Antología homenaje al festival grito de mujer by Mujeres Poetas Internacional

Homenaje al festival GRITO DE MUJER

ANTOLOGÍA INTERNACIONAL DE MUJERES POETAS Vvv Complilación en homenaje al

FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESÍA

GRITO DE MUJER 1

Homenaje al festival GRITO DE MUJER

© POEMAS de poetas que participan en la antología © Ilustraciones interior: Helena Wierzbicki - Título: Antología Internacional de Mujeres Poetas. Compilación en homenaje al Festival Internacional de Poesía: GRITO DE MUJER - Selección y coordinación: Fundación Mujeres Poetas Internacional - Edita: FUNDACIÓN MUJERES POETAS INTERNACIONAL Y BIBLIOTECA DE LAS GRANDES NACIONES

FUNDACIÓN MUJERES POETAS INTERNACIONAL http://mujerespoetasinternacional.blogspot.com.es/ mujerespoetasinternacional@gmail.com

BIBLIOTECA DE LAS GRANDES NACIONES http://bibliotecadelasgrandesnaciones.blogspot.com.es/ xsusperregi@gmail.com

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Qué es Grito de Mujer? El Festival Internacional de Poesía Grito de Mujer es convocado en varios países a nivel mundial por el Movimiento Mujeres Poetas Internacional MPI, Inc. fue creado y es dirigido por su presidente, la escritora dominicana Jael Uribe. El festival Grito de Mujer es una cadena de eventos simultaneemos celebrados en varios países durante todo el mes de marzo de cada año, y su objetivo es rendir un tributo a la mujer y llevar mensajes de auto estima, respeto y cero tolerancia ante la violencia a través de las artes y la poesía. Es realizado del 1 al 31 con el objetivo de cumplir con la misión social de apoyo a mujeres poetas de talento que el MPI bandera. Artistas y poetas masculinos también apoyan con su participación en los eventos. Grito de Mujer representa una manera social viable y directa de utilizar la poesía y las artes a fin de llevar aliento a mujeres maltratadas y trabajar conciencias inyectando dosis de autoestima y respeto por sí mismas, dirigido a mujeres de todos los ámbitos. Grito de Mujer representa en su rol más importante una plataforma que permite la participación tanto de mujeres poetas destacadas con trayectoria nacional, como poetas noveles desconocidas de talento comprobado, que de otra forma, no tendrían la posibilidad de participar en un festival de envergadura internacional y en apoyo a su proyección mediante los eventos. Puedes conocer más sobre el festival Grito de Mujer en www.gritodemujer.com y en redes sociales.

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Qué es Mujeres Poetas Internacional (MPI)? El Movimiento Mujeres Poetas Internacional MPI tuvo sus inicios a través de la red en el 2009 desde la República Dominicana, con el objetivo de promover la labor poética de las mujeres escritoras desconocidas que buscaban darse a conocer compartiendo sus escritos en páginas y redes sociales. Con el paso del tiempo y trabajo arduo, hemos logramos trascender las fronteras virtuales a través de nuestro muy conocido Festival Internacional de Poesía Grito de Mujer. http://www.gritodemujer.com Mujeres Poetas Internacional MPI es una fundación sin fines de lucro comprometida con la labor social de promover mediante las letras femeninas mensajes de respeto, auto estima y no violencia contra la mujer, además del apoyo a mujeres poetas en su proyección internacional mediante la creación de proyectos colectivos que las involucren con la causa. Saludamos la colaboración de instituciones que deseen apoyarnos y llevar las letras de estas mujeres de talento a un nivel más alto, para que también sus voces lleven aliento a otras dejando así bien claro que existe mucha gente en el mundo unida y dispuesta a propiciar un cambio positivo en el mundo. Estamos conformados por miles de seguidores, con mujeres e incluso hombres que apoyan nuestra labor participando activamente, estos comparten diariamente con entusiasmo sus letras a través de nuestros diferentes canales y redes sociales. Contamos con embajadores de Buena-voluntad que colaboran de forma altruista organizando nuestras actividades internacionales y siendo nuestros portavoces mundialmente. Sin estos, el éxito de nuestra misión no hubiese sido posible. Hemos realizado numerosas actividades Te invitamos a sumarte a nosotras desde las redes sociales y en http://mujerespoetasinternacional.blogspot.com

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Qué es la Biblioteca de las Grandes Naciones La Biblioteca de las Grandes Naciones es un proyecto altruista que a pesar de su corta vida, lleva publicados una treintena de libros digitales, precisamente para que puedan consultarse libremente y tengan mayor difusión. Su origen estaba en dar voz a los pueblos que menos voz tienen y tratar de que tradiciones y cultura de esos pueblos puedan quedar al alcance de todas y todos, porque conociendo sus culturas podremos hacer que se respeten más. Desgraciadamente se hacen muchos trabajos sobre tradiciones pero pocos quedan al alcance de cualquiera. Aunque, por fortuna, esta labor ya ha dado sus frutos y con la gran esperanza de que muchas personas que han trabajado esta materia podrán en el futuro publicar sus trabajos en esta Biblioteca de todas y todos. Por el momento podemos disfrutar de la lectura de cuentos de Palestina, del Sahara, de Escocia, de las Hadas de Irlanda, de África, Asturias, Nicaragua, Escocia o País Vasco. Afortunadamente, también la poesía está teniendo un protagonismo importantísimo en la trayectoria de la Biblioteca de las Grandes Naciones: con la particularidad de que varias de las publicaciones constituyen por sí mismas una colección en la que seguiremos trabajando los próximos años y en la que seguramente podremos contar con muchas poetas de Mujeres Poetas Internacional, participando en estas colecciones, dedicadas a Palestina, al Pueblo Saharaui, Pueblo Mapuche o a las Mujeres de Ciudad Juárez, en contra de la violencia hacia la mujer y los feminicidios. Con la ilusión puesta también en que este libro que van a disfrutar, pueda ser también la primera de las muchas colaboraciones entre estos dos proyectos que se juntan y que de alguna forma, ya no podrán separarse.

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Sobre esta antología… Esta selección corresponde a la segunda convocatoria de poesía para mujeres poetas realizada en marzo del año 2014 por el Movimiento Mujeres Poetas Internacional (MPI) desde la República Dominicana, en colaboración con la Biblioteca de las Grandes Naciones, proyecto dirigido por Xabier Susperregi de País Vasco, quien sugiriera la realización de esta compilación a manera digital, con el fin de representar un homenaje Festival Internacional de Poesía Grito de Mujer, que rinde cada mes de marzo un homenaje a la mujer, la autoestima, y temas de no violencia contra ésta, y de dar participación a nuevos talentos femeninos y además de poetas que no han podido participar en los eventos correspondientes al festival. En base a estos temas y temas similares, han sido tomados en cuenta las participaciones de distintos estilos poéticos, habiéndose basado no solamente en la calidad de la poesía, sino en la creatividad de tema, técnica y su apego a lo que el festival Grito de Mujer representa. Se recibieron una cantidad de poemas de distintos países con candidatas hispanohablantes, ascendiendo a un número aproximado de 400 participaciones, a las que se sumaron los mejores poemas participantes en Español, leídos en los distintos eventos del festival desde el 2011 hasta la fecha. Adicional a estas participaciones, se han incluido poemas de algunos de los poetas coordinadores de eventos dentro de la cadena del festival, quienes han sometido sus trabajos para nuestro blog antología a través de los años en los que se ha celebrado el festival, como una manera de distinguirlos y agradecerles su apoyo a esta causa. Queremos agradecer a todas las poetas que sometieron sus magníficos trabajos acogiendo cálidamente esta convocatoria y esperamos poder contar con su apoyo para futuras convocatorias y proyectos colectivos.

Jael Uribe Presidente Movimiento Mujeres Poetas Internacional MPI http://mujerespoetasinternacional.blogspot.com y para el festival http://www.gritodemujer.com

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Poetas participantes por países en orden de aparición

Argentina 1.Beatriz Teresa Bustos 2.María Amelia Díaz 3.Anahí Duzevich Bezoz 4.Ana María Intili 5.Bárbara Quintana 6.Dana Lima 7.Elisabet Cincotta 8.Any Carmona 9.Emma Fondevila 10.Ester Vida 11.Lorena Franceschina 12.María Manetti Olavarría 13.Mariana L. Castillo 14.Mariana Rodríguez 15.Marianela Alegre 16.Marita Ragozza de Mandrini 17.María Julia Bourguez 18.Mónica Florencia Maidana 19.Nilda Allegri 20.Nora Coria 21.Raquel Noemí González 22.Rosa Lía Cuello 23.María Salomé Oviedo García 24.Silvia Claudia Rivas 25.Silvia Gómez 26.María Sol Iametti 27.Susana B. Guaglianone 28.Susana I. Valle 29.Verónica Calvo 30.Beatriz Belfiore 31.Cabrera Milena Evelin 32.Raquel Graciela Fernández 33.Silvia Rossi

34.Vanesa Wabnik

Chile

37.Marysol Salval

38.Rocío L’Amar 39.Romina Riquelme Maturana 40.Taty Torres Díaz 41.Ana Iris Salgado Godoy 42.Fanny Campos Espinoza 43.Mar Busquets Mataix Colombia 44.Anna Francisca Rodas Iglesias – Tuti 45.Gloria Ogonaga Peláez 46.Jenny Cabrera 47.Nathaly Jimenez von Oertzen 48.María del Socorro Gómez Estrada 49.María Elena Sierra Peña 50.Letty Vega Sánchez 51.Valentina Lara 52.Johanna Osorio Cerón 53.Liliana Cardona Zea 54.Rosa María Contreras Rueda 55.Susana Jiménez Palmera

Cuba 56.María Francisca Vasconcelos Hernández El Salvador 57.Zoila Esperanza Pérez Molina 58.Nidia Susana Beltrán Cantor ( Susy Cantor) 59.Carmen Elena Villacorta Zuluaga 60.Roxana Margarita Navas Cañadas

35.Amanda Espejo 36.María Eleonor Prado Mödinger 11

Homenaje al festival GRITO DE MUJER España 61.Antonia Huerta Sánchez 62.Brunhilde Román Ibáñez 63.Cristina Garay Burdeos 64.Arantxa Oteo Ugarte 65.María Luisa Barea 66.Susi Underground (María Pilar Aguilar Marañón) 67.Arantxa Esteban López 68.Alejandra Menassa 69.María Pizarro 70.Marina Tapia Pérez 71.Ana Patricia Moya 72.Asunción Caballero (Mascab) 73.Teresa Arjona Calvo 74.Teresa Flores Martínez 75.Alicia Navarro Mañas 76.Esperanza Marqués Merino 77.Juana Fuentes 78.Pilar Narbón Martínez 79.Teresa Delgado Duque 80.Mª Yolanda García Ares México 81.América Guerrero González 82.Karina V. Balderrábano 83.Artemisa Téllez 84.Carmen Amato Tejeda 85.Citlali Beatriz Medina Sansón 86.Gloria Trejo 87.Hortensia Carrasco 88.Lidia Acevedo Zapata 89.Mar Barrientos 90.Marcia Ramos Lozoya 91.María Lourdes Flores Navarro 92.Maya Lima 93.Raquela Vázquez 94.Rosalba Himura 95.Tania Jasso Blancas 96.Myrna Vargas Saavedra 97.Dulce María Córdova Burgos 98.Cristina Cobos López

99.Elizabeth Larrañaga 100.Fernanda Monsalvo Basaldua 101.Macu Villalobos Nicaragua 102.Elsa Ruth Espinoza Orozco 103.Marianela Corriols Molina 104.Ninozka Chacón Blandón

Paraguay 105.Gloria Marecos

Perú 106.Pamela J. Rodriguez Piminchumo

Costa Rica 107.Laura Zúñiga Hernández

Guatemala 108.María Elena Marroquín Puerto Rico 109.Lynette Mabel Pérez 110.Iris Violeta Pujols 111.Yolanda Rivera Castillo 112.Iris Mónica Vargas 113.Evaluz Rivera Hance Uruguay 114.Nora Rodríguez Amaral 115.Patricia K. Olivera 116.Teresa Díaz Sánchez

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USA 117.Itzel Zagal Malasia 118.Aurore Pérez Venezuela 119.Cristina Gálvez Martos 120.Titina Blanco Otero 121.Iris Tocuyo Llovera República Dominicana 122.Cristina Gálvez Martos 123.Marlex Indhira Rodríguez 124.Génesis Álvarez Martínez 125.Mel Dinzey Castro 126.Berenice Pacheco Salazar 127.Patricia Minalla 128.Ysabel Florentino 129.Denisse Español 130.Farah Hallal 131. Reina Lissette Ramírez 132.Leibi NG 133.Darihanna Mesa 134.Maria Palitachi 135.Nelsy Aldebot 136.Mirtha Gonzales 137.Ángela Hernández 138.Camelia Michel 139.Rossio Salvador

Coordinadores Grito de Mujer 140.Jael Uribe 141.Marta Macías 142.Paulina Jaramillo 143.Teresita Calderón 144.Zulma Quiñones 145.Irel Faustina Bermejo 146.Virtudes Reza 147.Antonia Cerrato Martín 130.Pedro Vera 131.Asención García (Aris) 148.Nuria de Espinosa 149.Marlene Denis 150.Ivonne Sánchez Barea 151.Marga Mangione 152.Eugenia Elizondo 153.Alicia Meza 154.Ana María Gómez Vélez 155.Dayra Miranda Olmedo 156.María Augusta Montealegre 157.Berkis Contreras 158.Pilar Vélez 159.Ama Luna 160.Rosario Jerez 161.Paulina Jaramillo Valdivieso 162.Teresita Aguilar Mirambell 163.Trina Ortiz Fernández 164.Antonia Cerrato Martín 165.Mónica Gameros 166.Gito Minore 167.Rosse Marie Caballero Vega

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Argentina

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Beatriz Teresa Bustos Reside en San Francisco Córdoba, Argentina Socia de SADE. Delegada Cultural del Portal Unión Hispanomundial de Escritores: Trujillo Perú. Tiene en su haber numerosos Premios y Menciones en Argentina /- Alhaurin El Grande; Otxarkoaga; Bilbao y Barcelona (España)./Tortona (Italia) /Miami (Florida, EEUU) /Tumbes (Perú). Intergra antologías en Argentina; Jalisco Guadalajara: México; Madrid-España; Uruguay; Italia y TumbesPerú. Ha publicado en el diario “La Voz de San Justo” de San Francisco; “El Corredor Mediterráneo” de Villa María; Diario Provincial “Vivencias” de la Ciudad de Las Varillas Córdoba. Coordina desde 2007 el Taller Literario “Sika de Brook” de la Penitenciaría N° 7 de San Francisco. Coordina desde 2009 el grupo literario “Indicios en Tinta” de esta ciudad.

Oye bien... Oye bien... He decidido refutar las sombras que por siglos atormentaron mi cuerpo con su sierpe celeste. Yo palpé los muros del infierno cuando todos festejaban. Fui la que parió mil cicatrices entre pájaros y piedras. La que decidió volar en el momento en que todas las bocas escupían sentencias. La que tuvo la mirada profética sobre los libros y las ideas que sembraban. La que caminó por siglos desgarrada y cual paria sin bandera, ocultó las rosas para que aves carroñeras no la profanaran.

La que lloró en silencio frente al espejo, al ver tantas Magdalenas oprimidas en su rostro. La que amó hasta los tientos y entre escombros de luna conoció la cuna del río desenfrenado. Oye bien... Porque a pesar de todo lo vivido en el abismo de mis días, hoy sacudo el polvo de mis plantas porque sé no merezco esta ofensa primigenia, ni este despojarme con palabras.

