MORIRÉ Texto BORIS VIAN Ilustración ARZE
Moriré de un cáncer en la columna vertebral Sucederá en una noche horrible Clara, caliente, perfumada y sensual
MorirĂŠ de podredumbre De algunas cĂŠlulas poco conocidas
Moriré de cien cortes El cielo caerá sobre mí Se hará añicos como un vidrio pesado
Moriré a causa de un grito Que hará estallar mis tímpanos
MorirĂŠ de heridas sordas Apaleado a las dos de la madrugada Por matones calvos, indecisos
Moriré sin darme cuenta Que muero, moriré Sepultado bajo las ruinas secas De mil metros de algodón hundido
MorirĂŠ ahogado en aceite sucio MorirĂŠ desnudo, o vestido de tela roja Y con las manos llenas de lĂĄgrimas
Y con las manos llenas de lágrimas Moriré cuando me despeguen Los párpados bajo un sol rabioso
Cuando me digan lentamente maldades al oído Moriré de ver torturar a niños Y a hombres asombrados y pálidos
Moriré ardiendo en un incendio triste Moriré un poco, mucho Sin pasión, pero con interés