TÍTULO PUBLICACIÓN MUTANTE OF TODAY
Ediciones “Maestras del fotocopismo� Impreso en Copia i Difon, 2016. Barcelona. jornadas.mutantes@gmail.com jornadas-mutantes@tumblr.com creativecommons etc
DEDICADO A LAS Y LOS Y LES QUE TRANSITAN EN LA MUTANCIA CONTÍNUA.
INDICE - SANCRA FLUX - GUSTAVO BARRERA - AVIV - STEFFI FOCK & NOELIA PÉREZ - JESSICA ESPINOZA - CARLOTA RIBS - ALEJANDRO CASTRO - NATALIA MATZNER - MAR CIANURO - BRENDA HIELO - ANA PARRA & CHARLIE VINE - LAURA HÓLDEIN - CLAUDIA ROMERO - IRENE DANCE - EL PROBLEMA - ALEXANDER RIOS - ANDREA GANUZA - AUGUSTO GÓMEZ - BEATRIZ - EFRÉN ALVÁREZ - ELOISSE LOUISSE - FERNANDA SCIESSE - GERARD BALLESTER - HELENA IZQUIERDO - LAURA ARIÑO - LUCÍA EGAÑA - MANUEL VIDA - MAR MAR - MARIQUITA - MENAGE A TROIS - MIRIAM HOLGUIN - MÓNICA SIMO -PEPE - PLISOTIC - TOXINA MATABALES - YOLANDA CAMACHO - YOSJUAN PIÑA NARVÁEZ - NAT VIGO - SOFÍA LANTÁN - RURRU MIPANOCHA - ANGELA SÁEZ - HELENA VINENT
CADAVER EXQUISITO
HAY QUE MATAR A LA POLICÍA INTERIOR - BEATRIZ BARRIUSO Culpa. (f) Del lat. culpa. 1. f. Imputación a alguien de una determinada acción como consecuencia de su conducta. Tú tienes la culpa de lo sucedido. 2. f. Hecho de ser causante de algo. La cosecha se arruinó por culpa de la lluvia. 3. f. Der. Omisión de la diligencia exigible a alguien, que implica que el hecho injusto o dañoso resultante motive su responsabilidad civil o penal. 4. f. Psicol. Acción u omisión que provoca un sentimiento de responsabilidad por un daño causado. La culpa es el primer condicionamiento moral asociado a las personas que habitan el mundo como mujeres en éste sistema binarista y violento. Todas las nacidas, crecidas, socializadas, diagnosticadas, secretamente orgullosas de ser, educadas, reasignadas, condicionadas, operadas, secretamente autoproclamadas, hormonadas, con o sin el favor del sistema médico, disfrazadas y/o camufladas como mujer, hemos de cargar el peso de esta cruz milenaria. La culpa está intrínsecamente ligada al constructo femenino desde su orígen: con su apoyo y ayuda, la obligación social del cuidado ajeno por encima del propio entra en nuestras bocas para ser tragada sin consentimiento como si de plato de buen gusto se tratara. La culpa es un veneno dulce. A todas nos gustan los dulces. No todas somos igual de sensibles al veneno. La culpa es una sombra que acecha a la mayoría junto con otra sombra: la del pensamiento polarizado. La culpa está detrás del “peor”, el “mejor”, el “no lo suficiente”, de muchos “debería” y de “ojalá pudieras”. De los “si me quisieras, harías”, de muchas necesidades de reafirmación, de la obligación social, de la auto-negligencia y la auto-negación. Del “si, pero no para mi”. De la negación del egoísmo (sano y tóxico). Del síndrome de la impostora. Del jugar a parecer menos. Del no destacar. Del encogerse. Del callar. La culpa es algo con lo que se nos programa para controlarnos, tanto en el ámbito familiar, como en la esfera social. La culpa es un juego de poder que no entiende de comunidades, países, continentes. Un virus personal y colectivo que trasciende las generaciones. Se usa para condicionarnos en direcciones concretas, en contra de nuestra voluntad. Es un agujero horadado con picos y palas en lo que debería ser la mas firme de las murallas. Puerta forzosa sólo de entrada para los mas caprichosos deseos ajenos, es hendidura por la que empezar a colar los mas sutiles, primeros trazos del abuso psicológico, la manipulación y el vampirismo emocional, a nivel individual y grupal. La culpa es la mas poderosa de las armas que componen el variado y preciado arsenal que posee la policía interior para aterrorizarnos. Para mantenernos en el que nos han hecho creer que es “nuestro sitio”. Sus estrategias nos llevan siglos de ventaja. Parece que no tenemos nada que hacer. Pero su mandato del terror tiene los días contados. Sus armas están siendo saboteadas por avanzadillas del comando guerrillero. Hay que matar a la policía interior. Estamos matando a la policía interior. Las bajas todavía no son notorias, pero pronto caerán como moscas. Muy pronto, seremos libres. Seremos manada. Seremos legión. Seremos temibles.Seremos invencibles. Seguiremos juntas.
ADOLESCENTES VS. MILITARES - BRENDA HIELO Redondeando ilusiones, quemando entrañas. Hace tiempo ya gritaste revolucionando violines sin acompañamiento histeria de mechas rosas, adentro academias por fin ardiendo. Poco a poco, agónicos espasmos de moho se licúan semiquimicamente,. Mis entrañas desilusionadas al borde del barranco. Gris elefante con fuego multicolor reflejando en los ojos, ojos rosas, albinos rarunos y resplandecientes translucidos y llorantes. Después tanto esperar redondeando rasgos que seguirán dúros como inútil metal gris acero azulado. Rascando violentamente sudor de lengua púbica. Poco a poco encendiéndose, y de relámpago una llama azul gazosa te alcanzará, te quemará rápidamente te chamuscará hasta ceniza gris gris. Como el poco cerebro tuviese en querer ponerme a prueba arqueándome espasmódica, redonda como una hoz. Te descuartizaré trozo por trozo, ladrillo por ladrillo. Lubricas entrañas salidas de tu flácido vientre. Sólo descuartizada academia academia patologizadora. Sólo entonces, sólo usándote te follaré a más no poder!!!. La orden flota entre conflicto y conflicto, suave perdición tisana opiácea sin ninguna redención, de iniciadas poseedoras de pieles nacaradas que ciegan mariscales bilis a raudales, lanzadas con tirachinas por nena pequeñina rechinando entre dientes; “No hagas ruido” dijeron padres pendientes ignorando batallas, faldas tiran rocas, pintalabios escupen ácido sulfúríco. Nitrato bórico babeando rabia, espumosa rabia, con tirachinas ganando batallas. Militares contundentes perderán todos sus dientes, palmas cerradas en puños pequeños,
niñas y adolescentes volando contra sus bocas, sienes incandescentes ya son historia. Sus batallas, rocas afiladas como tacones de aguja arrancándole los ojos de un solo tirón. Ojos masculinos de revista. Militares sin pista resbalan sus botas. Arriba, perlas falsas escaleras pa`bajo rompiéndose las chotas. Cianuro espumoso sin olor, sin sabor, sin hacer ruido ninguno. Si, si, ésta es una amenza.
“Las estrategias de la escritura y de la lectura son formas de resistencia cultural”, Teresa de Lauretis
Mujeres que han huido de los modelos de representación cómplices de la normalidad y la normatividad, ceros en conducta explícitos o implícitos, conscientes o
inconscientes, cineastas que han querido traducir en su
cinematografía todas aquellas significaciones alternativas
que construían sus vidas, encarnaciones fílmicas de cuerpos mutantes.
