El Culo del Mundo __________________________________ REVISTA DE LITERATURA ALTERNATIVA
Cuento – Narrativa – Poesía – Epístola
Nº 15 Octubre de 2013 Tonofilia “Excitación repasando los ringtones del celular”
«Poetas que en el Culo los componen»
El Culo del Mundo
cudemun.blogspot.com
Culeristas: En portada: [H. Consejo Editorial] Tristana Landeros Armando Pacheco Luis Valdez Ricardo Paredes Monchie Horror [Coordinación General] Adán Reyes Román Ilustración del libro “Kafka”.
[Difusión] Luis Valdez
*Imágenes de Portada e Interiores (N° 15) Robert Crumb (Philadelphia, Pennsylvania, E.E.U.U, 30 de Agosto de 1943)
[Diseño] Ivonne A. Sánchez Reyes [Contacto] cudemun@gmail.com http://cudemun.blogspot.com http://twitter.com/cudemun Queda prohibida la total y parcial reproducción, fuera del espacio de la revista El Culo del Mundo, de las obras aquí presentadas sin la autorización del Consejo Editorial o de los propios autores o sin citar -2debidamente la fuente. Todas las opiniones aquí expresadas son responsabilidad de sus autores y no representan la opinión general de la revista El Culo del Mundo.
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__________________________ [Sumario] [El Hoyo Negro]
1. Hechos de Poeta [6] 2. Me adelanto [7] 3. Luz de luna y de sirena [9] 4. El avión de Julia [11] 5. Hoy me dieron ganas de matar un perro [15] 6. Sin título [16] 7. Romper y rasgar [17] 8. El poeta rasuradora [20] 9. Nohemí [21] 10.
Las teiboleras juegan en Nokia [23]
11.
Réquiem para una alberca [26]
12.
Mariposa de ciudad [27]
13. 14.
Martes Cobarde [32]
Diálogos Mortuorios [35] 15. 16.
Niña de luna [38] Distancia [40]
[Metáforas para Vírgenes de Onán]
17.
Versos que hacen olas [42]
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El Culo del Mundo
cudemun.blogspot.com Nota Editorial
El poeta, decía Schopenhauer, es ese privilegiado generoso que nos presta sus ojos y sus oídos para que contemplemos lo de detrás de la realidad, lo que se esconde bajo la cruda
apariencia.
La
poesía
no
como
oficio
sino
como
obligación y destino, como un arte heredado de quién sabe dónde y de quién sabe quién, que no se sabe por qué ni para qué lo ha heredado -recordando a Baltazar Gracián-, pero que ha estado presente en casi toda la historia del hombre. Habría que añadir muchas páginas aquí para citar a todos los que han dicho algo loable sobre el poeta, la poesía
y
todo
lo
que
se
encierra
al
rededor,
pero
no
queremos hacer un inventario de citas célebres sino un homenaje a quienes cultivan y ejercen el arte del verso y la metáfora. Es evidente que la poesía como género literario ha decaído en su producción y consumo los últimos años, que goza de reconocimiento pero poco espacio público, por eso quisimos
reunir
este
pequeño
compendio
de
poesía
de
diversos autores contemporáneos que trabajan constantemente sobre este género, y que es al mismo tiempo una invitación a ir más allá de estas páginas e internarse en la profunda selva de los poetas, en ese talante de centinela que suelen vestir. Poetas hay muchos, estos son los nuestros, que en El Culo componen sus versos, sus imágenes disidentes. Bienvenidos
sean
a
este
número
15
dedicado
modestamente a la poesía en todas sus formas. Bienvenidos sean a El Culo del Mundo. A leer y a disfrutar. Adán Reyes Román
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El Culo del Mundo
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EL Hoyo Negro
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El Culo del Mundo
cudemun.blogspot.com HECHOS DE POETA André Oredes
Cuando la melancolía venida del humo Comienza a inscribirse entre los huesos del poeta, La boca le sabe a sangre y las palabras inician a romper Desde la orilla de sus dientes, trémulas en un delirio de vino. Cuando la melancolía viene de la mano del agua entre los ojos su pluma se moja como lo hace su rostro, esas lágrimas devienen tinta y se esparcen por la tundra de papel. Cuando la melancolía llega con la voz de un ruiseñor, sus oídos son fiesta de sentidos trashumantes: orgiástica vida de la palabra sobre el universo; cuando la melancolía llega evaporándose, cuando las frases se aglutinan, llega a sus manos la poesía.
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El Culo del Mundo
cudemun.blogspot.com Me adelanto André Oredes
Me adelanto, seguramente llegue tarde aun así, la desventura puede hacerse sirena y ni cera alguna cerrara la herida del tiempo; me adelanto, sin un beso en la cantinflora, seguro moriré de sed; me adelanto, te esperaré a la orilla de la sangre llega pronto, para no perderme en el sueño. Me adelanto, para evitar que el silencio nos coma; tal vez no lo entiendas estando a oscuras por eso me adelanto, para encontrar tu ausencia en la añoranza de tu boca.
