más sangre que brote de la tinta epiléptica que derrite un gemido no hay tinta tan viscosa como la savia petulante de un tiempo rasguñado por tantas imprecaciones Besé torturas llorando a carcajadas recordé mi zodiaco, numéricamente obsceno Tragué tanta música criada por bacterias, caminé por mi anarquía como Biblia Pirata, jugué a ser blasfemia cortándome las manos Depilé un cuajo de orgullo y vomité el resto me lapidé bajo el círculo del poder zoológico fui bestia legañosa sangre de piernas fui tribu inoculada bajo un toro engrifado con gargajos, mierda y una estrofa en PÁNICO Me castigaron, rezaron para espantar la tiña Castraron mis bramidos cuando quise masturbarme pensando en un Dios travesti que nalgueaba a mis hijos me vestí de orgasmo entre un pito mal preñado Vomité por los golpes aborrecí el partidismo tísico y repugnante que peinó con sables mandíbulas costrosas Iluminé al viento sin mostrar su contorno, oriné sobre la falda de una virgen negra: sangró semen mudo por su himen cacofónico Y desperté misántropo, aborrecido por un cielo colmado bajo el hambre. /Abrí los ojos bajo este gobierno fúnebre Pablo Lacroix. Escritor y artista performance nacido en San Fernando (Región de O'Higgins), Chile. Estudiante de pedagogía en lenguaje y literatura en la Universidad Alberto Hurtado. Se ha desempeñado en diferentes talleres poéticos. Es uno de los organizadores del colectivo de arte y acción social Mal de Ojo. Ha publicado en diversas revistas literarias. Fue premiado el año 2010 en el Concurso: Antología de Poesía Regional – Editorial Arte gráfica –, con su poema Cubo de sangre. Ha publicado su primera obra, Der Golem, libro-objeto de contenido visual y poético.

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Letrasértica V

FERNANDO CHUQUIPIUNTA: CONFESIÓN MATINAL En un jardín primaveral no puede haber más azucenas amarillas que las que se necesitan.

La lluvia que moja los peñascos, las lomas, las comarcas, los llanos, como la saeta en el agua serán mineralizados a lo largo de los años.

Sobre las sementeras, revolotean las hojarascas al son del pututo, y los molinos del viento develan las mazorcas del orbe.

CÁNTICO TERRENAL Madre querida: al regar el vergel, al otear el alba, al hilvanar el terciopelo, he escuchado tus huaiños parecidos al ruiseñor.

Los jilgueros del prado traen en sus alas inclinadas las últimas partituras que los pastores escribieron en las abras y en los riscos.

Al escuchar tu canto melódico he vuelto a ser una estrella rutilante y me he visto anonadado porque los lekelekes se escabullen del frío del invierno.

Tus ojos desorbitados traslucen los crepúsculos lacustres y las brisas matutinas, que dicho sea de paso las espigas del trigo se mecen por tus frágiles huesecillos.

Fernando Chuquipiunta Machaca (Huancané - Puno, 1987) acaba de publicar “Monólogo del aedo”, poemario de corte lírico, subdividido en cuarenta poemas inspirados en los temas del mundo andino, a los que se ha añadido situaciones cotidianas pero modernas, con elementos también contemporáneos que ilustran al lector sobre la realidad y la condición humana que con el paso del tiempo no cambia, sino se transforma.

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Letrasértica V

LUIS CÉLINE: ***NADIA*** I En el color amarillo de un acónito cultivado en mi pupila: su mirada, un áureo floripondio de mil campanas fúnebres se clava II Dicen que su tiempo es inexacto y que su sombra no cubre el río sino el río cubre los espacios dejados de lado por su presencia imperecedera en este desnudo y eternamente erecto cerebro de dildo suicida de joya ridícula robada por un sodomita ladrón de fálicas reliquias.

III ESE honesto hombre ese yo que se colgó cinco metros de poesía y cuerda en el hipotálamo fuera del alma y fuera de todo universo.

Que no tiene pies sino avenidas atiborradas de camiones salvajes se volvió escarabajo de las palabras que no son mías sino las del deseo de perderme en Nadia.

IV Motocicleta con bucles, Nadia.

Pensamientos de los colores de la música que tañen el abrir y cerrar de las braguetas de narcisos rijosos y filósofos solipsistas del black metal, Nadia.

Reunión de gourmets y catadores de mierdas y orines en el páramo de las cadenas de rockeros y punketos borrachos por el doloroso infierno de la vida en espera del más allá: Nada Nadia, ese hongo alucinógeno que se saltea se sirveen plato de hierba para engordar la ingente barriga de la religión budista y no budista, caótica y no católica, beoda y no aeda.

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Letrasértica V V A Nadia se la comen cruda en un jardín que se pierde en mis anhelos.

Las flores la penetran con sus pistilos lubricados de armonía y gozo a través de sus pupilas góticas mientras el viento jadea de tanto onanismo involuntario en ese jardín que se pierde cuando ella se viste o cuando uno se distrae a observar a los hijoeputas poetas que la acosan solapados debajo de una piedra escribiendo en sus pupilas los cadenciosos movimientos de sus pechos -los oníricos labios de la lascivia morenaal sacudir las caderas en el llano aspaviento de pasión VI NADIA Nadia claro que sé escribir tu nombre N A D I A tu nombre Si practico en mis sueños la masturbación con las letras N-A-D-I-A Nadia. Nadia buena y nada mala.

Luis Céline, pseudónimo de un poeta nacido en Tacna, actualmente radica en la ciudad lacustre de Puno en una suerte de aislamiento. Fue estudiante de la UNJBG de Tacna en la Facultad de Educación y Humanidades, donde ganó un concurso de poesía; luego estudió Sociología en la UNA-Puno. De ambas Universidades ha desertado. Ahora se encuentra estudiando Gastronomía en el Instituto ESDIT de Puno.