Una selección hecha en mi habitación, el lugar desde el que, como niña occidental, nazco y me reproduzco. A bedroom playlist. A bedroom filmlist. De mi intimidad a la vuestra y por un visionado conjunto y fragmentado de todas aquellas vivencias previamente fragmentadas, distorsionadas y invisibilizadas por la industria cinematográfica para las masas de espíritu tísico. 1. SCUM MANIFESTO, Carole Roussopoulos, https://www.youtube.com/watch?v=1AB2fwuxQKg 2. THE PLEASURE IS MINE, Mara Mattuschka, https://vimeo.com/44040651 3. LAS MARGARITAS, Vera Chytilová, https://www.youtube.com/watch?v=aoO3ZLmi2Is 4. DYKETACTICS, Barbara Hammer, https://vimeo.com/2911052 5. RÉPONSE DES FEMMES, Agnes Vardà, https://www.youtube.com/watch?v=xlrZIbwPZI8 6. DE INFORMES, PATRULLAS Y VIGILANCIAS N.1, Helke Sander, enlace no disponible. 7. WHITE TRASH GIRL, Jennifer Reeder, https://vimeo.com/56508118 8. GIRL POWER, Sadie Benning, https://www.youtube.com/watch?v=hGIxhUaVRQ8 Mar Cianuro marcianuro.tumblr.com lasbravas.tumblr.com
Tres estados de Plisotic Ahí estaba, frente a él, tratando de explicar lo inexplicable sobre un pasado tan lejano que remitía a sus primeros años en la escuela cuando medía lo que ahora de cuclillas. Nuestra Ella diferenciaba a la perfección tres sensaciones, estados, malestares o sentimientos. Categorización variable, dependiente de si buscamos bibliografía sobre el tema en aquellas disciplinas humanas literarias y poco fiables a su entender, como son la psicología o la poesía. Esta última debía ser la “maldita” y no la otra, más ligera y usada para declamar en una plaza, bajo el arropo de un silencio que bien podía ser aburrimiento respetuoso. Si no aquella poesía que sólo puede leerse de noche, con una luz tenue bergamota y casi inexistente con la que sus ojos se empañaban, al tener que forzar la vista y el corazón. Esas tres sensaciones eran, en orden de horror: abandono, engaño y miedo. Las dos primeras llevaban inevitablemente a la última y aunque esta era la más presente, quizá por habituación, si se encontraba el miedo en soledad era más llevadero que derivado de las anteriores. Estos tres estados eran tan reales que, cuando aparecían, podía llevárselos de paseo, a tomar un batido y si se encontraban con conocidos debía presentarles formalmente, pues no sólo se trataban de entes corpóreos, sino con un pasado y un futuro, e incluso toda una trayectoria laboral que comenzaba, como ya he explicado, en sus primeros años de colegio. No podía decirse que su adaptación a la escuela había sido buena. Aunque disciplinada en su vida cotidiana, con sus momentos para dibujar, jugar y bailar, y siempre respetando otros de mayor inactividad como el de la siesta o las tres comidas diarias, sin contar la merienda que la tomaba mientras caminaba; tenía una gran dificultad para seguir el ritmo de la clase, compartiendo un espacio muy reducido con demasiadas personas, a su entender, demasiado ruidosas y peligrosas. Desde el primer día de patio entendió cual era el funcionamiento de aquel lugar: las personas de gran tamaño podía empujar sin disculparse y las de pequeño debían llorar si eran empujados. Y así, caminando en un diálogo de empujones y llantos trataba de encontrar su posición, que siempre fue la de observación. Fue al tratar de aplicar estos conocimientos -y otros que había adquirido en la escuela- con su familia, cuando empezó a notar la falta de su padre en casa. Y si siempre habían sido cuatro, junto con su hermano pequeño, de repente eran tres casi todo el tiempo. De esta forma aplicaba la resta, operación que desde entonces asociaba al abandono: “Restar es cuando alguien se va”, pensaba. Y si de repente aparecía el humano de mayor tamaño, ya sabía que después de los empujones llegaría el llanto de la de menor tamaño, su madre. Y así permaneció callada, aprendiendo el funcionamiento de las cosas en su estado de observación y miedo. No sabía de qué forma explicárselo a él, que la miraba extrañado cuando ella, en sus momentos de silencio eterno, se abstraía pensando en todo aquello que había aprendido y en qué momento tendría que volver a aplicarlo. La verdad quedaba tan lejos ahora, que a pesar de sus innumerables paseos, a vista de todo el mundo, con el miedo y el abandono, el engaño les mantenía en secreto, de una forma mansa y llevadera.
PROYECTO INACABADO por Yolanda Camacho (2007secretos.tictail.com) Como escribo cuentos, novelas y eso, una de las cosas que más me pregunta la gente es: ¿Por qué te gusta escribir obras juveniles? No es que todo lo que escribo sea juvenil, porque tengo de todo, pero mis novelas más queridas están, más o menos, dentro de ese género, y sus protagonistas suelen ser adolescentes raritos. Supongo que hay una respuesta fácil a eso, que es que soy una friki de las pelis de institutos y que me siento más identificada con los gustos presuntamente “juveniles” (esto debería ir entre varios kilómetros de comillas) que los propios de tías en la treintena. Pero la verdad es que, reflexionando sobre ello, tal vez haya una razón más profunda: me fascina la incertidumbre, y la evolución que lleva consigo. El crecimiento psicológico y la construcción del yo, eso tan típico de muchas obras juveniles, lo que en inglés vendría a llamarse coming of age. Y es que la incertidumbre y, en general, la personalidad sujeta a constante cambio, es algo como muy de jóvenes, ¿no? Los adultos, la mayoría de ellos, se comportan como si hubiesen llegado a una fase final de transformación o algo así. Pero, junto con esa cuestión, una de las cosas que más me he preguntado en lo que llevo de vida es precisamente cómo es posible que tantos jóvenes con ganas de hacer cosas, de cambiar el mundo, de convertirse en seres que hagan historia, acaban encarnando al adulto random: casadxs, con hijxs, con curro estable –aunque eso del curro estable sea cada vez más difícil por mucho que se desee– y cada día un poquito más conservadores. ¿No os da la sensación de que es absurdo? ¿Por qué cuando alguien es joven tiende a ser rarx y rebelde y protestar ante todo, y de adultx –generalmente– acaba reproduciendo modelos ya establecidos y machacados hasta la náusea? La duda, la incertidumbre, el cambio… Nada de eso es demasiado bien recibido en la edad adulta, cuando, de hecho, algo como una ruptura o un giro drástico de sentido en la vida profesional suele ser vivido como un seísmo, como algo digno de ser tratado en blogs buenrollistas para que no se nos olvide que no tiene por qué ser malo, no tiene por qué ser el final del mundo ni nada de eso. O, incluso, digno de ser tratado en comedias románticas sobre treintañeras que han perdido el rumbo y necesitan urgentemente que un galán buenorro venga a salvarles la vida y, de paso, devolverles la cordura. Y, en realidad, parece que hoy en día ya nadie se extraña de nada y que todxs podemos hacer lo que nos venga en gana, pero no es así. No es así, porque yo no me libro, a mi edad, de que como mínimo una vez por semana alguien se extrañe porque no tengo hijos ni planes de tenerlos (joder, si tengo pareja estable, ¿cómo es eso posible?). O se extrañe porque sigo vistiendo de forma parecida a como lo hacía hace 15 años, en lugar de haber adoptado un estilo más classy. O, peor aún, se echan las manos a la cabeza porque mi trayectoria no tiene ni pies ni cabeza: tan pronto me apasiono con la idea de escribir novelas sin parar, una detrás de otra, cuando reniego de ello y decido que me apetece hacer fotos o fanzinear como loca. Pero, ¿qué puedo decir? Para mí la madurez no tiene nada que ver con ser previsible o normativx, tiene que ver más bien con la supervivencia, con la capacidad de vivir tu vida sin depender de nadie. Si eso lo cumplo y lo demás no, ¿soy inmadura de todas formas? ¿Y
qué pasa con mi feminidad? ¿Soy menos mujer por carecer de instinto maternal más allá de los gatos y mis creaciones, pese a esa menstruación arrogante y posesiva que todos los meses me recuerda que soy esclava de mis ciclos… y que mi útero, además, es un poco psycho? Admito que, hace años, cuando pensaba en mi yo de treinta y algo me imaginaba muy establecida. Supongo que todos pensamos, a los 20, que a los 30 lo tendremos todo hecho, o que, de alguna arcana y mágica forma, habremos llegado a comprendernos del todo y sabremos ya, con exactitud, lo que esperamos de la vida y cómo conseguirlo. Pero, ¿sabéis qué? Yo sigo sin tener ni idea. Y en los últimos años no he dejado de hacer increíbles descubrimientos sobre mí misma. Descubrí que podía seguir viviendo tras una pérdida atroz. Descubrí que en mi interior se alojaba una ansiedad tiránica capaz de reducirme a la nada. Descubrí que podía domesticar esa ansiedad. Descubrí que quería mandar al diablo mi profesión y aprender otra. Descubrí que no solo podía escribir, sino plantarme delante de decenas de personas a hablar de mis obras. Descubrí que mis gustos no son ni mucho menos estáticos, sino constantemente mutables. Descubrí que alcanzar un sueño solo es un nuevo punto de partida para dar cabida a otros nuevos, porque el anterior ya se ha quedado viejo y obsoleto. Descubrí que lo que me hace ilusión un día me aburre al día siguiente. Descubrí que tal vez no quise tener hijos ni a los 20 ni a los 30 y que tal vez no vaya a quererlos nunca. Descubrí que, cuantos más años cumplo, más miradas de extrañeza recibo cuando me alejo de la norma. Y, joder, que me da lo mismo. No voy a considerar nada como un fracaso, porque lo cierto es que no lo es. Todo esto, todo esto de lo que he hablado, soy yo. Y me niego en redondo a sentirme mal por verme, la mayor parte del tiempo, como un proyecto inacabado, como algo que ni ha dejado de evolucionar ni lo hará nunca, ya sea para bien o para mal.
