“If you don’t like how we play Hey that is okay But don’t talk shit behind our backs Or we’ll shove our record up your ass” SATANIC SURFERS
CONTACTO: punxroutine.tumblr.com punxroutine@gmail.com PUNKROUTINE#2 lo realizamos en enero y febrero del 2013.
COLABORADORES _PORTADA HIGHMICO: “Chango rabioso capaz de transportarse a distintas dimensiones por medio de enteógenos y alucinógenos para traer a la realidad imágenes satánicas blasfemas y groseras que perturban a la humanidad”.
_DISEÑO EDITORIAL MARCELA FRAUSTRO: z“Se jacta de ser Made in China, pero China, Nuevo León; tiene un par de monitores en lugar de lentes”.
_TEXTOS ROBERTO CARSON: “Vivo en la actual quinta ciudad más peligrosa del mundo, pero ese no es el motivo por el que escribo, una de las razones sería lo que sentí cuando leí la primera página de Trópico de Cáncer y la otra sería mi gran amor hacia los pies femeninos. Dos fuerzas poderosas encontradas en la niñez”. BENJI CÁRDENAS: “El hijo bastardo de Schwarzenegger y su sirvienta guatemalteca. MITO DEL DESIERTO: “Dicen que el desierto le obsequió el lenguaje del sol para abolir su miedo a las sombras y así recordar su nómada naturaleza”. SAÚL CORONADO: “Soy un punk contemporáneo, no el puto de García Márquez”. JAVIER IBARRA: “Gusta de mear casetas telefónicas en calles concurridas del DF”. ANTONIO SAALAMANDRAS: “Nació en Monterrey NL, creció entre humo de carnes asadas y música agropecuaria. Estudió para ser pedagogo y terminó siendo antropófago. Escribe cuentos paganos y vintage”.
_RESEÑAS JOSÉ IGNACIO HIPÓLITO HERNÁNDEZ: “Las crónicas del rebelde que lo tiene todo y lo quiere todo. Un individualista de gustos vulgares. Criado entre los tacos campechanos con todo y el si no sacas buenas calificaciones y te vistes bien no vas a ser nadie en la vida. Quiso ser Batman y no pudo, quiso ser Johnny Ramone y no pudo, quiso ser Jamie Hewlett y no pudo, quiere ser literato...”. JOSÉ PABLO: “Que hueva hacer esta semblanza, soy José Pablo y soy la mamada”. ENRIQUE MEDINA: “Trata de terminar su carrera universitaria sin dejar atrás su afición de dejar todas las cosas para último momento. Las epifanías que se le revelan en su vida son el pan de cada día. Disfruta de caminar por las calles con un puño de hierro en la mano”.
_DIBUJOS
PAKO RAMÍREZ: Francisco A. Ramírez alias Pako Ramírez. Reside en Santa Catarina, N.L. 22 años, gusta del rock and roll y dibujar chingaderas. Su mayor sueño en la vida es ser abducido por extraterrestres.
TROMBOSIS, LADO B ROBERTO CARSON
Intro.- Desperté atado a una silla común. Son nudos demasiado sencillos. Escucho los sonidos de la calle con claridad. No sé cuánto tiempo llevo aquí. Aún siento la cajetilla de cigarros en mi bolsillo. Espero que esté llena. Escucho unos pasos ligeros acercarse. Una puerta se abre. Levanto la mirada y ella está allí. Esa mujer con la que bebí una cerveza en algún momento. Se escucha la caja de un disco compacto abrirse. Me pregunto cuál será. Le pido que encienda un cigarrillo por mí y me ignora. Le pido entonces que me diga el nombre del disco. Me ignora de nuevo. Un olor a mariguana crece como gigante. Le pido una fumada y sólo me dice que es hierba morada. ¿Será entonces un álbum de Television (todos saben que los odio) o uno de Korn (espero que sea Issues)? Ella me dice que el segundo track acaba de comenzar y que decidió tener el volumen en cero. Ahora la amo y también entro en pánico. Escucho unos pasos acercarse a mí, me abofetea y me escupe en la cara. Siento la saliva bajar desde mi frente. Nunca había sentido tanto amor. Me pregunta por Francisco Alderete, mi hermano. Hace muchos años que no pienso en él. Parece ser que ella lo ha estado haciendo por mí. Me dice después de odiar mi silencio que su nombre es Alaxandria (Alaxxxandria). Coro.- La última vez que vi a Alaxxxandria tenía 11 años. Los amigos de Francisco organizaron una fiesta en el camerino después que Trombosis presentó su segundo LP, “Sangre Hermosa”. Me escondí detrás de un sillón de cuero. Alaxxxandria era vocal de una banda de mujeres llamada Neonapsis, desde el momento en que entró sus piernas llamaron mi atención. Eran largas y pálidas. La semana pasada a esa, Francisco había puesto una canción de Tool en nuestro cuarto. Sentí lo mismo. Cuatro años antes me había escabullido por la parte de abajo de una mesa llena de señoras. Todas usaban faldas. Ahora tengo los ojos bien abiertos mientras entra un doctor y coloca medicina en una bandeja, la deja en la mesa del centro. Tengo una coca-cola en la mano derecha. Soy un espía