La puta gana

Gustavo Bernal

LA PUTA GANA (Novela)

Ediciones de La Polla Literaria Santiago de Chile, junio de 2010

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La Puta Gana - Gustavo Bernal Inscripción Nº143.654 Primera Edición, Santiago de Chile, junio de 2010 Los primeros 50 ejemplares están numerados y firmados por el autor Diseño de Portada: Adrián Barahona Fotografía de Portada: Indeterminado Se autoriza la copia exacta de este libro, su distribución indiscriminada por cualquier medio, siempre que sea sin fines de lucro y citando claramente la fuente.

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Gustavo Bernal

LA PUTA GANA (Novela)

Ediciones de La Polla Literaria Santiago de Chile, junio de 2010

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–Así es mi Reina.

–¿Qué vamos a hacer ahora, Elver?

–Viajemos lejos, bien lejos.

–¿Dónde?

–A Orgásmica. ¿Qué te parece?

–A Orgásmica los boletos entonces.

–Qué bien– pensé.

Denis no retrocede cuando hemos decidido algo y podía ver su silueta gélida en el umbral de la noche. Esas eran las palabras verdaderas de las que tanto hablaba el zapatista Marcos, el tornado Lennon y los millares de puercos escritores desnudos que no se detienen jamás. Hace mucho que existe la escondida promiscuidad en medio de la extensa noche y nosotros estamos libres bajo sospecha. Quisiera saber si alguien merece esta fugitiva libertad.

FIN

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–No, por supuesto que no. Reconozco que me habría gustado escuchar en directo un discurso de Allende, ¿como puedes pensar eso? Allende fue el verdadero héroe, el otro patán se arrimó a su fama, no fue más que eso.

–Pero está muerto.

“Para ser escritor hay que dedicarse con la energía de un adicto a las anfetas”.

Jack Kerouac. On the road.

–Allende fue el histórico, sin él, Pinochet se habría quedado sentado, resolviendo puzzles, solo en una casa de reposo o tal vez, jubilado y llorando.

–Eso sí que es de librería– me dice Denis.

–No seas peyorativa conmigo. Te agradecería un poco más de distinción hacia mí.

Pareces una mexicana solterona de teleserie sin presupuesto, te faltan sólo los bigotes.

–Soy mexicana.

–¿De cuáles?

–Zapatista, pos Cruzila, es un hecho.

–¿Por qué?, ¿haces zapatos?– le pregunto.

Silencio de ultratumba, luego una risotada demente, Denis encendía su cigarrillo número tres mil y sonaban campanas y fuegos de artificio celebrando su proclamada ofensiva cancerígena, sus negros pulmones alcanzaban el primer lugar del concurso.

–Cuando venía llegando estaban todos los estacionamientos ocupados, así que volví a la calle y busqué un lugar entre las cuadras de modelos nuevos de autos, un viejito me llamaba con su paño cochino, pero estaba muy chico el espacio y yo no soy muy erudita para estacionarme. La güevá es que, mientras me estacionaba en el único sitio que había, llegó un policía con care perro y muy serio y me quería sacar un parte de transito. El letrero decía clarito– “no estacionar ambos lados”– y yo le trataba de explicar que me estacionaría sólo en un lado.

–¿Y el simio pudo entender?– pregunté riendo.

–¿Ni en broma?, esos primates no entienden nada.

–¿Y qué hiciste para quedarte ahí?

–Tuve que mostrarle los calzones un poco, me bajé el escote, tácticas de yeguas, y así comprendió.

–¿Hiciste un trueque maraco con un policía?

–¿Qué tiene de malo?

–Nada. Siempre es mejor ser un huracán que un vientucho.

–También pienso como tú, prefiero las conductas avasalladoras, a los coloquios tenues.

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no escatiman en gastos. Entre las personas distingo a una princesa castaña ensangrentada recién fugada de los castillos de mi mente. Telefoneo sin treguas a Denis Gaita cuando recuerdo que robó por la mañana cerca de doscientos dólares, –¿Cómo será hacer el amor con una mujer que robó doscientos dólares?– me pregunto, es fácil percibir cuando ellas están a punto de fundirse con las lucas, insisto que Denis es para mí, quiéralo ella o no, queda de venir en cuanto se desocupe. A los minutos llegó al sitio y el mozo le tomó el brazo y la dejó cerca de unos leones hambrientos, insinuante, casi diciéndoles a los felinos de traje y corbata –“miren, más comida”– Ella se sienta en nuestra mesa y pedimos vodka y cuba libre.

–¿Quisiera saber si tus orgasmos son reales?– le pregunto.

–Aplícame Clitotest– me responde. Por último si notas que te miento, tírame el pelo.

Ella me ama tanto como a mentir y yo la necesito igual que a mi silencio de borracho. Ahora es tiempo que participen los otros, hay enormes cantidades de aspirinas molidas y así pueden evitar resfríos creyéndose lolos.

Al salir del local le choco el hombro a un asesino y Denis me insulta: –¡Tarado!, ¿cómo se te ocurre?, ¿quieres que nos mate?

–¿Lo conoces acaso? Si hubiese chocado a un violador no habrías dicho nada.

–Ridículo.

Ella a veces me trata como si yo fuese un guatazo descomunal en la piscina repleta de turistas.

–Conseguiste tu voz en una librería– le digo.

–No, ¿por qué?

–Pregunto nada más, siempre los intelectuales que desertan terminan atropellados.

–Imagino que tus lentes en el velador son la evidencia.

–¿Y la plata?

–Uh, verdad la plata, quiero gastarla, nadie nos dirá nada, nadie dirá: “Cuide la plata, junte la plata”, eso es un maldito viejo y sucio dicho, igual que ese “cuide la pega”.

–Son las artimañas de los empresarios, o tú crees que a ellos les dicen lo mismo.

–¿Elver?, dime la verdad. ¿Tú amas a los asesinos?

– A algunos.

–Entonces, ¿te gusta Pinochet?

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se limpia las uñas y se peina a lo Beckham. Los pasajeros lo miran y dudan que pueda ser alguien importante. No recuerdo el fin, pero de cualquier forma sigue vivo.

–¿Esta micro es rápida o lenta?– pregunta el Chicota.

–No lo sé, pero el chofer tiene canas– le responde alguien.

–Mierda, vamos a llegar mañana.

El taco en la Avenida parece una mujer negándose a tener sexo, igualmente avanzamos quince cuadras sin detenernos, un dentine a la boca, el MP3 a los oídos, la poca visión de futuro de los antiguos arquitectos nos tiene cagados de calor entre San Antonio y Puente, calles angostas, ardiendo, hombres cabeza gacha, me bajo del bus y camino hasta el Cerro Santa Lucía y busco a un dealer, cuando lo encuentro le digo:– véndeme un pito flaco por favor y préstame un papel.

–Chiss, no querí un pulmón también– me responde.

Un krishna vende inciensos entusiasmado, –“Señora esta varita le dará un aroma limpiador de ambientes, si las energías están malas en su casita, el incienso le dará vida a sus seres queridos. Hay días en que usted se amarga solita y pelea con todos”.

–Yo peladito– dice una liceana. Pero sabes que yo ando enojada en la calle, ¿dónde puedo andar trayendo el incienso?

–En tu oreja princesa, igual que un lápiz.

–Gracias.

–Di krishna, gracias a ti.

El calvo toma los cien y se baja del bus no sin antes decir:– hare kriskna–, el chofer sudado le responde: –súbete a vender a un ángel pelao’ culiao’.

Ly García trata de sacarme celos con hombres prefabricados en democracia, tipos de Educación Privada que es lo mismo que karate sin golpes, a mí me tiene sin cuidado lo que Ly haga, los muchachos no pueden investigar demasiado, exponen sus dramas en clases: –Perdí a la tercera nana del mes, estoy desecho.

–Parece que al Joaco no le van a regalar la camioneta, su papá quedó corto y sólo tendrá que conformarse con una Dodge del año, que desgracia, que chulería.

Yo creo que esos bichos están llenos de piquetes, sin humanidad, con la balanza descalibrada de la vida, con celulitis cerebral, me importan poco, casi nada. Me voy con mi amigo Saturnino a comer a Los Buenos Pistachos, no hay muchas hembras y los buenos muchachos son todos ejecutivos que 182

PRÓLOGO “Nosotros, mi libro y yo, vamos de acuerdo y con la misma marcha. En otros casos puédese elogiar la obra y criticar al obrero, por separado; en éste no: si se ataca al uno, se ataca al otro”.

(Montaigne ; Ensayos III, II) Susan Sontag recalca con asombrosa simpleza que un escritor es “alguien que pone atención al mundo”. Elver Cruzila lo es, incluso poniendo en riesgo cualquier etiquetado. Es que Elver Cruzila pone demasiada atención al mundo. No sólo es el gran recordador o el nuevo Dostoievski con jeans, sino que también es el “gran escuchador”, una grabadora humana que no se detiene, aún cuando sus oídos tuviesen que hacer de ojos.

El día infantil que atestiguó por primera vez con una grabadora de bolsillo todo lo que acontecía, descubriría su desesperación (estética) literaria. Pero nada satisface a este poeta, una noche en un ataque de ira lanzó esa grabadora por los techos de Eureka, su ciudad natal, y las palabras de Elver magnéticamente quedaron abandonadas en los tristes y solitarios pizarreños de su pueblo. Elver nos dijo que Eureka podría ser mejor que la Florencia de Leonardo por el sólo hecho de narrarla en el abandono de una grabadora partida en mil pedazos.

En él la metáfora no es recibida con la típica ingenuidad del escritor moderno, la metáfora “metá phorein” es “llevar más allá”, reemplazar un lenguaje por otro más colorido, en Elver Cruzila todo esta acá y en eso consiste su talento, hacer una metáfora “del acá” que no se escape, que no vuele, porque volar en Eureka no es algo novedoso, si dice por ejemplo: “...Con la frescura del helado de piña y la calidez del fernet habíamos resucitado a fuerzas moribundas internas, por fin podíamos ver al mundo brillar en el rojizo atardecer de Estación Central...”.

No hay imagen más allá de puros referentes tristes que tratan de entusiasmar, pero cada vez que lo logran para inventar “otra fiesta”, la grabadora choca con los techos miserables de la existencia: “...tengo la transparencia de una casa de putas en el cerebro, y muchas veces, sólo veo fantasmas...”.

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Pero ese acto de registro de un hombre desesperado ante la muerte, sólo se comprende en la frase que nos dice Camus: “Todos los días que no se han anotado equivalen a días que no han sido”… ¿Escribir por estética o por desesperación?

Es lo mismo. Criado entre los delincuentes tenía que contarnos algo sobre ellos. Si leemos “La Puta Gana” hoy en día, no nos es indiferente su conexión con la poesía goliarda medieval que nos contaba las vidas de los delincuentes y marginales, ni con el aliento rimbaudiano de la Francia campesina o el renacimiento de los bosques del San Francisco beatnik, incluso no nos es ajeno el olor a ese poeta viejo y suicida, Pablo de Rokha, que se iba en tren al sur sólo con la triste misión de vender sus libros. ¿Y ese esfuerzo? ¿Para que el tren? ¿Para que los libros? Sólo para hacer del tiro en la cabeza un momento justificable. Fama no, éxito no, muerte tal vez.

Los poetas de Eureka encabezados por Cruzila, lo único que tienen a mano para cantar en sus inicios es a su tierra, pero no es la tierra del antiguo naturalismo literario que se regocijaba en llenarnos de gallinas o de fábricas sino la tierra donde se desploman los ángeles borrachos, donde los niños juegan a las bolitas, la tierra que se despide triste de la niñez mientras un camión la llena de cemento. Jorge Teillier lo identificó con los lares, esos viejos dioses tutelares romanos, Elver sólo hace de Eureka una desesperada página en blanco donde todos inevitablemente vomitamos. El arte y su ciudad, Florencia, New York, Dublín y Eureka. Cruzila nos bombardea por que nos retiene en su jazz frenético. Es un beat pero a él no le importa: en el mismo momento en que Bolaño necesitaba un hígado, Cruzila destrozaba el suyo.

El escritor no es el que cuenta sino el que padece. El escritor no es un reponedor de supermercado que coloca las cosas para el inventario. Aunque Elver lo fue, porque Elver ha estado en casi todos los lugares y todos los lugares no han salido intactos de él, es decir han sido escuchados, registrados y luego lanzados al aire al igual que esa grabadora que lanzó por los techos de Eureka. La actividad, la acción en él, se vuelven insoportables por que la literatura lo demanda todo; desde beberse un jarabe ziprepol hasta limpiar una reineta.

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pasó de largo, como siempre, al rato después volvió y bajó una camilla vieja, oxidada, parecía exclusiva para rastas, el auxiliar se sacó las lagañas de los ojos y bostezó y dijo: –¿Quién va a pagar por este inmundo?

Una vieja potona y con un vestido delgado que se traslucía le preguntó al auxiliar: –¿Usted usa lentes de contacto señor?

–¿Qué?– Abrió los ojos el camillero.

–Sus ojos son verdaderos. Son hermosos. Le veo un ojo café y uno verde.

–¡SON MÍOS SEÑORA!. Yo los compré. Se me perdío el izquierdo pero no importa. Y además, le pregunté quién va a pagar por este señor –¡Usted imbécil!, se supone que el estado debe hacerlo, ¿es un chileno o no?– le grité.

–Vamos– dijo él a su colega también vestido de angelical blanco.

El rasta se levantó herido, tomó su sangre amarilla y camino a pies pelados por la avenida hirviendo.

–¿Usted lo conoce?– me preguntó la señora.

–No– dije. Y a usted menos.

–Yo tampoco a vó poh culiao– gruñó ella.

–Entonces no preguntís güevás.

Caminé de vuelta con la sirena rebotando en los edificios descascarados. Mi perro me muerde las manos y llega otra mujer a mi vida, quiere besarme y dice cosas de otros hombres, es mejor que una fotografía de volado, todos la miran. Tiene lo que los hombres llaman –velocidad– Sobre el espacio, la Tierra. Estoy moviendo el dedo dentro de la mujer, libero sus deseos aprisionados, alcanzo a fulminar su Ecuador y dice en inglés las veces que se ha ido. Four. Five. Sex. Por la avenida Goldie corre un adicto terminal, va meado y cagado, ya no conoce ni a su madre, no se baña hace meses. Está ido. El Chicota corre detrás de un bus y a pesar que éste está detenido no puede alcanzarlo, trata de detener a los taxistas y no lo consigue y se planta en medio de la calle con las manos adelante, como tomando distancia, los buses vienen en bajada, el Chicota en subida, unos carniceros con sus cuchillos en las manos le gritan:– ¡Quítate imbécil!– Los buses lo esquivan y unas viejas aletean, las lolitas mueven el culo hasta conseguir una erección más. El Chicota es una mezcla de ladrón y adicto, soslaya el respeto y encuentra la anarquía, si miras para otro lado mientras hablas con él, eres su víctima. Alguien toca el timbre por error y sube el Chicota, se sienta al fondo, le duele el pecho y llora por dentro, 181

están en sus países, el chileno es tan hospitalario y cagón a la vez, que tiene adornados los barrios con dibujos, nombres y hábitos de otros lados. Turistas tostados que son gatas de chalet o físico–culturistas gays con vasos llenos de ron y whisky con hielo saludan hacia nuestra principal avenida, La malcriada A–la–mierda, desde la terraza del Hyatt mueven sus traseros y les hago un conchetumadre con el brazo y me agarro las bolas y les ofrezco un afectuoso Pato Yáñez. (un Pato Yáñez, para los que lo ignoran, es un caluroso gesto popular en Chile que nació en Brasil después de que Roberto “Cóndor” Rojas, excelente portero chileno, durante pleno partido en el Estadio Maracaná se cortara la ceja para intentar ganar así las eliminatorias de no sé que Mundial.

El veloz y peligroso Pato Yáñez les hizo este singular gesto para mostrarle el racimo pudendo a toda la torcida brasilera y así inmortalizó este ingenioso desaire) Una abuela me hace cariño levantándome las cejas y creo que cada arruga es un año, como cada cuadrado del caparazón de las torturas, las mujeres tienen una edad en que son como tortugas, les gusta dormir con la cabeza adentro y siempre muy lento, lentito. En cierto modo ocurre en todas sus edades. Las chicas usan ventanas en sus agujeros y ropa de ciclista, los hombres avanzan detrás embobados, es la nueva revolución del culo y las tetas, hay millones de yeguas en busca de jinetes, en turnos. Todo eso me da asco, los swinggers, los tríos, los pendejos que se creen irreverentes y se mean con una sola palabra lasciva, me volví puritano, para beber. Cerveza con cerveza y pisco con pisco, nada de mezclas. A cualquier humano escasamente normal debe parecerle ridículo que alguien tosco y parco se vea como una persona grata, es cuestión de mirar fijo a los ojos y descubrir a los lobos: “El que más muestra es el que menos tiene”.

Es aterrador pensar en los rebotes, no puedo controlar esta manía casi sexual de criticar, se vuelve una literatura crónica, son balas verbales o como una noche entre cigarrillos y alcohol Pedro Lemebel me calificó halagándome, “eres un escupidor de palabras”. Siento que intento hacerlo sentir como un desagravio pero lo cierto es que me pareció atinado, Hombres, mujeres y homosexuales sufren lo mismo, en esto del dolor no importa demasiado tu sueldo, ni tu sexo ni cuanto sepas, la inteligencia es una enfermedad, si estás en la universidad no sabes más que yo, sólo obtendrás un diploma de limitación.

Los desórdenes cardíacos te darán preocupaciones, pondrás orden y el amor tirará todo abajo otra vez. Enamorarse es afirmar la teoría del amorfismo, es jugar al amigo secreto entre dos, yo la vi a ella y ella a él. Fue doloroso, tanto o más que cuando atropellaron al rasta, un mendigo atípico, de pies sucios y descalzos. Un semi–dios–animal. Venía la ambulancia y mucha gente se agrupó a mirar la sangre amarilla del rasta, Elia Jass dijo que era producto de los frugelé de limón que comía, su hipótesis podía tener justificación pues ella se los regalaba de su negocio. Ahora ella está en Las Islas Canarias y ve cientos de marroquíes muriendo de calor y de hambre, mueren despellejados en las carreteras, de verdad, mueren por todos lados. La destartalada ambulancia 180

Mirar es encontrar una oposición. El escritor en su paseo diario (si es paseante urbano o “flaneur” como lo llamó Baudelaire) o en su paseo psicológico (si es un “monologador” moralista) encuentra los objetos sólo por la rebeldía de estos y no por que el escritor los disponga a su antojo. El “theoros” griego que llegaba a las fiestas para hacerse espectador y relatar luego en el ágora vecina lo acontecido envía su etimología al concepto de “teoría” (que se traduciría como “el participe de afuera”). Pero Elver no es un teórico (si esta afuera no escribe).

Elver necesita estar adentro, por eso habrá que arrancar de los pacos primero, luego escribir. más que un espectador Elver es un tropezador: pareciese que las cosan que tropiezan con él se volviesen literatura incluso a regañadientes.

El escritor necesariamente necesita propiedad. Para los nuevos poetas, las cosas dejan de ser “algo para” y se transforman en “algo contra”: Dublín para Joyce, el recuerdo para Proust, la nada para Turgueniev, el mal para Melville. Elver contra lo que tropieza, Elver contra lo que ama, Elver contra lo que cree, Elver contra Elver. Nada le es propio pero todo le pertenece. Tropezón versus contemplación. Daño versus narrativa. La puta siempre gana, es su deber, su negocio sexual, pero también a veces merecemos tener un poco de puta gana para escribir, para vivir, incluso a veces debemos tener un poco de ganas para morir (si no, no nos moriríamos). El juego de palabras no es gratuito. Eso quiere decir que en este libro se ha estado tanto en los puteríos más extremos como en el cielo más artificial, ya que “gana” (entusiasmo, enthousiasmos) significaría “llevar un Dios dentro”, es decir, al fin y al cabo, todos llevamos un “puto dios” dentro. ¿Y qué es un Dios sino una grabadora hecha trizas en la madrugada con palabras que nadie escuchará y que por lo mismo son las más sagradas?

Esperemos que este dios literario, que esta hecho trizas en los techos de Eureka, haga su trabajo. Esto quiere decir que cuando Proust utilizaba el mecanismo del olfato para escribir poéticamente sobre el pasado, Elver utilizaba la ñata para darle un toque al cerebro. Aquí no hay simple belleza, sino ruda supervivencia.

Coctelmarx, Noviembre 2009 9

puzzle en proceso de solución. Facundo pensaba que la vida era escuchar reggae y fumar verde, sus canas y las trompetitas de los volados de Jamaica me tenían chato, muchas veces hice el fuego de los asados con sus puzzles y sopas de letras de mierda. Facundo es mi padre adoptivo. Diciembre por fin.

El niño Dios estaba naciendo en una caja de fósforos y a la gente la tratan como a ratones de laboratorio, “alcotest, narcotest, maricotest”. Los viejos nos conducen con tropiezos, el viejo continente es el viejo avaro que consiguió comercializar lo del mundo, lo de Latinoamérica y a nosotros nos tratan como lesas nanas sudacas, estropajos de cantina de segunda categoría, guaipes de vulcanización en ruinas.

Un tipo se me acercó con dudosa calma y me preguntó: –¿Tu eres de Eureka?, ¿nacido y criado?

–Sí, ¿por qué?

–Entonces eres Eurekense.

–Yo creo, pero también siento que puedo estar de paso unos treinta años.

–((¡¡DE PASO!!))– retumbó la Tierra.

–Si. ¿Por qué te extraña tanto?, todos vamos a morir algún día.

–Eso es para los viejos, tú eres de Eureka y de ningún otro lado.

Mi silencio era un pensamiento,– Si pudiera te daría con África en la cabeza.

–Si quieres dejar atrás toda la muerte que encontraste. Me parece medianamente razonable, pero no podrás olvidar a los muertos, porque ellos no te olvidan.

–La muerte es igual para todos.

–La muerte eres tú. Es tu sepelio loco.

–Ironía por mayor sale más barata que ironía por unidad.

–Esta ciudad es buena, siéntete bien. El mundo es transparente.

–Estás loco– dije. Conozco al tesorero.

Otro silencio interrumpió la conversación.

–¿Supongo que también conoces a Silvio?

–Se escribe con ese o con zeta.

–Con ese.

–Ah, veo que lo conoces bastante.

–Si, y eso que tengo pésima ortografía.

Las piscinas de los hoteles céntricos se llenan de turistas que creen que 10

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27 Partiendo de la plataforma “Humanidad = Debilidad”, quiero expulsar unas alegóricas imágenes que me oprimen el pecho sin motivo. Íbamos con Denis Gaita por las calles interiores de San Diego y podíamos ver el comercio sexual cuneteado de los cuicos venidos a menos, unos rubios hacían la francesa por diez mil a quién, además del dinero, les diera un lugar semi privado, bien podría ser un asiento “reculiable” de auto, lo que estaría dotado de hermosura para la cotizada mamada. Caminábamos hablando de nuestras depresiones que nunca tienen un génesis establecido, y que por suerte, algunas veces se desvanecen en la medida que catamos vinos y opinamos de arte o música, o simplemente de crisis de pánico y otras tonterías. Denis es una flor que necesita cuidado y le hablé casi con suspiros acerca de su nuevo color azabache de peinado, sus ojos verdes, grandes y brillantes me veían flotar, sus manos blancas y suaves, a ratos rozaban las mías, era un pequeño contacto sublime, le hablé mucho de cosas sin relevancia para tenerla desconectada de la depresiva obsesión de su pecho, le comenté del demonio y los incubos, los aguaceros y los pobres, los caballos de cristal y las estrellas fugaces, le recordé con lujos y detalles el primer día que hicimos el amor y ella prestó especial importancia a mis manos, le mostré que seguía siendo prolijo al amarla porque siempre me gustó tocar, y cada vez lo intentaba de mejor forma, mi pelvis bestial y sus retorcidas excitadas, a ella le gustó sobremanera mi forma de partirla y después se dedicó a buscar picos gigantes, pollas records, pijas fabulosas. Denis no sabía que con sus dientes apretados me daba un placer único y que mi “porno–cerebro” pensaba en entrepiernas comprimidas, vírgenes, casi infantes. Es importante dibujar en papeles limpios, pero nunca tan al extremo, también es refrescante despertar cierta curiosidad.

Un pájaro vuela libre y otro lo caza, vuelan juntos un tiempo, uno como rehén, tienen sueños de pájaro y cada uno por dentro piensa en encontrar un árbol mejor, por suerte encuentran una planta sagrada y vuelan y vuelan por siempre.

–¿Elver, préstame cinco mil?

–Ahí vemos.

–Los necesito ahora, el ciego dijo ahí vemos y chocó con la puerta y quedó ñato.

–No tengo– digo para alejarla.

–Recién te pagaron, no me vas a decir que te compraste ropa, realmente pareces espantapájaros, estás igual a un vago bodhissatva.

–¡NO TE PREOCUPES POR LO QUE USA, PREOCÚPATE POR DONDE ABUSA!– interrumpió Facundo arreglándose los lentes y volviendo de un 178

1 No creo que sea sueño en la tarde, simplemente ella no me quiere ver, es culpa de mi escatológica adicción y su avejentado devenir de noches tristes y solas.

Ella siempre trae los ojos espesamente teñidos y agotados. Miraba como si quisiera follar con todos, siempre me gustó porque tenía un exquisito sentido del humor.

–Perra culiada– pienso. Permito cualquier opinión.

–Romántico– díganle eso a Elver Cruzila que se la pasa mirando por la ventana por si su amor aparece y ella no se da por aludida. La chiquilla vagaba de fiesta en fiesta intentando ser ingeniosa y sexy, y aunque creía conseguirlo, sus intentos ebrios sólo obtenían lo inverso. Entre desesperado y adicto bebo jarabes y vinos baratos que me vuelven torpe y sedado a la vez, pero lerdo y eso me confunde, avanzo mandándome una cagada tras otra, mi madre traía puesto un vestido viejo y zuecos altos de madera, batiendo una sopa alterada grita haciendo que el vestido se vea además de viejo y sucio, feo y agresivo: –¡Siento que aún no me mejoro de ti!– grita.

–Como si el embarazo fuera una enfermedad– pensaba.

Es la edad de los errores la que me persigue, a pesar que alguien me hace cosquillas, me encuentro con mi negro amor incompleto y la maldita luz de alguien, es difícil para un ser tan opaco como Elver Cruzila, y para mi, pero lo haremos a su modo, sin perdedores y en silencio.

En el universo puedo diferenciar las casas de la luna con las luces encendidas, las casas de la Tierra no alcanzan a iluminar los pasos de sus moradores noctámbulos y llenos de vestigios inciertos. De los bloques salen cientos de negros murciélagos vomitados, chocan entre ellos, los débiles quedan pegados en contraseñas blancas. Ocurre en bastantes circuitos de otras especies más evolucionadas de animales. Una vecina de esas que cotorrean todo el día en cada esquina, en cada negocio, corre espantada gritando:– ¡ELVER…MUCHACHO!… los murciélagos son peligrosos… ¡¡AGUARDA!!– –No señora, si tuvieran rabia la municipalidad habría fumigado– le aclaro.

–Tú dices que no tienen rabia, pero no sabes si tienen rencor.

Un arrendatario hace chillar su Hammond nuevo, es penoso entregar tanta dedicación y tiempo a perfeccionar rúbricas artísticas sin pies ni cabeza y a los meses mirar tu cara en el espejo y resignarte a encontrar otra tumba, es parecido a tener una compañera, amarla y después de unos meses dejarla sola 11

y con infecciones, en parte, por no decir en todo, ellas son culpables que nos preocupemos tanto por lo exterior, pues las razones interiores importan poco o nada cuando ves unas tetas y un culo girando, un feriano les grita en éxtasis: –¡Estás como papo!– El del puesto del lado continúa:– ¡Como Paponérselo!– En la feria van chicas antimoda con botas rojas y vestidos blancos, antimoda por el lugar, o sea quién va a comprar zapallo así vestida, avanzo entre los colores de las frutas y los bendiciones de los caseros con rasgos indefinibles, me encuentro con María Mall y sus ojeras de anoréxica, siempre he creído que las ojeras son atractivas bajo unos adorables ojos verdes suaves, les da un tierno aire calentón a su mirada, ella pasaba todo el día fumando cigarrillos y hablando en un estado adormilado, no tenía grandes preocupaciones, su vida era hacer nada, nunca pensé que ella, alguna vez, se pudiera pear con un olor tóxico o pudiera cagar siquiera un pequeño lulo, era extraño pero la fragilidad de sus manos me inspiraba calma, nos besamos las mejillas y con una voz coqueta le pregunto: –¿Qué te pasa Mari?, te ves cadavérica.

–Aparte de los problemas Elver, me sentía gorda y empecé a vomitar.

–¿No gueí? ¿Vomitas?

–Sí, después de cada comida.

–Yo creo que vomitas cuando el pico te toca la campanilla.

necesidad de comprarlo, ella esperaba sentada en el baño. ¿Cómo demostrar ciertas cosas sin caer en el invierno infrasensorial del olvido?, ”de perder la vista, el gusto, el tacto. A perder las ganas de volver a casa”. Es permanente el arrepentimiento que obtengo, un perdedor entusiasmado con el triunfo.

Encajarían a vuelo de pájaro unas brujas sinceras y con resortes lubricados bajo los zapatos para elevarse con mayor velocidad y sin consultarlo con nadie. –No se muevan de la Tierra– gritan neurasténicas.

Venía un abuelo gritando por la feria y un adicto intenta llevarle las cosas sin su mínima autorización, es un carrito fabricado con ruedas de patines y maderas viejas, en Eureka acelera un Opel Century de dos puertas, el abuelo jadea: –Nadie nos quiere a “losotros”– mientras compra tomates y yo me distraigo con el escote de una cuarentona caliente y despeinada. –¿Que habrá querido decir el viejo?, ¿los otros?, ¿o nosotros?– Envuelto en sofocantes aires vuelvo a mi casa, entro al living y desde el baño ella grita: –¡Amor confort!– –Chucha, espera otro poco. Se me olvidó– y salgo corriendo.

–Elver apúrate. Tengo acalambrada las piernas y el poto.

–Disculpa Reina. Soy un maldito desmemoriado.

–Mierda apúrate. Como puedes tenerme aquí una hora.

Salí otra vez en busca del producto relegado y como era de esperar, volví a olvidarlo.

–Oye gueón. No seas ofensivo, yo no te critico por robar ropa donde Caroca.

–¿Quién te lo dijo?, nadie debía saberlo.

–Robaste y eso siempre se sabe.

–¿Tienes cogollitos?

–Sí, pero son personales. Soy artesana no traficante.

–No hay drama, igual te los compro.

Todos sabían que María Mall estaba metida en el negocio de las drogas, además estaba catalogada por media población como loca, en el acto armó un cuete gigante, me deslumbraban sus deditos, por ambos lados del papelillo caían cogollos enteros, ya quería poner una cama elástica y salvarles la vida, era hermosa su forma de armarlo, con la misma calma lo encendió.

–Ponle un bombero– le digo.

–¿A quién?

–Al pito.

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carnal conmigo, la veo delante del sol con su falda corta y ensillo la yegua, de paso le tomo la cintura y sus labios después. Todo es sublime e imposible, es absurdo que la pueda evitar, supongo que debo agradecerle al diablo por esta invitación. Ella es una serpiente sin ancestros y en sus cartas hablaba de mis ojos y todo aquello que refrescará las heridas.

–Cuando las personas tranquilas duermen, deben estar diciendo algo– le digo.

–Los aullidos de los perros también tienen su dialecto canino.

–Si tuviera más tiempo para visitarte.

–No te preocupes, estoy acostumbrado a ser una isla.

–Y yo un barco extraviado.

–Estoy recién almorzado, ¿podríamos?

–¿Quieres seguir con esta estupidez?

–Si, por qué no, es como robar.

–Pero robar no es tan estúpido.

–¿Cuál es el extremo?

–Robar es hermoso.

–…

–…

–¿Desde cuando robar es tan hermoso?– preguntó uno que robaba con diplomacia.

Era comerciante. Robar se justifica a pesar que uno sea la víctima, es evidente que las armas blancas son almas negras. En un bar “Un Dios Solo” mezcla música y tragos, el cerebro es el depravado, escucha sexo y se pone duro y cruel, y húmedo del otro bando. La vida es más loca de lo que cualquier loco escritor pueda escribir. Las rubias son un cuento aparte, si se van con todo el hilo son tildadas de putas y si se quedan echadas como vacas son cartuchas, si hablan poco son huecas y si se callan todos piensan que son tontas. No hay remedio con ese color de pelo, o son cloacas inservibles o pendejas escupidas de sus casas. Aclarar este cuento es como peñiscar un vidrio, pero los místicos de hoy, como yo, que soy un antiguo prolijo que trata de permanecer al centro y con hábitos decentes, lo resolveré. El alma de las rubias está en cada repollo de cuaderno de fin de año y en los candelabros que podemos encontrar en baratijas navideñas. Una rubia mística sería una exposición de defectos, ellas siempre te mirarán con una sonrisa y estarán pensando lo peor de ti, te escucharán y se reirán contigo y sólo esperan que te mueras reventado por un container.

Salí a la feria a buscar papel higiénico y fui alejándome sin querer de la 176

–Pensé que a tu polola.

Sin duda es una mujer hermosa, pero a mí me gusta cuando es una matita absoluta. En la feria observamos los productos, a veces te equivocas y compras algo a quinientos y caminas tres pasos y está lo mismo a doscientos, mi madre se enoja cuando regala la plata, a María Mall le da lo mismo, no se da cuenta, imagino que a Cecilia Bolocco también le importaría un cuerno.

Volví a casa, mi sobrina Paz que es una niña redonda y acurrucada jugaba ahorcando al perro, Paz es un nombre simbólico pues ella nació en medio de una guerra, interrumpo su juego y le pregunto: –¿Me llamó alguien?

–Si me dejas decir un garabato te digo.

–Bueno dilo, ¿quién me llamó?

–Nadie cagón.

Siguen ahí. Despeguen. Arriba todos tenemos cosas que decir. Yo creo en esa mentira, ochos perros negros siguen violando a una perra blanca, en turnos, la persiguen por las cuadras hartándola con su calentura canina.

Esta tarde trata de dos hombres que ambicionan cumplir en el siglo XXI sus propósitos de otros períodos.

–Charlie Parker tocando el saxo es como un león comiéndose una cebra– dice Damián haciendo como si masticara al animal inflando sus cachetes.

Damián tiene mi edad pero parece de menos, su palidez exacerbada le da un estilo ario que no puede negar ni con la cédula de identidad en la mano, sus ojos de odio constante, achinados, sus manos son enormes y sus dedos esqueléticos, pero muy bien cuidados, se hace la manicure con las cuerdas de su guitarra, Damián trabaja con ellos en cada arpegio.

–Hablando de comida, una vez estuve con una mina en un motel y traté de sacarle los calzones con fina sensualidad y ella prefirió hacerlo sola.

Dejó los calzones escondidos en su cartera, pensé que podían tener caca y después tuve un cierto rechazo.

–Cuando estoy con una mina que realmente me interesa, me corto.

Tal vez lo peor sea que Damián Jass y Elver Cruzila son irremediablemente jóvenes, y pronto, unos huesos bajo tierra. Damián llega con unas botellas de cerveza y dentro de un periódico viejo al menos medio kilo de macoña verde recién podada. Después de invocar múltiples jazzistas muertos, el saxo y los solos de plumillas sonaron mejor. Un saxofonista es la marioneta del viento dentro del pulmón de alguien, Damián abre la ventana de su pieza que está sobre la casa y grita: –¡Bebamos esta cerveza pasando frío! Es imprescindible la incomodidad.

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Por supuesto que cierro la ventana, tirito y titubeo sobre el buen gusto de Damián, camina alrededor de la habitación tratando de encontrar algún viejo síntoma que lo haga volver a querer el sitio, enciende un cigarrillo caro y el título exacto de la escena podría ser “sarcasmo café”.

–¡Quiero tener un horizonte libre con mi guitarra en las manos!, pero todo Santiago está tan cerrado, miras para el sur y ves montañas, al norte la misma tanga.

–Este lado del mundo jamás se volverá una marmolería– le digo invocando frases de un libro de poemas empolvados de Don Vicente.

– Sí, tienes razón, la gueá que dije.

Las hermanas de Damián me llaman “el niño”, es un lúdico sistema castrador, Elia Jass es una mujer nerviosa, trae a cuestas un aspecto inocente que nadie alcanza a tragar, cuelga su ropa recién lavada en los alambres del patio, un gato le ronronea entre las piernas y ella se deja querer. Su ropa interior es blanca igual que su esencia adquirida ojeando libros de Alejandro Jodorowsky y unos cuantos otros de Reiki y meditación trascendental.

–Tú crees, ¿sería como terminar con la evolución?

–Tú no evolucionas, te ramificas semejante al mal.

–Eres tan buena conmigo.

–No te hagas el imbécil ni el judío, ahora que estás escribiendo di la verdad.

–Nunca te he engañado. Siempre espero a alguien, eso es todo.

–Ahora supongo que esperarás que te crea.

–Denis te quiero.

–Necesito pensar un poco. Me voy de viaje unas semanas.

–Cada verano necesitas más a esos insectos esculturales.

–También soy un bicho, ¿o no?

–El dolor seduce la anestesia– canta Damián.

–Pero mío– digo.

–Debería ser al revés.

–¡Estás loco!, los insectos no tenemos dueños.

–No, claro que no, así está bien, lo contrario sería lo rico.Quizás nadie lo entienda.

–En realidad los insectos siempre me han dado asco.

Damián bebe cerveza y llama a su gato Aire. En la radio suenan acordes de praderas escocesas y en un ataque de zoolatría Damián se lanza a besar al gato, todo en un ambiente muy romántico, tres guitarras son la casa de Aire, el gato las ocupa sin inmutarse, escuchamos a Ian Brown, El Mono, luego The Prayer de Carl Cox. Antonia Jassim pinta cuadros alocados en su pieza, lanza colores a la tela buscando parajes costeros, con conchitas y hojas secas que avanzan con la corriente, una gélida cara se refleja en la profundidad del pincel, es una pintura mística. Antonia es la mayor de las hermanas, tiene los cabellos negros y crespos, sus ojos claros y sonrisa fácil, siempre busca lo positivo y con sutileza carcome la autoridad del viejo loco negativo que cargamos. A Antonia le encanta esa palabra, – Místico–, como si adoptara fuerzas y energías al decirla. Y la repite, la embruja, una pintura mística realizada con misticismo, aunque sea un tanto místico decirlo. Compramos muchas cervezas tratando de evitar ir donde las “cumitas” a comprar marihuana, las bebemos escuchando a Radiohead y de igual forma, juntamos la plata para los petardos neoprénicos, los cuetes. Caminamos por Eureka Dark Plaza dando zapatazos a las piedras, los dos vamos pateando la misma y de paso aprovechamos de espantar a unos basenómanos mirándolos con cierta repugnancia, ellos sufren como perros condenados a comer caca. Son débiles coprófagos. Comen feca a la hora de almorzar, y las sobras. En la Pío VI no sobra almuerzo y los perros hacen nata con la basura. Pocos almuerzan.

Las casas son con puerta de trapo, muy feas y los habitantes flacos y con ojos transformados, siempre están hablando de algún espécimen que esté en 14

–Bastardo de mierda, gracias a Dios eres estéril, te imaginas que en este momento mi estómago podría estar maldito con algo tuyo, y que tú para más cagarla, ignorarías.

–Por eso me voy. Dame las llaves.

Abrió las alas y se fue volando entre los árboles, el viento la llevó a un sitio que ella no había escogido, estaba demostrado que podría haberla aplastado. El romanticismo no podría revolcarse en la cama, el sexo y sus deformaciones de armonía no podrían hacernos olvidar los secretos y el misterio de cada noche. Éramos como las antiguas ansias de la raza, la tierra para unos y el cielo para otros, el frenesí de los movimientos me lanza al vacío. Las mujeres deberían tener códigos y los poetas de primera línea acceso directo a sus corazones. Desde tiempos remotos que la humanidad se empeña en conseguir fácilmente cosas que en la práctica y en el ejercicio de vivir cuestan mucho, siempre hay inexpertos que anhelan terminar con sus problemas instalándose justo sobre otros más terribles. Es parecido a intentar hacer un cover de una mala canción o ir a buscar miel al panal de abejas asesinas. Tal vez las buenas personas ya han partido y ahora estemos aquí las aves de rapiña, que sin elegancia ni escrúpulos filudos carroñaremos todo.

Es muy “arrogángster” pensar que dos serpientes exquisitas se han fijado en mí. Una es García y su amor aguachento, de palabras cortas y de hospital, un “amor–miedo” análogo de ejecución, nunca fue trascendental mirarnos el brillo de los ojos. Ahí fallamos. La otra serpiente es pequeña, aunque a modo de bestia es más gigante, es preciso que sepa si está vinculada al veneno de los mordiscos o es principiante. Dice que no consigue sacarme de su cabeza y yo creo que está loca y trata de correr frenéticamente hacia un galope 175

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cana, de algún movimiento, gueás turbias. Damián ignora las cuchillas y les responde violentamente.

–No hay monedas pelaíto– le dice a uno.

Cuando las personas son desagradables sin siquiera percatarse, como a muchos de nosotros suele ocurrirnos, lectores o no, es mejor olvidarse de hablar y de mirar y es, querámoslo o no, simplemente el deber de soñar el que nos mantiene en pie. Si fuera por demostrar aptitudes o monólogos, o tal vez valentía, un borracho sería un maestro en estas lides bizarras y los intelectuales de pacotilla se rebuscarían hasta las chauchas para terminar diciendo “al mundo le faltan lideres”.

Un día de mierda dijiste que no volverías a decirlo y en la tarde pasada lo dijiste tres veces, yo no sabía si era cierta esa tortura y las encuestan me daban perdedor, un poeta llamado Extingo canta sus noches demostrando en coros su debilidad por la cuneta. Mi mujer se fue, no sexualmente, sino de viaje, que a la larga puede resultar lo mismo. Estoy arrinconado entre sentimientos y como en una cárcel personal intento abrazar al mundo y quedo atrapado en lo mundano, saludo con apretón de manos a un asesino. Por las noches en Eureka es mejor amarrarse a la cama y tratar por todos los medios posibles de dormir, a nosotros entre chistes y botellas de pisco nos importa poco si vuelves, es seguro que algún adicto se estrujará la ropa empapada en lagrimones, cuando alguien dice la verdad es difícil creerle, los adictos pueden engañar hasta a un detector de mentiras con tal de conseguir sus drogas una vez más. Si de mentir se trata de inmediato pienso en Elver, que es capaz de disfrazarse de cerro para esconderse de su polola los sábados. Ella no se hace problema y toma otro destino y candorosa y sin esconderse va cayendo a los espesos y sucios pantanos llenos de viejos cocodrilos ebrios, dicen que la muchacha lo ama, nadie sabe porqué, pero todos lo comentan. Elver no es para nada lo que ella anhelaba, porque detrás de unos lentes oscuros y algo de creatividad no pueden estar sus sueños de mujer, la princesa es Denis Gaita y necesita de muchos reyes que la ennoblezcan a cada segundo del día, es por eso que tomé el puñal y pensé en el romanticismo de verla sangrar, su vida es morir, desconozco las vueltas de la existencia, los mandamientos yo podría burlarlos con facilidad, es muy difícil acertar la frecuencia de los “pecados”, que no son mucho más que pequeñas rebeliones naturales. En estos tiempos gemidores hasta un pedo puede ser considerado un atentado. Matar, desear, robar. Pensar, lo que existe es la tentación, un toffee para un abuelo, el asunto es para profesionales.

–¿Cómo podríamos ayudar al amor y volverlo limpio otra vez?– me dice Denis.

–A veces siento que son tantos y tontos los recuerdos que abochornan la pureza de la idea y esa extensa imaginación animal manual que nos retuerce. Al menos yo nunca he levantado la mano a una mujer, pero si les he bajado las faldas y luego los calzones. Gracias a mi instinto no quedaste antes embarazada.

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–Eso nos puede traer problemas– le digo.

–No creo. Están tan flacos que les pego un combo en el hocico y se cagan– alega.

–Evita compadre.

–Evita Perón. La Madonna está cada día más rica, demasiado rica diría yo.

–Y eso que fue mamá.

Compramos una caleta de pitos y volvemos. Un incienso humea al fondo de la pieza y el gato duerme acurrucado entre las guitarras. El incienso mantiene el aire respirable, pero también es para evitar problemas con los vecinos y los olores de los gatos y los pitos, Damián no comprendía bien por qué debíamos caminar rápido y sin mirar feo a nadie, y le explico que los basenómanos son capaces de cortar tu cabeza por una papelina más, ellos creen que somos muchachos de plata, todo por que vestimos una chaqueta Levi’s y nos lavamos la cara, molestan con cara de niños buenos y sabemos que son unos hijos de puta, nos piden desesperados. Una tarde le di diez pesos a uno, ironizando, y me los recibió igual.– Vale perrito– me dijo. Quizás con otros cincuenta parecidos a mí le alcanzaría para otra cachetada, y a caminar por el borde del precipicio otra vez. Pedir es su profesión y mientras avanzan en la miseria anhelan encontrar el final, espero. La policía pasa de ida y al instante, de vuelta, saben que esto es terrible. En realidad, no creo que sepan. Nunca saben nada. Un policía es alguien inculto que prefirió quedarse con un disfraz de niño, de engrupido del colegio. Damián pone Siouxie and the Banshees y nos reímos de las putas de la Blondie y el pasito de las piernas cruzadas. Izquierda, derecha y aleteo, derecha, izquierda y aleteo. Un paso raro que la mayoría de las putas góticas hacen aún. Es un festín decadente de oscuras personas que sólo aspiran a ganar el concurso del jopo, y en pleno invierno usan chaquetones gruesos y negros como si Santiago fuese London o Manchester, pensando ridículamente que hace el mismo frío que allá.

Damián Jass siempre tiene gustos musicales a tono con los días, era tarde y hacia mucho frío, Jassim escuchaba a Ray Charles, el genio.

–Las minas me mandan cartas, pero no estoy ni ahí con ninguna gilipollas– me cuenta.

–Tu última mina fue muy mala.

–No tanto, la Pao siempre me ha gustado, es como yo– dice Damián.

–¿Hombre?– güeveo.

–No. Quitada de bulla. Habla cuando es necesario.

–Dice presente en la sala y permiso en la micro.

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–Claro. Ni siquiera dice provecho.

–Eso no se dice. Lo encuentro último.

–Sí, “provecho”, la gueá tonta.

–Es como decir “salud” después que alguien estornuda.

–También, la gueá necia.

dice que es mi hígado y quizás tenga razón, sepa moya. Un abuelo va en su triciclo con motor acelerando, atrás va su esposa en un carrito dorado tirado con un elástico, cada vez que el abuelo acelera ella sale disparada, Masushi está tranquilo, beatificado, está haciendo el amor día por medio, dice que es respeto a su hijo, porque a nadie le gusta que le peguen en la frente, me muestra su oreja y deja en libertad su mitomanía aventurera, enciende un cigarrillo y comenta:

–La Pao es super bonita, parece cuica italiana.

–A mi papá se le pasó la mano y mira Elver, me falta un pedazo de oreja.

–Y eso que nunca la has visto en pelotas.

–A mí me rompieron la oreja de tanto sexo.

–¿Rica?

–Rica es poco, mojaba las sábanas. Nunca nos podíamos soltar por completo, “vos cachai poh Elver”, esta pieza es una habitación universal, entran y salen los que quieren. Esa gueá me aburrió. Los que somos, somos, los demás palomos. Se me han perdido decenas de compact y cassettes, se me perdió el cassette tuyo de James y uno de Tricky de la Antonia, menos mal que no se ha dado cuenta. Los gatos siguen entrando y se mean en los cojines. Me gustan los gatos, pero se ponen huevones.

–Sube un perro entonces.

–¿Y la caca?

–Y el pichi de estos putos.

La pieza de Damián es un antro poético, beat, una joya de antología pero en bruto, con fotos de todas las razas y las historias etílicas de misceláneos paraísos próximos, nunca pude salir lúcido de ahí, menos Cruzila que se tomaba hasta el agua de los floreros.

Un helicóptero sobrevuela Eureka, los militares quieren decirnos tantas cosas, pero no tienen nada claro, excepto que están afiebrados y enloqueciendo, aceleran sus aviones de juguete y gastan el combustible en vuelos ridículos y acrobacias infantiles, marchan y marchan rindiendo honores a cagones ex militares muertos o, en el peor de los casos, vivos y chalados. Pasan por nuestro cielo, nuestras calles y esperan que los miremos con admiración, cuando han sido motivo de sufrimiento y dolor para tantos compatriotas. Pasan por el aire dejando una estela de sangre y nos intentan decir tantas cosas, cosas que no han siquiera comenzado a resolver, por miedo, por vergüenza. Por tropiezo de la cultura de camuflaje e hipocresía militar.

–Quieran al Papi o los bombardeamos a todos– nos insinúan, y nosotros NADA. No hay una pizca de cariño para el Malo, no hay siquiera una mala palabra. Sólo nos queda acercarnos y de manera marcial darles la mano, pero con caca.

–¿Porqué dejaste de venir un tiempo?– pregunta Damián afinando una guitarra y con el movimiento despertando al gato Aire.

–De taimado, me gusta estar aquí.

–Compré estos inciensos para evitar los meados de gato.

–Para soportar los meados tóxicos de gato querrás decir.

–Una vez el Ítalo le puso una bolsa amarrada en la tula al gato y cada vez que meaba se juntaba ahí el pichi. Después se dio cuenta que podía pegar los trabajos y las maquetas con la excéntrica solución.

–Pero le ponían rojos por hediondo.

–Lo pudo usar una sola vez.Cuando la maqueta era sobre el “MercadoCentral”.

–La Pao odiaba los gatos y siempre peleábamos por eso.

–¡La Pao!, ¡La Pao!, me tienes huevón con la Pao…

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–¿Quieres decir que somos asesinos incógnitos?

–Yo no quiero matar a nadie, espera. Sí, también a unos tantos.

Los únicos que se ríen son los escolares y los heladeros, unos cuicos fachos cacarean sus ideas a nuestro lado –Tenemos soberanía, no somos indios, suelten al tata– Me enderezo la pluma con disimulo, yo entiendo por soberanía todo lo que la gente decide, soberanía es cualquier cosa que tenga que ver con los objetivos de vida, ¿cuáles son?, –la vida. Punto.

Los hábitos silvestres de los que se jactan de liberales son meras imitaciones yanquis impensadas, está muy claro que un muerto es un muerto y que cien muertos son cien muertos, a su vez, tres mil muertos son tres mil corazones muertos. Una flor por muy linda que sea, quiere liberarse. Nuestros lentes deberían conseguir un aumento, vamos directo a la mierda y el futuro se aproxima con tonalidades entrópicas y guturalmente sanguinarias.

–Pinochet no mató a nadie– palabrea un nazi mientras engulle con su rubia adinerada.

–No mató a nadie, pero decía fuego por teléfono– dice Céfora en voz baja.

–Es lo mismo que ser anfitrión del abismo.

–Los comunistas dan lo que no es de ellos.

–Y los de derecha no dan nada.

–Yo creo que en la próxima elección voy a votar por un árbol.

–Yo no voto, es lo mejor, ese día duermo hasta tarde.Yo voto por dormir.

–Entonces estás cerrado. Pestañas cerradas, mente cerrada.

–Nunca tanto. Es sólo que no he encontrado a un candidato que no hable de muerte.

–Es difícil porque la muerte es parte de un todo.

–Ahora mismo uno de nosotros dos está muerto.

–Yo creo que tú.

–Mira que coincidencia. Yo creo que tú.

El mozo desnutrido se nos acerca y dice que debe cuadrar la caja porque entrega el turno y continúa con una sarta de güevas que nos obligan a pagar antes de beber todo.

–Son trece mil señor– dice arreglando su corbatín negro.

–No me diga señor. El señor está en el cielo, ahí tiene.

Llevé a Céfora a su casa y le besé la mejilla. En las manos me aparecieron unos cueros sueltos, parezco un leproso sin recursos, Masushi 172

–Y cuando hablas borracho de Ly García y yo tengo que escuchar tus plegarías cabrón reculiado, tienes que ser más tolerante, ¿te gusta que te escuchen o no?

–Ok, uno cero.

–Hablar de mujeres es signo de mal gusto.

–Cambiemos el tema.

–¿¿Fórmula uno??

–¡¡Fútbol!!

–¡¡¡¡Coños!!!!

–El sábado en una fiesta me agarré a una morena entera rica y me descuadré, después nos fuimos a la “Plaza de los Callados”, la negra estaba marihuaneada y quería puro chuparme la verga, me decía “Papito” la puta de mierda.

–¿Te lo chupo príncipe mío?– insistía, y le dije que bueno de una, después quise bigotearme, pero ella había bailado toda la noche y me acordé de mis gatos, la morenaza chica top estaba pasada a marisco, onda puerto muerto.

–¿Quién es?

–No te puedo decir. Es la mina de un amigo tuyo.

–¡Que importa!, no soy un paparazzi copuchento, es para no cometer el mismo error.

–La Toñita.

–Ah, sí sabía, esa negra es cochina.

–Pero es rica.

–Que pena, tremenda figura, inmenso culo y tan podrida la mierda.

–Y las tetas, más encima con frío, los pezones parecían pequeñas pichulitas.

–¡Rica!, se me paró.

–Los perros me ladran con rabia, debo tener olor a gato.

–Tal vez sea olor a perra.

–A perra del sexo.

–En todo caso si te ladran mucho asegúrate unas piedras.

–Demás. Oye, ¿qué vas a hacer más tarde?, podríamos fumarnos un perno. Quinientos y quinientos.

–Mejor ochocientos cada uno y nos compramos una chelita también.