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El Culo del Mundo
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El Culo del Mundo
cudemun.blogspot.com Luz de luna y de sirena Floriandrade
Refractando
brillos
deslizándose
sobre
diamantinos, tu
espalda
gotas
de
sudor
aterciopelada,
y
la
agua
luz
de
luna, cayendo sobre tu piel morena. Llegaste a mis brazos, como traída por la marea. Luz de luna que inspira poema. Luz de luna, iluminando cantares que enamoran cual hechizos ancestrales, pronunciados en lenguas no terrenales. Luz de luna, besos sobre la arena. Luz de luna, caricias de sirena. Amor con
olor
a
sensuales,
evocan
exóticos crujidos
sales,
movimientos a
corales. de
la
mente
Amor
escamas,
con
quisiera
saber si en verdad me amas. Amor al compás del sonido de las olas, nosotros dos a solas. Un último gemido, y chasquido de aleta da fin a este encuentro sentido. Una mirada
a
brillantes,
nuestros es
la
ojos
despedida
a
este momento excitante. Y escoltada por delfines, regresas a la mar a realizar tus faenas, mientras que aquí queda, tu amante, sumido en la pena. Luz de luna, opacada por la niebla, ahora el recuerdo es la única lumbrera. Luz de luna, regrésame a mi reina o moriré ahogado buscándola, que agallas tengo, pero no las necesarias para respirar bajo el agua. Luz de luna, al menos muéstrame el camino hacia mi salidulce sirena. Luz de luna, que la niebla no te detenga. De
pronto,
avizoro,
tendido
entre
algas,
un
collar
de
perlas, ojalá que, aunque sea solo por él, vuelvas. Ansío el día en que de nuevo del mar salgas. Luz de luna, que la niebla no te detenga. -9-
El Culo del Mundo
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El avión de Julia Mariano Sabba Se aclaran poco a poco las calles los peatones se esconden de la lluvia que los limpia y acicala se trepan los unos a los otros rosando con los tacones los charcos a la orilla del ruido en las avenidas Julia mira por la ventana del café un cielo guarnecido en girones cobrizos casi palpitantes partidos por un avión que pasa dejando hilos radiantes de adioses y hasta prontos con carteles y pañuelos y manos apretadas extrañando y es que hay que volver hay que volver lo más pronto posible con las costuras intactas hacer de nuevo como las ballenas la bocanada amarillenta de congoja y añoranza y volver pronto Julia sorbe de su taza un poco de café y mira por la ventana el avión que raja los tubérculos nubarrones hinchados y escucha como no queriendo sacar el zumo de las amotinadas ondas elásticas de las torretas de patrullas y ambulancias que se confunden un poco con el susurro de una televisión pasando Duke Ellington un hombre pasa por la acera de enfrente transeúnte de helechos azules fluorescentes - 11 -
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le carcome algo en el bolso mete una mano que desaparece para siempre y nos mira mira a Julia pálida mira a Julia quieta a Julia mirando un avión a Julia falta de peso fatigada se parece a la nota Si bemol a la sonata veintitrés se parece a la esfinge con su condición pálida arenosa es Lamí hacedora de la culpa y el remordimiento es Palas dando el primer olivo Julia busca con sus ojos mis ojos pero se pierden como peces ciegos buscando alimento se aferra a su tacita de café busca inútilmente a través del cristal el avión aguja y suero de este pedazo de tiempo espejismo y sollozo culpable enmascarado palo pavoroso de furgones vacíos antárticos Julia busca con sus ojos mis ojos llora sin dejar lágrima o recaudo se encienden sus pupilas y sus cabellos las bancas y su relojito de pulsera hace hueco en la prosa del albañil que anda taciturno a su casa crujen y se tuercen las piernas largas de la mesera que siente en el vientre el tintineo de la tarde que se aleja entre olas verdes y azules y naranjas de luz hay jazmín en la boca de Julia hay esmeralda y concha nácar - 12 -
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en las manos de Julia que toman mis manos y hacen de ellas refractarios para las intoxicadas abejas angelicales whitmanianas Julia encuentra en mis ojos sus ojos Julia va a decir algo
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Hoy me dieron ganas de matar un perro Tristana Landeros Justo iba a mitad del parque cuando me dieron ganas de matar un perro. Darle un patín en la cabeza colgándole un ojo dejarle caer un ladrillo aplastando la cabezota. La sangre me salpica, Patino sobre sus sesos. Me lamo los bigotes al imaginarlo cocinado. Sigo caminando muy oronda. Me da gusto haberlo matado. ¿Sentiré lo mismo cuando lo haga con un humano?
