Minificciones en invierno. Antología by Asociación Literaria y Cultural de Yucatán

s e n o i c c i f mini o n r e i v n en i A N T O L O G ÍA

A N T O L O G ÍA

MINIFICCIONES EN INVIERNO ANTOLOGÍA

© Asociación Literaria y Cultural de Yucatán Primera edición, 2022 ISBN: 978-607-99122-9-1 Los derechos de cada texto y contenido pertenecen a su autor, quien responde de la originalidad del total de su obra: ABRAHAM CAMPOS, ADOLFO BAQUEIRO, AÍDA LÓPEZ SOSA, ÁNGEL SORIA GOROSTIETA (EDSON ANDRÉ RODRÍGUEZ GOROSTIETA), ANTOLOGÍA, BEATRIZ EUGENIA ORTIZ ESCALANTE, CARMEN MACEDO ODILÓN, DANIEL SIBAJA, DIAMANTINA OVÁRICA (GABRIEL BRICEÑO), EL EMPERADOR TIGRE (RODRIGO RODRÍGUEZ LÓPEZ), ELYSANOVO (CLAUDIA SAQUICELA NOVILLO), GEORGINA ALEJANDRA DE ATOCHA CASTAÑEDA ORDOÑEZ, GERARDO ALEXIS VIANA, GLORIA DE LA SOLEDAD LÓPEZ PERERA, GRECIA GARCÍA ROMERO, HOMERO BAEZA ARROYO, JAVIER ALBERTO RUIZ RAMÍREZ, JORGE LUIS CANCHÉ ESCAMILLA, JUAN CARLOS QUIÑONES SALAZAR, JUAN FERNANDO MONDRAGÓN ARROYO, KARLA HERNÁNDEZ JIMÉNEZ, KENIA VELASQUEZ PEÑA, LILIANA FLORES FLORES, LIZETH EK GUILLERMO, LUIS ANTONIO GONZÁLEZ SILVA, LUIS PAUL CHACÓN AYUSO, MARÍA PATIÑO RICHARTE, MARÍA SUSANA LÓPEZ, MARYLENA CAMBARIERI, MENESES MONROY, MIGUEL ÁNGEL NÚÑEZ MAY, OLGA LIVIA ROSAS JIMÉNEZ, PATRICIA CARRILLO PADILLA, SANDRA ÁLVAREZ, SANDRA CAROLINA JIMÉNEZ PEDROZA, SILVIA FAVARETTO, VALERIA ALEGRÍA PÉREZ, VANINA ROXANA PÉREZ, VÍCTOR BAHENA.

Kóokay Ediciones Calle 50-D, núm. 790 Ciudad Caucel, 97314 Mérida, Yucatán, México kookayediciones@gmail.com

kookayediciones.com Este libro no puede ser reproducido parcial o totalmente sin autorización escrita del titular del copyright. Hecho en México | Made in Mexico

ASOCIACIÓN LITERARIA Y CULTURAL DE YUCATÁN Jorge Luis Canché Escamilla PRESIDENTE

Miguel Ángel Núñez May VICEPRESIDENTE

Juan Manuel Medina López SECRETARIO

Patricia Carrillo Padilla VOCAL COORDINADORA

Soraya Mejía Castillo TESORERA

Patricia Carrillo Padilla Coordinación editorial

Cecilia Gorostieta Monjaraz Diseño gráfico

Juan de Dios Ku Chavarría (Mr. Aser) Ilustración de portada

ÍNDICE INTERACTIVO

PRESENTACIÓN............................................................................ 9 ABRAHAM CAMPOS.......................................................................10 La resta................................................................................................10 El cuervo y el jardín............................................................................ 11 Revancha.............................................................................................12 ADOLFO BAQUEIRO....................................................................... 13 Larga ausencia....................................................................................13 AÍDA LÓPEZ SOSA..........................................................................14 Para muestra un botón......................................................................14 Titulares..............................................................................................14 Antiapocalipsis....................................................................................15 ÁNGEL SORIA GOROSTIETA.......................................................... 16 Irse, desvanecerse..............................................................................16 Invitación al robo a mano armada.....................................................18 Reencuentro...................................................................................... 20 BEATRIZ EUGENIA ORTIZ ESCALANTE......................................... 21 Invierno...............................................................................................21 CARMEN MACEDO ODILÓN.......................................................... 22 Todo el año es invierno...................................................................... 22 El otoño de Julia................................................................................. 23 DANIEL SIBAJA............................................................................... 24 Una barba otoñal............................................................................... 24 Four season........................................................................................ 25 Canto de primavera........................................................................... 25 DIAMANTINA OVÁRICA................................................................. 26 El año que no tuvo estaciones.......................................................... 26 Basado en hechos reales................................................................... 28

EL EMPERADOR TIGRE................................................................. 29 A veces…............................................................................................. 29 ELYSANOVO.................................................................................... 31 C´est la vie.......................................................................................... 31 GEORGINA ALEJANDRA DE ATOCHA CASTAÑEDA ORDOÑEZ.. 33 Ciclo.................................................................................................... 33 Adiós................................................................................................... 33 Podador.............................................................................................. 34 GERARDO ALEXIS VIANA.............................................................. 35 El topo Iroqués................................................................................... 35 GLORIA DE LA SOLEDAD LÓPEZ PERERA.....................................37 En primavera.......................................................................................37 En otoño..............................................................................................37 GRECIA GARCÍA ROMERO............................................................ 38 Papalotl.............................................................................................. 38 HOMERO BAEZA ARROYO............................................................ 39 Recolector de sueños........................................................................ 39 Somos tierra...................................................................................... 40 JAVIER ALBERTO RUIZ RAMÍREZ.................................................. 42 Monólogo otoñal............................................................................... 42 Deseo de año nuevo.......................................................................... 44 JORGE LUIS CANCHÉ ESCAMILLA................................................ 45 Invierno, ironía de una búsqueda..................................................... 45 JUAN CARLOS QUIÑONES SALAZAR.............................................47 Límite.................................................................................................. 47 Ladies Tepes....................................................................................... 48 Chumín............................................................................................... 49 JUAN FERNANDO MONDRAGÓN ARROYO.................................. 50 Varada................................................................................................ 50 KARLA HERNÁNDEZ JIMÉNEZ...................................................... 52 Automator.......................................................................................... 52 Celebridad sintética.......................................................................... 53

KENIA VELASQUEZ PEÑA............................................................. 54 La estación......................................................................................... 54 Cuando callaste................................................................................. 55 El metro.............................................................................................. 56 LILIANA FLORES FLORES...............................................................57 Una extensión del invierno............................................................... 57 Otoño imaginario.............................................................................. 59 Vía pública.......................................................................................... 60 LIZETH EK GUILLERMO.................................................................. 61 Quedan pocos veranos invencibles...................................................61 El hongo de nieve................................................................................61 Lluvias naranjas en noviembre......................................................... 62 LUIS ANTONIO GONZÁLEZ SILVA................................................. 63 Extraño el invierno............................................................................ 63 Noches de invierno............................................................................ 65 LUIS PAUL CHACÓN AYUSO..........................................................67 Un espanto......................................................................................... 67 Decisiones.......................................................................................... 69 Generaciones..................................................................................... 70 MARÍA PATIÑO RICHARTE.............................................................72 Punto de inflexión...............................................................................72 Impuntual............................................................................................73 Anhelos................................................................................................74 MARÍA SUSANA LÓPEZ..................................................................75 Aromas de primavera........................................................................ 75 MARYLENA CAMBARIERI............................................................... 77 Portarretratos.....................................................................................77 MENESES MONROY........................................................................78 Javier Moreno..................................................................................... 78 MIGUEL ÁNGEL NÚÑEZ MAY.........................................................79 Al abrir una puerta............................................................................ 79

OLGA LIVIA ROSAS JIMÉNEZ........................................................ 80 Idea no planeada................................................................................ 80 Contrastes......................................................................................... 82 PATRICIA CARRILLO PADILLA...................................................... 83 Deshojando la margarita .................................................................. 83 Celestial.............................................................................................. 83 Fallida venganza................................................................................ 84 SANDRA ÁLVAREZ......................................................................... 85 Estación de la distopía...................................................................... 85 Lo que no vemos................................................................................ 86 SANDRA CAROLINA JIMÉNEZ PEDROZA......................................87 Huellas................................................................................................ 87 Psicodelia........................................................................................... 87 Verano................................................................................................ 88 SILVIA FAVARETTO........................................................................ 89 La hembra del krampus y Santa Klaus............................................. 89 VALERIA ALEGRÍA PÉREZ............................................................. 90 La confesión....................................................................................... 90 La cena................................................................................................91 VANINA ROXANA PÉREZ............................................................... 92 Estaciones.......................................................................................... 92 El último invierno............................................................................... 93 VÍCTOR BAHENA............................................................................ 94 Sin invierno........................................................................................ 94 Glosario de autores........................................................................... 96

Presentación

Abordar la brevedad desde la literatura, con ligera ironía como el propio subgénero, resulta una labor con una multiplicidad in-

finita de posibilidades. Minificciones en invierno surge como un reflejo a la inquietud de concebir, crear, legar universos narrativos con pocas palabras o al menos muchas menos de las que usaríamos en otras manifestaciones. Esta antología se nutre de finas venas de tinta traducidas en 38 autores de 7 países, con 75 textos que proyectan un vaivén de emociones y perspectivas, de la sobriedad o las lentejuelas, de la vida y de lo que nos ha abandonado: porque la propia esencia humana muchas veces se apoya de las referencias o guiños, de los contextos o el humor, de la suspicacia e ironía para dotarnos de significados que en realidad siempre han estado paralelo a nuestra existencia, bienvenidas y bienvenidos. Patricia Carrillo Padilla Asociación Literaria y Cultural de Yucatán (ALICY) Mérida, Yucatán, México, enero de 2022

Antología

ABRAHAM CAMPOS PACHUCA, MÉXICO

La resta Nuestro último otoño, sentados sobre esta colina mirando el horizonte y remembrando mientras las hojas color marrón caen alrededor. El sol a punto de morir entre el cielo y las montañas. Un viejo amigo saca el vino, otro susurra palabras y los lazos de amistad surcan con eternidad. Un silencio envuelve el planeta. Alzamos la mirada al unísono viendo caer aquella gran roca envuelta en llamas, sabiendo que se avecina una resta planetaria.

Abraham Campos

El cuervo y el jardín Tu jardín donde pasabas tus ratos hablando con tus rosas blancas susurrando mientras se dibujaba esa sonrisa dulce de tus labios al igual que tus manos que tocaban mi rostro y esclarecían las penurias de mi corazón. Te encontré una primavera leyendo en la plaza, y nuestras palabras sellaron los que nuestras miradas emprendieron, nos besamos en verano caminado por la orilla del mar y la tibia brisa nos envolvía. El otoño nos abrazó bajos las sábanas y nuestros cuerpos danzaban con la luna y un invierno simplemente tu alma se enfrió. Te sepulté en tu amado jardín. Hoy es un aniversario más, uno al que por fin me dejo pertenecer. Las rosas están marchitas por el gélido mes. Un cuervo está posado sobre la reja oxidada. El único que te ha acompañado desde que me tiré a olvidar bajo libros, botellas de mezcal y oscuridad. Hoy me aferro con valor y al borde de tu túmulo con esta botella de vino déjame llorar sobre las rosas que cuidan tu descanso. Bajo esta noche dormiré contigo bajo las estrellas.

Abraham Campos

Revancha La banca cubierta de nieve y la noche se esfuerza por ocultar la luna. Miro el columpio donde aquella mirada tuya eclipsó este corazón. Ahora sólo eres un conjunto de imágenes difusas que rondan mi mente. El vino sin ti recorre la garganta con amargura. Pero no me arrepiento de aplicar justicia a tu traición, sé que esperas me hinque sobre tu recuerdo bajo el columpio y recoja tus restos con lágrimas de remordimiento. Pero sólo me inquieta que haya dos copas de vino servidas. El viento invernal acaricia mi rostro, mientras unos dedos helados se posan sobre mi hombro y mi corazón se congela.