diabético de éste moderno aquelarre. Recuerdo que mi primer trabajo en la preparatoria: “Escriban su verano”. Hay tres mujeres, Alaxxxandria en el centro, desnuda, tiene una falda de cuero; sus hermanas estaban disfrazadas de las Spice Girls. Bailaban alrededor de todos los integrantes de Trombosis, nadie parecía estar enfermo pero las medicinas se terminaron rápidamente. Marcia, guitarrista de Neonapsis, comienza a bañarse y juega con un estéreo cerca de la bañera, a nadie parece preocuparle. Tiene las uñas de los pies pintadas de negro, no sabía que esas se pintaban también. Agita su cabello y un poco de agua con jabón me salpica la cara. Creo que soy un fantasma, un fantasma amigable. De repente me siento un poco enfermo, fui el primer fantasma en tomar medicina. Nunca vi a mi hermano entrar a un seminario pero ese día fue un sacerdote. Recuerdo que mi madre dijo que las misas se daban en latín. Francisco nunca estudió latín. Las chicas lucen muy enfermas, pero nunca dejan de bailar. Son las más hermosas y enfermas mujeres que he visto. El tiempo corre más rápido desde que me convertí en un fantasma. Cada Neo-6-
napsi es una montaña, ninguna tiene la misma forma, curvas o bosques. No lo había notado antes pero Ulises cambia constantemente la música. Francisco besa a la primer mujer que he amado. Mejor él que alguien más. Volteo al techo y una nube forma un pequeño tornado debido al ventilador. A mi psicólogo le dije que en sueños lo había llamado el tornado de dopaje. Alaxxxandria, la mujer de las piernas largas, me observa y se acerca bailando a mí, me toca la nariz con su dedo índice y se aleja bajándose los calzones, se voltea y veo su hermoso y blanco trasero, moviéndose en prefecta sintonía. Casi como la órbita de Júpiter. Norma tiene 23, Perla 20 y Alaxxxandria tiene 26. La primera en dormirse fue Perla. La enfermedad terminó con ella. Un silencio que se traga al tornado de dopaje se planta en el cuarto. Todos corren. Camino hacia Perla para verla dormir y tocar sus hombros. Me alejo formando un camino de la espuma que salía de su boca. Neonapsis cerró la gira como un dúo. (Neonapsis closes tour as a duet, NME, 1999). Outro – Le digo a la vieja Alaxxxandria que recuerdo poco. Me vuelve a escupir y me atina en la nariz. Mi corazón late muy fuerte. Ojalá me mantenga atado de por vida y cuando ya no pueda respirar me suspire al oído el nombre del disco que suponemos escuchar. Oigo después el sonido de una videocámara. Me amenaza y me dice que hasta que encuentre a mi hermano seré libre sin cicatriz o pérdida facial. Le contesto que su saliva no es ácido. Se ríe conmigo, me calla y después se ríe de mí. Siento que el humo del porro toma la forma de mi cara y luego me pasa, se lo lleva la ventisca de la ventana que está a lado mío. Suena como una mujer atormentada y vieja, ahora le calculo casi 40 años. El año pasado quisieron reunirse pero su hermana jamás despertó. Aún no hallo el momento de decirle que la amo, que se case conmigo. Tengo años sin verla pero la seguiría amando aunque nunca me deshaga los nudos y me deje libre. Comienza a golpearme con una escoba (o un trapeador). Está filmando una película y soy el único actor libre en la ciudad. Es una película snuff o de amor dependiendo en qué país se estrene. No le cobraré mucho. Una vez más me pregunta por mi hermano, Francisco Alderete, vocalista y líder de Trombosis. Siento que es un amor recíproco. Si yo pudiera desatarme me levantaría y la mataría casi a golpes y a besos. Haría cortes en sus piernas y le tomaría del cabello con fuerza para estrellarla en el estéreo. Por cierto, ¿será “Streetcore” de Los Mescaleros? Muero por saber. Recuerdo mi primera reseña sobre el disco de Neonapsis. Tal vez por eso éste arrebato. Eso fue hace muchos años, cuando aún era bueno reseñando y podía hablar y caminar sin problemas. Sigo debatiendo el motivo de éste secuestro y de pronto un golpe de Alaxxxandria me noquea. Despierto amarrado en una cajuela en un monte, en las afueras de Torre Prieta. No pude darle la información que pedía, olvidé decirle que Francisco es otro fantasma amigable. Estoy triste, otro amor que se me va y no pude ver su rostro para escribir sobre lo hermosa que es. Podría escribirle una carta de amor a sus nudillos y moretones. Uno me dio en la nuca. Me deshago de las ataduras y busco las llaves del Buick en el que me abandonó. No existen. Hay un disco en el tapete: “Trombosis, Lados B”. Emprendo camino sin saber la hora qué es. No me importa. No todas las mujeres de piernas largas son perfectas.