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Letrasértica V

YESEBELL SECHAR VELAZCO:

Me pregunto si Janis en estos instantes se hubiera matado… /Ahora todo parece banal / la belleza es tan superficial / es felicidad con trozos de caca / ya lo sé, no hay algo más creativo que la gente diga en las avenidas… / Adaptación es sinónimo de inteligencia / dicen algunos libros / mi cerebro entonces tiene 3 años de edad mental / la edad de un pollo (si es que los pollos sienten) / y es perfectamente de abarcar asuntos de maíz se trata / por eso hoy corre desnuda en el cuarto la persona de mi espejo / yo estoy impotente… / Muerte muerte nada nada, muerte nada, muerte nada / nada en las olas de mi abismo... / Hablar de amor en la esquina de la ferretería / preguntarle al soldador qué sabor tienen los metales / enamorarme de un vaso y gritar la rodilla de una pobre niña / llorar los conflictos de una cebolla / hacer el amor con un plato y entregar tu vida a cualquier huevón que se cruce en tu vida / solamente quiero en este mundo cosas pequeñas… / Vida, hace tiempo es que quiero verte la cara / no me escupas ni me des el culo / todos los días mi saliva cae / que no sea en vano / y mis palabras que ya están muertas puedan tener alguna conexión con la vida / ambiciono humildemente ser YO y no auténtica / dejo en claro que no soy poeta y que quizás me vean en un tiempo con la barriga a cuestas / y haga chispazos de maravilla al aborto-vida / tal vez me olvide de todo, hasta de mi nombre / y una mañana me despierte con los brazos y me ponga el calzón en la cara / y salga pensando de pies y me lave los dientes con cuchillos / y me peine con groserías / puedo cambiar todo y no ser nada y ser todo para mi nada… / Todos pueden esperar de mí muchas cosas… sigan esperando! / mi locura adolescente dura un par de años / el problema es que soy una eterna niña…

SALTOABISMO ……………………………….. ……….………………………. ……… / esperando Un enano excavado al basurero destila machetazos: ………………..Uno …………………….Dos …………………………Tres Para buscar la luna y su aullido en el hormiguero negro de mi cognición Estrella de cáncer de alucinación que ilumina la noche de carne y de humo Con risa excitada de Venus hambrienta a la calle y su pobreza que espera la muerte Como a los perros, la hierba, y los cielos.

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Letrasértica V

* Tengo que callar mi nombre abajo de la palabra

** Me gustan los lápices nuevos INTELIGENTES Y APUESTOS con ganas de despellejar la carne en algún papel que fue tu amante y tu herida *** HUMO s al c M o o u m n d a a anza de m n d o de la tropa

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Letrasértica V

CHER SANTIAGO: Establecer vuestro objetivo: dejar de hacer el cuerpo de colibrí Registrar cuántas veces conseguimos mantener el comportamiento que deseamos fomentar/Reforzar el comportamiento deseado Refuerzo positivo al cabo de una semana Reducir de manera gradual los incentivos externos y pasar a los internos Interiorizar (motivación intrínseca) Después de unas semanas el colibrí debe haber dejado mi cuerpo.

* Tratamos de ser niños de bien conservar el buen camino andamos, sí con desnaturalización con objeto de no querer morir, con la idea de morir prontamente.

Tratamos e inventamos esta cadena de problemas porque a los 20 años dejo hablar a todos sin restricción y las puertas son energías nos hacen despertar juntos al atravesar la naturaleza o nuestros huesos y los años sin imágenes.

Tratamos de medirnos al compás de las estrellas y la lujuria por eso he dejado crecer mis vellos 20 años después pueden decir que hice plegarias y mi panfleto fue meramente político que me volví animal de la noche a la mañana.

Por eso, trato mis alegrías como esculturas sin marco, las tiro al jardín.

Es una obra maestra, es una sombra de verano.

Entonces preguntarán joven que cabalgas por la calle haciendo de tu caballo el paso de la calle ¿qué es el amor?

Y el amor es verano un verano recogiendo flores verdes, pedimos profundamente que regrese que el destino va tirando confusiones Página 42

Letrasértica V zambullidas en tonos que no conocemos.

Por eso, trato de pronunciar bien la contraseña aprobar todos los cursos ir al sur mirar hacia el norte suspirar y ver mis talones tatuados mi tierra enfurecida mi rizoma ceñido al estío de la noche.

Es sencillo cocer el arroz es sencillo suplicar y atentamente de lado ver pasar la muerte descifrar en sus ojos el significado de la soledad. ¡Mírenme!

Soy primordial, por eso tratamos de ser niños buenos aunque lo vulgar y lo deforme nos delate ante espejos purificados, pero no olvides tu estatua tus florecimientos tus alegrías y credos esperan contigo en el ataúd.

Puedes vagar intentar estar solo inducirte el apetito obtener un milagro y nunca estarás solo estarás conmigo yo soy el universo que fluye en todos y ya es tiempo que deje mi corcel es tiempo que tenga prisa y dé mi verdadero nombre a los demás.

Tratamos de ser buenos niños como dios que saca el revólver cuando escucha hablar de arte, tratamos de ser este o cualquier hombre que tenga una fantasía más que esté destruido por dentro que su labor social sea tildada como delincuencia un hombre con resuello a desierto.

Por eso tratamos de ser niños de bien Página 43

Letrasértica V conservamos a una mujer por su buena manera de obedecer y ser mujer.

Hay gente que es imbécil confunde bajar la bomba del wáter con llorar.

Hay gente poco héroe y no digo nadie ni padre sólo que la muerte es segura para todos porque también hay héroes que regresan y hacen hijos porque la guerra no es un monstruo que come descontroladamente la sociedad es alguien sin dignidad que traga artistas esta es la verdadera guerra.