Abraham Campos

ADOLFO BAQUEIRO MÉRIDA, MÉXICO

Larga ausencia La apreciación del tiempo es relativa, mientras más envejecemos más rápido nos parece que pasa. Algunos científicos dicen que esto se debe a que nuestra perspectiva se construye con base en lo que ya hemos vivido, a través de un ejercicio comparativo. Toda la vida se nos ha enseñado que el invierno se pasa en familia, celebrando con amigos y disfrutando de la calidez que otros nos comparten. Esto fue lo más difícil de perder cuando me fui de casa. Lejos de mi hogar, viví cada momento con la nostalgia de mis recuerdos, cada invierno vino cargado de la añoranza por un regreso al lugar en donde crecí. El frío era el mensajero que marcaba la ausencia de tanta gente que dejé atrás, algunos también partieron. Soy cada vez más viejo, y sí, las estaciones pasan cada vez más rápido, pero no el invierno. La melancolía que acompaña a esta temporada hace que perdure una eternidad antes de abrir paso a una breve primavera, un efímero verano y un pequeño otoño.

Adolfo Baqueiro

AÍDA LÓPEZ SOSA MÉRIDA, MÉXICO

Para muestra un botón Durante el juicio final fue difícil juzgarlo por sus actos. Con el afán de volver al cielo, aunque 364 días era Diablo y hacía maldades, un día se disfrazaba de Santa Claus para hacer felices a los niños.

Titulares “La tierra invirtió sus polos magnéticos arrojando al sur a la estrella polar”. “El cambio climático y la tala inmoderada acabaron con los bosques y los pinos”. “A una pareja la acusaron de allanamiento de morada y explotadora de animales, se la llevaron detenida. La mujer estaba embarazada”. “Tres inmigrantes de diferentes nacionalidades fueron deportados por traficar yerbas desconocidas, presuntamente

Aída López Sosa

drogas, animales exóticos: elefante, caballo, camello, y metales preciosos como el oro”. “Un objeto volador no identificado al que llamaron ‘trineo’, fue bombardeado por invadir el espacio aéreo. Los órganos de inteligencia lo archivaron como: ‘Operación Navidad’”.

Antiapocalipsis Cuando Juan abrió el séptimo sello de las bebidas espirituosas, hubo silencio en la fiesta. Los doce invitados a la última cena del año se aproximaron para que les sirvieran. Se oyó el chin chin del choque de las copas, salpicando con las gotas de la felicidad a los que brindaban por la llegada del Año Nuevo, mientras que afuera se acababa el mundo.

Aída López Sosa

ÁNGEL SORIA GOROSTIETA (EDSON ANDRÉ RODRÍGUEZ GOROSTIETA) MÉRIDA, MÉXICO

Irse, desvanecerse Claudia volvió a ser la niña sincera que llora infranqueable frente a los ojos de otras personas, de las que huyó desarrollándose, creciendo, madurando en unos segundos hasta alcanzar a una versión de sí misma trivialmente adulta, su yo en la bañera que le esperaba en una tarde tranquila y calurosa de julio donde estuvo toda la vida cortándose las venas, en su propio eterno presente que utilizó para vivir como un loto deforme con apariencia de mujer, flotando en un féretro pasajero de vidrio sanitario y agua rojo sangre. La amaba, pero eso no evitó que se liberara de mí, de todos en el mundo. La amaba, pero la encontré desnuda, completamente ella, con la esencia de un alma rojo oscuro, alma sucia. Comprendí que, si esa esencia que pudiera liberar se derramara, como el agua sangrienta de la bañera al meter mis brazos para tomar su cuerpo, no quedaría nada de mi Claudia. Pensé mucho en ella cuando pude salir de rehabilitación, buscando rehacer mi vida en algún otro lugar, donde nadie me encuentre. Por un momento creí en escaparme en tren con Claudia, estando ella en mi futuro, siendo real sólo por unos instantes, estando juntas. Nada. De repente se apagó con el

Ángel Soria Gorostieta

movimiento de una luz rota. Creo que la libertad por elegir una vida lejana, de luchar por esta, es la misma que la de un suicida por decidir desangrar sus años y volverlos minutos. Para algunos poder escoger tu propia muerte es el mayor acto de libertad humano, para encontrarse voluntariamente en el lugar donde todos se hacen uno: en la muerte. No pude salvar a Claudia, ni ella a mí, que decidió abandonarme en la Tierra. Fuera del tren veo paisajes intocables y anónimos desapareciéndose, escapando hacía algún lugar, no sé a dónde van.

Ángel Soria Gorostieta

Invitación al robo a mano armada La controvertida obra de Martín Estrada comenzó a escasos 22 años con la publicación de “Abolengo Frufrú”, un poemario que marcaría su futura literatura, su estilo brutal como una navaja sin rimas, sus palabras sumergidas en la noche desconocida. Fracasó como autor, para la comunidad literaria capitalina de ese entonces y para el público, al cual su nombre no era más que una palabra sin significado. Tras ese fracaso, trabajó en incontables empleos (todos mal pagados): como obrero, zapatero, vendedor, ruletero. No se sabe a ciencia cierta de quién o cómo consiguió un revólver para comenzar una fructífera carrera criminal. Comenzó con tiendas de abarrotes y peatones distraídos, especialmente turistas. Tiempo después, es asaltabancos. Apuntándolos con la mirada brutal de su revólver cíclope, dándole el lugar de un tercer ojo que presagia dinero sucio. Y corre. Al final él siempre corre perdido en la pesadilla mexicana del Siglo XX. Sabe que se ha convertido en una rata, que ha condenado su alma para siempre. Pero claro hay compasión en Estrada, claro la hay, como lector uno quiere creer que la hay. Yo creo en la compasión de Estrada, como si ésta naciera del fuego. Tras conseguir algo de dinero para algo más que no sea ahogarse en la mundana hambre, compró un traje, es su recuerdo más feliz. Por fin es una persona decente, podría dejar de robar. Entonces regresó a escribir poesía, pero el daño estaba hecho. Era una carcasa de lo que fue un joven Estrada asesinado por el revólver del Estrada saqueador. Entonces publica un segundo poemario: “Incógnito”. Recuerdo un pasaje:

Ángel Soria Gorostieta

“Las palabras no tienen más nombres que sí mismas, por eso la poesía es un objeto frívolo. No hay poesía en el crimen, aunque Dios mate por el placer de matar. Espero por un juicio inhumano”.

Ángel Soria Gorostieta

Reencuentro Ella abre la puerta de cristal. El restaurante, antes quieto, voltea la cabeza de sus comensales hacia ella, un imán de miradas en su mayoría masculinas. Encuentra una silla perdida en el mundo para sentarse frente al hombre con el que ha quedado citada: lo descubre sólo, bebiendo café, con un libro entre sus manos, y la personalidad eternizada en sus recuerdos de juventudes aletargadas, simplemente un rostro familiar, simplemente más envejecido, canoso, arrugado, engordado, cada vez más muerto. Finalmente se saludan: un abrazo, el ondear de su larga cabellera rubia, y un beso fugaz como un cuchillo a la mejilla, que apuñala los recuerdos del hombre sobre esa juventud desmerecida. Donde fue feliz, feliz gracias a ella. Se miran callados por unos instantes hasta que ella pregunta «¿Cómo estás?». El hombre se obliga a contestar «Bien ¿y tú?». Ella responde cargada de cotidianidad que pasaba por la ciudad y pensó en él. Después habló de su marido, sus hijas, su padre enfermo, su trabajo relacionado con aquella carrera que estudió. Él piensa en la verdad acusatoria, y la sensualidad de ella igual de acusatoria. Enfrenta la verdad: del novelista fracasado, de su universidad inconclusa, de su hija adolescente que no responde las llamadas (una niña que desconoce, con la que despierta sin un rostro para soñarla y una casa vacía). Dejo a tu consideración si él dice o no la verdad. Lo cierto es que él se prepara para una eternidad sin ella, donde tal vez le esperan cientos de otros destinos rubios, y tiene razón, jamás se volverán a ver cuando ella salga por aquella puerta de cristal. Él piensa en salir y tomar el camino equivocado a una mejor vida, una con ella. Se miran en silencio y piden café. 20

Ángel Soria Gorostieta

BEATRIZ EUGENIA ORTIZ ESCALANTE MÉRIDA, MÉXICO

Invierno La luz del amanecer bañaba con un abrazo de fuego la nieve de los alrededores. Jaime se despertó sin abrir los ojos. Tiritaba, pero era más la dolorosa molestia del tener que estirar su afilada y escuálida humanidad en la búsqueda inconsciente de algún trozo de tela o prenda que arropara los espasmos de frío incontrolables que sentía. Helado, con la piel enjuta y marchita se siguió estirando con la torpeza característica de un topo al salir de la madriguera, continuó hasta que sus manos mudas tropezaron con lo que buscaban: un trozo de tela viejo de color rojo, sí, el que había pertenecido a su abuela. Aquella que había abandonado este mundo hacía apenas un año, durante la nevada que trajo consigo el invierno. ¿Cuántas historias podría contar tan solo el trozo de tela tejido? ¿Cuántas cargaría a cuestas? La tela aún olía a aquellas manos huesudas que con 100 años a cuestas siempre arroparon a Jaime con una desesperada sobreprotección y frenesí. Tocó la tela, enrollándola lentamente y sintió su cuerpo escurrirse dentro de ella, el tejido mullido lo llevó a evocar el cariño de la abuela. Cerró los ojos y exhaló un quejido, había llegado el momento de reunirse con ella y al fin atravesar su propio invierno.

Beatriz Eugenia Ortiz Escalante

CARMEN MACEDO ODILÓN CIUDAD DE MÉXICO, MÉXICO

Todo el año es invierno Aquí no nieva, donde vivo nada se congela, ni el agua, ni el aire, nada… nada más que mis sentimientos y mi cuerpo. Un diez de diciembre comenzó mi noviazgo, para enero yo ya no era virgen, en algún febrero me casé, aquel diciembre me embaracé y al siguiente enero tuve un aborto… el próximo diciembre me entregaron las cenizas de mi gato y para otro enero me encontré una bolita en el pecho. Este diciembre será el momento definitivo de mi vida. La duda de si llegaré a cierto enero de cualquier lejano año me corroe, y me pregunto constantemente: ¿existe la suerte? ¿Y por qué no me bendijo la primavera?

Carmen Macedo Odilón

El otoño de Julia Debajo del lavadero, pocas personas encontrarían consuelo en un sitio tan apretado, pero Julia piensa en su casa, tantos metros contenidos en el pasado se resumen ahora, en un hueco húmedo y polvoriento, a donde van a parar las hojas secas y amarillentas del patio. En tres horas, la mamá de Manuel volverá del mercado, eso si no se queda platicando con sus comadres. “Ojalá que sí”, piensa Julia, “ojalá que chismeen hasta que pasen los años y vuelva como una anciana a la cual pueda tirar de un empujón”. Nunca pensó que, a sus 14 años, el matrimonio sería tan diferente a lo que le contaban los cuentos, o quizá sí se le acercaba, irse a vivir con Manuel, su madre y hermana se asemejaba a la cenicienta… solo que mucho peor. Día de muertos en vez de boda primaveral. Julia sale de su escondite, el mismo que descubrió la primera vez que su “marido” le gritó, la primera vez que su suegra levantó la mano y la cuñada, volteó la mirada a otro lado luego de rechazar la piedad en los ojos de Julia. —Ni aguanta nada, pero bien que quería hombre…—dijo. “El hombre” vino a cambiar la imagen que Julia tenía de una recámara: pasó de ser un lecho, donde se podía soñar, al rechinido de resortes que noche a noche reemplazarían la canción de cuna de su infancia. Julia se levanta, quiere escapar de su cárcel, mira el reloj de la sala, su suegra se va a tardar, hay tiempo, ni lo piensa. Pero la puerta se abre, Manuel ha llegado temprano y entiende lo que acaba de impedir, entonces comienza el castigo. En la nota roja, se lee algo así. “Julia, de apenas catorce años, es asesinada por su esposo, suegra y cuñada”. Carmen Macedo Odilón

DANIEL SIBAJA MÉRIDA, MÉXICO

Una barba otoñal Walt Whitman escribe frente a un lago en Long Island. Colores brotan de su barba canosa mientras poetiza gente bañándose a las orillas del lago. Insectos voladores se le enredan por la quijada mientras extiende el verso en su cuaderno de notas. En Long Island, entonces, no solo existe el amarillo ni el anaranjado. Todos flotan boca arriba, los vientres sobresalen bajo el sol y no saben quién jadea o declina un arco colgante, no piensan a quién empapan de espuma. Walt Whitman pone punto final en su poema y su barba reluce nuevamente llena de capullos a punto de reventar.