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Oye bien... Vengo de las tinieblas y voy hacia la luz; quiero recuperar la dignidad sustraída a través de la historia y sus falacias. Ya hubo demasiado dolor y sangre; ya lo innombrable no transitará la desnudez de mis pupilas, azuzando con si debo o no debo quitarme el velo, antes que las lunas suelten al ave de su jaula. O si puedo o no puedo decidir cuántas estrellas llevará mi nombre, el que tantas veces denigrándolo, fue un espectáculo más de su ruindad.

Oye bien... Por el borde de mis labios emerge, segura, la música ancestral de ser yo misma. He decidido abrazar el signo inmutable: Edén creado por el lenguaje de mi cuerpo. Ha llegado el día en que todos mis silencios sean arrancados de raíz para que nunca más la historia me fragmente, ni se obstine en limitar mi identidad, ni acallar el reclamo que sostengo. Oye bien... Porque vengo de las sombras de los siglos a la luz. Soy protagonista, irrenunciable en mi derechos de ser Mujer dignificada.

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María Amelia Díaz Es poeta y ensayista Argentina. Ha publicado en poesía "Cien metros más allá del asfalto", "Para abrir el paraíso", "Las formas secretas", "La dama de noche y otras sombras" y "Para justificar a Caín". Integra varias antologías. Está incluida en el "Diccionario de autores" del Ministerio de Cultura de la pcia. Bs.As. Fue traducida al italiano y al catalán. Desde 1987 coordina Talleres Literarios particulares. En 1987 recibe premiación de la SADE (Sociedad Argentina de Escritores). En 1995 es distinguida por el gobierno del Municipio de Morón por su tarea cultural. Fue co-editora de la revista "Sofós" (1998-2000) columnista literaria de "Artes y Letras" (2000-2010) y del periódico “Y...atrévete”. Fue miembro permanente de la Comisión Organizadora del Encuentro de Escritores del Municipio de Morón. Dirigió el Café Literario de La Casa del Poeta (1998-2005) y actualmente coordina junto a la poeta Susana Cattaneo el Café Literario "Extranjera a la intemperie" en la Ciudad Autónoma de Buenos Aires. Ha recibido varios premios y forma parte de diversos grupos y actividades culturales. Ella génesis Ella persiste salvando las distancias, desde sus pasos primitivos en dos pies hasta mis brazos; es apenas un rayo trazado con un fósforo bajo una noche oscura y sin luna menguante, y un fulgor tallado sobre el aliento confuso de la historia. Ella persevera, y si alguien le detiene el alboroto de la sangre ella se obstina en la ternura rebelde de sus manos. A veces me acorrala, extiende una manzana, fatal, pegada a mis talones, recuenta conmigo victorias y derrotas, asume los días y las noches, pone a prueba la armadura de mis huesos, y sigue, ajena, otra memoria y otra piel, progenitora y hermana, anverso y reverso donde se cumple la esperanza de la siembra.

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Anahí Duzevich Bezoz Nació en Cañada de Gómez, Provincia de Santa Fe- Argentina- lugar de residencia. Obtuvo hasta la fecha importantes premios Nacionales e Internacionales en poesía y narrativa. Obtuvo Primeros Premios en Poesía y Narrativa a nivel Nacional e Internacional. Sus poemas figuran en Antologías Nacionales y en Brasil, Cuba, Chile, Perú, México, Rep. Dominicana, Venezuela, España. Editó su primer libro de poesías “Huésped del Tiempo”. Traducida al Catalán. Miembro Poetas del Mundo, La voz de la Palabra Escrita. Remes, Abrace Cultura, Mis poetas contemporáneos, Hispanorama, Revista Trovamar, Deliteraturayalgomás, etc.

Una mujer sin nombre “Me ha sido otorgado en el origen, su rostro está en el fondo de mis ojos.” Elena Caricati Pennella Su piel es apenas rumor inanimada ecuación de infinito y retraída penumbra su cuerpo un despliegue de rumores extrañamente desamparado sus ojos dos almendras que se asfixian en las márgenes de la injusticia sus manos playas de mica que arroja semillas hacia la otra orilla mujer-pájaro mujer-nube que rueda /oscila / se transforma y cae impensable en el reverso de la vida con fuerza/ con luz/ con rostro no importa nombre.

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Helena Wierzbicki 20

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Ana María Intili Tucumán, Argentina. Reside en Lima, Perú. Poeta e investigadora. Publicaciones: “Soñando olvido”, “Niña de San Miguel”, “Retorno y otros poemas”. En Microficción “El Hombre roto”. Antologías: “Breves, brevísimas. Historia de la Microficción Peruana” (PerúItalia). “Poemas al Pan” (Colombia). “Cien poemas a Nicanor Parra” (Chile), “Cupido en su laberinto. Cuentos de (des)amor”, entre otras. Cuento “Nada de hacerme caso” fue finalista en el Premio Jorge Luis Borges, Buenos Aires.

Este poema habitará tu cuerpo A Carmine D' Emilio (Tuffara 1899. Tucumán 1985)

Este poema habitará tu cuerpo será ceniza/ cal/ aliento obrero nos mirará de frente nos agotará en sueños renacerá en cada latido en cada fragmento roto del océano surgirá en tus párpados en todo desvelo partirá montado en tus alas Mira la copa del árbol allí también nace la vida en el brote tierno en el gorjeo de las aves nido construido de cosecha y llanto No partas todavía deja que la nave descanse aún cobíjala del frío

llena los tugurios de cómodo equipaje lleva siempre en tus manos la esperanza no descuides tu cielo no dejes de mirar las estrellas que digan dónde está el sur hay cien verdades en cada caminata no olvides a tus deudos presume tu linaje hila cada día tu historia Los que vienen querrán saber de dónde tanto coraje el cosmos no olvida guardará toda tu historia sabrán más de ti más de mí Tierra dentro de la tierra manantial que regresa a la fuente

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Bárbara Quintana Nacida en 1991, en la ciudad de Trelew (Provincia de ChubutPatagonia). Estudiante de la licenciatura en Historia en la Universidad Nacional de la Patagonia y militante de la Tendencia Estudiantil Revolucionaria. Ex presidente de la Federación Universitaria Patagónica y ex secretaria de Géneros de la misma Federación. Cantante y compositora, actualmente parte de la banda de rock, blues y jazz “El Bigote de Frida”.

Ya hemos sangrado mucho mujer Es el fuego que quemó a Juana. Tu problema mujer comienza con el grito del que manda, se agranda con el silencio de quien mira, y mata cuando la noche finge no oír nada Tu problema mujer es más antiguo que la historia es más duro que los golpes y fuerte como las rocas. Tu problema mujer no obedece a las edades (Pero prefiere la piel morena) golpea a todas las clases (pero prefiere a las de abajo, bien abajo) y se agranda con el tiempo. Tu problema mujer es el viento que se llevó a las mariposas.

Es la bala que mató a Ana María. Es Ciudad Juárez robándonos a Susana. Tu problema mujer no es solo tu problema. Es el problema de todas las mujeres Es también mi problema. Su problema mujer, es que estamos juntas en esto y nuestras hijas van mamando luchas, de estos pechos que se niegan a seguir cubiertos. Su problema, es que no vamos a dejar caer ni a una más. Porque llegó la hora de verlos caer a ellos. Ya hemos sangrado mucho mujer.

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Dana Lima Argentina, 1988. Guionista, dramaturga, traductora y correctora. Fundadora de Editorial La Vorágine. Amarte es más difícil que matarte (Argentores, 2011), Tres poemas para cada cosa (Ediciones De La Noches, 2014).

El sol siempre Cuando la noche cae, las palabras se vuelven venenosas, alguien grita como un lobo hambriento, no hay mal que por bien no venga pero el silencio es el peor de todos los males, porque una mujer llora a escondidas y la niña recoge del suelo pedazos de una muñeca rota. Cuando la noche cae, los patios se ennegrecen la ropa tiembla sobre los tendederos, dos se gritan y se ensordecen y el silencio, a veces, es el peor de todos los males. La niña toma los pedazos con sus manos hechas polvo y mira hacia el jardín, esperando que amanezca. El sol debe salir después de la noche.

Homenaje al festival GRITO DE MUJER Elisabet Cincotta Poeta argentina, de Berazategui, Buenos Aires. Obtuvo premios y menciones en certámenes nacionales e internacionales. Forma parte del Diccionario de Escritores de la Provincia de Buenos Aires y del Museo de la Poesía Manuscrita de San Luis. Editó quince libros, dos son compartidos. Forma parte de varias antologías poéticas, una bilingüe, editada en Milán, Italia. Sus poemas han sido traducidos al portugués, al catalán, al italiano y al inglés. Es Coordinadora de Certámenes de Grupo Literario Almafuerte de Berazategui. Fue Coordinadora del ciclo literario “Los Salieri” hasta el 2013. Fue Jurado de varios certámenes nacionales e internacionales. Fue publicada en Revistas literarias en papel y en revistas virtuales literarias. Somos Somos minas*/ entraña/ pensamiento somos barranco/ pretexto/ danza-tango somos percantas**-luchadoras/ baldío-romance de arrabal/ costureras en defensa de un salario/ madres de Gardel/ hijas de la milonga/ nietas del candombe/ somos grito-canyengue***/ fuerza/ coraje/ libertad/ somos sangre de quebracho y corazón de junco

-Mina: Mujer - Percanta: Mujer. Amante *** -En este caso el significado que se da a canyengue es: con ritmo estilizado **

Homenaje al festival GRITO DE MUJER Any Carmona Ana Alejandra Carmona es poeta, ensayista y novelista argentina. Profesora y Licenciada en Historia recibida en la Universidad Católica de Salta y en la Universidad Nacional del Sur. Realizó el programa radial “Vivir Mejor” en FM Pacífico. Participa de varias asociaciones del arte y la cultura. Es miembro de la Sociedad Argentina de Historiadores de la Patagonia, Río Negro, Argentina, integrante de la planta permanente del CEFAP: Centro de Formación y Actualización Profesional de Salta y miembro de la Sociedad Argentina de Historia de la Educación, Luján, Provincia de Bs. As. Participó además, en varias Antologías. Actualmente ejerce el periodismo a través del Periódico cultural, cuentario y poemario La Cruda Verdad del Alma. Coordina el grupo virtual Poetas Inolvidables y desarrolla el Taller Literario ASOMBRO (presencial y online). Mujer Mujer de plata. Criatura brillante entre pociones anodinas. La que cura, la que salva. Seno que recoge las bandadas. Mujer de bronce. Ser hecho de heredadas consignas. Mitad costilla y mitad entraña. La que acepta valentías asumiendo sus caminos, la que escribe en la bitácora. Mujer con alas. Niña que desea juegos y crea vanidades. La que aletea y ríe a carcajadas. Emulada por los dioses, seguida por sus amos. Envidiada. Mujer de barro. Mujer ánfora. La que moldea y hace hombres. La que cuece en las hornallas. No te vayas, no desistas, no desfallezcas ni silencies tus verdades. Sólo sigue, mujer pilar, en la estocada.

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Helena Wierzbicki

Homenaje al festival GRITO DE MUJER Emma Fondevila Nació en Buenos Aires el 9 de junio de 1943. Cursó estudios de Filología Hispánica en la Universidad de Buenos Aires y ejerció durante un tiempo como docente. En 1976, emigró a España abandonando durante años su vocación de poeta para dedicarse a la traducción. Después de un largo silencio, recuperó su voz poética y ahora, ya jubilada, trata de recuperar, no el tiempo perdido, sino la memoria de todo lo vivido en ese tiempo. Actualmente vive en Madrid donde está a punto de publicar un libro de poemas. Mujer frente al cosmos La cabeza zarandeada por el paso de los astros y los pies plantados en la tierra dura, el cuerpo repartido entre el placer y el dolor y el corazón dividido entre el amor y la rabia, me atengo a mi sino de ser mujer. Me debo a mi condición de tejedora de tiempo de luchadora contra la marea viva que quiere arrastrarme hacia el no ser hacia el anonimato de tantas generaciones sometidas. Soy mujer y me debato entre la razón y el sentimiento entre el vivir y el morir a cada instante. Soy mujer y voy transitando la vida con andares reposados para no perder un solo pálpito un solo aleteo un solo mensaje del universo. Y te veo pasar, hombre, con el paso enfebrecido del que lo quiere todo en un instante del que va dejando jirones de sí en las zarzas del camino en los surcos de las cementeras. Tú te desvives, hombre. Yo, en cambio, me vivo entera.

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Ester Vida Nacida en Luján de Cuyo, Mendoza, Rca. Argentina el 2 de octubre. En el cargo de Subsecretaria de Cultura y Educación, de la Municipalidad de Luján de Cuyo, implementó el “Encuentro Nacional de Escritores” con trascendencia latinoamericana, en el marco del programa “Luján centro Provincial de las letras”. En el año 2013, fue coordinadora del XIII Encuentro Nacional y Latinoamericano en su ciudad. Jurado de los certámenes literarios de Luján y del concurso de vendimia de la Provincia. En 1998 asistió a un Simposio de Literatura Latinoamericana, en la ciudad de Madrid, España, para difundir el movimiento literario en Luján. Invitada por SADE de Buenos Aires. Actual integrante del grupo literario “La trampa”, el que vio crecer en veinte años de existencia, y se integra para escribir en el año 2013.

Escucha... Mujer Arriba del fuego cotidiano sientes la presencia del tiempo, esparce las semillas en terreno fértil y espera la lluvia para brotar en esperanzas. Arriba del grito del ser las manos útiles se silencian en el jardín de la memoria, no eres pájaro preso empuja al nacimiento de la luz del día. Deja que las mareas te acompañen en tus oleajes como perla que germina en el mar. En el milenario principio del barro tu enorme estatura brilla en las tardes de lluvia, limpias la rutina con mágico andar y en el murmullo de las respuestas eres toda poesía. Escucha, mujer, dueña del misterio eres la calma en las tormentas, el fulgor del sol en las mañanas, el sutil perfume de las flores, el equilibrio del humor entre los seres y la siembra acumulada del amor.

Homenaje al festival GRITO DE MUJER Lorena Franceschina Nació el 26 de enero de 1978 en un pueblito del interior de la provincia de Córdoba, Argentina. Estudió en la Universidad Nacional de Córdoba y es Profesora en Letras Modernas. Desde hace 10 años da clases de Lengua y Literatura y Formación Artística (Teatro) en dos colegios de Nivel Medio. Desde hace cinco años comenzó a tomar clases de Actuación. Actualmente integra el Grupo de Teatro independiente Des –Armadero Teatro. Si bien escribe desde la adolescencia, nunca ha publicado ni compartido, más que con amigos, sus escritos hasta este momento.

Mujer que me sostengo Me sostengo. Tengo mis manos hábiles y piernas caminantes. Me miro. Tengo canas por dentro y por fuera y me siento linda. Tremendamente linda de las blanquecinas luces que brotan en mi cielo. Camino. Recorro el sendero que se marca en la montaña y el que no se marca, lo invento. Alimento. El sabor de la fruta fresca es mi preferido. Persigo las langostas en los tomates y los ato a un tutor para que suban. Porque subir pueden. Como las naranjas directamente del árbol y guardo sus cáscaras porque me gusta el color porque me recuerdan la piel que tendré en unos años y me recuerdan el jugo que le bebí a la vida. Huelo la albahaca y el romero. Traspaso el cerco. Cerco el dolor y le pongo abono y buena lluvia. Recolecto las semillas. Las germino y las mantengo a buen cubierto. 29

Elijo que me moje el viento. Mis uñas tienen color de uñas. Y sé hacerme invisible si el colibrí se posa en el alambre de la ropa creyendo que está solo. Sé no respirar para retener al colibrí y observar el pico largo el pico curvo el azul verde hermoso que, dicen, le regalaron las flores. Fluctuante burbuja libre. Pasajero del viento. No miento. Unas veces crucé lagos nadando y también nadé en mares pasionales y mares de los otros. Aún no sé de qué me hice. Si de barro De espuma o de fuego. Ardo y me alboroto. Me quiebro y estallo. Serpenteo en la tierra fértil. Le dejo a la tierra mi sangre. Y en la panza húmeda se acurruca el cielo. No es un hijo lo que vendrá. Son miles de frutos que me crecen en los dedos.