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Y CREÍMOS QUE EL DISFRAZ DE DON NADIE IBA A SER DIVERTIDO. BENJI CÁRDENAS
…y llegamos a esa misteriosa fiesta de disfraces. Yo usaba una máscara de Will Smith y tú usabas una máscara de tu propio rostro. Y me decías: -lo que ves en mí, no soy yo realmente. Es una proyección de lo que yo quiero que veas. Es un disfraz de mí mismo. Lo uso desde que tengo memoria. Lo uso todo el tiempo. 24/7. Nunca me has visto sin mi disfraz. Si pudieras hacerlo, ver lo que hay debajo del disfraz, encontrarías a una persona que finge ser quien es todo el tiempo. Una persona sin identidad. Una persona que ha fingido durante tanto tiempo, que ahora se ha convertido en quien siempre aparento ser, pero no lo es realmente, es sólo la máscara. La que usó durante más tiempo del que se debe usar. La máscara que ahora, aunque quisiera, no puede dejar de usar. Una máscara permanente. Es como si, en esta fiesta, conociéramos a un sujeto que lleva puesta una máscara de Bod Marley, y más noche, después de un par de cervezas, cuando tuviéramos un poco más de confianza, nos quitáramos nuestras respectivas máscaras y descubriéramos que, debajo de su disfraz, es el verdadero ídolo del reggae-. Y yo te respondía: -¿dijiste Bod Marley?-. Y decías: -sí, ¿por qué?-. Y yo decía: -no estoy seguro de que ese sea su nombre-. Y seguías: -¿en qué momento la máscara deja de ser máscara para convertirse en rostro?Mientras hablabas, yo prestaba más atención a tu apariencia. Tu máscara era sólo un trozo de tela blanca con una foto de tu rostro impresa en el pecho, con tus clásicos anteojos de pasta y tu imponente mullet. Hablabas haciendo ademanes exagerados y moviéndote de un lado a otro. -8-
Y te acercabas cada vez más a mí. Y seguías: -de pronto, tu disfraz de don nadie se vuelve un disfraz de ti mismo. Y tratas de quitarte la máscara pero ya no puedes. Las personas se acostumbraron a verte de cierta manera, y las personas sólo pueden ver en ti lo que tú les muestras. Al final tú también te acostumbras a pensar en ti mismo usando tu disfraz. Y te das cuenta de que ya no puedes recordar lo que eras antes de usarlo. Y de repente eres un don nadie en la vida real-. Luego guardamos silencio como por treinta segundos. Me mirabas fijamente y yo trataba de evitar el contacto visual, pero no podía. Giraba mis ojos hacia el suelo y hacia todos lados. Trataba de fijar mi vista en cualquier punto de la pared roja que estaba detrás de ti. Pero no podía. Estabas esperando a que te respondiera algo. Y yo decía: -están bonitos tus zapatos-. Y tú decías: -gracias, son Vans-. Y yo decía: -¿son cómodos?-. Y tú decías: -sí, son muy cómodos-.
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LA GLORIA DEL COPETES.MITO DEL DESIERTO
La historia que les cuento a continuación surgió en un encuentro casual el primer día de enero del 94. Una chica norteña, toda una punk dentro del mundo del pop, a la cual llamaremos, La Gloria. Y un joven rockabilly recién casado y recién chambeando en la polaca, al cual llamaremos, Copetes. Mediodía en el café del Moro. En una mesa ella (La Gloria) de incognito acompañada de un tipo de estatura mediana; ambos comiendo churros y tomando café. En la mesa de al lado él (Copetes) acompañado de un personaje pelón, orejón y de bigote pronunciado, efectuando la misma acción que todos en ese lugar: comer churros y beber café o chocolate mientras se conversa. En las teles del café el noticiero presentaba la gran noticia: México era invitado a la fiesta del primer mundo. Daban el banderazo al tratado con nuestros vecinos del norte. La oportunidad de soñar con dólares en nuestro país. No importaba que nos convirtiéramos en su basurero trasero. Un paso hacia el progreso es un paso hacia adelante. En la mesa del Copetes, con sonrisa de oreja a oreja ellos celebraban con el paquete de 2 chocolates y 10 churros para los dos. El Copetes felicitaba a su calvo acompañante con un gran apretón de manos y diciéndole: “¡Eso es todo cabrón!”. Cuando en eso el señor orejón recibe una llamada: “¡Qué chingados!”, responde él exasperante su llamada. “¡Me lleva la...!”; se levanta, sale del café y continua hablando por teléfono en esa gran avenida transitada por demasiados automóviles -tanto particulares cómo de transporte público- y un tumulto de gente que camina a toda prisa sin mirarse el uno al otro. En la mesa de La Gloria se dan cuenta de ello, voltean a ver disimuladamente a la mesa del Copetes y ella se quita sus lentes oscuros. El Copetes se percata de ello y dice dirigiéndose a ella: “¡Yo a ti te conozco!”