La Luna e il Drago "tra realtà e fantasia"

Autori Vari

LaLuna eil Drago Tra Realtà e Fantasia _____ Ra cc on ti e Po es ie Co nc or so Na zi on al e - 1° Ed iz io ne 20 09

Caffè Letterario La Luna e il Drago

Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

Autori Vari Co nc or so Na zi on al e di Po es ia e Na rr at iv a “L a Lu na e il Dr ag o” 1° Ed iz io ne 20 09

Raccolta di Poesie e Racconti

Caffè Letterario La Luna e il Drago

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

Prima Edizione Dicembre 2009 Caffè Letterario La Luna e il Drago www.caffeletterariolalunaeildrago.org G.F.R. S.r.l. Editore Prima di Copertina “La luna e il Drago” Di Josè Van Roy Dalì Dimensioni cm. 50 x 35 Acquerello originale su cartoncino.

Ultima di Copertina Emanuele De Giorgio “Carciofi Selvatici” Xilografia - cm.26 x 17 Firmato, 1965 Grottaglie - collezione privata Illustrazioni interne Gli Artisti del Caffè Emilia Calpini e Alessandro Lenti Tutti i diritti sono riservati

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

I danzatori di sogni … Esistono persone che dentro al cuore conservano un sogno bambino, capaci di aprire le ali e volare con la fantasia, funamboli senza rete che danzano tra le parole, sulle note di perdute melodie, rendendoci partecipi e regalandoci i loro sogni che, spesso, loro non vivranno mai…

Persone che vivono tra noi, ci affiancano nel viaggio e ce lo rendono più lieve quando il percorso è in salita…

Questa pubblicazione è dedicata a loro, ai danzatori di sogni.

Per ringraziarli di esistere…

La Luna e il Drago

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ Concorso Nazionale di Poesia e Narrativa “La Luna e il Drago” 1° Edizione 2009

Comitato di Lettura Presidente Comitato di Lettura N.D. Elisa SILVATICI Accademico dell’Ordine di Santo Stefano Critico convegnista Margherita CAMPANIOLO Ricercatrice - scrittrice Marcello DE GIORGIO Esperto di comunicazione Angela FERILLI Scrittrice Anna MARINELLI Poetessa Luigi PIGNATELLI Attore – scrittore Alfredo TRAVERSA Attore – regista Josè Van Roy DALI’ Pittore – scultore

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

Nota del Caffè Letterario La presente raccolta di poesie e racconti è da considerarsi un documento a testimonianza dell’avvenuto concorso, senza alcuna pretesa “antologica” (i lavori non classificati, infatti, vengono pubblicati integralmente e senza alcuna selezione, così come inviati dagli autori, senza rimaneggiamenti e/o correzioni) e un omaggio a tutti quegli autori che ci hanno concesso la loro fiducia, partecipando al Concorso Nazionale di Poesia e Narrativa “La Luna e il Drago” – 1° Edizione 2009, bandito dal nostro Caffè Letterario.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ RACCOLTA DI POESIE E RACCONTI....................................................................................................... 2 I danzatori di sogni ......................................................................................................................................................... 4 Comitato di Lettura ........................................................................................................................................................ 5 Nota del Caffè Letterario ............................................................................................................................................... 6

I RACCONTI.................................................................................................................................................... 9 Alfredo il credulone ..................................................................................................................................................... 10 C’era un sole che spaccava le pietre… ......................................................................................................................... 12 Ciclamino...................................................................................................................................................................... 13 DENISE.......................................................................................................................................................................... 14 DENTRO UN SOGNO..................................................................................................................................................... 20 DIESEL .......................................................................................................................................................................... 25 FANTASIA INSONNE ..................................................................................................................................................... 26 FLASH ........................................................................................................................................................................... 29 Il caso Matteo Rossini .................................................................................................................................................. 31 IL MONACO, I CAVALIERI E LE MURA DI LUCCA ........................................................................................................... 35 IL LAUREATO ................................................................................................................................................................ 38 IL PAESE DEL SOLE NASCOSTO ..................................................................................................................................... 39 IL PIANETA-SPAZZATURA ............................................................................................................................................. 44 Il Profumo della passione............................................................................................................................................. 45 IL RUGGITO DEL PANDA ............................................................................................................................................... 48 Il volo............................................................................................................................................................................ 51 IN UNO SPAZIO VERDE ................................................................................................................................................. 54 K6 ................................................................................................................................................................................. 56 L’omino con l’impermeabile grigio .............................................................................................................................. 58 La finestra del non – dolore ......................................................................................................................................... 60 La buca ......................................................................................................................................................................... 61 La mia storia con Clementina....................................................................................................................................... 62 Le avventure del dottor Chips ...................................................................................................................................... 64 Virgola nell’Isola di Boh................................................................................................................................................ 66 L’isola perfetta ............................................................................................................................................................. 69 Lo Spirito Guida............................................................................................................................................................ 72 Luca 6-13...................................................................................................................................................................... 74 MARCOFFIO DALLA LUNA ............................................................................................................................................ 77 MINESTRA GITANA ....................................................................................................................................................... 79 OINNIA – PER SEMPRE ................................................................................................................................................. 81 PER TIRARE AVANTI...................................................................................................................................................... 83 Polissena ...................................................................................................................................................................... 84 Ritorno al Kurgan ......................................................................................................................................................... 87 Sogno di un’estate ....................................................................................................................................................... 94 Storia di una bugia dall’identità forte .......................................................................................................................... 98 Una meravigliosa avventura ......................................................................................................................................103 Viaggiando .................................................................................................................................................................105

LE POESIE..................................................................................................................................................106 AMOR......................................................................................................................................................................... 107 Anche questa è poesia ............................................................................................................................................... 108 ASSENZA.....................................................................................................................................................................109 EVASIONE...................................................................................................................................................................110 FANTASIA ...................................................................................................................................................................111 Forse è solo un sogno ................................................................................................................................................113 Il fiato tra i rami ......................................................................................................................................................... 114 Il mare ........................................................................................................................................................................115 Il profilo della notte ................................................................................................................................................... 116 Il tallone di Achille......................................................................................................................................................117 Intenti divini............................................................................................................................................................... 118

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ LA FANTASIA ..............................................................................................................................................................119 La luna del sole........................................................................................................................................................... 120 La fata del bosco ........................................................................................................................................................121 LA LIBERTA’ ................................................................................................................................................................123 LA TERRA ....................................................................................................................................................................124 L'amore giusto ........................................................................................................................................................... 125 Le Urla di un Uomo ....................................................................................................................................................126 Lo specchio.................................................................................................................................................................127 LUNA ..........................................................................................................................................................................128 L’uomo col cappello nero, il barbone innamorato ed il giovine poeta ......................................................................129 Mondo perduto..........................................................................................................................................................130 Neuroni connection ................................................................................................................................................... 131 Ogni tanto ritorna ......................................................................................................................................................132 Passi e vai...................................................................................................................................................................133 Ce ne racconti un’altra? ............................................................................................................................................. 134 Ricordi dell’astratto ................................................................................................................................................... 135 Senza titolo ................................................................................................................................................................136 SOGLIE ........................................................................................................................................................................137 Sogni........................................................................................................................................................................... 138 Spiaggia ......................................................................................................................................................................139 Tra l’arcobaleno e la mia fantasia ..............................................................................................................................140 UN’INSOLITA NOTTE ..................................................................................................................................................141

MENZIONE LA LUNA E IL DRAGO 2009...........................................................................................144 Ira – S.Orsola ..............................................................................................................................................................145

LAVORI PRIMI TRE CLASSIFICATI SEZIONE NARRATIVA........................................................149 IL MIO MIGLIOR NEMICO ..........................................................................................................................................150 La luna sul mare ......................................................................................................................................................... 155 La strana storia della macchia di sangue ................................................................................................................... 158 Di Notte ......................................................................................................................................................................161

LAVORI PRIMI TRE CLASSIFICATI SEZIONE POESIA..................................................................164 Il tappeto volante ....................................................................................................................................................... 165 Voglio un libro sul Natale ........................................................................................................................................... 167 Il gelso ........................................................................................................................................................................169

OPERE SEGNALATE DALLA GIURIA..................................................................................................170 Becchi......................................................................................................................................................................... 171 Sirena ......................................................................................................................................................................... 172 Sveglia fratello ........................................................................................................................................................... 173 Alien ant farm ............................................................................................................................................................174 Live Alessia .................................................................................................................................................................178 Mosca cieca................................................................................................................................................................181

IL CAFFÈ LETTERARIO LA LUNA E IL DRAGO ..............................................................................183

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I RACCONTI

Gli Artisti del Caffè – Alessandro Lenti - Munch

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Alfredo il credulone Autore: Paolo Leone – Tenno (Tn) “Dire che son buffo pare sia ben poco al cospetto delle risate che si fanno i miei coinquilini. Eppur non mi sembra d'esser tanto bizzarro...” così mugugnava tra sé Alfredo prima di coricarsi verso sera.

“Sì, forse non son carino come Petunia, probabilmente non sono agile come Ughetto e di certo non ho un fisico nerboruto come Anacleto... però, ognuno ha un suo punto di forza no? Sbaglio? Domattina m'alzerò e cercherò il mio. Da qualche parte dovrà pur esserci un elemento di pregio nel mio essere...

Uscirò di casa e chiederò un po' in giro, sperando che non mi sbattano in faccia quei sciocchi sorrisi...”

E Alfredo si addormentò.

Quella notte i sogni ruzzolarono, danzarono e giocarono con lui. Dapprima si vide veloce come una volpe, poi forte e robusto come un orso; sognò di solcare i cieli come un'aquila, di guizzare rapido in un torrente come un'anguilla, di saltare alto alto nel cielo sbrecciando l'aria come solo una rana sa fare... ma quando giunse il mattino si ritrovò ad essere l'Alfredo di sempre, la solita rapidità, l'abituale dolore agli arti, il consueto incedere.

Lasciò la sua abitazione dopo colazione e si diresse nel folto del bosco.

“Petunia! Petunia!”

“Ah, Ah... che c'è da urlare... ah, ah, ah” quella sciocca risatina proprio non andava giù ad Alfredo.

“Scusa il disturbo Petunia... ma... qual è secondo te il mio punto di forza?”

“Il tuo punto di forza... ah, ah... beh, vediamo... forse sei un abile scalatore... forse...ah, ah...”

“Un abile scalatore... uhm... grazie Petunia.”

Alfredo si diresse verso un grasso e lungo tronco, ove provò ad issarsi con tutte le sue forze, sotto gli occhi curiosi di Petunia. Dopo pochi metri però la presa si fece debole, ruzzolò lungo l'incisa corteccia e si infilò dritto dritto tra le foglie di una pianta d'ortica. Petunia scoppiò in una risata che fece arrossire il povero Alfredo, che si allontanò alla ricerca di un suggerimento migliore.

Incrociò casualmente Ughetto.

“Ehi, Ughetto, fermati un secondo, mi serve una tua opinione.”

“Una mia opinione? Uh, Uh... una mia opinione... ma ti sembra il caso? Io che rispondo ad uno come te... uh, uh... mi stai facendo perdere tempo... dai, sbrigati...”

“Secondo te... qual è il mio punto di forza?”

“Tu... punti di forza... uh, uh... magari sai alzare grandi massi... uh, uh... Ora lasciami in pace che non ho più tempo per te... uh, uh... punti di forza...”

“Grazie Ughetto.”

Alfredo si diresse verso un grande masso, si infilò sotto e provò a spingere verso l'alto con tutte le sue forze... ma niente, il macigno non si spostò neppure di un millimetro.

“Quando Ughetto ha parlato di grandi massi” pensò Alfredo “non ha riferito di quale fattezza... proverò con un sasso più piccolo...” Così fece, infilò i suoi arti sotto un piccolo masso, lo alzò sopra la sua testa ma... punf... gli cadde addosso premendolo verso terra. “Aiuto, aiuto... qualcuno mi tiri fuori di qui...”

“Chi è che grida in questo modo” disse a gran voce Anacleto sopraggiungendo.

“Sono io, Alfredo, aiutami... sono qui sotto.”

“E che ci fai Alfredo lì sotto?”

“Ughetto mi ha detto che forse il mio punto di forza è quello d'essere in grado d'alzare massi...”

“Tu alzare massi? Vieni che ti libero... babbeo... Alzare massi... eh, eh, eh... no, i massi non son per te... secondo me... eh, eh... tu sei un grande nuotatore.”

“Dici davvero? Un nuotatore?”

“Sì, sì... eh, eh... un abile nuotatore...”

“Grazie Anacleto... un abile nuotatore... probabile... adoro l'acqua, farmi il bagno... stare sotto la pioggia... può essere... grazie.”

Lasciato Anacleto, Alfredo si diresse verso il torrente. Si gettò in acqua dopo aver preso un lungo slancio. Iniziò a muovere a grande velocità i suoi arti, ma più ci metteva intensità più il suo corpo si faceva molle e pesante. La stanchezza sopraggiunse mentre la corrente lo trascinava velocemente lungo

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ il suo corso. No, Alfredo non era un abile nuotatore, ma lo capì troppo tardi. Le sue piccole otto zampe non riuscivano più a tenerlo a galla, il suo pelo nerastro s'era inzuppato appesantendolo... la volpe Matilde, lo scoiattolo Ughetto, il tasso Anacleto... con l'intento di deridere il povero Alfredo non pensarono alle conseguenze dei loro suggerimenti. Ora Alfredo riprese a sognare: dapprima si vide veloce come una volpe, poi forte e robusto come un orso; sognò di solcare i cieli come un'aquila, di guizzare rapido in un torrente come un'anguilla, di saltare alto alto nel cielo sbrecciando l'aria come solo una rana sa fare... ma quando giunse il mattino si ritrovò ad essere l'Alfredo di sempre, la solita rapidità, l'abituale dolore agli arti, il consueto incedere.

Lasciò la sua abitazione dopo colazione e si diresse nel folto del bosco.

“Petunia! Petunia!”

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C’era un sole che spaccava le pietre…

Autore: Antonietta Tiberia - Roma C’era un sole che spaccava le pietre, e allora gli spaccapietre decisero di approfittarne per prendersi una vacanza. Chi se n’andò al mare, chi in montagna, chi in campagna, chi in riva al lago, per riposarsi e riprendere vigore.

Alla fine del mese, tornarono tutti contenti alla cava a riscuotere e ricevettero, assieme alla busta paga, una lettera che spiegava che erano stati messi in cassa integrazione a zero ore.

- E perché mai? – chiesero al padrone.

- Perché la vostra opera non mi serve più. Il sole spacca le pietre senza bisogno di pause per il caffé, di sosta per il pranzo, di incentivi, di ferie pagate, di contributi... da quando ha cominciato a spaccare pietre al posto vostro, non ha mai fatto assenze per malattia né chiesto permessi. È sempre puntuale; lavora da un crepuscolo all’altro senza mai lamentarsi. Durante le vostre ferie ha fatto da solo il lavoro di tutti voi. E al tramonto, dietro la cava, mi offre tutte le sere uno spettacolo diverso. Che potrei desiderare di più?

Gli spaccapietre tornarono a casa con le pive nel sacco.

Sui ripiani degli scaffali, nei negozi di ferramenta, la polvere si accumulò sui magli, sulle mazze ferrate, sui cunei, sui chiodi da pietre, sugli occhiali e sui guanti da lavoro.

Nel cielo il solleone continuava a splendere più fulgido che mai e nelle cave presto non restarono più pietre da spaccare.

L’edilizia andava a gonfie vele, il prezzo delle pietre spaccate era crollato e molti ne approfittarono per farsi costruire delle nuove case più grandi e più belle.

-O la va o la spacca – decisero allora gli spaccapietre – e si misero a consultare lunari, almanacchi e testi scientifici per sapere se ci sarebbero state eclissi di sole. Ma non se ne prevedevano a breve.

Allora si accordarono con le fabbriche di utensili e con i commercianti e, insieme, scesero in campo a fare la danza della pioggia.

Piovve per molti giorni e molte notti, ininterrottamente. Il sole si riposò. La cava si allagò. Le pietre frantumate furono portate via dalla piena delle acque.

Alla fine delle piogge, l’astro che per tanto tempo aveva brillato ricominciò a fare capolino, timidamente. Ma intanto l’estate era passata. Dopo quel lungo riposo, per il sole riprendere a lavorare era difficile: prese ad alzarsi ogni giorno un po’ più tardi. Con sempre meno fretta sorgeva e tramontava sulla cava dove alla spicciolata erano tornati gli spaccapietre.

- Si sta così bene fra queste nuvolette lanose – confidò un giorno il sole a un gabbiano. – Perché mai dovrei tornare a lavorare al posto di tutti quei bruti, che neanche me ne sono grati? Mentre io mi davo da fare per scaldarli, loro si lamentavano che li facevo sudare, e andavano a cercarsi un posto all’ombra, senza neanche pensare che così facendo potevano offendermi. Che ingrati. Se solo si mettessero nei miei panni! Io le pietre le so spaccare, ma loro sono capaci di riscaldare il mondo?

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Ciclamino Autore: Pierbruno Ricci - Chieti Durante la notte respiravo lievemente. Non ho mai dato fastidio a nessuno perché il mio respiro era senza rumore, pareva inesistente.

Il sonno però era leggero e ogni mattina, alle prime luci e ai rinnovati rumori dopo una notte di quiete, mi destavo dal sonno ritrovandomi sul lato destro. Mi addormentavo sul lato destro e mi svegliavo sul lato destro. Forse perché avevo la finestra alla mia sinistra e alla mia destra un comodino su cui poggiava un bellissimo ciclamino violetto. Fuggivo le ultime scomode luci provenienti dalla finestra la sera, così fuggivo i primi pungenti raggi del sole la mattina.

Perciò prima di addormentarmi e appena svegliato rivolgevo il mio sguardo e il mio pensiero al mio ciclamino.

Non era altro che un regalo. Semplice, di ottimo gusto. Aumentava un po’ le mie responsabilità e mi faceva compagnia. Speciale, ottima scelta.

Sono sempre stato un sognatore di possibilità. Mi piaceva pensare al “se”. Se fossi nato in un altro tempo? Se fossi cresciuto in un altro Stato o in un’altra famiglia? Se il mio aspetto fisico fosse stato diverso? E se fossi nato ciclamino violetto?

Domande su domande spesso mi affollavano la mente durante il giorno, ma anche di notte, perché tutti i miei quesiti irrisolti nascevano da quel fiore in vaso di terracotta.

Non che tutto ciò mi rendesse inquieto, ma lentamente avevo iniziato a sentirmi diverso. Riflessivo e attento agli altri, sorridente ma vigile a ciò che mi circondava. Respiravo perfino con più gusto l’aria che avevo attorno e se mi trovavo in un luogo affollato e di cattivo odore cercavo di andarmene. Spesso gli uomini non fanno caso all’aria che respirano, ma se ne capissero l’importanza inspirerebbero con più gusto, vivrebbero con più intensità.

Così i giorni scorrevano, tra le mie domande e le riflessioni. Non trovavo più nelle persone che conoscevo quella naturalezza e quella semplicità che prima sembravano scontate. Parevano tutti piccoli robottini, chiusi nel loro metallo e nei loro automatismi, sempre gli stessi.

Il mio pensiero ricadeva più che altro sulla natura, sugli animali. Davvero mi sembravano semplici, nelle loro foglie e nelle loro piume, nei loro petali e nelle loro zampe.

Dopo giorni e giorni di sogni e meditazioni accadde. Come ogni mattina mi svegliai sulla destra, aprii gli occhi. Buio. Provai a stropicciarmi gli occhi. L’unica cosa che vedevo era un colore viola intenso, vicino. Distesi le braccia, mi accorsi che erano diventate petali. Non mi agitai, iniziavo a comprendere.

Non so come, non so perché, ma ero diventato il mio ciclamino violetto in vaso di terracotta che mi piaceva tanto. Da qui riuscivo a vedere il mio letto, il mio cuscino, in ordine.

Rimasi fermo, a guardare com’ero diventato. I movimenti erano lenti, i pensieri, più delicati. Rimasi così qualche ora, poi una persona, probabilmente mia madre quando ero uomo, mi piantò in giardino. Ora sì che mi sentivo libero. Aria pura, acqua fresca, sole e vento mi regalavano ogni giorno la vita. Adesso sono felice.

Magari, tra qualche tempo, tornerò a sognare di essere uomo.

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DENISE Autore: Barbara Godani – La Spezia Tutto scorre lentamente …i minuti passano come per incanto in un susseguirsi d’intensi spasmodici tic tac…

Lei, Denise, era bellissima: …alta, formosa, appariscente, con una sensualità tangibile tanto da dare a chiunque la sensazione di toccare con mano la calda passione che lei emanava nel suo essere donna.

Bella da far girare la testa agli uomini, mentre passava in una strada, da farli fischiare, da voler provare a conquistarla.

Tutto ciò che girava intorno a lei era bellissimo e rifletteva la sua stessa luce. Quella luce che la metteva in risalto in mezzo alla folla, che le donava un’intensa bellezza.

Quella luce era come un raggio di sole di una stupenda giornata, limpida senza foschia.

Ma come con lei, le cose intorno a quella meravigliosa creatura, da bellissime diventavano opache, sfinite, irrimediabilmente cambiate…da bellissimo il tutto si trasformava ..e…proprio come nelle favole che, in quanto tali, hanno la facoltà di “poter tutto”, ciò che le stava intorno si spegneva e perdeva la sua misteriosa qualità di trasmettere sensazioni che contraddistingueva il suo essere donna e che la rendeva così speciale.

I suoi due lati indefinibili …

Era come se la sua personalità fosse divisa in due parti uguali, ognuna delle quali fosse parallela all’altra tanto che l’una non avrebbe mai avuto il piacere di incontrare l’altra; sarebbero andate nella stessa direzione di pensiero, producendo un contrasto di chiari - scuri che non sarebbero mai arrivati a prendersi , avrebbero invece creato un dolce e bellissimo cambiamento che le avrebbe comportato sbalzi d’umore repentini ed imprevedibili…

Denise appariva un soggetto molto particolare Denise aveva letto, molto probabilmente in qualche libro o trattato di psicologia, che solo alle persone intelligenti era “concesso” dalla stessa natura il repentino cambiamento di umore, poichè queste non si adattavano ad una soluzione statica quindi il loro cambiamento di umore era il sinonimo di vivace intelligenza …

E lei ne era il soggetto più rappresentativo .

Per chi conosceva Denise era “normale” che il suo essere bella divenisse improvvisamente opaco e che il suo essere facilmente distinta tra la folla sparisse lasciando spazio al suo essere brutta.

II tutto proprio perché le veniva a mancare,apparentemente senza giustificazione, l’aurea che naturalmente le apparteneva …quella strana luce che la metteva in risalto anche tra mille persone… …Cosi come il giorno segue la notte Era alla guida della sua auto: una sgasatissima Peugeot 206, nota nel quartiere di Milano ove Denise negli ultimi anni viveva , proprio perchè era un pezzo unico,visto e considerato il suo colore che, con il tempo, era divenuto indefinibile, tanto era cosparso di macchie dovute alla trascuratezza tanto … da rendere le macchie il vero colore.

Gli interni erano sgualciti e davano l’impressione di vecchio e stantio, mentre il motore sembrava essere l’unico pezzo che continuava a funzionare solo per spirito di sopravvivenza … a dispetto di tutto e di tutti.

Denise l’aveva comprata 5 anni prima da uno scorbutico signore di una certa età che, fino ad allora, aveva tenuto quell’auto come un gioiellino.

L’uomo al momento dell’acquisto aveva raccomandato a Denise di trattarla con cura. Era forse questo il vero motivo dell’avversione a pelle di Denise per la pulizia dell’auto…

A Denise le imposizioni non piacevano.

Era in coda,una fila di auto davanti a lei…

Domenica pomeriggio del mese di luglio a Milano …il rientro dalle vacanze …ma lei non stava partendo per le vacanze…aveva preso quella strada perchè la sua mente aveva la necessità di divagare, di andare lontano, di liberarsi nell’aria, senza più confini, di muoversi liberamente tra le nubi.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ E così stamani , in questa giornata uggiosa e festiva, Denise si era alzata sul tardi della mattinata, dopo aver pensato a lungo sdraiata sul letto, nuda…Poi finalmente si era concessa il lusso di uscire dagli schemi…Aveva indossato un vecchio paio di jeans, una maglietta rosa che metteva in mostra il suo bel seno, aveva calzato le ormai superate superga , da anni riposte in una scatola, aveva preso la sua borsa che considerava parte di sè stessa e con la quale aveva un rapporto viscerale, poichè conteneva tutto ciò che lei riteneva fosse sostanziale nella sua vita…ed era partita….

Fuori da quelle mura, ormai rese triste da quell’orribile esperienza, poteva sicuramente ritrovare sè stessa o quantomeno sperare di ritrovarsi….

Vestita cosi pareva davvero un maschiaccio!!!!!

Sua madre, da piccola, le diceva sempre - “Guardati assomigli sempre di più ai tuoi fratelli …tu dovresti essere una signorina. Chi ti vede pensa che tu sia un maschiaccio…mentre tu dovresti almeno sembrare una signorina .Ricorda che le donne hanno responsabilità e doveri che gli uomini delegano loro…” Dio…Mamma quante volte ho ripensato a questa frase …tu eri davanti al tavolo ed io ti ascoltavo, con la faccina rivolta verso il basso e cercavo di non pensare a quelle parole... ma tu mi costringevi, con il tuo fare alterato, a sentire quelle parole …

Le ho stampate ed impresse a fuoco nella mia memoria… Cara Mamma io sono una femmina nata libera … ho provato e riprovato a cambiare, a cercare di diventare ciò che tu desideravi che io fossi, ma non ci riesco.

Sono certa di essere una persona speciale, ma non sarò mai la donna che avresti desiderato che io diventassi.

Ho sempre fatto rifatto e disfatto ciò che ho voluto, senza chiedere consiglio ed il più delle volte ci ho rimesso io in prima persona ed ho anche pagato in prima persona …a tal proposito un vecchio detto racconta che, quando si entra in un negozio di caramelle e se ne mangiano molte di vario genere e tipo senza chiedere il permesso, prima o poi si raggiunge la cassa e li ti dicono il prezzo da pagare …ed il mio è stato molto alto ..ho perso me stessa”.

Milano, domenica pomeriggio…

Il suo sguardo era fisso nel vuoto e Denise non era certo la tipica persona prudente alla guida…Lei era bellissima, distratta, e…pericolosa.

Tant’è che non si era accorta che davanti a lei si era creata una coda di auto che fermata improvvisamente …Cristo …l’auto davanti era a pochi …pochissimi centimetri di distanza da lei.

“Attenta Denise” …una vocina le aveva urlato e lei aveva inchiodato, scongiurando per l’ennesima volta il pericolo …già … ma solo per merito di quella voce che le aveva dimostrato ancora una volta che lassù nel cielo qualcuno l’amava.

La sensazione di paura mista allo spirito di sopravvivenza le erano scivolate addosso insieme al sudore freddo che l’aveva resa molto più nervosa.

“E comunque qualcuno lassù mi ama e ha deciso che non è ancora giunta la mia ora…” Chissà a quale angelo Denise poteva essere simpatica ? Tante persone si erano innamorate di lei, tante la odiavano. Lei era sempre disponibile per tutti, era sempre pronta a fare del bene agli altri, ma dimenticava spesso sè stessa.

Lei conosceva la prima regola dell’amore: ama prima te stesso…Il problema era metterlo in pratica .

Quando incontrava qualcuno che voleva dimostrarle di essere saggio e quindi le donava dall’alto questa perla, lei si chiedeva sempre se fosse il caso di farlo e se lui stesso avesse mai messo in pratica quello che asseriva con tanta passione, Ma se nasci altruista e disponibile perchè gli altri devono per forza farti sentire come loro?

Le imposizioni non piacevano a Denise.

Meno male il traffico è finalmente diminuito. Ora Denise deve solo decidere la destinazione del suo viaggio….Mare!!!

Si mare… con le sue onde, con il suo spumeggiare ed il suo moto perenne …mette allegria.

Quindi via verso il paradiso!!

Rimane un unico fatto …la distrazione di Denise era il suo unico modo di dire “non ce la faccio più, non riesco a dormire o, per meglio dire, non ci provo nemmeno….il vero problema e’ che penso

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ sempre, la mia mente è sempre in movimento , non riesco a dormire…ho solo paura che il tempo scivoli via…senza di me”.

Ormai per Denise la notte era la continuazione piena del giorno …e lei di notte era ancora più bella.

Infatti la notte era per lei la vita, con la sua luce particolare ed il suo sinuoso silenzio La notte emanava un fascino che Denise stava pagando caro.

E la notte aveva la famosa luce che con un clik ed un raggio di sole spariva lasciando solo dietro di sè una scia di profumi e sensazioni che non si possono descrivere.

Denise considerava la notte un spazio temporale unico, irripetibile dove lei tornava a vivere con gioia e serenità ed era…bellissima!!!

Ora con il sole di luglio e qui a Milano di giorno inoltrato …la luce si era spenta: Ecco il Mare.

Le onde, il suo moto perenne .. “Tutto mi ricorda la mia infanzia e la vacanze dalla nonna!!!”

Poi Denise guarda in fondo…guarda i confini del mondo ed i suoi occhi cominciano a lacrimare …di nuovo quei brutti pensieri, bui tristi e pericolosi.

Il triste evento della sua vita.

Quanti anni sono passati? Dieci o quindici …

Denise è ora che affronti il tuo passato e lo sconfiggi ...altrimenti la tua mente impazzirà.

Tutto scorre lentamente …i minuti passano come per incanto in un susseguirsi di intensi spasmodici tic tac…

“E ora vorrei che si fermassero” Tic tac “E torno indietro nel tempo… La mamma, l ’albero di natale, le luci che si spengono e si accendono …Ricordo che ogni cosa risplendeva di quello sfolgorio scintillante che nell’occasione del santissimo Natale ci fa vivere ventate di gioia e di magia. Attimi cosi intensi non facevano parte del mondo al quale la mia famiglia apparteneva, che era invece sempre stato privato di ciò che poteva imbarazzare, di tutto ciò che veniva considerato superfluo…perfino l’affetto”.

“Ma quell’anno non era cosi … c’era qualcosa di strano in tutte le cose, una luce diversa intensa e profonda .… Quell’anno avevo studiato per l’ultimo esame universitario, poi avrei iniziato a scrivere la tesi. Finite le superiori, infatti, avevo intrapreso l’avventura universitaria ed ero andata via di casa.

La scusa era lo studio …la verità era il desiderio di voler vivere da sola!

Ero stata 5 anni a Firenze per studiare architettura e non me ne sarei mai andata da quella città tanto era a me cara.

La consideravo la città più bella del mondo.

Passeggiare per quella città era come risvegliarsi in un altro pianeta e respirare il passato più raffinato, più incantevole che potesse esserci.

Ed ogni volta andavo verso il ponte vecchio come se fossi trasportata in quel magnifico angolo di paradiso da una calamita …poi quando li giungevo sentivo e, soprattutto, vivevo intensamente la parte di me che consideravo la più romantica …ed ogni giorno di più .. ed ogni giorno sempre di più attratta da un qualcosa che mi indirizzava verso il” mio ponte”.

Lo chiamavo così da quando, un giorno, mentre ero nel mezzo della passeggiata che fa di questo ponte il suo vero elemento unico, improvvisamente, benchè li intorno vi fossero una miriade di persone che camminavano l’una accanto all’altra, facendo osservazioni su un oggetto visto in un negozio poco prima o calpestando le pietre cercando di non rimanerci in mezzo con i tacchi alti, non vidi più nessuno ed io ero l’unica a calpestare il suo selciato. Con intensità, con passione andavo sempre verso il ponte vecchio ed ogni volta che, passeggiando lentamente, mentre contavo ogni piastra di pietra del selciato, era come se fossi trasportata in un’altra dimensione …mi succedeva sempre quando andavo verso il ponte vecchio …infatti verso gli ultimi pietrini venivo come per incanto avvolta da una strana sensazione …tutto diventava velato ed io mi immedesimavo in un’altra persona, una donna che entrava in me …una donna, nata e cresciuta nel passato . Diventavo una damigella del 700, con la gonna molto ampia ed il corpetto che metteva in mostra le forme così sinuose ….ma erano mie o sue ?

Mi vedevo allegra, bella …mi vedevo …e sentivo il bello di quel posto . Lei entrava in me ed io rimanevo li accanto come se il mio corpo non potesse fare a meno del suo. Era una meravigliosa

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ sensazione. Le prime volte che era successo mi ero spaventata…diventavo paonazza, ansimavo credendo che la gente intorno mi vedesse , che capisse che qualcuno si era infiltrato in me.

Dalle prime volte che era accaduto era cambiato qualcosa …Ora lei ed io convivevamo nello stesso corpo. Di nuovo ero a casa, lei si era come nascosta profondamente, era in me ma non riuscivo a farla uscire… mi mancava la mia damigella …era dentro di me.

Poi improvvisamente ho capito…lei lo urlava piano che il suo posto non era presso la mia famiglia…lei voleva tornare sul ponte vecchio …a Firenze. La sua storia sapevo che era cosparsa di amore ed era finita in qualche modo a Natale …e lei a Natale doveva essere sul Ponte Vecchio.

Non capivo perchè la sentissi dentro di me, non comprendevo il perche lei fosse ancora con me , ma riuscivo a percepire che dovevo fare qualcosa per lei.

Casa mia, casa Lorenzi …A natale erano venuti da fuori anche i miei fratelli per l’occasione tornati a Milano , dove abitavano i miei genitori. Loro avevano acquistato anni or sono una graziosa villetta che, con il tempo, era diventata stracolma di roba, dove i nostri oggetti personali erano sparsi in ogni dove. La mamma non amava buttare via niente. Lei infatti diceva “tutto può servire”. Era il suo motto e tutti noi lo rispettavamo.

Era lei il capo.

Per anni aveva governato la casa con ottimi risultati , ora infieriva su di lei il passaggio del tempo…

Forse lei si era accorta della damigella che era dentro di me, infatti avevo notato che mi guardava sempre in modo strano.”

Denise era una donna molto particolare…intelligente, vivace ma con sensazioni strane…paranormali …ed oggi ne aveva avuto il maggiore riscontro.

Oggi , si celebrava il santissimo Natale. Denise pensava di essere un’altra …ma perché?

Giunta nella sua camera, posta al piano primo, si butta sul letto. Le 17 del pomeriggio …il letto è di ferro battuto , il copriletto è bianco e nel centro c’ è il cuscino bianco ricamato da lei.

Lo specchio, con cornice dorata lungo e stretto, è li. Denise alza lo sguardo, fissa lo specchio. Ecco la vede. “Ciao damigella , perche sei con me?”. E’ triste , pensierosa, da la sensazione di voler essere aiutata .

L’immagine che si rifletteva nello specchio aveva solo paura….. di soffrire ancora.

Toc toc …

La porta si apre , mia madre mi guarda poi volta lo sguardo verso lo specchio.

“Credi davvero che sia necessario? Credi davvero che lei abbia bisogno di te? Liberala .. sei tu che la trattieni in te ! “ Si, mia madre, aveva capito tutto e mi aveva dato la soluzione ad un problema che era più grande di me .

L’immagine nello specchio si stava sfuocando lasciando spazio alla realtà, ora era di nuovo tutto normale .

Anche la cena quell’anno era cambiata… il menù comprendeva anche l’affetto.

Tutto scorre lentamente …i minuti passano come per incanto in un susseguirsi di intensi spasmodici tic tac…

E qui è nato tutto.

Il tempo scorre velocemente…infatti….

“Ora sono cosciente di quanto sento, di quanto posso dare agli altri. Ho capito, infatti, che posso interagire con ciò che nessuno vede, posso aiutare le anime ancora prigioniere del mondo reale “ Denise da quel momento vive la notte. Di giorno il suo mondo è l’arte di creare del mondo reale, la notte lei vaga nel tempo consumando sè stessa in giochi azzardati , creando con tutte le sue sensazioni un mondo fatato che aiuta persone che hanno bisogno di essere liberate da un forte passato.

Di giorno indossa un vestito elegante con scarpe alte e tacchi da brivido e svolge la sua professione in modo esemplare.

Di notte diventava una strega… una bella strega… vestita di fumo e tanta saggezza.

Ecco cos’era la sua strana luce, quella che la metteva in risalto in mezzo alla folla, ma che veniva a mancare quando lei la usava per aiutare coloro che le chiedevano aiuto.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ L’ultimo episodio, però, che l’ha fatta scappare da quelle mura che circondavano il suo appartamento è stato il momento più intenso che lei abbia mai vissuto .

Ma come tutto ciò che ci avvolge, è il risultato del nostro vissuto , con sensazioni che ci portano ad andare e a spingerci in mondi a noi sconosciuti.

E Denise era molto coraggiosa.

Un giorno alla porta del suo appartamento aveva bussato un uomo che sembrava molto elegante.

Denise aveva aperto la porta trafelata e stanca. Tutta la sua giornata le era ancora addosso. Corri in comune , in Provincia e in tutti quegli uffici burocratici che un architetto deve visitare per farsi approvare i suoi progetti. Denise era considerata veramente brava nella sua professione così come era brava e rinomata tra le persone che venivano dette “streghe”.

Ecco vado …aspetta cristo!

Apro e vedo …i suoi occhi mi infiammano , la sua bocca mi fa impazzire e tutto ciò che lui ha intorno è il senso di una vita.

Tutti, compresa lei, mia madre, mi avevano avvertito. Tutti mi avevano detto …lo riconoscerai subito, lo vedrai immediatamente, lo capirai dall’aria che respira , dal modo che ha di guardarti …in definitiva lo sentirai …dal suo essere l’uomo della tua vita.

Denise però aveva sempre manifestato una grande predisposizione a ridere ogni qualvolta le si dicevano queste frasi. Lei faceva la collezione di uomini, li prendeva, li usava e li gettava. Ogni tanto si faceva prendere dalla voglia di qualcosa di più , diciamo di diverso ed allora impazziva di gelosia per loro, li rendeva ancora più vulnerabili davanti a quello che lei rappresentava per loro, li faceva impazzire dando loro sè stessa, senza mantenersi alcuna riserva…o almeno questo è ciò che a loro faceva credere…ma in realtà non li amava, non li sapeva amare. Si giustificava dicendo che, nel momento durante il quale lei non li avrebbe voluti intorno, loro erano li. Quindi erano troppo presenti. Se non c’erano, erano troppo assenti. Ora Denise era di fronte ad un uomo che sembrava essere la somma esistenziale di uomini che potevano diventare per lei un unico grande esempio di vissuto…tutto da vivere.

Ebbene Denise ricordi quando ti si diceva ..Arriva non preoccuparti e tu dicevi “guardate che ha perso il biglietto dell’autobus per venire da me!!!!”

Caspita ed invece oggi arriva. Lei ridendo diceva: “mi sa che proprio perche è il mio uomo e si è dimenticato di comprare il biglietto… cosa succede?” Denise avrebbe voluto rimangiarsi tutto …era lui l’uomo della sua vita ..caspita era lui!

Ora però cerchiamo di ammaliarlo …ma io sarò la donna della sua vita?

Era cambiato qualcosa di fondamentale in lei. Era la prima volta che Denise si chiedeva se un uomo potesse “pensare “ qualcosa , fino ad oggi li aveva considerati esseri senza logica di pensiero.

Tutti questo vortice inaspettato di sensazioni così improvviso poteva solo agevolare il disordine mentale di Denise.

Lei, l’invisibile anzi, per meglio dire, l’indomabile Denise, ora era sé stessa, con la faccia china e rivolta verso il giovane uomo diventato improvvisamente il “tutto della sua vita”.

Ora avrebbe dovuto solo godersi il momento. In definitiva lo aveva riconosciuto.

Ma se pensiamo al TIC TAC che ognuno di noi ha nel proprio cuore, torniamo immediatamente all’inizio della storia di Denise.

Denise ci appare seduta su uno scoglio, con le gambe intrappolate dentro il suo stesso abbraccio.

Denise piange. Denise sta tirando fuori dal suo cuore il dolore. Quel dolore che solo attraverso un duro lavoro di conoscenza con noi stessi può farci crescere. Il dolore è ciò che ci distingue dagli animali, per il quale noi esseri umani abbiamo la possibilità, differendo da loro la naturale sensibilità.

Ma Denise perchè proprio oggi, perchè in questa giornata festiva e uggiosa hai cercato te stessa buttando fuori dal tuo corpo le tossine che la vita ti aveva regalato gratuitamente?

Quel tic tac del tempo ecco cos’è …mi entra nella testa , mi rimbambisce , mi esaspera e mi porta alla disperazione….lui se ne è andato.

I nostri giorni insieme sono stati intensi e pieni di passione, l’estasi con lui era nulla al confronto. Il suo fare elegante , la sua educazione ed il suo rispetto di me Dio se ne è andato ….

Già tornando indietro quando lui l’ho incontrato.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ Mi scusi chi le ha consigliato questo studio …ah a proposito, sono Denise Lorenzi , architetto Lorenzi.

Giuseppe Infererra …medico condotto …i suoi occhi continuavano ad infiammarsi, il mio volto invece era rosso fuoco. Avrei voluto baciarlo ma…vuole accomodarsi? Scusi la banalità, ma non guardi il caos.

Sa attualmente lo studio è in ferie ed io ne approfitto per regalarmi momenti di assoluto disordine come posso solo da sola.

Non si preoccupi… ed improvvisamente il mio volto è davanti al suo, improvvisamente la mia bocca si avvicina alla sua.

Quell’uomo non uscirà piu dalla casa di Denise tantomeno dalla sua testa. Le imposizioni , il giudizio degli altri, il mancato rispetto …tutto veniva dopo Giuseppe …ora c’era solo lui come mai con nessuno.

Tutti i giorni, da quel giorno, Giuseppe andava al lavoro mentre lei puliva per circa un’ora la loro casa.

Il mondo che si stava creando era il loro piccolo mondo rosa fatto di pause , amore pane e marmellata ….era un piccolo mondo di estrema , indiscussa felicità.

Giuseppe non aveva mai chiesto a Denise di cambiare o diventare una donna cosiddetta normale …non ce n’ era stato bisogno, perchè Denise aveva lasciato l’altra parte di sè stessa al macero sotto un bel sasso di pietra …La strega era finita.

Ricordando il passato forse si poteva VEDERE UNA LUCE INTESA NEGLI OCCHI DELLA GENTE che guardava lei, ora invece si vedeva la luce dell’amore che traspariva dalla profondità del loro rapporto .

Ognuno di loro viveva nell’altro …cosi come nelle favole.

Ma quando si dice di una persona che è bella si vuol forse limitare il tutto alla bellezza esteriore?

No. Il significato di vero bello è li che ti aspetta, con la quotidianità in tasca, con la regolarità e la certezza che domani ti risvegli e trovi accanto a te colui che sai di amare.

Già. Ma quanto dolore Denise ha dovuto subire prima di comprenderlo, quante anime ha dovuto impersonare ?

Ma la ricompensa è stata …incontrare Giuseppe.

Quei mesi , quegli anni , che sono trascorsi nella serenità dei momenti belli insieme . Poi un giorno finiscono e allora il mondo ti cade addosso e …Giuseppe non c’è più.

Giuseppe è andato via , è riuscito nel suo intento di svolgere in maniera ottimale la sua professione di medico. Ma lei, straziata dal dolore però ha dentro il suo cuore i momenti i trascorsi indiscutibilmente sinceri ed unici E allora perche non farsene una ragione?

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

DENTRO UN SOGNO Autore: Federica Lauto – Grado (Go) Come ombre di figure nell’acqua, che si muovono di un moto imprendibile, inafferrabile, e inarrestabile, pure, fluttuavano. Come pesci addormentati nel loro sonno saliti fin quasi in superficie, così fluttuavano imbambolate, disperse eppure vitali, le immagini della mia mente. Con la loro luce sfavillante mi scintillavano dentro. Con la tristezza di un clown e l’allegria di tante stelle filanti. Graziosi frammenti della mia memoria. Avevano il sapore salato del mare infinito, la tinta accesa e laccata dell’illusione. Mostri. O fate?

Amo cantare, stare all’aria aperta, correre e sentirmi libera. Amo i libri e la musica. Amo quei misteriosi segni neri che sulla carta o sul pentagramma si trasformano in storie o sinfonie. Seduta sulla riva del mare pensavo.

Forse i sogni quando ci svegliamo non svaniscono come il fumo dai camini ma, come una nebbia opaca e colorata, si depositano sul cuore formando un nuovo strato della nostra coscienza. O incoscienza.

Viviamo portandoci dentro la loro polvere fatata e anche se, con le prime luci dell’alba, crediamo si sia dissolta, di averli dimenticati i nostri sogni, essi invece sono ancora lì, e ci guidano come torce invisibili nell’ignoto delle nostre giornate.

Quei pensieri mi sembravano immensi come il cielo, infiniti come l’orizzonte e, come l’orizzonte, imprendibili. Pian piano si mescolavano al mare e da esso ne venivano rapiti, onda dopo onda. Onda dopo onda mi sembrava di diventare mare io stessa.

Ero dentro ad un sogno. Dovevo esserci finita dormendo, come tutte le notti, solo che già da parecchio mi trovavo lì e non sapevo quando sarei riuscita ad uscirne. Né come.

Di prendere ed andarmene non se ne parlava neppure. Andarmene dove, poi. Intorno a me solo spiaggia deserta e mare. La sabbia era di un rosa chiarissimo, la consistenza simile a polvere di stelle. Il cielo bianco come un fiocco di neve, come il pallore di un cadavere, bianco come la panna montata. Le nuvole lo percorrevano e al loro passaggio, nel loro stagliarsi di lassù, emanavano un bagliore violetto con striature color lilla. Il mare, ora schiumoso ora liscio come l’olio, lambiva la spiaggia e arrivava fino ai miei piedi, ora giocando, ora ruggendo, ora accarezzandoli. Di volta in volta era blu, bianco, oro, azzurro, cobalto. Di mille colori. Un mare infinito.

Dall’alto, oltre le nubi e dietro il cielo, gli Dei mi guardavano coi loro occhi d’argento. Continuando imperturbabili le loro imperscrutabili attività, mi gettavano ogni tanto un’occhiata, distratta e attenta insieme. Allora, sentivo sulla pelle un calore rosso colpirmi come una freccia, ma non faceva male. Era come se le mie membra, sotto la forza di quegli sguardi, venissero avvolte da una fascia di luce, si addensassero acquistando una nuova consistenza ed emanassero energia. Erano gli Dei, soltanto loro che potevano rimandarmi indietro e io lo sapevo. Ma loro mi lasciavano lì, a pensare. Ero incastrata in un sogno, inchiodata su una riva del mare dalle catene dei miei pensieri e quelle catene erano i lacci emostatici del tempo e ne avevano arrestato il flusso, lasciandolo a stagnare su quella spiaggia. Lì c’era tutto il tempo del mondo. Per questo non riuscivo ad andarmene.

Le cose che sono successe sono successe. Spesso a ciò non prestiamo attenzione. Di solito si pensa di più a ciò che sarebbe successo se le cose non fossero successe, o alle cose che non sono successe ma sarebbero dovute succedere. Ecco, tutte le cose non successe e quelle che sarebbero potute succedere si trovavano lì, sulla spiaggia. I loro fantasmi svolazzavano nell’aria perciò a tal punto rarefatta, poi si condensavano in nuvolette violacee e si libravano in alto. Per questo il cielo così bianco assumeva delle così bizzarre sfumature. Quando gli uomini rifiutavano di vivere nella realtà, aggrappandosi alle cose non successe queste, appesantite, non riuscivano a prendere il volo. Allora ricadevano al suolo con un tonfo, un tonfo attutito dall’irrealtà e dalla seta della spiaggia, e sprofondavano nel terreno. In mezzo alla sabbia, intorno a me, i resti dei loro scheletri mi circondavano. Gli unici fantasmi a possedere uno scheletro sono quelli delle cose che non erano mai state. Mi trovavo nella spiaggia delle infinite possibilità.

Ero lì per punizione. Quando uno rifiuta la realtà, rifiuta anche di vivere le sue giornate e di abitare le cose che gli succedono. Era successo anche a me. Da un po’ di tempo le mie giornate mi avevano

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ stufato, sembravano sempre le solite. Mi pareva di condurre una vita monotona, povera di stimoli, di emozioni, un po’ moscia, per dirla tutta. Non riuscivo a meravigliarmi di niente e questo accadeva perché di ciò che avveniva fuori mi importava relativamente. Ero totalmente, completamente assorbita dal tentativo di vedere chiaramente dentro di me e di far luce in ciò che mi succedeva dentro. Della realtà dei fatti o di quello che era mi importava ben poco. Rendermi chiara a me stessa mi sembrava una priorità inderogabile e assoluta. Allora esploravo i miei “dentro”, alla ricerca degli angoli fra i più bui per poter far luce su quelli. Con in mano solo il lumino della mia ragione e della curiosità, mischiato a una buona dose di ostinazione, andavo avanti a perlustrarmi. Niente mi emozionava del mondo perché io il mondo nemmeno lo guardavo. In quella inarrestabile ricerca della luce mi concentravo solo sul buio finché i miei occhi vi si abituarono totalmente e si disabituarono invece alla luce. Le mie giornate il mondo me le presentava davanti, come su un elegante vassoio da portata e io non lo vedevo. Non volevo.

Ora che ci penso quella ostinazione per la luce, che ebbe poi un effetto così paradossale, era quasi un volermi mettere come in lavatrice, come se volessi togliere lo sporco delle mie macchie e dei miei nei, con il risultato che, non solo continuavo a sentire di serbare dentro di me ancora delle zone d’ombra, ma che anche il mondo cominciò a perdere i suoi colori. Ai miei occhi i suoi colori apparivano ora spenti, slavati, come dopo ripetuti risciacqui.

Finì che le mie giornate si stufarono. “Ma insomma – si dissero – noi abbiamo fatto di tutto ma questa non ci ascolta. È dura come una noce. Come minimo meriterebbe che ci prendessimo una bella vacanza!”. Quindi se ne andarono a protestare a chi di dovere. Salirono nell’etere, entrarono nella notte, attraversarono le stelle e, per rifocillarsi durante il viaggio, si scaldarono al fuoco delle scie di una cometa. Attraversarono il cielo e giunsero nel secondo cielo. Oltrepassarono sette strati di cielo e finalmente arrivarono. Alla dimora degli Dei. In quel cielo viola si stava come capovolti, a testa in giù.

Alle mie giornate girava un po’ la testa, ed erano stanche per il viaggio. Sopra quel cielo, come un coperchio, stava una spiaggia rosa. Chissà chi ci viveva lassù in quella spiaggia ribaltata, pareva vuota, e chissà come facevano a non cadere. Non un solo granello si staccava dalla spiaggia, non una goccia di quel mare multicolore che si scorgeva si staccava da là.

Le mie giornate si avvicinarono ad un vecchio altissimo con una folgore in mano. Faceva un po’ paura con quell’affare ma avevano sentito che era il più potente perciò chiesero udienza presso di lui. Il vecchio signore le ascoltò con attenzione e alla fine annuì.

“Scusi sa – aggiunsero quelle – noi ci rinnoviamo ogni dodici ore e ci diamo il cambio. Però sinceramente adesso non ce la facciamo più”.

“Va bene.” disse lui- “Portatela qua”.

“Tiè!” pensarono e una sera, dopo essermi addormentata, mi ritrovai là. La notte, in combutta con loro, mi aveva tradito. I sogni avevano teso la loro rete come una trappola. Ed eccomi su quella spiaggia. Il tempo passava, o meglio non passava, era stato immobilizzato, era l’eternità che scorreva, e io continuavo ad essere lì. Inizialmente non sapevo dove mi trovavo né come ci fossi arrivata ma, a mano a mano, mi accorgevo di sapere. Sapevo e basta. Sopra di me le nuvole violette riflettevano la presenza degli Dei. Ecco come ero arrivata fin lì. Tutto a causa della mia insensatezza.

E invece non è vero. Non fu così.

Sono venuta fin qui per sfuggire all’uomo che amavo. Dovrei dire che amo, ma il presente quaggiù non esiste, esiste solo questa fuliggine rosa della memoria arrossata come la ruggine, sul cui cielo vegliano sempiterni gli Dei. Perciò parlo al passato.

Da lungo tempo nella mia mente meditavo di fuggire. Nelle mie preghiere supplicavo affinché riuscissi a scappare. Scongiuravo i miei sogni di non farmi più svegliare, di non permettere più all’infuocato furore del mattino di spingermi nuovamente e prepotente alla vita del giorno. Cercavo di esorcizzare il tempo per far arrivare la notte il prima possibile affinché depositasse la sua coltre di velluto sopra ogni cosa, anche sopra il mio dolore.

Il cielo, lo invidiavo. Lui, immobile ed eterno sopra di me, col suo chiarore opaco e lattiginoso, col suo potere di abbagliare come di oscurare. Lui, al di sopra di tutto. Superiore a ogni cosa.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ Volevo scappare perché per anni non avevo fatto altro che rincorrerlo, l’uomo che amavo. Lo avevo seguito, aspettato, bramato, ridimensionando la mia esistenza per poter godere della sua presenza, regolando i battiti del mio cuore in funzione del suo ritmo vitale. E lui cosa aveva fatto per tutto questo tempo, mentre io lo rincorrevo col mio cuore in mano? Aveva continuato ad andare avanti sul sentiero di strada battuta della sua vita come se niente fosse, passo dopo passo, senza mai voltarsi indietro.

Apprezzando la mia presenza quando c’ero, non scomponendosi minimamente se io non c’ero.

Indifferente. Come un rettile, ogni cosa gli scivolava sulla pelle come pioggia da una grondaia. E io mi chiedevo, continuamente mi chiedevo, e forse me lo chiedo ancora adesso, mentre osservo la schiuma senza fine e senza inizio del mare: ma per lui io c’ero? E se c’ero dov’ero?

Vicino a lui no di sicuro. Lui viveva a mille miglia di distanza da me, chiuso nel cubo di ghiaccio della sua vita. Anche quando lo sfioravo le mie cellule epiteliali stavano lontane miliardi di anni luce dalle sue.

In mezzo il vuoto siderale. E io a cercare di colmare quello spazio. Ma la verità è che io quest’uomo che amavo non sono mai riuscita a raggiungerlo.

Col passare del tempo, e non senza fatica, ho capito che se non volevo impazzire definitivamente dovevo allontanarmi, staccare da me quell’amore che mi si era incollato al cuore, alla mente, ai polmoni e che io tentavo invano, nei momenti di rabbia, di lanciare addosso al mio uomo. Come un sasso di nulla pesante come il tutto.

“Vento rapiscimi” chiesi un giorno, piangendo su una panchina. “Portami via con te.”

Via da quei tentativi stupidi di farmi amare, se mai avessi realmente capito cosa significasse l'amore, via dalle fissazione stupide, via soprattutto da tutti i ricordi belli eretti con lui nel passato della memoria, ricordi di situazioni che pur c’erano state ma che mi avevano ingannata, facendomi illudere di esser stata amata e mi avevano dato gioia per poi farmi precipitare nel dolore. Erano quelli, i ricordi, che più di tutto mi avevano fregata, e ora io cercavo di togliermeli di dosso ad uno ad uno, come fossero pulci.

Quando arrivava la notte li vedevo danzare in mezzo alle stelle e con esse confondersi. Come se assieme alle stelle anche loro volessero contribuire ad illuminare il buio delle mie notti.

“Portami.” Ripetevo al vento. “Portami via.”

Se fossi riuscita a rendermi inconsistente fino al punto da lasciarmi dissolvere, da farmi ridurre in polvere dal mio stesso amore, allora forse sarei riuscita anche a lasciare a terra ogni altro peso, ogni zavorra, qualsiasi cosa potesse impedire al vento di portarmi con sé. Mi vergognavo di me. Volevo lasciarmi dov’ero, su quella panchina.

Il vento mi ascoltò. Esaudì il mio desiderio e mi portò via. Sulla sua groppa anch’io divenni vento, potevo sentirmi leggera e come svuotata. Dopo un lungo viaggio mi depositò sulla spiaggia in cui mi trovavo ancora adesso e lì riacquistai la sensazione di avere un corpo, di essere anche corpo. E immersa in quella vasca di irrealtà osservavo silenziosa i miei pensieri.

Potevo vederli muoversi da tutte le parti, sotto l’acqua incresparne la superficie, nell’aria invisibile, sopra e sotto le nuvole. Alcuni sfrecciavano lasciando dietro di sé minuscole e brevissime scie, di altri avvertivo solo la presenza, altri ancora prendevano forma nella mia mente. Il dentro e il fuori si confondevano. Io ero quel paesaggio e quel paesaggio era me. Ogni minimo spostamento della sua aria immobile risuonava al mio interno come un rimbombo di passi in una caverna. Spiaggia rosa e cielo bianco. Scie di nuvole viola. Lampi di sogni e schizzi di ricordi perduti.

Dentro di me, ecco dov’ero. Non era forse quello il posto in cui avevo sempre desiderato essere?

Anzi, no a pensarci bene non fu neanche così.

Arrivai fin là cadendo in un tombino. Camminavo per la strada fischiettando un motivetto, cercando di distrarmi dal mio nervosismo. Me ne andavo da casa perché l’avevo trovata infestata dai topi. Come, io che la tenevo sempre così pulita! Ebbene, era stato proprio così. Tornata da una passeggiata al parco in una bella giornata di sole avevo aperta la porta di casa, ed ecco che l’avevo trovata invasa dai topi.

Banchettavano e scorrazzavano tranquillamente, del tutto indisturbati dalla mia presenza. Non ne avevano voluto sapere di andarsene via. Nulla c'era stato da fare, nulla era servito. Quindi, me n’ero andata io. Arrabbiata non sapevo neanche bene con chi, se coi topi, con la casa che li aveva lasciati entrare o con me stessa, avevo sbattuto con forza la porta dell’ingresso e me n'ero uscita. Mi sarei trovata un’altra casa, che ci vuole. La mia la volevano i topi, se la tenessero pure, gliel'avrei lasciata. Non sapevo ancora dove, ma ne avrei trovato un’altra. Pensavo così mentre camminavo per la strada. Non

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ sapevo dove sarei finita e me lo stavo giusto chiedendo quando finii dentro un tombino aperto. Ma chi diavolo lascia i tombini aperti, pensai.

E a chi diavolo capita di finirci dentro?

Nella spiaggia d’improvviso tutto si fece buio. Come se qualcuno avesse deciso tutto ad un tratto di spegnere la luce di quel giorno opaco. Il viola, il bianco, le nuvole, i mille colori del mare non c’erano più. Intorno solo buio, tutto buio, nero tutto.

“Aiuto. Chi ha spento la luce?”

Mi alzai e mi diressi verso il mare, il mare che non vedevo più e che pure era stato di fronte a me fino solo a pochi minuti prima. I miei passi, uno davanti all’altro, proseguivano silenti in direzione delle onde. Finalmente, sentii l’acqua raggiungere i miei piedi, ricoprirli di schiuma trasparente e salirmi su per le caviglie. Nero era tutto nero.

Non smisi di camminare neanche quando l’acqua mi arrivò alle ginocchia, nemmeno quando afferrò le mie anche, neanche quando si arrampicò sulla pancia e poi ancora più su, oltre il collo.

Cominciai a nuotare. Ad ampie bracciate solcavo il mare, onda dopo onda, fendendolo coi rimasugli di quella energia che ancora potevo sentire nel corpo il quale, nel nero più nero di quella notte, inaspettata e totale, era diventato esso stesso nero a sua volta.

Ogni onda mi trasmetteva una sensazione diversa. Non potevo più distinguere i colori ma avvertivo le differenze fra onda e onda, caldo e poi freddo, gioia e dolore, rimorso e rimpianto, illusione e disincanto, gelosia, ostinazione, prurito e scottatura, follia e pace. Quel mare era tutto.

Ma, per quanto nuotassi e per quanto lottassi col mare, avevo l’impressione di restare sempre ferma, di non riuscire ad andare avanti che, anzi, il mare mi respingesse, risospingendomi sempre più verso la riva. Più nuotavo e più tornavo indietro, a nulla valevano i miei sforzi. Alla fine, stremata, le braccia che non rispondevano più a nessun movimento, mi lasciai andare dolcemente, scivolando mollemente nell’acqua. Sommersa dall’acqua e dalla mia ostinazione mi ritrovai di nuovo sulla spiaggia. Il mare violento e vorticoso non aveva permesso che io lo attraversassi. O forse erano stati gli Dei a tirarmi indietro con la forza incantata delle loro braccia invisibili.

Giacevo immobile nel buio dei miei sforzi falliti. Assieme alle forze e ai colori surreali di quella spiaggia di sogno, assieme ai miei gesti andati perduti e ai pensieri vaganti, anche le mie speranze, spose fedeli della mia ostinazione, mi stavano abbandonando. L’energia per lottare la sentivo staccarsi da me con uno schiocco silenzioso e salire nell’aria con uno strano risucchio, cenere di un fuoco ormai spento che voli sulla groppa del vento andandosene altrove. Le braccia aderenti alla terra bagnata e le mani chiuse ad afferrare pugni di sabbia umidiccia, stavo così, la testa affondata tra cielo e mare, i capelli di sale e gli occhi semichiusi, in un abbandono dolce come chi scopre di aver cessato una battaglia di secoli.

Quell’assenza di colori era riposante come il silenzio dopo una notte di festeggiamenti disturbanti e chiassosi. Nell’aria spuntò il profumo di qualcosa di nuovo.

Con ultimo abbandono, riposandomi nello stremo delle forze mollai completamente, anche ciò che da ultimo era rimasto nella mia testa e deposi tutto lì, su quella spiaggia. Lì, custodita dalle pareti di quel sogno, sognai di sognare.

Custodita dalle pareti di quel sogno, dietro le palpebre chiuse cominciai ad intravvedere qualcosa.

Immagini sfocate presero vita dietro la cortina calata dei miei occhi via via facendosi più nitide. Vedevo senza guardare e ciò che vedevo si celava alla mia vista come da dietro una tenda velata.