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El Culo del Mundo
cudemun.blogspot.com Sin título Tristana Landeros
Queriendo emular a los dioses un día nos juntamos secretamente y decidimos abortar nuestros errores y defecar nuestras virtudes. Alguien por ahí nos dio una pequeña parte de su soberbia, otro quiso obsequiarnos su imagen, el menos prudente nos vomitó con sus peores palabras, pero ninguno quiso acompañarnos hasta el final dejándonos tan solos, desvalidos, que en venganza nuestro producto fue grande y hermoso, cruel como sus padres. Camina y vive entre nosotros, su rostro se repite en la pantalla, en los periódicos dice y se desdice continuamente. Ama y traiciona, ilumina y asesina en la oscuridad. Miente por terror, utiliza su fuerza despiadada si se le amenaza. Para donde voltees lo encuentras, aunque es más seguro que viva en tu espejo.
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El Culo del Mundo
cudemun.blogspot.com Romper y rasgar Tristana Landeros
Debemos romper con las familias con los amores con las mascotas con todo aquello que huela a rancia burguesía a una aparente estabilidad. Rasgar las autoridades y dejarlos desnudos con sus miserias a merced de la burla pública Romper y rasgar cualquier documento que reafirme mi ego (Eso sólo lo hago yo y mi psiquiatra me ayuda) Rasgar los sonidos que sólo llenan de ruido los valiosos silencios Romper el silencio para despertar a los muertos y traerlos de nuevo Rasgar el negro para liberar los demás colores Romper el huevo para apresurar el nacimiento de las aves Rasgar las imágenes religiosas y romper sus cabezas en un tiro al blanco Romper el círculo vicioso y que también la pelota ruede en hexágonos y triángulos - 17 -
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Rasgar las nubes para que una vez mĂĄs caiga la lluvia Romper los medios de transporte motorizados que me impiden escucharte Rasgar la publicidad en cachitos pequeĂąitos Romper la boca de sus promotores con dichos cachos Romper y rasgar Rasgar y romper Rach rach Rasgar lo que ahora lees Romper conmigo
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El Culo del Mundo
cudemun.blogspot.com El poeta rasuradora Luis Valdez
Un
poeta
cacofonías
disciplinado, hasta
en
el
de
esos
trasero
expertos de
la
en
Madre
encontrar Teresa
de
Calcuta, me confesó que luego de un pleito de amenazas de muerte, tuvo que escapar al centro del país. Allá conoció a una alemana de buenas formas que se dejó seducir por sus versos blancos y ese acento de sudamericano con que tan bien
declaman los del golfo de México. Ya cuando estaban
tirados en la alfombra oliente a orines de gato, el poeta descubrió
que
la
mujer
no
se
rasuraba
las
axilas.
Esto me lo contó mientras veíamos a una teibolera del Pasarelas, en el centro de la ciudad. Ella me reconoció: Un par de semanas antes habíamos jugado billar en el Fantasma. Con un gesto de complicidad, puso una pierna cerca de mí para que la despojara de sus mallas a mitad del baile. El
Poeta
sonreía.
Cacofonógrafo
Apenas
Tecate
y
se
bigotes
como
terminó relamió
gato
su los
persa,
y
agregó: Varias veces soñé que yo
era
rasuradora.
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una
maldita
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Nohemí Luis Valdez Nohemí no era la mujer con más bella cintura en la ciudad. Pero
era
divertida
y
nunca
abusó
de
las
acostumbradas
prisas por beber la copa que yo, como cliente, le pagaba cada semana. Fue por ella que el Good Music se volvió el tabledance más cómodo de los que recorría. Mejor que la sala de mi casa, pensaba entre risas. Y es que la mujer no paraba
de
insistiendo
parlotear en
sobre
cada
una
de
Tú
eres
un
poeta,
que:
sus
compañeras, ¿no?
Ahora
demuéstramelo y escribe sobre ellas. Cuando saques tu libro vienes y me regalas uno, para que estas pendejas sepan que tengo amigos inteligentes". –No sé si publique un libro algún día. –No seas mamón y escribe –concluyó. Una noche entré sin buscarla. Habían pasado más de seis meses desde mi última visita. Creí verla en un rincón, tambaleándose. Gritaba cosas que no entendí, pero eso no me impidió
reconocer
que
su
voz
se
había
vuelto
afónica.