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–Me compré un compact de meditación. Un mantra rock.

–¿Te lo compraste donde la chica Alicia?

–Sí, es bien pegado, se parece a Tomita.

En la pieza de Damián todos se sirven, los gatos juegan con la ropa sucia. Saturnino se comporta como una verdadera sabandija y habla exclusivamente de él, su nihilismo atroz deja al desnudo una descabellada dictadura cerebral, el muchacho es aparentemente inofensivo aunque los que lo conocen saben que es un infierno, pues hierve de manera inmoral, es un freak, es capaz de transformar cualquier relación de amor en una caricatura.

–¡Estoy más chato que nunca!– decía. La Antonia cree que es única por sus inciensos y sus libros de chacras, reiki y runas, pero en otros barrios está lleno de minas así, me cargan todos los conchesumadres, ¡¡¡BAJA LA RADIO, ESTOY HABLANDO YO!!!, esta noche salí a ganar, ¿hay más pisco?, quiero un trago fuerte, voy a culiarme al mundo, a la Antonia la dejaron mal las motos. Me llamo Shelltox y ahora estoy aplastando bicharracos, ¡¡PÁSAME EL MICRÓFONO!!– grita. ¡¡VOY A CANTAR!!, en serio cabros, voy a cantar.

Todo puede ser, todo en un segundo, Damián instala el cable y toca la guitarra, me pide que suba el volumen de la tele, les digo que los gatos cuando están enamorados no comen, no me pescan ni en bajada, mis palabras van directo al viento penetrando la esencia que nunca, al parecer, es integradora, sino que más bien es, personal e íntima.

–No puedes concentrarte en las dos cosas– dice Saturnino.

–Tengo cuatro cerebros aquí arriba, (Damián se golpea la cabeza).

Cago y leo. Escucho música y monto a la Pao. –Eres un fenómeno entonces.

–Un tragafuegos es capaz de hacer malabarismo.

–Ya entendí huevón.

–No te enojes, hagamos cerditos.

El humor de Damián es gringo, parecido a un Al Bondi criollo, Antonia atiende el negocio en el primer piso, su madre fue a Laguna Zapallar y se encontró con Ly García. Madre e hija se telefonean como cartománticas.

–¿Con qué has tenido problemas mi amor?

–Con la abundancia.

–No te preocupes, hay cosas peores (ríen).

Damián estaba muy borracho y Elver Cruzila también, esa escena se repetía como la deuda que deja un lápiz si se esfuma, Elver gritaba al televisor, Damián llega corriendo entre tropiezos y gritando:

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somos una verdadera colonia chilena en Chile. Los pobres de espíritu tienen la culpa y esa es otra duda existencial que tengo que resolver, –¿La culpa?– los protestantes o cualquiera que se manifieste públicamente rayando una muralla debiese, por parte baja, escribir bien, y los ignorantes ponen con letras rojas de liquidación,– ¡¡PINOCHET ASECINO!!– escriben mal en todos lados y las pancartas tienen faltas de ortografía, pero no de humanidad, además de ser pobres, somos tontos y hoy estamos contentos. –“El que a hierro mata a matraca cae”– Pin8 H chino. La blanca mujer se bajo y no miro hacia atrás, me partió el corazón. En Eureka me encontré con demócratas ebrios y socialistas en llanto, comunistas hablando hasta por los codos y abuelos nihilistas y anarquistas negando cualquier suculenta verdad. Un viejo me mira a los ojos y grita hacia el grupo: –¡El Elver es el diablo. Tiene los ojos rojos!– Camino solo por Eureka y el frío se adhiere a las personas callejeras y a los árboles, escucho una canción de Los Prisioneros, “Exijo yo también”, voy a la farmacia que atiende un ex profeta, ex músico, ex tantas cosas, le pido unas pastillas y me las da sonriendo– Ya no me muevo, ni me retuerzo, quiero todo lo contrario, la calma, para pensar bien donde dar el golpe. No quiero terminar como un microondas sobrecargado– Tomé los manjares químicos con agua y me quedo escribiendo en completa inconexión, mis antiguos cassettes saltan a la pista, Too Dark Park y Portishead, veo como se consume el cigarrillo montado en soledad sobre el cenicero, siempre he tenido claro que apretar teclas es mejor que apretar gatillos, aunque disparar tenga un alto grado de excitación civil porque es muy similar a lo que pasa con la promiscuidad y la honestidad, lo húmedo bautiza la noche, las mujeres salieron de compras y han traído cinco clítoris nuevos y músculos para sus nalgas, además de dos labios postizos y un colaless brasilero. Allá arriba se da mucho que los abuelos financien a las lolitas, nada de erección y grandes billeteras, mi escuela son botellas llenas y siempre dispuesto a limpiar una alfombra limpia, mi lengua gitana conoce algunos barrios, estoy aburrido de la aldea Eureka y vago por Manuel Montt, una chica me saluda y ni siquiera la conozco, sin pensarlo dos veces le digo que almorcemos juntos y de suerte, ella me acepta, en buena parte yo estoy aceptando su cara criminal y sus pequeñas tetas, caminamos por Providencia hablando naturalmente de nada, entramos a un local asequible para ambos.

Los tallarines eran como puré, los garbanzos eran como puré, el arroz era como puré, la carbonada parecía puré, todo era puré. La cocinera era un fiasco, así que pedimos, puré. La niña se llama Céfora y tenía cara de pena ese día, estaba tan destruida como la ciudad. Le faltaba cara para tener más espinillas pero me parecía honesta, y sólo quería conversar.

–Se ve triste el día.

–No es para tanto. Estamos en un barrio que ayer lloró por Pinochet.

–¿Van a condenar a ese asesino o no?

–Es terrible pensar en los muertos, en sus familiares.

–Si, sobre todo cuando uno quiere ver a tanta gente muerta.

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25 Estaba sola en la esquina, era una princesa, su bolso también parecía de cuento de hadas, sus lunares en la espalda, certeramente incrustados, su cuerpo entero, su boca, el brillo de sus ojos, su pelo delgado y negro, sonreía sin motivo, como una loca, quedaba mirando a los manifestantes, miraba los panfletos que decían –Gracias Inglaterra– y la cara del Malo impresa, venía una micro que le servía y ella la hizo parar, por supuesto que aquel bus se detuvo a sus pies, el chofer seguro que veía lo mismo que yo, debo reconocer que por mi cabeza pasaban escenas pornos y estaba a segundos de soltar una gota de excitación. Sabía que si hablaba con ella me temblaría la voz y las manos. No podría hacerlo sin temblar. Ella avanzaba blanca con su mp3 a alto sonido, yo pude distinguir un house, ella zapateaba y yo quería hacerlo en su cama y diciéndole al oído lo magnífico que era poder verla, es sabido que, –“un pendejo de mujer tira más que una corrida de bueyes”– eso le cantaba un mendigo anciano nadando en la pileta de Cumming, se jabonaba las axilas y la raja, su olor cambiaría al menos unas horas, unos muchachos de pantalón a medio culo saltan en skate y unas monjas gringas pasan parando las tulas de los curas por afuera del Don Bosco, son unas monjas de película y un chofer en su auto rojo convertible les toca la bocina y ellas se ponen cocorocas y ríen– ¡Oh my god!–se dicen. Subimos a la micro, suena su bip con un saldo de quinientos y pasa al medio, me siento a su lado pero en la hilera paralela, mientras pasaban las sucias calles pude distinguir su sonrisa limpia sólo para mí. Unos raperos empujan a un escolar y un punki machetea con su mina a la salida del Metro. Algunos hippies pioneros en limpieza también piden, las damas de rojo piden, los nerds, la televisión, las revistas, las mujeres parecen obligadas a lucir bien y a pedir, los hombres a estar locos y a tener estilo, lo bueno sigue virgen, pero está caldeada la cosa y va a quedar la cagá, en el mismo sitio donde me juraste amor eterno, hoy abortan las gatas, algo parece volar en el país de los vasos picados y las aficiones tontas. Los pobres juegan béisbol y los ricos rugby. La mujer blanca sigue con su culo sentado a mi lado y riendo con las caras de la gente, un abuelo que esperaba micro en el paradero había tenido bigote durante, por lo menos, diez años, y su cara estaba muy morena pero debajo del bigote era blanca y en un mal día optó por rasurárselos, debe haber sido ayer y la mujer blanca y yo lo vimos y sonreímos juntos mirando al estúpido hombre, el tenía asumido que su cara esa tarde era un chiste y hacia como si le picara y no nos dejaba ver, nos miramos entre risas y no pude hablarle, porque sabía que mi maldita voz iba a tiritar, no pensaba en cosas malas, en morderla, en hacerla gritar, en metérsela hasta hacerla sangrar. Sabía que la humedad era importante y que mojadito entra jabonado, ella tenía litros y litros de mundo,– ¿si supiera controlar estos miedos?– pensaba. Mi talento lo fui perdiendo con el paso de las cuadras, luego vendría otra mujer hermosa, yo escuchaba “Aluminio El Mico” de Shogún y las minas parecían caminar al ritmo de los alaridos, en parte creo que el cine tiene mal influenciado al campestre país que somos, 170

–¡¡GOLPÉAME!! ¡¡DAME EL COMBO QUE QUIERAS!!.

Me quedo viéndolo. Después de eso se va. Masushi nos regaló un paquete de macoña y nos salvó la noche, con el ahorro alcanzamos a comprar un pisco del malo. Masushi se jactaba de pensar más de la cuenta, pues decía tener un exceso de vida, su nariz era gigante, eso saltaba a la vista.

Bebimos de a poco, entre arcadas rancias que agregaban a la escena cierta dosis de agitación. Las chicas que vendían marihuana lloraban porque en la tarde habían llegado los pacos y se habían llevado al “care guape” y a otro que le estaba comprando. Los basenómanos juntan cenizas en una hoja de cuaderno, fuman pasta base con ceniza, creando según antiguos apuntes de Williams Burroughs en su enciclopedia adicta llamada “Naked Lunch” un yen pox, para el caso, excesivamente cuma, los secuaces nos dicen: –¡Quedó la patá!– Quieren decirnos que todo se funó.

Damián pone a chicos y chicas de la onda Pánico y dice que conoce a Rosita. No sé siquiera si exista esa mujer, de ser así le deseo que pueda ser una gran pornostar, cambiamos la música a danzas pigmeas. Bailamos puro hueviando, se cae el copete, se mezclan humos que también están bailando. Tenemos estufita y cigarrillos. Antonia y Elia conversan de la crisis del Periodismo Chileno y beben café muy cargado. Elia estudia y se hace preguntas a solas, a veces se las contesta. Siempre parece con problemas o pensando en cosas virulentas, vive seria, como si vivir fuera únicamente una mala excusa para no morir. Damián afina por sexta vez su guitarra y no lo consigue, le apago el amplificador, él se molesta dando alaridos pavorosos.

–¡Estaba creando inconsciente de mierda!– Saturnino sigue bebiendo y nos cuenta que cuando era chico siempre lo sacaban, por sabio e inquieto, a resolver los ejercicios a la pizarra, empezaba a escribir la respuesta y todo el curso se mataba de la risa, después comprendía que estaba escribiendo hacia arriba.

–¡¡Yo soy ganador. Escribía hacia arriba. Tú entiendes Elver. Hacia arriba!!– (Saturnino apuntaba el cielo buscando a un espíritu celeste. Un angelillo loco. Un país nuevo, un paradero de mentalidades nuevas. Todos confabulados en un único ideal de liberación).

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2 Un vehículo de seguridad recorre Eureka Dark Plaza, buscan posibles traficantes que estén vendiendo la pescada, o que se duerman de volados y los pillen, el acompañante del chofer parece un paco de civil y tiene en sus manos algunos datos apuntados en un cuadernillo lleno de dibujos de penes y tetas que el mismo ha hecho, también varios historiales de uno y de otro camello. En el tablero del sapomóvil hay un computador con su respectivo y escondido teclado, los hombres visten como guardias de supermercado y responden –Afirmativo, negativo–, ¡mierda que debemos decir!, inventaré cualquier güevá…”COBRA 9 LLAMANDO”, tenemos a la vista una “CLAVE ÉTER”.

Se estacionan cerca de una cancha de baby fútbol que construyeron hace menos de un año, algunos dicen que la mano de obra la pagó un viejo ladrón internacional, lo cierto es que nos están vigilando a todos, hay vecinos tan endeudados que inventan datos con respecto a cualquiera y se los venden a los ratis, a veces la recompensa por estos informes es en droga. En coca.

Juan Kongos siempre los engañaba con documentos de mentiras, les escribía pergaminos falsos con direcciones donde alguna vez tuvo un amor, o un amorfo, y las “ratas” buscaban el queso mordiendo la trampa, la mitomanía de Juan por fin era relevante. A Juan lo veía en una fiesta, luego esperando micro, en su trabajo hablando con una mujer cualquiera, a veces sentado en un parque, caminando sin destino y siempre pensaba lo mismo de él, ¡que hombre tan melancólico! Hasta que un día los ratis se aburrieron y le dieron una gran pateadura por la raja y la cara a Juanito, perdió dos dientes producto de tanto bototazo en la trompa, los que siempre estaban en la esquina del contagio para prestar ayuda, en ese torturado momento, justo no vieron nada, no estaban ni ahí.

–¿Cómo se les ocurre que les voy a mentir a ustedes, yo los respeto más que a mi mamita?, se los juro por Diosito, no me peguen más por favor.

Parece que las palabras de Juan Kongos elevaban la furia de los detectives y le encerraron la cabeza en una bolsa de basura y lo cacheteaban por turnos. Uno se fumaba un cigarro mientras que el otro practicaba con la insólita pera de box.

En la madrugada me encontré con Saturnino que venía de una juerga en la casa de Antonia Jassim, caminaba muy borracho y enojado como de costumbre; intentaba decir:

basurero ovalado. Los activistas están cansados, es raro ver a la gente bien, los abuelos se sientan y se callan, hablan entre ellos tartamudeando, es muy peligroso que las personas se dejen engañar por líderes que son como enchufes mojados. Tanta libertad es estar prisionero, dejo a Linda Lin autónoma, sin mí, soy un carcelador moderno, encierro su amor flotando como estropajos viejos en agua aceitosa. Cojines de carne humana llorando los domingos. Los fascistas nos apagan la luz para jodernos, estoy seguro que si pudieran nos apagarían el sol. En las poblaciones los delincuentes aprovechan la oscuridad y cogotean hasta cansarse, converso con el Demonio Negro, que es un ruin ente en evolución, es un asesino y recién está en la fase del Homo Erectus y me cuenta que a su polola cuando anda indispuesta la penetra por atrás, por el culo. Es sabido que la unión de un mojón y un espermio no conduce a nada, pero hay personas, como el Demonio Negro que parecen haber salido de esa fusión. Ustedes podrán reconocerlos por su olor, además de sus aterradoras características físicas y mentales. Existen de todos los tipos, pobres y ricos, pueden andar bronceados en invierno o llenando carros por inercia en algún supermercado. A veces viven con un estilo equivocado en cualquier ático del centro de Santiago. Se creen la cagá y andan cerca, pues sus vidas están echas mierda. Acompaño a Damián Jass a una casa abandonada de Eureka y por un momento pensé que sería un sitio lleno de adictos escondidos lamiéndose los tajos y aspirando neoprén. Pero no fue así, la casa estaba en medio de una población callampa, marginada automáticamente. Damián lleva consigo a su Roland, que es un monstruo electrónico con pedales y su guitarra negra inseparable, yo llevo las cervezas y mi voz. Improvisamos canciones en una sesión lúdica, es un cónclave solitario, cantamos la vida como ascetas fabricados a pulso y depresión. Mi voz suena desgarrada y Damián se motiva aún más en cada falsete, saca orgasmos a su guitarra mientras el Roland hace el bajo y la frecuencia Trip hop, todo permanece en el retumbar de la casa sin muebles. Nos mudamos por la tarde a la casa vacía, los dueños son familiares de Damián y no hay problema con la bulla o los vecinos. Dejamos el lugar anestesiado con resonancias cósmicas. Bebemos cervezas y fumamos cigarrillos racionando las piteadas, nos llega la melancolía de la soledad y al rato nos alegramos de estar tan solos. Parecemos rabinos ensayando la sagrada escritura y por desgracia nuestra tarde de sabios colores entre los cerros se convierte en noche, nuestras ideas iluminan la casa igual que cerebros encendidos de teósofos excitados. Damián Jass roba unas melodías a la máquina y se arrepiente, –No puedo plagiar la música, sería una crueldad hacerlo– dice Jass creando un nuevo sampler con el multiefectos y sus dedos blancos. Sus manos son casi transparentes.

–¡Ayúdame, yo no puedo en este mundo!– Elver la pulenta, se me da vuelta la calle.

–¿Y qué puedo hacer yo?– le pregunté.

–¡SI UNA MINA PIERDE SU HIMEN, DESPUÉS CAMINA HECHA 20

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Me importaba realmente poco, tanto como sudar por trabajo.

–No entiendo como hablas tanto de problemas, siento que no tienes ni uno.

–Ahora estoy en la calle. Ni siquiera tengo tu cariño. Mi papá me echó de la casa, no me quiere ni ver.

–Yo tampoco te quiero ver, tu papá te echó porque es un perdedor ilustrado y gana tratándote mal.

–¿Qué gana Elver?

–Los perdedores se alimentan con la desgracia ajena.

–Mi papá se trizó. Elver tú eres mi soporte.

–Yo apenas me soporto. Voy a intentar no dejarte feo.

–¿Más aún?

–Un momento. ¿Somos importantes?, ¿o no?

–No sé. La importancia es personal.

No sabía realmente si necesitaba esa noche de tristeza, me sentía mal por Linda, por cosas mías, además escuchaba en la radio una macedonia de sentimientos que me derrumbaba. Su familia le hacía un favor con dejarla ir.

Ella no lo notaba. Estamos hechos mierda porque estamos hechos en Chile.

Linda es un buen libro, su carátula es bonita, lo que nunca me gustó fueron sus hojas escritas a la mitad y con borrones, para que hablar de sus páginas en blanco. Dejaré a Linda cuando baje el mercurio de su cuerpo, es una chilena preguntándole al niño cagado: –¿Te cagaste?– Nuestros líquidos siempre estaban bien mezclados y la carne ensangrentada bien lavada en el pantano del amor con semen oxidado, óvulos de personales utopías consagradas. Un hombre intimida sexualmente a una chica.

–¡Guatón baboso, anda a acostarte, mañana te voy a acusar a tu vieja!– –¡Cállate vieja sapa, preocúpate de los calzones de tu hija mejor!– Seguimos caminando por entre los perros leprosos y el frío que volvía de mármol nuestro interior, las botillerías aún atendían a ebrios que se sostenían de las botellas y por efecto del viento y la relatividad.

–Hay muchas cosas lindas, es bonito ver a una mujer embarazada por ejemplo– le digo.

–Vi un gran problema en sus ojos, en su casa finge la alegría, el amor no está por ningún lado. Ni en los cines, ni en las plazas, ni en los museos. Ella está esperando algo. Es mi mejor amiga y no pudo aguantarse las lágrimas.

Hay vida en su bodega umbilical.

–Si esperas mi consejo te va a subir la fiebre.

–El manjar de los fármacos me mantuvo la esperanza, dime algo por favor.

–Ahora los fármacos han cambiado.

–No mucho, ella ha cambiado más.

–¿Y tú?

–También he cambiado, antes no podía resistir entrar a un restorán de comida chatarra, sentía que me picaba el cuerpo, me daba alergia, me erizaba y me subía la presión, ahora al menos puedo entrar y ver como mis sobrinos comen esa mierda. Comen Mc Mierda, sin darse cuenta que alguien los U$A. –Quizás tus sobrinos sean bulímicos y se estén librando de ese demonio con bonitos vómitos posteriores.

–No bromees con eso, tú no me conoces.

–Déjame por favor. Sólo un poquito. La mitad, te lo juro.

–Sí te conozco, crees que no sé que vomitabas después de almorzar.

–¿Estás loco?, ningún hombre quedaría conforme con la mitad.

–¡Cállate hablador de mierda!

–Entonces todo.

–Entonces no hables tú tampoco.

–Eso es una cosa muy diferente. Viste que la mitad es mentira, de chiquitita me lo enseñaron, la mitad de un cuete es mentira, la mitad del sexo también. Todo es entero.

Almuerzo, vómito, cerveza. Palabras. Eureka se está llenando de árboles en forma regular, las autoridades dejan que siga el tráfico, de autos, por supuesto. El otro tráfico es controlado cortando la mano. Reduciendo las partes, los paquetes y las ganancias. Los dealers intimidan con sus mujeres en las plazas y dejan el asunto olvidado unos minutos dentro del anaranjado 168

SOMBRA!– gritaba él tratando de despertar a toda Eureka Plaza, sus gritos consiguieron respuesta inmediata en los bloques y una vieja que fumaba parada en la ventana del tercer piso le enrostra:

Ambos nos callamos. Fue saludable el silencio, advertí sus ojos. Me conocía mucho más de lo aceptable. Un hombre fumaba de dos cigarrillos a la vez, bostezaba y casi nos traga a los dos, Saturnino le habría quedado atragantado, como a muchos, el sujeto tiene cara de mujer y escucha en sus audífonos rojos gigantes una melodía de Emir Kusturica, silba y mueve las piernas sin dejar de fumar de los dos cigarrillos en intervalos, murmura: –Ninguna olla tiene lo que quiero…pero estoy resignado porque yo soy amargo.

21

No puedo dejar de hablar de ti, porque todo lo que decías sonaba a verdad, mi vida es una cuenta regresiva, estoy en contra de todo, mis vecinos son fascistas encubiertos que visten Robert Lewis de segunda mano, hoy por hoy la luna está sangrando de tanto pisotón. Si me dejas o te dejo, no es lo mismo y me da mucho miedo el resultado, si continúo así mi vida sería ficción. No llores mujer de piernas suaves, no llores en mi cama, no llores por cosas que ocurrieron, no llores por cosas de ayer, no llores más perra, porque llorar no sirve. Creo que una mujer inteligente se acuesta con muchos hombres antes de morir, a todos les pide preservativo, exceptuando a su hombre querido, al de culto. A veces estoy feliz de que exista Elver Cruzila y al mismo tiempo lo mataría, algún día ese loco dominará a todo el mundo descifrando puzzles los domingos en la tarde, quizás sea en la “Fiesta de los Abrazos del Partido Comunista” donde se concentran estos milicos y policías descerebrados, –¿siguen buscando a quién matar?–, pero no entienden nada, esa es nuestra arma. Su ignorancia. La honestidad de convivir pensando en la alegría de las arrugas que están prontas a salir, en la fiesta todos beben y dan rienda suelta a sus emociones, los que pintan el mono quedan muertos de curados esparramados en el suelo, pero a pesar de estar muy borrados existe una constante, en ese profundo sueño etílico no los abandona su puño izquierdo en alto, los risueños miserables fotografían a medio mundo desde el vehículo del computador central. Nosotros seguimos disfrutando de la fiesta y la música, avanzamos entre caminos polvorientos y afiches de revolución, buscando con la pretérita esperanza de encontrar el menoscabado desenlace o algo que, por lo menos, se le parezca.

–Habría pensado que el dinero no existe.

–Los que creen así lo inventan para obtenerlo sin esfuerzo.

–Sí Elver, tienes razón.

–Claro que la tengo, nunca me equivoco.

–Si te llamaras Elder serías mormón y estarías sapeando a todos de forma equivocada.

–Así es Betsy, pero soy Elver Cruzila, el hombre que toma el aspecto de las lágrimas.

–Claro Príncipe. Estoy boca abajo mojando el teléfono con saliva.

–Y el culo gordo parado para el suelo.

–¿Para dónde?– pregunta ella espantada.

–Para el cielo mi amor.

–Ah, te escuché otra güevá.

–Te tengo que cortar.

–De raíz.

–Mañana te llamo.

–No te creo.

–Que bueno. No pensaba hacerlo.

–Chao Elvertigo.

–Ese es un verdadero piropo, soy un verdadero vértigo.

Destapé una cerveza helada y las burbujas subían y desaparecían en la superficie como almas muertas por imprudencia milica, la cebada viaja directo a mi estómago y a mi cabeza furiosa, continúo desamontonando monedas y azotando teclas, pensando que es imposible mear con el mazote parado, un auténtico hombre no puede hacerlo con corriente desenvoltura.

Yo, al menos no puedo, tal vez Saturnino si pueda. Las moscas vuelan muertas cuando las palabras son limosna. Saco la basura y pateo perros callejeros, mis patadas son lo más delicado de sus vidas, tienen racimos de garrapatas, como pequeños diablos. Exclusividades de la pobreza. Viene Linda Lin llorando, sorbeteando lágrimas y me pregunta: –¿Qué puedo hacer?

Mi respuesta es levantar las cejas y los hombros.

–¿Dime Elver?, ¿te importa nuestra relación?

–Un poco.

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167

–Yo no. Mis depresiones las controlo jugando fútbol y pateando los tobillos de mis rivales y de los que me caen mal.

–Yo no entiendo mucho de fútbol, pero siendo objetiva y un poco profunda, alcanzo a comprender que el fútbol es como los sentimientos, haces una de más y pierdes el control.

–Es divertido perder el control.

–En el amor no.

–En el fútbol tampoco.

–Ahora estoy bien, ya perdí la pelota que me dejó un puerco culiado, le advertí que tenía que acabar afuera porque estaba en mis días fértiles y el muy maricón me quiso cagar, igual libré, pero tuve que pagar noventa lucas a la matrona bruja.

3 Después de mucho tiempo me dispongo a fumar verde con Juan Kongos, voy a conseguirla donde el Chaggy, los paquetes traen poco y pienso seriamente abandonar al camello. Un hombre lee poesía sentado en un tronco podrido y su madre lo busca por cielo, mar y tierra, tiene servida la comida y ella se indigna cuando se enfría. El Chaggy nos abre la puerta, Juan se respinga la nariz y estornuda. Juan es ultra asquiento.

–Pasa Cruzila, disculpen locos, está súper desordenado y además está lleno de tierra.

–No podría ser de otra manera, estamos en el planeta Tierra– le digo.

–Te gusta el güeveo Elver? La Tierra cierto, entonces trabajémosla.

–¿De qué te libraste?

–No trabajaría por nada del mundo. Odio trabajar.

–Del crío.

–El trabajo dignifica al hombre pos socio– me advierte.

–¡Matándolo!

–Pero el trabajo que tiene un buen sueldo y no la porquería que nos ofrecen.

–Elver. No te pongas huevón.

–¿Qué te gustaría hacer de tu vida entonces?

–Disculpa, estoy acostumbrado a decepcionar con mis palabras.

–Quería ser marino mercante, pero ya estoy muy viejo.

–Pero estoy cierta que tus manos enloquecen.

–Quieres ser un maricón igual que Kerouac.

–Si, y mi aliento espanta.

–Y tus pies se devuelven.

No respondí.

–¿Elver, estás ahí?

–Un poco.

–¿Qué parte?

–Mis ojos cerrados.

–Estoy casi segura que eres poeta.

–Si, y descartuchar minas que no saben nada, creo que eso es lo peor, en los puertos en cambio te encuentras con ninfómanas experimentadas.

–¿Qué tiene que ver?– dice Juan.

–Prefiero zorritas viejas y peludas, con olor a zorra en lo posible.

Mujeres de puerto.

–Es muy peligroso, esas putas siempre te ganan, te quitan las lucas y te mandan cortado en diez segundos– dice el Chaggy preparando los paquetes.

–Por supuesto, ese es el riesgo que se debe correr con las mujeres.

Acción y velocidad.

–No. No podría ser un diptongo.

–Deben ser capaces de intimidar.

–Un poeta que habla por teléfono es un fantasista de primera línea.

–Te comprendo, una actitud puramente sexual.

–¿Y cuales son los poetas de segunda línea?

–Por supuesto, acaso te gustaría que una mujer te intimidara de otra manera.

–Las gallinas solitarias.

–¿A ti te gustaría?

–Podríamos vernos. Tengo unos dólares que quiero cambiar.

–Claro que no, sería peor que un asalto.

–Dinero. Si no lo tuvieras, ¿qué habrías dicho en vez de esa mierda?

–¿Entonces porque preguntas esa clase de imbecilidades?

–Emm…no lo sé.

166

23

–Piensa dos veces antes de hablar.

–¿Estás tratando de aconsejarme?

–Te doy un consejo. Nunca obedezcas a alguien mayor que tú.

–¿Qué clase de tontería es esa?, tú tienes veintidós y yo quince, ¿qué quieres decir?

–Entendiste bien. Eso prueba que puedo contra ti.

–Eso prueba que tratas de competir con alguien mayor y te conviertes en un estúpido gorila chupapico.

–Fuck you, ¿what is your fucking problem men?

–¡Dios mío!, pobre criatura.

–Me gustan las mujeres de grandes tetas, de raja grande y que parezcan inteligentes, levantadas al alba y que paseen desnudas por la casa, despiertas y que conozcan el crimen.

–¿Para qué quieres una mujer así?, tú eres un oso.

–Para eso justamente, para invernar en su interior.

Una vez en la calle nos juntamos en la esquina. Llega Saturnino con una polera de Nine Inch Nails y se cree la raja con ella puesta, Saturnino no fuma pitos desde que le dio una brutal pálida y casi muere de un imaginario ataque al corazón. Las mujeres que pasan por nuestro lado nos miran la verga y también miran nuestros culos, algunas más osadas lo palpan y ríen, las muchachas comunistas se ríen de mi poto de león, las chiquillas tienen todo el derecho a reírse después de haber llorado más de veinte años, Saturnino les pela el cable, las golpea con erotismo revestido, les agarra las tetas y rebota en sus esponjosas nalgas sudadas, Saturnino ríe con los trucos sexuales que desempolvó de la bodega del terror. Todo se funde en rojo fuego.

–¿Un oso?, me cagaste Cruzila, ¿que pretendes decir?– me pregunta Juanito.

–Un oso, una güevá floja, sin originalidad, un monstruo inservible, un humilde mamífero de la urbe cosmopolita y distinguido entre los osos, un pronombre de una oración nunca dicha, un genio Eurekense con algunos atributos que no me conciernen– le digo.

–No quería venir a tu casa y lo pensé mucho, pero vine porque eres mi amigo y tengo unas amigas que quieren conocerte, yo pago todo, elevemos nuestro nivel, las minitas son lo máximo, siempre que vengo crees que es porque te voy a pedir un libro o música.

–¿Se me montarán?– le pregunto.

–Elver, viven en una casa entera gigante, una mansión, debemos enamorarlas con nuestro carisma, como sabes si salta la liebre y le damos el palo al águila.

24

se esfuman. Según el veedor del partido faltan garantías y nos declaran vencedores, el partido lo ganamos por bocoy, K.O., repentina retirada.

Lo importante es ganar, y como sea, ganamos, claro que no podremos sacarnos el sabor amargo del seis cero real. Es una caricaturesca metáfora del fútbol moderno y el arte, una vez más, los poetas después de ser pisoteados, como lo anhelábamos, hemos salido victoriosos, con la camiseta encendida y la frente sudada, y en alto.

En la tarde, con el sol y el viento acechando, reflexiono que me he equivocado con ganas, y que los abortos espontáneos son parte de ese plan.

Para controlar la maldición marqué el celular de Betsy, una brasilera con el culo flojo, tal vez la única en su especie.

–¿Por qué no me habías llamado?

–¿Quién habla?

–Elver Cruzila.

–Hola negrito, ¿qué ocurre?

–Ya te lo pregunté. ¿Por qué no me habías llamado?

–No he tenido tiempo, igual me acuerdo ene de tí y tus fantasías.

–Pensé que mi teléfono se te había perdido.

–No, por el contrario, te tengo súper bonito, te hice incluso un asterisco.

–Como amigo soy una barricada.

–No Elver. Para mí eres un príncipe.

–No me trates igual que Lemebel.

–¿Te dice príncipe?

–Sí. Pero es distinto, porque ella es la Reina Madre y se lo puedo aceptar. Cuando escucho a una mujer diciendo que me quiere mucho, pienso en mi madre.

–Supongo que te quiere mucho.

–No me refiero al amor, es lástima. Salté de sus pezones a la vida, algo nos une, aunque sean sus tetas. Betsy, ¿cómo sigue tu embarazo?

–Ni te imaginas por lo que pasado, visité a unas matronas brujas, siempre supe que era peligroso. Lo peor es que “la brutalidad no se hace responsable por los condones rotos”.

–Un trovador cubano dice que lo más terrible se aprende.

–Sabes Elver, mis amigos siempre me llaman para calmar sus depresiones.

165

Ellos también escuchaban a los que veían de afuera el partido, todos los traficantes se enmarañaban a vender entre los árboles, había marihuana hasta en los culos de las guaguas.

El árbitro camina al círculo central y con un pitazo llama a los capitanes de los equipos, da un par de instrucciones referentes al tiempo de juego y comenta: –Ellos parten– –A tu hermana– responde Saturnino.

El Perro juega con el Bastardo, la pisan y ponen en movimiento al Gritón, un nuevo cambio de posiciones, Boss pica por la orilla y consigue recuperar el balón, me la toca despacio y Chute la detiene, no puedo correr más, no quiero hacerlo, pido el cambio, el Huevo me dice que no hay más jugadores y que debo continuar, el arbitro se empuña un gran cóctel de pastillas y las toma con mineral, sus ojos se dilatan y pitea el silbato sin motivo, el juego se detiene. Pido agua, me mandan cagando a jugar, Saturnino y José Chute se patean, se empujan y los jalados de la barra se venían metiendo a la cancha. Tomo la pelota en media cancha y le hago un túnel lleno de estilo, sin pensar en Sábato, al Bastardo. Se ofusca y me persigue furioso, nuestro arquero es un onanista disfrazado de Daniel Morón, me la pide y rechaza con un puntete a las nubes. Vamos perdiendo dos cero y la gente se amontona en la reja a mirar, el juego es rápido y los traficantes ganan más dinero que de costumbre, en las cuatro esquinas de la cancha hay yonquis y dealers y volados de corbata, el territorio se impregna con un escabroso olor a paraguayo prensado.

Chelines, (no la moneda austriaca) Vitoco, El Cuático, Pepe Trueno, La Tere, Sam el Bandido y Clemente mosquito venden cogollos sin parar, son los únicos que tienen la mano y se ríen cada vez que nos pifiamos o cuando intentamos enhebrar una jugada que se castra en su génesis por imperfecciones técnicas.

Perdimos tres cero y Saturnino es derribado en el área de ellos, el volátil árbitro cobra el penal, lo pateo y, para colmo de males, se va desviado.

Cuatro cero. El árbitro mea a la orilla de la cancha y La Tere le grita: –Tírate un peíto pa bailarlo, care chala– Cinco cero. Los cocainómanos juegan con nosotros como Maradonas amateurs. Nuestro arquero es un saco de güevas declarado, se ofusca, patea la pelota hasta la Avenida Goldie y un taxi la revienta. Queda el partido paralizado unos minutos. Conseguimos otro balón y continua la masacre esnifada. Seis cero y una patrulla policial da la vuelta por entre los bloques, los traficantes se sienten acorralados y dejan los paquetes desparramados por la orilla de la cancha. Los angustiados los toman y caminan en distracción.

Automáticamente desaparecen Chelines, el Pata de búho, Vitoco sin sombrero, El cuático, Pepe Trueno, La Tere, Sam el Bandido y Clemente mosquito, el árbitro también se persigue y se va, algunos de la barra también 164

–¿Enamorarlas dijiste? Prefiero perder la tarde con una mujerzuela de cabaret.

–Perdónalo Señor, no sabe lo que dice.

–¿Tienen mucho dinero?

–Elver, sabes que no mentiría con algo así, están podridas en plata.

–Me anima, pero no digas que no mentirías porque eres un mentiroso reculiao. Igual ahora te creo, total no hay nada que perder, y si es así, hay mucho que ganar.

–La fiesta puede cambiar nuestras vidas, imagínate en un auto nuevo y bien cuidado, con ropa cara y dejando atrás la ropita americana igual que un bacán haciendo cosas buenas por el prójimo y no las maldades que hacen los otros tontos.

–Yo no estoy ni por ahí con esa catarsis tuya de megalomanía estúpida, siempre he desconfiado de esas perras que buscan un pico con ruedas y tu crees que me voy a mezclar con tus ideas fascistas, cualquiera que te escuche pensaría que eres tu hermana, que estás completamente afiebrado y ansioso de poder, ni que fueras la Bolocco.

–¿Lo quieres insinuar?, hazlo, me gustaría castrar los cerebros militares, cazar moscas con sus cuerpos en descomposición, chupar tetas y cagar debajo de un puente. Eso me gustaría hacer Cruzila, y lo del pico con ruedas es al revés, son tetas con ruedas porque hasta donde yo sé nosotros no tenemos ni bicicleta.

–¿Entonces estás loco?, algo se te aflojó en la cabeza.

–No, a ti también te gustaría cagar debajo de un puente, diré las cosas por su nombre.

–Sí, es verdad, no puedo discutirlo, pero si tengo que escoger me inclino por reír en la cara de algún cuico rey de la bohemia.

–No te rías de ellos, su clase social los distingue.

Todos alguna vez han pateado la perra, Juan Kongos dejó embarazada a una chica que no es su verdadero amor, su culo es de los favoritos del barrio, pero lo demás no, de cara es un huevo, conozco demasiado a Juanito y la trata como a una pendeja chupapico.

–¡¡Mi amor no te rías de mí, dime cosas buenas. Apenas alcanzo a oírte!!

Juan Kongos parecía un muchacho educado y hasta elegante, pero una vez que bebía la segunda copa era primitivo y salvaje, además entre sus títulos se sabe que es dueño de la mentira como Elver es el lord de la paja.

Es complejo tratar de aconsejarle heroísmo a un cadáver. Juan es muy listo y nada tímido, era el único que hacia pompas de jabón cantando poesías de Redolés por Eureka Plaza. Una noche que estábamos borrachos lo invité a dormir a mi casa, era tarde y los cogoteros esperaban cualquier descuido.

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Nos quedamos en mi pieza escuchando el álbum “Bello Barrio” del señor Ruido Bustos y sus poesías a Lennon y Lenin, esa noche tomamos vino como carretoneros y celebrábamos el triunfo de la Universidad de Chile contra Colo Colo, con dos golazos del cucarro Gino Cofré. Juan Kongos se acostó en la cama de Luna y yo me tiré en un sofá cama al lado para hacerlo sentir visita. Eran como las cinco de la madrugada y mientras hablábamos Juanito bostezó largo, en eso, sin medir las consecuencias, le metí el dedo en la boca y él como un perro lo mordió con toda su fuerza, con el inmenso dolor del apretón empecé a gritar: –¡Suéltame!, ¡suéltame conchetumadre!, ¡¡ME DUELE, ME DUELE!!– Golpearon la puerta y sin esperar respuesta entraron, era mi madre con bata que media soñolienta pudo ver dos lagrimillas en mis ojos y escuchar como me quejaba, ella imaginó lo peor, un acto sexual lleno de ambigüedad juvenil y donde su hijo era el penetrado, con cierta cuota de duda exclamó: –¡Elver, acuéstate en tu cama!–. Acto seguido dio un sonámbulo portazo y se largó.

Juanito se reía sin hacer ruido y burlándose de mí, seguimos bebiendo hasta que el sueño nos derrotó. Hoy por hoy estoy pateando la perra porque encontré trabajo pero no es ese el motivo por el que estoy derrotado, sino que el sitio de tortura está muy lejos de Eureka y la micro demora tres horas en llegar, la Nasa está estudiando la posibilidad de contratarme para viajes interplanetarios debido a mi gran resistencia, cuando vuelvo por las tardes debo dibujarme la raya del culo. Almuerzo cualquier cosa en la micro, tallarines con arvejas y choclo y trozos de carne molida y cebollines, perdí un poco el tema por el que me senté a follar a esta máquina llena de polvo, es una máquina vieja, pero que aún tiene tinta y palabras por decir, no me preocupa que esté vieja porque los futbolistas de igual forma pueden jugar con una pelota embarrada y los médicos pueden operar con los instrumentos que han ocupado antes. Juan Kongos fue lo que me sentó hoy, como paréntesis entre el snobismo y el sarcasmo, esas noches en que reíamos fueron de lo mejor, no existía nada más importante que reír, todo el mundo era huevón para nosotros y eso no ha cambiado, el mundo sigue cabizbajo, nosotros le pateamos el culo. Recuerdo que soñábamos con irnos en un Chevy Nova a recorrer Chile de norte a sur y redescubrir a las perras del camino, onda Sal Paradise y beber en los bares donde los abuelos roñosos dejan caer la lágrima número cinco millones. Ahora tu deberás pasear con un coche y arriba estará esa nueva persona que tendrá tu sangre, el asunto no tiene nada catastrófico, es una nueva sonrisa, el problema no es una embarazada sino que sabemos que los embarazos se evitan con hielo, el que a hierro mata a matraca cae. Todos los textos, todos los diálogos del mundo pueden convertirse en Literatura. Unos serán de gran contenido, otros vacíos. Los vacíos no comprometen a nadie, los llenos de intención casi siempre terminan con la vida de alguien.

En nuestro lindo país, que más bien parece una aldea, ¿cuánta gente 26

24 En Eureka, como en todo el país, está lleno de poetas y de adictos ansiosos por coca, o eritroxiláceo del Perú. Lo inaudito era que todos estuviéramos en la misma cancha para enfrentarnos por la “Copa Barranca en la Memoria”. El partido comenzó con el agudo pitazo de un traficante, el asistente técnico de los jalados estaba demasiado prendido. Saturnino decía:– ¡Corramos lo más que podamos!– –Nunca correremos igual que ellos, te lo aseguro– dije desganado.

Por la orilla izquierda de la cancha viene corriendo “José Chute”, adicto y traficante menor, un cocainómano frustrado, lo intento detener entre agarrones y el arbitro cobra el foul, nuestra barra está muda y la del otro lado bebe y fuma marihuana, los de la serie que viene han desaparecido entre los arbustos y se puede ver sus pies rebotando de ansiosa sed atlética. Al rato vuelven a la cancha y gritan a sus jugadores:– ¡Eléctrico!, ¡Tai duro culiao!, ¿en qué planeta andaí?, la mansa pescaíta, ¡wuena chuchetumare!– Nuestro arquero no ataja ni una pelota saltarina, cada vez que le hacen un gol se echa la culpa y desconoce la habilidad de nuestros adversarios, como si eso nos diera un juego organizado y pulcro. El obeso arquero me la toca, avanzo con el balón dominado, por mi espalda pasa Saturnino y se la doy por entre medio de dos jalados, Saturnino se frena y la cambia para Boss, la finta es muy larga y el “Perro Chico” lo tranca. El Perro estuvo preso por vender falopa en las discos gays, por cierto, sus tratantes no eran muy hombres y lo delataron.

En caso de foul descalificador o mano dudosa es mejor guardar silencio, van cinco minutos y ellos corren como hienas detrás de un conejo, nosotros los esperamos en nuestra área, no nos podemos las piernas, el Bastardo es el goleador de los jalados y entra como pedro por su casa, es demasiado rápido y seguramente a él le gritan eléctrico, lo veo pasar de ida y de vuelta tan veloz como un Mirage, José Chute se la pide, el arbitro cobra “saque lateral” y ellos se miran y se ríen. Saturnino va con la lengua afuera persiguiendo al Perro Chico, parece un vagabundo en el desierto sediento por agua, el Perro corre desvencijado, José Chute a mi lado, avanza y retrocede, estornuda y se cubre la nariz con la palma de la mano, se mira y se lame la mano con entusiasmo, sin asco, sin pudor, con residuos de coca. El primer tiempo concluye y todos vuelven diseminadamente a la banca.

En el entretiempo se vacían los bidones con agua y los consejos de los antiguos patriarcas del club salen de sus criptas, entre murciélagos y arañas desempolvan inmemoriales sermones futboleros, –¡Vos soi bueno cabro, lo que tienen que hacer es esperarlos!

–¡Elver!– dice el Huevo. –Llega hasta dentro. Juégate la personal. ¡Véanla como Vovi!

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tardes. Aquí les sacan la ropita y hacen chalecos. Una tarde apareció El Leo… –¿Quién es el Leo?– preguntó Ly García. ¿Su socio?– agregó.

–El Leo es el puma que se come a las ovejas. Ahí apreté pa’l río y me quedé sumergido como cinco minutos. Después el Leo se fue y pude caminar con una ovejita menos.

Es tan exacta la charla que todo parece ocurrir dentro de otra galaxia, estrellas fugaces, conejos fugitivos, gallinas ciegas, salmones, queltehues, palotes gigantes, arañas y alacranes en desarrollo. El sol, la luna, la medianoche. Los quiques atletas intentan cazar gallinas despistadas, destapamos otra garrafa y hacemos brindis por el dolor y el placer. El placer de sentir dolor. Antes de llorar de felicidad, entonamos una canción de Silvio Rodríguez, y cada noche que pasa, antes de abrazar al osito de púas, no soñamos con serpientes, porque nada es como dormir aquí. A la intemperie.

En un mundo de nylon forrado y estacas en las esquinas, un feliz mundo que Huxley no describió así pero que tal vez soñó. Dormimos abrazados en un pequeño saco de dormir individual, podía sentir su corazón, el universo era para los dos, romántica economía.

ha muerto por decir lo que piensa?, eso le sucede a Juan Hongos, intentan matarlo por ser un francotirador de lactosos espermios que conocieron la última puerta sin saber que existía un umbral primero. Eureka Plaza es cada día que pasa un mejor cagadero. Estoy bebiendo vino tinto y hablando con Dios, le pido que deje libre a Juan y que se lleve mi estudio descontrolado de la vida, cambié el tinto por cerveza, a fin de cuentas el hígado no piensa.

Todo ocurre de noche, cuando los vasos pasan de mano en mano y de boca en boca, las sábanas se volvían lycra apegada a mi cuerpo transpirado, oía a El Mono Ian Brown y después a Elso Tumbay.

–¿Quién protegerá nuestras tierras de la oscuridad?, las ropas húmedas de tanto sudar. Las estrellas daban sus primeros gemidos y parpadeaban, desde la Tierra se veían azules, rojas y amarillas, según Antonia Jass ella podía distinguir entre los colores, Elver Cruzila sólo veía los techos de las casas.

Juan me contó después que ella le decía que terminado el coito quedaba insatisfecha y por eso no dejó que le sacara la verga a tiempo, la cuota de los testículos fue a parar justo donde tenía que hacerlo, su puto óvulo. Juan debía terminar sobajándole con la mano o sino ella se enojaba, siempre quería un bonus track, un repechaje, un intenso bardo, que es el momento antes de morir. Juan Kongos no va a morir porque no le teme a la muerte, no lo asusta ni el diablo, menos un niño. Un querido gusano gordo. En Eureka se enciende una esperanza, dudo que exista alguien más hijo de puta que él, vacilo en mi conclusión final. Lo pienso aún, la vida es producto del sexo y la vanidad, del ego, del yo fui, yo soy, yo seré, es mejor que olvidemos la vendida existencia.

Para mí existe una sola, después nos volveremos polvo como antes también lo fuimos.

Ly García siempre está atenta a lo que pueda decir Cruzila, lo criticó de improviso y le preguntó: –¿Y cómo explicas entonces tu talento para escribir?

–Eso de mi talento lo sabemos tú y yo. Nadie lo ha visto. Entonces no existe.

–¿Qué tontería es esa?, nadie ha visto la gran banda y todos quieren encontrarla. Nadie ha visto realmente a Dios y mira las iglesias, mira a todos los insolentes que se hacen candado chino en los monasterios budistas.

–La virtud no es hereditaria, es sólo virtud.

–Quieres decir que tus escritos son originales.

–Por supuesto.

–No creo. La reencarnación existe. Todos los cerebros son iguales.

Como te explicas “Las cosas nuevas que se repiten”.

–¿Cómo te gusta la manzana?, ¿con cáscara o pelada?

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–Con cáscara.

–A mí pelada. Encuentra para qué eres buena y perfecciónate encerrada en tu pieza, un estudiante puede dejar a su profesor de boca abierta.

Un obrero a un capataz. Nuestra aventura dura el tiempo que necesitamos.

No creas que algo viene de atrás. Sería como despertar en otro cuerpo, ¿crees eso? Ly García guardo silencio unos segundos y hojeo un libro de Salman Rushdie, después de leerlo unos segundos se tomó la cintura y efluvió un leve eeehhh, no continuó hablando.

La próxima elección de Presidente será como elegir mierda de lentes, mierda de dedos, mierda chica, mierda azul, mierda roja, mierda fresca, mierda seca o huevón de mierda. Para la votación es necesario esterilizar las urnas y los votos, y si rociamos a los candidatos con soda cáustica es mejor aún. La perra sigue siendo pateada, eso quiere decir que los problemas aumentan, cada persona tiene un millón de problemas, pero en un momento recuerda uno y ese es el peor, al rato recuerdan otro y ese es el peor, y así continúan los días.

Vago por las calles. En la Plaza del Barba está sentado un rasta ermitaño, se alimenta de frugelés y frutas que dejan botadas los ferianos cuando se van, come una naranja que pela de un movimiento salvaje, entierra sus garras en la cáscara y la quita en un segundo, se saca los zapatos y se ríe del tremendo agujero de la suela, camina por el pasto y busca algo en sus manos, sus uñas parecen las de un animal, mira sus manos duras y negras, llega al grifo y deja los zapatos en el suelo, mete la mano buscando agua y consigue unas miserables gotas, luego ve que un abuelo está regando las plantas y los árboles y le pide agua, tiene sed y estoy seguro que ama el agua, por dentro y no por fuera. Sus olores infames van transformando la cara del viejo y trata de improvisar una tos compulsiva y nerviosa. Vuelve donde sus zapatos y un ciclista se le acerca a buscar conversación. El rasta se va, no lo pesca, se envuelve un sucio chaleco azul al cuello y camina hablando solo como si estuviera retrasado con los tramites del lunes por la mañana, en una casa venden cubos, son de hielo con sabor a mote o a ciruela, también hay de leche de mipalo, puedes comer cualquiera, todos te van a caer mal al estómago, las niñas del barrio se entrenan con el porte del cubo y lo meten y lo sacan de sus bocas con ritmo, lo desasen con sus ardientes labios, es un precoz entrenamiento que dará frutos y niños y placeres de orgasmia, desvelos y dolores de piernas a alguien algún día, o noche. Tiritones y alegrías que sólo puede brindar una mujer que ha entrenado desde pequeña con cubos de leche como lamer falos.

Una paloma blanca come migas sobre una alcantarilla, las garrapatas se comen un perro, en la esquina del carácter a los hombres les brota el caribe, es un fenómeno cocacolesco, llevan poleras floreadas y bermudas y lentes Ray Boom oscuros. Mis vecinos quieren más al Nintendo que a sus madres. En Eureka han llenado de plazas y canchas de fútbol y nada de arte ni centros de rehabilitación para adictos, no hay presupuesto para los pobres.

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bus interprovincial que lanzaban papeles y pañales sucios al camino, además de sus solemnes olores y sus gallinas claustrofóbicas que decoraban el paisaje con un pedestre e irreal grado. Nosotros estuvimos a la altura del folklore y la chilenidad. Eso es seudo–perturbador. Según Ly García saludar desconocidos y tolerar corderos decapitados, era suficiente. El río Claro baja entre las musgosas piedras antes derrumbadas y sobre el bus la cosa no se ve tan clara, moras maduras y conejos adolescentes, unos cuantos piqueros atolondrados y bikinis diminutos, eso si era una buena razón para acampar entre los árboles. Había mucha gente libre y respirando apurada para de alguna forma ahorrar aire limpio, y ventilar, de paso, los pulmones que el humo asesina. El sol del verano nos daba un nuevo color a los pómulos, Ly García miraba a los huasos llenos de músculos que tenían por su aperrado trabajo, eran capaces de lanzarse clavados desde los riscos del “Puente Pancho”,y los cuicos o los extranjeros pagaban la gracia. No faltó el más arriesgado que estacionó un camión cargado con carbón en medio del puente y se subió a pata pelada sobre los sacos teñidos de tizne, y se lanzó, penetrando el aire y cayendo en picada al río. Era el Tío Pancho que se creía Tarzán. Con Ly García nos fuimos a almorzar embobados comentando lo espectacular del lanzamiento, entre sopas y fideos, brindábamos por el sol y los árboles y el pan amasado con tomate y mayonesa. A veces venían amigos a almorzar con nosotros y nos traían cogollos y grandes colas de zorro voladoras, “El Pino” llegó con chicha de manzana y sus chistes ahuasados y ebrios tanto o más que el barco de Rimbaud. Yo les decía “huastecos” a todos y me pegaban miles de patadas en las pichangas. Por las noches contábamos historias alrededor de una fogata en gloria y nos curábamos como nunca antes, todo era campo y a nadie le importaba pegarse el show. Ly García movía las brasas y escribía poesía, en las madrugadas caminábamos entre las vertientes y los cerros, Pablo Mordaza tenía muchos tiros y el Miller nos prestaba el cañón. Cazábamos conejos y liebres y las comíamos aliñadas con cebolla y vino blanco. El Pino era un viejo borracho que se sentía solo y compartía con nosotros mejor que cualquier otro humano, nos decía que nunca se casaría por la iglesia, sería ilegítimo porque ya estaba casado con “la flaca”, que era la caña de pipeño. El Pino trajo chicha, panes, tomate, huevos y una olla con una cabeza de cordero, Ly García se dio media vuelta y le pedí que se la llevara. El Pino se acorraló con su cabeza de cordero y se fue, me devolví a gritarle que volviera, y él sin el más mínimo orgullo, volvió en seguida.

–No comemos carne– le dije esperando su respuesta.

–Disculpen, no sabía que ustedes eran cristianos.

–No somos cristianos. No comemos carne, eso es todo.

–Pa’ qué nos vamos a enojar. Tomemos chichita mejor será– insistió El Pino.