Dagli spazi di quel vuoto abissale, dall’interno di quel sogno che si sfaldava, fui condotta dalla mia immaginazione verso una realtà. Una come tante. Una delle tante che ci sono. Dal dentro del sogno, come da un buco della serratura, osservavo, come si guarda un quadro sapendo che è “solo un dipinto”, pensando che è qualcosa di estraneo, che non ci riguarda in fondo del tutto. Da quel dove che non sapevo dov’era e neppure se c’era, rimasi a guardare coi miei occhi chiusi, osservando quell'una realtà avvicinarsi. Tra me e lei uno spazio lungo e cilindrico, come un tunnel. Io e il sogno stavamo da una parte e lei, l'una realtà con le sue nuove immagini, dall’altra.

Vidi una una ragazza. Era distesa nel suo letto e circondata dal buio della notte e dei suoi capelli sparsi sul cuscino. Distesa su un fianco, dormiva. Le labbra leggermente socchiuse si schiudevano leggermente per lasciar passare i respiri grevi di chi dorme, le palpebre rilassate tradivano ogni tanto qualche lieve e irregolare tremore. Pareva che stesse sognando, protetta dall’oscurità del mattino ancora lontano. Era

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ bella, il volto luminoso come una luna a nascondere e illuminare a un tempo il segreto di ciò che era.

Cosa poteva provare dentro al suo sogno?

Era solo un sonno leggero ad avvolgerla come una coperta o, invece, un sonno pesante che la ancorava nel vuoto? E se sognava davvero quali erano le immagini oniriche che le si affastellavano nella mente?

Mostri, paesaggi lunari, scene fantastiche o incubi rimossi dalla coscienza? I contorni del suo profilo sottile e algido, forse erano quelli la soluzione di tutti gli enigmi che la riguardavano. Forse addirittura di tutti gli enigmi del mondo. Il suo sonno si stagliava nella notte come un tempio sacro e inviolabile, come un canto, solenne e misterioso. Impenetrabile.

A quel punto una strana, indicibile sensazione passò da lei a me come una scarica elettrica leggera leggera. Attraversò il tubo del tunnel e mi raggiunse stringendomi fra le sue spire fatate. Capii allora che tutto era là, racchiuso in quel profilo immerso nel sonno, dove il sonno diventava a momenti sfondo e a momenti figura nella notte sconosciuta. Era proprio lì che si celava la soluzione di ogni incertezza, la spiegazione della vita tutta. E del mio essere lì.

Proprio lì, dietro le porte di un sonno privato che proiettava le sue ombre segrete sul pallido profilo della luna.

Il conoscibile racchiuso nell’inconoscibile.

I miei occhi si aprirono, sollevai le palpebre. Ero ancora lì, sdraiata e stanca, ma non più debole come prima. Al contrario, ero ristorata come dopo un buon sonno. Un’energia calda, ancora un po’ flebile, cominciava a fluire nelle mie vene, diffusione endovenosa. Era come riemergere da chissà dove.

Attorno a me era ancora buio. Avvertivo qualcosa di morbido, sotto: la sabbia asciutta, o il soffice di un materasso?

Per un istante mi girò fortissimo la testa, e non seppi più dove mi trovavo.

Non sapevo, non avrei saputo dire, se il buio che mi attorniava fosse il buio della mia spiaggia scomparsa, oppure il buio nella notte di quella ragazza distesa nel suo letto e baciata dal profilo della luna.

O se eravamo entrambe la medesima cosa.

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DIESEL Autore: Arlesiana Rossi - Ferrara Il vecchio trattore Diesel era lì, abbandonato in fondo all’orto, ricoperto di erbacce, arrugginito, dimenticato. Grosso com’era, aveva sempre dato l’impressione di forza, robustezza ed eternità.

Eppure... dopo aver lavorato una vita intera accanto al contadino, instancabile, si era visto sostituire da un nuovo trattore, più piccolo, più snello e più veloce, ma anche molto arrogante.

Infatti il trattorino, come nella sua mente lo chiamava lui, lo derideva nel vederlo lì in un angolo, gli diceva che avrebbe dovuto pagare almeno l’affitto per il suolo che occupava, mentre lui correva tutto il giorno tra i campi con il suo lieve scoppiettio, e spesso anche la notte, quando c’erano le colture da annaffiare.

Al poveretto lacrimavano i fanali per il grande dispiacere; ricordando tutto il correre, il lavorare e la grande e gioiosa fatica di tanti anni, persino il suo vecchio cuore, il pistone, cercava di consolarlo, pur non battendo quasi più. Le ruote, le sue forti gambe, lo incitavano a resistere, a non abbattersi: - “vedrai vecchio mio, uno di questi giorni il padrone si accorgerà del suo sbaglio e allora... “ - “Cosa vuoi che veda, lui non si accorge di niente, tanto vale che mi venda al ferrivecchi” - E così passavano i giorni sempre più tristi, e l’insolenza del giovane cresceva sempre, e il padrone sembrava sempre più cieco, anzi un giorno disse alla moglie che bisognava liberare quell’angolo di giardino, perchè così era proprio brutto da vedere.

Ma la buona sorte non si era dimenticata del grande vecchio trattore, e un giorno si voltò verso di lui.

Tutti videro il contadino venire a casa dalla campagna arrabbiatissimo, gridando che non era possibile, non era possibile, non era possibile... il trattorino nuovo l’aveva lasciato in mezzo al campo, non voleva più ripartire, anzi gli aveva sputato addosso olio e l’aveva tutto sporcato!

Il Diesel vide il padrone venire verso di lui con la chiave dell’accensione in mano “accidenti a me e al giorno che ho cambiato trattore, questo mai mi ha lasciato a piedi!”. Nel dirlo aveva infilato la chiave nel quadro e con rabbia la girò.

Il trattorone provò ad accendersi, si sforzò, scongiurò il pistone con tutte le sue forze di provarci, ma era tanto tempo che questi non girava nel cilindro e sembrava proprio non farcela. Poi, spinto dall’orgoglio, tossì, sputacchiò e si avviò. L’urrà del contadino si mescolò a quello del vecchio trattore, e insieme andarono in campagna. Passando vicino al giovincello rotto e stanchissimo per tutte le ore che aveva lavorato, lo salutò e fu ricambiato, con sorpresa e avvilimento.

Il contadino lo fece poi aggiustare, ma lo usò da li in avanti con parsimonia, facendo fare il suo dovere anche al vecchio Diesel e dividendo fra entrambi il gravoso lavoro dei campi; il giovane imparò a rispettare l’anzianità e capì la lezione, e insieme continuarono per tanti anni.

E il vecchio? Il vecchio lasciò per sempre vuoto quel famoso angolo di giardino.

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FANTASIA INSONNE Autore: Giorgio Simoni - Pomarance (PI) Scricchiola assediata dalla brezza frizzante di quest’ora notturna, l’anta, lasciata libera sui cardini. Quella finestra che, nel sole, proietta orizzonti pennellati da mani abili con colori arzilli e che si allunga trasportando lo sguardo laggiù, dentro a quell’indaco bruno, che traspare la linea tra il cielo ed il mare.

In quel punto, dove perdo l’oriente e l’occidente, dove una presente certezza si trasforma in fantasia e le ombre della foschia si trasformano, diventando i bracci cadenti di palme dai datteri copiosi, le dune cangianti del deserto, le facciate di case terrose dalle finestre incorniciate da celesti e bianche rifiniture, il ghibli che soffia improvviso spingendo le sabbie negli occhi dei carovanieri che solcano un mare di esalazioni fumanti del caldo torrido della linea equatoriale. Laggiù una mano gentile sfugge cadente tra sete variopinte, come elemento estraneo al confondersi di stoffe che celano il resto di un corpo certamente presente. Il dondolio ritmico della vettura, trainata da cammelli infeltriti, culla un sonno noioso prolungato dall’attesa di una méta, che sembra sfuggire tra le pieghe sempre uguali e mai uguali di quel mare sabbioso e privo di confini. La principessa Nura attraversa il deserto per conoscere il suo destino, per sprofondare le sue speranze di donna felice dentro occhi scuri, mai visti prima. Il principe Kabir l’erede al trono, primogenito del Sultano, abile guerriero, condottiero di mirabilanti e leggendarie imprese. Un eroe senza faccia che, nella fantasia fervida di una ragazza, si è materializzato come un uomo statuario e prestante, con lineamenti decisi, occhi neri e capelli neri, con il cuore grande, crudele con i nemici, ma dolce per lei che sarà la sua sposa. Un velo finissimo si solleva, dalle stoffe fluisce un groviglio scuro che in ampie volute si allunga su spalle nude, quei lunghi capelli neri e mossi incorniciano un viso abbronzato, dalle guance lucenti che salgono trattenendo occhi tagliati, allungati da lunghe ciglia nere. Le iridi marroni si ritraggono agli stimoli della luce, le sopracciglia folte slanciano un naso dolcemente appuntito. Nella calura dell’ora pomeridiana, la pelle nuda della principessa, si rivela agli occhi dell’ancella che, silenziosa, attende ordini in un angolo. Si solleva allungandosi, inarcando indietro la schiena, così che lo scheletro esile si ricalchi contro la pelle ambrata del dorso e il seno tornito si appiattisca nella posizione inusuale, avanza invece magnificamente in primo piano un pube glabro, confluenza geometrica di gambe lunghissime e affusolate rifinite da caviglie gentili e finemente agghindate da anelli suonanti. L’ancella si avvicina e dolcemente carezza la padrona con un panno umido e deterge piano le stille di sudore che imperlano quel corpo di seta. Pur nel disagio dettato dalla circostanza, le abitudini imposte dal protocollo di corte devono essere rispettate e le regole della toilette e della mise, sono registrate in un rituale millenario. La principessa dovrà essere brillante, mirabile al momento della fermata serale, quando la carovana farà sosta come tutte le sere, quando il confondersi della pista con il cielo rende il cammino incerto. All’ora del pasto serale, quando per gli uomini e gli animali sarà giunto il momento del riposo, la principessa Nura uscirà, vestita con la sua tunica bianca, leggerissima, guarnita di trine pregiate, indossata da sopra la testa a scendere sulla lunghissima tunica di profondo turchese che racchiude il collo e scende fino ai piedi, nascondendo il viso celato da quel velo di finissima seta lavorata ad intaglio. Ah! Bellissima principessa Nura seduta sul fianco, adagiata su tappeti di Persia, mentre sorseggi e consumi un pasto frugale in un deserto ostile, in una notte gelida, davanti a un fuoco traballante di sfumature rossastre, cosa stai guardando con i tuoi occhi profondi?

Hai forse visto lassù nell’immenso cielo una stella cadente? Allora esprimilo quel desiderio, che il cielo ti ascolti e che il tuo sia davvero un viaggio verso la felicità.

Torno dentro il presente e sfumando con lo sguardo fuori della stessa finestra, vedo uno spicchio di cielo; è nero, forse è blu, lo riguardo e compaiono, piano, in ordine sparso brillantini lucenti, si spengono e si accendono a frequenze inumane e trasformano una stanza immota in un palcoscenico.

Provo a rincorrerle con lo sguardo e loro sfuggono e si uniscono in disegni fantastici, un viso, un fiore, una bottiglia, una penna e un calamaio. Ah! Un altro profondo infinito dove perdersi nelle spire della fantasia, dove un cuore indomito e uno spirito libero, possono rincorrersi e unirsi in storie vive e vissute, anche se solo negli spazi infiniti dell’io.

Dentro il susseguirsi di stelle, sparse confusamente lassù, nelle lontananze di spazi immensi, anche se verso di noi la prospettiva risulta schiacciata sopra un unico piano, mi immergo e sprofondo in quel sipario nero, sempre tirato, messo a contorno dello sguardo. Così un riflesso lucente di natura metallica

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ desta il torpore e scuote le membra, ecco sfila mostruosamente invadente una navicella spaziale.

Silenziosa, come spenta. Fende come un proiettile rallentato quel vuoto siderale. Controllo dall’oblò, giro lo sguardo sul ciber-planet, verifico la rotta, quella navicella sta procedendo dritta verso Tender.

“Segnale vocale”.

Ordino all’amministratore, un sibilo e la voce mi giunge chiara.

“Derval, avanti messaggio autorizzato”.

“Posizione: sistema Corintos, quadrante settecentoventitre, due parsec sud-est. La navicella sfuggita ai nostri satelliti radar è appena transitata, procede su Tender a propulsione idromagnetica.”

Premo il retrogeneratore.

“Derval, l’ordine è di seguire il convoglio fino a destinazione, comunicare posizione ogni giorno di Corintos, codice missione A-zero-zero-cinquecentosessantasei, confermare.”

“Autonomia spinnerline sufficiente, confermo condizioni, missione accettata.”

Il motore dell’intercettore si riavvia. Imposto sul sistema le coordinate della nave fuggiasca e inizio la caccia.

Due giorni prima, dal pianeta Pergàmu nel sistema Mitos, era stata trafugata una navicella spaziale di nuova generazione. Una organizzazione sconosciuta, di probabile provenienza aliena, era riuscita, non senza aiuti interni, a forzare tutte le sicurezze del centro spaziale di Materina. Avevano agito velocemente, dimostrando capacità ciberspaziali notevoli, scomparendo nell’iperspazio con il prototipo che, il giorno successivo, avrebbe dovuto dimostrare a tutti che la propulsione idromagnetica era una realtà.

La propulsione idromagnetica, da sempre teorizzata e da qualcuno ritenuta una chimera, una bella favola da raccontare agli allievi del primo anno del corso di fisica nucleare. Era stata invece realizzata da una equipe di scienziati autonomi, che era riuscita a controllare un processo, capace di catturare e dirigere il flusso di plasma che trattiene in equilibrio le molecole di idrogeno all’interno di un atomo.

Catturando quella forza magnetica e liberandola in un contenitore al cui interno è stato creato il vuoto assoluto, essa riusciva a far muovere a velocità siderali un oggetto.

Tutto questo, ora, rischiava di finire in mani sbagliate. Chissà quali intenti erano celati nella mente dei ladri. Tutte le misure di sicurezza erano scattate subito, il fragore delle operazioni di decollo non erano passate inosservate ma, appena proiettata nell’antispazio, la navicella era scomparsa alla vista e anche ai satelliti radar. Una spiegazione a questo mistero c’era, semplicemente il motore idromagnetico creava un onda magnetica di disturbo che rendeva la massa metallica inaccessibile alle radioonde sparate dai generatori di microonde installati sui satelliti-spia. Da quel momento tutti gli intercettori spaziali erano decollati, ognuno con la sua missione di sistemi stellari e settori spaziali da controllare. Derval era stato allertato alla ventinovesima ora, mentre riposava, gli era stato consegnato il notepod con la missione registrata. Mentre si accingeva alle operazioni preparatorie al lancio, ascoltava dal trasmettitore di onde sonore le informazioni riservate. Ma non doveva concentrarsi tanto, lui sapeva benissimo dove era la navicella scomparsa, conosceva a menadito il viaggio che avrebbe fatto. Non era stato nemmeno tanto difficile farsi assegnare il settore giusto di ricerca, un’area che faceva parte del suo programma di controllo spaziale ordinario.

Tutto era iniziato quando Vetriano, scienziato di fama interstellare, lo avevano contattato informandolo che il progetto del propulsore idromagnetico era in fase conclusiva e che il Consiglio di Pergàmu aveva assunto il controllo dell’operazione. Aiutato da amici vicinissimi al Leader era entrato in possesso di documenti segretissimi che prevedevano lo sviluppo immediato di una flotta di navi d’assalto che, sfruttando la nuova tecnologia propulsiva e di mimesi, avrebbero avuto il compito di procedere all’invasione del sistema Etronia.

Si proprio del sistema Etronia, una stella del settecentoventiquattresimo quadrante, con un sistema di pianeti complesso, di cui due colonizzati da una razza intelligente e organizzata, molto tecnologica, ma di indole pacifica. C’erano stati rapporti commerciali, fondamentalmente tecnologie per la produzione di energia, ma essendo i due popoli molto diversi come costituzione fisico-molecolare, non potevano avere interscambi di tipo culturale o sociale. Per questo il Consiglio di Pergàmu aveva sempre ritenuto questi vicini molto pericolosi, tanto da istituire un controllo costante delle rotte galattiche provenienti da Etronia, compito quotidiano affidato anche allo stesso comandante Derval.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ Quindi il Consiglio, nella consapevolezza di aver raggiunto un traguardo tecnologico che sembrava insuperabile, aveva deliberato una aggressione in piena regola nei confronti di un popolo imbelle, solo per prevenire una eventuale futura minaccia.

Derval aveva partecipato a diverse missioni su Mutra, uno dei due pianeti del sistema Etronia, e aveva conosciuto e osservato quella civiltà. Si trattava di esseri di una intelligenza superiore, con un sistema socio-politico da invidiare, la vita dei Mutrani era condotta e organizzata con principi di uguaglianza, di fratellanza, l’amore era su tutte le cose. Il rispetto nei confronti della loro natura era totale. L’utilizzo dell’energia era limitato alle necessità generali del pianeta, contenendo gli sprechi e investendo solo per il miglioramento delle condizioni sociali collettive, il tutto gestito con livelli tecnologici altissimi.

Come avrebbe voluto che anche la sua civiltà fosse stata così! Come avrebbe voluto vivere lì! Ma questo era impossibile, vista l’estrema diversità fisica delle razze.

Così quando gli era stato proposto di complottare per evitare questo progetto bellicoso, non aveva esitato, aveva messo a disposizione tutta la sua esperienza e le sue conoscenze interstellari, per organizzare il furto e il successivo trasporto della navicella prototipo.

La seconda fase del piano prevedeva poi, che Derval intercettasse la navicella, ne comunicasse la posizione al Consiglio di Pergàmu in modo da certificare senza alcun dubbio che il prototipo fosse finito nella mani dei Mutrani. La consapevolezza che questi ultimi fossero in qualche modo venuti in possesso di quella nuova tecnologia, avrebbe dissuaso, così, il Consiglio di Pergàmu a perseguire il suo progetto, folle, di aggressione e distruzione.

“Qui Derval missione A-zero-zero-cinquecentosessantasei primo giorno di Corintos, la navicella ha oltrepassato Tender e sta lasciando l’ultimo settore del sistema, entrerà certamente nel settecentoventiquattresimo sistema di Etronia” Chiudo finalmente gli occhi alla ricerca di un sonno che aspetto da sempre, anche solo un’ora di un sonno senza sogni, un’ora di niente, dove il vuoto, il silenzio, la trasparenza, la neutralità facciano festa, si incontrino in un sabba implosivo, in una congiuntura di sensazioni solo immaginate.

Ma la brezza notturna riscuote il ligneo stridore e lo spande nel silenzio umido che aleggia sopra le lenzuola. Ridestato, riemergo alla penombra azzurrina, sfioro riflessi trasmessi da specchi contrapposti, dove il mio sguardo rubato si accende in immagini chiare e contrasta la notte ritornando l’abisso di pupille dilatate alla ricerca di luce, alla ricerca della tranquillità.

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FLASH Autore: Stefania Ronzitti - Roma La luce del lampione illuminava la Punto blu parcheggiata di sotto. Le migliaia di goccioline che stazionavano sui vetri e sulla carrozzeria dell’auto ne moltiplicavano l’effetto luminescente. Era piovuto tutto il giorno e la strada, forse proprio per le pessime condizioni del tempo, era deserta. Certo, anche l’ora tarda era complice di quella desolazione, ma il tutto dava all’atmosfera un non so che di surreale.

Surreale, già, surreale era proprio il termine giusto che poteva definire la cosa che stava vivendo lei in quel momento. Era in un incubo? Era proprio lei in quell’auto, lei quella a cui Giorgio stava dicendo quelle parole? Quelle terribili, incredibili, impossibili parole? “Ti lascio” le stava dicendo, “ti voglio bene, ma non posso continuare ad ingannarti, non posso, non posso…” Che discorso le stava facendo?

Proprio non riusciva a capirlo. Già prima al telefono quando, dopo qualche istante di silenzio, le aveva detto con una voce strana, quasi strozzata, “Ci vediamo dopo, devo dirti una cosa…”, era entrata in agitazione. La mente annebbiata, aveva fatto in breve tempo mille congetture. Che non si dovesse aspettare qualcosa di buono l’aveva capito dalla voce cupa che era uscita dal cellulare, diversa da quella solita, argentina, del compagno. Lo conosceva bene ormai, dopo tre anni di, come si può dire? fidanzamento? Il termine non era gradito ad entrambi, perché presupponeva quasi un proseguimento di vita comune monotona e spenta, che sarebbe sfociato in un matrimonio come tanti. Loro erano diversi.

La loro passione si era accesa una sera in casa di amici. Il caso li aveva voluti unire, ed era stato davvero benevolo con loro, perché non è facile trovare due persone che riescano ad integrare in maniera così totale e fantastica tutti i pezzi del carattere dell’uno con quelli dell’altro. Due persone che sappiano incastrare così bene i propri difetti e le proprie carenze, con le virtù e le capacità dell’altro, adattandoli come in un puzzle. A loro era successo.

Ed ora cosa stava accadendo? Qualcosa si era spezzato e lei non se n’era accorta. Come era stata cieca!

Si era illusa, gongolata nella soffice certezza di un amore unico, elevato, inalterabile… Non era così dunque? Per un attimo ebbe una vertigine. Era lei che crollava, o il mondo che le stava intorno?

Quell’uomo che le stava parlando, lo conosceva o era un estraneo? No, no, non poteva essere vero, stava sognando. Era in un incubo e presto si sarebbe svegliata.

Scese dalla macchina sbattendo la portiera. Non aveva voluto sentire altro. Qualcosa di più terribile stava forse per esserle rivelato. Non voleva sapere. Corse via velocemente. Il rumore dei passi rapidi risuonò nella strada deserta. Un gatto spaventato fuggì sotto la macchina parcheggiata più vicina.

La mente era confusa e comunque si impediva di pensare. La sua coscienza scappava da lei stessa, proprio come lei stava fuggendo dall’auto.

A casa finalmente. Cominciò a spogliarsi meccanicamente, come in trance. I vestiti cadevano a terra, uno sull’altro, senza riguardo. Si infilò il pigiama. Lo sguardo era fisso. Non voleva, non doveva pensare. Il dolore l’avrebbe soverchiata, non avrebbe potuto resistere. Spense la luce. Chiuse gli occhi.

Il sonno non riusciva a prenderla. Passarono diverse ore prima di riuscire ad addormentarsi. I sogni si susseguirono agitati. Si svegliò prestissimo e il ricordo la schiacciò subito come un macigno. Cercò di pensare alla nuova giornata che cominciava, agli impegni che aveva. Sarebbe andata in ufficio come sempre, e come sempre, il martedì, sarebbe andata in piscina. Una bella nuotata l’avrebbe scaricata e le avrebbe fatto bene.

In ufficio bene o male il tempo passò. Le grane quotidiane riuscirono a distrarla. Ogni tanto lo squillo del cellulare la riportava alla realtà, immaginava chi fosse a cercarla e allora alla fine decise di spegnerlo. Uscì dal lavoro alle cinque. Giunse in piscina alle cinque e trenta. Si cambiò con movimenti rapidi, non doveva lasciarsi del tempo per pensare. Infilò il costume e la cuffia e con slancio atletico corse a tuffarsi in vasca. Ah, la trasparenza dell’acqua le dava la sensazione di pulito, di limpido. Un raggio dell’ultimo sole del pomeriggio era entrato a forza dal lucernaio, si era appoggiato sull’acqua ed aveva creato degli abbaglianti riflessi che l’avevano momentaneamente accecata. Che bello però, farsi cullare dall’acqua e illuminare dal sole. Anche con Giorgio, al mare, l’estate scorsa, era stato così perfetto… Ma no, ma no, che andava pensando, non doveva, non doveva più ricordare. Le sembrava assurdo, che così, in un attimo, la sua vita fosse diventata un’altra. Chi era lei ora? Diede una bracciata e

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ sentì l’acqua scivolarle addosso delicata, avvolgerla protettiva. Tutto d’ora in poi sarebbe scivolato su di lei, e lei doveva stare bene attenta a non farsi attrarre da nulla, non doveva cadere di nuovo nella trappola, non doveva soffrire più. Come un automa andò a fare la doccia. Era duro lottare contro sé stessi. L’amore che sentiva per lui, nonostante tutto, cercava di emergere, si divincolava, gridava forte, non voleva essere soffocato, non voleva arrendersi. Ma cosa poteva fare lei? Non poteva cambiare le cose, non era lei che aveva scelto. Una magia, certo ci sarebbe voluta una magia e in un attimo quelle ultime ventiquattr’ore sarebbero scomparse, mai vissute. La invocò con tutte le sue forze. Una sottile speranza si affacciò cautamente dentro di lei.

Uscì dalla piscina. Si era fatto buio ormai. Cominciò ad avviarsi. Un flash. Si bloccò. Un auto blu era parcheggiata proprio davanti al cancello. Possibile? Si ritrovò ingenuamente a credere che era proprio così, che a desiderarle intensamente le magie si possono davvero realizzare. Ma no, che andava pensando? Si concesse un’ulteriore conferma. La sua mente confusa forse la stava ingannando. Chiuse gli occhi. Aspettò un attimo prima di riaprirli.

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Il caso Matteo Rossini Autore: Cangiano Elvio - POTENZA In qualunque stagione dell’anno, con qualunque tempo, ad un’ora precisa del giorno Matteo Rossini si armava di ombrello, cappello e usciva. Faceva il giro dell’isolato e rientrava. Alla moglie, che lo aspettava sul pianerottolo di casa, diceva: “ In strada ho raccolto delle informazioni preziose, è peccato non annotarle!” Si chiudeva nello studio in compagnia del gatto, e ne usciva all’ora di pranzo.

Nella sua attività di servitore dello Stato non si era mai concesso un giorno di ferie, anzi una volta si era presentato in ufficio con dei decimi di febbre: dovettero pregarlo di tornare a casa. Il giorno seguente era di nuovo sul posto di lavoro, a dare l’esempio. Aveva le mansioni di ragioniere capo all’Ufficio Imposte, che aveva svolto in maniera impeccabile ed esemplare. Vantava un curricolo di impiegato modello e ligio al dovere. Era sempre il primo a timbrare il cartellino d’entrata, l’ultimo a lasciare la scrivania; nel disbrigo di una pratica avrebbe spaccato in due un capello prima di essere ripreso dai superiori, cosa che nella sua carriera non era mai avvenuta e di cui andava fiero; anche nelle consegne era puntuale come un orologio svizzero.

Tutto questo, però, non lo aveva salvato da alcuni incidenti di percorso. Per esempio, un esercito di contribuenti aveva avuto la iella di bussare alla porta del suo ufficio: a molti dei quali, nella consapevolezza che egli non avrebbe mai trasgredito alle regole, né sarebbe sceso a patteggiamenti, era proprio antipatico. Oltre a questo c’era un neo nella sua lunga carriera: gli avevano appiccicato il soprannome di Precisino il che, per lui, era un marchio: “ Chi? Precisino?” a sfarfallare il triste nomignolo facevano a turno nei corridoi, tra le scartoffie, in cima a uno scaffale. E: “ La pratica è in mano a Precisino? è sicura!”

C’era Precisino ad evadere la posta di giornata, il solerte compagno di scrivania! Il fedele confidente di una pratica: quello che conosceva la legge tributaria, a richiesta citava il regolamento, individuava il comma della disposizione di legge guazzando nel gran mare della normativa. Aveva amato stare in trincea ed ora, che poteva godersi il meritato riposo, tornava ad essere Precisino.

I sentimenti, che a lui mancavano, erano quelli che gli altri apprezzavano nella signora Clotilde. Sua moglie aveva un carattere dolce e in lei spiccavano tutte le qualità che compensavano le lacune del marito. In gioventù aveva viaggiato poi, con il matrimonio, aveva occupato come un passerotto una gabbia sempre di minore ampiezza.

Matteo era giunto alla rispettabile età di 69 anni senza ricorrere al medico, se non per alcuni malesseri di stagione. Il giorno in cui si ammalò seriamente non poté compiere il solito giro attorno al palazzo e la moglie non mise il naso fuori del mezzanino. A versare acqua nei gerani pensò la domestica di colore che, di lì a poco, sarebbe rientrata nel paese d’origine, non essendo in regola con il permesso di soggiorno.

Matteo non permise, neppure stando a letto, di mettere mano nelle sue cose. Sul ripiano di vecchio mogano regnavano polvere e pile di quaderni che nessuno avrebbe mai letto. Soltanto al gatto era concesso di stare sul divano, a fare le fusa.

Una settimana di riposo assoluto, prescrisse il medico! La cura più indicata in questi casi. Due compresse, prima dei pasti: “ Intesi?” si sincerò, alla fine, congedandosi da una stanza intrisa di sulfamidici. A fargli strada era la signora Clotilde che seguiva le indicazioni dell’esperto con vari sospiri: “ Vedrà che nel giro di pochi giorni suo marito si rimette in forze! Ma, mi creda, l’ambiente va arieggiato, l’aria viziata impedisce al malato di respirare!” Con mano ovattata la donna richiuse l’uscio alle spalle del medico che sembrava essere venuto non per il marito ma per la casa. Con l’aiuto della cameriera di colore poco dopo la donna entrò nello studio, scacciò via il gatto disteso sul sofà e spalancò le finestre con l’intenzione di rassettare l’ambiente frequentato dal marito. “ La signora fa bene a pensare alla salute del signor Matteo!” disse la badante, passando sul tappeto l’aspirapolvere: “ Così quando si alza, trova un ambiente caldo e confortevole!” “ Attenta a non sciupare il pelo: è un autentico tappeto persiano!” aggiunse la padrona di casa. “ Non dubiti, dopo mi ringrazierà!”

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ Matteo si era convinto di avere nemici dappertutto e che, a sua insaputa, qualcuno aveva rovistato nelle sue carte. Già durante la degenza a letto si erano verificati alcuni furtarelli, ma a metterlo sull’avviso che si tramasse alle sue spalle, senza però giungere a capo di una spiegazione plausibile, fu lo spostamento di alcuni oggetti da lui disposti come segnali nello studio centimetro per centimetro. Il sospetto che qualcuno avesse cambiato l’ordine che regnava nella stanza lo portò a chiudere la porta a chiave, a nasconderla e a girare in vestaglia per tutta la casa cercando le coordinate più giuste dopo i giorni di forzata prigionia.

Come se la sua vita fosse un unico grande quaderno che occorreva salvare dalla furia devastatrice di ignoti frodatori, i sospetti inizialmente caddero sul lattaio. Questi aveva sempre fatto la consegna alle dieci di mattina. Da quando c’era il malato la consegna veniva effettuata alle undici, a volte anche alle undici e venti. Puntualmente il garzone, con la scusa di salutarlo, si affacciava sotto l’arco della porta, a volte spaventando Matteo girato di spalle tra le lenzuola che, ad un tratto, se lo vedeva piantato ai piedi del letto. La presenza di quel giovane di carnagione nordica ma di temperamento sanguigno si spiegava se si dava credito al fatto che qualcuno cercava, chissà per quale recondito scopo, la chiave dello studio e, non trovandola, sorrideva come per dire: “ Non è ancora suonata la tua ultima ora!” Erano emozioni tremende che bastavano a fargli salire la febbre. La signora Clotilde dalla cucina incidentalmente usava la frase: “ Matteo, il ragazzo del lattaio ti saluta!” Ma il giorno in cui il latte fu consegnato da un diverso garzone Matteo, invece di convincersi che il complotto tramato alle sue spalle era fallito, passò a sospettare di altri.

La sua vita era divenuta un inferno, perché i vicini a turno tramavano contro di lui. Non si salvò nessuno. Poi, passò al setaccio parenti e amici. Non sapendo su chi altro addossare le colpe, infine, restrinse il suo raggio d’azione.

La sua facoltà di ricordare si era fatta molto labile e, pur sforzandosi, gli riusciva difficile ricordare dove aveva riposto la chiave, si era convinto che a trovarla fosse stata la moglie e che di nascosto lei entrasse nello studio, agendo di conseguenza col dare libero sfogo alla rabbia che da tempo covava. Risultato: lei aveva modo di inveire sui suoi quaderni, facendo a pezzi intere pagine. Allora lo si vedeva, in assenza della donna, cercare l’oggetto conteso e mettere a soqquadro la casa. Risultato: per non trovare la chiave nei cassetti voleva dire che l’aveva con sé dietro! Durante la giornata la signora Clotilde restava a casa, per esempio nelle ore più calde. Allora Precisino faceva finta di appisolarsi in salotto, ma tutto faceva eccetto che dormire.

Il giorno in cui sarebbe stato condotto in corte d’assise per discolparsi, avrebbe detto che rubare le sue carte era come appropriarsi della Gioconda. “ Non si tratta come vuole l’accusa di delitto premeditato!” A continuare sarebbe stata la difesa: “Signori della giuria, della corte: chiedo per il mio cliente la piena assoluzione in quanto il fatto non sussiste. Al massimo potremmo parlare di fatalità!”

Questa parola anche a lui era piaciuta. E si vedeva, dopo una frugale colazione, accompagnato dalla cella al cortile e dal cortile in cella sotto la stretta sorveglianza di un questurino, della cui amicizia si onorava. Avrebbe come una formichina trascorso una parte del pomeriggio alla compilazione dei cari quaderni che sarebbe riuscito a portare via. All’ora solita la luce deve essere spenta, la cella diventa buia e fredda tanto da rimpiangere casa, ma mentalmente occorre preparare le frasi da scrivere sul quaderno il giorno seguente. Comunque si programmi, di tempo, però, ancora ne avanzava!

Una notte echeggiarono tre colpi nell’aria. La povera signora Clotilde si svegliò di soprassalto. Sbarrò gli occhi non trovando Matteo che dormiva accanto a lei. Il letto era grande come una piazza e lei piccola come una formica sotto un obelisco.

Attimi frenetici, interminabili! Altre due detonazioni, questa volta più ravvicinate tra loro, dilaniarono l’aria.

Tornò il silenzio. Ma la donna non riusciva più a prendere sonno. Il rincorrersi dei pensieri nella mente la portò a rizzarsi nel letto. Un dubbio atroce come gli spari nella notte l’assaliva: “ E mio marito?” pensò.

Il lenzuolo era stato accuratamente fatto ricadere sul guanciale come se nell’allontanarsi Matteo aveva avuto una maledetta fretta accompagnata alla volontà di non destare sospetti.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ “ Che fai? vieni a dormire!” disse la donna nello scorgere il marito in pigiama con in mano la carabina: “ Quei maledetti topi!” questi rispose allorquando si stagliò sotto l’arco della porta. “ Da due notti girano indisturbati. Uno devo averlo anche colpito! Ci penserò domani: se è morto, non potrà certo muoversi!” e si ficcò nelle lenzuola.

Quando sua moglie ebbe la spudoratezza di chiedergli il numero di telefono dell’impresa di imbianchini “ Pisano e C.” a cui si erano, per il passato, rivolti per ridipingere casa: “ Ti proibisco di mettere mano allo studio!” disse, deciso, come se parlasse della Cappella Sistina. “ E’ dalla primavera scorsa che rimandiamo!” rispose la signora Clotilde con pacifico candore.

Matteo dimenticò in quel momento i suoi doveri coniugali e pensò: “ Uniti nella buona e nella cattiva sorte! Ma del veleno per i topi della ditta Pisani e C. che ne dici? e della carabina che luccicava nella sua custodia?!”

Il soffocante odore dei colori, con cui sua moglie voleva dare un tocco nuovo alla casa, riduceva ormai la sua esistenza ad uno scampolo ma, in barba al testamento dei testamenti, chi si divertiva alle sue spalle prima di cucinarlo come era nei piani, se la doveva vedere con lui! “ Uniti fino a che morte non vi separi! Si rivedeva giovane, nel giorno delle nozze! La sposa, graziosa in verità splendente … come l’odiava, se voleva fargli questo …! “ Legati nella buona e nella cattiva sorte, amen!” Chiacchiere, buone per chi ha voglia di perdere tempo!

Precisino cominciò a studiare testi sulla elettricità in modo da manomettere il contatore della corrente.

Non lo aveva mai fatto prima, quando ne seppe abbastanza pensò di chiudere i libri e di nasconderli.

Una sera abbandonò la cucina, dove si trovava con la scusa di un bicchiere d’acqua, e sgusciò silenziosamente per raggiungere il corridoio d’entrata. Per non fare rumore si era tenuto le pantofole ai piedi. Alla parete, nascosta dietro un quadro, c’era la cavità del contatore: l’aprì, mise le dita sulle parti sporgenti su cui era scritto off, alzò la leva. Un attimo dopo tutta la casa era al buio: “ Cosa succede?” chiese in quel momento dall’altro capo della casa la moglie, già in camicia da notte. “ Dormi, cara! la rassicurò: un probabile guasto alla centralina. Vengo subito a letto!” “ Buona notte, se ne parla domani!” salutò lei. “ Certamente, se ne parla domani!” riprese lui, soddisfatto che tutto procedeva secondo i piani. Fece luce quel tanto che bastava aiutandosi con una torcia elettrica, il tempo di svitare un astuccio metallico e mettere a nudo la massa di cavi per poi ricongiungere i filamenti in un nuovo ordine con l’aiuto del nastro isolante. Rimise tutto in ordine e, nascondendo gli attrezzi di cui si era servito e che ora rendevano ridicolo il pigiama che indossava, pensò a quello che sarebbe avvenuto il mattino successivo.

Avrebbe chiesto a sua moglie di rimettere a posto la levetta del contatore posizionandola sulla scritta on. Al clic lei avrebbe innescato un corto circuito e sarebbe rimasta fulminata dai 220 W. che si sarebbero sprigionati all’improvviso.

Trascorse una notte piena di incubi, affollata di mostri sanguinari. Vide cadere le mura di una cittadella ben difesa, si smarrì allora in dedali complicati, saltò alla fine su pioli fatti di smog e di oblio, per cadere tra le braccia di Morfeo quando era già giorno.

Con un peso al cuore, a colazione, parlò del più e del meno, aprendo anche una parentesi sul tempo, per distrarre la sua graziosa mogliettina prima di mettere in atto quella sua infernale vendetta coniugale.

La donna che gli stava di fronte era più bella che mai, benché la sentisse già distante. Si era fatta i boccoli e sembrava una ventenne: così ci si presenta dinnanzi al sommo Giudice! Matteo ne era felice, per sua moglie: “ Avrà fatto poi testamento?” pensò sorseggiando il nero caffè che lei stessa chinandosi col bricco gli aveva servito: “ Delizioso. Come te!” aggiunse. Un sorriso apparve sulle labbra dopo il primo sorso: “ Un altro po’ di zucchero, ed è perfetto!” “ La prossima volta!” rispose l’altra, imitandolo nell’ironizzare. “ Se mai ci sarà!” Matteo pensò tristemente.

La radiolina posta su una sedia vuota aveva le pile scariche e non si capivano le notizie che lo speaker in quel momento dava: “ Usa la radio del salotto: da questa non si sente bene!” suggerì Matteo, dopo aver mandato giù un altro sorso di caffè: da quando era in pensione gli piaceva ascoltare le nuove in diretta dal mondo e fare a tempo debito il suo commento.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ Come telecomandata, sua moglie si alzò per ubbidire, Matteo vide nel cielo una civetta.

Più volte la manopola sfilò sotto le dita affusolate della donna nel tentativo di condurre a buon fine l’operazione di attivare il programma di informazione quotidiana. L’apparecchio radiofonico restava muto: “ Non c’è corrente!” la donna azzardò con un tono di voce più alto del solito. “ Hai perfettamente ragione!” rimbrottò Matteo: “ Ieri è stata tolta e non l’abbiamo …”

La donna si diresse al contatore di casa e dischiuse il pannello metallico: un’operazione già altre volte eseguita … Ma quella volta accadde il peggio! Il cortocircuito che seguì al clic dell’interruttore creò un enorme buco nella cavità in cui era fissato il contatore, si sprigionò un acre odore di bruciato e dal groviglio dei fili si liberarono scintille che cominciarono a sfavillare innescando un principio di incendio che si estese all’intera zona. La parete crollò travolgendo la donna che rimase schiacciata sotto un cumulo di macerie. I calcinacci furono la sua tomba, quando venne tirata fuori sul corpo erano visibili ferite e bruciature dimostrando che la morte era stata istantanea.

Matteo non protestò quando gli misero le manette ai polsi. Aveva dei diritti: “ Parlerà solo in presenza dei suoi avvocati!” disse l’ispettore. Questi si accese una sigaretta che aspirò avidamente: “ Ha effetti da portare con sé? qualcosa da cui non vuole dividersi?” e aggiunse: “ Prenda presto e venga con noi al commissariato!” Matteo annuì senza muoversi: guardava la vittima riversa sul pavimento priva di vita.

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IL MONACO, I CAVALIERI E LE MURA DI LUCCA Autore : Ernesto Maria Volpe – Pontecagnano (Sa) "Il mio avatar! Il mio avatar!"

"Lo hai scelto davvero? E cos'è?"

Frank mostrò un foglio a Rudy, il disegno di un uccello stilizzato, con ali lunghissime e viso dalle fattezze umane, quasi i contorni del sinuoso corpo di Scarlett Johansson.

"Ora però dobbiamo filare, Frank."

I due scesero rapidamente dalla scalinata del castello e incominciarono a correre. Lucca era a pochi chilometri di distanza e il percorso, pur lineare, conosciuto e non accidentato, nascondeva più di un'insidia. Anzitutto i cavalieri sapevano del tradimento di Rudy e Frank, e avrebbero fatto di tutto per raggiungere i due e fargliela pagare; e poi c'era il monaco che aveva lasciato intendere che si sarebbe vendicato per l'affronto di Frank. Solo l'arrivo presso la cinta muraria di Lucca, e poi l'ingresso nella città li avrebbe salvati.

I due sapevano di non potersi fidare di nessuno, e così optarono per un sentiero secondario, un tempo adoperato da contadini e viandanti che si recavano in città per partecipare ai mercati ma che, ormai, da qualche anno era stato sostituito da un'arteria più comoda e spaziosa. Il sentiero aveva anche il privilegio di attraversare una parte del bosco di betulle che colorava la vegetazione della provincia lucchese, un bosco che da un lato nascondeva chi lo percorreva e quindi aiutava i due, dall'altra parte si sarebbe invece potuto rivelare il luogo ideale per un'imboscata.

Il sentiero si apriva tra le file degli alberi, l'odore del bosco inebriava i due giovani, l'entusiasmo e anche il timore di essere raggiunti stimolavano il loro desiderio di procedere e di raggiungere al più presto la meta. Poi, d'improvviso, un rumore, gli zoccoli di un cavallo, un solo cavallo, alle spalle dei due.

"Io mi nascondo dietro un albero, Rudy. Se è il monaco digli che non mi hai visto o che non mi conosci. Ma se hai bisogno di aiuto urla ed io esco fuori."

"Ok, la spada."

"Sì, tienila tu."

Lo scalpitio degli zoccoli si avvicinava minaccioso e Rudy, il giovane fiorentino, vistosi d'improvviso solo nel mezzo del sentiero, lontano da ogni riparo, ebbe per un attimo paura. E la sua paura ebbe modo di concretizzarsi perché all'avvicinarsi del cavallo e del suo cavaliere, Rudy si accorse che non si trattava di uno sconosciuto né del monaco, bensì di Erman, uno dei tre cavalieri che avevano giurato di uccidere lui e Frank.

Rudy fece appena in tempo ad estrarre la spada dal fodero, ma non riuscì neppure a puntarla verso Erman perché questi si lanciò dal cavallo e gli crollò addosso con tutto il suo peso. In pochi istanti la spada di Rudy volò via e Erman, il cavaliere, bloccò il suo nemico costringendolo con le spalle sul terreno.

"Eccoti qua, bastardo, ora non dici niente, vero? Quando tu e il tuo amico vi siete impadroniti del mio tesoro, della mia idea, dell'idea dei cavalieri sembravate così fieri, orgogliosi. E ci avete rovinato!

Ma quello che sapete fare è solo rubare, non avete la capacità di..."

Erman non fece in tempo a terminare la sua frase perché il tronchetto di un albero si abbatté sulla sua testa: Frank era piombato alle sue spalle per difendere l'amico. Ma l'elmo di Erman aveva in parte attutito il colpo e così il cavaliere, vinta la sorpresa, si lanciò con tutte le forze che aveva contro i suoi due nemici. Senza armi, utilizzando solo le proprie mani, Frank e Rudy fecero valere il numero e riuscirono ad avere la meglio su Erman. Fu Rudy a dargli il definitivo colpo di grazia e a lasciarlo sul terreno privo di vita.

"Se è venuto da solo a cercarci, è probabile che abbia fatto fuori gli altri due cavalieri."

"Sì, magari avranno litigato perché si sono accusati a vicenda e forse Erman li avrà uccisi."

"In tal caso, non abbiamo più nulla da temere."

La luce diurna si andava sempre più attenuando e il bosco a rivelare il suo tetro volto notturno; i due giovani si impossessarono del cavallo di Erman, ma compresero subito che non avrebbero potuto

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ raggiungere le mura di Lucca prima del completo calare delle tenebre. Cavalcando a velocità ridotta per non sfibrare il destriero di Erman, prima che il bosco si trovasse immerso nella totale oscurità, i due videro in lontananza una luce fioca: si trattava di una locanda. Con circospezione, dopo esser scesi dal cavallo, Frank e Rudy si avvicinarono alla casa; udirono le note di una musica rock provenire dall'interno della locanda, forse, sì, forse si trattava proprio di un brano dei Police.

Prima di entrare spiarono da una delle finestre, pareva non ci fosse nessuno all'interno ad eccezione dell'oste. I due entrarono, Frank diede un'occhiata all'impianto stereofonico, prese in mano il telecomando e selezionò una stazione satellitare che trasmetteva musica sinfonica.

"Si adatta meglio all'ambiente."

L'oste disse ai due giovani che potevano prender posto dove volevano e che aveva loro da offrire pici, carne di maiale e fagioli.

"I pici van bene, come li prepari?"

"Con salsiccia e cime di rapa."

"A me porti invece una fiorentina."

"Non ce l'ho la fiorentina, ho la scottiglia."

"Portala pure, oste, e porta pure quei fagioli; e un po' di vino, quello buono."

Prima che l'oste rientrasse in cucina, due avvenenti ragazze entrarono nella locande. Vestite con abiti discinti, le due inizialmente presero posto alle spalle di Rudy e Frank e si misero a sorridere con civetteria guardando di tanto in tanto dalla parte dei giovani; poi, ad un cenno di questi due, si avvicinarono. Non ci volle molto a familiarizzare e dopo un po', prima ancora che il cibo venisse servito, Laura era seduta sulle ginocchia di Frank e Silvia accarezzava il collo di Rudy e si lasciava baciare.

Il pranzo arrivò in tavola, accompagnato da due brocche di Chianti, e le ragazze, nel coccolare gli uomini e promettere loro una caldissima notte d'amore, non mancavano di riempire in continuazione i calici sorridendo e rilasciando ai due voluttuosi e sensuali baci. Nella sala non c'erano altri avventori e così i quattro non provarono alcuna vergogna nello spogliarsi e consumare, insieme al cibo e al vino che quasi miracolosamente sembrava moltiplicarsi nelle brocche, lunghi e sfibranti rapporti sessuali con ripetuti scambi di coppia.

Infine i due giovani si adagiarono in terra, ubriachi, soddisfatti e drogati; e mentre Rudy perse completamente conoscenza e sembrò avviarsi verso un lungo sonno, Frank, pur debilitato, mantenne ancora un po' vivo il sentore, almeno quel tanto che bastava per rendersi conto di ciò che sarebbe accaduto di lì a qualche minuto. Le due ragazze si spostarono verso l'uscita della locanda e l'oste, con circospezione, aprì la porta e fece entrare un uomo. Frank inizialmente ne vide solo i piedi, ma ciò gli fu sufficiente per capire di chi si trattava: era il monaco, il suo nemico, l'uomo al quale Frank aveva disonorato la sorella. Era entrato nella locanda, consegnava tre sacchetti di monete alle due ragazze e all'oste e li invitava ad andar via. Poi, con fare circospetto, si avvicinò a Frank e, cingendo un affilatissimo coltello, gli abbassò i calzoni apprestandosi a mozzargli i testicoli.

"Bastardo, hai disonorato mia sorella, ora ti concio per le feste. Bastardo!"

Ma pronunciare queste parole e preparare la lama per il taglio furono esattamente le ultime dannate azioni che il monaco avrebbe compiuto in vita, giacché Frank, con il residuo di forze che ancora gli restava, si accorse che accanto a sé c'era un coltello, scivolato a terra nel corso del frenetico miscuglio precedente tra pranzo e amplessi; lo prese e, un attimo prima che il monaco lo castrasse, glielo conficcò nel piede destro.

Il monaco restò per un attimo inebetito, guardò nel vuoto, poi, lasciando scivolare dalla mano destra il coltello con cui voleva far giustizia del suo onore, lanciò un urlo terrificante, bestiale. Frank si alzò, raccolse il coltello con cui il monaco voleva castrarlo e lo conficcò con violenza nel cuore del suo nemico.

Rudy fu destato dall'urlo del monaco e dallo zampillo di sangue che era schizzato via dal suo cuore e che gli stava tingendo il viso. Frank si rialzò i pantaloni. e insieme al suo amico fuggì via da quel luogo e da quel tranello che stava per produrre effetti devastanti sul suo fisico.

Ormai l'alba era vicina, un leggero bagliore si intravedeva nella zona meno fitta della boscaglia e i due, dopo aver rubato un secondo cavallo probabilmente appartenuto al monaco, si incamminarono

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ verso la loro meta. Dopo un paio d'ore scorsero in lontananza la sagoma rassicurante della cinta muraria di Lucca.

Frank e Rudy si guardarono in viso, finalmente rilassati, finalmente tranquilli. Poi d'improvviso udirono lo squillo del cellulare del primo; Frank vide apparire il nome 'Ermanno' e senza pensarci due volte rifiutò la telefonata.

"Era il capo, ma non voglio rispondere, ora mi devo solo riposare."

Rudy si sedette e scostò alcune carte che ingombravano la sua scrivania. Poi, con gesto meccanico, ancora ebbro di gioia e tensione si rialzò e scaricò la sua forza spingendo la mano destra sul ritaglio di un giornale incollato su un pannello di sughero appoggiato al muro, urlando: "Grande!"

Il ritaglio del giornale recava le seguenti parole: "Il Portale Ufficiale della Toscana, il progetto di comunicazione multimediale di Fondazione Sistema Toscana, inaugura un nuovo modo di «vivere» la Toscana e di conoscere il suo territorio in modo virtuale. E la regione di Dante diventa la prima a sbarcare su Second Life, con tanto di festa in discoteca, metà reale e metà virtuale, per presentare l'iniziativa. Ad accogliere gli ospiti c'erano i due informatici che hanno caldeggiato e poi contribuito a realizzare l'iniziativa, Francesco Montano e Rodolfo Degli Innocenti, il responsabile della divisione informatica del Portale, Ermanno Loschi, e il dirigente Filippo Monaco."

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IL LAUREATO Autore: Enrico Genevois – Roma Rumori ovattati, uggiolii e tantissima tenerezza (e saliva) mi accolsero all’inizio di quella che sarebbe stata la mia strana vita.

Più passavano i giorni e più non riuscivo a capire perché dovevo rimanere assieme a dei cani che non comprendevo (anche se si trattava dei miei fratelli o dei miei genitori ed altri consimili di cui mia madre non parlava volentieri od arrossiva sotto lo sguardo severo di mio padre). Quanto agognavo essere allevato tra gli umani invece di dover subire quell’ingiustificata onta.

La mia situazione si fece ancor più insostenibile quando fui perfettamente conscio di non ricevere l’educazione adeguata.

Riuscivo, a stento, a seguire i discorsi degli umani ma sarei senza dubbio riuscito anche a parlare se mi avessero fornito la necessaria istruzione e, soprattutto, se non mi avessero lasciato assieme ai miei simili che mi trattavano, oramai, alla stregua di un lebbroso.

Quante volte ho sentito dire che non esiste razzismo tra gli animali! Fesserie.

Ero accettato solo dalla compassione di mia madre, ma anche questa avrebbe avuto una fine, ne ero certo.

E gli umani mi trattavano come un cane stupendosi enormemente quando, disperato al massimo, eseguivo tutte quelle degradanti sciocchezze che mi ordinavano di fare.

A quei tempi pensavo non vi fosse null’altro da fare che obbedire. Povero illuso che ero!

Io eseguivo diligentemente i loro stupidi ordini nell’ingannevole tentativo di far comprendere la mia voglia di giustizia.

Speravo invano che, acconsentendo, qualcuno si sarebbe convinto della necessità di aprirmi nuovi orizzonti: stupido! L’unica cosa che ottenevo erano affettuose quanto ipocrite ed ignoranti carezze sulla testa o, massimo dell’intelligenza umana, bocche spalancate dallo stupore, commenti sulle eccezionali doti del “loro” cagnolino preferito.

A ripensarci mi vengono i conati di vomito: il loro cagnolino!

E la rabbia mi saliva ancor di più quando sentivo le loro false spiegazioni su di me od alla casualità degli avvenimenti cui erano legati i miei sacrifici da clown.

Solo oggi, dopo tanto penare, posso dire che le cose si sono messe per il verso giusto.

Ho dovuto sforzarmi discaninamente per superare i mille ostacoli e difficoltà: inenarrabili avventure tra determinazione e spietatezza, ma ci sono riuscito.

Sono professore universitario ed insegno regolarmente; le mie lezioni sono seguite sempre da moltissimi umani ma la mia dignità viene talvolta a mancare in talune circostanze.

In fondo, che colpa ne ho se talvolta mi gratto per scacciare queste odiose pulci od urino ai piedi di qualche albero dopo averlo annusato?

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IL PAESE DEL SOLE NASCOSTO Autore: Giacomo Massarotto - Padova Nella piazza del mercato di Montechiaro, tutti quelli che si trovavano a passare vicino alla scuola elementare si fermavano ammirati ad ascoltare le prove di canto degli alunni del maestro Sermoni. Dalle finestre chiuse filtravano ogni giorno le voci dei ragazzi che cantavano in coro: alcuni soffiavano sugli zufoli, mentre la voce squillante di Luchino a volte si elevava sopra tutte le altre in un assolo armonioso.

Quel giorno, in vista delle vacanze, il maestro fece accomodare gli alunni ai propri banchi e si accinse a dettare i compiti per i giorni di Natale. Quando squillò la campanella che annunciava la fine delle lezioni, tutti i ragazzi scattarono in piedi come molle compresse, improvvisamente liberate.

“Rimanete ai vostri posti – ammonì il maestro Sermoni, colto alla sprovvista – non vi ho ancora assegnato i compiti per le vacanze”.

“Troppo tardi maestro – intervenne Luchino – la corriera per andare a salutare la nonna sta per partire, rischio di perderla, quella successiva partirà fra due giorni”.

“Anch’io devo prendere la corriera - intervenne a questo punto Mariotto, suo compagno di banco.

“Anch’io, anch’io – ripeterono altri bambini che nel frattempo si erano fatti coraggio e si stavano infilando i cappotti appesi in fondo all’aula.

“E va bene, per questa volta niente compiti per casa, ma mi raccomando, studiate e leggete almeno un nuovo libro. Poi vi chiederò il riassunto. A Natale verrò in chiesa ad ascoltare i vostri canti, nel frattempo porgete i miei auguri ai vostri genitori.

“Non dubiti di noi maestro, e tanti auguri anche alla sua famiglia.”

I ragazzi sciamarono festosi lungo il corridoio tra urla e frastuono di zoccoli, mentre il maestro Sermoni rimase ancora in classe per riporre il registro e gli strumenti musicali nell’armadio.

L’indomani, di buon mattino, Luchino e Mariotto scalarono la sommità innevata del monte Lupo, che sovrastava il paese, trainando una slitta. Era una piccola slitta ad un solo posto che si erano costruiti utilizzando un vecchio paio di sci per bambini. L’avevano colorata di rosso come un bob da gara ed ai lati avevano applicato due piccoli freni per poterla dirigere. Raggiunsero il punto dove sarebbe iniziata la discesa, con il sole già alto in cielo. Si scambiarono un pari e dispari per sorteggiare chi sarebbe salito per primo e Mariotto, che risultò perdente disse: “Ti aiuto a spingerla con forza, cerca di raggiungere la velocità massima, poi mi riporti su la slitta e sarà il mio turno”.

Fecero come avevano pattuito e Luchino con un balzo vi saltò sopra impugnando i due freni laterali che gli avrebbero consentito di indirizzarla a destra o a sinistra. Era la prima volta che la provavano e Luchino, emozionantissimo, non sapeva ancora come si sarebbe comportata. L’aria sferzava il volto del ragazzo che percepiva il fruscio leggero dei pattini sulla neve ghiacciata. La velocità aumentava mano a mano che scendeva e Luchino cominciò ad avere un pò di paura. Cercò di azionare i freni, dapprima leggermente, poi aumentando la pressione sul sinistro in modo da tagliare il costone e poi scendere a zig-zag.

La manovra era pericolosa: se avesse chiesto ai vecchi gli avrebbero risposto che quella era una delle giornate con elevate probabilità di valanghe.

Nemmeno il tempo di capire cosa stava succedendo e dalla scia della slitta si staccò un lastrone di ghiaccio e neve che precipitò con un boato verso il ragazzo travolgendolo. Mariotto, dalla cima del monte cominciò ad urlare: “Mettiti in salvo, mettiti in salvo…” ma il suo grido fu sovrastato dal rumore della valanga. Ed allora corse in paese in cerca di aiuto.

Fortunatamente Luchino, anche se colto alla sprovvista, si rese conto del pericolo e si ricordò degli ammonimenti paterni: “Se vieni coinvolto in una valanga, cerca di nuotare come fossi al mare in mezzo alle onde, così resterai in superficie ed avrai qualche possibilità di cavartela”.

La slitta andò in frantumi e la neve continuò a scendere trascinando Luchino con sé mentre i minuti trascorrevano lenti da sembrare interminabili. Ogni tanto il ragazzo veniva sommerso dalla neve,

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ rotolava, poi riaffiorava, apriva gli occhi per un attimo, si guardava intorno e veniva sommerso di nuovo. La valanga lo trascinò con sé in un canalone, poi in un altro, sempre più lontano, fino ad arrestarsi dopo molto tempo in una vallata sconosciuta.

Luchino tutto infarinato di neve aprì gli occhi arrossati, cercò di sistemarsi in piedi e si guardò intorno, ma non riconobbe il paesaggio. Si trovava in una vallata circondata da alte montagne di roccia nera e sovrastata da un cielo plumbeo. Nuvoloni densi tingevano l’intorno di un’atmosfera spettrale e minacciava di nevicare. Non molto lontano si accorse che dalla neve spuntava il tetto aguzzo e la merlatura di una torre campanaria. Pensò che la valanga avesse sepolto il castello, forse un intero paese sotto metri e metri di neve. Malfermo sulle gambe si avvicinò alla torre e si infilò tra i merli raggiungendo l’interno della cella campanaria. Se fosse nevicato avrebbe avuto almeno un riparo sopra la testa. Si scosse la neve dal cappotto e dal berretto, poi con le mani inguantate cominciò a liberare dalla neve il pavimento della cella finché non scoprì sotto i suoi piedi un anello metallico.

Con tutte le sue forze lo tirò presso di sé e sollevò la chiusura di una botola. Ora poteva scendere al pian terreno, attraverso una ripida scala in pietra dai gradini disposti a forma di chiocciola. Saggiò con il piede i primi gradini per vedere se reggevano il peso, poi confortato richiuse la botola sopra di sé e continuò titubante la discesa.

Al piano terra si imbatté nella porta della torre chiusa a chiave, ma notò il chiavistello arrugginito. Prese la rincorsa e diede una robusta spallata alla porta. Quando questa si spalancò, si trovò all’interno di una vasta sala rettangolare dal soffitto molto alto coperto da un tetto a capriate.

L’unico arredo consisteva in un gran bancone in legno e cinque sedie dagli alti schienali, poste sopra una pedana disposta lungo uno dei lati corti. Attraversò il salone, alla fioca luce che filtrava dalle alte finestre coperte di neve, aprì il portone principale situato sulla parete opposta a quella delle sedie e giunse nella piazza di un piccolo paese. Gli abitanti si muovevano a piedi all’interno di gallerie scavate nella neve, qualcuno era intento a fare la spesa, altri andavano al lavoro estraendo del carbone dai fianchi della montagna. Luchino notò come tutti avessero il volto estremamente pallido e fossero vestiti con ampi mantelli scuri di un’unica foggia, con il cappuccio calato sulla fronte. Si rivolse ad una guardia che riconobbe dai galloni sulle spalle e chiese il nome di quel villaggio.

“Ti trovi nel paese di Vallescura – rispose la guardia - dove la neve rimane per buona parte dell’anno. Nessuno da altri paesi ci viene a trovare perché d’inverno siamo sepolti dalla neve e nei giorni d’estate piove in continuazione così che il sole non penetra mai tra queste montagne. Qui siamo tutti minatori di carbone, ragazzo, sei pratico di questo lavoro?”

“Sono ancora uno studente, ma se mi date qualcosa da mangiare, in cambio potrei cantare per voi. Il mio maestro sostiene che possiedo una bella voce e conosco molte canzoni”.

“In questo caso ti devo arrestare – disse la guardia infilandogli con un gesto rapido le manette ai polsi – il borgomastro deciderà cosa fare di te”.

Luchino venne portato in prigione, in attesa che la giunta municipale fosse convocata. Dopo tre giorni a pane ed acqua fu finalmente condotto nella sala delle udienze che aveva già visitato. Era piena di abitanti curiosi che si interrogavano per sapere chi fosse il nuovo venuto. Luchino, con le mani legate dietro la schiena, fu posto di fronte alle autorità cittadine.

Il borgomastro, con una vistosa parrucca in testa di capelli bianchi, sedeva al centro, mentre due consiglieri per parte, con la parrucca di capelli grigi, sedevano ai lati. La gente che si accalcava nella sala, quando entrò Luchino attorniato da quattro guardie, cominciò ad alzare la voce.

