depositodeversos (una cronopilaci贸n)
antonio s谩nchez paredes
Para Salud, dadá y cronopia indispensable.
Esto no es un libro: ¡qué encierran los libros, esos sarcófagos y sudarios! El pasado es su botín: pero aquí vive un eterno Presente. La Gaya Ciencia. Nietzsche.
martes 16 de marzo de 2010
Tengo varios poemas escondidos, los ahorre hace tiempo, cuando tenia tantos que se perdían por la casa y por el jardín. Los ahorre para tenerlos ahora, están en una caja grande de cartón, metí todas las letras de las palabras con su tinta de color azul. La caja fue colocada con esmero al fondo del armario. Luego vino la primera mudanza. Todo llego en camión, meticulosamente etiquetado todo encontró su nuevo lugar parecido a su antiguo lugar. Mas o menos paso lo mismo en las demás ocasiones. Lo cierto es que ahora necesito esos poemas, es el momento de sacar las letras quitarles el polvo y volver a componer las palabras originales. Y ahora ¿dónde esta la caja?, ¿la puta caja de las letras de tinta azul? ¿en qué momento, en qué traslado perdí la pista a la puta caja de las letras? ¿cuando olvide los poemas? ¿cuando los poemas escondidos se convirtieron en putos poemas perdidos?
viernes 19 de marzo de 2010
REQUIEN POR UN VERSO MUERTO Esta mañana abrí la mano y se escapo un verso. Era un verso muerto, negro como una mariposa hecha de petroleo maloliente, al parecer quería ser un verso de amor como la mayoría de los versos quieren ser. Yo le explique, mientras caía al suelo con la levedad de los versos, como le explica un padre a su hijo enfermo: " tienen que haber versos para todo, incluso bellos versos muertos, como tú, el mas bello y querido verso muerto que jamas tuvo poeta alguno." Llegó al suelo sin estruendo, seguido de una lágrima cristalina.
sábado 20 de marzo de 2010
Saludo a la primavera Sé que debo escribir cosas bonitas porque llega la primavera, estoy en una ciudad tan bonita, salgo a pasear, a mirar a las muchachas. Es todo tan bonito que da un poco de asco. Y aunque sé que debo escribir cosas bonitas solo puedo pensar en pateras y negros muertos sobre la arena, en la belleza de sus ojos cuando estaban vivos, solo puedo pensar en niñas llorando ante el cadáver de su madre, entre soldados indiferentes, en la belleza de sus lágrimas ante su madre muerta, en la belleza del desprecio de los soldados, solo puedo pensar en madres llorando ante los cadáveres de sus hijas y de sus hijos muertos en el suelo, entre soldados indiferentes, en la belleza de sus lágrimas ante sus hijas y sus hijos muertos, en la belleza del abrazo con que intentan devolverles la vida. Sé lo que debo escribir porque llega la primavera tan bonita en mi ciudad, y me quedo parado ante tanta belleza que da asco y un poco de dolor de estomago y soy niña de ojos grandes ante su madre muerta, soy grito desgarrado de madre desgarrada ante sus hijas y sus hijos muertos, soy tu hijo muerto entre tus brazos desesperados, soy un zapato perdido en la playa. Y aunque sé lo que debo escribir no lo haré.
domingo 18 de abril de 2010
ULTIMA REVOLUCIÓN El cadáver apareció junto a la puerta del ayuntamiento. Alguien lo había puesto allí esa noche mientras los policías municipales jugaban a buscar estrellas y se besuqueaban en el coche patrulla liando de babas sus bigotes entre raya y raya, ellos y sus cosas de patrulla nocturna en primavera.
Alguien dejo el cadáver sonriente junto a la puerta, a sus pies unos sobres con documentos, cosas de impuestos, catastros y residencias. En su mano uno de esos números de turno de áspero papel azulado que te hacen sentir igual en el ayuntamiento y en la pescadería, 001a.