–¿Usted en qué trabaja?– preguntó Ly. –Yo camino hacia el otro lado de este cerro. (Apuntó hacia la cueva de la India), ahí esta la casa de la mamita y yo me traigo ochenta ovejas todas las 161

García prepara té con tostadas y queso mantecoso, el pan caliente derrite el queso y ella lo abre y aúlla: –¡Aliens!– Es rico comer haciendo ruido mientras se masca. Yo veía una mujer tragando papas con mayonesa y diciendo: –Me pones nerviosa, no me mires así– comemos cazuela de pollo y jalea roja, también freímos huevos y tomamos té ingles, Picadilly Lipton Té.

Con el estómago redondo discutimos otra vez. La sopa quedó recocida y la ensalada muy fina, la lechuga es para mí, lavada en pozo o de forma artesanal, una hoja grande que debemos destrozar con furia, una ensalada voluptuosa, con sexo incluso, está permitido llegar a lo grosero, a lo atroz. Sin caer en la incultura ni el morbo de mostrar sobre la lengua el bolo alimenticio. Mascar sin filantropía que valga y tragar. El error es que Ly García, actúo al son de los instintos y la trituró, perturbadamente existiendo, en pequeños trozos, igual que repollo picado. Las sopas no me gustan servidas en taza, porque después quedan aceitosas y las visitas que vienen luego no merecen tamaña descortesía. Es parecido a ser de izquierda y quedar esperando a un juez competente, no sólo unas horas, sino de por vida, para que dicte sentencia sobre crímenes calificados, y no lo haga, y simplemente se haga el de las chacras, y se declare inexperto para resolver los evidentes asesinatos.

Una tía era tan siútica para responder antojadizas frivolidades, siempre decía: –Está sabroso, pero no tengo deseo– le salía tan huevón, ahora está muerta, prolija y sola, fría y estáticamente muerta.

Escuchamos algo de música, Pixies en español, “corazón diablo, siempre me, intentas regañar, con tu falsa sonrisa y tus canciones, que me entregas sonriendo, engañando, es que te vas conmigo, es que no hay esperanzas, respondiendo, declarando, que te quedas, conmigo hasta que… no hay esperanzas”. Al segundo escuchamos “ladrones del mundo, ÚNANSE, y tomen todo”, Mozzer no tardaría en robar todo, a su modo.

Le beso el cuello y a continuación un mete y saca frenético, la llevé donde su padre, un maestro chalado y alterado que declara sus ambiciones entre escupitajos y palabrotas insociables. En el bucólico patio de la casa donde el maestro maneja su huerto hidropónico, supe que desarmó un espantapájaros y Ly García me aseguró que el imitador vulgar de nuestra raza, a palos y paja, pretendía ahuyentarme a mí. Volví a mi cama, escuché Electrodomésticos, y por sobre todo a Cabezas en El Frío Misterio, algo así siento por ella, me iría con Ly si no fuera por mi hijo recién nacido. No podría abandonarlo después de verlo salir por una vagina ensangrentada. De igual forma, no tolero demasiadas presiones y no soporto ver que las cosas marchen al revés. Un verano nos aislamos en el Sur de Chile, que es lo mismo que estar huérfano de país, en cierto modo, es insostenible y valeroso pasar días y noches a la intemperie silvestre. Una vez en “Las Siete Tazas” nos relajamos por completo, ya no nos importaban las personas inmundas del 160

En la Plaza de la Paloma Sagitario hay una mujer paseando a su perro blanco y desinfectado, los bichos se encargarán de recordarle que está en Eureka Pus y se lo contagiarán. Como a todos. La metáfora con nosotros serían los narcos analfabetos, los incultos policías, los buenos, los malos, la izquierda, la derecha, cualquier extremo es un pantano y la mujer sigue paseando al perro blanco y desinfectado, no estoy tan seguro que sea una mujer pero si es innegable que es un culo, lo mueve con ganas y potencia, como un preciado amuleto redondo partido justo en dos, supongo que su idea es que miren más su culo que su cara. Se da vuelta y lo confirmo. Es un culo. Las mujeres pensarán: –¡Que maricón!–, las pendejas adolescentes corren por los pasajes moviendo las tetas más de la cuenta, los niños de Eureka imitan a su ídolo con paletas de madera porque es necesario para ellos sentir esos golpes de triunfo en sus manos. Eureka está lleno de Spice Girl de cartón y borrachos de un sorbo, se mantienen en pie con esnifes de “salopa” o zolben molido, cualquier pateadura al cráneo los hará sentir menos ebrios. Los detesto, esas personan me incomodan, ellos hablan de mí y yo escribo como los detesto, es el mismo grado de copucha, dejaré de hacerlo y cerraré la ventana para evitar oír a los hermanos evangélicos, predican con los ojos cerrados en una catarsis en lengua, salud hermano, el hombre que canta tiene manchada la corbata con vino y con palta. De una vez por todas irá toda la mierda que tengo para ustedes, traficantes incultos sé que hablar de ustedes es de mal gusto, pero, ¿con qué se emocionan malditos?, acaso consiguen la merca prestando el culo de sus madres. Un día alguien traficará vida y lo asesinaremos como a Jesús. La muerte entra por la nariz de muchas formas, respirando y exhalando, los dealers no necesitan ingenio, yo soy blando, soy desconocido y tengo espinillas dentro de las orejas, Ly García dice que no tengo ni pizca de corazón. El maldito trabajo de tirar cajas me está deformando la cara y siempre quiero estar haciendo otra cosa, pregunto la hora cada dos segundos, ¿qué hora es?, estoy cagado de sueño, estoy para la cagá, quiero dormir. Soy una metáfora, no un trabajador diurno, “WORK, WORK MOTHERFUCKER” (retumba en mi cabeza), un trabajador es irremediablemente el estropajo de alguien maloliente, mi casa es Eureka Dark Plaza, el alquitrán que aúlla, si vas por mi calle no digas mi nombre. El Rolo es el adicto más antiguo del sector y anda cada día con las comisuras blancas, le cuelga el merengue en la boca y la baba, su nariz rara vez no tiene el amarillo de las chicotas, según Ly García es igual que azúcar sin limpiar, azúcar rubia, para la ocasión los asuntos tibios serán los reservados.

Ly García: ¡En tu casa tienes un woodstock de sonidos!

Elver: Alguien debe salir corriendo, me gusta tu sonrisa.

Ly García: Sospecho que dices la verdad.

Elver: Puedes pensar lo que quieras.

Ly García: Tú también te ríes muy bonito.

Elver: ¿Por qué dijiste que sospechabas una verdad?

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Ly García: ¿Acaso no puedo?

Elver: Es imposible, nadie puede sospechar una verdad.

Ly García: Si puedo, te traiciono antes de comenzar.

Elver: ¿Antes de comenzar qué cosa?

Ly García: ¡El Mundo!

Elver: ¡Basura!

Ly García: El mundo es bello si se mira con la sencillez de un niño, el planeta Tierra siempre ha estado a favor de la vida, mira sus ríos, su sangre transparente y sus árboles que juntos representan la purificación de los días y las noches.

Elver: Es difícil limpiar las noches de Eureka, este cagadero es el octavo mundo, ¿de qué mierda hablas?, este barrio nunca podrá salir adelante.

Ly García: Levantas la voz cuando dices cosas del odio porque el amor se dice en voz baja, eres tan evidente.

Elver: Eso es Shakespeare.

Ly García: Eso es mi barrio…recuerda que Eureka también es mi barrio. Yo también veo como los comunistas encienden velas en la cuneta y al rato neumáticos en la avenida y llegan los policías y se van empapelados de garabatos y piedras y los comunistas continúan prendiendo velas en la cuneta recordando a los muertos de la dictadura.

Elver: Lo encuentro decente.

Ly García: Yo no he dicho lo contrario, el problema es cuando llegan los barristas, las cloacas, los perdedores irreales, los trashers y protestan por nada, dicen que están aburridos y tiran cadenas a los cables de electricidad y cortan la luz para cogotear. Los muertos no están para ese show, el once de septiembre es para recordar, no un disco rayado que se repita cada año transformando la emotividad en patéticas carreras de pendejos encapuchados.

Elver: La música también tiene que ser nueva, igual que las manifestaciones, quizás nos estemos esforzando demasiado por conseguir ideas frescas y alguien improvisa cualquier lesera y todos le creen y le siguen.

Ly García: Cuántas cosas realmente buenas no han comenzado siendo el sueño de un loco, yo te recibo Elver con los brazos abiertos aunque tú traigas la boca con sangre.

Elver: Estoy harto del arte del orto.

Ly García: Eso es vulgar, pero es cierto.

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–Si hubiese sabido que el mundo era una puta no habría participado con tanta dedicación.

–Es cosa de puntos de vista. Tú nunca morirás por ejemplo, porque nunca has nacido.

–Entonces creo que ambos no hemos nacido.

–Sí, cuenta para todos. ¿Nadie ha nacido?

–Sí, igual hay personas que han nacido, lo peor de ellos es que pretenden ser premiadas por sus gustos. Eso es moda. Yo no soy así, ¿quieres dinero?

–¿Bromeas?

No ahora, ni después del mediodía, –“yo no tengo ningún inconveniente en meterme en camisa de once varas”– decía N. Parra. Intento escribir y me inspiro desnudo tomando una ducha. Me examino partes extrañas encontrando mi onanismo enjabonado. Según una tarotista yo soy de Tierra, le grité que se callase, –yo soy de chela.

Ly García se desnuda en el baño y le pido que se apure, que estoy impaciente. Tomé una cinta cualquiera y sonó un poco de jungle grabado de la radio y después venían las cumbias pensantes de Jorge “Taurus” González y algo de Chico Trujillo. Ly García exclamó: –¡Cambia eso, me siento pobre con las cumbias!– –No son cumbias comunes, son las mejores cumbias de Latinoamérica, no seas tonta.

Tuvimos excelente sexo y me quedé sentado y desnudo en la silla café y sucia y anacrónica del–escritor–cido que tengo dentro. Ly García se ríe de mí. Soñamos con tigres que escapaban después de la función y el dueño del circo les ponía precio, los felinos estaban arriba de nuestro techo y comencé a silbar a la distancia, y ellos, como obedientes bestias, se perdieron entre la maleza y huyeron.

Ly García cometió un error al decirme que fríamente pensando, si hubiese encontrado una mejor oferta económica entre los hombres, me habría abandonado.

–¿Estás hablando en serio?– le pregunté con la cuchilla recién rasgándome el corazón.

Ly García me pidió disculpas, se justificó con la marihuana. Una actitud que denotó su cobardía. Le miento con la idea, rebelde e ingenua, de irnos a vivir juntos y arrendar un cuartucho. Ly no entiende nada y bebe más cerveza, como si eso fuera a iluminar sus respuestas. Discutimos.

–Cambia la música. Parece de película– Era Ray Charles, El Genio.

Lo encontré terrible. Nunca conseguí soportar del todo sus errores. Ly 159

–¿Saldrán árboles grandes y de tronco grueso?

Elver: La inteligencia es una enfermedad del cerebro.

–Naturalmente.

Ly García: Yo creo que es una guerra anónima.

–¿Y de raíces firmes?

Elver: Nada nuevo.

–Sí, desde luego. Sus árboles crecerán hermosos.

–Muy bien– dijo repentinamente la mujer. Entonces también llevaré una hamaca.

Sigo caminando y un pintor callejero copia un paisaje, es un fotógrafo lento, siento que sus clases de Artes Plásticas fueron traumantes, el alcohol mantiene mi corazón del porte de un zapallo y lo increpo, y luego lo golpeo, un hombre enfurecido no tiene ojos, me ciego, me da tifus y peste y sigo bebiendo vino tinto. Una obesa intenta detenerme, una chica fea con un peinado neopunk. El vino y mi estómago se conocen tanto como los dictadores y la soledad, mi hígado ha pasado por todas las estaciones, como mis pies y mis bolsillos. Cuando caigo derrumbado mi madre me prepara sopas suaves, caldos de enfermo, escuché por ahí que todos somos capaces de soportar las desgracias ajenas. El hombre ha domesticado animales y ha inventado máquinas, los negros se han blanqueado y todo para evitar el trabajo, los animales hacen la fuerza y las máquinas dejan todo listo y los negros que no consigan blanquearse quedan eternamente como esclavos. En esta historia todos tienen a alguien a quien preguntarle– ¿Te acuerdas?– Facundo en el almuerzo me criticó:– Es urgente Cruzila. Debes trabajar, nos cortaron el teléfono, me da vergüenza que la gente diga que yo he sido “mano–blanda” contigo. Es tu vida. Ya lo sé, pero si te acostumbras a pensar en vez de trabajar, ¡¡CAGAMOS ENTIENDES!!. No podremos pintar la casa para las fiestas patrias y no podremos comprar carne ni pollo ni chancho, olvídate de las cervezas, no podrás estudiar, no podremos arreglar el auto, no luciremos bien, ¿Cómo te lo explico? ¿Entiendes o no?, ¿o quieres que te haga un dibujo?

–Entiendo. Dinero– dije tomándome la cabeza y tapándome los oídos de paso.

–Pero, ¿por qué no quieres hacer algo?

–Sí quiero, algo serio. La raza humana no quiere trabajar, han inventado máquinas para bajarle el perfil a la explotación humana, estudiaré unos años y te daré el dinero. Es cosa de suerte. Puedo apuntar unas cuantas respuestas en la prueba y podré estudiar.

Ly García: Escuché a Pánico y en partes es igual a Pixies y la Velvet, después a Upa y se parecen a Duran Duran, La Ley es igual que Talk Talk y para que seguir.

Elver: Los Ex igual a Sonic Youth, Mal Corazón a The Smiths y Shogún a Nine Inch Nails…también encuentro que Jirafa Ardiendo es muy parecido a Primal Scream.

En el mundo continúa subiendo el volumen de la risa de las mujeres, los empresarios llevan la guerra como un órgano de sus cuerpos y destruyen y sobornan los diálogos y la consecuencia es la crisis del país. Un remolino de tierra envuelve a la feria y un predicador grita en contra del diablo y le veo cara de diablo, el remolino es el coludo según los mitos urbanos poblacionales, se ensucian las vitrinas de manzanas fuji y naranjas valencia. Unos abuelos juegan Rayuela, y rayuela corta y desconocen a Cortázar, cuando lanzan el tejo se les ve la Rayuela del culo y toman pipeño en un vaso hecho con una botella plástica cortada, chupan el trozo de naranja que flota en la superficie del veneno, una micro aplasta a un niño que corría detrás de un volantín, su muerte fue lo que perseguía, ambos se fueron cortados. Los traficantes venden éter paraguayo y estoy aprendiendo casi de memoria el idioma del olvido. No me mata la vida, me deja inconciente la muerte. La inteligencia no tiene nada que ver con la lectura, un chupatinta casi siempre es un idiota.

Mis amigos beben cerveza y se vuelan con marihuana light, dan vuelta autos estacionados y roban motos, una noche estábamos en la casa del Ché Barraza y Emiliano Wail salió a comprar, unas minas que estaban sentadas en el suelo le gritaron: –¡Trae algo para picar!– Emiliano respondió:– ¡Que te parecen unos zancudos!– Emiliano tiene el look comunista setentero, lentes de marcos gruesos y bigotes negros y gordos, el Ché Barraza es su mejor amigo, incluso el mismo lo bautizó como Ché, para según nos explicó, quererlo más. La casa estaba hedionda a incienso y cualquiera que viniera y respirara pensaría que éramos krishnas o que se nos estaba prendiendo el poto. Emiliano volvió con tequila y cojeando, decía que por mirar una pelea de dos giles en bicicleta se cayó en la entrada de la botillería y que por suerte fue de entrada, porque de salida se habría quebrado la botella.

(Todo ocurre mientras almorzamos lentejas con queso rallado y limonada)

–Me caí en la puerta de la botica, quedé cojo, me cagué una pata– nos dice.

–Si es cosa de suerte, cagamos de nuevo, Luna Bazán, tu hermanita querida está con crisis de pánico, la escuché llorar anoche y después se reía.

Como una loca, me asusté.

–Yo no cojeo.

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–Ningún cojo es bueno– le advierte el Ché.

–Cógeme.

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–¿Aquí, estás segura?

–Vives en las nubes, estás ignorando lo evidente.

–La calle está llena de Jims Morrison pintando el mono.

Las horas parecen arrastrarse. Con tantos amigos drogos todo se vuelve un lío de mierda. ¿Qué nos dirá la luna esta noche?, un evangélico se bebe quince litros de vino y sale a gritar por las calles: –¡¡LEVÁNTATE LÁZARO!! ¿quién dice la verdad? ¿LA RATA ES FEA?, la virgen es mugrienta, yo la vi tomando ron con los Filisteos.. ¡¡Y LES MOSTRABA LAS PIERNAS HERMANO QUE ESCUCHA!!– En la esquina se quema la fe y se nos presenta una oportunidad fiestera, El Cabeza de Perno dice que tiene una fiesta donde una compañera cuica del curso que arrendó un galpón en la Plaza Brasil y que todos podemos ir, sólo existe una constante, en la puerta va a estar el pololo de la cumpleañera y para entrar debemos decir la contraseña “TOMO TODO” y caminar hasta la barra y tomar, es simple. Sin perfume y sin plata nos fuimos cara de palo y entramos al sitio rodeado de parejillas amorfas de mujeres bailando entre ellas y Elver Cruzila al ver semejante aberración, corrió hasta el lugar y comenzó a bailar con una, Saturnino no perdió más tiempo y tomó a la otra por la cintura y se armó la juerga mierda, Saturnino hablaba de Josh Wink y Paolo Salvatore, Emiliano Wail servía los vasos con una sonrisa de oreja a oreja, él tenía un pasado como garzón y aprovechó de saludar a las primas de la festejada que eran unas gorditas metidas a presión en sus vestidos para etíopes, Emiliano trabajó en una recepción que dieron los militares para otros militares, a cada trago le echaba un escupo, algunos momios dicen que es una mala persona, otros que era genial, yo le presté plata para la micro esa tarde y lo abracé cuando volvió. La noche se ponía cada vez más desvencijada, había sexo en los baños y todos se corrían mano delante de los padres de la niñita celebrada, ella por supuesto estaba gozando montada en un ariete de carne desconocido, su novio estaba muerto de borracho y no sabía para donde iba la micro. El galpón humeaba y las chicas se ponían cada vez más calientes con tanto alcohol en sus cuerpos, una rubia me sacó a bailar una canción que decía estribillos de las botellas de Coca Colas y le tomé la cintura con entusiasmo, al instante murmuré en su oído cosquilloso: –¿Tu no pareces una botella de Coca Cola?, ¡Para ser bien sincero más bien pareces…?

–¡¡NO LO DIGAS!!– gritó ella confundida.

La solté asustado y ella a mí, se ponía roja y cada vez más roja, era un tanto gorda pero muy bonita, no quise ofenderla, traté de arreglar su noche y exclamé: –¡No te sientas ofendida, la botella de Coca Cola no es tan bonita, hay otras mejores!

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llorando, ni abuelos tosiendo, ni menos sonidos de cuerpos. Lo único que llevaría con nosotros sería un poco de John Coltrane, Drum & Bass o Goldie.

–Calla hombre, te hace mal el éter.

–Sin conciencia, sin palmaditas en el hombro.

–¿Y literatura?, ¿y lo antiguo?

–Empezaremos de cero. Con Blues de primer paso. Las letras sucumbirán alegres.

–“El Blues triunfó por fin y lo llamaron Rock & Roll”.

–¿Qué es Rock?, acaso una inquietud del subconsciente.

–El equilibrio de los débiles.

–Es resignarse a morir con un libro abierto.

–Es Rock, cualquier cosa es Rock.

–Es gritar como un loco que todo esta cagado, pero a pesar de todo, nunca tanto.

–Es dar un martillazo a la mentira.

–El aburrimiento es redondo, como el destino, se supone que deben pasar las cosas que persigo, es instinto.

Un traficante levanta a su hija del coche y vende papelinas en hojas de cuadernos con tareas. Las drogas están volviendo la calle en un zoológico mundial. Y con las mujeres, para qué decir, me he enamorado hasta de los posters de las vulcanizaciones, la mina de la propaganda de cerveza, de los neumáticos. Mirar un culo bonito es como ser dueño de él, al menos unos segundos, hasta que se va. Ocurre lo mismo con todos los ángeles nómades.

Los comerciantes venden su alma al diablo, es por eso que nunca sucede nada. El alma no existe, sería distinto si lucraran con la esencia humana, una mujer borracha cae dentro de un basurero, unos arrendatarios la toman y la violan, la operación es más fácil que atrapar una polilla encandilada. La mujer cruza y los hombres siguen por el bandejón, ella toma un libro y ellos una olla, los sujetos engullen y a ella de tanto leer y poco dormir se le secó el cerebro, la mujer arranca y los hambrientos la dejan ir. Camina con hambre y entra a un jardín de botánica.

–Necesito comprar árboles frutales, ¿usted me puede vender algunas semillas?

–Por supuesto señorita– responde el empleado, y le prepara un paquete.

–¿Me las puede garantizar?, ¿usted se arriesga a asegurarme que voy a tener árboles fuertes?

–Claro que sí.

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me interesa mirar son mujeres, las escucho decir la mitad de una frase y me pierdo entre la multitud. La contaminación derrumba nuestro orgullo. Bebo muchas copas y salgo a encontrarme con cualquier forma, todo parece bueno y artístico. Bailo cerca de una mujer y le digo cosas al oído, ella no me escucha pero de igual forma se ríe, después no sé que ocurre, pero estamos en mi casa tratando de entrar en silencio, ella me decía que yo era un matón de las palabras y caí sobre ella, luego al sillón y sigue la alfombra y mi puerta y la cama y el escritorio, nos paseamos buscando lo húmedo. Entramos al baño.

De vuelta al sillón y la cama otra vez, parecía muy bonita, tenía grandes ojos claros y el pelo castaño y liso, mejor que un poema corto o haikú, preparo té y panes con miel caliente, ella habla de lo mal que ve al mundo.

–La gente dramatiza por cualquier tontería.

–¿Te parece una tontería no tener que comer?

–De seguro hay cosas muy graves. Muchas cosas graves. Esta generación construye y sopla las cenizas, pero vendrán mejores tiempos.

–¿Te crees la cagá?, sal de aquí. Busca a un muchachote rubio, grande y fuerte. Tu dinero te evita los problemas.

–Nos vemos Elver, tu pan con miel es mejor que tu sexo.

–Si hubiese continuado, esto sería un incendio.

Nunca estoy de humor para hablar bien de alguien, mis amigos lo saben. Antonia sigue su tratamiento con Saturnino, se estudian, se tocan, duermen. Y nada. La satisfacción es un coro aterrador. Ellos prefieren lo interior. Se mueve el tragaluz con las carreras frías y desvencijadas de los gatos vagabundos del techo, yo también me muevo y unos huesos mal lubricados me suenan. Antonia nos explica que todo es producto de las vibraciones y las malas energías. Sonidos cósmicos, tonos interiores de noches sin fundamento, nos reímos y nuestras relaciones se van al carajo.

–La formación de espíritus queda para los locos– digo.

–Y el desfile de locos queda para ustedes.

–Es de tu mundo, una sarta enajenada de otro nombre.

–¿De humanos, de locos, o de espíritus?

–Un mundo de pantalón y camisa.

–Entonces no voy.

–¿Quién usará esa ropa?

–Nosotros. Los nuevos.

–Siento que soy lo que dices.

–Son hábitos, todo es nuevo. Sin mandamientos, ni signos, ni guaguas 156

Se fue a llorar a un rincón y se puso a besar con el Ché Barraza, sentado en un water dormía Damián Jass, Saturnino trató de reanimarlo con canapés, no había caso, el Ché le daba como caja a la rubia en la casita del lado, según él, la ofendida tenía un gollete de primera y se había sentido mal porque yo de mala suerte confundí su envase tetabrik. La fiesta seguía arriba, en los rincones había muchachos ultra duros mendigándose droga entre ellos, el dueño del local se dio cuenta de la orgía descomunal del baño y entró repartiendo combos y botellazos, la niña que estaba de cumpleaños lloraba, el maldito había interrumpido su mejor coito en meses y los demás alegaban con el viejo de mierda entrometido, todo se había ido a la cresta, nuestra ubicación en el mundo encandiló a las brujas, no tendremos problemas con ellos, sin duda volveremos a caernos y volveremos a levantarnos, y sin darnos cuenta volveremos a caer. En las esquinas hay grifos para los incendios y para los conversadores, Saturnino se calienta cada vez que bebe y habla, su imaginación revienta en ego y nihilismo sanguinario, nadie llama a los bomberos porque todos quieren seguir gritando. Uno que no conocíamos trató de poner orden en los diálogos y le pegamos por intruso. Duró menos que un candy para dos como moderador nocturno.

–¿De qué trataba la luna esa noche?– No recuerdo, pero si sé que nos alejamos cantando por la Avenida Brasil. En Eureka no está precisamente lleno de roqueros, pero si de “rosqueros” o personas que buscan terminar peleando las cosas que los otros quieren terminar durmiendo o masturbándose. Tuve que golpear a un imbécil después que intentó probar suerte con Ly García, ella caminaba despreocupada del mundo y un hijo de puta prototipo construcción le lanza el piropo vulgar en mi nariz, si existe algo horrible en la vida del humano es el piropo vulgar,– “Te comería los mojones”– le dijo el cerdo.

Me volví justo delante de su cara barbuda y le di en medio de los ojos con todos mis nudillos comprimidos, el tipo al suelo y nosotros a un bus. Era increíble como celebrábamos el combo, uno sólo, pero seco, sin vuelta, era un poco más grande que yo, pero cayó como saco de papas al cementerio de la cuneta. Los grandes caen más fuerte que los chicos, es una mala estadística, como todas, igual creo que existen más mujeres que hombres, al menos se dejan ver más, como comercio, un poto una moto, unas tetas un auto, una prima una tele, una loca una raya. Imagino que el Rasta Pedro sigue caminando descalzo, mira los autos y grita en silencio con gestos toscos y rabiosos, es un sistema de poder absurdo, sé que la vida lo desilusiona, cada código, cada sonrisa, caminar lo despega del mundo, es Eureka y el Aeropuerto, los escolares y la sopaipilla, el carrito manicero y los niñitos cagados de hambre viéndolo pasar, el borracho que conoce a una viuda y se aprovecha de ella, son los malformados y la tierra en sus miradas. Mucho polvo en sus cabezas, en la mía, son verdaderos arenales de mentira y sufrimiento, se cae la ciudad y las casas pueden soportan un invierno más con los ladrillos en el techo, la gente pone cualquier sólido arriba para evitar tener que levantarse a media noche a poner otra vez las planchas que volaron, el viento es un incomprensivo que te come la cara y que pasa sin que podamos golpearlo, el viento hacia adentro 33

y hacia fuera. Respiro y continuo leyendo Opio de Cocteau y La Antología Personal de Jorge Luis Borges a la vez, me esperan los Vagabundos del Dharma y La danza de la Realidad del sicopánico Alejandro Jodorowsky.

–¿Estás escribiendo?, siento la máquina.

–Chao, bup bup bup, ya ridículo, ¿quieres colgar?

–Te volviste loca.

–El teléfono me tiró unos peítos.

–Fui yo, fue un beso.

Se cortó la comunicación, volvió a sonar el teléfono, pensé que era Ly García nuevamente, pero no. Era Damián Jass.

–¿Qué hiciste en la mañana?– me pregunta.

–Trabajé.

–Tú trabajas en la tarde.

–¿Llamaste a tu prima para que venga el sábado?

–Te doy el teléfono y tú la llamas.

–¡YA!, YO LA LLAMO. –Estás loco. Después te la cuentearías y yo igual me la pescaba, era súper puta, bueno es, somos primos pero igual me deja atraparle el conejo y otras güevas más turbias, incestuosas.

–Me gustaría tocarle todo.

–Elver, piensa en mí, es mi prima, me da miedo, es una loca.

–A mí me gustan las minas locas para tener sexo, esas perras que parecen indias amazónicas, onda charapas. Tienes que bajarlas a puñetes del cabeza de gato.

–Si te entiendo Elver, pero ese incesto es mío y no quiero que lo cagues.

Se corta la luz en La Población, el gobierno corta la luz por la sequía y Yolanda Sultana sale con la ocurrencia de traer el agua de las Lagunas del Sur Chileno, otros años diluvia y no hay un taxi cantaba el Sir Cerati.

–Ok, te respeto.

–No podría ser de otra manera.

–…

–¿Elver, estás ahí?, ¡RESPONDE!, empaná de mierda habla… saco de güevas?

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23 Saturnino está de cumpleaños y mucha gente lo saluda y el muy puto en vez de ponerse alegre, se irrita cuando le entregan un tomo de S. Freud y su terrorífica maraña psicológica. El libro queda en una repisa del baño, Saturnino insinuó que ese era el lugar para lecturas hediondas. Mucha gente debe pensar que Freud es maravilloso y que con esto están a un segundo de abandonar la lectura, es usted de aquellos lectores que simula leer y que en realidad se está aburriendo sobremanera, yo les aconsejo que dejen este dolor y vayan a mirar televisión, o hagan caca media hora. Simplemente escojan otro libro, visiten iglesias y pidan consejos a un abuelo con las pupilas vacías, recen de rodillas aspirando el cálido olor de las velas derritiéndose y persígnense, auto–bendíganse en la entrada porque es importante demostrarle a Dios de qué somos capaces hermanito, tu llenas de mandas tu vida y yo me lleno los bolsillos con diezmos al portador, caridad de utilería.

Una vez de rodillas, feligreses del mundo, aprovechen la altura. Fuera de la iglesia un viejo cojo con la camiseta de José Marcelo Salas en River Plate pasa gritando los periódicos: –¡¡EL ASESINO ESTÁ PRESO EN LONDRES, EL ASESINO ESTÁ PRESO EN LONDRES!!, ¡¡se me acaban cabros, se me acaban!!– Las personas parece que flotan, hasta las mujeres que pasean con altos tajos son veloces. El mundo se está cambiando el nombre. Escribir los domingos es como barrer y ensuciar la casa del vecino, escribir para que todos te conozcan no es verdad, aunque es cierto que vamos tirando migas para allá y migas para acá. Siempre llegan malos escritores a tratar de aconsejarme:– ¡Deja de preocuparte de la gente!, ¿¡MIRA ESO!? ¿Lo viste?

–Los míos no me juzgan– profetizaba Don Vicente. Los míos me quieren, me aceptan como soy, en eso los reconozco.

–Amo mi dolor. Como el pantano a sus cocodrilos.

Hay días en que lloro de rabia hablando con el espejo, mirándome la cara y bebiendo lágrimas. Un poema sin terminar es una mala noticia. Hoy, un rumor. Las alternativas y el universo comienzan a deshojarse. Un mal momento entre diptongos, –poeta, cocaína–. Las flores, por suerte mística, están transformando el aguardiente en cinzano. Esto comenzó hacia atrás, quiero decir muy mal, fundido, siempre los malos escritores, como yo, nos rebuscamos con palabras efectistas a decir cosas que se pueden resumir en pichi y caca junta. El licor me concentra su alcohol en los ojos, la marihuana me adormece con su cuota extralimitada de éter, y déle con lo mismo, sueño con ver cogollos en los maceteros de los kínder. Las flores convierten el aguardiente en cinzano y la mierda de marihuana que fumamos se muere de envidia, no hay nada positivo, una mujer con viruela, no tengo cargos contra ella, muy por el contrario, el noventa por ciento de las personas que 155

–¿Eso fue amor?– le pregunté.

–¡Amorfo!– palabrea la mujer poniéndose crema en los brazos, se la pone con masajes circulares en los codos y la fiebre alcanza para volver loco hasta un santo, tiene crueles lagunas mentales muy seguido, pérdidas de raza y convicción.

–Lo bueno del flirteo es que nos fuimos juntos.

–¿Cómo lo sabes?, yo no lo he dicho.

–Lo supongo.

–Supones mal. Yo no me fui, sigo aquí.

–Eres una linda mujer poeta y no tienes para que hacer metáforas todo el tiempo, bastan tus enormes ojos negros y tu sonrisa. Te ves fea mintiendo, pierdes el tiempo ironizando con tu hedonismo evidente, te gusta esa güevá felina de seducir con la mirada y los pasos.

–Ten cuidado con tus palabras, te pueden traicionar. Es sabido que la sangre enamora y no has tomado los suficientes resguardos.

Me trago la saliva en indudable desbarajuste cerebral, ella continua con el esparcimiento de crema por su cuerpo. Ahora se frota la cara y mueve las manos batiéndolas como si liberara, con este genuino acto, vicios inciertos, o pasadas impurezas, creo que intenta sacar de sus poros toda la esencia de mi sudor revuelto con el suyo. Ya no quiero verla más, así que bajo por las escaleras y ella da un portazo.

La música sin querer me dice que “hoy ya no soy yo”. Puede ser un accidente nena, pero hoy ya no soy yo. Paso días flotando, no me esperes, tengo ganas…a veces. Sin quererlo el gobierno vuelve románticas las tardes y las noches de los pobres, con velas y hojeando revistas porno. Me dejo caer un poco de esperma caliente en los brazos y el olor a pelo quemado me da arcadas, este olor a quemado, porque existe otro pelito quemado que los hombres llamamos cuando una mina está apretada, o sea de piernas gruesas y el vellito pudendo, de felpa, incendiándose. Mi familia cree que estoy borracho y me preguntan por unos tragos que se perdieron, la falta de luz me beneficia, no pueden ver mis ojos y mi aliento ha sido purificado con chicles de canela, los tomé en un supermercado porque no sabía que existían, los deje en mi bolsillo por curiosidad, la curiosidad de robar.

–Hola Elvertigo.

–Hola compaile, ¿cómo estás?

–Bien, ¿estás trabajando supongo?

–Sí, en Dos en Uno. –¿Y qué haces ahí?

–Soy chicle imbécil.

–No creo…no creo…(la pensaba), vos soi goma.

Suena el teléfono, levanto y digo: –En este momento no estoy, pero puedes dejar tu mensaje después de la señal.

–¡Aló Luna!, hablas con el amigo buena onda que conociste en la salsoteca, te acuerdas de mí, arreglé el auto, te espero el viernes a las diez en la esquina de Coito con Cachimboy, no faltes princesa porque voy a dejarte los calzones por el suelo y me pondré Prolong.

El trabajo es una manzana roja y grande al principio, y tiene una hojita en el tallo para mostrarse más coqueta y elegante, suena swing en mi cabeza, muerdo un poco y no quiero seguir mascando, igual la engullo a pesar que la toma el aire y la pudre. Los eternos viajes en micro me tienen los testículos como platillos, una madre le dice a su hijo que no duerma y que espere al heladero, ella primero se asegura que la puerta del bus esté cerrada. Un calvo era mi supuesto e impuesto jefe, claro que yo era capaz de volarle el culo con un estornudo, amar el trabajo es igual que chutar una pelota trancado por un muro. Para hablar sobra tiempo, algunos están sentados, solos y todavía esperando.

Me destruyo a gran escala, el cansancio me incentiva a consumir sustancias químico energéticas, repongo unas cajas, lleno los estantes y quedo vacío yo, aunque esas cosas no me pertenezcan. Las anfetas son rápidas y lentas al mismo tiempo. Entiendo poco al mundo, las necesidades

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humanas tropiezan y caen. –¿Qué ridículo?, mover el culo, trabajar, peinarse, trabajar, un guascazo en la ñata, dos palomas canábicas, pedir disculpas y escribir, hacer el amor y hacer parar la micro. Reír, punto seguido de fumar.

–Alguien debe explicarme. ¿Venimos al mundo a superar qué?

–¡Señor… hoy tendrá que quedarse tiempo extra. Ayer se retiró temprano y sin autorización!

–Bien jefe, hoy tampoco me quedaré.

Por supuesto que me voy, ese pequeño lío de mierda me costará el trabajo, – ¡Por Dios!–, crisis económica en todo el país, en el mundo entero y yo “El Abril” quedaré cesante. Me comporto como un escolar rebelde, al carajo con los jefes, las fechas y los horarios. Sigo siendo exacto como mosca en la caca, como hediondo en la hípica, como copucha en almacén, como grasa en vulca, como gato en cité, hay tantas cosas exactas que se repiten, como chino explotador y turco usurero, todo lo que hago es poner rabiosa a la gente rabiosa, soy una peste con resfriado. A veces soy muy grato.

Mis vecinos son clanes de Pedro Navaja, cuando desperté y salí a la calle a trabajar iban llegando a Eureka los borrachos discotequeros, que son algo así como los Vatos Locos Forever Carnal y sus minas “Las Juatos Potos”, ellos son lo contrario de la limpieza, la lucidez y las vigilancias. Aún me quedan extrañas lágrimas de leche, en el supermercado se pasean hermosas mujeres adineradas que no se preocupan de lo que les falta en la despensa, sino de lo que les queda menos, un reponedor de benzatina les canta moviendo las manos como tentáculos de pulpo jalado: –“Chupen la callampa…quiero ver tu vista blanca, tu ojete heroico… tu culo gordo”– me cago de la risa. Mientras hago crecer el capitalismo con mis manos marxistas voy pensando en la clase de perros que están a mi lado, distingo una raza que aprieta despacio pero que muerde fuerte: –Las esposas rubias–. Cuando encontré este trabajo supe que todos los que me daban ánimo eran unos flojos de mierda que veían en mí al Mesías que compraría las cervezas cada quince y cada treinta, siempre supe que buena suerte era ser un vago, con el sueldo mi idea inicial era comprar una batería usada y poder tocar con Damián Jass, pero él no tenía muy claro si quería formar una banda o un fansclub de U2, cuando se ama algo con tal intensidad es sin duda porque te ha dañado, cuando los músicos buscan una esposa en realidad quieren una carátula.

Nos subimos a un taxi la noche del sábado con Saturnino, vimos que el taxista zigzagueaba en la Avenida Paja–a–gritos, el chofer era una pirueta al volante, una danza del alfalto, los tres estábamos muy locos y Saturnino empezó con las preguntas de rigor: –¿Amigo, cuéntenos, lo han asaltado alguna vez?

El taxista nos miró por el retrovisor y exclamó abriendo los ojos:

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–Nosotros no queremos trabajar, creo que nadie quiere trabajar y es preciso que todos lo hagamos, el hombre no quiere trabajar doce horas ni ocho ni cinco horas.

–En un trabajo agradable quizás si.

–NADA, ni agradable ni desagradable, el hombre no quiere trabajar absolutamente en nada– enfaticé.

–Si un hombre trabaja media hora al día la cuestión social sigue en pie– dice ella.

–Claro, la cuestión siempre está levantada.

–¿Qué hacemos?

–Tengamos sexo– le digo.

–Sexo tienen los que no se aman.

–Por eso te lo pido.

–Yo te amo Elver, ¿tú no?

–Un poco.

–¿Cómo cuanto?

–Como la piedra de mi encendedor.

–¿Es nuevo?, respóndeme Elver, ¿tu encendedor es nuevo?

–Sí, es nuevo.

–Entonces no hay problema.

–Tengamos de esa locura que tanto te gusta, todo está bien, hagámoslo.

–¿Crees que puedas soportar el mal rato de mi sangre menstrual fresca?

–Sí, la soportaré.

Nos desnudamos, nos amamos con besos y rasguños, nos recetamos las maldiciones de último modelo, esa condena desalmada de comerse al otro era recíproca, mi espalda empeoró y ella sacaba las cuentas de la sangre en las sábanas. Entre los calurosos viajes que recorrí entre sus montes superiores e inferiores, pude reconocer entre ruinas calcinadas y orgasmos alegres, una fastuosa y blanca mujer. Después del circense Kamasutra nos reparamos con un jugo natural de piña y mangos, ella cocinó ostiones a la francesa y yo la apretaba por atrás, sentía a su redondo culo inquietarse, y más la apretujaba, quería robarme su vientre y morderle el cuello hasta verla morir. Como un semental salvaje la giré y la subí al mesón de la cocina, le bajé los pantalones y comencé con la juerga lasciva entre los platos de ensalada. Nunca me volví a sentir tan excitado como esa noche que entré por la ventana de esa siniestra y nívea mujer. Cuando acabé tuve que correr al baño a lavarme los coágulos del pene y las piernas.

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que alguien me juegue un vale. Llegan visitas a mi casa y mi sobrina Paz de cinco años, exclama sin cordura: –¡Chuta, vinieron igual, por más que mi mami echó al mosco!– Una tía me saluda y me deja impregnado a su perfume de miel, una abeja hambrienta me sobrevuela, mi primo se queja de su costra dentro de la nariz, mi dedo amarillo se ve bien comparado con su herida nasal. Su estúpida vida deprime al resto de la familia, a pesar, de que esta ciudad sea una carcajada eterna. Las viejas pagadas siguen gritando en contra del juicio a Pinochet en Londres, yo me pregunto, –¿con qué sombrero visitará Lucía al General en prisión? En Inglaterra justamente estaban pidiendo precio por el Matador, ojalá tengas suerte con tu disparo. Mortero Ugarte y la conchetumare. Sigo vagando con fiebre y el aire trae rumores escatológicos y me entero de la muerte del perro llamado a ser, de día y de noche, el líder de los perros vagabundos de Eureka Plaza, “El Barba” era un perro que no ladraba, en su vida hizo de todo, fumó marihuana y marcianos, todos lo conocían en la calle y le daban chicotas, pisco y cerveza, si alguien estaba comiendo papas fritas o un Super 8, la mitad era para “El Barba”, este era un perro flaco, huesudo y café y de barba negra, veterano de las calles, lo atropellaron tres veces, estaba un poco ciego y no ladraba nunca, un perro joven llamado “Garrapata Joe” le pegó y lo violó, El Barba entró en coma de tristeza por culpa del otro pene canino, no era capaz de vengarse. Sus dueños lo mataron, fue terrible el balazo que le dieron en la cabeza. Una plaza lleva su nombre, “Barba Mamá”.

Es increíble como les cambia el genio a los taxistas cuando llevan pasajeros, quise cruzar en una esquina y al chofer le falto sólo cruzarme en brazos, fue extraño verlo dejarme pasar primero, todo es amabilidad con tal que un nuevo número caiga. Sigo con fiebre y ambos firmamos para que el Estado deje libre a un asesino, desconozco las vueltas de la vida. Lo único medianamente claro es que la muerte viene de arriba, de lo más alto del cielo y de los barrios altos, de allá vienen todos los flagelos siguiéndonos, y como en los sueños, arrancamos lento, es cruel la forma anestesiada de arrancar, es sarcástica, es un trote bostezado y mordaz. A lo lejos se oye: –¡No quiero verlos felices!– me aparto canturreando por la autopista,– ¿de qué trata la luna esta noche?– estoy tan distraído y sedado con psicotrópicos que soy un habitante menos de cualquier sitio, entro por la ventana de una mujer, es una Sinead O´Connor cosmopolita, blanca y clava mostrándome sus acuarelas un tanto frívolas, la conocí en un desfile de labios, por supuesto, que ella ganó.

Su corazón viene a recibirme, da vuelta la llave y otra vez lo mismo, mi ojo nunca se aburre. Mi otro ojo se aburre, la vuelta a la llave y lo mismo. La promiscuidad nos bautizó honestos.

–¿Qué es la cuestión social?– pregunta ella mostrándome las piernas con un movimiento cruzado y premeditado.

–La cuestión social somos tú y yo– respondo.

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–¡Una noche se subieron tres hombres y me enterraron una cuchilla por las costillas, yo tengo una promesa con mi patrón…”si me salen a asaltar yo acelero y me reviento contra un árbol o un poste”– (mientras cuenta el novelesco argumento digno de Paul Auster se tira a los postes y a los árboles), Saturnino grita: –¡¡ABUELO DE MIERDA, TE VOLVISTE LOCO!!– –¡¡TRANQUILO TATITA…ES BROMA!!– gritaba yo como una puta que perdía un cliente por que estaba cobrando de más, cuando en realidad no valía ni la pena.

El taxista continúo manejando con despreocupación: –Mi patrón y yo hicimos una instalación aquí abajo, (nos mostraba un supuesto injerto de cables que volaría el auto en caso de asalto), tenemos conectados el motor y el estanque de bencina, si yo llegara a tocar esos cables volamos los tres, ustedes creen que bromearía con algo así,– ¡¡SOY UN “COCHE–BOMBA” COMO LOS DE LA ETA CHIQUILLOS!!.

–No le creo nada señor– dije mirando el nombre de la calle ”El Callejón de los Perros”.

–¡¡Qué!! ¿Qué dijiste?, ¡madre mía!…¡¡¡Yo nunca meto la mano ahí abajo!!!

–Ja, Ja Ja, viejo culiado mentiroso– gritó Saturnino riendo. Tata no somos longies.

Nos bajamos del taxi y el hombre se bajó con nosotros, nos despedimos de manos. Todo tenía gran sentido, ahora no. ¿Que taxista se baja a carretear contigo? El tata quería entrar con nosotros a la fiesta, le dimos la cortada no sin antes prepararle un combinado para calmarlo, se lo tiró al seco. En la fiesta Saturnino cantó imitando a un Morrison a mal traer y tocó la gloria cuando todos salieron al patio a ver quién estaba cantando, después se abrazó con el infierno cuando insultó a una sorda–muda y lloró porque no se había dado cuenta de la sordera de la niña. Nos dormimos en el bus de vuelta a casa y soñé que la droga era un mundo animal pleno, dónde la cocaína la tenían los puercos, para que la movieran los perros y la consumieran los monos, los pollos y los caballos. Los que nunca han agarrado un lápiz dicen que escriben y escriben, y los que nunca se han metido muerte en la cabeza lo dicen más que los demás, los que beben se etiquetan y los que roban siguen negándolo, los músicos se pifean entre ellos y los perros sangran en la cuneta, los asesinos encuentran que la vida es buena y se jalan chicotas hablando de Dios, Masushi me telefonea y me dice que nos encontremos en la esquina del Piano Piano, le pregunto por el rumor que escuché: –¿Dicen que vas a ser papá?

–¿Quién te dijo?

–Escuché por ahí.

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–Es verdad, era una sorpresa.

–¿Para quién?

–Para ustedes.

–¿Qué importa eso?, el que debería estar sorprendido eres tú.

–Sí, sí lo creo, siempre pensé que era estéril y que me salía pilsen por la verga, por lo mismo nunca dejé preñada a tu hermana, supuse que escupía cerveza.

–¿?…¿Por qué?. ¡¡ –Porque me acosté mil veces con tu hermana y nunca pasó nada, todos los días intentaba…y nada.

–¡Por teléfono es fácil decirlo!– Venía Damián y Diego Masushi en su Suzuki Nomade nuevo, nos subimos con Saturnino que viene llegando del País de las Maravillas o de la Casa en el Aire y destapamos una cerveza helada que nos hace recordar el temple de los dientes y olvidar la supuesta inmortalidad y posterior muerte del cangrejo. Masushi estaba raquítico, no quiero exagerar, y eso que lo veía comer como un león, su voz era débil, casi sin audio, tenía el rostro arruinado y a ratos conseguía asimilarlo con una poesía sin fin, algo similar a un pasillo de un hospital solitario. Dobla las esquinas como monito de manga japonesa, onda Akira y escucha a Freddy Fresh muy fuerte con los nuevos parlantes que compró a un angustiado de ocasión. Iniciamos una nueva terapia camino al Noviciado con un estado de ánimo acelerado, desde meses que no participaba en esto, el trabajo me tenía prisionero de las cajas y los horarios, el auto avanza entre los camiones de ferianos y el viento se trae consigo a unas abuelas sin chauchera, Masushi pasa los cambios y habla de nuevos músicos suecos, en la Avenida Eureka está lleno de personas muriendo de pena y nosotros reímos y bebemos cerveza insultándolos, Saturnino trae también un poco de sus sabias crisis de pánico, se le escucha una risotada negra, creímos que le estaba dando un ataque, su risa era un látigo que despertaba hasta almas desmayado. No sabíamos si estaba riendo o llorando. Damián nos lleva a una nueva picada de cuetes que resulta ser una antigua población de moscas que sueñan con cambiar, los paquetes son gigantes y están envueltos en hojas de cuadernos con tareas de niños, unas muchachas de trece años parecen de treinta y unos giles sienten fiebre pasando frío. Nos vamos en piragua al beatificado Noviciado, lo vamos a viciar, eso queremos, viciarlo y lo apretamos antes de que él alcance a darse cuenta, Saturnino bebe Heineken y grita desde el asiento trasero: –¡¡LA MUERTE ABRE SUS PIERNAS DEPILADAS EN NÜRENBERG CON SUS JUGOSOS GENITALES SOVIÉTICOS!!….¡¡LA PROMISCUIDAD BAUTIZA LA JUVENTUD HACIÉNDOLA HONESTA!!– Un silencio retuerce el auto, todos habían entendido que el ángel 38

cantaron con rosas rojas encendidas y sin espinas, la fiesta estaba a la altura de Porno for Pyros y Juanita Adicción, nos sentamos en el living a beber y conversar, los diálogos eran sobre cine arte y televisión gringa, literatura snob y freejazz. Cualquiera que fuese la celebración, estábamos muy borrachos para tolerar a bichos raros. En esto de tolerar nosotros somos radicales, es igual a lo que sucede con las comidas, –nos entran por la vista– si nos sirven un champurreado de pastel no lo comeríamos por nada del mundo y las personas que son así de champurreadas tampoco alcanzan a ser digeridas por nuestro sistema. Ya está bueno de desordenes superfluos, –Lo normal NO–, pero tampoco quiero que se suban al piano esos payasos raquíticos. En la avenida Goldie unos hombrecillos juntan cenizas en una caja de fósforos, son mendigos de la droga y se pegan unos acelerados pipazos y vuelven a desesperarse al cabo de unos segundos, asaltan una barraca de fierros, los testigos dicen a la policía que los angustiados tenían varios fierros y los peritos de Investigaciones aclaran que el problema es de “fierrazos”. En la televisión muestran diez películas y nueve son de asaltos. El video mental es gratis en sus cabezas subversivas. Saturnino fue a escuchar a Prodigy y terminó analizando a un negro que bailaba en el escenario, igual que lo que acontecía con Happy Mondays y sus alcoholizadas tocatas, en donde un muchacho llamado Bel, que parecía esquizofrénico o mongólico sólo bailaba para el deleite del público, no era tan extremo como el negro de Prodigy porque las músicas no tienen mucho que ver entre sí, Saturnino volvió sordo del show porque su ubicación fue al lado de un inmenso parlante y cada vez que intentaba encender un cigarrillo se le apagaba con los beats atroces, el sonido era monstruoso y al salir a la calle no escuchaba nada, ni las balizas ni los gritos de los comerciantes. Santiago se desvestía en las esquinas y los agujeros de todas índoles se liberaban, por la boca muere el pez y esa libertad vigilada es igual que un alicate en las manos de un niño.

Facundo chocó su auto y está condenado a las demoras de las micros, tiene que caminar y según él entra al Teletrak sólo a descansar, las apuestan varían y los jinetes se venden, las fustas golpean y los caballos cagan y los ingenuos apostadores no espabilan y a su vez, pierden. Facundo siempre termina maldiciendo entre dientes y observando los ticket que no dieron resultado: –¡¡Puta, caballo de mierda!!, ¡¡el dato era fijo!!

–¿Y qué pasó?– le pregunto.

–Llegó un avión y se coló y nos dejó pagando a todos.

–Típico, ¿de que te sorprendes?, todos los jinetes frenan a sus caballos y llega primero uno irrelevante, uno que esté poco jugado, esta güevá es así, una mafia bien cuidada.

Mi madre le reclama por la plata y él, como longevo crack, la invita al cine. Se disculpa. Facundo se está volviendo adicto a apostar, mi madre adicta a reclamar, nada nuevo bajo mi techo, yo necesito 151

–Está fácil, porque además anda borracha. Llámala y la manoseamos entre los dos– (Ilusiones del éter y el suspenso). Se acercó a nosotros. Era Sharon Stone en versión Dalí, era como mirar bajo el mar, un sueño de oro, una mujer que podría ser acusada de intento de homicidio por abuelos con deficiencias cardíacas, sus piernas dejaban ver un tatuaje de Pennywise, una banda hardcore niuyorkina. Me gusto tanto que le ofrecí un cigarrillo y un trago, le toque la pierna suavemente señalando su tatuaje.

–¿Pennywise?, bacán.

–El hardcore es amor en el fondo– dice Sharon.

–Entiendo, sadomasoquismo.

–No loco, la dura, no me tomes por imbécil… “monstruo seductor”. El amor violento es la mejor güevá, es mejor sentir las dos cosas juntas, así no te encariñas con ninguna.

–Claro el amor violento.

Me sometí, me gustaba tanto que debía darle la razón. Llego un punki perdido, de bototos sport y mohicano y se la llevo como un energúmeno, digo “perdido” para no molestarlo con palabras bonitas. El punki le hablaba al oído: –¿Te pica el chocho?, yo te lo rasco, ¿te gusta lucirte?, ¿qué quieres?, ¿que te toquen?

–¿Qué estás hablando?, no he mirado a nadie, y si lo hubiese hecho, ¿qué tanta güevá?– reclamaba Sharon sin poder librarse del punkito.

–Muy mal, muy mala– el pajarraco le abre los ojos como un desquiciado.

–¿Supongo que bromeas?– pregunta la chica un poco consternada.

–Claro, bromeo.