“Silenzio – intimò il borgomastro – altrimenti rinvio la seduta a quando mi verrà il prossimo attacco di bile”.

Il borgomastro infatti era affetto da dolori allo stomaco e quando questi erano più acuti del solito, si sentiva particolarmente irritato. Così organizzava una seduta pubblica affinché il giudizio sul malcapitato fosse estremamente severo. Solo questo portava un po’ di sollievo ai suoi attacchi di stomaco.

La folla si acquietò ed il cancelliere aprì un grande libro nero, inforcò gli occhiali, si schiarì la voce, poi rivolto al borgomastro disse in tono solenne:

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ “Il ragazzo ha violato l’articolo 3, comma 5 del nostro codice che proibisce a tutti di arrivare qui senza invito, la pena prevista è l’impiccagione. Inoltre è vestito in modo insolito, a colori, violando l’articolo 5, comma 3: anche in questo caso la pena prevista è l’impiccagione”.

“Si, si, impicchiamolo subito! – cominciò ad urlare la gente dal fondo della sala.

“Silenzio, silenzio – sbraitò il cancelliere battendo ripetutamente il martelletto sul bancone che fungeva da scrittoio – altrimenti il borgomastro condanna alla forca anche i più rumorosi di voi.”

Quando tornò il silenzio il borgomastro si rivolse al prigioniero: “Hai detto che sai cantare, voglio metterti alla prova, intona una canzone.”

A Luchino sembrava di assistere una scena recitata da un gruppo di matti. “Così su due piedi ?

– si azzardò a chiedere.

“Dopo che avrai il collo spezzato dall’impiccagione, sarà difficile per te cantare, non credi? “ L’argomento fu senz’altro convincente. Luchino si schiarì la voce con due colpetti di tosse poi attaccò Quel mazzolin di fiori.

La sua voce armoniosa a volte vellutata nei toni bassi, a volte squillante nei toni alti, si dispiegò nella sala dall’alto soffitto e tutti ammutolirono meravigliati. Erano anni che in paese non si udiva qualcuno che cantasse con tanta bravura. Alla fine molti avevano le lacrime agli occhi; alcuni, i più giovani chiesero: “Cosa sono i fiori?”

Al borgomastro nel frattempo erano cessati i dolori di stomaco, perciò si consultò con i consiglieri parlottando sottovoce, poi disse: “In questo paese il sole non si affaccia mai, non sopravvivono né fiori né alberi. Non arrivano gli uccelli con i loro voli ed il loro canto a rallegrare il cielo. Decretiamo che tu possa sopravvivere, ma in una gabbia, in modo che alla nostra richiesta ci intrattenga con delle canzoni. Se non obbedirai o peggio tenterai di scappare, ci sarà sempre pronta la forca nella piazza maggiore”.

Immediatamente Luchino venne afferrato dalle guardie che lo rinchiusero in una gabbia di ferro di un metro di diametro. Poi questa venne legata ad una corda e sollevata in alto, vicino al soffitto.

Luchino, che sperava di essere liberato, scoppiò in singhiozzi, mentre la folla urlava: “Dai, cantaci un’altra canzone”.

Poiché il ragazzo piangeva e non aveva proprio voglia di cantare, una delle guardie afferrò una grossa pertica di bambù e con questa punzecchiò ripetutamente Luchino, finché stremato cantò “La montanara”.

Alla fine la seduta fu tolta, tutti uscirono e Luchino rimase solo al buio, con la sua disperazione.

Nel paese di Montechiaro, informati della tragedia, tutti gli uomini si erano precipitati sul luogo muniti di bastoni e pale per spalare la neve. Lavorarono alacremente tutto il giorno, riuscendo a recuperare i pezzi della slitta, ma di Luchino non trovarono alcuna traccia. Dopo alcuni giorni, con la sola eccezione dei genitori e dell’amico Mariotto, si rassegnarono alla perdita e rinunciarono alle ricerche. Pensarono che con l’arrivo della primavera e lo scioglimento delle nevi, avrebbero recuperato il corpo del ragazzo per dargli una degna sepoltura.

Il giorno di Natale, in tutte le case i bambini gioivano per i regali ricevuti, in quella di Luchino, Babbo Natale trovò una lettera dei genitori disperati che chiedevano notizie del loro figlio. Ma Babbo Natale, nella sua corsa intorno al mondo non passava mai per quel paese seppellito dalla neve, dove si era cacciato il ragazzo.

Intanto Luchino, chiuso in gabbia, pensava ad un sistema per fuggire da quel posto maledetto.

Le guardie ogni giorno facevano scendere la gabbia, prelevavano la chiave del lucchetto che era appesa allo stipite della porta, aprivano lo sportello per introdurre il pane ed il ricambio dell’acqua, quindi richiudevano la gabbia, la risistemavano sulla trave del soffitto e riponevano la chiave al suo posto. In quella sala, oltre al portone di accesso principale, c’era solo la porta che conduceva alla torre, mentre le finestre erano sbarrate da pesanti inferriate.

Così il prigioniero trascorreva i giorni e le notti in completa solitudine. Aveva perso il conto dei giorni anche perché a Vallescura non c’erano feste fisse. Ogni tanto, quando al borgomastro si acutizzavano i dolori allo stomaco, decideva che Luchino dovesse cantare, così arrivavano le guardie, lo punzecchiavano con la lunga pertica e Luchino era costretto a cantare di fronte a tutti gli abitanti, ai quali era concesso un giorno di riposo dal lavoro.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ Intanto era cambiata la stagione, forse era primavera o forse estate, perché la neve si era sciolta e le ore di luce erano aumentate. Ma in quel paese il sole rimaneva nascosto da nuvole scure e pioveva in continuazione. Una notte Luchino si svegliò perché sentì un formicolio ai piedi e si accorse che un topolino si era introdotto nella gabbia per rubargli un po’ di pane. Non lo scacciò perché quella era l’unica compagnia nelle ore solitarie.

Anche un’altra notte il topolino venne a trovarlo in cerca di un po’ di pane e Luchino pensò che forse quell’animaletto sarebbe potuto diventare utile per elaborare un piano di fuga. Si tolse il berretto di lana, lavorato ai ferri da sua madre, e cominciò a sfilarne un capo. Continuò a sfilarlo lentamente, stando attento a non spezzare il filo di lana, finché questo non raggiunse la lunghezza di una decina di metri.

Una notte ci fu un gran temporale. Il vento ruppe il vetro di una finestra della grande sala, da cui entrò molta pioggia che infradiciò completamente il ragazzo, privo del suo berretto colorato. Il giorno successivo si accorse che gli era andata via la voce.

Quando arrivò il borgomastro, i consiglieri e tutta la popolazione per udirlo nuovamente cantare, Luchino con la voce rauca disse: “Mi avete lasciato qui al freddo ed alla pioggia, e mi si è arrossata la gola. In queste condizioni non posso cantare alcuna canzone. Dovreste portarmi del miele per farmi passare l’infreddatura.”

La folla cominciò ad urlare: “Impicchiamolo, non ci serve una bocca da sfamare, se non riesce a cantare”.

Il borgomastro si consigliò sottovoce con il cancelliere imparruccato, poi decretò: “Gli sia concesso il miele per soli tre giorni, se nel frattempo non sarà tornata la voce, sarà impiccato”.

Luchino attese tutta la notte l’arrivo del topolino, che però non venne, e nemmeno la notte successiva. Finalmente al terzo giorno ricomparve. Il ragazzo questa volta fu lesto ad afferrarlo e, prima di liberarlo, gli legò un capo del filo di lana alla coda. Poi arrotolò delle palline con la mollica di pane, le spalmò di miele e le gettò lontano, creando sotto di sé un percorso fatto di gustosi bocconcini, sul pavimento e sul muro. Aveva studiato con attenzione il percorso e si era esercitato bene.

Il topolino fuggito dalle mani di Luchino scappò verso la tana, ma lungo il tragitto si imbatté sulle palline di mollica spalmate di miele e non resistette alla tentazione di provare un assaggio. Iniziò a mangiarle una ad una e mentre avanzava il filo seguiva l’animale nel suo percorso prestabilito. Così il topolino salì verso le chiavi appese allo stipite della porta mentre il ragazzo tratteneva il fiato. Come aveva previsto, il piccolo animale si infilò dentro l’anello metallico delle chiavi, per tornare poi, sempre seguendo le pallottole di mollica e miele, verso la gabbia.

Luchino a quel punto fece finta di dormire, ma come il topo cercò di entrare nella gabbia, con un rapido gesto lo liberò del filo. Ora teneva in mano tutti e due i capi e poteva trascinare presso di sé le chiavi della gabbia.

Attese la notte quando tutti si ritirarono per dormire. Aprì la gabbia senza far rumore, e uscì arrampicandosi lungo la corda che la tratteneva. Pensò di fuggire attraverso il grande portone della sala, ma lo trovò chiuso da un catenaccio dall’esterno. L’unica cosa che poteva fare era salire in cima alla torre campanaria, anche se da quel punto, ora che era andata via la neve, sarebbe stato impossibile scendere.

Il mattino presto arrivarono le guardie, con la lunga pertica per farlo cantare, ma trovarono la gabbia vuota. Immediatamente diedero l’allarme suonando la campana e tutta la popolazione accorse armata di bastoni e coltelli. Non trovando il prigioniero nella sala delle udienze, tutti si accalcarono verso la torre urlando: “Impicchiamolo, impicchiamolo…”

Luchino intanto sentendo approssimarsi la folla urlante raggiunse di corsa la cella campanaria, richiuse la botola dietro di sé e si sedette sopra impedendo così alle guardie di arrestarlo. Poi non sapendo che altro fare, intonò a gran voce “O SOLE MIO”, sperando nella sorte. Fortunatamente gli era tornata la sua bella voce e le note salivano alte in cielo. Così quando gli abitanti del villaggio riuscirono ad aprire la botola, si accorsero che in cielo la pioggia aveva smesso di cadere ed era spuntato, per la prima volta, un timido sole. Tutti volsero il naso all’insù, coprendosi gli occhi non abituati a quella gran luce, soprattutto i giovani che mai avevano visto un astro così luminoso.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ Allora il sole, con la sua voce così possente da far tremare la torre, disse: “Chi è che canta così bene la mia canzone preferita?”

“Ti prego – lo implorò Luchino – aiutami, mi vogliono impiccare”.

“Questo non sarà mai – disse il sole con voce tonante, e fece apparire all’istante un arcobaleno che partendo dalla sommità della torre scavalcava le alte montagne di roccia nera. Rapido il ragazzo si arrampicò su quella strada tutta colorata, oltrepassò le nuvole grigie e ridiscese, attraverso la finestra aperta, nella sua cameretta.

Il sole nel frattempo, prima che gli abitanti di Vallescura si riavessero da quello spettacolo mai osservato prima di allora, se ne andò per i fatti suoi lasciando il paese di nuovo sotto la pioggia.

Luchino scese dalla cameretta in sala da pranzo, dove incontrò i genitori che mai si erano rassegnati alla perdita. Li abbracciò felice, poi andò a trovare il suo compagno Mariotto, che ogni giorno aveva pregato per il suo ritorno. Lungo la strada tutti quelli che incontrava si complimentavano con lui, mentre il prete suonava a distesa le campane gridando: “Miracolo, miracolo…”

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IL PIANETA-SPAZZATURA Autore: Vellise Pilotti – Santa Giustina (Belluno) Katreja azionò il meccanismo che permetteva di alzare le serrande delle vetrate e vide che la stella di Qeiss brillava nello spazio di cielo che poteva vedere da quella stanza, che era l’alloggio in cui passava la maggior parte del tempo da quando, sei mesi prima, era stata inviata in quel pianeta inospitale.

Riandò con la mente ai ricordi delle cose belle della terra, come faceva sempre quando era un po’ depressa, e ripescò l’ultimo tramonto del sole che aveva visto. La visione degli ultimi raggi del sole le fece risentire il calore e la sua luce, che si stendeva sopra la città, le diede la forza di mettersi al lavoro.

Quel giorno doveva ispezionare la zona nord del pianeta-spazzatura, come lo chiamava lei. Lo aveva chiamato così, sia perché il suo nome non le piaceva, infatti era W1237HG, e sia perché lì si scaricavano tutte le immondizie più pericolose della terra, ormai al collasso.

Quando era partita la terra era, ormai, quasi tutta un deserto, il buco dell’ozono si era ormai esteso a gran parte del pianeta e i resti delle fabbriche e le scorie delle centrali nucleari non si riuscivano più a smaltire. Nella frenetica ricerca di un nuovo pianeta alternativo su cui vivere non erano approdati a niente, mentre avevano trovato un pianeta dove gettare le scorie nucleari e ogni genere di immondizia.

Inoltre il pianeta possedeva, nel suolo, una grande quantità di zolfo, sotto forma di biossido di zolfo e di solfuro d’idrogeno. Questi componenti, che danno vapori sulfurei, assieme alle temperature molto basse, rendono impossibile la vita sul pianeta.

- La stazione spaziale, costruita con molto dispendio di denaro e di vite umane, è ancorata al pianeta e mi permette di vivere e di fare il mio lavoro, di controllo delle scorie radioattive e di ricerca chimica.

Vivo qui con altre trenta persone, tecnici, ingegneri nucleari, chimici. Poi c’è anche mia sorella, non me la sono sentita di lasciarla sulla terra.

Si chiama Nerixa ed è affetta da una sindrome scoperta recentemente, che colpisce in maniera particolare le persone che lavorano a stretto contatto con materiale radioattivo. Ha la pelle che si squama, ha perso i capelli e non riesce quasi a parlare. Non sono riuscita a pensare di abbandonarla in uno di quegli istituti modernissimi, che sono sorti da qualche tempo sulla terra, con robot come infermieri e dottori che passano ogni tanto e si occupano solo della malattia e non del malato.

A mia sorella volevo pensarci io, volevo che vedesse tutti i giorni un volto umano, quando si svegliava la mattina, e poi qui ci sono due dottori, e questo mi tranquillizza abbastanza.

Ma ora è tempo che io indossi la mia tuta spaziale, e controlli il livello di ossigeno e di acqua, i miei colleghi mi staranno aspettando per uscire.

In questo pianeta inospitale ci sono spesso tempeste impetuose quanto inaspettate, che sollevano quella specie di polvere nera che lo ricopre. Speriamo che oggi sia uno di quei giorni di calma in cui tutto è immobile, anche le stelle. Quando mi sono alzata era così, ma non si sa mai, qui il tempo cambia rapidamente, un po’ come il mio umore, da quando sono qui. A volte mi chiedo, chi me l’ha fatto fare !

Ma amo il mio lavoro e la ricerca di energie alternative, che sta cominciando a dare risultati insperati. Ci sono molte cose che mi mancano, della terra: mia madre che ormai è anziana, il mio gatto, il sole e la luna, il mare e il suo odore, l’odore dell’erba appena tagliata (che .sono ricordi d’infanzia, come quello del pane ancora caldo,) e poi mille altri odori che forse non ritroverò più, se un giorno tornerò. Spero ancora di tornare, sulla terra a respirare aria e non più ossigeno, a sentirmi libera, senza questa tuta enorme, pesante.

Alzando gli occhi al cielo scuro, mi accorgo che anche Zois, la stella blu cobalto, è apparsa.

E come facevo sulla terra con le stelle cadenti, guardandola, esprimo un desiderio.

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Il Profumo della passione

Autore: Assunta Caruso - Napoli Un giorno l'anziano del villaggio ci raccontò la leggenda del “Demone rosso”. Un essere capace di esaudire ogni desiderio umano usando i suoi oscuri poteri. Ma, in cambio, richiedeva qualcosa di valore, che non era né oro né denaro. Domandai incuriosita cosa volesse questo demone dagli uomini.

Il vecchio mi rispose. ”È qualcosa che serve a placare il cuore e la mente”. Nonostante il suggerimento, nessuno dei bambini capì di cosa stesse parlando il vecchio. Il giorno dopo mi recai da sola dall'anziano e gli rifeci la domanda. Ma il vecchio saggio si limitò a sorridere e a pronunciare un'altra frase che sembrava senza senso. ” L'odore è forte, quando gli Dei si innamorano”...

Passarono dieci anni, dal giorno in cui ascoltai quella leggenda. Ma non immaginavo che, finalmente, quella parole avrebbero avuto un senso.

A circa due giorni da cavallo iniziava la foresta nera. Il cielo sembrava presagire la tempesta che ci sarebbe stata da lì a poco. Gli adulti del villaggio cercavano di nascondere quanto sarebbe accaduto ma, di sicuro, si percepiva una paura nei loro occhi, che non era di certo la tempesta a provocare. La notte, prima della giornata della mietitura, scesi nella cantina a portare da bere agli uomini del villaggio che discutevano su questioni importanti, che a noi “giovani” non era dato sapere. Da qualche piccola parola origliata, intuii che l' intero villaggio era in pericolo: gli inglesi avevano deciso di riprovare a conquistare il nostro territorio. Non ricordo bene cosa mi spinse a decidere di agire, eppure ricordo bene che ero sicura su come avrei potuto evitare che la mia gente potesse morire. Presi con me delle cose e mi diressi nella stiva. Incurante della tempesta che stava per raggiungere il villaggio, cavalcavo il mio cavallo preferito, White, e mi diressi in direzione della foresta nera. Il cavallo correva veloce, al ritmo dei battiti del mio cuore. Circa quattro ore dopo, il corpo cedette alla fatica e svenni sulla schiena di White, che continuò a correre senza fermarsi. L'ultima cosa che riuscii a scorgere furono i lembi estremi della Foresta nera. - “ Non ce la farò mai” - pensai, prima di perdere conoscenza. Quando riaprii gli occhi, mi ritrovai semi-sdraiata su una poltrona rossa, illuminata dal fuoco tiepido di un camino. La vista si fece a poco a poco più limpida. La stanza, nella quale mi trovavo, cominciò a prendere forma. Una sagoma nera, su un'altra poltrona, posta proprio davanti alla poltrona sulla quale ero seduta. La debolezza era ancora forte, le gambe me lo suggerivano. Ma volevo parlargli. Volevo ringraziare quella persona che mi aveva sottratto alla tempesta, che era ormai iniziata. Mi avvicinai lentamente. Riuscii a scorgere i capelli lunghi e neri dai riflessi rossi/bordeaux . Il profilo era quello di un uomo. La mano destra teneva un libro e la sinistra faceva lentamente ondeggiare un bicchiere di cristallo. Ad un passo da lui, gli dissi: - “ La ringrazio di avermi portato qu..” Non riuscii a terminare la frase che caddi, ancora debole. Mi sostennero le braccia forti dell'uomo che mi aveva salvato la vita poco prima. Il libro che aveva in mano cadde, come cadde il bicchiere che teneva nella mano sinistra. Il liquido versato specchiava la scena e l'imbarazzo che, in quel momento, sembrava pervadere ogni parte del mio corpo. Alzai il capo, per vederlo in volto. Mi resi subito conto che un essere così perfetto non poteva essere umano. Lo sguardo suo, fisso nei miei occhi, mi faceva trattenere il respiro. Mi prese in braccio e mi portò di peso sul letto, che si trovava nella parte più buia della camera. Accese un lumino e coprì il mio corpo con la coperta che teneva, prima, sulle sue gambe.

Dalla mia bocca non riuscì ad uscire una sola parola. Mi sembrava tutto così irreale...

L'odore di latte, mi svegliò. Era mattino. Il sole entrava nella camera, illuminando ogni più piccolo angolo, che la sera prima era rimasto nascosto. La stanza sembrava abbandonata da anni. Era spoglia.

L'unico arredamento, tenuto vivo, sembravano le decine di spade appese su tutti i tre muri della camera.

Spade di ogni tipo, di ogni dimensione e carattere. Guardarle, metteva una strana agitazione. Sul tavolo, proprio in mezzo alla stanza, c'era una tazza di latte fumante. Scendendo dall' alto letto, per raggiungerla, mi accorsi che ai miei piedi c'era il cestino che avevo portato con me, ancora coperto.

“Che brav' uomo”, pensai. Recuperai finalmente le forze perdute. L'improvviso verso straziante di un uccello mi condusse all'aperto. Sembrava di vedere un quadro dell'età classica: la postura, il profilo, le movenze armoniche. Scagliava frecce dall'arco dorato, senza sforzo, con una precisione innata. Riusciva a scagliare più frecce alla volta, colpendo il bersaglio, senza mai sbagliare. Ai suoi piedi c'erano degli animali morti: un cervo, un mucchietto di uccelli di diverse dimensioni e dei conigli. Erano tutti caricati

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ su una carriola di legno. Pensavo che non si fosse accorto della mia presenza eppure mi chiese, senza neanche voltarsi, come stavo.

“A-adesso meglio, la ringraz..” Non mi fece terminare la frase che, portando gli animali dentro, mi disse : “Se è riuscita ad arrivare in piedi fin qui, vuol dire che sarà anche capace di farsi un bagno senza svenire, non crede?” “ C-come scusi? Io, non pos...” “ Faccia come le ho detto. Chiunque sentisse il suo odore farebbe la stessa fine che ha fatto lei stanotte tra le mie braccia. Io, intanto, preparo qualcosa da mangiare...Si sbrighi” Nonostante l' arroganza delle sue parole, non riuscivo ad oppormi. In fondo era vero, i miei vestiti erano sporchi di fango, di erba...Ma intanto pensavo a come avrei fatto a lavarmi, non avevo dei vestiti puliti da indossare. E come se mi avesse letto nel pensiero, aggiunse: “ Le ho preparato dei vestiti puliti, suppongo che quelli che indossa debbano essere bruciati.”

Quando uscii dal bagno, l'odore di carne arrostita mi smosse lo stomaco. La tavola era perfettamente imbandita e lui sedeva sulla stessa poltrona della sera prima. “ Buonasera” Gli dissi. Si volse, già consapevole della mia presenza. Mi squadrò, come se non avesse mai visto una donna prima. Lo sguardo, profondo e fisso, mi metteva a disagio ma, allo stesso tempo, era piacevole. Cenammo in silenzio, io cercavo di cogliere lo sguardo, per iniziare a parlargli. Ma ogni volta che gli occhi suoi, di ghiaccio, incontravano i miei la gola mi impediva di emettere suoni.

“Quel vestito le dona” - esordì, lui -. “ In due giorni, questa è la prima cosa gentile che mi dice, sa?”

Non riuscii a frenare quelle parole dalla mia bocca. La sua risposta fu una risatina trattenuta.

“Pertanto...Mi scusi se le ho salvato la vita.” “ Io non volevo dire questo, mi perdoni...”

La sua risata mi fece intuire che aveva capito il vero senso delle mie parole.

“Dov'è che stava recandosi?”

D'istinto pensai che se gli avessi risposto - ”Dal demone rosso” - avrebbe riso di me ancora di più. Ma non volevo mentire, in fondo era stato gentile con me.

“Dal Demone rosso, un uomo che vive nel castello che si trova agli estremi della foresta nera...” “ Ah si? E perché voleva recarsi da questo demone-uomo?” “ Perché nel mio villaggio si racconta che sia capace di esaudire tutti i desideri umani e io ne avrei almeno uno...” “ Quale sarebbe?” Lo sguardo si fece cupo e scrutatore. “ Vorrei che fermasse l'assalto dei soldati inglesi. Non voglio che la mia gente muoia..” “ E cosa accetta come ricompensa?” - mi chiese - quasi volesse provocarmi. “ So che non accetta né oro né denaro, e in ogni caso, non ne avrei con me...”

Mi alzai e presi il cestino che avevo portato con me. Mi avvicinai a lui che sedeva al vertice del tavolo opposto al mio. Poggiai a terra il cestino: “ So che non è qualcosa di speciale, ma è quello che io credo sia più vicino a quelle parole”. Gli mostrai il dono: Una bottiglia di vino, ma non un vino qualunque, un vino italiano. Avevo tra le mani la bottiglia del “Brunello di Montalcino”, un vino rosso, nato proprio in quegli anni nella Toscana. Mi sfilò delicatamente la bottiglia dalle mani e la osservò con meticoloso interesse per qualche minuto. Poi mi guardò e mi disse: “Accetto la sua richiesta”. Tolse il tappo della bottiglia e prima che io potessi dire qualsiasi cosa , versò il vino con una delicatezza, la stessa che usava nel pulire le sue spade e il suo arco, nel bicchiere grosso di cristallo. Un solo sorso e gli occhi si colorarono di una luce diversa. Si alzò di scatto, mi strinse a sé con forza e mi baciò con passione. Non ebbi la forza per scostarlo né, tantomeno, la voglia. Il fascino di quell' uomo mi faceva perdere il controllo e quell'odore di vino era la musica che mancava a dare sinfonia alla mia prima notte d'amore.

La mattina successiva mi accorsi che lui non era al castello. Sul tavolo la bottiglia del Brunello era vuota. Il pavimento era pieno di lunghe piume nere. Una folata di vento aprì di colpo la finestra. Entrò un profumo di vino. Il vento smosse le piume facendole svolazzare ovunque. Una sensazione di vuoto mi assalì d'improvviso. Mi vestii velocemente e mi recai nella stalla da White. Ero quasi giunta al termine della foresta, quando vidi uno stormo di corvi recarsi tutti dalla stessa parte: verso il ponte.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ Spinta a seguirli, al ponte che legava il mio villaggio al resto dell' Irlanda. Il ponte era interamente cosparso di sangue, di frecce dorate che emanavano una strana luce. Le armature metalliche ammucchiate sembravano pietre. Numerose ed inspiegabili piume nere facevano da cornice alla macabra visione. “Le stesse piume che ho visto nella stanza” – Pensai - . Raccolsi un elmo che si trovava proprio ai miei piedi. Lo stemma inglese, dipinto, mi fece rabbrividire. Un vento che proveniva dalle mie spalle mi suggerì di voltarmi. Lui era lì e mi guardava, fisso. Era seminudo e pieno di sangue.

Dalle spalle gli spuntavano delle ali lunghe, alte e nere. L' elmo inglese scivolò dalle mani, che portai di istinto alla bocca. Con un balzo si avvicinò a me e mi baciò. Dalla sua bocca, ricordo, che ancora sgorgavano gocce di vino rosso, caldo e pieno, ancora, del suo inebriante profumo: Il profumo della passione divina. Prima di volare via da me per sempre, mi disse: “Quello che hai vissuto con me al castello, come ho sorriso, quanto hai visto sul ponte: non devi assolutamente, professare parola a nessuno. Se oserai proferire parola mi costringeranno ad ammazzarti. E se mi rifiuterò, ammazzeranno me e te. Ti ridurranno in brandelli, spezzeranno le tue fragili ossa umane, mangeranno la tua carne. Berranno il tuo sangue credendolo vino, l'unica bevanda capace di far loro provare i sentimenti dei comuni mortali e, soprattutto, l'unica bevanda capace di far innamorare il Dio dell'Amore. “

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IL RUGGITO DEL PANDA Autore: Emmanuele Tremolada - Milano

La vicenda si svolge nella prima metà degli anni ’80, in un polveroso campo di calcio di un oratorio alla periferia di Milano.

In questo periodo i campionati parrocchiali godono di una tenace forza campanilistica che attrae un numero significativo di spettatori, spesso coinvolti emotivamente dalle vicende dei loro “campioni”.

Una domenica di primavera la squadra gialla, nobile decaduta di questo torneo, ospita la capolista verde: tra le due compagini la rivalità è radicata da anni e la sfida è di quelle che promettono scintille.

I protagonisti di questa vicenda sono il portiere dei verdi, un biondo ragazzo diciannovenne presuntuoso e strafottente, ed un ragazzo-down, soprannominato “il Panda”, a causa dei giganteschi occhiali da sole indossati praticamente sempre.

Per cercare di far sentire “normale” il Panda, i gialli hanno deciso di tesserarlo, e di regalargli un posto tra le riserve.

Oramai l’esito finale del campionato è segnato a vantaggio dei verdi, ma il portiere ha una motivazione in più: se in questa partita non subirà gol, stabilirà il nuovo record di imbattibilità, che, per ironia della sorte, è detenuto dal collega dei gialli ormai da quattro anni.

Al momento dell’annuncio delle formazioni i soliti fischi accolgono lo scandire dei nomi dei verdi: ancora una volta sarà battaglia; da subito infatti emergono attriti tra il capitano dei gialli e la maleducazione del portiere dei verdi, roba vecchia di anni che si rinfresca ad ogni sfida.

Ma la differenza tecnica sul campo si fa sentire e, a metà del secondo tempo, i verdi dominano per 7 a 0; l’allenatore ora pensa solo al record e grida al proprio portiere in successione: “ quindici minuti e ce l’hai fatta…..10 minuti…ecc.”

A cinque minuti dalla fine il mister dei gialli decide di far entrare il Panda, ed esce il centravanti: è un gesto di resa; per il portiere dei verdi è praticamente fatta.

Al suo ingresso in campo il Panda è felice, quasi commosso: giocare contro i verdi, che onore! Il “suo” pubblico lo accoglie con un’ovazione; gli viene la pelle d’oca.

La solita voce dalla panchina: “tre minuti”….passa ancora un istante e poi un’insipida domenica di primavera si trasforma in un film dalle grandi emozioni; in un’azione tutt’altro che travolgente il Panda si trova il pallone tra i piedi, fa due passi barcollando verso la porta avversaria.

Il portiere dei verdi sa che se andrà incontro al giocatore avrà vita facile nel soffiargli la sfera; fa un passo avanti, poi, però, si ferma; lo guarda: lo vede impacciato ma carico di responsabilità nella grande occasione della vita, rimane così un istante a fissarlo; il Panda tira: è un tiro strozzato, debole, per di più diretto proprio sui piedi del portiere; è a questo punto che succede qualcosa di inaspettato: quel ragazzo maleducato e strafottente si sposta a sinistra per scansare la palla…è gol!

Dal pubblico si alza un boato, il Panda urla, corre dentro la porta, si aggrappa alla rete e ruggisce ubriaco di gioia; tutti i compagni di squadra lo abbracciano, lo festeggiano, lo portano in trionfo.

Il portiere dei verdi in disparte osserva la scena; è consapevole di aver fatto un gesto splendido, ma la sua immaturità gli ricorda che così ha rinunciato definitivamente al record e questo è sicuramente un buon motivo per essere contrariati.

Mentre pensa a tutte queste superficialità, incrocia lo sguardo del capitano dei gialli: questi gli strizza l’occhio; lui sorride: quel gesto dell’avversario è il primo granello di zucchero che scaccia l’amarezza.

Ma non è finita: il portiere dei verdi ha ancora spazio per rendersi conto di essere cresciuto un po’.

Infatti, a pochi istanti dal termine, il pubblico presente, quello stesso pubblico che ad inizio partita aveva fischiato la formazione ospite, innalza un coro che scandisce il cognome del numero 1: che bello!

Adesso anche il portiere è commosso.

E per concludere, a fine partita, sulla scaletta degli spogliatoi, il portiere dei verdi è raggiunto da una pacca sulla spalla e da una voce che dice ”sei stato davvero grande”; si gira: è il collega dei gialli, colui

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ che, proprio grazie a questo gesto, detiene ancora il record di imbattibilità; la felicità aumenta, si trasforma in orgoglio.

Beh, forse è proprio vero: ci sono scale di importanza nella vita; solo crescendo, e soprattutto sentendoti dire che stai crescendo, apprezzi determinati valori, e di questi ne gioisci.

Negli anni seguenti i verdi non furono più fischiati su questo campo; il portiere dei verdi non riuscì mai a stabilire un nuovo record, infatti il record del portiere dei gialli nel 2009 è ancora imbattuto.

Oggi il portiere dei verdi, ormai quarantaquattrenne maturo, dopo aver perso nel tempo tutta la strafottenza e tutti i capelli, tra le poche soddisfazioni sportive raccolte durante la sua attività, può raccontare con orgoglio alle proprie figlie le forti emozioni di quella incredibile domenica, ma...

Ecco violento e inaspettato un suono elettronico, acuto e sgradevole, squarcia il silenzio e mi frusta i timpani: è la sveglia; l’immagine che avevo davanti si scioglie come un acquerello sotto la pioggia e i miei occhi, ancora annebbiati, frugano nel buio della stanza cercando le pareti; ma cosa è stato? Un sogno?

Cosa è successo veramente?

Mi alzo dal letto, si, è proprio così, era solo un sogno. Ma in tutto questo cosa c’era di vero?

Ecco, una doccia sicuramente mi schiarirà le idee.

Bene! Ora sono completamente sveglio; ricordo tutto: sarebbe bello se fosse andata davvero in questo modo, se non fosse stato necessario riscrivere il finale.

In questo momento però non posso pensarci: la mia mente deve rimbalzare tra la colazione delle figlie e gli zaini con i libri.

Non ce la faccio, è più forte di me; il pensiero non riesce a staccarsi da quelle immagini.

Un the non zuccherato bevuto in piedi e poi via, verso il garage: si sa, dopo i quaranta c’è sempre una lotta aperta contro la bilancia... ma perchè un the senza zucchero è così insapore, e al tempo stesso così amaro?

Le bambine sono entrate ormai a scuola... adesso forza, verso il lavoro.

Piove, c’è traffico. Piove! Porco Giuda, piove!

Fermo tra le auto in coda, osservo rassegnato i tergicristallo che, come un metronomo, scandiscono lentamente i tempi dell’attesa.

Ora la mia testa ha il tempo di riportarmi a quella domenica: quanti anni sono passati! Un quarto di secolo!

Ma certo, si! Ora ricordo tutto; ecco come andò veramente: il Panda arrivò davanti al portiere che lo guardò: lo vide impacciato ma carico di responsabilità nella grande occasione della vita, e decise di farlo segnare, di rinunciare al record... si era giusto così! Era bello così! il Panda tirò: un tiro strozzato, debole, che andò lentamente a spegnersi a fondo campo.

Per un attimo la superficialità del portiere fece un pensiero orribile: “Sei proprio mongolo! Guarda cosa hai combinato.

Che occasione ti ho dato e tu, stupido, l’hai gettata nel cess... alle ortiche.

Potevi far festa, potevi farmi fare una gran bella figura, e invece... maledetto buono a nulla!”

Per fortuna però un soffio di saggezza seppe, almeno in parte, replicare a queste squallide idiozie: “Ma che cavolo stai pensando! Vergognati!”.

Nessuno si accorse delle intenzioni del portiere; nulla cambiò nell’atteggiamento dei personaggi della vicenda; sensazione orribile.

Poi arrivò il destino, cinico e crudele: sull’ultima azione della partita una sfortunata autorete privò comunque il portiere del record... all’uscita dal campo per lui solo gli sberleffi di pubblico e avversari.

Gli anni successivi videro le solite scintille, la solita strafottenza del ragazzo biondo, ancor più incattivito da quest’ultimo evento.

Il ragazzo ne dovette fare di strada per crescere: del resto per lui era difficile digerire che se un giorno decidi di voler diventare grande ma il mondo non lo capisce, comunque non hai l’alibi per rimanere bambino.

Va bene, ho capito, ma allora, c’è qualcosa che posso raccontare di quel passato alle mie figlie?

Almeno sapessi scrivere una bella favola...

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ Oh ecco, si va; era solo una macchina guasta che intralciava le corsie.

Che ore sono? Beh, pensavo fosse piĂš tardi. Forza, che mi aspetta una giornata intensa.

Ma accidenti... quanto resiste sulla lingua il sapore amaro di quel maledetto the!

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

Il volo Autore: Marta Maggiulli - Muro Leccese (LE) Valentina era stesa sull’ultima panchina del lungo mare con in mano un grosso libro. Il suo bel viso tondo e roseo era distrutto dal dolore e i suoi occhi scuri erano rossi e gonfi di lacrime. A casa cercava di trattenersi per non far dispiacere i suoi genitori ma, appena si trovava sola, dava libero sfogo al suo recente lutto.

Chiuse il libro con un tonfo e si coprì il volto, mentre iniziava a singhiozzare. La protagonista del romanzo che stava leggendo aveva deciso di tuffarsi da una scogliera per poter sentire la voce del suo amore ormai lontano. Alessandro, invece, non aveva avuto scelta. Era successo tutto così velocemente che, più di una volta, Valentina aveva provato a ricostruire l’accaduto momento per momento. Nulla.

Ciò che riusciva a mettere insieme era la felicità di un altro anno passato assieme, Ale che l’aiutava a raggiungere la cima dello scoglio e il buio che vorticava mentre lui cadeva giù.

Valentina ansimò. Basta, basta, BASTA!!! Scosse violentemente la testa e la poggiò forte sul libro. Basta.

Non voleva ricordare. Già era difficile chiudere gli occhi e vedere sempre il volto senza vita del suo ragazzo, svegliarsi urlando la notte. Sentì dei passi avvicinarsi e cercò di ricomporsi asciugandosi le lacrime.

“Ah, eccola qui, la poveretta.” Nel buio si vedeva solo la sagoma. La ragazza riconobbe comunque la voce e cercò di non badarci, raccolse le sue cose e fece per avviarsi a casa.

“Brava, scappa. Hai fatto la stessa cosa quella sera, no? L’hai spinto e te ne sei scappata. Vigliacca! Mi fai schifo.”

Nessuno aveva messo in dubbio quello che Valentina aveva raccontato alla polizia. Come avrebbe potuto uccidere la persona che amava? Cercò di mantenersi calma e fece un altro passo con gli occhi chiusi per calmare i nervi.

“Assassina!” L’accusò.

Ci aveva provato ad ignorare quelle insinuazioni, ma sentire quella parola urlatale così in faccia fu la goccia che fece traboccare il vaso. Valentina si scagliò contro Federica pronta a tirarle uno schiaffo ma il braccio le si bloccò a mezz’aria come se qualcuno l’avesse afferrato. Si voltò aspettandosi di trovare qualcuno vicino.

“No amore, non devi.” Una voce roca risuonò nell’orecchio di Valentina e, non appena la riconobbe, il profilo di Alessandro si delineò affianco a lei; le teneva ancora il braccio fermo. I capelli neri gli ricadevano sulla fronte come l’ultima volta che l’aveva visto vivo e gli occhi scuri magnetici sembravano ancora più dolci. “Ti vuole solo provocare…” Era calmo e sorrideva.

La figura di Marco prese il suo posto. “Cosa succede qui? Vale che fai?”

“Alessandro…” Sussurrò Valentina scrutando il volto del ragazzo. In realtà vedeva ancora il suo fidanzato anche se proprio non capiva come potesse essere possibile.

“Che vi avevo detto? È matta.” Disse Federica alle sue tre amiche.

Valentina si ridestò subito e le lanciò un’occhiataccia per poi guardare Marco, il migliore amico di Ale, ovviamente accorso in aiuto della sua ragazza. “Lasciatemi in pace.” Sibilò.

“Posso capire cosa sta succedendo?” Chiese lui.

“Niente tesoro.” Miagolò Federica avvicinandosi. “Te l’ho detto che questa è impazzita. Dovrebbero chiuderla in manicomio.” Non osò ripetere quello che aveva detto poco prima.

“Vale cosa ti prende? Stavi per tirarle un ceffone, non è un comportamento da te!”

La ragazza non rispose. Raccolse il libro che le era caduto e si avviò verso casa. Era inutile raccontare quello che le era stato detto, quello che le stava succedendo…non sarebbe servito a nulla perché nessuno ci avrebbe creduto.

Era quasi arrivata a casa quando sentì urlare il suo nome. Marco l’aveva raggiunta. “Io non capisco qual è il tuo problema. Non devi prendertela con gli altri, Vale. La colpa di quello che è successo non è di nessuno.”

“Credigli, amore, ha ragione. Non sarei dovuto salire lì sopra.” Di nuovo la voce.

“Non è vero!” Gridò rivolta al viso di Alessandro. Poi si voltò all’amico. “Prendermela con gli altri?”

Certo, come se lei non cercasse di stare sempre da sola. Come se, in ogni momento che passava da

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ quando Alessandro non c’era più, lei non pensasse che in qualche modo avrebbe potuto salvarlo.

“Marco svegliati! Non sono io quella fuori di testa. Tieni a bada la tua ragazza piuttosto.” E si girò verso il portone di casa.

“Aspetta cosa vuoi dire con questa frase? Fede sta solo cercando di aiutarti, di starti vicino. Tutti lo stiamo facendo. Ma non sei l’unica a soffrire!”

“Certo, povera Federica. Il modo migliore per aiutarmi è dirmi che sono stata io a… a buttare…Ale giù da quella maledetta scogliera…” Come finì la frase cadde a terra stremata dalle sue stesse parole.

“Cosa?” Marco si inginocchiò tentando di farla rialzare. “Lei non farebbe mai niente del genere. Perché dovrebbe dirti qualcosa di così…così brutto ed assurdo?”

“Non so, chiedilo a lei.” Rispose Valentina con la voce rotta dai singhiozzi.

“Non è possibile. Non dovresti mentire in questo modo!”

La ragazza lo guardò di traverso con i suoi occhi gonfi. “Bene, se non mi credi allora…non abbiamo niente da dirci. Buonanotte.” Si rimise in piedi e spalancò la porta ma, mentre stava entrando, Marco le trattenne il braccio. “Cosa vuoi ancora?”

“Lasciamo perdere Federica per un momento.” Disse accondiscendente. “Vale sei sicura di stare bene?

Prima mi hai chiamato Alessandro!”

La ragazza abbassò lo sguardo. Era davvero pazza? Sicuramente non poteva essere normale vedere il proprio ragazzo morto da pochi giorni…o si? In fondo aveva sempre creduto al soprannaturale. Allora forse lui non era uno spettro, era davvero tornato, era tornato per lei. Tuttavia non era il caso di parlarne ora all’amico. “Sono stanca, devo cercare di dormire.” Gli chiuse la porta in faccia, ma non riuscì a fare neanche mezzo passo e crollò singhiozzando piano per non svegliare i suoi genitori.

Una mano le asciugò le lacrime dal viso. Alessandro era di nuovo lì. Come poteva credere che lui non fosse vero mentre si portava quelle gocce alla bocca e le assaggiava nel modo in cui faceva sempre?

“Amore mio non devi fare così. Io sono qui con te.” Sorrise teneramente e le prese la mano. “Vieni, dobbiamo andare.” Disse facendo segno al portone.

Valentina era così rincuorata dalla sua vicinanza che niente poteva distrarla da lui, dai suoi occhi, dalle sue guance, dalla sua bocca. Si alzò e lo seguì senza perdere neanche per un istante il contatto con lui.

Si lasciò guidare non badando a dove la stesse conducendo; in realtà non le importava niente, la gioia del ritrovarsi era troppo forte per pensare a quei particolari così insignificanti. Proprio mentre queste riflessioni le riempivano la mente una brezza più forte del solito le colpì la guancia destra e le si infilò tra i capelli scompigliandoli. Ebbe solo un piccolo momento di lucidità prima di ricadere in quello stato contemplativo, giusto per riconoscere il luogo nel quale era giunta: gli scogli alti…intorno il mare le cui onde si infrangevano senza alcuna violenza sugli scogli.

“Siamo arrivati.” Le sussurrò Alessandro all’orecchio. “Il nostro posto segreto…Ricordi che ti ho portata qui quando ci siamo conosciuti?”

Valentina annuì. Erano passati alcuni anni ormai ma non poteva dimenticare quel giorno. Lui le accarezzava i capelli e ogni tanto giocava con qualche ciocca. “Sembra quasi impossibile capire l’importanza di un luogo, eppure questo ne ha così tanta per noi! Ci ha uniti, ha assistito a tutte le tappe della nostra storia. Ci ha offerto rifugio quando avevamo bisogno di riflettere, ci ha visto crescere, maturare, e alla fine ha assistito anche alla mia morte…” L’ultima parola la pronunciò con durezza e dispiacere.

La ragazza aggrottò le sopracciglia. Le parole appena pronunciate da Alessandro le vorticavano nella testa e d’improvviso tutto le fu più chiaro. Con tanta dolcezza gli accarezzò la guancia: era morbida e quasi inconsistente. “Tesoro mio, mi sei mancato così tanto in questi giorni in cui sei stato lontano…Questo scogliera, per quanto speciale sia, alla fine ci ha diviso.” Una lacrima le rigò il viso.

“Ma ora so cosa devo fare. Nessuno è mai riuscito a separarci e non ci riuscirà neanche i mio stupido errore di quella sera.” Abbassò lo sguardo e fece un passo avanti verso la fine dell’alto scoglio.

Alessandro la seguì. “No amore, devi smetterla di pensare che sia stata colpa tua! La tragedia è parte della vita…evidentemente doveva andare così…”

“No invece.” Quelle parole di rassegnazione bruciavano nel cuore di Valentina. Lei non si era arresa.

Ora aveva capito che potevano stare di nuovo insieme, o forse lo aveva sempre saputo. “Io voglio stare con te e questo è l’unico modo.” Pronunciando la frase chiuse chi occhi e aprì le braccia. Pochi passi la

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ dividevano dal volo che avrebbe dovuto compiere. Nessuno poteva fermarla ormai. Non sentiva più neanche le parole di Alessandro, forse perché lo stava per raggiungere.

Valentina sorrideva: avvicinarsi alla morte aveva un non so che di dolce. Le mancava un solo passo. Era nello stesso punto nel quale il suo fidanzato era scivolato battendo la testa e cadendo, infine, a mare.

Sorprendente come tutti i ricordi di quella sera prendevano forma nella sua mente! Ma, proprio come aveva fatto lui, mise un piede in fallo ed inciampò. La ragazza lanciò un urlo agghiacciante e, mentre stava per cadere trovò la forza di aggrapparsi all’estremità della scogliera.

“Vale!” Qualcuno la chiamava ma non capiva chi. Nessuno sarebbe riuscita a trovarla lì appesa.

Dopotutto aveva scelto lei di andarsene e ora tutto quanto si stava avverando. Allentò la presa.

“No, tesoro, devi resistere! Non voglio vederti morire in questo modo, non è il tuo momento.”

“Ma quella sera non era neanche il tuo! Non dovevi lasciarmi, come hai potuto!” Era rimasta solo rabbia per quel destino crudele.

“Tieni duro. Ti amo e ti amerò sempre.” Dicendolo Alessandro fece qualche passo indietro, mentre dalla parte opposta dello scoglio faceva capolino Marco.

“Marco, sono qui.” Urlò Valentina. “Aiutami.”

L’amico si avvicinò facendo molta attenzione. Prese la mano della ragazza e con un solo movimento fluido la tirò su. Tutti e due ansimanti caddero a terra. Passarono alcuni minuti prima che qualcuno riuscisse a parlare.

“Come hai fatto a trovarmi? Come sapevi che ero qui?” Chiese curiosa Valentina.

Marco non la guardò. “Più in basso c’è un piccolo scoglio dove io e Ale andavamo sempre quando eravamo bambini. Diciamo che negli ultimi giorni ci vado spesso, e oggi avevo bisogno di pensare.

Poi…” Si bloccò come se avesse timore di parlare.

“Poi?” Lo incitò lei.

Si mise a sedere e contemplò il mare. “Poi ad un certo punto ho visto Alessandro seduto vicino a me.”

Si voltò subito a guardare l’amica. “Guarda che non sono pazzo. Era davvero lui, sembrava reale! E mi ha detto che tu avevi bisogno del mio aiuto, che eri in pericolo…che ero l’unico a poterti salvare…”

“Calmati, ti credo. Non c’è bisogno che ti giustifichi. Stasera non era te che chiamavo con il suo nome, c’era lui. Poi mi ha portato qui…credo per spiegarmi che non era colpa mia quello che è successo e per convincermi ad andare avanti perché è così che doveva andare…” Queste ultime parole le disse amaramente, ancora non voleva crederci.

“Voi non avete idea di quanto mi mancherete.”

“Ale!” Lo dissero tutti e due in coro.

“Abbiate cura l’uno dell’altra.” Si raccomandò sorridendo. “Marco tu devi essere il più forte, lo so che lo sei. Ti conosco da una vita e rimarrai per sempre il mio migliore amico. Ti voglio bene.”

Poi lo sguardo di Alessandro cadde su Valentina, la sua fidanzata leggendaria. “Ti amo più di qualsiasi altra cosa al mondo.” Le sussurrò teneramente mentre lei piangeva come una bambina. “Promettimi che mai e poi mai ti metterai in pericolo come questa sera.” La guardò fissa negli occhi.

“Promesso.” Acconsentì Valentina con il fiato corto, singhiozzando come mai aveva fatto nella sua vita. Marco la strinse energicamente tra le sue braccia ed entrambi nascosero la faccia sul petto dell’altro per celare le lacrime ormai incontenibili.

Quando si liberarono dall’abbraccio erano soli su quell’alta scogliera a chiedersi quanto della loro storia fosse davvero realtà.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

IN UNO SPAZIO VERDE (racconto in versi) Autore: Flavia Ricucci

In uno spazio verde, intenso verde da tingere il sole, abitava Pecora Nera.

Dai bianchi suoi vicini l’erba non c’era.

Viro-silente, il capo branco bianco, in una notte di luna piena tenne consiglio rapido ed astuto: “I nostri figli ormai sono stremati, cadono i denti ruminando a vuoto.

L’erba ci fugge, noi la raggiungiamo”.

Una nuvola densa di sospiri coprì la bianca luna; fu buio pesto nel sordo ruminare.

Stava Martino in mezzo al prato verde, sognava una dolce agnellina.

Viro-silente subito e all’istante, prese la preda e corse dai compagni paghi dell’erba a sbafo del vicino.

“Amici miei, ora che siamo sazi dobbiamo ringraziare il nostro dio: offriamo in sacrificio questo agnello”.

E Martino dal nero mantello bruciò senza pietà nella fornace.

Il fumo della legna ancora verde intriso dell’odore di bruciato salì nel cielo e si dispose intorno a la faccia tonda della luna piena.

Pecora Nera, quando fu mattino, si accorse che non c’era il suo Martino.

La rabbia in corpo colore della pelle decise di recarsi dai vicini.

Viro-silente ancor non era sazio brucava l’erba in sogno, e fu interrotto da un belare straziante e senza fine.

Pensò alla beffa per ovviare al danno prese dal gregge un piccolo agnello e tinse col tizzone il bianco vello.

“Vedi quel cactus, disse il gran montone,

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ unica pianta nell’arida valle, ha protetto dai lupi il tuo Martino”.

Una nuvola gravida d’inganno uno scroscio di pioggia aprì all’istante, levando il nerofumo al vello bianco.

Viro-silente non perse l’occasione: “ Per trovarlo nel buio della notte è stato scolorito il tuo Martino Mostratati grata, ringrazia il Signore”.

E da quel giorno mangiò solo la foglia.

Lo spazio verde fu arso dal sole.

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K6 Autore: Massimiliano Chiamenti - Bologna Federica si era decolorata i capelli fino a renderli quasi bianchi. Erano belli: si scorgevano le punte ispide della sua chioma, folta e compatta, da dietro il bancone dei libri. Enrico scorreva nervosamente tutti i titoli delle “Novità” usando gli occhi come uno scanner, due pupille acuminate in perenne movimento, orizzontale e ritmico. Avvertiva, con angoscia, come un affronto personale, la presenza di tutti quei volumi che non avrebbe mai avuto il tempo di leggere. E intanto seguiva la traccia biondissima di Federica. Come può uno scrittore, pensava, tenersi aggiornato, se ogni giorno vengono stampati milioni di libri nel mondo? Quali leggere, e perché, e come? Al massimo avrebbe usato il tempo rimanente della sua vita per scrivere la sua storia, ammesso di riuscirci, non certo per leggere tutti quei brodi allungati di trite vicende altrui, più o meno inventate o sensate. Sì, e ci rimuginava di continuo, come fare a conoscere bene tutte quelle lingue, tutte quelle culture e tutte quelle opere di tutti quegli autori in tutte quelle lingue e culture? E poi, quanti libri inutili, quanti libri plagiati da altri, quanti libri scritti male… Federica sembrava invece incurante di tutta quella massa di carta e di copertine variamente colorate: muoveva il dito lungo gli scaffali con aria civettuola, mossa da quella che gli inglesi chiamano “serendipity”, la capacità di trovare sempre ciò che si cerca al volo e senza fatica, come magicamente.

“Senti, ci daresti uno dei tuoi articoli per la nostra rivista?”, sussurrò Federica a Enrico, dopo essersi avvicinata a lui quasi di soppiatto.

Enrico la fissò per un momento, come per smascherare quel gioco di seduzione e di falsa indifferenza reciproca che stava andando avanti da un po’, poi biascicò un “Certo, ma devo decidere quale. Ultimamente mi è capitato perfino di promettere lo stesso pezzo a più riviste e anche di dimenticarne altri dentro a un file finito chissà dove”.

“Non importa, scegli te. A noi basta che non sia troppo politico”.

“Non volete farvi nemici, eh?”

“Non è tanto questo. Cioè… più o meno”.

“Ho capito. Ho una cosa sulla Nuova Zelanda. Nuovi club per ricchi dove, sotto sotto, c’è molto sesso a pagamento e gira di tutto. Anche armi”.

“Dai fantastico. Piacerà molto anche a Marco”.

“Bene. Senti, domani sera da me ho un po’ di amici. Venite anche voi?”

“Lo sai. Devo prima chiedere”.

“No, ho già chiesto io per te. A posto”.

“Bene, ma niente registrazioni stavolta”.

“Ho già registrato questa conversazione”.

“Dovevo immaginarlo”.

“Stai tranquilla. Solo aure verdi stavolta”.

“Perché?”

“Dopo il dessert è meglio stare leggeri”.

“La contessa ha trovato un nuovo marinaio”.

“Sì, me lo immaginavo. Ce n’era bisogno, se vogliamo arrivare a lui”.

“Sei ancora convinto?”

“Ci sto lavorando. Basta solo insistere”.

Le due macchine parcheggiate fuori misero in moto nello stesso istante. Da ciascuna scese un ragazzo sulla trentina, con il classico completo nero, il cartellino identificativo e la camicia candida.

Federica ed Enrico si divisero e ciascuno salì sulla propria macchina, con il proprio accompagnatore senza dire nulla. Le macchine partirono, dirette in direzioni diverse. Per quel giorno era tutto e ne mancavano esattamente venticinque al successivo incontro generale. In fondo si trattava solo di prendere i soldi dal cinese, tramite l’intervento rapido e mirato della contessa, e trovarsi accanto al tavolo del presidente al momento giusto. Con una semplice firma il lavoro di circa cinque anni si sarebbe finalmente coronato di successo: senza nemmeno rendersene conto, il presidente avrebbe

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ avallato il progetto, e Floralia avrebbe così concluso il suo piano. E il Principe avrebbe così regnato, incontrastato.

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L’omino con l’impermeabile grigio Autore: Massimo Ubertone - Rovigo Sulla facciata barocca della chiesa le lancette dell’ orologio segnano mezzogiorno meno tre minuti.

Nel giardino che delimita il sagrato c’è una panchina di pietra e, sulla panchina, una ragazza che piange. E’ chinata in avanti e i capelli castani, lunghi, luminosi, le coprono per intero la faccia e la figura, giù fino alla minigonna verde mela. Avrà si e no diciott’anni.

L’omino con l’impermeabile grigio si siede vicino a lei e le appoggia, con delicatezza, la mano sulla schiena che è scossa dai singhiozzi, in una specie di tremore irregolare.

- Non piangere, Anna ...

Anna solleva la testa e, più confusa che spaventata, gli punta addosso i suoi begli occhi umidi: - E tu chi sei ? Ci conosciamo? Come fai a sapere il mio nome?

- Non importa, Anna, quello che conta è che tu sei bella, giovane, e non hai nessun motivo per essere infelice. E chi se ne frega se Luca ti ha lasciato!

- Ma chi sei tu per sapere queste cose? Che ne sai di Luca e di me?

Anna ricomincia a piangere e, intanto, i suoi seni piccoli e tondi, ben visibili sotto la maglietta leggera, vanno su e giù al ritmo dei singhiozzi.

-…Tu non lo sai che senza Luca per me è tutto finito... per me non ci sarà mai più la felicità… Questo è il giorno più infelice della mia vita…

L’omino con l’impermeabile grigio le stringe le spalle e la guarda dritta negli occhi.

- Non dire sciocchezze, Anna, andiamo, la strada è lunga e la felicità e lì che ti aspetta, non si può mai dire dove, quando e come si presenterà. Lo sai che io posso fartelo vivere, anche adesso, il momento più felice della tua vita?

A quelle parole la ragazza si irrigidisce e si allontana di scatto, rossa in faccia.

-Tu farmi…? Ma brutto… E tieni giù le mani…! Che schifo! Approfittare…

L’ omino con l’impermeabile grigio risponde calmo, con un tono un po’ triste: -No, Anna, non hai capito.

- E invece ho capito benissimo! Siete tutt…

Non fa a tempo a finire la frase che un fischio trapassa l’aria, seguito da un boato fortissimo.

Per fortuna questa volta la bomba è caduta lontano.

Del resto in città ormai ci sono solo macerie; non esistono più obiettivi da distruggere.

L’eco dell’esplosione si spegne e Anna ricomincia a piangere in silenzio.

I capelli striati di grigio, spettinati, le coprono la faccia rugosa, segnata dalla fame e dalla fatica.

Nessuno direbbe che ha solo quarantatre anni.

L’omino con l’impermeabile grigio è lì, seduto vicino a lei, sui resti di quella che, una volta, doveva essere una panchina di pietra .

- Ormai non ho più niente - dice Anna tra i singhiozzi - Non c’è più speranza… perché sono condannata a vivere ancora?

L’omino con l’impermeabile le sfiora delicatamente un braccio.

- Anna, guarda là in fondo…

Anna , invece si gira di scatto verso di lui: -Chi sei tu? Ci conosciamo? Come fai a sapere il mio nome?

-Non importa.. guarda lì tra le macerie della chiesa. Lo vedi quel cane come annusa, gratta….ha sentito qualcosa. E se fosse lì sotto? …

- No, è tutto inutile, ho voltato ogni pietra con le mie mani; le vedi queste piaghe? Sono tre giorni che scavo...

-Eppure, ascolta… non ti sembra di sentire un suono.. come un lamento molto debole?

Anna si scuote, tende l’orecchio e, con un grido, attraversa zoppicando i pochi metri che la separano dall’ammasso di ruderi e calcinacci che era, una volta, una chiesa. Con ansia febbrile, ma con grande attenzione, sposta un pezzo di trave marcia e alcuni pesanti crostoni di intonaco, finché, imbiancato di

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ polvere, e incongruo, piegato in modo strano come una bambola rotta, appare un piccolo braccio di bambino. Lentamente, in maniera appena percettibile, un ditino della mano si muove ancora .

Anna grida: - Marco! Marco! Dio mio, Dio mio sei vivo! Madonna, grazie... il mio bambino…

Marco…cucciolo!… Aiutatemi..presto!

L’omino con impermeabile si avvicina e si limita a guardare, mentre due agenti della milizia speciale accorrono e, in pochi minuti, estraggono il bambino: è semisvenuto, disidratato, ha un braccio e una gamba fratturati, ma è vivo…

Anna non può abbracciarlo, per paura di provocare altre lesioni interne ma, istintivamente, getta le braccia al collo dell’omino con l’impermeabile grigio, chiude gli occhi e gli dice piangendo: – Grazie… Questo è il giorno più felice della mia vita!

L’orologio della chiesa suona mezzogiorno.

Anna sobbalza e apre gli occhi, mentre l’omino la stringe ancora tra le braccia.

Un attimo dopo urla: - Le ho detto di tener giù quelle manacce! Adesso chiamo la polizia!

In quel momento sta passando un vigile urbano, proprio dall’altra parte della piazza.

La ragazza si alza dalla panchina e, con quattro falcate leggere delle sue lunghe gambe abbronzate, lo raggiunge. Gli si para davanti e, con un accenno di fiatone, gli dice: - Signor vigile, sono appena stata molestata. Ero là, seduta su quella panchina che piangevo e quel signore con l’impermeabile ne ha approfittato, con la scusa di consolarmi, e mi ha messo le mani addosso, facendomi strani discorsi. Che ero giovane, bella, che non dovevo essere infelice, e che mi avrebbe fatto vivere lui il momento più felice della mia vita... Poi, non so, può anche darsi che mi abbia ipnotizzato, o mi abbia fatto respirare qualcosa di strano perché, per un momento, ho perso il controllo della situazione, mi sono un po’ confusa, e mi sono risvegliata che lui mi teneva tra le braccia …

Il vigile è una persona metodica, e la interrompe: - Signorina, guardi, là sulla panchina io non vedo proprio nessuno. A quanto pare il molestatore, mentre noi parlavamo, ha pensato bene di andarsene. Adesso bisognerà che lei venga al comando per stendere il verbale e fare una descrizione precisa... Sa, qui girano certi personaggi … Ma, mi scusi se sono indiscreto, perché stava piangendo?

- Perché stavo piangendo? Ah, no, niente.. una sciocchezza …Adesso sono un po’ scombussolata, ma direi che sto molto meglio… Era una cosa a cui avevo dato, perfino, troppa importanza...

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La finestra del non – dolore Autore: Mirela Savin

Premessa Questo giorno, analizzando la mia vita, ho scoperto che sono chiusa in una stanza senza porta, sono una classica persona romantica ma senza chiave d’uscita. Vorrei aprire la finestra con due battute dedicate alle problematiche legate alla composizione dell’io ed all'analisi dei tre libri che compongono l’esistenza della vita: la nascità, la maturità e la morte, ma non posso ancora.

Secretum meus. Secretum nous.

Dormo e non posso sognare. Credo che la vita non faccia altro che giocare con la mia fede in quel niente. La vita terrena o no sembra essere preordinata alla trascendenza che si affida al messaggio divino, inserito in senso metaforico negli uccelli che volano al di là dell’uomo, della vista umana e della coscienza dell’io. Il mio spirito umano nacque nella miseria morale della contemporaneità. Quindi, non posso dormire e mi sveglio sempre più triste. Guardo la tv e vedo una donna, è una donna luminosa, di una bellezza straordinaria, sembra essere la Beatrice di Dante ma lei è morta. Parlo con ella e scopro che si chiama Destino. Sembra che tutto il tormento che sta come base della mia vita stia in un fatto reale, la vita dev’essere non occupazione, ma diversione perche tutto sembra drammatico, tutto è Bice, destino.