Daniel Sibaja

Four season A Van Gogh, el único

El pintor ha dejado que los pinceles envejezcan. Llora al ver algunas de sus obras maestras: Los Girasoles, una Terraza de café por la noche y un Autorretrato azuloso y curvilíneo. Es ya la medianoche. El pintor ha decidido quitarse uno de sus cinco sentidos, el más inútil y superfluo, y así, con la oreja colgando, se ha privado de la vida sobre las imágenes de Buda, Shiva y Cristo.

Canto de primavera Y quedó escrito: —Sería un error que los pájaros tomasen la literatura como profesión.

Daniel Sibaja

DIAMANTINA OVÁRICA (GABRIEL BRICEÑO) MÉRIDA, MÉXICO

El año que no tuvo estaciones Simplemente se repetía el álbum de Lila Downs una y otra vez, cada día, cada semana, cada mes y así el primer año. Vivir en cautiverio mataba toda posibilidad de amar, de brillar, de fajar, de gritar, de emborracharte con desconocidos. Te quedaban cuatro muros llenos de humedad, el techo, un gato de visitas esporádicas y una computadora con Windows 95. El encierro comenzó junto con la primavera. Afuera se hizo de noche, al menos eso parecía. Pasaron las estaciones y podría hacer frío, calor, lluvia o neblina, no importaba. Tu piel se fue secando igual que tus maquillajes. Los escenarios apagados, las pistas de baile secándose y pudriéndose. ¿Qué será del Blue Night Club? Sus pantallas de led que enmarcaban los shows travestis ahí donde surgieron tantos talentos drags y volaban sus pelucas imitando a Cher, Rihana o Amanda Miguel. Cuántas noches de ser la única diversión para muchas personas, pero ya no. Cada mes alguien moría por la maldita pandemia. Maldito virus. Si salías morías, si te quedabas también morirías por muerte de espíritu. No hay nada afuera, si acaso el miedo que comunicaba parejo como venas llenas de sangre contaminada.

Diamantina Ovárica

Cuando el gato dejó de venir y la computadora no sirvió más ya eras demasiado poco en tu espíritu. Ya no escuchabas música. Sin haberles visto murió tu familia lejos de ti. No quedaba nada, ni brillo ni miedo. Eres un fenómeno sin estaciones. Eres un monumento vivo al olvido, condenada a la amnesia de un dolor vacío y a las preguntas sin responder. Condenada al más absoluto y profundo negro azabache como la sombra que nunca más pusiste en tus ojos.

Diamantina Ovárica

Basado en hechos reales En primavera llegó de Tabasco llamándose Pedro Miguel y dicen que el amor apendeja, por eso se cambió de nombre a Juana Caliente. Olía bien sabroso su sudor. Pronto logró trabajo fijo en gobierno y aunque se la sabían, hasta eso se le respetaba el nuevo nombre, excepto en la cuestión legal y contable pues ahí sí, no había cambio. Seguía siendo Pedro Miguel en la nómina y ni modo. Pero volviendo a lo del amor que apendeja, Juana descubrió que luego de un bailecito los hombres la buscaban más y se les pegaban más a los sobacos. De niño fue muy limpio desde que le enseñaron al baño diario y de grande lo seguía siendo, pero debido al éxito se quedaba hasta dos días con sus olores naturales. Se sabe que hay hormonas que atraen y así llegó Bruno a su sobaco convirtiéndose en un esclavo no solo sexual sino para lo que Juana quisiera. En el carnaval, casi al cumplir un año, Juana Caliente ya tenía las tetas preciosas y abundantes. Qué bárbara, esas tetotas fueron la sensación en su magno carro alegórico. Para el siguiente invierno, llegó su madre de visita a comprobar que del hijo que se había ido, solo quedaba el nombre en la nómina de gobierno. La madre no soportó tremendo mujerón que ahora era su hija. Culpó a Bruno y le dijo que el amor apendeja antes de su regreso a Tabasco. Juana se desinfló las tetas al igual que su alma pues nunca imaginó que la única persona que la lastimó era su madre. Pero el amor también salva y llegaron otras mujeres como ella llenándola de palabras y abrazos junto con la noticia de que ya podía enterrar el nombre muerto de Pedro Miguel y legalmente era ya, al fin, Juana Caliente en la nómina y en todas partes. 28

Diamantina Ovárica

EL EMPERADOR TIGRE (RODRIGO RODRÍGUEZ LÓPEZ) ZACATECAS, MÉXICO

A veces… Sólo hace falta salir al campo y rodearnos de esa paz y tranquilidad que conlleva, caminar y caminar tan sólo disfrutando de lo que la naturaleza nos ofrece, sin cobrarnos ningún peso, sin importarle quiénes somos, si somos ricos o poderosos o simplemente unos tristes mortales más en este planeta. Tan sólo con el instinto de aventura, recorrer lugares ya conocidos y famosos tal vez como digámoslo así “La puerta del webon”, ¿quién la bautizó con ese nombre? ¿Quién sabe…? Una caguama a quien me diga la historia, charra o anécdota si es que la hay, pero sin dudarlo ya es un punto de referencia. Pararse a comer y descansar sentado en lo más alto de la presa, en el último escalón, mismo que en el pasado ayudó en su construcción, degustar, tragar, comer, devorar una deliciosa torta del chavo, un par de manzanas, unos garapiñados comprados a una señora que anda por allí y lucha día a día, para seguir sobreviviendo en la jungla de concreto. Diría que admirando el paisaje acompañado de “chole”, es decir de soledad, pero mentiría porque siempre hay compañía, uno que otro azquel que camina por aquí, los pájaros que cantan por allá, los patos que graznan en su vida cotidiana…

El Emperador Tigre

Hasta el inmortal y antiguo viento hace acto de presencia, moviendo las ramas de las manzanillas y las palmas sin aparente movimiento. Admirar las florecillas silvestres que adornan con sus colores el verde campo, que antes estaba amarillo y seco, hasta encontrarse con la yerba llamada la mano de león, mirar las vacas, y por supuesto, beber de la agua más pura, sabrosa y refrescante que puede existir, en un ojito de agua al pie de la montaña. Sólo sal y déjate querer y consentir por la naturaleza…

El Emperador Tigre

ELYSANOVO (CLAUDIA SAQUICELA NOVILLO) CUENCA, ECUADOR

C´est la vie Cuando nací, mi mamá no sabía cómo tratarme, su exceso de trabajo y el hecho de ser jefe de ginecobstetricia le hacían una madre que se sacrificaba mucho, pero algo ausente. Cuando yo quería tomar el biberón me daba la mano. Cuando mi mamá tenía 25 años su cabello era castaño claro, ojos redondos cafés, enérgica y mandona, se puso muy nerviosa porque intuía que algo andaba mal conmigo. Básicamente ella era el sostén de la casa, pues mi papá estaba con su startup en sus inicios. Yo de niña hacía muchos berrinches, creo que los terribles 3 años duraron hasta los 5 años. Las cicatrices en mi vida aparecieron en la adolescencia, allí vi a todos los psicólogos de la ciudad. El colegio era fácil, pero yo lo llevaba al extremo, estudiaba 10 o 12 horas sin parar. No tenía vida social, mi principal utilidad era enseñar a mis compañeras. Mi papá quería que yo vaya a fiestas, pero yo no lo hacía, cuanto me hubiera gustado hacerle caso de ir a un deporte. Así hubiera sido más resiliente. Creo que lo que me animaba en ese entonces era el miedo, nunca sentía que era suficiente

Elysanovo

en mis esfuerzos. Nunca sentía un vínculo humano que pudiera salvarme de mi tristeza y de mis obsesiones. En esta corta historia, he narrado la parte más significativa de mi vida, que ha hecho lo que soy hoy en día. A veces, me molesto conmigo mismo por no haberme conocido mejor y haber tomado mejores decisiones. Pero lo que más me asusta es dejar que la sobreprotección me detenga para llegar a ser quien el destino ha querido para mí. Indudablemente, uno quiere unir los puntos y darse cuenta de que las cosas pasan por algo, para ser mejor, más imaginativa, más útil.

Elysanovo

GEORGINA ALEJANDRA DE ATOCHA CASTAÑEDA ORDOÑEZ UMÁN, MÉXICO

Ciclo El otoño, con el caer de sus hojas, marca el final de un entorno de calidez y el inicio de una agradable frialdad. Uno mismo es el que decide dejar volar libremente sus propias hojas teñidas de ocre para marcar el final de una etapa, esperando abrigados el inicio de algo nuevo, o aferrarse a ellas evitando que caigan, pero dejando que poco a poco se marchiten las demás hojas junto con ellos.

Adiós —Espero que dónde quiera que estés, lleves puesto un abrigo. Fueron las palabras que por fin pudo pronunciar tras sentir la ventisca helada que aquella noche de invierno trajo consigo. Las lágrimas habían cesado y con ello pudo darse cuenta de cómo sus ojos se habían vuelto pesados después de haber

Georgina Alejandra De Atocha Castañeda Ordoñez

llorado hasta el cansancio desde el momento en que vio que finalmente soltaron su mano. —Buen viaje, mi bello ángel —se despidió para darse la media vuelta y retirarse de aquella tumba dónde horas antes habían enterrado al más grande amor de su vida.

Podador Dejó caer el cuchillo de sus manos teñidas de color rojizo, justo después de haber cortado el tallo de la rosa más bella que en el jardín había florecido, mientras en el fondo las demás flores, que la primavera había ayudado a crecer, esperaban aterradas sufrir el mismo destino por parte del falso jardinero que había entrado a su casa sin permiso.

Georgina Alejandra De Atochacastañeda Ordoñez

GERARDO ALEXIS VIANA SANTA ANA, EL SALVADOR

El topo Iroqués Bajo las garras francesas, las tribus iroquesas exhalaban sus fétidos alientos en aquellas tierras rojas esculpidas bajo el fuego del dragón tiránico que exprimían sus carnes hasta solo dejar el bagazo de un alma corrosiva. Bajo el poderío en el que vivían los pueblos iroqueses, habitaba un joven cacique que reflejaba una herida mortal en su linaje, ya que la guerra con los conquistadores había dividido sus extremidades espirituales. Su madre desaparecida era la curandera más sabia de su pueblo natal y sus tres hermanas extraviadas representaban la prosperidad de un rito sagrado. El cacique desesperado mientras acataba los mandatos de sus conquistadores, araba la tierra y con sollozos de dolor les imploraba a sus dioses la aparición de su vieja madre y la prosperidad en los ojos de lucero de sus tres hermanas. Los guerreros colonizados nombraban al joven cacique como “el topo de las tierras rojas”, por desahuciar su alma en la búsqueda de los cuerpos de su linaje, dejando agujeros en los terrenos baldíos donde se cometió la matanza a plomo limpio. Los terruños aún seguían encharcados de filamentos estériles, pero al cacique poco le importaba untarse de la esencia de sus hermanos caídos. Y allí estaba, con el plomo

Gerardo Alexis Viana

atravesado en su regazo y con una mueca de ultraje. Ese cuerpo malogrado protegía con su torso y sus brazos una plantación de calabaza, mazorca y habichuelas que se entrelazaban entre ellas para protegerse del holocausto. El joven cacique enterró el cuerpo de su madre y arrancó las plantas que ella tanto protegió. Ya sembradas en un lugar poco recurrente las nombró “Las tres hermanas” porque allí dormían las almas de sus tres luceros y comprendió que su linaje era el rito sagrado sabedor que la rebelión estaba por venir.

