ноябрь 2015
Темная сторона осени
2
3
Содержание ноябрь 2015
4
20
Сон Ханы
35
Белое утро
48
Иней на траве
63
Формалин
72
Амбивалентность
87
Символы смерти
94
Крадущая души
102
Грань
110
А потом возвращайся
118
BeWitched
5
6
Люди Опиума Тексты Анна Дергачева (Динека) Аня Духарева Екатерина Зубарева Ксения Львовская Олег Лутин Мисима Марина Екатерина Мыкалкина Татьяна Фрам Верстка Дарья Крупкина
Обложка Фотограф: Дарья Крупкина Модель: Анна Лиса
7
Письмо редактора
Всем привет. Я долго шла к журналу и к этому выпуску, но наконец-то он увидел свет. И вместе с фотографами и авторами текстов я надеюсь, вы сядете с кружечкой чая или кофе, уютно устроетесь и прочитаете этот выпуск, окунаясь в его неторопливую и вязкую атмосферу. Ведь ноябрь - самая темная часть осени. Время жечь огни и пережидать неожиданно темные ночи и вновь холодные дни. Смотреть, как топорщатся голые ветви, и ждать снега. Мы надеемся, этот журнал привнесет вам немного тепла. Немного огней. И немного сумрачной осени. Дарья (Мэй) Крупкина
8
9
Фотограф: Анна Залетаева https://vk.com/dreamonarphotomoscow ania-elf@yandex.ru Модель: Людмила Караманова
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
СОН ХАНЫ Фотограф: Ксения Синявина Модель: Александра Черкашина Текст: Екатерина Зубарева
20
21
Хане снятся странные сны. Каждый вечер Хана ждет их. Стоит вспыхнуть огням – она встает из-за стола и откладывает дела. Идет в комнату. Ложится. Закрывает глаза… Хане снятся странные сны. И в них она уже не она. В них мир пуст. Мир тих. В мире нет людей и машин. Нет городов. Не стучит трамвай, не горит экран. Этот мир очень мал. Он – ее, но он – и ничей. Ей хочется быть хозяйкой, но пока она лишь гостья. И в волосах ее – огонь, а ноги босы… смешные отпечатки остаются на песке, когда Хана идет по берегу. Часто в этих снах Хана одна. Блуждает. Ищет. Бежит. Она не знает зачем. Она не знает куда. Этот мир мал. Не убежать. Она стоит. Она ждет. Порой Хана видит его. Хана чувствует его. Образ неважен. Он хозяин этого места. Он любит ее. Он знает ее. Но знает ли Хана ту себя, что помнит он? Он приходит и смотрит Хане в глаза. «Останься», – говорят его глаза. «Посмотри, у нас есть дом, у нас есть мир, у нас есть все», – говорят они. И просит он: «Вернись», – из раза в раз.
22
23
24
25
26
27
28
Хана встает. За окном – рассвет. Чайник на плите. Она одна. Ее мир – бег и дела, ее мир цифры и суммы. Она не помнит себя. Кем она была? Зачем он зовет ее вернутся туда? Можно ли ей вернутся туда? Хочет ли она? Сегодня ночью она вновь закроет глаза. Сегодня она узнает его. Так говорит она себе всегда. Раз зовет – значит, нужна. Но кому нужна?
29
30
Хана идет по берегу. Следы на песке. Ветра нет. Вода чиста. В ней облака. Низкие как туман. В воде она видит себя. Но не себя. Она видит ее. Ту, что нужна. Память и прошлое. Потеря и боль. Вместе и врозь. Навсегда. Сказать – да? Рассвет.