Dormo e ho aperto le ragioni della terra e del cielo, del corpo e dell`animo, delle passioni o della scrittura dell’io. Il mio modo di vivere in depressione, melanconia e solitudine non fa altro che condurre al dolore, miseria, anxietas, consapevole dei miei propri limiti nel vivere una vita semplice, banale, quasi stupida, ma una vita e non una sorte che si dirige implacabile, contro il mio proprio essere umano. Sento tutte le miserie umane insieme alle apparenze del mondo esteriore che, attraverso i sensi, penetrano la mia stupida anima da dove, poi, si raccolgono le bestie.

Meditation mortis Mi sveglio accanto alla finestra e voglio aprirla. Entra l`Amore che volle conquistare la fama della morte come vita eterna. Chiudo la finestra ma non lo so, credo che volo, tutto sta nell’anello della mano sinistra. Estraneo. Mi vedo. Dormo. Com’ è possibile? Devo cercare di tornare in me stesso per diventare tutto normale. Non posso. Ho bisogno d’aiuto. Aiutooooooo! Nessuno?!? L`Eternitá mi chiama e me ne vado. Voglio conoscerLa. Devo sapere che si trova in quel posto di fiaba.

Conflitto tra anima e corpo Non esiste il non poter aprimi, devo aprirmi ... esiste solo non vuole, non vuoi, e quindi la causa della mia infelicitá sta solo nella carenza del mio voler umano, nel mio odio per me stesso.

Che sogno ... che notte ... ho fame ... desideri ... speranze. La finestra rimane aperta tutto il giorno, fa caldo e sento che il verde entra nella mia vita ... si dissolve il fragile equilibrio di una poetica stilizzata della non-speranza ... rifiuto il presupposto intellettualistico di un`ideale morte di speranza nella vita. E me ne vado. Addio!

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

La buca Autore: Lorenza Negri – Poggio a Caiano (Prato) Era una giornata afosa e di bassa pressione. I passeri svolazzavano nervosi per catturare gli insetti che l’aria pesante teneva bassi.

La signora era seduta sul bagnasciuga in cerca di fresco, nella sua posizione preferita: si teneva le gambe fra le braccia, immersa nell’azzurro terso che va dal cielo al mare senza confini. Non si trovava una nuvola in cielo neppure a pagarla cara. Lei stava senza cappello, perché aveva speso una fortuna da Enzo il parrucchiere e preferiva soffrire, piuttosto che rovinarsi la pettinatura.

Il sole cocente del mezzogiorno picchiava sulla sua testa come un martello infuocato: implacabile. Sulle labbra arse, con il rossetto consumato dal passaggio frequente della lingua, i freschi spruzzi salati lanciati dal mare si seccavano in un baleno. La pelle riluceva d’olio solare e rimandava la luce del sole in piccoli bagliori, come un pezzo di vetro dimenticato fra i detriti di una vecchia casa. Intanto il flusso e riflusso delle onde sotto il suo sedere puntato nella sabbia morbida, l’aveva fatta lentamente e inesorabilmente sprofondare in una buca che, accomodante, aveva accolto il suo corpo. Lei non si accorgeva tutta intenta a non perdere di vista la barca con la vela blu a strisce rosse, che si allontanava velocemente, rendendola preoccupata e inquieta.

Onda su onda però, scivolava sempre più dentro la buca.

D’improvviso si alzò un mulinello di aria e sabbia, di cui lei era l’epicentro. Tutto girava fuori di lei e dentro la sua testa. Quando l’effetto finì era ormai troppo tardi. Era imprigionata all’interno della buca, incapace di muoversi.

Cercò aiuto con occhi disperati. Dalla bocca le usciva un urlo inascoltato. “ Aiutatemi! Qualcuno mi aiuti, per carità”. Urlava, muovendo le dita delle mani, le uniche rimaste fuori.

Le persone intorno a lei continuavano indifferenti a fare le loro cose, chi dormicchiava, chi giocava, chi risolveva enigmi. Quelli che passeggiavano, badavano bene a non calpestarla. Nessuno si volgeva verso di lei, né con lo sguardo né con i gesti.

Solo un bimbetto la guardava intensamente: lo stesso al quale poco prima aveva negato, scocciata, il suo aiuto per recuperare la palla sfuggita in mare.

La paura incominciò a salire: da prima con spasmi intestinali, batticuore, nodo in gola, fino ad avere gli occhi fuori dalle orbite! ma li dovette subito chiudere, perché ormai sommersi dalla sabbia.

A quel punto si sentì afferrare per le punte delle dita da tenere manine, incapaci di sollevarla.

Subito dopo l’avvolse una densa nebbia fresca e profumata. Non vedeva nulla, ma stava bene come dentro una culla morbida e sicura.

Si stava rilassando piacevolmente in una sensazione di profonda beatitudine; sentiva le gambe che si distendevano e il corpo che si allungava. Quasi con dispiacere aprì gli occhi; una luce morbida e colorata di arancione si diffondeva intorno. Si vide in un luogo mai immaginato, neppure nei suoi sogni più incredibili! Era dentro ad una specie di bolla di sapone, grossa e traballante, che in un angolo più scuro mostrava già i segni dell’imminente scoppio…

Uno strappo lacerante la scosse, mentre una vampata d’aria calda la investì portando con sè un odore pungente. Dal punto scuro emerse un volto che diceva: “ Togliete pure la tenda ad ossigeno, la signora si è risvegliata e sembra che stia meglio. Buongiorno signora, come si sente? Ha passato un brutto momento sa? E’ stata a lungo immobile sotto il sole e il caldo le ha combinato un brutto scherzo. Ormai però è tutto risolto e tra un po’ potrà tornare a casa”. Così disse gentilmente, auscultandola, il medico di colore. Un sussurro le uscì dalle labbra ancora aride per il colpo di calore: “ Meno male che era solo un incubo!” Poi la signora sospirò provando l’inevitabile nostalgia per l’attimo di meravigliosa felicità che aveva vissuto.

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La mia storia con Clementina Autore: Renata Di Sano - Caserta

Non ci crederesti mai. La tivù nuova di zecca, una vetrina da cinquantadue pollici, megaschermo ultrapiatto, mille funzioni, uno schianto, che mi molla il giorno della finale dei campionati mondiali di calcio, proprio negli ultimi minuti di Italia-Francia e, ancora oggi, ti dico: fu un segno del destino. Stavo per fiondarmi nel primo barsport quando qualcuno mi suona alla porta. Un marziano, dirai tu, perché solo un marziano poteva essere l’uomo in giacca e cravatta che mi stava di fronte e già parlava per conto suo, solo un marziano poteva essere, che se ne andava in giro a quell’ora, nei tempi supplementari di Italia-Francia, finale del campionato mondiale di calcio, anno duemilasei.

- “…perché il suo nominativo è stato estratto…”

- “Non mi serve niente, grazie e buonasera”.

- “…all’offerta irripetibile , non chiuda, la prego, la fortuna…”

- “Ho detto di no, grazie.”

- “… in prova il prodotto, senza impegno, un’azienda seria, che…”

Per spegnerlo gli chiusi la porta in faccia. Capirai, pensavo solo alla guerra dei rigori che andava avanti senza di me. Imprecavo alla ricerca della radio, almeno la radio, quando il boato definitivo scosse tutto il palazzo dove abitavo prima di venire qua. Avevamo vinto la finalissima. Campioni del Mondo, Campioni del Mondo, Campioni del Mon… Allora mi accorsi di lei, una scatola di cartone grigio, più o meno quadrata. Come tante, se non fosse stato per il paio d’occhi che, dall’interno, mi spiava attraverso i due fori laterali. Sì, hai sentito bene, quel pacco aveva due occhi, proprio come questi che abbiamo io e te, puntati su di me.

Il marziano me l’aveva fatta, l’aveva lasciata lì a terra, la sorpresa, mi sentiranno, domani, la ditta come si chiama, mandare in giro un tipo simile, a casa della gente il giorno dei mondiali, con la scusa di questo regalo che…oddio, UN POLLO! Sì, caro mio, il pacco conteneva un pollo, e vivo per di più, che, sollevato il coperchio, mi squadrava da capo a piedi, nemmeno fossi stato io a presentarmi senza invito a casa sua e non viceversa. Veramente anche io lo squadrai da capo a piedi e valutai che sì, la teglia grande poteva bastare e ci sarebbe stato posto anche per una porzione abbondante di patate.

Olio, cipolla, rosmarino, slego le zampe e… passo dopo passo si perlustra tutto l’appartamento, la gallina, senza darmi la possibilità di sfiorarla con un dito. O forse fui io, non so, alla fine mi mancò il coraggio, con lei morta nel forno mi sarei sentito più solo. Per la cena mi arrangiai con le patate.

Ecco come iniziò la mia storia con Clementina.

Il nome dovetti darglielo quella sera stessa: e per forza, becchettava sul tappeto antico di mia madre, non potevo lasciarla fare. Clementina! Mi bastò chiamarla con voce ferma e decisa e quella si blocca all’istante, si volta, il portamento distinto e avanza verso di me con piccoli inchini, mortificata. Il nome doveva esserle piaciuto e non venirmi a dire anche tu che le galline non sono intelligenti.

Clementina, poi, non era come tutte le altre. Quando mi ritiravo stanco morto, dopo una giornata di lavoro, mi accoglieva felice curiosa di ascoltare, senza interrompermi, il resoconto della giornata.

L’apprezzavo, pensando che Paola, quella che mi aveva lasciato sei mesi prima, ogni volta mi chiedeva a-che-pensi, se solo mi appartavo due minuti con me stesso. Clementina no, lei era diversa. Anche tu non ci credi ? Avresti dovuto conoscerla.

Presto mi abituai alla sua presenza in casa mia: raccontavo di me, le spiegavo le stagioni, la luna e le stelle, il sole e la pioggia e, perché no, anche come caricare la lavatrice. In fondo con chi, se non con lei, potevo condividere certi pensieri, certi stati d’animo, da quando Paola se n’era andata? Clementina si applicava con umiltà e ottenevo progressi continui: era un piacere osservarla mentre raccoglieva, ad una ad una, le cicche sul pavimento, senza lamentarsi.

Una notte qualunque, lei è inquieta per il temporale, cedo a me stesso e la invito nel mio letto. Non ci fu bisogno di parole, tu mi capisci, quello diventò il suo posto preferito e da allora la nostra vita cambiò.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ Cominciai a sognare grandi progetti per noi due: lavare i piatti, stendere il bucato, fare la spesa, l’avrei resa completa la mia Mimì, perfetta. E che festa quando, con un mezzo svolazzo, riuscì finalmente ad aprire la porta da sola! No, non esagero, Clementina era veramente speciale.

Insomma, passano i mesi e tra noi tutto fila liscio, mai un litigio, mai una parola di troppo. Solo che questo aumentò l’invidia dei vicini, che protestarono con l’amministratore per “quell’animale sozzo lasciato libero di razzolare in una civile abitazione”. Ma che ne sapevano loro, certe minacce non ci intimorivano e Clementina mi dimostrava ogni giorno di più la sua gratitudine. Tant’è che comprai un ferro da stiro, pensando che ormai potevo disdire l’abbonamento alla lavanderia. Non guardarmi così, sono certo che se non fosse successo quello che è successo, con il tempo le avrei insegnato anche a preparare il caffè e Clementina me l’avrebbe servito a letto, semplicemente, senza fronzoli, perché lei era così.

Mi domandi come mai sono finito qui dentro, allora. E non l’ho capito neppure io.

Successe una sera, tornavo a casa e, neanche a farlo apposta, tornavo con un regalo per lei: una scopa elettrica ricaricabile. Capii subito che qualcosa non andava, la porta era aperta e Clementina non mi venne incontro sorridente come al solito. Mimì! La chiamai più volte, inutilmente. Poi lo vidi, il biglietto, sul tavolo della cucina: Caro Gustavo, me ne vado, non ne posso più di questa vita, addio.

Clementina.

Proprio così. Non ci vidi più dal dolore, cominciai a urlare, questo me lo ricordo, corsero quelli del piano di sotto, ridevano, ed io…eccomi qua, in mezzo a questi…

“Gustavo, ancora davanti allo specchio? Presto, venga, è arrivato il dottore”.

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Le avventure del dottor Chips Autore: Rosa Leccese

Il dottor Chips attese pazientemente sulla banchina l’arrivo del treno che lo avrebbe portato a Lione.

Indossava un completo giacca e cravatta e un curioso copricapo a forma di bombetta. Portava con sé un unico bagaglio: una valigetta ventiquattrore. Si affrettò a salire sul treno appena il convoglio ebbe rigettato sulla banchina i suoi precedenti passeggeri. Il viaggio era breve, ma lui non amava la confusione, e voleva trovare uno scompartimento libero prima che il treno si affollasse nuovamente. Si diresse all’ultimo vagone, fortunatamente ancora vuoto. Sistemò la valigetta sull’apposito scomparto per il bagaglio, e si rilassò.

Chissà se il viaggio sarebbe stato interessante come l’anno precedente? Infatti, il dottor Chips viaggiava per la seconda volta, con quel treno, per partecipare al convegno annuale organizzato dall’Ordine degli Psichiatri. Con piacere, ricordò lo strano e fortuito incontro, avvenuto sul treno, con uno stecchino: il signor Olive Green. I genitori di costui erano una cipolla e una carota e si chiamavano Cipollotta e Peldicarota. Ovviamente il nome del figlio era in accordo con il resto della famiglia, essendo uno stecchino (chissà come era uscito fuori uno stecchino da una cipolla e una carota?) lo avevano chiamato Olive! Gli strani genitori gestivano un ristorante e il figlio aveva proseguito sulle loro orme diventando cuoco.

Durante il viaggio, il dottor Chips aveva raccolto abbastanza materiale sul signor Green da inserire il caso nella relazione prodotta, poi, al convegno: “Consapevolezza o inconsapevolezza: cosa ci rende più felici?” Il suo intervento aveva ottenuto un notevole successo, decretato dallo sconvolgimento portato ai colleghi psichiatri la conclusione a cui era giunto. Secondo la sua tesi, infatti, gli esseri più evoluti potevano permettersi la consapevolezza di sé mentre era meglio lasciare che le menti non sviluppate come quella del signor Green - restassero felicemente inconsapevoli delle loro problematiche.

Eminenti professori ed emeriti scienziati scesero in campo per darsi battaglia nel dibattito che seguì, scatenando un putiferio memorabile. Si assisté a scene indimenticabili: uno stimato studioso tentò di sfondare il tavolo sbattendovi sopra la propria ciabatta, un famoso personaggio, premio nobel per la pace, tirò la cravatta al suo illustrissimo vicino, celando il tentativo di omicidio dietro un atto di vile ipocrisia. Un illustre specialista salì sui tavoli protestando che era un’invemenza, no un’indemenza, cioè un’indecenza (scusate, ma il frastuono era forte e non si capiva niente).

Ancora gongolante nel ricordo del suo trionfo, il dottor Chips fu riportato alla realtà dall’apertura della porta dello scompartimento. Una signora banana con una pelliccia di scimmia lo fissava dalla soglia.

«Posso sedermi?» chiese. «Prego» rispose il dottor Chips, invitando la signora con un gesto della mano.

Inizialmente seccato dalla prospettiva di dividere lo scompartimento, il dottor Chips cambiò idea osservando il soggetto. Una banana in pelliccia di scimmia richiedeva senz’altro un’indagine psichiatrica!

La signora si accomodò di fronte a lui, appoggiando accanto a sé la borsa da viaggio e la borsetta di pelle da cui estrasse un rossetto e uno specchietto. Guardandosi nello specchio si ritoccò le labbra, vivacizzandole con un bel colore rosso pomodoro. Poi rimise tutto nella borsa e tornò a guardare il suo compagno di viaggio.

«Anche lei va a Lione?» chiese con un tono di voce basso e suadente. «Sì, sto andando lì per lavoro, devo intervenire a un convegno. Questo è il mio biglietto da visita» rispose porgendole un cartoncino bianco che testualmente riportava: Dott. S. Carlo Chips, psichiatra. La signora lesse il bigliettino senza fare commenti.

«Mi chiamo Banana Split e, a parte un incontro di lavoro, sarò ospite di vecchi amici che non vedo da tempo.» Forse quel treno gli portava fortuna, pensò il dottor Chips. «Banana Split? Un nome particolare, ma appropriato. Mi dica, se posso permettermi, che lavoro fa?»

«Mi scusi, preferirei non parlare del mio lavoro. Voglio evitare che vengano fatte delle indagini» rispose la signora Split. La curiosità del dottor Chips salì al massimo. Che tipo di indagine poteva suscitare il lavoro di una banana, si chiese lo psichiatra. Forse lavorava al mercato nero? Apparteneva alla mafia cinese? O era una spia tedesca? Il dottor Chips frenò la sua immaginazione.

«Capisco il suo riserbo, signora, ma confesso che sono curioso. Gli psichiatri sono abituati ad ascoltare ogni tipo di confidenza, perciò parli pure tranquillamente» insisté il dottor Chips, sperando di strapparle

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ altre informazioni. «Come ha detto, sono riservata e non amo confidarmi con gli sconosciuti. Forse se la conoscessi un po’ meglio mi sentirei meno a disagio. Perché non mi racconta qualcosa della sua vita?» lo invitò con voce mielosa la banana.

«Mi scusi se insisto, potrebbe almeno dirmi che lavoro facevano i suoi genitori? Abbia pazienza, come psichiatra non facciamo altro che indagare sulla famiglia di origine dei pazienti… Interpreti la mia richiesta come una deformazione professionale» incalzò ancora il dottor Chips. «D’accordo. I miei genitori erano proprietari di una frutteria. Soddisfatto?» replicò piccata la signora Split.

«Ehm…,» tossicchiò il dottor Chips, ormai in brodo di giuggiole, «e non trova significativo che una banana venga chiamata dai genitori Banana Split, i quali tra l’altro sono dei fruttivendoli? Per non citare il fatto che lei va in giro con una pelliccia di scimmia? Questi avvenimenti legati insieme non le suggeriscono qualcosa?» chiese il dottor Chips, protendendosi in avanti per non perdere la reazione della sua occasionale compagna di viaggio.

«Mi dispiace, dottor Chips, non intendo esporle le mie considerazioni. Le ho detto che non amo confidarmi con gli estranei. Perché non mi parla un po’ di sé?» propose ancora la banana. «È una richiesta insolita quella che mi rivolge, signora. Sono anni che non parlo più di me. Di solito le persone quando sanno di avere davanti uno psichiatra vogliono raccontarmi tutta la loro vita. È difficile che qualcuno chieda notizie che mi riguardino» rifletté il dottor Chips. «Ma lei è un caso interessante, quindi voglio accontentarla», il dottor Chips si interruppe accorgendosi della gaffe, e guardò imbarazzato la banana. La signora sollevò solo un sopracciglio sentendosi definire “un caso”, ma non fece osservazioni.

Per superare il momento di silenzio, dopo la sbadata dichiarazione, il dottor Chips riprese a parlare: «Mi scusi, non volevo offenderla. Per tornare alla sua domanda, mi sforzerò di accontentarla. Ehm, il mio campo di interesse è la consapevolezza degli individui, intesa come percorso evolutivo» e qui il dottor Chips si fermò sospettando che la sua interlocutrice non fosse in grado di seguirlo; non ricevendo indicazioni, continuò: «Per quanto riguarda la mia origine, vengo da una famiglia numerosa. Avevo molti fratelli e sorelle, e vivevamo stretti stretti in una abitazione molto piccola. Mia madre era casalinga e si occupava della famiglia. Mio padre invece lavorava con una friggitrice in un fast food di Mc Donalds. Era bravo nel suo lavoro e puzzava sempre di fritto quando tornava a casa…”

Il dottor Chips si fermò per controllare l’effetto delle sue confidenze. Non era da lui confessare tutti quei dettagli, erano anni che non ricordava la sua infanzia. Quella banana aveva uno strano effetto su di lui. Si rese conto improvvisamente di non avere più il controllo della situazione. Poi si rassicurò: era tutto un parto della sua immaginazione. La signora Split voleva semplicemente fare la misteriosa e probabilmente si era annoiata durante il suo racconto.

«Mi scusi devo averla annoiata con questi dettagli» affermò il dottor Chips alla ricerca di conferme alla sua teoria. «No, proprio per niente, anzi la sua storia è stata molto interessante. Purtroppo il tempo è tiranno e siamo ormai arrivati a Lione. Quindi devo salutarla. È stato un piacere incontrarla.» E la signora si alzò, prese il bagaglio e la borsetta e aprì la porta dello scompartimento.

Il dottor Chips, sconcertato, riuscì solo a supplicare: «Per favore signora, non mi lasci così! Mi dica prima di andarsene che lavoro svolge. Visto che non ci vedremo più, mi sveli qual è la sua professione…»

«Caro dottor Chips» rispose la banana, «ci rivedremo, invece, al convegno, dove contesterò la sua teoria, dimostrando che anche gli esseri “evoluti” possono essere felicemente inconsapevoli delle loro problematiche. Porterò lei come esempio!» e con un sorriso la dottoressa Split uscì, chiudendosi la porta dello scompartimento alle spalle.

Il dottor Chips, rimasto solo, sentì uno strano sfrigolio crescere dentro di sé e un familiare odore di frittura riempì l’interno del vagone…

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Virgola nell’Isola di Boh Autore: Samantha Terrasi – Ostia Lido (Roma) C’era una volta un fiume chiamato Chissà che tagliava a metà l’isola di Boh. Era un’ isola molto piccola che faceva parte dell’arcipelago di Chicchessia. Il fiume divideva il territorio in due parti: la zona detta del Sapere e quella del Nonsapere. Agli abitanti della metà di Sapere era proibito andare nel Nonsapere. Quella terra si poteva solo osservare dall’alta montagna di Già dove Chissà nasceva. Aveva la cima sempre innevata e un lungo versante verde. Gli abitanti di Boh erano rispettosi delle tradizioni e non trasgredivano mai. Un giorno un naufrago approdò sull’isola. Aveva vagato per mesi nei mari ed era giunto sull’isola sfinito. Il naufrago veniva da una grande città e, dopo essere stato per mesi in balia del mare, aveva perso fiducia e speranza nel mondo emerso. Gli abitanti lo avevano raccolto e portato tra loro. La sua salvezza arrivò proprio da quell’isola così strana. La sua semplicità e il suo mistero diedero al naufrago un nuovo motivo per andare avanti.

Un giorno, mentre raccoglieva della frutta, arrivò al fiume Chissà. Era di due colori.

Rimase sorpreso. Guardò il fondale. Uno strano fondale a due colori. Poi notò anche due pesci diversi.

Tornò al villaggio e chiese spiegazioni. Il capo gli narrò la leggenda del fiume.

Il naufrago, che era stato battezzato Virgola per la sua sospensione temporanea con il mondo, non disse nulla e, siccome era un inventore nel suo mondo, ritornò al fiume. Studiò attentamente ogni particolare. I pesci, il fondale e notò che l’acqua era perfettamente divisa in calda e fredda. In dolce e salata. Tutto diviso, preciso, ma senza barriere. Non era possibile in natura, non poteva avvenire una cosa del genere. Si sedette e rimase un po’ sulla riva.

Notò che nell’acqua c’erano due pietre. Una rossa e una blu. Colori molto accesi per dei sassi.

Sembravano essere messi apposta in quel punto per distinguere una parte dall’altra. Virgola tornò quasi tutti i giorni al fiume.

Scoprì tante cose nuove e diverse dal suo mondo. Notava che i pesci che passavano per la pietra blu cambiavano direzione e colore. Lo stesso succedeva per la pietra rossa. Era come se il fiume ruotasse su quelle due pietre. Virgola cercò di afferrarle, ma l’acqua in quel punto era alta e agitata dalla corrente.

Non si diede per vinto e un giorno riuscì lo stesso a prenderle. Ma le prese in momenti diversi.

Prima la blu, fredda.

Una strana sensazione lo prese.

Era come se tutto il sapere ora abitasse in lui. Vide progetti, libri, macchine. Tutto era come sfogliare la propria mente. Con in mano quella pietra poteva pensare qualsiasi cosa e poteva realizzarlo. Era come diventare quello che avrebbe sempre voluto essere. Si sentì potente. Ma la pietra conosceva il suo potere e con un salto uscì da quella mano e tornò al suo posto.

Quella notte Virgola ebbe un sogno strano e non riuscì più a chiudere occhio finché il giorno dopo non prese in mano anche la pietra rossa.

Si sentì di piangere. Tutte le cose belle e quelle brutte si scagliarono su di lui. Pianse, rise e ricordò la tristezza e la morte dei suoi compagni. Non capiva da dove veniva tutto quello che sentiva. Anche la pietra rossa scattò via e tornò al suo posto. Notti insonni si susseguirono. Virgola cominciò a impazzire.

Nessun sonno era ristoratore e ogni giornata era stregata dal ricordo di quelle pietre. Preso dallo sconforto un giorno si avvicinò troppo al fiume. Cadde e venne trasportato dalla corrente fino a dove il fiume formava un lago. Il lago Forse che bagnava il territorio del Nonsapere.

Virgola si ritrovò sulla sponda del lago. Si sedette piano e la testa gli cominciò a girare. Dubbi atroci esplosero e affollarono la sua mente. Lo attanagliavano come una corda al polso. Si alzò dalle sponde del lago e vagò senza meta. Ad ogni passo ce n’ era uno nuovo. Non riusciva più a respirare quando cadde. Un uomo della terra del Nonsapere lo raccolse e lo curò.

Gli disse che per liberarsi dai suoi dubbi doveva farsi delle domande e cercare per ognuna delle risposte.

Ogni risposta era un taglio sull’albero dei Mah. Passarono diversi mesi e piano piano Virgola riuscì a far uscire tutti i suoi dubbi. Li trasformava in domande e dava delle risposte. Aveva scritto libri su libri. Ma come faceva quella terra a essere quella

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ del Nonsapere??? Interrogò il capo di quel villaggio. Lui si guardò intorno e disse che loro erano il sapere e l’altra sponda era il non sapere. Virgola sorrise e capì che qualche dubbio va lasciato tale.

Il tempo dei suoi dubbi finì un giorno di inverno.

Non sapendo più che domande farsi, Virgola si incamminò verso il fiume. Le pietre erano esattamente opposte a come le aveva lasciate. Allora decise di incamminarsi per la montagna. Gli sfuggiva come il fiume si dividesse in due parti distinte. Partì in primavera carico di frutta e semi.

La montagna era altissima e più saliva più trovò certezze. Su quella montagna poteva tutto. Era certo che sarebbe riuscito. Se pensava di spezzare un fiore e rimetterlo al suo posto lo poteva fare. Ma le certezze lo presero come i dubbi. Lo presero come una pietra alla caviglia. Non aveva dubbi e in quel momento avrebbe barattato qualsiasi cosa per averne.

Certezze ne aveva troppe.

Incontrò un villaggio di uomini che abitavano e vivevano la montagna come sacra. Il capo gli disse di prendere tutte le certezze e trasformarle in risposte, avrebbe creato lui le domande giuste. Passò tutta l’estate formulando domande e scrisse tre libri enormi. Si sentiva svuotato. Aveva dei dubbi e li aveva trasformati. Aveva delle certezze e le aveva interrogate. Era come se il suo sapere fosse completo.

Sapeva affrontare se stesso. Era sicuro e fiero. Salì sulla montagna fino alla cima. Faceva freddo anche in estate. C’era la neve. Era bianca e soffice. Guardò l’isola dall’alto.

Aveva forma di nuvola. Decise di rimanere lassù. Aveva bisogno di capire meglio il senso della vita.

L’isola aveva smosso qualcosa di profondo dentro di lui. Aveva avuto certezze e le aveva dovute smantellare, erano troppo pesanti. Aveva dei dubbi e li aveva dovuti trasformare perché lo legavano.

Ma cosa gli mancava???

La neve così soffice e bianca ricopriva tutto e stendeva il silenzio. Incontrò un’aquila solitaria che volteggiava nel cielo. Si studiarono per giorni. Tra loro non c’era bisogno di parole, era come se ci fosse un patto segreto. Il silenzio parlava da solo.

Di giorno l’aquila volteggiava e di notte si riposava. Virgola rimaneva dentro uno spezzone di roccia cercando di capire cosa gli mancasse. Si interrogò a lungo. Il freddo cominciò a farsi sentire sempre più intensamente. Un giorno l’aquila volò via, si perse all’orizzonte e li Virgola capì cosa mancava alla sua vita. Non era nè certezze, nè dubbi. Era un sogno. Non sapeva sognare. Scese la grande montagna.

Incontrò di nuovo il fiume Chissà.

Decise di raccogliere la pietra blu. Pensò la macchina per costruire i sogni.

Con la pietra blu in mano tutto era possibile, ma la pietra sul più bello andò via lasciando Virgola con un buco nella mente. Si! Poteva fare quella macchina, ma non sapeva più come.

Tornò al villaggio e tutti fecero festa. Raccontò tutte le sue avventure al capo che rifletté per settimane.

Non riusciva a fidarsi troppo di Virgola e se si fosse sbagliato? Poteva un naufrago cambiare troppo la visione del loro mondo? Virgola gli disse che voleva costruire la macchina per i sogni. Il capo non rispose nulla e lo lasciò fare. Ma niente, le idee erano andate con la pietra blu.

Decise dopo tante settimane di tornare al fiume. Ma la pietra blu non si faceva prendere, era finita in fondo. Mentre la pietra rossa era li a farsi prendere, ma Virgola neppure la vedeva.

Più desiderava la pietra blu, più lei spariva in profondità nel fiume. Un giorno scomparve.

Virgola non capiva. La pietra rossa invece era sulla sponda. Virgola la prese e capì quello che la pietra blu voleva mostrargli con il suo errare. I sogni non avevano bisogno di macchine ma solo di essere sentiti dentro. La pietra rossa si trasformò in un cuore e si posizionò al centro del petto di Virgola sotto forma di amuleto. Virgola ora era pronto per dire a tutto il villaggio quello che aveva appreso.

Il fiume Chissà era solo il fiume delle possibilità. Rappresentava il Chissà che era Si e il Chissà che era No. Insieme facevano tutto quello che la vita della terra di Boh doveva avere; tanti no quanti si, in direzioni opposte. Salati e dolci. I sogni ora erano nel suo cuore, ma la pietra blu?

Rimase sul fondo e venne trasportata fino al mare. Qui l’aquila la raccolse e la portò su nel proprio nido dove la poteva custodire al riparo dal mondo. La pietra blu rappresentava i progetti. E la scalata per conquistarli partiva dai sogni custoditi in fondo al cuore. Senza di quelli non si poteva progettare.

Virgola si addormentò quella sera stringendo i suoi sogni. Ora nessuno glieli poteva togliere. Li aveva dentro. Si sdraiò sulla sabbia guardando il tramonto. Sentì un gran senso di pace e serenità. Virgola sapeva sognare.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ Guardò la montagna che si nascondeva tra le nubi rossastre della sera. Chiuse gli occhi, ora la sua vita aveva uno scopo. Per tutto il resto c’era tempo.

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L’isola perfetta Autore: Chiara Tassi - Svizzera “Non è il Pane che ci nutre Ciò che ci nutre nel Pane è L’eterna parola di Dio, essa è Verità essa è Vita” Passarono le portate come un susseguirsi di Ave Marie e nessuno che fiatava, intenti a masticare con religiosità, ad assaporare sostanze immateriali. Sam era stufo di quel silenzio e di quel cibo spiritualizzato, stufo. S’alzò. Era il suo turno di lavare i piatti. Lo fece cantando la solita canzone, distrattamente, come se le sue mani scivolassero tra il succo di limone che doveva sgrassare le deboli tracce di quel pranzo. Finì, appese il grembiule e schizzò fuori. La mamma stendeva i panni al Sole, la sua gonna lunga sventolava, ondeggiava.

“Dove vai?”

Sam corse velocissimo in fondo alla discesa.

“Ricordati che alle sei si cena!”

Non poteva nemmeno provare il piacere di scappare, tanto la mamma lo lasciava andare dove voleva e non lo sgridava mai. Sam era stufo. Stufo di quell’isola assurda, dove tutti erano sempre orrendamente felici e in stomachevole armonia tra loro. Si gustò il suo silenzio e fissò le onde intorno. Non aveva un vero amico che potesse capirlo. Si sentiva più solo di un verme solitario. Gli altri giocavano beati a costruirsi capanne e a inventare mondi. Sam non aveva nessuna voglia di unirsi a loro. Li trovava sciocchi. Lui non voleva metter radici in quel posto, lui voleva un mondo vero, non un’assurda invenzione. Passò un Vecchio Padre. Sam s’inchinò ossequioso fino a terra e levò gli occhi mentre l’altro s’allontanava. Quegli esseri non avevano quasi più nulla di umano, restavano soltanto gli occhi, per mostrare il colore del mondo. Erano più simili a fuochi, aleggianti sotto l’abito bianco. Lasciavano una scia, dietro di loro, i Vecchi Padri. Varcavano lo spazio avvolti dalle loro orazioni, emanavano una serenità sottile che faceva vacillare l’erba intorno. Anche Sam era destinato, nel giro di qualche secolo, a diventare un Vecchio Padre. Avrebbe dovuto salire i gradini del suo tempio interiore ad uno ad uno, sciogliere le sue brame e spiritualizzare la sua carne, glorificare le parole e nutrirsi di Pensieri. Ma non voleva. Sam non riusciva ad accettare che un giorno le sue gambe forti e veloci si sarebbero volatilizzate … No. Doveva correre via prima che fosse troppo tardi. Si guardò intorno e non vide nulla. S’accorse che quella calma, tutta quella tranquillità lo innervosivano. Se avesse saputo come fare si sarebbe anche arrabbiato. Ma non aveva mai visto nessuna espressione di collera, in quell’isola di perfetti. Riuscì ad afferrare un legno e a lanciarlo più lontano che poté. S’immaginò di volargli dietro e scomparire nel blu dell’orizzonte. Come fare ad andarsene? Sentì i rintocchi delle campane del tempio, erano le cinque e mezza. Gli restava giusto il tempo per un breve sogno e poi l’attendeva il tedio della cena. Chiuse gli occhi e s’immaginò come potesse essere una cena divertente. Pensava a gente che rideva e che lasciava avanzi nel piatto, che sporcava la tovaglia e non si lavava le mani. La sua fantasia non riusciva a fare di meglio. Era davvero troppo beneducato per ribellarsi anche solo nei sogni … Rassegnato, s’alzò e filò a casa.

La cena era già in tavola, emanava un dolce profumo in tutta la sala da pranzo. Sam si sedette al suo posto, recitò la preghiera e iniziò a masticare. La mamma era stranamente seria, quasi affaticata, non l’aveva mai vista così e lo preoccupava.

“Cosa c’è, mamma?”

Turbare il silenzio della cena era un azzardo e quella domanda, molto pericolosa. Lei sospirò e sorrise.

Nessun commento e la cena finì con un Amen e i piatti da lavare. Mentre Sam portava le stoviglie in cucina disse ancora, guardandola con pietà: “Voglio sapere cos’hai!”

Lei sorrise: “Sai che non si può dire “voglio” …”

“Va bene: vorrei. Ma è un vorrei imperativo.”

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ “E io te lo dirò, mio piccolo e dolce Sam. Ma non stasera.” E se ne andò di sopra.

Sam lavando i piatti ebbe tutto il tempo per pensare e, all’ultimo bicchiere, ebbe un’intuizione. Forse anche lei s’era stancata e pensava di scappare. Così s’immaginò la fuga, non più solo, ma insieme alla sua mamma. Il che, a ben guardare, equivaleva a non fuggire. Andò a dormire passando prima a salutare il cielo stellato.

Quel mattino aveva un sapore ambrato, come di un calore denso e innocente. Sam s’alzò allegro, pensando che ora avrebbe saputo. Scivolò di sotto e corse a cercare la mamma che era già in lavanderia.

Lei lo vide arrivare e gli sorrise. Lui l’abbracciò e si sedette a guardarla.

“Vedi, Sam … “ “Cosa? Dimmi cos’hai!”

“Sì, sì. Ma sai che è un segreto …”

Sam gioì a quella parola. “Segreto” sull’isola era una delle parole proibite, come “voglio” e “proibito”. “ … è arrivato qualcuno …” “?” “ … deve avere circa la tua età, ma non sono riuscita a capire la sua lingua, magari tu ci riesci …”

Sam stava per saltare dalla sedia per lo stupore e la gioia e una confusione di emozioni mai provate tutte insieme in così poco tempo …

Era chiaro, Sam non sapeva come fosse possibile, ma capiva perfettamente il linguaggio di quel bambino. La mamma li lasciò soli e tornò in lavanderia.

“Da dove vieni? Come sei arrivato?”

Aveva gli occhi più blu di tutto il mare che circondava l’isola, come se tutta quell’acqua fosse condensata nei suoi bulbi, galleggiante nel bianco intorno e mirabilmente incorniciata da ciglia ricurve.

La sua voce era sottile, ma profonda. Raccontò quel che ricordava. Si chiamava Diego.

“E’ strano qui da voi” concluse.

Sam non poteva capire. “Strano” rispetto a cosa?

“Com’è la tua isola?” Doveva vivere su un’isola, no?

Diego raccontò a lungo, parlò di cose che Sam non capiva, di suoni, di oggetti, di persone, di lavori e luoghi. Sam non ci capiva niente di niente, gli parevano assurdità, cose assolutamente inesistenti. Era davvero infastidito. Quel tipo aveva più fantasia di lui e questo non gli andava proprio giù, perché Sam voleva detenere il primato del più grande sognatore dell’isola. S’alzò e gli fece segno di seguirlo, ora voleva mostrargli qualcosa per stupirlo. Lo portò al tempio.

Salirono la lunga scalinata silenziosi ed entrarono dal portone dorato. L’interno era una magnificenza di forme e colori, pensati e ispirati dai grandi iniziati dell’isola. Quella ridondanza di perfezione aveva lo scopo di purificare le piccole anime che varcavano la soglia del tempio, di educarle, di plasmarle – a loro immagine e somiglianza. Diego scrutò tutto coi suoi splendidi occhi azzurri che parevano accarezzare le pareti del tempio. Sam lo guardò interrogativo. Tutta quella bellezza pareva lasciare lo straniero nella più completa indifferenza … Sam volle giocare l’ultima carta per fare colpo e mostrando una porticina nera sul fondo, disse: “Oltre questa porta possono entrare solo i Vecchi Padri”. Ma Diego non aveva la più pallida idea di cosa fosse un vecchio padre e pareva non gli interessasse nemmeno saperlo. Scoraggiato, Sam decise di riportarlo a casa.

La mamma aveva già preparato una merenda, deliziosa come sempre. Sam si sedette e indicò il posto a Diego. Sarebbero arrivati solo gli altri bambini, non c’era pericolo che qualche Padre lo vedesse. Diego s’ingolfò la bocca della torta della mamma, pareva non avesse mai mangiato nulla di simile. Sam cercò di capire con cosa era abituato a fare merenda nella sua isola e Diego tentò di spiegare che non aveva mai visto sulla tavola qualcosa che non fosse dentro a un involucro di plastica. Ancora una volta Sam non riusciva a immaginare … si concentrò il più possibile e visualizzò i bei biscottini sfornati dalla mamma graziosamente avvolti da un velo trasparente, come una delicata copertina. No, non poteva capire. Filarono in giardino.

“Voglio tornare a casa.”

Sam lo guardò. Era davvero impressionato da quel tipetto, più magro e nervoso di lui, era il ribelle che aveva sempre sognato di essere.

“Voglio venire con te!”

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ Diego gli piantò i suoi fari blu addosso e sorrise.

“Non credo sia una buona idea …”

“E’ un’ottima idea!” S’esaltò Sam. “Se vuoi seguirmi, non posso certo impedirlo” disse col tono palesemente soddisfatto del condottiero di potere.

“Cosa devo prendere con me?”

Diego rise forte. “Da me ci sono molte più cose che qui!”

“Allora quando partiamo? Come facciamo?” Sam si stava agitando …

“Devo dormirci su, poi mi verrà un’idea …”

Sam lo guardò con ammirazione e aspettò impaziente come non mai, d’andare a dormire.

Nel cuore della notte Diego svegliò Sam. “Io vado.” Sam stava per obiettare che non si fa, di alzarsi mentre gli altri dormono … si può disturbare e di certo non era il momento per partire … non avrebbe potuto nemmeno salutare la mamma … Ma prima che uscisse fiato dalla sua bocca, Diego gli aveva fatto cenno di tacere. Sam capì che non poteva indugiare e saltò giù dal letto. Sgattaiolarono fuori di casa e corsero fino alla spiaggia.

Diego era davvero un dritto, aveva preparato una barchetta, nascosta e attrezzata e pareva sicuro di quel che faceva. La testa di Sam era completamente ottenebrata, come se quella notte limpida fosse avvolta da una nebbia fittissima … Non s’accorse di nulla, non si rese conto di come aveva fatto a salire, a remare (ma aveva davvero remato?) e poi a scendere, come se quelle onde fossero durate meno di un respiro. Albeggiava ed era tramortito dall’emozione, su una sabbia straordinariamente fine dove doveva aver dormito un po’. Sollevò la testa e scrutò Diego, interrogativo.

“Siamo arrivati.”

“Di già?”

“Sam, credo che tu non sappia cos’è il tempo …”

Già. Cos’era il tempo se non lo spazio tra il pranzo, la merenda e la cena?

“Dove siamo?”

“Aspetta e vedrai.” Gli fece segno di seguirlo e s’inoltrò su una stradina dura e liscia, Sam osservava stupito … non era di sassi, ma era grigia. La luce del mattino avanzava insieme a loro e svegliava gli oggetti di quel mondo. Ora Sam cominciava a capire perché il suo amico non s’era impressionato entrando nel tempio … Aveva una vaga paura addosso, d’un tratto si chiedeva perché mai era partito, cos’era andato a cercare. Era tutto troppo per lui, per i suoi occhietti bruni. Diego gli lanciò una coltellata coi suoi occhioni blu “Vattene!” Sam s’impaurì. “Vattene! Non puoi restare! Non vedi che ti spaventi subito?” Diego l’afferrò per la mano e lo riportò in un batter d’ali alla spiaggia, lo piazzò sulla barchetta e lo mollò, affidandolo al suo destino.

Stava forse solo sognando o remò? E si ritrovò nel suo letto tiepido.

Dopo quattro secoli e mezzo Sam raggiunse il più alto grado mai toccato da un Vecchio Padre. Ma i suoi occhi erano velati di blu.

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Lo Spirito Guida Autore: Pietro Giovani Ci sono bambini che nascono in famiglie normali. Altri in contesti bizzarri o tragici. Taluni non conoscono uno dei genitori, spesso il padre, mentre altri sono orfani sin dalla più tenera età.

Awan, discendente della tribù dei piedi neri, era uno di questi. I suoi genitori, rinchiusi in una delle riserve “donate” loro dai bianchi, erano morti quando lui aveva solo quattro stagioni. Decisamente troppo presto.

L’alcol, spirito malvagio venuto dal lontano paese oltre il mare, aveva ucciso numerosissimi componenti della sua tribù e lui era uno dei tanti rimasti soli, come dopo un’epidemia folle che spingeva gli indiani a bere fino alla morte.

Lui, però, era uno dei pochi fortunati ad essere stati accolti dai bianchi. All’età di quattro anni, dopo tre passati con una zia, due coloni piuttosto benestanti e senza figli l’avevano adottato, portandolo con sé nel ranch di loro proprietà. Ettari ed ettari di terreno coltivabile, decine di recinti colmi di bestiame, numerosi braccianti alle dipendenze dei Lawright: ecco com’era diventata la sua vita.

Il suo nuovo padre, quando aveva compiuto i sei anni, gli aveva detto: –Adesso è ora che impari a vivere come le persone civili.Ma Awan non aveva intenzione di vivere come le persone civili. Lui era stato visitato dallo spirito dello scoiattolo. Esso era simbolo di velocità ed agilità in battaglia, e si manifestava a coloro che, in futuro, sarebbero divenuti guerrieri forti e coraggiosi.

E così, all’insaputa dei suoi genitori adottivi, Awan aveva cominciato ad avere lunghi dialoghi con Egli.

Questo era il nome con cui chiamava lo spirito, ed Egli non sembrava preferirne altri.

All’inizio si era trattato solo di dialoghi notturni, talvolta durante il dormiveglia; ma con il passare del tempo Egli aveva cominciato a palesarsi anche durante il giorno, talvolta per intere ore, accompagnando Awan nelle sue attività e consigliandolo.

All’inizio James e Caterine non avevano dato particolare peso a quello che chiamavano “il suo amico immaginario”; ma, col passare del tempo, man mano che Awan cresceva, cominciarono a preoccuparsi che non fosse sano di mente.

Quando compì dodici anni, accadde uno spiacevole incidente.

Erano tutti e tre seduti attorno al tavolo, a festeggiare ed Egli era sulla sua spalla, intento a rimirare gli strani cibi dei bianchi. Improvvisamente, senza farlo apposta, James si alzò dal tavolo e fece un ampio gesto con la mano, urtando leggermente Awan, ma colpendo in pieno Egli.

Di norma, la sua mano gli sarebbe semplicemente passata attraverso, ma Awan sapeva che l’urto avrebbe dovuto far cadere Egli, ed il semplice pensarlo creava dei ponti tra il mondo degli spiriti e quello dei vivi.

Fu così che Egli, preso completamente alla sprovvista, capitombolò sul tavolo, urtando un bicchiere e facendolo rovesciare. L’acqua che conteneva si sparse sulla tovaglia, finendo in parte in grembo a Caterine, che fissò stupefatta il bicchiere.

Awan sentì il cuore fermarsi, mentre Egli si rialzava, intontito, mandando il bicchiere a rotolare alcuni pollici più in là.

-Ma che diavolo…James alzò le sopracciglia, incuriosito, mentre la moglie si passava un tovagliolo in grembo e cercava, allo stesso tempo, di asciugare l’acqua sul tavolo.

-Awan, dovresti fare più attenzione, guarda cos’hai combinato.Caterine lo fissò, sorpresa.

-Ma non è stato lui, tesoro.-Ah, non è stato lui. E cosa allora? Un fantasma?Awan sorrise debolmente.

-In effetti è colpa mia, ho urtato il tavolo. Scusami, mamma.Lei non parve convinta, ma agitò comunque una mano con noncuranza.

-Fa niente, fa niente.-

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ L’episodio terminò lì, ma Awan si rese conto che qualcosa era cambiato. Egli non era mai stato così concreto come negli ultimi giorni e capitava spesso che spostasse degli oggetti nella sua camera o che spaventasse gli uccelli sul davanzale, cosa mai accaduta prima.

Fu alcune sere più tardi che Egli mostrò il suo vero potere.

Durante la notte, quando ormai i genitori di Awan dormivano da tempo, svegliò il ragazzino, incitandolo ad alzarsi e vestirsi in fretta.

Stupito, Awan eseguì gli ordini.

-Adesso dobbiamo recarci su di una collina poco lontana, quindi sarà meglio uscire da qui.Awan fece per prendere la porta, ma Egli lo fermò.

-Non di là. Devi passare per forza davanti alla porta dei bianchi, e all’ingresso c’è il cane da guardia, che ci tradirebbe sicuramente con il suo abbaiare. Dobbiamo uscire da un’altra via.Dicendo ciò, lo scoiattolo indicò una piccola porta di quercia sulla parete orientale della camera, che dava verso l’esterno. Non vi era mai stato alcun passaggio lì, ma solo una finestra.

Awan l’aprì e, seguendo l’agile scoiattolo, si avviò tra le basse colline rocciose che sorgevano ad Est del ranch, poco distanti dalla casa.

Egli si fermò a fianco di un albero morto, secco e contorto, i cui rami ruvidi ed aguzzi pendevano tutti da un lato, come a causa di una forte ventata.

Lì, tra i rami, c’era un buco. Era perfettamente circolare, scavato nella roccia, e pareva della misura giusta per far passare un normale bambino di dodici anni.

Insomma, per far passare lui.

Senza nemmeno bisogno che Egli lo consigliasse, si avventurò nel buco, e non si stupì più tanto quando si rese conto che, nonostante fosse notte e si trovassero sottoterra, c’era una tenue luce ad illuminare i loro passi.

Percorsero il corridoio di pietra per alcuni minuti, senza proferire parola, sino a raggiungere un fiume sotterraneo, le cui nere acque ruggivano impetuose nel letto di roccia, frustando e urlando nella sua folle corsa verso l’aria del mondo esterno.

Dall’altra parte del fiume, chiaramente visibile alla luce di alcune torce crepitanti, vi era un sasso squadrato, coperto di simboli colorati ed incisioni.

-Come posso raggiungerlo?- chiese Awan.

-L’acqua del fiume mi inghiottirebbe in pochi istanti se osassi sfidarla.-Su questo non c’è dubbio. Ma dato che non sai volare, l’unico metodo è passare proprio nel letto del fiume, non credi?-Sì, certo, ma… dovrei far evaporare l’acqua, non credi?-Ecco, mi sembra un’ottima idea!Detto ciò, l’acqua sparì di colpo, creando una nube di vapore vorticante, che venne risucchiata fuori dalla caverna.

Senza perdere tempo, i due attraversarono il letto roccioso del fiume, raggiungendo la pietra all’altro lato di esso.

-Questa, Awan, rappresenta tutto ciò che rimane della tua tribù. I piedi neri sono stati distrutti, di anno in anno, dalla cieca espansione dei bianchi e i discendenti di quel fiero popolo sono ormai pochissimi e dispersi, proprio come te. Questo sasso fu posto qui centinaia di stagioni fa dai tuoi antenati e ad ogni ciclo del Sole lo sciamano in carica veniva a trascrivere, tramite simboli ed immagini, la storia della tribù. Ora che non ci sono più sciamani, nessuno scrive più sulla pietra, e la storia dei piedi neri si è fermata. Nessuno la ricorderà più e i tuoi avi saranno dimenticati e noi spiriti spariremo, nell’oblio della memoria. Il tuo compito è tornare qui, ogni ciclo stagionale e scrivere un pezzetto di storia. A cominciare da oggi.

Il giorno seguente Awan accompagnò il padre sulle colline rocciose, in cerca di un coyote che, già da qualche tempo, seminava il terrore nel bestiame durante la notte.

Improvvisamente il ragazzo vide l’albero morto che custodiva l’ingresso della caverna e temette che il padre volesse esplorarla alla ricerca dell’animale.

Ma quando, alcuni minuti dopo, giunsero davanti ad esso, non vi era alcun buco: soltanto la solida roccia.

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Luca 6-13 Autore: Andrea Ciresola - Monteforte d'Alpone (Vr) « Chiamò a sé i suoi discepoli e ne scelse dodici, ai quali diede il nome di apostoli » Si fa presto a dire Pietro, Andrea, Giacomo e Giovanni. Ultima cena, Vangelo, in nome del Padre del Figlio e dello Spirito Santo, amen! Per quanto mi riguarda la storia dei Dodici Apostoli segnò tutta la mia vita e non per eventi di fede. Tutt’altro.

La vicenda ebbe inizio molti anni fa, in un pomeriggio passato a Sotheby’s dove all’asta vennero battuti alcuni dipinti del Seicento italiano. Londra ama il Seicento italiano.

Anch’io.

La Direzione di M.me Tussaud’s, il museo delle cere, si risentì di quella mia ennesima assenza, tuttavia lasciai il laboratorio di restauro di cui ero il responsabile, per uscire dal portone secondario e dileguarmi tra la gente a passeggio. L’asta più appassionante quel pomeriggio fu per un dipinto, scuola di Annibale Carracci, 76x85 olio su tela, dove vi era rappresentato un curioso labirinto di vigne, tralci e grappoli d’uva. L’immagine del vigneto, notturna e dominata dal candore della luna, riportava nel cielo nuvole aggrovigliate, ora in luce ora confuse con la notte. Forme riconoscibili di donne, abbracci, amori saffici.

“Centonovantamila uno, centonovantamila due, centonovantamila tre! Il labirinto, olio su tela di scuola italiana è aggiudicato al signore là in fondo, con i capelli bianchi per centonovantamila euro. Grazie!”

Il signore là in fondo con i capelli bianchi rispondeva al nome di Giorgio Antelami e, quando mi avvicinai per congratularmi con lui, la mia vita cambiò. Ad un primo sguardo, l’avevo definito, come tutti quelli che lo avevano conosciuto, un uomo d’altri tempi.

La famiglia Antelami vantava un albero genealogico piantato in terra, ben ottocentosedici anni prima, da Antelamo Antelami e Isadora di Altavilla e, da allora, la stirpe aveva fatto storia con personaggi di eccellenza..

Nonostante lo stile antico Giorgio Antelami fu uomo, invece, che seppe coniugare tradizione e modernità attraverso l’uso moderato di genio e sregolatezza. In questo non si smentì nemmeno nella sua uscita da questo mondo.

“Collezionista d’arte?” chiesi quel pomeriggio a Sotheby’s.

“Produco vino! Italia.” rispose secco, ma in quel dare la mano e ritrarla, proferire parole e accenti, qualcosa, non so cosa , fra di noi accadde.

Lo servii per ben ventidue anni.

Il primo maggio di un anno qualsiasi l’uomo fu trovato riverso sulla scrivania preferita con a fianco un bicchiere di vino rosso decantato da una bottiglia del 2004. Una vendemmia memorabile che le Cantine Antelami avevano interpretato con un Chianti leggendario.

Davanti alla bara in legno di ulivo, nella camera ardente, c’era il foglio con le sue ultime volontà e la gente sfilò davanti alla salma e al testamento, con uguale rispetto e commozione. Le onoranze funebri avevano lavorato in modo perfetto, utilizzando gli stessi abiti dell’ultimo giorno come previsto dal signor Giorgio. La salma sembrava una statua. Per arrivare alla villa, i mezzadri delle sue terre, quelli degli altri proprietari, le autorità, le amanti e le mogli, gli amici, insomma tutti avevano percorso a piedi un sentiero che scriveva le iniziali del suo nome sulle colline nei pressi di Firenze.

G. A. Anche oggi tutto mi riporta a quel pomeriggio londinese quando, in men che non si dica, mi convinse a trasferirmi a casa Antelami nel cuore dell’Italia per realizzare un vigneto con la forma di quel labirinto. Ci vollero un paio d’anni e non fu nemmeno difficile. Altra cosa, invece, fu realizzare il progetto che il Marchese aveva espresso nel testamento: bisognava, dopo la sua morte, convincere i dodici proprietari confinanti con le terre delle Cantine Antelami a percorrere il labirinto per scoprirne il segreto. Una volta usciti dal vigneto e carpito l’arcano avrebbero potuto acquisire quella parte di terre confinanti con la proprietà dell’Antelami. Se non ci fossero riusciti avrebbero dovuto affidarsi al destino

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ che la sorte (e il viaggio nel labirinto…) avrebbe scelto per loro e il pegno di consegnare i vigneti alle Cantine Antelami.

Il signor Giorgio Antelami nel testamento fece assumere ai dodici confinanti il nome degli apostoli e questi accettarono la sfida.

Cosa nascondeva il labirinto?

Di forma rettangolare, duecentodieci metri per duecentonovantasette, il labirinto di viti occupa tutt’ora il lato est del grande brolo della villa e arriva fino al giardino all’italiana, dove una tauromachia di roseti racconta storie di toreri e belle donne. Un’invenzione rinascimentale con varietà di rosa che inebriano i sensi fin dentro le stanze della villa e, ovviamente, nei meandri del labirinto.

I filari di vigna sono disposti con misteriosa geometria e da un ingresso si accede, se si riesce a scoprire la strada, nel cuore del labirinto dove si trova una torre senza finestre, costruita in blocchi di marmo Carrara. Un solo ingresso; da una scala esterna si accede sul tetto della torre ad un terrazzino utile per individuare la via d’uscita. Un labirinto di Sangioveto, Canaiolo, Malvasia con qualche pianta di Trebbiano, disposta qua e là secondo le storiche indicazioni del Barone Bettino Ricasoli descritte in un documento della metà dell’Ottocento di proprietà del signor Giorgio. Piante disposte ad arte, discusse, scelte, amate. Pensate.

Gli apostoli entrarono, uno alla volta, uno per anno nella stagione dell’uva matura, a metà settembre, andando incontro al loro destino, pieni di speranza. Sicuri della vittoria.

Per nessuno di loro fu così.

Dopo che Pietro fu entrato, alle 14 del nove settembre e dopo che tutto il mondo l’aveva visto in religioso silenzio prima sul terrazzo, poi nella torre e aveva atteso la sua uscita fino a notte tarda tanto da azzittire le cicale prima e grilli poi… dopo tutto questo, la gente se ne tornò a casa rinchiusa nei suoi pensieri, ma sicura che l’Apostolo Pietro non sarebbe più tornato. Gli stessi pensieri ebbero per Andrea, Matteo e Giacomo e poi per tutti gli altri.

E quelli furono giorni di silenzio per le cicale e i grilli.

Pur sapendo quale rischio potevo correre, ma con un inconfessabile segreto che mi ero portato nel cuore per ben dodici anni, il tredicesimo settembre di quell’incredibile serie, fu il mese del mio ingresso nella selva di Sangioveto e Canaiolo e Malvasia. Trebbiano qua e là.

Piante di rose damascene, della rara varietà purpurea, modellavano i corpi dei toreri e la chioma di Lucia Bosè. Nell’arena spettatori in visibilio. Settembre.

Entrai.

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MARCOFFIO DALLA LUNA (La speranza…. Di Speranza) Autore: Anna Nardo – Roccagloriosa (Sa) Erano gli anni '50, gli anni del boom, della ripresa nella “Penisola del Sole”, ma in un ridente borgo il tempo sembrava essersi fermato, fra le stradine lastricate in pietra, le casette rustiche e i palazzi ultracentenari.

Come nel capolavoro del Manzoni, il Parroco del Paese aveva una Perpetua, che era detta “Speranza ri lu Previti (ossia, Speranza del Prete).

Speranza era una donnetta rozza, analfabeta e di brutt'aspetto, completamente vestita di nero, ma non per lutto, e con le scarpe molto più grosse della sua misura, quelle smesse dal suo Parroco.

Aveva un animo semplice, talmente semplice da stupire.

La sua vita si trascinava lenta e sempre uguale, ma nella sua mente, rimasta per sempre bambina, nascevano “speranze” che davano colore al solito TAM-TAM quotidiano.

Di faccenda in faccenda, anche per Speranza arrivava la sera e, stanca delle fatiche quotidiane, prima di coricarsi apriva la finestrella della sua stanza e guardava il cielo.

Chissà come, una di quelle sere la sua mente partorì un'illusione che l'accompagnò per tutta la vita e dava ossigeno alla sua esistenza.

La poveretta vide nella Luna Piena, che faceva capolino fra le fiere montagne e i dolci pendii, una fantomatica figura.

Chiamò il Parroco per avere conferma di quello che aveva visto e costui alimentò le illusioni della povera Speranza, colorandole.

Sicché, attorno a questo frutto della sua immaginazione, Speranza costruì una storia, supportata dal Parroco, della quale ben presto venne a conoscenza tutto il Paese, e nella quale lei credeva fermamente.

La pallida Luna era il regno di un suo fantomatico Promesso Sposo, che un giorno non troppo lontano, sarebbe sceso a prenderla, per coronare il loro sogno d'amore.

A questo Principe Azzurro immaginario, Speranza aveva dato anche un nome, lo chiamava Marcoffio, un nome strano e originalissimo.

Il Parroco incentivava le fantasie di Speranza, divertendosi a scrivere delle bellissime lettere d'amore per poi leggerle alla povera analfabeta, facendole credere che Marcoffio gliele inviava dalla Luna.

Speranza rimaneva assorta ad ascoltarle e, felice, faceva dei progetti, vagliati sempre dal suo Parroco, il quale fingeva di comunicarli, tramite lettera, a Marcoffio.

Fatto sta, che lei continuava ad attendere il suo Marcoffio e nelle sere d'estate, ritornando dalla campagna, quando si fermava a chiacchierare con le altre donne che si godevano la dolce frescura della sera, parlava sempre del suo “Sposo”: “Mi ha scritto tante lettere da lassù” - diceva - “Ha promesso di venire per sposarmi, ma ancora non si è fatto vedere. Rimane lì, nella Luna”.

Quando le altre, per stuzzicarla, le chiedevano cosa ne facesse delle lettere di Marcoffio, lei, candidamente, rispondeva che le conservava gelosamente il Parroco, e le avrebbe lette dall'Altare il giorno del suo matrimonio.

La sua vita divenne una continua attesa, l'attesa impossibile di una persona che non poteva assolutamente arrivare.

Ma Speranza, chiusa nella sua dimensione fantastica, questo non l'avrebbe mai capito.

Quando, a tarda sera, ritornava dalla campagna con il suo asino e le sue due capre, non si sentiva sola, perché da lassù Marcoffio l'accompagnava, facendo la strada assieme a lei e ascoltandola silenziosamente.

La povera Speranza si rattristava durante i quarti di Luna, perché il suo Amato, forse arrabbiato per il ritardo di qualche lettera o perché non d'accordo con qualche suo progetto, non la guardava in faccia, ma guardava di lato, senza mai voltarsi, e vani risultavano le sue scuse e i suoi tentativi di trovarsi faccia a faccia, di fronte alla Luna!

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ Ma, nelle oscure notti di novilunio, tutte le volte che la Luna spariva dal cielo, Speranza “sperava” che, finalmente, dopo quella lunga attesa, Marcoffio si era deciso a scendere dalla Luna per farla sua Sposa.

Quando poi, la Luna, timidamente, ricompariva nel cielo, per Speranza sfumava ancora un volta la possibilità di coronare il tanto sospirato sogno d'amore.

Ricominciavano così i suoi monologhi, fatti sempre delle stesse domande che non avevano risposta, ma restava la speranza e, nell'inesorabile srotolarsi della matassa del tempo, Speranza attese fedelmente (come la mitica Penelope, ma senza tela), che il suo Marcoffio venisse da lei.