Gerardo Alexis Viana

GLORIA DE LA SOLEDAD LÓPEZ PERERA SANTA CRUZ DE TENERIFE, ESPAÑA

En primavera Una primaveral tarde del mes de marzo lo descubrió entre la gente y dos días fueron suficientes para saber que su presente estaba entrelazado. Él le escribió un poema y ella lo leyó. Él lloró con sus besos y ella lo acompañó. Disfrutaron de aquella gran pasión, días, meses... Pero con el frío de diciembre el amor se perdió por el camino y llegado enero partieron cada uno por su lado. Nunca se dijeron adiós, quizás pensaban que, cuando de nuevo llegara marzo, volverían a encontrarse...

En otoño Recuerdo que sucedió en otoño, cuando la brisa del norte se tornó fría y nuestros cuerpos buscaron, en el refugio de pieles desnudas, un pasional encuentro entre sábanas blancas. ¿O quizás fue en primavera? ..., o jamás sucedió y el invierno de mis sienes me tiene atrapada en el olvido de mis recuerdos.

Gloria De La Soledad López Perera

GRECIA GARCÍA ROMERO CIUDAD DE MÉXICO, MÉXICO

Papalotl Aquel hombre le había dicho que su corazón era un pistache, pero había sido inexacto, el corazón de ella era una semilla. No imaginó, quizá, que el agua dulce que manaba de sus besos fuera alimentando a la pequeña semilla con un ánimo afable, parecido a un abrazo largo y sincero. Después de algunas semanas recostado sobre la cálida arena, se sorprendió al ver que del imaginado pistache había surgido Papalotl. La mariposa aún se ocultaba en su cuerpo de oruga. Tras varias noches de insomnio, y viendo cómo la piel de la oruga se había tornado una suave casita transparente, se unió a ella enroscándose con un hilo de seda. Intuyó que la mariposa se negaba a salir, así que suavemente la lanzó al cielo en dirección al viento y echó a correr, tensando el hilo y elevándola, sin dejar de cuidarla de las antenas y las, ya escasas, copas de los árboles. Sonrió y la mirada fue tornasol al verla desplegar, por vez primera, hermosas alas. Pero disfrutó, sobre todo, que ella se revoloteaba en las olas del viento. En eso estaba, cuando ella comenzó a elevarse cada vez más, y a surfear las nubes y entonces era él quien se sostenía del delgado hilo de seda. Allá se han perdido, entre esas nubes, ese hombre y su papalote.

Grecia García Romero

HOMERO BAEZA ARROYO OJINAGA, MÉXICO

Recolector de sueños Él no quería que se oscureciera tan de prisa la hermosa e invernal tarde y se dio prisa para llegar al desierto cuadriculado. Lugar donde caían los pequeños y luminosos fragmentos de las estrellas, como si fueran copos de nieve en temporada, de la fría y última estación. Por fuerza, tenía que recolectarlos en su acolchonada y suave bolsa de lino. Luego, colocarlos con su canasta en la vara, dentro de aquella veloz nave de cuarzo trasparente, que los transportaría de regreso al cielo, para entregarlos a sus dueñas y no se oscureciera el cielo nocturno. Su parte humana sentía gusto en el corazón al hacerlo. Disfrutaba mucho verlas brillar, sobre todo en las noches otoñales, encontrar las lejanas constelaciones y recordar las historias celestes que le contaba su abuelo cuando era niño. Su parte mecánica y computarizada no sentía nada, estaba severamente programada. Solo era para sustituir, sin ningún sentimiento, las partes necesarias que no existían en su genética modificada después de una guerra nuclear interplanetaria. Esa radiación, también estaba afectando todas las características de las cuatro estaciones del año terrestre, que se

Homero Baeza Arroyo

estaban convirtiendo en una sola, por su clima, que ahora, era muy uniforme en su temperatura, y a las distantes estrellas en el espacio, por eso caían esas pequeñas partes de sus cuerpos, como si tuvieran lepra estelar. Estar en contacto con esos trozos estelares lo hacía sentirse cerca de sus orígenes del polvo sideral. Por eso, pidió al cielo, desempeñar por el resto de su vida, esa labor que lo motivaba a soñar.

Somos tierra No era una tormenta de arena. No eran remolinos naturales de polvo que levanta con fuerzas centrífugas el viento, en cualquier cambio de clima o estación. No. Era, el arrastre de aquellos cuerpos gigantescos, incompletos, conformados por arcillas del terreno frío y erosionado del planeta, e infinidad de partículas de silicio, calcio y feldespato, que contenían los aerolitos caídos del espacio exterior, en la superficie terrestre. Polvo de estrellas animado por fuerzas y alientos divinos extraterrestres. Barro convertido en vida que estaban en búsqueda, reclamo y venganza, contra los inconscientes causantes de estos fenómenos que habían alterado, deteriorado y estaban destruyendo la naturaleza.

Homero Baeza Arroyo

Ahora se están retrasando o adelantando las estaciones del año. La primavera se tarda, o se confunde con el verano, el otoño es más corto y el invierno parece más frío y largo. ¿Cuántos culpables de la modificación climática encontrarían? No lo sabemos, pero se ha visto, cuando el invierno es muy crudo, infinidad de cuerpos humanos que aparecen crucificados en las crucetas de los postes que sostienen los cables de energía eléctrica, al lado de los solitarios caminos y carreteras. Quizá, con estas ejecuciones, se logre tomar conciencia y se pueda evitar la alteración de lo natural. Tal vez, así vuelva el invierno a estar en su tiempo y lugar. ¿Por fuerza tendrán que intervenir otras acciones externas y desconocidas para la salvación de nuestro hogar en este vasto universo? No sé lo. Pero… Aunque suene cruel, lo tengo que decir: La naturaleza siempre ha sido muy sabia y sabe perfectamente cómo y por qué lo hace.

Homero Baeza Arroyo

JAVIER ALBERTO RUIZ RAMÍREZ SAN MIGUEL EL ALTO, MÉXICO

Monólogo otoñal Recorrer el parque tomado de tu mano, el aire del otoño me transporta a tu mirada, a esos recuerdos donde los dos solíamos ser felices, como complemento de un proyecto de vida. Juntos soñábamos en aquel café donde transpiraba nuestra mirada el amor y el deseo que tenía de besar esos labios, diseñados para emanar el vino que embriaga a mi corazón, para tenerlo latiendo en el efímero contacto de la fusión de nuestro sentimiento. Éramos los dos, en verdad lo éramos, te di todo, lo juro. Yo quería estar contigo, a tu lado. Aferrarme a ti, pero el otoño llegó, mi corazón se fue secando poco a poco. No sé qué pasó, en qué momento se empezó a marchitar. El viento empezó a soplar con violencia, como si la rutina secara el fruto del amor. Yo hice lo posible de enraizar tan profundo, buscar a algo en que aferrarme. Pero se te olvidó regar este helecho y las hojas perdieron ese color verde, poco a poco se fueron secando, perdí una por una, volaban al ritmo del viento, sin voluntad, con ritmo, haciendo una sinfonía al olvido. Sí, el otoño llegó y secó todo el amor que había en nosotros, de hecho ¿cuál nosotros? Siempre fuimos un tú, un yo, individuos jugando a un nosotros que el otoño se llevó.

Javier Alberto Ruiz Ramírez

Y aquí estoy sentado en el café de siempre, el otoño volvió a hacer el estrago con sus recuerdos en el viento melancólico, recuerdos que como hojas se han secado, es que nuestro amor estaba hecho para el otoño. Otoño borra este amor y con tu viento llévate los restos de los sentimientos. Ya es otoño y es momento de dar la vuelta a la hoja.

Javier Alberto Ruiz Ramírez

Deseo de año nuevo El frío golpea mi rostro, el invierno hace de la suya, adentro toda la familia se prepara para dar la bienvenida al año nuevo, la música de fondo suena, el grito de los niños, la emoción de mis hermanos, mi mamá saca el vino tinto para brindar, mi hermana prepara la copa con las doce uvas para los deseos. La cuenta regresiva empieza 10, 9, 8, 7, 6, 5, 4, 3, 2, 1 ¡Feliz año nuevo! Los abrazos y los buenos deseos empiezan hacerse presentes, y todos comienzan a hacer los rituales para el año nuevo, los propósitos para adelgazar, viajar, dinero, etc. Otros comen las uvas, una por campanada, un deseo por cada una. Qué deparará el año, no lo sé, pero parece que soy un espectador, desde el balcón observo y el frío del invierno me ha hecho recordar que yo sólo tengo un deseo, no creo en los rituales, pero… en fin, a ver qué pasa… Ya es tarde, la familia se empieza a ir, es hora de dormir y dejárselo al destino. Yo mejor duermo porque mañana empieza la realización de mi deseo, veo mi reflejo en el espejo y antes de ponerme el pijama observo mis calzones rojos, destino o ritual…

Javier Alberto Ruiz Ramírez

JORGE LUIS CANCHÉ ESCAMILLA HALACHÓ, MÉXICO

Invierno, ironía de una búsqueda —¡Camilo trae tu iPad! —No sé dónde está mamá, ya lo busqué por todos lados y no lo encuentro. —¡Ve y revisa por toda la casa hasta que lo encuentres! Y me lo traes. —Es que no sé dónde más buscar mamá. —Revisa toda la casa de nuevo, no regreses hasta que no lo traigas contigo. En tanto su madre le decía qué hacer para la búsqueda del iPad solicitado, el llanto le caía por el rostro con un sentir que pareciera estar sufriendo un dolor intenso, insoportable. Buscaba, desde luego, que la madre le permitiera continuar mirando su programa favorito: los Paw Patrol. La madre, con el gesto adusto, continuó con la indicación de búsqueda del aparato electrónico solicitado. Acostumbraba a jugar con él a escondidas cuando no tenía permiso para hacerlo, por eso adujo desde un principio no saber de su existir. Con el índice por delante, con toda seriedad la mamá le repitió la orden de búsqueda. En un último intento de evitar dejar de mirar su programa, Camilo dijo:

Jorge Luis Canché Escamilla

—Creo que le salieron patitas y se fue. La madre, sonriendo internamente, no podía enojarse ante tal respuesta, por lo que con lentitud para no dejar de ser firme en lo indicado, con cierta sorna, le expresó: —Me hubieras dicho que se lo llevó el ratón para sus hijos, quizá te hubiera creído. ¡Ve por tu iPad, no vuelvas sin él!

Jorge Luis Canché Escamilla

JUAN CARLOS QUIÑONES SALAZAR MÉRIDA, MÉXICO

Límite Carente de fémina alguna a mi costado y con los deseos exaltados, mi mente inconsciente fue presa de anhelos que de forma repetitiva se secuenciaban. En cada uno de ellos, observé a una hermosa danzarina egipcia que parecía estar dispuesta a todo solo por placer. Tan urgido y deseoso como estaba, no tardé nada en aceptar su silente propuesta y, fusionados en un solo ser, recorrimos desde las candentes arenas del desierto hasta las heladas florestas primaverales y nada pareció saciar nuestra sed y hambre de deseo desbordado. De pronto una suave y rítmica melodía, a base del sistro, menat y tambor, me hizo abrir los ojos. A mi siniestra estaba ella, envuelta en un elegante velo azul transparente, su sonrisa enmascarada por el aroma mezclado, entre transpiración y almizcle esparcido por la brisa, parecía proponer un nuevo encuentro cuerpo a cuerpo, pero tan saciado y agotado estaba, que preferí no hacer el menor caso a sus requerimientos carnales, puesto que para un anciano como yo, eso era sucumbir a una tentación innecesaria y hasta mortal, ¡Aunque fuera en sueños…!