Homenaje al festival GRITO DE MUJER María Manetti Olavarría Nacida en Olavarría; Provincia de Buenos Aires/ Argentina. Locutora Nacional de Radio y Televisión (ISER) Universidad Nacional del Centro. Coordinadora de Talleres Literarios Infantiles y adultos. Coordinadora de Talleres Literarios Infantiles en escuelas primarias. Integró la comisión de S.A.D.E (Sociedad Argentina de Escritores, filial Olavarría). Integró la Comisión de Libros en Olavarría. Ha recibido premios locales, regionales, provinciales, nacionales, latinoamericanos e Internacionales. Participó como jurado en certámenes de poesía. Dictó cursos/talleres en la Penitenciaría de Sierra Chica. Integró paneles poéticos y presentó libros de otros autores. Publicó sus obras en varias antologías de distintos países. Autora de “Permanecer” Poemas.(Un libro para escuchar, en casetes) 1992. Declarado de interés educativo por la Escuela de disminuidos visuales. “Pronto será Septiembre” 1998, poemas en co-autoría con su hija María Lina. “La guarida del sol” 1999. Cuentos y poemas. “A fuego breve” 2009. Poemas eróticos “Otro paisaje” 2010. Poemas “Mejor ahora” (En preparación) Poemas y reflexiones para enamorar.

Soy de esas mujeres que se abrochan un incendio a la cintura y salen a romper candados viejos con el llanto o la risa. Mujeres que dicen fango dicen hijo dicen locura y amor y van ordenando los estantes del domingo. Las que arrugan los silencios y cantan a las cunas de madrugada. Aquellas que llevan mil semillas en el vientre y una quietud de llovizna en la mirada. La de las alas la de las huellas la de los besos rotos o engrudados la de las flores en los delantales, la de las manchas en las manos, ésas que siempre huelen a piel y a corazón. A esa Alicia de todos los países la pequeña y la gigante que todo lo puede …y a veces no la que juega a la ronda de todos los dolores y los va regalando a la farolera para que los guarde detrás de cada puerta. Escarcha y mansedumbre esa mujer elijo ser.

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Mariana L. Castillo Nacida en 1982, en la ciudad de La Plata, Provincia de Buenos Aires, se mudó muchas veces pero siempre cerca. Escribe desde que se dio cuenta que le agradaba, desde la adolescencia, con dedicación creciente. No publicó en papel, por diversas razones que se parecen entre sí.

Salimos caracoles Pa' mi vieja. Salimos caracoles a recorrer la vida con la casa a cuestas y ese espacio te lo agradezco. Por eso hechizo tormentas, para que volemos esta tarde a plena luz. Ahora valen sonrisas porque no faltó espacio para el alma, por más chico y pasajero que fuese el hogar, que siempre estuvo, y no fuimos extraños por más extraños que fuésemos, ya que al contar con vos pudimos contar con nosotros.

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Helena Wierzbicki

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Mariana Rodríguez Nació en 1973 en un pequeño pueblo de la provincia de Buenos Aires. Es madre de dos hijas adolescentes, trabaja como profesora de Lengua y Literatura en colegios secundarios públicos de Buenos Aires. En sus ratos libres, escribe

Algunas de nosotras nos limpiamos de adelante para atrás comemos sólo lo indispensable abrimos la boca cuando hace falta o sea casi nunca para hablar Tenemos tanto miedo a las arañas como a las tristes, tristes tetas desinfladas nos acostumbramos a los apósitos a los cólicos paralizantes al deseo apropiado a la lágrima fácil Vemos telenovelas o leemos historias en que hombres singulares nos rescatan del tedio de la pobreza de la ignorancia del olvido pero de algo nos rescatan Nos depilamos con frecuencia jamás de los jamases engordamos no bebemos escandalosamente somos madres amorosas desveladas,

no codiciamos el marido ajeno Por ahí llevamos en la cartera un surtidito de píldoras diversas para adelgazar para la cefalea contra la concepción contra el insomnio contra ese nudo en la garganta que a veces nos dificulta respirar Algunas hablamos con psicólogos las más afortunadas con amigas sobre hijos esposos y bueyes perdidos en el campo verde de la infancia Cuando no sabíamos todavía que debíamos ser bellas y cálidas abiertas y sangrantes maternales y putas cocinar algún plato con excelencia y maquillarnos de frivolidad

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Marianela Alegre Obra publicada: Colección Álbum: cuentos ilustrados por artistas santafesinos. Títulos: “El Escribidor”. Premio Gastón Gori 2002; “La Hebra Invisible”. Tercer Premio Certamen Nacional de Cuento de General Cabrera -2003-Córdoba; “Qawasqar”;“El Narrador Silenciado”. Publicado por Río Grande Review, a Biligual Journal. University of Texas at El Paso; “El Cumpleaños”; “Fotos de familia fuera de foco: los entierros”. Premio Juarroz 2004. Ha recibido premios por trabajos poéticos y narrativos en concursos de convocatoria provincial, nacional e internacional. Los mencionados trabajos se encuentran publicados en diversas antologías y revistas literarias

Aurora de sal Aurora aura marchitada de época banco de plaza ligera mirada sol hacia los tilos verdes. Los trenes oyen su silencio de esperanza. AurorAura duerme la voz del ayer bajo las enaguas, sí sí; reza o tal vez cree o tal vez llora rombos negros sobre los trenes, crash crash sobre los rieles, zumbún zun AurorAura saliva mermelada de pera verde enciende hogueras, cris sfás con hojas muertas. Miedo. Ayer olvidó los zancos blancos, toc toc sobre la tela limpia de novia buena 34

Iglesia florecida. AurorAura aurora de sal gruesa en las mejillas encaje de serpiente sobre la vereda, plaf! Azulvioleta la mirada enterada la boca muda, desvientos azules Banco amigo de lluvias agoreras, no traigas, traigas, no traigas boca mermelada, no atrapa atrapada. Aurora-aura tierra de la tierra más no mas no olvida no la tierra que tiembla-bla blamblam tiembla blambam.

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En Auroraura duerme calla el espejo de ojos muertos de días naranjas uvas maduras alegrías. Soleadaoledad AurorAura blanca nuez blanca tez manos piel helada de dolor alborado tu dolor tu dolor jazmín cruz saltamontes up-uuaaap moretón negro clavo, dolor entrega. Precipicio azul azul. Aurora-aura aurora luz sin luz estrella. Loca ilusión traslúcida silencio silencio y lágrimas no no llores Aurora pasión fantasma. Amor gajo rota crac crac tram rota ¿Dónde? ¿Dónde estás cielo cielo cielito sol cielito sol? ¿Dónde? ¿Cuándo? ¿Por qué vos Aurora? ¿Por qué vos? Auraura-ra Aurora-aura en ciernes canción de amores. Penúltima oportunidad. Pena última oportuna, Racimo hueco tu mano blanda tiene

agua tiene agua no mansa no está más pero late, sangra, pura pan pura pan late pan de leche agriada aj-daj aj-daj pun pan aj-daj-daj sueño late para él para él late sueño. de leche pura tu corazón resuelto a no olvidarlo. de leche tibia tu corazón vive. Senos prohibidos, Aurora de espinas, y llagas secas secas secaste su rostro besaste sus manos de hielo, de soles de tristeza tristeza callada, ocultada. Ojos negros labios negros lengua negra; noche. Aurora-aura desierto mar erial no no no no juegues no no no latas no no llores ni babees ¡No! Aurora-aura. Rosa azul del cielo hielo hielo hielo tu pecho tus manos vacías, hielo tu sed. Rosazul del mar profundo. Tu voz luna lejana gris noche,

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gris tierra muerta de miedo gris de miedo (…) Tu dolor huella tu dolor marca roja doblega dobla mata, consumiendo días monstruo de cien mil caras tu dolor monstruo. Amor de estrella aura Auroraura ra lloras sola lloras mansa lloras lloras mansa. Si fueras tierra Aurora tu aura sal tu aura luna abrirías tu vientre sombrío: libélulas de luz de soles saldrían. Vos, tu vientre oscuro astro donde vagó y nadó don de nadaba vagaba tu amor pensado soñado deseo nada del monte, del río del agua rosa marrón del agua costa brava y yuyales espinas, aromos sangre aromos muerte tu amor muerte blanca tu amor de muerte sola. Aurora aura de la tarde tibia tibia en el campo el rancho te esconde te guarda el silencio shhh

Tu lengua dura pegada a los dientes a los dientes rotos ennegrecidos negros noche cueva tu boca de silencio shhh de amor silencio shhh de pena silen shhh. Moscas negras, moscas zzhh zumban negras zumban zzhh

en tu boca zzhh en tu lengua defecan zzhh defecan zzhh recuerdos zzhh recuerdos negros zzhh, defecan zzhh. Mirar celeste traslúcida pupila mirar celeste tus ojos de lágrimas tus ojos gotas gotas y tus manos Aurora aura aura Aura ciega paredes infinitas infinitas paredes Auroraura ra dónde dónde, paredes cansadas; cajón blanco blanco blan blan-co cajón, moscas, cajón, cruz. Auroraura au ra rara duele au au Aurora aura dulce cristal de luz dulce aura dulceamor aura.

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Repite tu voz un nombre bre bre aura un nombre bre bre repite tu aura ra repite ese nombre sol. Soleada tu bo tu boca repite bo ca boca ca bo ca que dice que calla, boca sonámbula zooom. Anda su sombra anda anda su sombra, te abraza aurora te abraza za za abra br br abra. Te suplica amoramor. Amordazado duele sueños tragedias amordazado sueña ña ña. Sueña tu boca.

E-rre rre rre rre E-rre rre rre. Calada de frío duerme calada de frío llora calada de frío muere tu voz su voz que suspira Aurora ra Aurora ra.

No llores-gimas no no. No duermas veles cantes. No no suspires su nombre soleado sol que te acaricia que te suelta el pelo que ajusta tus caderas. Otra muerte te espera Aurora aura, la muerte ínfima la muerte diaria que deshila toma jala duele duerme sobre el sofá el retrato inmóvil yerto cómico en su desnudez de vida de savia. Aurora-ra esperas esperas (…) sangras sangras (…) lamentas lamentas sin lágrimas mocos gritos Auroa-aura sentada atada (hijo) muda quieta ( hijo) sol luna sol luna (mío) círculo infinito (mi hijo). Aurora aura AurorAura-ra-ra-ra Aura-silencio.

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Helena Wierzbicki

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Marita Ragozza de Mandrini Nació en Buenos Aires el 28 de abril de 1946, actualmente vive en Pehuajó (Provincia de Buenos Aires). Es docente, cursó estudios en el Profesorado de Filosofía, Psicología y Pedagogía. Es Delegada Honoraria y Embajadora de IFLAC PEHUAJO (Foro Internacional de Literatura y Cultura por la Paz), Embajadora Internacional de la Paz (Suiza-Francia), miembro de varias Entidades de Literatura en Chile, Colombia, Perú, Venezuela, Argentina e Israel. Socia Fundadora y actual Presidente del Círculo de Lectores y Escritores de Pehuajó. Ha recibido Premios y Menciones argentinas y de otros países por sus trabajos literarios. Ha sido seleccionada para integrar Antologías, como la dedicada a Gabriela Mistral 2013 (Chile- Perú), Congreso Cuphi II y la del 32º Congreso de la Academia de Artes y Cultura 2012 ( Israel). Posee cinco libros publicados.

Ata sin luna (Contra la violencia hacia la mujer) La miradajena ahorca la música la sumisión alimaña viscosa suele acurrucarse a mi lado. Limpio chimeneas de lo ya ido sacudo esquirlas de violencia y bastardas melodías araño claridades lanzo mis mejores aullidos. Apremio de sed que no sacia en mi garganta anilla el enigma de mi sexo disuelvo la piel de Safo/ Simone / Frida/ Alfonsina El deseo de dignidad me urge gata. . . sin luna. . . gata no vencida palillo en el tam tam de la sociedad androcéntrica Ahondo clamor en álgebra de estrellas busco nacer a la vida debida en danza de libertad y amor sola y contigo.

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María Julia Bourguez María Julia Bourguez nació en Basavilbaso, provincia de Entre Ríos, República Argentina, el 25 de diciembre de 1960. Es la tercera de nueve hermanos. Hasta los 21 años vivió en su pueblo natal, donde estudió, trabajó, se casó y nació su primera hija. Luego, por razones de trabajo de su esposo, vivió 10 años en la ciudad de Oberá (Misiones), donde nacieron tres hijos más. Desde 1993, reside en Las Lajas (Provincia del Neuquén), localidad a la que se integró y en la que puso en práctica su inclinación poética gracias a la participación en Talleres Literarios. Ha obtenido premios y menciones en varios concursos, tanto locales como provinciales y nacionales. Ha participado en dos Antologías Colectivas a nivel nacional y dos a nivel zonal. En febrero del año 2011, presentó la edición de su libro de poemas, titulado “Mariposa de la noche” – Poesía en calidoscopio-.(Editorial De los Cuatro Vientos, Diciembre de 2010).

Mujeres… La mujer de mis ojos no es la misma mujer de mis entrañas… Una… me mira y acorta distancia; la otra… ya gritó escapando por la ventana…

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Mónica Florencia Maidana Nacida el 27 de Agosto de 1991 y oriunda de Resistencia, ciudad en la que reside actualmente, ha tenido contacto con la literatura desde muy pequeña; razón por la cual emprendió su camino como escritora, casi sin darse cuenta, a una edad muy temprana. Estudiante de periodismo, tiene bastante en claro que escribir es algo constante en su vida, que la ha acompañado desde siempre y la brújula sin la que tal vez hoy estaría perdida en sí misma. Ha visto su obra creativa publicada por primera vez en el año 2013, en una antología realizada junto a otros siete autores e impresa por Editorial “Cospel”. Participe asidua en torneos de poesía oral, siente que la poesía tiene más potencia cuando sale de la boca del propio autor, casi empujada por el mismo viento interno que lo obliga a escribir; para así llegar, con todo ese fervor, de una manera más limpia al alma del destinatario.

Manifestación vehemente de un sentimiento general Estoy cansada de las compañías telefónicas, cansada de las compañías de Internet, cansada de las compañías de televisión ¡Cansada de las compañías! Estoy podrida de las facultades privadas y el pisoteo al alumnado, podrida de las facultades públicas y la lucha de poder entre centros de estudiantes, podrida del avasallamiento a los reglamentos, podrida de los derechos incumplidos y los deberes exigidos. Estoy harta de que me mientan por teléfono, de que me mientan por carta, de que me mientan en la cara, de que me mientan mirándome a los ojos. Estoy hasta la cabeza de los fanáticos irrefutables, de las teorías sin argumentos, de la soberbia simple y gratis, de la soberbia rebuscada y cara. De la necesidad imperante de pelear por todo. Estoy soberanamente cebada de la represión policial, de los pueblos maltratados y golpeados durante años, durante siglos. De las "democracias", de los "golpes de estado institucionales" y de la tergiversación de las palabras.