. “¿Perdón?” Responde ella. Sí, tengo tus tres calendarios y espero con ansias el cuarto. Habla de nuevo el Copetes. Ah, veo que me reconoces, por favor no delates mi identidad. Dice ella. No, para nada. Por favor acompáñenos, vengan a nuestra mesa. Estamos celebrando, nosotros invitamos la ronda de chocolate y churros, que ya terminamos los nuestros. Dice el Copetes. La Gloria y su acompañante se incorporan a la mesa del par de hombres trajeados y con rostros de tiranos. Regresa el sujeto pelón-chaparro y le dice al Copetes: “Copetes, acaba de -10-
acontecer algo fuera de serie, algo que no nos hace ver cómo el modelo solidario que tratamos de hacer creer. Los pinches indios del sur se armaron y la están haciendo de tos ¡Me lleva la chingada! Pero claro, nuestro ejército está mejor armado, se la van a pelar”. Él toma asiento en la mesa, saluda a sus acompañantes y le sonríe a La Gloria ya sin gafas para sol. Se miran fija y mutuamente. Y se reconocen ente sí. No había notado tu presencia, ahora sí que será una buena tarde. Dice el hombre calvo a La Gloria. Te presento a mi amigo y fiel discípulo Copetes. Lo estoy preparando para que un día tome mi lugar y dirija cómo es debido, ya sabes, para que las cosas sean lo mejor para gente cómo tú y yo. Y claro está, yo siempre estaré atrás de él, apoyándolo y dándole su jalón de orejas. Termina su oración con una carcajada algo fingida. Sí, haces bien. Responde ella. Hasta a mi me gustaría ocupar ese lugar. Ya lo imagino; haría lo que nadie ha hecho, ayudaría a la gente en todo lo que necesita y todo el mundo me amaría. Finaliza ella con una sonrisa sincera. Estás un poco mal, querida. Le responde el orejón. A la gente no le puedes solucionar sus problemas, tienes que hacerles creer que lo haces, a través de esas herramientas que son el trabajo y la educación, que ya sabes que eso es para el beneficio de la gente de bien cómo nosotros. Así ellos creen que su calidad de vida mejora pero en realidad la balanza se acrecienta a nuestro favor. No podemos disfrutar la vida bella que gozamos sin haber jodidos cómo la gente que nos rodea en este café. Es cómo tú con tu trabajo. Tus calendarios y tus discos. Tiene que existir la gente que los compre. Que crea en tu imagen, que se identifique con tu rebeldía dentro de su sumisa cotidianidad. Deben de existir los que realicen -con su dinero- la posibilidad para que tú cumplas tus deseos. Ah, y ni que hablar de jugar con la religión de nuestra parte, con la visita del Papa a todos nos va bien. Hasta tú juegas con ella. Eres inteligente mi amiga, espero sigas así. Y no se te olvide que tenemos un tiempo de vida, hay que renovarse o mueres. En mi caso... he aquí a mi pupilo –el sujeto carente de pelo da una palmada al Copetes y los dos sonríen fuertemente-. Los próximos 5 minutos nadie dice una sola palabra, se dedican a tomar chocolate caliente, comer churros y a divagar cada uno en su cabeza. La Gloria rompe el silencio y habla con tono sarcástico, dirigiéndose a todos en la mesa: “Henos a todos aquí reunidos, en un lugar público, abusando de la gente que complace lo que nosotros deseemos... nosotros tenemos más dinero en éste momento en nuestras bolsas de lo que ellos podrían imaginar tener en toda su vida”. “¡Sí, que viva México!” -el personaje de grandes orejas se levanta de su lugar, lo grita y se escucha en todo el café-. ¡Qué viva! –toda la gente presente le responde con la misma euforia, levantando sus tasas con café ó chocolate y/o con churros en mano-. -11-
La Gloria y su acompañante se miran entre si de una manera muy incómoda, se hacen gestos y señas. Ella le dice al par de hombres trajeados: “Amigos, nos tenemos que ir, ya tuvimos suficiente de mezclarnos con la gente que queremos, la gente popular y la gente incógnita, cómo ustedes”. En el momento que termina ella de hablar vuelve a sonar el teléfono del hombre más calvo de la mesa. Él responde de inmediato: “¡¿Qué dices?!... debe de haber un error “¡¿cómo que no pueden con ellos?!... ¡maldita sea!”. El hombre que habla por teléfono sale del café y furioso continúa llamando por teléfono. La Gloria y su acompañante salen juntos y Copetes se queda observando a los tres mientras termina su chocolate que está a punto de enfriarse.