Juan Carlos Quiñones Salazar

Ladies Tepes La gente que por lo general carece de algo valioso que realizar, se dedica a hablar de manera siniestra de las dos mujeres que todas las noches, ¡Sin faltar ninguna…! Vienen a tomar café y leer, en la mesa ubicada al fondo de la cafetería. Dicen algunos parroquianos, que han alcanzado a escuchar a medias sus pláticas que, en las épocas de mucho frío y ventiscas invernales, ¡Como ahora…!, ambas moran en la antigua y abandonada mina, donde las profundas sombras suelen ser habituales y que quienes han intentado averiguar los misterios, que sobre cada una de ella pesa, al parecer se han desvanecido en el aire, ya que nunca se les ha vuelto a ver, ¡Ni muertos y menos vivos…! Y me pregunto, ¿Cómo diablos saben todo eso…? Si las damas en cuestión no se mezclan ni platican con nadie, vienen y se van sin avisar, dando la impresión de que el resto del mundo no existe. Su aroma característico a flor de plumería es perceptible a uno o dos minutos antes de su ingreso, tiempo en que preparo el café tal como les agrada, ¡Bien cargado y sin azúcar…! Aunque he observado que apenas lo prueban y quizá por ello nunca me han agradecido el servicio. A fin de cuentas, a mí no me interesan sus modales y mucho menos sus nombres o historias, ¡Lo primordial es que siempre dejan generosas propinas…! En realidad no tengo queja de ellas, no son déspotas, altaneras o groseras. Sus suaves ademanes dan siempre la impresión de no desear llamar la atención y su dulce aroma se desvanece en dos o tres horas, entonces arrojo el rezago de café al lavaplatos, guardo aparte las tazas y limpio las gotículas de sangre en la mesa y alrededor de las sillas.

Juan Carlos Quiñones Salazar

Chumín El tío Chumín, como era conocido por todos debido a su creciente e inevitable afición al licor, se tambaleaba y sostenía de manera precaria de las paredes y muros de la casa de veraneo. Sus globos oculares, sumidos en una agonía alucinante, no colaboraban para que sus manos pudieran atinar a asirse a un soporte realmente adecuado a su necesidad. La brisa marina, dispuesta a no ser cómplice de su mal hábito, lo empujaba, rechazaba y atraía en continuos círculos amorfos, haciéndolo trastabillar a cada paso. El inicio de una pertinaz llovizna atípica para la temporada se eslabonó de manera angustiosa al vértigo creciente de una inminente caída. Sus dedos buscaban sostenerse del vacío, durante su última y frustrada intención de mantenerse en pie, ¡Su corto viaje a la arena fue cómico y absurdo…! Tras varios intentos vanos, logró levantar el rostro, ¡Y todo él era un payaso…! Pues estaba maquillado con la arenisca del suelo. A partir de aquella sonrisa que intentó ser de disculpa, una nostalgia infinita anidó en mi corazón, pues sabía que todo el drama de su existencia era responsabilidad suya y no aceptaba el auxilio de nadie. En cada uno de sus ojos se derramaban lágrimas amargas, pues entendía que el final de la senda que llevaba, ¡Lo dirigía de manera directa a la muerte…!

Juan Carlos Quiñones Salazar

JUAN FERNANDO MONDRAGÓN ARROYO TOLUCA, MÉXICO

Varada Pasaron aquella noche de invierno escuchando el rumor de las olas agitadas. Justamente habían comprado una casa vecina al mar como por una necesidad de sentirse siempre a un paso de la deriva, como si esa casa fuera un bote acunado por la marea, y atado apenas a tierra mediante una cuerda débil que ellos pudieran soltar en el momento en que el último nexo con la vida geológica dejara de ser útil. Aquella noche parecía serles la última de las útiles. A la mañana siguiente caminaron por la playa fría y ligeramente ventosa, solos, tentados a soltar de una vez por todas la cuerda del puerto en que anclaban sus temores. Había en el cielo una extraña perturbación de gaviotas, atrayendo su vuelo especialmente hacia la casa. Pasadas unas horas ella lo llamó a la cocina. Haciéndole señas con el dedo para que guardase silencio, y con una sonrisa de complicidad, le mostró el vaso que habían dejado la noche anterior. Él tardó en divisarla, ahí, a la orilla del agua que ya se encontraba heladísima. De su cuerpo empapado emanaban ríos menudos que dibujaban un fino rastro por la superficie del vaso, hasta dejar su charquito sobre la mesa. Y así, aunque diminuta, podía notar el margen de su mínima respiración,

Juan Fernando Mondragón Arroyo

varada sobre el filo del vidrio, agónica y desfallecida, aunque no por eso menos majestuosa. Estuvieron contemplándola hasta que murió al cabo de un rato. Después, temiendo a la putrefacción, y de un ligero toque con la punta de la uña, la devolvieron a su mar. La temporada oficial de avistamiento de ballenas ignora la agitación de los enseres domésticos.

Juan Fernando Mondragón Arroyo

KARLA HERNÁNDEZ JIMÉNEZ VERACRUZ, MÉXICO

Automator El sonido del soldador eléctrico resonaba por toda la habitación mientras el metal, que alguna vez había sido parte de sus piezas, caía al piso de forma insensible. Temp miró con estupor el modo en el que sus piezas de androide eran desmembradas para formar parte de un nuevo modelo que pudiera cumplir funciones para las que él jamás estuvo preparado. Mientras el proceso terminaba, estaba seguro de que el motivo detrás de su aniquilación no sólo tenía que ver con el hecho de la plaga de replicantes que nunca pudo suprimir. No, seguramente su deseo de llegar ser humano había llegado a oídos de los directores del laboratorio. Antes de que separaran su cabeza de los restos de su cuerpo, hubiera querido ser capaz de producir lágrimas. Y pensar que nunca podría saber lo que era sentir. Todo quedó en la oscuridad más absoluta.

Karla Hernández Jiménez

Celebridad sintética Las luces de los flashes no se cansaban de seguir su figura a lo largo de la alfombra roja. No cabía duda de que Libia Zanetti era la diva que el mundo había estado esperando desde los tiempos previos al gran cataclismo. Bella y carismática eran dos calificativos que apenas alcanzaban a describirla. Cuando Libia subió a la lujosa limusina, inmediatamente la brillante sonrisa se fue de su rostro. Apartando el cabello de su nuca, encontró el puerto micro d, por el cual solía alimentarse con electricidad. Estaba hambrienta luego de la última sesión fotográfica y toda la ceremonia de premiación. Mientras la energía volvía a correr por su cuerpo, atrás de sus ojos biónicos veía imágenes del mundo antes de que todo se terminara. Con un suspiro, volvió a preguntarse realmente quiénes eran las máquinas, si ella que había sido creada por una compañía anónima para entretener a las masas o aquellos que le habían aplaudido esa noche.

Karla Hernández Jiménez

KENIA VELASQUEZ PEÑA ATLACOMULCO, MÉXICO

La estación En la banca de siempre, con los dedos de las manos entrecruzados y la mirada dirigida hacia el mismo punto, al norte, como una brújula. “De ahí ha de venir, por ahí ha de volver”, se la pasaba pensando y no perdía la esperanza. Soñaba que desde aquella vía veía llegar un tren de vapor que le devolviera a su amor, recordaba la promesa de verano, añoraba los abrazos en invierno e imaginaba su reencuentro en primavera, ¡Pobre Abril! Para ella las estaciones no importaban, para ella el verano nunca se había llevado a su amado Julio, ¡Pobre Julio! Había muerto el primer día de agosto. Nadie convencía a Abril de que Julio no volvería porque ella sabía que cada año hay un mes dedicado a su regreso, las estaciones pasaban y Julio a la vieja estación no volvía ni volvería.

Kenia Velasquez Peña

Cuando callaste Tantas veces vi caer…caían millones de gotas de lluvia en primavera, caían ruidosas las olas del mar en verano, caían las hojas de los árboles en otoño, caían copos de nieve en el invierno, nunca me dolieron las caídas, nunca, hasta ahora. Cae la lluvia, las olas, las hojas, y los copos de nieve, como caen mis lágrimas al suelo. Nunca me dolieron tanto las caídas hasta que fuiste tú quien cayó enferma. Pueden seguir cayendo las gotas, las olas, las hojas o los copos de nieve, pero no se compara con lo profundo que sigo cayendo desde el día en que callaste y caíste cuatro metros bajo tierra.

Kenia Velasquez Peña

El metro Vagones vacíos, vagones medio llenos o vagones atiborrados de gente, nunca se sabe en cual te tocará subirte. Estación tras estación, una, dos o tres, quizás más… Muchas más, depende de lo lejano de tu destino. Verás tantas caras, tantas vidas, tantas estaciones del año lejanas. A veces rápido, a veces lento, nunca sabes cuán tardado será tu viaje y podría terminar en cualquier estación, podría ser en primavera, verano, otoño o invierno, en este metro llamado vida, hay boleto de abordaje, pero no de regreso, pasadas las estaciones sólo quedan los recuerdos.

Kenia Velasquez Peña

LILIANA FLORES FLORES PUEBLA, MÉXICO

Una extensión del invierno Me salto la taza de té de la merienda y me arrastro hasta la habitación, gélida, pues olvidé cerrar las ventanas por la mañana. A regañadientes coloco los seguros y corro las persianas. Busco mi lugar al centro de la cama y ahí está el invierno burlándose de mí mientras meto los pies entre las cobijas, dos trozos de hielo pegados a mis tobillos, que no ceden a pesar de las capas de tines y calcetines que me cortan la circulación, pero nunca ese extraño estremecimiento que me hace creer que se desprenderán y, que una vez apartados de mi cuerpo, jamás me permitirán correr otra vez. Y pienso en ti, en tu boca helada, fresca, luego del cepillado, en tus mejillas sin calor contra las mías, y en tus dedos debajo de mi blusa, sobre mi estómago, cuando dibujaban flores, encendían hogueras y el invierno se transformaba en una extensión del verano. Se ve muy lejano ahora y tengo frío. Sales del cuarto de baño. Me preguntas por tus lentes. Lo traes en la mano, cariño. Por supuesto. De tu garganta sale un ruido áspero, después de unos cuantos pasos, que parecen eternos, te acuestas a mi lado. En medio del silencio escucho a tu corazón. No entiendo lo que me dice. Te miro, tu cabello

Liliana Flores Flores

se ondula sobre tu frente. Te ves gris. No obstante, en tus mejillas anida un rojizo que quizá… —Es hora de dormir —me dices—, o ¿crees que podríamos…? —No. Tengo frio. Asientes y apagas la luz. Tu brazo se enrosca en mi cintura. No siento mis pies. Creo que hace mucho huyeron e hicieron una vida aparte. Besas mi frente. Y yo me quedo aquí, como la encarnación misma de aquella extensión del invierno.

Liliana Flores Flores

Otoño imaginario Se besaron en la fiesta de Cleopatra. En el baño de chicas, porque los vatos como ellos nomás salían y dejaban sus firmas detrás de las plantas secas de la anfitriona de la casa. Se encerraron, se arrinconaron contra los azulejos y empezaron con su ritual de labios, barbas y manos torpes que no sabían si iban o venían. Los dos sobrios, pero con el aliento a brandy y a cerveza. Y un antifaz sobre la frente y una máscara debajo de la barbilla. Uno de ellos se siente un poco más valiente durante octubre. Como si el chocolate caliente en su sala de estar y el pan de temporada le diera la esperanza suficiente, como si al salir de su habitación, las fiestas de disfraces hicieran todo el trabajo. Como si sudando en el centro de la pista de baile se deshiciera de todas sus penas. Vive a trompicones el resto del año, batallando contra su propio cuerpo y extrañando con ansias el cohabitar en su disfraz de Ramiel. El otro solo estaba esperando el primer paso. Sin embargo, sigue creyendo que esto es simplemente un mal viaje, que ha comido demasiados pastelillos, que está soñando. Se obliga a tomar un momento. Ahueca el rostro de su compañero, se miran a los ojos y las palabras nacen de ambos en un torbellino incesante: Me gustas, y soy esto, y podría intentarlo. No sé. Tal vez, este otoño sea más que supervivencia.

