IMAGEN Y LITERATURA
Siempre que el fotógrafo concibe en su fantasía una imagen, está escribiendo una página literaria. Las imágenes se convierten en letras y los objetos fotografiados rebasan la realidad. Pedro Taracena, www.emagister.com
A BIBLIOTECA JOANINA. A construção foi iniciada por ordem do rei D. João V, na primeira metade do século XVII (entre 1716 e 1724), o autor do projeto é desconhecido. É também conhecido como 'Casa da Livraria' abriga uma bibliografia importante coleção do século XVI até o século XVIII, com um total de mais de 300.000 volumes, só pode ser consultado por pesquisadores.
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Biblioteca de la Universidad de Coimbra ﾃ］gela Verdasco Gonzﾃ｡lez
Posso aspettare il tempo giusto che mi riporti indietro,
Puedo esperar el momento adecuado llĂŠvame de vuelta,
o posso andare avanti alla cieca, aspettando a tempo perso
o puedo ir a ciegas, esperando recuperar el tiempo perdido
il momento giusto.
el momento adecuado.
(E non è mai il momento giusto).
(Y nunca es el momento adecuado).
(Movimiento per la Emancipazione della PoesĂa)
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Movimiento per la Emancipazione della Poesía Elena Mª. Alfonso Andrés
Atenea: Siempre y en todas partes, cuando tengamos que actuar, estaré a tu lado para ayudarte.[...]Para ello voy a transformarte. Quitaré el color y la tersura de la piel que recubre tus flexibles miembros, haré que caigan los hermosos cabellos rubios de tu cabeza, te cubriré de harapos que llenen de horror a las miradas de los hombres, haré pitañosos tus ojos, tus ojos siempre bellos, a fin de que parezcas un ser despreciable a los pretendientes. [...]Esto dijo, y habiéndole tocado con su varita, su tersa piel se arrugó sobre sus flexibles miembros; cayeron de su cabeza los rubios cabellos; la piel de un hombre viejísimo cubrió su cuerpo; los ojos, tan bellos antes, se le llenaron de úlceras y legañas; sus vestiduras se convirtieron en sucios y desgarrados harapos, tiznado por el humo. Luego, Palas Atenea, echándole a la espalda la raída piel de un ciervo de ágiles pies, le entregó un báculo y un astroso zurrón formado por jirones curcusidos colgados de una correa.
FRAGMENTO DEL CANTO XIII DE LA ODISEA DE HOMERO
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Lectura vagabunda Francisco Javier RodrĂguez Torres
“Then the face of Big Brother faded away again and instead the three slogans of the Party stood out in bold capitals: WAR IS PEACE FREEDOM IS SLAVERY IGNORANCE IS STRENGTH. But the face of Big Brother seemed to persist for several seconds on the screen, as though the impact that it had made on everyone’s eyeballs was too vivid to wear off immediately.” Nineteen Eighty-four, George Orwell
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Coffee Table I (The eternity of literature) Inmaculada Castro Rivero
CASTELO DE BEJA Castelo de Beja, no plaino sem fim; já morto que eu seja, lembra-te de mim!
Castelo de Beja, feito de epopeias; um sonho flameja, nas tuas ameias!
Castelo de Beja, de nuvens toucado; a luz que te beija E sol do Passado!
Castelo de Beja, subindo, lá vais... tu fazes inveja às águias reais!
Castelo de Beja, espiando o inimigo; te veja ou não veja, sempre estou contigo!
Castelo de Beja, lembra-te de mim: saudade que adeja, no plaino sem fim...
Mario Beirao, poeta (1890 – 1965)
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Castelo de Beja José Gregorio Marín Robles
Campos de Soria He vuelto a ver los álamos dorados, álamos del camino en la ribera del Duero, entre San Polo y San Saturio, tras las murallas viejas de Soria —barbacana hacia Aragón, en castellana tierra—. Estos chopos del río, que acompañan con el sonido de sus hojas secas el son del agua, cuando el viento sopla, tienen en sus cortezas grabadas iniciales que son nombres de enamorados, cifras que son fechas. ¡Álamos del amor que ayer tuvisteis de ruiseñores vuestras ramas llenas; álamos que seréis mañana liras del viento perfumado en primavera; álamos del amor cerca del agua
que corre y pasa y sueña, álamos de las márgenes del Duero, conmigo vais, mi corazón os lleva!
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Símbolos José Julio Alfonso Sanz
"Sé que salías de un café de la rue du Cherche-Midi y que nos hablamos. Esa tarde todo anduvo mal, porque mis costumbres argentinas me prohibían cruzar continuamente de una vereda a otra para mirar las cosas más insignificantes en las vitrinas apenas iluminadas de unas calles que ya no recuerdo. Entonces te seguía de mala gana, encontrándote petulante y malcriada, hasta que te cansaste de no estar cansada y nos metimos en un café del Boul`Mich` y de golpe, entre dos medialunas, me contaste un gran pedazo de tu vida"
Rayuela, Julio Cortázar
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Una cafetería de Cáceres José Miguel Montero Milanés
Facsímil publicado en Barcelona en 1974, debajo reproduzco literalmente el texto que aparece en la portada del libro.