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SANTOS SABIOS DESCANZADOS.SAÚL CORONADO - LOS SOLITARIOS Y siempre a estas horas de la madrugada Me imagino a todos esos solitarios pervertidos Viendo a mujeres siendo vapuleadas por máquinas O penetradas entre 5 Es muy probable que piensen que ellas lo disfrutan Que lo gozan como uno mismo Pero no es así Ellas hubieran preferido que papi las quisiera sin malicia O que hermano no las hubiera tocado en esas oscuras Y eternas noches O que tío nunca se hubiera atrevido a mirarlas de esa Manera en que lo hacía Y ellos, los solitarios pervertidos, con una mano en la verga No están mejor de lo que están ellas Más o menos tienen los mismos traumas y aspiraciones También comparten la misma soledad… - SANTOS SABIOS DESCANSADOS Hay ocasiones en que se requiere que te pateen el culo una y otra vez para escribir algo decente Ahora pienso en todos esos que se autonombran poetas y en su vida verde y llena de flores. En sus palabras perfumadas plagadas de ausencia de lecciones mordaces y experiencias edificadoras pero mortales Pienso en ellos despertando al medio día desayunando hot cakes con tocino y queso de cabra y café gourmet… y me revuelven el estómago La poesía de verdad se encuentra en las entrañas hechas polvo, -13-
en el dolor matutino del colon que pide a gritos cagar y que no se le permite. Está en la pseudoefedrina y el café cargado que tomas para matar el resfriado y así poder volver al trabajo. Está en ese cigarro catarriento que fumas a prisa en tu descanso antes de que el capataz haga sonar el silbato. La poesía está en las bancas que te congelan los huevos mientras escribes en lugar de tomar tu almuerzo. Está en los mocos escurriendo de tu nariz a tu boca mientras el frío de un otoño nuclear te va destrozando, haciéndote pedazos. La poesía está en todos lados menos en esos idiotas de ojos brillantes y apariencia de santos sabios descansados. La poesía habita en las flemas y en los gargajos. La poesía vive en los vagos que a diario duermen bajo el cobijo de ese teatro abandonado por el que pasas a diario vistiendo corbata y necios zapatos. También vive en la mirada perdida y esperanzada de la mujer madura que trabaja en intendencia en el tercer piso. La poesía vive en la parada del camión que te lleva a casa donde te desnudas y revisas que tus heridas del día no sean graves. La poesía vive en el cáncer y en las manchas de orina que dejas en el suspensorio todos los días. La poesía vive en ti TÚ eres poesía. -14-
- VENDIDO Creo que hasta los grandes Han sido obligados y sometidos a algo Creo que ellos también han portado ese letrero de “VENDIDO” que tanto se ataca y que tanto molesta Pero eso no los detuvo No señor Tal vez vaciaron sus sesos en las paredes y en su desayuno o tal vez se bebieron su vómito a tragos abundantes y desesperados Algunos esperaron en camas hediondas en sus casas, en cuartuchos o en hospitales De otros no se sabe De cualquier forma Nacemos obligados y sometidos Nos vendemos a la vida Somos comprados por la muerte
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JACK.JAVIER IBARRA
Aquel débil y raro bebe que conocí al nacer, llorando plenamente distinto a los demás en sus incubadoras, deseando escapar del llanto sabedor que la infancia comenzaba para terminar de golpe algún día; e inmediatamente, extrañarla, desearla. Y pasa que la juventud se detiene en preguntas, en simples preguntas que nunca volverán con algo tan anhelado. Nada está claro ni tampoco es perfecto. Nada puede ser como los cielos despejados a los que imaginamos volar, los que etiquetamos como asuntos pendientes y que nos abren los ojos parpadeando sueños al amanecer. Me enteré que había emergido de una madre mestiza de Tenochtitlán. De una mujer que por pasión dio a luz en una tarde lluviosa. La cual enterró cada partícula de sus recuerdos, cuando por primera vez se conocerían, cuando saliera de la puerta materna que emana un rayo de luz, un rayo empapado de incierta esperanza por el amor de pujar y pujar hasta que alguno de los dos rompiera en llanto. Creyó ser un vampiro norteño, colgando de los pies en su recamara, sujetando su sombrero para que no escaparan las historias de su infancia. Vivió en cuentos de vaqueros y en días de los muertos que eran los vaqueros que se murieron como regios narcotraficantes. Y encima de ese disfraz cumplió con sus días haciendo dedo, viajando en busca de todos los personajes que aparecían en su vida, clavándole recuerdos en la sien, haciéndolo mostrar sus colmillos, haciéndolo ondear su capa o haciéndolo huir de todo y de ellos. En esos viajes lo acompañaban unas copias que logró sacar y tejer en un pueblo nostálgico. Vendió su bicicleta, la cual tenía atrapado a su abuelo en la llanta delantera. Vaciando frascos de speed en su boca se convertía en Jimmy bailando canciones de The High Numbers. Encontró al conductor indicado que lo trasladó durante todo lo que restaba de su vida, a cambio de poderosas dosis de esa droga. Así los viajes eran más cortos, más divertidos. Hablaban: De cómo el punk rock estaba en las manos equivocadas.
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De peinados Spock-rockers de Star Trek obsesionándose con el ritmo existencial de algunas bandas más chaos than music, que veneraban a Camus y programaban The Twilight Zone, deseando que sus muertes fueran idénticas a las de Henry Bemis, el personaje principal del episodio Time Enough at Last. De silencios incómodos para pensar que decir, que imaginar y en quién suspirar al reproducir películas descontinuadas que irrumpían con canciones de robots o cupidos-robots que tiraban flechas o flechas-canción sonando en fiestas oxidadas. De la apariencia de Peter Murphy, no en la vida real, sólo en los sueños y en la oscuridad de ellos; se presentaba como la infantil costumbre que la sangre de todo el cuerpo subiera hasta el cerebro, al escucharlo cantar, al escucharlo decir que eran las últimas dos semanas de poder admirar las montañas, e incluso, de posar en una efímera fotografía: «Jack Draculea posó con la misma alegría como en aquel primer baile en el Jardín de Niños Mariano Microchiroptera, disfrazado por primera vez de vampiro. Los vampiros esqueléticos resucitaban, volvían a estar de moda en nuestra década y en su decadencia». De las llegadas de ciclistas desfalleciendo al cruzar la meta, atados de los pies a su depresión mientras escalaban hasta lo más alto de su conciencia, hasta coronarse como deportistas suicidas o drogadictos sin pasión. De escritores que no sabían conducir automóviles y se estrellaban para sangrar tinta. Y quienes habían fungido como copilotos en esos accidentes, acomodaban sus anteojos por última vez, en su último ataúd, despidiéndose y cantando lo último que había escrito quien alguna vez fue sólo un infantil vampiro. Y semanas después, un par de hippies lo dejaron ver la luz del día, llevando esa canción a las estaciones de radio, la convirtieron en la más escuchada: Hit Song vol. 2 (con versos y coros de tinta carmesí). Al final de todo, de la juventud y de la enfermera trasladando a ese recién nacido hasta los brazos de su madre. El conductor decía que vendría bien que leyera En El Camino, para darse cuenta que viajaba por amor y con el séptimo arte burlándose de él y él comenzando a burlarse de sí. Mientras escribía cosas en las que la realidad de su cabeza se alejaba de su pasado, de su presente y del futuro fortuito que iniciaba con una primera caricia maternal que curaba todo dolor, toda historia que estaba por comenzar.