Liliana Flores Flores

Vía pública Recuerdo nuestro primer 14 de febrero. Al salir de la escuela nos dispusimos a dar un paseo por el centro de la ciudad. Compramos un par de helados y compartimos una hamburguesa. Luego me acompañaste hasta la estación, y mientras pasaba el autobús, saqué de mi mochila un osito de peluche. Te dije: “es pequeñito, pero con mucho amor”, tú sonreíste y al instante también abriste tu mochila para sacar uno de esos muñequitos con cabeza de balón. Las sonrisas se volvieron carcajadas. Traíamos el cabello pegado a la frente y las manos sudorosas con nuestros regalos imprevistos, tan de principiantes, sin cartas ni envolturas. La primavera se asomaba detrás de tus ojos, crecía entre tus brazos. Quería besarte. Tenía el estómago hecho un revoltijo y el corazón bumbum-bum. El autobús pasó, desde ahí te dije “adiós” a través de la ventana. “Adiós-adiós, corazón”. Todo sonrisas, pequeños suspiros. Y en el autobús vacío, una mirada por el retrovisor. Y el corazón, cada vez un poquito más lento: bum… bum… Adiós, adiós corazón. La primavera jamás llegó.

Liliana Flores Flores

LIZETH EK GUILLERMO MÉRIDA, MÉXICO

Quedan pocos veranos invencibles A Liliana Rivera Garza

En la orilla del mar dejamos ir a Lucía. Repentinamente, uniformados llegaron para lamentar a la perdida, también nos indicaron la salida porque arrojar restos desconocidos al agua es ilegal.

El hongo de nieve Era un día de abril, mi sexto cumpleaños. Mi padre llegó temprano del trabajo arrastrando una maleta con un par de calcetines y zapatos. No era navidad, por lo que no era cotidiano, en esa primavera de 1986, sentir la nieve caer encima de las prendas que pronto arderían con la casa que dejamos detrás del Bosque Rojo.

Lizeth Ek Guillermo

Lluvias naranjas en noviembre Cuando la mujer volteó hacia ella, miró con profunda tristeza una mariposa que traía entre las piernas. ¡Está muerta! Gritó con tremenda sorpresa. ¿Qué se hacen con estos insectos muertos? Se entierran. La sangre que todavía goteaba en medio de ella se sentía con plenitud. Despertó al día siguiente sirviendo el desayuno para él. Pensó: “la herencia de mi esclavitud termina aquí”.

Lizeth Ek Guillermo

LUIS ANTONIO GONZÁLEZ SILVA COACALCO, MÉXICO

Extraño el invierno —¿No te parece que el agua caliente tiene otro sonido? —preguntó Diego. Explicó que desde niño ha escuchado el agua caliente diferente a como suena el agua fría al verterse. Dania le dijo que nunca se había percatado de ello, tomó la cuchara y con una seña le preguntó cuántas cucharadas de café. Diego respondió que solo dos. —Conoces a las personas por cómo preparan el café, ¿sabes? —dijo Diego. —¿Qué dice de mí? —preguntó Dania al momento que revolvió el café con la cuchara. Él observó por un momento la ventana y el hielo que la tenía cubierta, el frío parecía tener largas manos de mil dedos invadiéndolo todo. Suspiró, sus pensamientos regresaron a la mesa y sintió el calor de la taza en sus manos. Le explicó que su forma de preparar el café es única, ese gesto de limpiar la cuchara con el borde de la taza, tres veces, le dijo que parecía un gesto suave, pero fuerte, delicado, como una asesina frente a su objetivo, una serpiente ante su presa. Dania se sentó frente a él, dio un sorbo a su café.

Luis Antonio González Silva

—Pondré atención a cómo lo haces tú para la próxima — dijo Dania. Ambos dieron un sorbo a su café, el silencio era tan grande que podían escuchar el trago pasando por sus gargantas. Ella le hizo el comentario en forma de broma sobre si ya habían agotado todos los temas de conversación, él dijo que ahora solo disfrutan el silencio compartido. Dania sonrió, también comenzó a mirar la ventana, dándose cuenta de lo seductores que son esos hielos cubriéndolo todo. —¿Qué extrañas de la Tierra? —preguntó ella. —Los inviernos —respondió Diego— no son tan agresivos como acá.

Luis Antonio González Silva

Noches de invierno Se ha perdido esta historia entre tantas voces que se abrazaron al silencio, la historia de los amantes que provocaron los días cortos y las noches largas en los inviernos. En la Corte de inmortales se reunieron ante el llamado de la Diosa del Fuego Eterno para consolidar el acuerdo de convivencia, todas las deidades y espíritus mayores se reunieron. Solo hacían falta dos, la deidad de la tierra y la deidad de la noche, ambos se escondieron en una cueva profunda para amarse, no necesitaban de nada, solo de ellos dos. Él llamó a cuervos para alertar si alguien venía, ella colocó serpientes para cuidar la entrada. La Corte de inmortales, después de un largo debate, decidieron crear el tiempo como una red que conectaba a cada deidad, espíritu, ser vivo, con el todo. Ahí se percataron de que la Tierra y la Noche faltaban. La Diosa Madre, la diosa del Fuego Eterno, se enfadó y ella misma fue a buscarlos arrebatando el calor a las serpientes y quemando el plumaje blanco de los cuervos en castigo por los amantes. Ante la Corte de inmortales les señalaron su pecado, el cual aceptaron porque de negarlo sería como negar el amor que tenían. Su castigo fue restringirlos y separarlos, la noche sería arrastrada por el león de flamas dentro del firmamento y la tierra fue aprisionada, atada, sin moverse, condenados a solo observarse a la distancia. Ella, en su prisión, creció y creció hasta tocar los cielos con las montañas, él, cada día se oponía más y más a ese león

Luis Antonio González Silva

de flamas. La Corte de inmortales se conmovió de los amantes, pero ya estaban atados a la red del tiempo. Dictaminaron: cada seis meses, el león perderá fuerza para que la noche y la tierra pasen más tiempo juntos.

Luis Antonio González Silva

LUIS PAUL CHACÓN AYUSO MÉRIDA, MÉXICO

Un espanto La primera vez que lo vi eran alrededor de las tres de la mañana. Mi boca estaba muy seca y la cama estaba empapada en sudor y despedía un ligero vapor que se esforzaba en repelerme. Bebía en silencio, miraba por la ventana, las oscuridades era dueñas de la realidad y la farola de la calle bañaba todo de un apagado amarillo. Entonces apareció: caminaba en dos patas, encorvado, imposiblemente delgado, enjuto y algo sucio, su pelaje se adivinaba apelmazado y había visto días mejores. Sus ojos amarillentos, rojos, naranjas cambiaban con la luz y con la falta de ésta, movió su cabeza y me miró de frente, alentó sus pasos, pero no se detuvo ni hizo amague de cambiar de dirección. No intentó siquiera acercarse. No hizo ruido alguno, conforme siguió avanzando perdimos contacto y desapareció en la penumbra, sentí el filo de un abandono vital y eterno. Los dolores de cabeza aparecieron poco después, el mareo y las voces que se superponían en una cacofonía de insultos y súplicas duraban unos pocos segundos que se antojaban eternos. A veces los cambios de humor eran violentos y fugaces, a veces eran espirales de desgano y llanto. La última vez

Luis Paul Chacón Ayuso

fui incapaz de reconocerme en el espejo, demasiado enjuto, los ojos de otro color. Los galenos me dijeron y me dieron de todo: paliativos y placebos que en el mejor de los casos me hundían en largos sueños estériles que, debo admitir, me daban cierta paz. Conforme pasa el tiempo mi dolencia disminuye, tengo periodos sin sobresaltos, pero sé que no serán eternos, entonces llegan las noches cálidas y siento el terror, llega la sed que no se aplaca con nada y sé que necesito ver por la ventana, lo observo acercarse lentamente, cada noche un poco más.

Luis Paul Chacón Ayuso

Decisiones Lo primero en lo que Carlos Montero pensó fue en los pájaros que vivían en la jaula del jardín de su madre, los recordaba como augustos guardianes de su inocencia en la niñez, cada uno era de un color diferente. Un día abrió la jaula y mientras oía los gritos de su madre apagándose en la lejanía solo podía pensar en lo bellos que eran mientras volaban a la distancia para no volver jamás. Hoy sentado al borde de una larga escalinata, mira a la distancia mientras sostiene una Smith & Wesson: en la cima un culto se encuentra ultimando sus preparativos, cámaras de televisión, algunos escogidos para transmitir por internet y unos aún más privilegiados que serán parte del rito del fin del mundo. Para el resto del planeta es solo un grupo de carismáticos charlatanes que en el peor de los casos optarán por un espectacular suicidio y serán olvidados. Carlos percibe que no es el caso, los ha seguido por años, ha visto cosas imposibles suceder frente a sus ojos, ha visto el mal palpable que sale de sus bocas y transforma su aliento y palabras en acciones que atentan contra la existencia misma. Ha visto relámpagos de colores nunca vistos por ojos humanos reventar en medio de un cielo sin nubes y la existencia sufriendo heridas incurables. Nadie le creerá, para el resto del mundo esto es un espectáculo inocuo, él será un asesino, un terrorista, un maniático. Salvar al mundo a costa de su pellejo, sin su sacrificio no habrá mundo, con su sacrificio no volverá a ver la luz del sol, su nombre vilipendiado, su honor mancillado, la alternativa: el olvido. Camina con tranquilidad los últimos escalones, los ojos del cultista deciden su acción. Los pájaros vuelan muy arriba de él. Luis Paul Chacón Ayuso

Generaciones —No quiero que sigas juntándote con esa gente —dijo el padre con una furia apenas contenida. —No eres quien para decirme con quién puedo o no puedo pasar el rato —respondió el hijo casi con indiferencia. El padre parecía a punto de estallar, la lluvia caía y un relámpago iluminó la distancia, pero ningún ruido pudo hacer eco a su vozarrón. —No has sacado nada bueno de ese atajo de buenos para nada, de esos borrachos, de esas prostitutas y ni me hagas empezar con el maldito idiota que solo está criticando al gobierno pero no hace nada. ¡Mírate! Todos ellos te han abandonado, aquí en el cadalso, como un criminal, porque eres un criminal, tu vida desperdiciada entre disidentes y ladrones. —Todos y cada uno de ellos han sido para mí más que tú, ¿dónde estabas cuando me perdí en ese estúpido viaje? ¿Dónde estabas cuando Mamá enfermó porque no teníamos para comer? ¿Dónde estabas cuando tu amiguito me hizo todas esas proposiciones? ¡Pero claro! Ahora que estoy aquí, a merced de la autoridad, confío en ti y ¿Qué recibo? Lo mismo de siempre. Un sermón, un regaño estéril y estúpido. Fraude de padre eso es lo que eres. El bofetón fue tan rápido que nadie lo vio, veloz y cruel como látigo, el hijo estaba tan lastimado que no notó ninguna diferencia, entre los golpes de su padre y del guardia la única diferencia fue que los del segundo fueron sin pasión de por medio.

Luis Paul Chacón Ayuso

—Podría arreglar esto ¿sabes? Solo tienes que pedirlo, solo tienes que… —¿Solo tengo que ponerme de rodillas y adorarte? Ya he escuchado eso antes, adiós. Yahveh, el señor de Abraham, de Isaac y de Jacob echó una última mirada a Jesús en la cruz y se retiró sin decir nada más.

