Un soir, l’âme du CPS contait devant les blues

Par Virginy Potiron

On vous voit les Blues, les bras ballants, De votre nonchalance, faisant semblant, De connaître vos chants sur le bout des doigts. Souvent à la fin des chants, portée par le CF, qui ne laisse pas en émoi,

Dans l’ombre surgit, les maître.sse.s de la bleusaille, Mettant en gueule en terre les bleu.e.s

Les genoux gadouilleux, C’est le commencement de votre guindaille,

Dans le vent, vos bouches figées par le froid, Les cris raisonnent rythmant les soirs d’automne, Les jingles monotones

Essayant de marcher en ligne de vos pas maladroits,

Entre bières et clopes, Le comité folklorique veille, Sur vos petites cervelles, La marée jaune vous enveloppe

La bière et l’eau coulent, remplissant les carnets, "Et à la santé, Des maître.sse.s, du comité folklo et des vieilles croûtes et croûtons vieux A main, à bouche, à cul, nom de dieu"

Le soleil se lève à l’horizon, La bleusaille s’achève.