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Estoy con la rabia exacerbada por la corrupción, la demagogia, la injusticia, la inseguridad y la inflación. Estoy con la bronca a flor de piel por la falta de amparo a los perjudicados por cualquier mal; por la justicia inalcanzable, incosteable y además inservible. Estoy con los ovarios inflamados por la falta de respeto, por la violencia camuflada de opinión, por los hombres y mujeres machistas, por los que no tienen en cuenta al otro. Estoy hablando de mí, de nosotros, de todos. Estoy hablando de que tenemos que hacer algo, pero lo tenemos que hacer ya. Estoy diciendo que es hora de moverse, es hora de reaccionar, es hora de levantarse y gritar.

¡GRITAR QUE NOS ESTÁN DESTRUYENDO! ¡GRITAR QUE YA NO NOS PUEDEN ANESTESIAR MÁS! ¡GRITAR QUE NOS MOLESTA Y QUE NO ESTAMOS DORMIDOS! ¡GRITAR QUE SUS TÁCTICAS YA NOS LA SABEMOS Y QUE NO LAS VAMOS A TOLERAR! ¡GRITAR QUE SOMOS CONSCIENTES DE QUE TENEMOS EL PODER DE CAMBIAR LAS COSAS! ¡GRITAR PORQUE NO NOS TRAGAMOS CUALQUIER CUENTO! ¡GRITAR PORQUE YA VIVIMOS LA DICTADURA, YA VIVIMOS LA GUERRA Y NO PENSAMOS COMÉRNOSLAS NUNCA MÁS! ¡GRITAR PORQUE SOMOS HERMANOS, PORQUE SOMOS PUEBLO, PORQUE SOMOS ARGENTINOS, PORQUE SOMOS LATINOAMÉRICANOS! ¡GRITAR! Porque la violencia no sirve de nada, pero hablar nos hace libres.

Homenaje al festival GRITO DE MUJER Nilda Allegri Vive en Lanus, cerca de la ciudad de Buenos Aires. De 57 años, madre y abuela. Recientemente jubilada. Psicóloga de la salud pública y docente recién jubilada, básicamente una y bloggera.

Barajar y dar de nuevo

(Un poema medicinal)

Antes de que me pongan, relucientes y redondas, dos monedas en los ojos para pagarle al barquero el paseo por el río del que no se vuelve y Caronte me tire, bien pagado, en la otra orilla, puedo barajar y dar de nuevo.

¡Que sirvan para algo estas hormonas, estos jugos aceitosos de mi cuerpo este olor a herrumbre de mi sangre! ¡que sirva el esqueleto adocenado para mantenerme cuasi entera parada sobre la tierra imponente esperando barajar y dar de nuevo!

Puedo porque tengo tiempo y empeño porque tal vez siempre cada vez valga la pena y el poder que me compete ¡que nadie que me lo arrebate!

Que esto recién empieza que labore el cuerpo mío cada día un poco que me de credenciales para ser ama del universo de mi pequeña vida. metiéndole pata para hacer doméstica obra de arte con lo que me fue dado en el reparto de dones ¡Que sostenga en el aire este alma mía, este aciago corazón y estos verdes dos ojos aun no bloqueados por el oro arrasen la visión de lo todo buscando allá afuera señales, hermosuras, consuelos.

Me lo gané por el hecho de estar viva lo sostengo parada, todo verdor, robusta eléctrica entera alivianada con rayos que me salen de la cabeza como en el viejo logo de RKO El poder de ser, sosteniendo erguida tanta agua circulando y en el agua tanta sangre y todo recorriéndome ¡humores, sudores, linfa, hemolinfa, y vaya saber que líquidos!

Antes que las monedas duerman en el agujero de agua de mis ojos yo insisto: barajo y doy de nuevo

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Helena Wierzbicki

Homenaje al festival GRITO DE MUJER Nora Coria Escritora argentina nacida en Buenos Aires, profesora en Castellano y Literatura; dirige “Taller literario Identidad-Literatura en acción”, que ha sido premiado por la Unión de países por la paz. Libros: Versos Vitales (2012) e Identidad (2013). Cuentos y poemas suyos han integran antologías y obtenido premios, entre ellos desde el Consejo General de Cultura y Educación de la provincia de Bs. As., las Secretarías de Cultura de los Municipios de Berazategui, Chacabuco y Tres de Febrero, entre otros. Diversos textos suyos han sido publicados en Chile, España y otros países, por el Diario Canelones Hoy (Uruguay), y en revistas literarias de Argentina, Colombia, etc.

Hoy he visto en una mujer Hoy he visto una mujer. Hoy acaba de nacer. Fijé en sus ojos los míos; ella detuvo su mirada en mí. Lleva la belleza y el bien en sus pequeñas pupilas. Parte de un estratégico destino dormita delineado en el iris de uno de sus ojos; y en el otro, el azar es misterioso. Sé que desde hoy, incapaz en descifrar herméticos diseños, e inhabilitada para predecir fortunas, intentaré imaginar infinitos futuros de armonía en su mirada. Sé que desde hoy, empeñada en su felicidad, seré mejor. Hoy me ha sorprendido otra mujer. Por primera vez, hoy, acaba de parir. Me ha mirado como nunca antes, y me ha visto diferente; acaso se ha reconocido en mí, acaso se ha encontrado, definitivamente, conmigo. Yo siento en ella apenas otra… Es para mí la misma chiquita en cuyos ojos deseo advertir siempre, felicidad. Hoy he visto una mujer, he visto dos; y somos tres. Hoy supe del amor, un poco más. 45

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Raquel Noemí González Raquel Noemí González, nacida en Pergamino, provincia de Buenos Aires, residente en la misma ciudad. Casada, tres hijos, comerciante. Ha participado en quince antologías y recibidos más de 40 premios a nivel internacional y nacional. Publicó su primer libro “Biografía de una Persona Común” 2009.-

La mujer golpeada Eres bella, tus curvas despiertan la pasión y la ira. Son las manos que acarician las que golpean tu carne que esperan, el último golpe y cese a la bravura intoxicada. Todos dicen: ¡Prepara tu ropa! ¡Huye! Y te quedas encadenando tu suerte. ¿Qué esperas? Mujer golpeada. ¿Quizás a que el puño cambie, se convierta en suave seda. Para acariciar con ternura tu dulce utopía? Sólo espera la mujer golpeada que no la encuentre la muerte ¡Que huya! ¡Se esconda! ¡Que se muera la misma muerte! En las entrañas de una mañana nueva, con aroma a nardo descubra su inmadura belleza. ¿Qué espera? La mujer golpeada. Pero la mañana… vino sin auroras de colores, apareció negra. Fría. Maldita. Cerró sus ojos con el último golpe. Esperando cambiara el tiempo, los vientos, su último poema que soñaba. La mujer golpeada.

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Rosa Lía Cuello Técnico Sup. en Diseño Gráfico y Publicitario, escritora y plástica. Integró subcomisión de Cultura para el Bicentenario, convocada por la Municipalidad de Cañada. Asistió y asiste a Talleres literarios. Coordina Taller Online- Fue jurado de numerosos concursos. Fue Vice-Presidente de S.A.L.A.C (sociedad argentina de letras, artes y ciencias). Integró el Staff de la Revista “La Ciudad Distante” y dirigió Departamento de Arte. Desde 1992 participa de Antologías. Ha ganado primeros premios nacionales e internacionales y numerosas menciones en poesía, cuento y cartas de amor. Participó de espectáculos poético-musicales, muestras de poemas ilustrados y exposiciones de Arte. 2013. Conduce Programa “Palabras con Sentido”-Radio Online El mundo en voz. Publica en “Mis Poetas Contemporáneos”, de Gustavo Tissoco, literaturayalgo.blogia.com de Betty Badaui y otros. Integra Grupo Alternativa desde 2008. Publicó su primer libro de poemas “Dentro de mí”-año 2001. En preparación su segundo libro de Poemas.

Yo mujer… … que puedo consumar el instante más sublime a tu lado recorrer poro a poro tu piel adormecida con el deseo ancestral de un pensamiento. Yo que puedo salvar tu nombre del olvido y naufragar distancias que no existen que me resisto a sentir que la muerte está rondando los finales inciertos y que abdicaría mi reino en tu favor para que te salves y entiendas el porqué de la existencia. Yo que te encuentro en la tristeza insaciable y me abstengo de la soledad para nombrarte en el brillo de antiguos espejos. Yo mujer- hembra- fémina- ama que te libera de tus miedos y reconoce la piel que oscila en el obraje de los cuerpos. Yo que te descubro cada día cancerbero implacable de mis sueños me niego desde este instante a aquietar mis alas en la salobridad de tus enigmas y levanto las banderas de la sangre en señal de independencia.

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María Salomé Oviedo García María Salomé Oviedo García nació en la Ciudad Autónoma de Buenos Aires el 1º de marzo de 1989. Es escritora desde los 16 años, estudió literatura y redacción en diversos talleres, y ha recitado poesía en bares, eventos y en programas radiales de la Ciudad de Buenos Aires. Participó en las antologías “Firma de poeta”, “Señales”, “Al ras del trino”, “Letras del Face” (de Editorial Dunken) y de la antología chilena “Un poema para Pablo Neruda” (Editorial Isla Negra). Tiene tres libros editados y sus poemas han sido publicados en diversas revistas y diarios argentinos.

Poema para la mujer que está a punto Para la mujer que está a punto de despertarse de alimentarse/ vestirse/ maquillarse de ir a estudiar/ ir al trabajo y trabajar. Este poema es para la mujer que está a punto, de hacer las compras las tareas de la casa y casarse de sentirse mujer, procrearse y parir, de crecer y de ver crecer. Para la que nunca hará nada de eso y será, quizás, igualmente, feliz. Este poema es para la mujer que lo da todo, a sus hijos, a su trabajo, a sus otros, a ella misma.

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Este poema es un poema para la mujer que está a punto de luchar, de ser líder, de ser sometida. Para la mujer masculina y para la mujer femenina. Este es un poema para la mujer que ama y que odia, para la mujer que está a punto de ser amada y odiada, para la mujer que se ama, a sí misma y que no tiene tiempo, que no puede, no le da la vida, ni los sueños, ni los minutos, para odiarse. Este es un poema para la mujer que está sola y para la que nunca jamás se quedó sola. para la que nunca tuvo nada, para la que lo tuvo y lo perdió, para la que está a punto de conseguirlo. Este poema es para la mujer que sufre Llora/ ríe/ calla/ canta/ grita. Para la mujer que está a punto de ser feliz en un instante infinito. Este es un poema para la mujer que está a punto, de nacer/ de crecer/ de morir,/ de ser/ siempre suya,/ sí misma, El más hermoso poema.

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Helena Wierzbicki

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Silvia Claudia Rivas Silvia Claudia Rivas nació en Ituzaingó, provincia de Buenos Aires, República Argentina en 1962. Los temas de su obra poética son la historia y mitología de su país y de Latinoamérica y la crisis de los valores postmodernos, entre otros. Ha compuesto hasta el momento: Atlas Poético; Oid Mortales –poemas documentados-; Versión Libre; Biblia Profana; Continuidad de Judas; Tabloide.

Magdalena Había creado cada nombre del barro y sin llanto, dejó partir a las abejas. No temió los vaticinios de la sal ni las profecías antiguas. Alzó sus manos para sembrar una espiga entre las cruces y en silencio, pobló la mesa. Los jinetes del fuego acuñaron su nombre en la moneda. Pero su cuerpo atravesó el agua negra y creció junto al río, al otro lado del diluvio. De su costilla arrancó una balsa y se quedó esperando. Ella no cubrió su espalda entre las zarzas. Liberó la madera que vive entre los peces, y con la mirra de una aldea, dio a luz junto al río. Ella fue más allá del Séptimo Día. No necesitó repartir tinieblas ni decidir el camino que deben llevar las aguas. Con sus apenas manos tendió leche y miel y eso le bastó para crear un mundo.

Homenaje al festival GRITO DE MUJER Silvia Gómez Profesora de Ciencias Jurídicas. Licenciada en Ciencias sociales y Humanidades. Trabaja actualmente en el Sistema Provincial de salud de la Provincia de Tucumán. Integra la Comisión directiva de la biblioteca Popular La Randa de Yerba Buena en la que dirige un taller literario. Ha participado en publicaciones digitales, mesas de lecturas y en revistas especializadas en tema género y antologías poéticas provinciales y nacionales. Ha publicado un libro de poemas: “Transformaciones Urgentes” ( Ediciones Parque Chass. 2012). Tiene una obra en edición: “Esas que soy”.

Esas que soy Soy aquella que vende su soledad en los puertos dejando caer al piso pesados anillos de bodas para deshacerse de los hombres que solo la miran huir. Soy la que cree que las lágrimas pesan tanto que no requieren del sol ni del verano ni de las lilas ni de las penas para caer. Soy la que siente crecer vainas de hierba entre las piernas y yace en las alfombras en las camas en las cobijas en los armarios murmurando bajo los sueños develando otros intentos. Soy la que entiende simplemente que el tiempo se ha mudado ya de casas de relojes de metáforas de agujas y cada noche se fuga del paraíso. Otra vez.

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María Sol Iametti Argentina. Redactora freelance, blogger y fundadora del blog theindietrendy.com, vigente desde el 2007. Colaboradora de contenidos para la comunidad digital de Blogamole Network de MTV Tr3s (USA) y la comunidad de la revista Lucky Magazine (USA). Enamorada de la estética de Jean-Luc Godard, París en los días de lluvia, Gaudí, la música para viajar, los moños y el perfume a jazmín.

Ella Mujer tempestad, atemporal. Luz de sonrisa, sonrisa luciérnaga. Artífice de mi pelo oscuro y tez almendra. Llevo tu capacidad de arrastre en mis bolsillos. Recuerdo-te. Montmartre, vos & yo, Un triángulo de cariño circulable. El cielo en nuestras manos, la vida en nuestras palmas. Pintamos un camino en línea recta Hacia el corazón de un portal irrefutable. Cargamos una ciudad ajena en las espaldas, Limpiándole los vicios con las alas. Nuestras miradas amanecieron vírgenes, como alimento santificado de una iglesia milenaria. Nuestras lágrimas de mejillas mellizas Transformaron las palabras en silencio. Abrazo-te. Montmartre, vos & yo. La historia carmesí de tres corazones. Una mañana de septiembre en París, Y un recuerdo Sagrado: De la M, a la A, a la M a la Á (centuada).

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Susana B. Guaglianone Nació en Buenos Aires, es docente y escribe desde toda su vida. Participó en numerosos eventos literarios. Ganó diversos concursos de Poesía y Narrativa y participó en varias antologías. Considera la poesía como parte de su esencia.

Proyecto Vengo a confrontarte con las manos llenas de luciérnagas y golondrinasVoy a dejar que se escapen entre mis dedos, para que puedan posarse en tu vientre y te fecunden los sueños, y así te crezcan las alas, para que luego te asientes en mi camino de utopías heroicas. Vengo a impedir que caiga la estima de tu esencia... ¡que es la nuestra! Y a legarte las historias y las imágenes de aquellas, que escribieron y dibujaron con el cuerpo y con la sangre. Desde antes de los tiempos de la fábrica incendiada, donde la lucha fue inmolada para parir igualdad. Desde los días en que las Mariposas volaban en los jardines apropiados por las bestias. Vengo a entregarte las flores que guardé en los tiempos del flower-power, que no se marchitaron, para cubrir la epidermis de tu espíritu y perfumar los paradigmas de tus mundos inciertos. Vengo a compartir andamios para que construyas la vida con procreativa esperanza y persistente coraje. Y que te vistas altiva con pantalones resistentes, para enfrentar el trabajo, y con encajes de luna, para encenderte la carne, y con delantales manchados de vainilla, harina y huevo... …y que uses mis zapatos, para seguir caminando, cuando yo me aparte a descansar en el camino. Y que te cubras con la manta que tejí con la lana del derecho reclamado... para que te abrigue el alma... …y para calentar la magia que descubran tus párpados abiertos.