Porque la gente piensa que soy un travieso que se tira al ocio queriendo besar al diablo.

Esto no es una revolución es jugar la Tinka! no importa cuántas bandas rock dejen de existir ni los poemarios que nunca se publicarán el diablo da besos sin pronósticos y nosotros buenos niños hemos recibido esa bendición.

*

El día ya parece invierno los transgénicos los conversamos capaz luego los comamos Somos enemigos y aliados que servimos a los que son lo que son hombres de paja En el Perú su biodiversidad expertos como Frankenstein señalan a los cocineros a los agrícolas en listas negras El día ya parece invierno 6 y 30 y oscuro Último mes último año Convence el día si recuerdo que en el mundo tú y yo tenemos un niño [EL PADRE EMBARAZADO]

Cher Santiago (1989) nos dice: “Nací en Tacna, hijo de padres Arequipeños. Tengo un carácter muy curioso que me hizo leer mucho y de todo. He escrito conscientemente desde que tengo 16 años, por un acercamiento a la movida literaria gracias a Mario Carazas. Para bien o para mal. Escritores que me gustan son varios, destacando a Aldous Huxley, Haruki Murakami, César Vallejo, Bukowski, Cioran, Juan Noel Mazzadi y muchos más. Empecé copiando estilos. La motivación para escribir, casi siempre, ha sido decir de algún modo lo que tenía que decir y lo que percibía. He dejado de escribir por un tiempo y supongo que era porque no tenía nada que decir. Intereses: Viajes interplanetarios, el suicidio y la caigüa. Deportes: Bodyboard y ajedrez por las noches. Soy vegetariano y actualmente estudio Hotelería y Turismo en la UPT.”

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Letrasértica V

YHAN KORONEL: HECES Mentaliza, animal, pervertido, láctea esquizofrenia, psicosis sinovial: isóbaros, isótonos, Z, ácidos nucleicos devorándote, loros repitiendo palabras soeces, pim pam, puta, mierda, texto corporativo, texto corporativo, heces, pura mierda, para qué leer, para qué escribir, PARANOIA, epilepsia, sorda METANOIA, turística catalepsia; para qué leer, para qué escribir:-pim-pum-pam!!- Z-el final, la muerte, acariciando el suicidio, pensando en la eternidad-HECES-en verdad, HECES. Torcaz, ventrílocuo, la ballade des pendus, exégesis siempre inexacta, raquitismo retórico, panóptico de dudas, esperpentos gramaticales HECES- imagina, cavila, máquina, pendula tu osamenta, cadáver putrefacto. Morir elegantemente. Arroja tus libros HECESZ- alfaomega,- tésis.-HECES-Cronopios, crónicas parasitarias. Eudemonología, inmunología, parasitología, epidemiología, HECES. Pasteurizando los sueños, putas pesadillas HECES. Altas juventudes ordeñando PSICOSIS. Frenéticamente avanzamos. ////pedos. pubescencias. menarquías. blancas poluciones. HECES Texto corporativo-texto corporativo. Rupturar, degollar, anquilosar, hemistiquiar. BAH. HECES. (bis) Georgia 11, verdana 18. Harto fotoshop en tus ojos. SO2: te tengo HECES. PENTAGRAMA, HEXAGRAMA... Notas musicales derritiéndose en los alféizares. Esculturas desinflándose en los dinteles. HECES HECES(bis)(bis) ÓSMOSIS, inhalación frecuente, frenetismo total.

Partido político. HECES. Ya basta. HECES. Ya basta he dicho. Poblándolo todo de pura mierda HECES. Estoy cansado. Qué digo, qué hago, qué pienso HECES HECES HECES …… A la recherche du temps perdu Aleph. ritmofrecuencias. Playas de Plutón. Pobre Riga.putamare!!!

Helechos que crecen pacientemente.

El viento pendulea los frutos, crepúsculo rosado repleto de aves.

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R34L1D4D + 1NFR4R34L1D4D = Y0 3NT0NC35 D3 4H1 QU3 1NF13R4 C0M0 R35UL74N73 3N L4 CURV47UR4 D3L E594C10–713M90. Y4 M3 R351GN0.

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D1R1G1RM3 4L CR39U5CUL0 1L14C0, C1L14D0 D3 FRU57R4C10N35 45C0, M13D0, R39UGN4NC14 C0L3R4 + 0D10.

M1 1M9073NC14 M3 D3G3N3R4. 9U35 813N. 534!!!

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Y4 L0 H3 93N54D0 5UF1C13N73 V3R71G0

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Letrasértica V

EMMA WATSON Diéresis homogénea en el ático de los sentidos panóptico de blancas ilusiones injertadas en las nubes LO QUE DESEO NO IMPORTA – XXXXXXXXXXX Me arranco la impronta de equinoccios instado por argumentos sístoles, Él se derrumba La exégesis de una juventud destartalada, multivalente chorrea mi horda de gusanos, FILIPINAS ESDRÚJULAS. Rebobinando mis zapatos, la tos corticoide de amoníaco El tufo de ácidos sulfúricos, cátedra de enclenques lacrimosos ¡ Me he dado cuenta del raquitismo de mi esquizofrenia.

Abandono la tonta indumentaria: TREPIDO – COITEO Arrebatado de una falsa inmortalidad, m e b u s c o.

Quizá el desenfreno me ha sepultado. >>>Silencio<<< (todos los celulares vomitan sus llamadas) P O L I F A G I A ]]]]]]]]]]]]]]]]]]]]]]]]]] VESTIRÉ TU PIEL Cuando seas un cadáver, te buscaré ////// te besaré.

T H R E A O feneceré.

E A É L M R Mis átomos buscarán una ciencia para revivirte.