Luis Paul Chacón Ayuso

MARÍA PATIÑO RICHARTE AGUASCALIENTES, MÉXICO

Punto de inflexión Andábamos buscando el cuerpo crecido del agua, tomados de la mano platicábamos, reíamos, nos deteníamos a descansar, continuábamos. De a poco sin darnos cuenta el cansancio nos invadió, se nos fueron acabando las palabras. Después de un largo silencio me preguntaste ¿qué queda del verano? Te respondí: Seremos lluvia en agosto, el viento de la soledad nos golpeará en septiembre y tendremos la calma de la incertidumbre para octubre. Seguimos caminando, nuestros ojos se llenaron de verde, se inundaron de azul. Llegó la tormenta, apremiamos el paso, íbamos tan apresurados que no percibimos la bifurcación, cada uno siguió por un sendero diferente, hizo frío, aunque hubo sol.

María Patiño Richarte

Impuntual Siempre llegó tarde. Nació quince días después de lo que los doctores habían pronosticado, cuando llegó a su graduación la escuela era una tienda de autoservicio, le compró el anillo de compromiso a su novia, pero ella ya tenía marido y tres hijos. Era tan impuntual que, al decidir reventarse las venas, los médicos ya estaban firmando su certificado de defunción. Siempre llegó tarde.

María Patiño Richarte

Anhelos Te escribo sobre papel porque no he encontrado cinta para la máquina. Ya sé que debería mandarte un telegrama y quedar en un sitio para hablar. Pero me conoces, prefiero escribirte, programarme para ir al correo, comprar la estampilla y ver cómo resbala el sobre en la hendidura del buzón. Esperar unos quince o treinta días a que la recibas y me llames diciendo: eres un tonto. Mientras, imagino tu sonrisa. Y bien, ¿por qué te escribo? Es tiempo de decirte lo difícil que ha sido vivir extrañándote. Por ejemplo, esta mañana estuve limpiando los libros, de pronto se cayó aquella fotografía nuestra que dejamos habitando entre las hojas de El extranjero ¿te acuerdas? Quise distraerme de ti y ahora mis ganas de verte son infinitas. Ojalá que hoy recibieras esta carta así, al menos escucharía tu voz.

María Patiño Richarte

MARÍA SUSANA LÓPEZ BUENOS AIRES, ARGENTINA

Aromas de primavera Una barca por el Guadalquivir Navega entre moros y naranjos Dos orillas de arcilla roja a los pies, huele a olivo y palma Ella junta pétalos blancos, Una coronilla de azahares sujeta sus deseos. Mientras camina por pasillos empedrados, entre campanas [y catedrales Arrastra esperanza morena en su canasta con hierbas y [frutas frescas, Observa nostalgia, huele dolores, saborea amores. Ella alquimista en la cocina Abre su valija de ensueños Entrelaza como animal primitivo esencias y aromas. Suspiros arábigos de crema, trufas y chocolates Con la dulzura del beso en sus manos. Mezcla y Amalgama la melancolía de mujer madura Con vainilla. Cardamomo y clavo de olor Huele a pasión y devoción Mientras espera su amor de primavera. Entre azahares, canela, y pétalos de rosas. Cierra la valija, después de elegir su mejor recuerdo [entre las hojas de un libro

María Susana López

Con una mesa servida sin mantel espera Abordar sin soberbia su querer hacerle el amor sin [tanta analogía Su pasión se engalana entre mantilla y peineta Al pie del Guadalquivir el vértigo de un amor turco.

María Susana López

MARYLENA CAMBARIERI VIEDMA, ARGENTINA

Portarretratos Lo conocí en uno de mis viajes. Era invierno. Un viento gris arrasaba con todo. Hasta con los recuerdos. Era un hombre extraño. Y a mí siempre me gustó relacionarme con distintas personas. Me habló de los tres portarretratos que tenía en un bolso y me los mostró. Le pregunté por qué no tenían fotos. —Son momentos de mi vida que no pude registrar, significan el vacío —me dijo. Lo miré sorprendida y le dije que no entendía. Pero entendí. Le tendí mi mano. Me miró significativamente y después se bajó del tren. Creo que valoró nuestro encuentro. Seguramente hacía tiempo que estaba llegando tarde a su propia vida. A lo mejor en la primavera una suave brisa le devolvería su pasado intacto, sin imágenes vacías, sin viento gris.

Marylena Cambarieri

MENESES MONROY PACHUCA, MÉXICO

Javier Moreno En la galleta de la suerte que el mesero le entregó, Javier Moreno leyó la profecía: “Pisarás el suelo de muchos países”. Al leerlo sonrió. De eso tenía un año o un siglo, cuando comía plácidamente en un restaurante japonés de su natal Caracas, en Venezuela. Ahora, era uno de los miles de migrantes que llegaban a México en busca de un mejor futuro. Había pisado, con llagas en los pies de tanto caminar, Colombia, Panamá, Costa Rica, y no sé cuántos otros países. En México era invierno y en el albergue temporal en donde se encontraba, Javier sonrió de nuevo, sólo que esta vez gritó para sus adentros: ¡Te pasaste de la raya Dios, con el recadito en la galleta!

Meneses Monroy

MIGUEL ÁNGEL NÚÑEZ MAY MÉRIDA, MÉXICO

Al abrir una puerta El clima siempre frustrante que te ensombrecía, a veces cálido, otras veces húmedo. Nada comparado con el clima de otras ciudades, de otras latitudes. Pensando en desquitar la frustración con ella ¿con quién más? Si a ella le echabas las culpas de tus desgracias, de tus fracasos… Abriste la puerta y las viste… Gotas de sudor rodaron por tu frente e inundaron tus ojos ya de por sí nublados por la furia y las lágrimas. Cerraste y abriste los ojos en un ritmo desesperado y desesperanzado. Era lo más que te permitía el furor y la desazón acumulados en tu mente. A ella la hallaste como una rosa recién desvirgada, era una simple persona más, un estorbo, una molestia que se interponía entre “tu” mujer y tú. Ella, Rossana, la que te había dicho que te amaría de por vida, se encontraba en los brazos de otra mujer, que le podría dar todo lo que tú no habías podido (querido) darle… Sientes los nervios estallar, la impotencia, ella no te ama, no te desea, fuiste un simple objeto que utilizó y tú no te diste cuenta de ello… ¿Amor eterno? ¡Por favor! Eso fue una mentira, como mentira fue lo tuyo con “tus” mujeres… el “macho alfa” ultrajado, mil veces burlado… no te amaron, te engañaron, te vieron la cara…

Miguel Ángel Núñez May

OLGA LIVIA ROSAS JIMÉNEZ SALVATIERRA, MÉXICO

Idea no planeada Rosa María es una artesana que elabora muñecos tejidos, exhibe sus creaciones en el pequeño tianguis de su pueblito natal. Se acerca el invierno, época en la que vienen las personas de Estados Unidos a visitar a sus familias. Sin embargo, debido a la pandemia, la mayoría no vendrá. Rosa María estaba preocupada puesto que esa era su única fuente de subsistencia. Cierto día, su amiga Leticia la invitó a la cabecera Municipal, la llevó a una exposición gastronómica, las exponentes eran cocineras tradicionales de los diferentes pueblitos que conformaban aquel Municipio. Rosa notó que dichas cocineras usaban servilletas de tela, puesto que las reglas del evento prohibían estrictamente el uso de desechables como servilletas de papel, vasos, cucharas, etc. En su lugar usaban hojas de maíz, las personas llevaban sus propios cubiertos y para envolver las tortillas usaban servilletas de tela pobremente decoradas o sin decoración alguna. De pronto, tuvo una idea… Se acercó a los organizadores para preguntar cuánto tiempo duraría la feria gastronómica, le dijeron que el resto de la semana. Ella y su amiga volvieron al día siguiente con varias servilletas de tela bordadas a mano, con diferentes motivos, desde flores hasta aves con hilos de vistosos colores.

Olga Livia Rosas Jiménez

Solicitaron permiso a los organizadores para ofrecer su producto entre las cocineras, ellos aceptaron, pues dicho evento tenía como objetivo apoyar la economía de las comunidades. Su trabajo fue bien recibido tanto por las cocineras como por el público. El invierno estaba cerca, no obstante, Rosa María ya tenía varios pedidos para enviar a los paisanos que radican en Estados Unidos. La mayoría de los diseños eran noche buenas y nacimientos bordados, con lo cual las personas recibirían en invierno un cálido pedacito de su patria allá, en la lejanía.

Olga Livia Rosas Jiménez

Contrastes Los colores marrones del otoño cubrían todo el paisaje de aquel país donde nací, dicha estación está por terminar, para darle paso al invierno. Una época del año llena de contrastes, especialmente en diciembre, que, por lo regular, es cuando el frío se vuelve más intenso. Soy originaria de México, país en donde estamos obsesionados con llenarlo todo de color, incluso a la siniestra muerte, prueba de ello son las flores y el papel picado en los altares del Día de Muertos. En cada rincón de mi patria hay historias que contar, durante prácticamente los últimos meses del año, pues a pesar del frío, el calor que está en el interior de cada corazón se transmite en forma de comida o bebida. El atole con los buñuelos, el ponche después de cantar villancicos o el chocolate con la rosca de Reyes. Todas estas vivencias están condenadas a convertirse en recuerdos o, en este caso, en letras…

Olga Livia Rosas Jiménez

PATRICIA CARRILLO PADILLA MÉRIDA, MÉXICO

Deshojando la margarita Escuchó el murmullo y no pudo evitar acercarse. —Los cuerpos desnudos son belleza, te vas a ir al infierno, los cuerpos desnudos son naturales, paisajes, los cuerpos son libres, vorágine de cuerpos… —Pero ¿qué estás haciendo? —cuestionó. —Estudiando historia.

Celestial Y ahora que irremediablemente necesita llorar bajo el manto otoñal, se siente aún más triste cuando ante su inocente desahogo recibe a cambio egoístas quejas que exclaman “¡Tenía que llover hoy!”

Patricia Carrillo Padilla

Fallida venganza Cuando descubrió que Martín, su marido, le fue infiel durante su viaje a Río de Janeiro decidió vengarse de la misma manera. Aunque él había ido por el Mundial de fútbol, ella emularía, aunque sea, su itinerario. Del estado de cuenta descubrió el engaño, por lo que con la misma tarjera pagó el boleto de avión y la reservación dentro de la promoción de verano. Una vez ahí, fue directo a la playa, por un momento casi justificó a Martín: esculturales cuerpos y desinhibición total, en ambos sexos. Encontró rápido el lugar de citas, las mejores brasileñas, presumían en varios idiomas. Ahora, la venganza. Buscó al hombre que se veía más disponible y le propuso como pudo un encuentro sexual, sin mayor explicación. El hombre sonrió y asintió. Durante el coito, se escucharon gemidos y bufidos, nada más. Al finalizar, ella se encontraba confundida, no sintió placer más que el biológico. Intentó articular un gracias en portugués, pero su pronunciación fue pésima. Maldijo en español. —Oh, no te preocupes —inquirió el ardiente joven mientras se lavaba la entrepierna—, yo soy de Veracruz.