La sua instancabile attesa durò un'intera vita e Speranza morì con la “speranza” di poter incontrare finalmente il suo Marcoffio.

Pochi anni dopo, Neil Armstrong atterrò con l'equipaggio dell'Apollo 11 sulla Luna, e chissà se vi trovò Speranza e il suo Marcoffio, finalmente assieme e padroni della fantastica Luna!

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MINESTRA GITANA

Autore: Stefano Marinucci - Roma Una la persi non appena misi piede sulla banchina. Un’altra perché mi attardai a guardare il soffitto della galleria e la terza perché non guardai da nessuna parte.

Alle 22.50 finalmente mi riuscì di prendere l’ultima corsa della metropolitana.

Alla fermata successiva venne fatta salire una giovane zingara, periziata da un pezzo di argento ben levigato. Rimanemmo soli. Lei di fronte a me, io naturalmente di fronte a lei. La voce disse: prossima fermata Magliana, next stop Magliana.

Dormiva. La bambina sembrava immobilizzata. Ma non era quello il suo letto, non erano quelle le sue lenzuola, i suoi cuscini, non era quella la sua malattia. Eravamo nella metropolitana, infatti, e se non avessi preso quell’ultimo treno mi avrebbero licenziato il giorno dopo. Non che me ne dispiacesse, anzi, ma non volevo grattacapi per il fine settimana. Il mio lavoro consisteva nell’assaggiare alcuni prodotti e trarne le conseguenze. I prodotti erano piuttosto comuni, ma ciò che non mi andava giù era il fatto che a un certo punto mi poteva capitare il campione infetto, o il campione putrido, e allora, si capisce, mi rovinavo il sapore, l’appetito, la tranquillità (perché in fondo non chiedevo che un po’ di tranquillità, nell’azienda) e ritornavo a casa senza aver toccato cibo. E’ ovvio che ogni campione una volta assaggiato lo risputavo all’interno di appositi recipienti, ma il risultato sul mio appetito non cambiava affatto, sia che l’avessi inghiottito sia che lo avessi risputato.

Prossima fermata Piramide, next stop Piramide.

Mentre la zingara dormiva, l’argento nelle sue gambe cominciò a emettere un insolito ruscello viola azzurro che precipitò a terra bucando il sedile della metropolitana. La portata era costante, come quando il rubinetto dell’acqua calda viene lasciato semichiuso dopo la perizia anatomica. Ecco, la minestra gitana aveva questo di bello. Che scendeva a terra così lentamente e così soavemente che veniva desiderio di assaggiarla.

Per mio conto avevo voglia a sbracciarmi, a sproloquiare, a gridare. La zingara malata continuava il suo sonno mestruale, con gli occhi chiusi e la ragnatura sgocciolante. Non era una vera e propria sgocciolatura, la sua, piuttosto diremo che il liquido si sparpagliava in terra tramite la corrosione che esso stesso recava al sedile.

Allungai il collo verso la bambina. Odorai la brodaglia azzurra. Inodore. La toccai con il pollice e l’indice della mano destra. Corrosione è un termine che non rende l’idea di ciò che subì la mia pelle dopo aver toccato quel liquore. Provai a saggiarne un poco con la lingua. Innanzi tutto la temperatura.

Brodicchio caldo, sicuramente. Forse a 35 gradi centigradi. Ma si capisce, ogni liquido che esce dal corpo si trova a quella temperatura, più o meno.

Continuai a leccare. Lecca qui, lecca là, lecca su, lecca giù, alla fine mi sentii male. Me ne ritornai al mio posto con la coda fra le gambe. Completamente infastidito e bastonato.

Castro Pretorio. Next stop Castro Pretorio.

Iniziai ad avere delle forti contrazioni alla bocca dello stomaco e tutte le budella mi parvero, in quel frangente funesto, rivoltarsi. Vedrai che adesso passa, vedrai che adesso finisce tutto, mi facevo, piegato in due dal dolore. Stringevo i sedili metallici della metro per alleviare le sofferenze agli intestini, ma era tutto piuttosto inutile. Presumibilmente quel lento e soave minchioneggiare del liquido in terra mi rendeva gli spasmi ancora più atroci.

Provai con l’unica medicina che avevo con me quel giorno. Era un sonnifero potentissimo scaduto da qualche anno. Bisogna ricordare qui che a quei tempi le medicine anziché prenderle prima della data di scadenza, a giorni alterni, o nei primi tre giorni di ogni mese, o dopo i pasti, le prendevo sì a giorni alterni, o nei primi tre giorni di ogni mese, o dopo i pasti, ma dalla data di scadenza in avanti. Aspettavo la scadenza della medicina e iniziavo il ciclo.

Ingurgitai la pasticca senza badare troppo alle sottigliezze. Una volta in circolo l’effetto della mia stupida medicina non fece altro che aumentare i crampi allo stomaco.

Come un minatore che si fabbrica in casa propria le mine atte a una qualsiasi distruzione, io mi stavo fabbricando la pena fai da te per la distruzione delle mie interiora.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ Adesso avevo le lacrime. Anziché dormire, come faceva la bambina, perché pensavo che l’avrei fatto anch’io visto che avevo da poco tracannato quindici milligrammi di sonnifero, lacrimavo, penavo, e soprattutto guardavo di sghimbescio lo scendere corrosivo del liquore, come il minatore guarda le rovine dopo la distruzione.

Dopo qualche dito in gola e numerosi rigetti decrescenti, tornai alla carica. Congiunsi le mani e carponi raccolsi quanta più secrezione potevo. Quando anche il bicchiere delle mie mani fu pieno fino all’orlo bevvi d’un fiato il contenuto. Ripresi a congiungere le mani. Tracannai anche il secondo bicchiere, come un cane assetato. Finii presto anche il terzo e il quarto. Altro che sonniferi! Mi incitavo. Al settimo bicchiere dissi, qui ci scappa il morto, e la bambina malata riaprì gli occhi.

Prossima fermata Rebibbia, next stop Rebibbia.

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OINNIA – PER SEMPRE autore: EVA CZERKL - Roma

“Non è morto ciò che in eterno può attendere, e con il passare di strane ere anche la morte muore” (ABDUL ALHAZRED, anno 730 Damasco) Vi sono giorni in cui viene la smania di andarsene in giro senza meta ma, stranamente, seguendo un percorso che pare tracciato. Ad incontrare l’inaspettato. Ovunque uno si trovi.

Johannesburg, marzo 1989. B. era ospite insieme a moglie e figli, dopo un interminabile viaggio dall’Italia, nella casa del fratello che non vedeva da anni e che lì aveva fatto fortuna.

Quel giorno aveva disertato con una scusa la tavolata delle interminabili colazioni mattutine, fra trionfi di frutta esotica, bibitoni multicolori e fantasiosi assaggini serviti dal cameriere nero, il tutto inframezzato dai ricordi della comune infanzia. Da giorni lo stesso copione. Foto tristi e sbiadite sciorinate sull’immacolata tovaglia e nomi che rimbalzavano da un capo all’altro del tavolo, come numeri alla tombola. Uscì. Spinto da un irresistibile impulso, o forse incalzato dal passato – ché il rinvangare ciò che era sepolto gli creava sempre disagio e una certa inquietudine – si ritrovò in quella strada sconosciuta senza rendersene conto. Capì di aver sconfinato.

Mentre stava per attraversare, sulla scia di una marea variopinta e vociferante, vide materializzarsi di fronte a sé un fantasma. Qualcuno che non avrebbe dovuto trovarsi lì. Né in nessun altro luogo che non fosse il sogno.

Non pensava più a lei da una vita, riposta ormai fra le pieghe più intime della memoria. Fino a un paio di giorni prima. Era successo durante una gita insieme alla famiglia a Capo di Buona Speranza. Si trovavano su un estremo lembo di terra proteso nell’oceano. Osservando l’immensa distesa, il senso dell’infinito lo aveva preso alla gola. Aveva distolto lo sguardo per posarlo sul candore abbacinante del faro quando, nella testa, il ricordo di lei gli era esploso come pura luce.

Allora su quel muro immacolato aveva scritto, come migliaia di altre volte aveva fatto da ragazzo, il suo nome accompagnato dalla loro magica parola: oinnìa che, nella lingua di una tribù pellerossa, voleva dire per sempre.

E adesso se la ritrovava davanti. Era lei quella sul marciapiede opposto. L’apparizione era accompagnata dall’insistente nenia di due zulù che le si dimenavano intorno seminudi e grondanti di sudore. Faceva un caldo bestiale. Lei, fresca ed impassibile come una piccola dea, fissava al di là della folla un punto lontano.

Era lei. Le pagliuzze d’oro nei lunghi capelli sormontati – unica novità – da un cappello di paglia, il sorriso tra il beato e il sornione. Ma soprattutto il vestito, il suo preferito, l’avrebbe riconosciuto ovunque, blu con ampio collo alla marinara e i bottoni d’oro. Lo portava un quarto di secolo fa e già allora pareva unico.

In un soffio le labbra di B. pronunciarono il suo nome. Lei si girò dalla sua parte. E tutto avvenne come allora. Il suo viso che si accende e brilla nel vederlo, la risata gorgogliante come un ruscello, la mano alzata in un cenno di saluto. La vide scendere dal marciapiede per corrergli incontro – adesso avrebbe saputo – col suo passo da gazzella, senza guardarsi intorno. Oh lei l’impulsiva! Lei la sbadata… Segnava ancora rosso. Ci fu uno stridere di freni.

B. aveva chiuso gli occhi prima ancora di sentire il botto. Quando li riaprì, vide al rallentatore una vela blu che si gonfiava in aria per poi rapidamente afflosciarsi a terra come un paracadute.

Si mise a correre. Così gli parve. In realtà restava inchiodato. A correre erano gli altri. Di nuovo. Senza che lui potesse muovere un dito. Da un varco lasciato, sembrava, appositamente aperto per lui, poteva scorgere l’immagine che già da tanto portava dentro di sé.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ Voltò le spalle alla visione e tornò indietro per la strada da dove era venuto. Mistero, allucinazione, o a che altra diavoleria avesse assistito, un’unica domanda continuava a martellargli nella testa: quante, quante volte ancora l’avrebbe persa prima che fosse per sempre?

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PER TIRARE AVANTI Autore: Vito Ferro - Torino

La cucina è immersa in una pozza di luce gialla accecante. Brilla sopra le posate ben lavate e asciugate, sul tavolo di legno chiaro, sulle ante degli armadietti. Del frigo bianco ne fa una sola macchia splendente. Sembra una sostanza densa, la luce del sabato mattino.

Dalla finestra aperta entrano anche suoni festosi. Tre bambini di diverse età si rincorrono nel piccolo cortile, urlando e producendo rumori vari.

Seduto al tavolo, il padre finge di leggere un giornale. Sfoglia le pagine, ritorna indietro, fissa una foto, stende le pagine con la grossa mano callosa. Le moglie, china sul lavabo, finisce di pulire delle scodelle da prima colazione. La famiglia è sveglia da qualche ora.

“Potremmo vendere la macchina” dice la donna come riprendendo un discorso non ancora concluso, un discorso che li ha impegnati fino a quel momento. Non è così, perché quel discorso viene da lontano, da settimane addietro. Da quando le hanno diagnosticato quel tumore.

“Una macchina di undici anni?” chiede sommessamente il marito. “Non vale niente, lo sai”.

La donna tace. Chiude il rubinetto e si volta, piano, strizzando le mani nel grembiule. Fuori, in cortile, il più piccolo dei tre sta contando silenziosamente appoggiato al muro, mentre gli altri due si rannicchiano dietro un bidone e una scatola di cartone.

“Potrei riprendere quel posto…” ma il tono della donna è così poco convinto che al marito basterebbe un’occhiata, una semplice occhiata, per smentirla. Però parla, come a volerla rincuorare. “Ma come potresti, Marta, come? In queste condizioni?” e gli occhi si posano per un momento sul foulard in testa che nasconde la calvizie.

“Senti, qualcosa dobbiamo fare!” alza la voce Marta, divenendo rossa. Si stanca facilmente, da qualche giorno a questa parte, molto più di prima.

“C’è solo una cosa da fare. Solo quella”.

La donna si siede lasciandosi afflosciare sulla sedia accanto all’uomo. Fissa una mattonella sulla quale il sole sbatte violentemente.

“Se Dio vuole così, così faremo”.

In cortile, il gioco del nascondino ha già annoiato i ragazzi. La più grande e il medio si passano delle figurine sgualcite, seduti per terra contro il grosso albero. Il piccolo invece sembra perso in un pensiero che lo fa più grande dei suoi cinque anni. O come più assonnato.

“Ma chi dei tre?” dice la donna in un singhiozzo.

“Dovrebbe essere Alice, così dovrebbe essere… è la prima” l’uomo si prende la testa fra le mani e stringe forte le tempie.

“Ma Alice no, Alice andrà all’università un giorno… Alice…” Marta parla al marito che non la guarda.

Parla alle sue tempie strette, ai suoi occhi chiusi. Con una mano gli scosta le braccia dal volto.

“Alice no… ti prego” “Allora il piccolo, non c’è altra soluzione…”. Tacciono. Sanno bene che il piccolo, dei tre, è il meno dotato. Parla poco per la sua età, e male. E’ svagato, altrove. Non diventerà mai nessuno. Nonostante pare sembrato a loro due, più volte, di provare per lui un bene più grande che per gli altri due messi assieme. Ma non è questione di sentimenti, è destino.

“Dovrò prenotare il tavolo in piazza” sfiata l’uomo. “Prima del tuo prossimo esame”.

La donna piange. Dal cortile un aria fresca entra nella cucina. Un pallone rimbalza giocoso.

“In chiesa ci andrà oggi stesso, per far benedire il coltello. Se Dio vuole torneremo a stare bene tutti. E Dio vorrà, stai sicura. Dio vorrà”.

Una risata forte, cristallina, non capiscono di quale dei tre dei figli, li ridesta dai loro pensieri.

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Polissena

Autore: Stefano Ratti – Casletto di Rogeno (Lecco)

Circondata da mura e da alte siepi che proteggono il suo interno dal frenetico e fastidioso mondo esterno, l’antica villa che domina la collina sembra attendere tempi migliori in una specie di calmo e lento dormiveglia.

Da una finestra della polverosa soffitta, da cui si accede attraverso una scalinata altrettanto polverosa e sollevando una pesante botola di legno e ferro battuto, si può ammirare l’alba sul nascere.

Il sole si alza, sciogliendo la foschia che imperava sul paesaggio, specchiandosi nelle acque del Lago di Annone che si può ammirare all’orizzonte.

Oltre al lago, con le sue due penisole centrali che a volte sembrano avvicinarsi talmente tanto da riuscire a toccarsi, si possono intravedere le case, i boschi, i prati, avvolti da una cornice di montagne ormai sventrate da lunghe e fastidiose strade d’asfalto e da un’edilizia senza rispetto per quel territorio che era, un tempo, conosciuto come il verde giardino della Lombardia.

Questa villa del ‘700, austero, immobile e fiero ricordo di tempi passati e ormai perduti, appartenuta ad una nobile e facoltosa famiglia del luogo, è ormai diventata di proprietà di un gruppo di ricchi industriali che, anni prima, avevano cercato di trasformarla in un albergo, ma poi, per ignoti motivi, desistettero da quell’idea, abbandonando la struttura, lasciandola senza cure, senza amore e abbandonandola al suo destino, in balia delle ingiurie del tempo.

L’antica struttura è disabitata da parecchi anni e Polissena può così osservare il panorama del sole nascente tutte le mattine, tutte le volte che rientra dalla sua passeggiata notturna nel grande giardino, cercando di ricordare tempi migliori, ormai lontani e dimenticati.

Ammira la nascita del sole e, da quell’altezza, attende pazientemente il rintocco delle campane della chiesa del paese vicino.

Rimane ad ascoltare quel suono fino alla fine, tendendo l’orecchio per cercare di ascoltare anche quello delle altre chiese dei paesi confinanti, immaginando che ci sia un suo personale concerto di campane, un concerto espressamente dedicato alla sua persona e, dopo quel sublime concerto, ridiscende le scale.

L’oscurità ingannevole che lambiva lo spazio viene spezzata dalla tenue luce che via, via, si fa più intensa e padrona del luogo, delineando i contorni dell’ambiente che pian piano acquista un senso.

Polissena, incurante dello spazio, ignara del tempo e perennemente afflitta da una sensazione di estremo disagio e di fastidiosa incompletezza, abita da sola nella villa ma, un tempo, non era affatto così, mentre ora è veramente sola.

Non che prima avesse avuto dei contatti diretti con gli abitanti di quella dimora, nonostante condividesse ogni minuto, ogni ora e ogni giorno con loro. La sua era sempre stata una presenza discreta, sfuggente e nessuno si era mai accorto di lei.

Ascoltava e osservava la vita delle persone che abitavano in quella casa, ne condivideva le gioie, i dolori, vivendo di riflesso dei momenti che non riusciva più a ricordare, ma che certamente doveva avere vissuto.

Ogni tanto, senza rendersene conto, le appaiono le immagini sfocate di silenti, ampi e fruscianti abiti, portati da donne e ragazze, graziosamente imbellettate, immerse nella spirale delle loro quotidiane attività, perse nella materialità del vile denaro. Più spesso viene rapita da un esclusivo rimpianto, come il ricordo di un’occasione persa per sempre, come la semplice, sincera e mai più ritrovata allegria della corsa sfrenata di un bambino con il suo aquilone.

A volte cerca furiosamente di richiamare il ricordo delle ultime persone che avevano abitato la villa, ma le uniche immagini che riescono a riaffiorare dagli abissi della sua memoria, sono quelle di lei stessa che cammina lungo dei bui corridoi.

Sì, a volte le sembra di ricordare qualcosa; dei volti, delle voci, ma sono solo fantasie, solo immagini e suoni inventati per colmare il vuoto di una pesante e orribile solitudine.

Polissena cerca di ricordare.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ Forse un tempo ricordava anche la sua immagine, prima della solitudine, prima del faticoso risveglio, ma i ricordi rimangono sepolti nei reconditi anfratti della memoria e quel poco che riesce ad affiorare, svanisce velocemente come la nebbia trafitta dalle lame dei raggi del sole del mattino.

Nei corridoi ci sono degli specchi con delle cornici lavorate che richiamano dei dolci motivi floreali. Lei non si guarda mai negli specchi, ha paura di ciò che potrebbe vedere… o non vedere.

Leggera come un’ombra, come un sogno senza memoria, fluttua tra le mura dei polverosi saloni, percorrendo i corridoi e le ampie stanze, ormai regno incontrastato dei ragni che, indaffarati e operosi, tessono la loro tela negli angoli della casa e tra i mobili abbandonati e mangiati dai tarli.

Polissena desidera fortemente e intimamente incontrare qualcuno, un viso conosciuto, un volto amico, un cenno di mutuo soccorso in quei momenti in cui si sente sull’orlo della voragine di quell’orribile solitudine.

Un miagolio scomposto attira la sua attenzione e, come un’apparizione improvvisa, un gatto randagio in cerca di cibo, o spinto solo dalla curiosità, attraversa il corridoio. Forse è riuscito a entrare intrufolandosi da una delle tante crepe che offendono le pareti di questa dimora, come delle insane ferite sulla pelle.

Il felino si ferma allarmato, sembra sentire la presenza di Polissena e, per un attimo infinito, sembra addirittura guardarla, ma poi, sospettoso, fugge senza nemmeno voltarsi indietro.

Polissena, amareggiata e delusa dal comportamento dell’animale che gli aveva fatto sperare in un momento di compagnia, spinta da una improvvisa e confusa irrequietezza, prosegue il suo giro tra i corridoi e le stanze.

Il pavimento è sporco e puzza di umidità, di vari detriti. Vari oggetti sono disseminati qua e là: alcuni giocattoli per bambini, dei vestiti, qualche posata, qualche vecchio disco in vinile, alcuni fumetti e libri dalle pagine ingiallite. Tutti oggetti che indicano che la villa, un tempo, era stata vissuta, forse anche amata, ma ora, una densa e pesante oscurità grava su queste mura che trasudano il tempo dei ricordi, dei rimpianti.

Tempo fa, la struttura, era tenuta con cura. Una volta si sentivano le urla allegre dei bambini che giocavano, quegli stessi bambini che da adulti, se ne erano andati lontano, dimenticando le ore liete passate in questa casa e lasciandola al suo crudele destino.

Le porte della villa sono chiuse, alcune addirittura murate, e vietano l’accesso a chiunque, ma non all’usura del tempo e nemmeno a Polissena.

Solo il giardino viene tenuto con cura. Un giardiniere, due volte al mese, arriva a sistemare le piante, a tagliare l’erba, a far sì che quel luogo fatato non diventi un inferno di rovi ed erbacce, e lei lo osserva dall’alto. Dalle finestre ammira l’amore con cui si prende cura delle piante e dei fiori che morirebbero senza un’adeguata assistenza.

A lei piace il giardino, l’unico luogo ordinato e pulito della casa. Ci passa tutte le notti, poiché di giorno la luce potrebbe distruggerla, mentre di notte, lei è libera di girare, sorvegliata dalle ombre degli alberi, dalle piccole creature fatate che mal si celano alla sua vista, dalle statue di pietra dalle espressioni scolpite e aggredite dal muschio. A volte immagina di poter toccare con le dita la pietra rugosa delle statue ormai consumate, in particolare il volto della statua di un angelo dalle ali spezzate che sembra osservarla sorridendogli amichevolmente.

Polissena non lascia mai la villa perché oltre le mura di questa casa si annidano pericolose tristezze, una volta sola aveva osato abbandonare quel luogo. …

Una sera, aveva osato oltrepassare i sicuri confini della villa, sfidando il principio della sua stessa esistenza e, attraversando il maestoso cancello di ferro battuto, dotato di sbarre acuminate e di armoniose e incurvate decorazioni, seguendo la strada che conduceva al paese, si era spinta lontano.

Voleva arrivare fino alla chiesa, vedere della gente, vedere ciò che non ricordava ci fosse e finalmente osservare quelle campane che emettevano il suono che a lei piaceva tanto.

Allontanarsi dalla villa però, era stato uno sbaglio.

Le forze le cominciarono a mancare quasi subito e in più, arrivata nella piazza principale del paese, fu assalita da rumori fastidiosi e insopportabili.

Degli alti e strani palazzi dalle opache finestre sembravano opprimerla.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ Vasti echi di sguaiate risate rimbalzavano per la strada, mischiandosi alle urla di gracchianti ragazzi dagli strani vestiti. Urla e risate sovrapposte e sommate al rumore dei motori accesi delle automobili, dei motorini e a una musica assordante, ritmica e insopportabile, giungeva alle sue frastornate orecchie e un odore nauseabondo impestava l’aria.

Tornò sui suoi passi, percorrendo velocemente la strada del ritorno, con l’ansia e la fretta di tornare nel luogo a lei più caro e, man mano che si avvicinava alla sua amata dimora, sentì le forze ritornare prepotentemente a rigenerarla. …

L’ennesima giornata volge ormai al termine, il sole comincia a nascondersi timidamente dietro le montagne, le ombre si distendono sul paesaggio e Polissena tira un sospiro di sollievo. Esce dalla casa, portandosi nel giardino, le ombre sembrano avvolgerla e proteggerla.

Si siede su una panchina di pietra, contemplando le rose rosse, il manto verde del prato che ha dinanzi e l’edera rampicante che si insinua insistentemente in ogni anfratto del muro. L’erba è cresciuta, presto arriverà il giardiniere a tagliarla e chissà… forse, in un vicino domani, la villa sarebbe stata di nuovo abitata da qualcuno, forse sarebbero ritornate le urla di gioia dei bambini impegnati nei loro giochi.

Sì, un domani… forse.

Ma per ora sono solo sogni, come specchi che riflettono le immagini deformi della realtà, del desiderio più intimo e nascosto. Sono solo speranze, gli ennesimi ricordi inventati, le ennesime fantasie, irreali, eteree, come lo spettro di un lontano passato, di un’altra epoca… uno spettro come lei, come Polissena.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

Ritorno al Kurgan

Autore: Alessandro Cuppini - Bologna La tartana si avvicinava al porto tutta sbandata, come se stesse imbarcando acqua da mancina. Era quella grossa di raìs Suriano, e a bordo c’era anche Curradu, suo fratello maggiore, timoniere. Ci deve essere…, pensò Antonellu, con l’angoscia nel cuore perché guardando a poppa, alla barra non ci vedeva Curradu, ma un tizio che non conosceva: sembrava un moro o un arabo, avvolto in una coperta.

Eppure lui li conosceva uno per uno gli otto che erano su quella barca, ma quello non lo aveva mai visto. Se ne stava abbrancato alla barra come se gli scappasse di sotto, come se il timone fosse andato.

E Curradu dov’era? Non c’era nessuno in vista sul ponte tranne quel moro.

La tartana era partita tre mesi prima con un carico di zolfo per la Morea; poi era andata a caricare grano a Caffa in Crimea, e se ne stava tornando a casa. Ma non c’era solo quello strano timoniere a far pensare ad Antonellu che c’era qualcosa che non andava: il fatto che non ci fosse raìs Suriano alla murata di dritta a guardare verso il molo per guidare la manovra, e nessun marinaio accanto a lui a gioire di quel ritorno in patria; il fatto che la tartana si avvicinasse adagio con la sola vela latina spiegata per un terzo… Eppure era la Maria Maddalena, la barca di raìs Suriano, ne era certo. Antonellu la seguiva con gli occhi mentre si avvicinava lenta lenta; per esser carica era carica, lo si vedeva da come galleggiava pesante. Si grattò la testa pensieroso.

Picché nun spiegaron lu vilaccio?, chiese un caruso che se ne stava sul molo accanto a lui ad osservare l’arrivo di quella strana nave.

Antonellu non rispose perché non sapeva cosa dire.

Zigzagando, prendendo appena una bava di greco la tartana era ormai ad una distanza di venti canne dal molo. Sembrava che il moro fosse ubriaco tanto pilotava male; eppure non era difficile con quel vento entrare nel porto di Messena: bastava poggiare dolcemente e la brezza ti portava giusto giusto parallelo a terra. La tartana tutta piegata aveva la murata alta dalla parte del molo, e ad Antonellu era adesso impedita la vista del timoniere. Ormai poteva distinguere le sartie una per una e si aspettava da un momento all’altro di veder spuntare la testa di un marinaio col capo di una cima in mano per buttargliela in modo che potesse attraccarla alla prima bitta del molo; ma la nave si avvicinava sempre più e nessuno si faceva vivo.

La tartana era ormai vicinissima e stava sfilando lungo il molo a tre canne di distanza, come aveva previsto Antonellu. Cacciò un grido: Ohee!. Era tempo di correggere la rotta, di calar la vela e accostare, altrimenti avrebbe sbattuto. Ohee!, urlò ancóra Antonellu. Poi subito dopo, vista una cima che pendeva dalla murata a sfiorare l’acqua, si chinò, prese il caruso per una spalla e gli disse in fretta: Corri! Sali a bordo, cala la vela e tirami una gomena!

Il caruso era sveglio; capì tutto in un attimo, si buttò a capofitto nell’acqua melmosa, con quattro bracciate fu alla cima, ci si afferrò e si arrampicò come un gatto; poi scavalcò la murata e mandò un grido. Nello stesso istante la tartana andava a sbattere alla testa del molo con uno schianto.

Antonellu sentì le pietre sotto i piedi tremare per il colpo e un attimo dopo vide la vela afflosciarsi sul ponte. La barca intanto aveva rimbalzato all’indietro, ma spinta dal vento aveva dato un altro colpo alla testa del molo, accompagnato da un altro scricchiolio sinistro. Poi dalla murata un rotolo di gomena gli atterrò davanti. La afferrò, aspettò che la barca rinculasse e la legò alla bitta. La tartana si fermò ma cominciò a ruotare portando la poppa verso il largo. Il caruso gli gettò una seconda gomena da poppa e Antonellu veloce la fissò ad un palo sul molo: ora la nave era in sicurezza. Strinse un ultimo nodo e alzò lo sguardo verso il timone: il moro non si vedeva più. Guardò verso prua e inorridì: una torma inaudita di topi enormi, grandi come gatti, si affollava e scendeva lungo la gomena. Si spingevano e montavano uno sull’altro, si mordevano per ottenere il passo, grassi e neri zampettavano e cadevano in acqua, ma subito riemergevano e si mettevano a nuotare: erano centinaia e centinaia, di una razza nuova, Antonellu non ne aveva mai visti di così grandi. E sì che i topi erano i compagni usuali del marinaio su qualunque nave e in qualunque traversata. Sentì uno ribrezzo istintivo e involontariamente fece un salto all’indietro, mentre i topi arrivati a terra si avviavano di corsa lungo il molo passandogli accanto e sui piedi, cinque, venti, cento: per nulla intimoriti ma, al contrario, con una strana aggressività che lui attribuì alla stazza del tutto inconsueta. Arrivati in testa al molo sparivano veloci nei vicoli tra le case sul

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ porto, e Antonellu cominciò a sentire gli stridi e le urla delle donne sorprese e spaventate da quelle bestie immonde, e i colpi di bastone di qualche uomo che cercava di fermare quell’invasione. Mentre il flusso continuava, man mano però diminuendo, il caruso che si era buttato di nuovo in acqua arrivò gocciolante vicino a lui: aveva il terrore negli occhi sbarrati e una smorfia di schifo impresso sul volto bambino: Tutti morti sono…ansimò con la voce incrinata dall’emozione.

Antonellu corse alla gomena di poppa dove qualche topo stava ancora scendendo, e vincendo la ripulsa, si arrampicò. Un topo lo morse alla mano: lui cacciò un grido e scuotendo il braccio lo fece cadere in acqua. Poi con un ultimo sforzo scavalcò la murata.

La prima cosa che vide fu il nero sdraiato presso la barra, immobile, avvolto in una coperta stracciata.

Gli voltava le spalle, e gli parve un nano o un gobbo. Si avvicinò e gli toccò la spalla: l’uomo ruotò su sé stesso. Antonellu sobbalzò e spalancò le braccia per la sorpresa: era Curradu, così coperto di macchie nere che da lontano gliel’avevano fatto sembrare un moro, curvo e puzzolente di vomito secco. Era ancora vivo, ma ne aveva chiaramente per poco: aveva appena fatto in tempo a portare la tartana al porto. Al sentirsi toccare aprì gli occhi febbricitanti, fissò e riconobbe il fratello.

Curradu! Frate!, mormorò Antonellu chinandosi per sostenerlo per le spalle. Che successe?

Che minchia ne so!, rispose con voce debole e rauca. Poi si frugò tra gli stracci e tirò fuori un piccolo oggetto che sembrava d’oro. Lo porse al fratello e disse: Antonellu, prendi questo. L’ho trovato su un kurgan.

Dallo ad Agatina e dille che le vogghiu bbene, ma che nun la possu spusari. Questo voleva essere il mio regalo di nozze!

Gli occhi gli si riempirono di lacrime; poi un lampo li attraversò, di furore e gelosia: Dille anche che non si deve maritare con nessun altro; lu sticchiu suo deve essere o mio o di nessuno. Capisti? O mio o di nessuno, Antonellu.

Giuramelo.

Sì, sì Curradu, quello che vuoi tu. Lo dirò ad Agatina.

Sì, così!, disse ancóra Curradu. Poi mandò un ultimo sguardo disperato al fratello, fu attraversato da un tremito, che ad Antonellu parve non voler finire mai, e morì.

Lo depositò dolcemente sul ponte e lo coprì con la sua coperta. Poi si guardò intorno: sei cadaveri, tra cui raìs Suriano, giacevano in pose grottescamente contorte, ammucchiati presso l’albero dove c’erano tre barili d’acqua. Ma poi s’accorse che uno era ancora vivo, tanto che come lo vide gli chiese: Acqua! Antonellu si avvicinò ai barili e tolse tutti i coperchi: i barili erano secchi da tempo, nemmeno un po’ d’umidità s’era conservata sul fondo. Corse agli altri due verso prua: secchi anche quelli, non c’era più acqua sulla nave. Tornò dal moribondo e si chinò su di lui, ma era troppo tardi; anche lui se n’era andato. L’equipaggio era di otto uomini, ne mancava uno. Lo scoprì nella stiva, buttato come uno straccio vecchio sul grano ammassato alla rinfusa.

Allora Antonellu si ricordò del regalo per Agatina e trasse di tasca il piccolo oggetto d’oro che gli aveva dato Curradu: era un pesciolino dalla forma arcuata, si vedeva bene che era vecchio. L’ho trovato su un kurgan, gli aveva detto. Sapeva cos’era un kurgan, tutti i marinai che passavano dalla Crimea lo sapevano. C’era stato anche lui con la barca di raìs Mìnico, un prete spretato che sapeva pure leggere. E che gli aveva spiegato che quegli enormi cumuli di terra che sorgevano qua e là nella steppa erano le tombe dei capi degli antichi abitatori di quella regione remota. Gli Sciti, gli aveva detto raìs Mìnico, il capitano più colto di Messena. Tutti i marinai prima di tornare facevano una passeggiata su un kurgan vicino al porto, magari scavavano pure una buca a caso, nella speranza di trovare qualche oggetto di quelli antichi; e qualche volta succedeva: Curradu era stato fortunato.

Scese lungo la gomena; di topi non c’era più traccia. Intanto si era ammassata sul molo una piccola folla di marinai e donne. Antonellu spiegò la faccenda senza troppi giri di frase, e subito pianti e lamenti si alzarono dal gruppo di donne che aspettava le novità in disparte. Come le antiche préfiche, anche quelle che non avevano avuto lutti si univano al coro di dolore delle parenti di quegli otto disgraziati.

Gli uomini intanto discutevano della novità di quel vascello fantasma arrivato col suo carico di morte e di vita straordinaria (quei topi di dimensioni, voracità, aggressività inusitate), tunnato a muriri nella sua Messena, a casa. Nessuno sapeva spiegare la strana malattia che aveva ridotto quei forti marinai in larve nerastre, dalla sete incontenibile che gli aveva fatto vuotare tutti i barili dell’acqua in poche settimane.

Antonellu girò gli occhi sulle donne: Agatina non c’era, ma tra gli uomini scorse il fratello di lei. Lo chiamò con un cenno: Juanne, ven’accà. Juanne s’avvicinò: Andiamo da Agatina!, comandò. E si avviarono

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ per il paese. I due, Curradu e Agatina, si parlavano da più di un anno ed era inteso tra le famiglie che al ritorno da questo viaggio si sarebbero sposati.

La ragazza era in casa. Juanne chiamò fuori Nicola, suo padre, e lei; Antonellu mestamente e con poche parole spiegò a tutti e tre quel che era successo. Alla ragazza disse le ultime parole di Antonellu e diede il pesciolino d’oro. Agatina non disse una parola, strinse le labbra e chinò gli occhi pieni di lacrime. Figlia e sorella di marinai sapeva che la loro vita era a rischio: tempeste, predoni, malattie. Il mare sapeva essere raìs generoso e crudele al tempo stesso, ed erano poche le fimmine di marinaio che non morissero vedove. Lei neanche maritata era, ma adesso aveva quel pesciolino d’oro per ricordarsi del suo Curradu. A testa bassa si girò e rientrò in casa. Antonellu strinse la mano a Nicola e Juanne e se ne andò di nuovo alla marina.

Per strada incontrò Massilio, lo speziale. Due o tre uomini lo circondavano chiedendogli di spiegargli cos’era quello strano male. È la peste nera, ecco cos’è!, rispose Massilio e se ne andò lasciando gli astanti pietrificati. Uno si riprese e prima che scomparisse dentro casa sua fece in tempo a domandare: E che dobbiamo fari, don Massilio?

Cunfessateve e rraccumandate l’anema a Ddio!, fu la risposta.

Il giorno dopo Juanne si sentì male: crollò di schianto mentre usciva di casa all’alba. Nicola lo trascinò dentro: scottava per la febbre. In poche ore diventò tutto nero; un bubbone che trasudava sangue e pus gli si formò all’inguine. Vomitava e delirava, rantolando chiedeva acqua di continuo.

Poi fu la volta della fimmina di Nicola. Nelle altre famiglie la situazione era la stessa: la gente si ammalava di colpo, con febbre altissima e sete inesauribile, e in due o tre giorni se ne andava tra tormenti indicibili. I topi banchettavano in ogni casa, padroni della situazione perché nessuno li cacciava, i gatti meno che meno. Antonellu se ne andò tra i primi.

Nicola era disperato. Aveva appena portato al camposanto su una carretta (da solo, senza neanche un cane di prete per dire un’avemaria) Juanne e poi la fimmina quando, tornato a casa, trovò Agatina la sua figlia prediletta per terra in mezzo alla stanza: tremava per la febbre e cominciava a diventar nera. Tra le mani stringeva il pesciolino d’oro che gli aveva portato Curradu, mentre cogli occhi chiusi ripeteva frenetica: Ho sete, dammi dell’acqua. Ho sete. Dell’acqua….

Nicola fu preso da una rabbia furiosa contro il destino che così, in pochi giorni, gli massacrava la famiglia e gli distruggeva tutti i progetti che aveva fatto. Strappò il pesciolino dalle mani dell’incosciente Agatina e pazzo di rabbia andò a gettarlo nel pozzo: È colpa tua!, urlava. È colpa tua questa malora, vattenne!

Poi tirò su un secchio d’acqua e ne bevve un quarto d’un fiato.

Non fece in tempo a tornare in casa che crollò sull’aia schiantato dalla febbre.

La peste che veniva dalla Crimea si diffuse in Europa con la rapidità d’un tornado e negli anni 1347-9 dimezzò la popolazione del tempo.

Una siccità così non si ricordava a memoria d’uomo. E con la siccità era venuta la carestia. Erano otto mesi che non cadeva una goccia d’acqua: i limoni erano morti, la vite neanche a parlarne, seccata appena spuntata da un sole implacabile in un cielo senza una nuvola. Federico non ne poteva più: non era fatto per quella vita da contadino, incatenato alla terra, sempre a scrutare il cielo da cui veniva la sua vita o la sua morte, senza che lui potesse farci nulla. No, non poteva andare avanti così: voleva essere arbitro del suo destino. Si sentiva guerriero, lui, aveva voglia di andare in giro per il mondo e non di restare su quelle quattro zolle di terra arida e avara, che gli davano appena da vivere.

Era diventato un piccolo proprietario quando i suoi erano morti due anni fa e a lui figlio unico di vent’anni, avevano lasciato un piccolo podere su un pendio sassoso, buono per fichi d’India, qualche limone e viti. A malincuore aveva provato a fare il contadino, ma non gli piaceva proprio e quella tremenda siccità gli aveva dato la spinta decisiva per andarsene. Era solo, senza impegni con fimmine; e così aveva venduto il fondo al vescovo, per quattro tarì. L’aveva imbrogliato di certo il vescovo, lo sapeva, ma adesso era libero di andarsene. Per fare il soldato, e quelli erano tempi in cui i bravi soldati di ventura potevano far fortuna. Si sarebbe imbarcato al porto il giorno dopo, questa era l’ultima sera che passava a casa sua.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ Uscì masticando un fico d’India appena colto. Andò al pozzo per tirare un po’ d’acqua. La vena era ormai esaurita e veniva su una melma che bisognava lasciar decantare per poter bere una sorsata d’acqua pulita ogni secchiata.

Il sole stava tramontando. Avrebbe bevuto un sorso poi sarebbe andato un po’ a dormire; all’alba la barca partiva e raìs Giosuè si era raccomandato di essere puntuale: non l’avrebbe aspettato. Il suo fagotto l’aveva già preparato e non restava che attendere che la notte passasse.

Aspettò un minuto poi guardò nel secchio: sì e no un bicchiere di acqua pulita se ne poteva tirar fuori.

Che terra maledetta! Inclinò il secchio per bere quando un raggio del sole morente si infilò tra l’acqua e il fango e qualcosa brillò per un attimo prima di scomparire nella melma del fondo. Che sia una moneta?, pensò Federico. Frugò nel fango finché non trasse un piccolo oggetto d’oro, un pesciolino.

Che sorpresa! Un piccolo regalo d’addio dalla terra dei miei padri. Sarà il mio portafortuna.

Lo legò con una cordicella e se lo mise al collo; e andò a dormire.

Il giorno dopo era al molo mezz’ora prima dell’alba. Raìs Giosuè partì puntuale spinto da una lieve brezza di ponente su un mare senza onde; una settimana dopo erano a Livorno. Federico sbarcò e subito si pose in cerca di un armaiolo. Lo trovò nei vicoli presso il porto. Vide una spada dall’elsa traforata e dalla lama triangolare. Lama di Toledo!, gli disse l’armaiolo. La provò menando colpi e fendenti nell’aria: guizzava agile e veloce come una rondine, leggera sul polso ma ferma nell’affondo.

Federico si sentì soddisfatto, e decise di investire una buona parte della sommetta ricavata dalla vendita del podere nell’acquisto della spada e di una misericordia: se voleva fare il soldato, doveva pure avere un’arma, no? Uscì dalla città e con passo marziale si avviò verso nord per sentieri pericolosi, controllati dai briganti. Ma con quella spada al fianco e la misericordia alla cintura lui non aveva paura di niente e di nessuno.

Arrivato a Milano andò al Castello e chiese a un capitano delle guardie di essere arruolato come fante di ventura. Capitava a proposito perché il duca Massimiliano stava proprio cercando soldati per una nuova guerra contro i francesi che, passate le Alpi, stavano attraversando il Piemonte per attaccare il suo ducato. Gli fecero una settimana di veloce addestramento, poi fu inquadrato in un reggimento svizzero. Qualche giorno dopo era a Marignano di fronte alle truppe di Francesco, re di Francia.

Federico aveva un po’ di paura, in fondo era al suo primo combattimento. Toccò il suo portafortuna appeso al collo: fino a quel momento aveva funzionato, facendogli trovare rapidamente un impiego in quella che considerava la sua vera vita, il suo mestiere: il mestiere del fare la guerra, altro che il contadino! Poi la sua mano scese all’elsa traforata e si sentì rinfrancato: con quei due amici, il pesciolino e la spada, non c’era da aver paura. Pensò al dopo, a cose finite, quando si sarebbe abbandonato per la prima volta al piacere del saccheggio dei cadaveri; il capitano gliel’aveva promesso, era il premio che spettava alle truppe vittoriose. A quel pensiero ogni timore scomparve, e Federico si sentì pronto alla battaglia.

Le truppe nemiche erano schierate su un fronte lunghissimo. Lui si trovava proprio al centro dello schieramento: il capitano svizzero aveva preferito proteggere le sue truppe scelte con una fila di giovani inesperti ed entusiasti come Federico, per reggere con loro il primo assalto dei francesi. Carne da macello, insomma; lui non se ne era reso conto, ed anzi era contento ed orgoglioso di quel privilegio inaspettato.

Nella leggera nebbia del mattino vide avanzare a passo cadenzato le ordinate file del nemico; Federico strinse l’elsa e sguainò la spada. Si trovò di fronte un soldato nemico più alto e grosso di lui. Parò l’attacco, come gli avevano insegnato, ma a quel primo colpo la sua spada cadde spezzata in due. A Livorno gli avevano detto che le armi francesi erano migliori, ma lui non aveva voluto crederci: era tanto bella quella spada dall’elsa traforata e dalla lama triangolare! Maledetto il mercante che gliel’aveva venduta! Alzò la mano al collo, a toccare il pesciolino portafortuna, e contemporaneamente fece una salto all’indietro pensando di ripararsi dietro il compagno che stava combattendo al suo fianco; ma l’avversario con un balzo gli si avventò contro, ormai sicuro della vittoria, e lo infilzò come un pollo.

Federico sentì una fitta al cuore, cadde e morì all’istante.

Più tardi i vincitori passarono a spogliare i cadaveri. Un soldato di ventura piemontese si avvicinò a Federico e gli levò gli stivali, che erano nuovi nuovi. Poi vide luccicare qualcosa sotto la giubba: Va’ che

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ bel ciundulin!, disse con un sorriso compiaciuto per la bella preda. Con uno strappo intascò il pesciolino, poi passò al cadavere a fianco.

Sua Maestà aveva deciso di farli combattere in quel paese lontano. O forse era stato Cavour, chissà.

Sta di fatto che Vittorio era lì, in Crimea, con la sua compagnia assieme ad altri 18000 bersaglieri, piccola rappresentanza di un piccolo stato tra grandi potenze europee come Francia, Turchia e Gran Bretagna, per combattere contro le truppe dello zar di tutte le Russie.

Appena sbarcati il primo problema era stato il colera che si era portato via centinaia di uomini; ma la sua compagnia non ne aveva risentito perché erano fatti acquartierare in una zona sana, nel frutteto di una villa che sorgeva un po’ lontano dal porto che era il principale centro di contagio. La sera, avevano appena issate le tende e accesi i fuochi quando gli ufficiali della sua compagnia, tre in tutto, avevano avuto il privilegio di ricevere l’invito della proprietaria della villa, la contessa Elizaveta Fiodorovna, per una serata di musica nel salone della villa.

Era una dolce sera di maggio. Si erano messi la divisa di gala e alle otto in punto erano entrati negli splendidi saloni. Elizaveta Fiodorovna era una giovane vedova ricchissima, proprietaria di enormi possedimenti di terreno ereditati dal marito morto ormai da tre anni. Vittorio in seguito non avrebbe ricordato una nota della musica che fu sonata quella sera, affascinato come fu fin dal primo istante dai meravigliosi occhi azzurri della bella contessa. E anche lei non rimase insensibile al fascino dell’ufficiale piemontese.

Furono tre settimane d’incanto. Vittorio frequentò la contessa ogni istante che il servizio lo lasciava libero. Tutte le sere era alla villa, a cena o semplicemente per passare la serata in sua compagnia e rientrava sempre più tardi la notte, mentre l’attendente lo aspettava addormentato sui gradini dello scalone d’ingresso.

Elizaveta era bella, colta ed intelligente. La sua compagnia era incantevole, e Vittorio ogni giorno di più sentiva crescere quel sentimento nel cuore, imprevisto e piacevole allo stesso tempo: chi mai poteva immaginare alla partenza da Genova quegli sviluppi collaterali della campagna militare? L’aveva colpito con la sua dolcezza e serenità, con il suo atteggiamento calmo e mesto capace di trasformarsi all’improvviso in allegro e sfrenato. In quei momenti Vittorio pensava che poteva davvero essere la compagna ideale per lui, un po’ portato alla malinconia e alla misantropia. Si accorse che il suo sentimento era ricambiato e per la prima volta in vita sua pensò al matrimonio, sicuro che Elizaveta sarebbe stata ben accetta anche dalla sua schizzinosa famiglia di piccola nobiltà savoiarda, soldati al servizio del Re da secoli.

Quando venne il momento della mobilitazione, Vittorio promise che sarebbe tornato appena gli fosse stato possibile. Smontarono le tende e lasciarono il frutteto una mattina all’alba.

Le truppe alleate stavano assediando Sebastopoli che ormai era allo stremo. La sua compagnia fu impiegata in attacchi campali ai soccorsi che tentavano di forzare l’assedio. In agosto al fiume Cernaia avevano contrastato con successo le truppe e la potente artiglieria del principe Gershakhov.

Ma poi ci furono altri episodi. Per tutta la vita Vittorio ricordò l’altura che avevano chiamata Collina dello zig-zag: fu presa e ripresa varie volte e alla fine, a munizioni ormai esaurite, il capitano Chiabrera si era rivolto a lui e ai suoi pochi bersaglieri che tenevano la sommità: Fieui: a sassà! E loro avevano raccolto i sassi, e a sassate avevano tenuto la collina. Poche ore dopo nel corso di un contrattacco presero il ponte Traktir, e lui era stato ferito a un braccio.

L’ospedale da campo era a una versta dalla villa di Elizaveta e lui la sera scappava di nascosto dall’innamorata: il capitano medico faceva finta di non vedere. Vittorio benedisse quella ferita non grave ma che, a causa delle scarse condizioni igieniche, continuava a essere purulenta.

Era tornato in prima linea alla fine dell’anno, ma ormai la guerra stava finendo: a febbraio fu firmato l‘armistizio. I bersaglieri si erano comportati bene, dando prova di coraggio, disciplina e capacità logistiche che gli erano valsi il rispetto degli alleati. Il generale diceva che il fatto era importante perché avrebbe permesso al piccolo Regno di Sardegna di sedersi al tavolo di pace tra i vincitori.

Ad aprile fu deciso il ritorno in patria del suo battaglione. La sua compagnia era tornata al porto di Sebastopoli, ma stavolta erano acquartierati in un campo non lontano dal molo d’imbarco. Il giorno dopo un bastimento li avrebbe imbarcati salpando con rotta verso Genova.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ Era la sua ultima sera in terra di Russia. A cavallo, lentamente Vittorio attraversava il frutteto per recarsi con la morte nel cuore ad un ultimo appuntamento con la sua Elizaveta. Che cosa le avrebbe detto? Fin dal principio entrambi sapevano che ben difficilmente la loro storia avrebbe potuto continuare, ma questo non gli rendeva il compito più semplice. Le avrebbe giurato amore eterno e promesso di tornare al più presto per sposarla? Ma andiamo! Non era così ingenua da credere a simili panzane! E poi lui era un ufficiale del Regio Esercito di Sua Maestà il Re di Sardegna e lei una contessa dell’Impero di tutte le Russie: non potevano abbassarsi a situazioni e menzogne da feuilleton, più adatte al suo attendente o alla sua cameriera. Ma era difficile immaginare un seguito di quell’amore tra due persone per tanti versi così lontane, con interessi e abitudini così diverse.

Si sentiva triste ma anche preoccupato. Non era un dongiovanni e non riusciva a vedere quella sua avventura come una delle mille che aveva sentito raccontare al Circolo Ufficiali. Elizaveta non era una ragazza da usare e mettere da parte una volta finita la storia: non era certo che avrebbe saputo uscire da quell’incontro mantenendo il rispetto per sé stesso. Forse si sarebbe piuttosto sentito umiliato e vergognoso, dopo, per una partaccia che per viltà o incapacità di assumersi una responsabilità si sarebbe trovato a recitare. Forse si sarebbe maledetto per tutta la vita per quell’occasione persa, per non aver dato seguito a quella storia che magari si sarebbe rivelata l’unico, irripetibile, rimpiantissimo amore della sua vita. Ecco, del rimpianto aveva paura. Ma come si rese conto di questo sentimento si diede dell’egoista: e a lei non ci pensava? Il rimorso: poteva anche essere che al rimpianto si accompagnasse il rimorso per non aver saputo rendere felice una donna che gli si offriva come compagna della sua vita, e che forse sarebbe davvero stata una buona compagna.

Arrivato alla villa scese da cavallo senza avere deciso l’atteggiamento da tenere in quell’incontro decisivo per la vita di entrambi. Salì lo scalone e presso la porta d’ingresso si girò a guardare dietro di sé: un’enorme luna piena stava sorgendo, e all’orizzonte poteva vedere il brillio della sua luce sul mare lontano. Tutto era tranquillo attorno: gli alberi, il giardino, il frutteto, le isbe dei contadini dietro il parco giacevano calmi, pronti ad abbandonarsi al sonno in quella splendida notte di primavera dal dolce profumo di fiori. Sarebbe stato meglio un clima meno favorevole all’amore…, pensò Vittorio, per quell’addio così malinconico.

Elizaveta l’aspettava nel salone, in piedi, sorridente e mesta. Sapeva cosa significava quella visita e il suo coraggio commosse Vittorio senza ridargli la fermezza che, come l’aveva vista, l’aveva abbandonato, quel poco che aveva. Com’era bella!

Elizaveta!, mormorò La cosa fu più semplice di quanto si aspettasse. L’incontro fu breve. Vittorio confermò il suo amore, non gli riuscì difficile perché era la verità. Elizaveta gli fece capire che avrebbe anche potuto vendere i suoi possedimenti in Russia e seguirlo a Torino entro sei mesi al più, se solo lui avesse voluto impegnarsi. Ma Vittorio si rese conto che non si sentiva pronto, altrimenti quella soluzione gli sarebbe venuta in mente da sola. E così non disse nulla; Elizaveta impietrì, impallidì e tacque, troppo orgogliosa per implorare o fare scenate.

Ci fu un lungo momento di silenzio, al termine del quale Vittorio, sempre guardandola negli occhi, mise una mano in tasca e ne trasse un piccolo oggetto, una cosa che era rimasta nella sua famiglia per secoli, chissà quando portata da un suo antenato da una qualche campagna guerriera. Una cosa antica di fattura strana, dall’aspetto orientale. Vittorio le prese la mano e nel cavo ci pose un ciondolo; poi le chiuse le dita e tenendo il suo piccolo pugno tra le mani le disse: Ne m’oubliez pas, Elizaveta!

Poi si girò e uscì di corsa, per non far scorgere la lacrima che gli scendeva lungo la guancia. Elizaveta aprì il pugno e vide un piccolo pesce d’oro, attaccato ad una catenina leggera pure d’oro.

Erano passati tre mesi da quella sera. Elizaveta era sempre più malinconica e spesso si faceva portare in carrozza al porto per passeggiare lungo il mare, guardando le onde che venivano a morire ai suoi piedi. Quel giorno si incamminò verso il kurgan che sorgeva presso il campo dove la compagnia di Vittorio si era acquartierata l’ultima sera. Si sentiva più triste e depressa del solito. Si avviò per la lieve salita che portava alla cima; era un piccolo rialzo, ma sulla piatta pianura di Crimea bastava per godere di una bella vista sul porto e la campagna circostante. Pensava a Vittorio e alla propria vita ormai inutile, macerata nel ricordo di lui e di quelle poche settimane di amore cieco ed assoluto, così tipico, dicevano, delle donne russe. La sua indolenza e la sua mancanza di iniziativa le impedivano di interessarsi di

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ qualcosa che non fosse la pura sopravvivenza; rinchiusa in una vita senza scopo e senza stimoli, nella pigra infinita noia di giorni sempre uguali, le riusciva impossibile dimenticare la breve stagione di quella campagna militare che le aveva portato distrazione e un amore disperato e inutile.

Elizaveta andava per un sentiero mal tracciato che saliva la dolce collina del kurgan, tra buche di cercatori di tesori e prati di erba altissima. Gli occhi le si riempirono di lacrime. Tirò fuori un fazzoletto ricamato con la sua iniziale, lo stesso che portava con sé quell’ultima sera che aveva passato con Vittorio e che ora teneva sempre nella borsetta assieme alla catenina col ciondolo che gli aveva regalato.

Senza che lei se ne accorgesse la piccola collana venne fuori attaccata ad un lembo del fazzoletto e cadde. Rotolò un breve tratto tra i fili d’erba e si infilò in una buca profonda. Rimbalzò un paio di volte sui bordi e si tuffò con un lieve sospiro nella polvere che copriva il fondo.

Il pesciolino d’oro era tornato a casa.

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Sogno di un’estate Autore: German Bartolozzi Casti Era una di quelle fredde e piovigginose albe autunnali, cupe e deprimenti, che son solite portarsi via, tra sospiri e rimpianti, la bella stagione.

In piedi vicino alla finestra, Marcello osservava la città risvegliasi pigra sotto una coltre di nebbia.

Vedeva i passanti apparire e dileguarsi come fantasmi evocati in una seduta spiritica, intuiva le sagome degli alberi protendere al cielo le braccia nude e contorte, vedeva il riverbero stanco dei lampioni riflettersi nei rigagnoli d’acqua.

Poi, tra i rumori confusi del risveglio, il respiro affannoso del vento spazzò via le nubi e un’alba livida, triste, indecisa si affacciò ai tetti delle case, spargendo sulla città i primi vaporosi raggi di sole. Un sole senza calore, una luce senza speranza, che non cancellava le ombre e non allontanava la malinconia.

In quella stanza ormai inondata di bagliori dorati mancava ancora qualcosa: qualcosa ch’egli avvertiva e non confessava neanche a se stesso per non sentirsi ridicolo e non compiangersi, ora che il tempo aveva impresso sul suo volto e nel suo animo i primi segni. Mancava qualcosa che rivelasse l’impronta della propria grazia, che rompesse l’immobilità dell’aria e i silenzi angosciosi, che nelle notti stellate facesse vibrare le corde del vecchio piano, risvegliando nell’obliato strumento il dolce suono, nell’accordo più completo, nell’armonia più perfetta, come ricordo caro e lontano.

Una decina di quadri erano sparpagliati qua e là, altri giacevano accatastati in attesa di essere consegnati.

Senza troppa convinzione si diresse verso la tela bianca che riposava sul cavalletto. Ma la sua mente era confusa, la mano esitante. Che cosa doveva dipingere?... Non lo ricordava, non lo sapeva. Rimandò ancora.

Cominciò a rovistare qua e là dentro i cassetti, tra le cose prima conservate e poi dimenticate. La sua attenzione si posò su una vecchia foto. I suoi occhi attenti e sognanti cominciarono a vagare in quell’immagine scolorita, dove ragazzi e ragazze si rincorrevano felici sull’arenile. Udiva le loro risate folli, respirava l’aria salmastra, sentiva il calore del sole sulla pelle, riviveva tutto il poema di vita e d’amore che riempiva quella meravigliosa giornata di piena estate. Quello col costume rosso era lui.

Quando tornò in sé, un pensiero gli attraversò la mente e un riso amaro gli contrasse le labbra.

Fu un momento. Tutto era così lontano e sbiadito...

Si impose di dimenticare e di fissare l’attenzione sul presente. Non riuscendovi riprese a rovistare.

Trovò altre foto, altri ricordi, alcuni dischi. Ne prese uno, lo inserì nello stereo e si abbandonò sul divano. I ricordi che languivano nella sua mente furono scossi dall’accento largo e commovente di un notturno di Beethoven. Quella musica, in quell’ora già piena di malinconia, si scioglieva nell’anima sua fin nelle sfumature più delicate, e una sensazione indefinibile di piacere, mista ad un sottile brivido, cominciò a corrergli lungo il corpo. Visioni di paesaggi assolati, di terre brulle, di arabesche scogliere cominciarono a sfilare davanti ai suoi occhi, mentre un canto dolce, ieratico lo conduceva lontano, verso l’ignoto.

Camminava su una distesa di sabbia bianca, soffice al tatto come velluto, sotto un cielo azzurro e radioso fino ad un’insenatura. Sull’acqua tranquilla accesa da pagliuzze d’oro dondolava una barca con la vela bianca raccolta. Vi salì, sciolse l’ormeggio e liberò la vela che prese il vento. La carena scivolò leggera, tagliando l’onda.

La barca navigava dritta, sicura, tra isole rupestri, tra flutti biancheggianti, sopra fondali corallini e trasparenti. Correva verso lidi lontani, verso terre sconosciute, lambendo lo specchio dell’acqua. Se ne andava libera sul mare sotto la spinta del vento, nel sole, sotto il cielo stellato, nei silenzi notturni pieni di luna, nelle memorie del passato, lasciando dietro di sé una scia spumeggiante e luminosa.

Mare, mare libero, mare sconfinato, sotto il sole dorato, sotto la pallida luna, sotto il pianto delle stelle, sulle ali della musica che inondava la stanza.

Navigò con la mente fino a quando le ultime note non si persero nel silenzio, fino a quando le ultime visioni non tornarono nelle tenebre da cui erano risorte. Rimasero i rimpianti; e nei suoi occhi, che guardavano fissi nel vuoto, cominciò ad addensarsi un’indicibile malinconia.

Finì l’autunno, finì l’inverno e finì anche la primavera. Tornò l’estate.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ Una mattina, destatosi prima dell’alba, Marcello cominciò a girarsi nervosamente nel letto, cercando invano di riafferrare il sonno. Infine si alzò e andò alla finestra per respirare una boccata d’aria fresca. Il cielo era ancora stellato e le strade completamente deserte. Da lì a qualche ora la città si sarebbe rimessa in moto e tutti avrebbero ricominciato a correre con la solita furia stupida. L’aria sarebbe diventata stagnante e irrespirabile. Questo pensiero lo angosciava. Decise di fuggire.

I primi raggi del sole lo sorpresero mentre viaggiava verso quelle meravigliose terre assolate che avevano sollecitato la sua fantasia.

Aveva dimenticato però che la realtà non è mai uguale al sogno. Così si trovò in un mondo che non riconosceva, in un ambiente estraneo, tra gente che non aveva mai visto. E di tale deludente situazione avvertiva tutto il disagio.

Dopo aver girovagato per il paese, tanto per riprender contatto con la realtà, prese alloggio in un hôtel che si affacciava sul mare. Il posto era superbo, l’acqua limpidissima, la sabbia dorata, ma quella non era più la sua stagione e lui si annoiava da morire.

Nel tardo pomeriggio s’incamminò per un ripido e solitario viottolo, che serpeggiando tra cielo e terra, solcava il promontorio.

Scolpiti qua e là sulla roccia, erosi dal tempo e ormai cancellati dalla memoria, affioravano nomi, date e promesse solenni, cuori che sfidavano l’eternità. C’era anche il suo, trafitto con una doppia M incisa. A chi apparteneva M vicina alla sua?

Raggiunta la vetta, uno scenario incomparabile gli si parò davanti. Sotto di lui si apriva l’abisso con in fondo il mare, maestoso e tranquillo, colorato dai bagliori dorati del tramonto. Al largo, uno sciame di vele si rincorreva sullo specchio azzurro e oro, lasciando sull’acqua limpida una scia merlettata e luminosa.

Inebriato dall’aria salmastra che avvolgeva ogni cosa in un’atmosfera di pace e di godimento assoluto, Marcello si stese sull’erba, socchiuse gli occhi e lasciò libera la mente. Subito si affollarono i ricordi di avventure intrecciate e disciolte, di storie lontane, di figure evanescenti, di nomi quasi dimenticati, di amori balneari enfatizzati dalle note assordanti di un juke-box che duravano, come il canto delle cicale, giusto il tempo di un’estate: un’estate stupenda, celebrata dal mormorio del mare e consumata in fretta come i gelati alla crema.

Riordinando le idee, facendo il bilancio sentimentale della propria vita, si domandava cosa gli era rimasto del passato, oltre ai rimpianti, ai fantasmi, ai progetti mai realizzati.