Ей не вернутся. Знает она. Хана закрывает глаза. Да… ♦
31
32
33
34
БЕЛОЕ УТРО Фотограф: Виолетта Костырева http://vk.com/violet.photo https://www.flickr.com/photos/violetvioletus/ https://www.facebook.com/violet.violetus https://instagram.com/violet_violetus/ Текст: Мисима Марина
35
36
37
Небо легло на лес мутной серой тяжестью. Я подняла голову – бескрайняя пелена, ни одного просвета, ни одной птицы или облака. Взгляд упирался в пустоту, я чувствовала ее всем телом. И звуков не было: будто тонешь, а над головой давящая масса воды. Я шла - с этого все и началось, с моих шагов, - шла, смотрела вниз, видела мелькающие босые ноги, облепленные желтыми мокрыми листьями. Тропа ползла, петляла, как змея, замысловато огибая плотно стоящие деревья. Проходя мимо, я чувствовала вязкий, терпкий запах сырой коры, крохотными янтарными звездочками поблескивала выступившая на стволах смола. А я все шла и шла, времени не было, и пространства, казалось, тоже. Это было похоже на сон, превращающийся в неопределенный кошмар, когда чувствуешь, что-то пошло не так, пытаешься понять, но только еще больше путаешься в собственных фантазиях. Мне начинало чудиться, что я раз за разом вижу одни и те же устремленные в пустоту ветки, одни и те же смятые листья лежат на тропе. Захотелось проснуться, выйти из этого нечеловеческого мира… Вдруг лес кончился, тропа вильнула еще несколько раз и стрелой понеслась к горизонту. Я остановилась на опушке леса, расступавшегося в обе стороны. Из-под земли медленно сочился молочный туман, плотно обволакивая деревья. И снова ни звука, ни единого движения во всем этом завороженном месте. Ни единого… Кроме странной темной полосы, внезапно выступившей из-за белой занавеси тумана. Она росла, вытягивалась, будто хищное кошачье око, превращаясь в фигуру, в женщину, медленно плывущую мне навстречу. Лицо, неясное и бледное, ничего не выражало: ни радости, ни печали. Она походила на оптическую иллюзию, необычное дерево, возникшее из мглы. Она двигалась ко мне плавно, по воздуху, не делая ни шага, все ближе и ближе. Ее темные глаза вдруг оказались совсем рядом, заглянули в меня – прозрачные, озерные глаза, заглянули и поволокли за собой…
38
Я проснулась. Часы на камине вызванивали полдень, солнце пятнами пробиралось в комнату, жарко нагревало пол, мебель – все, до чего могло добраться. В старом сельском доме много таких маленьких радостей: старые запахи, тихие шорохи, скрипы рассохшихся половиц, слышно даже, как садятся на крышу птицы, цепляются за нее маленькими острыми коготками. Поселок давно был заброшен, многие умерли, остались только старики, их дети сбежали из этой глуши. И все же деловитая суета добралась и сюда: где-то недалеко рыли карьеры, время от времени доносились звуки работающих машин, особенно по ночам – тогда казалось, будто где-то вдалеке проходит, лязгая железом, товарный поезд. Я вышла на крыльцо. Вера грелась на солнце, обхватив колени руками. Услышав шаги, обернулась и подвинулась, я села рядом. Долго молчали, впитывая последнее, закатное тепло лета. Я вдруг обрывками вспомнила свой сон – он так странно контрастировал с окружающим, как будто что-то вынырнуло ночью из глубины моего сознания и снова ушло под воду. И все же не давало покоя чувство узнавания, чудилось нечто знакомое в этом лице с темными глазами. Посмотрела на Веру: у нее тоже прозрачные глаза, но не такие темные, не пустые. И все же очень похожие.
- Знаешь, что мне приснилось?
Вера медленно вышла из задумчивости и взглянула на меня. Да, глаза те же. Я рассказала ей сон, хотя помнила не все, только урывками. Вера долго слушала, склонив маленькую, завитую голову, потом сказала:
- А, это моя сестра, ты видела фотографию.