Homenaje al festival GRITO DE MUJER Susana I. Valle Es una abogada argentina. A partir del año 1998 participa en certámenes literarios y obtuvo galardones en ambos géneros, a nivel nacional e internacional, totalizando cerca de cuarenta importantes premios. Formó parte de Antologías de Editoriales Privadas y Municipales. Fue expositora en la Facultad de Psicología y Psicopedagogía de la Pontificia Universidad del Salvador, de la Ciudad de Buenos Aires, invitada dos veces a integrar la Jornada sobre Psicología del Arte y la Creatividad.-

Clamen por ella Trémula, carne almizclada de niña novia. Por ella: una talega de monedas. Dulce inocencia, vistosa y adornada. Pequeña muñeca de colores y afeites matizados. Brillo de gemas y espejos sobre la infante deidad iluminada. Rancias humaredas de los excesos. Engañosa fiesta que una cruel divinidad la soporta. Se repetirán historias de mujer, tras mujer, tras mujer, tras mujer. Ríos encadenados de anónima sangre. No importa ya: la paga es suficiente. Ignorancia del sórdido trueque reflejada en la sonrisa limpia y en sus ojos de asombro. Una sed incontenible acecha desde lo más profundo del abismo infinito. Candor enterrado a fuego. Materia inerme bajo los aceros. Implacables habrán de lacerar, desollarán su pubis con la paciencia del orfebre. Heredera del terror sagrado petrificada en lo imposible del llanto. Sin atisbo de luz, ni muerte que libere, pesan las décadas del rezo. Hebras de un frágil pensamiento que busca un por qué. Desprecio agigantado ante el silencio del mundo, que elige el disimulo por los siglos de los siglos, sin que sus preces infames, clamen el piadoso amor para ella.

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Helena Wierzbicki

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Verónica Calvo Nace el 27 de agosto de 1972 en Buenos Aires. Finalizado los años escolares inicia estudios de teatro en la escuela de Agustín Alezzo y The Lee Strasberg Institute en Los Angeles, California. Se desarrolla como lectora en el área de desarrollo de guión de las productoras de cine Baltimore Pictures y Witt-Thomas Films, dentro de los estudios Warner Bros. A su regreso al país trabaja durante varios años en el Teatro Maipo. Vuelve al cine incorporándose al staff de las productoras Patagonik Film Group, Patagonik y Pampa Films, sucesivamente. En el año 2009 es nombrada Secretaria Técnica de la Academia de las Artes y Ciencias Cinematográficas de la Argentina, cargo que ocupa hasta el presente. En los últimos años la actuación y la escritura recobran mayor protagonismo en su vida.

Canción para la niña que fui Duerma, mi niña, duerma. Deje que sus trenzas tejan nidos de invierno y la savia de sus venas se haga néctar en mis pechos. Duerma, mi niña, duerma. Es hora de sembrar flores entre las grietas. Yo me entregaré al mundo hambrienta, como la mano que busca en la oscuridad.

Caminaré erguida entre cenizas de hogueras pasadas. Duerma, mi niña, duerma. Yo creceré corteza de almendro y resina de ámbar. Sé que habrá ciénagas, pantanos y lodo y algunas veces volaré muy cerca del sol. Pero seré quien yo quiera ser. Seré yo y nadie más que yo. Vestida de hierbas, de algas, de atardecer.

Encarnada en deseo andaré con los labios pintados de rojo. En una marea de espuma blanca me entenderé con la noche. Amaré a lobos que son hombres que son diablos que son reyes que son lobos.

Y no se asuste si me ve llorar. Mis lágrimas bajarán en ríos, se harán océano, diques, diluvios. Quizás agua de deshielo anunciando primavera.

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O lagos cristalinos de unicornios y volcanes. Confieso que a veces todo esto tiene cara de monstruo. Duerma, ni niña, duerma. Sé que estará allí cuando me aterre la vida. Nadaré hasta su orilla de arenas cálidas si me siento ahogar en horarios, óxido, deberes, recetas de cocina. En abrazos a ojos abiertos. En el amor de día. En la mirada vacía del espejo. Le prometo, crisálida de ojos verdes, que ya no habrá gritos en la noche. Un aullido de mis entrañas callará a los cobardes y sus mañas. Ahora entiendo que para que haya luz hace falta oscuridad. Yo haré de sus brazos, alas y de su sangre el fuego. Mis manos se harán caricia. Mi corazón, coraje.

Seré capitana de este galeón apasionado Flameando en alto la bandera de sus sueños Se que aunque es tiempo de florecer Soy fruta madura de su capricho y su anhelo. Usted será mi faro al navegar sin estrellas. Y si la tormenta aturde, mis raíces llegarán a tierra media Y un eco materno nos cantará al oído esta canción de cuna. Duerma, mi niña, duerma. Que yo me haré carne en todos los verbos. Duerma, mi niña, duerma. Que yo habitaré en los rincones más secretos del alma. Duerma, mi niña, duerma. Que yo seré remanso y seré desvelo. Seré consuelo y seré destierro. Seré locura y seré remedio. Seré canto, risa, baile y vuelo. Duerma, mi niña, duerma. Que yo despierto Mujer.

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Beatriz Belfiore Nació en la ciudad de Buenos Aires, Argentina. Sus poemas fueron publicados en varias antologías: Creadores Argentinos, Sabor Artístico y ediciones Clara Beter. En 2013 publicó su primer poemario “Alas en mis manos”. Participó por tres años consecutivos en el Festival Internacional de Poesía “Grito de Mujer”. Participó también en las antologías “Una poesía por la paz del mundo” poetas del mundo (Oceanía), “Mil poemas a Miguel Hernández”, “Mil poemas a José Martí”, “Mil poemas a Oscar Alfaro” y los homenajes: 109º aniversario del natalicio de Pablo Neruda y fallecimiento de Gabriel García Márquez, convocatorias realizadas desde Isla Negra (Chile).

Mujer Mujer de nácar y espuma fuerte y etérea, luminosa y sumisa, enhebras hijos en tus entrañas, y fuera de ellas, sueltas amarras, denuncias silencios, revelas cegueras, las que vendaron aquellos fantasmas, que están por dentro y están afuera. Mujer de lodo y arcilla, mansa, rebelde, revolucionaria y pacífica, modelas cuencos con agua y fuego, hilvanas soles, cosechas brisas. Mujer solidaria y cósmica, hecha de estrellas. Mujer de puentes levadizos, que dejan pasar la luz, cerrando el paso a las tinieblas. Deja de obedecer tantos mandatos de antiguos monstruos, mujer castigada y maltrecha. Renace cada vez con más ímpetu, inventa nuevas páginas para tus décadas. Mujer, grita tu nombre al viento. Dile a los bosques y a los ríos, que estás orgullosa de parir humanos pero, cansada de luchar, sigilosamente, enfrentando penosos contratiempos. Que nada te amordace, mujer, ya es hora de arrancar los cercos.

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Cabrera Milena Evelin Nacida en Avellaneda provincia de Santa Fe, Argentina. Actualmente vive en Reconquista, Santa Fe. Vocación y profesión docente de Lengua y Literatura en Escuelas de Enseñanza Media. Aficionada al arte de leer y escribir.

La que me mira en el espejo La que me mira en el espejo SOY YO. Sí, sin cavilaciones ya, la sombra se esfumó. SOY YO. Curvas pronunciadas, efectos del Amor. SOY YO. Marcas en la piel, tatuajes de la vida sin dudar. SOY YO. Ha dolido. He caído. Ha sido injusto. He levantado. ¿Nada más? NO. Nada menos. Esta que hoy RESURGE Esta que hoy se ACEPTA Esta que hoy da vuelta la PÁGINA Esta SOY YO.

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Raquel Graciela Fernández Nació en Avellaneda, Argentina. Recibió más 60 premios nacionales por su actividad poética, otorgados por prestigiosas instituciones. A estos logros se le suman otros obtenidos en España, y en Italia. Es autora de seis poemarios: “Ojos que miran el cielo”, “Revelaciones”, “Todos los hombres que me amaron”, “Hermano”, “La antigua enfermedad del otoño” y "Cierta condición nocturna", cinco de ellos publicados gracias a la obtención de primeros premios en distintas editoriales. Una mujer que se rehace A Andrea Una mujer que se rehace es diez mujeres, cien mujeres, mil mujeres. Una mujer que se rehace, a mano, a sangre, a llanto, que no devuelve el golpe, que se cuida de no tropezar con los domingos, que abre las puertas para ir a jugar (para ir a vivir) a sabiendas de que el lobo está afuera.

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Una mujer que es extranjera en cualquier sitio pero señala su mesa, señala su mantel, señala su casa, acomoda sus pájaros en los ojos de todos como si fuera la dueña del mundo, acomoda sus gestos a la sombras para entrever lo que queda del día (un rabo de luz, un abecedario de sol que casi llega a la zeta pero no llega). Una mujer que repleta su cuerpo de llamas y lirios vivos, que se cose y se borda, que se teje con ilusión de araña, que se enredó en los pasos de la muerte pero aún vierte su asombro en la belleza de una muchacha rubia. Una mujer que se rehace es diez mujeres, cien mujeres, mil mujeres. Muy juntas todas, tomadas de las manos. Casi amazonas, casi cazadoras de cielo. Insoslayables como una fortaleza de estrellas.

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Silvia Rossi Nació en Chajarí, Entre Ríos, Rca. Argentina, el 30 de noviembre de 1952. Su encuentro con la poesía se produjo a los ocho años, ocasión en la que la vida la enfrentó con el dolor de la pérdida. Docente, dedicó su vida a provocar en niños y adolescentes, el placer por leer. Profesora y directora de teatro, trabaja en talleres de formación con niños, adolescentes y adultos. Escribe obras de teatro.

Entre sueño y desvelo En el pliegue más íntimo de la noche acomodé mi desvelo. Acurrucado. Dejé que volviera a mis oídos el trino y percibí en caricias el suave aleteo Mis manos inquietas entre ala y ala arrullan la ausencia. La tocan. La troncan. El pájaro vuela entre cielo y suelo Mi ángel rebelde, audaz inocencia se inventó pájaro- aprendiz de vuelopresagio sutil mensaje inmanente, alienar de miedos Saberse. Saberme. Distancia y presencia se enlazan, se tejen Me tejen. Destejen la risa y el llanto. Sueño. Soy pájaro y mujer, musitando plegarias Devuelven mi ángel al vuelo del suelo al cielo entonces me entrego –insensata- al sueño. Sola. Sin soledad… Plena.

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Vanesa Wabnik Nació en el año 1979 en Buenos Aires, Argentina. Profesora de Educación Especial para niños con multidiscapacidad, especialista en Atención Temprana, desarrolla su labor en la Escuela Especial N°26 C.A.B.A. Su producción literaria abarca poesía, cuentos y novelas. Su primer libro de poesía infantil se llama Poesía Animal. (2008).

Pertenecer Habla, grita, grita desde tus entrañas, muestra tus dientes, enaltece tus ovarios, despliega tu viril feminidad. Refléjate en la luna, ya eres parte de ella. Tu grito primitivo, recupera las voces de ancestrales mujeres. Reafirma tu no, despídete aquella gris diapositiva ya no te pertenece. Despierta, abre tus ojos, despabila tu mirada. Camina, corre, corre en cuatro patas, siente como el viento atraviesa todo tu cuerpo. Aúlla de placer y con dolor. Bébete la densa savia original. Cuerpo divino y fiel a sí mismo, glorifica tus formas, enaltece tu pensar, abre tus muslos al sol. Rondas de hembras danzantes, menean sus caderas en la noche estrellada, mientras sus pies se enraízan en la prodigiosa tierra, experimentan la mágica sensación de pertenecer.

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Chile

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Amanda Espejo De Chile. Poeta-narradora. Pertenece al grupo editor de Revista LA MANCHA y es directora de su versión virtual, desde donde practica un amplio trabajo de difusión cultural, además de fundar la editorial artesanal Ediciones del Taller. En género narrativa ha obtenido variadas distinciones en convocatorias nacionales, siendo antologada en ediciones de papel y virtuales. Ha publicado su poemario No Hay Más y las plaquett poéticas Entre-lunas y décimas sobre un barco de papel. Desde su formación, trabajó activamente en la Agrupación Cultural Puerta Abierta Chile México hasta el mes de mayo- 2013. Esto unido a su proyecto de editorial artesanal, campo que cumple en “Ediciones del Taller”, y de libros objetos de cartón, en “Con Sello Propio”. Sus textos aparecen en varias antologías. Actualmente prepara una edición de cuentos, principalmente, los distinguidos en algún certamen o con un significado especial en lo personal, y un segundo poemario de poesía erótica.

Somos Henos aquí, de cuerpo presente: somos hija, hermana, madre y más.

Somos las cálidas, las Aguerridas en nuestra piel no se posa el invierno y en cada risa desborda la primavera.

Somos las desatadas, las Aguerridas una cierta y clara especie de mujer que no transa placer en aras de virtud.

Somos las cíclicas, las Aguerridas las que miramos directo a los ojos no acallamos el lenguaje del cuerpo.

Somos las plenas, las Aguerridas nuestro sentir abarca todos los extremos: sabemos llorar de alegría y de dolor.

Somos las desnudas, las Aguerridas, en nuestro actuar no existe subterfugio, nuestra lengua revela caricias y verdad.

Somos las opuestas, las Aguerridas nuestro corazón es de roca y miel, coraje y ternura sustentan sus latidos.

Somos las osadas, las Aguerridas, jamás dudamos entre el querer y el hacer ni en poseer en cada instante de entrega.

Somos las persistentes, las Aguerridas cada caída es un nuevo incentivo, una orden imperiosa a ponernos de pie.

Porque eso somos: las Aguerridas mezcla sensible de suavidad y firmeza, de instinto animal y lógica de mujer.

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María Eleonor Prado Mödinger Nació el 6 de mayo de 1962 en Santiago de Chile, hija de una profesora de literatura y de un escritor. A partir de los 8 años comenzó a perfilarse como poeta, si bien es cierto atacada por la curiosidad de la rima, la que le dedicó buena parte de su adolescencia, a partir de los 20 años ya versaba libremente. Estudió Comunicación Audiovisual y se especializó en Producción de Prensa. No tiene cursos formativos en literatura más que un taller realizado hace años con el Premio Nacional de Literatura Raúl Zurita. Tiene en la actualidad un libro editado llamado “Alza en Verso” de Editorial Pelícano y otros dos trabajos que prontamente verán la luz.

Mujer Pálido rosa, marfil, crepúsculo, manos tenue danza voz femenina, leche y lactancia. Que te han visto daga cuando el yunque gime sobre el manto leve de tu piel serena; mujer entera, madre de la tierra, cuesco del peral, voz de serenata. He visto tus ojos como posaderas en el viento errante nunca bajo tierra. Mujer de hierro y greda.