La increíble historia (sin sentido) de la chica que no sabía que las vacas pueden volar. Pequeña introducción: No, no sé qué hablar sobre mutarse... No tengo una perfecta frase de efecto para que reflexiones. La lucha es cotidiana, hay que ser directo, sin vueltas, las cosas tal cual. La lucha no es solo política, no es solo machista, no es solo sexual. La lucha es completa, compleja, digna de filosofías. Es como lo ves y cómo aceptas cómo lo ven. No es intentar cambiar la reacción del otro, sino tu acción. Es sentimiento y razón. El hombre iba a dormir, se acostaba siempre al mismo lado de la cama, todas las noches. A su lado la lamparita nocturna, suave. Un libro que le transportaba a otra realidad, como si le hiciera falta, y el teléfono. Alguien siempre puede llamar, la esperanza de la sorpresa. A su otro lado la almohada. Fueron tantas noches que él ya no sabía del otro lado de la cama. Le daría igual qué lado dormir. La esperanza de la sorpresa. Sábana azul oscura, una almohada de cada lado, azul oscuras. La lámpara, él, el libro, la nada. Toda noche. Todas las noches. Cada noche se iba transformando en la mismo nada. El mismo nada. Es que alguien siempre puede llegar. Y todas las noches el hombre no lo ve. La cama ya no más existe, alguien ya no viene. Se fusiona entre sábanas, libros, luz, se fusiona con el vacío del otro lado de la cama que él nunca toca con miedo que alguien nunca venga. Ella escondió un sentimiento que un día explotará. Intento atenerme a los buenos momentos que pasamos juntos. Fueron todos. Aquí sentada y acostada en la cama en la cual estuvimos juntos, intento sexo con mi vibrador porque quiero sexo contigo Pero me doi cuenta que más que sexo quiero estar contigo. Entero. Completo. Tu compañía, no me canso de leer tus expresiones, tu silencio y tus caricias. Tus preocupaciones y tus cuidados. Entonces me viene el luto que no pude tener cuando te fuiste. Porque la esperanza es también mi peor enemiga. Tengo mucho miedo. Pero no solo. A pesar de querer ser mejor persona no puedo dejar de fumar. Las lágrimas me superan el pecho, no contestas a mis reclamos. Frío y caliente como un escorpión. Me vuelvo loca. Lo puedo llamar amor aunque todos les digan pasión? Nadie lo sabe seguro. Siempre estamos a mitad de camino. Asúmelo! Desestabilizada de nuevo, sola, llorando. Era inevitable. Nada dura tal cual cómo es para siempre. Pero eso es lo que nos quita del aburrimiento. Y requiere flexibilidad… ay la puta flexibilidad! Me estás juzgando, lo sé! Aunque me la suda la raja del culo... Qué piensas que el amor no es digno de hablarse? Bueno, porque… en tus sabias palabras no hablas mucho de las cuestiones de clase, parece que no tuvieras consciencia de clase. - Tengo tres respuestas para tu cuestionamiento sobre mi consciencia: primero, algunas facetas de tu libertad consisten en Don´t be a Judging Asshole! Porqué me hablas en inglés? Cómo es que aprendiste a hablar inglés?? - Porque hay cosas que se expresan mejor en otros idiomas. Mis raíces son más universales que la Torre de Babel, no te olvides nunca de dónde vengo, la tierra, habla todos los idiomas. Ok. Y las otras respuestas? - Te lo diré cuando dejes de ser a judging asshole. Da igual… qué me importa todo ya. Una mañana de papeleo burocrático, si te lo tomas con calma y buen humor cosas bonitas pueden
pasar, las chicas ligan contigo en el tren; despeinada y con una sonrisa de luna, me entró por los ojos. Sería la camiseta de los Ramones o mi roja bici Oyá de la montaña. O tal vez lo de sentarme con las piernas abiertas con botas de bruja, limando las uñas como una sweet lady jane diciéndole lo ortera que es la parada Provença. Pero son de esas historias de amor sobre carriles... Ella tuvo que bajarse, yo tuve que seguir... Las obligaciones hoy en día superan las lindas historias de amor. No pasa nada, sombrerera loca, volveré a verte en una estación y escribiremos unas líneas encarriladas, Barcelona es pequeña. Pero eso no es romance, eso es una historia linda por platónica. Romance es: Por la mañana abrazas tu taza nueva llena de café con canela recién hecho como si fuera la primera y última. Coges tu bicicleta, cuyo nombre es homónimo al de una guerrera de fuego. Porque un día una desconocida que bebía un cubata contigo dijo que toda buena bicicleta debería tener un nombre y que buscaríais juntas uno para la tuya. Tenía mucho sentido. Bajáis juntas las tres por la sombra húmeda bajo un cielo sin nubes, tan azul que es casi transparente, y llegáis al antiguo puente de Vallcarca por la calle de paralelepípedo. El semáforo rojo nunca había sido tan bienvenido: el sol de invierno amarillo translucido abrazaba el verde frondoso de la montaña de Collserola que por su vez daba la vuelta en ti. Al lado, por la sombra, seguía la luna brillando, marchita por menguante. Casi sonreía. Allí, de repente, estáis enamoradas de Barcelona. No, en el fondo nada de eso me da igual. Aun así, mejor hablar con las plantas. Los humanos al final lo que te dejan son sábanas oscuras, una lamparita, un libro y un espacio de nada en la cama.
De la tierra mutante. Una de las fantasía más difundida a partir de 1499 por Alonso Ojeda y Américo Vespucio a los reyes “de España”, luego de sus recorridos por la costa septentrional de sudamérica fue haberse encontrado con “una pequeña Venecia”, o con una “Venezuela”. Un territorio clasificado primeramente y exotizado seguidamente por Colón, al llamarlo “tierra de gracia” o “paraíso terrenal”. Se construye un nombre de la derivación de otro referente. Se construye un otherness a partir de la “imagen y semejanza” de lo “blanco-europeo”. Nominación de un espacio que nace con significado negativo. Un nombre que nace de la colocación de un sufijo a una palabra “madre”. Sufijo de desprecio, que fácilmente deviene en adjetivo calificativo o insulto. Y es así, Venezuela, un nombre construido a partir de un insulto. No es una mujer, es una “mujerzuela”1. No es la bella Venecia. Es Venezuela, una derivación mal formada, cutre, bastarda, india, negra, sucia de Venecia. Un lugar con palafitos y canoas. Ellxs “son una mala copia de nosotrxs”, pensaría Américo Vespucio al hacer mediocres comparaciones con las “góndolas” de Venecia. Y de verdad, es que nacer de un Workshop
Epistemología
del
insulto.
Artic
Teatro.
Barcelona
2015
¡Genocida! ¡Hijo de puta! ¡Cabrón! ¡Maricón! Se escuchaba en la sala con salpicadas de pintura. El segundo paso fue deconstruir esos insultos e identificar la raíz colonial con toda la carga misógina, homofóbica, clasista, racista, de acuerdo a las imágenes que aparecían. La tercera fase del taller es re inventarnos otros insultos. ¿Es posible insultar sin patologizar, sin ser homolesbotransfóbico, capacitancia, clasista, racista, especista? Sin construir lo mutante. Es imposible, lo se y lo importante es que existe “lo mutante” para enfrentar la “normalidad” y la homogeneización de cuerpos, lenguas, pieles, estéticas, placeres, deseos, afectos. 1
En la la última sesión del taller participaron un grupo de fachos-blancos-cis-génerocatalanoparlante. La intención era construir “nuevos insultos”. Ya sabemos que es difícil/imposible. Pero salieron insultos interesantes como: Capitalista devoradxr, banquero, desahuciador, fascista asesino. Muchas risas se escucharon en la sala. Cuando Los fachos-blancos-cis-génerocatalanoparlante les tocó el turno de construir sus insultos dijeron: Nuestro insulto es la palabra “yosjuan”. - Mi nombre-. ¡Vaya galardón tener un grupo de Yosjuan Beliebers! Inmediatamente dispararan a quemaropa. Todx sin pronunciar palabras en la en la sala, hasta yo. Habían mchos gestos de desprecio por personas amigas que estaban allí. Sólo quería escuchar el desborde del fascismo.