Она, кажется, даже не удивилась мрачности моего сновидения. Только задумалась еще больше. Я вспомнила, что и правда видела снимок похожей молодой женщины, но вскользь, не вглядываясь в черты. Вера вдруг подняла голову и посмотрела прямо на меня: - Она мне часто снится, и другим тоже, она пропала, давно уже. И снова замолчала. Сидела, слегка раскачиваясь на краю ступеньки. Она казалось такой нежной, маленькой и хрупкой. Вьющиеся русые волосы закрывали лицо, иногда она поднимала голову и сквозь них смотрела на солнце, тогда глаза становились совсем хрустальными, мерцающими, а зрачки сжимались в едва заметные точки. Все в ней было таким теплым и юным. Или мне так казалось из-за разницы наших лет. 39
До ужина мы больше не говорили о ее семье, о сестре, просто гуляли и больше молчали. Только вечером, после ужина она немного рассказала о ней. - Мы были подругами, настоящими, хотя она стала мне одновременно и мамой, была гораздо старше и умнее. Лето мы всегда проводили здесь, как все дети, ничего серьезного не делали, гуляли, плавали, лазали по обрывам у реки, часто убегали в лес, в самую глушь. Раз даже наткнулись там на кладбище, бежали и вдруг из-под земли выросли старые ржавые кресты, она порвала свое платье, а я сильно поранила ногу. Странно, но кладбище не было жутким или же мы были детьми и не могли понять в полной мере, что это. Оно скорее было тихим, сливалось с лесом, солнце пронизывало ветви деревьев и ложилось на кресты, они ярче сияли под его лучами, казались почти новыми. Потом мы часто туда ходили, хотя в деревне все суеверное население сторонилось этого места. Особенно поздним вечером и ранним утром, когда над рекой и над полями встает густой белый туман, заползает в лес, он такой плотный, что не видно ничего на расстоянии вытянутой руки. Но мы не боялись. Никогда. Я и сейчас не боюсь. Только потом сестра выросла и уехала, стала совсем взрослой и самостоятельной. Я до сих пор не знаю, что с ней случилось. Родители не говорили. Она вернулась домой, худая, бледная, в черном. Что-то пошло не так в ее взрослой, самостоятельной жизни. Мы все это чувствовали. Мне она ничего не рассказывала, считала, что я слишком мало понимаю. Хотя я верю, что могла бы ей помочь. Мы много общались, но она была так грустна, казалось, она отдалилась от меня на миллиард лет, она стала древней, чужой, не из этого времени. Думаю, такое случается с людьми, когда они переживают сильное горе. А ее горя я не знала. Она часто уходила гулять одна. Однажды так и не вернулась. Ушла утром, в самый туман, многие думали, что заблудилась, упала в яму или еще что, искали ее долго, так и не нашли.
40
Вера замолчала, стало так тихо, что слышно было, как неистово бьется о лампу ночная бабочка. Стучал маятник часов, на столе в желтом свете маслянисто поблескивали голубоватые чашки. Не хотелось ни двигаться, ни говорить. Но Вера вдруг сказала: - Я думаю, она там, на кладбище. Если могло с ней что-то случиться, то только там. Я уверена, туда она ходила, когда становилось совсем плохо. Это место вызывало у нее и самые светлые воспоминания о нас, о детстве, и самые темные, о которых я не знаю. Возможно, и сон тебе неспроста приснился, есть в этом смысл. Только какой?.. Несколько дней после этого Вера ходила грустная, задумчивая, потом снова повеселела, снова начались долгие прогулки. Раз я даже застала ее на чердаке разбирающей старые ненужные вещи. Она стояла у окна, смотрела вдаль, на лес, и широкие полосы света пронизывали ее насквозь, искрились в глазах, в волосах. Кружащаяся в воздухе пыль принимала причудливые очертания, окутывая девушку, словно золотистый ореол.