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Homenaje al festival GRITO DE MUJER Marysol Salval (María Soledad Salazar Valenzuela)

Artista plástica y escritora Argentina. Residente en Chile. Estudios superiores de arte y pedagogía, y decoración y diseño en Lima, Perú. Se capacitó en gestión empresarial y desafíos globales en Chile. Diplomada en gestión de las experiencias y excelencia en el servicio. Su pintura realza la figura femenina. Escribe poesía y prosa. Es Presidente de la Rama de Teatro "Lope de Vega", Chile. Poesía publicada: "Amor y palabras", "Hojas de mi árbol". Ebook: Marysol Salval, haigas y haikus. Participa en antologías colectivas. Ha recibido varios reconocimientos internacionales. Yo soy Si pudieras ver debajo de esta piel todo el universo que me habita y que me colma, me desborda, pletórico de estrellas luminosas y de agujeros negros siempre en movimiento. Si pudieras ver que ahí, debajo de la carne más que un organismo hay fuerza y retumbo insondable, milenario, capaz de desatar huracanes y despertar girasoles. Puedo ser tierra y agua verde bosque, firmamento espuma blanca, trueno hoguera, animal arisco víctima, fiscal, fracaso y ventura todo eso y más al mismo tiempo. Respétame soy cuna y simiente de la vida estoy aquí desde el principio luchando contra mares bravíos y fuertes tempestades, eso soy… hembra, fémina, amazona, hija de Eva, mujer, guerrera de mil batallas.

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Rocío L’Amar Abogado. Poeta. Narradora Chilena. Gestora cultural. Comentarista y crítica literaria en medios de comunicación radial. Antóloga. Prologuista. Dirige talleres literarios orientados a grupos vulnerables. Fundadora y Presidenta de la Sociedad de Escritores de San Pedro de la Paz. Presidenta de la Sociedad de Escritores de Chile Filial Concepción. Fundadora y Presidenta de la Asociación de Escritores del Bío Bío. Fundadora y Productora de Ferias del Libro en San Pedro de la Paz. Ha publicado en formato papel y Cds. Su poesía ha sido incluida en revistas, diccionarios y antologías. Ha sido premiada en numerosos concursos regional, nacional e internacional a partir de 1993. El Fondo de Desarrollo de las Artes en Chile la distingue con la primera beca en 1997, por la obra poética bilingüe mapudungún y español “Yo te saludo Mapu”. Es miembro de la Sociedad de Escritores de Chile desde 1989.

Infibulación Qué desdicha no estar abiertamente desnuda con ganas de enloquecer afónica en el grito sin que sangren mis palabras mi clítoris mis labios en este territorio Nada sé del amor aquí al lado de allá al otro lado acá Hilvánanme de virgen de muerta de muñequilla de mente un crimen que nadie castiga.

* Del libro de Epifanía, 2003, escrito en repudio a estas prácticas antinaturales.

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Romina Riquelme Maturana Escritora de Chile. Soñadora, desde pequeña se dedicó primero a los cuentos y después a desarrollar su pasión por los poemas. Es madre de dos pequeños niños, desempleada, pero feliz después de todo.

He aquí mi voz He aquí mi voz, pájaro quejoso entropía del sexo perdido he aquí mi cuerpo trémulo, disipado Que cese el paro de la incertidumbre yo quiero gritar Palabras paridas al viento y vomitar rebeldías de un día cualquiera yo quiero penetrar la angustia inherente y abrir con canto sus heridas. Yo quiero mi venganza Mi mustia muerte. Yo quiero el grito de un orgasmo insurrecto.

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Taty Torres Díaz Poeta de nacionalidad chilena, cuenta con varias publicaciones en su país, además de aparecer en la antología virtual “poesía hembra” editada en Perú. Participa activamente en talleres, tertulias y lecturas públicas.

No me asustan los gusanos Soy Lilith, la primera, fiera de carácter dura la mano no temblé ante el ojo de Dios cabalgué a horcajadas sobre el tiempo eran mías las tierras del exterminio los estrechos y toda isla donde pastó el león antes de probar sangre. No copules sobre mí no soy tu encimera, le dije fui creada de polvo estelar soy templo también. Hicimos nido fuimos mancornados, creados para reinar la frontera de la luz. No bajo la cabeza, reclamo paridad. Conocí primero el sagrado nombre del altísimo tengo supremacía. El animal que monté se llamaba libertad corcoveó entre mis piernas movió las patas bufó me colgué a él como gota en una rama me sacudió y me llene de rebelión.

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Sufrí la injusticia antes que Eva cogiera la manzana y me marché, sin mirar atrás. Soy salvaje aún me guían voces que sólo yo oigo y me dejo embriagar por el olor de otra sangre. Es la misma luna el mismo lago la misma mujer un millón de años después. Aún es frágil la alianza con el hombre me niego aceptar las rosas sin espinas no nací de una costilla soy Lilith fruta entera dueña de su cuerpo y su silencio. Tengo un testamento escrito en la frente lunas escondidas en mis pliegues pasadizos seductores y aprisionadas palabras que buscan luz. Muerdo cada día la manzana (no me asustan los gusanos mueren con el sol) camino por senderos resbalosos sigo el curso de la pasión. ¡Mírenme! hurguen en mi corazón soy carnada y presa soy piedra viento flor y dueña de la vasija.

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Ana Iris Salgado Godoy Escritora nacida el 15 de marzo de 1961 en Coyhaique, Aysén, Chile, Patagonia Chilena. Profesora de Lengua Castellana y Comunicación. Licenciada en Educación. Ha obtenido premios entre los que destacan Beca Literaria y Premio Editorial Magisterio. Libros a la fecha: “El Misógino” (cuentos, 2007), “Juicio A Ñancupel” (dos ediciones, dramática y poesía, 2007 y 2010), “A Horcajadas en el hielo” (Poemario, 2013), “El Reino de Laioli” (Cuentos y relatos, 2014).

Pobreza 4ta. Habitación 1era. Habitación Una ropa sucia espera un Cariño inconcluso 2da. Habitación Del pedazo de pan Penden óxidos Miradas pedigüeñas Vagan por la despensa vacía. 3era. Habitación La mujer Sumerge la mirada en el cielo raso ¿Ya se olvidó? (contigo pan y cebolla) -Pero no hay nada – lo sabemos Sólo las goteras del techo Vienen a inundar la vista En la soledad que baja por el frío.

Un cojín negro como el hambre Aparece en los sueños Que a ratos salen a divertir Príncipes, bailes y palacios. Pero al abrir los ojos Regresa con más furia Más hambre y más tristeza.

1era. Habitación Mujer Alquimia… Mujer Sacrificio… El hambre convertida En pan fértil que baja por Las paredes en sonrisa De niño agradecido… Del olor que cae En caricia y milagro Junto a la ropa Que flamea en el cordel.

Homenaje al festival GRITO DE MUJER Fanny Campos Espinoza, Chile. (Santiago de Chile, 1980) es Licenciada en Ciencias Jurídicas y Sociales, Abogada (Universidad de Chile). Ha participado en encuentros de poesía y sus poemas figuran en diversas antologías, ConRimel (La Calabaza del Diablo, 2006; Ediciones Inubicalistas, 2010); En Todas las Esquinas Chillán (Editorial Bordes, 2013); y IV Festival de Poesía de Lima (Perú, 2013). Con el premio Mustakies a Jóvenes Talentos, publicó junto a Caro Castro y Marcela Saldaño, Inclinación al Deseo y al Caos (Ediciones Balmaceda 1215, 2002). Participó en el proyecto Desencanto Personal (Editorial Cuarto Propio, 2004). Es miembro de Descentralización Poética, y Poesía Fuera de Mapa. Pronto publicará "Hystera. Poema en tres actos", primera parte de "Secuela" (Beca Creación Literaria del CNCA, Poesía Emergente, 2014)

Juana Soledad Esperanza Yo no he muerto por inanición con los dientes chirriantes aguardo tu muerte tu cuerpo símbolo extraño vuelva a dar sentido a la espera colgada del cuello junto a tu fotografía muy cerca de mis pechos bajo mi bufanda roja una niña pequeñita susurra tu nombre niña pequeña tu voz muy dentro de la mía en brazos de su madre me pregunta a la que baila una cueca sola en las calles atestadas cuando anda más loca atestiguando tu muerte difusa a esa pregunto tu paradero y no tengo respuestas y me canso de no saber para qué compro tantos claveles rojos el día de todos los mártires si no encuentro tumba en la cual ofrendártelos. Poema a las mujeres de los detenidos desaparecidos en la dictadura de Pinochet, de Tentación de huérfanos unir trozos del espejo, trabajo poético publicado en Desencanto Personal (Editorial Cuarto Propio, 2004).

Homenaje al festival GRITO DE MUJER Mar Busquets Mataix Nace en Santiago de Chile. Es licenciada en Filología Hispánica Literatura, Filología Valenciana y Comunicación Audiovisual por la Universidad de Valencia. Ha recibido los premios de poesía La buhardilla (1992), Premio Valle-Inclán de la Universidad de Bilbao (1994), Premio Vila de Almusafes (1996), Premio Gabriel Miró de poesía, (2011) y premio ATEGUA de novela 2012. Perteneció al grupo de crítica literaria Alicia Bajo Cero. Ha publicado los poemarios: La Pausa (1992), Los hombres de paja (1996), La curva del aire (1997) y Poemas al hijo (2001), Humanos, (2013), y la novela De la Invisibilidad (2013). Ha impartido Talleres de poesía en la Universidad de Valencia. Ha sido incluida en varias Antologías Poéticas.

La novia del viento A Camille Claudell I No soy la novia del viento de la tarde del mundo, soy inaudita visceral, única, no dependo del aire del fuego, soy sólida, hermética, soy nunca en las manos del viento. en las manos del aire, en las manos de nadie. II No me nombres, no quieras nombrarme, poner tus labios en los míos, no quieras endurecer este corazón o limitarlo, no quieras como quieren los hombres. No duelas como duelen los hombres déjate llevar, déjame… …no quieras clavarme tu puñal de luz o hambre no quieras de mí, quiere conmigo.

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Colombia

Homenaje al festival GRITO DE MUJER Anna Francisca Rodas Iglesias – Tuti Nacida Puerto Mosquito, Cesar, Colombia. Miembro del consejo directivo de la Corporación Mujeres Poetas de Antioquia. Presidente de la representación de CADELPO (Casa del Poeta Peruano) para Colombia. Colaboradora en Revista Horizonte Literario Contemporáneo, Rumania. Sus poemas han sido publicados en diversas Antologías nacionales e internacionales. Libros publicados: OBSIDIANNA en el 2010, Libro inédito por publicar en el 2014: La soledad de las clepsidras. Ha participado invitada en diferentes Festivales, Congresos y Encuentros de Poesía al interior del país y fuera del mismo.

Una mujer Reconozco el camino las mismas hojas sedientas galopan su abandono, una serpiente se descubre, muta de piel repta sobre promesas entre la sombra de su cuerpo. Las balas impactan el último beso entre una estación y la ceguera. Los años mecen el cordón de los días llevan gotas de nostalgia ad-portas, al borde de los ojos. Nunca vi arrodillarse la lluvia ni pedir perdón por caer a destiempo. Toda visión fue perder frente al milagro perder el roce que dirime comienzos acallar desvelos con golpes esquivos y vadear el mundo en las entrañas. Por más que intento esconder la sed ella saciará pasos relegados al vacío. Es así el destierro fuego entre líneas ocultas de un mandala mientras pregonamos una libertad inexistente. He visto el rótulo de insensatos cercenar al viento. Los he visto aposentar bajo el quedo sonido

tras la aldaba por miedo a cruzar el espiral de la memoria. Miles de vientres traen al mundo hombres para la guerra. Patria de tu vientre, vientres de tu patria huérfanas de nombres y presas del asalto cuando el fuego apuñala sus sexos. Trofeo del silencio ante una plegaria adversa. Una mujer Una mujer niña Una mujer joven Una mujer anciana Una mujer sirve la mesa y queda proscrita al círculo. Algunas rompen el cadáver se atreven a edificar sobre ruinas sin más fe que mantener la antorcha encendida para los ciegos. De tarde a tarde, un espejo nos ignora, es cuando la sal abona surcos de esperanza y reescribo: Toda espera se cifra, se disuelve, huye de a poco hasta el olvido.

Homenaje al festival GRITO DE MUJER Gloria Ogonaga Peláez Nacida en Santiago de Cali. Pensionada de la Universidad Libre, Escribe bajo el seudónimo de “HELGA” Ha participado en el encuentro de Mujeres Poetas Colombianas, Museo Rayo en la ciudad de Roldanillo, desde 1995 y además ha escrito varios artículos literarios y periodísticos. Además de haber participado en varias antologías.

Venimos de la guerra “Porque soy la primera y la última, yo soy la venerada y la despreciada, yo soy la esposa y la virgen. Respetadme siempre, porque yo soy la escandalosa y la magnífica." Himno a Isis, (siglo III)

En fila van las armas a la guerra o a la paz. Cristales rotos, el odio no entiende el amor y el miedo se atrincheran, la voz, último grito Semillero del olvido. Las sombras hacen la guerra en el surco de corazón. Le salieron alas blancas a los muertos, muerto sin nombre. Sensación de ausencia. El silencio calcinado, sanación para el desamor Venimos de la guerra mujeres sin fusil… desnudas tatuadas en llanto.

Santiago de Cali, 21 de mayo del 2013. 1ª Finalista en el concurso internacional “Mil poemas por la paz de Colombia” entregado en Plenilunio.

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Jenny Cabrera Cali, Colombia. Parque de los Poetas.

Reflexiones de mujer otros en nosotras miran. ¿A qué le escribo en estas letras? ¿A mis miedos o al de ellas? ¿Al silencio que taladra o a la desesperanza? Anido vericuetos en las historias nuestras para hallar el instante en que perdimos la senda de mujer, mujeres bellas y encontrar dignidades atrapadas en prisiones ajenas. Derrocar el temor que brilla en nuestros poros y volver a creer que somos dignas. Y lograr entender lo que

La reflexión nos dice que no te duele tanto el golpe de la mísera mano y el derroche de poder usado. Lo que hiere, mujer Es que sigues soportando. Mujer: te hago una propuesta ¿Y si te renuevas y ya sin pies, pero con alas vuelas? Y entiendes tu poder ¿te amas y amas en estaciones Plenas? ¡No importa que tan lejos o si el final está cerca! por un arco iris nuevo empezar vale la pena.

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Nathaly Jimenez von Oertzen

Nathaly transmite el Yoga en Francia desde el año 2005 en empresas, hospitales y escuelas. Fue iniciada al Yoga Tibetano Paralelamente Nathaly recibió el Diploma de Master II de la Sorbonne Paris III en Estudios de las sociedades latinoamericanas (2006) y es candidata a Doctorado en Sociología en el Ehess de Paris. Hoy Nathaly se concentra en la promoción de proyectos de transformación social para hacer accesible el yoga a las comunidades menos favorecidas.

Sobre cómo bajé de peso Me di cuenta que sentirse liviana es ser capaz de liberar todas las imprentas y frustraciones que guardo dentro. Me quité de encima ese peso de tener que ser la mujer perfecta, la madre perfecta, la hija, la profesional, la esposa perfecta. Me cansé de querer controlarlo todo y caer siempre en el papel de víctima. Me deshice de esa lucha constante de confrontarme, compararme y sobrepasar al hombre. Me desapegué de esa imagen de princesa y de príncipe azul. Me reconcilié con la idea de aceptarme como soy y dejé de lado el querer agradarle a todo el mundo. Me olvidé de los extremos y comencé a buscar el justo medio ese que se siente en medio del pecho. Me comprometí conmigo misma a hacerme bien, a cuidarme, a quererme mucho. Me descargué de tanta polución en mi cabeza y de tanta palabra inútil. Me adelgacé a punta de evacuar emociones bloqueadas, prejuicios enraizados, viejas ansiedades, amores inconclusos. Bajé de peso al haberme quitado pesos que no son los míos y dejar que la sonrisa aflore de nuevo como un rayo de sol en la mañana.