Se alejan abrazados y riendo, ella con mi cigarrillo y él con su postura violenta, es igual que la televisión, plano y sin profundidad. Al otro día vamos a celebrar el santo de alguien, Saturnino se acopla a nuestra fiesta improvisada, Linda Lin nos consigue unos tragos, bebemos un poco más, Saturnino canta con la banda de un amigo, los invitados de la fiesta saltan a ver quién está cantando, Saturnino dejaba salir su vena del cuello, entre murmullos celestes las minitas y sus pololos se preguntan: –¿Quién es?, ¿Quién es?– La voz de Saturnino era inconfundible para mí, se creía Jim Morrison en “Soft Parade” y era igual, incluso algunos bailaban y acompañaban con las palmas, los tragos se volvían cada vez más exquisitos, Saturnino estaba tan borracho que no pudo soportar el peso de su cuerpo y cayó. De un salto volvió a la vida y presentó a la banda, ladys and gentleman, con ustedes, “Punto Rojo”. Los muchachos hicieron sus temas de revólveres y también 150

sobrio se estaba volviendo demonio, todo yuxtapuesto, “volviendodemonio”.

Damián trataba de beber mientras el auto saltaba en los baches del camino, lo hacía de igual forma, Masushi intentaba esquivar los hoyos, pero eran muchos y el láser del CD saltaba inventando un beat, era como escuchar una canción olvidada, al rato escuchábamos Pink Floyd y pasábamos por un lugar donde muchas veces nos vimos intoxicados en éter, ahora teníamos marihuana de verdad, con sello de calidad incluido, Damián cortaba el papelillo y sonreía de puro volado, aplaudimos a Masushi por su hija que nacería, la niña se llamaría en el futuro, Camila Masushi.

El viento traía tierra y paja y hasta grandes hojas de árboles que todavía invaden nuestros pensamientos, asaltan de improviso nuestro corazón y algún maestro fumaba sentado en un andamio del centro limpiando vidrios y el puto viento del Noviciado nos estaba despreciando, entramos en cólera, era demasiado y Pink Floyd sonaba agudo y muy fuerte. El viento maldito me estaba dejando ciego, yo parecía un loco gritando en medio del remolino, – ¡¡ES EL DIABLO HIJOS DE PERRA…ES EL DIABLO!!– Corrí hacia un lado y el remolino gigante me seguía, quería conmigo, me acosaba con furia como un tigre a la varilla, como una metáfora a un poeta, me seguía como los adictos a la muerte, como los roqueros a la fama, el remolino era el diablo y andaba en busca de mi condición, no creo en el alma, pero eso quería. Algo tonto de mí y se lo dí. Un piedrazo.

–Todos vamos a ser famosos el día de nuestro accidente– dice Saturnino.

–Hoy soy yo, mírame los brazos, tengo tierra hasta en la raja– le cuento.

–¡¡EL TORNADO ESTÁ EN LO CIERTO!!– grita Masushi.

–Tu cabeza es el remolino Elver– agrega Saturnino.

Quedé de guerra, sudado y con tierra encima. Seguimos bailando y haciendo deporte al aire libre, Damián sin polera se veía inmaculado, blanco, casi transparente, como un Burroughs quinceañero, Masushi caía en locura rebotando y corriendo calle de tierra abajo, de vuelta a la vida, a la ciudad muerta, de vuelta el evidente progreso–retroceso, apuntábamos a unas botellas vacías que colocaba el que las quebraba, volviendo placer cada sonido, congelando imágenes en los archivos de la mente, sintiendo que el amor hacia sonar la manilla de la puerta por la parte de afuera. Volviendo sin más remedio a los amigos paseo. Creyendo firmemente en los asados y el vino y las pilsener. Soplando cenizas, escondiendo la fuerza de la personalidad, cambiando el disco. Play–Stop. ¿Cortarán nuestra luz hoy?, es fin de semana, como pueden hacerlo, de igual forma, no podrán con nosotros, tenemos pasajes hacia el sol y por supuesto incluye el viento de las montañas.

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4 Eureka Plaza tiene al joven Max Kerosene como antiguamente tuvo al Viejo Braulio, un viejo gordo que vivía sentado en una silla de playa en el patio de su casa y que con sólo mover los dedos tenía todos los ilícitos bajo su perfecto control. Cuando Eureka se llamaba Las Barrancas el barrio tenía fama de peligroso y cualquiera que escuchaba esta dirección traía a su mente un sitio oscuro y lleno de ratas. Braulio fue una leyenda viviente, casi dueño de la comuna, Barrancas era gigante y casi todos los flaites cargaban sus armas en plena calle y a pleno sol y se jactaban del dinero que robaban a los grandes bancos internacionales. Eureka hoy está dividida en tres, para sectorizar y reducir a las masas y poder disolverlas llenando a sus tres pequeñas comunas de casas verdes con verdes hombres de cerebro, por supuesto, verde y vacío y creyendo que así se fomentará la calma y nosotros los nocturnos, siempre la rompemos. Barrancas era periférica, aún lo es, al final de todo. Abajo, en los terminales de aviones y buses, una comuna pensada para un final, la última chupada del mate, los desperdicios de una hornada cruda que los demás no comen porque no se atreven. La policía está a medias con los traficantes, todos los días se pasean hombres rascas en sendas camionetas rojas y besan a sus rubias recién oxigenadas, el negocio va cincuenta cincuenta, la madre de Elver sabe poco de negocios, casi nada, pero acertó cuando dijo que todos los negocios a medias se volvían calcetines. Braulio aún es dueño de unos fundos eurekenses y siempre llegan niños a jugar con los chanchos y los ponis de los sitios, todos se creen el cuento laceando a los pequeños puercos y trabándoles el cuello con cordeles furiosos, el viejo es más conocido que el mote con huesillos y un día se reunió mucha gente a organizar las tomas de los edificios nuevos, Braulio se metía en medio de las marchas de encapuchados y se dejaba uno que otro departamento, que aún conserva.

Los niños reventaban en la Avenida el carburo que los comunistas les daban.

Los milicos se pasean entre las protestas con los cascos verdes que parecen pelelas y llevan impresas en blanco las letras PM, de policía militar y Braulio les gritaba: – ¡Paquete, eres de la tarde!– Se suponía que los de la mañana dirían AM. En medio de la calle hay un herido y uno que se cree médico ordena: –¡Salgan de encima por favor, le están tapando el aire!– Barrancas nunca cambió, sigue así, sin aire, después de las protestas desaparecen los paraderos de micros y los semáforos, desaparecen también algunas personas, eso es por que los milicos han recibido una orden marcial y la cumplen al pie del cañón, es la pega de Judas, habría que rellenar de monedas al Ejercito y apalearlo y quemarlo en una plaza pública como a un muñeco ensangrentado de kerosén vivo, un vecino camina hacia todos lados, quiere hablar con alguien con urgencia, todos conocen su ultra adicción a las blancas y también le encantan esos “Dulces de La Legua”, dice: –Elver, ¿préstame quinientos?, ¡¡necesito una blanquita!!

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yo no era capaz de divertirme lanzando el disco o jugando rugby, ni siquiera me divertía ver como se jalaban, lo que realmente me volvía un voyerista era la destrucción de forma colectiva y humana. Después del cumpleaños me tomó una peste terrible, una fobia extrema a los normales. Linda Lin me besó fuerte, prehistórica. Un borracho nos gritó “calientes”, no pude responder, me sentía algo más que eso. Nos despedimos de algunos y nos fuimos en micro, ella también estaba muy excitada y seguimos besándonos con desenfreno, a ratos sentía que Linda me mordía los labios por placer orgásmico. A los diez minutos juramos no volver a vernos, a los veinte nos reíamos de las viejas pinochetistas que protestaban por la detención del Malo en Londres, viejas pagadas por la derecha y toda su casta de inútiles. Seguimos bajando por Alameda, después nos reímos de los, a esas alturas, felices comunistas, después de la música y de los dos eventos tan disímiles, Linda Lin abrió su bolso y exclamó alegremente: –¡¡SORPRESA!!– Eran seis latas de cerveza, era suficiente para los dos, Linda encendió un cigarrillo en la micro, tenía dos corazones y propuso: –Democracia, desgracia, demos gracias– –Apágalo– insinué siempre molestando.

–No. Estás loco. Me encanta fumar, debo relajarme después de escuchar a esos aficionados tocando tambores. Un cigarro puede salvar mi vida.

–El viernes pasado hiciste unos movimientos geniales– le digo.

–¿Si quieres los puedo repetir?– declara Linda.

–Por supuesto, la última entrada y ese meneo clásico me mató.

–Mañana vamos a celebrar el santo de un amigo.

–¿En el parque?

–No, en su casa. Si quieres puedes ser mi pareja.

–¿Mañana?, ¿quién mierda sabe que pueda ocurrir mañana?

Hice como que dormía un poco en sus brazos, como un niño enfermo que va camino a la posta. En la fiesta del Parque de la Decapitada había mucha gente repetida, el muchacho de la polera de Sumo por ejemplo, podría haber sido Luca reencarnado, ”los lentes son por el sol y para la gente que me da asco”, o los reventados hilachentos, “Es imposible ver la luz del sol cuando la sombra oscurece la verdad”, de Víctor Jara, todo es culpa de los pequeños dictadores que llevamos dentro.

–¿La rebeldía es hablar mal de alguien?– me pregunta Linda.

–La rebeldía es un producto de belleza– le respondo.

–Esa mina que va ahí es rebelde porque le puedo ver los pezones entre los encajes de su ropa interior.

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–¡¡¡LOS PACOS NOS TRATAN COMO SI FUÉRAMOS JUGUETES ROTOS!!!– Unas rubias iban desechas, se abrazaban entre ellas, los sementales veían el “chancho tirado” mientras los guatones jugaban rugby con una pelota plástica, mujeres espantosas y divinas, todas fusionadas en alcohol y cigarrillos, sol y cuetes, saques y metes. Los más rebeldes bailaban sobre la capota de un auto en marcha, se les notaba demasiado su postura comercial, esa identidad rebelde y pasajera duraría lo mismo que el efecto del alcohol en sus cabezas, Saturnino hablaba con un punki cuico, que es lo mismo que un hippie limpio, ambos decían frases de lavandería. Caminé al baño y un abuelo cobraba cincuenta por entrar a mear, por supuesto que lo ignoré y el hombre no se atrevía a imponer su sueldo entre los ebrios.

–Los borrachos de hoy no tienen humor– decía el abuelo. –No tienen pudor– creía yo.

En las casitas andan buscando al “no sé”, trato de entrar a un water y una voz me detiene, –“momento, salgo en seguida”– el muchacho sale y su cabeza parece entubada a la fuerza entre sus hombros, caí, ese era el “no sé”. Saturnino saca un bendito billete de cinco mil y nos llenamos de diversos tragos, vino tinto, blanco, cerveza, gin, el guatón de la polera de Sumo robó un whisky que traía entre la vejiga y el cinturón. Volvemos donde los estudiantes que sueñan con el parque y la libertad, reconozco entre los bultos a un ex–amigo, ex–compañero, –extúpido– Nos conocimos por accidente, y ahora nos volvemos a ver por accidente, le decían “Condorito”, se estiró la nariz y quedó mucho peor, le gritan “Pinocho”, su nariz, su vida es una nariz, para Nicolas Gogol también debe haberlo sido por algún tiempo, al menos mientras promocionaba su libro, “La Nariz”. Desde los bordes de la conversación alguien me ofrece marihuana.

–¿Paraguayo?, no fumo.

–Son cogollos prensados.

–Es lo mismo.

Las chicas bebían vino blanco y tinto y hasta Bialcol si alguien les convidaba. Me gustó mucho una morena con pololo, al atardecer las mujeres caían en manos de cualquiera, el sol se había encargado de dejar caliente la tarde, y a nosotros. Había hambre en sus pasos, había besos por doquier, había buenos mariscales, todas eran hermosas a esas alturas, hasta las feas tenían algo de profundidad, eso era seguro. Salí a caminar y por suerte encontré un cuerpo para mí, era Linda Lin y un grupo de muchachos, se paró a saludarme con la energía que necesitaba para correr diez kilómetros, mientras me abrazaba crecía mi ego, nos caímos al pasto y fumamos cogollos naturales que ella tenía guardados en los sostenes, subimos conversando y mirándonos las bocas. Nos enojamos como siempre y nos reconciliamos como nunca. Mis celos, su cuerpo. Celebrando a Saturnino terminé siendo una película de terror, 148

Imagino mujeres albinas, pantrucas, vírgenes, después caigo. Camina con dificultad, dando saltitos y gesticula en inconexión, de un momento a otro dudo que exista y también cuestiono su adicción, creo que es adicto a creer que consumió algo, le apodan “El Costilla”, él es la ilustración precaria de los pedigüeños, pone una cara especial, incluso el mundo sería un lugar grato si todos anduvieran con esa cara, no con esa postura de pedir, sino con la cara de dame un pase en una pichanga. –Tócamela… estoy solo–. El Costilla es hijo del viejo Braulio y La Topo, una pareja que terminó hace un tiempo, con ella loca y Braulio perdido en la droga que le daban por guardarla a los dealers de Eureka, sería estúpido seguir hablando de los muertos, aunque se hable una eternidad, sería un mero tributo y no aportaría nada en materias de genocidios, Hitler y Pinochet son la misma mierda, claro que guardando las proporciones. Braulio admira a uno cuando debería amar a los dos, él y la Gran Eureka están conectados con la leyenda y la tradición estocada de la noche borracha. Las tinieblas de voz alta como las estrellas que mutan con maestría cirrosa y que se repiten cada fin de semana. Tratar de separarlos sería como sacarle la miel a una noche de recién casados. El viejo Braulio es parecido a las moscas, las mujeres y el diablo, está en todos lados, a su mujer La Topo la perdió cuando un finado le propuso la prueba de amorfo, ella se fue y Braulio esa noche se vio oscurecido por las piernas y los licores y las palabras de otra jovenzuela, su deseo estaba siendo sabiamente excitado. El viejo me contó que después se sentía tan deprimido que comenzó a levantarse sólo para ir a buscar droga y le salió peor porque esa nueva cabrona empaquetada era una diosa blanca que le jalaría el pelo tan firmemente y con tanta crueldad que conseguiría desconectarlo del todo.

Braulio Bernabé, alias Sam Bocanegra, organizaba las peleas callejeras con un ring artesanal, la campana era un balón de gas y los boxeadores todos adictos flojos que paseaban justo por el lugar de la convocatoria, claro que para ser papanatas pegaban muy fuerte. Las peleas terminaban cuando Braulio Bocanegra repartía tiros al aire y se quedaba con la plata de las apuestas, nadie le diría nada porque él era la patraña viviente de Eureka, su hijo está pegado en los circuitos flaites de la droga, lo buscan para matarlo, Bocanegra increpa a todos los camellos del barrio, no se achica con ninguno, cosa seria.

Me mareo y voy al patio, Paz juega con su perro, lo viste de cualquier cosa, el perro se queja, ella lo ahorca, lo columpia y después lo tira a la piscina, estamos pensando en cambiarle el nombre, todos dicen que Paz debería llamarse Estratagema que más rima con poema, ella rompe las plantas, las teles, el refrigerador, los sillones, las murallas.

–¡No quiero cuidarla más, es mi nieta, la quiero, pero no quiero cuidarla más, este mojón rompe todo!– decía su abuela. La cagó, la echaron del jardín infantil, nadie se arriesga, las madres modernas les llenan el estómago con pollos hormonizados y papas fritas y ketchup, y como resultado tienen hijos hiperkinéticos y desorientados, con miles de cables sueltos en la cabeza, mi sobrina reacciona: 41

–Estás hablando de mí, también como arroz y sopa verde, mami deja de mentir, mami pareces bruja, a ti te hizo mal el agua de boldo, te pusiste..

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–Cállate– grita Luna.

Facundo es el padre de Elver Cruzila y hace de serio, ¿qué saca con parecer serio?, son sus recién adquiridos hábitos de abuelo, prácticas de poeta. Facundo es como Huxley y Benedetti a la vez, un día entró al baño y me dio un fuerte combo en la nariz, me brotó la sangre como caca de una alcantarilla, me cayó una lágrima, le devolví el combo y más encima lo empuje dentro de la tina. Quedó entubado, chistoso y ridículo, se paró y trató de continuar la pelea, lo detuve con bromas, por dentro me reía y por fuera me sobaba, me gusta el box porque es el lema salvaje de la vida. Las veces que he peleado en la calle escucho en mi interior algo de rock, con mis jeans favoritos y mis manos empuñadas, cada piquete está en su lugar, perfección de Levis carreteado, es cariño mutuo, sé que a ellos les gusta estar conmigo puestos, están muy húmedos y me los quiero poner, los apuro con la plancha, en la cocina suena la cañería, mi madre la deja sonar, Facundo se irrita: –¡Trabaja Elver, escucha la cañería.

–¡Música!

–Trabaja huevón, nos estamos cayendo a pedazos.

–Mierda…todo es culpa mía, si no llega el maldito caballo en el club es mi culpa, si se llevan preso a un volao’ de la esquina es culpa mía, ¿es culpa mía si un esposo llega con pintura de labios en la camisa? ¡Tú no sabes nada de mí!

–Eres mi hijo, te conozco desde siempre.

–Para mí eso es mierda, yo te conozco el mismo tiempo y ni siquiera sé tu color favorito.

No es que el milenio esté acabando, ya estamos en la tercera repetición y nadie lo ha notado, cualquier cosa nueva es el menú preciado y olvidado, como humanos nos encanta creer y crear una vida de una muerte. El milenio es una simple estrategia y la leche que interrumpe al agua ardiente en la oscuridad, olor a canela y soda helada. La mala vida yanqui la he visto en las peores vidas de los chilenos, nuestras conclusiones después de los cuetazos, los juegos y las luces del treinta y uno en la noche serán: –Mierda, otra vez la fiesta infame.

–La noche pésima.

–Somos geniales.

–¿Por genio y por genital?

–Supongo que genial será por ideal y gen.

–Y genital, por gen y ¿qué tal?

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La depresión vive feliz en la paja, como los caballos. ¿Qué saben las poesías de uno?, –desde hoy están despedidas– La calle está mala, de pavimento y de personas, estoy yo y dos perros con sarna, uno se rasca y el otro se recuesta en la basura, el pavimento también ha sido desgarrado y observo los sueños de una mujer que cuelga la ropa en el tercer piso, el agua y la espuma, algo vuelve a soñar, es su ropa limpia.

Me veo desde el aire, corro por la calle, alguien viene detrás de mí, voy lento, como paramédico sin corazón, despierto otra vez, la resaca me hace maldecir al desayuno, la resaca de cerveza, porque la resaca de whisky parece hacerme cariño.

–¡Elver!– gritan afuera. Es Saturnino vestido de súper–estrella, es su día, cumple otro año, otra fase, otra cama, otro chiste cruel. Me invita al Parque de la Princesa Decapitada, bebemos una cerveza en la micro y seguimos transpirando. Unas liceanas se saborean y me acerco la lata de Escudo al marrueco, ellas siguen con la vista fija, me excitan y les ofrezco, no aceptan. Nos bajamos y el lugar está todavía muy lejos, caminamos un rato y en el aire hay un aroma a colonia cara. Saturnino hace dedo y un sujeto nos lleva, es ñato y su brutal camioneta se abre paso entre los cerros, escucha a Green Day y debemos tolerarlo con esfuerzo, Saturnino hace muecas, yo sigo con la cerveza, el muchacho nos deja en la puerta del Parque, le agradecemos y entramos a la fiesta. El pasto, el río, las mujeres, la locura. Una chica se muere de borracha mientras algunos me saludan por el trabajo de “Mote’s Blues”, un cortometraje mal copiado y producido por Saturnino, mal escrito y mal actuado por Cruzila. Me presentan con una chica de réclames de TV, es hermosa, demasiado para mis pretensiones, me habla un poco de arte peruano y estornudo tapándome la boca con la mano, alergia, mi memoria fulgente y los vacíos. Después se calla y bebemos cerveza, me ofrece algo más que una simple amistad, no le sigo hablando, en verdad la mina era tan fome como un beso de una película de Hitchcock, al rato se me acerco un cuico rubio a contarme sus penas, tuve nauseas…

–Perdí a mi tercera nana en el mes– me dice entre sollozos.

–¿Te acostabas con ellas que sufres tanto?– pregunté.

–No, se te ocurre, yo jamás haría algo así.

Supe de inmediato que sí lo hacía. Me aparté. Saturnino me presentó a una nueva mujer, de labios gruesos y demoledores. Un gordo imbécil le despide un gas en el oído, ella me saluda, el gordo trae puesta una polera de SUMO, supuse que el flato era porque ella parecía una rubia tarada, la chica caminó hasta el baño y detrás suyo “El Germen”, me quedé en el pasto conversando con José Grito, todo lo que decía lo gritaba: 147

continua en la caja y luego en el culo y las tetas del escenario. Mi condición fálica también tiene su peste intacta. Se hacen y deshacen negocios, coitos, rumores, manoseos, transacciones apestadas. La parafernalia está en todos lados, en las galerías de arte y los salones de belleza rosados atendidos por homosexuales, en las gasolineras y sus servicios de milk shake, en los cines normales y en los porno, en los microcines ocurre una erupción de peste, todos están calientes, la entrada te da derecho a sentarte y ver el espectáculo de la pantalla y además, como si esto fuera poco, el de las butacas posteriores.

Entré a ver “Boca Salada” y unos gays desinhibidos y lanzados al placer se perforan por atrás como sus cabezas los mandan, actúan mirando la pantalla y la puerta de escape está bloqueada por una mujer que está siendo crucificada por la verga de un negro centroamericano. Siento que alguien me mira y no quiero girar, no quiero ver unos ojos pornos devorándome sin piedad, ni femeninos ni masculinos, no quiero ver nada, estoy “des–sexuado”, todos hacían sonidos mientras la cinta avanzaba, o retrocedía, no sé bien, pero todos estábamos ahí, en la oscuridad del antro, sin miedo a la peste, y sin poder frenar ni un segundo más, la llegada de los orgasmos comunitarios.

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–Muy fome. Castigado al rincón.

Los genios son sensibles y casi siempre vagan, son beligerancias claras, casi invisibles, van donde sea, cualquier sitio les causa gran iluminación, observan la fotografía, la escena, la palabra, consiguen alcanzar una idea de exaltación y cuando es muy buena se desesperan y se ponen delicados. En el caso de las mujeres se calientan y es probable que obtengan un opulento orgasmo en el lugar, de pie, y alborotando al resto con abrazos, y el frío no existe en sus pezones, pero sí lo podemos ver. Sin madurez me encuentro con románticos que asesinan amando, estoy totalmente cambiado, de cabeza, dado vuelta, hasta mi almuerzo trae decenas de muertes trozadas, las disuelvo en el paladar sin recordar al antiguo vegetariano que descansó en mí algún día, al individuo sano que merodeaba por mis vísceras, y que al tiempo se paró y se marchó. Conocido mortal que sin más, se fue.

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5 El Hombre siempre mira con locura, con sus ojos celestes ultra abiertos, la boca seca y los dedos con sangre porque se los muerde, se perdió seis años de Eureka Plaza por asesinato, después volvió, ganó la libertad haciéndose pasar por hermano de la palabra de Dios, ahí me contó eso, echando el tres y el cuatro seguidos, en distintos hoyos.

–Cacha, estoy pillo coco– bromea él–. Se acuesta en la mesa. –Pásame el diablo– agrega.

–Vos mismo– le respondo.

Saca una pistola negra, me apunta y su cara de loco me revuelve el estómago, de suerte se me ocurre decir: –Mira, te quedo pagado el cinco–.

Quiero que sepa que está listo el cinco para caer y hacerlo suyo. El Hombre gira, ve la bola pagada y guarda la pistola entre el cinturón y su panza, le pone un leve massé a un costado a la blanca y suavemente se va el cinco en la buchaca.

–Si no le hago esa güevá no cae la naranja mecánica– me advierte.

Dudo que sepa de la película, pero esta vez no digo nada, no quiero decirle nada, lo dejo que hable y trato de concentrarme en los golpes.

–Cacha esta macha.

Lentamente el siete se acerca a la banda, le peñisco el costado y se va El Hombre dice: –Buena. Pero sácate este pillo. Con dificultad lo hago y trato de tirarle uno que falla por la nerviosa imprecisión que llevo a cuestas.

–¡Buena cariño, quedé ciego!– dice él. Andai con la paipa. Elver se te cayó la guagua, recuerda que estamos sin rajazos. El diez era mío.

–A palos caen las nueces– digo sudando helado.

Cuando hacían campeonatos o apuestas El Hombre siempre ganaba, fue lejos el mejor, a su modo, a su hijo mayor por lo mismo le dicen Pool Newman, con la blanca me echa el once y el trece estaba pagado, pero primero había que tirar el doce y le recalco: –El doce trae regalo.

–Esas bolas son mías. Las dos, la mesa, ¡toda esta güevá es mía! (se ríe y yo sólo respiro, pienso decirle “este es tuyo”, pero cierro la boca como un cobarde apolillado) De la mesa del fondo le gritan, –¡¡¡Aquí todos te tienen miedo porque hay puros lonjis!!!

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de humanas explicaciones. La mitad de la botella se hizo espuma y lo tuve que beber rápido. Cuando un hombre le dice no a una botella de champaña, en realidad le está diciendo no a la vida. Parafernálica–mente levanto el teléfono y me comunico con la Señorita Chang, su voz misteriosa me masturba vía cable. Cuando estamos encerrados, solos, lo único que hacemos es el amor. Suena The Smiths, Louder Than Bombs. A Saturnino lo invitaron a probar suerte cantando en una banda que desafía a los carismáticos ingleses Morrissey, Marr, Rourke y Joyce. El asexuado Morrissey es de los que respeto, pero detesto su enfermiza egolatría, por motivos es sabido, netamente recíprocos. También me gusta hablar de mí, tal vez sea eso, me identifico con sus letras llenas de hedonismo y frustración. Llega Denis Gaita y no me saluda, pasa de largo, me quedo con el beso congelado y me pregunto si el autismo es contagioso, voy al refrigerador y encuentro una Canada Dry, camino al minibar de Facundo, saco un Gin Booth’s a la mitad y preparo un trago bien dulce, salgo a la calle con pasos parafernálicos. Viene Juanito de los pisos y con un grito me saluda, tiene su barba de tres días y siento agrado al verlo sonreír.

–Una mano lava la otra y las dos la cara– gesticula Juanito.

–Así es, tengo un Gin con hielo en la casa, te invito a tomar– le digo.

–No compadrito, a la tarde de repente, tengo a mis hijos esperándome en la casa para comprar los útiles del colegio.

–Vaya entonces– le digo.

Denis Gaita dice que soy como el sembrado, es cosa de tiempo, lamentablemente siento que mi cosecha se la están comiendo los cuervos porque veo cientos de papeles arrugados detrás de una reja, los textos vitales se caen de vergüenza y la muerte se encuentra con su primo hermano y las arañas sufren de cleptomanía con tantas patas y manos. Denis me besa con su lengua violeta, la mueve dentro de mi boca, me erecto y subo la radio, es Happy Mondays, una verdadera juerga musical, todo el puerto se enciende con las luces de los fuegos artificiales y los lanzas porteños aprovechan de mirar los collares y los aros de oro a una que otra vieja estucada y embobada con la fiesta, cuando las explosiones luminosas se detienen aparecen ellos con su cara de adictos, dan el tirón y rajan cerro arriba. Es normal verlos en la Avenida Ecuador sentados en los bares bebiendo y engrupiendo minas, mostrándoles los sexuales aros del trueque, “yo te doy esto y tú me das aquello”.

Una Pestefernalia disfrazada de ingenuidad y con esplendores cochinazos. Estoy recorriendo sitios de tortura con más frecuencia, los topless me parecen místicos y extravagantes como una Babilonia del sexo, es un marisquería en plena faena, la profundidad del mar es poca comparada con las bodegas de entrepiernas en vitrinas, las chicas son bonitas e inconsistentes, pero saben seducir a los débiles, llenan de olores el lugar ardiente, huele entre marisco y pachulí, la parafernalia de los topless comienza con el portero, 145

–Sí, oye Elver, cualquier moco. Estoy seguro que no eres un bulímico marihuanero, pero el Tuetué, puede ser.

–¡El Tuetué, gracias compadre!

–No, mejor te diré…

–No culiao’, nada más conmigo, yo soy el Tuetué y punto. Usted me invitó a tomar once ayer, aquí estoy, ahora no se haga el huevón, quiero mis tostadas del infierno y un té hirviendo.

–¡Yo no loco, déjame en paz!– Mi maligno santuario era grosero y virtual, esa noche era prioridad el dolor y no podíamos conseguirlo con facilidad, al menos no en el instante, tendríamos en cierto modo los cuatro días siguientes para reconocer un inmenso dolor en la esencia, con el pecho congelado invocando la sublime venganza infinita de la conciencia. Comíamos limón para evitar una sobredosis y también para mantener a ras el pánico constante de la coca, cierto endurecimiento era delicado, nos manteníamos encerrados en completo aislamiento, casi sin pudor, nuestros cuerpos seguían ahí, lo demás de nosotros se había ido hace unas horas atrás. Cuando después de varios días lograba despegarme siempre vagaba por Eureka. Justamente ayer estuve con Juanito de los queques en una plaza de la Av. Goldie. Le llaman “de los queques” por su condición de vendedor de queques. Otros días anda vendiendo plumeros y por consecuencia, lo llaman “Juanito de los plumeros”.

Me pidió un cigarrillo y me ofreció vino tinto de una caja de Planella, se me vino a la cabeza un flash del fin de semana pasado, cuando lo vi derrumbado en la basura, borracho y tocado, cantando una cueca y su compadre El Perro, trataba de sintonizar una radio en un equipo roto y con las pilas gastadas, igual se escuchaba Stand by Me y me sentía feliz de vivir en Eureka. Estuve con Juanito abrazado como si fuéramos amigos de toda la vida y amanecí con piojos, eso no quiere decir que él sea un cochino, es sólo que no tiene tiempo de lavarse, el trago le dura cinco días en la sangre y la cabeza, y la cabeza ya no le pica. Cuando conversábamos escuché que Juanito gritaba: –¡Esta es la parafernalia!–, lo que bauticé en el instante como, “LA PESTEFERNALIA”, (Farándula: profesión de los farsantes), por su infectada consistencia vulgar. Es demasiado amor por lo absurdo, me pasó y lo confieso sin ataduras, como en “Cabeza Vacía”, una banda hip hop sencilla que formamos con Juan Kongos, sumamente mula, cantábamos sobre bases de la Pozze Latina, Run DMC y algunas de los Beastie Boys. Era una movida bastante fina, ideológica, llena de personalidad y sentido. “Pestefernalia pura”. El dinamismo de los brincos sobre tablas de skate, fotos de Tomas en el estadio que nunca terminaban de construir en el Parque O’higgins, y que hoy es la Cúpula Arena. Grabaciones artesanales con Saturnino y sus efectos mal logrados de amplificación, audiovisualmente hablando, seguirá siendo como Elvis gordo. Pestefernalia. En el refrigerador hay una botella de champaña helada, no sé de quién es, pero me la bebí igual, después tuve que dar miles 144

Era el “paté de mierda”, otro maldito adicto que jugaba pool para distraerse de la volada, El Hombre deja la tiza en la baranda y me dice “calmao’ nomás Cruzila…se va a tirar ese culiao”. Me paga el doce y el trece también… con un poco de miedo le echo las dos bolas.

–¡Tiene hartos pillos usted eso si ahh!–. El hombre era burlesco y quería parecer educado, rara vez alguien le tiraba una talla, nunca era vacilado por el resto, pocos se atrevían y si por eventualidad lo hacían la noche anterior al otro día no salían a la calle. Se le cae el catorce y se pelea. La bola lógico.

El Hombre gana la mesa, pero igual paga, siempre tiene dinero producto del tráfico y los hurtos, es raro que sea adicto a las “penelopes” como él les llama teniendo cocaína de sobra. Quizás sea eso, su violencia era seducida en extremo. Muchas muertes rápidas y lentitud adicta, le gustan demasiado las chiquititas, las chicotas, médicamente ipnopen, lo ponen aturdido y agresivo después de la paja eterna que dan, El Hombre siempre tiene sed y ganas de disparar, lo veo que muele con un envoltorio de alka cuatro pastillas juntas y se las esnifa, luego compra unas cervezas y yo prefiero seguir bebiendo en otro lado. De a poco me voy corriendo de su lado. Pasó toda la tarde y la noche de Eureka Dark Plaza comienza a apestar, esa noche El Hombre, le diré así aunque sea un animalito, no le bastó con partirle la cara a combos al paté de mierda, sino que le disparó entre las cejas, en los ojos y gritando: –¡¡¡Viste que igual te tiraste!!!

El Hombre y el “Paté de Mierda” se entendían en ese idioma, no da lo mismo quien termine muerto, está claro, por muy vacío que estén. Según cuenta la tragedia, las chiquititas y el alcohol son pelea segura, yo estaba acostado con Denis Gaita y Los Rolling Stones sonando a medio filo, los balazos se escuchaban como música de fondo en la población, es cotidiano en Eureka oír aviones desvencijados, balizas policiales y balazos en fuga, Denis Gaita dejaba escapar una leve nube de excitación, pensamos que El Hombre era el único capaz de disparar dos veces y al mismo personaje, el paté de mierda cayó muerto al suelo, literalmente cagó. Las periodistas callejeras, o las viejas sapas de las esquinas comentan que el finado estuvo toda al noche en el suelo esperando al juez, en eso le sacaron la ropa para saber si tenía otras lesiones y claro, había cientos de marcas antiguas, cicatrices de peleas pasadas, miles de puñaladas y cortes varios como ríos en mapas arrugados y con profundos acantilados de piel. Cada uno muere en su ley, en esta selva delictiva siempre es así, Denis Gaita ironiza: –Elver, cuídate mucho, ¿no te vaya a caer encima un punto seguido o una eme?

–¿Por qué eme?– pregunté.

–Por mamón, ¿Por qué más?

Me viene la risa cuando veo su cara pidiendo compasión, una gran bocanada sale de su boca como el vaho de un trencito de carne blanca y con tetas, El Hombre escoge muy mal a sus víctimas, al paté de mierda se le cayeron todos los sesos cuando levantaron el cuerpo, El Hombre dio tres 45

tiros al aire y los ratis lo buscaron toda la noche para matarlo, así se comenta, pero yo creo que lo buscan con el ridículo sistema de gallina ciega. El Hombre anda fugitivo y con todas las ganas de no llevársela pelada, que es lo mismo que irse con las manos vacías, si cae un policía o él para mí es igual, veo a todos haciendo el mal en toneladas, a pie y en auto y con baliza. Un día normal advertí al Hombre haciendo deporte, por rutina lento, era su oficio, jalaba chicotas y aumentaba en lentitud y agresividad, va atemorizando a sus rivales, gente buena que sólo quiso practicar con una pichanguita y El Hombre echando todo a perder con su cara parca, desquiciada y criminal. Corre con su mano suelta al lado como si estuviera mal clavada, la pelota salía de la cancha y nadie se atrevía a cobrar en su contra, seguía la jugada, no sé si él lograba distinguir que los demás lo respetaban sobremanera, nadie cobraba y la pichanga se ponía desigual, ningún otro HOMBRE se atrevía a parar la chacota, nadie era capaz de decirle con un grito: –¡PARA PARA PARA!–, como siempre lo hacíamos, porque El hombre era el demonio enojado, el culo cagando y una chirimoya podrida por las aguas del Zanjón, El seguramente pensaba que todo iba bien, incluso se define como alguien justo y si no puede, es arbitrario como determinaba William Seward, ¿tú o yo?, –¡YO!–. Balazo contigo.

Un tipo le negó un cigarrillo y al suelo, otro por error muerto también, y dos más por ahí que seguramente fueron a tierra sin peros, ahí me investigo la mente y me levanto indignado y le pregunto al Dios fenómeno: –¿Por qué no haces feliz a este infeliz calando sandías en la feria?– Saturnino comentaba acerca de películas que podrían haber influenciado al Hombre, pero no, Oliver Stone ni Scorsesse eran los culpables, El Hombre no tenía idea de cine.

–¡¡Miren a Block 8 Video!!…¡¡arrienda las peores películas y mal copiadas!!, ¡¡Asesinó al cine y nadie lo busca!!– se preguntaba Saturnino. Ese video club arrendaba cintas piratas y viejas y para peor, películas que nadie conocía, pero no había más en Eureka Plaza. Block 8 Video tenía el monopolio del mal cine.

El Hombre vuelve a matar después de quince años en la cárcel, no sé mucho de asesinatos, pero eso no quiere decir que yo no sea un asesino, porque debo serlo, como mujer y por qué no animal también. El peligro es un grueso nudo en la garganta y la muerte llega cuando el nudo se afloja.

Emiliano Wail que era un gordo comunista encendió su celular y me pregunta si quiero hablar con el Ché Barraza, yo sabía que el Ché estudiaba en Iquique y era pasado de las doce de la noche, antes fui a encaminar a Denis Gaita para evitarle los mordiscos de algún lobo basenómano, hablé con la operadora y me dio el código de la ciudad y Red Abierta, el Ché Barraza me contesta:

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–Los ángeles matan con sus flechas del amor.

–A veces creo ser muy callado.

–Yo también– digo. –Hasta cuando escribo dejo espacios en blanco.

–Puedo decir que esta noche siento que ustedes son mis hermanos.

Si alguno de los tres se intoxica, no den aviso a nadie. Lo arreglaremos entre nosotros.

–¿Te sientes bien?– pregunta Emiliano con una tarjeta de crédito vencida en la mano.

–Muy bien. Ya nos llegará la hora de ser consecuentes. Ustedes están dispuestos a ser carnada. Nadie llegará con un cheque en blanco a decir –“Compro soluciones artísticas”–, dejemos de jalar esta cagada mata lengua.

–¿Cómo que mata lengua?, has hablado media hora. De tanto escuchar tus monólogos he bostezado cinco veces.

–Cuando los veo bostezar, se me pega. Les tomo la campanilla y llamo a la sirvienta.

Rayos escarlatas disparan sus agigantados ojos, ahora es hora, y no antes, de encender un incienso por nuestro espíritu perturbado. Todos los asistentes a la noche han venido de algún extraño lugar, tiritan de calor, el autismo me aflora por los poros. Mi sangre se acelera. La adrenalina la tengo como el día del acantilado en Quintay. Demasiada tertulia de seda, nos abanicamos con terciopelo y creemos tener la verdad en la boca. El Ché Barraza habla de la depresión escandalosa que sufren nuestras madres, y como no, si somos un trío de fósiles hipertensos, ellas lo deben saber y piden a Dios por nuestra liberación moral, piden que nos llegue cierta armonía cósmica y quieren ver los mantras celestes explotando de alegría en nuestro cuerpo, pero ya vamos galopando solos y estamos “bien”. Este trío sabe lo que hace y lo que deshace. Una estrella lleva mi ritmo melancólico y las travesuras continúan en la mesa de la cocina. Emiliano dice que mi cara esta mal, me confunde con el tuetué mitológico, me toco la frente y estoy sudando demasiado. Mi chaquetón negro se aprieta. El Ché Barraza comienza a sacudir los muebles, hace el aseo y ocupa su energía de superhéroe en tonteras sin relevancia. Emiliano mira una porno en la pieza de su madre. Doña Pabla Victoria anda de viaje en Cuba, en casa de algún negro compañero, como ella les dice. La mujer tiene miles de largas canas y nunca se ha teñido el cabello, su cara carga con centenares de arrugas que la crema no conoce. Me pajeo en el baño. Estamos muy despiertos y pienso que somos un disco rayado con sueños de vinilo, muy distintos. Emiliano come y yo siento mi estómago lleno con sólo verlo. El Ché Barraza continúa haciendo aseo en el baño, limpia mi moco del suelo y exclama:

–¿Cómo estás pos guatón culiado?

–¡Chiss, Elver! ¡dejaste cualquier cabro chico tirado!

–Bien pos huevón, habla Elver, no soy el porcino, estoy con el guatón

–¿Estás limpiando el baño?– le pregunto desde el living.

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ella tiene un fascismo al extremo ciego, antiarte.

Le pregunté por mi padre, y puso cara de muerta, yo sabía que lo encontraría bebiendo en cualquier bar de Eureka, por esos años este vertedero humano se llamaba Barranca. Emiliano afina el dial de la radio, alguien sopla un clarinete, el Ché jala en la mesa de la cocina, chupa el carnet y comenta: –Es bacán la güevá que pasa en los dientes, es como si un boxeador te diera un puñete seco en el hocico. Emiliano se pasea del living al balcón y mira hacia abajo, las palomas hacen su extraño sonido con la tráquea, es una gutural sinfonía pichona. Emiliano hace un bolo de escupo en la boca, una densa masa y la traga con el merengue de la droga. Se peina y se agarra los testículos, luego bosteza y simula tener una guitarra a lo Hendrix, el Ché se tira las canas y habla de lo caro que es su matrícula universitaria, luego sigue con Los de Abajo y la playa, la Coca Cola y Silvio Rodríguez, me pregunta si puedo grabar en su video, le respondo que estoy muy volado y a la vez, desesperado y que mi corazón parece que quiere salir a caminar solo, puedo sentir sus ganas de bailar y correr y de seguir probando el clorhidrato hasta la madrugada.

–No gueí.

–Sí la dura, ¡¡mierda!!– le grito, –vienen para acá.

Presiono send y se corta la comunicación.

–Señores buenas noches, ¿qué están haciendo?

–Nada, nosotros nunca hacemos nada, conversamos, somos profesionales.

–Ya giles culiados, muy chistoso, al suelo, ¡AL TIRO! –No pasa ná, yo no me tiro al suelo ni cagando– digo.

–Al suelo conchetumare– grita el paco que más bien parece una sabandija maleante.

–Elver, mi video es inteligente.

–¿Pero por favor, que pasa?– asiste Wail.

–Entonces graba solo.

–Al suelo–, ordena otro y desenfunda su arma.

–El video es inteligente, pero yo no.

–Muy valiente– ironiza Wail.

La noche nos embruja con sus palabras, está a nuestro lado hasta el día, se insinúa mágica y como un psicópata intentamos besarla para abordar sus curvas desquiciadas.

Bebemos como de costumbre, esta noche un poco más y nos escuchamos parlotear a destajo nuestras intelectualidades chaladas.

Emiliano camina hasta su pieza y hurga una chaqueta de leñador, vuelve con cinco nuevos gramos, el corazón me pide tiempo sugiriéndolo entre rabia y descomposición, con el alboroto de un entrenador de básquetbol.

–No creo que esté del todo mal jalar– pienso y digo, –podríamos reposar un poquito.

–Hemos gastado cualquier plata– dice el Ché.

–¡Qué importa viejo, me siento bacán con este stress!– exclamé sentado en el sillón.

–Te sientes bacán, pero ahí sentado pareces un estropajo, un bulto humillado.

–Sí, y tú no estás muy atractivo que digamos.

–Siento que no sé nada de ti.

–¿Qué quieres saber?

–Cuéntame de los latigazos de la alegría.

–No, hoy no, esta noche quiero dormir con los angelitos.

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en la Plaza del Barba y los pacos están a veinte metros mirándonos con una máquina que puede descifrar hasta nuestras huellas digitales.

Nos tiramos de guata al suelo lentamente y el olor a caca de perro inunda nuestra nariz, el pasto estaba húmedo y el paco me pisa la mano y le grito:– ¡Gil conchetumadre, me estás pisando los dedos!

–¿Cómo me dijiste? ¡¡repítelo!!

–Me estás pisando, soy trabajador.

Me quita la bota de los dedos y el otro polizonte pregunta con cara de adicto si tenemos algo. Se refiere a marihuana, cocaína, pastillas, jarabes, alcohol.

–Si quieren algo busquen a los traficantes– grita Wail.

–Cállate, ¿acaso sabes mucho?

–Me basta con saber que ustedes son los delincuentes, debemos cuidarnos, andan muchos pacos sueltos. Siempre la misma tanga, quieren drogas y nos pegan a nosotros.

Los policías se van en su camioneta verde y de los árboles bajan unos basenómanos que estaban escondidos entre las ramas, encienden sus pipas y el olor a neumático quemado es intenso, recogemos unos pitos que antes habíamos guardado entre unas hojas secas, preparo el pito y alguien dice con voz nerviosa… –“Pacos culiados”– … –sí sí sí– decimos los demás. Aquellos fantasmas que vuelan a mi lado no consiguen inquietarme, un gallo canta en plena noche y una señora escupe al suelo antes de tomar la micro, una bolsa de basura negra se arrastra por el asfalto y hace un bailoteo ondulante.

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–Uno disfruta la vida como puede, porque como quiere es imposible– dice Wail que de disfrutar sabe mucho y de la vida nada.

Si el Barbudo fuese un verdadero filósofo tendría las horas distribuidas de tal forma que el día y la noche se toparan cada dos días, es decir, dos días dos noches, pero como es morboso nos ejecuta entre sol y sol y nos conduce a ciegas entre luna y luna. Esta idea es muy difícil de argumentar y es mera literatura o intenta serlo, hay días en que todo son letras para mí, de cordillera a mar, pero en auto y escuchando Jirafa Ardiendo y el hígado sangrando, es una broma de Mister Califont que ya está sufriendo por las noches intermitentes, siempre piensa que te encontrarás con ella una vez más y en el sitio menos oportuno. Pero los dos a solas. Estaba triste porque Denis Gaita se había largado a la playa sin decirme ninguna palabra, escuchábamos Suede a todo chancho y bailábamos a cualquier hora del día, en la soledad de mi pieza oía las canciones que cantábamos juntos. Antonia Jass sabía del viaje de Denis Gaita y también había callado. Sabía de las intenciones de Denis, las descubrí una tarde que hablaban por teléfono en voz baja, Antonia decía: –Está despertando la cabra– Como si despertar significara abandonar a alguien y partir a acostarse con hombres en la playa y quizás sea lo cierto.

Es complejo quitarse la arena del trasero después de follar en la costa sin toalla, que nombre tan bien puesto. Trasero, o era follar. Saturnino hablaba de cómo convencer a las chicas con simples palabras, su ubicación en la tierra ha variado, es más que una religión y menos que un crimen. A Saturnino siempre lo quise como a un hermano y sé que el manjar de los fármacos le mantuvo la esperanza. A ratos se comportaba brutalmente espiritual. Él se define veterano en dolores y sé que nadie lo haría sentir realmente bien. Las personas depresivas siempre obtienen beneficios económicos y artísticos de su mal, eso piensa él, no se pronuncia con respecto a las putas callejeras, le gustan mucho o las odia, nunca una mina es precisa y creo que Saturnino será el vocalista del encuentro con los insípidos, disfrazados de grandes picos de cabezas rojas seguiremos siendo presidentes de una nación de muslos.

Saturnino grita: –¡¡NO SE ACOSTUMBREN!!...¡¡LO NORMAL NO!!

En Eureka Plaza hay contrasentidos de diversas índoles, sin ir más lejos hay una escuela de sordos mudos y al lado una pajarería y cuando éramos chicos la visitábamos a diario, es raro porque cuando niño me gustaba trabajar y recorría cuarenta kilómetros para limpiar vidrios en una Shell de San Bernardo y me cuarteaba a las rubias y las morenas que abrían sus piernas de puro malditas y yo con mi trapito mugriento casi moría de un ataque al corazón, les veía los calzones y algunos pelitos lobos que se les escapaban y me dolía el corazón de tanta excitación infante. A veces se hacían las desentendidas y giraban a buscar un bolso del asiento trasero y sus falditas se subían hasta el limbo de mi pichulita erecta, partía con la propina al baño y me la corría hasta ver en mi–proyectora–cabeza– porno que ese semen estaba en sus labios o repartido sobre sus senos, quién sabe, en su cintura inalcanzable.

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frescos, recién salidos del tallo, su cara de india seducía mi vista. Era una cachetada caminando, mientras no hablaba estaba todo bien aunque su voz era suave pero con un toque estúpido que me hacía rechazarla, su sonrisa era fina y su pelo siempre estaba húmedo y como recién peinado y teñido. Tenía las piernas largas y depiladas con endiosadas cremas que dejaban mi baba colgando, todo en esa india parecía perfecto, sólo le faltaba saber hablar.

No podíamos hablar de nada, no nos comunicábamos de otra forma que no fuese sexual. Yo quería conversar y ella chupaba mis labios hasta callarme, sus infames chacras olvidados eran el sonido de la discusión, ella siempre ganaba. Cuando después de penetrarla un par de veces me aburría siempre inventaba algo y me iba con Emiliano y el Ché Barraza a beber y a juntar los billetes hasta tener una buena cantidad a repartir por las casas de negocios inmundos. Compramos drogas y con el volumen de la radio a todo chancho nos encerrábamos en su departamento hasta que alguien muriera.

–Nos estamos atormentando por ayudar a los demás– decía Emiliano mientras la noche pasaba de horrible agitación y sabíamos que el día había sido degenerado y adicto, azul, dolorido y solitario.

–Debemos pensar primero en nuestras vidas, nadie la tiene comprada– seguía el Ché Barraza con ojos de vaquero jalado.

–Pero cabros, sáquense esa idea de la cabeza, somos muy jóvenes todavía y lo primero es lo primero. ¿Hemos encontrado soluciones a algo?, claro que NO, un no rotundo, entonces que pretendemos, acaso están pensando en una organización comunal capaz de proteger del frío y el hambre a toda Eureka Plaza, yo creo que ni siquiera somos capaces de lavarnos bien la raja con jabón.

–Que bien Elver, siento que nos ayudarás, veo que te gustan mucho las conclusiones.

–Viva la escritura, estamos con la cuerda.

–Dejé de escribir hace meses– les cuento.

–¿Por qué Cruzila?– arremete el Ché esnifando como puerco.

–No me siento muy bien escribiendo, además desde que supe que Denis Gaita estaba conmigo por mis cuentos y crónicas, sentí que no era para mí. Nunca podrá ser más importante el escritor que el relato, eso dice ella.

Claro que yo creo que soy más importante que esas palabras engendradas en estiércol y aguardiente.

–Sigue escribiendo tú no más, ella lo dice de pendeja, para que te enojes, Dios te dio buenas manos y buenas ideas y a nosotros estos excéntricos forados en la ñata, Elver… al fin y al cabo, no eres bueno para nada más.

–¿Cómo que no?, acaso no te gustó cuando bailé pascuense en el “Salvador Allende”, aunque el colegio era de profesores momios, igual se veía bonito, hasta mi mamá opino que se había visto bien presentado y eso que 141

21 En el mundo se dice, o siempre termina rumoreándose que la pareja del amigo está mejor aliñada que la propia. Algunas de estas mujeres se abrazan del olor de sus novios o del aroma de sus perfumes. Otras más roticuacas sólo se preocupan de la desabrida fragancia del desodorante. Lamentablemente los padres crían a sus hijos e hijas para que después cualquier imbécil se los lleve y es tan patético como salir en pelotas de atrás de un biombo con frío y con una linda enfermera mirándote.

La india que conocí tiene fama de camionera, no es precisamente una mujer que conduzca camiones, aunque también podría serlo en cierto modo, una raza pervertida, poco común, algo morbosa, es de esas que toma una sábana y se la pasa por debajo de sus piernas, la coloca justo en su genital y la mueve de adelante hacia atrás, con fuerza, como tomando un manubrio de camión y baila y goza y pasa los cambios con los dientes y la lengua. Supe que era tonta cuando se emocionó con una canción de Ricky Martín, pero tenía las tetas tan grandes que el incidente musical me daba lo mismo, me dediqué a chupar sus tetas como una guagüita fundida, quería estar empachado de sus pezones, sus enormes globos me hacían bendecir y los apretaba con fuerza y los reducía al porte de un melón calameño. Ella me contaba cosas de su padre, decía que era un milico y que había trabajado como agente encubierto de la DINA, lo cierto es que era un hombre malo, y tenía pesadillas con la gente que había matado, –“mataba o me mataban”– decía el viejo mintiendo, tratando de volarnos la perdiz. Un hombre cualquiera en una calle cualquiera se jactaba: –Soy un hombre libre– y lo bajaban. Ahora el milico está muerto en vida, está desconectado, no habla ni mueve los ojos, su dulce hijita le cuenta todo en el oído mientras yo le veo los calzoncitos blancos y quiero meterle mano cuanto antes, tiene pena y su carita de huérfana ninfómana me palidece el interior, conmociona mi marrueco. Ella quiere llenar su vacío con mi cuerpo, me encantan las minas tontas porque casi siempre lamen bien mis pudendas presas. Son reinas oscuras que, sin más remedio, por el sensato equilibrio, brillan. Ayer la llevé hasta su casa en un cerro, segundo encuentro y ya le tenía la mano adentro y todo adentro, después inútilmente trató de convencerme que era tímida. Por supuesto que me cagué de la risa en su cara.

Todo fue tan extraño, ella estaba en la caja express cuando la conocí, no me miró, y la segunda vez le miré con descaro entre las piernas, venía caminando de frente hacia mí y moví la cabeza y recé, hasta me mordí los labios por su belleza, al rato la tenía embobada mirándome, un reponedor de Coca Cola me espabiló el dato en la hora de colación, nos fumábamos un porro y me sale con la empanada de tetas, –“le gustas a esa peuca”– volví al súper y compré dos cervezas en lata, pasé por su caja y le pedí que anotara su número de celular en la boleta y supe, inmediatamente, que el sexo era en su vida lo primero después del desayuno. Temprano en la mañana venía pintada como una puta botánica, yo pensaba eso por que sus labios parecían pintados con cardenales 140

Las máquinas de la bencinera eran tan antiguas que se podían arreglar, nunca paraban de generar energía hacia la pistola y en cualquier momento se podía partir la venta de tres mil o cuatro mil, el incauto cliente pedía el estanque lleno y si estaba paveando un poco, le mandaban el pico en el ojo.