-Yosjuan: “¿cómo te curaste del Ébola?” - Yosjuan: “Tienes NIE o viniste en Patera” -Yosjuan ¿Eres humano o un Pokemón? - Todo es broma... “No somos racista”. -Se acercaron a estrechar su mano blanca cisnormada con mi mano mutante, bastarda, pokemónica, afroindígena, disidente a la heterosexualidad tóxica.
-Primera vez que pasa algo así,- Me dijo una de las organizadoras. - Siempre me pasa. Siempre me pasa por el cuerpo.-Le respondí. No hubo acto de reparación por parte del Teatro, mas allá de un post de Facebook por parte de lxs organizadorxs. Tampoco se si existe algo que “repare”. Tampoco quiero una reparación. Tampoco quiero que se me lea como la víctima del “cis-whiteness europeo”. Nací en una tierra que fue llamada desde el insulto. Soy hijx bastardx, hijx del insulto y la monstruosidad. Me gusta vivir con “digna rabia”. Me gusta vivir con la alegría desbordada y el placer de ser un hater. Lucía Egaña Y Dani D Emilia me llaman para hacer un mashup. Una mezcla infecta entre ese taller explosivo y un taller que tenía pensado la Egaña sobre “auto-Bullyng”. Eso si es un gesto reparador y potente. Agenciar desde el insulto, de la auto blasfemia, de la destrucción del yo y de la construcción de una “monstruosidad torcida”, combativa, disidente. De allí nació ese taller sobre Autoinsulto y deformación consciente. Nos preguntábamos ¿Se imaginan que hagamos un CV con nuestros defectos y nuestras monstruosidades? Y a partir de allí fuera nuestra tarjeta de presentación. No quiero que “lo mutante” se “normalice”, pero si que siga siendo un lugar de resistencia, un lugar habitado en cuerpos que se acarician, que tienen afectos no normativos, ni gentrificados un(os) cuerpos habitados frágiles y potentes al mismo tiempo. Yosjuan Piña Narváez @erchos
Desde la significación burguesa de lo que implica ser una “mujerzuela”, una “puta”. El afijo “zuela”, es colocado para derivar en insulto, en adjetivo calificativo.
♡
proposición
[ p r o c r a s t i n a c i ó n ]1 mutación
1 Queda pendiente en qué momento y publicación presentaremos los artículos prometidos sobre La estética de la brutalidad y Las mutaciones forzadas hacia una norma corporal. No se han podido plasmar en estas páginas, porque en vez de redactarlos estuvimos procrastinando. Sí, somos unas procrastinadoras que aplazan las tareas por complicarse la vida, por querer hacer algo nuevo y extraño en vez de reciclar lo que ya han hecho, por saltar de una idea a otra, por no saber ni cómo ni cuándo empezar, seguir y acabar. Esquivamos esos momentos devorando un libro trás otro, haciendo clic en cada enlace de un artículo en Internet hasta perder la cuenta de las ventanas abiertas, apuntando ideas para posibles proyectos nuevos, recolocando la nota artículo Jornadas Mutantes en la(s) lista(s) de cosas pendientes, abriendo y cerrando el correo electrónico, agobiándonos por el hecho de excedernos con proyectos, preparando té, fumando, comiendo mierdas o cocinando delicatessen, fregando compulsivamente con KH7, mirando series estúpidas, durmiendo la siesta a cualquier hora del día, tomando birras en la plaza, acompañando tarde a la niña al cole. Lo bueno es que en ese intento fracasado de aportar algo bien hecho a la presente publicación, hemos aprendido mucho sobre mil cosas fuera de nuestros temas propuestos. Ahora sabemos, por ejemplo, que nuestro modo de (no-)trabajar se encuentra en la larga lista de patologías, según la cual, padecemos de una procrastinación crónica: un “trastorno del comportamiento” que aún no figura como “enfermedad mental” según DCM-5 o ICD-10, pero ya tiene su diagnóstico y sus proposiciones de sanación, enmarcados en la obligación de mantenerse productivas. ¡Como si procrastinando no hubiéramos hecho nada! Es cierto que en los momentos de hiper-procrastinación los malos sentimientos predominan y nos sentimos culpables por no haber hecho lo que decíamos que haríamos, descontentas con nosotras mismas porque lo que decíamos que haríamos era lo que queríamos hacer ∞ ...de algún modo ganaron la pereza y la confianza en que yendo a la deriva mutaríamos y con nosotras nuestra creación. Finalmente, fue justo por haber sustituido la actividad que debía atenderse por otras situaciones más irrelevantes o agradables (ver wikipedia) que supimos de la procrastinación, un descubrimiento apto para dedicarle, cuanto menos, una nota al pie de página. Seamos sinceras, la decisión de cambiar dos artículos de contenido complejo – relacionados con la construcción visual de cuerpos normativo-mutantes – por una nota al pie de página sobre el hecho de que nos patologicen hasta nuestros hábitos creativos, nos va a doler mínimo una semana. Por otro lado, será una de las pocas veces que no nos auto-presionemos por cumplir con lo que nos exigimos, y quizás, la primera vez que dormiremos la noche anterior a una entrega; un primer paso de “rehabilitación”. Noelia Pérez & Stefanie Fock (enfermas porque a ratos lo único que deseamos es tocarnos el coño)
LA FAMILIA CHILENA ES PELIGROSA - GUSTAVO BARRERA Desde los orígenes, las historias no se cuentan solas Es esta la razón por la que nos encontramos sentados alrededor de una mesa redonda Madame Gudula, Ottmarr, la Condesa de Santo Sospir y yo Fingiendo participar de una reunión social comienza la narración Tendremos noticias sobre Lo sucedido a Rosa Amelia quien fue arrastrada hasta los límites de la razón Lo sucedido a Antonio quien fue negado y escondido por sus padres hasta consumirse Lo sucedido a Alfonso quien fue envenenado en terceras nupcias por la mujer que ofrecía cuidarlo Lo sucedido a Teresa quien fue manipulada hasta convertirse en rehén de su propio hijo Lo sucedido a Carla quien derramó su alegría y dulzura en la aridez del suburbio La familia chilena es una tormenta que unifica siglos y generaciones Transporta el sufrimiento y el horror por los intrincados espacios chilenos La familia chilena interpreta lo que acontece y confunde aún más las cosas Separa lo bueno de lo malo y confunde aún más las cosas Historias que por naturaleza serían lineales son desfiguradas por la familia chilena son corrompidas desde sus estructuras y apariencias vuelven en sí mismas y muerden sus colas o se ramifican y deshilachan hasta formar una madeja imposible Si alguien pudiese desenredar la madeja, encontrar el comienzo o el final (que ni Cloto, la que hila Láquesis, la que mide o Átropos, la que corta han podido nunca hallar) tal vez en ese caso existiría algo parecido a la esperanza Cuando se cierran las puertas de hogares multiplicados hasta el infinito
toman su sitio las abominaciones perpetradas en silencio y los gritos una vez mรกs serรกn absorbidos por la sobriedad y la discreciรณn de las fachadas Como animales que van al matadero los chilenos recorren Caminos, calles o avenidas, guiados por sentimientos que oscilan entre lo noble y lo perverso acunados por familias en cuyos nidos hay una serpiente que devora en orden primero las partes y luego el todo
Maneras de ser mujer: la cocina Se me encomendó la misión de informarle sobre la muerte de su hijo Su cocina de cuatro quemadores ya no daba abasto su cabello recién peinado se agotaba por la acción química de tinturas permanentes y tubos Me miró fijo y cayó al suelo todo el peso de su cuerpo sobre el afilado cuchillo de cocina En el estrépito llevó consigo el recipiente metálico posiblemente inoxidable que le entregó todo su hervor sobre la cara Su cabello de yesca se apoderó de las llamas de tres de los cuatro quemadores todo ocurría lento y de manera simultánea Yo comenzaba a sentir lástima cuando su voz en off proveniente del más allá dejó en mi cabeza aquella frase tan inquietante como exótica Inmuebles [brodsky].indd 12 01-07-2015 13:07:44 13 Por primera vez en la vida pude sentirme mujer Maneras de ser mujer: la guerra Una mujer debe lucir bella aun cuando en la guerra lance granadas y destruya al enemigo Todo debe caer naturalmente como su cabellera que no perderá las formas de la elegancia Si muere el vestido no evidenciará arrugas haría peligrar la armonía tela cabello piel difunta Hay ciertas libertades por supuesto en el color del vestuario dependiendo del país, tribu o principado que se representa Una mujer siempre debe lucir segura y sacará el mejor partido a su imagen Se sabe por ejemplo que una nariz grande luce bien cuando es golpeada de frente y sangra profusamente Una nariz pequeña en cambio se ve mejor amoratada por golpes o frío excesivo
Inmuebles [brodsky].indd 14 01-07-2015 13:07:44 15 Los defectos mayores cicatrices fracturas mutilación pueden disimularse con implantes acrílicos y látex Los defectos menores se arreglan con maquillaje base y polvos que vayan acordes a la luz Lo importante es mostrar siempre el mejor ángulo Inmuebles [brodsky].indd 15 01-07-2015 13:07:44 16 Maneras de ser mujer: reality show Yo soy tu verdadera madre ¡He quedado ciega! ¿Dónde está mi hijo? Por siempre engañada abandonada herida un cuerpo tropieza una y otra vez con las mismas escenografías Ella ya no existe pero el televisor reconstruye cada tarde la desgracia Inmuebles [brodsky].indd 16 01-07-2015 13:07:44 17 Maneras de ser mujer: soberbias y malas actrices Me aproximo a la esquina me detengo ante la caída de los ventanales la violencia de la calle materializada en hojalata se abalanza sobre la víctima de turno Enjutas y miserables actrices bidimensionales no deberían circular por las calles considerándose su estado lamentable y la ficticia necesidad de su drama Mi vestido era blanco e inmaculado antes de la sangre Otra vez yo, la estrella opacada por el trueno y la estridencia La precaria mujer sobre el pavimento caliente es ahora un pescado apaleado cocinado lentamente Dios espera en la mesa servilleta al cuello