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María del Socorro Gómez Estrada De Colombia. Psicóloga. Especialista en Educación Superior a Distancia. Premio Nacional de Ensayo, Cámara de Comercio de Medellín. Segundo premio concurso Departamental de Poesía ICBA, 1994. Ha publicado en varias antologías y revistas. Mención de Honor en el Concurso Nacional "La Poesía de la Vida Cotidiana. Obras de poesía: “Encuentros y Desencuentros”, “De la Cotidianidad”, “De la vida y otros cometas” “Del amor y otras constelaciones”, “La otra orilla”, “Poesía erótica” “De la Arena a la Clepsidra”. Ensayo: “Bolívar en la Historia, “Pretextos” y “Propuestas”.

Éxodo Me voy y como puedes ver no me he llevado nada de lo que te di. dejé intactas las madrugadas para que tengas de qué hablar con el nuevo sol rompiéndote los párpados. Dejé mi rostro clavado en las paredes para que te siga mientras caminas tu incertidumbre con el despojo de vida que hiciste para ti y para mí.

Dejé unos pocos libros en el anaquel de la cocina por si intentas leer mientras cocinas tus nuevos engaños. Dejé una canción enredada en las cuerdas de la guitarra para que te ayude a afinar tu corazón. Dejé mi aliento en las dos almohadas para que no comulgues de otra boca en ellas…

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Dejé como al descuido algunas fotografías perdidas por la casa, para que te hablen de mí mientras te consumes en ron y en tu melancolía. Dejé mi cansancio de todos los días que me tocaron sin ti, para que te acomode los sueños y te vigile mientras piensas cómo harás para olvidarme. Dejé intacto tu reloj de mesa marcando la hora en la que se me fue el amor para que no repitas tu hazaña de creerte el único y el mejor. Dejé enredado en tu cabello el amor que me diste a tu manera y entre tus manos con mucho cuidado puse cada una de las ilusiones que me hice contigo, para que corran como agua entre tus dedos y para que te sostengan

mientras sigues en la cuerda floja que anuncia tu abismo. Para mí he dejado el recuerdo del primer beso, aquel que me diste a la vez que jurabas tu amor eterno y también la nostalgia de mis últimas horas porque al fin y al cabo me viví sola el calvario de este amor malogrado… Me voy y como ves no me he llevado nada de lo que te di. Por si acaso y por si crees que te es preciso olvidar, busca en el rincón de tus lágrimas o en la esquina de tu voz que me llama, porque la memoria toda la dejé puesta en ti… Ojalá mi nueva historia no tenga tu nombre y ojalá tu nuevo amor no tenga mis ojos…

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María Elena Sierra Peña (Sogamoso (Boyacá- Colombia), Ingeniero Agroforestal, Poetisa y Escritora. Ha participado en varios recitales a nivel nacional y departamental. Premios el Tren 2010, “Antonio Machado” de Cuento, Fundación de los Ferrocarriles Españoles. 2011. IV Certamen de Poesía María Pilar Escalera Martinez-2011. Lit. Festival Perla de Boyacá (2013); Quinto encuentro de Poesía Soñar Despierto (CorpoArte- 2013); Hace parte de 360° directorio de artistas nacionales. Sus publicaciones son: “Para Amarte Antología 4 (2005), Fundación Siembra”, “Antología Poética LA MUJER ROTA, concurso de Poesía realizado en México, 2008”, “Antología Poética, El Nuevo Sol de la Poesía (Sogamoso- Boyacá 2009)”, Blog Revista Vericuetos París- Francia (2013); Socio fundador de la Asociación de Poetas de Tundama y Sugamuxi.

Silencio divino Entre caudal y amazonia te exiliamos en la aridez de alicorados cuerpos y sin embargo cada hoja tuya es la certeza de que el tiempo también hace estragos en la pupila verde del sexto sentido, donde el dolor transpira tu violencia al infringir algo más que tu muerte y la mía.

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Homenaje al festival GRITO DE MUJER Letty Vega Sánchez Con sólo 20 años. Nació en la ciudad de Cúcuta pero vive en Tocancipa, a 45 minutos de Bogotá. Creció en un ambiente de tranquilidad y de ciudad con una infancia sin sobresaltos o historias épicas que contar. No es una escritora profesional, la escritura llego a ella como cuando se abre la caja de pandora y se descubren mil y mil secretos y ya es imposible de cerrar. Usted Esta noche le hablaré desde lo personal, inventaré gracias a usted un lenguaje nuevo lleno de signos y símbolos ilegibles para quienes les es imposible lo ilegible, si es que es verdad que exista algo como tal, esta noche le hablaré en un nuevo idioma, un idioma que se reinventa, se incorpora, se renueva como fénix y renace. La pensaré a usted desde la literatura desde lo tangible e intangible como sus manos que me son tan lejanas, como su boca la cual no veo pronunciando estas letras, como el aroma de su pelo el cual el viento no me trae. ¿Ve lo tangible e intangible que es pensarla? por eso no me queda de otra que hacer de usted literatura, hacer de usted lo que más me gusta, hacer de usted lo más sutil, seguro, impredecible, hacer de usted una vorágine. Una y mil historias. hacer de usted algo cercano, un refugio, un resguardo, un cielo donde pueda cubrir toda esta tierra de letras,

un mundo, una imprenta. Mi imprenta; hacer de usted el sello personal que me hacía falta y no porque lo anduviese buscando, no, sino porque así usted lo trajo, inscrito en la piel, en la profundidad de su pupila, que por divinidad se me obsequió y no me queda de otra que agradecer a los dioses y criaturas mágicas por semejante bendición. Basta sólo que mencione su nombre y convertirla en literatura. Es un hecho impreso en las hojas de papiro color amarillo por el gastar de los años del viento. Basta que yo mencione su nombre y un correr de letras afloren en mí. Un río de palabras, tormenta de lenguaje nuevo quiera de una u otra forma hacerse tangibles en un lienzo, desangrarse con el correr de la tinta, hacerse historia, su historia. estar orgullosas de que por usted se debaten entre la vida y la muerte, que por usted se libren batallas épicas, memorables, batallas cuyo único fin es su sonrisa.

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Valentina Lara Valentina Lara, poeta colombiana, periodista de la Universidad Autónoma y magister en Literatura Latinoamericana de la Universidad Javeriana. Ha publicado los libros “Sueños tempranos” (1995) y “Paisajes subterráneos” (2002), y próximamente “Pueblo diminuto” y “Lemotbulle” (2014). Le han otorgado el 2do puesto de Poesía Homenaje Meira del Mar (Colombia, 2009) y el Premio de Poesía Casa de Morada al Sur (Los Ángeles, Estados Unidos, 2004), entre otros. http://lemotbulle.blogspot.com.es

Mi madre quería ser un papel doblado, un almanaque, tener en enero un color intenso. Mi madre quería ser un día de febrero, pero fue tarde de septiembre con un sol insensato que se dejó cubrir por las nubes, ella quería tener tachados los días que ya no eran, transitar de luto como una fecha vencida. Mi madre quería ser un mes nuevo, anunciar las fases de la luna y los eclipses, ser parte del futuro. Mi madre quería ser un almanaque, estar colgada en una pared, ser un día en el que se celebra.

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Johanna Osorio Cerón Colombiana. Escribe bajo el pseudónimo Abigail Bécquer. Docente de español y teatro hace 11 años. Cofundadora del grupo literario La Momia Guisada e integrante del colectivo "Cali, Un Sueño De Poesía". Su poesía aparece en: Navieros De La Poesía En Colombia, en videos producidos por Leopoldo De Quevedo y Monroy en 2011, participa en concursos y eventos de renombre.

Siempre quise ser hombre Siempre quise ser hombre: llevar las manos en los bolsillos, contener lágrimas de pesadumbre, patear piedras por la calle, escupir a un policía y escapar riendo, irme de casa a los quince y sin reproches, jugar billar en la esquina del colegio en horas de clase, declarar mi amor a una mujer, aprovecharme de las circunstancias, acostarme con una prostituta, sentir el dolor de una erección, ser marinero, orinar desde un puente… Siempre reproché una falla genética, un deseo mal canalizado de mis padres; aquí, parada tras el mundo especulado y sonriendo hipócritamente reniego de lo que no pude ser y me lanzo al vacío de represión treinta pisos abajo.

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Soy yo ¿quién más?: escribo, leo, amo, bebo, fumo... existo luego pienso, cada parte de mí es mujer y nada que asimilo en la caída mi naturaleza. De pronto, un golpe ¡sangre!, paseo melódicamente mi dedo sobre ella y luego lo introduzco en mi boca -tan manchado en lo posible y delicioso como nunca-. cierro los ojos saboreando: por fin sabe a mujer, a palabra, a plenitud, a hechizo interior. Siempre, siempre quise ser hombre, aunque irreductiblemente la muerte me refutara lo contrario.

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Liliana Cardona Zea Nació en Cali, Colombia. Reside en Estados Unidos. Obtuvo el título de Dibujo Arquitectónico y Decoración en la Academia de Dibujo Profesional de la ciudad de Cali. A finales de 1988 publicó su primer libro de poesía: “Árbol Indeleble” en la ciudad de Cali. En Noviembre del 2012 publicó su segundo libro de poesía: “Entre moradas de luz y sombras”, en la ciudad de Chicago. Participó en “Poetas y Narradores del 2012” y del 2013 del Instituto de Cultura Peruana. Fue finalista en el I certamen Internacional Toledano “Casco Histórico” 2012 y finalista del IV Día Internacional de la Poesía en Segovia, España, 2013.

Laura o el arte de las cosas verdaderas Una cascada de pájaros de azúcar y mariposas de témperas azules sobre alfombra cubierta de casas diminutas que vuelan en círculos desnudos y se posan en la cumbre de una montaña de humo y castañuelas habitada por hormigas luminosas y ríos que cantan tonadas a la luna. En su vasto y lúdico paisaje siembra frijoles rojos con pecas brillantes y aguarda bajo sombra de imágenes la pronta longitud de los ramales crecidos en el infinito principio de un instante hasta el suave piso de las nubes donde viven duendes y gigantes.

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Tal vez se hace flecha de luz cuando suspira y sueña que asciende sobre peldaños de aire, liviana y joven como sílaba primera que surca proyección de prodigios en su risa y es siempre voz que sube y baja melodiosa y de dicha entrelazada y chorro que resbala entre mis sombras como mañanas desprendidas de la vida. Yo le escribo porque en su frente me sonríe un gato con alas tejidas de cristales y puedo leer el tiempo entre sus ojos suspendido en el pecho de una rosa que fluye como un sol y se desborda sobre tierra poblada por palabras. Yo le escribo porque en su casa las mandarinas son rosadas y los perros hablan y pintan con pinceles de agua y porque el mundo tiene profundidad y tiene tino en el valor supremo de las cosas que se revelan en el lapso fugaz del parpadeo cuando vuelta latidos y fiesta de colores se esparce y se reúne como un canto mecido en los brazos de mis días.

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Rosa María Contreras Rueda (Barranquilla, Colombia, 1984). Compositora, poliinstrumentista, poeta y actriz, de amplio sincretismo, en constante búsqueda de su original discurso estético, técnicas expresivas y en permanente reflexión de su lenguaje artístico. Es Licenciada en Música (2008), con Diplomado en Arreglos y Composición de la Universidad del Atlántico en Barranquilla, Colombia. Es Magíster en Música, en el área de Composición (2013), de la Universidad Simón Bolívar, de Caracas, Venezuela. Cursó los Talleres de Creación Literaria mención Poesía, en el Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos (2011-2012) y en Monte Ávila Editores (2012-2013). Actualmente estudia Teatro, mención Actuación en la Fundación Rajatabla. Ha participado en varios recitales de poesía en Caracas. Senos critica senos cuestiona senos subestima senos culpa senos asesina senos insulta senos reprime senos viola senos discrimina Sólo porque senos apetecen.

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Susana Jiménez Palmera Nació en Barranquilla, Colombia. Al terminar la secundaria viajó para estudiar inglés en la Universidad de Carleton University, en Ottawa, Canadá. Estudió Terapia del Lenguaje en la hoy Corporación Universitaria Iberoamericana de la ciudad de Bogotá. Hizo cursos de homologación en Problemas de Aprendizaje en la ciudad de San José, Costa Rica. Ejerció su profesión por más de 15 años en diferentes entidades Públicas de Barranquilla. Hoy se dedica a su gran pasión que es escribir. Libro publicado: Sendero de latidos

Aún no fallezco La herida sigue abierta y el viento confundido quiere arrasar mi cuerpo, mi corazón descifra sepulcros y escucha el canto de un pájaro. ¡Sublévate alma mía que aún no son cadáveres mis besos! Las palabras no han fallecido, las caricias no han expirado, capaces son de cobijar el llanto. No hay sepultura, tampoco frío que endurezca mi pecho. Este viaje aún no termina, cierro la herida, la adorno con silencio, recojo la ráfaga del viento e invento un nuevo canto para aquel pájaro que parecía muerto.

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Cuba

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María Francisca Vasconcelos Hernández Cuba 1957. Ingeniera Metalúrgica. Cursó numerosos postgrados y la Maestría en Gestión Ambiental, específicamente en la Protección de los Recursos Naturales; ahora se centró en la actividad ambiental, sin dejar de escribir. En estos momentos trabaja en dos libros sobre la mujer: uno aborda la violencia doméstica y el otro, el tema del aborto. Se prepara para ser colaboradora de la Casa de Orientación a la mujer y la familia; una experiencia netamente cubana y muy útil para las féminas y la sociedad. Ha ganado varios premios en literatura, específicamente en los géneros epistolar y literatura infantil.

Rostros Veo sobre las aguas el reflejo de un rostro las huellas lloran, duran las marcas de una violencia sin nombre, ni límites desgarra con creces el espíritu. Fragmentos de esperanzas envueltos en togas absurdas son el pan de cada día. La metamorfosis de las estaciones parte rocas. Se llama MUJER. Abre caminos con el fuego de sus manos sus empeños cumple afrontando los azares, derribando collados con ahínco. Se mueven las aguas otro rostro aparece, a las nubes va su voluntad. Sacude las cadenas borra la imagen del espejo traza perfiles de igualdad, de ése va coloreándose la aurora.

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Homenaje al festival GRITO DE MUJER Nidia Susana Beltrán Cantor ( Susy Cantor) El Salvador 1976. Estudios de Licenciatura en Psicología, egresada de la Universidad de El Salvador. Diplomado “IV Curso Centroamericano de Victimología y Asistencia a Víctimas. Universidad Centroamericana José Simeón Cañas (UCA) y Sociedad Mundial de Victimología (WSV) Japón. Sus escritos son inéditos. Ha sido partícipe de variados talleres literarios y de diversos recitales en espacios artístico- culturales; brinda apoyo en la promoción y gestión cultural en pro de las artes, actualmente colaborando en la creación y fundación de una Asociación Artístico- Cultural sin fines de lucro en su país. Mujer nuestra Mujer de ayer y de cada día cómplice y fruto de la milpa de maíz, mujer nuestra que siembras huellas, que haces resurgir la geografía de tu tierra piélago reverencial sea tu vida y tu nombre Hágase justicia en tu voz y tu libertad ve a resurgir de las bondades que te da la vida abre los graneros de tu desvelo esculca y aparta la insolente piedra que calló tu voz lanza el velo que opacó tu goce… La mujer nuestra que cada día conquista propósitos con el alumbramiento de su valor, regrésanosla hoy… Perdona los arquetipos de tu anunciada muerte libérate de ello y de las voces obscuras que son escarnio y desamor en la profusa herida asestada desde la luz de tu vientre, así como también no vendas tus alas, tu sangre renovada, tu humana complacencia a caudillo de hombre Mujer nuestra, de ayer y de cada día no te dejes caer en el abismo de la desidia hacia tu fragancia y honra, ni en el fango corruptible de la historia y líbranos de la matriz de piedra que sepulta el fuego de nuestra voz Amen…

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Zoila Esperanza Pérez Molina Periodista, Profesora de El Salvador. Fundadora de la Asociación Audubo, Asociación Biólogas y de las Unidades Ambientales Escolares. Mención Honorífica en el primer concurso de Cuentos de Fútbol 2011. El Salvador en octubre de 2011. Doce Poemarios escritos, de los cuales. Trabaja en Artes y Educación Ambiental para Unidades ambientales escolares.