А сны мне больше не снились…
41
42
43
Приближалась осень, воздух посвежел, огрубел, медленно облетали листья, туманы становились все гуще, все белее. Лес стал сумрачным и сырым, небо бесцветной ладонью закрывало землю. Рано утром я проснулась с тревожным предчувствием. Стояла жуткая тишина. В окне было белым-бело от тумана, мир за пределами дома исчез в этой снежной мгле. Я долго лежала в постели, но что-то мучило, не давало покоя… Вера… через холодный дом я прошла в ее комнату: постель была пуста, смяты простыни. Вера! Ты где?! Здесь очень холодно, надо затопить печь! Тишина. Становится все холоднее. Только сейчас я заметила, что входная дверь открыта настежь. Вышла на крыльцо – и белая мгла стеной встала передо мной. Такая, что ничего не видно на расстоянии вытянутой руки. Ни темного силуэта, похожего на кошачье око, ни хрупкой светлой девушки… ♦
44
45
46
47
Иней на траве Фотограф: Анна Залетаева vk.com/dreamonarphotomoscow elf@yandex.ru Модели: Анна Степанова и Анастасия Семеренко Текст: Екатерина Мыкалкина
48
49
50
Перед смертью мать сказала мне: «Единственный человек, который поможет тебе в трудной ситуации – это твоя сестра». Тогда я не обратила на эти слова внимания, слишком была убита горем. К тому же, моя сестра в то время уже год как спала. Да, просто спала. Как спящая красавица. Она уснула в тот день, когда мы узнали, что ее любимый погиб. Он ушел на войну, стремясь заработать положение, стать состоятельнее и жениться на ней. Она его отговаривала, ведь наши родители в любом случае разрешили бы свадьбу. Но он был непреклонен. Когда нам сообщили трагическую новость, сестра не потеряла сознание, не залилась слезами, только ее взгляд будто остекленел, она поднялась к себе в комнату и уснула. Мама говорила, что так она пытается пережить свое горе. Мне запрещали ее будить. Если уж лучшим врачам королевства это не удалось, то мне лезть в это дело нечего. Не скажу, что я тайком не пыталась, но у меня ничего не получалось. А когда неожиданно заболела мама, и врачи сказали, что ей осталось жить пару дней, я отчаянно искала способ разбудить сестру, но так и не смогла. И вот прошло три года. Отец снова надумал жениться, что, наверное, и правильно. Ему трудно быть одному. А у меня через пять дней должна быть свадьба, и в этот день, как никогда, мне нужен совет, как поступить. Тогда-то я и вспомнила мамины слова и поднялась к сестре. Умиротворенная, темноволосая, слегка бледная, но все равно очень красивая лежала она на кровати. Я редко заходила к ней и еще реже с ней разговаривала, хотя врачи считали, что это полезно. – Знаешь, у меня скоро свадьба, – сказала я. – Отцу очень нравится мой жених, и он сияет от счастья, предвкушая это событие. Но я не уверена, что хочу замуж… он хочет увезти меня отсюда в город. От тебя, от отца, от нашего дома. А я не хочу уезжать. И я знаю, что он меня не любит. Точнее, я это чувствую. Он довольно богат, но ходят слухи, что деньги достались ему не честным путем. Отцу все равно, что там болтают люди, а меня это смущает. Я пыталась расспросить его, но он постоянно уходит от ответа. И он запрещает мне гулять одной по полям и вересковым пустошам. Помнишь, как мы любили гулять там? Особенно осенью, когда еще не слишком холодно, но по утрам на траве появляется иней и идет пар из рта, и можно лежать, тесно прижавшись друг к дружке, и смотреть на облака. Он говорит, что это не прилично. 51
52
53
54
55
Я посмотрела на сестру. Ее глаза по-прежнему оставались закрыты, она была далеко от меня, за три девять земель, хоть мы и находились в одной комнате. И тогда я разозлилась. Я схватила ее за руку и начала трясти, что есть силы. – Конечно, тебе хорошо, спишь тут, спряталась от своего горя во снах, а на других тебе наплевать! Мне просто нужен твой совет. Один раз в жизни, чтобы понять, что я все делаю правильно, – кричала я. Слезы катились по щекам, не выпуская руки, я обняла ее. – Прости меня, – прошептала я, – мне просто надо понять, как поступить. Знать, что я тебе нужна. Что я
56
Вдруг я почувствовала, что ее рука на секунду легонько сжала мою. Отшатнувшись, я стала внимательно вглядываться в ее лицо. Она не проснулась, выражение ее лица не изменилась. Но я знала, что она слышала меня, и что это был знак. Я улыбнулась, вытерла слезы рукавом, поцеловала ее и вышла из комнаты. Было раннее утро, солнце появилось из-за горизонта, и иней на траве заискрился. ♦