Insultos al Dj y a las demás bailarinas. Los clientes le gritaban que se callara el hocico. No me atreví a llamarla. Desde mi rincón bebía cerveza tras cerveza, adhiriéndome a la pared, mientras escuchaba la manera en que
la masa
popular la agredía. Al fin me dispuse a sujetarla del brazo y sacarla de allí, pero a un par de pasos terminé volviendo el estómago hasta que los meseros me sacaron. ¿Había sucedido todo eso? No quería creerlo. No tenía los güevos para creerlo. Mis miedos me hicieron ir a otros tables, y sólo un año después, ya con el relato publicado en una revista local, me anime a regresar al Good Music. No veía a Nohemí por ningún lado. Una bailarina se acercó a mi - 21 -
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mesa y le dije que le invitaría una copa si me decía qué había sucedido con Nohemí. Ella se sentó sobre mis piernas y comenzó con el maldito guión de "cómo te llamas, de dónde eres, a qué te dedicas...” –Mierda, mujer. Dime qué pasó con Nohemí. Fue
entonces
que
ella
me
vio
con
un
semblante
serio,
rigurosamente profesional. –No
puedo
compañeras trabajan
hablar
que
aquí
de
ya
no
–contestó
en
un tono agrio. –Entonces ya no es tu compañera. –No nos permiten hablar de
eso.
¿Me
invitas
que
no.
de
mis
otra
copa? Le
dije
levantó
Ella
se
piernas
fingiendo un enfado. Escuché la voz del Dj provocando a los demás clientes. Intenté identificar si era el mismo de hace un año. Pero no lo recordaba. Un par de calles después me senté en la banqueta a esperar el camión. Dejé la revista en la banqueta.
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Las teiboleras juegan en Nokia Luis Valdez No tenía más de diez minutos en ese sótano ido a table dance, cuando esa mujer me abordó y dijo: ¿Me invitas una bebida? –No hasta que te vea bailar. –Pero si acabo de bailar, papacito. Es que todavía no llegabas. Yo seguía bebiendo mi cerveza Corona. –¿Y a qué hora vuelves a bailar? –Al rato, al rato. ¿Me invitas una bebida? –insistió. Carajo. Ellas tienen una especialidad en insistir. –Ya
te
dije
que
cuando bailes. Quiero ver cómo te mueves, mujer. Y en un parpadeo coqueto dijo: puedo
Bueno,
¿pero
quedar
me
sentada
contigo mientras juego en mi celular? No respondí y ya la tenía arrejuntada
en
mis
piernas. Inició un juego de memoria en su teléfono celular Nokia. –Qué flojera jugar a algo de memoria –le dije–. ¿Por qué mejor no bailas? –Si quieres te bailo en el privado, y me encuero y te hago que te vengas bien rico. –¿En serio? –Sí, hoy ando de buenas.
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Me faltaban dos tragos a la cerveza y le dije: Espera a que vaya al baño. Oriné
poco.
Era
la
primera
cerveza
en
más
de
una
semana. Sabía que no tenía más de 100 pesos en el bolsillo del pantalón. Detesto que las teiboleras anden encima de uno cuando menos dinero se tiene. Me dolió que hubieran ido esos días en que la pasaba bien, sin remordimientos. Algo pasó en este maldito mundo. Algo hizo que las cosas se jodieran. Salí del baño directo a la puerta de salida.
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El Culo del Mundo
cudemun.blogspot.com Réquiem para una alberca Julieta Cortés-Martínez
Si David Hockney estuviera aquí pintaría un cuadro perfecto: alberca simétrica, decorada con casa californiana. [Sin embargo] no hay Splash. Solo alguien que observa la hierba alrededor, el réquiem silencioso por la mantis, [la ausencia de Hockney] y la alberca cubierta por un plástico azul.
