Memento Mori
Ismael Aranda Poveda 2016 Editorial Para QuĂŠ
A MANERA DE PRÓLOGO Este libro es un recordatorio, una esquela, una lápida escrita en forma de poemas. No es una declaración de derrota, es una aclaración, una campanada con el sonido en latín memento mori.
LA MUERTE Trรกgica o plรกcida anciana o remozada larga y lenta o en actitud de bala Lejos o en los mismos prados conocidos Con cita o de improviso La muerte la individual la que te entrevista a solas
LLEGAR INTACTO Hoy quiero llegar intacto no tan muerto no metálico Llegar con el corazón hecho carne con sangre acuosa recorriéndome Llegar siendo yo No llegar siendo un eso Llegar vivo Latiendo Amoroso Tierno Íntegro Me muero por llegar vivo Entero Para mirarte Para ser ese que miras y amas
DESENCHUFADOS Entredormidos, empezamos a desconectar los enchufes de la realidad. Todo empieza a carecer de sentido y llega de a poco el relajamiento del sueĂąo. Cuando algo nos hace despertar en mitad de ese camino, empezamos a conectar de nuevo, a poner las cosas en su lugar: el traje, el stress, la alegrĂa, la tristeza, la apatĂa.
NOCTURNO SIN PAZ Las hormigas invaden mis piernas y brazos Me obligan a correr en pos de la ciudad a guarecerme bajo el calor de la bombilla elĂŠctrica.
CORTOS Cuando me divorcio de la poesía termino volviendo a ella con un poema en mano En este momento que estás tranquilo alguien puede estar cavando tu fosa A veces nos acostumbramos a ver a las personas como floreros y no las abrazamos. Después de quince siglos tu pelo sigue jugando con el viento. Cuando alguien afirma ser bueno o inteligente, se esconde sin percatarse que tras la cortina de humo, se ve agazapado con su carencia y sus temores. Los lugares siempre están ahí, esperándonos. Quizás y pronto llegues Y por la puerta bajo la cual antes se colaban sombras entre el brillo de tus manos y tu cara Incluso desde la tumba es posible hacer crecer las flores El viento que cabalgaba en tus brazos se posaba en tu rostro, descansaba en tu sonrisa hoy es brisa que se acurruca a tu lado como el sonido oscuro del contrabajo Aunque te pongan una corona visible o invisible no olvidés que la mejor corona es la humildad Todos los días me parezco más a mi esqueleto
La imposibilidad no está aquí (señalá dónde te duele) está acá (tocá tu cabeza) Todos somos de cierta manera y en cierto momento mendigos Algo aprendí de aquel pájaro amarillo que se posó sobre la pared de la casa que construía. Me dijo: Riega, riega las paredes de esta cárcel que finalmente, no será tuya. Veo el ir y venir de cuerpos que retornan exhaustos a sumergirse en sus tumbas En la casa azul falta la flor principal Vivimos de pantalla en pantalla como los zancudos. A veces no se sí es mas grande el demonio que anda afuera o el demonio que llevo dentro Hoy es el día Trae tu equipaje Nos vamos al carajo
Homo consumens ÂżY el homo corazĂłn? ÂżY el homo pensamiento?
COLIFLOR Tengo una coliflor en el cráneo materia verdosa acuosa maloliente que se me mira por los ojos y se me oye en los oídos Mis conexiones nerviosas fundidas como plástico ardiente son incapaces de mover un cuerpo muerto un pecho molido y exangüe La voluntad se me ha petrificado mis sueños son una sopa errática me quedan apenas respiraciones fuerzas para terminar est fr a
ESQUELETO Hoy tengo la psicología de una nuez la calma espiritual del Vesubio La tristeza de una ostra hervida sobre el plato la sequía del Atacama No quiero ser verde ni soñar la profundidad de un lago Quiero ser un cuerpo que camine orondo y erguido Unas manos de polvo palpando el polvo del camino Unas cuencas atisbando las montañas Un esqueleto recostado en el pasto con un cráneo vacío
CRUCIFICADO El hombre moderno es crucificado cada día. El clavo de su mano derecha es la tecnología. El clavo en su mano izquierda es la avaricia. El clavo que atraviesa sus pies es el miedo. La corona en su cabeza es la publicidad. La herida en su costado es la política.
PRISA Creo que estamos enfermos de prisa, de telĂŠfono de email, de Internet Creo que la prisa nos empuja, nos engorda nos despierta en la noche sudando Creo que las pantallas nos consumen que presentan peligro de abarcarnos de mimetizarse con nuestra piel Creo que debemos de callar muchas voces para poder escuchar la nuestra
ÁRBOL Me veo tentado a perder mis creencias fiduciarias a quedarme desnudo A ser simplemente un árbol con únicamente lo esencial colgando de mis ramas Me veo tentado a mirarme para adentro y descubrir que lo único verdadero que hay en el fondo es la conciencia de mí mismo y la certeza de que Dios existe aún debajo de tanta cosa.