Lo que nadie llego a entender, ya en la sala de autopsias, es la meticulosidad con que todos los agujeros de su cadavérico cuerpo habían sido rellenados de claveles reventones.
lunes 26 de abril de 2010
Veo, desde mi auto, la primavera en mi paĂs, tapiales y arcenes florecen de amapolas, muertos y margaritas.
jueves 6 de mayo de 2010
Si no tenéis avestruces dadme gallinas. Pero no piséis nunca mi ajado corazón de zombie enamorado que al negro ciprés del cementerio os requiere, mis veleros del alma... mis veleros.
sábado 29 de mayo de 2010
Recolección Era, como siempre es, una mañana de primavera tardía, el café negro como los negros que venden collares de noche por los bares. Un primer cigarro para abrir, a sierra desdentada, el pecho enamorado. En la calle cientos de pequeños pájaros llenaban el aire de gorjeos y transportaban parásitos de rama en rama en su incesante ejercicio de organismo involuntario. Salio como siempre hacia sin rumbo ni tarea, igual que esos sacos de pulgas con alas tan molestos y tan bonitos. En la mano izquierda su cesta de mimbre, forrado el interior de cuadros rojos. Vacía. El dolor era leve aun; la temporada de versos apenas estaba comenzando.
sábado 5 de junio de 2010
Aniversario de mundopanico
Panicofestejo Ella corría, sus cabellos dorados parecían el sol, creo que no quería jugar. Yo, pobre panida juguetón, conozco muy bien mi bosque, así que intuía risueño en que árbol exacto giraría, en que recodo iba a vadear el riachuelo, mi riachuelo. Sentado sobre el blando musgo, divertido, anticipaba la ruta de su huida. El sonido tibio de mi flauta inundaba el valle deslizándose suavemente por las laderas, haciendo que cazadores y labriegos no pudiesen oír sus gritos de pánico, haciéndoles sonreír sin saber porque. Por fin, decidí poner fin a su absurda carrera hacia ninguna parte. Jugué con las flores de su jardín, jugué con su cabello dorado que parecía el sol. Le mostré mis pezuñitas y le cante: "para ti que solo tienes quince años cumplidos..." Mi glande daba vueltas sin saber porque. Soy el rey del glan y mi glande daba vueltas sin saber por qué.
jueves 10 de junio de 2010 (Mundopanico, colaboración pag. Miguel Hernandez)
almendros espinosos Si, cabalgar en tu avestruz es divertido a veces, tu avestruz peluda y parlanchina, cruzar barquitos de papel de incierto destino rellenos de flores de almendro de Alicante. Deriva de la memoria en mallas rojas rímel en la playa y palabras que no cesan. No te vi entonces no te he visto desde entonces sé que cabalgas tortugas que hueles nenúfares al atardecer. Ayer anoche. Incierto destino el de la espina de la rosa. Incierto destino el de la rosa del almendro. Mi voz, ayer, entre nenúfares al atardecer.
domingo 18 de julio de 2010
18 Las moscas no saben nada hoy de historias ni de muertos. Molestan sin saber. No molestan, no saben lo que saben. Caeiro hoy atraviesa mi alma disfrazado de Pán. Pán habla, como siempre, por mi boca convertida en boca de Pesoa. Y la verdad no es verdad, mi avatar hoy es sin ser. Caeiro que murió sin ser nacido sin conocer de los cuernos Pánicos siendo el cuerno izquierdo y la Pezuña Acariciadora del Bosque Ibero. Debemos llorar hoy según la Rueda del Sol Persa, y no llorar porque el único color posible para una revolución es el negro de la pólvora igual que es el único color posible para la traición, para la muerte innecesaria, inmerecida. El único color posible para la visión de los Poetas Muertos en las Cunetas de mis Pueblos. Exaltemos a los traidores a los pequeños envidiosos. Hoy igual que siempre. Igual que nunca.