Medio siglo me pasaré observando tus huesos, TRATANDO DE DIBUJAR TU AROMA

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Letrasértica V

LUZ LUQUE BÁRCENA: VERSO NÁUFRAGO (La decadencia de las flores) Los martes más largos estiran los tranvías con VECINAS GALAXIAS casi igual como corren en verano las golondrinas e s c a p a n d o de los faroles del mundo

UN VERSO INGENUO ESCAPA DE LA FRIGIDEZ DEL POEMA Mis manos en ataduras (cataclismos de ensueños) infiernos desolados contraste de signos desnudos.

Todo persigue al VERSO desata esas lágrimas camina hacia el destello.

Abriga ilusiones crea un nuevo salto nocturno y arguye las mar-eas...

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Letrasértica V

LA TIERRA DESHECHA NUESTROS CUERPOS I Enfrascar tu silueta con brazos agónicos enmudecer el tiempo y seguir registrando los latidos…

II Porque los muertos del recuerdo no resucitarán hoy resucitarán el día en que las hojas ya no registren tu ausencia III Dibujaré de nuevo como cada madrugada tu cuerpo con palabras Dibujaré y el ave de pocas plumas buscará la carne amarga carne rancia como el recuerdo de nuestros ancestros como el recuerdo de aquel invierno (áspero) en el cual la tierra nos exilió al precipicio en el cual la tierra no supo más qué hacer con nuestros cuerpos porque hasta el vacío nos rechazaba porque hasta la infertilidad de las nubes no nos podía cobijar….

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Letrasértica V

ALBERTO NINASKI:

hijo, no te ensucies la ropa… alcantarilla por donde se escapan los miedos mientras los autobuses astrológicos aquilatan las fuerzas centrífugas que nos pesan el alma y a mordiscones en lucha desigual con las ratas nos hinchamos de smog como nos saturamos de almas al igual que el cíclope estanca a sus ovejas y vas de retro y las manos austeras se pliegan al tórax y se enganchan en peldaños de fierro pero eres alma y no te ofenden las caricias y vas de retro con la nebulosa en la garganta corres desesperado y vas alcanzando el descanso ya no están las sombras y sangras cada vez menos pero la luz sigue siendo del mismo color cada tiempo menos y el sol se aparece orbitando tras tus talones hincados en el pavimento mojado vas de retro inundado con sudores de todas las gentes mil motores de automóviles la jungla en la jungla ya es tarde te espanta la carrera a pesar del agua en los tímpanos escuchas los mil motores ram ram ram ram rom rum la mañana en la jungla con sus risas de mil demonios mil demonios mil demonios mil demonios guturando en tu cabeza y estás llorando como maría pero ignoras a los cristos es cierto estás más compuesto y descansado menos despanzurrado y casi equilibrado andas pero espera a dónde marchas si tu cuerpo se tiende en el cemento y tu corazón palpita todavía cada vez más rápido más rápido más rápido incluso más rápido que el motor que oyes alejándose por la calle que todavía ignoras…

El lema de un buen doctor de manicomio: La paciencia es una virtud que se gana pacientemente…

Por favor espere, sea paciente Sea paciente Sea paciente Sea paciente Sea paciente Sea paciente

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Letrasértica V

La ninfa y satán en polvos rosados Quizá el animal le dijera: cómete a ti mismo, como yo te tragara, y deglutido amenazó con almorzarse al gentío por el rapto y las torturas ocurridas en su infancia… El animal vino por el Peloponeso, en dirección que apunta desafiante como punta de lanza a la Esparta de Dionisios. Se aferró al árbol de Adán y se fue a coquetear con Eva, así se explica la vida arrastrada y perruna que le fue otorgada en castigo por el demiurgo hebreo./ El perro cogió la afición de enredarse en líos conyugales con sus amantes y es que el amor le viene a ratos y es menester que su cuerpo se satisfaga con placeres que aún no controla, benditos vicios plasciris enfermos de la memoria que no recuerda nada, “razón mía más que la tuya jajaja”… Y es que el amante de sus enemigos, como adelantara el rabí de Nazaret, se ufana de sus querencias materialistas en pro de unas orgías demenciales que no sabe explicar sino con una sonrisa mafiosa que comparte con la ninfa que le adora y le acaricia las costillas prominentes cuando se acuesta con ella en alguna plaza de la ciudad./ Aquella encamada sin embargo le cuesta agüitas gratis, tirones y algunas porradas en la chinchoneada cabeza de chorlito que le acompaña desde que se enteró que era un braquicéfalo de prominente altura, gen desconocido en tierras lorchas “hay que cuidarlo hay que cuidarlo, no ven que es el rey?” Aprisiona la mano de la amada y corre como liebre de campo delirando estas palabras “algún día seré un gran artista, madre” pa presidente, pa presidente, pa presidente, ta ta ta tá. Firmes, y ella se le cuadra y le besa, para ese rato es otra plaza y vuelven a acostarse./ Mientras chapotean en el concreto y el pasto, enredándose como madreselvas en cámara rápida, los sapos y renacuajos con sus uniformes les rodean extasiados suplicando por nuevas contorsiones, volteretas, subidas y bajadas, sollozos y gemidos salvajes. Rayos y centellas, fluidos del laykhakuy, la hembra tiene el rostro de relámpagos fuego, arde, y el macho es una bestia, un demonio que incendia feliz el paraíso. Su paraíso./ Pero, pero… los perros los atacan por la retaguardia aaaah madre mía las monjas vociferan diablos y ajíes de sus bocas cual dragonas atorrantes. Sin más ni más los calatos cruzan la acera de Polvos, quiebran a la izquierda, y se estacionan en las próximas del “circo borracho de muchedumbres”, las tetas de la ninfa, las tetas de la ninfa, las tetas de la ninfa y el cuerpo de satán que le oculta lo demás, ¡karrajuuuskaaaas!…