Patricia Carrillo Padilla

SANDRA ÁLVAREZ GUATEMALA, GUATEMALA

Estación de la distopía Entonces, yo nací. Sí, sí nací. Entonces, el mundo me empezó a entrar por los ojos, los oídos, empezaron a trabajar mis latidos y mis pulmones. Empecé a dejar que el tiempo constantemente me amenazara. Alrededor había otros planetas, eran como insectos coleccionistas, escarbando bajo las montañas, derribándolas con dinamita y aire que crece. Aparentemente las alas se conseguían gratis, pero a más sencilla la adquisición, más complicado volar. Un solsticio me tomó de la mano y me enseñó a nadar en mis propios océanos. Acurrucados bajo mis ojos, mis verdaderos ojos. Laberínticas infancias construyen hermosas catedrales con 800,000 puertas. Dos chasquidos sobre el techo del universo, llueven caracolas que no pierden su velocidad. Los ecosistemas se autodestruyen usando los ejemplares restantes de la especie homo sapiens. Remoción del mandato de exigirse belleza. Un embrión toma mi cuerpo flotante, lo hace suyo, se hunde entre la tierra, zigzagea en su profundidad buscando las raíces, las hojas y las flores adecuadas. Vuelve a salir convertida en la más bella árbol. Me devuelve mi ser, toma otro

Sandra Álvarez

cuerpo para hacer lo mismo y reforestar este silencio que es absoluto. Y si alguna vez fui niña esto es una distopía.

Lo que no vemos Siglos de caminos se resumen desmesuradamente en los ojos. Llueve (tristeza de ternura indisciplinada que llora). Las líneas de nuestras manos se enraízan desde antes a la tierra a la que volverán nuestros cuerpos (trajes de tiempo que se arrugan con el tictac de los relojes). Rotas las miradas resurgen las cuevas, alrededor florecen edificios de paredes transparentes. Fluyen las cicatrices-movimiento: hacemos bailar nuestro cráneo ficticio, despilfarramos lo solemne y diáfano de la infancia, acreditamos auroras a un futuro indeciso, disipamos nuestras dudas acerca de los árboles, justificamos nuestra embriaguez desnuda, avisamos con señas sobre la decadencia de las noches, transgredimos las líneas de la belleza. Con nuestras manos construimos la paciencia con la que construimos los poemas en los que cabemos todos. Rechazar la ilógica tarea de sostenerse del mundo para no caer en él.

Sandra Álvarez

SANDRA CAROLINA JIMÉNEZ PEDROZA ESTADO DE MÉXICO, MÉXICO

Huellas Cuando Jean-Pierre vino a México lo hizo en busca de oro, no de un crimen. Ahora eso no importaba, si quería ser libre debía encontrar a quien lo mató…el único problema era que hoy nevó y toda sanguinolenta huella de su cuerpo devorado fue cubierta de nieve.

Psicodelia Era 1969, la época del verano del amor y de Woodstock. En donde miles de jóvenes despejaron su mente, excepto uno cuyos pies tomaron un vuelo tan profundo que acabó enredado en un círculo de colores, finalmente aterrizando diez años en el futuro… pero como se seguía oyendo rock no le importó.

Sandra Carolina Jiménez Pedroza

Verano —¿Cuál es tu estación favorita? —El verano. —¿Por qué? —Porque ese día llegan mis primos de Urano.

Sandra Carolina Jiménez Pedroza

SILVIA FAVARETTO VENECIA, ITALIA

La hembra del krampus y Santa Klaus Hacía días que nevaba sin parar. Nicolás despertó asustado con las voces de los aldeanos que llamaban a su puerta. Se levantó de su cama vacía y vistió su bata roja. —Tranquilos, yo me encargo. Como siempre… —No, pero ¡esta vez hay una hembra! Una krampa. El Santo cogió la escopeta y se dirigió con ellos hacia la orilla del bosque, donde estaba arrinconada una criatura de cuernos largos y patas de cabra. Nicolás la agarró de un brazo y la arrastró hasta su choza entre el júbilo general. Cerrada la puerta, apoyó la escopeta en el piso y le quitó el antifaz a la krampa: dos ojos de esmeralda lo miraron con una sonrisa pícara. La krampa con guiño animal se subió a la cama de Nicolás y se dispuso a esperarlo. El Santo desabrochó la bata después de unos cuantos giros de llave. Al atardecer, en el silencio del pueblo, se oyó un disparo.

Silvia Favaretto

VALERIA ALEGRÍA PÉREZ QUERÉTARO, MÉXICO

La confesión Con los hombres me funciona, Padre. Con ellos todo es distinto, me tratan como la mujer que siempre anhelé ser. Con delicadeza acarician mis mejillas y besan mis manos llevándose entre susurros aquel falso amor que juran tenerme, a pesar de mi engaño regresan una y otra vez, desafiando las leyes naturales de la vida y de mi propia persona. No entiendo cuál es mi error, yo le juro que jamás pretendo lastimarlos, ellos siempre vienen a mí buscando un poco de afecto, de comprensión y yo no puedo negarlo. ¿Acaso es ese mi error, Padre?, ¿acaso la desobediencia de esos seres está flagelando mi alma y condenando mi cuerpo a un sufrimiento eterno? Dígame, por favor… qué puedo hacer para salvarnos. Usted que conoce tanto de mí y que ha leído de mis labios el perdón más sincero deje de buscar en mis pupilas clemencia que jamás la encontrará. Ahora embriagado por su propio aliento y empapado por el carmesí de ese líquido que nos brota de las venas espera impaciente un gesto mío que nunca tendrá. Reconozco mis pecados y espero con regocijo mi penitencia, pero no se demore mucho, por favor, que usted se desangra rápido y yo necesito recibir su bendición.

Valeria Alegría Pérez

La cena El gusto por la cocina lo heredé de mi madre, pero tuve que dejarlo, yo le juré haciéndome la cruz frente al Cristo bendito que jamás revelaría los motivos, pero ahora ella no me deja en paz, escucho su respiración detrás de mi nuca. La última vez que la vi estaba tan calmada, perdida en ese sueño profundo que sólo la muerte nos regala. Tuve piedad de ella cerrando sus ojos en los últimos suspiros y limpiado de sus labios los restos de veneno de su última cena.

Valeria Alegría Pérez

VANINA ROXANA PÉREZ PARANÁ, ARGENTINA

Estaciones En el abismo solitario y triste, habita un ser de impenetrable oscuridad cuyo sólo nombre hiela la sangre. Sin embargo, bajo los árboles sin vida, en un bosque remoto de tiempos inmemoriales, una joven se desliza rozando el suelo. Vuela en busca de la abominable criatura cuyos negros ojos la perseguían desde vetustos sueños y la descubrían en sueños gélidos y pérfidos. Conocía el camino al igual que reconocía su destino. El encuentro prefijado, en tiempos ancestrales donde el caos dominaba y el infierno estaba abierto, la aguardaba. Un ruido ensordecedor se elevó sobre la tierra y los corceles negros aparecieron comandados por la bestia. La joven clavó sus ojos sobre él y comió del fruto prohibido. La granada y el lirio, migajas de un camino ya trazado, resbalaron en señal de una voluntad gobernada sólo por ella. Su belleza, digna de una diosa, hechizó al ser que la contempló acercarse hasta rozar las almas de su túnica. La joven subió lentamente a su carruaje y supo, en ese instante (en el que el sueño y la realidad se confunden), que sería la reina del Erebo. Perséfone sonrió al destino.

Vanina Roxana Pérez

El último invierno Ya lo sabían los antiguos cuando decidieron encubrir el final de la trama. Ya lo presagió Casandra y lo postergó Odiseo. Ya lo proclamó el monte Fuji en su niebla blanca. ¿Quién puede (si es que acaso se atreve a) desafiar el destino? ¿Quién se atreve (por valentía o imposición) a retar a los dioses? ¿Acaso no estaba escrito en los pergaminos del tiempo y el olvido? ¿Acaso en la sangre que se derramó y derrama en los orbes infinitos? ¿Acaso no lo declaró Hamlet en su “ser o no ser”? Y, ¿no lo conjuraron las laberínticas y monstruosas tramas de Borges y su Minotauro? Así, por lo tanto, ¿quién soy yo para desafiar el infinito juego de los dioses? ¿Quién soy yo (simplemente grano de polvo y tiempo) para desafiar lo irremediable? Y, mientras se elucubra la enmarañada trama, mitigo el tedio y el hastío entre soledades autoimpuestas y silencios ensombrecidos a la vez que, entre ficciones y sueños, narro mi historia, la cual sólo aguarda el último invierno.

Vanina Roxana Pérez

VÍCTOR BAHENA CIUDAD DE MÉXICO, MÉXICO

Sin invierno I Nos conocimos en la primavera de nuestras vidas. Íbamos juntos al colegio cuando las jacarandas rebosaban de flores y nuestras miradas eran una. Nos unimos en abrazo fraternal como si fuéramos de la misma carne. La primavera fue el preludio de un amor lleno de vida.

II El verano de nuestra relación fue todavía mejor, amor, sexo. Una fruta madura y jugosa a la que no nos resistimos. Dos cuerpos, semilla y surco. Pero es ley natural que hasta las flores más bellas tienen espinas. Apego, celos, cuando no orgullo, se encargan de destruirlo todo.

Víctor Bahena

III Un amor que languidece al cual nos aferramos por nostalgia. Una flor que se marchita la cual es reemplazada del florero. El otoño y su melancolía. Hojas anaranjadas tal y como los peces que nadan hacia el atardecer. El fuego que ardió apresuradamente se consumió. Su vida fue volátil, pero por lo mismo, estéril. Ahora nos recordamos con amor, odio y todas esas emociones que derivan del errar es humano mientras las estaciones se suceden sin acompañarnos.

Víctor Bahena

GLOSARIO DE AUTORES

ABRAHAM CAMPOS...............................................................................10 ADOLFO BAQUEIRO...............................................................................13 AÍDA LÓPEZ SOSA...................................................................................14 ÁNGEL SORIA GOROSTIETA (EDSON ANDRÉ RODRÍGUEZ GOROSTIETA).......................................................................................... 16

BEATRIZ EUGENIA ORTIZ ESCALANTE..................................................21 CARMEN MACEDO ODILÓN.................................................................. 22 DANIEL SIBAJA....................................................................................... 24 DIAMANTINA OVÁRICA (GABRIEL BRICEÑO)........................................ 26 EL EMPERADOR TIGRE (RODRIGO RODRÍGUEZ LÓPEZ)....................... 29 ELYSANOVO (CLAUDIA SAQUICELA NOVILLO)....................................... 31 GEORGINA ALEJANDRA DE ATOCHA CASTAÑEDA ORDOÑEZ........... 33 GERARDO ALEXIS VIANA....................................................................... 35 GLORIA DE LA SOLEDAD LÓPEZ PERERA.............................................37 GRECIA GARCÍA ROMERO.................................................................... 38 HOMERO BAEZA ARROYO..................................................................... 39 JAVIER ALBERTO RUIZ RAMÍREZ........................................................... 42 JORGE LUIS CANCHÉ ESCAMILLA........................................................ 45 JUAN CARLOS QUIÑONES SALAZAR.................................................... 47 JUAN FERNANDO MONDRAGÓN ARROYO.......................................... 50 KARLA HERNÁNDEZ JIMÉNEZ............................................................... 52 KENIA VELASQUEZ PEÑA...................................................................... 54 LILIANA FLORES FLORES....................................................................... 57 LIZETH EK GUILLERMO..........................................................................61

LUIS ANTONIO GONZÁLEZ SILVA......................................................... 63 LUIS PAUL CHACÓN AYUSO.................................................................. 67 MARÍA PATIÑO RICHARTE......................................................................72 MARÍA SUSANA LÓPEZ.......................................................................... 75 MARYLENA CAMBARIERI.......................................................................77 MENESES MONROY............................................................................... 78 MIGUEL ÁNGEL NÚÑEZ MAY................................................................. 79 OLGA LIVIA ROSAS JIMÉNEZ................................................................. 80 PATRICIA CARRILLO PADILLA............................................................... 83 SANDRA ÁLVAREZ.................................................................................. 85 SANDRA CAROLINA JIMÉNEZ PEDROZA.............................................. 87 SILVIA FAVARETTO................................................................................. 89 VALERIA ALEGRÍA PÉREZ...................................................................... 90 VANINA ROXANA PÉREZ........................................................................ 92 VÍCTOR BAHENA.................................................................................... 94

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