Chiuso nel suo tormento vedeva il mondo che continuava a girare imperturbabile, senza una meta, senza una ragione, senza una speranza, in un giro eterno di cui non si ha memoria dell’inizio e non s’intravvede la fine.

Avvertì nell’aria un profumo soave e la presenza di qualcuno alle spalle. Si girò e grande fu la sorpresa nel vedere una donna bellissima che lo stava osservando: bianca come la spuma delle onde da cui sembrava emersa, biondi i capelli come il sole che l’avvolgeva nella sua luce, radioso e inebriante il suo sorriso. Indossava un abito di seta leggera, quasi trasparente che disegnava aderente le sue forme e calzava sandali con laccetti dorati.

Marcello non si saziava di guardarla. Ella radunava in sé tutte le seduzioni e tutte le segrete speranze che possono far felice un uomo.

«Ciao!» disse la sconosciuta, sommessamente, come se non volesse disturbare la quiete di quell’oasi paradisiaca.

«Ciao» rispose lui laconicamente.

«Non hai altro da dire?» ribatté lei, dissimulando con un tiepido sorriso la delusione che la stava permeando. «Non mi riconosci?»

«No... non ricordo... Ci siamo già incontrati?»

«Direi di sì... Tu sei Marcello!»

«Sì è il mio nome... ma l’omonimia potrebbe essere una fortuita coincidenza.»

«Anche l’amore che un dì mi giurasti sarebbe una coincidenza?»

Tutto appariva così irreale che Marcello, volto avvampato e labbra bloccate in un sorriso forzato, non sapeva cosa rispondere. Chi poteva essere quella misteriosa creatura? Chi poteva nascondersi dietro quella sintesi di seduzioni e di segrete speranze?

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ La sconosciuta continuò a parlargli, sorridendo: «Ahimé, sono delusa. Profondamente delusa... E pensare che confidavo ancora nel tuo amore.»

«Ti stai burlando di me?» Se gli dava del tu dovevano conoscersi piuttosto bene.

«Per quale ragione? Ho forse l’aspetto di una che si diverte ad importunare la gente?»

«Non intendevo mancare di rispetto... Ma non riesco a ricordare dove e quando ci siamo conosciuti.»

Di nuovo sorridente, ella sedette accanto a lui e dopo averlo preso affettuosamente sotto braccio tornò ad esortarlo: «Suvvia, Marcello, sii sincero! Dimmi che non mi desideri più, che preferisci restare solo ed io me ne andrò via... E questa volta per sempre!»

Improvvisamente un ricordo affiorò nella mente di Marcello.

«Myriam!» balbettò con un filo di voce. L’altra M! Ed ella, timorosa di lasciar trapelare la commozione che le serrava la gola, gli abbandonò il capo sulla spalla e tra le mani la sua mano esile, languida, delicata. Marcello sentì dentro un brivido.

«Non trovi meraviglioso questo posto?» sospirò Myriam, beandosi del momento magico che stava vivendo, mentre con movimenti lenti e misurati faceva scivolare all’indietro i biondi capelli per offrire il volto pallido agli ultimi tiepidi raggi del sole. «Nella vita ho sempre cercato di misurare le parole, le emozioni, i desideri, a volte perfino i sentimenti. Sono stanca di apparire saggia, voglio essere me stessa, accettata per quella che sono e compiacermi anche, senza mascherarmi d’ipocrisia... Sei sorpreso? Mi trovi vanitosa?»

«Certo sorpreso lo sono, ma non ti trovo vanitosa. Tu possiedi tutte le qualità che ingentiliscono la vita: sei una combinazione meravigliosa di realtà e di fantasia. Lo sei sempre stata.”

«La realtà non mi appartiene, Marcello; soltanto la continuità ineluttabile dell’amore può salvarmi dalle tenebre, solo un amore immenso può farmi superare i confini della vita... Ma tu non puoi capire. Oh, Marcello, assapora ogni irripetibile attimo della vita. Cerca la felicità, cercala ovunque, cercala fuori e dentro di te.»

Egli ascoltava in silenzio, attonito più che sconcertato, quasi perso. Avrebbe voluto capire ma cosa? Gli sembrava tutto così confuso. Che cosa gli stava dicendo? Vi fu una breve pausa. Dopodiché Miryam riprese a parlare e la sua voce era malinconica, velata.

«Questo posto è talmente bello, talmente silenzioso che infonde pace. Ma anche tristezza.»

«Non vorrei essere io la causa dei tuoi pensieri.»

«No, amor mio, mi addolora il fatto che questo stupendo e irripetibile giorno della vita sta volgendo al termine... Non te ne sei accorto?»

«Forse non sono abbastanza preparato sull’alchimia dei sentimenti, ma so che per ogni giorno che muore un altro risorge.»

«Perché continui a pensare al domani, quando non siamo padroni nemmeno del presente? Il piacere delle brevi ingannevoli gioie è soltanto la cessazione di uno stato di sofferenza o di timore. Prendi ciò che la vita ti da, adesso. Ricordi quando studiavamo insieme Leopardi?. Vivi l’attimo fuggente, come sto facendo io... Non senti l’infinito in questo bene che ci unisce, isolandoci da tutto il mondo?»

«Sono confuso, non ti seguo... Mi sembra tutto così inverosimile...»

Lei accennò un timido sorriso e gli si strinse ancora di più.

Marcello era pervaso da un desiderio prepotente: avrebbe voluto sussurrarle che la desiderava più di ogni altra cosa al mondo, che non avrebbe potuto più vivere senza di lei. Ma esitava trepidante tra il desiderio di possederla ed il timore di esagerare.

«Ti ho sempre amato. Ti amo!» riuscì alla fine a balbettare. Ma la sua voce incolore, in quel tramonto infuocato, risuonò come una nota stonata.

«Quanto pensi che possa durare un amore generato da un così tiepido sentimento?... Un’ora, forse due, magari tutta la notte e poi... allo spuntar dell’alba l’incantesimo finirebbe» E così dicendo si scostò da lui.

Marcello non rispose. Per alcuni istanti rimase ad osservare le stelle, che cominciavano a fare capolino, quindi si levò in piedi e aiutò Myriam a fare altrettanto. Fu allora che i loro sguardi si incontrarono. Gli occhi di lei, umidi di lacrime, risplendevano alla luna come gemme preziose.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ Di nuovo un desiderio prepotente assalì Marcello, che accostò le sue labbra avide a quelle di lei. E baci umidi e caldi si alternarono a piccoli morsi carezzevoli. Egli sentiva l’esile corpo di lei palpitare, docile, arrendevole alle sue voglie. Era tentato. Alla fine gli scrupoli prevalsero e la stupidità trionfò.

Seguì un momento d’imbarazzo, durante il quale si scambiarono poche parole insignificanti, come se dovessero mascherarsi d’indifferenza, quindi si diressero verso la penombra del sentiero. Myriam si appoggiava arrendevole, ubbidiente al braccio di Marcello per lasciarsi condurre. E mentre avanzavano a piccoli passi, senza premura di arrivare, contemplavano ora il cielo trapuntato di stelle, ora il mare che rispecchiava i bagliori della luna trionfante. Nell’aria la tenue luce lunare animava con ombre molli ogni cosa. Intorno a loro tutto dormiva. Le piccole barche di pescatori si dondolavano in una gaia danza sull’acqua, quale ridda nuova e fantastica.

Per alcuni minuti camminarono in silenzio; poi lei riprese a parlare. «È una notte incantevole... Sembra fatta per gli amanti.»

«Allora è la nostra notte.»

«Ma noi non siamo amanti... e tu neppure innamorato.»

«Oh sì che lo sono!»

«Povero Marcello, povero caro. Questa sera ti ho imposto la mia compagnia e come se ciò non bastasse continuo ad annoiarti con le mie assurdità.»

«C’è qualcosa in te di mistero; qualcosa nei tuoi discorsi che non riesco ad afferrare. Perché non mi confidi il motivo dei tuoi timori?»

«Non ti piacerebbe conoscerlo. Tu stai cercando di trasformare questo magico momento in una cruda realtà, mentre io vorrei prolungare quest’incantesimo all’infinito. Ci siamo perduti entrambi... Ma un giorno potremmo di nuovo incontrarci.»

«Perché un giorno? Domani mi troverai di nuovo qui ad aspettarti... E adesso ti prego, rimani qualche minuto ancora.»

«Rimarrei volentieri, ma non posso, devo assolutamente lasciarti.»

«Allora ti accompagno.»

«No, Marcello, dobbiamo separarci qui!»

«Come desideri...» commentò lui, convinto che qualcuno la stesse aspettando.

Con passione si scambiarono un ultimo bacio e si salutarono.

Myriam si stava allontanando velocemente quando Marcello le gridò dietro, trepidante: «Non hai detto quanto mi ami.»

Ella si girò per rassicurarlo: «Più della mia vita, amore mio, più della mia vita!»

«Anch’io!»

«Addio, Marcello.»

«A domani, Myriam.» E attese lì, fino a che non la vide scomparire. Poi s’incamminò verso l’hôtel.

Stava percorrendo il lungomare assorto in mille pensieri quando l’animazione di un gruppo di persone sull’arenile richiamò la sua attenzione. Incuriosito, si avvicinò chiedendo il motivo di tanta concitazione.

«Questo pomeriggio è accaduta una disgrazia» commentò con gli occhi lucidi una signora. «È affogata una persona!» precisò senza scomporsi un distinto signore.

«Già, ed il corpo è stato restituito dal mare qualche minuto fa» concluse drammaticamente un ragazzo.

Una strana inquietudine, assalì Marcello, che si accostò per vedere... capire...

Si avvicinò con animo teso, il barlume di uno strano presentimento gli attraversò la mente, sbiancò in volto quando riconobbe, disteso sulla sabbia, il corpo inanimato di Myriam.

Non era possibile!... Cosa stava accadendo? Si erano lasciati pochi minuti prima e il loro incontro non era stato certo frutto della fantasia... ma stava diventando un incubo.

Sconvolto, risalì di corsa il sentiero fino alla vetta, fino al punto in cui l’aveva tenuta stretta a sé.

Nell’aria si percepiva ancora il suo profumo. Invano chiamò il suo nome.

Allora, soltanto allora capì d’averla perduta per sempre.

Affranto si accasciò a terra lasciandosi andare in un pianto dirotto e disperato.

Lontano, le piccole barche dei pescatori accompagnavano il suo dolore con la danza sul mare.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

Storia di una bugia dall’identità forte Autore: Milella Gabriella - Perugia

Sarebbe un handicap troppo grande vivere senza bugie. Per quanto non abbiano una buona reputazione non ne possiamo fare proprio a meno! Come andare avanti senza mentire a sè stessi ed agli altri sulle proprie e sulle altrui, più o meno eccellenti, capacità? E che dire del tempo? Tutto ciò che fa parte del passato: nostro e altrui, come facciamo a sapere se è realmente esistito? Può darsi di si, ma sicuramente si basa su una bugia: la convinzione che una nostra facoltà chiamata memoria registri il reale. Ahimè … produce solo ricordi i quali ci danno una mano nell’orientamento della vita quotidiana, sebbene neanche questo sia sempre vero … o almeno questa mano non è sempre richiesta … capita anche che la vogliamo e proprio in quella occasione come per incanto svanisce. Lo stesso accade all’attimo presente, non facciamo in tempo a prenderne coscienza che … è già svanito. Allora chi può dire cos’è?

O forse cos’è stato? Sul futuro poi che dire? Tutti concordano sul fatto che non esiste se non nella nostra immaginazione, la stessa che è capace solo di inventarne di tutti i colori ... e allora facciamola andare a ruota libera!

Ovunque c’è un essere umano, ci sono infinite bugie, tutte quelle che sarà in grado di produrre nel corso della sua vita e quelle che gli altri inventeranno su di lui o lei!

Si possono pensare miliardi e miliardi di bugie che nascono, hanno il loro decorso storico, le loro conseguenze nelle vite di chi le produce, e non solo, e poi scompaiono abbattute dalla caducità del tempo, sostituite da loro simili più fresche e accettabili nelle nuove condizioni. Forse a causa dell’esplosione demografica di bugie che, ad un certo punto, qualcuno ha sentito il bisogno di dare un taglio alla loro proliferazione, ma ahimè! L’ha dovuto fare inventando una bugia che esplica i suoi effetti in modo molto potente: “le bugie hanno le gambe corte!”, nascere con gli arti inferiori piccoli è lo spauracchio di tutte le bugie! Il timore di venire scoperti e quindi di avere vita breve. A ciò si aggiunge una strana emozione legata alla fine delle bugie: la vergogna. Il bugiardo è colpevole di aver taciuto la verità, oppure di aver inquinato le prove nelle indagini nella dura ricerca della verità. E’ un mistificatore, un inaffidabile, insomma un candidato all’emarginazione … quest’ultima paura poi provoca un’anticipazione del disagio che s’impossessa della sua interiorità fino a farlo sentire in colpa per aver lui stesso procurato negli altri questo comportamento ostile. Il senso di colpa è talmente forte da poterlo tradire e farlo smascherare ancor prima del tempo. A tutto c’è un rimedio negli affari umani o meglio ci si può impegnare per trovare una soluzione ad ogni problema. L’importante è rinforzare le proprie difese e provare a combattere il più a lungo possibile contro ogni avversità. Ecco che si sviluppano i mezzi di persuasione e soprattutto di auto-persuasione, si lega sempre di più la bugia a colui che l’ha inventata e a quanto gli sarà utile. Ecco che ogni bugia si ritrova ad avere una forza maggiore o minore a seconda della fiducia (parola potentissima tra gli esseri umani!) riposta nel suo inventore sia da sè stesso, che dagli altri. Ecco che ogni bugia soddisfa un bisogno urgente ed impellente nella vita di ogni persona. Ecco che la bugia vede inaspettatamente “allungarsi le gambe” a seconda dell’importanza del bisogno che soddisfa. Alcune bugie travalicano di gran lunga la durata di una vita umana … Come si fa ancora a dire che le bugie hanno le gambe corte? Purtroppo nessuno è immortale, quindi neanche le bugie, è ovvio, ma si può tentare di ritardarne la fine, esattamente come le condizioni igienico-sanitarie, molto migliorate negli ultimi secoli, hanno allungato la vita media dell’uomo… ammesso che lo si voglia e, per volerlo, bisogna accettare le molte modifiche dovute al tempo. Un cambiamento da una cosa ad un’altra, da uno stato ad un altro, ma come si può gestire adeguatamente questa trasformazione radicale? E’ noto che il cambiamento fa paura!

A questo proposito diventa interessante questa strana storia di una bugia nata per caso, o meglio, non premeditata soprattutto nei suoi effetti. Beh questo non è esatto, i suoi effetti erano chiari dall’inizio … ma nessuno avrebbe immaginato come sarebbe finita …

La storia è ambientata nella scuola italiana a cavallo tra gli anni ’90 e i primi anni del nuovo millennio, quando in questa istituzione si sono verificati numerosi cambiamenti, ovviamente non sostanziali e piuttosto impercettibili anche a chi opera in questa istituzione. E’, infatti, molto probabile che chi ha frequentato la scuola in quegli anni, a qualsiasi titolo, non abbia affatto percepito aria di cambiamenti

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ ma, pensandoci bene, neanche chi ha frequentato la scuola 10, 20, 30 o 40 anni fa ha mai avuto la sensazione che si muovesse qualcosa, mentre forse alcuni cambiamenti superficiali e impercettibili nella scuola ci sono sempre stati … la volontà umana di far rimanere immobili le istituzioni agisce come deterrente verso la percezione del cambiamento …

Nacque come un banale menzogna relativa ad un titolo di studio diverso da quello reale. Chi le diede la luce aveva, semplicemente, avuto una brutta esperienza dichiarando il suo vero titolo di studio che, in un dato momento, le aveva dato la possibilità di insegnare materie più consone a coloro che possedevano una laurea diversa... Per i profani del sistema di reclutamento degli insegnanti è bene specificarne in linea di massima il funzionamento. Nella scuola secondaria con una determinata laurea si possono insegnare le materie che in quel corso di laurea sono prevalenti. Sembrerebbe abbastanza illogico che una persona si trovi a dover insegnare una materia che non è inclusa nel piano di studi universitario, quindi che non ha mai studiato! Anche perché il dovere principale di un insegnante, almeno ufficialmente, sarebbe quello di insegnare per poi fare studiare; se l’insegnante, per primo/a non sa niente di quella materia? Eppure fu proprio ciò che accadde nel periodo suddetto, quando la normativa introdusse questi “impercettibili” cambiamenti da cui risultò che alcuni insegnanti, con date lauree, potevano entrare in classe per insegnare materie a loro sconosciute!

“Secondo la nuova normativa adesso io, con la mia laurea, posso insegnare queste materie finora insegnate da coloro che hanno seguito studi diversi dal mio.” Si trovò ad affermare quasi tra sé e sé guardando le graduatorie dei precari nelle quali era iscritta, ma qualcuno la sentì: “E come farai in classe? E che c’entra la tua laurea? E’ assurdo che tu stia in questa graduatoria!”

Queste ed altre erano le domande e i commenti che la sormontavano ogni volta che si azzardava a dire la verità su un dato su cui – credeva – difficilmente si poteva mentire senza essere scoperti. A poco valevano le sue spiegazioni: “Ma quando ho fatto io il concorso a cattedre per l’insegnamento, la situazione era diversa, dopo hanno accorpato le classi di concorso”. In ognuna di queste risposte ne era implicita un’altra che non si azzardava a dire: “Che colpa ne ho io se hanno accorpato le graduatorie?”

Aveva anche chiesto informazioni alle autorità competenti, ma le era stato risposto che, se veramente aveva una coscienza, avrebbe dovuto rifiutare gli incarichi d’insegnamento delle materie che non facevano parte della sua originaria classe di concorso in cui era abilitata.

“Non è certo obbligata ad insegnare discipline che non sa! Anzi se non se la sente è apprezzabile rifiutare tali incarichi da parte sua” le rispondevano i rappresentanti della burocrazia. Che trionfo del senso di responsabilità! Lo Stato offre il massimo delle possibilità ai più, lascia liberi di fare anche quello che non si sa fare per mettere alla prova la “coscienza individuale”? Peccato che spesso, con il tempo, si scopre che l’offrire molte possibilità è una specie di miraggio per la maggior parte, mentre è un vero privilegio per pochi, i quali risultano possessori di una coscienza che è al di là del bene e del male … mentre il “comune” cittadino si trova, comunque, a doversi guadagnare da vivere ed ogni eventuale rifiuto corrisponde anche a una rinuncia al lavoro con tutto ciò che comporta … Allora, quali erano le alternative? Optare per un altro lavoro? Non era certo ai primi tentativi di ricerca di un lavoro. Non erano neanche pochissimi gli anni che la separavano dalla laurea. Erano passati anche alcuni anni da quel concorso fatto per insegnare materie che ora non esistevano più in modo autonomo. Nel frattempo non era stata con le mani in mano, ma bisogna anche mettere in conto che, per il lavoro, come per ogni ambito della vita, è necessario trovarsi sia al posto giusto, sia al momento giusto.

Qualora venga meno la variabile spaziale o quella temporale, i tentativi risultano vani … Decise, senza neanche pensarci molto, che in quel momento la vita le proponeva questa possibilità, poteva essere quello il suo posto? Chi può saperlo? Che fare? Decise di prenderla: la palla al balzo. Rimboccarsi le maniche il più possibile per evitare di danneggiare gli ignari alunni che le sarebbero capitati. Rimaneva sempre il problema della coscienza sociale. All’esterno appariva come un’irresponsabile che fa un mestiere che non è in grado di fare: “farò tutto il possibile per evitare che si veda che non conosco certe materie, accetterò incarichi di poche ore, studierò giorno e notte, del resto nella mia vita ho sempre studiato, seguiterò a farlo cambiando materie di studio”. Questa era la sua coscienza interiore! Non quella che appariva all’esterno. Qualcuno avrebbe probabilmente notato che qualcosa non andava, che gli studenti, nonostante la buona volontà dell’insegnante, non erano così preparati come gli altri… quelli che avevano un’insegnante con il “giusto” titolo di studio. Poi ogni qual volta ci fossero stati dei

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ dissapori con colleghi (all’ordine del giorno in tutti gli ambienti di lavoro, la scuola non fa certo eccezione!) sarebbe stato il suo primo punto di debolezza, il punto ideale per chi vuole attaccare … ecco che arriva come possibile soluzione: una bugia: “ho una laurea diversa, quella più vicina alle materie che insegno”.

Certamente inventarsi questa bugia non è stato del tutto indolore. Occorreva cautelarsi da tutte quelle situazioni in cui poteva venire smascherata. Ad esempio, un giorno una collega, con fare sospettoso, le disse: “come mai non ti ho mai visto all’università? – e a seguire – Con quale professore hai fatto la tesi di laurea?”. In una piccola università è difficile dimostrare che non è mai capitato di incontrarsi, ma si può sempre dire di non aver frequentato, ma come rispondere alla seconda domanda? E’ una risposta facilmente verificabile. E se fossero seguite altre domande? Come nascondere le incertezze senza insospettire? Che stress fare la bugiarda!!!

La risposta fu: “non mi sono laureata qui, volevo allontanarmi da casa dei miei, quindi sono andata in un’università lontana”.

Fortunatamente coloro che l’avevano conosciuta durante gli anni universitari o dopo, o, per qualche ragione, erano al corrente della sua reale laurea non frequentavano le scuole in cui insegnava. Questo facilitava leggermente il compito dell’autrice di questa bugia. Per il resto bisognava mettercela tutta per recitare la parte scelta, fare attenzione a non sgarrare neanche una volta per non indurre qualcuno ad insospettirsi. Spesso la “bugiarda” sentiva i commenti che venivano fatti nei confronti di coloro che si trovavano nella sua stessa situazione, ma al contrario di lei non mentivano “come si vede che ha un’altra laurea, non sa proprio niente!” O peggio:”per quanto ci metta tutta la buona volontà non può farcela”. E una volta una collega parlò molto duramente proprio di una persona che aveva la sua stessa laurea: “Con quella laurea lì cosa vuoi che sappia? Bisognerebbe scrivere una lettera in provveditorato per informarli della sua ignoranza.” Ecco il panico arrivare! La “bugiarda”, forse per senso di colpa o per solidarietà con i suoi simili più sinceri, tendeva sempre a difendere i destinatari di queste critiche e una volta una persona le disse: “mi è capitato di mettere a confronto i tuoi alunni con i suoi, c’è una differenza enorme, i tuoi sono molto migliori!” Non riuscì a nascondere il rossore, pensò solo di fuggire per evitare di rendere troppo evidenti i segni dell’imbarazzo.

“L’avrà detto in senso ironico? Forse ha già scoperto la mia bugia? Oppure faccio proprio bene a mentire, dato che se dicessi la verità, sarei anche io vittima di tale pregiudizio” pensò. In realtà questa bugia non fu mai scoperta dai suoi colleghi o alunni, perciò le era anche venuto in mente di consigliare a tutti coloro che si trovavano nella sua stessa situazione di mentire per evitare di essere discriminati, ma si rese conto che più o meno tutti ritenevano di avere più vantaggi nel dire la verità. Alla fine c’era anche chi li compativa. Anche chi inveiva, in effetti, li esimeva da responsabilità: “lo considero un incapace, quindi lo interpello il meno possibile, ma mi fa anche un po’ pena perché non è colpa sua, poverino/a!” La nostra bugiarda, invece, sopportava poco la pietà e poi … recitando questa parte, la trovava molto interessante: si potrebbe dire che questa bugia l’avesse fatta ben calare nel ruolo, cosa che non succedeva a chi invece aveva scelto di non mentire, il quale si sentiva autorizzato/a a “fare di meno”, perché non avrebbe potuto “raggiungere” i colleghi con la “giusta” laurea. Per non essere scoperta cercava di parlare il meno possibile degli studi universitari, così non avrebbe detto né bugie, né verità! L’essersi gettata a capofitto nello studio di queste materie, per lei nuove, solo per interpretare un ruolo sociale, la portò ad apprezzarle molto più di quanto era successo con discipline che aveva approfondito per anni. Nacque una passione! Le passioni, si sa, nascono nei momenti più strani e quando meno sono attese. Dopo poco, l’unica cosa che le dispiaceva veramente era di non avere effettivamente quel titolo di studio, il motivo che aveva generato la bugia … e allora? Perché non darsi da fare, studiare per prendere quella laurea? Avrebbe dovuto investire molte risorse e di diverso tipo, ma si poteva fare o no? Certo che si poteva fare: si trattava di approfondire tutto ciò che ormai a scuola stava insegnando da qualche anno, molto aveva già studiato da sola e le era anche molto interessato, forse non sarebbe stato un grande sforzo? Un altro piccolo dettaglio da risolvere? Iscriversi nell’università dove risiedeva e dove insegnava? Qualche collega o ex-alunna l’avrebbe vista, allora doveva andare altrove e nell’indecisione scelse proprio la sede universitaria che una volta disse alla collega impicciona che le chiese: “con quale professore hai fatto la tesi?” e lei per depistare disse: “Non mi sono laureata qui bensì a…”

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ Le previsioni si rivelarono giuste: dovette fare dei sacrifici, ma non le pesò affatto. Anche gli esami sostenuti per la prima laurea erano stati superati con molto successo, non aveva mai avuto difficoltà nello studio, ma questa volta, forse perché, data l’età, aveva raggiunto una maggiore maturità, i risultati furono ancora più soddisfacenti ed in pochi anni arrivò a conseguire la laurea “mancante” nell’università che era stata indicata nella bugia.

In quel periodo stava lavorando, come avveniva ormai da diversi anni, in una scuola per una supplenza annuale. Il giorno in cui discusse la tesi per la sua seconda laurea era un martedì grasso, giorno in cui tutti festeggiano il carnevale. Anche la bugiarda, per essere coerente con questo ruolo, disse a colleghi e alunni che si sarebbe andata a divertire. Dire la verità sarebbe stato incoerente dato che non è possibile e non avrebbe senso prendere una laurea che già si ha, nel qual caso si sarebbe smascherata e avrebbe dovuto dire che aveva mentito in precedenza …

Tornando a casa in quel freddo pomeriggio di febbraio, in cui venne proclamata dottore per la seconda volta, rifletteva o meglio la sua mente vagava sul fatto che, se non avesse mai incominciato ad insegnare “quelle materie”, non si sarebbe sognata di prendersi questa laurea! Che strani scherzi gioca la vita! O è semplicemente strano il modo in cui a volte si reagisce!

“Ora, a chi mi dovesse chiedere in cosa sono laureata, non dovrò più mentire: una bugia si è trasformata in verità: nemmeno io me lo sarei aspettato!”

“Già, nemmeno io mi sarei aspettata di morire così, proprio nel giorno in cui tutti si divertono, doveva essere la mia festa, oggi le bugie nascono, ballano, fanno baldoria fino a notte fonda, invece tu mi uccidi proprio oggi! Dopo avermi sfruttato così tanto, dopo che grazie a me hai cambiato interessi, hai cambiato vita, sei diventata un’altra persona. E’ vero che è da molto tempo che ti stai dando da fare per farmi sparire, ma io non credevo che ce l’avresti fatta! Pensavo che alla fine sarebbe successo qualcosa, non so cosa: un ostacolo, un impedimento, una gomma dell’auto forata, insomma qualcosa che non ti avrebbe portato qui oggi ad uccidere la bugia che ti ha salvato da tante situazioni come minimo imbarazzanti … “ “Direi che l’imbarazzo me lo procuravi proprio tu! Non immagini quale stress svolgere il ruolo della bugiarda: cercare di non contraddirmi mai, inventare tutta una serie di eventi coerenti con la bugia originaria! Comunque non posso neanche lamentarmi perché ti ho creato io, sei un frutto della mia mente, anzi della mia vita in un momento particolare, veramente non ho avuto bisogno di pensarci molto per generarti. Si, è vero, come bugia sei stata importante, non lo nego, ma rispetto a tutte le altre bugie tu hai avuto un destino più che dignitoso, anzi direi un grande destino: ti sei trasformata in verità!

Raramente succede alle bugie! Dovresti essere contenta! E la tua rilevanza nella mi vita è dovuta proprio a questa tua metamorfosi: ti sei trasformata nel tuo opposto!”

“Non mi prendere in giro per mascherare il tuo gesto ingrato nei miei confronti, raramente le bugie diventano verità perché è il destino peggiore che ci possa capitare: non c’è niente di più noioso della verità: quella che tutti fingono di cercare, che alla fine dovrebbe venire alla luce, deve trionfare, quando tutti sanno che è una grande ipocrisia: la verità non piace a nessuno e basta! Invece è molto più affascinante essere una bugia e cercare di resistere ai continui attacchi dei tentativi di smascheramento, rinforzarsi, assistere a tutte le conseguenze di essere creduta verità, senza esserlo ovviamente!

Competere con le altre menzogne per verificare la propria resistenza. Pensa alla mia personale potenza: ti ho cambiato totalmente, cosa saresti stata senza di me? Nemmeno tu lo sai, anzi forse sì, altrimenti non mi avresti creato … solo che ora mi riservi il destino peggiore che mi potesse capitare. Quello che avrei voluto io era diverso, rimanere a galla finché qualcuno non avesse scoperto la mia vera identità e non avresti più potuto dirmi … in quel momento me ne sarei andata via con dignità, ma tu non hai voluto, perché eri così impegnata a non farti scalfire l’immagine di fronte al mondo! E’ vero che in tal modo mi hai fatto vivere di più, ma hai superato ogni limite quando, pur di evitare lo smascheramento, mi hai trasformato in verità. Sarebbe stato più comodo farmi vivere finché era destino, ma tu, pur di evitare la vergogna, mi hai voluto uccidere! Ti dico una cosa ed è l’ultima: ti mancherò molto come bugia e te ne accorgerai presto. Ti sei tanto adoperata per farmi fuori, ma la tua vita senza di me sarà dura …

“Beh, per quanto mi sei stata utile … non mancheranno occasioni per inventarmi altre bugie, forse grazie a te mi sono specializzata, che ne sai? Non la vedo così tragica e poi ho fatto una cosa che mi

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ piaceva e niente di più, il fatto che all’inizio di tutto ciò ci fosse una bugia, detta per difendermi, potrebbe anche essere casuale, no? Certe situazioni iniziano, ma non si sa perché, non lo possiamo capire, questa volta c’è stata di mezzo una bugia, ma non credo sia stata l’unica motivazione di una serie di azioni che ho compiuto! Pensa che questa laurea non mi servirà per la carriera, so che non diventerò di ruolo per questo motivo, però è una soddisfazione mia e non importa che cosa gli altri sappiano, fino a ieri sapevano una bugia, oggi sanno una verità. Nell’uno e nell’altro caso mi sei sempre utile. Perché dovresti mancarmi come bugia? A questo commento non ottenne risposta. Provò più volte ad interpellarla, anche dopo qualche ora, ma non ottenne risposta, forse perché non c’era più …

Il giorno dopo al lavoro quando le chiesero cosa aveva fatto per festeggiare: inventò un posto in cui era stata. Ecco creata un’altra bugia! Ma non avrebbe avuto conseguenze, non era quella …. Allora era vero che le mancava e se ne sarebbe accorta presto? Forse.

Giorni freddi e piovosi con conseguenti malanni di stagione caratterizzarono un paio di mesi successivi a quel martedì grasso, poi arrivò la primavera e successe per la prima volta, dopo quel giorno, che qualcuno le chiedesse: “in che cosa sei laureata?” La bugiarda stava per rispondere la verità, ma si fermò. “Adesso dovrei dire che ho due lauree?” – pensò – Decise di dirne solo una, perché? Questa volta non doveva difendersi! Forse in ricordo di quella “particolare” bugia che se l’era presa tanto per avere perso la sua identità ed essere stata trasformata in verità …

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Una meravigliosa avventura

Autore: Gloria Venturini – Lendinara (Ro) Il Pensiero si fermò proprio lì, oltre l’impronta che non c’era.

Nemmeno una traccia di sogno, un brandello di illusione al quale aggrapparsi.

La corsa era finita, ora aveva una sola ed unica cosa da fare: affrontare la realtà.

Per anni si era crogiolato con la sua fervida fantasia in cieli azzurri, proiettandosi verso orizzonti illimitati, verso un mondo tutto da scoprire e catapultandosi in una miriade di cose da fare.

Si era sempre comportato bene, andava al lavoro tutte le sacrosante mattine, evitando di timbrare il cartellino con qualche minuto di ritardo, aveva pensato costantemente al mantenimento della propria famiglia, perché anche il Pensiero aveva dei figli che amava infinitamente e badava a loro senza riserva alcuna. Pagava le bollette puntualmente per evitare ogni forma di mora, faceva la spesa grossa una volta alla settimana. Il suo unico hobby era la lettura, adorava leggere anche a tarda sera, prima non ne aveva il tempo, le faccende e i figli lo tenevano molto impegnato.

Insomma, il Pensiero era proprio una brava persona, si sacrificava per amore della famiglia ed era ligio al lavoro. Dopo essersi piazzato per tanti anni all’ultimo posto della sua scala delle priorità, gli capitò di ammalarsi, così, di punto in bianco, proprio lì, oltre l’impronta che non c’era.

Le orme del suo futuro erano scomparse e non riusciva più a vedere neanche un barlume di speranza.

Quando alzava gli occhi al cielo vedeva solo un pezzo d’azzurro circoscritto dall’oggi, ma in tasca non aveva nessun spicciolo del domani. Non riusciva più a vedere le ombre dei suoi sogni proiettarsi nel futuro, non riusciva nemmeno a pensare a tutte le cose che aveva avuto in mente di fare e che ora, molto probabilmente non avrebbe realizzato.

Il Pensiero era in un totale stato di confusione, le poche certezze accumulate con gli anni gli erano crollate addosso, ora erano piombo sulle sue spalle e non riusciva più a sollevarsi in piedi.

Diciamolo pure, era entrato in una bella crisi esistenziale. Non sapeva se Lorenzo De Medici quando aveva scritto “Quant’è bella giovinezza, che si fugge tuttavia, chi vuol esser lieto sia di doman non v’è certezza”, avesse dato luce ad una delle più grandi verità della vita.

Il poi era un vocabolo che aveva tolto dal dizionario e si struggeva dentro il limite imposto dal suo stesso pensiero. Aveva dedicato tutta la sua vita alla famiglia ed al lavoro, ed ora si era accorto di non aver vissuto abbastanza, intensamente come avrebbe voluto, perché c’era quel senso di “ligio al dovere” che veniva senz’ altro prima della sua persona.

Ed ora? Anche la sua fantasia, la sua immaginazione, le sue speranze gli erano state tolte, o meglio si erano bloccate nella sua mente, nella sua vita.

Il treno si era fermato ad una stazione dove il tempo era bloccato in un presente opprimente.

La malattia era un evento che lo aveva colto alla sprovvista e che non riusciva a gestire.

Alla sera studiava trattati di medicina e cercava eventuali cure, ma il suo corpo si stava lentamente sciogliendo, dissolvendo nel nulla, come un’aspirina nell’acqua.

Alla fine si affidò completamente alle cure dei medici, con la sola speranza di poter vivere dignitosamente e senza sofferenza il tempo che gli restava.

Così lentamente il treno della vita ricominciò la corsa lungo il binario del destino, senza luoghi lungimiranti da raggiungere, ma percorrendo il tragitto delle sue giornate sino alla stazione della sera, e così via, giorno dopo giorno.

“Carpe diem” era il suo nuovo motto. Quando guardava l’azzurro del mattino, sentiva il profumo della vita come non aveva mai sentito ed assaporato prima.

Tutto fuori sbocciava di nuovi respiri, il sole illuminava il mondo da secoli e secoli e lui non era altro che una minuscola parte di questo tutto, di questo immenso che avvolge ed abbraccia l’umanità intera.

Così microcosmo nell’universo viveva con una luce diversa nel cuore.

Certo, aveva paura dell’abbraccio della fine e dell’oblio della sofferenza, ma si era cautamente imposto una certezza nell’anima che lo lasciava quasi soddisfatto, che lo rasserenava e gli riempiva i buchi delle sofferenze.

Il Pensiero aveva avuto molti sogni nel cassetto, l’unico che aveva confidato alla luna e che si era avverato, era stato i suoi figli.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ Sapeva che una parte di lui avrebbe continuato a vivere in loro e che questo era in fondo il senso del destino.

Ecco che là, dove prima l’impronta non c’era, ora c’erano piccole orme che s’inoltravano nella luce della misteriosa e meravigliosa avventura che è la vita.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

Viaggiando ...

Autore: Nastasia Savin LA VITA È UN VIAGGIO ... L’AMORE È UN VIAGGIO ... LA MORTE È UN VIAGGIO Il mio viaggio sembra una ricerca fatalista per natura con lo scopo tetro di rassegnarsi al proprio destino, credendo nell’esistenza di un’entità immutabile, alla quale bisogna sottomettersi come se tutto fosse impossibile, come se noi, gli uomini non - animali fatti da un uomo non-umano, possiamo mutare il nostro destino, superando le maggiori sofferenze, migliorare con bugie, inganni la nostra condizione sociale. Viaggiando sui viali della vita ho avuto l’occasione di osservare il fatto che siamo pessimisti, la società contemporanea non ha nessun’ alternativa di sopravvivere. La nostra società sembra, in alcuni momenti, lontana da ogni civiltà, antica, arretrata, una realtà provinciale. L’uomo, di solito ristretto, spesso regionale, studia e descrive con minuzia la sua realtà, facendo attenzione a cogliere i tratti caratteristici che determinano il suo modo di vivere. Io preferisco parlare di verità, ma di che cosa?!? La verità, qualsiasi verità, deve essere resa nei minimi dettagli, non riguarda il mondo ma l’uomo incapace di conservare i veri valori morali, elementari e cerca, indirettamente, d’istruirli. Italia, Spagna, Russia, America, Giappone, Cina, Romania ... tutto sembra uguale rispetto il comportamento ... siamo degli animali che hanno dimenticato l’essenza della vita – vivere e non distruggere.

Se si pensa al fatto che la gente parla tante lingue, si constata che, a causa della nostra condizione socio-morale, siamo imprigionati in una fascia economica da cui è impossibile uscire. Il cosiddetto progresso travolge le classi più umili, i contadini ancora legati ai valori arcaici, ma perdendo le antiche usanze, soccombono e non riescono ad adeguarsi alla società moderna, a una Paris Hilton, Internet ecc. Ricordiamo che il nostro desiderio di cambiare il proprio stato sociale da uomini e diventare superstar rappresenta l’inizio della disgrazia umana. Con la “partenza” alla ricerca del proprio superstar cominciano i nostri guai ed invece di migliorare, la vita peggiora. Durante il proprio viaggio, l’uomo incontra vari ostacoli, tra i quali la perdita prima di un amico, un genitore, marito o figlio. Tutte queste disgrazie distruggono poco a poco il cuore forte. Arriva alla fine del viaggio molto prima del dovuto. A interromperlo è la malattia che ci guarda e caccia il povero cuore.

E facciamo un percorso nella vita o nella morte. Decidete voi perchè io non lo so. Se sono o no. Ma, certo, l’ ho scritto con lettere d’oro in una casa di pazzi. È la casa della vita!

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LE POESIE

Gli Artisti del Caffè – Emilia Calpini - Free horse

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AMOR Autore: Carmela Montella – Grottaglie (TA) In quanti modi t'amo..lascia che conti.. amor c’ha nullo amato amar perdona.. l'amore decantato dai poeti reso da sempre idealizzato.. amor cavalca l'onda del pensiero.. amor che unisce i cuori in un sospiro.. amore mistico e amor sublime.. amore dissacrante con le spine amore perpetrato negli abusi.. laddove amore non ha senso e tace amore sacro e amor profano.. amore stretto in un pugno di mano amore razionale nella voce.. scetate Carulì ca l'aria è doce

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Anche questa è poesia

Autore: Giuseppe Lucca – S. Fortunato della Collina (Pg) Mi son fatto così serio che mi vien da ridere almeno tre volte al giorno dopo i pasti il resto del dì e della notte a meditar facezie senza schema per raccontarmele poi da solo se proprio non avverto compagnia deformi al punto le mie lenti che ombra mi regala tavolozze intere di colori e luce è scusa per proiettar sagome sui muri giusto per smascherar chi dell’esser fa apparire e d’avere stupido pretesto di comando beninteso me stesso escludendo da ambedue.

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ASSENZA

Autore: Giacoma Mazzola – Morazzone (Va) Il peso di un minuto.

Respirare fa male. Quanto è passato?

Duole il cuore, più nessuna lacrima.

Ricordi si scontrano e mi straziano l’anima.

Tutto è diverso. Torna indietro o Tempo!

Rendimi quegli occhi, quella vita, quel sorriso.

Fa ch’io li veda ancora una volta, prima che vadano in Paradiso.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

EVASIONE

Autore: Anna Nardo – Rocca Gloriosa (Sa) Si avvertono pause urlanti nel silenzio di statiche composizioni di emozioni.

Attimi impercettibili si confondono fra le pagine rovistate di tempi infiniti.

Provare a immaginare strutture trasversali di una memoria parallela al filtro di eventi che corre lungo il filo del ricordo.

Accendere sentimenti corroboranti dietro la parete glaciale di sogni clandestini per trovare nuovi intrecci di pensieri che si perdono oltre il confine razionale di un psicotica monotonia.

Rovistare fra i colori opachi dei tendaggi dei giorni passati, impolverati dalla coltre grigia del tempo.

Ci sono albe brillanti e sere avvolgenti dietro la sincronia di un sole sempre uguale e aspettano che occhi fuggiaschi si posino, finalmente esausti, sul teatro di uno spettacolo troppo normale, parodia seria di una vita mordicchiata ma non assaporata.

Cercarsi nello spazio minimo di un pensiero e ritrovarsi nelle distese spoglie di una mente prevedibile.

Evasione, dal ritmo quasi statico di una metamorfosi fittizia, antifona di giorni gemelli.

Circoli chiusi che ruotano nell'imbuto irrazionale del destino, ciottoli su un cammino d'illusione, tessere di un mosaico d'evasione.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

FANTASIA

Autore: Laura Delle Monache - Siena

OCCHI CHIUSI, MEMBRA ABBANDONATE. CHIARORE LUNARE, MUSICA PENETRANTE, GORGOGLìO DELLE ONDE, LA TUA PELLE SULLA MIA, IL TUO CORPO MI SFIORA CON LA TUA VIRILITA’, LA TUA BOCCA UMIDA MORDE LA MIA MI CERCHI , MI VUOI, RESPIRO ACCELLERATO, CUORE PALPITANTE, E LE TUE MANI, LE TUE VOGLIOSE MANI, BELLE, MASCHIE, ECCITANTI….

IL MIO CORPO FREMENTE E QUASI ESANGUE SI OFFRE CON VOLUTTA’ AL TUO CORPO………………

NO..NO…NO… NON MI CHIAMATE, NON MI SVEGLIATE, NON RIPORTATEMI ALLA SOFFERENZA DEL VIVERE NON SRADICATEMI DAL MIO SOGNO, PER TRASCINARMI…..

NELL’INELUTTABILE MONOTONIA DEL QUOTIDIANO

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ A Titti

Fiori

Autore: Andrea Baudo - Genova Volevo oggi portarti un mazzo di vento ma ho trovato un maglione di fiori così non darà fastidio ti scalderà.

Tra i fiori che ho comprato c'è un maobab con forti caviglie per reggere a tempeste di orologi che scorrono un cielamnio dal profumo azzurro seduce divertente un damone grandi labbra che si gonfiano affolando i tuoi pasciuti ormoni un magico ottotto che a volte c'è e riempie quello che ti manca e a volte non c'è e riposa per ricominciare un lomo cercatore che permette di trovare che i fiori li avevi già ma tu non li buttare che brillano d'argento quando chiudono i fiorai al vento della sera il mio per te è aperto.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

Forse è solo un sogno Autore: Andrea Ravanelli – Meda (MI) Forse è solo un sogno.

Ogni mattina quando apro gli occhi sento gli uccelli cinguettare vedo il sole sorgere, i suoi raggi mi illuminano il viso.

Ogni mattina vado in giardino mi sdraio nell’erba ancora piena di rugiada e mi metto a guardare il cielo azzurro e le nuvole color panna.

Sento il profumo dei fiori che mi riempie i polmoni e una farfalla si poggia sulla mia mano.

In lontananza sento una sirena non voglio, non ancora.

Il rumore della sirena si fa sempre più forte devo correre subito a letto no, non serve correre.

Mi basta solo aprire gli occhi un altro attacco è in arrivo devo correre a prendere il fucile e prepararmi a combattere come tutti i giorni.

Quando la realtà diventa peggio dei tuoi incubi vorresti continuare a sognare all’infinito.

~ 113 ~

Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

Il fiato tra i rami

Autore: Francesco Granito – Parabiago (MI) Si sente pesante nell’aria il respiro che gonfia il mio cuore, che sembra le carni lo tengano appena; tra passi incerti mal vedo la luce diffusa ma fioca che d’alto discende tra folte foglie di verde più scuro, che d’alto discende quel poco d’amore che ancora in più punti, ma scarsi, appare più piena.

Il male è più scuro, ci dicono, ti avvolge strappandoti il fiato, e stringe d’intorno i pochi pensieri che sembrano mille e nessuno; e piange allora, tacendo, di dentro il tuo intimo cuore.

Ma luce e penombra discendono e giocano insieme: e tu resti col fiato tra i rami a guardare.

~ 114 ~

Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

Il mare

Autore: Marta Maggiulli – Muro Leccese (LE) Il mare è scuro, coperto da strane nuvole di pioggia.

Ma l’odore che si sente non è di pioggia, ma di mare.

Quel profumo, quel sapore di salsedine mi rievoca mille ricordi…

Anche il mare è pallido come il sole che s’intravede.

Onde altissime piene di schiuma sembrano venirmi sopra per inondarmi della loro freschezza, ed io sono lì che pian piano mi avvicino alla trappola con lo sguardo perso all’orizzonte.

Un forte tuono fa cadere quella pace che era in me e mi riporta alla realtà.

Mi ritrovo sulla punta dello scoglio più alto, il mare con le sue onde è sotto i miei occhi che porto, chiusi, al cielo.

Apro le braccia e mi sembra di volare.

Quel forte vento mi scompiglia i capelli e mi sussurra che lui è qui.

Apro gli occhi e all’orizzonte un fulmine squarcia il cielo.

All’improvviso mi volto e vedo lui con le braccia tese verso di me.

Gli corro incontro E cerco di sfiorargli la guancia…

Non è vero! È una visione, la rappresentazione del mio sogno che non si potrà mai avverare.

~ 115 ~

Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

Il profilo della notte

Autore: Gloria Venturini – Lendinara (Ro) Il profilo della notte è un taglio nell’impossibile, la formula algebrica del cosmo.

Il disegno poetico di possibile ed ordinato nel mondo, è la condensazione delle immagini, uno sfumare di silenzi.

Annota il verso nel registro della coscienza, definizioni geografiche, strane architetture inquietanti, incerti contorni di terre che svaporano nella nebbia.

Ipotesi sciamano tra le cifre del percepire.

Scrive biografie la nostalgia con le diverse angolature dei labirinti della memoria.

S’incastra l’asse spazio – temporale della vita con le parallele dei desideri.

Numerazioni e denominazioni sfuggono dal presente alla ricerca di esperienze insondabili, del sentimento del vago, di ciò che rimane del profilo della notte… il resto delle stelle, una manciata di sogni.

~ 116 ~

Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

Il tallone di Achille autore: Canini Gerardo

Madre Teti premurosa, immerse Achille nello Stige tenendolo per un tallone che i flutti sacri sovrastava, vulnerabile così restando.

Achille pur di Peleo figlio, sprezzava tanto il periglio, sotto Troia combattendo con valore sovrumano; vanto ei fu degli Achei per dieci anni interi.

Il caro Patroclo vendicò in un acerrimo duello con Ettore di Ilio eroe.

Paride del conflitto causa, con un dardo malizioso il tallon d’Achille offese, mai punto in tante imprese.

Per quel tallone vulnerabile, la vita del prode ebbe fine; ogni umano certamente, ha un suo tallon d’Achille a cui rimedio non sa porre.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

Intenti divini

Autore: Giancarlo Galli (Firenze) La luna ha preso il posto del sole là dov’esso sorge ogni mattina lei sembra poter fare ciò che vuole per ogni suo capriccio di bambina; in tutto par volerlo somigliare, ma nel colore non può mirar l’ingegno prova ad innalzarsi, ad arrancare nel volto il disegno dell’ impegno; resto ad osservare il bianco astro quella piccola bastarda maliziosa capace di trovare un bell’incastro fra stella e stella poi mettersi in posa.

Trascorrono le ore in ogni senso sia per la terra e sia per l’infinito tanto è difficile far di notte un censo di chi sta popolando il cielo ambito; chiunque regge o porta iniziativa ha da combattere con chi non vuol sapere non basta la sapienza o l’inventiva bisogna esser pronti anche a cadere; e tu mia bella luna ci stai provando lo stai facendo da mille e mille anni, ma il tuo destino è quel che sto vedendo discendere la china senza inganni.

Questo è il disegno, queste son le regole ciò comanda il cosmo ed altro ancora è questo più che fa montar le fregole in chi vuol far tramonto dell’aurora.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

LA FANTASIA

Autore: Rodolfo Vettorello (Milano)

Questo tormento, questa meraviglia, quello che sento, questa malattia la covo dentro come una conchiglia cova una perla. La mia fantasia come un destriero sciolto dalla briglia galoppa il cielo della prateria; come zavorra al fondo della chiglia naviga il mare della vita mia.

Il triste sogno d'ali che m'inganna è un'illusione d'àlbatro. Sognare talvolta è solo un peso che ci affanna.

Ma se il destino fosse da scontare, la fantasia che vola una condanna, vorrei restare, come sto, a penare.

~ 119 ~

Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

La luna del sole

autore: Nastasia Savin Il mondo esiste, diceva Montale ma egli è già morto e il mondo esiste ma nella guerra dell’io.

La realtà esiste nella tomba della morte dove con tutti andiamo a mangiare l’ infelicità della propria vita.

La luna e il sole sono le stelle della non-speranza del cuore arrossita dal tempo che ne offre il disagio del gioco.

Io sono qui e la allo stesso tempo ma non sono in ogni posto per me, il varco esistendo in me come se fossi un semplice oggetto.

Il silenzio ci riguarda come abbandono alla vita tradendo la natura delle occasioni di trovare il proprio io nella luna del sole stellare.

Il mondo è varco e varco sono io incontrandomi sulla strada come ombra dello spettacolo chiamando la vita per fuggire dalla luna mangiata dal sole delle tombe divine.

~ 120 ~

Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

La fata del bosco autore: Alessandra Cao – Selargius (CA) C’è un bosco di lecci non troppo distante c’è un uomo arrabbiato che gli passa vicino c’è una voce suadente che invoca il perdono c’è un uomo turbato, un bosco di lecci una fata nascosta che prega e che piange c’è un uomo pentito lontano dal bosco gli arriva un lamento da molto lontano Un cuore ferito Un uomo pentito Una fata nascosta che prega il perdono Un bosco di lecci non troppo distante due uomini in guerra si stanno cercando Il vento lontano prepotente maestrale bagna il viso dell’uomo che chiede perdono Sono lacrime vere di una fata nascosta portate dal vento da un bosco di lecci.

C’è un uomo pentito che cammina curvo è nel bosco di lecci che incontra il rivale e gli chiede clemenza.

C’è un bosco di lecci che si chiama vita ci sono due uomini

~ 121 ~

Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ che si sono incontrati c’è una fata nascosta che sorride felice.

~ 122 ~

Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

LA LIBERTA’ (Questa sconosciuta) Autore: Salvatore Marsiglia - Catania Chi sceglie la strada della libertà non sbaglia mai la via, si ritrova con sè stesso e ne vive in armonia.

In tanti tipi di libertà ognuno si trova coinvolto, che la può veder gioire oppur esserne stravolto.

Tra questi la libertà occasionale che tutti ne parlano, ma pochi la vedono.

Poi c’è la libertà della fantasia che ci da un mondo di magia e una gran voglia di euforia.

Vi è un altro tipo di libertà che si chiama fratellanza che unisce noi viventi e ci porta all’alleanza.

Ma la vera libertà la troviamo sempre in giro in ogni forma e in ogni sospiro portandoci tutti in una giusta dimensione ed è questa l’unica via della libertà che ci dona gioia infinita facendoci sentire vivi nel rispetto della vita.

~ 123 ~

Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

LA TERRA

Autore: Arlesiana Rossi - Ferrara L’aratro taglia la terra e rivolta le zolle per rendere fertile la campagna.

Il contadino poi con movimenti antichi butta i semi nei solchi e li ricopre perché rimangano nel loro letto caldo, crescano, e la colorino.

Ogni stagione un vestito nuovo, ogni stagione un colore nuovo, perché la terra è vanitosa e vuole sempre essere bella. È una madre amorosa che nutre i suoi figli donando loro sempre frutti diversi, li ama di un amore disinteressato e non vuole nulla in cambio.

Prova ad amarla anche tu, non solo con la bocca, ma anche con il cuore, proteggila da te e dagli altri, e vedrai cosa ti farà scoprire.

~ 124 ~

Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

L'amore giusto

autore: Emanuela De Siati – Grottaglie (Ta) Le persone che ti amano spesso sono sconosciute le persone che mi amano/sono state sempre inaspettate quelle che avrebbero dovuto amarmi/solo una breve convivenza la mancanza di chi ti dovrebbe amare per sangue è un prezzo per essere stati concepiti ma dopo gli amori che verranno saranno pressoché sconosciuti a chi ti ama non devi mai niente e puoi chiedere senza pensarci chi ti ama è un caldo cuscino e un lungo respiro di pancia chi mi amava e non c’è adesso è una relazione con l’aldilà chi mi amerà vorrei che venga presto chi mi ama senza sesso è magia e purezza chi mi riempie di mille baci è calore e tenerezza la vita sopra di me, l’abbraccio che mi consola, l’eccitazione che mi riempie di energia.

~ 125 ~

Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

Le Urla di un Uomo

Autore: Vito De Meo – Cerignola (Foggia) Grandini d'emozioni si scaraventano sul morbo assillante dello strazio quotidiano.

Il silenzio di tutti questi cuori inorridisce anche il mostro stesso delle loro coscienze.

Le urla di un uomo non bastano a scuotere quei tormenti, quelle segrete ambizioni, quelle oasi oppresse della loro mente.

Le urla di un uomo sono isolate da questa famelica atmosfera.

Le urla di un uomo non gemono alla fine dello sforzo, quando il fiato esce tutto e il cuore sembra bloccarsi, gli occhi si gonfiano, il viso, dall'antica rabbia di sempre, sfiorisce e diviene scuro, rosso, i muscoli si contraggono in un'unica azione... da dentro, poi, i silenzi mutano in furiosi aggressioni alla stordita tossica quiete continua, e dal baratro fantasioso della sopportazione e dell'abbandono, fuggono, con scatti impressionanti, velocissimi, più veloci di ogni velocità, irrompono senza grazia alcuna in quei sentieri moribondi colmi di spirito sedentario, mordono i finti frastuoni dei cieli corruttori, e lesionano ovunque, i malvagi ambienti della disperazione, straziando costoro con il loro artiglio virile!

L'abominevole frustrazione dei cuori solitari geme e chiede, nella oscura stanza del peccato, di essere solo ascoltata...nulla toglie ai desideri umani un attimo di pace, ma è proprio quest'ultima che le urla di un uomo non riescono a trovare, la pace dei sensi, dell'uomo, del mondo...

Ove siede pietosa questa magnifica realtà? E la Fantasia? Anche essa è presente!

La corsa dei cervi della ragione nei boschi dell'obliqua sottomissione, indica l'avvento di un tremendo futuro, colmo di oceani di fuoco e di lampi senza fine!

O uomo che mi stai leggendo, o anima smarrita che nutre in se ancora un minimo di entusiasmo per la vita, non nasconderti nei meandri dell'indifferenza e della solitudine interiore, lascia che le rondini del fresco mattino ti sorprendano, e nel tuo risveglio, lascia loro un pò di briciole d'ascolto, nutri in te la vita che ti ha creato, e sostienila sempre aiutandola nell'immenso cammino del miglioramento!

La casta avversione dei tuoi simili è paragonabile al reale fetore della morte, quei percorsi di schifosa magnificenza, non muiono solitari, come tu stai provando, nei sotterranei della mente, essi ringiovaniscono al cospetto di ogni tuo smarrimento e cibandosi di questo, inculcano il male, lo seminano nei terreni fertili dell'innocenza umana, distruggendola!

L'aquila libera del pensiero non vi trova più nido in queste alture sofferenti, O uomo, ascolte le tue urla, non smettere di farlo.MAI!

~ 126 ~

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Lo specchio

Autore: Mirela Savin La collocazione del mio gusto amaro di vivere dentro l’odio non è ancora ben delimitata perchè ancora lei parla del suo rapporto con la gente.

Lei ha un profilo intellettuale, alto, aperto alla vita come alla morte ma non fa niente, sta tutto il giorno, piange ... piange ... piange.

L’emozione del così detto visto odio non è altro che un verde risveglio alla morte dello spirito cacciato nello specchio invisibile dell’io morto prima della nascità grazie alla gente perfetta.

Progresso nell’odio dolore, fallimento del singolo amore parole stimolo e specchio, aspirazione, premessa, morte per una vita nulla.

~ 127 ~

Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

LUNA

Autore: Marco Polidori – Lucrezia di Cartoceto (PU) Tra il tronco attorcigliato d'un olivo secolare e l'uva gialla appesa ai rami d'una grossa vite americana... si specchia e brilla la luna bianca nell'acqua limpida della fontana.

Il mio vecchio canarino in equilibrio sull'altalena della vita, canta e piange al cielo speranza e disperazione... come se volesse frantumar le sbarre in ferro messe al suo futuro di detenzione.

Gocce d'un passato temporale che ora tuona le sue nubi vuote in mezzo al firmamento... ancor disegnano ricordi astratti tra le crepe e i muschi d'un vecchio muro di cemento.

Improvvisa e lieve s'alza in volo verso un altro ciclamino, un’ ape gialla e nera dall'aleggiare gaio e clandestino...

Poi, mia figlia mi chiama e mi dice: - Papà...dove sei? Ed io, catturato e smarrito dentro quella mistica luce... mi risvegliai spaesato ma felice... nel lieve rumor... della sua sottilissima voce.

~ 128 ~

Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

L’uomo col cappello nero, il barbone innamorato ed il giovine poeta Autore: Andrea Pegazzano - Parma Sotto le mura le più basse del castello di Monteleone, io che son poeta giovine ed attento osservo ed ascolto rapito, l’uomo col cappello nero e la rossa fisarmonica un poco sfiatata che dona voce e suono alla storia vera del barbone dai neri occhi fieri che canta la ninna nanna alla sua stellina cotanto amata di un amor zoppo mai ricambiato.

Proprio la stessa notte io che sono poeta giovine ed attento ho sognato in un sogno che molto m’ha turbato la strana vicenda di un barbone innamorato che cantava il motivo a dir poco bizzarro di un uomo con un cappello nero ed una rossa fisarmonica che suonava una mielosa ninna nanna ad un poeta giovine ed attento ma finanche un pò troppo curioso.

Ancora oggi non so cosa di questa storia è sogno o verità.

~ 129 ~

Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

Mondo perduto

Autore: Stefania Valenti - Roma C'era un sentiero di fiori e fate, un tocco di magia nei cuori di tutti gli esseri nascosti, immagini lontane di un mondo ormai sparito e sommerso da figure di plastica e latta, un mondo dove il sogno era possibile e raggiungibile, un mondo di cuori pulsanti, ormai solo pietre trasformate in stelle lontane, uomini diventati radici di alberi ormai dimenticati nell'oblio della ragione. Mondi lontani popolati da unicorni di plastica, mondi fatti per lacrime di rugiada.

~ 130 ~

Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

Neuroni connection

Autore: Enrico Genevois – Marcellina (Rm)

Fu rapito il bieco sentimento dall'ombra del tradimento perché l'attività creatrice strana ed affascinante meretrice si intrufolò nel nostro discorso come un domani già trascorso.

Quali complesse immagini mentali potevano scuotere gli ideali se non si contrappone il reale al tiranno di stirpe reale?

Ed ecco la bizzarria, il capriccio astrarsi come priva di fondamento, da ubriacone mezzo alticcio a rapire il mio sentimento.

E rimango assorto nelle fantasie poiché la realtà ha troppe vie.

~ 131 ~

Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

Ogni tanto ritorna Autore: Patrizia Cozzolino - Napoli Ogni tanto ritorna nei sogni, di notte nel ripetersi delle storie.

E’presente nel pensiero di chi va via, anima il fragore dell’acqua di sorgente, alla quale tutti aneliamo, senza distinzione.

Dei boschi è regina e non ci ascolta, stregata dal canto degli uccelli e dalle ombre scure della montagna.

E’rimasta da sola, spopolata è la foresta, non più segreta e molto più piccola.

C’è ancora nel deserto un luogo vivificato dal suo spirito, che traspare da rinsecchite ossa, sparse qua e là, di eremiti e cercatori d’oro.

Fra rocce di granito si nasconde e ha mille nomi, non si fa mai riconoscere: non è mai la stessa.

E si perde, si perde nei mille rivoli del mondo liquefatto sospeso, ancora per poco, come una macchia d’olio, in un piccolo spazio d’universo.

~ 132 ~

Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

Passi e vai

Autore: Monia Minnucci - Frosinone Canta e scorre, a volte placido altre s' ammanta d' onde e in ogni dove scorre.

Osservo il tempo passare, da una poltrona scomoda, blu oltre mare.

Questa sera, vedo stelle appese staccarsi e cadere, per ogni brama che la scia cattura, il cielo perde solo stelle morte.

Guardo, l' acqua densa, di visi lavati delle mani, che, lontani aspirano al ricordo, mentre vicino, tu, passi e vai per congiungerti alle acque del tempo scorto.

~ 133 ~

Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

Ce ne racconti un’altra?