HISTORIA DE LOS VICTORIO= SISSIMOS ANTIGVOS Condes de Barcelona. DIVIDIDA EN TRES LIBROS En la qual allende de lo mucho que de todos ellos y de fu decendencia, hazañas, y conquiftas fe efcriue, fe trata tambien de la fundacion de la ciudad de Barcelona y de muchos fucceffos y guerras fuyas, y de fus Obiifpos y Santos, y de los Condes de Vrgel, Cerdaña, y Befalu, y de muchas otras cofas de Cathaluña. COMPVUESTA POR EL PRESENTADO FRAY FRANCISCO DIAGO DE la Orden de Predicadores, lector primero de Theologia del Conuento de la Santa Catherina martyr de Barcelona y Calificador del Santo tribunal de la Inquificion de la propia ciudad. DIRIGIDA AL ILLVSTRISSIMO Y EXCELENTISSIMO SEÑOR don Iuan Teres ArÇobifpo de Tarragona, Lugartiniente y Capitan general por fu Mageftad en el Principado de Cathaluña.
Año 1603 CON LICENCIA Y PRIVILEGIO. Impreffa en Barcelona en cafa Sebaftian de Cormellás al Call.
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Puntos de vista Juan Antonio Bueno LLanos
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Agua Manuel G贸mez Corzo
Siempre empezó a llover... Siempre empezó a llover en la mitad de la película, la flor que te llevé tenía una araña esperando entre los pétalos. Creo que lo sabías y que favoreciste la desgracia. Siempre olvidé el paraguas antes de ir a buscarte, el restaurante estaba lleno y voceaban la guerra en las esquinas. Fui una letra de tango para tu indiferente melodía.
Julio Cortázar 19
Realidad dividida Carmen Borrego Campos
"Dichosa edad, y siglo dichoso aquel adonde saldrán a luz las famosas hazañas más, dignas de entallarse en bronces, esculpirse en mármoles y pintarse en tablas para memoria en lo futuro"
1ª parte- Cap II " El quijote"
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Quijotizaci贸n Mar铆a Cinta Ambrona Cordero
LA POETA SE CASÓ CON EL POETO Y EN VEZ DE TENER UN NIÑO TUVIERON UN SONETO. Gloria Fuertes
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La literatura va a ti Pilar Estévez Núñez
La Canción Desesperada
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Emerge tu recuerdo de la noche en que estoy. El río anuda al mar su lamento obstinado.
Mi deseo de ti fue el más terrible y corto, el más revuelto y ebrio, el más tirante y ávido.
Abandonado como los muelles en el alba. Es la hora de partir, oh abandonado!
Cementerio de besos, aún hay fuego en tus tumbas, aún los racimos arden picoteados de pájaros.
Sobre mi corazón llueven frías corolas. Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos!
Oh la boca mordida, oh los besados miembros, oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos trenzados.
En ti se acumularon las guerras y los vuelos. De ti alzaron las alas los pájaros del canto.
Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo en que nos anudamos y nos desesperamos.
Todo te lo tragaste, como la lejanía. Como el mar, como el tiempo. Todo en ti fue naufragio!
Y la ternura, leve como el agua y la harina. Y la palabra apenas comenzada en los labios.
Era la alegre hora del asalto y el beso. La hora del estupor que ardía como un faro.
Ese fue mi destino y en él viajó mi anhelo, y en él cayó mi anhelo, todo en ti fue naufragio!
Ansiedad de piloto, furia de buzo ciego, turbia embriaguez de amor, todo en ti fue naufragio!
Oh, sentina de escombros, en ti todo caía, qué dolor no exprimiste, qué olas no te ahogaron!
En la infancia de niebla mi alma alada y herida. Descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!
De tumbo en tumbo aún llameaste y cantaste. De pie como un marino en la proa de un barco.
Te ceñiste al dolor, te agarraste al deseo. Te tumbó la tristeza, todo en ti fue naufragio!
Aún floreciste en cantos, aún rompiste en corrientes. Oh sentina de escombros, pozo abierto y amargo.
Hice retroceder la muralla de sombra, anduve más allá del deseo y del acto.
Pálido buzo ciego, desventurado hondero, descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!
Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí, a ti en esta hora húmeda, evoco y hago canto.
Es la hora de partir, la dura y fría hora que la noche sujeta a todo horario.
Como un vaso albergaste la infinita ternura, y el infinito olvido te trizó como a un vaso.