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cudemun.blogspot.com Mariposa de ciudad Julieta Cortés-Martínez
Tu piel
ciudad que no es la mía
un callejón sin beso donde paso los días llenando el recuerdo de insomnes alcoholes Quién soy yo ahora que me reconozco como traidora de la noche Mujer que escupe una estrella y luego otra en vano afán de apagar el sol con saliva de todos los besos Soy reina en la calle de la soledad delante de ella me desnudo dejo que me toquetee a la vista de hombres que desearía fueran tú Para qué sirve una muchacha como yo recorriendo la ciudad
arrullándose en ella
como en una madre de vientre aniquilado por el peso de tantos cuerpos que soporta Para qué sirve una muchacha a la que alguna vez le cortaron vena y piel piel que quedó en entredicho una tarde de otoño cuando desconociste mi rumbo sabiendo mi calle
mi casa que has andado
sin embargo
yo de ti
puras fotografías de una ciudad desvelada Resulta que no sé cómo llamarte Hermano
Amigo
Amor
Sietemesino
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Resulta que no sabes cómo llamarme Lejanía
Tristeza
Malamujer
Hierbamuerta Estos años me he dedicado a amar ciertos recuerdos que me has dejado una avestruz rapada una hojarasca escrita en verde letras
muchas letras
con las que me entretenía formando frases que pensé dirías a mi oído
Eres color de la niebla el mar que me contempla en
una
súbita
y
reiterada
costumbre caracola donde se escucha el presagio del mar que siempre es salado porque llora por ti Entre nosotros la playa no es
la orilla
la orilla es la humedad imperceptible que nos seduce
Cuando supiste que yo en la ciudad andaba como sin ti por una calle con nombre de eje sin centro sin cetro sin rey
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Cuando supiste que andaba levantando beodos quisiste romper mis huesos
ensalzándolos extraerlos
pulverizarlos a mordidas de dientes cuando te diste cuenta que sólo soy esa mujer que oculta las piernas en faldones de seda mujer
fácil
de encontrar
en la esquina del Pacífico helado quisiste correr por el mar atravesarlo con la espina dorsal sirviéndote de mástil desguanzado
fértil
querías encontrarme pero ya me había ido en un barco carguero al calor de un marino que deseaba fueras tú Sabes que si tuviera un acantilado una pradera me sentaría a esperarte pero sólo tengo la ciudad un aire atropellante del tumulto que abraza un trío que toca boleros contrahechos y torpes un mariachi de tres versos
siempre tres
Las luces trastabillantes de los semáforos de los bares la penumbra del hospital la voz de tragafuego me encienden me apagan matizan la pasión que arrastro como badajo Ya no hay manera de brillar cuando la luz de la ciudad opaca el rostro que me hace parecer mosto viejo
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El Culo del Mundo Soy ajenjo
cudemun.blogspot.com gesto de lo amargo
lugar común de un texto nuevo toda aquella palabra que se escribe entre comillas soy aquella muchacha que intenta mar y obtiene río Qué esperaba la mariposa si primero fue gusano Me voy con la mano hinchada de errores sin tu piel que muchas veces repaso en mi álbum me voy yendo entré
abierta
usaré la gabardina rota contra el frío marino que no hay en la ciudad mancharé de nieve mi nariz rodearé la plaza de toros en busca de una cornada cantaré todas las piezas musicales que no son de mi agrado me iré con mis borrachos con mi sueño a dormir sobre un cartón dorado Tal vez pienses que tu piel es mi ciudad y me des la llave pero soy arraigada a mi sueño y cada vez que te veo ir vuelvo a la rutina
al callejón sin beso
al cansado taconeo
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El Culo del Mundo
cudemun.blogspot.com Martes cobarde Vladimir Alekséi Rivera Pérez
Después de veinte años, después de recorrer las carreteras del mundo, de no tener patria, de perder la fe en las banderas, y no encontrar dios alguno que pague mis deudas, regreso a las básicas estadísticas y he perdido, he perdido todo cuanto se supone que debí ganar Qué tan difícil es levantarse cada mañana y descubrir que es hoy, pero nunca mañana. Qué tan triste es ser hombre de bien, serio, tranquilo, con buen crédito. Sobrio, soberbia es la mañana cuando tus ojos luchan por mantenerse
abiertos
y
el
alcohol
ha
perforado
tus
intestinos. Ésta no es la ciudad de los ángeles ni la ciudad de las montañas. Es la ciudad de las barras y las caguamas. ¿Qué pasó con las mentiras, con los sueños? ¿Acaso ya no vale la pena saber qué somos? Y me asaltas, vivo recuerdo de cuando era un niño. Tus
piernas
empezaron
por
alimentar
arrastrarían por los bares del olvido. Turbios son los días de los justos. - 32 -
los
deseos
que
me
El Culo del Mundo
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Aburridas sus tardes y frías sus sábanas. Quiero pasar mis tardes frente al televisor y saber que, al caer la noche, entre las sombras llegarás con tu larga cabellera
negra
y
tu
mirar
etéreo. Caminos, atardeceres y no más ocasos ni solitarias noches. Tú y yo, veinte años después. Revoluciones.
Terabytes
y
miles de besos que no tienen espacio en este verbo. Quiero pasar mi vida, despertar contigo entre mis brazos y en otros veinte años después, despertar a tu lado y ver tu caballera plateada con tu rostro lleno de arrugas y conocer cada una de sus historias, vivir mi vida junto a ti. Y finalmente comprender qué es destino.