Autore : Gaspare Liuzzi (Germania) Quello che scriverò forse non servirà a niente o forse qualcosa nascerà in voi. A me servirà ad aprire una finestra nel mio cuore, sul mio passato, sulle cose belle, sul tempo di quando ero bambino, su una vita diversa da quella che è oggi.

Non si può far paragoni se non si conosce il passato.

Incomincerò a raccontare come fa un nonno ai suoi cari nipotini.: c’era una volta il vostro nonno bambino e come tutti i bambini del mondo amava sognare e ricevere regali e mangiare gelati…

Mentre vado avanti nel parlare, i miei occhi fissano nel tempo dei ricordi e rivedo l’inverno nel mio piccolo paese ricoperto di soffice e bianca neve come dolce mantello e noi tutti, raccolti davanti ad un caminetto, ad ascoltare i nostri vecchi, al tiepido calore di un fuoco di legna.

La primavera colorava i nostri prati così dolce e fina il mandorlo e il pesco in fiore, le rondini volare nell’azzurro cielo, far festa felici d’esser ritornate, le strade e le vecchie case profumavano di bianchi gelsomini.

D’estate l’aria profumava di grano maturo, di gelsi.

Lei così calda, pacata e silenziosa e il carrettiere addormentato sul suo traino tirato dal suo stanco cavallo.

Per noi chiudevano le scuole ed aria di festa.

L’autunno, la stagione delle castagne arrosto e tristezza, lungo i viali letti di foglie dorate e l’arrivo delle prime piogge e ognuno di noi a parlare dell’estate trascorsa, mentre il paese si preparava a ricevere l’inverno e le sue belle feste.

Ad un tratto i miei nipotini mi chiamano: << Nonno>> e mi dicono:<< Continua e poi>>?

Li guardo, mentre le mie labbra accennano un debole sorriso, gli dico: <<Bambini miei, il vivere di una volta non era questo. Più pulita, più sincera, più vera c’era più umanità, il darsi la mano uno con l’altro.

Quello che oggi non c’è.

Eppur vero eravamo poveri ma felici, felici di correre per quei prati senza scarpe, felici di inseguire un aquilone nel cielo, felici di avere una palla fatta di stracci, felici di quel cavallino di cartapesta, mentre una goccia di nostalgia cade dai miei occhi e termino dicendo: << Tutti vissero felici e contenti>>.

All’improvviso i miei piccoli mi applaudono con le loro piccole manine e mi dicono: <<Bravo Nonno per la favola. Dai ce ne racconti un’altra>>?

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

Ricordi dell’astratto Autore: Luca Mascetti

Sguardi infestati di libera agonia, ascoltare il ritmo incapace della pioggia, presenze misteriose nel buio più incantato raggiungono il mio destino gridando alla mia anima.

In quell'astratto luogo dove voci e lucenti gocce animano ogni singola emozione del mio essere, il vento respinge il mio tentativo di guardare la sua collera e i pensieri che sfiorandomi riescono finalmente ad addormentarsi uccidono l'armonia di quegli attimi.

Camminare leggendo le lacrime di quella creatura, tutto sembrava appartenere al suo azzurro manto, i suoi occhi, laceranti prodigi di umiltà, il suo respiro, costante terrore del mio cuore.

Volevo restare cantando il mio silenzio a guardare quell'immenso e pesante sorriso, cercavo inutilmente di frenare quell'unico e abbagliante desiderio di raggiungere la sua speranza.

Acqua che in un istante copre il suo volto e la mia mente ricorda ormai ciò che tutto è stato, la mia attonita immaginazione...

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

Senza titolo

Autore: Cangiano Elvio - Potenza 1 La donna guardava con gli occhi suoi belli di sotto le stelle la luna calante: ricami d’argento sul povero panno.

Il tempo passava con l’ago e col filo.

La donna diceva: amo le cose, il mare e le rose. Le rose per sempre.

La donna giurava compita e confusa con la sua mano poggiata sul petto: Lascia che cuci il dritto e il rovescio!

La donna tesseva la stessa sua vita!

2 Non so chi amo, non so chi odio non so chi sono: lo so per poco.

Non so se è bello questo intristire d’un giorno solo e poetarlo o sia più giusto che la mia vita sia la forza di soffocarlo.

Lo so che gioco con l’esistenza mia, perché non resta che un poco al tanto forte e violento atto d’amare…

Non so chi amo, non so chi odio Non so chi sono: lo so per poco.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

SOGLIE

Autore: Lino Tarquini â&#x20AC;&#x201C; Montespertoli (FI) S'accordano derelitte visioni, forse luci incomprensibili sbriciolate come tizzoni bruciacchiati.

C'è, per ogni strada, in questa terra grigia una parola lamentosa che naviga dentro la memoria di un effetto insostenibile.

E ancora, a tarda notte, aspro s'avverte il tepore del giorno.

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Sogni Autore: Paola Di Virgilio – Ortona (Chieti) Sale la luna mio signore E noi siamo tutti qui ad aspettarti Nessuno ha più paura di quel lupo Che si aggira tra le strade del mondo I giochi delle fate ci fanno compagnia Sulla spiaggia col sole Solo quel dolce vampiro che mi abita affianco Sa cosa vuol dire amare in silenzio Morfeo mi sussurra dolci parole alle orecchie Per farmi cadere tra le sue braccia Ma io sarò più forte Perché tu mio signore Mio lupo dal manto grigio Stai arrivando E non per mordermi e farmi diventare come te Ma per darmi quel bacio che mi farà avere sogni belli E il mattino già lo vedo Che culla le tue lunghe gambe Ed i tuoi occhi da umano.

Il giorno è tutto nostro È nella notte che si cela il tuo segreto.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

Spiaggia

Autore: Armando Romano - Roma Vasto mare e vasto cielo; acque azzurre e tinte celesti e una vela bianca in lontananza.

Vago sentore di altri mondiâ&#x20AC;Ś Ostia lido,26.6.09

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Tra l’arcobaleno e la mia fantasia Autore: Antonio Cortesi – Lugo (RA) Penso a te, è l’estate dei ricordi che ogni anno sa sempre più d’incertezza mentre i sogni sono sogni e gli obiettivi cercano una meta il vento tra gli alberi intona il suo lamento, quando anche lo specchio ricerca la sua immagine faccio un viaggio, in visita alla mia fantasia.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

UN’INSOLITA NOTTE

Autore: Greco Maria – Abbadia di Montepulciano (Siena) Dove vado?

Non so … verso il nulla forse!

I fari delle altre macchine offuscano i miei occhi.

Scendono lacrime, ma non sto piangendo. Sono stata troppo davanti al computer.

Però qualcosa non va. La confusione in testa sembra aumentare. Intanto continuo il mio giro sconosciuto. Tanti animali mi attraversano la strada. Non sanno nemmeno loro dove andare. Si sentono estraniati a causa dei fari e del caos provocato dai motori.

Un gufo vola sopra di me come volesse dirmi qualcosa e alzando gli occhi vedo una stella. La più luminosa e cerca di indicarmi una strada.

Ma dove vado?

Faccio di testa mia e vago senza meta e senza intenzione di fermarmi.

Sento musica …

Cosa faccio?

Seguo la sinfonia …

E’ solo una macchina ferma in un parcheggio solitario.

Chi ci sarà dentro?

Forse due amanti, due fidanzati, o semplicemente due amici … in ogni modo si nasconde qualche sentimento.

Mi avvicino.

No, non scendo, apro solo il finestrino per fare entrare quella strana musica … Strana, sì …

In ogni macchina c’è musica diversa che descrive un qualsiasi attimo degli ascoltatori. Per questo che, essendo estranei, non potremmo mai capire il significato di quelle note se non l’ascoltiamo attentamente nella nostra macchina.

Intanto accendo una sigaretta.

Il fumo si espande dentro me, fuori dall’abitacolo.

Ma tanto non devo vedere nulla. Oramai dei dintorni conosco tutto ed ogni minimo movimento.

Squilla il cellulare. Il mio. Qualcuno che conosco ma a cui non voglio parlare così cerco di riattaccare trovando qualche scusa, ma invano. Continua con il solito argomento sull’amore. Due opinioni diverse le nostre che ci portano a discutere.

Non ho voglia di litigare così riattacco. Ma la cosa mi rende più triste. L’ennesimo rapporto che non ha funzionato … Dipenderà da me?

Forse … ma non mi arrendo …

Di problemi ce ne sono più grandi al

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ mondo.

La sigaretta intanto s’è consumata e la musica si sta dissolvendo … Mi giro verso quella macchina sconosciuta …

Se ne sta andando senza aver mai saputo quale sentimento si nascondeva là dentro.

Allora riaccendo un’altra sigaretta aspettando che arrivino altre strane note. Nel frattempo ascolto quelle che ho dentro la mia vettura guardando quella stella. Fa così tanta luce che sembra sia sdraiata accanto a me e la luna che osserva tutto lo scenario con occhio straniero.

Chissà cosa pensa?

Spengo la cicca perché sembra di aver già fumato troppo.

La radio non canta più perché ho deciso così, ma a questo punto c’è solo un silenzio assordante.

Cerco di scendere …

Fa freddo, ma almeno mi rinfresco le idee e poi chissà che quella stella non mi porti con sé a volare nell’infinito …

Ma non succede … troppa fantasia che in quel momento mi potrebbe far bene. I sogni a volte aiutano …

Se devo morire in questa realtà, preferisco soffrire in eterno, ma perdendomi in mezzo ai sogni.

Perché i sogni non hanno mai fatto morire nessuno.

E’ tardi.

La cosa migliore è andare a letto.

Salgo in macchina. E’ ancora accesa e il riscaldamento funziona come una stufa. Mi sto riscaldando …

Accendo nuovamente la radio per compagnia e sembra che la confusione stia scomparendo.

Prima di partire, mi rimbocco le maniche, riprendo le redini della mia vita in mano e … parto.

Questa volta so dove andare. A casa c’è il cane e le mie tartarughe che mi aspettano per augurarsi un sonno felice.

Ancora è notte, Che strana ora è questa. Tra un pò è mattina e sarà un altro fottutissimo giorno.

Ma che dico … perché fottutissimo?

Alla fine, tutti i giorni possono essere fantastici, basta volerlo. E tutti insegnano qualche cosa … basta cercare lati positivi e ce ne sono molti se si vuol vedere veramente …

Basta non esser ciechi!

Appena arrivo a casa, spengo lo stereo, chiudo a chiave la macchina. Saluto la luna e la mia stella ringraziandole per l’insolita nottata e auguro una felicissima buonanotte al mio cane e alle tartarughe. Mi guardano

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ incuriosite …

Chissà cosa vorrebbero dirmi!

Mi lavo, mi metto il pigiama e mi infilo sotto le coperte. Ma prima di addormentarmi prendo una penna ed un pezzo di carta e incomincio a scrivere. E la cosa bella so anche cosa …

Una poesia dedicata alla vita …

Sento voci lontane, vicine … voci …

Apro gli occhi e c’è il sole sopra le case.

Non ricordo nulla di quella insolita notte …

In macchina non c’è il mozzicone di sigaretta e in quel pezzo di carta solo una poesia che non testimonia nulla.

Non ho neppure confusione in testa. Solo tanta voglia di lottare per affrontare la giornata, una di tante della mia vita. Voglia di vivere …

Auguro il buongiorno ai miei animali domestici che ancora mi guardano senza capire …

Prendo la mia solita amica penna ed un qualsiasi pezzo di carta … incomincio a scrivere perché per me scrivere è qualcosa di veramente importante e grande …

Sarà stato tutto un sogno? …

Chissà …

Ma non a questo a cui do importanza …

Continuo a vivere e poi chissà …

Forse non esistiamo nemmeno… magari la nostra Vita è solo un sogno.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

MENZIONE LA LUNA E IL DRAGO 2009

Gli Artisti del Caffè – Alessandro Lenti – “Angelo di Pietra”

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

Ira – S.Orsola Autore: Scilla Bonfiglioli – Bologna Menzione “La Luna e il Drago” 2009

E invece ti lascio baracche e spine,

polveri pesanti su tutto lo scenario battiti molto forti palpebre cucite tutto intorno. Ira nella periferia della specie. E al centro ira.

Mariangela Gualtieri, Paesaggio con fratello rotto 00 – Kyrie Audi Nos (Signore Ascoltaci) Fin troppo breve è il passo tra dannazione e santità. Signore, pietà.

Prima che i sette cavalli e cavalieri – rossi di brace – lascino i cieli, Sant’Orsola, prega per noi.

Kyrie audi nos.

Prega per te, bambina, che il giudizio si avvicina: sette cavalli rossi dalla notte senza stelle, sette cavalieri, verranno e ti trascineranno per le scarpe di vernice e sarai veloce come la tempesta e il vento.

Kyrie exaudi nos.

01 – Agnus Dei (L’Agnello di Dio) Prega per te, bambina, nel manrovescio che ti piega il viso sulla spalla: la mano che accarezza e la mano che percuote, Orsola. La mano di tuo padre sulla tua guancia.

La mano che chiede e la mano che impone, Orsola, piccola Orsola.

Pretende da te – come fosse un sogno che si potrebbe, volendo, dissolvere in fumo – le nozze con Ereo, re di terre lontane e sacrileghe, ignorando che è il Cristo che vuoi per sposo. È una mano poco attenta, quella di tuo padre.

La mano che accarezza e la mano che colpisce, Orsola. La mano di tuo padre sulla tua guancia, nel guanto di pelle.

A cena lui siede a gambe larghe, beve latte nero dal suo calice di sovrano e attende l’alba, i baffi imbrattati e molli, i denti macchiati. Chini la testa per non guardarlo e lui alza la coppa.

Mentre annuisce, vincitore, beve latte nero e tu ingoi la tenebra della sconfitta, piccola Orsola, quasi sposa di Cristo, quasi sposa di Ereo.

Ira che ti infiamma gli occhi. E nel petto, ira.

“Sarai sposa di Ereo, Orsola, piccola Orsola La mano che colpisce - ma esaudirò un tuo desiderio, Orsola, piccola mia” La mano che accarezza.

Così guardi lui e i suoi baffi gocciolanti. Lo guardi e il neon della stanza manca un respiro, inciampando la luce con il riverbero del lampo sulle tue guance, sul latte nero in un calice.

“Sposerò Ereo, padre, ma voglio in cambio Ira - voglio undicimila vergini Che ti incrina le sopracciglia - da iniziare ai monasteri d’Europa, da sposare al Cristo e nel cuore - undicimila novizie al posto mio”.

Ira. 02 - Visibilium Omnium Et Invisibilium (Di Tutte Le Cose Visibili E Invisibili)

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ Parti per Colonia, piccola Orsola, dove ti aspetta uno sposo sacrilego, con una terra di fiori mostruosi.

Per ingannare le ore di viaggio intrecci collera e capelli, serri le labbra e poi chiudi gli occhi, che non entri sotto le palpebre la notte senza luna, la notte nera.

Che non entri l’autostrada con le sue luci metalliche e gialle. Tieni gli occhi chiusi, piccola mia.

Che non scivoli sotto il velo da sposa, oltre i finestrini abbassati, il mare, burrascoso e nero: lui è temibile, ma tu lo sei di più.

Ira, nei guanti di raso bianco. E sotto i merletti, ira.

Quando l’auto frena e scendi, l’alba è giunta insieme a te.

Giri la testa e le hai tutte alle spalle: undicimila bambine, undicimila sciocchine.

Il tuo esercito di vergini in marcia, Orsola, piccola mia.

Si stringono tutte, mano nella mano e guancia contro guancia, con gli occhi troppo grandi di viltà.

Orsola, pietà.

Domandano le luci e le autostrade, volevano i mari. Nei loro sogni c’era un Ereo per ognuna; oltre gli oceani e oltre le montagne, c’era un Ereo.

Avranno invece latte nero e il Cristo, che doveva essere tuo, il Cristo stretto a una croce. Avranno stanze piccole e grandi navate, preghiere sulle labbra invece dei baci.

Undicimila spose per il Dio che immolò se stesso, undicimila nei monasteri d’Europa, in cambio della sposa di Ereo. Che siano rinchiuse, che vi marciscano.

Undicimila bambine, undicimila sciocchine.

03 – Remissionem Peccatorum (Remissione Dei Peccati) Entri a Colonia con il velo sul viso, una città che è come una ferita aperta. Ci sono mura e alti bastioni, interi frutteti di melograni rossi come tramonti che strappano il cuore.

Non c’è Ereo ad aspettarti, ma un re c’è.

Non c’è Ereo, tra i melograni, ma la morte con un viso di cera e gli occhi allungati, il principe assassino che a est chiamano Attila. Appoggia un piede sulle pietre cadute della città che ha assediato e ti guarda: ha occhi gialli di belva in caccia, bambina.

Nel suo sorriso troppo bianco si legge che ha passato Ereo a fil di spada, senza curarsi di gemiti, parole o sospiri. L’ha fatto cadere sulla terra nera, senza più vita.

Cristo sarebbe stato uno sposo più resistente, piccola Orsola, uno sposo più fedele. È venuto da lontano, come te, fino alla terra di tramonti e melograni che voleva conquistare, per autostrade spianate dall’Asia all’Europa; viaggiando come il vento e la tempesta, come gli assassini viaggiano: nelle notti senza luna, la notte nera, senza che essa scivoli sotto le palpebre abbassate. Come te.

Ti riconosce – sua simile e sua pari – e siede sulle rovine delle mura che ha abbattuto, come se fossero un trono. I suoi soldati dalla pelle d’oro e gli occhi di belva in caccia, chinano lo sguardo e abbassano il ginocchio in sua presenza.

I melograni sono terribili, ma lui lo è di più.

Adesso siede a gambe larghe, si accarezza il mento e ti osserva, increspando le labbra in un sorriso troppo bianco. Chini la testa per non guardarlo e lui alza una mano.

Mentre si sporge, conquistatore, si accarezza il mento e tu culli il furore di preda non ancora catturata, piccola Orsola, né sposa di Cristo, né sposa di Ereo.

Ira che ti fa tremare le labbra. E nei pugni chiusi, ira.

Attila ti riconosce e ti vuole per sé.

Allunga una mano per toccarti – tagliente com’è tagliente l’alba – ma se lui ha un’armata, Orsola, ce l’hai anche tu.

Così lo sfidi: indietreggi e per ogni passo con cui si avvicina gli mandi avanti una ragazzina: tutto il tuo esercito di vergini, che lo affronti per te. Una per una, undicimila bambine.

E una per una le sgozza, undicimila sciocchine.

Undicimila vergini morte per Cristo, morte per te.

Ira lungo i fasci dei nervi. Le spingi piano con il piede, ora che non ne hai più da porre a baluardo tra te e la morte con il viso di cera, ti mordi le labbra. E nel cuore, ira.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ Allunga una mano al tuo viso, Attila che è la morte con un viso di cera, ti cerca sotto al velo.

La mano che accarezza e la mano che percuote, Orsola. La mano di Attila sulla tua guancia.

La mano che chiede e la mano che impone.

“Sarai mia sposa, Orsola, piccola Orsola La mano che colpisce - ma esaudirò ogni tuo desiderio Orsola, piccola mia” La mano che accarezza.

04 – Kyrie Exaudinos (Signore Esaudiscici) Così guardi lui e la sua mano di cera. Lo guardi e i lampioni della strada mancano un respiro, inciampando la luce con il riverbero del lampo sulle tue guance, sulle melagrane.

Ignora che volevi Cristo come sposo, che per lealtà gli hai sacrificato undicimila bambine, senza curarti di gemiti, parole o sorrisi.

“No” dici, piccola Orsola. Dici di “No” quando il suo sguardo si adombra, e rimane “No” quando ti fa inginocchiare. Sempre “No”.

Ruggisce e ha il fuoco della collera negli occhi di belva, le fiamme fosche dello sposo rifiutato. E la tua parola è “No” ceralacca che ti marca a fuoco le labbra.

Attila è temibile. Ma tu lo sei di più.

Distende il braccio, allora, e ti bacia la tempia, con la canna fredda di una Beretta 70. Un bacio freddo d’ira.

“Dì solo una parola e io sarò salvato” ti implora.

Tu taci e fai cenno di no, Orsola, piccola Orsola, e cadi con le tue vergini sotto i lampioni che mancano il respiro e inciampano la luce sul tuo viso.

Orsola. Piccola mia.

05 – Kyrie Eleison (Signore Pietà) Prega per te, bambina, che il giudizio si avvicina. Sette cavalieri scarlatti di peccato e castigo scendono in un boato di nubi, a trascinarti via per le scarpe di vernice.

Per te, galoppano, bambina. Li sento, dalla finestra li vedo.

Kyrie eleison. _______________________________________________ Profilo autrice: Scilla Bonfiglioli è nata a Bologna il 27 aprile 1983.

Dopo il conseguimento della Laurea in Storia del Teatro, nel marzo del 2005, è attualmente iscritta alla Laurea Specialistica in Discipline Teatrali.

Nel 2004 ha fondato, insieme agli altri membri, La Compagnia Teatrale I Servi dell'Arte, con cui lavora e allestisce annualmente eventi e spettacoli.

Nello stesso anno ha pubblicato la silloge di poesie Succuba Ametista e l'Ultimo Arcangelo, edita da I Fiori di Campo.

Il romanzo Carlo Magno Pensava a Ben Altro è giunto tra i finalisti del Premio Elsa Morante nel 2005, ed ora pubblicato dalla casa editrice Il Filo.

Prima classificata nell'anno 2006 al concorso Scrivi di Iolanda, promosso dal gruppo Mompracem e da Romanzo Totale, ha pubblicato il racconto vincitore nell'antologia Sangue Corsaro Nelle Vene. Il volume è uscito nella collana Romanzi della Bacchilega editore.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ Motivazione Menzione Del Caffè Letterario A cura di Angela Ferilli Come i rintocchi di una campana, sempre uguali, costanti per intensità e tonalità, ricorrono ciclicamente le frasi-titolo e le giaculatorie in latino e poi “Orsola - piccola Orsola” e “la mano che colpisce” e “la mano che accarezza” e “undicimila vergini” e “undicimila sciocchine”… il tutto sul tappeto dell’”ira”. Ed è proprio questo ritmo martellante, melanconicamente sonoro, ipnoticamente ricorrente che agisce nel profondo. Si insinua. Scava. Rimane.

Ira sant’Orsola è un racconto dalla non facile lettura. Si potrebbe dire che sia solo per pochi “addetti ai lavori”. Manca, in apparenza, di capacità comunicativa. E invece scava. Non col suo latino, ma anche. Non con le sue ripetizioni ossessive, ma anche. Non con le sue suggestioni dettate da immagini che per ogni lettore possono variare - e di fatto variano – ma anche.

Leggendo Ira Sant’Orsola ci si chiede perché mai un/a autore/trice possa desiderare di esprimersi nel modo in cui quest’autrice si esprime. Che cosa vuole comunicare? Perché? Esisteva un modo diverso di trasmettere contenuti ed emozioni? Sì, certo. E allora perché “questo” modo e non un altro? Occorre rileggere. Far penetrare i contenuti nella coscienza. Anche una seconda lettura, però, non sortisce effetti molto diversi relativamente ai contenuti. Ciò che colpisce, ancora più della prima volta, è il ritmo costante, la ripetitività, la musicalità. Gli interrogativi rimangono aperti – domande senza risposta – mentre le emozioni si moltiplicano e la curiosità cresce. Ermeticamente suggestivo.

La santa e l’ira, la sottomissione e l’ira, il sacrificio e l’ira. Ed una forza che si sviluppa, prende corpo, si manifesta chiara come libertà interiore: la forza della muta ribellione. Qualunque cosa accada nel reale in termini di costrizione all’azione, mai riuscirà a piegare alcuno ad essere meno di quanto sia destinato ad essere.

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LAVORI PRIMI TRE CLASSIFICATI SEZIONE NARRATIVA

Gli Artisti del Caffè - Emilia Calpini – “Sirena”

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IL MIO MIGLIOR NEMICO (racconto autobiografico ed ectoplasmatico) Autore: Roberto Bologna – Ortonovo (Sp) 1° Classificato (ex aequo) sezione Narrativa 1-L’INIZIO (ovvero l’inizio del ripetersi delle cose) Tutto ebbe inizio una fredda mattina di gennaio. Non ricordo bene il giorno, ma sono certo che fosse verso la fine del mese. Quella mattina cominciai a morire; dapprima lentamente poi sempre più in fretta. Inizialmente con la ragione, in seguito anche fisicamente, infine col cuore.

Di certo era una mattina gelida dove in cielo le stelle non si erano ancora spente e la luna, seppur in parte, dominava rivaleggiando con esse.

Il buio, tuttavia, aveva cominciato a scemare sin dalle prime ore della notte, attutendosi lentamente ed anticipando falsamente l’alba, quando la brina, ispessendosi sempre di più, nel corso delle notte, aveva cominciato a riflettere le luci provenienti dalla sfera celeste.

Quella mattina, come ogni mattina, mi svegliai qualche secondo prima che suonasse la sveglia; erano, come sempre, circa le 6 e 20.

Occorre premettere che la mia camera da letto era posta al piano primo di una villetta, rivolta a nord verso una corte privata adibita a parcheggio, dove stazionava abitualmente la mia auto; oltre la corte, verso monte, si estendeva un fitto boschetto.

Occorre, altresì, premettere che era mia abitudine dormire con l’avvolgibile totalmente alzata, senza alcun scuro alle finestre, per poter godere, prima di addormentarmi, del gioco di chiaroscuro che la luce fioca della luna era in grado di proiettare sulle pareti della camera con la complicità degli arredi e del mobilio.

Come ogni mattina, poi, sceso dal letto, era mia abitudine passare innanzi la finestra e scrutare fuori.

2-LA PRIMA VISIONE (....la realtà non appare per quello che è!)

Quel mattino, con stupore, all’interno della mia auto vidi un’ombra, o meglio, una persona che stava seduta al posto di guida, con il volto, impercettibile nei lineamenti a causa della penombra, piegato lateralmente e rivolto verso l’alto, ovvero verso di me, che stavo invece dietro i vetri della finestra.

Sembrava avesse un’espressione anch’essa stupita; stette immobile per qualche istante, dopo di che, sceso in tutta fretta dall’auto, si diresse correndo, come per fuggire, verso la salita che conduceva all’ingresso della mia abitazione, continuando, nella sua corsa, a volgere costantemente lo sguardo verso la finestra ove io ero affacciato.

D’istinto feci lo stesso, e mi indirizzai subito alla porta di ingresso, spostai la sedia che ogni sera posizionavo in bilico innanzi alla porta quale rudimentale antifurto; la scaraventai al centro del corridoio, girai con fare impedito, stante la concitazione del momento, la doppia mandata della serratura ed uscii d’impeto verso il giardino; scendendo poi da una scaletta laterale mi ritrovai nella corte esterna ove era posizionata la mia auto, ma della persona che vi avevo visto all’interno neppure l’ombra!

Tornai subito indietro e, oltrepassato il giardino, mi ritrovai in strada, ma sia a destra che a sinistra non si scorgeva nessuno, neppure in lontananza!

Era come volatilizzato e questo era assolutamente incredibile, dal momento che le uniche vie di fuga erano quelle da me subito ispezionate.

Rimasi immobile in strada, stupito dagli eventi; poi mi diressi verso l’auto per constatare se vi fossero dei danni o qualche segno di effrazione, ma non riscontrai niente; era come se il fantomatico ladro, o presunto tale, si fosse introdotto all’interno di essa senza forzarne la serratura.

Lì per lì pensai che probabilmente ciò era dovuto ad una mia dimenticanza nell’atto di chiuderla la sera prima; ma ciò, comunque, non era da me!

Ero troppo abitudinario nelle mie cose; infatti ogni volta che scendevo dall’auto, quasi istintivamente, alzavo il braccio nella cui mano tenevo stretto le chiavi e premevo sul pulsante della chiusura automatica; ormai lo facevo con così assoluta e costante naturalezza che in passato avevo avuto più volte noie e discussioni con quei passanti che trovatisi loro malgrado a transitare nelle mie immediate

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ vicinanze, scambiandomi per un esagitato, avevano avuto da ridire non poco apostrofandomi, talora, con appellativi poco ortodossi.

Ma era colpa dell’abitudine, solo dell’abitudine!

in proposito,

3-INTERMEZZO (.... ogni fase sta in mezzo ad altre) Ad ogni modo, quella mattina, salii in auto e mi diressi al lavoro piuttosto sconvolto e pensieroso; tuttavia, stranamente, mi sentivo più vivo e più euforico, dal momento che quanto avvenuto mi avrebbe evitato di soffermare la mia attenzione sul solito programma radiofonico che, nell’ora e mezzo di viaggio in auto che mi attendeva, avrei inevitabilmente e stancamente subito, sorridendo inebetito alle solite battute, canticchiando la solita sigla, e commentando, parafrasandomi concetti politici, le news del mattino che parevano le stesse del giorno prima.

La giornata al lavoro scivolò nel medesimo imbuto di tutti i giorni e tutto si srotolò come il solito tappeto rosso che gli inservienti di un grande albergo aprono ogni mattina dinnanzi l’ingresso principale; tutte le ore si sfogliarono da sole come le pagine di un giornale già letto.

I fascicoli, le pratiche, le discussioni che si facevano in ufficio per arrivare alla solita conclusione, inevitabile e paradossalmente sempre identica a quella precedente, la pausa caffé (sempre e non più di 10 minuti), le solite telefonate e le risposte sempre uguali (che basterebbe registrarne una valevole per tutte), e poi i commenti con i colleghi sulle partite della domenica, sull’ingiusta promozione del solito raccomandato, sul vestito della segretaria più o meno corto, sulla carta igienica che al bagno manca sempre, sulla moglie libertina ed intraprendente del tale dell’ufficio smistamento dati e sul tipo che, invece, non parla altro che dei suoi figli decantandone la loro bravura e la loro intelligenza.

Più volte quella giornata, durante la routine del lavoro, ripensai all’episodio del mattino, ma poi, tolto l’imbuto e rimesso il tappo alla bottiglia della giornata ormai conclusa, uguale a tutte le precedenti, timbrai il cartellino fra il finto rumore dei saluti e le solite battute e malignità del tipo: -Ed anche oggi abbiamo dato! -Si, il culo al padrone!-Fra prenderlo o leccarglielo fa poca differenza!(e giù risate e gridolini più o meno trattenuti) -Qualcuno ha visto Bonetti? che sono tre giorni che non si fa neanche sentire!(Silenzio per qualche secondo; qualcuno sbatte una porta, qualcun altro scuote la testa sdegnato) Una voce si eleva sulle altre: -Ma che cazzo dici! Non sai che Bonetti ha avuto un ictus?4-LA SECONDA VISIONE (....la realtà è curva come l’orizzonte) Risalito in auto, come ogni sera, regalai il cervello al programma radiofonico di quiz a puntate; che la capitale dello Sri Lanka, che era l’ex Ceylon, si chiamasse come Colombo, lo scopritore dell’America, ormai lo sapevano anche i tappettini della mia auto; quella sera la domanda fu: -Come si chiamava il compagno di scuderia nella Mc Laren quando Niki Lauda vinse il suo terzo Mondiale di Formula Uno nel 1984 ?- risposi subito come un automa: -Elementare, Watson!Arrivai a casa quando ormai le luci si erano assopite lasciando le prime ombre della sera libere di distendersi su ogni cosa.

Ero ormai quasi del tutto catturato dalla monotonia delle mie azioni che ogni sera, dopo aver spento il motore, attuavo con fare ripetitivo e consequenziale, ovvero: distaccare il frontalino dell’autoradio; occultarlo sotto il seggiolino; riposizionare gli occhiali da guida nel cruscotto; abbassare la levetta che comanda lo spegnimento dei fanali (la Renault non prevedeva tale operazione dissociata dalla chiavetta di accensione), quando d’improvviso, voltandomi lateralmente in alto, verso la finestra corrispondente alla mia camera, vidi indistintamente l’ombra di una persona che stava affacciata in piedi, oltre i vetri della finestra, e guardava giù verso di me.

Era incredibile, ma ero assolutamente certo che somigliasse in modo impressionante alla stessa persona che avevo visto quello stesso mattino dentro la mia autovettura.

Non feci nulla per qualche secondo; lo fissai e basta, cercando di carpirne i lineamenti, che essendo in penombra, non erano percettibili nitidamente.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ Poi, con uno scatto fulmineo, mi precipitai giù dall’auto e, rifacendo il percorso a ritroso che avevo fatto qualche ora prima, voltandomi costantemente con lo sguardo, per non perderlo di vista, salii la piccola rampa che mi divideva dall’ingresso di casa; girai la chiave nella toppa della serratura con fare concitato e, quasi tremante ed incurante dell’eventuale pericolo a cui incoscientemente mi esponevo, aprii la porta ed entrai in casa, urlando ad alta voce : -Chi sei? … cosa fai in casa mia?....Sei quello di stamani? ….Dove sei? Niente! Nessuna risposta, nessuna eco, solo me stesso, immobile di fronte allo specchio posto innanzi all’ingresso che rifletteva, quasi ironicamente, la mia immagine impaurita e, allo stesso tempo, sola in mezzo al deserto di dubbi che ormai mi affliggevano.

Mi domandavo come potesse esser fuggito così velocemente senza aver lasciato alcuna traccia.

La porta non presentava segni di scasso; le finestre erano tutte chiuse dall’interno; sulle rispettive soglie in travertino erano ancora posizionati i pentolini ed i bicchieri che utilizzavo a mo’ di rudimentale antifurto; le luci erano tutte spente, ed in casa, a parte me, non c’era nessun altro.

5-LA CONSTATAZIONE (si associa spesso la realtà alla follia) Il preludio alla follia, quella vera, se così vogliamo chiamarla, iniziò quel giorno.

Ma solo in seguito capii; solo quando il mattino successivo, e via via tutti gli altri a seguire, l’episodio che avevo già vissuto riaccadde esattamente nelle stesse modalità del giorno prima, e così anche la sera seguente e tutte quelle successive.

Ed ogni volta le mie ricerche risultavano vane, sia al mattino che alla sera la persona che vedevo, rispettivamente nella mia auto ed all’interno della mia abitazione, scompariva comunque nel nulla.

Chi era mai colui che mi torturava così ? Chi era la persona che voleva farmi impazzire ?

Chi era colui che cercava di farmi uscire dai binari del quotidiano, che voleva che io perdessi definitivamente la ragione e rinunciassi per sempre a quel ruolo che ormai ricoprivo da tempo all’interno del grande puzzle della società dove ero così naturalmente ed indissolubilmente calato, tanto da costituirne un tassello irremovibile?

Perché, poi, arrivavo a pormi tutte quelle domande ?

6-L’AIUTO (......ogni diagnosi prevede una cura ..... da seguire scrupolosamente!)

Conoscevo di fama un bravo medico e decisi di prendere un appuntamento; un medico della psiche, o meglio, un medico per i folli, come tale, ormai, mi ritenevo.

Andai per capire, per sapere, per difendermi da qualcuno o da qualcosa !

Con lui cominciai a parlare, a descrivere ogni cosa, sia riferendomi agli incontri che mi facevano dubitare della mia ragione che alla mia vita in generale, e lui, di contro, ascoltava, prendendo appunti, tossendo spesso, talvolta facendo domande, annotando tutto; era bravo, rilassante e comprensivo.

Alla fine della seduta, stabilì un rigido programma di incontri; mi disse, poi, che nel proseguo avrei dovuto porre molta attenzione ai dettagli della persona che vedevo o che pensavo di vedere, di munirmi, a tal fine, di particolari occhiali adatti all’oscurità e di osservare con acutezza i lineamenti del suo viso; particolari che avrei, poi, dovuto puntualmente riferirgli con urgenza, dal momento che li riteneva fondamentali ai fini della diagnosi e della conseguente terapia.

Quando me lo chiese un brivido di terrore mi percorse la schiena; avevo l’impressione che avesse già capito di chi si trattasse e che cercasse solo la prova tangibile dei suoi sospetti; ma non potevo immaginare come avesse fatto, dal momento che durante la seduta non gli avevo fatto alcun richiamo a persone che, o di mia conoscenza o di quant’altro, potessero in qualche modo interagire con la mia vita, che del resto conducevo da sempre in completo isolamento, in modo tale da crearmi volontariamente incubi di tale portata.

Di primo acchito pensai che svolgesse in parallelo anche la professione di detective; poi però, molto più semplicemente, mi convinsi che tale approccio fosse solo una delle peculiarità del suo particolare metodo scientifico applicato alla mia malattia.

7-LA FOLLIA (....oltre la curva dell’orizzonte non è possibile vedere)

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ Già sin dal mattino successivo la mia vita imboccò definitivamente il viale del non ritorno e si addentrò per sempre nel regno della follia.

Appena destatomi inforcai gli occhiali che avevo acquistato la sera prima, guardai sotto, oltre la finestra, e capii tutto: vidi la mia stessa persona; vidi me stesso dentro l’auto; la sera, poi, dall’auto, vidi sempre me stesso dietro i vetri della finestra di casa; al mattino vedevo me stesso al rientro dal lavoro; la sera, poi, al ritorno, vedevo me stesso, dietro i vetri della finestra, come sarei stato il mattino successivo. Una catena indissolubile! Un cerchio di follia!

Vedevo solo ed unicamente la mia persona, che percorreva sempre e unicamente la solita vita; ogni mattino vedevo già il giorno finito, ed ogni sera la notte già trascorsa; ero finito !

Tutto significava che esistevo solo per contrastare il mio inutile trascorrere, sempre uguale, sempre identico, vedevo il mio fantasma !

La mia vita continuò, per parecchio tempo ancora, con il susseguirsi delle solite visioni; ormai avevo capito e non volevo tornare dal medico, ritenevo che non ve ne fosse più bisogno.

Mi ritenevo in grado di controllare la mia pazzia; conoscendola, ora, avrei potuto arginarla.

Ne ero consapevole! E così, l’imbuto della mia monotona esistenza proseguì per molto tempo ancora, senza alcun cambiamento.

Vivevo da folle la mia follia, consapevole di esserlo, cercando di conviverci, facendo rientrare anch’essa nella quotidianità delle cose, convogliandola nel flusso della mia esistenza, che già scorreva assieme al resto, come ogni giorno uguale all’altro, al precedente ed al successivo.

Ma può un folle essere consapevole di esserlo? E se così fosse come può essere folle se arriva a domandarserlo?

8-LE RISPOSTE (....a volte sono illusorie) Fin quando un mattino, affacciandomi come solitamente facevo, non mi vidi più! Vidi l’auto ma all’interno non vidi nessuno; scrutai bene, ma di me stesso non scorsi neppure l’ombra.

Cos’era accaduto?

Ero guarito? Ma cosa avevo fatto, però, per guarire ?

Cos’altro allora ?

Perché non mi vedevo più? Cosa era successo dunque?

Non andai al lavoro; mi precipitai invece senza alcun appuntamento, dal medico che mi aveva visitato qualche mese prima; la segretaria, piuttosto seccata per la mia insistenza nel voler essere ricevuto subito, dopo averla oltrepassata senza indugio, mi corse dietro per fermarmi, ma vanamente; nel giro di qualche secondo infatti stavo già all’interno dello studio, ed il medico, riconoscendomi, allontanò con fare gentile la collaboratrice facendomi accomodare, dopo di che, con atteggiamento sermonico, proferì subito: -Lei oltre ad essere un folle, è uno stolto! Perché non è tornato alle sedute successive ? – Gli raccontai tutto quello che avevo scoperto, compresa la novità dell’ultima ora, ovvero che non vedevo più me stesso !

E lui, senza stupore, quasi con previdente consapevolezza, mentre ascoltava quello che io gli raccontavo con frenesia e concitazione, continuava a darmi dello stolto: -L’avrei potuta salvare! … Lo capisce che l’avrei potuta salvare? ……Invece lei ha vissuto ancora in questo modo gettando via la sua vita ! (silenzio) -Lei si è ucciso! Lo capisce questo ? Lo capisce ? Lo capisce che lei, dopo essere morto lentamente, oggi si ucciderà? Lo capisce o fa finta di non capire ? ………. (ancora silenzio – pausa più lunga) -Riesce minimamente a comprendere che il fantasma che vedeva era se stesso che voleva avvisarla di cambiare la sua vita! ………. di uscire dalla monotonia, dalla noia, dalla routine quotidiana, dal non vivere! …………. Il suo inconscio aveva creato questo binario allucinogeno come autodifesa! Come contrasto alla sua vita senza significato, senza un perché, senza esistenza! Il suo cervello voleva indurla a cambiare, ad indirizzarla verso una nuova creatività, non più verso la passività ……(un altro attimo di silenzio)

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ -……Voleva semplicemente avvisarla! Voleva metterla in guardia da ciò che le avrebbe riservato il futuro, inevitabilmente, se non avesse cambiato qualcosa, ….. non capisce che voleva semplicemente evitarle la morte!(silenzio angosciante) -Oggi lei si ucciderà per questo ! Oggi lei porrà fine alla sua esistenza e morrà suicida ! ………. Lei stamani non si è visto perché non è più tornato a casa ! Lei oggi si ucciderà! Non so come non so dove, ma lo farà! …. Lei non tornerà più a casa! ………Perché morirà prima! Mi dispiace.(il medico con lo sguardo abbassato) -Io, ormai, non posso fare più nulla per la sua esistenza! Solo la sua mente ne è padrona, e, purtroppo, ha già deciso!9- LA FINE (......pensieri dall’aldilà) Sarei morto qualche ora dopo; suicida! Non ricordo esattamente come; ricordo solo le gelide acque di un fiume che mi avvolgevano, fredde come quella mattina di gennaio, e poi il respiro che mi mancava, infine il precipizio, lentamente, verso l’oblio.

Ricordo che tutto, piuttosto brevemente e velocemente, come tanti scatti fotografici, mi è trascorso davanti.

Tutto senza memorie degne di tali, senza ricordi nel cuore, senza emozioni nell’anima, senza niente che valesse più del niente.

Ricordo anche l’espressione affranta e sconvolta del medico, che poco prima del mio suicidio, dopo il consulto, mi aveva riaccompagnato all’uscita del suo studio; ricordo le parole crude e rassegnate che ha rivolto alla sua segretaria mentre mi allontanavo: -La sindrome del nulla ha mietuto una nuova vittima, e, purtroppo, non sarà l’ultima!– Ricordo poi, varcando la soglia, di averlo visto con la coda dell’occhio mentre si preparava anch’esso ad uscire dallo studio, raccogliendo dapprima, con fare insolitamente meccanico, la mantella ed il cappello dall’attaccapanni, e soffermandosi poi, non meno angosciato di me, di fronte alla finestra che dal primo piano prospettava sotto la strada dove era parcheggiata la sua auto, sulla quale al posto di guida stava sorprendentemente seduta una persona che gli rassomigliava in modo impressionante; ricordo, infine, con estrema nitidezza il medico assorto alla finestra del suo studio che, dopo essersi riconosciuto, come ogni sera precedente, fissava se stesso giù in strada dentro la sua auto; e lo ricordo perfettamente mentre indicandosi con tono di sfida proferiva rassegnato le seguenti parole: -Eccolo là,…. il mio miglior nemico!– ___________________________________ Profilo dell’autore Roberto Bologna, nato il 4 marzo 1967, vive ad Ortonovo, un piccolo paesino della Val di Magra che si trova nella provincia della Spezia. Architetto, dirige l'ufficio di Urbanistica di Vezzano Ligure. Ha cominciato a scrivere racconti verso la fine degli anni '90 poi, ultimamente, sempre con più frequenza.

Sono circa una ottantina, taluni brevissimi, riuniti in due raccolte inedite e mai pubblicate ("Racconti surreali del cuore" e "Storie di fantasmi brevi ed anche poco credibili").

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

La luna sul mare Autore: Daniele Andreucci – Arezzo 1°classificato ex aequo sezione Narrativa C’era una casa affacciata sul mare nella quale abitava Enrichetto, un bambino che tutti chiamavano “Sifanotte”, per via che balbettava peggio di un trattore e quando cominciava una frase il cielo poteva oscurarsi prima che l’avesse finita. Di questo, poverino, ne soffriva molto. A scuola lo prendevano sempre in giro e lui subiva ogni sorta di birbanteria, che non era di certo capace di difendersi con le parole; mentre il suo animo docile e pacioso gli impediva di menar le mani contro i suoi compagni.

Allora preferiva starsene da solo, ed invero non parlava mai con nessuno.

Una sera i suoi genitori lo portarono al circo, per vedere se almeno lì potesse ritrovare il sorriso.

Purtroppo neppure i pagliacci che facevan capriole sulla pista e si tiravano torte in faccia gli misero allegria. Poi un uomo di mezza età vestito elegantemente, con in testa un cappello a cilindro alto come un camino, annunciò lo spettacolo delle ballerine. Enrichetto ne rimase affascinato: durante quella leggiadra esibizione non solo sorrideva ininterrottamente ed applaudiva fino a spellarsi le mani, ma successe qualcosa di magico e di inaudito… gli riusciva di parlare limpido e spedito, senza impuntarsi mai: le parole che gli uscivano di bocca erano piene e rutilanti e parevano frutti gustosi maturati sugli alberi del paradiso. Non si era mai sentito tanto felice in tutta la sua vita. Ogni tanto gridava pure per dire: “Brave!…Siete magnifiche!”; ed era un autentico piacere aver la lingua così sciolta. Che tra l’altro, sì, le ballerine erano davvero stupende, ma più di tutte gli piaceva la prima ballerina, la quale danzava in mezzo a tutte le altre disposte in cerchio sfoggiando un tutù azzurro trapunto di granelli dorati. Davanti agli occhi esultanti di Enrichetto volteggiava un petalo grazioso di cielo stellato.

Una volta terminato lo spettacolo, ahimé, Enrichetto tornò a tartagliare nello stesso modo di prima.

A scuola avrebbero continuato a schernirlo ignobilmente, e quel nomignolo così detestabile, “Sifasera”, non se lo sarebbe mai spiccicato di dosso.

Quella stessa notte Enrichetto venne svegliato da un canto soave che si effondeva delicatamente al di fuori della sua cameretta. Si alzò dal letto per capire da dove provenisse. Come aprì la finestra udì una voce flautata che lo stava chiamando dall’orizzonte soffuso di chiarore notturno. La luna difatti era bassa nel cielo e col suo diafano riverbero piastrellava il mare di luce metallica, o meglio argentata. Dalla riva sembrava che si aprisse un lastricato rivestito di chiazze luminescenti che sconfinava nell’oscurità: Enrichetto scavalcò il balcone della sua stanza e decise di percorrerlo seguendo il richiamo melodioso della voce che ancora intonava il suo nome. Attraversò un bel tratto di mare senza che nel cuore gli palpitasse alcun timore, finché non arrivò su un’isola rotonda come la pista di un circo, tutta ornata di piante fantasiose e di fiori che si coloravano coi raggi lunari.

“Benvenuto sull’isola dei passi di velluto, dove lo spettacolo della notte si protrae fino alla nascita del sole.”

Enrichetto si avvide subito che era stata la prima ballerina del circo a parlargli.

“Ohhh, mmmaaaa aaaaalloooooraaaaa eeeeri tttt…tu cccche mmmi chia…chia…chiaaaaaamavi!”

“Certo, perché nessuno tra il pubblico del circo si era mai entusiasmato così tanto per un nostro spettacolo!”

“Mmmma coco…coco…cccooooome ttti cccchia…chia…chia…chiaaaaaaami?”

“Mi chiamo Chira e sono felice di averti qui!”

Allora Chira si posizionò al centro dell’isola e in un batter baleno spuntarono fuori tutte le altre ballerine, sì che una dopo l’altra incominciarono a danzare talmente festose e leggere che parevano simili a farfalle, esattamente come al circo, e, cosa meravigliosa, Enrichetto non era più balbuziente.

“Evviva! Evviva! Non solo non ho nessuna difficoltà a parlare, ma potrei persino cantare… non avevo mai modulato la voce così bene!”

Allorché lo spettacolo era nel vivo del suo svolgimento, Chira uscì dal cerchio per farsi incontro ad Enrichetto.

“Noi siamo qui a ballare ogni notte e tu, che ormai conosci la strada, potrai venire a trovarci tutte le volte che vorrai!”

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ “È bellissimo stare qui con voi! È così bello che quasi non mi sembra vero! Ma… appena voi smettete di ballare la mia lingua impazzisce di nuovo…”

“Non è detto, sai!”

Infatti Chira sollevò le braccia verso il cielo gremito di desideri e colse una stella. Poi la diede ad Enrichetto.

“Tienila stretta in mano fino a domattina, anche dopo che sarai tornato a casa. Ora vai e mettiti a letto. E quando il sole ti farà riaprire gli occhi infilatela in bocca… vedrai che non balbetterai più.”

Dopodiché Chira portò via il suo sorriso per riunirsi alle altre ballerine.

Enrichetto si fece scortare dalla luna fino a riva e una volta rientrato a casa si coricò.

L’indomani mattina si svegliò di buon umore, aveva ancora negli occhi le magie acrobatiche delle danzatrici marine, tuttavia pensava di averle solamente sognate. Invece alcuni istanti dopo si accorse di stringere nella mano una stella ancora splendente. E come gli aveva detto Chira se la infilò subito in bocca… miracolo! parlava senza incespicare sulle frasi, neanche di un pochino.

A scuola Enrichetto non si vergognava più. Quando lo interrogavano faceva sempre la sua ottima figura. Un giorno recitò una poesia davanti a tutti senza incorrere nella più piccola sbavatura, come se avesse danzato sulle parole, riuscendo così a prendere un bel dieci.

La notte ogni tanto, se mai la candida voce di Chira gli lambiva il sonno e la luna era abbastanza corpulenta, si recava sull’isola delle ballerine a godersi quei sublimi spettacoli che avevano luogo in gran segreto.

Ma in una notte di plenilunio Enrichetto si svegliò quasi di soprassalto: un coro lamentoso faceva corrugare il velo del mare con toccante tristezza. I riflessi della luna sullo specchio scuro dell’acqua erano talmente intensi che a fissarli troppo a lungo potevano abbagliare o addirittura commuovere l’anima. Quando giunse sull’isola trovò le ballerine ferme ed affrante che formavano un crocchio attorno a un esile figura accasciata sulla sabbia: in mezzo a loro c’era Chira che si teneva una caviglia tra le mani con espressione addolorata.

“Cos’è successo?” chiese Enrichetto tutto allarmato. “Perché non ballate stanotte?”

“Ero saltata altissima facendo un giro su me stessa, ma ricadendo sulla sabbia sconnessa ho messo male il piedino e così mi sono storta la caviglia” gemette Chira tutto d’un fiato. “Temo di non poter ballare più per tutta la mia vita…”

Enrichetto si tolse la stella dalla bocca e la pose a Chira.

“Ttttu de…de…dddeeevi baba…baba…babaaaaaallllareeeeee p…ppper sssemppre! Pppprendi quququ…queeeesta ste…ste…steeeellllaaaa e mmm…met…titeeeeela susu…susu…susulla ca…ca…ca…viglia e gggguaaaaaaariiiiiirai ssssu…su…suuuubito!”

Chira non ribatté ed accettò l’atto di bontà di Enrichetto: prese la stella e se l’adagiò a mò di cerotto sulla caviglia malata. E in quel preciso istante scomparve diventando parte della luna. Come scomparve Enrichetto, il quale diventò parte del mare. Mentre le ballerine del corpo di danza si mutarono in altrettanti occhiolini fiammanti andando ad infoltire il cielo di una nuova costellazione.

Così Chira, che era parte della luna, ogni notte si stendeva sull’immensità delle acque marine per chiamare Enrichetto con la sua luce pacata, ed Enrichetto, che era parte del mare, rispondendole con garbo e con perseveranza la faceva fluttuare su di sé. Dopo i tramonti sereni la balbuzie di Enrichetto scuoteva dolcemente il mare, in modo che Chira potesse rispecchiarsi sul tenue sballottìo delle onde e ballare così per tutta la notte. E le stelle luccicavano sulla volta riboccante di sogni.

Lo spettacolo della luna danzante sul mare era visibile fino al sorgere dell’alba, tant’è che Enrichetto, senza che nessuno si provasse più di prenderlo in giro, poté esser soprannominato per sempre “Sifagiorno”. ______________________________________ Profilo autore Daniele Andreucci nasce ad Arezzo il 3 maggio 1967 Laureato in lettere nel 1998, è insegnante di lingua italiana per stranieri.

Commento della Giuria

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dove

vive

tuttora.

Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ a cura della N.D. Elisa Silvatici "Una sottesa poeticità che stabilisce un sottile fil-rouge con le temature fiabesche di Andersen. Un’abile penna che ha saputo cesellare sentimenti, emozioni ma anche quell’amore che “ muove il sole e l’altre stelle”. "

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

La strana storia della macchia di sangue Autore: Bruno Bianco – Montegrosso D’Asti (AT) 2° classificato sezione Narrativa Quando arrivai sul piazzale del castello erano cinque anni che non tornavo in quella località del Monferrato astigiano. Me ne ero andato il primo anno di università e, da allora, ero rimasto nel mio appartamento di piazza Castello, gentilmente compratomi dal mio paparino, senza più vedere né i miei genitori né il mio paese d' origine. In altri tempi si sarebbe detto che ero uno scappato di casa ma ritengo che, nel mio caso, questa definizione sarebbe vera soltanto a metà; per scappato di casa credo si intenda uno che si arrabatta per sopravvivere, senza la certezza di mettere insieme il pranzo con la cena, utilizzando dimore di fortuna presso anime pie che forniscono ospitalità. In realtà l' appartamento dove vivevo era lussuoso, in pieno centro di Torino e potevo scegliere liberamente se mangiare in buoni ristoranti o organizzare spaghettate con gli amici; mio padre pensava a tutto, attingendo dai miliardi che gonfiavano i suoi conti bancari, conti alimentati continuamente dai flussi di cassa della sua attività imprenditoriale. Incompatibilità caratteriale. Io detestavo il suo atteggiamento di uomo nato con le pezze al sedere e arricchito da duro e onesto (?) lavoro; lui non sopportava che io non gli portassi rispetto e che non fossi sufficientemente dedito al lavoro e al sacrificio. Più che una fuga da casa fu un accordo tra gentiluomini; io sarei andato a prendermi una laurea e lui avrebbe pagato tutte le spese.

Devo ammettere che mi trovavo veramente bene in quella condizione a tal punto che non tornavo più a casa, nemmeno in estate o nelle feste comandate, con nascosto dispiacere di mia madre che, per espresso divieto di mio padre, non poteva venirmi a trovare. "Se vuole vederci deve venire lui!" E allora peggio per loro. Non provavo nemmeno vergogna per il mio stato di mantenuto che si scagliava contro la vita borghese; diciamo pure che avevo il cuore a sinistra e il portafoglio a destra.

"Arresto cardiaco" era riportato sul referto del medico condotto; sì, insomma, un infarto. Dopo il funerale avevo subito detto al geometra, amico di mio padre, di pensare lui a tutte le pratiche, all' amministrazione del patrimonio immobiliare ammassato da mio padre e anche alla cessione dell' azienda di famiglia; né io né mia madre saremmo stati in grado di gestirla e a me interessava solamente utilizzare le varie rendite disponibili. Volevo, però, dare un' occhiata all' ultimo acquisto fatto dalla buonanima; non più di tre mesi fa, aveva comprato nientepopodimeno che il castello del paese, antico maniero dotato di sole tre torri perché la quarta era stata distrutta, si dice, dal Barbarossa.

A quei tempi frequentavo senza grosso successo la facoltà di scienze politiche. All' inizio mi ero iscritto a giurisprudenza, ma avevo capito in breve tempo che lo studio del diritto non era consono con la mia poca voglia di restare sui libri; avevo cambiato dicendo a tutti che ero più portato per attività creative che non per l' arido studio mnemonico del codice civile e penale. Mi dilettavo, infatti, nello scrivere racconti e poesie, ritenendo di essere un autore dotato di talento e bistrattato da editori incapaci di riconoscere il futuro premio nobel per la letteratura; la curiosità, unita alla convinzione che avrei potuto ricavare una qualche ispirazione dalla visita al castello, mi avevano convinto a non tornare a Torino subito dopo il funerale.

-Sei incuriosito da quella macchia, vero?In effetti appena arrivato, prima ancora di entrare, avevo notato quella macchia color vinaccia su una delle torri degli angoli, subito vicino alla finestra, sopra quei vecchi mattoni ancora originali; e mi stavo proprio chiedendo che cosa fosse quando Don Giusto, appena uscito dalla casa canonica proprio a metà tra la chiesa parrocchiale e il castello, aveva interrotto le mie meditazioni.

-E' la famosa macchia di sangue che non scompare più; se provi a cancellarla, lei ritorna sempre.Era un bel personaggio don Giusto, con la tonaca da parroco di campagna e gli occhialini sul naso da intellettuale di città; gli avevo anche fatto da chierichetto negli anni tra la prima comunione e la cresima, prima di riuscire a trovare la scusa di evitare le messe domenicali inventandomi un ateismo militante.

-L' origine risale a quando il signore del castello, nel 1412, da quella finestra fece tagliare il capo del suo figlio primogenito, colpevole di voler abbandonare il castello; da allora la macchia del sangue è sempre

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ stata là. Se provi a eliminarla, lei sparisce, ma il giorno dopo sarà ancora lì, identica a prima, a ricordare l' efferato delitto.Aveva parlato senza smettere di guardare verso l' alto, con tono di voce serio e professionale, da vero studioso del fenomeno.

-Naturalmente è soltanto una leggenda; noi uomini di fede e di ragione abbiamo la reale spiegazione del fenomeno. Il padre assassino volle che nessuno pulisse la macchia a memoria della colpa del figlio e nei secoli nessuno osò farlo; ormai i mattoni sono impregnati in tutto il loro spessore e se si prova a pulirli, a sabbiarli, anche a grattarli, subito l' alone sembra sparire, ma in poco tempo riaffiora lo strato inferiore con il color vinaccia ormai famoso. Però è bene che la forza della leggenda rimanga; è un modo per far parlare di sé il paese, per avere qualche tradizione storica, per poter ricordare il passato.Adesso mi guardava con un sorriso sornione, come divertito di avermi convinto per un attimo che lui credesse a simili fandonie. Però come leggenda era ben costruita e mi incuriosiva vedere il fenomeno del riapparire della macchia; e poi letterariamente parlando poteva anche uscirci una storia intrigante, da giustificare il tempo perso trascorrendo una notte in quel paesino del Monferrato astigiano.

Il mattino dopo alle otto ero già sveglio, un vero record per chi come me viveva come se il sole non sorgesse fino al proprio risveglio; la curiosità era però stata più forte della pigrizia e, mentre strofinavo la macchia e la vedevo gradualmente sbiadire, mi stavo convincendo che quella volta non sarebbe più riapparsa.

-Ci avrei giurato che avresti fatto una prova; il popolo dei Tommaso è sempre numeroso.Da sotto la torre don Giusto mi guardava benevolo mentre io, affacciato alla finestra, restavo a fissare quella zona linda, dove il color vinaccia aveva ceduto il posto a un meno macabro rosso mattone antico.

-Buongiorno don Giusto. Non è che non mi fidassi, ma mi piaceva vedere…Caspita, stava riaffiorando! Anzi, era completamente ritornata. Scomparso il rosso mattone antico, tornato il color vinaccia con i suoi bordi irregolari.

-Don Giusto, non saprebbe mica indicarmi un libro che parla dell' assassinio e della macchia? Devo ammettere che è una storia più che interessante; noi uomini di cultura siamo sempre affascinati dai fatti del passato.No, libri non ne conosceva. Ma c' era Carlino, un libro vivente, una vera memoria storica, con il suo archivio di fotografie, di articoli di giornale, di riviste e di tutto ciò che parlasse anche solo marginalmente dell' amato paesello. Ci andai il pomeriggio stesso. Carlino aveva un'ottantina d'anni discretamente portati; il suo passo un po' impacciato tradiva un' operazione alla prostata brillantemente sostenuta un paio di mesi prima.

-Tu vuoi sapere della maledizione della macchia?Veramente io volevo sapere della leggenda; cos'era questa storia della maledizione?

-Il signore dei Roeri uccise il proprio figlio, colpevole di voler abbandonare il castello; lui che era il figlio primogenito, destinato ad ereditare tutto, patrimonio e titolo nobiliare. Un affronto del genere a quei tempi nemmeno un padre poteva tollerarlo; lo fece decapitare alla finestra perché tutti potessero sapere e vedere. Poi gli piacque l' effetto di quella macchia di sangue e rese manifesta la sua volontà: la macchia sarebbe rimasta lì in eterno. Chi mai avesse osato provare a cancellarla sarebbe stato colpito da tremenda maledizione.La storia si faceva interessante; adesso volevo sapere quale fosse la maledizione.

-Mi spiace di non poter esserti di aiuto, ma nessuno ha mai saputo in cosa consistesse.No, adesso non potevo rimanere nell'ignoranza; come destinato alla maledizione avevo il diritto di sapere. Carlino mi lasciò una raccolta di fotografie e appunti personali che ricostruivano tutti i proprietari che si erano avvicendati al castello. Così la sera non ritornai a Torino; l'esame di quelle carte volevo farlo in loco, perché sapevo che avrei potuto avere bisogno di Carlino o di don Giusto o di qualche altro personaggio del paese che conoscesse qualche elemento in più. Il giorno dopo ero di nuovo in piedi alle otto, una mano sulla tazzina del caffè e l' altra a sfogliare le pagine. Mi soffermai sugli ultimi 50 anni. Dopo la caduta del fascismo il castello di proprietà comunale era stato ceduto a un privato, un ricco avvocato di Torino che lì si era trasferito e aveva vissuto fino alla morte. Poi era subentrato uno svizzero che aveva abbandonato il paese di origine per stabilirsi tra quelle colline; c' era

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ perfino la foto di un giornale d' epoca dove si vedeva una sorridente faccia da svizzerotto mostrare la famosa macchia. Dopo era arrivato un notaio da Ivrea che, con moglie e quattro figli, era venuto ad abitare nel castello, iniziando un vita da pendolare tra la sua nuova residenza e la città dove aveva mantenuto lo studio notarile. Poi c' era stato un piccolo imprenditore di Torino che addirittura aveva spostato la sua officina meccanica nel maniero pur di potervi risiedere; dai suoi eredi aveva comprato il mio povero padre.