SOLILOQUIOS DEL PERRO Maya Teorizo en la máquina que construyo sin descanso con los amigos que nunca me olvidan, si tengo fiebre está el martilleo incesante de las tumbas que me enfrían, si temo, están todos los rayos para aquilatarme de energías negativas. Impulsos compulsivos de la noche que construyo. Paralelos oblicuos por la ventana inacabada del ordenador de curvos que se pintan en las mejillas de mi amada. La hebra de los sueños se proyecta sin dramatis personae; está bien, pero programo nuevamente las máquinas en direcciones de la verdad… siempre me mienten, creo en la mentira. Amo de veras creer que estoy creándome la mortaja para el último vuelo, y como creo, me funciona el vehículo y viajo…

Paya Los tirantes de Chaplin se oblicúan en salpicadas mañanas de aceituna. Moscón azul que transportas el uniforme de mis oficios nada buenos, baja. Baja, sombrero de los árboles que ya no hay fruto en tu primavera barragana, porque me los como todos en la metafísica de mis ingenios, baja. Alter Egoooo ven… alter ego, dónde estás? Jugando con los niños, jugando y hurtando con los perros papá, ah bueno, continúa, hijo. Continúo en el continuo logaritmo de mi ritmo lúdico, luego me zumbo las ritmias del corazón con mentol para expectorar muertes que no me caben en las tripas y aaaaachusss... Salud!, ¡ay gracias, gracias Craso Crasito!… te enseño matemáticas? ¡Bardo, tu máquina estalla en ciudades niponas y mata, verdad? Sí, y remata… ah… ya no me junto contigo, juego solo, bueno, vete. Me voy porque no me quedo, y es que así lo quiero que si me llamas me llamo Nemo, ven juega, juega entonces con el mundo, pues juego. Si le enciendes fuego arde, y el bombero? No hay tal, dirás el papero, sí, el papero, bien: paperoooo… echadle las papas, hoy comeremos huatias con los khusillos del arbolado árbol que no nos da los frutos sino mordidas al sombrero…

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Letrasértica V Kimsa Capitaneas demasiado rápido esternón, sal del infierno primero, cuélgate de los cabellos y arrastra hasta el último aliento al diablo que te aventaja en dimensiones y lejanías; él está primero, arrójale tu sombra, que haga heptafonía de tus costillas agujereadas con sangre hiriente de los que se van por tus costados al infierno y nunca vuelven. Llora, sí, llora también por ellos, tus padres, tus hermanos, y tus amigos... llora por el perro, tienes que llorar por él, sobre todo por él, cuánto no ha velado por tu alma en cada cuadrante aullando con lastimera tristeza?

la destripación del gigante manicomio llamado ulises de metarpo ¡no… no puede ser! la avenida se nos bifurca en las valentinas herméticas del mundo del mundo se vaciarán los cometas de los niños para hallarlos despiertos en las almohadas aplaudidoras a la entelequia rimadora de los sueños las tetas de las mujeres mundiales nos acostarán muy tarde aunque cueste mirar tras los ojos la playa también depositará sus gaviotas ocasionales -providencial mi querido ulises providencialen la provincia de estetas la aldea se levantará en los humos de la noche y quedarán atrapados para siempre en sus muros los ayes estelares -providencal mi querido ulises providencialal fin tendré que hallarte en el seno cóncavo y me dejarás resbalarme en tu carne para afilarme en la wawa que estoy necesitando un poco quizá haya la oportunidad para que te retuerzas pero será un momento de mi flaqueza y eso solamente tú lo sabrás ahora, quedo, guía a mis manos pastoriles al sendero… se alzarán las piernas al horizonte y una a una recorrerá el filudo será estridencia de tus dientes pero tienes que aguantar dolor, pena, que la gloria de ser deglutido es cosa seria ulises pastor el circo de la aldea está hecho un paisaje para contemplarlo los huevos empollarán fénix o íkaros irresolutos las sábanas se mancharán de sangre una vez más la pachamama parirá a ulises el ido de metarpo y dirás ¡aquí yace ulises, el gigante destripado de metarpo! ¡aquí yace ulises, el gigante destripado de metarpo! ¡aquí yace ulises, el gigante destripado de metarpo! ¡aquí yace ulises, el gigante destripado de metarpo!

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Letrasértica V

MILENA JUSTO: -----x----como va desvaneciéndose la risa al nacer como va carcomiendo el control remoto la mente como va engañando tu voz como va pudriendo la sala de espera la esperanza y la desesperanza de no querer ver como voy pensando idioteces mientras la miga la bala la mugre son el presupuesto nacional que avanza por la espalda a un 9% mañana un decreto: 2 _ 3 =0 viva el tlc!!!! ni a él ni aquel ni aquellos les importa mientras la señorita siga moviendo bien el derrier paro nacional!!! quién va creer ahora que con los dientes sólo se masca? quién va amputar las lenguas? si ya nos cansamos de lamer las pistas de aplanar las calles de morder – ver - matar las moscas.

----------- 1 2 3 4 5 6 ----------------La ciudad se mueve y mi corazón late debajo del desagüe no hay nada que estas calles aún no me hayan ofrecido este viernes cabo mi tumba en mis paredes no distingo ninguna letra de esta muralla de traiciones y da lo mismo porque está escrito que se olviden las palabras. es inútil franquear un amor se lo va desplumando como a un pato para que luego de verlo tan desnudo se lo meta al caldero de la cena… ¡¡¡¡¡¡¡¡cómete este ridículo poema!!!!!!!!! sancóchalo y luego finge que nunca lo leíste. me despierto sin haber dormido enronchada por el veneno que es tratar de definirte contemplo mi cuerpo desnudo frente al espejo este viernes es como todos tiene olor a naftalina mi cuerpo está desierto e inflamado algún insecto debe haber tratado de quitarme sangre sin saber que anteriormente tú me habías exprimido.