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cudemun.blogspot.com Diálogos mortuorios (Fragmento) Armando Pacheco
(hojarasca ácaros tumbas a la hora despoblada el cementerio inicia su existencia espectros caminantes almas fardos luminosos sierpe en epitafios ahogando santos mármoles lentitud en sus pasos cadavérica la mirada la oquedad fulgurante de sus ojos -en la cercanía silencio en totalidad desnudo cubriendo la vergüenza la voz que se sumerge el llanto que se calla al recorrer las avenidas parques desolados estatuas árboles pinos flores marchitadas) -tengo el motivo de estar alegre ser perenne en mi manto besa mi cara mi estructura descarnada /en ti el espinazo está descansando extenuación de ayeres de trabajo rudo de cargar amoríos el sexo húmedo de la amante prostituta que ya te habita que ya te vive -tregua entre los orbes mientras alaridos rayos quiebran los mil cielos los mismos que tú cortejaste - 35 -
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en los veranos en las playas al recorrer los mares y escapar entre la bruma donde oculta una mujer absorbió tu adolescencia /el mar… la dicha de bañarse quedar de espuma nacer de ella introducirse en ese mundo en los arenales mutar en sal en pez multicolor en crótalo acuático paraíso azulverdosocristalino cienos (helechos adornos de tumbas marítimas) acaricia mi escasa piel con tu manto terso como la atarraya a su presa -criatura bebe de mis líquidos eternos agridulce sabor la demencia de tenerme esperma en la dúctil estructura de tu esencia que se duerme al igual que en los otoños en las bancas escondida en arbustos cómplice de una lluvia /la lluvia… ese cosquilleo por mis poros humedad penetrante fragmentos de cristal agua llanto del Altísimo de ángeles de los condenados de espectros ¿cómo no impregnarse de ella, de la saturación
de sus moléculas?
la lluvia… manantial divino desfogado (fuegos fatuos luciérnagas ermitañas a la deshora anuncio la capa en el rostro de ella mujer anciana fulgurante concavidad sus huellas en los cenotafios - 36 -
El Culo del Mundo
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la firma constante de existir -en la lejanĂa los ojos bien abiertos esperanza cĂĄnticos la sonrisa de quien se va de quien estĂĄ en la lista esperada vago con suerte con amiga con los pies en el umbral perpetuo con la cabeza santificada a la espera del bautismo de la entrega total de sus pesares)
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El Culo del Mundo
cudemun.blogspot.com Niña de luna Adán Reyes Román
He visto tu nombre de mujer clavado en los pétalos del río dibujando una senda plateada en mis manos carentes de ti; he escuchado tu cabello cómo crece en la mansedumbre de la noche como un animal adormecido que se extiende hasta mis pies; he mirado tus labios entreabrirse en la húmeda anacronía de mi cuerpo, en el recato con que te menciono a los fantasmas desvelados de la carne. Niña de luna mía, tersa dolencia, suavidad del campo en espera de la mañana, he respirado tu aliento de yerba fresca aletargada por un rocío de besos, de las palabras que se dicen a oscuras en el insomnio de la piel. Estás agolpada a un costado de mi cuello como un lunar ardoroso que se bebe mis huesos y mi nostalgia; llovizna deshilada de hojas tiernas he oído cómo te crece la voz en los frutos colmados de silencio, en la tonadita de cada estrella, en el tintineo de la flor. Solemnidad de luna, cándida, desgranada en mi necio llamarte para que me acerques la hiel, he visto, también, junto a tu córnea de grisú - 38 -
El Culo del Mundo
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el pálido lloriquear de mis ojos, el hambre infinita de tus brazos, la soledad perfecta con que te nombro. Niña de luna mía… sortilegio de mi canto.
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cudemun.blogspot.com Distancia Adán Reyes Román
Disidente la constelación que nos une como bocas perdidas a la orilla del mar, como estatuas fúnebres en medianía de las horas que se escurren y tiemblan. Nos besamos con el aire que se escapa al nombrarnos y nos estamos siempre lejos para no escondernos la piel de uno dentro del otro, para no morirnos en el naufragio de esta distancia que nos envuelve. Recuéstate toda en mis andares, en mi turbia memoria, en esta voz cansada que se bifurca; recuéstate aquí, con el arrebato de un saludo apenas audible, con la desesperanza del adiós irreconciliable, siémbrate en este recuerdo que nos invoca para saberte al menos, para estarte por fuera, aunque sea desde lejos.
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El Culo del Mundo
cudemun.blogspot.com
Metáforas para Vírgenes de Onán
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El Culo del Mundo
cudemun.blogspot.com VERSOS QUE HACEN OLAS Francisco José Rodríguez Puente González
Cuando me ofrecieron escribir un pequeño texto sobre el cine y la poesía debí pensármelo dos veces. En efecto, una tarea de esa envergadura le corresponde más a un doctor en estética, a un filósofo, que a un cinéfilo. Creo que el problema más grande es que el cine es muy fácil de definir: Imágenes
que
proyectadas
en
secuencia
a
una
velocidad
adecuada dan la ilusión de movimiento; por el contrario, la poesía no. Si nos atenemos a sus raíces, poesía viene del griego ποίησις (poyesis) que quiere decir creación. Luego entonces creo que, a reserva de que una discusión bizantina nos robe un par de años de nuestras vidas, la poesía se podría definir
como
creación.
un
De
acto
este
de
modo
llego a la conclusión (muy personal y quizá simplona) de que cualquier arte es ya
poesía
por
el
sólo
hecho de crear. Sin embargo, para no hacer de este un ridículo texto (evidentemente
sin
éxito)
convertir
que en
intente un
fenómeno
científico algo tan caótico (que no entrópico) como el acto poético, me limitaré a hablar de algunas cintas que por su contenido
profundo,
en
ocasiones
críptico,
pueden
considerarse cercanas a la poesía literaria y me dejaré de tanto lío que para eso ya se habrán escrito muchos libros.