También decían ocho mil trescientos y en realidad eran tres mil ochocientos, así había miles de patrañas y maquinazos varios para un oficio de carretera perdida. Facundo obtenía dinero de lugares insospechados, una tarde íbamos de vuelta a casa y entramos a jugar pool, Facundo decía: –Tengo mil por el siete en la esquina–, y así ocurría. Yo seguía pasando el pañito apestoso sobre los vidrios y siempre caían cien, seguía cuarteando exquisitas cuicas perfumadas con calzones de monitos y semi húmedas, las perras abrían las piernas porque veían en mí a un pendejo feo incapaz de violarlas y además que importancia tenía pararle el pájaro a un pájaro. Ningún mal aroma, ni pensar en caries, al contrario, sus sonrisas eran perfectas y su olor despedía una fragancia facha imposible. Siempre tenían la mirada extraviada, veían en el niño de los vidrios a un doloroso sistema capitalista importado y a decir verdad, que mierda les importaba alguien si siempre estaban tan alegres y radiantes con sus cuerpos de porcelana suave y sus vidas aseguradas. Si la pega estaba floja caminaba a sacar duraznos a un fundo cercano de la Avenida del Barrancón, de vuelta me quedaba visitando el cementerio de autos y chatarras, jugaba a manejar vehículos y los perros ladraban hasta que alguien les daba en la cabeza con alguna tuerca guacha botada en el suelo. Una tarde llegaron dos mujeres en un camión y pidieron permiso para tomar una ducha, los bomberos se frotaban las manos y limpiaron el barro y colocaron cartones en el suelo para evitarles los hongos a las princesas y también que no se vieran las baldosas que faltaban y las rotas y la mierda acumulada por años. Ellas venían exhaustas y con un tóxico bálsamo por todo el cuerpo, se notaba que tenían mucho calor y se quitaron la ropa en menos de diez segundos. Un lavador se ofreció para quitarle la mugre a sus vestidos y después manguerear con detergente y suavizante, a los minutos todos sabían que en el baño estaban dos minas en pelotas, colgaron la ropa en las ligustrinas del fondo de la bomba y todos querían orinar a esa hora y las minas desnudas se reían sin importarles nada. Hasta unos polvorines se dieron con las desnutridas hippies hambrientas, el lavador mojaba la ropa cada dos minutos y los bomberos entraban al baño a mirar a los otros culiar y a pegarse una escurrida, por supuesto, el jefe primero. Las hippies estaban peludas, flacas y blancas, verdaderas reinas del camino seduciendo a los camioneros, y ahora a los bomberos, supuse que conocían todas las literas del mundo y no estaba tan lejos de la realidad. Yo seguía mi pega de seudo limpieza. La modernidad ha traído limpiadores de goma y esponja, pero antes era paño húmedo y un paño seco. Yo tenía sólo uno. El sucio. Cuando estaba muy apurado y a pesar de mi esfuerzo quedaba muy la cagá. Facundo le tiraba un balde con agua encima al parabrisas y los vidrios salvaban un poco. Un viejo adinerado se bajó de su auto y me increpó con garabatos y gritos, sin saber que el antiguo boxeador que Facundo tenía dentro, reviviría. Facundo escuchaba al energúmeno viejo acumulando poder y empuñando las manos, se acercó al viejo y con respeto y mucha calma le preguntó: 49

–¿Cómo le dijo al niño?

–¡¡Cabro culiado le dije!!, ¡¡mira como dejó el auto este roto de mierda!!!.

Facundo le dio un golpe en la nariz y uno a la zona baja, el imbécil vestido con camisita Polo cayó al suelo con un talonario de cheques en la mano que para colmo de males cayó sobre una poza de aceite quemado. Una vez que salíamos de la pega con la plata de las propinas pasábamos a jugar un buen caballo. China linda. Pato Donald. Nobleza Obliga. Hijo del viento.

Griego. De Niro. Armako. Super gala. Sordilla. Curadito. Corazón verde. A veces gana. Una tarde ganó un caballo austriaco y cobramos en schillinges.

Todavía me acuerdo del abuelo que le agarraba las piernas a la lolita en el Teletrak, una niña que podía tener diez o doce, parecida a la Glen, la Glen es la enana que se deja poner vasos con copete sobre la cabeza en las fiestas, de puro buena onda, y todos la huevean con que aproveche la altura, le dicen que es una mesita que puede caminar o de esquina humana, y que tiene las orejas precisas para afirmarse.

uno está sin plata y un semi Dios te pide una moneda. Sus ojos eran líquidos inflamables y su rostro agradecido calmaba mi sed.

–Le va hacer mal tomar tan temprano– le digo.

–Si sé que es muy temprano, pero yo estoy de anoche vacilando, así que para mí ya es tarde– respondió y caminó con su pantalón meado en dirección incierta. Llevaba su camisa sebosa de dos botones y el pelo rancio de meses sin lavar. Lloraba desconsolado. Se plantó delante de un bus que venía a gran velocidad por la Avenida, el bus corría sobre cien y el rasta comenzó a gritar: –¡¡¡MÁTAME!!!…¡¡¡SIGUE CHOFER!!! ¡¡¡ACELERA POR FAVOR!!! ¡¡¡PASA SOBRE MÍ!!! ¡¡¡TE LO PIDO DE RODILLAS!!!…¡¡APLÁSTAME O LO QUE SEA!!– No quería ver más. Sólo pude imaginar lo peor. La humanidad entera por alguna extraña razón gritaba lo mismo esa mañana.

Facundo traía a sus compañeros en el Chevrolet lanchón del 78’.

Sentados atrás El Bastardo, El Gusano y El Palma, El Rata sobre las piernas del Bastardo. Todos ciento por ciento eruditos en filosofías alcohólicas, ironizaban a Facundo: –¡Chiss taita, lo mandaron con carné!

–Este es tumba– decía Facundo.

Yo ni siquiera sabía cual era el secreto, ¿qué ocultaban?, una noche había un taco enorme en la carretera, un taco de unos tres kilómetros por lo menos, Facundo aceleró por la cuneta y un modelo nuevo de Toyota se cruzó, nuestro auto era un Chevrolet 78’ y el Toyota del noventa y pico, y así quedó, pal pico. Lo descuadramos por completo, los dueños no podían cerrar las puertas y la señora que conducía el machacado vehículo gritaba: –¡Conchetumadre mira, con tu auto feo me cagaste mi auto nuevo!

–Su auto nuevo es de plástico señora– le decíamos.

–¡Policía, este sujeto está borracho!

–¡Cállate vieja histérica!

Se llevaron detenido a Facundo y antes de eso todos debíamos pasar por el alcotest, menos yo con mis siete años, los policías reconocieron a mi viejo como el bombero silencioso que firmaba cuando ellos pasaban en las rondas nocturnas antiasaltos, lo dejaron que se tomara dos litros de leche y Facundo le dio unos billetes por debajo con tal que lo dejaran ir, pero lo traicionaron, como siempre, y estuvo preso toda esa noche en Buín, así fue.

Todo por celebrar la penetración de unas putas de la carretera.

Después de estar solo varios días busco a Denis Gaita igual que un 50

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frescos productos.

–Casero, ¿éstas están machucadas?

–Chiss, ¿y vos te creí muy estucadita?, no perdón casera, le buscamos unas sanitas.

Algo me decía que yo estaba más calmado y que tenía menos “pestefernalia” en mi vida y menos cómputos equivocados para seguir metiendo la cabeza al water. Una inteligencia coagulada entre sus piernas y esa constante no varió. Nos gustaba hacerlo cuando ella estaba indispuesta. Veíamos arte gore de nuestra fricción y buenos tendencias y malos pensamientos. El rasta Pedro gritaba preguntándose en el bandejón, –¿Seguramente al Papa nunca se le paró?– Su megalómana forma de exigir es contestataria y pierde fuerza con su retocada excentricidad, hay días que viste cuellos de elefantes y pantalones patas de elefante, a las chicas les mira los culos de elefantes y sus bototos de suela de quince centímetros, el rasta se ríe y parece sacado de una pintura de un artista muerto. Al otro día salí temprano a trabajar, con el sol en ayunas y los panaderos peinados al lado. Caminé por la calle mientras los ferianos ponían los primeros fierros y levantaban las vitrinas de tomates y alcachofas, venía llegando un camión lleno de zapatos baratos y otro de pescados y frutas de todos los colores. Exquisitos duraznos en tanga y naranjas con el pantalón ácido a medio culo y apretado. En el paradero se me acerca el rasta borracho con cara de bueno, tenía el rostro piadoso de una batalla perdida, empezó: –¡Discúlpeme señor, le pido disculpas, me caí al frasco!

loco, viajo en micros que me llevan a lugares que no conozco, me detengo en los kioscos a ver las portadas de Interview y Penthouse. Unos raperos enseñan a bailar a un mocoso que limpia vidrios cuando los semáforos están en rojo. Tengo la duda terriblemente presionada en mis ojos, sé que Denis Gaita miente, pienso que no está en la playa y que se esconde en la casa de su prima en La Florida, no tengo datos certeros que confirmen mi paranoia.

La quiero conmigo, tanto como a sus senos y ropa y zapatillas nuevas, tanto hurguetear encuentro otras cosas, las mujeres me miran y tengo suerte con las viejas y con las novias de mis amigos. Saturnino me invitó al cumpleaños de una amiga, la mina es ligeramente miope y usa unos lentes gruesos que la afean, cuando se los quita parece ver mal y se acerca a mí en busca de conversación.

–¿Tú eres el actor?, ¿erís el Yeyo de “Motes Blues, la película”?

–Yo soy, pero no soy actor– le digo y pego una suave mirada a sus labios y paseo mi vista por sus pechos que ya escapan de la camisa.

–Te salió bien ese trabajo– elogia ella y se sube los pantalones pata de elefante, lo hace para demostrarme que se siente segura de su culo que también parece de elefante.

–¿Quién es el dueño de casa?– pregunto mientras me sirven un clavo oxidado.

–Mi pololo– responde ella y me atoro con el gas de la bebida y la noticia.

–¡Que pena que estés comprometida!

–No tengo plata– respondí en seco.

–Chuta, ahí perdí. Ahí sí que estamos mal.

Se le llenaron los ojos de lágrimas en su histriónica faz alcoholizada.

–A nadie le falta Dios– agregó.

–A los borrachos menos que a nadie– respondí.

Los borrachos antiguos se saben de memoria el frío y el sol, el cruel frío como la compra de una joya y el sol viajero oriundo del infierno de sus soledades.

–Tuve que juntar las monedas de diez en la casa para la micro– digo mirándolo afligido.

–Soy alcohólico y me caí…usted sabe…al frasco.

Errar es humano decía Murphy, y tal vez culpar al otro de nuestro error es más humano. El borracho no me estaba culpando pero intentaba hacerme sentir mal. Tenía cien pesos en la mano, en mi bolsillo y pensé por un momento que si se los entregaba lo podía matar, pero si no se los daba, también lo hacia, se los pasé igual. Uno está en el agua y suena el teléfono, 138

–Pero eso no es problema. El Mario se cura y se pone a dormir al ratito.

El Mario es el sujeto a gorrear y también el que organizó todo para que nosotros lo arruinemos. La música me parece bien, suena Simply Minds y The Strokes, camino por la casa con personalidad y eso que no conozco a nadie. Saludo a unas tías que ya están como camarón de cocidas y trago unos canapés frescos, recién preparados, aún no estaba lista la bandeja y como no había nadie en la mesa yo empecé a rumbear y a bajarla rápidamente. En una pantalla gigante pasaban “Motes Blues” sin sonido y cuando el cortometraje terminó un borracho cambió la cinta por una porno, care raja, nadie dijo nada.

Las chicas opinan sobre los tamaños sexuales de los galanes. La chiquilla que me cortejaba y que además era corta de vista se llama Michelle y al fondo de la cocina la veo intoxicando a su novio con tragos.

–¡Quiere conmigo!– pensaba.

Pasó un poco menos de una hora y estábamos revolcándonos en una cama que no sé de dónde salió, una cama blanda y perfumada que parecía haber caído del cielo. Michelle juega con mi pene como si fuese un peluche erótico y lo mira buscando sentido a aquel mosaico fálico.

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–Es un bonito adorno– dice y juguetea con mis testículos estirándolos y yo paso mi lengua en círculos por sus pezones. Alguien abre la puerta de golpe y da las disculpas, después supe que había sido Saturnino buscándome.

Michelle gime igual que las actrices de las películas pornográficas, “Sí sí yes yes…dame más, dame” y esas frases que de sólo recordarlo me dan vergüenza ajena. Mientras lo hacíamos se ponía colorada, ponía los ojos blancos a propósito, ardía. La masturbé unos minutos y me aburrí, era demasiado jugosa, parecía una chirimoya madura. Alguien tocó la puerta y con voz delicada y sugerente nos advierte: –Chiquillos vengan. Vamos a cantar cumpleaños.

La habitación tenía una bacinica azul y un lavamanos oxidado. Al costado un bidé celeste corroído y con restos de sarro en el desagüe, Ly García se colocó encima de mí a horcajadas y se liberó de la cumbia, el ska, el rock y otras melodías. Sus pechos se movían libremente, yo los apretaba. En la fiesta hablé con Jorge González, nos presentaron, a mí como a un abatido poeta y al él como el dueño de la poesía. Lo mire a los ojos, él a mí. Algunos dicen que a González se le quema, yo creo que no y con sus resultados, ¿qué importancia tendría?, me pregunta mirándome a los ojos, siempre inspirado: –¿Haces poesía?

–Casi nada, tengo uno que otro cuento por corregir.

–¡Nosotros cantaremos de aquí¡– gritó Michelle. –Tengo un micrófono a mano.

Me amasaba la verga sin darle tregua. Seguimos una hora más en la cama, ella encendió un cigarrillo que escondía detrás de la lámpara, Michelle intentó vestirse. La detuve sonriente, le bajé el pequeño calzón rosado y lo dejé hasta sus rodillas, le besé el cuello y todo comenzó otra vez. Al rato nos vestimos felices, los dos nos creíamos ganadores de algo, pensaba en Denis Gaita y Michelle seguramente en Mario, o en el mosaico fálico que había devorado. Podíamos oír la locura de la casa. Estuvimos dos horas más encerrados, era un tiempo prudente para que un borracho se recuperara.

Sentí un nudo en el estómago, sería muy complicado ver a Mario repuesto y parado fuera de la pieza, por suerte no ocurrió así, él seguía durmiendo con la boca abierta y la baba colgando, era un perfecto imbécil y yo un antiestético caradura. Michelle me dio su dirección, ni siquiera el teléfono, no necesitábamos hablar y menos citas frías. Ella arrienda sola, al menos eso dijo. Su departamento quedaba en pleno Barrio Lastarria y podía ir y tomarla cualquier día y a cualquier hora.

–¿Si quieres puedo pasar la noche en tu casa?– le insinué.

–Si quieres puedes quedarte todo el tiempo y pagas la mitad del arriendo.

–Voy a pensarlo.

–No lo pienses mucho, me llueven las ofertas.

–Entonces nos vamos.

Su casa era un manjar, con chimenea y equipo de música. En las ventanas había autoadhesivos del SÍ de la votación en donde por fin se fue el viejo, era insoslayable la patética propaganda y la saqué de un tirón y ella me dejó. Se disculpó diciendo que la güevá estaba ahí de antes.

–Basta de esta mierda– dije y abrí el refrigerador, tomé una Corona, bebí la mitad y salí a la calle a buscar una nacional, no es xenofobia, la cerveza mexicana es sensacional, pero quería una nacional, vaya a saber uno por qué. Cuando volví Michelle estaba desnuda paseando por el departamento.

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–Que bueno, ten cuidado. LA FAMA ES PELIGROSA. –¡Tú quisiste la fama, la buscaste con esos pergaminos sociales que eran lo que querías decir en cierto momento. Ahora supongo que, ¿estás preocupado por los asilos de viejos cuicos que no pueden tragar las sopas solos?

–(Jorge se altera) ¿¿Qué??, yo no hablo contigo, no hablo contigo. (en gritos) –¡Qué…gil culiao’!, quieres que te sobe la espalda como todos los huevones.

–¡¡Yo no hablo contigo, no hablo contigo!!– (en ladridos) –Haz una canción con esa frase Jorge– le digo. Serías real.

–No puedo hablar con alguien tan borracho– jadea él.

–¡Y tan real!– le gritaba yo con merengue en las comisuras.

–Mira– dice Jorge y llegan sus guardaespaldas que son unos adolescentes Dj’s que Jorge auspicia con dinero o con drogas, que sé yo.

–Estás hecho noche Cruzila– me digo.

Una fiesta de gala o de cana, cualquier música de circo podría ser mi ritmo habitual. Me resisto a que me califiquen de buen hombre. Alguien deberá soportar entonces que lo aplaste con mi bondad y mi facilidad de palabras, pues ofrezco mis desagravios a todos.

–¡He matado a tres!, ¿puedo beber a tu lado?– Tu pololo reventó como ocho globos y supongo que después te los reventó a ti. Podía decir cualquier cosa.

–“Pudahuel la lleva adentro”– aseguran los longis o pasteles de caca, en el óvalo y la calle catorce. Al pasar por Blanco Encalada veo una mujer rasca haciéndole ojitos a un hombre de buena situación económica, al menos su facha decía eso y se miraban mucho, ella quería sacarle y él quería meterle.

En la feria, que es el mall de las verduras, todos ironizan mientras venden sus 137

de ambulancia se preocupa por los resfríos y un camillero por las pestes. La señora del aseo por los piojos, supongo que Jesús lava la pus, el mítico Don Jeshu, el N°1 en recauchajes del alma. El segundero sigue su curso de minutos y alguna micro choca despacio por ahí. El alcalde mueve el piso con malicia y Catedral intenta morir dignamente y parece que la han clonado. La muerte de este barrio era linda, perdía sus días de forma vieja y tranquila. Pero ya es tarde, Alcalde, ¿su madre tiene cien años y luce como una niñita de trece? Los artistas callejeros son la portada de un libro de fracasos y por supuesto que admiro sus gotas de sudor. Lo bueno sería que con esa transpiración cantada, mentida, tal vez sufrida, creciera un árbol y pudieran conseguir sombra mientras viene la otra micro. Mientras más grande sea tu casa, más grande será tu infierno. Estamos casi bien en el Block 100, escuchando Rank The Smiths y Panteras Negras, directamente de la Huamachuco. Si los hombres fueran los del poto y las tetas, el mundo habría muerto de SIDA hace mil años atrás. Un krishna me saluda y le pregunto por Amara Goatanga Des, el krishna comienza a transmitir su danza hindú, me cuenta, –La gente dice: ¡Estoy triste y si estuviera en Miami estaría feliz! y la gente en Miami está desesperada por venirse a Sudamérica.

Perfecta, limpia y llena de ganas que me transmitía telepáticamente, nos tiramos en un colchón del suelo y la penetré mil veces. Hacia frío y preferí quedarme con polera. A ella le incomodó y terminó quitándome todo, hasta las calcetas. Durante la noche hicimos muchos números sexuales, incluso los romanos, esa perra del sexo había encontrado mi salvajismo libidinoso, siempre supe que alguien desconocida me haría explotar de hedonismo, Michelle aullaba y yo caía a pedazos transpirando. La luz de la calle ponía un nuevo color a la habitación, creaba una glorificación perfecta, algo así como el mejor clímax de nuestras vidas.

–Claro, así es, la gente nunca está conforme con lo que tiene, sería bueno que las palabras de Facundo Cabral alguien las tomara en serio, –“Deseo poco, y lo poco que deseo, lo deseo poco”– – Di krishna y sé feliz.

Cuando beso a una mujer y tiene mucho olor a cigarro la obligo a tener sexo anal conmigo, me interesa saber su verdadera opinión de los puros de carne. Una mujer desnuda y en cuatro patas, inevitablemente tiene cuatro actores incrustados, –la fucking MUJER y la PERRA cachonda, el cruel HOMBRE y los PELOS ERIZADOS de los brazos– El pene llega donde tiene que llegar. Sin escrúpulos ni límites llega hasta el borde de los cocos.

Alguien dijo un día: –Si te pica la mano vas a recibir plata, y si te pica el poto, apróntate. La formalidad tiene por objeto poner en ridículo al formal traje al final de la fiesta. Ly García me muestra las entradas para una comida de etiqueta. Me baño con agua helada y me reduzco. La elegancia del terno me distrae y también me pone huevón, me afeito sin jabón y me corto. Ly García de traje, me burlo, nos vamos. Todo es gratis en el Club Hípico y cientos de mujeres esperando montura. Esta fiesta fue organizaba por las niñas del Liceo Javiera Carrera. Los manteles están muy limpios y con lunares, en un podio hay rosas de premiación para las mejores, o para las mejor peores.

Las alumnas–mujeres lucían bien, bien plásticas. Ly García era una princesa, la bese hasta quedar volado. En el Rock and Roll nos caímos al piso, desde los arbustos se podía escuchar “los gemidos” de las alumnas, no estudiaban ciertamente a De Rokha pero gemían. Nosotros preferimos pagar por una cama y pasar la noche en un motel rasca y descascarado de Avenida Matta, bebimos muchos tragos felices y subimos una inmensa escalera de madera. Éramos gigantes nuevamente.

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6 Recién me enteré de la aventura de Denis Gaita. Su padre no habla mucho conmigo, nos llevamos mal y cuando quise saber dónde estaba ella, el viejo se levanto de raja y gruñó: –¡La Denis se fue con mi hermana a Zapallar!

–Gracias– respondí y corté de golpe.

El viejo no habla conmigo y dio la explicación para calentarme, sentí su burla y su desahogo, como si yo fuera un monstruo maldito pero no me hago problemas y llamo por teléfono a una chica que conocí vagando por la ciudad, además de tener sólo trece años tiene unas tetas gordas y un culo hecho a mano, la conocí en los pasillos de una galería de ropa interior y me acerqué a ella atraído igual que imanes negativos, nos miramos de la forma más loca que ambos conocíamos, como si fuéramos a morir si no nos volviéramos a ver, nuestros cuerpos se contenían, la chica es morena de labios gruesos, una frágil Pocahontas de pelo liso y largo, sensual e ingenua, la lleve a mi ojo cien veces en un minuto, incluso me puse nervioso una vez que dije las primeras palabras.

–¿Cómo has estado?– le pregunto sin siquiera conocerla. Sentía que ella iba a responder bien, pero me confíe demasiado.

–No te conozco.

–Yo tampoco, nos hemos mirado quince minutos, al menos déjame anotar tu teléfono.

–Anótalo, pero llama dentro de una semana, porque ahora está cortado.

–Bien, quizás te llame el próximo año.

–No exageres.

Actuaba colocando pañitos tibios a cada pregunta, estaba siendo muy delicado con ella, como si algo fuera a quebrarse, casi suspirando viendo a su ángel dopándome y sabía que no podía molestar a Denis Gaita porque yo era un caliente enfermizo y tenía claro que no estaba en Zapallar y creía aún en la hipótesis de la casa de Departamental, ella está convencida que la engaño y es seguro que va por el desquite, tiene derecho a vivir, no tengo deberes con ella ni recursos para tenerlos, me enrabia que me engañe con un cuico de mierda, un ufólogo, es sabido que me supera en distancias siderales.

Ando con la mierda hirviendo y mi madre me critica: –¡Te trato bien y mira como me respondes!

Las madres que hacen semejantes afirmaciones la mayoría de las veces no han hecho nada por sus hijos. Paso las penas con Diego Masushi y 54

–Ustedes los hombres piensan en eso nomás.

–Si no te gusta, entonces no seas tan evidente y usa otra ropa.

Esconde tu sexo, aprende de las teteras que dan líquido y están calientes y acomodan el poto en cualquier lugar. Si te veo las tetas y el tajo de tu vagina en el pantalón metido entre las piernas, sabes que pienso, que te vendes, ¿qué quieres que piense?

–Usted piense lo que quiera, yo hago aseo.

Mis amigos son antiguos criminales neocoloniales formados con alguna película violenta que representara la ferocidad callejera en Europa o Norteamérica, con fuertes disparos y dinero de por medio, esas ideales son insípidos, fenómenos cocacolescos, prefiero algo nacional. Un viejo que roba maletines en un banco, que se caga a un gringo en su cara. Los garabatos de las películas chilenas antes eran ridículos, el “concha–de–su–madre” tan bien pronunciado parece mal actuado, el “hueevvóonn” se entiende lleno de falsedad. Sonaban añejos los nuevos directores y se dieron cuenta que era muy notorio ese detalle y buscando y buscando, contrataron a nuevos guionistas que resultaron aún más deficientes, ahora los garabatos son joder, coger, cabrón, ni hablar, shit. Son empresas que no necesitan traducciones, ya vienen mal del laboratorio, absolutamente hispanas. Como no pueden absorber la realidad de Santiago, les falta ver a las gorditas de los cafés con tetas que parecen arrollados de carne siendo devorados por voyeristas de corbata y maletín vacío, cansadas de estar de pie y mascar chicle, agotadas de estar paradas y de pararla, están ahí fajadas, jaladas, chifladas. Todas tienen una historia, una histeria, estas hadas sonríen tristemente manoseadas y cristalizadas detrás del ventanal con fragancia cafetera. Las parejas de la Plaza Brasil buscan una cama disponible de Cumming, también las parejas de hombres, de ratis, de alumna–profe, las parejas de ancianos buscan juntos una cripta. Los culos siguen siendo armas y los escotes navajas. Una mañana pasé con Juan Kongos a buscar condones al Consultorio de Eureka y las nuevas y las viejas madres buscaban arroz y leche gratis, Juan Kongos le preguntó a una señora que venía riendo con sus melones agigantados de pezón negro en movimiento: –¿Señora, usted sabe donde dan la leche?– y de paso le miró los globos y ella volteo hacia una ventanilla y señaló con el dedo.

–¡Yo pensé que la leche la daban más cerca!– dije.

–Yo también– dijo Juan.

–¡Aquí no hay leche MOCOSOS CULIAOS!– gritó ella. Yo soy abuela huevones. Aquí hay aventuras y fibra enferma (se apretaba las enormes tetas), frescos de mierda tengo cáncer. Con una teta les doy de comer a los dos y después los mato.

Reímos. No había condones en el pobre consultorio, ni siquiera había un médico. En Eureka los niños son tratados como perros guachos. Un chofer 135

–Ese viento pasmado que a veces corre. Congela.

–Me gustaría que las minas se olvidaran de mover el poto y las tetas.

–¡Mierda me apreté los dedos en la ventana!

–¿Cuántos?

–Ahora que te conocí me apreté dos, pero cuando pienso todo el día en muchachitas incultas como tú es como si fueran los diez.

En la esquina del Block 100 venden de todo, caimanes menoscabados, destapadores de chapas, neumáticos recauchados con la gotita, los pitos los mueven niños que esconden la movida en los cocos y debajo de la guagua del coche, en la vuelta de la manga de la camisa, sus madres en la raja y las viejas en las tetas, las calientes muchachitas en el elástico del calzón cagado.

La blanca diosa es el demonio negro. Hablando de clorhidratos de la droga lo único que sé, con certeza, es que la diosa siempre termina llegando donde el odioso, más temprano que tarde llega a nuestros pechos con el dolor de haber perdido el tiempo esnifando, y con la pesadilla en el bolsillo, pues más de algunas lucas nos faltan.

Me nació un amor golpeado por ella, es raro, me gusta mucho. Debe ser consecuencia de que no me agarre ni en bajada, de que no me tome en cuenta. Ella me toca un pelo y me mantiene despierto, se me seca la garganta de sólo verla y se me aturden las pocas ideas que tengo. Debo tener un perno suelto.

En la micro sigo hablando a mujeres que van tranquilas de ida o de vuelta a sus calvarios.

–¿Mamí, cuánto pides por un ratito?

–No joven– me dice. Yo hago aseo en un edificio. Vaya a verme, hago aseo, en serio.

–¡Oye no te pongas huevona!, ¿Mira como estás sentada?, ¿Cuánta plata quieres?

–Oiga, usted se equivoca de persona, yo hago aseo.

–Lávame la verga entonces. Diez lucas te doy y la hacemos corta en el parque de atrás del Hyatt. ¿Qué dices?, es un helado no más, te va a gustar.

–No sé nada yo, vaya a Plaza Italia, yo creo que ahí puede conseguir putas de verdad.

–¡Me estás aburriendo maraca estúpida!, ¿cuánto quieres?, ¿veinte lucas?, ¡¡te las doy!!!

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nos vamos en terapia al Noviciado, antes llamamos a Saturnino y Damián, Masushi me pasa el celular y alguien contesta: –Carnicería–. Era Saturnino.

–Te pasamos a buscar en tres minutos.

Saturnino viste un chaquetón café estilo manager de boxeador y unos lentes negros de Elver Cruzila, oculta sus ojeras, Antonia Jass lo hace bailar en suelos del aire, o en autos del cielo. Pasamos las penas riendo, es excelente la terapia, ciento por ciento eficaz, Masushi pregunta por marihuana y lo llevamos donde unas minas que venden, en el auto me muerdo las uñas y Saturnino retrocede una cinta de un cassette con un lápiz, Masushi nos muestra su último cd electrónico que es un tecno español muy pegado y mula. La reunión comienza con cervezas por doquier, nos iremos a respirar al final de Eureka, a Las Lomas de la Chucha. Escuchamos Dave Angel y Roger Waters, he comprado pitos tantas veces a las minas que puedo distinguir bien entre ellas, a pesar que se visten todas iguales y siempre mal teñidas como arquetipos caóticos, son rascas en rigor, pero una parece que no tanto, esa pendeja me gusta, esconde los paquetes en el tubo que sostiene al poste, nos miramos, si fuera un millonario me la llevaría raptada a una isla con la idea fija de “yo te voy a sacar de aquí”, tiene rasgos arios tan pasados a llevar que parece una mujer que ha sobrevivido a dos guerras mundiales, pero es bruscamente sensual, maneja la situación, compré cinco paquetes y ella escogió los grandes y con papel de arroz dentro, caminé de vuelta al auto que esperaba unas cuadras más allá, volví a mirarla y ella se sonrió muy bien, se veía muy limpia con un fondo de casas de tabla y puertas de paño. Está muy flaca, me gustaría que no fumara tanta pasta, no le hablo por miedo, siempre hay hombres cerca esperando la plata, cabrones recién llegados de la cana.

Las otras minas se huevean con los abortos, ella no se da por enterada, sus pantalones van justos y se despide de mí a la distancia con un movimiento infantil y una cara tratando de encontrar mi comprensión.

–Te demoraste caleta– jadea Saturnino.

–Está bien– asiste Diego.

En el desvío hacia el Noviciado siempre hay minas haciendo dedo hacia la montaña y por esa carretera sólo pasa un bus y cada una hora y de casualidad una muchacha se nos sube al Jeep, en dos minutos la llenamos de lascivas preguntas.

–¿Nunca te han intentado violar?

–¿Por qué haces dedo?

–¿Te gusta el dedo?

–Ah, no sé nada yo, yo hago aseo.

–¿Te han hecho propuestas indecentes?

–Entonces déjame limpiarte la alfombra.

–¿Qué número de sostén usas?

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Nos aprovechamos de su necesidad y además tenía cara de tonta y asustada, el camino parece una carátula de Pink Floyd, con vacas y el pasto largo y húmedo hasta la mitad de las patas de las rumiantes.

–¿Perdona mi patudez?– dice Masushi. ¿Te gustaría pasar los cambios?

–Perdón señor, pero usted se equivocó de mujer. Yo no tengo locomoción para llegar a mi casa y me veo en la necesidad de hacer dedo, trabajo en la Copec y soy casada.

–¡Mierda tranquila, es broma!

–¡Súbela!– grita Saturnino y quiebra el seguro de una lata. Suena Beck. La muchacha pide que la dejemos en el disco Pare, Masushi se detiene y ella da las gracias dos veces como buena campesina, el auto patina al partir y la mina queda en medio de una nube de polvo igual que el video del autito que tira esmog hacia atrás en la pista.

–Le cambiamos el polvo. Debimos ser más insistentes.

–Ustedes se quedaron callados, ahora les bajaron las ganas.

–Fea culiada, tenía los labios muy finos, no hubiese servido de mucho.

Cuando venían autos en nuestra contra Masushi ponía el dedo en el vidrio delantero, igual las piedras quebraron el foco neblinero de mi lado. La terapia no se apagaría con nada. Ni siquiera con frío, nos detuvimos en el camino lleno de árboles frutales. Unas semanas atrás encontramos un perro policial muerto y lo queríamos enterrar, pero ya no estaba, había solamente pelo y tierra. Masushi actúa como si tuviera un arma, se pone guantes negros y sonríe macabramente, dice que nos matará. Saturnino salta una cerca y se esconde detrás de un pino quemado, también actúa, me confundo con lo real, ¿Masushi nos mataría?, es peor que una caja de sorpresas y no sé bien en qué diablos creer. Saturnino trata de frenar el histriónico y letal argumento, le dice a Diego que está viejo para esas porquerías. Para que no me mate le digo que se ve muy joven y más delgado.

–¿Qué suerte que todo sea cine?

–El cine barato de la amistad.

–No fue suerte. Ustedes supieron elegir, otro los habría matado, acá se pueden pudrir esperando por ayuda. Eligieron bien.

Saturnino cuenta que vio a un hombre tocando el saxo tan borracho que se volvió loco, como de costumbre, Saturnino es un poco como Ed Wood, todo lo impresiona, cuando estoy deprimido consigo jarabes con un amigo farmacéutico que además produce fiestas góticas y ahí quedo expuesto a las impresiones, es bendita codeína.– Una carta cerrada sobre la mesa, un pan con mermelada, la campana absorbe humo, un closet lleno de ropa de otra estación, un beso inolvidable, una holografía de la bella durmiente, un libro de Lucas Estrella. Un auto patina quince metros y deja marcado el pavimento con un trazado negro.

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– Has lo que sientas– le respondió la rubia encendiendo una colilla arrugada.

El demente la besó. Con Ly García nos vamos al patio y le quito una garrapata de la oreja al perro de la casa, la calcinamos con la brasa de un pitillo encendido. Ly García venía todos los días a mi casa y se desnudaba y yo no la respeto, muchas veces el reflector rojo de su menstruación se pronuncia en mayúsculas y evitamos acostarnos. Hay noches que muy por el contrario, nos revolcamos a sabiendas de la sangre y con mayor intensidad nos amamos y queda el maremoto rojo en mis sábanas oceánicas y espesas de coágulos.

Su voluptuoso cuerpo es grandioso al lado de mi cuerpo de niño flacuchento.

Al amanecer nos vamos sin despedirnos de nadie.

–¡Elver!– me grita. Estamos peinando la leona. No tenemos ni uno.

–Sí, yo tengo luca. Seguimos pegándole el palo al águila.

Nos despedimos de beso y abrazo. Camino solo, como quiero estar.

Pago la micro y busco un asiento, la chatarra se llena en la cuadra siguiente, le pregunto a una punkita triste que carga un morral sucio: –¿Te llevo el bolso?

–Llevo piedras– me responde seco.

–No importa, te las llevo igual. También soy extremista.

–No soy extremista. Veo que los abuelos siempre aconsejan lo que nunca pudieron superar, apuesto que nunca pudiste protestar.

–¿Es algo que fumas para evitar conversar?

–Ya no sé, que onda, cállate idiota– me ordena.

–Eres un objeto semifuncional, apuesto que combinas los zapatos con tus aros y puedes relacionar el color de la tintura del pelo con el clima y caminar por la calle creyéndote alternativa, anarquista, diferente, incomprendida, me das asco.

–¿A qué te refieres?, ¿a lágrimas y otros líquidos?, todo junto.

Banalidades eficaces, nos soy así, ¡¡estás borracho!!.

–Sí, eso.

–Apostaría que tú eres algo que murmura las cosas inteligentes y grita las tontas.

–Veo que entiendes. Tienes una cara triste y te ves linda igual, cierras los ojos entre queja y queja.

–Un bendito “cuerpo celeste” tirando para negro.

–Una confusión de faldas y orgasmos.

–Ya sé. ¡Tu mamá!

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maliciosos de la noche venden a cinco lucas zolben molido y los otros que se creen más astutos lo jalan y al menos, no les duele la cabeza en semanas, son pequeños adictos incautos y sudamericanamente prisioneros de creer. Los chicos están de novios con otros chicos de cejas depiladas y huevos frescos en la heladera, todo en un contexto de hotelería barata. Un romance casual en la mañana y se divierten tocándose poto con poto en la micro, cuando les viene la hombría abordan a alguna chiquilla, ella quizás sea una profesora o una nana, o quizás una refinada puta, de cualquier forma, sería una mujer honesta que huele a ducha tibia. La mujer que imagino es una gatita con un culo en forma de corazón, una indiferente felina de esas incapaz de tapar su caquita. Mi cumpleaños es el año nuevo y Ly García también es de un primero de otro mes. Me puse feliz cuando llegó con Baudelaire de regalo, un acertado “Paraísos artificiales”, con autógrafo y huellas dactilares del opio andante. La luna crecía como mi edad y pasé en diez míseros segundos de existencia de pelota loba de plástico a balón profesional de cuero. Hoy los hombres la encontraron bella, la gorda se lo creía. Todos los niños patean sus pelotas nuevas y las niñas adormecen a sus muñecas con canciones de cuna.

En relación a los fugaces coqueteos de las micros Elia afirmo que existían, de forma duradera, en los trenes y en las micros, los romances pene–hombro y codo–tetas. El Block 100 muere quebrajado. Le envuelvo la cintura a Ly García y salimos del Block 13, da un portazo y camina por la tierra entre basura y parejas anónimas que se ocultan de sus refriegas evidentes. Los blocks tienen el carisma casi grosero de aguantar cientos de mitos. La leyenda cuenta que un niño se cayó por la escalera y que con él, cayó también su saquito lleno de bolitas. En las noches se escuchan las bolitas rebotar en el cemento de algunos pisos y todos piensan que hay alguien haciendo el ruido, pero no, es el niño muerto que pena a los que no creen en su eterno llanto. Unos arrendatarios del cuarto piso eran autoridades reconocidas en el Cinzano de Valparaíso y siempre armaban cuática después de beber grapa y pisco puro. Un sábado de aquellos, un tipo voló por el aire del cuarto piso cayendo sobre el basurero del primero, sonaba a todo volumen “Indio deja el mezcal” de Divididos y unos se reían con el mágico vuelo irreal, otros pedían ayuda a gritos y lo cierto es que el superman de capa caída estaba moribundo y pidiendo a su mamita que seguramente dormía a la distancia por unos segundos más de vida y de borrachera. Después de una hora llegaron unas muchachas ebrias a asistirlo y como anestésico para las heridas y el porrazo le daban coñac en pequeñas medidas dosificando los tragos con la misma tapa de la botella, le hacían cariño en la cabeza y le preguntaban porque lo había hecho, si no era necesario. El hombre se recuperó y con la ayuda de sus amigas subió las escaleras y volvió entre aplausos como un rey a la fiesta, incluso bailó un lento con la dueña de casa y al rato rock and roll luciéndose con su prima hasta el amanecer… se hacía el chistoso diciendo que era inmortal como Mummra de He–man y medio en serio y en broma le preguntaba a una chica que ya se dormía de aburrida; –¿Cómo se llama lo que quieres que te haga?

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Masushi maneja como en una película de asaltos, Saturnino grita suplicando: –¡Despacio Diego, tenemos proyectos en casa!

De vuelta nos miramos las caras de locos, nos decimos “abre más los ojos”, “ponte gotitas para el rojo”, “cómete un alka”, todas excusas que no conseguirán alejarnos de la locura. Escuchamos a Morrissey a máximo volumen, una buena canción. Parece de Fantasilandia. Viva Hate. En la borrachera recuerdo a Denis Gaita, concluyo que me dejó después de mi rabieta. Mandé todo a la mierda y cuando se largó en la Plaza de la Paloma fue clara: –¡Puedes ir donde esas mujeres y emborracharte con ellas, pero no me importa. Aún tengo tiempo para mí!

Lo nuestro terminó mal y eso es lo peor, siempre es rico encontrarse con la ex polola y darse una revolcada y después chao. Denis Gaita me celó con mujeres que no existían, las inventó para disculpar sus romances. La imagen de sus labios se transformó en mi monograma. No tolero su comportamiento porque soy incapaz de soportar el mío. Dudo de mí y escucho a Eric Burdon, estoy triste y un niño grita fea a su abuela.

Me pregunto, –¿Cuándo volveré a considerar las tetas? –, sin duda necesito su cuerpo, es doloroso perder. En vacaciones de invierno y en la playa siempre habrá alguien a quién recordar. Mi sobrina Paz encontró unas revistas porno y las votó al basurero, quedé aún más solo. Es rico pololear hasta que a uno le gusta demasiado la mina y tiene que llamarla por teléfono pidiendo disculpas. Conseguiré una nueva mujer, no muy Kraftwerk ni muy parecida a Janis Joplin, necesito algo como esa mujer que pasó en la micro del lado y me miró todo el color rojo del semáforo, movía las pestañas y sonreía, levantó la mano antes de partir, una mano inalcanzable para mi, por velocidad. Voy a la ropa americana y me traigo lo que pienso que es mío de antes. Me comunico por teléfono con Betsy y quedamos de vernos en el Paradero siete a las doce en punto. Cuando llegué me sorprendió la belleza de su amiga, una rubia de lentes muy coqueta y de mi gusto. Betsy se dio cuenta y trató de ponerse en medio. La amiga se llamaba Céfora y su polera dice Armstrong. En la noche cuidamos una casa y de paso bailamos sobre los sillones y bebimos. Betsy es un poco adicta, se la lleva pensando en coca, y después en los cocos. Todo es tan ridículo.

–¡Estoy enamorada de ti Elver!– gritó Betsy desde un sillón que ya se caía.

–¿Qué?, no te oí.

–Si me oíste, dame una respuesta.

–No las entiendo.

–No hay nada que entender.

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–Es súper bonita tu prima.

–No es mi prima, es una amiga.

La rubia se pone cocoroca y bebe un sorbo de cerveza y cambia la radio. Se detiene en The Smiths, “I wont share you”. Salto del sillón y canto dando saltos en estridencia coreográfica. Betsy saltó sobre mí. Fue brusca y yo más todavía. Le torcí un brazo y lloró un poco, fue mojigata y luego nos dormimos, sin besarnos y sin decirnos cosas lindas, Betsy me empujaba y decía: –¡Deja de roncar!–. Se notaba que necesitaba sexo y preferí dormir.

Denis Gaita me revuelve la cabeza, despierto y me gustaría estar aquí para siempre, con las persianas cerradas, desnudo, estirando la mano hacia el lado y tocando su piel sedienta. Están operando a mi sobrina con algunos estanques y una mariposa de suero en el brazo, cuando los médicos matan a alguien los ascienden y cuando un borracho choca mueren otros.

El diablo no falla, me serví un té caliente y tuve que esperar cinco minutos antes de tomarlo, Van Morrison es realmente bueno. Hay neblina y toso. La rubia Céfora me anota su teléfono y dice que nos pongamos de acuerdo para visitarla por las tardes, claro que lo haré, necesito mi venganza, lo volveré a pensar, mejor no. He tenido malas experiencias con rubias, a muchas de ellas se les parte el corazón como un huevo y de adentro les sale un pajarraco. Denis Gaita no entiende que esto de hablar de mujeres es un concurso literario que estoy perdiendo de control. Las aventuras llegan al orgasmo en mi cabeza.

Sólo tengo ideas y más ideas, ahora mismo podría contar que le hice el amor por el culo a la dueña de la amasandería. Denis Gaita cree que me acosté con una niña de trece años. No soporto el olor a pichi y fumo mientras escribo, cuando fumo estoy borracho, eso se sabe, los que me conocen lo saben. Ella lo encuentra todo tan real y me halaga. Llamo por teléfono a la casa de Denis y pregunto por su paradero a su madre.

–¡Zapallar hombre!– me responde y mastica algo de almuerzo o de once. No sé qué hora es y salgo a caminar por Eureka con muestras de evidente frustración. La gente rumorea lo cagado que estoy, la gente siempre habla de mí. No es vanidad, se dan vuelta a mirarme. Mi madre se acelera y me manda a encerar las baldosas del patio.

–¡Necesitamos lluvia, limpia Elver!– me ordena. Marca el teléfono de su amiga adivina, hacen una cita para mañana en la tarde. Con inciensos y extractos de ruda, polvos de sexualidad y Cristo de por medio. Facundo duerme a mi lado, ayer trabajó de noche y su pieza está llena de juguetes de mi sobrina Paz. La operación la mantiene con la boca cerrada y Alicia en el video. Facundo me pide que deje de escribir.

–¡Tengo sueño Elver!–, ¿crees que estuve jugando anoche?

–Me quedan pocas líneas, ten paciencia. Dame un minuto.

58

una noche que terminó, autista y sonriente, hace cinco horas. Todos duermen sus Happy dreams fuck family. No los soportaría si no fuera que no hay más.

Agradezco mi vida a quién no me la dio. Un tierno bonsái crece en el patio, un amigo krishna me lo obsequió para que hablara bien de ellos en mí supuesto libro y digo que le pegaste al borracho que interrumpió tu mundo espiritual.

No es muy bueno el aporte a mi mundo material, hare hare. Los espíritus krishna te cegaron peladito. Como antidemócrata y antidictador puedo decir que los impuestos al tabaco me importan en lo más mínimo de los índices. Me importa realmente un soberano pucho. Supe que David Bowie leía a Kerouac y que Johnny Depp compró su chaqueta en una subasta. Es entretenido saber que el camaleón ambiguo lee a Sal Paradise, pero por hoy nosotros nos conformaremos con Vicente y De Rokha y escuchamos a Morphine y a Los Tetas. Las plazas se llenan de gordas tontas buscando amor fácil y los chicos se acercan aspirando sus cigarrillos, al rato van a mirar la teleserie. Las gordas quedan solas comentando que algún día las tocaran donde quieren.

Los chicos prefieren la muerte a sentarse al lado de unas bolas de grasa echando humo y riendo como estúpidas de cualquier cosa, lo que a su vez, las hace más gordas y más tontas. Lamento profundamente que sean tan imbéciles. Si las tuviera cerca, de seguro les apagaría el cigarro en la lengua, o en la panza para verlas explotar como un globo de mierda. Una banda toca en medio de la ciudad y más abajo también. Parece una buena banda, se llaman “Polaroid” y sus letras hablan de sexo con el control remoto y de las caras que ponen las mujeres cuando están a punto de conseguir un orgasmo, una cara de crucifixión incrustadas en medio de la estaca de carne, con los ojos blancos y la boca chueca. Ly García tomó la hoja que Cruzila escribía con llamativas ganas y la sacó del rodillo encrespada y dando raros vistazos al vacío como pidiendo una explicación a alguien inexistente mientras respiraba con las manos tiritando… después de unos minutos en silencio exclamó: –¡Qué mierda tienes contra los gordas!. Aparte de misógino, eres exquisito.

–No tengo nada. De verdad, no tengo nada. Me caen bien todos los guatones.

–Déjate de escribir basura. ¡Estás escribiendo basura Elver Cruzila!, ¿entiendes?, Basura.

–¿Por qué te preocupas tanto?, ¿qué te importan los guatones?

–No es que me importan, pero no entiendo para que descargas tu furia contra ellos.

–La verdad es que sobre una plataforma concreta llegué a pensar. ¿Guatones?, ¿flacos? Me da lo mismo, alguien debe escribir de las contexturas humanas, sociales, alguien debe hacer como que lo hace, eso es todo, todo es falso, la comida que engulles y los vómitos que te provocas. No te calientes con leseras, déjame escribir en paz. La vida se reclama en canjes no autorizados y en el momento se derrite el inmenso esfuerzo de solidificar tu aliento en mi boca. Los bolones de la noche deben quedar ahí, tristes y llenos de intimidad, a tambor batiente y los calzones debes bajarte, los más 131

–Si no fuera a almorzar todos los días donde mi mamá tendría más huesos que Squeletor– dice Diego.

–Estarías más flaco que un tajo.

–Mi vecino del segundo piso es nuevo en el edificio, es un hombre que saluda sonriente. Ayer lo sorprendí besándose con otro hombre en la escalera, a mí no me importa.

–Es gay ese loco.

–Esa loca.

La escalera del edificio es un lugar público, supongo que a nadie le gusta que se metan en cosas tan privadas como esas. No sé como llamarlo, Víctor o Victoria. Hay días que se viste de señor, otros de señora. Un adicto me habla de su adicción y un perro come sobras de un pobre mendigo.

Eureka sigue tenebrosa y con agitada vida nocturna, como Manchester. La gente no camina hasta muy tarde por las calles, por miedo, la oscuridad y los basenómanos achicabezas son sinónimos, uña y mugre, más mugre que uñas. Las manos se me ponen azules de frío y la noche disminuye de grados, no de gramos. El ambiente en la casa está denso y supongo que es porque no encuentro trabajo, en cierto modo, está viscoso porque tampoco busco y me la paso mirando televisión y comiendo y mi sobrina llora cada vez que la miro.

Mis amigos ya no llaman a mi puerta, ni al teléfono. Los gángsteres italianos se saludan mejor. Mi madre contesta muy mal y la necesito porque creo que sería una buena manager. Nadie me busca y hay momentos en que yo mismo me evito. El jazz me divierte, eso si que lo busco, no tengo compañía de nadie y compro cervezas como para un grupo de cuatro, el barbudo del negocio atiende muy bien.

–¿Qué querí’ oe?

– Dos escudos.

–No querí una lanza también. Son mil cien.

–Gracias.

– De qué.

Muy simple. No como el padre de Saturnino que es capaz de contar cien historias cada vez que vende un cigarrillo. Sé todas las ciudades que conoce y hasta los nombres de sus familiares muertos. El Turko es familiar. El Swing Turko. En el negocio hay un gato tan flojo que la gente lo mira y pregunta si está bordado en el sofá. Es una estatua de gato, las panderetas las sube en escalera y las baja, si no existe apuro, en paracaídas. Son los sinsabores del chalet que el gato y Saturnino comparten. Su familia es especial, su primo perdió las cejas de un piquero en la piscina y supe que alguien lo odiaba, el muchacho es demasiado especial, para beneficiarnos deberíamos matarlo. Es muy raro, (le dicen El Noche). No tiene límites y son las siete de la mañana de 130

–No has conseguido nada escribiendo. ¿De qué paciencia me hablas?

–Espera ya término.

Facundo ronca nuevamente y me cambio de habitación. Entro al cuarto de herramientas con mi máquina de escribir y creo que es un buen sitio para trabajar, no lo había pensado. Lo ordeno y bautizo a la vez como escritorio, una pala con barro y varios tambores de aceite, un saco de dormir y pintura al agua. Me encierro con las herramientas a terminar mi construcción.

Denis Gaita me dejó porque estoy sumergido en cosas supuestamente malas.

No tengo conciencia política y menos ídolos, me gusta beber y fumar. Nada interesante, ella encontró algo mejor y lo tomó, eso es todo. El mundo prefiere una manzana roja y limpia que una podrida. Escribir sobre Denis Gaita es complejo, porque la amo y tengo la esperanza de que esté pensando en mí. Suena el teléfono y cortan, creo que es para mí.

–Impresiónalo tanto como sabes, con movimientos circulares y tu lunar sobre el ombligo. Serpiente, Flor Asesina, Vampira, Droga Barata, Estafa, esa es mi mujer.

Escucho un cassette que grabamos mientras hacíamos el amor. Es terrible pensar que gimes en el oído de otro. Yo me equivoqué, escogí mal el argumento a exponer, debí escribir sobre polillas. Entro a un teletrak y me encuentro con el padrino de Saturnino. El Turko es nombrado entre los apostadores. Los viejos dicen que él sabe. El Turko es cabezón y colorado, parece una gran frutilla con pelos, usa camisas caras y sus brazos son tan peludos que apenas se le ve el Festina en la muñeca. Apuesta unas trifectas y lo veo cobrar, cuando me ve entre los viejos me llama y me invita unas cervezas. A mi suerte le quedaba un poco de resina sin daños. Hablamos de Saturnino, el Turko lo quiere demasiado.

–¡Ese gordo es como mi hijo, me gusta verlo borracho. No se calla nunca, no para de hablar. Me gusta que llore curado y se desahogue. Saturnino no sabe todo lo que lo quiero!

–Sí sabe, siempre me habla de usted.

–Dime tú. Tutéame, no soy tan viejo.

–Turko suena bien, te diré Turko.

–Las cicatrices y las arrugas me dan tranquilidad. Es una garantía en barrios peligrosos.

–Entiendo.

–Supongo que entiendes. No me gusta beber con giles.

–¿Cuánto ganaste hoy?– le pregunto y sorbeteo.

–Eso no se dice, menos se pregunta.

–¿Por qué no?, ¿es cábala?

59

–Siempre llegan a jugar primerizos y cuando ganan gritan con los boletos en la mano. Hay niños adiestrados para robar boletos. Cuando gritan gané y levantan los boletos, los cagan, tú debes saber como son de “agujas” en Eureka. Todo es necesario.

–Por eso los ganadores no abren la boca.

–Por eso, ¿entiendes?

–Leí algo parecido en un libro de Charles Bukowski.

–Dicen que ese escritor borracho era bueno en las apuestas. Al menos eso escribía.

–Yo escribo que soy casanova. Puras mujeres y es mentira.

–Entonces Bukowski no sabe hacer ni una quiniela.

–¡Está muerto!

–¿Se le echó la yegua?, ¡peor todavía!

Dos mujeres entran al bar. Traen la cara llena de neoprén y un niño las acompaña. El Turko les sirve una cerveza y les pide que salgan de eso.

Ellas se ríen. Nunca le escucharían tanto como para dejar el ñoco, la bolsa de pegamento. Tomaron la cerveza en un minuto y se fueron, el ambiente se impregna con el olor y la luz de la noche comienza a seducirnos.

–Pareces aproblemado Cruzila– dice el Turko.

–Mi mujer se fue con otro.

–¿Adónde?…muy lejos.

–A la playa. A Laguna Zapallar.

En una radio vieja suena la hermosa calva irlandesa, después Camilo Sesto y Leo Dan. –¿Cómo se puede saber cuando una mujer te ha sido infiel?–, le pregunto al Turko que llama al mozo y pide dos combinados más cabezones que él.

–Con blanca o de la otra.

–Con blanca.