ME GUSTARĂ?A Me gustarĂa escribir cosas que te repugnen que salgan de la hoja y te escupan la cara Letras que se revuelvan y cambien para obligarte a leer eternamente Palabras que saquen su mano y te empujen el pecho que no sean condescendientes que no te hagan sentir bien Palabras que te recuerden que la muerte muerde al doblar la esquina
REGRESO V Dejo por fin las tristes noches de hotel Los pasillos lĂşgubres y abandonados Las lĂĄmparas de luz escueta e indiferente Las toallas bordadas y las propinas
DESEO Qué bueno sería aparecer de improviso entre los tallos frondosos del Ser Convivir en perfecta sincronía con el Universo Entender, padecer, luchar los mismos dolores que padece la Tierra Ver nuestras manos fundidas con la mano de la Humanidad entera Ser consciente de que nuestra Aldea creció y supera nuestro caserío que nuestra ciudad son los Continentes que tenemos multitud de Hermanos Estar en sintonía con los Seres vivos y las cosas Inanimadas en este Centro que más que centro es el diminuto enlace de una Malla de infinitas conexiones y desde ahí dedicar la Vida y el Esfuerzo a realizar nuestra verdadera función en el Cosmos
ALGUNOS COMENTARIOS DESDE EL MÁS ALLÁ I Para cuando estés leyendo este escrito, posiblemente tenga varios días de ido, así que desde la fosa en que descanso, te agradezco el tiempo. Digo la fosa, pero siempre quise ser cremado, esa era mi última voluntad. No me gustaba el hecho de pensar que mis huesos fueran tirados a un osario común, como si no fueran mis huesos. Pero vos sabés lo que es la gente, por ahorrarse unos pesos y por tener un cuerpo para velar decidieron meterme en una caja y dejarme guardado en esta pequeña fosa donde si estuviera vivo me sentiría asfixiar. II Ser muerto no es tan fácil como la gente piensa. No se trata sólo de quedarse inmóvil o de abandonarse a la suerte e ir perdiendo poco a poco los buenos atributos. No se trata de soñar alguna especie de momificación natural que no nos deje tan raídos. Más duro que todo eso es la Soledad. Sí, yo sé que estás pensando que hay un montón de gente más acá, pero vieras que es como si no estuvieran, pasan en una eterna introspección. Incluso, yo. Hablo, hablo y hablo y hablo, pero mi boca no se mueve, es más, mi mandíbula se cayó ayer. III Pongo la Soledad con mayúscula porque es una Soledad grande de cuando pasa mucho tiempo y nadie te viene a visitar o nadie te piensa o te recuerda. La muerte verdadera, esa muerte blanca y sin dientes, no es la del entierro, es la del olvido. Si me pensás yo existo y camino y digo y bailo y corro y opino y debato. Si no me pensás, aunque sea un poquito, me caigo en el abismo que queda al lado de la fosa.
PÉNDULO La huella que dejés en la vida Es similar al impulso que se le da a un péndulo Entre más amor le pongás a tu esfuerzo Más tiempo tardará en apagarse
POESÍA SEXY No estoy seguro plenamente Si la poesía dejó de ser sexy o si los poetas nos volvimos unos viejos aburridos con suéter que amordazan tu entretenimiento durante el coito interrumpido del minuto escaso que dura un poema Tiempo durante el cual felices eyaculamos en tus oídos Palabras que creemos terremotos Y no son más que ojivas que minan el entretenimiento
I.A. Voy contarles sobre un hombre que nunca existió. No tuvo manos ni piernas. Nunca comió ni durmió. Este vivía, si es posible decirlo, en un plano metafísico o dicho con mayor propiedad en una rendija existencial. Solía aparecerse raras veces. Como un coyote me miraba desde la loma. Otras veces se acurrucaba mansamente a mi lado y lamía mis heridas. Su corazón no era blando ni rojo. Desde su interior supuraba un ácido letal mezcla de miedo, tristeza e impotencia. A veces deseó pinchar el globo de su inexistencia para convertirse en piedra. Otras deseo salir al mundo y abrazarlo.