tan apetitoso banquete después de reducir la cena a huesos y espinas la pondrá bajo tierra como recuerdo y testimonio Recojo un dedo que aún se mueve y pienso en coleccionarlos Mañana iré a una gran tienda y cambiaré mi vestido blanco por un rojo intenso que sepa asumir la sangre en su textura
Orificios los poros Usarán cada orificio de sus cuerpos les dicen cuando nacen como amenaza o como una promesa de vida solapada Desde hace unos días me instalé al centro de las cabezas en existencia simia como si naciera dentro de aquellas mentes pienso vivir la furia de su naturaleza triple Esta mañana por ejemplo veo esos cuerpos como frutas palpo la redondez de innumerables entrepiernas oigo latidos cálidos fluorescentes Sexos nacen como frutas cubiertas de miel viven fosforecen como si tuvieran una rara luz en su interior un curioso fuego almibarado de rosa y amarillo vibrante de carmín y húmedo crisantemo nacen como pequeños botones anos en cada uno de los cuerpos inflamables Inmuebles [brodsky].indd 247 01-07-2015 13:08:08 248 la delicia los estremece y los habita como alma o corazón en medio de todo una mano cuelga en reposo cinco dedos hipersensibles han ganado suavidad para detectar lo liso lo blando lo caliente lo húmedo y lo suave han pasado millones de años Entre nosotros los simios nunca hubo quejas por los nacimientos ni por las muertes no existen los niños no existe el macho ni la hembra no hay semilla diferente Todo esto lo repite una voz en suave vaivén |de vida sobre los árboles siento balancearse la sensualidad de la madre |y del padre sobre los hijos En el lenguaje de los primates que traduzco |ellos no se llaman de ninguna manera en mi cabeza no escucho padre ni madre en mi cabeza oigo música antigua ¿padre? ¿madre? Inmuebles [brodsky].indd 248 01-07-2015 13:08:08 249 Yo que soy una psíquica vieja y ermitaña |veo a través de sus ojos
He visto color me doy cuenta veo un manto de vida parda sobre los árboles estímulo de cuero pelos y poros afilados Nada de eso les diré a ustedes |porque nada entenderían Yo que soy una psíquica vieja y desolada |entiendo ciertas cosas aunque todas las entiendo a mi manera antigua |cíclicas primero las siento y luego la sensación |se vuelve entendimiento luego sensación entendimiento y al final cuando escriba estas palabras |en martirio extático de sacerdotisa no resultarán más que un enigma |que nada les dirá a ustedes (En realidad no soy nadie) (recurrí a una antigua fórmula) (una forma) Inmuebles [brodsky].indd 249 01-07-2015 13:08:08 250 (la de una psíquica oculta en una cueva) (intoxicada por angustias y vapores de la roca) (Sin embargo he visto cosas) (y tomaré una y mil formas para decirlas) Inmuebles [brodsky].indd 250 01-07-2015 13:08:08 251 Orificio de simios Esto que intento decir ahora es algo |que quiero decir desde hace mucho tiempo Presiento que nacerá una imitación del mundo Un árbol al que cada día le nacerán nuevos frutos Los que se pudran darán semillas |para que nazcan otros árboles cargados de frutas las muertes los rastros |inseminarán mundos nuevos Pero no puedo decir nada ahora un simio golpea las paredes tejidas al interior de mi cuerpo como trompa en una habitación acolchada da golpes secos que se aplacan al tacto yo descubro que hay un patrón que se repite no debería pero siento que debo anotar las señas necesito saber lo que me pasa Inmuebles [brodsky].indd 251 01-07-2015 13:08:08 252 ¡Cállense! ¡estoy tan furiosa! me siento tan furiosa que no sé qué decirles
quiero darles nalgadas a todos para originar el sonido de las carnes vivas así me gusta, de esa manera es así como me gusta que suene Siento en el pecho y en los dientes ganas de morder los cuerpos |y de pasarles la lengua quiero que me pellizquen y me tiren los pelos que se metan adentro mío y me vean así desde dentro cómo soy cómo palpito cómo suena el interior de mi voz que sepan todos como se oyen las cosas exteriores |desde dentro mío cómo se entienden mis manos y mi sexo desde acá Perdónenme Viviendo sola me he vuelto tan grosera Me alimento con presas de pollo (es que necesito sustancia) chupo los huesos hasta quedar grasosa con la cara desarmada en un mar de sebo Inmuebles [brodsky].indd 252 01-07-2015 13:08:08 253 Afortunadamente soy hábil con un lápiz color carne me dibujo nuevamente los ojos (luego la boca) He cambiado La primera vez que abrí los ojos experimenté |el asombro de una redondez rosada Soy un simio –pienso Ahora aprovecho que tengo una mano |para pasarla por tu cuerpo para sobar la angustia que hincha tus labios |de belleza Te imito dando vueltas por la habitación los imito a todos juntos y pongo cara de loca creo que soy todos y cada uno de ellos Ahora recolecto cosas de colores Mi color es el ámbar ¡Paf! algo se quiebra (cachetadas) Así, en un momento se dice que nada de lo que vieron los ojos de los simios era “la realidad” Inmuebles [brodsky].indd 253 01-07-2015 13:08:08 254 se dice así tan fácil como si alguien dijera “todos nos parecemos tanto” Inmuebles [brodsky].indd 254 01-07-2015 13:08:08 255 Orificio al centro del botón de crisantemo
Ahora estoy contenta (esto no lo dije pero lo insinué) He visto tus ojos husmeando en mi vida has usado un orificio que calé en el muro dices que soy intensa Digo que te refieres a mí en femenino pero esas son mentiras que invento para los otros Soy mujer de la misma manera en que soy hombre frenética con la misma intensidad en todas partes misma inmensidad en todas partes extática aunque sólo yo lo entiendo así Así (apresados con mis manos) hay anos botones de crisantemo
AVIV - ENTRE EL USO y LA ESPADA. ---------------------------------------Permitirse ser un poco mas humano por un momento, en mi perspeccion es jugando a las reglas del sistema, el cual no te permite hacer redes y es entonces cuando me nace utilizar el termino provocativo CRIMEN, porque hackear el sistema, relacionarse, afectarse, compartir, es hacer un crimen hoy en día, algo que no te esta otorgado y tienes que buscartelas para vivirlo, ósea, presionar, relacionar, tejes situaciones, por eso respondo provocando. Con lo que encuentro en mis manos. Narro desde las formas y las circunstancias en las cuales me he dejado afectar, me he compartido, me he relacionado esporádicamente o mas continuamente con situaciones, oficiones, gente, lugares. Como artista, activista, profesor y reciclador. --------------------------------------Uno de los procesos que he vivido junto a mi compañera de trabajo (Vajida) se llama BORDADO DOCUMENTAL con este proyecto hemos cruzado por algunas ciudades de producción textil y que luego este tipo de trabajo fue desplazandose muy poco a poco hacia el Este de Europa, en Barcelona también fue muy fuerte la industrialización textil y luego cerraron, algunas fabricas se trasladaron al este, pero muchas fabricas quedaron abandonadas con maquinas, material, en su momento reciclamos muchas telas, lanas, cuero falso de fantasía. Por ejemplo con las cosas que encontré, mucho tiempo atrás en una de estas fabricas en Poble Nou en Barcelona, conseguí un material que hice muchas cosas con una única tela, una chaqueta que tenia dispositivos para ocultar cositas y se llamaba la “Chaqueta YOMANGO”, también hice los “bolsos YOMANGO”. -------------------------------------Pero retomando la experiencia del viaje junto con el proyecto BORDADO DOCUMENTAL cuando fuimos de viaje a LESCOVAC en Serbia, que se ve que había sido una cuidad muy industrial textil y que ahora había mucho paro, una cuidad muy deprimida económicamente porque se ha desindustrializado. Nuestro amigo que nos acogía en la cuidad nos dijo que nos llevaría a algunas fabricas abandonadas y entonces entramos en una de aquellas, en el medio de la cuidad con todos los vidrios rotos, enorme, todo el sitio con mucho desecho y que se ve que lo habían dejado así, abierto, no tuvimos que entrar desde una ventana , no escalar, ni nada, simplemente podías entrar desde la calle caminando, así tranquilamente. Entoces habían salas enormes y estaba lleno de bolsas gigantes con lanas, lana cruda, cardada y limpia pero no hilada, y lana también sintética de muchos colores chillones. Imaginate!, nosotros con un solo coche y dos manos para llevarnos solo un par de cosas entre muuuuchisimas! Yo encontré un material de muy buena calidad que se llama MOHER que es un tesoro y estaba limpio, cardado!, pensé esto es lo mínimo que puedo coger, volví una vez mas y pille lo que pude, me quede todo cubierto de pelitos blancos y yo que estaba con ropa oscura!, quede todo blanco de pelos, lo puse en la maleta y me vine a barcelona. Antes de irme Intente buscar a alguien local que pudiera aprovechar este material, comentandoselo a la chica donde nos estábamos quedando, pero ella no hacia cosas textiles, le decíamos que avisara a alguien de este material, que no valía la pena desperdiciarlo!, Pero claro, había un gran desinterés por las anualidades tetillas, porque era una cuidad que trabajaron de forma industrial, que no necesariamente lo pasaron mal, pero tampoco era una cosa que les motivara. -----------------------------------------Entendi que existe el trauma por ser hijos o hijas de costureras o costureros y no quieren aprender nada relacionado con esto. Es interesante esto de tomar conciencia de tener un oficio, te da empoderamiento, mas autonomía, pero después hay unas fuerzas mas globales que pueden venir como derrepente y no puedes hacer nada y quedas indefenso. Me preocupa este acompañamiento de trauma social económico cultural, de quedar desligado de tu oficio, porque no tienes fuera en tus manos, no tienes materia o alguien que lo necesite y valorice.