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DOCTAS DISQUISICIONES DE BEODOS EMPEDERNIDOS.ANTONIO SAALAMANDRAS
DAVID: ¡Hey mesero con una chingada! ¡Llevo media hora hablándote cabrón! ¿Qué no vez que se nos seca la lengua? Anda, ve y tráenos más cerveza. Y apúrale wey que no te dejamos propina. CARLOS: Pinche puto, ¿qué verga le pasa? Y luego se indignan los muy culeros cuando no les dejas propina. JOSUE: Pues si, como les iba diciendo ese culo esta sabrosísimo, tanto, que nada más de verlo se me hace agua la boca –y se notó que salivaba de más- asemeja a un durazno, y cabrones, saben cuánto pinche me gustan los duraznos. CARLOS: Pero Josué, wey, contigo siempre es la misma pinche platica de culos, independientemente que la vieja tenga un culo como la forma de un durazno eso no quiere decir que coja rico. JOSUE: ¡A que la verga! –Expresó consternado- Si yo digo que sí, es porque sí. BENJAMIN: Idiotas, jajaja, ya andan borrachos mira nada más por lo que se vienen peleando. DAVID: Por cierto, ese pinche mesero otra vez se me desvió. Conociéndolo ha de estarle viendo las nalgas a la güera de aquel rincón. Iré a buscarlo, no tardo. JOSUE: Jaja, sí, a huevo. Deja tú que la mona esa tenga un buen culo. Todos sabemos Carlos, tu debilidad por las tetas y ya sabes lo que dicen de los weyes que tiene fijación por las tetas jaja. BENJAMIN: Eso explicaría muchas cosas –dijo entre sonrisas-. CARLOS: Yo siempre he sostenido que una mujer debe de tener simetría -dijo pomposamente-. Es decir, ¿de qué me sirve a mí un culo enorme e inabarcable sino tiene una par de tetas que sean proporcionales a dicho culo? JOSUE: No seas mamón, que simetría ni que ocho cuartos. Siempre terminas tirándote a puras morras gordas, o ya de plano –dijo con sorna- ¡a morras que desafían la gravedad! CARLOS: A chinga ¿Cómo? JOSUE: Si cabrón, viejas que tienen tan pero tan grandes las tetas que si no se van de hocico es porque la gravedad no surte efecto en ellas. -19-
CARLOS: Jajaja. BENJAMIN: Jajaja, Carlos tiene un concepto de belleza distinto, es como el tipo ese que pintó “Las Tres Gracias” no recuerdo como se llama. CARLOS: Rubens, Peter Rubens, en fin ¿Te la cogiste, sí o no? JOSUE: ¡A huevo cabrón! Que chingados esperabas de tu padre wey. CARLOS: Vete a al carajo –dijo sonriendo-. Oye y a todo esto que paso con aquel cabrón de David, ya se tardo mucho, de seguro andará en el baño. JOSUE: Imagínatelo, el wey sin rollo para limpiarse la cola. CARLOS: Si ¡A huevo! Lo imagino parado y tratado de… JOSUE: ¿Por qué habría de estar parado? –Preguntó con extrañeza–. CARLOS: ¿Y por qué no? ¿Apoco tú no te limpias el culo parado? JOSUE: ¡A la madre! –Expresó exaltado- No wey, yo me limpio el culo sentado. No seas pendejo si te paras la mierda se te embarrará más en las nalgas ¡Usa el sentido común animal! CARLOS: ¿Benjamín, cómo te lo limpias tú? BENJAMIN: Subo un pie al retrete, separo bien las nalgas y me lo limpio. Con aquello de que a veces se te queda mierda pegada, así es más fácil para mí. CARLOS: Jaja. Pero, está muy pinche raro que todos nos limpiemos el culo distinto. Yo pensé que todos nos lo limpiábamos igual. JOSUE: Ya sé. BENJAMIN: Mmm… CARLOS: Ahora ya saben que la forma en la que me limpio es la correcta. Josué, si no te paras, ¡te puedes manchar la mano de mierda! ¿Que no vez que no todos los retretes son como los de Europa, donde son muy pero muy profundos? Sé que te cargaste con muchos aires de allá pero no seas novedoso wey, al chile. JOSUE: Pinche puñetas como tú nunca has salido de este rancho bicicletero. BENJAMIN: Ya tranquilos, miren allí viene David. DAVID: Pues no encontré al mesero y me andaba cagando así que… CARLOS: David, dile al pendejo de Josué cómo te limpias la cola por favor, el -20-
muy terco dice que la forma correcta es sentado y yo le digo que… DAVID: Wey, yo mojo el rollo poquito para que quede más limpia ¿Apoco ustedes no? JOSUE: David, pero, ¿y si se moja de más? Te vas a manchar los dedos de mierda, aparte, ¿dónde y cómo mojas el rollo? CARLOS: Pero te tienes que parar ¿No es así? DAVID: Pues la verdad… JOSUE: Dinos wey ¿Qué pedo? DAVID: ¿A poco ustedes no mojan el papel? Pinches Puercos hijos de la… CARLOS: Wey el puerco eres tú, te has de llenar las dedos de mierda y… BENJAMIN: A callar todos. Que no ven que se están encabritando por una nimiedad. Ya estoy harto de escucharlos pelear. Cada quien puede limpiarse el culo como le venga en gana, siempre y cuando les quede limpio y si no les queda del todo limpio pues muy su problema, hay que respetar y ser tolerantes. CARLOS: Si wey, la neta si tienes razón. JOSUE: Perdón wey, si nos exaltamos. DAVID: Miren, allí viene le mesero, quizá si le preguntamos a él… BENJAMIN: No creo que sea buena idea, además esa es plática de borrachos.