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El Culo del Mundo
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Un tajo y de plata se llena el cielo. En la noche, en angulosa danza, un apuesto varón afila una navaja
de
rasurar.
La
ausencia
de
color
resalta
sus
marcadas ojeras y la pulcritud de su camisa blanca. El humo de un cigarrillo empapa su rostro con aroma delicioso. Un corte amplio pero breve en una uña y se da por enterado del filo de su apéndice plateado. Afuera, en el balcón, una luna llena es rebanada por el filo de una nube que no por casualidad la atraviesa en ese momento, funesto augurio. El hombre, un barbero aragonés, se coloca detrás de una bella mujer de mirada perdida y de un solo tajo hace brotar de su globo ocular una sustancia gelatinosa. Cuando Buñuel y Dalí empezaron a rodar su cortometraje Un chien Andalou (Buñuel, Dalí: 1929), ya habían quemado gran parte del dinero que tenían para su producción. En aquel
entonces,
los
españoles
simpatizaban
con
el
movimiento surrealista que se originaba del dadaísmo y que postulaba el valor de lo onírico y lo irracional por encima de lo mental y lo razonable. El título surgiría de un poemario de Buñuel: Un perro andaluz. Una serie de imágenes que no tienen ninguna relación entre sí nos hacen navegar en un mar que de tan colorido se nos presenta monocromático. Los impulsos sexuales marcan un cierto
ritmo
que,
a
la
postre,
haría
pensar
a
muchos
equivocadamente que el análisis freudiano le daría algún valor a una obra que únicamente existe por el placer de existir. Los mismos poetas dijeron que la redacción del guion fue automática, que eliminaban todo aquello que les hiciera sentir que el pensamiento racional empezaba a tomar las riendas. Metían sueños reales aquí y allá. Una mano siendo devorada por las hormigas, un hermafrodita, dos monjes y un piano siendo arrastrados por el villano/héroe. Unas nalgas - 43 -
El Culo del Mundo que
son
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amasadas
con
pasión
y
que
se
antojan
tan
prohibidas. Los mecanismos de este cortometraje obedecen más al impulso creador que a la construcción de un mensaje o de una interpretación. Años más tarde, ya sin la ayuda de Salvador Dalí, Don Luis
Buñuel
Portolés
dirigiría
su
tercer
filme,
un
mediometraje (el último silente) llamado L’Age d’Or donde nuevamente
una
visión
lúdica
pero
no
inocente
deshebra
imágenes que provocan a los sentidos, que excitan la mente, tan
tramposa,
buscando
significados,
sentidos,
interpretaciones. Como el infame Sísifo, están condenados a subir la piedra una y otra vez. Esta vez se permitió jugar con imágenes religiosas, tema que para él siempre fue un asunto que no le merecía la más mínima reverencia pero que siempre
abordó
con
escenas
de
mitología
la
implacable
tenacidad.
Sadiana,
autor
Vemos que
fue
también fuerte
influencia en su labor cinematográfica. Sobre la misma línea de los sueños, por qué no abordar también la cinta que lleva por título precisamente esa palabra.
Los diablitos y los ciruelos y una muñequita. La película Dreams de Akira Kurosawa (1990), el Shakespeare del cine japonés, fue coproducida
junto
con
Estados Unidos (Steven Spielberg aparece como productor ejecutivo de la
versión
internacional).
En
ella, el director nos permite
entrar
a
su
mente. Viajamos por sus sueños y descubrimos secuencias de - 44 -
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una poesía maravillosa. Sólo un director de la talla del gran Kurosawa era capaz de traer a la vida los cuadros de Vincent van Gogh que fuera interpretado por su camarada Martin Scorsese. Y los cuervos vuelan sobre el campo de trigo; las ondas en el agua y la carreta sobre el puente de Langlois inhalan el aire de las cosas, la luz rebota sobre su superficie y de repente todo a su alrededor está vivo; el movimiento los atrapó, aunque sea por un momento. Unas muñecas, los espíritus de los duraznos, reclaman, tras una marcha majestuosa, la muerte de los árboles cuyas flores festejarían ese día. Sus ropas blancas y naranjas y sus peinados maravillosos y la voz, la voz profunda, un reclamo, después arrepentimiento; la danza. Kurosawa se encuentra con un Oni que se lamenta. Este diablo
ha
mutado
víctima
del
holocausto
nuclear.