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Letrasértica V ---------------- ← ♀ Ǿ ♀ → ---------------Morirás como un mártir por patear corazones que no dormían debajo del hilo dental.

-----------------------no me culpes no sé ponerle nombres a mis poemas ni si quiera sé si esto sea poesía.

---------------- ← ♀ Ǿ ♀ → ---------------Fui carne de huracanes asesinos estrella pálida en el cielo del páramo jugueteando a lamer bajo sus manos una lengua negra reemplazando caricias por la fétida saliva de sus labios.

Como pisadas de ceniza en mi cuerpo una cárcel de llamas avasalló en mi miedo = desleal y traicionero = como las palabras de mis hombres que prometieron volver por mí ----------------L o p r o m e t i e r o n en la barca de cartón en la cual escaparíamos hacia el mar donde podríamos ahogar a la peste de creencias y ataduras que encarcelan a mis manos Mis manos ------------------que siguen enlazadas a esta locura -----------------a la que yo misma me condeno Mis manos que son han sido y serán la crueldad que me libera de estas urbes que ofrecen artefactos humanos al por mayor chilloneando por las calles moribundas plagadas de kenes anticuados y barbies frívolas.

Mis manos que son el puente que me refugia en un poema que se aferra a la vida mientras desciende entre mis piernas mientras ahoga su último grito en el mar imaginario donde habitan los cadáveres de mis hombres y yo.

Soy parte de este prado devastado por la espuma este prado que añora ser mar y se reprime al golpe y regresión de las olas: ---------------------------Las olas rojas que se leen en los diarios ---------------------------Las olas que suelen inundar las autopistas ---------------------------Las olas que apuntan en la nuca los turbados ---------------------------Las olas navajas de algún underground local Página 53

Letrasértica V Las olas que babeamos en la madrugada (((con los epitafios de nuestras muertes))) esas frases que mientras aniquilamos una hora (((que ya ha nacido muerta))) están v i v a s.

Entonces busco el silencio el silencio y esos versos que no he escrito.

ME ENTREGO al bramido de los vientos un eco difunto que mueve sus dedos en el corazón de las piedras.

Lucho así contra el desprendimiento de mis pellejos nunca más mi carne podrá ser parte de alguien … desgarraron poco a poco mi piel laxa … desalojó la coherencia el albergue en mi pupila.

ME ENTREGO hoy al abismo de las mentiras ya no quiero suspirar atragantando las pérdidas eternas ya no quiero doblarme de dolor cuando siento que mi ovario cae como cae todo en el transcurrir de los tiempos.

Disipo esta vez en las esquinas de esta calle sin salida aireando mis entrañas que fueron presas de la tosquedad insana e insensible de mis hombres dejo que gotee el alma al riachuelo de pesares (((de las maniàticas mujeres))) que lloraron por la incuria / hasta ensangrentar sus ojos ---------------------------------------------para darme de beber.

Milena Justo Nieto (Tacna, 1986). Terminó la carrera de Derecho en Tacna y previamente estudió un año de Sociología en Arequipa. Fue una de las fundadoras y militantes del Colectivo IdeAcción, siendo su paso por este grupo parte simiente de su compromiso de clase. Se mudó a Lima, y actualmente estudia la Maestría de Género y Desarrollo en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. No ha publicado su poesía, pues existe una continua batalla entre las palabras y sus poemas, entonces, es mejor negarlos. Se indigna, sufre, transforma, crea, intenta subir a los cerros para practicar vuelo. Es otra provinciana más en la capital.

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Letrasértica V

LILITH AUTUMN:

ERROR DE PALABRAS Vamos a ignorarnos...

Ignoremos la ignorancia de nuestros actos simples, ingenuos, pobres, tontos...

Y si te vas, pues vete ya y no juegues como las olas del mar; no te enredes en tus palabras ni revientes a estallar...

Aquí me quedaré sentada como la roca que se erosiona a la sal de cada gota que en ella se derrama firme y fría, como la arena mojada…

RETORCIDO…!

Sabes que odio? el recorrido de los pasos andados, la peste del aroma nostálgico y la maldita cuenta que llevas en el calendario...

Me asusta y el miedo se vuelve deformación en mí (dulce y candorosa criatura que ningún bien alberga); me equivoqué y sin precaución llegué, hoy cuánto más debo pagar?

Y deambularé por las esquinas de tu ser entre tus mentiras y cuentos vendidos me envolveré, caeré una vez más sobre la debilidad de aún creer y soñar con una maldita mentira que no es mi realidad.

Me siento así... con esta obra dentro mi pecho de lata o de cartón puede ser, de vidrio o papel, pero igual deshecho!

Maldita inspiración que a mis ojos das a estallar!

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Letrasértica V

EL ARTE DEL SUICIDIO El arte del suicidio en mis manos se acobija, el arte del suicidio no es más que esta agonía que presentas en la vida con extraña ironía. ¿Las sonrisas son escasas?, no es así como te sientes!

Las palabras no las oyes, porque no estás presente y esa tierna compañía no ignoras en el día.

El arte del suicidio escapa de tu realidad no eres más que un cobarde que no enfrenta la verdad y huyendo estás de todas partes con el alma a estallar.

Si un abrazo se te ofrece, tú no has de aceptar, caricias proporcionan que tú has de rechazar y una mano se te extiende que no llegas a alcanzar.

El arte del suicidio es mi especialidad, la ignorancia es en tu vida tu única verdad.

La esperanza y la salida nunca las has de hallar y el arte en mi vida es poder llegar a… mataar… matar…te.

LLANTO, CANTO Si no llueve, caeré yo por ti, grita mi alma... grita mi ser y el agua que de mí emana.

Si no hay nubes, te cubriré yo a ti, se espantan los brillos y colores destiñen la sombra que hoy opaca.

Y si no sopla frío, fuerte y muerte, correré yo en ti.