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RESEÑAS.-
_ LIBRO
JOSÉ IGNACIO HIPÓLITO HERNÁNDEZ “LOS PÁJAROS SE COMIERON MI CARA: MONSTRUOS INVISIBLES DE CHUCK PALAHNIUK” La tercera novela publicada de Chuck Palahniuk se llama Monstruos Invisibles. Fue la primera que escribió. Sí, mucho antes que el fenómeno Fight Club tomara el nombre del autor estadounidense y le metiera una madriza que terminó en una adaptación que hasta Fred Durst citaría. Si Fight Club fue una crítica social al capitalismo; al modus operandi de la vida del ciudadano promedio de clase media, en donde la libertad significaba violencia, Invisible Monsters es una crítica a la fugacidad de la belleza y la estética en donde la única opción es la autodestrucción. La editora de Palahniuk lo calificó como “demasiado grotesco y gráfico para ser publicado”, pero una vez que es aceptada la violencia extrema (¿Quién no quiere golpear hasta la muerte a Jared Leto?) y el terrorismo, no hace falta mucho para que el target market acepte con las piernas abiertas las vaginoplastias, los transexuales adictos a las cirugías plásticas y las ex súper modelos sin la parte inferior de la mandíbula. En Invisible Monsters, el camino a la felicidad está a sólo un escopetazo de distancia. En Invisible Monsters, el camino al amor es la autodestrucción. En Invisible Monsters, las vaginoplastias son más comunes que Tyler Durden golpeándose en la cara. En Invisible Mosnters, los pájaros se comen las caras de ex súper modelos. -23-
_ LIBRO JOSÉ IGNACIO HIPÓLITO HERNÁNDEZ “TERQUILA D.F. TRAÍDO DESDE LOS DELIRIOS DE GRANDEZA
DE UN POETA DE TLATELOLCO”.
Fabrizio Mejía Madrid retrata a la cloaca más grande del continente americano, la Ciudad de México, como ningún otro autor contemporáneo, su novela Hombre al Agua es uno de las representaciones históricas y, al mismo tiempo, contemporáneas que se han escrito del Distrito Federal. Nos presenta a una ciudad que nace, pero que tiene siglos hundiéndose, envolvente, volátil, maloliente, con tacos de carnitas en cada esquina. Tequila D.F. deja atrás a la ciudad y nos presenta a cuatro diferentes personajes que cuentan la historia de Venegas, un poeta borracho de Tlatelolco fundador del movimiento poético Anáhuac, AC. Es a través de esta por la que nos podemos percatar de lo ridículo e intrigantes que son los habitantes del Distrito Federal. Tequila D.F. es una crónica de lo absurdo de los habitantes del Distrito Federal, de cómo los chilangos pueden distorsionar tanto una historia como el agua que se le echa al atole para que rinda. Nos muestra a una ciudad de México rendida a tener que comer la torta guajolota en la esquina de la gasolinera. Un Distrito Federal que guarda tantas historias como movimientos poéticos activistas. Una capital que no parece ir en progreso, sino que se paró en la pulquería de la esquina a descansar las piernas, porque todavía hay tiempo. -24-
_ CINE
JOSÉ PABLO “DJANGO UNCHAINED” Fácilmente podemos afirmar que Quentin Tarantino es el director más famoso de la actualidad gracias a su dualidad como artista pop y director emblemático. Se ha convertido en el cineasta más amado e idolatrado por los adolescentes, estando en una época en donde, las películas batallan para sacarle lana a sus producciones. Él es uno de los pocos que logra que película tras película, las salas estén atiborradas de gente, todo gracias a la fe que le tienen. En una sociedad que todavía ve a los negros como mera porquería, Django (Jamie Foxx), buscará a base de sabiduría y su gran fuerza, rescatar a su esposa de las manos de Candie (Leonardo di Caprio). Ayudado por su mentor y amigo Dr. King (interpretado espléndidamente por el impredecible Christoph Waltz). Ésta dupla romperá con los esquemas dictados en la sociedad de blancos para sacarle provecho a las leyes estadounidenses y hacerse ricos al mismo tiempo. Con Django Unchained, Tarantino se filtra más en sus gustos para explotarlos ante una audiencia que tal vez nunca en su vida ha visto un western. Se aleja un poco del diálogo ingenioso de sus primeras producciones para centrarse más en la coreografía de sangre y balazos que tanto le fascina y así crea una película que busca complacer a las masas como a los más grandes cinéfilos. -25-
_ CINE