57
58
59
60
61
62
Формалин Фотограф: Павел Hjorvind Курмилев Место: Прага (Королевские сады, Летний дворец (Бельведер) и Зал для игры в мяч) Текст: Анна Дергачева (Динека)
63
64
65
66
67
Город, который был Ее маленькой личной Меккой. Город, который долгие годы оставался красивой несбыточной мечтой, хотя, казалось бы, просто протяни руку. Но сезон сменялся сезоном, на место детских восторженных надежд пришли взрослые серьезные заботы, и мир вдруг оказался таким до отчаяния простым и однозначным, слово шоссе, с которого не свернешь. Ни радостей, ни сюрпризов, ни щекотавших нервы неожиданностей – даже огорчениям и тем не оказалось места. Не жизнь, а вязкое существование в банке с формалином, в маленькой чертовой банке с толстыми стенками из мутного стекла да с закрученной намертво крышкой. Толкнет кто неосторожно (в метро в часпик да в утренней очереди за нелюбимым, но почемуто так необходимым кофе), встряхнет неосторожно мерзкую баночку – поднимется мутная взвесь и медленно осядет. Будто ничего и не было. И снова по привычному маршруту «работа-дом-работа». А захочешь вырваться – так сил не хватит. Поздно, матушка, метаться. И все-таки Она здесь, в городе, что пахнет грибным дождем, мхом и желтеющей листвой. В городе, где так легко позабыть про суету и бессмысленность серых офисных будней, чтобы бродить без цели по узким петляющим улочкам, сошедшим с матовых открыток; вслушиваться в дребезжание исторического трамвайчика или греть озябшие руки о кружку с глинтвейном. И воздух здесь какой-то другой, непривычный – вкусный. Не город, а искусно сплетенные кружева из звуков и запахов, из бесчисленных мостов, исторических, словно нарисованных, зданий, красных черепичных крыш. Так хорошо, что и возвращаться не хочет. Да и не нужно. Да и некуда.
Конечная остановка. Просьба освободить вагоны.
«Земля к земле, пепел к пеплу, прах в праху в
надежде на воскресение…»
♦ 68
69
70
71
Амбивалентность Фотограф: Лада Черненко Модели: Reed Lowland Lina Luna Текст: Ксения Львовская
72
73
74
75
76
77
Этот мир был рожден с разделения света и тьмы, Из химерной, вневременной массы – из пустоты. Так просто: половинка плюс половинка – полярности. Дихотомия. Борьба и единства – основа реальности. Основа жизни. Или – или. Черное или белое. Простота выбора. Ты или зло, или добро. К черту серое! К черту амбивалентность! Люблю… ненавижу… Делай выбор! Ищи свою сторону, эй, слышишь! Или! Или люби. Или ненавидь. В точке, где и то, и другое – слишком больно – Полярности резонируют, сердце вдребезги. Довольно! Этих историй, Где свет и тьма вместе, Где инь и ян вместе, Где плюс и минус вместе. Это не любовь, детка, а пожирающая изнутри страсть. Это бездна. Не выбраться, только пасть и упасть. Одержимость. Зависимость. Ломка, без дозы. Как поется в той песне? Помнишь? «Пистолеты и розы» Ты отдашь ему сердце, всю любовь. Что в остатке? Шрам через всю грудь? Заплатка стоит на заплатке? Выключи чувства. Позволь крови свернуться. Только время – Лекарство на все случаи жизни. Тьма посеяла семя, Тебе выбирать – удобрять ли почву обидой, безудержно злиться? Невинность, увы потеряна. Но даже разбитое сердце однажды сможет забиться. ♦
78
79
80
81
82
83
84
85
86
Символы смерти Фото: Катя Шиня Текст: Аня Духарева
87
Я видел Смерть много раз и знаю, о чем говорю. Она не похожа на старуху с косой. Или женщину с разрисованным лицом, как в мексиканских культах. Скорее на девушку с волосами цвета луны. Не думайте, что я сошел с ума. Я видел ее не на улице и не в очереди в магазин. Но каждый раз, когда Смерть приходила за кем-то из моих близких или пыталась забрать меня… накануне я всегда видел ее во сне. Первый раз она пришла душной августовской ночью. Я долго не мог уснуть, но когда, наконец, закрыл глаза, увидел ее. Она шла через бесконечное пшеничное поле. Вся в кружеве. Волосы ее струились как лунный свет. Смерть срезала пшеницу острым серпом. Одной рукой она нежно брала колоски, а другой уверенно и быстро срезала их и опускала в большую корзину у ног. Так она собирала пшеницу, пока все поле не стало пустым. Там, где раньше было золото, осталась голая земля. Вся пшеница была в ее корзинке. Тогда Смерть взяла из нее один колосок, вынула из него семена и бросила в опустевшее поле. Через какое-то время все поле было засеяно вновь, а молодые ростки пробивались через землю.