–Dos con blanca– dice él. Para saber si miente mírale los ojos. Si tiritan está mintiendo.

–Ella es profesional para mentir. Cuando dice la verdad se pone roja.

–¡Entonces cagaste!

–Es injusto.

–Nada parece muy justo. Puedes estar súper bien un día y al otro te están velando.

60

tenía a la vaca lamiéndome los cocos con la lengua y mi fastuosa verga seguía en su nariz. Me dolió su traición, después supe que la vaca tenía terneritos con otro.

–¿Qué vas a poner?

–Jeff Mills.

–Mira, ¿cuántos gusanos se están comiendo al perro policial?

–Lo mataron de un balazo y los gusanos salen de ahí, junto del balazo en la guata.

–¿Quienes podrían haberlo matado?

–Unos traficantes ordinarios o cualquier huevón maldito, de cualquier forma el vil perro era policial. Merecía morir.

Le meamos la herida en conjunto, todos apuntamos hacia el perro con los chorros amarillos de dulce eternidad y cebada. Masushi intenta darle una segunda muerte, pero esta vez con estilo y lo escupe dos veces, yo también hago una gárgara espesa y con el asco cruel de mi boca le lanzo la bendita saliva compacta de mi aturdimiento. Los gusanos se estorban entre sí. Diego hace girar a Dj Goldfinger, Turn it up. Igor se urge cuando vienen autos por el camino de tierra. Son parejas casuales y vienen en busca de una mamada o un polvo a escondidas, siempre son jovencitas con viejos. Un viejo de la edad de mi padre pasa con una muchacha de quince, la mina con cara de caliente y chupándose el dedo insinuando “así lo chupo yo”, va con los ojos cerrados soñando kamasutras infinitos. Desinhibido abro otra cerveza helada.

–¡Viene Plastikman a la Blondie!– dice Diego. –Richie Hawtin, nunca fue– pienso.

–No creo que me dejen entrar después de la impecable cagada que dejamos para el dieciocho del año pasado, unos cobardes se juntaron a pegarme y nunca he podido volver. Los dos cuerpos rodaban por el suelo, hice una falsa maniobra y me dieron patadas en la cabeza. Debo recordar sus caras, algún día también le voy a sacar brillo a mis zapatos con sus camisas blancas de cuello puntiagudo, pantalones de cuero y faldas de leopardo.

Masushi no tiene problema con la fiesta, tendré que esperar que Plastikman o Richie Hawtin toque en otro lado, la música electrónica que oímos es la misma que venden en Providencia todos esos patanes que se creen dueños de ella, onda Alta Fidelidad y no te venden o no te pescan, no comprenden que sólo son un medio inexacto de comunicación. Es un miserable trabajo de vendedor de discos y difusión con fines de lucro. Me gustaría que la arrogancia se la metieran por el culo y se dedicaran de una vez por todas a vender con la boca cerrada y que a cada pregunta den respuestas serias, sólo cuando se les pregunte algo o si no limítense a mantener la boca abierta, esta vez, para entregar información, y no esparramando palabras coloradas de macanudo sin importancia.

129

Diego cambió su celular por una telefonía satelital más barata, le pega un silbido a Igor que sale medio despeinado y con una empanada en la boca.

Sabemos de inmediato que está con resaca, cada vez que la tiene se come una empanada y revive. Masushi arremete con sus ganas de fumar marihuana y me preguntan donde estoy consiguiendo la buena. Los llevo donde unas chorizas que venden, son las Spice Girls del cuete, son cinco minas con una cara de susto que perdura en las semanas, me preguntan,– ¿qué querí oe’?– ellas lo saben pero igual preguntan, lo dicen para mirarme la cara fijamente y responderme de paso algunas incógnitas divinas que sacuden el templo de mi literatura con historias vulnerables o meras fábulas secretas de zoofilia insensata, yo soy un cerdo, ellas unas perras y todos los que fomentan el trafico se vuelven monos de lianas que se cortarán en cualquier segundo.

–¡Véndeme pitos!– le digo.

–¿Cuántos?

–¡Cinco!

Así de fácil. Nos vamos al Noviciado, más allá de las Lomas de lo Aguirre de Eureka, al final del camino nos encontramos con fotógrafos entusiasmados y una señora toma apuntes en su libreta de bolsillo. También podemos respirar aire puro y preparo un perno con la mitad del paquete, un buen ejemplar a encender, las minas venden paquetes grandes. Masushi dice que la boca se le hace agua, lo enciende, tose, le moja un costado, lo mira, cambia la radio, se encuentra con Faith No More en la 103.3. Masushi nos cuenta que ha pasado una etapa de visitas a médicos y que el último lo mandó a un centro de tratamientos. Le pusieron un scotch en el culo y se burlaron de él, empieza una canción de Metallica y Diego manda sus elogios a la batería, “es tan rápida la caja que nunca me pude correr la paja al ritmo”.

El matrimonio tiene a Masushi consumido de cara y más gordinflón de cuerpo, la cazuela no la ve hace tiempo y nos contó que comía pizzas espolvoreadas con queso rallado y sopas de sobre con huevo. Conocía todos los restaurantes de comida china de Avenida Briboncillos, por desgracia.

Estos primeros meses de casado le han servido para aprender a escuchar los mensajes que sus tíos le decían, y que él, después de oír, olvidaba.

–¡Qué mejor que una mina te chupe el miembro hasta el fondo y pasando con cuidado la lengua sobre la cabeza del copi!– palabrea Saturnino desde atrás. Bebe una cerveza en lata y saca un cigarrillo blanco de un paquete de diez.

–Me gusta cuando me chupan los cocos. Una vez estaba tan borracho en el campo, que me dormí en un establo y cuando desperté había una vaca al fondo de unos fardos de pasto y le miré los hoyos de la nariz. Se veían tan redonditos y húmedos que no pude soportar la terrible tentación de meterle la tula y mi verga insensata estuvo dentro de la ñata de la vaca unos diez minutos. Después de ese rato 128

El mozo trae los vasos y agrega: “Les puse harta malicia”.

–¡Está muy fuerte el trago!– digo besando el vaso.

–Pide más bebida. Los maricones piden bebida.

–Si no la pido se me va a coser el hígado.

–Está bien, pide dos. También necesito un poco.

Bebimos dos tragos más y nos dimos la mano fuerte. Ebrios. Nos sacudimos.

–¡Cuida a mi gordo!– jadea el Turko tambaleándose.

–No hay problema.

–Busca a tu mina. Es triste que la potranca de uno tenga tantos jinetes.

Caminé de vuelta a mi casa. Facundo dormía y le robé cinco mil de la chaqueta. Tomé una micro hasta el Terminal. Hacía frío. La gente caminaba rápido y la policía esperaba un asalto para entrar en calor. De grupo. –¡El clima es un mal carácter de Dios!– efluviaba una propaganda de paraguas.

Pagué mi boleto con dirección a Zapallar, el Turko había conseguido echarme el suficiente ají en la raja. Si no era capaz de buscarla, no era capaz de nada. Compré un libro de cuentos de Germán Marín y me subí al bus que iba vacío. Dormí y soñé con las niñas embetunadas en neoprén, quedé rotundamente pegado. Al llegar a Zapallar no sabía por dónde empezar, así que caminé hacia todos lados, giraba como un perro antes de defecar.

Buscaba su cara, quería besarla y romperla al mismo tiempo. Compré una marraqueta y meé en un kiosco cerrado. Yo parecía forastero, estaba sucio, borracho y con la caña que es peor. El sol se había entrado hace horas, en unos videos sonaba Duran Duran y los niños jugaban Mortal Kombat, se reían con el fatality descuartizador.

–¡Así le haría a tu hermana!– decían.

Bajé a la playa. Reaccioné. ¿Qué buscaba realmente? ¿Qué haría si la viera?

Dos bichos en leva hacían el amor sobre unas rocas. Los policías en moto buscaban pescadores clandestinos, un grupo de invernantes jugaban con una pelota al fondo de la playa. Se veían como hormigas. Es pleno invierno y aunque yo lo quisiera, no podrían llamarse veraneantes. Tenía la certeza que ahí estaba Denis Gaita, estaba tan seguro como el final de una teleserie venezolana en que alguien muere, queda inválido, ciego o muere quemado. Caminé pensando en cosas malas.– ¿Qué había pasado con todo el amor que me tenía el lunes a las cinco?– ¿Qué había pasado con los putos besos mojados?

La noche estaba ahí, sobre nosotros como alguna vez escribió William Gibson. Todo parecía una tele sintonizada en un canal muerto. Denis Gaita fumaba sentada sobre una frazada, un chico moreno apoyaba la cabeza en sus piernas. Siempre supe que le gustaban los morenos. Me acerqué lentamente 61

y di mis saludos, ella puso la cara de un trasher viendo al diablo, pálida, muy pálida. El moreno se levantó y se fue, lo detuve y le dije: –¡Ahora que ella está en problemas te vas!

–¿Qué problema?, ¿le vas a robar?

–Ándate imbécil o tu papá va a gastar mucha plata arreglándote la cara.

No sé de dónde me florecía tanta violencia. El idiota se fue con su polerón Hugo Boss y su miedo en las nalgas.

–¿Cuánto tiempo más piensas quedarte aquí?– pregunté dejando el libro en la arena. Los demás muchachos miraban y prendían una fogata, escondían las botellas de ron y mango sour enterrándolas en la arena.

–¡Me quedaré todo el tiempo que sea necesario para olvidar que estuvimos juntos!– dice ella pretendiendo disimular su cara la pena.

–No me necesitas.

–No, no he dicho eso. Estoy dejando atrás lo nuestro, él es pintor y me ha tratado muy bien, incluso me propuso hacer desnudos. Artísticos por supuesto.

–Es igual de cualquier forma, ¿supongo que te negaste?

–¡Por qué habría de hacerlo!, ¿siempre creí que te gustaba el arte?

–Espera vuelvo enseguida.

Caminé hasta donde el moreno que apodaban Vangó, espere que estuviera en guardia y le di un derechazo en la sien tan bueno que gané la pelea por puntos, por abandono y por knock out. Denis Gaita lloraba, no comprendí si por él, por mí o por el frío. La cuestión o el amor estaba muerto, caminé por la playa de vuelta al terminal. Lloré unos minutos. Había llorado antes por una mujer, por mi vecina, mi primera relación. Valentina se fue con un estudiante de ingeniería y tuvo dos niñas en un año. Ella piensa que aseguró su futuro y yo pienso lo mismo, claro que su felicidad no se ve por ningún sitio. No miré atrás, sentía que alguien venía, si volteaba alimentaría su necrófago placer y no estaba dispuesto a que comieran de mi cadáver. Las lágrimas tienen más moléculas que habitantes en la tierra, mis lágrimas tenían cinco planetas unidos, iban dejando grietas en la arena, un corazón dibujado con ramas en la arena me punzaba el pecho: –Van y Denis–. Giré hacia el grupo, la fogata tenía el porte de una persona, vi como tragaban ron puro, Denis atendía al pintor con su boca loba, todos me gritaban pero el viento se llevaba sus chuchadas al horizonte del mar y corrí hacia ellos y ellos hacia mí. Iba a perdedor y no me importaba, ya había perdido a Denis Gaita y que importaba perder la nariz o un diente, corrí como un búfalo de América Salvaje, avanzaba herido, y sólo uno de ellos seguía haciéndolo en mi dirección, me tiré una patada voladora como Hulk 62

–Si una mina rica me mira y después se va con su pololo también es mala. Yo quería decirle: “Dame tu membrillito” y no me pesca y me meo los pies de puro curao’. A veces creo que la máquina de escribir se transforma en piano.

–Mi sobrina recogió una flor de la feria y era tarde, quedaban las puras basuras y le tomó el olor a la florcita. Mi madre la retó porque según ella esas flores tienen bichos que le conquistarían la cabeza y a la larga le comerían el cerebro, igual que fabitos neurálgicos.

–Si un niño no puede tomarle el aroma a una flor, prefiero matarlo.

–Viste, te volviste malo.

–Come arvejas y se te van a poner los ojos verdes.

–Jugo de zanahoria y serás rosadita.

–Betarraga para los labios.

–¿Plátano y kiwis?, ¿tú sabes que crece?

–Imagino. Sé que el olor de las plantas purifica el aire.

–¿Y el olor de mis matas te hace reír?

–Es bacán ese olor. No sabes que hacer y sonríes y ríes. “La risa también purifica”.

–En cambio cuando estás lúcido y no sabes que hacer, gruñes y te arrugas.

–Con una risotada es probable que te arrugues.

–Lamento que estemos tan unidos, encuentro en ti una amistad única.

–Los otros giles siguen en un planeta luminoso pero están en el sitio sombrío.

–Esa es la idea. No quiero ser un viejo amargado punteando escolares en la micro.

–¡Tengo hambre!

–Cómete este fiambre.

–Echo de menos a Masushi. Es como tener un amigo encarnado, igual que una uña.

–Sí, no se ve mucho, pero huevea caleta.

–Una noche nos dijo que estaba listo para amar.

–Cuando se casó tenía miedo de no poder soportar cincuenta años.

–Mis padres llevan treinta y tres años casados. Los soportó Cristo y ellos también.

–El sábado viene Masushi y su canto detroit–house–acid.

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saludó después de reconocerlo. –¿Te acuerdas de mí?, fuimos compañeros en el Colegio Eureka 311. Era el colegio rasca de Eureka, donde daban almuerzo añejo y los profesores mataban corderos para tomar once. Maldito presentaba su performance “Los niños bonitos también mueren”. Masushi le pregunta: ¿Qué significan las flores negras y las velas rojas? –No sé– le dice Maldito, –es para darle caché no más.

En el Espectro Club me tiré a varias minas y todas decían frases aprendidas de libros de sucios escritores, las que no lo hacían eran las entretenidas y que mejor lugar para culear que en la inmensa oscuridad del antro. También había un motel cerca, dos mil pesos por el rato, se sube una eterna escalera de madera y entre telarañas una vieja adicta espera arriba.

Espectro es una cueva hedionda a tabaco desinfectante que fuma un cuico en pipa, lo he visto llegar en un Mercedes convertible, ¿convertible en qué?, ¡no sé!, pero el sujeto es glamoroso y usa largos abrigos negros y lentes en medio de la oscuridad, a veces anda con una resplandeciente catana, no parece capaz de usarla, tal vez por eso lo dejan entrar con el arma. A Saturnino no creo que lo admitan con un revólver. Le ven el brillo en la mirada y las cuencas profundas y no hay probabilidad alguna. Saturnino es el mejor color de la noche, siempre quiere hablar, –para bien o para mal–, no voy a negar que salir con él es siempre escalofriante porque en cualquier esquina puede conocer a alguien, a un paco o una persona inteligente. Siempre habla mucho de los artistas y quizás ese sea su real problema. Sin ir más lejos, hablamos demasiado de nosotros mismos, de la poesía, de Jack Kerouac o del niño maravilla Rimbaud, estábamos alcoholizados de por vida y esa noche había que hablar de todo. Tenemos variopintos encuentros ebrios para decirnos las duras, pelar a las minas, cotorrear un rato sobre arte y otras vanidades.

Estamos peor que huachacas eruditos de ojos alocados. Lo más aceptable de la noche es que hablamos harto, sin parar y nos alucinamos otro tanto.

–¡A veces hablas tanto que mi interior se arrodilla– le decía yo entonado. Me burlaría de ti. Te atacaría por tu sarna, pero Bukowski también tenía granos en todo el cuerpo. A mí se me pegaron cuando me prestaste la polera de Juanita Adicción, “el ritual de lo habitual” y jugué a la pelota con ella y tu sudor tóxico se pego en mi cuerpo. Tengo unos granos en los brazos pero nunca quise que supieras, sané gracias a la lengua de mi perro, ahora el siberiano no ladra, sólo aúlla con la sarna que le infectó la boca y la dentadura.

Con Saturnino siempre vemos fútbol inglés en su televisor pantalla plana.

–Cacha, el árbitro le mostró tarjeta roja al huevón, y más encima se ríe– me dice.

–Igual que “El Malo”.

–¿Qué Malo?

–Puercochet. El viejo demente los mataba y después se reía. ¡¡El malo que todo el mundo conoce!!, ¿para qué te haces el huevón?

126

Hogan y lo aplasté, le golpeé la cabeza hasta dejarlo inconsciente, como yo.

Sin ideas y lleno de sangre, el cuico gritaba “Mamá…mamita” y más fuerte le pegaba, lo aturdí a combos, lo traté como si me hubiese matado a un ser querido, en cierto modo, habían acabado conmigo, yo era un monstruo.

Pensé en llenarlo de arena y enterrarlo vivo, algo me detuvo, la culpa no era de ellos, le pegué la última patada en la cabeza y me fui. Fue fácil golpear al cuico y los porcentajes decían que él estaba mejor alimentado que yo pero tenía menos frustraciones y menos ganas de pelear. Todo se había terminado entre nosotros, me subí al bus y comencé a buscar mi asiento y a una nueva compañera. Una muchacha pelirroja dormía con un paquete de galletas de vino en las manos y la baba le colgaba en las comisuras blancas.– No creo que esté borracha– pensé.

Busqué mi número que por suerte era de la ventana, una abuela estaba sentada ahí y le mostré mi ticket, ella gruñó: –¡Mal educado!–. Ya había tenido muchos problemas como para enfrentarme con una vieja de lentes y con la menopausia viva. Vi mucha gente rubia y morenos que vestían como rubios, no encontré ningún zapallo, pero si autos caros y casas que parecían sacadas de algún cuento de Perrault. No pude dormir de vuelta y perdí el libro, detuve el bus en Las Rejas con Alameda y volví a Eureka. Era muy tarde y la neblina insinuaba a Jack El Destripador, si hubiese aparecido esa noche quizás yo lo habría destripado a él. La gente deja la basura arrumbada en los postes de luz y es raro porque ahí más se ve y uno piensa en lo cerdos que son, los perros rompen las bolsas y los cartoneros hurguetean por cachureos. Los perros muertos de hambre se pelean por una perra, tal como yo lo hice en la tarde.

Todos la siguen y ella se queda sólo con uno. Con el más feroz. Luna conversa con el médico por teléfono, ella se ríe y le dice que no dejará que la opere tan rápido. Me sirvo un té caliente y le paso el boleto del bus a Paz, ella hace un barco y luego un avión. Algo terrible me entra en el pecho, es una bola de miedo, me sale un suspiro y me desahogo un poco, casi nada, bebo el té y me encierro en mi pieza. Coloco música y tomo amitriptilina para dormir, no puedo hacerlo, con pena me cuesta hacer cualquier cosa. En el amor muchos pierden, unos más a menudo que otros, mis amigos han perdido, mis vecinos han perdido, mis padres han perdido, todo el mundo ha perdido. Yo he perdido, si deseamos ser felices de algún modo debemos rechazar al amor, los ojos me tiritan otra vez, me estoy transformando en María Magdalena, la raza humana es la más curiosa y buscando por aquí y por allá, encontramos sexo y deseos oscuros, las mujeres son artificiales y los hombres avanzadas bestias en estas lides. Hoy busqué mis lágrimas y las encontré, al menos gané las dos peleas, no podía perder en todo, también gané una carrera y en la otra casi lo consigo, la potranca falló. Un extraño pensamiento me da vueltas en la cabeza.

–¿Alguna mujer vale una lágrima? ¿algún hombre vale una mentira? El futuro es un laberinto de veinticuatro horas y me concentro para dormir, por fin tengo sueño de verdad. Sigo buscando palabras groseras para describir el día. Decir amor es suficiente.

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7 –¿Esta crema es para la cara o para las manos?

–Yo creo que te sirve para las dos cosas, tus manos y tu cara son de la misma piel.

No es un sarcasmo, te ves muy linda cuando te pones esas cremas blancas y luego la máscara de palta, lo lamento, pero me satisfaces cuando te marchas, el fin de una buena película no se compara con lo que siento, mastico chocolates pensando en cambiar las cosas, debe existir algún modo, las letras ya las cambie para siempre, pertenezco a la eternidad, también cambié unos corazones y los volví satélites. Hay veces en que los corazones se vuelven sol, y es bueno imagino para alguien.

–¡Detente por favor!, ¡no te bajes a los berros!

Acto treinta. Misma hora.

–Algunos encuentran en las drogas lo que otros consiguen en la iglesia, la diosa y el odioso, tal vez la historia más olvidada.

–Si el rock es anglosajón, nosotros tendremos que darle con tambores y la raza.

–La luna de un corazón tiró el ancla.

–Es un exceso.

–Me parece que para liberarse hay que conocer el encierro primero.

–En esto del amor alguien es–cúpido.

–Todos somos escupidos en un comienzo.

–¿Tienes algún malabar?

–Olvídate viejo.

–Amor cuaja en mis brazos.

–¿Elver?

–Sí.

–Alguien salió corriendo.

De un momento a otro se unen la garganta, el hígado y el corazón.

No recuerdo bien, parecíamos felices y me grita y mando todo a la mierda. Ahí queda muerto nuestro amor, con un zapato suelto al lado y una roca encima oprimiéndolo.

–¿Qué dijiste?

–Dije hazlo tú.

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20 Me gustaba mucho Ly García. Me gustaban sus piernas largas y su manera de caminar tan coqueta, tenía las manos grandes y los dedos suaves y bien cuidados. Su cabello colorado siempre estaba como recién purificado, tan lleno de vida y bajo sus lentes su celeste mirada de ángel degollado. Varias veces la invité a vagar por las calles y ella no se hacía mala sangre por nada, no teníamos dinero y no nos importaba, siempre estaba dispuesta a compartir un cigarro, un helado, un pastel. Mitad y mitad, no se hacía problema con pequeñeces e incluso una vez que entramos a un centro de meditación trascendental sin permiso de nadie y sin pagar la entrada tuvimos que correr de los supuestos maestros que vendían paz, por suerte no nos alcanzaron, corrimos de la mano por avenida Matta y antes de salir les grité: –¡¡Qué se creen imbéciles!! ¡No se preocupen saldré por la misma puerta de donde entré!

–¡¡CLARO QUE TE IRÁS!!– me gritó un seudo chamán. Chispean los dedos y nos apunta.

Cuatro prosélitos suyos me sacan a empujones. El chantamán les paga en inciensos guatemaltecos y los manda a podar y lavar sus moñitos donde un peluquero gay y gratuito.

En nuestra vigorosa, huesuda y desusada juventud activa de carretes solíamos visitar Espectro Club y sus alrededores nocturnos y etílicos, primero comenzábamos con sendos terremotos “Donde el Huaso” y seguíamos con los bares de República. Me acordé de esas noches porque, en medio de entropías y utopías, encontré unos antiguos cassettes de Skinny Puppy y Meat Beat Manifesto y recuerdo bien que todos los hombres de negro de la pista de baile se mueven igual, pasan la pierna izquierda hacia la derecha y aletean un poco con los brazos y luego la pierna derecha pasa sobre la izquierda y aleteo. Muchos están maquillados como mimos góticos y otros farsantes se retocan las ojeras en el baño, sitio que siempre estaba húmedo y lleno de locas miradas desafiantes, donde además de poder ver sexo oral entre hombres y sus respectivas embutidas desprejuiciadas atiende una reina madre del trasnoche y el confort a cien pesos. La anciana cada vez que me veía pasar a las casitas me lanzaba sus delatoras sentencias; –¡Chiss, ya andaí cucarro chiquillo!– ¡Mañana no te vai a poder la cabeza!

–¿Por qué línea te estás yendo poeta?– tal vez sin saber lanzó sus rudos fuegos contra mí.

Ella leía a Nietzsche y, a veces, budismo tibetano. En escena sobre el escenario Francisco Maldito y su insípida arrogancia presentaban un show mediocre, la excesiva televisión gringa que éste ha visto obtiene un artista– vómito sonámbulo. Una noche sin estrellas pudimos hablarle y Masushi lo 125

–¿Puedo ducharme?

–¿Entonces no digas que puedes hacerlo?

–Claro, estás en tu casa, te traeré una toalla seca.

–Bueno disculpa.

–Oye, ¿el agua es potable aquí, cierto?– tose y desvía la mirada.

–Está bien. ¿Cómo si te costara?

–Yo creo. Pagaste el agua para que esté potable. Pero para mayor seguridad te voy a comprar una mineral saco de mierda.

Oíamos a Syd Barrett y su gato siamés, luego a White Stripes en vivo y la alta borrachera se complicaba cada vez, sólo alguien como los hermanos White y Barrett podían hacernos sentir así, eufóricos y ultra–alocados, viendo literalmente la fiesta en llamas. A veces pienso que Diego esperó cumplir treinta años para mezclarnos su vida, su verdadera entropía musical, es así porque a los treinta años sabes verdaderamente quién eres, tal vez Diego sin saberlo y sin siquiera proponérselo sea un trastornado discjockey.

–Bueno dije, cállate ahora.

–¡Cállate tú! ¿Elver te calmas o mejor chao?

–¿Qué quieres decir con ese chao?

–Tú…mírate.

–(me miro de los pies al pecho) –Pareces tarado ahí, (Denis pone caras), siempre pensando en algo malo, como un adicto terminal, hazlo por ti, ¿cómo puedes querer estar endurecido todo el día?

–Ya entiendo tus intenciones.

–Sienta cabeza.

–Todos los seres vivos buscamos algo más que la simple vida, por eso nos matamos día a día. Nos destruimos a escala disfrutando la lentitud exacta del dolor.

–¿Me intentas decir que estás matando tus sentimientos de puro gusto?

–¡Estoy esfumado!

Denis Gaita se va y salgo a caminar, a las chicas lindas les pongo cara de león borracho, a las feas cara de gato con tiña, hay días que entran en mi ritual y después las abandono, me duermo igual que los escolares para no ceder el asiento, sacan sus cuadernos y simulan estudiar mientras las ancianas hacen acrobacias en los pasillos emparafinados de la micro. Los obreros parecen reclutas obligados a trabajo forzado, las nuevas y modernas máquinas cobradoras atochan y demoran la continuación de las mañanas, (o)jala que no quieras, es una cuestión personal, cualquiera se manda cuesta abajo entre insectos, es mi terapia diseminada en amor, ¿pero, que pasó con él?, es verdad que se quedó abajo porque no traía sencillo para pagar.

Quedé plantado, es triste ser desechado, siempre tuve la maldita costumbre de dejarla sola y marcharme a buscar drogas con cualquier patán, en cierto modo, merezco este trato. Esta inaccesible, la puedo tener conmigo pero ella tiene su cabeza en otro lado, podría pagar una recompensa por mi perrita perdida, cosas simples me hacen pensar y perder el control, empeoran las relaciones, es mi muerte esta soledad, cuatrocientas unidades de cloruro de potasio por vía intravenosa, y ya. De sorpresa en sorpresa se aparece en mi puerta Denis Gaita, trae los ojos chinos y rojos y una botella de Martini a la mitad.

–Me tomé varios sorbos para poder venir– dice.

–Traes un escudo.

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–No, Martini.

Está muy borracha y tratamos de conversar unos minutos, al instante todo estaba solucionado, alguien debía limpiar la sangre y zurcir mi corazón.

Prometimos no contarle a nadie de nuestras discusiones, siempre hay enemigos que esperan saber tus dolores para después utilizarlos en tu contra.

Sin darnos cuenta hemos caído en un místico juego de suspensión corporal, no podemos dejar que nuestras ideas se fuguen, nos calcinaría la memoria.

–¿Te acuerdas cuando bebiste más de la cuenta y le intentaste agarrar el culo a mi compañera de la U? –Sí, lo recuerdo bien, ¿qué mierda tiene de malo tocar un culito?

–Elver, eres último, eres peor que un puto, cualquier micro te sirve.

–Los imbéciles creen que es pecado el sexo o la carne.

–Ninguna religión se atreve a explicar la desobediencia.

–La carne se lava.

–En realidad la realidad no es real.

–No hay remedio, eres una barricada, mi privilegio es un hermoso obstáculo.

Saturnino creaba, siempre inventaba o le ponía mucho más a las historias, nunca copiaba el original sino que adulteraba los cuentos para hacerlos más sabrosos como diría el papá de Diego que está en Venezuela,– Sabroso, ese culo está sabroso– al volver a mi casa les cuento sobre la fiesta, y claro, les cuento sólo lo que pueden saber, o sea los tragos y los canapés. Mi viejo es un bebedor anti–fino de esos que toma hasta quedar raja, los prados interminables entre las piernas de Ly García para qué necesitaran saberlo, eso era mío. Les digo que en medio del parque del condominio hay una pileta con finas esculturas europeas y varios cuerpos de blancos griegos desnudos, Facundo exclama: –¡Soy un anti–elegancia bohemia!, mejor anda a dormir.

–Te crees muy revolucionario porque te aprendiste esos párrafos en manuales de arte francés de vanguardia, a mí no me sorprendes ni con tu muerte.

–¿Cómo se te ocurre llamarme revolucionario?, soy un trabajador esforzado y los que hacen la revolución lo único que saben es oponerse a otros revolucionarios que se levantan cinco minutos antes, o más tarde que ellos, de eso se trata la revolución, de persuadir o cambiar la vida de los otros.

Los revolucionarios son flojos y un revolucionario que ame no existe, yo amo a tu madre, así que no podría serlo, ¿entiendes?, piensa dos veces antes de hablar, usa la cabeza joven Cruzila, no el culo, no seas cretino, el culo úsalo para cagar.

Vicente Huidobro no creía en los viejos, no deseaba saber nada con ellos, pero a mi padre no puedo ignorarlo porque siempre sabe las respuestas que necesito, esas respuestas sin consistencia porque en realidad no sabe nada profundo, todo lo resuelve a ras de suelo. Facundo habla como vive mientras sigue soñando en silencio y los prólogos y las editoriales se las salta y responde sólo con precisión retocada de cultura desteñida, de forma relativa se equivoca pero esta vez se equivocó mucho porque la fiesta de Diego no tenía nada de elegancia bohemia y los prados y las piletas eran sólo ilusión y se lo dije para causarle una buena impresión, eso fue el error, las buenas intenciones terminan como malas impresiones. En la casa había cuadros con despegues de aviones y electrónica principalmente, los banderilleros de la loza estaban indefensos del viento y jugaban al lado de los parlantes de la pista como destellos de pintura y poesía cósmica. Después de vomitar varios litros quedamos con el estómago vacío y los canapés entraban en mi estómago con la velocidad de una princesa ardiendo. Antonia Jass conversaba con Saturnino y fumaban del mismo cigarrillo, él le miraba los labios con sincera devoción y ella movía el pie con ritmo. En la cabina musical Diego, al igual que toda la noche, las oficiaba de DJ, mezclaba más o menos, o sea con tristeza, cerebralmente mareado, le parpadeaba a las chicas y algunas entraban después de la misma escena repetida mil veces. Elia Jass se engrupió con los tragos y los pestañeos calientes, Diego programó la música para una hora y se fue con Elia y una botella de pisco, volvieron de las montañas pasados a eucaliptos y ambos muy sudados y risueños. Diego aún nervioso preguntó:

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una lámpara, un libro y un sillón. Las flores del mal de Baudelaire, la lámpara es halógena y el sillón, muy cómodo. En medio de la pista me flaquean las piernas y caigo al suelo pegajoso, Saturnino me levanta de un tirón, bebo un trago y busco a mi mujer, Diego prepara sus audífonos amarillos para mezclar, Saturnino le grita: –Ray Charles plis– comienza Hit the Road Jack y el cuñado de Masushi hace la nunca bien ordeñada vaca, no tengo estómago para seguir y sin embargo, continuo, y aplaudo la iniciativa. Van y vienen las botellas y la televisión cerebral comienza a obtener su canal seis, veo mosaicos grises que se mueven y gritan y continúan moviéndose, por favor, ¿hasta cuando?, ¿quien va a encender otra vez la tele? Ly García quiere pararme del suelo y la mando a la mierda. Diego no moriría porque sus pastillas se lo prohíben. Saturnino se pone el parche antes de la herida y se cuida de no ser el escabroso borracho de siempre con sus maniaco–depresivas ideas del mundo y como por arte de magia ocultó al lenguasuelta que acostumbra gritar poesías graves y folk–men, además de monólogos tristes y llantos desorientados. Saturnino necesita una oreja ajena para saciar su alcoholismo. De pronto para sanar es bueno parar, pero quién caminará por nosotros a los bares nocturnos y nocturnos de día, hablamos de escribir y de ser escritores. Todo el mundo está chalado.

Esa noche Saturnino protegió su ridícula borrachera adormeciéndola y me da asco, le preguntaría: –¿Has pensado en la gran pareja que somos cuando nos emborrachamos? Somos la pareja de tango que es aplaudida en las fondas y los chilenos nos respetan y nos muerden, pero no nos tragan.

El hogar de Diego es hermoso, hasta la casa de la gata tiene dedicación, la niña recién tiene un diente y su ángel la protege tan bien que sonríe a cada segundo, el pasto bien cuidado entre la cuneta y la vereda, los árboles frutales escapando por los techos de las casas y en las plazas los duraznos y manzanos sirven de arco de unos noctámbulos futboleros, las frutas son planetas jugosos y caramelos envueltos de ternura de luna de miel, las copas han rebalsado la mesa y los cojines del living están mojados con cerveza y ron. Nuestras espaldas también lo están y el suelo y es seguro que una que otra raja. Partí a vomitar al baño y encuentro a Saturnino sentado con las manos en la cara y los pantalones en los tobillos, lo vi y el intenso olor a caca de canapé africano me tentó a una bofetada terrible y se la doy con toda mi fuerza, el puñetazo fue tan fuerte que Saturnino se levanto y me dio uno mucho más efectivo, cerca de la ceja y caí desvanecido. Al otro día tenía una fractura en un dedo y vomité cinco litros de cerveza y ponche y pisco, todo revuelto, mientras lo hacia gritaba: –Soy un líquido, soy un líquido– y seguía progresando mi grifo imparable. Le pregunté a Saturnino como sabía tanto de mi delirio estomacal y dijo: –Tuve que sacarte del vomito, te estabas cayendo dentro del guáter y el maldito vomito estaba ahí.

–¿Qué clase de amigo eres?, si me estoy cayendo al vomito me salvas y cuando me pegaron cinco punkitos en la Blondie no hiciste nada, ¿no te entiendo?

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8 –¡¡La poesía es el plato principal, no el postre!!– grité mirando las caras de los viejos poetas de la reunión internacional de Escritores Americanos. La selecta conferencia había terminado y como era costumbre, pasaríamos al momento literario en donde todos leerían sus poesías y relatos y los demás escucharían y una vez terminada la lata, aplaudirían haciendo gala de su hipócrita sonrisa, era una patética escena. Algunos abuelos critican mi oscura forma de vestir. –Miren el peinado de ese muchacho– escuché que murmuraban. Una tarde me pidieron que dejara amarrado en el patio a mi perro recién nacido, un viejo me pasó una soga y preferí abandonar al grupo, esa tarde vagué por las plazas céntricas cantando: –“Si no bebo estoy seco, y seco no puedo cantar, si no canto me muero, y muerto no puedo amar, sin amar me vuelvo loco, y si estoy loco me atarán”.

Una de las petizas poetas también trabaja como uróloga y la apodamos “la curapenes”, hablar de poetas me fatiga, sólo los sordos deben preocuparse de escuchar, no se hable más de estos propósitos, no hablaré más de escribir, eso prueba sin duda que creo mucho más en el virtuosismo que en el fingismo pues mi naturaleza es escribir, no necesito hacer centelleo de ello, ¿quién anda todo el día mostrando que tiene los dientes lavados o diez dedos?, –“ser escritor es oficio de sepulturero”– decía Don Vicente que de esta debilidad sabía mucho. Todo lo antes escrito ha muerto irreversiblemente.

Todos deberíamos tener un vidrio en la cabeza y así poder mirar dentro todos los días, sería más fácil encontrar soluciones y no existirían los siquiatras, ¿Porque quién pagaría por saber su estado mental? Indudablemente estoy hecho un solitario, tanto como los mapuches en la capital, las personas avanzan tan rápido que los sonidos cósmicos del kultrún se pierden en el aire y de tanto pensar en ello, también paso de largo ignorándolos. La maldita reunión de poetas siempre había sido para mí una desilusión.

–Brindemos, a ustedes vayan mis saludos, llenen sus botas de oro y plata, al final todos los poetas mediocres se terminan vendiendo, tendré precaución para no ir a la cárcel pero les robaré. Sus corazones se abren por encima de mi reino, sus palabras atrincheradas han ganado muchas batallas en este camino de orgullo herido, poetas embotellados en compasión, no escondamos nuestro castillo, el tesoro rebalsa el cofre.

–Pero es nuestro tesoro– murmura un abuelo con roña en las orejas.

–¡No quiero sus chiches abuelo ridículo!– grité desde un gigantesco edificio que le hacia cosquillas en la guata al barbudo.

–Si te estaban pegando tantos huevones era porque tenían razón.

–¡El cofre se queda aquí, aunque contenga arena, lo quiero!

–¿Estás huevón?, podrían haberme matado.

La sala de reuniones metafísicas está a nuestro lado, un gran parlante 67

chicharrea…”piensa lo bueno y se te dará”. Los castillos caen y los poetas traen una grúa para sacar los escombros, los mendigos comen pan duro y los magos por vez primera sacan elefantes de sus sombreros, una pendeja muestra el culo desde un ventanal aledaño a Plaza Italia. Las gaitas de juguete desnudan a las culebras en silencio, la razón la desconozco.

–Aquí gana el primero en doblar la esquina.

–¿La esquina de la calle de dónde?– preguntó a un perdedor no muy resignado.

–Tranquilo señor– le digo. Le tomo las manos y sé que nunca ganará nada.

–Nosotros los rimadores tenemos el torniquete de los sueños– vocifera él.

–Supongo que no es tan grave.

–No lo creo, aunque estamos a un paso del purgatorio.

–Cuando estemos muertos nos volveremos a juntar.

–En el idioma del mundo odiado.

–Mucha gente pensará que somos unos visionarios descabellados.

–O tal vez profetas estúpidos con trancas amorosas irreparables.

–Dirán que tenemos la intención de formar un país de intelectuales y artistas, dirán que estamos completamente afiebrados.

–Un país con tanta gente cuerda no existe, se disfrazan de hecatombes, pero son unos fracasados, igual que los intelectuales.

–Eso es lo que falta a este pacato stablishment.

–¿Locura?, ¿eso quieres decir?

–Necesitamos a todos los obreros y ciegos disponibles, haremos una majestuosa borrachera en el Parque de la Revolución.

–Debemos estudiarlo primero, después vemos como resulta.

–Antes brindemos, recuerda que todo es posible.

–Mira hacia delante, ahí está todo, debemos darle luz, es probable que algo resulte.

–Siento vergüenza. Creo que debemos medir las proporciones.

–No hablemos más del asunto, que yo sepa no he tenido descanso alguno, fui feto, molestia de embarazo.

–¿Parece un tanto contradictorio?

–¿Qué cosa?

–Llegar al mundo incomodando a otros, en realidad somos una cruel desazón.

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19 El cumpleaños de Diego Masushi es una fiesta volcánica, de fulgores rojos de cansancio y amarillos de bilis estomacal. Llegamos al pueblo vecino en donde el frío fue inventado, es un pueblo nuevo y las casas están siendo habitadas lentamente. Los vecinos de Diego son todos de alma polar y en la avenida principal el arte sobresale con sigilosas exclamaciones y esculturas alargadas de tallarines de indomables metales con bistec y huevos fritos de aluminio, onda ciudad del futuro de Niemeyer. Diego pone en la puerta una alfombra roja para la ocasión, nos abrazamos como hermanos y me muestra la casa empezando por las cervezas del refrigerador. Saturnino se acerca al asado y no para prepararlo ni para comer, sino para mirar y fotografiar. Diego nos muestra un tarro inmenso con ponche y trozos de piña y durazno, suena el experimentado Funky Broadway de Wilson Picket, Ly García conversa con Elia Jass en el patio y fuman como locas, Diego come canapés de carne vegetal,– “los puse por si alguien no come asado”– dice mezclando el disco.

En seguida entra con Albert King y se soba la guata y eructa, –qué tal Cruzila– dice sonriendo. Camila es la esposa de Diego y se siente mal, creo que es por la cagá que está quedando, Diego la acurruca como buen recién casado y unos huevones que ni conozco miran como todos bailamos, gritamos y bebemos, parece que ellos son rumberos, salseros o tal vez voyeristas cursis que sólo se fijan en los demás. Diego baila con energía y Saturnino parece caminar sobre algodones, Ly García me toma del brazo y me saca a caminar por el frío de esas montañas al lado del aeropuerto. Cierro los ojos y me besa, estamos muy borrachos y creemos que podremos excitarnos con el menos pico grados, le bajo los pantalones lentamente, pero ella es audaz y de un movimiento ya no los tiene donde quiero investigar, sus calzones están húmedos y mi mano exploradora redescubre sus cataratas vaginales, podía sentir su espesa primavera negra y le entregaba mis besos fríos sobre su cuello frío, la hacía perder el juicio y Ly García se carcomía los labios y yo mordía sus pezones duros, ella se incomodaba de tanto placer y me decía que la mordiera y yo lo hacia con fuerza, jamás pensé que tendría sexo oral con ella pues sus rebeldes consideraciones al respecto me servían de dato, pero cuando cerraba los ojos y me apretaba las bolas ya sabía que vendría un inmenso placer, y así era, se tragaba mi roja cabeza a punto de explotar y me miraba con la ingenuidad de una chupapicos novata, yo acariciaba su cabello y la hacía atorarse de puro gusto. Eyaculé en su boca y su cara entera, encendí un cigarrillo y ella agregó, –Cruzila está dulce este néctar de banana… qué rico mi negrito… me encantó– Al volver a la fiesta de seudo–reventados sonaba Steve Stoll y bailamos desordenados y sueltos con gritos de hombres étnicos desconocidos. El exótico Diego cambia la música y nos trae comida africana y panqueques mesopotámicos con pulpa viva, los manjares se derriten al aire y con el piano excitado sonando solo. Las tenues luces dan el entorno espacial necesario, 121

tristes ególatras decapitados. Farsantes. Tienen razón, perdí la noción del tiempo, eso ya no ocurre, ahora estamos entre avemarías y bacterias, cerebritos malformados y cero conciencia sobre el pecho, los bosques y las depresiones. El corazón nos recuerda la dirección del motel, estoy asfixiándome, no tengo los mismos pulmones de Armstrong y ni siquiera tengo mis pulmones originales, el ASKOTUMUNDO se agiganta o pregúntale a tu a go– go mundo interior que ocurre, con nuestros sentimientos barremos igual que el gobierno hace con los damnificados. No sonó nunca más James Taylor en mi casa, su apariencia y su peinado eran similares a los de un momio, parecía udi, opus dei, algo malo, por eso no lo escuché más.

Caminé varias cuadras sin pensar en nada, pateaba la perra, no tenía las cosas claras y algunas chiquillas miraban mi camiseta del subcomandante Marcos montado desnudo sobre un caballo, en su mano flameaba la bandera de México, tampoco me podía concentrar en las perras ni en sus gruesos culos. Es muy linda la polera que Pedro Lemebel me regaló una tarde de aquellas y vagando por la ciudad encontré unas viejas dudas empolvadas en los pasillos de mi mente, le vi los labios y pensé: –¿Los besos se dan o se quitan?–

–¡Muy bien!, brindemos por nuestras tertulias irreales.

–La vulgaridad se pondrá un día de nuestro lado.

–Al momento de morir.

–¿Qué dices?, morir es lo más sagrado del mundo, sólo ahí las letras se bañan en sangre.

–¡No!, estás confundiendo los códigos.

–Poesía, dos puntos, es para mí una visión cósmica en cuya unión universal se pueden revelar los dardos grises del que todo lo crea, lo comprende y lo perdona.

–¡Volcanes en erupción!, ¡poetas con altoparlantes!– dice un hombre bebiendo vodka.

–Los poetas a la cuenta de tres…

–¡¡Expandirse!!– gritamos todos en los puños izquierdos en alto.

–Me tengo que ir, me disculpan.

–Claro Elver, reza, anda y reza con convicción, te aseguro que te curarás.

–Ya me siento bastante mareado, unos pocos tragos siempre consiguen desequilibrarme físicamente, porque mi cabeza a pesar de estar alocada con el alcohol, es potente y no caería a los riscos desolados por ningún motivo.

Estoy en perfecta armonía. Caminé hasta el Metro pensando en los pobres, ¿Qué debe ocurrir para que sirvamos los pobres?, según Facundo los pobres le dan carisma a los países porque los ricos son iguales en todo el mundo.

Al bajar al subterráneo vi a Tomas Miller fotografiando los murales de Toral, por esos tiempos Miller estaba obsesionado con los colores del pintor, estaba canoso y panzón y no hablábamos hacia mucho tiempo, tuvimos una pequeña diferencia laboral y Tomas me echó del estudio fotográfico de Shelber antes de comenzar el trabajo, fue un chantaje que su descocada esposa montó, un acto fuera de foco, su esposa dice que soy un escritor de porquerías y que él, un fotógrafo demente. Tal vez tenga razón, no pude eludir mis ganas de saludarlo, me acerqué a su lente y le tomé el hombro, el cabezón al girar exclamó: –¡Hermano!, ¿cómo estás?

–Bien, ¿y tú?

–Bien, chucha que tienes el pelo largo.

–Si, ha pasado tiempo. ¿Te cambió el color del pelo o es idea mía?

–Me cambió por completo, parezco un cerro nevado.

–Pareces una coliflor con tetas, un viajero satélite enviado a Saturno.

–Ese soy yo, el viejo Titanio.

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–¿Y el amor?, ¿cómo va?– pregunté mirando su nikon encendida.

–No hablemos de eso, mira mis canas.

–¿Estás mal?– insistí.

–No quiero hablar de mis heridas Elver, estoy tapado en canas– dice tocándose sobre la oreja y de paso peinándose hacia atrás.

–¿Debe ser muy delicado para ti?– volví a punzar.

–Para hacerte el cuento corto te puedo decir que ella se fue con otro, gracias a Dios se fue, estoy mucho más tranquilo, me siento a toda raja soltero.

–Eres una coliflor feliz.

–Si, y mejor que eso, un león sin dueño. (se ríe) –Te invito a tomar unos tragos al “Centro de mesa”.

–¿Pero tú ya andas con unos copetes dentro?

–Sí algo, vamos a escuchar jazz.

–¿Quién toca?

–No sé, pero si quieres vamos donde “Dios está tocando el violín”.

–¿Dónde está ese barucho?

–Ya sabrás, camina no más.

–Pero dime donde queda, no voy a caminar detrás de ti como una putilla caliente.

–Queda en el Circodélico Estado, cerca de “El Toro”.

–Mejor vamos al “Centro de mesa”.

Una vez allí, pedimos dos vasos de whisky con hielos.

–Bebamos, quiero olvidar, desbordar al mundo, nada es como ese momento– dice Miller.

–¿Qué momento?– pregunté parándome hacia la máquina de música.

–El momento del desborde, ¡salud hermano!

–Es un instante único en que respiras fuera de la vida.

–Sí, no se compara con ninguna embriaguez.

–¿Conoces muchas?, ¿acaso una por trago?

–Creo que dos. La borrachera del vencedor y la del vencido.

–¿Y en cuál mierda estás tú?

–No lo sé, siempre termino ahogándome en la sangre de la batalla.

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antes me quitan el envoltorio y me chupan el poto y la cara, me mastican y siento escalofríos y contracciones igual que una embarazada, me gritan: –¡PUJA, PUJA!– y me cago en la cama, me levanto corriendo y suena “Te necesito” de Shogun y llego al baño cagado, me limpio y mi cara parece estar muy enferma, atiborrada de malas noticias, gesticulo variando el ceño:– ¡Diablos!, o ¿demonios? Vuelvo a la casa porque se me quedó la ventana abierta y el viento mueve una cortina que en realidad es una sabana vieja y descosida con manchones negros de tinta, el viento la mueve igual que los cabellos de Luna, el matasanos la besa, pero sé también que será unas horas nada más, antes estuvo de novia con un pintor eyaculador precoz que nunca mentiría en un cuadro, pero sí en la vida. Ahora vive sola, tiene hijas e hijos de distintos hombres y entre comidas los reta. Por estos días preferiría que todo el tiempo fuese de noche y así caminar por calles bonitas y vacías, y pensar en dramas literarios que nunca concretaré. Cuando conocí al matasanos nos dimos un apretón de manos confiando mutuamente en nuestro silencio y complicidad, tanto de drogas como de amor, el confía en los depresivos bipolares y los otros adictos enfermos. Siempre llegan a verle estos arribistas del dolor, o masoquistas ruidosos, lunáticos depresivos, cuicos quisquillosos, ese ghetto de locos que vale tanto o menos que la casa de Papá Pitufo. El matasanos ve a sus abuelos como niños, los ancianos son niños también, el dinero no es lo importante, pero igual le hace unos cariños calientitos a los apretujados fardos geriátricos. Discuto con mi mamá sobre los temas de la novela, ella se ofusca con la droga y las payaserías gratis, tal vez sólo quiere saber qué alguien dijo por allá acerca de cualquier cosa, repite siempre la misma frase: –Los poemas son para las mujeres Elver– Suena el teléfono y Denis Gaita me dice que su papá la echó de la casa y que está en una parcela de su tía en el campo, abro mi agenda y beso su foto, escucho The Commitments a volumen elevado y abro otra botella de champagne, mi cabeza se enfurece, en mis ojos estalla Otelo, pero a esta distancia no tiene asunto.

A Denis Gaita la moverán los vientos del mar y a mí me ayudarán los árboles, al matasanos seguramente los abuelitos jugosos, y a Luna nadie. La Luna se hace todo sola, se apaga y se enciende y se vuelve apagar.

–Enhebrar una idea es pasear en la luna, es tener el culo almendrado, poder ver una alacrán subiendo la escalera y al ciego acordeonista que tal vez le salió el tiro por la culata y quedo ciego de verdad, me estoy irritando porque mis ideas caen por toboganes y se desvanecen al juntarse con otras ideas, parecen insectos esculturales que pasean sin polera por la playa, son 119

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–Eso quiere decir que tú pierdes.

–No, claro que no, con eso se aprende mucho.

El matasanos está gastando mucho dinero con tal de impresionar a mi hermana Luna, ella por su parte se deja querer con banquetes en el Colegio Médico y otras comilonas en la casa de algún amigo. El matasanos conoce las debilidades de las féminas y ataca feroz y directamente ahí, con gigantes ramos de rosas rojas y tulipanes y anillos y promesas de viajes y hoteles con vista al mar y música en vivo a la orilla de la playa. Para navidad regaló cosas a todos, incluso a mí me regaló unos cds de Jean Michel, The Smiths y James Taylor y yo sólo estaba diciendo una mentira. El matasanos la seduce como sea, anoche me mostró las cartas que él le escribía y fácilmente podría ser un poeta, supe que le habían editado un ensayo de letras y coágulos. Seguro que el disco de James Taylor es para la intimidad, salgo con el matasanos y me invita a almorzar a la Tanguería Torres, el escritor E. Lafrustrade almuerza acompañado de un gato siamés con ojos de perla, un hermoso felino, pedimos la carta y el matasanos me cuenta de las otras minas que conquista al mismo tiempo, supongo que debo guardar el secreto, pero para qué hacerlo, Luna es mi hermana y el otro guatón no es más que un desconocido adinerado. Cuando Luna supo le dio lo mismo y me contó que conversaban de medicina: –¿Mi amor sabes?, quiero editar un libro de Geriatría.

–¿Por qué, te gustan mucho las matemáticas, los gráficos y los cubos?– pregunta ella.

–¿Qué mierda estás hablando?, te hablo de Geriatría no Geometría.

–¡Mierda!– exclamó Luna y se puso colorada.

El matasanos pide choclo y lo come con mantequilla, el tenedor resbala y tira sin querer la botella de vino, el administrador del Torres nos pide que nos retiremos, cree que estamos ebrios y el matasanos pierde el juicio y lo manda a freír monos al África. Salimos y Lafrustrade nos mira por sobre el hombro, masticando,– ¿Qué miras tanto viejo culiado sapo?– le digo y traga por el camino viejo, se atora.

Caminamos alegres como si al que tuviera que pololear fuera a mí, me cuenta sus mejores historias, hablamos de cine y teatro, soy ignorante en las dos cosas, pero si hubiésemos conversado de colores o frutas tampoco sabría que decir, no quería pensar nada, podía hablar de libros y de escritores, todo lo demás era polvo para barrer para mí, la idea de editar un libro me sobreexcitaba y ahí tengo una buena explicación para sentarme toda la tarde a escribir, no quiero escuchar a mi madre gritar que soy un papanatas inservible, un drogadicto perdido, siempre le contesto con garabatos y me echa de su casa y la mando a la mierda y sigo escribiendo, claro que con la idea de abandonar la casa pegada en la cabeza igual que una nata fría sobre un tazón de leche. Camino al refrigerador y saco una champaña, la bebo y duermo un poco, sueño que trabajo de caramelo y las mujeres me comen, 118

–Sólo aprendes a reconocer tu grupo de sangre, RH positivo o negativo.

–¡Salud viejo!, quiero deshacerme de este pesado sueño.

–No te he oído decir nada horrible.

–¡Maldición!, ¿cómo no?

–Estás muy blanco. ¿Qué te sucede?

–Soy un ángel. (se ríe otra vez) –El otro día maté un gato– comenté.

–¿Cómo es eso?– preguntó Miller mirándome por entre el vaso.

–Lo que ocurre es que Denis Gaita tiene unos canarios enjaulados y un gato todas las noches intentaba comérselos, ella armó un canario eléctrico enchufado a una batería de auto y como todas las noches llegó el gato a intentar cenar y por huevón se electrocutó.

–Yo nací de noche, vivo de noche, me siento bien en la noche, también debería morir a oscuras– reflexionó Miller sorbeteando whisky y dejando el vaso a la mitad.