JOSÉ PABLO “MAMÁ” Después de presentar uno de los mejores cortos de terror, el español Andrés Muschietti fue invitado por Guillermo del Toro a Estados Unidos para crear un largometraje basado en su trabajo. Sin embargo, bajo la tutela del mexicano, la película se convirtió en una simple cagada hollywoodense hecha para vender y complacer a su público bajo la impresión de un cuento de hadas completamente homosexual. Dos niñas son rescatadas del bosque después de haber permanecido ahí cinco años tras la muerte de su padre, una muerte provocada por una extraña figura a la que las pequeñas se refieren como Mama. Éstas son puestas a disposición de su tío Lucas y su novia “rockera” a la que le vale madre la vida, especialmente el tener una hija y a su desgracia termina con la tutela de dos de ellas. A cargo de un psicólogo, la mayor de las niñas muestra una mejoría en su comportamiento salvaje pero la menor sigue con su gran amor hacia una figura que se cree imaginaria pero que con el paso de los días empieza a atacar a todo aquél que quiera interferir con las pequeñas. Toda la mierda de los primeros dos actos se convierten en una mega mamada llena de efectos especiales sacados de una película de Tinker Bell. -26-
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ENRIQUE MEDINA TOE - THE FUTURE IS NOW EP En ese momento en el que se siente que el post rock se estanca y ya no da para más, es reconfortable saber que existe el math rock, género que juega con elementos creativos e impredecibles. Toe es un buen ejemplo para hablar de esto. Banda japonesa que tienen haciendo música desde el 2000. The future is now, es su último disco, un EP de cuatro canciones que sigue manejando la misma fórmula que siempre han hecho con gran maestría (esto debido en parte por todo lo que engloba la cultura japonesa y su disciplina). Por un lado, una batería muy creativa, lo cual es sin duda lo que más llama la atención desde la primer escuchada, debido a las técnicas jazzísticas utilizadas por éste chico. Y por el otro lado, nos encontramos con acordes y arpegios de guitarra difíciles. Hay canciones que utilizan guitarra acústica y por la perfección asustarían a Owen o algún músico de guitarra clásica. También incluyen ahora sonidos de xilófonos y hay una canción cantada por una morrita de manera muy agradable. El disco no es la obra maestra del math rock ni tampoco hay mucha evolución en lo que han hecho en sus anteriores discos, pero al menos siguen manteniendo la calidad de ejecución, además que éste tipo de género hace que entres en un estado de calma e introspección que hasta podría ayudarte. No seas amargado, consíguete un reproductor de música portátil y salte a caminar a la calle, vas a ver que todo se va tornar de una mejor forma para ti, aunque tu ciudad realmente siga siendo la misma mierda de siempre. -27-
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ENRIQUE MEDINA MILO- MILO TAKES THE BATHS Un rapero que en sus letras cita y hace referencias a libros, cine, escritores, pensadores o conceptos de filosofía, está claramente que no es un rapero común y corriente como sus contemporáneos. Estamos hablando de Rory Ferreira, un joven estudiante de posgrado en Filosofía, que salta a la escena Hip Hop undergound con la única motivación de quererse comunicar. Y lo hace tranquilo, sin pretensiones, ya que él mismo en entrevistas ha dicho que no se considera el rapero más inteligente de la escena, por lo cual si en sus letras toca los tópicos de los que hablamos, es porque es lo normal para él, se trata de su bagaje, su cultural. Tranquilamente Milo se pasea por Borges, David Foster Wallace, conceptos de Freud o Schompehauer, así como también por caricaturas, series, video juegos, páginas porno, problemas juveniles y hasta existenciales, todo sin pestañear. En éste disco, el rapero hizo uso de canciones del productor Baths, muy buenas pero ya estaban realizadas y él sólo se encargo de usarlas con sus rimas. Esto quizá es lo que menos me gustó del disco, pero ojalá en un futuro mueva su pinche culo para conseguir sus propios beats. En lo que respecta a su voz y su forma de rimar, está decente, maneja un estilo en que muchas veces se escucha como si estuviera casi hablando, teniendo como preocupación el hecho de transmitir una idea, por lo cual habla con la mayor rapidez posible. Otras veces se escucha más tranquilo y hasta se toma su tiempo para dar un coro intencionalmente mal cantado. Sin duda alguna Milo es un ñoño buena gente y nos hace pensar un poco en las nuevas formas en las que el Hip Hop se debe de ver envuelto, para no quede atorado en un género que sólo hable de lujos y mujeres. -28-
COMICS.-
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PAKO RAMÍREZ “TRAES EL PERRO METIDO” -29-
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PAKO RAMÍREZ “KAKA DE LUXE” -30-