ALGUNAS VERDADES A MEDIAS SOBRE LOS POETAS Y UNA VERDAD SOBRE LA POESÍA La voz personal se cohíbe luego de la exposición a otros poetas a quienes considera iniciados. El poeta disfruta citando a escritores de nombre rimbombante. El 70% de los poetas tienen problemas de personalidad, el 10% están locos y el restante 20% no se ha diagnosticado. Si la poesía, en teoría, es leída solamente por poetas; pero en la práctica no es así, entonces, para qué seguimos escribiendo. El poeta menor vomita al poeta Yo-Premio, pero le gustaría algo de reconocimiento. El poeta “spam” es aquel que comenta en blogs con palabras etéreas que se traducen siempre en “Visita mi blog”. Más aburrido que un trisagio: un recital de poetas. El poeta al declamar cree que esparce lenguas de fuego, pero apenas se escucha un cacareo. La poesía, como cualquier arte, debe ser honesta.
BURÓCRATA EN ESPERA Aunque hoy todo parezca concha quebrada o lunes amarillo la corriente subterránea se mantiene ruidosa y silente debajo del nudo de esta corbata que exuda un canto de ave volando prodigiosa mar adentro Las ruedas de la silla moribunda asemejan al más escarpado precipicio la columna se tuerce como torre sobre el vagón pútrido y balbuceante Las manecillas se resisten son haladas de las muñecas No se puede hacer más que soplar un tornado imaginario Ya llegará el crujir de las cadenas el caer de los candados ya llegará el batir de las alas blancas el temblor de las arenas
RECUERDA GUATUSOS GUAYMIES MISKITOS SUMOS CABECARES BRIBRI CHOROTEGAS TERIBES BRUNCAS TERRABAS HUETARES
¿QUÉ DÍA ES HOY? Suelo preguntar desde la caverna mítica. El tiempo se transmutó en una cuerda con muchos nudos. No sé cuál es el primero ni cuál el último. No sé si hoy es el día de mi muerte o si es la montura en que cabalgo hacia ella. Sólo sé que hoy visto de negro igual que el día y mis raíces se han despegado de la tierra.
DE TU AUSENCIA Ahora que te has marchado llevándote mi lengua y las puntas de mis dedos quedo con una sensación de catedral en el tórax Ya sé que no te gusta que te amarren ni que abusen de vos a placer Ni que te digan palabras falsas al oído o que usen tu nombre en vano Por eso te llamo aunque no podás escucharme aunque no entendás palabras de caverna y valla publicitaria Te me pudriste como una naranja Quedaste tan muerta como decir que te pudriste como una naranja Volvé por favor Apagaré el televisor, el teléfono, la radio, la luz Juntos jugaremos a invocar esas palabras [caverna en renta] que saben despertarte
PARTIR A veces las despedidas son irremediables y se convierten en partidas Las partidas, claramente gritan que algo se parte, que algo cruje. Entonces, quedamos como ni帽os at贸nitos ante el paisaje roto sin querer sabiendo que se debe nadar profundo hasta encontrar la parte menos fracturada que quede en nuestro ser.
OCULTO A veces el ánimo está tan tímido y enmohecido que se enrosca como un ciempiés y literalmente se apena de que se le escuche un latido, la respiración, o el chasquido de algún hueso.
TRĂ?PTICO Soledad, espejos, habitaciones con olor a polvo Rana, ramas, troncos habitados por pequeĂąos insectos Cementerio, cruces, fosas habitadas por muertos Ola, arrecifes, cangrejos habitando en la arena Cara, fosas nasales, el cerebro habitando el crĂĄneo Ausencia, ideas, habitar la nada.
CUADRO MARINO El atardecer se devora un barco frente a una tribuna de รกrboles. Las gaviotas, ajenas al magnicidio, hacen clavados en su hambre.
EVOLUCIÓN Puedo admirar la estructura del agua desde acá Una brisa gentil me pasa sus manos por la frente El agua curiosa me palpa las comisuras de la boca Mis oídos oyen el sonido que limita entre lo terrestre y lo acuático La línea del agua divide dos cosmos La vida de los peces, la muerte de los peces La muerte de los hombres, la vida de los hombres La línea es donde ambos mundos se tocan Mis sentidos no funcionan bajo la superficie Mutaron y se atrofiaron Me empujaron a escuchar y ver distinto Me llevaron a buscar nuevas presas Por más que intente nadar en el aire Por más que trate gritar en el agua Por más que quiera aletear no puedo
NO, NO ES CIERTO No, no es cierto. No quiero explotar en infinitas esquirlas. No, no es cierto. No quiero estar en un estado embrionario. No, no es cierto. No quiero desaparecer. Ni desdoblarme. Ni abrir mis alas. Quiero simplemente estar dentro de una cueva araĂąando minerales con una cuchara bebiendo del agua de las raĂces comiendo los animales que logro sentir en el cuerpo. Quiero estar oscuro.