Canta el viento para mí que arrasa conmigo, con el triste palpitar de tu pobre corazón... aún tibio.

Lilith Autumn, con este seudónimo se nos presenta una joven poeta tacneña que utiliza los pasajes de esta ventana como pista de vuelo. Nos envía estos poemas como muestra de su arte primerizo. Ya el tiempo burilará con mano justa si tiene o no que callar. Por lo pronto, saludamos su osadía y le auguramos un camino fulgurante.

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Letrasértica V

RESEÑAS: No se conoce a autor chileno, hasta ahora, que estereotipe de manera frenética llegando a rayar en lo esquizofrénico, con rabia y extremo sarcasmo. De manera siempre quirúrgica y esterilizada, Rojas Pachas no hace más que mostrarnos que aún en el vasto mundo de las “poéticas-tendencias” todavía hay terrenos sino vírgenes y explorables al menos dignos de ser intensificados, como lo viene demostrando.

Nos gustaría ocuparnos con más detalle de la siempre desconcertante obra de Daniel Rojas Pachas, pero la brevedad y un pensamiento plano nos impiden ahondar y continuar con esta exégesis que, sin duda, se suma a las innumerables cajas de pandora que va abriendo una tras otra la obra de nuestro vecino escritor. No queda sino decir que para todo peruano que quiera conocer los códigos cotidianos, como el habla popular, la tradición metafísica de una sociedad, y cosas antropológicas en relación a la cultura chilena, le será muy útil esta seria propuesta de escritura como encefalograma de una nación que experimenta procesos que en la nuestra apenas sí conocemos.

Evidentemente, como el título lo expresa, en SOMA todo va relacionado a lo somático, lo empírico, por no decir las vivencias diarias de un espíritu tan ajetreado y efervescente como el de su autor.

Gurú Gurú.

“SOMA” / DANIEL ROJAS PACHAS (Ediciones Literal, México, abril 2012) Daniel Rojas Pachas, escritor chileno, sin duda alguna, fiel a la tendencia experimental de su escritura/estructura temática, sobrepasa las comisuras ya adivinadas y esbozadas por sus libros predecesores. Una escritura casi automática, frenética y efervescente, que va ligado a lo histórico-políticosocial debido a la posición fronteriza que expresa su literatura y que como propuesta logra lanzar la creatividad a través de SOMA a regiones bizarras y policromáticas, dándonos de manera radiográfica el testimonio de sus experiencias más variadas que componen el sincopado de su vida.

Tres son los ejes que hacen de su propuesta un proyecto de gran envergadura. El rol fronterizo de su escritura, la síntesis de una época moderna que bombardea con productos lúdicos (música, cine, cómic, tecnología, objetos merchandising) y el afán de ironizar y cuestionar su tiempo (política, literatura, etc). Y es a través de una serie de códigos kamikazes estereotipados que logra acribillar lo clásicamente estipulado, alejándonos de la lírica y proponiéndonos una anti-estética, un despreocupamiento y una “paranoia” crítica, no ontológica sino más bien apolítica. El recurso paranoico como fuerza propulsora de su arte poética es algo que no se deja rastrear en su obra, en comparación a lo que nos tienen acostumbrados los poetas de hoy en día, sobre todo los nuestros, tan lenguaraces y lacrimosos.

“HERIDALIA” / YHAN KORONEL (Sanatorio Ediciones, Tacna, agosto 2012) “Heridalia” es la segunda entrega de ese sólido libro que el autor llama su proyecto transitorio: Meteora. En ocasiones me ha comentado que no se trata más que de un libro de ironía total; probando que el autor puede moverse en todos los códigos poéticos

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Letrasértica V vigentes, a los que paralelamente va adherido el propósito de experimentar/incursionar en tendencias poéticas para, al final, salir victorioso de todo ese maremágnum con una voz propia, ambiciosa, flemática y universal; sin olvidar, además, su compromiso histórico por reflejar el proceso de evolución al que está inmerso como individuo en la sociedad.

Heridalia no es más que un viaje enteléquico por regiones paranoicas y surrealistas, donde tejidos, fluidos, especímenes biológicos, paisajes oníricos, imágenes radioactivas, forman y completan el festín del dolor ontológico y transitorio del ser: “Por el sendero de cáscaras de luz vendadas/ amortajados están los días que no he vivido.”

Lamentando, haciéndose presa de su propia agonía luego del viaje que tuvo en su primera entrega en el mundo: Aqueronte. Claramente el autor reniega de la luz para moverse en oscuras regiones donde espera pescar un cardumen de luces que lo lancen a otros confines. Acrisola, sintetiza, narra mezclando los tiempos una serie de argumentos que petrifican, arañan, regurgitan, sellan, solazan, queman y enfrían.

Utilizando un lenguaje pseudo-cientificista al cual va ligado la somaticidad de lo empírico en versos que a primera vista parecen rebuscados, pero que el autor conoce bien como ex estudiante de medicina y fanático de los avances de la ciencia: “En el árbol de hematomas llueve morfina/ aromas arcoíris descienden a rayarme el hígado./ Todavía el álgebra del dolor me cuestiona (…)/ Gotas erróneas desde putamadres de esperanza./ Alrededor mío sólo veo la carne arremolinarse./ Todas las verdades son frágiles, lloran como velas.”

Dolor, vacío, burla de la soledad, el autor parece proponer las fiestas del dolor reconociéndolo como único y verdadero conocimiento: “quien más dolores experimenta, será el más sabio”, nos dice de manera subliminal, pero al final, hastiado de tanto dolor, pareciera renegar de él para salirse inmediatamente advirtiéndonos de su pronto viaje con este texto final que justifica toda la extravangancia de los más de 40 textos en los que hace naufragar su ego y su afán de agotar su carne, alma y espíritu: “En mi apestosa cordura podría poblarlo todo de mierda/ llenar inmensos libros con estúpidos versos blancos/ opiáceas estructuras en la flora y fauna del progreso./ Mi arte es pirotecnia, tiendo a fracasar explosivamente (….)/ ¿Y qué? Saboreando la médula, tenso mis nervios/ afino mis músculos, el nuevo viaje empezará pronto.”