El cinturón ruidoso del mar ciñe la costa. Surgen frías estrellas, emigran negros pájaros.
Era la negra, negra soledad de las islas, y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos.
Abandonado como los muelles en el alba. Sólo la sombra trémula se retuerce en mis manos.
Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta. Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro.
Ah más allá de todo. Ah más allá de todo.
Ah mujer, no sé cómo pudiste contenerme en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus brazos!
Es la hora de partir. Oh abandonado!
Pablo Neruda, 20 poemas de amor y una canción desesperada
Calle Pablo Neruda, nยบ 20 Elena Blรกzquez
"ÂĄPaz, paz, paz! Paz luminosa. Una vida de armonĂa
sobre una tierra dichosa." Rafael Alberti
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Armonía María Luisa Álvarez López
Y contemplaron la que había sido hasta entonces su morada feliz, bajo la onda de la llameante espada, y la puerta cubierta de terribles semblantes y de centelleantes armas. Derramaron, como era natural, unas lágrimas, que pronto se secaron; el Mundo se extendía frente a ellos para escoger su mansión de reposo, mientras la Providencia era su guía. Cogidos de la mano y con paso incierto y tardo, a través del Edén, emprenden su solitario camino. JOHN MILTON El Paraíso perdido 29
Punto final Francisco Portalo Calero
(….) “¡Murió el poeta! –el siervo de la dignidad¡Con sed de venganza y plomo en el pecho cayó difamado del rumor, inclinó la orgullosa cabeza! (…) Callaron los mágicos sonidos Las canciones ya no sonarán: Y Estrecho y triste está su hogar Sellados los labios del cantante. ¡Y ustedes sucesores arrogantes de la célebre hipocresía de sus gloriosos padres reparan fragmentos con el talón encadenado jugando con la felicidad de estirpes ofendidas! Ustedes, ególatra masa, junto al trono apiñada ¡Verdugos de la Gloria, la Libertad y el Genio! Bajo la sombra de la ley se esconden Y el juicio y la verdad -¡están callados!… Mas, amasios de la perversidad, Existe el criterio divino Espera el juicio terrible Al sonido del oro inalcanzable: Actos y pensamientos sabe por adelantado. Y entonces será inútil acercarse a la maledicencia Esta vez no los protegerá ¡Con su oscura sangre no podrán lavar la sangre cristalina del poeta!”
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Fragmento de «La muerte del poeta», de Mijail Lermontov, dedicado a Alexander Pushkin
Aleksandr Pushkin Rafael MartĂn Ledo
……. Como os explicaba en la anterior entrega de este artículo, Nietzsche se hizo un día con una máquina de escribir y empezó a redactar sus textos con ella. A partir de entonces, algo empezó a cambiar en la prosa del filósofo, como si algo hubiese también cambiado en su cabeza. Uno de sus mejores amigos, el escritor y compositor Henrich Köselitz, también se lo señaló, tal y como explica Nicholas Carr: «La prosa de Nietzsche se había vuelto más estricta, más telegráfica. También poseía una contundencia nueva, como si la potencia de la máquina (su “hierro”), en virtud de algún misterioso mecanismo metafísico, se transmitiera a las palabras impresas de la página. “Hasta puede que este instrumento os alumbre un nuevo idioma”, le escribió Köselitz en una carta, señalando que, en su propio trabajo, “mis pensamientos, los pensamientos musicales y los verbales, a menudo dependen de la calidad de la pluma y el papel.” “Tenéis razón”, le respondió Nietzsche. “Nuestros útiles de escritura participan en la formación de nuestros pensamientos». Esta anécdota literaria sirve para ilustrar hasta qué punto las nuevas tecnologías ejercen una influencia sutil pero determinante en nuestro cerebro. De algún modo, al igual que un carpintero consigue que el martillo se convierta en una extensión de su mano, una máquina de escribir se convierte en una extensión de la mente. De algún modo, nos transformamos en una máquina de escribir.
www.papelenblanco.com Sergio Parra
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Evolution Raquel Balsera G贸mez
Papel sabio, papel viejo Solo tú, papel, sabes escucharme. En tu soledad y en la mía solo tú sabes hablarme. Solo tú mimarme, solo tú decir verdades. Solo sé escuchar consejos que vengan de ti, papel sabio, papel viejo. Prudente y callado, amigo paciente, a veces contento, a veces doliente. Es tu tez, muda y salada, cofre de sentimientos, moneda plateada en el que grabo mis secretos. Me ayudas a ser quien soy, y a expresar mis deseos, tú me ayudas a llorar y a mirarme en el espejo. Tú me sabes comprender, papel sabio, papel viejo.
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Rosa María Barroso Ortiz
Mucha vida Rosa MarĂa Barroso Ortiz
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Photobachiller 2012 Imagen y Literatura