Este poemario fue compilado y traducido en Villavicencio, Colombia. Septiembre de 2019.
PRESENTACIÓN
Lo malo de hablar de Charles Bukoswski es tener que aclarar que más allá del alcohol, el sexo, las mujeres y la vida nocturna estaba un verdadero escritor, no solamente un borracho con buenas frases que entretiene a un público cansado de los intelectuales. Bukowski no empezó su carrera a los 49 años.
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A esa edad comenzó a escribir con dedicación total pues un acuerdo entre John Martin, fundador de Black Sparrow Press, le aseguraba a Charles Bukowski 100 dólares mensuales para renunciar a su trabajo y enfocarse solamente en la escritura. Desde que tenía 20 años Bukowski se enfrentó a la página en blanco, envió infinidad de cartas y escritos a diferentes lugares, algunos tuvieron un reconocimiento moderado. La vida de fama, los éxitos y el reconocimiento sí llegaron después de los 49. Que disfruten estos poemas.
¿DE QUÉ SIRVE UN TÍTULO? Ellos no lo logran Los hermosos mueren en llamaspíldoras suicidas, veneno para ratas, la soga, cualquier cosa... Ellos desgarran sus brazos Se lanzan por las ventanas Se sacan los ojos a sí mismos Rechazan el amor Rechazan el odio Rechazan, rechazan. Ellos no lo logran Los hermosos no soportan tanto Son mariposas Son palomas blancas Son gorriones Ellos no lo logran. Un largo disparo de llamas mientras los viejos juegan ajedrez en el parque Una llama, una buena llama mientras los viejos juegan ajedrez en el parque bajo el sol Los hermosos son hallados en la esquina de un cuarto envueltos en arañas y agujas y silencio y nunca podemos entender por qué se fueron si eran tan hermosos
Ellos no lo logran Los hermosos mueren jóvenes y le dejan la fealdad a sus feas vidas Adorables y brillantes: la vida y el suicido y la muerte mientras los viejos juegan ajedrez bajo el sol en el parque.
ES UN HECHO En compañía de idiotas nos relajamos sobre malecones ordinarios, disfrutamos la peor comida, las bebidas baratas, nos mezclamos con hombres y mujeres infernales. En compañía de idiotas desperdiciamos los días como si fueran servilletas. En compañía de ellos nuestra música es potente y nuestra risa es falsa. No tenemos nada que perder Sólo nuestro yo Únete a nosotros. Ahora estamos en casi todo el mundo. Dios nos bendiga.
462-0614 Ahora recibo muchas llamadas todas son iguales ¿Usted es Charles Bukowski, el escritor? “Sí”, les digo. Y ellos me dicen Que entienden mis escritos Y algunos de ellos son escritores o quieren ser escritores y tienen trabajos horribles y monótonos. Y no pueden enfrentar su habitación el apartamento los muros la noche --Quieren hablar con alguien y no pueden creer que no los puedo ayudar que no sé qué decirles y no pueden creer que ahora mismo y muchas veces me acurruco en mi cuarto me agarro las tripas y digo “¡Dios, Dios, Dios, otra vez no!”
No pueden creer que la gente sin amor las calles la soledad los muros son también mis dolores. Y cuando cuelgo el teléfono creen que me guardé mis secretos. No escribo porque tenga mucho conocimiento. Cuando suena el teléfono Yo también quisiera escuchar palabras que quizá me alivien un poco. Por eso es que mi número aparece en el directorio.
TÚ
ATRAPADO
Tú eres una bestia, dijo ella tu barrigota blanca y esos pies peludos. Nunca te cortas las uñas y tienes manos gordas como las patas de un gato tu nariz brillante y roja y las güevas más grandes que he visto. Tú lanzas semen como una ballena que expulsa agua por el hoyo de su espalda.
No desnudes mi amor tal vez encuentres un maniquí no desnudes al maniquí tal vez encuentres mi amor.
¡Bestia, bestia, bestia! Me besó ¿Qué quieres desayunar?
Hace mucho tiempo que ella me olvidó. Ella se está probando un nuevo sombrero y se ve más coqueta que nunca. Ella es una chiquilla y un maniquí y la muerte. No puedo odiarla. Ella nunca hizo nada malo. Yo hubiese querido que sí.
LO QUE ELLOS QUIEREN Vallejo escribiendo sobre la soledad mientras se muere de hambre; La oreja de Van Gogh rechazada por una prostituta; Rimbaud huyendo al Africa en búsqueda de oro, sólo para encontrarse con una sífilis incurable; Beethoven quedándose sordo; Pound arrastrado por las calles en una jaula; Chatterton tomando veneno para ratas; Los sesos de Hemingway cayendo sobre el jugo de naranja; Pascal cortándose las venas en la bañera; Artaud encerrado con los locos; Dostoyevski lleno de dificultades; Crane saltando contra la hélice de un barco; Lorca baleado en el camino por las tropas Españolas; Berryman saltando desde un puente; Burroughs disparándole a su esposa; Maller acuchillando a su mujer. -Eso es lo que ellos quieren un puto show de la desgracia una valla publicitaria encendida en medio del infierno.