El libro se justifica por sí mismo. No hay necesidad de abordarlo con escalpelo en mano. A primera vista parece un libro escatológico, metafísico, reaciamente compulsivo/corrosivo al mitigar y agotar toda forma de dolor, sin embargo no se trata más que de un trance que seguramente va a llevarnos a su tercera entrega de ese viaje/móvil llamado Meteora.

El Divino Aymara

FAMILY VALUES / MAURO GATICA (Liga de la Justicia Ediciones, Chile, mayo 2011) Mauro Gatica ha presentado recientemente en Tacna, su libro Family Values, en él nos muestra –aunque suene paradójico en un libro de poesía- un estudio sociológico de las familias chilenas en su más variada naturaleza. Lo que comúnmente se llama tipología familiar. Las hay de todo tipo, y precisamente para describir las familias chilenas, a través de monólogos incipientes, surge su poesía como un diálogo caleidoscópico. No es posible sustraerse al morbo de ser partícipe de esas numerosas, aburridas, angustiantes, exquisitas, absurdas escenas y personajes que se suceden en el pedestal de la expresión. Es la expresión pura, minimalista, sin ningún artificio poético, casi un cuadro de realismo fáctico. En Family Values no encontramos sino el único deseo de estudiar y mostrar de manera crítica la psicología de los individuos que conforman ese núcleo social que sostiene la civilización occidental; por ello mismo, Mauro Gatica funge de padre, madre, amante, hijo, primo, sobrina, etc, sólo para expresarse, utilizándolos únicamente como móvil. Libro-objetivo por supuesto, es imposible no sentirse identificado con algunos de los personajes que trasuntan sus páginas. Muy divertido, por cierto, en algunos pasajes y también desgarrador en otros. Todas las situaciones posibles se suceden, algunas con las que más nos hemos cruzado, como ésta, que me recuerda a los años de la niñez: ¡no saldré de la pieza hasta que se vaya el último invitado…..!/ ¡hasta que la escoba toque fondo

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Letrasértica V y la música se acabe de raíz…………………………..!/ ¡qué importa que no vea cómo abren los regalos……!/ ¡qué importa que no salga en las fotos!/ ¡me da lo mismo comer torta………!/ ¡no sé ni qué celebramos!

Sin duda, gran acierto el de Mauro Gatica. Da en el clavo cuando se trata de retratar escenas y personajes con monólogos parecidos. El libro nos deja un saborcito de querer más, quizá el objetivo del libro no sea sino el mostrarnos nuestro aspecto más morboso (el ello que proponía Freud, siempre tan temperamental y salvaje). Leáse pues, con fruición, esta amalgama de crudo realismo, hipócrita lector, amigo.

Yhan Koronel

TESTIMONIOS EL CHARANGUISTA DE CALDERÓN DE LA BARCA Ya son demasiados años que veo a ese charanguista de ensueño. Confieso que el pasaje Calderón de la Barca encierra un halo de misterio en cada ápice. Mal llamado por mí (desde mi adolescencia) “el pasaje de las miserias”, debido a que tullidos, desahuciados, en suma, gente con pocas fuerzas para seguir en este mundo del trabajo forzado, dictaminado por las horas y el estrés, se relegan horas y horas a hacer gala de su arte por una misericordiosa dádiva. Innúmeras veces he apreciado ese pasaje y casi siempre me he preguntado si no terminaré allí también, ya senil y acabado, con una melena blanca y sucia, con ropas raídas y mantequilladas, yo, recitando algunos versos bajo la atenta mirada de mi latita, donde se supone esperaré limosna de los siempre impasibles transeúntes, tan escuálidos para detenerse un momento a pensar unos versos, notas musicales o imaginar formas, figuras y colores.

Quién sabe si aquel violinista que había conmovido tanto al maestro Guido Fernández de Córdova, ahora vuelto charanguista, no sería en el pasado un músico espléndido y genial, un bohemio empedernido, viajero torcaz que deleitaba con su arte cada recodo del suelo peruano; pero ahora –no digamos infortunadamente– quizá lamentando sentirse preso en esta calle, vuelto a un modo de vida admirable, él ha encontrado su destino para acabar sus días , con o sin fe, esperando las propinas del hombre, siempre reacio a cooperar. No obstante la sombra que le cubre, su carne se resiste, sus ojos quieren atrapar la luz; aún el charanguista puede sostener vehementes notas musicales, ¿qué nos estará diciendo su música?

Si fracaso en esta vida, si a pesar de todos mis intentos por salvar mi país, mi nación, mi pueblo, seguramente me verán ahí, recitando antiguos versos, cantando, danzando, contando cuentos a los hijos de los tullidos. Pero posiblemente no sea así, dudo que pueda fallar con mi propósito en este mundo. Al ver a este charanguista, y no sólo a él sino a otros quizá más lamentables, verlos aferrarse tanto a la vida, el pecho se me infla de ira y juventud. Yo sintetizo esa cólera, esa impotencia, la vuelvo fortaleza y sigo avanzando. Y, como no dijera el maestro Guido Fernández de Córdova, juro que continuaré escribiendo poesía con mi sangre. Cierto es que en este mundo cruel no cabe la belleza. Jamás he escrito por simple vanidad. Escribo sólo para cambiar el mundo.

El Divino Aymara

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LETRASÉRTICA V se terminó de imprimir en forma artesanal el día 25 de setiembre del 2012 en la ciudad de Tacna - Perú con un tiraje de 500 ejemplares por encargo de la editorial SANATORIO.

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