Son
resultado de este infierno monstruosidades con cuernos y daños irreparables a la flora y a la fauna del planeta. Es este mensaje, una apocalíptica fábula que cada vez está más cerca. La cinta revela no tres, si no ocho sueños.
En todos
ellos se reflejan aspectos del autor. Pesadillas y sueños desnudan al creador y nos permiten conocerlo en lo íntimo, en lo privado de la sala del cine.
Un
alegre
pretexto
para
perderse
en
un
paisaje
cinematográfico. Aleksandr Sokurov es un director de cine ruso, célebre por su
filme
Russkiy
kovcheg
(2002)
que
en
una
sola
toma
desarrolla la historia de Rusia al tiempo que damos una visita
al
museo
Hermitage.
Sin
embargo,
el
filme
que
abordaremos a continuación no es tan popular, pero sí es el más poético.
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Mat i syn (Sokurov: 1997) es una cinta dura, triste, sin concesiones. Un hijo amoroso cuida a su madre moribunda. Lentamente,
armoniosamente,
las
imágenes
inundan
la
pantalla. Esta dolorosa historia no es más que el pretexto para
inundar
de
imágenes,
de
paisajes,
de
pintura
en
movimiento. El hijo atiende a su madre con devoción, la alimenta, la conforta, cepilla su cabello. La toma entre sus brazos y la lleva a un último paseo. A la distancia, el murmullo del viento subraya su aislamiento. Al regresar, el final está cerca. El hijo da consuelo a su madre agonizante. Sale a dar un paseo. Al volver ya la vida se habrá terminado. El ritmo lento es parte fundamental de esta cinta, es parte
del
paisaje,
la
cámara
dolorosamente
fija,
los
colores tenues. Es en su conjunto un poema al amor puro, sin sexualidad, sin más exigencia que la reciprocidad.
La única manera decente de acabar con el mundo. Sobre la misma línea del uso de la velocidad como parte del lenguaje cinematográfico, el danés Lars Von Trier tiene una poderosísima
secuencia
inicial
en
su
filme
Melancholia
(2011). En cámara hyperlenta vemos un rostro que sería hermoso si no fuera tan inexpresivo; Una cara de palo tras la cual una lluvia de pájaros muertos; un reloj de sol que no marca el tiempo; una diminuta figura corriendo a la velocidad del caracol sobre la verde hierba; Nieve negra y una pintura que pareciera empezar a quemarse; Dos planetas: la Tierra y Melancholia, están a punto de terminar su danza macabra; Una madre avanza/se arrastra por un campo de pareciera
hecho
de
betún;
su
hijo
en
brazos,
golf que no
hay
esperanza ya; Un caballo se desploma, muerto; La mujer - 46 -
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desolada recibe una tormenta de langostas y en tan bíblico cuadro extiende los brazos, crística; Una divina trinidad más cercana al
tarot que al catolicismo, la novia, el
inocente, la hermana/madre, la luna, la torre, el planeta de la muerte; El beso mortal se anuncia: La mujer levanta los
brazos
y
ahora
está
rodeada
por
rayos
eléctricos,
recordamos a Nikola Tesla; La novia corre, arrastra tras de sí ramas y raíces que parecieran querer atraparla; Los labios
planetarios
se
aproximan;
Una
ventana
que
muestra el cercano fin; La novia flota, es un
nos
funeral
vikingo; El inocente afila una rama, la muerte se acerca con su cabellera rubia revoloteando; El beso de la muerte.
Porque todo se tiene que acabar. Concluyo este texto sin darle forma ni estructura claras. Creo yo que es mejor, más poético, rendirme al impulso que al estructuralismo. Sólo dejo aquí un poema que escribiera Claudio Isaac a quien fuese su mentor, Don Luis Buñuel:
Alguna vez apunté la idea de que a Magritte le pertenecerá
para
anochece
las
y
siempre
el
momento
siluetas
de
los
en
árboles
que se
recortan, marcadamente oscuras, ante un cielo profundo y luminoso.
Esta noche las nubes han estado atravesando la luna
-una
y
otra
vez,
en
formaciones
alargadas. Inevitablemente he pensado en ojos y navajas y he confirmado que a partir de 1928
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esta imagen ocasional del cosmos te pertenece, Luis Buñuel.1 Tras lograr leer el texto sin hacer uso de sus lentes exclamó el celebérrimo aragonés: “Bien. Voy a anunciar que éste es el tipo de letra oficial para escribirle a Luis Buñuel.”2
1 2
Isaac, Claudio, Luis Buñuel: A mediodía, CONACULTA et al., México D.F., 2002, pp 42-44 Ibidem
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