На следующее утро не стало Саши.
В следующий раз Смерть пришла уже осенью. Мы стояли с ней в лесу под падающими листьями. Я пытался разглядеть ее лицо, но она прятала его за волосами. Так я понял, что она пришла не за мной. Заглянуть ей в глаза – уже никогда не вернуться. Не знаю откуда, но я знал это. Листья кружились над нашими головами, оголяя деревья. Когда последний лист с последней ветки мягко лег на землю, Смерть опустилась на колени. Она осторожно ворошила листья, словно старалась не потревожить лишний раз засыпающий лес. Она чтото искала. В конце концов, из моря листьев она достала человеческий череп. Бережно неся его перед собой, Смерть ушла в темноту леса.
88
С утра я не мог найти себе места, обзванивая и обзванивая знакомых, пока не понял, что моя мать уже давно сидит в своем любимом кресле абсолютно неподвижно. Мне снилось, как Смерть дарила цветы моим любимым, а на следующее утро они умирали. Снилось, как она вывязывает косы на спицах, а затем рвет их. Это было весной. И после каждого сна кто-то из моих близких уходил навсегда. Я не видел ее несколько месяцев, но зимой она пришла вновь. Смерть сидела у моей кровати, а я лежал, боясь глубоко вздохнуть. Она смотрела то на меня, и я чувствовал ее взгляд, то на свечу на окне, которую я забыл потушить. Смерть встала и открыла настежь окно, а ветер затушил мою свечу. Я сел на кровати, но Смерть словно растворилась в воздухе. Я подошел к окну, чтобы закрыть его. Смерть стояла на улице. В одной руке она держала другую свечу. Ее пламя не дрожало на холодном ветру. Смерть протянула эту свечу мне. Но я не взял ее. Мне было страшно. Тогда она медленно рукой откинула свои серебристые волосы. Я увидел ее лицо. Она улыбалась мне. Безмолвно она вновь протянула мне свечу, и я взял ее. Я не зря боялся. В этот раз она пришла за мной.
Но когда я взял ее за руку, мой страх остался позади. ♦
89
90
91
92
93
Крадущая души Фотограф: Татьяна Румянцева Модель : Елена Анисимова Текст: Олег Лутин
94
95
96
97
Ночь и лес, Луна, туман, Шепот тихий – то обман, Ведьма, ведьма в лес брела, Души детские крала. Мать-Природа, Мать-Луна, Ведьма нас свела с ума, Нам неведом больше страх, Слепо мы бредем впотьмах. Лунной ночью берегись, Лунной ночью затаись, Знай, проснешься – нет спасенья, Ведьма хуже привидения! Словно призрак, словно демон, Приворот нашепчет ведьма, Поцелует тебя страстно, Душу сгубишь ты напрасно! Мчится, мчится ведьма в лес, Тяжкий носит она крест, Духам древним, духам темным Дух людской она приносит. Под Луной, в клубах тумана, Слыша шепот лишь обманный, Ведьма жертву принесет, Красоту свою спасет. Пусть красива, как Луна, Но опасна та краса, То обман сил тьмы ужасных, Колдовства то плод прекрасный. Бойся, бойся ведьмы ты, Не обман в легенде, быль! Брат твой старший ей загублен, Сказок он совсем не слушал!