Recuerdo mi muerte en aquella base de hidros. Recuerdo mi muerte en la curva de esa oscura carretera. Recuerdo mi muerte contra la tapia del cementerio. Los gritos de unos y de otros. Recuerdo mi muerte en un bosque de Polonia, en un bosque de Serbia, en un desierto de Iraq, en una selva de Nicaragua, en una cueva de Vietnam. Recuerdo mi muerte a manos de mi hermano bajo la atenta mirada de mis padres, ellos habían depositado el honor de la familia en mi coño virgen y sin macula. Recuerdo mi muerte bajo la guillotina, como mi corona rodó entre los pies de la muchedumbre, como sus risas se fueron perdiendo en el vacío eterno. Caeiro muriendo sin saber que muere sin haber nacido, hoy soy mosca que se sabe en el vuelo, oveja en la loma reconociéndose en el viento. Tu vientre hambriento, chiquitín que morirás de hambre esta noche sin saber lo que es el hambre sin saber lo que es la noche sin saber lo que es morir. Estoy llegando al recodo del río, tomare su agua entre mis manos y limpiare el terciopelo de mis cuernos y quitare el barro de mis pezuñas. Esta tarde, como siempre, esparciré mi musica por el bosque cantare a Federico, a Miguel, las avutardas serán mi voz, los jabalíes serán mi voz. Yo soy el Bosque, la Voz y el Silencio, el Muerto y el Asesino.
sábado 24 de julio de 2010
El poeta escribió sus más bellos poemas de amor con su pene suave, rosado y enamorado. Blando para las vocales y duro el glande para las consonantes.
Los versos mas censurados por los censores del régimen salieron de su lengua áspera sucia y sincera.
Mojó su cabello en negra tinta y nos dejo leves y elevados haikus sesudos.
Contesto las grandes preguntas hurgando, delicadamente, en sus heces por la mañana.
El poeta, entonces, recogió sus pertenencias y se fue de vacaciones.
martes 27 de julio de 2010
El Día de los Ángeles Yo estaba tranquilamente contemplando la hierba crecer, miraba esa suerte de fractales rizomas horadando en busca de limpias galerías de lombriz. Fue entonces que apareció El Ángel, El Puto Ángel. Descendió en vertical y silencio sobre mi. Son grandes los ángeles, más que un humano grande, son fuertes sus torsos y agradables sus rostros y las alas, esas alas enormes, lentas, ágiles. Pasó sus brazos de gimnasio gay bajo mis axilas, entrelazo sus delicados y fuertes dedos sobre mi pecho. Era el silencio solo roto por la levedad de la hierba que nunca deja de crecer. Miré hacia arriba y vi su sonrisa angelical.
Un golpe de sus alas, unos segundos de polvo en los ojos y la nariz y allí estábamos a veinte metros sobre la hierba asustada. Mi cuerpo pesado, colgando como un guiñapo, sus ojos azules y verdes sonriendo. Subimos subimos subimos subimos. Dejamos atrás la tierra mantel de pic-nic arrabalesco. Dejamos atrás las nubes blandas como relojes. Entonces vi a los demás ángeles, todos sonreían cargando a sus humanos. ACEPTE. Fue la señal, en ese momento miles, millones de ángeles felices abrieron sus manos, estiraron sus brazos.
miércoles 11 de agosto de 2010
3ª CEREMONIA Los cazadores ocuparon sus puestos, cinco balines de copa cada uno, cinco ratas sobre cinco palmeras. El periodista preparo su cámara, una lubitel polaca de tercera mano. Un dj calvo mezclaba con gracia temas de King África y Alaska. Las cinco vírgenes falsas tiraron al suelo sus pañuelos rojos y comenzó la cacería. Vi a las ratas sacando la lengua descaradas bailando como romeras posesas para esquivar los balines. Cesaron los tiros una a una cada rata dejo caer un pañuelo verde desde su palmera. Cinco pañuelos verdes planeando como mariposas muertas. Entonces cargue mi rifle cinco balas explosivas. Uno a uno mate a los cinco cazadores. Brinde con cerveza con las cinco vírgenes falsas, la fiesta había sido un éxito.