–Tengo que hacer otras cosas, ¿por qué no nos vamos?, ¡mozo!

–¡Mozo!, nos traes la cuenta por favor.

Nos despedimos y en mi cabeza existía solamente una idea clara, quería follar con todo el mundo. Pongo la llave en la cerradura y las luces de la casa están apagadas, todos duermen y paso al baño entre palmadas silenciosas, enciendo la luz y lo primero que veo es mi cara roja y mis ojos chinos reflejándose en el espejo manchado con agua seca y pasta de dientes de niño. Escucho el sonido de la puerta de mi madre, de seguro se levantará a su vuelta de rutina nocturna antiborrachos, discutimos un poco sobre arte y la conciencia, ella decía que los artistas son unos taimados que reflexionan bobadas y que creen hacerlo todo bien, cuando en realidad, sus teoremas, poesías, pinturas, etcétera, sólo embellecen un par de segundos la vida de otros, pero el mundo sigue siendo el mismo lugar de mierda y el trabajo mejor logrado, a la larga, se llevará la cabeza de chancho o los aplausos.

Mi borrachera estaba perdiendo altura y sus palabras parecían una charla medieval. Salí con el pretexto de un cigarro y busqué a Emiliano Wail, Eureka está encendida y los carritos de papas fritas y completos están llenos de volados con el bajón, la marihuana abunda, pareciera que brotara de todas las esquinas y los niños creen que esta mierda nos hace pensar cardúmenes de fantasías interplanetarias y todo es asombroso y la noche se abre de piernas.

Puedo ver sus bragas rojas y sucias, los adictos caminan o están estáticos, no hacen otra cosa, los paquetes de paraguayos tienen ligaciones secretas 71

con la escuela de mudos, son tóxicos venenosos que nos hacen extrañar aún más a la Tere y sus cogollos andinos. Joselito El Magnate siempre apoyado en la esquina con el pie en la muralla y el otro listo para correr, plasmado, pacífico y sobrenaturalmente ido, hay días que muchos adictos se congregan y se desconectan en grupos, esperan toda la noche que algo entretenido pase, odian la música electrónica y siguen escuchando a la rubia de los ojos celestes y Divididos. Emiliano se acerca con pasos livianos, como suspendido en el aire, el olor a marihuana y alquitrán tiene a los perros durmiendo, las zapatillas españolas de Wail tienen nueve colores y parecen de un velocista de los años treinta, la suela se pega en el alquitrán fresco porque es época de elecciones parlamentarias y las calles lucen una nueva y delgada capa de “cemento light”. Los candidatos creen que les creemos, como si nos pudieran comprar con obsequios raquíticos. Mis vecinas alcahuetes votan por el imbécil que se tome más fotos con ellas, acaso es tan complicado el asunto, “estamos en la época del tributo a la basura”, tal como lo explicara Rimbaud en su paso por el infierno hace más de doscientos años.

–No, claro que no, hablemos– le digo.

–¡No quiero hablar de nada!– me responde con un grito.

La cabeza se me vuelve un rojo profundo y me vuelvo loco y salgo corriendo con una sábana amarrada a la cintura. Salí a la calle por el estacionamiento, pensaba en lo torpe de mis decisiones y encontraba coartadas en su mutismo ensimismado, había una moto en el suelo, muchas parejas caminan ansiosas por las puertas de los moteles y no entran y quedan psicopáticamente calientes, terminan en los parques frotándose con rabia los genitales por sobre la ropa. Otros en mi lugar se habrían quedado fornicando y después habrían intentado retomar el tema, pero mi locura es una trampa, una esquizofrenia arbitraria, tengo la transparencia de una casa de putas en el cerebro, y muchas veces, sólo veo fantasmas.

–¿Quiero descargarme con alguna perra caliente?– exclamé tocándome la verga.

–Vamos Elver, conozco un sitio en donde te pajean por tres lucas– dice Emiliano encendiendo un hachís ínfimo.

–¡Apaga esa cagá!– lo recrimino. Pareces angustiado.

–Tienes razón.

Igualmente se quema los dedos y un taxi último modelo se detiene en nuestra nariz, nos subimos y bastó que Emiliano dijera Kafka para que el chofer replicara con John Milton, según el chofer mañana lloverá, Emiliano lo compara con Travis, el taxista de Taxi Driver y al final terminamos hablando del error de Scorsesse en la toma del ventanal afuera de la sede del candidato Palantine, en donde se ve la cámara reflejada en el vidrio pasando por sobre el eje de filmación.

–Topless chiquillos, adentro están las guerreras– gritaba un hombre de dientes amarillos y otros ausentes.

–Está bien aquí– dice Emiliano tosiendo.

–¡Pasen cabros, no se van a arrepentir, por luca cada uno, adentro están las perritas calientes, Geisha dos melones, Turca la zorruda, Culito de chantilly, y la nunca bien manoseada…Clítoris de ballena.

–Entremos– digo y pagamos al portero.

–Pasen cabros, la paja va por cuenta de la casa.

Al entrar sentía intenso olor a puerto, será por los choritos y los picos locos, hay también un denso olor a semen y pescado, el suelo tenía grietas que eran producto de las colillas encendidas que quemaban la alfombra, 72

117

–Sólo espero no sentirme gobernado por tu amor.

–Mira la tele, está el Matador Salas.

–Ese loco es el Pelé chileno.

–El pelele querrás decir.

Me quito la ropa y estoy profesionalmente erecto, me tiro en la cama y juego estirando mis bolas, me peino los pendejos al medio, en la televisión sale el oso polar de Coca Cola y el frío me chinga. Trato de volver a excitarme.

Denis Gaita está en el baño y creo que sus zonas húmedas se alistan para este intruso ariete moreno, o el sueño mentido de mi pene. Me erecto nuevamente viendo el cablesex, unas lesbianas juegan a algo súper choro, preparo el anhelado porro, lo enciendo y la radio de paso. Suena Schubert y el cuete se quema de mil maravillas, lo toma Denis Gaita y camina alrededor de la pieza como Cleopatra mirando a sus sirvientes sexuales. Por fuera de la pieza, por los pasillos pasa la mucama cantando: –“Ese olor a pito, ese olorcito a pito”– con ritmo cumbianchero.

–“Su cuerpo quieto se deja acariciar, tomo mi mano y la llevó no sé donde”– la vieja radio deja en libertad palabras nuevas, y todo lo que escucho me está ocurriendo en el mismo instante.

–¿Para qué visitamos tantos moteles creyendo encontrar el paraíso?– pregunta ella.

–Porque este es mi paraíso– le aseguro.

–¿Cómo te gusta que te seduzca?– pregunta descarada.

–Sácate un moco bien grande…

–Puta que eres asqueroso– critica ella fuertemente.

Trato de penetrarla simulando una violación, ella ríe pero de igual forma se acelera su corazón y sus gemidos son chabacanos, me salgo de encima y fumo un poco más, ella enciende el televisor y está Elvis gordo sudando en la pantalla.

–¿Por qué crees que se habla tan poco de las películas de Elvis?

–Sin duda. Porque fue muy mal actor.

–Pude irme a la casa y estoy aquí Elver, acércate.

–Después de esta noche no quiero verte nunca más, si te veo voy a meter la cabeza en el ventilador, si quieres puedes echarte encima mío.

–¿Cómo que echarte huevón tonto?, ¿crees que soy una maldita perra acaso?

–Tienes esa “extraña lúcida ira congelada” hace mucho tiempo, ¿qué mierda te pasa?

–Me siento mal, con un sorbo se me va a pasar. Dame uno.

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una chica baila sobre la tarima, no trae sostenes ni calzones, pero si zapatos y estrías, sus pelitos del monte de venus son brillantes y negros, todos los hombres la aplauden y los ejecutivos entusiastas tienen la corbata amarrada en la frente, gritan, fuman, corren mano, el portero con su guoquitoqui se comunica con un sapo del exterior, está todo controlado en caso que lleguen los policías, ellos les llaman botones. Un gordo le pone mil en la mano a la bailarina, le toca las piernas y le mete los dedos en su profundidad húmeda y delicada, ella lo mira indignada y le deja caer un manotazo como Martín a su esposa, los lentes del gordo se pierden entre las piernas de los demás calientes voyeristas, también se pierden maletines y comienza a quedar la cagá. Nosotros miramos embobados como comienza a agigantarse el clítoris de la bailarina, Emiliano ha tenido suerte en los negocios y me presta cinco mil para que escoja entre las putas, camino hasta la barra en donde sólo venden bebidas para deshidratados, se me acerca una chica y su perfume no es tan ordinario y la abrazo como gángster jalado, ella sonríe y me invita a un sitio oscuro, me habla en el oído, me lame la oreja y me erecto, la música del ambiente es Scorpions y no me deja oírla. Entramos a un pequeño cuarto, el olor es de orgía africana, ajusto mi pupila y comienzo a ver. Ella se saca los calzones y tiene poquitos pelos ahí abajo, me pone la mano dentro del pantalón y sus dedos están tibios, me hace el movimiento del sube y baja con exacta coreografía, una lolita blanca se queja a mi lado, le toco los pezones, está lleno de parejas interraciales, una negra colombiana altísima muestra sus dientes y sus tetas, detrás de ella un hombre perdido en sus nalgas, todos sudados fornicando como perros en leva, uno al lado del otro sin darle importancia a la performance del vecino, el conjuro de pieles es digno de Sudáfrica o Pompeya destruida a cachas. Le pregunto el nombre a mi compañera, ella responde Beatriz, me baja el cierre y solita me pone el condón con la boca, le pido que me la mame primero, entra Emiliano con una rubia de población, me siento extraño con todos los coitos a mi lado, Beatriz es una profesional de la felatio, por momentos siento que me explotará la verga, le agarro las tetas a una chica de mi lado, ella me deja sonriente, mi pupila a cada segundo se ajusta más a la realidad, hay muchos a punto de acabar y las mujeres no se dan por enteradas, parece que fueran inmunes a los orgasmos, ninguna se queja, es su trabajo y por más que intenten gozar, tal vez no lo consigan, cuando viene subiendo el semen por mis testículos la detengo y trato de frenar el impulso arrebatado, se lo saco y le converso, no puedo distraerme del todo y me quito el condón para llenarle los pechos con semen, se lo froto entre las tetas y el cuello. Ella comprende mi fantasía y me dice al oído: –Si quieres más ratito te doy una gratis.

No respondí y caminé hasta el escenario. Ella venía detrás de mí, su cuerpo es hermoso y me dice que la mire cuando esté en el escenario, me siento flaco de tanto carrete, las piernas me duelen como si viniera llegando de un triatlón extremo en China.

Emiliano sale del cuarto oscuro y no estaba haciendo fotos precisamente, camina en zigzag y trae el cierre abajo y una sonrisa de oreja a oreja.

73

–¿Alguna vez la vagina te ha tirado el pedo?– me pregunta Emiliano sonriendo.

–Sí claro– respondí pensando en la Chica Tiniebla.

–¡Qué loca la güevá!– exclama él.

–Una vez guatón, estaba tan loco de borracho que hablé una hora o tal vez más con mi pene, conversábamos de la vida, él miraba y hablaba por donde mismo, pero que importancia tenía su precariedad lingüística o de visión, igual me respondía a las preguntas.

–¿Y como qué cosas le preguntabas?

–No sé, puras güevas, era mi volada lisérgica, yo era su ventrílocuo.

–Si te entiendo, es lógico, ¿cómo podrías hablar con una tula?

–Con mi tula sí pude hacerlo.

–Entonces cuenta. La marihuana te produce lagunas mentales.

–Sí, pierdo las ideas.

–Se fugan cuando no eres consistente con el argumento.

espalda, lo golpean con un palo y zapatean sobre una cuerda que viene de unos platillos dorados que asoman sobre el tambor, suena fuerte y se agrupan copuchentos a escuchar en blanco y negro y sin ajuste de acoples, fácilmente se puede confundir con bases electrónicas y Joe Strummer tendría su problema resuelto, podría comer exageradamente bien durante unos cuatro años.

–Según Saturnino, los himnos de las galaxias vecinas son intervenidas por un aficionado.– La sangre corre por la cuerda del organillero y los mapuches del fondo del dibujo aplauden, se quiebran las manos y hacen sonar su trutruca y su kultrún cósmico, algo en mí simboliza un llanto del futuro. Un maestro psicodélico grita sobre el rascacielos de Eureka, son sólo cuatro pisos, nadie tendría vértigo ahí, el maestro es Heriberto Gacitúa y grita de puro loco: –¡Levántense abuelos culiados, ya son las cinco de la mañana, arriba abuelos de mierda!

Denis Gaita se desnuda y me llama cariño, después de un segundo es violenta y me grita: –Elver, puta huevón, hace un copete luego.

Beatriz salta al escenario, trae un bikini azul y rojo y sus ojos desembocan en los míos.

–Tranquila reina de los pantanos.

–Recuerdo que hablábamos del futuro estudiantil de él, yo le preguntaba por sus estudios superiores y la cabecita de gato me respondía que le gustaba Derecho.

–No, sólo algo de cine.

–Es muy extraño que puedas hablar con tu pichula, es un caso para ser estudiado con calma, quizás tengas serias complicaciones mentales o te estés desdoblando en un estado fálico. Anda donde un especialista Elver, hazte ver por un profesional– ironiza Wail.

–Chucha.

–¿Cómo resulta tu vida dentro de mis calzoncillos?, ¿es muy solitario?

–No tanto, a veces viene un lobo a visitarme y me come y me deja y me vuelve a comer, tú entiendes.

–¿Pero te gusta o te parece muy monótono?

–Me encanta, sobre todo cuando el lobo me deja mojadito.

–¿Y la Manuela?

–Esa güevá es fome porque duele un poco que te estén apretando el cuello. Me gusta cuando viene una tal Antonia Tres Cocos y me besa con los ojos cerrados.

–¿Quién te agrada más?

–Irene tiene caries y su olor a muelas podridas me fastidia mucho, además tiene bigotes.

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–Ah, mucha tele.

–Ya poh, ¿qué esperas?

–Quiero estar en otro estado de conciencia.

–Tranquila. Todo está en nuestras manos.

–Lo sé.

–Me da rabia que te sientas tan ansiosa por beber, esta mierda sirve para transformar un país de incultos y ramplones en una pocilga hedionda y de devoción mutua, además te apuesto que quieres marihuana, como si ella te amara y tú a ella, devoción mutua también significa que los fumadores se engrupen de artistas con mayor facilidad.

–Una noche me guíe por los suspiros y supe que había que pudrir la carne virgen.

–Hey you, ¿cannabis addicts?, negocios son negocios.

–Ya es tiempo que ningún techo nos proteja– me zumba al oído el murmullo ebrio de Saturnino.

–¿No me digas que pretendes hacer el amor en un árbol?

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pasemos juntos– le digo aguantando la pena y las ganas de tirar mi orgullo por la borda, pero respiro y callo.

–Perro maldito, eres un perro.

–Gracias, es un muy buen calificativo para alguien que ha esperado dos meses este momento. Tú me entiendes, son dos meses y yo nada.

–¿La chica tiniebla tiene carisma?– pregunté mirando hacia abajo.

–Me gusta esa, esa me gusta mucho– decía mi verga limpia, inteligente y con sólo un ojo y boca a la vez, la roja cabeza de gato contestaba a todo.

Tiene bonita dentadura, buen perfume y por sobre todo, Limpieza.

–Pico, Zorra y Teta, somos de Recoleta– Me quedó claro de donde venían y adonde iban.

Emiliano no me escuchaba y me callé. La chica de calzones púrpuras desgastados que había estado conmigo minutos antes no estaba por ninguna parte, seguramente estaba ganando más dinero con su peludo y profundo negocio, quería hablar con ella y apareció por mi espalda por arte de magia.

Emiliano relaciona a las mujeres con cuchillas afiladas, la puta Beatriz se sube la polera para mostrarme ronchas y ampollas que tenía producto de mi semen restregado en su cuello y sus tetas, me restregaba los ojos para sacar esas heridas de mi campo visual, pero seguían ahí, intactas, llenas de líquido, –¿tienes el semen de ácido?– me preguntaba ella, –¿qué te pasa puta?– le decía yo. Acaso nunca has escuchado hablar del famoso “Eyaculador de Ácido”. Emiliano saca una petaca de ron de sus testículos y le digo a Beatriz que se olvide del asunto y le paso luca y además le doy un sorbo restringido.

Emiliano baila y no sabe nada de las ampollas sulfúricas. Tampoco le cuento.

Beatriz me insinúa sus senos en los hombros, me dice que por un paquete de marihuana nos la chupa a los dos, Emiliano accede. Conquistar a una mujer es apretar una rosa con cuchillas afiladas.

Al llegar debajo del neón me pongo neurasténico y miro hacia todos lados, en mi nerviosismo juvenil exclamo: –¿Qué te parece si compramos unas chelitas para tener en la noche?, yo ni cagando me resigno con ese aperitivo asqueroso que dan.

Los señores de nuestro lado son choferes de micros y en sus camisas tienen el recorrido inscrito, hablan de fútbol gremial, Tropezón versus El Golf.

Emiliano enciende uno y Beatriz se pasa la lengua sobre los labios, ansiosa, sabemos que no de nosotros.

–No te creo, eres muy bonito y siento que cualquiera sería feliz dejándote al día.

–Entonces si no me crees, ándate.

–Oye, espera un poco, tampoco lo digo para que te pongas así.

–Es cosa tuya, todo me importa una verga– recalqué mirando un gato que se colaba por la ventana en donde además cuelga ropa de sacerdote.

Por la avenida pasa un colectivo con cuatro obreros borrachos cantando y se les escucha un himno solemne, algo así como una consigna ebria de fraternidad, un canto que los vuelve más obreros, más borrachos y por supuesto, más amigos.

–¿Tienes plata?– pregunta ella.

–Algo– digo. Igual nos alcanza, recuerda que siempre nos alcanza para tomar.

Compré un pack de cervezas y un Manquehue espumante para mí, una botella de Martini y cigarrillos para ella.

–Dinn Donn– suena el timbre y arriba dice: –Presione los dos timbres– presiono el otro botón y me abre la puerta una mucama blanca, chica y arrugada.

–Buenas noches– exclama la mujer. –¿se queda la noche o el momento?– pregunta.

–Noche mi reina– le respondo. –Qué pintura tan bonita tiene–, ella voltea y observa el cuadro con precisión para encontrarle lo bonito.

–Pero eso no es una pintura, es un dibujo– dice ella.

El dibujo es precioso, está con técnica esfumada en blanco y negro.

–¡Hombre Orquesta!– le enseño.

Unos organilleros bailan en la Plaza de Armas con un tambor en la 114

–¡Cuando las mujeres se enamoran lo único que están haciendo es exagerar las diferencias entre un hombre y otro!– dice Emiliano mojando un costado del cuete.

–¡Ojala que tu lengua sea de mi agrado!– le digo a Beatriz.

–Me toca– murmura ella.

Fumamos y después ella se fue en una gran volada lingüística. Salimos a la calle y veíamos como los ciegos se fabricaban lesiones con parches sobre los ojos, bastones de cochayuyo y heridas de neoprén mientras los semáforos dan los tres colores a la vez, del cementerio católico veo saliendo a mi familia enterrada. Corazones de volcán reencuentran a sus caballos sonámbulos, estallan y se alejan detrás de los barcos de sangre. Los flacos vagabundos escuchan la palabra de Dios –“Persona que escucha, la mujer que se esmera por encontrar a Jesucristo, cada uno tendrá que dar cuentas en la sala de espera del Señor, persona oyente… pecadores… gloria al cielo”–, los vagamundos siguen caminando y viendo desperdicios de alimentos dentro de los tarros de basura, se aproxima la lluvia predestinada por el taxista.

Emiliano se encuentra con la pena y llora, está borracho y me confidencia cosas de su pasado semental.

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–Sabes Elver, tengo otro hijo.

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–No, ¿de quién?

–De una huevona fea, se lo metí y quiere cargarme el cacho.

–¿Cómo?, ¿acaso quiere que le firmes algún papel de paternidad?

–No, nunca tanto. El otro día llamó a mi casa y puso a la guagua llorando por el teléfono.

–¡Ahh, la huevona loca!

–Cuática.

–La cagó, se merece otro helado– le digo y sonrío.

–Onda helado con palo vale otro.

–¿Cómo la conociste?,– pregunté con voz cansada y ronca.

–En una fiesta, me curé y canté una cueca, después me tiré un piquero en la piscina llena de condones inflados, ella se enamoró de mí y me buscó.

Tú me conoces, yo no dejo escapar las tetitas de ninguna cabrona, soy un engrupidor cósmico, sabes soy capaz de regalar estrellas, planetas y universos inexistentes, uno siempre piensa en poner la bandera en terreno lunar, nos metimos al baño y se lo hice y luego le mostré mí satélite artificial, un condón, ella insistió que no y tampoco la rogué.

–¡No hay problema!– dijo y continué.

–¡Eras su marido ideal!

–¡Cómo dices!, ni loco.

–Marido ideal, esposo infernal.

–Te gusta Oscar Wilde y Rimbaud, te caché Elver… ¿infernal sí?

–Me tinca que eres pariente lejano de Oscar Wilde.

–No creo, debo ser del indio mala cueva.

–Vamos a la cantina de la abuela Duras, a cachar.

–A esa vieja le dieron un premio hace poco, ¡la poeta es rica, la veterana rajúa!

–Una vez me la comí– asegura Wail.

–¿Y le salieron ronchas?– pregunté.

–Sí, te lo juro Elver, no te miento. Yo también soy de ácido fértil.

–Tú eres fértil, yo soy ácido.

–He dormido veinte años con la misma mujer a mi lado y crees que me va a dar miedo pasar una noche contigo en un motel– exclamé indignado contando los billetes rancios e inexactos de mi bolsillo.

–¿Quién es esa mujer de la que hablas tan siútico?– preguntó Denis Gaita mirando el frontis de un restorán chino, ”Los chinitos dicen”.

–Mi hermana, ¿quién más?– respondí.

–Ahhh, ¿y cómo va la relación de tu hermana con el doctor?– arremetió ella para indagar en el tema.

–Bien, por lo menos eso creo, el matasanos es muy inteligente, demasiado avispado diría yo, quizás por eso está eliminando a los judíos que lo consultan.

–Yo creo que dices inteligente porque escogió a tu hermana.

–No, nada que ver, quizás, en parte sí, nosotros tenemos un carisma que bien explotado son obras de arte, tú no lo has notado porque no te interesa, además no sabes nada de arte.

–Me halagas con eso, supongo que piensas que me ofendes, estás muy equivocado, los artistas son imbéciles que creen estar siempre en lo correcto y piensan en avanzar con habilidad e inteligencia, pero creo que no serían capaces de resolver ni el más simple de los problemas. Te pongo el caso hipnótico de los poetas, ¿respóndeme si algún poeta ha cambiado el mundo?

No respondí, porque tenía la certeza que muchos poetas lo habían hecho.

–¿Cuándo vas a dejar de hablar de arte, pareces un hueco de mierda?– dice ella.

–Gracias por el piropo.

–¿Qué ocurrió con la esperanza de dormir juntos?

–Tú cambiaste el tema.

–¿Yo?, ja ja, tú lo cambiaste, acuérdate bien. De verdad me da lo mismo.

Seguimos caminando hacia el motel, el neón blanco se ve al fondo de la avenida y rebota en una muralla roja colonial. Ella me abraza y me busca los elásticos de los calzoncillos con los dedos, lo hace sobre mis caderas, pero para desgracia suya nunca encontrará dicho artículo, pues yo no uso, menos de noche. Rompemos calles húmedas y llenas de piedrecilla que cae de los edificios en construcción, en las esquinas de Cumming se quema la fe, como dijo Jaime Caldato con respecto a la hierba y sus derivados fumables, llámese hachís, yen pox o la venganza de los bolivianos.

–No comenzaré otra guerra, quiero que esta noche sea la última que

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–¡Por mi padre muerto!–

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–¡Por tu padre– respondo yo y me quedo serio.

La muerte de nuestros padres es dolorosa como el nacimiento de nuestros hijos, son de esa clase de pactos imprevistos que nos aferran a decir:– ¡Es así!, ¿qué podemos hacer?– Y echando un vistazo, estoy herido, esa es mi verdadera naturaleza. No es un falso juicio, es brotar y sucumbir a la vez, mi luminoso corazón se marchita y puede dar fe de los dolores tan propios de la existencia acuchillada. Nacer, morir. Rostros tan distintos de la iluminación, personalmente me haré cargo de falsificar todos los documentos, he vivido cosas muy importantes que de ninguna forma dejaré morir.

Juan Kongos me pincha por teléfono, le devuelvo la llamada. Me señala que su padre acaba de llegar de un viaje de negocios por África y Europa y le ha traído de regalo una máquina de última generación con efectos de samplers de elefantes chinos y loops de canguros excitados y sin marsupio.

Mientras escuchamos a The Velvet Underground nos sentamos en la escalera del tercer piso, pasa una señora cargada con bolsas de la feria, lleva varios kilos de papas y tomates en racimos, tiene los ojos bizcos y no sabemos a quien mira realmente, nos saluda y alegre libera: –¡Hola Juanito!, ¿cómo le va mijo?

–Bien, ¿y a usted?– pregunta él.

–Igual que siempre, “Tirando para arriba”– responde ella.

Repetía la frase a medida que subía los escalones cargada como burro. Ella es del cuarto piso del block. Al rato llegó el hermano chico de Juan que es igual a una licuadora escandalosa y mejor me vine a mi casa. Llamé por teléfono a Emiliano y su madre me hablaba de justicia social y libertad a los presos políticos, decía cosas de la revolución cubana y manifestaba su profundo odio al capitalismo gringo, le repetí la pregunta y ella enmudeció, me dijo que Emiliano había salido con el fascista de Saturnino. Un tiempo atrás Saturnino se había declarado anticomunista y capitalista en potencia, de sueños, sólo para hacerla enfadar. Emiliano y Saturnino salen a deambular juntos, según ellos van a la Plaza vigilada del Tragafuego. La poesía sigue siendo el don de los miserables vanidosos y la noche está descalza y con sombrero de copas, un hombre tira hacia abajo el sol y la luna comienza a quitarse el maquillaje, alguien la espera.

Amo a Denis Gaita y me he demorado dos años en decírselo, Dios, puedes mirarla, pero no la toques. Al instante aparece ella con su sonrisa blanca y expresiva, siempre está feliz, la invito a dar una vuelta con mi perro en el auto de mi padre “Al aeropuerto los pasajes”, llevamos al perro para que corra por las laderas solitarias del camino. La invito a un sitio feo, desolado y sin vegetación. Estamos detrás del aeropuerto, un lugar donde muchas veces vine con Masushi a quemar algún porro. Los aviones se ven pasar majestuosos y graves, caen en la pista y el ruido que hacen nos revienta los tímpanos, la fiereza de los frenos rebota en el viento y se produce un extraño ruido de dolor, mi perro aúlla, la reja parece tener electricidad y casi no veo mis manos. Está oscuro y comienzan a llegar los primeros invitados de piedra, los zancudos han invadido el auto y Denis Gaita fuma y elimina unos cuantos con el humo y sus palmas. La radio del auto es antigua y chicharrea un poco, el sonido de los parlantes se vuelve poético y eso nos resulta demasiado peligroso, el siberiano se lame las patas y subo el volumen, suena “Último Recurso”, –¿Por qué eres diosa y no eres animal?– canta Ciriaco Pescador.

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Trato de imaginar un buen lugar para pasar la noche con ella, es fácil ahora que tengo dinero y una mujer hermosa sonriendo en el asiento del lado, el cinturón de seguridad le queda nadando y no hay como ajustarlo, ella es muy delgada, una contemporánea Twiggy sin maquillaje. La carretera está llena de vehículos, puedo ver destellos rojos delante mío y altas luces blancas por la pista del lado, no veo muy bien y me confundo con tantos colores, acelero sobre cien, ciento diez, ciento veinte, ciento treinta, el auto tirita y la bencina se chupa a mayor velocidad en el carburador. Denis Gaita me toca el muslo, me estremezco y miro por el retrovisor, mi siberiano duerme y pelecha sobre el tapiz negro de los asientos. Ella enciende un cigarrillo y la música esta increíble, la voz en la radio Futuro dice: –¡VA–QUIUR!– que quiere decir The Cure, y me siento tan caliente como el coro de la canción. No soy poeta y no intento serlo, soy hostil y hombre, ella es una flor, es aún mejor, mujer y hermosa como el primer brote de una semilla altiplánica, una insinuación del paraíso. Los recuerdos se han cansado de seguirme y lo único que recuerdo con claridad es que estoy comprando una sandía en pleno terremoto del ochenta y cinco y Dios caló otras cuantas con el remezón. Sigo manejando y voy muy conforme con la belleza de Denis Gaita a mi lado y sus palabritas suaves haciéndome presentir los segundos actos de su exageración artificial y absoluta. Estamos cerca de su casa y Denis me pide que la lleve hasta allá, dice que le duele la cabeza y en silencio obedezco, nos despedimos con un beso frío tanto como el Aeropuerto y sus transacciones aduaneras, guardo el auto, despierto al perro de un portazo y me tiro en el sillón del living, –Vengan aquí– pienso. Me levanto y me cambio de cuarto, estoy solo en mi pieza de cuatro por cuatro, solo como siempre he estado, pueden traer sus bebidas y sus paquetes de dudosas procedencias. Suena Charlie “Pájaro” Parker, Be Bop in Camarillo, obtengo extraños planes en mente.

–Cocaína metálica– diría Burroughs.

–Paladín sin esperanza– se le escucha gritar a Huidobro.

No tengo a la mujer, esquiva mi crueldad, se desaparece con el arrebato de mis impulsos, esparramado en la cama tengo tiempo para perdonar al hombre que soy. La noche avanza lenta, como siempre lo hace y en mi cerebro las adicciones son un torbellino gris que se acumulan con la muerte de la razón. Espero que existan otras cosas, pero estas letras son mi contienda, tengo sangre mapuche o preferiría tenerla, antes que los impotentes y sucios patrimonios sanguíneos de la burguesía. El viento corre fuerte como si viniera escapando con algo robado y algunos adictos delgados vuelan por el aire dejando sus olores labriegos, Denis esa noche se recuperó y fue a visitar a la Chica Tiniebla, todos comentan que hacen el amor con un gato en un ritual de apasionada zoofilia y la relacionan con la fabricación clandestina de pastillas para esquizofrénicos que los muchachos muelen con envoltorios plásticos y se esnifan como jugando. La Chica Tiniebla y Denis seguramente fueron a ver a Patricio Manns al anfiteatro de Eureka Plaza, Emiliano me aconseja que recapacite y que cambie mi arrogante actitud con 78

–¿Qué tiene que ver?, bueno sí tienes razón– agrego aceptándolo.

–Yo lo tengo claro, esta güevá me va a llevar al cementerio, es la mía, es mi muerte y tú me estás preguntando por el día exacto en que me voy a pitear.

–No, de ninguna manera– digo gritando sin paz.

–No sigas, me pongo furioso y esta güevá me acelera por dentro y no sé qué podría pasar.

–NADA, qué va a pasar. Te pesco y te saco la cresta y te hago fumar mierda de conejo.

–¿Sí?, ¿y qué más?…es broma, te conozco Elver.

–¿Y?, ¿qué hay de especial en que me conozcas?

–No me importa caerte bien Elver, no dejaré escapar mis ideas por un desafío ínfimo tuyo, además no figuras entre nosotros los cabrones de las palabras. Anda solo, y que Dios te acompañe.

–¿A conseguir más?– le pregunto.

–Se supone, ¿quieres que te enseñe la teoría del yonqui?

–No, no quiero saber nada de esa mierda.

–Yo soy moderado, no fumo mierda como los otros.

–¿Y esta conversación tampoco ocurre?, ¿tú la inventas, cierto?

–Sí, es cierto, ¿pero tienes ganas de vivir o morir?

–¿Qué pregunta tan poco elaborada?, soy igual que tú, vivo y muero cada día.

–Claro, eres irresponsable todos los días– acoté y me fui a beber cerveza.

En la botillería del Diablo hay dibujos de Obituary y Sepultarro, también veo fotografías LIFE del Ché Guevara bebiendo Coca Cola y fumando habanos importados de Miami. Fumamos y bebimos hasta desfallecer y Emiliano recuerda a su padre muerto en los tiempos de la dictadura, la única diferencia es que su muerte nos entra vía Alto del Crimen, y la nostalgia nos empapa los pómulos tristes y neovírgenes, Emiliano celebra el lanzamiento de una nueva historia escrita del Frente Patriótico Manuel Rodríguez, Emiliano tiene a su padre desaparecido y exclama: 111

16 Desde hace un tiempo a esta tarde he notado cambios relevantes en los prehistóricos comportamientos sociales subterráneos del Barrio, en este caso serían los cambios de los “clubes deportivos”, o “Aeropuerto Social Club” y sus velorios inesperados y mucho vino tinto que caía en paracaídas. Los jugadores eran todos ebrios solapados y capaces de matar a una abuela y comprar un ataúd con tal de seguir bebiendo vino, toda nuestra vida gira en torno a una botella más, verdaderos bebedores incansables, querían más al vino que a sus mujeres. Otro cambio son los asados de Joselito el Magnate cocinando perros y gatos y captando clientes drogos que no comerían nada, la Tere fuma cada media hora y se ríe mucho y habla del contacto y la droga que viene viajando de Bolivia, vía burro, antes se tomaban precauciones para no caer presos y escondían la chatarra entre los poros o en el culo o los calcetines, es cosa de suerte, cuando llegan a la ciudad los traficantes se regalan en las esquinas del barrio, en verdad, no me importan, siento lástima por ellos, siempre nos esperan con su cara llena de problemas y ultra–drogada de costumbre, traen los ojos rojos como ironizando locura con el comprador impaciente. Están intactos, se desconectan en grupos y juegan con diábolos rojos que tiran al cielo, hacen piruetas dignas de Moscú y se adueñan de la calle y exclaman: –“El que sabe, sabe”. Sé que no saben nada, y que importa.

Seguro piensan en el otro papel, ojalá que se vayan todos presos y engorden y trabajen de verdad, total no hay de que preocuparse porque siempre habrá alguien con ganas de vender y otro con ganas de comprar, siempre se escuchará lo mismo acerca de las zorras y el pico que chuparon en la fiesta del Crespo, la peor frase de los camellos es: –¡Cuéntame loco, yo soy tu amigo!– después continúan recordando a sus primeras pololas ninfómanas, a las que ni siquiera les tocaron la espalda, Joselito brindaba por la nada, eso merecía un altar.

Mojaba el papel de pasta con saliva y lo secaba con el encendedor, todo queda negro y lo fuman, todo el día se pasean en un auto que consiguieron producto del tráfico. Escuchan a Humble Pie a todo chancho y comen terroríficas tortas de mierda, suena también The Police y se burlan del nombre de la banda.

–Sting es yuta culiao– dice otro.

–¿Qué tal Joselito?

–¿Qué pasa Elver?

–¿Te fumas muchas bases como para hacer negocios?

–Qué te importa compadre, yo no te pregunto por tu desodorante o tu cepillo de dientes.

–En buena cholo, es sólo curiosidad.

–Para mí es molesto, recuerda que nadie debe recordarle la muerte a nadie.

110

la señorita Gaita, pero a veces creo que exageran y especulan en vano sobre mi carácter.

–Mi pueblo no estará jamás al sur de Estados Unidos, quizás los adinerados lo estén.

–No importa tu idea, porque la mía siempre es mejor. La astucia es permitida.

Emiliano es el vendedor oficial de celulares de los traficantes analfabetos de Eureka y les cambia el chip cuantas veces sea necesario, ellos pagan todos los servicios con mandanga, estamos por esos minutos, horas, días en el limbo, alucinados. Compramos cervezas y Hilton corriente, le digo a Emiliano que tome el dinero y que salgamos a divertirnos con mujeres por Santiago Capital, pero nos quedamos encerrados practicando un alicaído deporte de nariz, le comento que me cuesta escribir borracho, que es casi imposible para mí y me pasa un pitillo encendido,– ¡Para el pulso!– bromea.

Estamos en el departamento abandonado del block 73 y el olor sobrepasa las murallas y las vecinas hacen comentarios en las ventanas conjuntas –¿A los vecinos nuevos les gustan los sahumerios?,– Si niña… parece que son bien místicos porque queman inciensos todos los días y buenos para tomar también los muchachos, yo no sé de donde sacan plata si nunca los he visto temprano saliendo a trabajar, yo creo que son movidos estos hueones… algo raro tiene que haber o sino cómo?, ya no se puede confiar en nadie.

Pasamos la noche bebiendo y hablando de pornografía y política, de deporte y literatura rusa. Cuando amanece unos pájaros entumidos cantan de poste en poste y sin abrir los ojos siento que es una jazz band de gorriones, como puedo me levanto sin despertar a Emiliano, mi cabeza encañada pesa cien kilos y mi nariz ha subido cinco gramos. Distraído llego a mi casa con una feroz crisis de pánico, busco entre los vhs alguna película que ver y encuentro London 66, la pongo y me instalo en el sillón, es la milésima vez que la escucho y me quedo tranquilo analizando los disfraces de neoarte.

Emiliano sigue protestando por las reformas laborales con pancartas de colores y gritos de –¡Justicia, Justicia!–, ¿dónde quieres llegar? En medio de Eureka aúlla como perro atropellado, la saliva le cuelga en el labio inferior y como de costumbre enciende un caño verde. Entramos a “La Rueda Eureka Bar” con familiaridad porque hemos estado muchas veces en estas mesas y siempre queremos volver, como si se nos enganchara el perfume especial de la verdad. Un ciego duerme apoyado en sus brazos, lo acompañan cuatro botellas de cerveza vacías, la cabeza ya no sostiene sus ideas, la dueña del bar intenta despertarlo pero el ciego además se hace el sordo, entre sílabas cortadas murmura: –Perro mundo, ahora que estoy borracho puedo ver– Un homosexual que atiende las mesas grita con el teléfono colgando y ensucia los vasos con grasa, sus dedos han tocado los penes de todos los maestros de la vulcanización del lado, los hombres lo llaman “cosita” y él se 79

siente su cosita. Entre tanto grito desesperado se fueron unos clientes sin pagar y la dueña se toma la cabeza y le echa la culpa al maricón, un candidato a alcalde entra al bar y todos se callan, se siente el olor de su perfume y su camisa es más blanca que sus intenciones, su corbata tiene el signo peso de rompe y raja, Emiliano se levanta enfurecido y va donde este señor, conversan un rato y beben tratando de encontrar respuestas a las mentiras, –¿Cuál fue el acuerdo?– pregunté.

–Le dije que dejara fuera a Eureka Plaza del modernismo miserable y la estética enferma, no queremos edificios multinacionales ni centros europeos de ropa, menos Mall.

Lo que nosotros necesitamos son galpones culturales donde los niños jueguen con el lápiz y dibujen y escriban lo que quieran, ellos tienen la sensibilidad virgen y aún no sienten el agobio de la existencia.

–Si encuentras tan difícil la vida, mátate y abandónala ahora o cierra el hocico y actúa.

–Ok me callo– reflexionó Emiliano y llenó los vasos con cerveza.

–¿Qué piensas del tratado de libre comercio?

–Esa güevá nos va hacer cagar. Imagina que Chile pone la mano de obra y los canadienses los instrumentos, lo que sucede entonces es que los colegios y liceos que entregaban una Educación Humanista van a pasar a ser Técnicos porque el gobierno va a necesitar mano de obra barata y así podrán reducir costos con hartos maestros.

pasado de moda, y pasado a grasa. Nos trae malos recuerdos, pero al fin y al cabo queremos beber y eso es lo que hacemos.

–Estás loco Cruzila, si nos pillaran yo pagaría todo y punto.

–Y punto final– exclamé desde mi asiento.

En el techo cuelgan bolsas con agua para espantar las moscas y la máquina de música tiene a The Strokes y Coldplay pero en rancheras, llegan los vasos con el helado de piña flotando como un iceberg etílico y se me eriza la espalda.

–Salud, pos piojo– le digo.

–Hay que decir Salud ante la enfermedad mi querida liendre literata– me reclama Tomas con sarcasmo y un brillo en los ojos que denota su frustración.

Con la frescura del helado de piña y la calidez del fernet habíamos resucitado a fuerzas moribundas internas, por fin podíamos ver al mundo brillar en el rojizo atardecer de Estación Central y también reencontrarnos con el maravilloso planeta que sabíamos encontrar de memoria en el alcohol, en un repetido falso final, tal como la muerte. Pero esta vez nadie iba a morir, ahora corríamos hacia delante no más, el golpe se encargaría de avisarnos.

Nos daba lo mismo todo lo ocurrido, de todos modos sabíamos que no existía tal mundo.

–O sea que si mi hijo en el futuro quiere estudiar Sicología, Filosofía o Sociología le va a salir un ojo de la cara.

–Claro, ahí está en plenitud el tratado de libre comercio.

–Ayer en la tarde vi a unos niños jugando fútbol en la puerta del cementerio.

–Debe haber sido una final a muerte, muy poética, pero no quiero ser un hueco de mierda preocupado por el arte. ¿O acaso crees que…?, no, mejor no, no tiene importancia.

–Sigue Elver, me encanta cuando te calientas hablando algo.

–Te iba a preguntar si tú crees que los antiguos poetas se preocupan por nosotros.

–Te pusiste un poquito posero. ¿Te importa mucho que la gente hable de ti?

–¿Tú no?– le digo.

–No recuerdo que seguía.

–Dime con que mano te limpias el culo y te diré quién eres.

–No sé, ordenar esta historia es tan complicado como deshojar una enciclopedia sobre el Everest.

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recuerdan que tengo dos testículos y una verga inquieta, no tanto como me gustaría, pero la peruana atraviesa mis ganas con sus rasgos quechuas dibujados idealmente para “la sopa”. La mujer tenía mucho de todos lados y el harapiento me tenía hasta la cresta de enojado, que me importaba en realidad ese hombre, ¿quién era?, su olor a mierda fresca era irresponsablemente su culpa, al comienzo lo disculpamos porque tenía una polera de Jimi Hendrix en blanco y negro dibujada en el pecho, pero su olor nos fastidia los tragos.

Pedimos otra ronda y a pesar de todo lo que creo de él le pregunto su nombre, para hacerlo sentir a gusto. La mujer que nos atiende tiene unos pechos altos, distingo la aureola de sus pezones y la miro con cara de caliente y ella responde con ojitos de mosca muerta, disfruto la situación igual que escolares despidiéndose del profesor odiado. Por muy querido que llegue a ser un profesor, es irrefutablemente odiado con el tiempo. La mesonera se acerca al mendigo que nos acompaña y le dice que tiene que marcharse, que no soporta más su olor y que los otros señores están almorzando y no pueden tolerar más su pestilencia, se lo pide por favor.

–¿Cómo se le ocurre, si está con nosotros?– le digo.Y además es enfermo.

–Enfermo de chancho será el hediondo culiado– agrega Tomas.

–¡Señores la cuenta!– grita la tetoncita y los garzones y el administrador ni la pescan y el harapiento bizarramente corre y nosotros lo seguimos, mal que mal, la cerveza estaba tibia y por el desaire les hacemos perro muerto cagados de la risa, a las cuadras notamos que nadie nos sigue.

De igual forma nos escondemos en un callejón lleno de gatos y bolsas negras de basura, el mendigo hurguetea las bolsas con una cara sin expresión, coge una zanahoria y la muerde en la mitad, mastica y traga de una vez y vuelve a morder ahora toda la zanahoria, se vuelve a agachar y toma el envase muerto de exprimido de una mermelada de mora y lo aprieta fuertemente, de abajo hacia arriba, consigue poca mermelada, pero lo suficiente para recordar esas onces lejanas de la niñez, el vagabundo se conforma y engulle con tranquilidad los pequeños bocados y no lo desesperan los banquetes de élite bohemia, almuerza un papel con manqueque pegado o una bebida desechable en la que hay, nada más, que un breve gargajo acuoso al fondo, un voraz submarino final de espesura fantasía. Nos despedimos del mendigo, caminamos hacia la calle nueve y los dueños del bar vienen corriendo por la calle seis, los vemos con sus caras de velocidad y la rabia del perro por el perro muerto, –nunca nos alcanzarán– dice Tomas y se sube a un bus de una dirección cualquiera. Pagar la micro nos saldrá mucho más barato que la juerga corrompida por nuestros goces cosmopolitas. Nos vamos a Eureka Bar a terminar con terremotos y viejas gordas bailando borrachas. De tanto correr nos vino la sed alcohólica y primero pasamos a “El Hoyo”, pedimos terremotos, réplicas y destrozos, todo gira mientras reímos. Antes de pedir los sanguinarios sismos nos preguntamos mutuamente si tenemos dinero, Tomas Miller dice que si y llamamos al mozo con hidalguía.– Si no lavaremos platos simplemente– dice Tomas antes de saludar al garzón que viste un frac 108

–Oye huevón, no me has contado nada de la pega que te ofreció Tomas Miller.

–Ayer me llamó ese gusano, su esposa lo mete en una lavadora y el muy imbécil se deja, ella lo manda, lo culea y lo caga, una tarde antes de comenzar el trabajo nos volamos y emborrachamos dentro del local, Tomas compraba y compraba cervezas, nos sacamos fotos y escuchamos starjazz de la radio universo, fue tanta la borrachera de Tomas que cuando llegó a su casa, su esposa lo bañó y le metía la cabeza hasta el fondo de la tina llena y lo tenía tragando agua brutalmente, luego lo tiró sobre la cama y lo desnudó, se la mamó un rato y mientras Tomas revivía se tiraba pedos y ella lo golpeaba con rabia en el pecho gritándole cerdo.

–¿Cómo sabes tanto huevón mentiroso?– interrumpió Emiliano.

Acaso eras la almohada.

–Espérate, el me contó al otro día, cuando me despidió. Su mujer es muy cerrada, de cabeza por supuesto, y lo obligó a despedirme, ella es la perra insensata que grita ordenes sin sentido y que odia igual que un selector de sensaciones grotescas y mezquinas, tiene la enfermedad de la incultura, esa es ella, a veces creo que lo destruirá. Salen a comprar y ella toma el carro del súper y echa al desgraciado dentro, lo confunde con sus payasadas de progreso y triunfo, lo conduce por el camino de la desesperación permanente que ultraja al fotógrafo revelador de nuestras vidas, las fotos se autodestruirán cuando ella opine algo al respecto.

Salimos de Eureka Bar y caminamos por Jota Pérez, nos encontramos con Igor que entusiasmado baila remeciendo sus omóplatos, sostiene un vaso a la mitad y se mueve en círculos y fuma mientras mueve la cabeza de lado a lado, –está mezclando Ricardo Villalobos– me grita. Igor mide más de dos metros y los niños que se atreven a subir a sus hombros sufren vértigo, él cierra los ojos y da vueltas en redondelas ancestrales, sus dedos juegan parecido a los de un egipcio, alguien se pasea con su minicomponente por la calle y todos pueden ir y poner sus discos, nada de hambre y dolor, el mundo se arrodilla ante los pies de las melodías. –¿Dios cuéntame en qué mierda me equivoqué?– He sido fiel a tu anarquía y nuestra disciplina. Cuando volvimos a la población, inquietos por los comentarios de disparos y la tardanza de los muchachos que traerían paquetes chilombianos para vender, los encontraron arrumbados en la vereda, agonizantes y abrazados a una botella de Coñac Siete Azotes, no dijimos nada por que el negocio era de ellos. Una abuela del barrio decía apadrinarme literariamente, yo creo que ella y su capitalismo pueden irse marchando de mi lado. Denis Gaita llega mística y alocada, habla con Luna acerca de cepillos de pelo y champúes de placenta de mico, Emiliano me propone que vamos a su casa a buscar cualquier cosa y nos peguemos unos fierrazos, beso a Denis Gaita y voy de cabeza al trámite alucinador, igual que siempre, con nerviosas convulsiones estomacales.

–“El amor mueve montañas, pero, ¿qué montaña eres tú?, ¿por qué no te mueves?”– Puede ser que los abismos del mar guarden en los corales 81

de la profundidad el secreto de las montañas sumergidas, sería anormal que el abismo rojo escondido en el cielo guarde tu secreto azul”– Esnifamos como cerdos. Ella me toca la espalda y eso es suficiente para amarnos al aire libre. Ya no sé bien si Denis Gaita es parte de mi pasado o de mi futuro, o de ninguna etapa, decía que dormiría conmigo en la calle si fuese necesario, también recuerdo con claridad sus argumentos fantasiosos con relación al amor…” no hay invierno, no hay tristeza con amor”. Una tarde por casualidad nos encontramos y sin pensarlo dos veces nos desnudamos para darnos un hermoso coito primaveral, sus sostenes cayeron en la mesa y mis calcetines sobre unos parlantes, amor, es cierto, hay veces en que el sol brilla sólo para nosotros y otras no lo vemos en meses. Creo firmemente que si alguien habla demasiado bien de otra persona y lo halaga con brutal desenfreno, es porque piensa totalmente lo contrario. Los poetas recurren todas las frías tardes de invierno al amor como fuente de inspiración y de paso el cielo rojo se abre y deja caer golondrinas viudas y ciegas, caen palomas reinas y mujeres en celo, unas vienen con lápiz labial fresco y me dejan los besos marcados en las mejillas de niño bueno y dopado.

Denis Gaita llama por teléfono y si le contesto yo, corta, esas son las consecuencias de un buen sexo, suena Thelonius Monk, los nombres de los viejos jazzistas siempre quieren hacer amistad conmigo. Masushi tiene su teoría con respecto a las perras de Eureka: –¿Qué importa que sea inculta o intelectual, al final todas tienen la misma güevá?, si mi lengua hablara diría que lo importante es tomar el a–tajo.

Algunos amigos poetas tienen buenas intenciones con las mujeres, exceptuando a Saturnino que mantiene vigentes sus rituales sadomasoquistas, escuche a sus antiguas novias quejarse de lo brusco y violento que resultaba tener sexo con él, la Chica Tiniebla estaba parida para el carnaval de los masoquistas, le gustaba el punto “pasión–dolor” y Saturnino decía que a la Chica Tiniebla se la comía igual que a una chuleta de cerdo, primero bien caliente.

El amor entre liceanos es un simple amor de liceanos, entre vecinos es latero y para concluir de inmediato con este pequeño bosquejo amoroso, está el amor entre una mujer lúcida y clara en sus razonamientos con un patán poeta de lo absurdo, tal vez el creador del amorfismo y tercer precursor de la fiesta de la vendimia pues el primero y el segundo son otros. Siempre tuve el extraño presentimiento que no iba a prosperar esta ingenua comedia venezolana de cuarta categoría, nos ocurre de lo peor cada vez que estamos juntos, somos yeta uno para el otro, una meada de perro en nuestros pies.

Hace años una tarde Facundo me prestó su deteriorado auto, un Dodges antiguo. Nos volcamos en plena carretera y ella casi muere, yo salí ileso del accidente, pero después mi padre se encargó que fuera de igual forma al hospital.

–¿Cómo va a ir sola la niña?– y con un bate de béisbol me partió la cabeza igual que un huevo duro.

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15 –¡Miren mi credencial, pertenezco a la prensa internacional, soy un corresponsal virtual de la revista francesa Le Point Fascism, véanla todos, Elver, es de verdad mi credencial!, ¿Elver, tú la viste?– gritaba Tomas Miller y trataba de cerrar un canuto tambaleándose de lado a lado y apoyando sus manos en los bordes de una repisa antigua y con vista al corredor del edificio.

–Debo confesar que me pareces un perfecto imbécil, eres un posero de mierda, te puedes meter la credencial por el culo, cómo sabes si te resulta un buen reportaje del cuerpo humano de los cretinos o del intestino de un chalado. O al menos del arte del orto.

–¿Por qué hablas así hermano, pensé que mis logros eran tuyos y viceversa?

–Espera un poco, yo no he dicho lo contrario, pero cálmate un poco, estás sorprendido por lo que tienes, pareces un etíope con una pepita de azúcar. Tus fotografías son mucho mejor de lo que piensas, para que mostrarlas en esas páginas de vertederos fascistas.

–Me tienes envidia, sólo me criticas.

–Juguemos en el bosque por mientras que el lobo no está.

–Estás loco, para mí todo esta bien.

–¿Ojalá que el lobo quiera?

–¿Qué me quieres decir Elver Cruzila, acaso tienes miedo?

–Nada, nunca digo nada. Tranquilo. Continúa siempre con las fotos, que te puedo decir.