Eso es lo que ellos quieren, Ese montón de torpes aburridores malhablados seguros y tristes admiradores de carnavales.
COMPLETAMENTE MUERTO HOLA A veces incluso escribir no ayuda y te quedas ahí solo con lo que sea que te esté matando y el sinsentido de los muros te penetra y allá en la esquina está la botellatu última amiga, tu última amante, tu otro teclado. ¡Hola!
Una pretenciosa citología vaginal sobre santificados muros una y otra vez hasta que casi todos crean que es viable. Afectaciones de los siglos, aceptadas como Arte. No confíen en los libros, no confíen en las bibliotecas desconfíen de galerías, no le crean a su padre ni a su profesor. No confíen en su madre. Nacimos en una civilización aturdida por una aplastante mediocridad. Lo que está frente a nosotros es un artificio, una ilusión, una mentira. El vientre nos tiró a una cloaca. Se necesitan nuevos dioses. Se deben abrir nuevas puertas. Hemos esperado mucho por muy poco. Debemos desgarrar estos encierros. Esta oscuridad apesta a nosotros, Aquí.
CAMAS, BAÑOS, TÚ Y YO Piensa en todas esas camas en todo el mundo usadas una y otra vez para amar para dormir para morir. Y todos esos baños usados una y otra vez para ducharse a veces para amarse. En esta tierra algunos de nosotros podemos amar mejor de lo que podemos morir pero la mayoría de nosotros muere mejor de que pudo amar y morimos en pedazos poco a poco en parques comiendo helado o en iglús dotados de neveras, de demencia, o en esteras de paja
o sobre amores destripados o o… camas, camas, camas, baños, baños, baños, Los sistemas de sueño humano Los sistemas de baño humano son las mejores invenciones del mundo. Pero no nos dejamos en paz por mucho tiempo. Tú me has reinventado y yo te reinventé y por eso es que ya no nos entendemos ni en esta cama ni en nuestro baño nunca.
JACK Jack el del cabello largo. Jack el que exige dinero. Jack el de la barrigota. Jack el de la voz ruidosa. Jack el que desfila ante las mujeres. Jack el que se cree un genio, Jack el que habla mal de los que tienen suerte. Jack el que se está volviendo cada vez más viejo. Jack el que habla de algo, pero no lo hace. Jack el que siempre sale impune. Jack el que habla añorando el pasado. Jack el que habla y habla. Jack con su mano afuera. Jack el que aterroriza a los débiles. Jack el amargado. Jack el de los cafés. Jack el que mendiga por ser reconocido. Jack el que nunca tuvo un trabajo verdadero. Jack el que sobrevalora su potencial. Jack el que grita que su talento no es reconocido. Jack el que los culpa a todos. Jack el que sabe de todo un poco.
Tú sabes quién es Jack lo viste ayer lo verás mañana lo verás la próxima semana. deseándolo todo pero sin hacer nada. queriéndolo todo gratis. deseando fama, deseando mujeres, deseándolo todo. Un mundo lleno de Jacks descendiendo por el tallo de los frijoles mágicos.
NOCHE POBRE Creo que estoy en el primer Periodo seco de mi vida. Cerca a los 62 uno le teme a la senilidad y a que se acabe la suerte.
Ella se va. Henry Miller está muerto. Saroyan. Jeffers. Nelson Agres. Todos llevan muertos ya un buen tiempo.
Bebo lentamente 2 vasos de vino y miro fijamente a la hoja en blanco.
“Papá” ella regresa, “Este lapicero es terrible. ¿Tienes otro?”
Siempre se me ha dado fácilmente.
“Claro” le digo y le paso uno bueno.
Siempre me he reido de los escritores que afirman que crear es doloroso. Cambio la emisora, sirvo otro vaso de vino. “Papá” ella abre la puerta, “¿Tienes fósforos?”
“Claro” le digo y le paso un par de libros.
“¡Hay mucho humo en este cuarto!” Ella abre la puerta “¡Debes dejar que el humo salga!” “Es cierto” le digo Ella se va y me agrada su preocupación pero luego estoy solo con la página en blanco otra vez.
a) Entonces escribí esto para llenar la página. b) Luego vino la decisión entre romperlo o guardarlo. c) ¿Habré hecho lo correcto?
FINISH Somos como rosas que nunca se molestaron en germinar cuando era el momento de hacerlo y es como si el sol se hubiera asqueado de esperar.