jueves 12 de agosto de 2010
10ª CEREMONIA Sobre la bandeja de plata de los eventos una púa de erizo de mar , dos copas de cava. El aspirante llevara, o no llevara, una corona de espinas, solo como abalorio. Habrá ayunado al menos los últimos cinco minutos. Las marcas de azotes en la espalda no pueden ser figurados. Cuando los sacerdotes estén lo suficientemente drogados dará comienzo la ceremonia. Dos (2) (II) sacerdotes tipo “A” sujetaran al aspirante de los brazos, y con sincronizada violencia le golpearan las canillas con sus botas metálicas haciéndole caer de espaldas. Así, formando una cruz en el suelo o formando cualquier otra cosa que le apetezca, un (1)(I) sacerdote “Z” se inclinara le tirara graciosamente de la lengua y clavara en ella la púa de erizo. En ese momento todas las historias del oriente y el occidente, buenas y malas, reales
y ficticias, todo el saber y el sabor del Mediterráneo, todo el dolor y todo el placer de sus riberas, pasa de la punta de la púa al alma del aspirante. Un segundo después 2 (2) (II) sacerdotes tipo “sin letra” le abren los ojos y vierten en ellos las copas de chispeante cava. Así recibe la luz de las tierras de sus padres, y ve lo que vieron e imaginaron sus abuelos, lo que verán sus hijos, las peores matanzas imaginadas, las intrigas, los incestos, las caricias de amor y las otras, los nacimientos y las muertes. Tres (3)(III) días después, cuando se le haya pasado el enfado, se le puede invitar a una cerveza y a un bocadillo de jamón serrano. Todos (todos) los sacerdotes silbaran disimulando cuando el aspirante pregunte por esa extraña cicatriz en su pecho.
viernes 8 de octubre de 2010
ALI M E NTAC I O NTRAD I C I O NAL1 María “La Sorprendida” cenaba todas las noches una cremita de letras. María “La Sorprendida” era muy exquisita solo tomaba aes y aches de corral aliñadas siempre con frescas admiraciones.
sábado 9 de octubre de 2010
POE MAD EAM O R Militare en tu aroma, daré mi vida por la vida y viviré para siempre en tu mirada. Aquí mi manifiesto, aquí mi destino
sábado 6 de noviembre de 2010
Esa desesperación grande en el corazón que te hace caer el alma al suelo suave e inexorablemente como una bolsa de plástico meada por los perros. La certeza de que nada es posible, y que la suerte no existe. Un deseo dulzón de dejarse llevar por la corriente sin ofrecer la mas mínima resistencia. Cerrar los ojos y que el silencio vaya haciéndose para siempre.
sábado 27 de noviembre de 2010
¿cómo podría yo hablar de la confusión y el azar? Ahora que las palabras me duelen más que nunca arañandome la garganta y desgarrándome las neuronas. Ahora que al escribir las teclas horadan afilados gritos hacia mi corazón.
Te digo que no creo ya en nada, ni siquiera en negras púas de erizo ni en avestruces, ni en bailarinas exóticas. Solo en la dulce locura que te invade el alma y se convierte en fúnebre losa grabada de amor y rabia, solo en una mano en la mejilla, en unos ojos cerrados y tranquilos como la muerte.
Sé que no puedo hablar ya de confusión y aleatoriedad porque todo es aleatorio y confuso y todo conduce mas allá de ninguna parte.
domingo 19 de diciembre de 2010
GUIA TURISTICO Dejame hoy ser tu guía, seré tu Maldoror y te mostrare tus entrañas, (quizás, si quieres, literalmente). Ponte mi reloj en la muñeca y siente el horror de vivir sin que pase el tiempo, en un eterno presente de dolor y odio. Marcado a fuego llevaras junto a tu nombre mi apellido, los tres seises de la bestia que siempre has sido. Miraras eternamente las manecillas que se mueven sin avanzar; contempla conmigo las mas bellas y amargas nubes de un cielo prohibido ya para ti. Vive conmigo en el reflejo de los charcos que deja la sangre en el asfalto. Comulga conmigo esta ostia envenenada y goza para siempre las desdichas y desgracias de la muerte en vida.
depositodeversos es una cronopilaci贸n de poemas post-panicos de avestruces y garotas ampurdanesas publicados a lo largo del a帽o 2010 en depositodeversos y en mundopanico, una cronopilacion de palabras envenenadas con las mejores drogas del mercado, de palabras adecuadas para leer en una boda y en un funeral, excretadas unas y vomitadas otras, todas ellas plenas del mas retorcido amor que puedo sentir por ti.