STATEMENT

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‘’Un amor como ese era una enfermedad seria. Una enfermedad de la que nunca terminas de recuperarte’’. -Charles Bukowski-

Y… ¿Que es el arte sino una enfermedad?, una enfermedad que no sana, que te revuelve las entrañas y te consume hasta el más mínimo aliento y fugaz pensamiento, que puede llegar o no, a ser plasmado dependiendo de la experiencia, la experiencia de una mente desequilibrada que busca en su más sincera locura representar algo cuerdo para complacer a una sociedad carente de sentimientos y valores, donde la verdad reside en las apariencias y no en el discurso.

Creo rotundamente que en mi corta trayectoria sería un delito proclamarme artista, cuando solo soy una compañera de baile que intenta no pisar mucho sus tacones, aunque a veces no pueda evitar querer hacerlo, pues, sabiendo que voy a morir, prefiero morir sabiendo que voy a ser matada por algo que amo. Yo soy el medio para un fin no muy claro, mi obra es un delito; mi arma la brocha y el crimen: el lienzo, donde se esparcen mis ideas, ideas llenas de colores que vibran y se entrelazan en grandes planos, buscando llenar de vida aquello que hoy se encuentra repleto de decadencia, mi obra es dar voz a aquello que se encontraba olvidado entre escombros y tonos de color gris, es gritarle a la memoria para avivar los sentimientos como se aviva el fuego y la pasión.

Una contraposición que puede parecer una paradoja incluso un ataque a la misma razón que se revuelve en mi cabeza para acabar haciendo lo que le viene en gana. Podría decir que yo soy libertad, pero le estaría faltando al respeto puesto que son muchas las piedras que no me dejan expresar con rotundidad aquello que buscas pero nunca encuentras.

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Love like that was a serious illness. A sickness from which you never quite recover.’’ -Charles Bukowski

And... What is art if not an illness, an illness that does not heal, that turns your insides inside out and consumes even the smallest breath and fleeting thought, that may or may not be captured depending on the experience, the experience of an unbalanced mind that seeks in its most sincere madness to represent something sane to please a society lacking in feelings and values, where the truth resides in appearances and not in discourse.

I firmly believe that in my short career it would be a crime to proclaim myself an artist, when I am only a dance partner who tries not to step too much on her heels, although sometimes I cannot help wanting to do so, because, knowing that I am going to die, I prefer to die knowing that I am going to be killed for something I love. I am the means to a not very clear end, my work is a crime; my weapon the brush and the crime: the canvas, where my ideas are spread, ideas full of colours that vibrate and intertwine in large planes, seeking to fill with life that which today is full of decadence, my work is to give voice to that which was forgotten among rubble and shades of grey, it is to shout at the memory to enliven the feelings as fire and passion are enlivened.

A contrast that may seem a paradox, even an attack on reason itself, which is churning around in my head to end up doing whatever it wants. I could say that I am freedom, but I would be disrespecting it, since there are many stones that do not allow me to express categorically that which you seek but never find.