98
Но тебя я заклинаю, Коль ты душу потеряешь, Не беги за ведьмой в лес, Словно бешеный ты пес! Лишь заблудишься в лесу, Будешь выть там на Луну! И еще… прости меня… Твоя ведьма – это я! ♦
99
100
101
102
Грань Фотограф: Леся Поминова Модель: Наташа Конюхова Текст: Дарья Крупкина
103
104
Хрусткие крылья бабочек падали вниз. Касались лица, скользили по коже, невесомыми листьями падали на землю. Не спасти, не догнать… возродить?
- Что-то ты подозрительно молчалива сегодня.
Мой спутник небрежно прислонился к дереву, а его голос, кажется, шелестит в высохших травах. Я пожимаю плечами и стараюсь забыть о подмерзших крыльях бабочек.
- Что за ерунда?
Как и всегда в этот день, мой спутник раздражен. А может быть, все дело в том, что он ненавидит возвращаться, но вынужден делать это каждый год – пока ктото зажигает огонь, пока кто-то ждет его. Наклонившись, он прикасается рукой к бабочке, и ее крылья трепещут. Она взмахивает ими раз, другой, и наконец, оживает. - И ты мне говоришь о ерунде? – ехидно замечаю я. – Этой бабочке не выжить, уже снег ложится.
- Я дал ей немного времени найти тепло.
И мы снова застываем, ожидая, когда опустится ночь. Когда же придет наше собственное… нет, даже не тепло. Но воспоминание о нем. Когда огни, что зажигают наши еще живые друзья и родственники вновь вспыхнут маяками и призовут нас к себе. И мы шагнем им навстречу, приблизимся. Ведь в ночь Самайна граница между мертвыми и живыми как никогда тонка. ♦
105
106
107
108
109
А потом возвращайся Фотограф: Яна Горбовская https://instagram.com/raenrin/ Текст: Татьяна Фрам https://vk.com/framweb
110
111
112
113
Когда наступит осень, и деревья станут отдавать свою дань земле: кто-то резко, отчаянно, будто сжигая за собой мосты; кто-то смиренно и четко в срок; а кто-то нерешительно, будто до последнего надеясь на чудо. Когда взойдет полная Луна, и все потайное, теневое, скрытое озарится серебряным, острым светом. Когда опустится ночь, скрывая все напускное, лишнее – и отчетливо проявятся истинные желания и суть вещей. Когда устанешь ходить по замкнутому кругу, когда замкнешь круг. Приходи.
Выходи в поле, выходи в лес.
Жги костры, любуйся пламенем. Обнимай деревья. Вой в голос, рассказывай о себе Луне. Собери колдовские травы, обернись дикой кошкой, нащупай потайной след. Пропусти огонь по своему телу, дай пламени встать в полный рост, отразиться в твоих глазах. Стань пламенем, стань энергией, стань стихией. Расскажи о себе звездам, найди в себе звезды. Рассыпься искрами по траве, соберись воедино. Охоться на себя, лови себя – и не держи.
А потом возвращайся.
Расчесывай косы, перебирай холодные гладкие камни. Смотри на затихающее свечное пламя. Придумывай истории, гладь мягкую шерстку домашней кошки, пеки пироги с алыми ягодами, настаивай пряные травы. Наблюдай занимающийся рассвет и тихонько улыбайся – теперь ты знаешь, чему.
114
115
116
117
BeWitched Фотограф: Дарья Крупкина Модели: Олег Лутин Карина Круглова Мисима Марина Виктория Сальникова Стю
118
119
120
121
122
123
124
125
126
127
128
129
130
131
132
133
134
135
136
137
Контакты Главный редактор: fleurdemai0@gmail.com Маленький магазинчик ужасов: https://vk.com/curiosity_shop
138
Появится ли следующий выпуск - целиком зависит от вас, читатели! Ставьте лайки, высказывайте комментарии в посте с журналом в Магазинчике. Пишите письма. И если вам придется по душе наша затея, то мы обязательно продолжим.
139