----------------------------------------Aun estando en LESCOVAC no recuerdo quien me dijo que su padre tenia una fabrica textil que esta todo ahí abandonado, que se pueden hacer cosas y esta como sin usar y tuve la fantasía de que íbamos todos (gente activista/recicladora/artista textil) de “costureros politizados” en una furgoneta desde Barcelona hacia Genova, como un circo, en cada fabrica montamos talleres textiles y utilizamos lo que nos encontramos ahí e invitamos a la gente alrededor para improvisar, aprender entre nosotras y los vecinos. Reflexionando, me pareció que estos sitios quedaron así, en procesos de industrialización y faltan lugares donde encontrar como se puede revaluar o intentar nuevos formatos para trabajar la materia que quedo. Igual estas fabricas ya n están, se han vaciado, quizás ahora se alquilan pisos. El problema es plantearse el pasado como futuro. Me doy cuenta. Plantearse la cesantía, el paro de otra manera, ya no para producir, sino haciendo talleres u objetos de lujo para ricos, que esto ultimo es una mierda pero esta bien ser conciente para quien es, de porque lo haces. Hacer cosas con tus manos, mintras piensas es una forma de reflexión para plantearte ante esta situación. --------------------------------------------después de esta fabrica abandonada pensé; vale, si tengo toda esta lana tengo que aprender a utilizarla y conocí el USO que es una herramienta muy económica y comencé a investigar sobre los usos, me puse a mirar por youtube y un día en Alemania en un encuentro de permacultura conocí a una chica que estaba hilando y tejía la propia lana que ella cogió, cardó, hiló y tejió, todo. El uso también lo había hecho ella y le pedí si me podía dar una pequeña clase y al final de esto ella me regalo otro USO que tenia y que no utilizaba mucho, también lo había hecho ella misma y me dio un poquito de lana para practicar y lo estaba ejercitando pero me resulto difícil , un día mirando por internet descubrí como se podía hacer un uso con cartón y lápiz y un gancho y construí esto, que era muy fácil de utiliza, entonces tu enganchas el gancho en la goma del lápiz. Soy lejos de ser experto pero pase mucho tiempo utilizando esta herramienta y de eso hice unas cuantos ovillos Lo que mas me encanto de aprender a hilar que es una cosa que ejemplifica el aprendizaje manual, es de que hay un LIMITE DE LO QUE TRANSMITIR EN EL APRENDIZAJE es sutil en unos moviviemos de los dedos y para esto tienes que aprender tu mismo y poco a poco tus dedos saben el ángulo exacto, NO HAY PALABRAS PARA EXPLICAR ESTO, yo solo puedo dar una introducción pero el aprendizaje mas importante es lo que tu aprendes haciendolo por horas y horas y los dedos ejecutan una inteligencia propia que no tiene palabras. Siempre valorizamos manuales, softwers, paso a paso de como hacer las cosas rápidas y en esto no hay camino corto, tienes que pasar horas y horas y los dedos van cogiendo una inteligencia propia, yo siento que si te lo explico me quedare tonto interpretando lo que mis dedos saben, esto me pareció muy chulo. De la lana que he pillado en las fabricas he hecho lamparas, es una lana muy ruda y el punto muy simple, yo aun no tengo nivel. CHACK CHACK CHACK GRIG GRIG GRIG GRAGK GRAGK GRAGK Me gusta el USO, me encanta el hecho de hacer algo con un lápiz y un pedazo de cartón, la rueca es una cosa cara de comprar, una rueca es un mueble de madera, la rueca misma la hace un artesano y claro es menos accesible, la gente que lo hace dice que “hilar es adictivo”. -------------------------------------------Después de Serbia nos fuimos a Polonia con el proyecto “Bordado Documental” a la cuidad de LODZ, que ademas es la cuidad donde nació mi padre, este lugar se hizo bastante famoso rápidamente porque un par de fabricas textiles dieron trabajo a mucha gente y pues las personas se desplazaban del campo a la cuidad, no recuerdo bien cuanta gente, pero recuerdo que te quedas con la boca abierta y lo mismo que sucedió en LESCOVAC paso en LODZ,
que hay mucha cesantía ahora, porque llego el momento de des-industrializacion, imaginate todo estaba basado en lo textil en esta cuidad y mis abuelos que eran de ahí trabajaban también en este ámbito. Mi abuelo era diseñador textil y bueno cuando yo estaba en su cuidad intente buscar donde estaba la fabrica donde trabajó el o acalle donde vivían pero no habia mucho rastro. Cuando encontré el edificio donde vivían no me emocione mucho, bueno, ahora en la cuidad hay mucha cesantía, mucho paro, mucho racismo, mucho skindhead, era una cuidad donde habían muchísimos judíos en la segunda guerra mundial, aunque ahora ya no tanto, mi padre también estuvo ahí, en un gueto, escondido. LODZ como otras ciudades post-industriales, con mucho paro, que es muy barata, que están como planteandose como una cuidad cultural y tal, que toman como referente a el modelo Barcelona, la cultura ,el turismo, lo perciben como lo mejor que pueden hacer. Paralelamente atrae a la gente creativa que no tiene mucho dinero y necesitan espacios para hacer cosas y la gente local lo percibe que esto es bueno para la economía de la cuidad y eso se entiende como algo bueno. ---------------------------------------------Nosotros estábamos bordando sobre este tema en Polonia, sobre el barrio y las fabricas. Es un barrio precioso y tiene aspecto súper industrial con ladrillos rojos con edificios alargados, calles peatonales donde no alcanzan a pasar los coches, con zonas verdes, un barrio de viejos. Ahora lo que están haciendo es convertilo en un “barrio creativo” donde vienen artistas con sus talleres, entonces ya sabes lo que pasa, quienes especulan GENTRIFICAN. Sube el agua, el gas, la electricidad, trasladan a la gente a la periferia, como en Barcelona, como sucedió en Can Ricard, por ejemplo, es cuando hay depresión economíaca la gente no ve futuro y es como que venga alguien o suceda algo, que vengan los artistas! por ejemplo, un poco de alegría! que aquí estamos muy solos y no hay trabajo. El arte es transformador, eso depende del uso, si eres conciente de como trasformar los contextos sociales con tu arte puedes trabajar en contextos así, pero en el arte se vive mucha precariedad y pues si tienes la posibilidad de respirar un poco es difícil decirle que no a la posibilidad del “arte como blanqueo de la cuidad”. Es como decir “Blanquea un poco tu barrio y podrás respirar” por tres días y dices, vale! ---------------------------------------------Por eso me parece tan importante saber nuevas formas alternativas creativas de formas negocios y que la economía no se entienda tan solo como esto, sino que se asimile a la costura y el ganchillo, construir la economía como ENSAYO / ERROR. Como una pieza única, tuya o de un grupo de amigos, una comunidad. Lo que se entiende como sistema se ve como algo muy sistemático preplnificado, como que un sistema reemplaza a otro igual. ME gusta el sentido orgánico de renovación, paso adelante/paso atrás, sistemas no puros, donde puedes hacer chanchullos, un crimen, intentando hacer una cosa en una esquina, luego en la otra sucede otra cosa totalmente diferente y se puede interactuar, son esos conocimientos que aprendemos en la artesanía, como un conocimiento situado, que es de estar aquí. Me interesa aprender esto, soy muy mal persona de negocios, es una cosa que me interesa aprender como reinvertarlo, hacer economías para la gente que somos muy malos en “esta” economía. Y como evaluarnos, como valorizarnos? Es importante saber ese valor en el momento de negociar, pero es un trato horizontal hacerte conocer cuales son tus potencialidades , las que se me han dado a mi y de los que me siento privilegiado. Visibilizar los acomodamientos y las precariedades, reflexionando y actuando en conjunto, en contextos difíciles donde no hay posibilidades de elegir, esta claro que si te reconoces con ciertos privilegios y te ves en una sotuacion donde tienes que sobrevivir, claro que eliges retnorar a tus privilegios, nadie va a elegir dejar sus privilegios, nadie va a elegir “no sobrevivir” y es lógico ser de locos elegir por una ideología no sobrevivir, claro que eliges