Quando restituii tutto a Carlino, lo ringraziai con sincero senso di riconoscenza. Non ero però riuscito a sapere in cosa consistesse la maledizione della macchia; unica certezza, naturalmente, che l'anatema non aveva valore, perché tutti i proprietari avevano provato a cancellare la macchia, ma nessuno aveva avuto alcun tipo di problema. Anzi tutti avevano vissuto una vita agiata ed erano morti serenamente di vecchiaia nel proprio letto, escluso mio padre che, però, non faceva testo essendo morto prima di andare ad abitarvi. Ero spiaciuto per il dubbio non risolto, ma avevo ormai deciso di partire definitivamente la sera stessa; avrei solo dato un' ultima occhiata all' ormai famosa macchia di sangue e, magari, provato ancora una volta a cancellarla. Poi tutto sarebbe stato solo un ricordo.

Questo è il passato. Se a qualcuno interessa il presente, sappia che attualmente vivo nel castello; sono ormai passati 10 anni e ci vivo da allora, non sono mai partito quella sera. Vivo insieme a mia moglie e ai miei due figli, sono anche riuscito a laurearmi e ho abbandonato le mie velleità letterarie. Ho aperto nel castello una specie di bottega dei prodotti locali; vino, frutta, formaggi tipici. Tutta roba di qualità, prodotta da gente del posto e non posso lamentarmi del guadagno; vengono dalla città a comprare e non si lamentano dei prezzi che devo riconoscere essere elevati, ma si sa che oggi va molto di moda il prodotto del contadino. La domenica mattina vado a messa come quando ero chierichetto e con don Giusto, che è sempre un eterno giovanotto, sovente discutiamo sulla macchia e sulla sua leggenda. Il grosso rammarico è non avere mai scoperto in cosa consiste la maledizione; vi prometto però che se un domani dovessi mai risolvere l' arcano, ve lo farò sapere tempestivamente.

Volevo concludere mettendovi al corrente di quanto ho fatto sei mesi fa. Stanco di vedere quella macchia e di perdere del tempo nei continui tentativi di eliminarla, perfettamente conscio dello scempio artistico che avrei commesso, ho eliminato il problema alle radici; ho chiamato un muratore locale e gli ho fatto sostituire quella ventina di antichi mattoni imbrattati con altrettanti nuovi di zecca. E' bastato un giorno di lavoro per cancellare secoli di storia.

Ah, dimenticavo di dirvi. Il giorno dopo, sui mattoni nuovi, la macchia color vinaccia è tornata identica a prima. _______________________________ Profilo dell’autore Bruno Bianco è nato ad Asti nel 1966, vive a Montegrosso d’Asti (AT).

Ingegnere libero professionista, nel 2008 ha conseguito i seguenti riconoscimenti: *3° classificato VI edizione Concorso Letterario “Fiori di campo” 2008 Sezione Narrativa – Tonco (AT); *2° classificato IX edizione Concorso “Gian Stefano Raiteri” 2008 Sezione Narrativa – *Quargnento (AL); *finalista Premio Giallomilanese 2008 – Milano (AT); *1° classificato V edizione Concorso di Poesia e Narrativa 2008 Sezione Narrativa – Costigliole (AT).

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Di Notte

Autore: Maria Cristina Lenti - Santa Marinella (RM) 3° classificato sezione Narrativa Ellie entrò in quello strano parco, non sapendo esattamente cosa stava facendo. A dire il vero non ricordava nemmeno come fosse arrivata davanti a quel grande cancello color avorio, socchiuso, come aspettasse qualcuno. Per qualche strano motivo, Ellie pensò che probabilmente aspettava lei.

Soffiava un vento gelido che le intirizziva le spalle nude. La donna si chiese come mai fosse uscita con indosso solo una camicia da notte leggera con minuscole bretelle e a piedi nudi; non ricordava neanche che fosse autunno inoltrato, solo poco prima le era sembrato che il caldo afoso d'agosto le togliesse l'anima.

Una spettrale ruota panoramica non in funzione si stagliava sullo sfondo del parco creando uno scenario inquietante. Udì in lontananza risa di bambini intenti in giochi che sembravano meravigliosi ed invitanti e si voltò di scatto, con una punta di curiosità, aspettandosi di averli a portata di sguardo, ma non vide nessuno. Anche le risa e le urla cessarono. Ellie iniziò a pensare che non fosse stata precisamente una buona idea entrare in un posto del genere, avrebbe dovuto cercare un taxi e tornare a casa.

D'un tratto, le note distorte di un carillon si diffusero nell'aria. Una giostra con cavalli bianchi e azzurri, che prima non c'era, girava lenta a pochi metri da lei. Era illuminata ma sembrava sbiadita, come una foto consumata dal tempo, come se fosse fuori posto. Bambini con vestiti di un'altra epoca sedevano immobili sui cavalli, gli occhi vitrei, lasciandosi trasportare come se fossero di gesso. Ellie non ebbe paura. Piuttosto, provava il curioso impulso di salire a bordo di uno dei cavalli e di lasciarsi trasportare dal movimento ipnotico. Di sparire dentro di esso, come quando era piccola e tristezza e solitudine potevano ancora eclissarsi dentro un giro di giostra. Entrambe erano state delle fedeli compagne durante tutta la sua esistenza.

Mosse un piede, poi un altro, e senza accorgersene era quasi in prossimità dei cavalli, quando una bambina dai corti capelli scuri le sbarrò la strada. Aveva un vestitino giallo tenue con gli orli di pizzo e scarpette di vernice fuori moda. "Spostati, mi stai macchiando il vestito." esclamò questa con tono perentorio, e prima di finire la frase iniziò a perdere sangue dal naso. Minuscole gocce di un rosso scuro macchiarono l'orlo del piccolo colletto a forma di fiore. La voce della bambina era nera come un pozzo di cui non si vede la fine.

Ellie si svegliò di soprassalto, con il cuore in gola. Dopo aver fatto un respiro profondo nel tentativo di calmarsi guardò la sveglia: appena le due del mattino. Passò la mano destra sul volto, e fu solo allora che sentì qualcosa di umido bagnarle il mento. "Oh, maledizione" pensò sbuffando, alzandosi per dirigersi in bagno cercando di tamponare il naso alla meglio con le dita. Da bambina aveva sofferto di epistassi per molto tempo, aveva i capillari deboli, dicevano. Perdeva sangue dal naso con nulla, anche quel giorno ci era voluto poco, una caduta, o un colpo contro qualcosa... si riscosse da quel pensiero interdetta.

Quale giorno? Le era sembrato di ricordare qualcosa con nitidezza, ma ora lo aveva perso. La stanchezza può giocare strani tiri, a volte. Aprì il rubinetto per sciacquarsi il naso e le mani, e guardandosi allo specchio di fronte si rese conto di aver macchiato l'orlo del colletto della camicia da notte, piccole macchie di un rosso scuro, dall'aspetto quasi denso. Ripensò alla bambina del sogno: qualcosa in lei le era familiare. Quella voce... sembrava venire da un buco sotto terra. Gli occhi erano così grandi e neri da sembrare due orbite vuote.

Ellie chiuse in fretta il rubinetto e con un sospiro assonnato si protese per prendere l'asciugamano accanto al lavabo, ripromettendosi di smettere di cercare di spaventarsi da sola in piena notte, ma la sua mano incontrò qualcosa di insolito, ciò che sembrava una mano piccola, fredda e molle, posata sul ripiano del lavandino come se ci fosse sempre stata, e sentì il cuore riempirsi di terrore. "Ti ho detto spostati" risuonò nell'aria, vicinissimo alle sue orecchie. La stessa terribile voce del sogno.

Ellie si svegliò di soprassalto, e gridò. Il suono della sua stessa voce la fece rabbrividire. Si alzò dal letto come una furia e buttò all'aria le lenzuola, e quando riuscì a calmarsi restò a guardare il mucchio confuso buttato sul materasso come se lo vedesse per la prima volta. Mai sogno le era sembrato più

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ reale. Avvertiva ancora sulla mano quella sensazione gelida, un brivido le percorse la schiena quando ricordò la voce che aveva sentito. In preda ad un terrore improvviso, strofinò entrambe le mani sul viso per accertarsi di non avere emorragie. Si sentì sollevata quando si rese conto di essere pulita, più che altro perché non voleva essere costretta ad entrare in bagno e a sostarvi per molto. La curiosità e il desiderio di accertarsi di non essere in sgradita compagnia, però, si impadronirono ben presto di lei.

Nella penombra della camera da letto, Ellie mosse dei passi leggeri, attenta a non far rumore, in direzione della porta del bagno, rimasta socchiusa. Aprì lentamente la porta, scrutando il buio con cautela, finché la sua mano destra trovò finalmente l'interruttore che cercava a tentoni. Ellie emise un lungo sospiro di sollievo nel constatare che il bagno era libero, e che non ci fosse traccia di presenze estranee. Decise di lasciare la luce del bagno accesa e di cercare dormire, ma quando si girò per tornare a letto le si ghiacciò il sangue: qualcosa le sbarrava la strada. Abbassò lentamente lo sguardo e vide quello della bambina del sogno che la fissava, la testa rivolta verso l'alto a causa della sua poca altezza.

Gli occhi di Ellie si fissarono per un lungo momento in quelle orbite vuote. Si riscosse quando sentì una forte spinta sull'addome che la fece quasi cadere indietro: la bambina passò oltre, lasciandola incredula a fissare dietro di sé un lungo sentiero alberato, che adesso sorgeva al posto del bagno della sua camera da letto. Ellie non sapeva se essere spaventata o esasperata, poiché si rendeva conto di stare sognando ancora. "Quando finirà tutto questo?" si chiese mentre seguiva la bambina, che camminava a passi non troppo lunghi: sembrava quasi aspettarla. Il sole stava per tramontare, e il cielo all'orizzonte era un misto di porpora e cobalto da togliere il fiato. L'aria, fresca e frizzante, le pizzicava il volto, ma iniziava a non avere più freddo, si stava come abituando a quel clima insolito.

La bambina si fermò vicino ad un grande cancello color avorio, aperto. La ruota panoramica sullo sfondo era in funzione, così come le giostre intorno, ma non c'era nessuno a giocare. Forse era troppo presto, o forse non era stagione di piena per il luna park. D'un tratto la bambina sembrò non curarsi più di lei. Corse verso la giostra con i cavalli bianchi e blu, e salì su un cavallino bianco. Il giallo del vestitino era una macchia di colore in mezzo ai colori freddi della giostra. Ellie la guardò per un pò dondolare le gambe sul cavallo come se andasse al trotto, e alla fine decise di salire sul cavallo bianco dietro di lei, prendendolo al volo. Ellie guardava la schiena della bambina cercando di domare l'inquietudine crescente che provava. Guardò i suoi capelli scuri, un corto caschetto di fili di seta, e registrò un particolare che le era sfuggito: al centro della nuca la bambina aveva come un grumo, un ciuffo di capelli fuori posto persi in un groviglio appiccicoso. Nel momento stesso in cui se ne accorse la giostra si fermò, e la bambina saltò giù dal cavallo. Ellie la seguì riluttante, timorosa di ritrovarsi in un posto peggiore di quello in un tempo corrispondente ad un batter di ciglia.

La bambina attraversò il parco, e giunse al chiosco delle bibite. Si muoveva come se parlasse con qualcuno, ma il posto era deserto, come il resto del luna park. Prese da mani invisibili un'altrettanto invisibile aranciata, e infine trotterellò via nella direzione opposta, verso l'uscita laterale che dava sul bosco. Come in tutti i sogni che si rispettino, l'attenzione di Ellie era sovente catturata da cose piuttosto banali: come faceva ad esempio a sapere che era aranciata quella che la bambina aveva preso al chiosco? Poteva essere qualsiasi altra cosa, ma ad Ellie era venuta in mente proprio quella... La situazione iniziava ad avere un che di familiare. Il forte stormire del vento tra le fronde degli alberi vicini la riscosse da quel pensiero. Si accorse che la piccola era ormai a molti metri di distanza da lei, non la aspettava più. Ellie strinse le braccia attorno al busto, percorsa da un brivido freddo, e affrettò il passo per raggiungerla.

Non vedeva più nessuno davanti a sé. La bambina sembrava essersi dissolta nel nulla, come se non fosse mai esistita. Senza sapere dove l'avrebbe portata, Ellie proseguì nel bosco seguendo un percorso che aveva la sensazione di conoscere. Si voltò indietro: la ruota panoramica era ormai lontana, e il bosco diventava sempre più fitto. Quando si voltò nuovamente, scorse di sfuggita l'orlo di pizzo di un vestitino giallo sparire dietro un albero. Affrettò il passo per raggiungere l'albero, e quando vi ebbe girato intorno scorse un buco nel terreno. Sembrava piuttosto profondo. Ellie indietreggiò di un passo, spaventata: che la bambina fosse caduta nel buco? La vista di un pezzo di stoffa gialla sporco e strappato che sporgeva dal buco la fece rabbrividire, ma la convinse ad inginocchiarsi vicino ad esso e a guardarvi dentro.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ Fu come essere investiti da un lampo di luce. Erano gli anni '50, una domenica di inizio inverno. Una bambina dall'apparente età di 6-7 anni, vestita di un giallo luminoso, attraversò il grande cancello color avorio che portava al luna park al limitare del bosco. Aveva cercato di convincere i suoi genitori a portarla alle giostre, ma loro erano troppo occupati a litigare per accontentarla. Non vedendo alternative, la bambina era scappata da casa per andare sulla giostra dei cavalli, che adorava, e con la quale giocava spesso quando la sua era ancora una famiglia felice. C'era poca gente quel giorno, pochi bambini in giro, e ben presto la giostra con i cavalli non fu più divertente. Una sorta di malinconia si impadronì di lei, nostalgia per un tempo ormai andato. Buffo da dire, alla sua giovane età, ma un tempo, non ricordava più quando, era stata davvero felice. Adesso il suo sesto senso le suggeriva di imparare a cavarsela da sola, di non avere nessun altro su cui contare.

La bambina prese un'aranciata al chiosco e si diresse verso il bosco. C'era ancora luce, e l'aria era fresca.

Camminò per un po’ senza meta zigzagando tra i cespugli e, infine, si sedette sotto un grande albero a bere la sua aranciata. Quando ebbe finito, si alzò e girò intorno all'albero trotterellando, ma mise un piede a vuoto e cadde. Si svegliò quando era già buio. Sentiva dolore dietro la nuca, e si rese conto di avere il volto rigato da qualcosa di umido e denso. Passò la lingua su un labbro: sangue. Probabilmente aveva perso sangue dal naso. Le succedeva sempre per un nonnulla, aveva i capillari deboli, dicevano.

La bambina guardò in alto: il buco non era poi così profondo, ma a lei sembrò altissimo. Probabilmente era una trappola per animali, o qualcosa del genere. Si accorse subito che si era fatto buio, e si preoccupò di quello che i suoi genitori avrebbero detto non vedendola tornare. In fondo, lo sapeva, le volevano bene. O forse no. Comunque non era il momento di pensarci, con grande fatica riuscì a risalire le pareti del buco, attraversò il bosco e tornò a casa. Per fortuna nessuno si era accorto della sua assenza.

Da allora, fu come uno stato di dormiveglia perenne. I suoi genitori divorziarono, e lei andò a vivere con sua madre, che sembrava non curarsi di lei, facendola sentire ancora più sola. Non ricordava bene gli anni della scuola e del college, ed era solo vagamente consapevole di quello che era venuto dopo. Il resto era solitudine e disperazione.

Ellie ritrasse il volto dal buco nel terreno con gli occhi sbarrati e bagnati di lacrime. Si sedette contro l'albero e pianse, come non aveva mai fatto prima, con il viso tra le mani e le ginocchia al petto. Non sapeva da quanto tempo fosse lì, quando smise di piangere. Era buio, la luce della luna irradiava forte, illuminando a giorno ogni cosa. Ellie si alzò, senza più lacrime: sentì di aver versato tutte quelle che aveva. Prese la piccola mano che la bimba al suo fianco le porgeva, e si lasciò guidare fuori dal bosco, nella sua stanza da letto. Si infilò sotto il lenzuolo, e sorrise alla bambina che la guardava stesa accanto a lei, i begli occhi nocciola che la scrutavano sereni, e la camicia da notte bianca con piccole bretelle indosso.

Ellie si passò una mano tra i corti capelli scuri e li riavviò indietro, poi chiuse gli occhi e, pensando a quanto fosse bello, finalmente, riposare in pace, si addormentò.

A volte non si ha nient'altro che se stessi. ___________________________________ Profilo autrice: Maria Cristina Lenti nasce a Grottaglie (Ta) in data 11 aprile 1980. Laureanda al Dams di Roma vive a Santa Marinella (Rm). E’ alla sua prima esperienza letteraria.

Commento della Giuria A cura di Angela Ferilli "Splendida idea. Conoscenza dei sogni e grande capacità di osservazione. Ben scritto. Stare attento al significato di alcuni termini (stormire non è del vento ma delle fronde mosse dal vento). Molto emozionante. Con un diverso titolo al lettore sarebbe stata data, sin dall’inizio, la misura della particolarità del racconto. "

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Lavori Primi tre classificati Sezione Poesia

Gli Artisti del Caffè – Emilia Calpini

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Il tappeto volante

( per ricordare Iqbal Masih, schiavo nelle manifatture di tappeti del Pakistan venduto a 4 anni, attivista sindacale a 9, martire a 12 ) Autore: Marcella Ferraro – Omegna (VB) 1° classificato sezione Poesia Oh, come avrei voluto anch’io vederti spiccare il volo nel cielo aperto di Islamabad tra lo sfarzo del sole e le creature meravigliose dell’aria!

Dicono che cavalcavi felice nel vento, verso Persepoli, come re nel deserto assetato, in piedi sul tappeto pregiato, tu che, capelli d’ebano, da tempo già e con fatica l’abbellivi col punteruolo, al fitto telaio, come rapito da un sogno e t’attardavi negli arabeschi di fiori colorati o nella bordura bella che incornicia l’incantevole araba fenice, annodando e tagliando un capolavoro di disegni lucenti e tecnica antica.

Ce lo avevi detto, Iqbal, che era magico quel tuo tappeto e che ti avrebbe condotto altrove, oltre le foci fangose dell’Indo, dove nuotano ancora i coccodrilli feroci, e oltre il Pakistan torrido, dove Buddha medita estatico i ritmi del tempo umano, aprendo appena appena i suoi occhi lontani, felice senza passioni.

Hai sorvolato le terre persiane, sei stato fra i mongoli a cavallo e i califfi, giocato senza sosta tra il Kashmir montuoso e il Mare Arabico in cerca delle incredibili storie raccontate in urdu e in sindi dai mercanti che, con poche rupie, fecero razzia del lavoro in ginocchio e dei pasti mancati, nel caldo rovente, mentre le mani già esperte tendevano, al chiaro di luna, i fili d’ordito, districando col pettine di legno la morbida lana.

Ma ora, occhi neri sul mondo, vedi correre liberi nei pascoli le pecore dal lungo vello, gli stambecchi regali, i gatti selvatici e le imprevedibili pantere, nascoste tra le boscaglie sabbiose.

Avrai gareggiato col leopardo delle nevi e le aquile dalle grandi ali.

Avrai visto tutto questo per la prima volta in un solo giorno, inseguendo nel vasto deserto il drago e la fenice dei dipinti e l’orso nero sulle montagne gelate. E tu, piccolo Iqbal, che non hai conosciuto Scharazad né Alì Babà delle fiabe irreali né l’antica Babilonia nei miti slavi, sei diventato fiaba bruciante e riscatto per noi altri tessitori presi in appalto e per un istante abbiamo sentito il soffio fresco della libertà sul viso stanco. _______________________________________ Profilo autrice Marcella FERRARO Nasce a Mesagne (BR). Dal 1987 vive a Omegna (VB) dove è docente di materie letterarie e latino presso il Liceo scientifico.

Negli anni universitari (1980 – 82) si è avvicinata al teatro, partecipando a diverse performances con il gruppo teatrale Oistros di Lecce, collaborando alla rappresentazione teatrale – musicale de I tessitori : immagini della poesia operaia tedesca, al Festival Internazionale dell’Aquila, con Giobbe e il signor K. e al progetto teatrale Il ragno del Dio che danza , per la messa in scena delle Baccanti.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ Negli stessi anni ha illustrato alcuni articoli letterari del Dott. Piero Grima, apparsi sulla rivista scientifica trimestrale Microscopio di Lecce (1980: anno II° n. 3, n. 4, 1981: anno III° n. 2; n. 3- 4; 1982: anno IV° n. 1), ha allestito una mostra personale, con opere grafico-pittoriche, a Johannesburg, dal titolo Maschere allo specchio (1981), presso la sede italiana della Dante Alighieri. Nel 1984, insieme a Giuliano Capani, ha realizzato una mostra fotografica intitolata Pariti , presso la sede “Scipione Ammirato” in Lecce.

Nell’estate del 2008, spinta dal desiderio di esprimere in versi il proprio vissuto interiore e portare alla luce colori , storie ed e immagini appartenenti al passato e al presente, ha inviato i suoi testi poetici, in metro tradizionale e in versi liberi, a concorsi letterari nazionali ed internazionali, ottenendo la pubblicazione e la premiazione di varie poesie.

Commento della Giuria A cura della N.D. Elisa Silvatici "Tematica di grande pathos per le vicende reali che sono state fonte di ispirazione. Un linguaggio espositivo raffinato che esplicita una cultura ben sedimentata coinvolgendo empaticamente il fruitore. La realtà di un’infanzia negata “ In ogni cosa viva c’è l’impronta segnata a fondo della prima età” (Sergej Esenin). Una vita spezzata che “…solo la poesia con il suo potere eternatore potrà rendere immortale superando la morte perpetua…” (rivisitando Ugo Foscolo)"

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Voglio un libro sul Natale Autore: Cabano Marzia – Chiusa Pesia (Cuneo) Secondo classificato sezione Poesia Voglio un libro sul Natale ma lo voglio un pò speciale.

Copertina? Blu e poi bianca con la neve che mai è stanca di cader sopra una scritta e sul disegno di una slitta…

Voglio un libro sul Natale con un nuovo anno che sale ed il vecchio? Li che scende!

Alle finestre? Tante tende Che si alzano e mi appare… …un camino per sognare!!

Voglio un libro sul Natale che sia un poco surreale, con la neve azzurra e rosa che si posa su ogni cosa, profumando di gelato un presepe ch’è incantato!

Voglio un libro sul Natale Che non sia troppo banale, con la solita capanna… e il Bambin che fa la nanna, io ci voglio un passeggino con un bel Gesù Bambino!!

Voglio un libro sul Natale con la pecora e il maiale io non voglio sempre quello con il bue e con l’asinello!!

Sarà un libro sorprendente Con una rossa stella cadente!

Voglio un libro sul Natale che nessuno l’abbia uguale, con babbo Natale motorizzato perché ormai non ha più fiato, con un cappotto di lana blu che apre la porta e fa: <<Cucù>> Voglio un libro sul Natale Ce l’ho in mente, mica male, con la neve sopra il mare e un costume ad asciugare, quello della vecchia renna,

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ che s’abbronza sull’antenna! _________________________ Profilo autrice Marzia Cabano, nata a Ventimiglia (IM) il 30 settembre 1954 ,residente a Chiusa Pesio (CUNEO) dove lavora in qualità di insegnate di Scuola Primaria da oltre 30 anni. Ha contribuito alla realizzazione di un corso di grammatica dalla prima alla quinta (Edizioni Mirò)

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Il gelso Autore: Vito Leucci – Leporano (Ta) 3° classificato sezione Poesia S'erge solitario nella radura arsa il gelso dal frutto zuccheroso e vermiglio che macchia indelebile l'immagine vissuta dell'infanzia perduta. ______________________ Profilo autore: Vito LEUCCI, Ufficiale della Marina Militare in pensione, vive a Leporano in provincia di Taranto.

Diversi riconoscimenti in più concorsi letterari. *Finalista "Il pozzo e l'arancio" 2009· Menzione * premio letterario "il numero UNO della poesia contemporanea italiana" Salotto letterario Torino 2008. * Finalista Premio Internazionale WILDE 2008 * Premio Letterario "San Benedetto nel Cuore" Ed. 2007 " menzione d'onore · I° Concorso Nazionale di Poesia "L'universo di leonardo" 2006- Diploma di merito· .7° Concorso Nazionale "Il Faro" 2006- Diploma di merito. · Premio Nazionale di Lettere ed Arti " Città Viva" di Ostuni " anno 2005" I° Premio · Premio Nazionale di Lettere ed Arti "Città Viva" di Ostuni " anno 2001" Menzione d'onore · Gara internazionale del sonetto 1997 " XXX ed. San Vito dei Normanni " 5° premio · Gara internazionale del sonetto 2002"XXXIV ed. San Vito dei Normanni " menzione della giuria.

Commento della Giuria A cura di Angela Ferilli "Ben strutturato e musicale l’andamento del verso. Riesce ad evocare immagini comuni all’infanzia di molti. "

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OPERE SEGNALATE DALLA GIURIA

Gli Artisti del Caffè – Alessandro Lenti

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Becchi

Autore: Leonardo Martellini – Trevi (PG) Opera segnalata dalla Giuria – sezione Poesia Ancora qualche verso e poi giuro che vado a dormire.

Non sarei dovuto andare in bagno e mettermi in testa che quei contenitori di sapone assomigliano proprio a degli uccelli con dei becchi pronunciati.

All’improvviso tutti quei contenitori (e anche di sotto, nell’altro bagno, li immaginavo così) sono diventati dei rapaci dignitosi.

E sapete qual è la cosa strana?

Non i rapaci, i becchi, l’aria dignitosa del contenitore di sapone, ma la sconvolgente normalità di tutto il resto: della lavatrice, della vasca e dell’asciugacapelli abbandonato sopra il termosifone. ___________________________________ Commento e motivazione della Giuria A cura di Josè Van Roy Dalì Con il pregio di entrare direttamente nel tema del concorso e di proporre al lettore una visione surreale del mondo inanimato circostante, che giace in silente attesa dell'uso quotidiano... rende ad alcuni oggetti la dignità vitale, collocandoli, con la propria immaginazione "tra realtà e fantasia" ...forse con la reale intenzione di "vivacizzare" la virtuale solitudine del nostro pianeta.

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Sirena

Autore: Emilia Calpini – Roma Opera segnalata dalla Giuria Come risoluzione continua vibri Fra la mia mente e le leggende calde Nella voce dei vecchi di paese Dentro le mura di questo posto Vorrei incontrarti per caso, Come un giro di barche lente Attorno, come riccioli di bambina Mentre scrivo e mi invadi la fantasia E se dal tuo polso senti un canto Legami tutta di capelli ed aromi Che d’attesa son colma e seduta E d’erica son cresciuta soltanto. ___________________________________ Commento e motivazione della Giuria A cura di Anna Marinelli Dialogo pacato con una creatura dell'immaginario invocata quale compagna di viaggio e di sogni condivisi.Aderente al tema del Concorso. Evocativa . Lascia intravedere legami ancestrali in un intreccio tra sogno e stato di veglia cosciente.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

Sveglia fratello

Autore: Flavia Ricucci Opera segnalata dalla Giuria Sospesi al vento sfiorandoci la mano, non più “dacci il pane quotidiano” noi ce lo siamo preso.

I fiocchi di manna nel deserto erano i grumi che la sassaiola formava sul viso del nemico. ____________________________________ Commento e motivazione della Giuria A cura di Angela Ferilli Poesia semplice solo in apparenza. Ha una capacità di condensare, in appena undici versi sciolti, una verità di contenuti sacrosanta.

I piani visivi ed immaginativi sono due, contrapposti, pur scaturendo dalla medesima matrice. “Dacci oggi il nostro pane quotidiano”: l’insegnamento del Cristo, l’invocazione a Dio fra le più conosciute in tutto il mondo e recitata quotidianamente da milioni di persone, racchiusa fra “non più” e “noi ce lo siamo preso” che spezzano l’incantesimo millenario di attesa di un dono prezioso. E ancora “i fiocchi di manna nel deserto”: un’immagine immacolata, benedizione del cielo, dono di Dio che si trasforma in “ grumi /che la sassaiola /formava sul viso/del nemico”.

I figli di Dio, i fedeli buoni e accondiscendenti trasformano la passività della fede in azione, violenta, giustiziera. Il richiamo agli insegnamenti del Cristo in intifada, la bontà dell’attesa in violenza irruente, la sacralità di una religione universalmente condivisa in dissacrazione di una religione diversamente interpretata.

E’ un componimento in cui la magia scaturisce dalla capacità di creare, far scivolare l’uno sull’altro fino a sovrapporli, due piani visivi ed emozionali antitetici. Il bianco e il nero. Il Bene e il Male. La pace e la guerra. Il sorriso ed il pianto. La serenità e la rabbia.

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Alien ant farm

Autore: Facciolo Alessio – Vigevano (PV) Opera segnalata dalla Giuria Frrrrrr, frrrr.

Le antenne dell'Hymenotteriano vibravano, emettendo deboli fruscii appena udibili nel silenzio del corridoio.

Il traduttore di Kelso trasmise alle sue orecchie il significato di quelle vibrazioni.

-Zucchero, zucchero, hai dello zucchero?Kelso si grattò la testa, dubbioso. Si, forse ce n'era ancora un po', di zucchero.

-Aspetta qui, dovrei averne ancora un po' di là...Andando in cucina, Kelso si chiese cosa se ne facessero i suoi vicini di tutto quello zucchero. Erano settimane che ogni sera bussavano alla sua porta, chiedendo sempre la stessa cosa... che lui sapesse, quegli insetti mangiavano pressochè qualunque cosa, indipendentemente dal gusto, e si chiedeva il perchè di quell'improvvisa voglia di dolcezza. Prese una busta mezza piena e tornò alla porta, dove l'Hymenotteriano lo aspettava paziente, pulendosi le mandibole con le zampette anteriori.

-Ecco qua, amico, è tutto quello che ho...Le antenne dell'insetto frusciarono ancora.

-Grazie, grazie. - gracchiò, metallico, il traduttore.

-Di niente, buon appetito...- rispose, mentre il vicino si allontanava zampettando sui quattro arti posti sull'addome.

Gli Hymenotteriani erano suoi vicini da quasi sei mesi. Nessuno sapeva quanti fossero esattamente, vivevano in una fenditura nella parete dell'appartamento di fianco e passavano la notte ad andare avanti e indietro tra gli spazi dei muri del palazzo. Molti degli inquilini, specialmente i pochi umani rimasti nel complesso residenziale, si lamentavano dei rumori provocati dalla loro continua attività notturna, e facevano continue pressioni affinchè li si cacciasse dal palazzo, sostenendo che vagare tra gli interstizi fra una parete e l'altra fosse un comportamento da animali. A Kelso non davano particolarmente fastidio... certo, si era sorpreso quando aveva scoperto che i suoi nuovi vicini erano delle formiche alte un metro e settanta. Ma si erano rivelati essere dei tipi silenziosi, anche perchè privi di apparato vocale, tranquilli, che di giorno lavoravano e faticavano come lui nelle miniere di carbone fuori dalla città e, se volevano vivere nei muri, per lui erano liberissimi di farlo.

D'altra parte, pensò, andando in salotto e sdraiandosi sul divano, alle stranezze s'era abituato da tempo... ormai la maggior parte degli abitanti del palazzo era di origine aliena, e la convivenza non sempre era facile. Bastava uscire di casa all'ora di cena per sentire nell'aria l'odore esotico ed acre di pasti alieni, mentre bambini di ogni razza si inseguivano urlando in strane lingue per le rampe delle scale, e matrone di mille universi si incontravano negli androni, in un ininterrotto viavai di zoccoli, zampe, spire e passi strascicati. Batrachi dalla pelle rugosa, piccoli Mirchani pelosi e zannuti, Pakinki con gli occhi da rettile e la testa a lampadina... arrivavano a ondate da stelle lontane, onde infrante sotto il sole freddo di Rhodian.

Rhodian... nessuno ci era nato, in questo lontano avamposto spaziale. Era un puntino sulle carte interstellari, una enorme miniera sferica dove grosse città, costruite per essere funzionali e gradevoli, erano spuntate all'improvviso, colate tristi e fredde di cemento e acciaio. Gli umani ci erano arrivati prima di altri, vero, e avevano imposto le loro regole e il loro modus vivendi, ma si trattava pur sempre di un'imposizione forzata e casuale. La vita su Rhodian non era eccessivamente dura... lavoro ce n'era, e pure ben pagato, il clima era rigido, ma non impossibile, le notti erano lunghe, ma ci si faceva l'abitudine al buio, dopo un po'. Eppure... c'era qualcosa di sbagliato, di fastidioso, di ingannevole. Le mura dei palazzi, le lunghe strade illuminate dai neon, l'aria corrosa dai fumi delle miniere, tutto sembrava – era - finto, di plastica, un parco di divertimenti grottesco e scuro. Una vita artificiale, quella della terra promessa, plasmata su canoni estranei, come stare in un enorme orfanotrofio: era una sensazione opprimente, quella di non poter chiamare casa il posto in cui si viveva. Certo che la gente si aggrappava alle proprie tradizioni, al ricordo sbiadito di pianeti lontani. Rhodian non aveva storia, il suo cuore di roccia e metallo era troppo duro per mettervi radici.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ Su Rhodian tutti erano stranieri in terra straniera.

Keslo prese una birra sintetica, la finì, attaccò con un'altra e accese la radio... dagli altoparlanti si diffuse in tutta la stanza una rimasterizzazione digitale di un vecchio disco degli Iron Maiden.

Stranger in a strange land...

Ma guarda te...quando si parla del diavolo, da qualche parte ne spunta la coda.

Trapped here in this prison, lost and far from home...

Stava quasi per addormentarsi, quando il campanello suonò di nuovo.

-Ma chi cazz...Si alzò, per aprire la porta. Ancora quei rompiballe del Comitato Condominiale, ne era sicuro. Stavolta li avrebbe mandati al diavolo, loro e tutte le loro ingiunzioni di tenere la radio a volume più basso.

Frrrrrrrrrrrrrr, frrrrrrrrrrrrrrrr, frrrrrrrrrrrr.

Era di nuovo il suo vicino Hymenotteriano, ed appariva visibilmente scosso. Le antenne sembravano impazzite, mentre si muovevano così forte da emettere un cupo ronzio.

-Di là, di là, per favore.La voce del traduttore, così piatta e atona, lo faceva sembrare un ordine.

Al diavolo, cosa poteva fare? Sbattergli la porta in faccia, ad esempio. Di favori ne aveva fatti fin troppi, a quei seizampe. No, non sarebbe uscito dal suo tiepido appartamento in piena notte per sistemare i loro casini.

-Per favore.Per favore. Di nuovo. Kelso odiava le persone gentili... non gli si poteva mai negare niente.

Sbuffando, prese il giubbotto e si avventurò con l'insetto per i freddi corridoi del palazzo. L'impianto di ventilazione sul quel piano era rotto da un paio di mesi, e la bocca del condotto d'areazione, priva di grata, si apriva nera nel bel mezzo della parete. L'Hymenotteriano ci si infilò dentro, inoltrandosi nei cunicoli all'interno del muro.

Ecco chi l'aveva messo fuori uso...

Kelso fu tentato per un attimo di seguire il vicino nel condotto, ma il suo goffo corpo d'umano era troppo grosso per entrarvi. Non gli restava che provare per l'ingresso principale... provò a dare una spinta leggera alla porta, e la trovò aperta. Beh, era ovvio, pensò entrando. Nessuno di loro era in grado di maneggiare delle chiavi. L'appartamento era completamente spoglio, con le finestre sbarrate, fiocamente illuminato dalle luci d'emergenza che si accendevano automaticamente al calare del sole.

Mucchi di qualcosa che sembrava cibo erano ammonticchiati negli angoli più bui, e i suoi passi lasciavano una fila di impronte sul pavimento polveroso. L'impressione era quella di trovarsi in un magazzino abbandonato, o in uno di quei bunker che, secoli prima, i suoi antenati avevano costruito sul loro pianeta d'origine per difendersi dalle radiazioni delle bombe atomiche. Si sentì incredibilmente a disagio, e solo, come un esploratore dimenticato in una tomba senza nome. Combattendo contro la tentazione di girarsi e fuggire via, decise di continuare l'esplorazione, procedendo in direzione del salotto. La stanza era avvolta nella penombra, e una larga breccia spaccava il muro in due... era da lì che, probabilmente, i suoi vicini entravano inosservati nell'intricato dedalo all'interno delle pareti. Dovette abituare i suoi occhi all'oscurità prima di notare che, là dentro, non era disadorno come nel resto dell'appartamento. Sopra un basso tavolo al centro della stanza, ricoperto da cartacce e altra immondizia, erano posti quattro strani oggetti ovali, che emettevano una lieve fluorescenza. Kelso si avvicinò... la sensazione di essere in un luogo sbagliato si acuì fortemente. Gli oggetti sembravano pulsare leggermente, nelle tenebre. All'interno di uno di essi, qualcosa si mosse, e attraverso la patina trasparente Kelso riuscì a scorgere delle spire gelatinose che si contraevano, al battito aritmico di un cuore malato.

-Ma che diavolo...Quelle robe erano vive!

Indietreggiò, per sfuggire all'orrore appena intravisto in quell'oscurità, inciampando in un mucchio di poltiglia biancastra e oleosa. Cadde a terra, incapace di reagire. I quattro oggetti si contraevano sempre più vistosamente, allungandosi, deformandosi, come se qualunque cosa ci fosse lì dentro cercasse di romperlo per poter uscire. Uscire...

Che idiota.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ Uova. Quelle cose erano maledette uova d'insetto. Si alzò, cercando senza successo di ripulirsi i vestiti da quella polpa appiccicosa sulla quale era caduto. Il restare in quella stanza era fuori discussione: non aveva nessuna voglia di diventare cibo per larve. Forse avrebbe dovuto denunciare il fatto alle autorità... nonostante il momento critico, il pensiero lo fece sogghignare. Con che accusa si sarebbe presentato alla polizia? Nessuna legge impediva di fare uova, e lui non aveva alcuna prova che dimostrasse che il suo vicino lo avesse indotto ad entrare lì dentro per fungere da biberon umano. Un ronzio familiare interruppe i suoi pensieri, facendolo ripiombare nel panico.

Frrrrrrr, frrrrrrrrrrrr, frrrrrr.

L'Hymenotteriano uscì dalla spaccatura del muro, scavalcando con le lunghe zampe i frammenti d'intonaco davanti alla breccia. Cosa stava dicendo? Non poteva saperlo... il suo traduttore era caduto da qualche parte in quella stanza buia. Si mise a carponi, rimestando in quella fanghiglia organica, mentre la formica si avvicinava, continuando a far frusciare le antenne.

Frrrrrrr,frrrrrrrrrrrrrr.

-Che cazzo, stai zitto!Se doveva morire, voleva almeno sapere cosa diavolo stesse dicendo quell'insetto.

La mano, immersa nella poltiglia, toccò qualcosa di duro...eccolo, l'aveva trovato! L'oggetto era completamente impiastricciato, ma sembrava funzionante...senza pensarci troppo, infilò il traduttore all'orecchio, e lo accese. La voce metallica della traduzione non si fece aspettare.

-… stanno uscendo, stanno uscendo...Come se non me ne fossi accorto, replicò fra sé e sé Kelso.

-I miei piccoli...Una delle uova si ruppe, con uno schiocco appena percettibile. Una testa orrenda fece capolino dai resti mollicci del guscio. Senza emettere alcun suono, la larva scivolò fuori dal nido, strisciando in direzione di Kelso.

-Tu... il cibo...Cibo per larve, mangime per cagnotti. A Kelso, impietrito dal terrore, venne quasi da ridere. Da bambino ci andava a pescare, con quelle robe. E adesso l'esca era lui. Le altre uova, nel frattempo, si erano dischiuse, e in quel momento quattro larve di formica si contorcevano sul pavimento, muovendosi rapidamente verso di lui. Scappare era fuori discussione, l'Hymenotteriano, il padre delle creature, lo avrebbe certamente fermato. Non restava che rimanere lì, in attesa della fine... Kelso chiuse gli occhi. Aveva sempre pensato che, giunto il momento, avrebbe guardato la morte in faccia... a sua discolpa, si disse un istante prima che una delle larve si avventasse sui suoi piedi, essere divorato dai vermi non era esattamente la morte che si era immaginato.

-Il tuo cibo.Cosa? Kelso era ancora vivo. Riaprì gli occhi. La larva aveva strisciato sopra i suoi piedi, lo aveva superato ed era andata verso quella sostanza biancastra in cui era caduto prima.

-Il mio... cibo?Un po' di quella roba era rimasta sul suo dito... provò ad assaggiarla, e la trovò dolciastra e, tutto sommato, gradevole. Merda, santissima merda. Quello che aveva appena mangiato era...

-Zucchero. Questo è il mio zucchero!-Si...- le antenne del vicino frusciarono lentamente, come se non volesse emettere suoni troppo forti in grado di disturbare i suoi piccoli. -...grazie a te vivranno, volevo che li vedessi...grazie a te saranno forti...Cristo santo... Kelsò, ancora troppo nervoso per dire qualcosa di sensato, cercò istintivamente il pacchetto di sigarette nella tasca dei pantaloni, prima di ricordarsi che aveva smesso di fumare da due anni. Era caduto nella loro trappola, ci era cascato pure lui, che si credeva così furbo. No, non c'era nessun inganno, da parte di quelle formiche giganti... la trappola era quella tessuta dai suoi simili, i conquistatori di Rhodian, e faceva leva sul sentimento più antico e crudele, nato fra le ombre delle prime caverne scaldate dal fuoco e ancora presente, fra le piaghe dell'animo degli uomini che solcavano i cieli con le loro astronavi: la paura di tutto ciò che è diverso. Provò a immaginarsi visto dagli occhi del suo vicino, che in in quel momento stava chino, a osservare i suoi piccoli nutrirsi sul pavimento. Chissà

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ come doveva apparirgli orrendo, con quella sua carne molliccia e quei peli gialli sulla testa, e incompleto, con le sue due sole gambe a reggere un corpo così assurdamente pesante. Eppure, aveva avuto fiducia di lui, al punto di chiedergli l'alimento base per il nutrimento dei suoi figli, e di fargli assistere al momento della loro nascita. L'aveva fatto sentire come... come uno di loro. Per la prima volta da quando era su Rhodian, in quell'appartamento puzzolente di chiuso e muffa, in compagnia di un insetto senziente arrivato da una galassia lontana, Kelso si sentì veramente a casa.

-Sono belli.L'Hymenotteriano girò la testa verso di lui, continuando a ripetere con le antenne la stessa frase.

L'inflessione artificiale data dal traduttore impediva di capire se si trattasse di una domanda o di una semplice affermazione.

-Sono belli.Davanti a Kelso, quattro grasse larve biancastre succhiavano avidamente una poltiglia di zucchero e bava aliena. Ci sono posti, pensò, in cui l'unico modo per poter assistere a una scena del genere sarebbe vedere un film horror, e molti la considererebbero una scena rivoltante. Da dove veniva lui, ricordò, versioni molto più piccole dei suoi vicini venivano quotidianamente fulminate da spruzzi di disinfestante. Uno dei piccoli contorse il corpo molliccio, girando la testa verso Kelso e cominciando ad aprire e chiudere ritmicamente le rudimentali tenaglie chitinose della bocca.

-Si, sono bellissimi.- rispose, sinceramente. Quei piccoli, in fondo, li sentiva anche un po' suoi.

Avvicinandosi ad una delle larve e accarezzandola sulla testa viscida, pensò che, forse, da quelle navi colme di disperati che affollavano lo spazioporto stava sbarcando, alla fioca luce del sole morente di Rhodian, anche un po' d'umanità. _____________________________________ Motivazione della Giuria A cura di Marcello De Giorgio Ben scritto, ha rispettato il tema del Concorso. Ha sapientemente mantenuto (rara avis...) viva l'attenzione del lettore alternando la fantasia alla realtà (pur improbabile...)...e viceversa...

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

Live Alessia

Autore: Diego Fortunati Opera segnalata dalla Giuria Me lo aveva promesso: “non ti lascerò”. Alessia aveva sempre mantenuto le sue promesse, ma questa volta stentavo a capire come avrebbe fatto.

Se ne era andata da molte settimane e il vuoto che mi aveva lasciato provocava un dolore fisico al cuore insopportabile. Le interminabili serate davanti al televisore e poi davanti al computer e poi con la testa infilata proprio dentro il frigorifero a ingurgitare qualsiasi cosa. Letizia, mia moglie, diceva che si trattava di una sorta di bulimia temporanea; lei non capiva, non poteva capire.

Quella volta, un’afosissima notte di luglio, il televisore era sintonizzato a volume basso su telemarket, dove un tizio cercava con affanno di vendere quadri di maestri figurativi classici a prezzi, sosteneva lui, stracciati. In due ore di trasmissione non gli era arrivata nessuna telefonata . Io me ne stavo seduto sul divano in pelle bianca con la luce spenta a fissare il soffitto nella piccola stanza che avevo arredato a studio; sulla scrivania il PC era acceso e sul monitor lo screen sever a sfondo nero lasciava cadere alla rinfusa una infinità di lettere bianche. Un altro sorso di vino dalla bottiglia, poi mi grattai la folta barba che ormai aveva impanato il mio viso, guardai l’ora: l’una e trenta. Potevo permettermi di stare ancora lì quanto volevo, il lavoro non era più una priorità per me e poi Letizia, avvocato, guadagnava abbastanza perché io potessi permettermi di licenziarmi dalla fabbrica e la lettera di licenziamento era già compilata e nascosta sotto la tastiera. L’indomani l’avrei prima spedita, poi ne avrei parlato con mia moglie.

Alle due precise, mi ricordo che quel bip interruppe la mia accidia; mi voltai verso il computer e vidi che le lettere dello screen sever sembravano comporre la parola “alessia”. Mi avvicinai, quasi timoroso, sedetti sulla poltrona, sgranai gli occhi un po’ assonnati: le lettere prima di sparire in basso al monitor componevano proprio la parola “alessia”; tutto si dissolse appena toccai il mouse.

«Cazzo!»

«Cosa c’è, Dino?» La voce era di Letizia dal piano di sopra.

«Nulla, dormi.»

Tasto destro del mouse, proprietà, screen saver, prova: cercai di simulare: nulla! Le lettere cascavano alla rinfusa.

Ancora un tentativo: tasto destro del mouse, proprietà, screen saver, prova: niente neanche questa volta. Mi allontanai, ripresi posto sul divano al lato della postazione e attesi cinque minuti. Quando lo screen saver si attivò, sfondo nero e lettere bianche, la scritta era inequivocabile: alessia alessia alessia alessia alessia. Strabuzzai gli occhi: questa volta non sognavo.

Mi sedetti ancora al pc, facendo attenzione al mouse.

La prima cosa che pensai fu ad un suo abile scherzo, magari era riuscita a sistemare quel programma nelle rare volte che era stata qui; la sua bravura al pc mi era nota. Cominciavo a provare un pizzico di felicità: almeno avevo un suo ultimo ricordo.

Ma mi mancava da togliere il fiato.

Rimasi a guardare quelle lettere per un’ora e ad ognuna di esse collegavo un momento passato insieme.

Erano tantissimi però i ricordi e cominciavano a farmi male. Decisi di spegnere e provare a dormire qualche ora.

Mentre chiudevo una serie di finestre di siti web che avevo visitato, lessi un messaggio che citava più o meno così: messenger: l’utente alessia ti ha inserito nei suoi contatti.

Lessi quelle poche parole una mezza dozzina di volte, avrei giurato che il cuore potesse scoppiare in quel momento, le mani cominciarono a gocciolare. Aprii live messenger, scorsi i vari nomi che avevo in lista fra amici e qualche cugino e trovai ALESSIA, accanto al nome, come icona, una nuvoletta.

L’utente era in modalità on-line. Adesso avevo la fronte imperlata di sudore.

Spensi il televisore, accesi il lume accanto al pc, cliccai sul contatto e cercai di scrivere qualcosa, invano.

Le mani tremavano, ero terrorizzato e bloccato. Solo qualche secondo interminabile, poi mi arrivò un messaggio: – Ciao.

Qualche stronzo che voleva prendermi in giro, pensai.

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ – Ciao, ino ino – recitava il secondo messaggio.

Questa volta non c’erano dubbi: solo Alessia mi chiamava così. Adesso respiravo a fatica, ero in debito d’ossigeno. Mi asciugai la fronte con la manica del pigiama, sistemai la tastiera e composi: – Ciao piccola.

– Scusa il ritardo ino, ma sono appena arrivata.

– Non devi scusarti amore mio.

Cominciavo a stare meglio, leggero.

– Mi aspettavi, ino?

– In realtà no. Non sapevo che da lì potessimo comunicare.

– Non sono mica così lontano come credi.

Questa volta al testo aggiunse una faccina sorridente.

Adesso ero come rapito da un sogno fantastico, mi sembrava quasi di essermi librato in aria, non riuscivo a guardarmi attorno, ero come magnetizzato al monitor e pure riuscivo a percepire l’aria fresca della notte intorno a me e nuvole e sentivo le stelle avvolgermi, ravvisavo la terra lontana sotto i miei piedi. Volteggiavo sospeso nell’aria sopra una sedia con davanti la scrivania e il pc.

– Io non so dove sei, non ho potuto chiedertelo”, qui ci aggiunsi una faccina con le lacrime.

– Non devi piangere ino, io ti penso ogni momento del giorno e della notte, non essere triste.

Come potevo esserlo? Stare lì, sospeso nell’universo a parlare, anzi chattare, con il mio amore mi regalava pace. E glielo scrissi: – Adesso non lo sono più, amore mio. Posso chiederti una cosa?

– Certo.

– Dove sei?

– Vicino a te, molto vicino.

Avevo le lacrime agli occhi, e volavo sempre più nel cielo stellato, potevo vedere riflesso nel mio monitor la scia di qualche stella cadente.

– Come stai piccola mia?

– Io sono te ino, sto male se tu stai male, sto bene se tu sei sereno.

– È difficile vivere senza averti vicina, amore.

– Io sono lì, in ogni cosa che fai, fa’ che resti un mio sorriso dentro te, fa’ che resti una mia frase a farti compagnia, fa’ che resti una mia parola a farti riflettere, fa’ che resti la mia energia a darti energia o un mio insegnamento o un mio gesto, allora ti accorgerai che non sono andata via veramente.

– Amore mio, ho amato tutto di te, pure la malattia che ti ha ucciso.

– La morte è solo un modo per descrivere una lontananza che voi viventi ritenete definitiva. Fa’ che resti un po’ di me dentro di te e io sarò ovunque tu voglia e ti ascolterò ogni volta tu desideri e ti penserò ogni volta tu mi pensi.

– Per me sei più di ogni altra cosa dell’universo.

Mentre le scrivevo questo presi la lettera di licenziamento e la feci a pezzi, che volarono dappertutto e quando dico dappertutto intendo dire nel cielo infinito sotto di me, affianco a me, davanti a me, volevo far sparire anche la bottiglia di vino che era vicino al divano, ma continuavo a non riuscire e girarmi.

– Mi vuoi bene? – le scrissi.

Più di ogni altra cosa dell’universo, paparino mio. __________________________________________ Commento e motivazione della Giuria A cura di Angela Ferilli "Alessia aleggia sin dalle prime battute come una presenza importante anche se impalpabile –“aveva sempre mantenuto le sue promesse”. Un alone di mistero iniziale piano si dipana facendo focalizzare l’attenzione su di un’ipotetica figura clandestina. La distanza di Letizia, la moglie, che “non capiva, non poteva capire”, giustifica e avalla questa ipotesi a lungo.

Il tema centrale è ben mimetizzato all’interno di un intreccio pregevole, costruito in maniera essenziale e convincente. La fluidità del linguaggio, sapientemente farcito di richiami alla terminologia tipica delle nuove tecnologie, rende il racconto accattivante, rispondente al tema del concorso “tra realtà e fantasia”, inducendo, contemporaneamente, a pensare che si

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ tratti di una storia vera “ai confini della realtà”. Il punto di vista può cambiare al variare della sensibilità e delle convinzioni del lettore. Chi ha “fede” può arrivare a cogliere la storia come verosimile, quasi una trasposizione - in forma di racconto - di una vicenda realmente accaduta. Chi si vale, nell’interpretazione della realtà, esclusivamente della razionalità, sarà indotto a focalizzare maggiormente lo sconfinare della vicenda nella fantasia.

La prima lettura induce ad una sospensione di giudizio pari a quella suscitata da alcuni romanzi lunghi e articolati in cui ogni capitolo si chiude con una sorta di domanda aperta che invoglia ad andare avanti, finendo col concludere la lettura solo a fine romanzo. Ebbene l’autore, pur nella brevità di un racconto di appena quattro cartelle, riesce ad ottenere il medesimo risultato, mantenendo vivo l’interesse fino alla fine. E la promessa di una rivelazione che nasce dalle prime righe, si delinea - forte - verso la metà del racconto, viene mantenuta suscitando una curiosità crescente ed esplodendo solo nelle ultime due parole-rivelazione.

La seconda lettura, quando i contenuti e la centralità del tema sono ormai svelati, induce a riflettere maggiormente sulla genialità del costrutto, sulla spontaneità dell’ispirazione, sull’artifizio letterario così ben congegnato da far apprezzare l’autore come avente le qualità di un vero scrittore.

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Mosca cieca

Autore: Giorgetti Francesca – Genova Opera segnalata dalla Giuria Quella maledetta sveglia non ha suonato di nuovo, non sono riuscita a prendere il mio Santo cappuccino e neanche uno stramaledetto caffè, odio iniziare la giornata in questo modo. Azzardo l’ipotesi di andare a far colazione al bar, ma Antonio: “E dai aspetta, il treno sta arrivando poi andiamo tutti insieme a fare il brunch”. Il brunch? Che cacchio è il brunch!!! La bocca di Antonio non ha mai pronunciato quella parola da che mi ricordi, al massimo l’ho sentito dire Happy Hours, che comunque mi stona lo stesso, ormai sono finiti i bei tempi dell’aperitivo, ma ho deciso di essere carina e lo sarò per tutto il giorno.

- “Si tesoro, aspetterò” - . Ma parlo al vento perché intanto lui ha avvistato i suoi amici e gli è corso incontro abbracciandoli in modo idiota, come ai tempi del liceo, con pacche che sfiorano il pestaggio e risate deficienti, ed io sono lì, dietro a lui, ma non mi vede neanche. Magari sarebbe carino se mi presentasse, ma invece no, anzi, mentre si volta mi scontra e mi sbatte la sua sciarpa in faccia. Carino, proprio carino il mio Antonio. - “Ciao sono Simona” - mi presento da sola. Marco è piccolo e moro con i baffetti da gay, Fabio invece è un figo che non ricordo di aver mai incontrato, alto, fisico atletico, capelli castani, occhi neri e aspetto un po’ trasandato, ma quel trasandato vero, non fatto a posta, uno schianto! E così, la giornata sembra migliorare.

Durante tutto il brunch mi studio Fabio, è veramente bello, simpatico e pure intelligente. Con un bel sorriso stampato ascolto tutti i loro ricordi, sono tutte storie che conosco già. Antonio ha pensato bene di raccontarmele un migliaio di volte ma io, come una perfetta fidanzata, ascolto come se fosse la prima volta. Ogni tanto intervengo, chiedendo delucidazioni su quello che non mi è chiaro, sono proprio brava, mi faccio anche delle grosse risate. Poi arriva il momento in cui si parla di lavoro. Immaginate tre architetti che parlano dei loro progetti. Non si sa chi la spara più grossa, si parla di ristrutturazioni di musei, teatri, di fontane commissionate e qualcuno ha sparato anche quella di un ponte, io però mi stupisco di tutto, e faccio i complimenti a tutti. Parlando, scopro che Fabio è stato mollato di recente dalla ragazza ed io, forse con troppo slancio, mi stupisco di ciò, onestamente trovo molto strano che una donna possa avere il coraggio di mollare uno come lui. Tutti si accorgono della mia reazione esagerata, invano cerco di giustificarmi, con la scusa che mi sembra un così bravo ragazzo, con una buona posizione, ma non mi sembra riscuotere consensi. Ormai hanno appurato che Fabio mi piace. La mia figura di merda l’ho già fatta. Questo è proprio il momento di lasciarli da soli. Me ne vado sapendo già che, chiusa la porta del locale, inizieranno a parlare di me, vorrei essere una mosca per ascoltare tutti i discorsi da maschi, lo vorrei da impazzire. Appena svolto l’angolo finisco dritta dritta su una cacca di cane. Controllo sotto lo stivale, per vedere se il danno è grave, la cacca è cacca, ma ha uno strano profumo, come di cornetti alla crema appena sfornati. Impossibile, la cacca profuma di cornetto alla crema? Ho una voglia matta di leccarmi le suole, non riesco a frenarmi, ho perso il controllo, mi tolgo lo stivale e giuro, lecco la suola come se leccassi un gelato. Puff!!! In un attimo, mi sento come se vibrassi nell’aria, mi volto e vedo riflessa nella vetrina una piccola mosca nera che svolazza e si muove come mi muovo io, quella mosca sono proprio io! In tutta naturalezza mi poso sul mio stivale e finisco il lavoro che avevo iniziato. Quando sono ormai sazia, iniziano ad aprirsi nuovi orizzonti, come sia successo tutto questo non mi frega niente, il mio cervello di mosca non mi permette di affrontalo, però il mio cervello di femmina mi spinge dentro quel bar, devo e voglio a tutti costi ascoltare i tre parlare di me. Dopo aver schivato con soddisfazione diverse manate degli avventori del locale, mi dirigo verso il loro tavolo. Resisto con grande sforzo alla tentazione di buttarmi sui loro avanzi e ascolto curiosa ma, con mia grande sorpresa, non parlano affatto di me, ma di lavoro, di affitti, di mutui, di cose pallose insomma. Finalmente i discorsi si fanno più intriganti, si comincia a parlare di donne...ma non proprio di me... ma di una tipa che Antonio ha conosciuto circa un mese fa... una ragazza che lavora nella libreria sotto casa nostra. Quegli stronzi stanno parlando dell’amante del mio fidanzato! Bastardo!

Bastardi tutti e tre! Volo fuori dal bar e mi dirigo a tutta velocità alla libreria, non mi ricordo affatto di

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________ lei, probabilmente perché è più brutta di me. La vedo subito dalla vetrina, seduta su uno sgabello che si beve un caffè macchiato caldo, il mio preferito brutta stronza! Non è affatto carina anzi direi piuttosto bruttina, è solo un po’ bionda, un po’ alta e con delle tette enormi che ad Antonio non piacciono proprio. Cerco una cacca di cane e mi ci insozzo per bene ed entro in libreria. Mi precipito sul bordo della sua tazzina, mi struscio più che posso, se lo merita! La stronza si accorge di me, fa per mandarmi via con la mano e lo spostamento d’aria mi fa cadere dentro la tazzina, sto galleggiando sulla schiuma del latte, ma lei non se ne accorge perché è appena entrato un cliente... non è un cliente... è il mio Antonio e i suoi amici. Non ci vedo più dalla rabbia, sono tutti così carini e gentili con lei come non lo sono stati con me, li odio! Distrattamente la stronza prende la tazzina in mano, continua a non vedermi tanto è impegnata a fare l’oca con tutti e tre, non ho scampo, finire nello stomaca dell’amante del mio fidanzato, non è il massimo, ma almeno provocherò senz’altro un moto di disgusto quando si accorgerà di avermi in bocca. Sta quasi per portare la tazzina alla bocca quando Antonio: “Aspetta, hai una mosca nel caffè!”. Mi solleva con la punta di un dito, cerco di scrollarmi via un po’ di schiuma, e grido più forte che posso, “Tesoro sono io, ti perdono, ti amo!”.

“Che schifo!”

SCIAFF!!! _______________________________________ Commento e motivazione della Giuria A cura di José Van Roy Dalì Racconto originale e spiritoso, con cui l'autrice è riuscita a collocare gli eventi "tra realtà e fantasia" e a miscelare sapientemente i periodi, passando dall'iperreale quotidianità di una coppia moderna...al fantastico epilogo in stile surrealista, evidenziando caratteristiche affinità ispirative con alcuni lavori cinematografici di due grandi registi : Alejandro Jodorowsky e Luis Bunuel .

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Il Caffè letterario la Luna e il Drago Il Caffè Letterario “La Luna e il Drago” nasce nel luglio 2009 da una idea di Anna Montella, pubblicista esperta in marketing e comunicazione sociale, che ne è la curatrice.

Idea lungamente accarezzata che, per motivi logistici, ha preso forma anche on-line perché fosse immediatamente fruibile e a portata di click, comodamente da casa.

Un luogo ideale di incontro e di scambio culturale in cui tutti possano riconoscersi e identificarsi al di là del luogo da cui si proviene o in cui si risiede.

Il Caffè Letterario ha una sua sede fisica in Puglia, ma preferisce pensare a sé stesso come ad uno spazio nomade, itinerante.

Uno spazio un po’ zingaro. Come Zingara è l’Arte.

Il Caffè Letterario è anche promozione e organizzazione di eventi culturali, promozione e presentazioni libri, incontri con l’autore, vernissage, gestione ufficio stampa. Senza limitazioni da un punto di vista geografico.

www.caffeletterariolalunaeildrago.org

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Caffè Letterario La Luna e il Drago ____________________________

Prima Edizione Dicembre 2009 Caffè Letterario La Luna e il Drago www.caffeletterariolalunaeildrago.org G.F.R. S.r.l. Editore Prima di Copertina “La luna e il Drago” Di Josè Van Roy Dalì Dimensioni cm. 50 x 35 Acquerello originale su cartoncino.

Ultima di Copertina Emanuele De Giorgio “Carciofi Selvatici” Xilografia - cm.26 x 17 Firmato, 1965 Grottaglie - collezione privata Illustrazioni interne Gli Artisti del Caffè Emilia Calpini e Alessandro Lenti Tutti i diritti sono riservati

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