Salí cabizbajo, Tomas hacía las del pensador, parecía que pensaba, por el pasillo del edificio viene un hombre, mitad humano, mitad vagabundo, se nos acerca con su olor oficial, grandilocuente fetidez, parece estiércol y mezclas de amoníaco. Tomas lo fotografía y el mendigo sonríe y nosotros también, bajamos la escalera forrada con goma negra y el andrajoso nos sigue, Tomas le entrega una moneda y cae al suelo, el mendigo sigue caminando y la moneda queda botada. Comienza un temblor grado tres tirando para cuatro, se caen unos maceteros y el mendigo se detiene y nosotros a la misma vez, todos reímos y disfrutamos el pánico helado del miedo. Le digo a Tomas que invitemos al sujeto a beber cerveza. –Claro dile– gruñe él, dudando de lo que puedo sentir por un mendigo con muchos tragos dentro, me creo Rimbaud y avanzo por la capital al ritmo de Sonic Youth, muchos piojos resucitan, nosotros, él, sonic yogurt en mis oídos, resucitan buenas intenciones en cuerpos malintencionados. Por el espejo del Bar puedo verle las piernas a la inmensa peruana que atiende el local y sus formas y su piel morena me 107

de la India, hace buenas mezclas musicales y nosotros mejores mezclas de ron y bebida. Se oyen silbatinas chillonas que acompañadas de locas tetas y potos enormes y cinturas moldeadas mejoran el ambiente. Cae espuma en la pista, primero todos piensan en arrancar, pero después se transforma un rito orgásmico tocarse con las muchachas jabonosas y todos de guata al suelo nadando de felicidad, Dj Kamala entiende que la fiesta está arriba y continua con un jungle de Goldie. Me entregan vasos enteros y me siento mucho mejor que con las manos vacías. Cambia el Dj, se sube a la caseta de música un muchacho delgado y clavo, escucharemos sus melodías de retornado político, le tocó vivir la tortura de la despatria y ahora nos hace sudar con su lícito Drums and Bass. En medio de la pista me palabreo con un punki celoso, según él yo había estado mirando a su novia unos sábados anteriores y yo no tenía mierda idea quién era su mina, el animal de mohicano me empuja con fuerza y caigo de espalda, Emiliano se acerca y todo queda en nada. Al rato nos volvemos a encontrar y lo pateo en el pecho como los viejos titanes del ring, el punki cae por las escaleras arrastrando unos afiches de la próxima fiesta, recuerdo hasta el segundo o tercer combo y llegaron otros punkies a defenderlo y me patearon en el suelo entre hombres y mujeres, me buscaban la cabeza, la boca, yo sabía que todo era un mal entendido y se me hinchó la frente, como pude conseguí escapar, entré en el baño de las mujeres y tenía mucha sangre en la cara, Emiliano un poco borracho terminó peleando con los guardias del boliche, Igor le mentía a una muchacha al lado del escenario donde tocaba Congelador. Mi camisa quedó negra de pasta de bototos, de sangre y anarquía, quedará así para siempre, nunca la quise lavar porque nunca más me la pondría. En la portería nos daban disculpas y yo amenazaba a medio mundo diciendo que mi padre era un mafioso adinerado y que pertenecía a un cartel narco de asesinos, gritaba mentiras como un loco, igual nadie me creía: –¡Cuídense perros culiados, voy a dejar la cagá en este local!– Emiliano va a buscar el revólver y comienzo a despabilar sobre la gravedad de disparar a alguien por un error de chichas, los hechos eran evidentes y podía vengar mi cara y con la sangre caliente y todo, decidí dar un disparo al neón de afuera de la galería y quedaron de igual forma cagados de miedo, nos marchamos gritando como si hubiésemos ganado una copa, pero tal vez todos habían ganado, excepto yo y mis huesos molidos a patadas y mi nariz chueca y mi frente hinchada. Nos fuimos bebiendo. Llegué a mi casa medio borracho y muy delicado del cuerpo, me acosté entre quejas y cuando estaba por conciliar el sueño entra mi hermana Luna y me pregunta: –¿Qué te pasó?, ¿quién eres ahora? ¿Rimbaud o Rambo?– No respondí y me quedé mirando hacia la ventana. Ya había salido el sol.

–Acompáñala– murmuró entre sus dientes de oro.

En el colegio mientras otros leían La Celestina, yo le daba apretones a Kerouac y me creía Jack Kerouac, avanzaba por las calles como lo haría Jack Kerouac y algunos amigos entraron en el juego beat y se creyeron por meses Ryder, Corso, Ginsberg, Neal Cassady y Old Bull Baloon. No tengo documentos en el camino y avanzo tan campante como la negra Mardou Fox desnuda. Aquellas eran noches que no terminaban hasta que algún accidente nos recordaba que todo estaba corrompido por la policía, cuando nos fuimos presos con el Pelao Lorenzo, un buen amigo poeta y punk de Renca y en la celda del lado me encontré con un compañero del Liceo de Aplicación, –¡Buena hermano!, ¿Qué haces aquí?– le pregunté entre señas. La pequeña ratonera cada vez se rebalsaba más de antiestéticos cumas, lanzas hediondos, mecheros de supermercado y tiendas, torpes ebrios y simples hombres que nada habían hecho, cometas del centro y estudiantes sin libros y también ebrios, además de nosotros.

–Mi mamá llamó a los pacos porque en la casa nos estaban robando y los pacos vieron mis matas de marihuana y me calzaron, una güevá retonta y al pedo.

–¡Qué mala raja!

–Eeehh, la mala cueva– dijo Chulompi afirmado en una pared rota.

–¿Cuánto tiempo se está en esos casos?– le pregunté.

–Poco, casi nada, como en todas las güevas, estos culiados si nos tienen dos días es mucho– pensaba Chulompi sacándose un moco.

–Si, no creo que más, hace unos meses estuve preso con los choferes y todos trataban de maquinarme. La costumbre.

–Yo a esos giles no les compro, una vez quisieron cagarme con las zapatillas y los pantalones, onda ¿cuánto calzai?, y en las noches tenía que dormir con un ojo abierto, me paré del suelo y le dije al culiao: –¿Querí las zapatillas chuchetumare? ¡¡Entonces le vamos a “poner gueno nomás”!!

–¿Y que te dijo el huevón?

–Nada. Se cagó entero y se fue.

–A mi primo Benson lo dejaron en pelota y eso que cayó con treinta gramos y siete computadores.

–¿Computadores dijiste?– pregunto Chulompi.

–El Benson se junta con puros bacanes en robos de computadores, es como el virus de sus amigos, se les mete en las movidas y les deja la patá.

–Voy al baño.

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–Yo no voy al baño ni cagando, encontraron a un huevón ahorcado anoche y siempre se culean a los novatos. Estos criminales sodomitas tienen el agua cortada hace meses.

como Cristo y abuela ajada y quejumbrosa, como poesía y mierda y vino– gritó Saturnino y encendió un cigarrillo, lo que dejaba clara su locuaz borrachera, porque no fumaba, entre aleteos etílicos vociferó:

–¿A qué hora se bañan?– pregunté mirando hacia la cancha de golf, (¿…?)

–¡Dejen tranquilo al viejo, ya le queda poco! Dios me escuche y el Diablo también.

–Como a las ocho de la mañana, pero no puedes botar el jabón.

–Supongo que conoces a Saturnino, ese loco mató al carnicero judío de Eureka, con ese hombre nunca se sabe que pueda pasar, es un demonio cuando está loco de borracho. Una vez se subió a una palmera a cagar dentro de la comisaría de Santo Domingo y los pacos no lo podían bajar, al tiempo embalsamó a su gato por que pretendía crear el concepto de Arte Dinámico, no era una técnica taxidermista por que su gato estaba vivo, por eso era vanguardia. Sabes que no quiero estar más tiempo aquí, quiero que me saquen luego, no soporto este lugar lleno de caras vulgares.

Los sujetos se jactan de sus cortes en la cara y los brazos, los de San Ramón conversan con los de la Legua York, o la Lewinski, es todo tan canallesco.

–Está oscureciendo y creo que ésta es la peor hora, siempre escucho gemidos, gritos y risas, acá está lleno de gusanos, de ratas con hanta, de maricones con sida, de vidas llenas de costras y de sueños violados, o sea pesadillas.

–Afuera también, no te preocupes– aclaré.

–¿Elver, vamos a la Blondie?– pregunta Emiliano meando detrás de un poste.

–No puedo, estoy pato.

–Igual que siempre– arremetió Igor acercándose.

–Entonces vamos– dice Emiliano. Hice unos buenos negocios.

–Yo no voy, prefiero hablar con la Antonia– dice Saturnino amorosamente cegado.

Se dio media vuelta y caminó hacia la cordillera, cantaba por Eureka: –“Quiero que estés conmigo como en un final de cuento”– desafiando a Matías Bazán con su porfiada voz estilo Bob Dylan. Igor y su metro noventa y siete iría con nosotros, antes de marcharnos Emiliano saca su frasco de gotas para la irritación ocular, las mal llamadas gotas farmacológicas, según él después de echarte quedas ciego unos minutos, yo pasé, Emiliano puso el frasco de gotas sobre su ojo, Igor le pregunta con su heredado sarcasmo lingüístico: –¿Qué miras hacia dentro?, ¿guatón ves algo?

Reí y miré mi reloj, eran las tres de la madrugada, detuvimos un taxi y a la Alameda los boletos. Podíamos ver miles de borrachos y perros atropellados, el reloj de la Estación Central carga con un obeso viejo pascuero lleno de regalos vacíos y los mendigos buscan comida en los basureros, también vacíos. Al llegar al sitio el taxista nos dice “cuídense”, a lo que respondimos “igualmente”. Emiliano esconde su revólver en unas plantas cerca del Boliche del huaso Carlos. Las putas de la Blondie paradas en la puerta del antro escogiendo clientes con la mente, en la portería nos revisan hasta las cajas de fósforos y el imbécil de la puerta pronuncia las palabras éxtasis, peleas y cuchillas. Entro al baño y unos gays se arreglan el peinado, otros se chupan la verga en las casitas, en el baño de hombres es fácil encontrar hombres con zuecos de madera y ojos pintados y labios delineados, al salir veo centelleos en el techo y la performance del anfitrión sobre unos andamios, un tal Maldito, es impresionante ver sus vuelos en los andamios sin protección y sin cama elástica, baila en los metales oxidados para la ocasión y una mala maniobra acaba con toda la magia, El circense Maldito cae al suelo de unos cuatro metros de altura, el golpe retumba muy fuerte en el piso de madera de la pista central y entran unos camilleros improvisados después de una gran carcajada colectiva y solemne, lo levantan como pueden y sabemos que el golpe es de fractura, clavícula, codos, que sé yo. Pasa el bochorno y suena la música de Kamala, un nuevo Dj recién llegado

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–Quizás, pero la felicidad no la veo venir ni desde lejanías siderales, esta sociedad no busca hacer feliz a la gente, busca que ella se acostumbre o se adiestre a un cabrón puesto de trabajo que nunca desarrolle sus potencialidades.

–A mí me encantaría ser jefe en la construcción– dice Emiliano.

–Tu padre vende pasas y nueces y en realidad es pintor.

–Eso es culpa de la Educación Militar que recibimos todos estos años.

–NO, nada que ver– recalcó Saturnino defendiendo al Malo.

–Cuando la Educación deje de inculcar prejuicios fantásticos en vez de verdades en las cabezas de los jóvenes, cuando las glándulas endocrinas hayan aprendido a funcionar en perfecta armonía y se hayan suprimido las enfermedades estudiantiles y proletarias, ahí quizás avanzaremos en colectivo desarrollo, por decir algo, un poco, la transformación de las etapas es siempre un problema de retardo de la cultura y el Arte, mientras más esquizofrénicos haya, más posibilidades de triunfar tendremos nosotros los individualistas masturbadores cerebrales– recalqué bebiendo como un borracho mentiroso, muy borracho y muy mentiroso.

–¿Eso quiere decir que el arte es una ramera que se va con el mejor postor?– pregunta Emiliano mirando hacia Eureka Plaza y su desoladora armonía muerta.

–Si el mundo fuera vivido con comunes acuerdos no existiría el arte propiamente tal, sería cotidiano encontrarse con personas que hablaran de arte sin estar en contra de algún establecimiento, toda nuestra Literatura de conflicto y desgracia sería incomprendida, es muy obsceno sentir gusto por la denigración de otros, los hombres decentes se avergüenzan porque el gozo del arte no está ahí, la alegría del arte está precisamente en ningún sitio.

–¿Qué sucede con los avances y la transformación entonces?

–Simple– acota Saturnino. El arte deja de existir. Actualmente decimos que una patria sin sufrimiento no tiene tradición, a lo que podríamos agregar que un individuo radiante no tiene literatura.

–Cierto, eso es cierto– recalqué. Si se acaba la miseria no habrá de que escribir.

–Un novelista narra un párrafo de sufrimiento y dolor, se demora veinte capítulos entre mendigos, ciegos y golondrinas cansadas. En cambio para relatar un día de gloria y semanas de heroísmo ocupará cuatro líneas.

–¡Cuida tus frases Elver!– me dicen. Pareces un viejo que pisó una bomba y volvió cojo de la guerra, ¿eres un maldito cojo?

–Las putas y el arte se juntan por un fenómeno natural de atracción, es igual que el Malo y las Fuerzas Armadas, se buscan como plaza y paloma, 104

10 Tomas Miller preparaba una exposición de fotografía en la cancha de Eureka, había muchos hombres expectantes con lo que tenía que decir Miller, llegaron el Gary Nuevo y Rolland para intentar burlarse de Miller, pero él demostró que en fotografía color también se pueden decir muchas cosas. Muchas mujeres miraban a Titanio como un demente consagrado, lo apreciaban mucho más por su condición de orate y tuve suerte, porque a pesar que la Chica Tiniebla también tenía ganas de acostarse con Miller, esa noche se quedó conmigo.

–¿Quieres?– le pregunté mientras miraba sus gordas tetas como bombas de agua, sus senos son de lo más hermoso de la humanidad, con la suave luz de la luna encima.

–Por supuesto Cruzila, siempre es emocionante beber vodka contigo.

–A mí también me emociona saber que te comeré crudos los pezoncitos.

Ella no escuchó nada y preguntó, –¿fumas?– en la mano tenía un viceroy king.

–Bueno, pero nunca fumo– recalqué mientras veía la primera fotografía de Miller en el paño blanco del área de la cancha.

–Este amigo tuyo es un excelente fotógrafo.

–Si, es muy bueno, ¿y con el vodka cómo es tu relación?

–Como todas las cosas son ilusiones, yo siento que lo mío con el alcohol es ilusión.

–Me gustaría ser tu último sorbo y que me bebieras sedienta, ¿me beberías cierto?

–Claro Elver, incluso si no fueras el último. Te bebería gota a gota. ¡Me excitaste Cruzila, mírame los pezones!– Se los miré mucho rato, lo suficiente para saber que su talla de sostén era cuatro, Miller mostraba a unos niños pobres vendiendo globos de colores, felices de perder, porque siempre iban a estar así, con los mocos colgando y los pelos parados y la ropa vieja y sucia.

–Hablas mucho y haces poco, ¿cuál es tu inquietud?– insistí.

–No tengo trancas contigo Elver, si quisiera te besaría, estoy segura que no podrías resistirlo, déjame ser franca, me gustaría tener sexo oral contigo, pero no quiero que me penetres.

–Me da lo mismo, que rico que quieras sólo eso, a mí me encanta que me la chupen pero no me pidas un litro de leche, no he comido nada, estoy débil.

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La Chica Tiniebla era de armas tomar y tomó mis armas, me tocaba suave pero respiraba violentamente, muy excitada, su lengua buscaba la exactitud de mi falo y mi halo pulmonar, me estiraba los testículos como si fueran de chicle, lo hacia con la fuerza de cien elefantes, los tirones se volvían cada vez más desesperados, los demás que estaban en la cancha pudieron notarlo cuando con un grito de dolor supremo le pedí: –¡Suéltame conchetumadre caníbal!– ella me tenía firmemente atrapado,– ¡Suéltame por favor perra de mierda!– todos voltearon a ver mis contorsiones del bajo vientre. Era la noche intensa y acalorada de la Chica Tiniebla y tal vez la más descarada, ella es una tonta, pero de igual forma seguí a su lado, al rato estaba borracho yo también, me dejé ir y me puse a hablar de las flores y la luna, estuve mucho tiempo en el baño y casi nada en la exposición de Tomas, había bebido demasiado rápido, el vodka me tenía acelerado y pensando en tener sexo con la Chica vuelta carne, después de desconectar los sistemas y ordenar las diapos y los equipos nos fuimos a la casa de Esteban, que es un joven punk de Eureka, amigo de un amigo, los panketas estaban cuidando la casa con el Ape Jackson y tenían la zorra con el orden, Miller fotografía al Ape con una pistola de juguete en la sien. Después de unos minutos llegó la mamá de Esteban y supimos de inmediato que la señora era buena para tomar también y no le puso color con los cabros, todos estaban aparejados y se besaban eufóricos en un show de urracas borrachas, toda la orgía era tan evidente que la madre de Esteban entró a la pieza con una escoba en la mano y pala en la otra y exclamó: –Permiso muchachos, vengo a barrer los polvitos– tosió y se fue por el pasillo.

–Tía, ¿sírvase un trago?– gritó Saturnino.

–Están locos, después les da por culiarme a mí también.

En la calle aún quedan varias horas de aburrimiento, la luna alta y el viento delicado pasan por mis mejillas y algunos pendejos vienen recién del colegio, los evangélicos cantan y vienen alineados en una larga fila de hombres y mujeres vestidos muy formales, al final viene un señor con un carro y parlantes, algunos con la Biblia en la mano se creen el cuento, otros cargan panderos y guitarras, justamente una niña que va al lado del guitarrista lleva el micrófono y canta con desafinada voz algo de Jesús y lo vuelve a crucificar con su pésima voz.

–“Persona linda, persona que escucha, el señor nos quiere a todos por igual, pero si usted lo desafía y lo contradice, él no lo inflará más”– se escuchan estrepitosos gallos y una evangélica quinceañera comienza a reír fuertemente, el hombre que pasea a un costado la mira insinuando: –No te rías del Todopoderoso– en ese mismo instante le cae un mojón de pájaro del cielo, que por gracia y sin dudar se pega en la espalda del hombre,–¡No debí mirarle las tetas a la chica cristiana, no pude evitarlo, las tenía enormes, debo pagar, discúlpame señor!

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14 Saturnino Cros y Emiliano se abrazan felices y comentan largo rato sobre el exitoso cortometraje “Motes Blues” que escribió Cruzila y que dirigió Saturnino. Emiliano actúa en una pelea de boxeo clandestino dándole una paliza a un supuesto porteño. Según Saturnino todo saldrá bien esta noche, en la avenida pasa lentamente un furgón policial y Wail esconde las botellas entre unos arbustos, cada sorbo aumentamos la voz, Saturnino corre hasta la esquina para saber la dirección de los polis, enciendo un cigarro y Emiliano vuelve a tener la botella en los brazos. Antes de salir esa noche de la casa mi vieja me gritó: –¡Cuídate del sida!– a lo que respondí pasándome una película: –Nací por tu vagina y quién me asegura que no muera por una–, siempre es Literatura, Cine o Fotografía, depende con que “música–tornado” esté ambientado lo demás. Por nuestro lado pasan los muchachos de Harley Cadáver, pensamos en “armar cuática”, pero por miedo a quebrar botellas llenas desistimos. Cuando se largaron Emiliano mostró su revólver y sonrió macabro: –Esta es la verdadera razón por la que los dejamos ir– Saturnino lo halagaba por resolver el asunto con sensatez y terminó hablando de su amor roto por Antonia Jass, después se detractó y decía que le importaba un pico todo ese lío. Estábamos demasiado borrachos, una vez más, arruinados de tanto pensar, condenados a beber fuerte por el frío maldito, a beber desvencijados de pena, Saturnino viajará a Quintay a una rave electrónica y compramos cocaína para seguir bebiendo, ya no es tristeza ni soledad, es que nos queremos morir duros, adelantando el paso.

No podremos llorar ni reír, sólo morir.

Como es costumbre en estas infernales noches unos vomitan, Emiliano le echa la culpa a los paraguayos, Saturnino dice que no tomó once, la típica. Nos sentamos abrazados a intentar moldear el camino al clorhidrato, no quedamos mejor ni peor, pienso que moriré una mañana por culpa de una noche, no podemos ponernos de pie, después de vomitar el estómago quedo como nuevo y seguimos bebiendo caradura. A Emiliano le sale sangre de nariz y Saturnino llora cuando nos ve esnifar tan seguido, Saturnino no tolera la cocaína, la plata es lo de menos según él, sino que es la persona.

Entre escritos y manchas de sangre seca seguimos bebiéndonos la noche.

Saturnino continúa con su depresión latera y lo enfrento: –¿No te da vergüenza hablar tanto de depresión?

–Todas las formas en conflicto son tema de todo drama, nunca hemos cerrado los ojos ante una guillotina o un letal golpe eléctrico, seguimos mirando con placer el dolor de los que sufren.

–¿Y para tu futuro ves algún cambio?, ¡de lo contrario mátate!– le digo.

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se hace esperar, pactamos una cita y me lee algunos párrafos de poemas que yo le había mandado antes, no discutimos y hacemos como si nada hubiese ocurrido, comenta de malas ganas acerca de un error gramatical menor, sin relevancia, no recuerdo si eran acentos o comas, yo le digo que la coma, que es toda suya. Antes de empezar una nueva tragedia prefirió irse, y así mismo, se fue.

Cuando giré pude ver nuevamente a la Chica Tiniebla y sus pezones erectos, era lo mejor de su cuerpo porque su cara era un huevo. La esperanza es el bastón de los perdedores y ella lo sabe bien, la evité mucho tiempo y caminé rápido tratando de dejarla atrás, pero ella aceleraba su saltarín caminar.

–¿Por qué quieres perderte de mí?– preguntó la Chica.

–Salí a comprar solamente, vuelve a la casa de Esteban.

–No puedo volver sola, esos vagos me culiarían.

–Ese es tu problema, yo no sé nada.

–Pero ayúdame Elver, por último te doy a ti la parte.

La acerqué a mi cuerpo de un tirón y la acurruqué suavemente para que pudiera sentir mi calor, ella me deseaba tanto como los yanquis a la luna, su boca dejaba escapar un ligero bouquet a cebada, la soportaba porque ese era mi olor favorito, me besaba el cuello insinuante y me decía entre escalofríos sugerentes: –¡Quiero sentirte adentro!– –No puedo acostarme contigo, eres muy pegajosa y además no me gustas, mejor ándate a tu casa y olvida este mal rato, quiérete un poco, que no te humillen esos hijos de puta.

Todavía no terminaba de hablarle y ella estaba abrazada a mí llorando, las lágrimas le hicieron bien, se sentía aliviada y tranquila y hasta un poco menos caliente.

–Llévame contigo Elver– insistió la Chica Tiniebla con los ojitos chinitos.

–No puedo, yo no te necesito. Así solo me siento muy bien.

–Pero Elver, yo te daría todo.

La Chica estaba deprimida y su ínfima autoestima la estaba transformando en una pequeña desagradable, se restregó los ojos y el rimel le quedó por toda la cara igual que un mapache huérfano, sus mejillas estaban negras y sus delgados labios pidiendo mi amor.

–A ver, déjame limpiarte.

–No, no me toques cagón.

–Cállate puerca.

–Eres un escritor fracasado por eso estás irritado todo el tiempo, nunca nadie te leerá, sólo a mí me importan tus cuentos y eso lo sabes bien.

–Bueno, está bien, pero ahora ándate, estás muy borracha.

Volví a la casa de Esteban y estaba Denis Gaita esperándome, ella fue muy buena conmigo y no me derrumbó pidiéndome más, a la mañana

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siguiente todos pedían el baño para vomitar y la puerta estaba trancada con la cabeza de Saturnino, en la bañera estaba desnuda la Chica Tiniebla, con la boca abierta y la baba de vómito colgando, Saturnino se quedó con ella y Juan Kongos también tomó cartas en el asunto. La tina parecía una jalea de semen de ambos, el espejo estaba tirado en el suelo y las toallas mojadas sobre el lavamanos, la ardiente Chica tenía jabón entubado a la fuerza por la vagina, se veían los rasguños y los dedos marcados sobre la blanca piel de la pequeña ninfómana, la cortina del baño tenía dibujos de arte de hombres y mujeres desnudos en la Edad de Piedra, cortinajes exclusivos de Esteban y su ebria madre, la mujer de las tinieblas no entendió nada, o tal vez lo hizo. Yo prefería escribir antes que hacer el amorfo con ella, la Chica es una máquina de follar y le restaba importancia, ciertamente a pensar. Esa es la gran diferencia. El vodka nos dejó hablando en ruso y pensando en Chéjov y Lenin y su utópica dictadura del proletariado, también nuestras mentes eran dueñas de fantasías sexuales con intensas pajas rusas hasta acabar, montañas rusas con ideas de muerte y, en cierto modo, ruletas rusas demasiado arriesgadas y kamikazes.

La Chica Tiniebla serpentina entre vulgares realidades, eso la hace una ilusión terrestre, un circunloquio pausado que intenta apresurarse en vano.

también a las bibliotecas públicas, me robé a Vicente Huidobro y Ezra Pound y persisto con este onanismo literario. Mientras vago por el barrio que no es mi barrio recuerdo cuando fuimos a jugar una final de fútbol interregional a Linares, la mitad del Liceo de Aplicación estaba ahí, yo iba sentado en la mitad del bus y atrás bebían cervezas y fumaban cigarrillos, en el bus iba todo pasando, todos sabían que la profesora de Química que nos acompañaba era una putilla, el DT del equipo se la comía en los ratos libres, que por cierto, fueron más que el simple partido. En la mitad del bus me erecté pensando en los coitos que se pegaban a escondidas, me levanté y fui hasta el baño del fondo, me bajé el cierre y me la corrí, mi cerebral pajeo funcionaba, después de sentir los escalofríos y ver como crecía y crecía mi verga, el yogurt de piña saltó hasta el pasamanos, el defensa central que estaba a mi lado se levanta y con la misma pícara sonrisa pajera me dice: –Voy a atacar cobardía.

–¿Qué cosa?– le pregunto.

–Sistema cobarde. Cinco para uno.

Cuando quedé solo en el asiento saqué mi frasco de jarabe para la tos, bebí hasta el concho y hasta luego depresión. Los grandes son siempre motivo de conversación de los pequeños, la vulgaridad gubernamental une al mundo, en las murallas de la ciudad había consignas electorales, o era el jarabe.

–Vote por Francisco Pene Gris– su liberación nacional a nivel sexual, ustedes usen condones y si llueve en plena cacha yo les pasaré un nailon o en último caso bolsitas de cubo, no obstante, si hace demasiada calor, yo mismo les prestaré un ventilador de güevas, o sea testicular, cero millas nuevo para el paquete.

Cuando llegamos a jugar todos estábamos borrachos, perdimos trece a cero, nuestro DT se había perdido mucho antes en el bosque con la señorita califa. Después del partido bebimos otro poco y el árbitro hablaba de la candidatura de su vecino, con la mirada perdida le pregunté quién era su vecino, la codeína del jarabe aleja de la realidad durante horas.

–Don Francisco Pene Gris, él es un hombre derecho, de palabras creadoras de guaguas y ojeras, le hace honor a su apellido– de vuelta todos dormían con la boca abierta, cada uno disipado en los asientos de forma singular, el DT se sacaba las ramitas y el pasto que traía en la chaqueta y la profesora se peinaba con la mano mirándose en un pequeño espejo. La caña, las piernas, la cabeza, el sueño, el saco con goles, todos sentían que el día era demasiado, algunos murmuraban entre sueños lo hecho mierda que estaban.

Nuestro Liceo de Aplicación se merecía un triunfo y lo celebramos antes, en la carretera borraban un cartel de Francisco Pene Gris, más allá otros anuncios decían que era posible la reelección del viejo Willy Texarkana, alias el murmurador y alias “Willy El Cazaperros”, le llamaban así porque atrapaba perros callejeros y los vendía al circo como comida para los leones.

Puras mentiras me llenan la cabeza, Denis una vez de vuelta en su casa

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lluvia y los granizos llegan prepotentes policías que deberían proteger la paz ciudadana y se llevan presos a los vendedores, les hacen la quitada y supongo que para evitarles un resfrío. Sin usar una brújula ni un mapa busca tesoros encontré la casa, siempre que tenemos problemas ella viene a refugiarse a esta puta casa, necesitaba decirle algunas cosas, toqué el timbre y me dio la corriente, estaba empapado, un rubio de ojos verdes me recibe y agrega al instante: –¿A quién buscas?

–A la señorita Gaita–. El sujeto se parecía a ella. Supe de inmediato que era su primo.

–Espérate un poco, ya viene– se peinó soplando hacia arriba y cerró la puerta. Se me vino a la cabeza la virulenta imagen pasada de cuando nos conocimos y parecías un dibujo de los comics de Clive Barrer. Ella era una mujer blanca y te bauticé como mujer pálida, parecía sacada de una revista de moda inglesa o de algún esnobismo ario de propaganda. Al lado de la casa hay enormes graffitis hip hoperos y funkies. –¡No a la pasta, sí al pasto!

Un niño bronceado juega en frente del murallón, se pasa los rollos con finales Sudamericanas y golpea la muralla con rabia. Chile siempre gana a Argentina, y en la final, golea a Brasil.

–Todos estos culiados se enchapan de vida sana y son más volados que la mierda.

Se puede sentir el olor a pichi, vómito y caca de caballo, en el tarro de la basura había otra consigna moral: –Has el amor sólo por amor.

El murallón es de los camioneros que se paralizaron hace treinta y cinco años, cuando no debían hacerlo, en eso sale el rubio y me mira de pies a cabeza.

–No está, salió con mi mamá, fueron a comprar al mall.

–Gracias– murmuré y le di la misma antipática mirada.

–Entre el bien y el mall– pensé.

Al paradero nuevamente, los escolares se habían perdido por la vereda, los vendedores volvieron intactos, sin importarles el frío y menos los polis, los cocos pelados según el mito urbano son buenos para la memoria y sirven para no olvidar que las mujeres se escapan peor y más rápido que un jabón en la ducha, cuando te das cuenta ya te has bañado con agua fría y shampoo barato, lo buscas entre el sebo, lo encuentras y ya está desecho.

Denis Gaita no está, dónde mierda se ha metido. La idea me masturba la conciencia, soy un onanista de ideas paranoides, me despejo jugando fútbol y agrediendo a mis rivales, reviso videos pornos y me masturbo cuatro o cinco veces al día, bebo cerveza fría y limpio el semen con confort–lija. Morrissey sigue con sus canciones de funeral, a mí me gustan, ¿hasta cuándo pensará hacernos llorar este señor?, ¿acaso no le bastó con The Smiths? Estoy atado 100

11 En la micro hay poco que pensar de vuelta a casa, el sol golpea la ventana o el frío se cuela por la bastilla del pantalón, siempre en extremos.

Es la hediondez a poto que se impregna o el caos de las micros que avanzan como carretas campestres, es el esmog o el regaettonto enfermizo.

Juan Kongos venía de pie entre tantos cuerpos apretujados, sedientos y traumados, contorsionados en los estrechos pasillos del bus. Hablábamos en voz alta del sexo bizarro que creíamos haber tenido una noche con unas putas de San Antonio, Juan desganado me entrega el secreto de los mamones que le daba su tía cuando llegaba del colegio, la historia felática de Juan salía de la realidad con sus ojos sin expresión, siempre era el mismo, excepto con alcohol, cuando hablaba entre cuico y tonto y trataba sin fuerzas de pelear en los bares para no pagar la cuenta y salíamos con la del bandido haciendo perro muerto.

–En la mañana me acosté con una compañera de curso y cuando acabé, ella me dijo que estaba embarazada de un primo suyo del sur, no sé si creerle, pero parece que es verdad.

–Que tendría de malo, sólo quería culiar y contarle un secreto a alguien, claro que se equivocó de persona.

–Elver, ¿es cierto que tú con la Josefina se bañaron en miel y mermelada una vez y lo hicieron así?

–¿Ella te lo dijo?

–¿Quién más?

–Esa puta siempre fue chivata delatora, de repente me acusaba con mi mamá porque yo fumaba demasiada marihuana, yo si hubiese querido podría haberle dicho a la suya que la Josefina me mordía el pico de pura celosa.

–A mí un compañero de curso en el “Salvador Allende” me chupó la tula, claro que yo tenía la conciencia infantil invertida.

–Igual la vendiste, ¿o crees que le pegaste al bueno con la felatio?

–Sabía que me ibas a columpiar con la güevá, eres un maldito pollo.

–No me da ni frío ni calor tu historia, yo me estoy pescando a la Josefina ahora y me da mucho gusto cuando la veo en pelotas porque tiene un clítoris gordito, lleno de carnecita.

–No me interesa esa perra levantada de raja, me vuelvo misógino con su nombre, cagaba a todos los hombres que podía, los giles se dejan querer con sus ojitos verdes de mosquita muerta y luego se arrepienten cuando los deja caer con las monedas.

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Josefina me quería cuando pololeamos, pero siempre supe que si no tenía dinero estaba cagado, ella quería a alguien con plata a su lado, como si fuera a salvar su vida con ese cruel comercio de poder ajeno, llevábamos como dos años y me cambió por un cuico, lo hizo care raja y descompuso mi corazón.

Nos tirábamos en su sofá de pera del living, nos besábamos en la cocina, en el baño y ella paraba el potito y yo la apuntalaba hasta el lavamanos, la apretaba estremeciendo sus delicadas tetitas de porcelana, nunca quise creer en sus palabras por que sabía que todo se derrumbaría, me dolía llegar a quererla un poco, en la micro conversamos que lo nuestro estaba vacío, yo tenía el mundo entero para sus ojos verdes de puerca ensañada con mis sentimientos, ella tenía vacío los bolsillos y estaba perdiendo la paciencia y dejando al desnudo su mercenario ser, sólo hablábamos un poco, ella se tocaba las tetas bailando con videos de Depeche Mode y otras influencias musicales que le metía en la cabeza el enano Morrissey del Bío Bío y esas putas fiestas que producía en dónde lo único bueno era Happy Mondays y el ron venezolano a luca, si sonaba The Smiths todos bailaban despavoridos y nadie podía hacerlo bien, al estilo Morrissey, algunos gays bailaban entre ellos y las lesbianas también en su onda, no había seguridad de mirar con intenciones sexuales o tal vez etílicas a una mina y no equivocarse y tener en frente a un macho con tetas.

Las mujeres compartían la misma ruleta rusa, los sexos se fusionaban en pares iguales y que mejor entonces, que bailar solo. Esa güevá de estar enamorado no se lo doy ni a mi peor enemigo, le daría una pesadilla, una ceguera, un error tierno que fascina al caer. Cuando Josefina bailaba en esos dark side de Providencia yo escuchaba las cumbias pensantes en la Planet de San Diego y Jorgito peleaba con Saturnino por distensiones mentales ebrias y los dos se querían besar, pero se gritaban y unos diyéis vinieron a socorrer a Jorge, es sabido que Saturnino no mata ni una mosca, con los hombres es budista, con las mujeres sadomasoquista y esa noche con Jorge estaba siendo un gordo amenazante para morir peor que un quiltro atropellado, Jorge tuvo que reaccionar así porque Saturnino es un profesional para cargar a los que se equivocan, como si estuviera limpio de culpa, su nihilismo empaña su inteligente actitud y cuando lo cargan a él, llora.

Me fui a descansar al sillón nuevo del living, descansar de nada, me ducho y quedo libre, me siento un escritor porque escribo un poco más de lo normal, creo que este documento puede ser publicado por algún viejo culiado algún día, quizás ese viejo de mierda sea yo mismo, aunque es muy difícil que llegue a pensar seriamente en la independencia editorial, tal vez no sea tan difícil.

–”Para ser escritor hay que dedicarse con la energía de un adicto a las anfetas”– decía Jack Kerouac, en “On the road”.

Josefina tiene a su segunda niña del mismo pequeño hombre burgués, las ojeras le tapan la mitad de la cara, ayer por la noche un perrito guagua lloraba en la puerta del edificio y la hija de Josefina también lo hacía, yo la podía oír a través de la puerta, miré por el ojo mágico y la vi con un plato en 90

13 Es día de lluvia de verano y los arcoiris sirven de puentes para atravesar la calle mientras los pasoniveles están llenos de buses interprovinciales mojados con el agua acumulada ahí, las alcantarillas colapsan su gris huída y se siente en el aire, algo huele mal, la ciudad está maligna, el aire se disuelve como marinero con piernas de porteñas y no me considero un teósofo pero existe la probabilidad que las personas tengan algo así como un aura que despidan desde el cerebro, con pensamientos encaprichados y paradigmas refinados, es el aura alrededor de las cabezas, una energía invisible que se manifiesta en carisma, el fluido de Eureka es malo, está muy espeso y muy cargado y echado de la suerte de pendejos ladrones y roedores adictos.

–Elver, ¿ya amaneciste maldiciendo?– dice Denis Gaita, y era probable que insistiera: –Ya estás ahí con tus megalomanías de fin de siglo.

–Soy un maldito pesimista. Nadie se imagina como me duele el corazón.

–Sólo los bulímicos saben.

–Te invito a olvidar a los muertos y desaparecidos, si están viudas es porque las convicciones y el copete matan.

Denis se levanta y camina dejando todo atrás. La música de Porno for Pyros me divierte y ella sigue avanzando, olvidando, intentando dejar atrás el día de lluvia de verano. Las lluvias literalmente arrojadas del cielo hacen que los autos patinen al estilo Picapiedra, durante horas he caminado por Departamental, beta y gama, las abuelas de los condominios me preguntan si estoy perdido, me hago el sordo y sigo sentado bajo un poste leyendo a Pedro Lemebel y sus locos afanes, decido salir a buscarla a gritos, los perros ladran como si se aproximara un terremoto, en cierto modo, yo soy un terremoto con gotitas de fernet. Los vendedores ambulantes siguen vendiendo sus productos en cada semáforo en rojo sin importarles la lluvia, son treinta segundos de promoción lastimera, los automovilistas suben los vidrios por miedo a perder los mocos o la cerilla, un anillo con dedo o los lentes, mientras la busco voy gritando: –¡Denis!... ¡Denis!– ella está en el mismo ordinario condominio donde la busco y debe oírme, los paraderos de micros están llenos de escolares cimarreros que comen pasteles empolvados con coca dulce, después de tres bocados salen con el cuerpo caliente a caminar y de a poco la lluvia comienza a transformarse en granizo y los vendedores siguen y me sorprenden sobremanera, uno de ellos baila delante de un Ford Taurus azul y el bocinazo lo saca de la actuación, retuerce al bodhissatva de luca, despierta al payaso y con esa pirueta vendió cuatro cocos pelados y una piña puccalpa. A pesar de la 99

Marilyn Manson, el músico que come murciélagos de chocolate igual que Ozzy Osbourne, sin duda, en lo estrictamente melódico prefiero a un abuelo borracho cantando en Chiloé a punto de llover. Caminamos un rato por el basural de ideas, el viento le sube un poco el vestido a Denis y mis revoluciones cardiacas se elevan igual que mi falo, su ropa americana junta y pega con su peinado y sus ojos verdes, entre los tres nos fumamos una tuerca del porte de un dedo y desatamos irreverentes dogmas superfluos, desatamos nuestras expresiones vacías y legitimas. Queremos desatarnos de todo eso, y que mejor que dejar volar las palabras, desamarrarlas de nuestra lengua.

la mano, le llevaba leche y puré al indefenso quiltro. Quise salir a ayudarle, pero no lo hice, ella baraja sus posibilidades con una rapidez increíble, sé que estoy fuera de lugar, yo no le compraría a nadie en el mundo un abrigo de piel y menos la marearía con fajos de billetes para el súper. Seguro que Josefina piensa –Te doy mi cuerpo y tú me das almuerzo–, como un Naked–Lunch– Cash–Criollo. Este planeta poeta le pone los ojos blancos, su ateísmo al amor dice que está loca de currículo, aunque el perro dejó de llorar gracias a ella.

El tipo la pisa cuando se le para y su automóvil con asientos “reculiables” está pasado a perfume de otras perras, el muchacho es de Vitacura y ella de Eureka Plaza, lo que puede derivar en unas niñas confundidamente locas, viciosas y resentidas. Salí a recorrer Eureka Plaza con mi discman encendido, Tom Waits cegado, por suerte atravesé bien la calle, es día de feria y siempre atropellan a alguien en este caos de la fruta y la verdura, llegué a la Plaza de la paloma sagitario y me senté en un engrudo de cemento y piedras, unos abuelos arreglan la plaza con flores multicolores y un vino escondido de la policía, son viejos conversadores y jubilados agotados, preparo un porro con mucha marihuana y unos niños se eligen para una pichanga de cuatro por lado, se me acercan unos volados y me piden un papelillo, mientras lo busco, uno de ellos dice entredientes que vienen los pacos.

–No huevón, van a seguir derecho– dice otro de rasgos gitanos y aguileños.

–Van a dar la vuelta.

–Tira el pito a la chucha flaco– me grita uno que se abrocha las zapatillas abrochadas para desviar la atención.

–¿Tienes mucha marihuana?– le pregunto al de cintillo.

–Dos paquetes.

–¡Mierda!– Se baja un paco alto con la metralleta colgando de una correa negra, suenan las vulgares y típicas voces de marciano en clave en el interior de la patrulla y el paco apunta con el cañón y nos obliga a poner las manos sobre el techo de “la zapatilla” y las piernas abiertas, el techo de la pocilga tiene la patente inscrita y caca de paloma impregnada, en Eureka no te tratan como en Vitacura por citar reales diferencias, a veces no comprendo porque los ricos pagan sus delitos en cárceles jaibonas y no donde todos los delincuentes. La zapatilla verde con caña se abre las nalgas para nosotros, le encuentran los pitos al volado de cintillo y lo suben entre forcejeos desmadres, su amigo reclama diciendo que son cabros tranquilos y que están trabajando en un camión a la vuelta.

–Déjenos ir señor policía por favor– decía con histriónica cultura orgullosa.

Otro paco busca evidencia en el asiento y escarba la tierra como un perro que esconde un hueso, busca entre las hojas secas del suelo, encuentra

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el cuete quemado ínfimamente y se lo carga al del cintillo, ese era mi perno.

Por desgracia aún estaba virgen el cogollo andino.

Los policías se van con el loco arriba, antes nos revisaron las billeteras, los bolsillos de perro y las calcetas, verificaron nuestros datos en el computador central y nos trataron de hacer olvidar lo inolvidable, antes de avanzar ironizaron con mi corte de pelo neopunk.

–Con la plata córtate bien el pelo saco de güevas, no gastes más dinero en esta mierda.

–Ojalá queden volados con los pitos. Delincuentes policíacos– pensaba yo.

–Voy a hundir en el polvo tu insolencia– le grito.

–Ándate cagón, anda a lavarte el poto primero.

–Nunca te enfrentarías conmigo analfabeto. Te haces caca primero.

–Elver, ya te dije con buenas palabras, si sigues vas a ver.

–¿Crees que te tengo miedo cagón sin seso?

–Sácate el kiwi del hocico.

–Cállate imbécil chupapico.

Joselito el magnate es el peor vendedor de todos los infames, siempre pierde todo lo que ganó fumando pasta, cuando ve a un posible cliente sale corriendo a ofrecer su mierda, sus ganancias son escasas y fuma pasta de forma ininterrumpida, una pipa tras otra, es ridículamente seco para la “pasta yola” y nunca sube lo suficiente para terminar de una buena vez, Joselito necesita más a cada instante, en los momentos que vuelve a la Tierra se desespera y bebe petacas guatonas de coñac o menta, a veces creo que sería capaz de atravesar Chile por una última pasta base.

–A veces ni fumo y me conformo con tener una en la mano– dice con la baba apunto de caer, la devuelve a su boca pasando por sus labios quemados y con los cueros resecos.

–La güevá loca.

–Vos no te imaginai’.

Joselito está con el beneficio de la salida diaria por su buena conducta, goza de una libertad vigilada, claro que con nadie vigilando.

–Ya no estoy seguro ni preso ni libre, siempre creo que alguien me esta sapeando, desconfío hasta de mi cara en el espejo, hay días que miro en el interior del iris y siento que la policía está ahí grabándolo todo, viste que uno también ha sido del frente armado, vos ni te imaginai, los pacos ni preguntan por mí porque saben que me arreglo con los ratis.

–Tengo tanta coca como pelos en la raja y los demás longis tienen que bailar la cumbia que yo les canto.

–Vos poh– arremetió Kamisú Brancato, un pequeño vendedor de marihuana, sobrino de la Tere y de otros traficantes de la sucia élite.

–Te creí el tarro con más duraznos agueonao.

Camina hasta el carrito de las papas fritas y se come un completo gigante para saciar su bajón cruel, algunos mean entre los arbustos que crecieron sin que nadie los plantara.

–Tengo la espalda cansada de tanto pensar en trabajo– dice Joselito.

Viene Denis Gaita y Emiliano Wail, en la radio de Joselito suena

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pienso en sus calzones que de seguro están perdidos entre sus cachetes depredadores. Se puede escuchar desde la calle los gritos alharacos de Janis Joplin, suena extremadamente fuerte y los vecinos miran hacia el ventanal también, los vecinos rumorean que la alocada muchacha los dejara sordos, otros más exagerados gritan “incendio, incendio”, la mayoría de ellos mueren a la mañana siguiente. Madame Barrett se cuelga de los cortinajes y llegan cuatro bombas rojas directo al grifo de la puerta de entrada del edificio. No existe tal fuego y los bomberos llaman a la policía para que proceda con la detención del vecino exagerado y el chancho del cuento del lobo también.

Puedo soportar tus miradas demoledoras, pero no podré con tus exóticos lunares, sé que Madame Barrett odia los peluches, los chocolates y las flores, según ella yo sólo ando en busca de sexo, quiero relacionarme con arquetipos vanguardistas y anti–circunstancias, lo mejor siempre es tomarlo con calma, sorbo a sorbo, es mejor así, para no perder nada, pocas veces pongo tanta atención a una mujer, con Antonia Jass hablábamos tardes enteras y nunca escuché sus argumentos reales sino que me conformaba con su olor y sus palabras volando en círculos dentro de la habitación para mí y mi soledad ilustre.

–¿Me gustaría saber que significó el silencio tuyo en la mitad de la noche?, aunque tal vez desista de saberlo, porque prefiero escuchar cosas buenas.

Madame Barrett se quedó mirando los neones de la ciudad parada en el ventanal de su departamento, se me revuelve el estómago y toso como debo hacerlo, la cerveza fría de las noches anteriores me pasa su cuenta carraspera. Suena Silvio Rodríguez y algunos calman sus conciencias con el control remoto y el camaleón cubano. Me pierdo en la vereda y en los edificios las señoras cuelgan ropa recién lavada, los ladrones esperan que la gente duerma, todo ocurre como una emboscada de las favelas, recuerdo su calzón perdido y me excito nuevamente.

–Cuídate Elver– dijo Madame Barrett y me tocó el pie con su pie, sin emoción, pero con espontaneidad. Caminé hasta la botillería y escogí la etiqueta de siempre. Emiliano deambula fumando hierba por Eureka, según él todas las fantasías con mujeres son posibles, siento que Madame Barrett se incrustará en mi pecho peor que una dictadura.

Sin lugar a dudas la mejor sombra la dan las matitas de marihuana y Joselito el magnate tiene trae consigo los dominantes mojones en sus bolsillos, se sube a su auto modelo pitomóvil de emergencia Eureka total, enciende la radio y sin saberlo escucha The Smiths, cambia el dial y busca música basura.

–Quiero escuchar esa canción que cambiaste– le digo con actitud.

–A mí no me gusta y la güevá es mía y escucho lo que yo quiero.

–Bájate entonces y veamos quién manda.

–En mi auto mando yo Elver.

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12 –Quinto piso, puerta 503– murmura el ascensorista medio borracho medio con sueño, en su peluda mano reluce la pulsera del comercial del Bam Bam Zamorano.

–Gracias viejito– respondí y me sequé las manos transpiradas, al segundo volvía a tenerlas igual.

–¿Qué mierda puede querer de mí?– pensaba mientras mi mano viajaba hacia el timbre. Un error es muy probable. Madame tiene montones de problemas de identidad, de personalidad, de autoestima, de frigidez, lo único que tiene es dinero y siento que la visita será corta. No abre la puerta y creo que me mira por el ojo mágico a lo que respondo con una mirada de niño bueno. Se abre la puerta de cristales gruesos y dibujos de ancianos aztecas inmortalizados y temblando de frío, escucho la voz suave de Madame Barrett y unos vals electrónicos de Tomita, me recibe en llamas y dice: –Por el ojito mágico se te veía la cara larga, parecías un gay africano, no sé muy bien pero parecías un mapuche dentro de un submarino, como si yo te amenazara. Mientras no cometas errores con tu tripulación estaremos bien, ¿cuántos años tienes Elver?– pregunta Madame dándole suma importancia a sus leyes laicas de ingreso a su affaire.

–Diecinueve– respondí apestado.

–Pasa hombre, es broma.

Entré al salón lleno de cabezas embalsamadas de políticos muertos.

Madame insinúa: –Yo tengo, mmm, eso no se dice.

–Como quieras, yo no he preguntado nada.

La primera mirada que di alrededor cayó sobre un libro de Henry Miller, leí Trópico y no supe cual de los dos, la luz de las lámparas era delicada como un rayo enfermo, unos pinceles y géneros coloreados abstractamente decoraban su solitaria exquisitez. También había telones en blanco y explosiones biotérmicas y caimanes rezando de rodillas por un universo superior, telas ansiosas de arte o de un buen martillazo.

–¿Qué estás haciendo en las tardes Elver?– pregunta ella desganada.

–Escribo, leo, cuando sale algo trabajo.

–¿Y para que trabajas?– ironiza.

–Por dinero, por qué más va a ser, así puedo invitar a mujeres a pasear por las calles apartadas y desconocidas y encerrarme en moteles y emborracharme con mi plata.

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–Invítame entonces– agregó Madame Barrett mostrándome su concepto absoluto de belleza, su delgada cintura deja reluciendo una silueta perfecta y mejor me mordí la mano para evitar decir algo grosero o hacer sin querer un sonido vulgar.

–Anoche me costo un kilo quedarme dormido– le digo para despabilar y ella se retuerce para parecer a gusto, –Qué extraño, a mí también me costó– murmura.

Madame Barrett seguía las reglas, me miraba poco y su cabeza iba pensando cosas malas de todo el mundo.

–Qué triste es tener tantos enemigos– insinúe sobre sus hombros, salimos de su departamento y esperamos que llegue el ascensor, nos subimos solos. –El tipo debe andar comprando más chicha– dice ella. En el techo van descendiendo los números en una pantalla de números romanos. Bajamos y algo me sube en el estómago. Madame Barrett tiene pinchazos marcados en las venas de los brazos, no puedo ocultarlo, siento pena y una desilusión no por ella, sino por nosotros los que a diario inspiramos su lento suicidio.

Después de un tiempo alguien me contó que era enferma y debía picarse drogas permitidas. Su enfermedad era muy común, jugaba a la escondida dentro de su cerebro. La medicina le da la guerra al pacifista atolondrado que guarda en las trincheras de sus entrañas, o al revés, en esos momentos esquizoides era capaz de darse un tiro y despertar con los gritos a sus vecinos artistas y mercenarios, despertaban hasta los bailarines callejeros que dormían en la puerta del edificio. Había unos adictos hardcore cohabitando con los murciélagos en el entretecho y su aspecto de leñadores gringos mezclado con punk híbrido, habían domadores de pirañas y de esposas, políticos renunciados que querían vivir bebiendo hasta morir, muchas lagunas mentales y guachos epilépticos, todos despertaban cuando Madame Barrett desataba su esquizofrenia. De pronto me dijo al oído: –¡Tengo el calzón metido en el poto, me siento violada, hay minas que les gusta, pero a mí no, más bien me divierte la situación callejera de tener que sacarlos de ahí!– –Yo no uso– le digo.

–Ni que fueras maricón.

–Estoy hablando de calzoncillos, ando a lo gringo.

La conversación estaba apta para chistes cortos y desviados, pero según Madame Barrett los chistes cortos son una prueba rotunda de nuestra imbecilidad. Caminamos todas las plazas de Eureka y en todas veíamos pequeños raperos en tablas de skate que chocaban entre si, uno que otro lograba dar el giro completo y seguir arriba. Algunos candidatos se autopropagandean y dan leche a los niños más flacos, hacen risitas hasta a los perros vagos y se pelean por cada voto.

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–Que pena que seas tan flaco, es posible la existencia de algún músculo dentro de eso– sentenció Madame riendo a carcajadas mientras me apretaba el brazo fofo.

–Pero hay casos peores– advertí a falta de argumentos. Ojalá que por la noche no sientas deseos sexuales y sólo me tengas a mí cerca– ironicé.

–No seas tan extremista, igual me gustas mucho.

–No, entre nosotros hay una distancia astronómica.

–Yo no tengo nada que cobrar en otro mundo– dice Madame Barrett.

Acércate Elver, ven hasta aquí, dame un beso.

–Para que vamos a matar este romance tan rápido, tú también me gustas.

Cuando el dolor se esconde mucho tiempo queda sepultado en la sangre y le siguen fuertes dolores estomacales, naturalmente que intentaré terminar con este mal rato, la miré un momento y sentí que sus labios me esperaban, ella me miraba poco, su vanidad se sobreponía. Cuando nos despedimos sentí nervios por el lugar donde pondría el beso, volví a mirarla y quería saber que mierda estaba pensando de mí. Quizás me veía igual que un apollerado o un poco hombre, su mirada me desnudaba y el pudor y mi corazón acelerado me hicieron hablar entre vocablos cortados. Criticamos los movimientos económicos de nuestros padres y Madame Barrett comentaba lo malo que era Eureka de noche, eran cerca de las doce de la noche y por un cigarro ciertamente un basenómano nos cogotearía. Las gotas tibias de información caen sobre nuestras frías cabezas, quizás algún día encontremos la medida exacta. Siempre he creído en la extraña estadística de que las uniones de burgueses terminan mal, pero nunca pensé en el polo opuesto, el mío, yo no tengo nada y ella tres ovejas en una cabaña.

–¡Quiero menguante.

pelliscarte!–

murmuro

Madame

mirando

la

luna

–¿Por qué?– pregunté sobándome el estómago.

–Para que despiertes, me das nervios.

–Bésame un poco te faltó decir, tengo un punto en mí contra.

–Nada grave.

Le bese suavemente la mejilla y me vine caminando por la oscuridad del Brooklyn criollo, para que me temieran, un cigarro a esta hora es un seguro de vida por que en todas las esquinas se juntan los adictos a fumar y a esperar que alguien les de dinero, y si no es así, se lo quitan. Giro para verla por última vez y alcanzo a incrustarle la mirada en su culo precioso con el pequeño calzón embutido y su espalda afinada, mientras avanzaba alejándome quería poder verla al otro día, se sabe más de una persona escuchando que hablando, por ese mismo motivo no estoy inscrito en los registros electorales, miro su espalda y sus lindas nalgas por última vez, 95