aprovechar lo que tu tienes, la pregunta es: sigues manteniendo en mente el hecho de esto sea compartido, comunitario, ayudandonos a reconocer nuestras potencialidades. En un poco por eso que cuando dicen; que vienen los artistas y gentrifican el barrio y tal, porque hay quien tiene manejo de comunicación e igual saben comunicar en otros lenguajes o en otros canales, hay unos que son de clase medie y tienen canales y redes de mas recursos y si tu eliges aprovechar de esto para que ayude a el barrio que resiste, compartes los lenguajes. ----------------------------------------Si eres unas persona que dedica su tiempo a a creación o a la investigación visual y pones a disposición su tiempo o das talleres para potenciar estas dinámicas en el barrio donde se valoriza o se valoriza de otra manera la creatividad que se comunica con el poder u otras herramientas y esto también puede ser bueno para un barrio, si sales de tu burbuja y ayudas a los demás, si eres conciente si te interesa aunque para un barrio, si sales de la burbuja y ayudas a los demás, si eres conciente si te interesa aunque hay mucha gente que no le interesa y quieres estar con tus amigos, que son como tu y después cuando el barrio se vuelve demasiado caro para ellos se lamentan, de que no se puede hacer nada, eso es lo que no me gusta, es ofensivo, no se puede hacer nada, no se puede resistir. Y resistir, arraigarse es importante en este sentido, de hacer algo por lo que hay, cambiar, no acomodarse a nada ni a la abundancia ni a la escases, yo que al ser de afuera, estando en Barcelona veo que es clave esto, el arraigo, pienso que a pesar de vivir quince años no me siento parte de aquí, no me siento arraigado aquí, pero eso es a partir de la calidades de las relaciones también y es ahí que volvemos a lo que comenzamos hablando, conversando hilando. -------------------------------------------
Queridas mentes-espíritus-cuerpas indómitas: Donde quiera que se encuentren leyendo este fanzine, hayan participado o no de Jornadas Mutantes, hayan escuchado sobre ella o bien ahora saben que existió, están invitadøs a participar del debate que pueda suscitar este fanzine que es una especie de reflexión luego de un año y tanto de este evento. Apenas me invitaron a formar parte del grupo que organizó las jornadas dediqué mi energía para proponer actividades dedicadas a las “almas errantes” ( a løs que “buscan la búsqueda”), para quienes transfeminismo no es un manual de instrucciones, para quienes la experimentación junto al amor y la pasión lo es todo. Para quienes la cohesión es lo que buscan cuando olfatean, porque muchas veces en su metamorfosis vuelven a estar soløs y vuelven a encontrar un nuevo grupo al cual cohesionarse. El cenit de todo es que seamos empáticøs para con la experimentación del otrø, y el nadir es que aprendamos a comunicarnos con el centro de la tierra y tomemos también decisiones viscerales para nuestra autoexploración. Cuando estás en la escuela y tu amigø te escribe una carta de amistad, al final de todo encuentras un solemne P.D.: NUNCA CAMBIES. Pues ahora, cuando amo a alguien le deseo la CONSTANTE MUTACIÓN, dejando de lado el miedo propio y el temor a defraudar a tu ‘prójimo’ porque necesita verte como imagen estática por el resto de su vida. Con esa necesidad de multiplicar y “rizomizar” nuestras búsquedas y anhelos unas cuantas mentes inquietas formamos parte de las Jornadas Mutantes. Esto fue hace algo más de un año. Dentro de toda la organización de charlas, talleres, instalaciones, fanzinoteca, conciertos, performances, expos, etc.... todo se nos iba escapando de las manos, porque así debía de ser: un constante metamorfoseo. Hay buen registro visual y audiovisual del evento y la formación de la Fanzinoteca Mutante fue una bella manera de coleccionar/
documentar los hermosos fanzines que fueron expuestos por sus autoeditorøs. El Taller de Blasfemia nos enseñó el poder de la risa subversiva y con ello puso en evidencia las incongruencias de la ética normalizante , la Charla de Brutalidades nos enseñó la construcción estética del castigo, la Charla de Zoos Humanos señaló al colonialismo y su actual intención higienizante, la Charla Antes Puta que Cenicienta expuso en primera persona las necesidades y derechos laborales de las prostitutas, la mesa redonda sobre Identidades disidentes concluyó las jornadas y dio un espacio (aunque corto, porque nunca es suficiente) de reflexión …. y así sucesivamente, cada actividad fue un sparagmos que formó parte de nuestrø mutante. El taller Imaginarios Reproductivos que realicé junto a Stefi Fock consistió en una parte teórica para entrar en las historias y herencias de imaginarios reproductivos del colonialismo visual y una parte práctica donde løs participantes crearon un collage colectivo relacionado a la reproducción biológica y las representaciones visuales de mujer = útero. La idea de este taller es derrocar ciertos mitos del feminismo occidental, me refiero a ese feminismo cínicamente inclusivo, capitalista y racializado. La perspectiva más importante entregada en el taller es una decolonial y de resistencia transversal (la relación mujer = útero atraviesa tanto por raza, clase, género, estilo de vida, como también las vivencias personales inclasificables). Mi motivación personal es jugar con la metáfora identidad y collage. El ejercicio final del collage es corporizar imposiciones identitarias y rearticularlas, formando así nuevas retóricas del yo. El nunca cambies, el no te mudes, señala nuevamente la fuerza de ‘lo nómade’ como figuración simbólica. Muchas ficciones del yo son experiencias catalizadoras de transformación subjetiva y social, como también detonantes de libertad -en diversas escalas de impacto-. Estas transformaciones y reflejos en el espejo, ayudan a la experiencia nomádica a fluir y experimentar nuevas herramientas comunicantes de cohesión. Cómo nos formamos en grupos de microresistencias? Recuerdo al leer el “Rabinal Achí” donde la acepción de “amigøs” llegaría ser traducida para nuestra experiencia occidental algo así como: “gente prestada por un tiempo ó gente que se te regala por un tiempo”. Creo que acá radica la belleza de la amistad, en la pasión de los momentos de encuentros y en la capacidad que tenemos de aprender de aquellas experiencias para nuestras nuevas exploraciones. Nos agrupamos y cohesionamos por matices que empatizamos con løs otrøs, no empatizamos en una totalidad del yo, esto imposible por la individualidad y la mutación de deseos y carencias. Aprender de aquella experiencia de amistad radicaría en el saber desligarse, emprender nuevas búsquedas, y a su vez evocar los aprendizajes y traer ritualmente a ese otrø que se te ofreció con toda su intensidad cuando fue necesario. Cindy Sherman señaló: “en el espacio de representación unø es siempre otrø.” Esta frase la tengo grabada en mi cabeza y siempre viene con más fuerza cuando emprendo un nuevo viaje de autoaprendizaje y me valgo del poder de la autoficción, porque jugar con la representación pone en evidencia a otrøs la ética normalizante y pone en evidencia para con unø mismo las carencias y deseos, es decir, es un ‘balde de agua fría’. Ratalia Espigadora Cordillera de Los Andes, Chile. Hemisferio sur. Verano 2016 32 semanas de gestación.
JESSICA ESPINOZA - LAS ENAMORADAS, EL MURO Y LOS LAMENTOS ---------------------------------------Reconocerse a si mismo como una amante en constante compromiso y vagabundeo consigo misma pervirtiendo el orden los conceptos de siempre y hacer del absurdo un arma en el cual su posibilidad radica en el hacer nada nuevo y funcional, avecina el momento en el cual te enamoras de tu propia contrAdiccion. Es asi que enamorada de la rutina y su goteo meloso de cajita musical decidi cortar mi cabeza y embarazarme de una sadica humana (captura fotografica) y nacieron “Las Enamoradas” en ese muro/cuerpo deseante (que nada tiene de lamentos y mucho de satisfacciones) dibuje el no ser “nadie” y “álguien” con un único pacto o condición “buscar estar de acuerdo” con cualquier tipo de dolor y placer valido en sus propias condiciones y contextos. Gemelas saturadas y vaciadas completamente vitales e innecesarias. Frente al muro: una presencia que lo siente ó analiza, frente a la presencia: un lamento que no busca la armonia para enunciarse, no es útil, no trasciende moldes eticos o esteticos, simplemente se deja caer hacia la melancolica rutina del sonido y que incluso llegando al final, en un reducido ocaso donde la “confesión/redención” es posible (como si la geografia del fin se empeñace a los binarismos “izquierda/derecha”) ese enamoramiento, fortaleza y lamento no se hacen escuchar... en su lenta decadencia no se expanden, no dejan rastro, ni registros, ni ecos. “Las Enamoradas” tanto como un muro o un lamento nacen en el desierto, crecen en lo arido y mueren secas, fiel a su propia misantropia, las enamoradas entienden su propia forma de amar sin necesidad, sin catarsis, solo porque si y en seco, por cierto.
Una declaració d’amistat: nenazas, col·lectivitat i ball. Escriure a quatre mans és complicat. Escriure a dotze o a setze encara ho és més. De la mateixa manera que pensar esdevé exponencialment conflictiu en sumar dos cervells, o sis, o vuit, pensar i escriure en col·lectiu és lent, no és pràctic, ni és amable. Fa uns dies, en una assemblea del Ladyfest, la Xiana ens recordava que “el feminismo es incómodo”, que podíem i volíem ser disfuncionals, avançar lentes, declarar-nos hostils. Nenazas és un col·lectiu feminista multiforme, heretge, cabrejat, explosiu, eufòric i histèric del qual formo part. Editem fanzines, escrivim, dibuixem i fem performances. Nenazas són, en un nivell similar d’importància, les meves amigues. Una xarxa d’amistat, de suport mutu en el sentit anarquista del terme, és a dir, generosa, de cooperació i reciprocitat. Afirmo sense dubtes que les estimo, ara: “¿el amor puede ser una herramienta principal para la subversión?”*. Nenazas ens enrabiem, discrepem, som una veu múltiple i complexa, que es proposa i es contradiu, que es multiplica i s’esquerda. Som veu(s) i som vòmit(s). El 20 de novembre del 2014, dins del marc de les Jornadas Mutantes (un petit cúmul d’utopia i apoderament que va durar tres dies, desenvolupades de manera col·lectiva i autogestionades, al CSO la Lokomotiva) Nenazas vam proposar “Bailar Mal”, una sessió de vuit hores de música i ball.
Abans de començar a donar forma a aquest article em plantejava escriure sobre l’acció de ballar a través de l’exemple de “Bailar Mal”. Després d’un procés de pensament i escriptura col·lectiva vam presentar un text explicatiu que traça les línies d’allò que jo volia compartir aquí. La reescriptura a una sola veu -la meva- d’un text elaborat entre totes em sembla un gest gairebé absurd i traïdor. Així doncs, us presento “Bailar Mal”, escrit per Nenazas, a continuació. Avanço que la sessió va ser meravellosa, que d’això ja fa gairebé dos anys i que vam gravar vídeos que encara no hem penjat, que som lentes i disfuncionals, i que ens és absolutament igual. Bailar es resistir. Esto ya se dijo, no lo inventamos nosotras. Aunque, de la fuerza subversiva del baile a su absorción e instrumentalización sale, por ejemplo, el capitalismo. Bailar mal, es decir, sin el peso del código espacio, sea cual sea, desde tu casa hasta la discoteca. Bailar patoso, desligado, bobo, privado, como Gillian Wearing en medio del supermercado. Bailar en busca del trance como el “toque de santos”, las ceremonias de santería en Cuba o de sanación como el origen de la danza de la Tarantela en Italia. Bailar con cualquier parte del cuerpo, desde lo minúsculo, como las manos de Yvonne Rainer, hasta lo hiperbólico. Llegar al trance. Bailar mal. Siempre mal porque bien implica reproducir el discurso, la doma del cuerpo, la dictadura del pasado siempre ajeno al presente, a la escucha, a la posibilidad de la disolución del Yo en el Otro y con él en el entorno. Eso que los hinduistas sintetizaron tan bien en su máxima Todo es uno (y nada) y que a día de hoy nos suena a imposibilidad edulcorada... ¿Sí? ¿Qué hay más dificultoso y subversivo que ser en el presente? ¿Qué más atractivo y terrorífico que atreverse a ser esclavo del cuerpo? ¿Después de un pie viene el otro? Bailar solo con la consciencia envolvente de la comunidad, de ser un individuo colectivo. Pensar la danza como algo inmanente a los cuerpos, presente en la historia de la humanidad, desde el ritmo de los ritos ancestrales, pasando por los mantras de la espiritualidad, hasta llegar a los límites de la
jarana más descontrolada. Encontrar la libertad en tu cuerpo trancero. Nenazas propone para las Jornadas Mutantes un espacio en suspensión, de posibilidad, de baile y trance. Un lugar donde poder dirigirse hacia la nada. Donde poder expandir el cuerpo hacia los demás y permanecer en unx mismx. Donde los códigos sociales con los que normalmente nos regimos queden suspendidos en el momento del baile. Caos y libertad. Brujería y trance. Cruzar la frontera entre lo preestablecido y lo indefinido. Con todos estos propósitos y aun sin saber qué coño va a ocurrir, proponemos una sesión de ocho horas de música y baile que, a saber, actúe como un espacio paralelo donde desaparecer, perderse o encontrarse. Porque, de hecho, lo que ocurra dentro a nosotras poco nos atañe. Bailar es resistir. Repositorio: http://bailarmal.wordpress.com/ * “Una teoría del amor más allá del amor. Reconocimiento, redistribución y reciprocidad” introduït per Mari Luz Esteban. Sessió 7 del curs “¿Que hay detrás del amor? Crítica al pensamiento amoroso, identidad y reproducción social” organitzat per Traficantes de sueños. (Podcast)
Esto es un relámpago en la memoria. Un intento por trasladar a palabras lo acontecido en las I Jornadas Mutantes. Es también aquello que hicimos emerger para no dejarlo dormir, y que hoy, de nuevo, aparece. Por ello no quiero recuperar la experiencia para hablar de un hecho ya devorado por la historia, sino que lo que aquí propongo es desatar ese recuerdo y volverlo vivo, encarnado. Pues es así como entiendo el carácter de las jornadas, desde su posibilidad de rehacer(nos) y producir cambios. La mutación, en este sentido, ha sobrevenido de esa búsqueda por generar espacios colectivos en los que poder desarrollar “nuestras propias distancias de singularización respecto a la subjetividad normalizada” . Distancias que nos han permitido cuestionar los mandatos homogeneizantes mediante los cuales la vida se nos restringe y hace inhabitable, y que a su vez, nos predisponen hacia la reapropiación de nuestro camino histórico y existencial. Por este motivo, animo a ver las Jornadas Mutantes no solo como conjunto de prácticas sucedidas en un espacio-tiempo concreto, sino como algo que anida en lo más profundo de nosotras y que vamos construyendo y reconstruyendo para dotarle de nuevos sentidos y significaciones. Lo cierto es que las Jornadas Mutantes siguen agitándose y (como nosotras), han sido para devenir en otra cosa. Aspiran a reinventarse en nuevas formas de ser.
AGRADECIMIENTOS: (Lista de nombres y contactos de todas las personas que hayan participado en las Jornadas Mutantes. SI OS ACORDﾃ！S DE GENTE MANDAD UN MAIL A: jornadas.mutantes@gmail.com)