Nací hembra Aquí en este bello pedacito de universo nací hembra de la especie humana.

Soy un ser con fuertes sentimientos, con la voluntad crecida y las virtudes activas.

Soy hembra de sangre caliente con mamas y ovarios para generar vida.

Soy mujer con libertad divina, con sabiduría eterna y fiesta en el espíritu.

Nací hembra con esencia de mujer, con inteligencia viva curiosidad y fantasía.

Soy mujer generosa en el amor con alto porcentaje de ternura, de intuición y romanticismo.

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Soy mujer, me llevo bien con el fuego, el agua, el aire y con las rocas grandes y chiquitas. Soy mujer, comparto mi pasión con la naturaleza viva e inerte y con los demás humanos. Soy mujer destinada para un macho humano que presiente mi existencia y me espera. Nací hembra para un hombre bueno dueño de mi alegría, mi atención y amistad. Estoy en busca de mi hombre entre rostros y siluetas, entre ideas y costumbres. Yo lo busco entre nombres y actitudes,

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entre oficios y pasiones, entre gestos y sonrisas. Busco a un hombre de carne, hueso y pasión con fortaleza integrada a la inteligencia y la voluntad. Un hombre que quiera que Yo lo ame; que ame la vida y se apasione por los pájaros. Un hombre que no duerma mucho que coma peras y que pueda plantar un peral. Un hombre auténtico que desprecie la mentira, busque el conocimiento y reconozca la felicidad. Nací hembra estoy en busca de mi hombre con calidad humana y pasión divina.

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Carmen Elena Villacorta Zuluaga Salvadoreña de nacimiento (1976) y padre, colombiana de crianza y madre. Licenciada en filosofía por la Universidad Centroamericana José Simeón Cañas UCA (San Salvador, El Salvador, 2002), misma institución en la que se desempeñó como analista política, articulista y docente. En 2010 obtuvo la Maestría en Estudios Latinoamericanos por la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM). Cursa Doctorado en el mismo programa de Posgrado. Ha publicado análisis políticos, ensayos, entrevistas, crítica de cine, reseñas de libros, crónicas y poemas. Ha participado como ponente en congresos y seminarios en Centroamérica, México, Europa y Argentina. Participó como poeta y organizadora del Encuentro Internacional de Mujeres Poetas en el País de las Nubes en 2005, 2006 y 2007 en México.

Reinventarme Reinventarme, redescubrirme, rebautizarme. Ahora me llamo camino que se camina sin tregua. Me llamo esperanza que no se avergüenza Me llamo llama que arde Me llamo vida que late Allí donde está la vida estoy yo En donde sangra la herida Abro la boca Bebo tu sangre Me vuelvo roja Soy la herida Soy la vida Soy la sangre hirviendo en la cocina Soy la llama ardiendo en este punto de partida en el que voy reinventándome, redescubriéndome, rebautizándome

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Roxana Margarita Navas Cañadas Nacida en San Salvador el 25 de enero de 1967, se gradúa de Licenciatura en Psicología, realiza estudios de Maestría en Administración de la Educación y cursos sobre terapias alternativas. Trabaja en proyectos de Desarrollo Humano, Derechos de La Mujer, de la niñez y Adolescencia. Ha colaborado escribiendo artículos sobre temas relacionados a educación en la revista ABsé de Fepade, y una columna sobre temas educativos y de Derechos del Niño, Niña y Adolescentes en el Semanario Católico Orientación, escribe poesía y cuentos infantiles, siendo parte de la Red de Mujeres escritoras salvadoreñas.

Oración Perdónanos Señor, Ilumínanos Señor, Bendícenos Señor. A las que somos esqueleto, músculo y médula aunque nos llamen costilla. Nosotras, las casi siempre detrás del telón las que encabezamos la nota roja en las estadísticos de la deprivación: Estas a las que sin tener aún uso de razón, ya nos tienen reservada la responsabilidad de cuidar nuestras muñecas: “es su chichí, cuídela, báñela, que no le falte de comer, chinéela, arrúllela…” dizque entrenándonos para la vida… sin educarnos para ella. Apiádate Señor y bendice a las que dejamos de estudiar y hacer su vida por cuidar a sus hermanos, A las que madrugamos, a las que servimos, despertamos, y preparamos a otros, las últimas en comer…si es que nos sentamos a la mesa. Ampara Señor al mayor porcentaje de población por sexo y con el más alto índice de desnutrición. Apiádate de las del abandono de la escuela, las de la sobreedad, las del ausentismo, las que no acaban su estudio porque otros sí se desarrollen, las del más bajo ingreso salarial y el mayor porcentaje en desempleo, la mayor población en el comercio informal.

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Compadécete Señor de las del mayor índice latinoamericano en el tema de feminicidios. De las jefas de la mayoría de los hogares, las que te pedíamos por un hogar, felicidad y amor y aspirábamos ingenuas a un anillo y vestir de blanco saliendo de tu casa, Señor. Las que soñamos con un príncipe azul en corcel blanco y acabamos sumergidas en el charco del sapo y haciendo “cruac”. Protege Señor a las que abandonan todo por ir tras un amor. Las que al calor de cada ilusión paren un hijo tras otro y siempre se quedan a la deriva con la crianza. Compadécete de las que pensamos que si nos fallan es porque fallamos. Las que creemos que si nos pegan es por amor. Las que nos duele hasta el pelo al parir, y al ver nuestro retoño olvidamos el suplicio y lo encomendamos para tu Bendición. Premia Señor a las que se abandonaron asumiendo cualquier oficio por el sostén familiar ten misericordia de las que protegen descarriados, mareros y delincuentes, las que los domingos asisten a visitas conyugales de una cárcel y acaban presas por prestarse a caballos de Troya guardando artefactos en su vientre, pero al salir se topan con que “Él” ya se exhibe con otra. Ilumina y abre los ojos, Señor, a las que no viven si no es para “Él”. Las que renuncian, las que se entregan, las que se niegan, las que se callan el hambre, las que dependen de Él para vivir y viven haciendo un nido para “Él, porque sin “Él” no hay vida, aunque “Él” sea absolutamente incapaz de brindar una limosna de amor, una pequeña muestra de consideración, un momento de escucha verdadera,

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compañía de calidad, y ni tan siquiera el esfuercito de ofrecer la fugaz gloria de un orgasmo bien merecido. Apiádate Señor de todas las que alguna vez sufrimos porque amamos, y un día cualquiera despertamos frente a un espejo que te grita: “eres grandiosa”… y retomamos la brújula y nos alzamos y reivindicamos moretes y humillaciones, nos superamos y crecemos, y prometemos “no dejarnos nunca más” Bendícenos Señor a las que entendimos que “Él” puede ser muy importante en nuestras vidas, pero también puede llegar a ser una útil ave de paso que nos provea algunas que otras satisfacciones fugaces. Ahí vamos Señor, pidiendo tu bendición las Saras y las Agar, las Rut, las Marías y las Magdalenas. Bendícenos por ser las desterradas hijas de Eva… las altivas y orgullosas Lilith que en el camino prescindimos de Adán para crecer y aunque sea en el mito nos erigimos diosas de nuestro propio Olimpo para sobrevivir dignamente. Bendícenos, Señor a las puras, las impuras, las puritanas, las de moral dudosa sobreviviendo a toda costa para alcanzar las promesas y gracias de nuestros sueños, Amén y amén.

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Espa単a

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Antonia Huerta Sánchez (Almansa, 1973) es Licenciada en Ciencias de la Información y en Filología Hispánica, Especialista Universitario en Fundamentos de Didáctica del Español LE/L2 y DEA en Literatura Española y Teoría de la Literatura,. Ha publicado el poemario Clepsidra de invierno (Torremozas, 2013). Sus poemas han aparecido también en revistas como Letralia, Palabras diversas, Almiar Cero y la plaquette “Viaje a Cataluña” en Cálamo. En versión radiofónica ha emitido “Medianoche” y el cuento “La Montaña”, en R.N.E. Radio 3. Asimismo, ha traducido a la autora griega Alki Zei, como colaboradora del proyecto de traducción transnacional en Comenius. Es miembro de la Red Mundial de Escritores en Español (REMES).

Proserpina Eres mujer. Estás condenada a los meses lunares, condenada a la rutina de fragmentadas primaveras, te bebes su cáliz para arrancar a las horas cualquier consejo vano e inútil. Pero eres mujer. Cuánta gloria en nuestros vientres poderosos, en nuestros úteros poblados de rimas indulgentes, del polen vigoroso que en jícara pequeña arrastra la luz del sol. Pero sabes que vendrá el Hades, aunque no lo veas se adentrará triunfal en lo mejor que guardas, cavará una fosa y el hálito

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que antaño salía a tu encuentro cerrará con firmeza todas las puertas que abriste. Para persuadir al Hades sacas todas tus armas: el tiempo que hiberna en la corteza del álamo, el goce doloroso de las horas cortantes, las estivales suelas del mar, con olor a salobre... Erizarás el mar en la espuma de las ramas flexibles para que el varón muerda tu futuro íntegro y se adentre en el entonces, en el momento apropiado en el que escribir de nuevo: «y esta primavera ya marchita y este verano, pastor de noches, atrapados por el frío que, ojalá caduco, no nos borre».

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Brunhilde Román Ibáñez Nació y vivió en Palencia hasta los trece años, desde entonces ha vivido en diferentes ciudades y países. Como Fausto, estudió mucho, quiso conocer y comprender, experimentar y ver el mundo con los ojos de la exploradora. Y un día me cansó de tanto conocimiento y volvió a la poesía. Participó en recitales en Madrid y ha publicado antologías y revistas. Asimismo participa en el libro “las Bendiciones del Útero” y su primer poemario se está editando. También ha participado en congresos y publicaciones sobre antropología social.

Boda alquímica Yo me elijo de nuevo en la inocencia y en la libertad de nuevo y por siempre en la palabra persisto. Me elijo ante todo y ante todos y prometo amarme en mi alegría y en mi tristeza, en el valor y la cobardía, hasta que la muerte me reúna de nuevo en mi centro irreductible. Por el poder que me ha sido otorgado desde la materia que me acoge en lo profundo del plomo y del mercurio, yo declaro que sólo necesito celebrarme para que mi oro pueda esparcirse como los dones del viento.

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Cristina Garay Burdeos Valencia, 1965. Licenciada en periodismo. Trabajó como redactora en `La Hoja de Valencia’. Tras el cierre en 1994 fijó su residencia en Londres, compaginando su trabajo con estudios de Literatura Inglesa. Allí tuvo la oportunidad de estudiar en las bibliotecas del Museo Británico y Senate House, los textos clásicos y la literatura medieval inglesa. En 2004 regresó a España y ha trabajado como traductora y redactora en diversas publicaciones inglesas. En 2012 ganó un premio de poesía en Cantabria, Actualmente trabaja en el sector audiovisual y se encuentra ultimando un nuevo poemario.

Ojalá las mujeres fuéramos ríos Ojala las mujeres fuéramos ríos y fluyéramos siempre con agua distinta que nace y concluye en el agua misma. Vamos, venimos y ella, materia primigenia, canta la misma canción con distintas voces. Ese ir y venir del manantial al océano, es el coro de la lluvia fértil y persistente. El llanto hecho piedra de las estalactitas. La determinación en movimiento de los glaciares. Yo fluyo, el mío es un río tortuoso. Hago saltar a las rocas, las piedras me desgarran pero yo las hago redondas, las erosiono y convierto en arena. Soy un torrente salvaje y luego, me quedo en calma y reposo en los meandros. Ojala las mujeres pudiéramos ser ríos y fluyéramos siempre sobre los obstáculos, porque el agua es una canción que busca la salida, siempre, hacia la mar. La canta una mujer, otras la acompañan, desde el comienzo de los tiempos, el agua es ELLA.

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Homenaje al festival GRITO DE MUJER Arantxa Oteo Ugarte Arantxa Oteo Ugarte (Madrid, 1966) es Doctora en Filología y licenciada en Filología Inglesa y en Antropología. Profesora de inglés y escritora. Como poeta ha participado en el circuito slam de Madrid (en el que ha ganado varias ediciones) y de Barcelona, y ha sido invitada a festivales de poesía en España y Argentina, países en los cuales también ha participado en recitales, tertulias y cafés literarios. Ha participado en distintos proyectos poéticos, publicado en varias antologías y en distintas revistas y diarios de España y Argentina (entre ellas en las míticas PRISMA y PROA, fundadas por Borges), prologado varios poemarios y publicado un libro de relatos de cine-ficción, reviCIoNEs, y los poemarios La que Camina entre Leones y De Meses y Días, co-escrito con Daniel Erne.

Mujer de colores Para todas las que hemos decidido ser LA SOY UNA MUJER DE COLORES Soy la INDIA COBRIZA que pare a su hijo agarrada al tronco del árbol de la vida, que lame la sangre y los restos de placenta del cuerpecito que muy poco antes era suyo, unido por ese cordón umbilical que ella corta con sus dientes, los mismos dientes que curtirán el cuero con el que hará los mocasines para su hijo. SOY UNA MUJER DE COLORES Soy la NEGRA AFRICANA que grácil como una gacela atraviesa con los pies descalzos, ya parte de su tierra, la sabana con el cántaro sobre su perfecta y bellísima cabeza en busca del agua para su familia. La que maja en el molino de piedra el grano que sustentará a su gente, la que cuida de sus ancianos para transmitir la sabiduría ancestral a sus púberes a los que prepara para los ritos de paso que los convertirán en tribu. 118

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SOY UNA MUJER DE COLORES Soy la ASIÁTICA AMARILLA que, agachada, cultiva el arroz cubierta por un enorme sombrero que no le priva ni del sol ni de la lluvia mientras su niño, atado a su espalda, duerme mecido por el suave bamboleo de la penosa tarea de la madre. SOY UNA MUJER DE COLORES Soy la MUJER MUSULMANA, ARCO IRIS bajo las mantos que la cubren, vestidos por amor y fidelidad a su tradición, velos que ocultan lágrimas derramadas por sus hijos, heridos en lucha desigual de piedras contra balas; las vertidas, con rabia e impotencia, por esos llamados “mártires” que dan sus vidas para quitar otras; las que se lloran hacia dentro y anegan el corazón para ahogar frustraciones, anhelo, luto, dolor. SOY LA MUJER DE COLORES Soy la OCCIDENTAL BLANCA, esclava del reloj y de las prisas, partida entre su casa y su trabajo, campeón en un mundo hostil que le exige darlo todo y aún más, ser una profesional eficiente y una esposa y madre ejemplar; mujer auto-convencida de que su liberación y su satisfacción pasan por sacrificar 119

Homenaje al festival GRITO DE MUJER lo mejor de su vida a un sinsentido. SOY UNA MUJER DE COLORES La que oculta su rostro detrás de un burka, la que pierde a sus hombres en las guerras, la que es violada, humillada, maltratada, la que vive en el olvido y la miseria. La que triunfa y es reconocida, la que hace realidad sus sueños, la que juega con sus hijos y es amada, la que muere feliz y realizada. La adolescente que se prostituye con las falsas promesas de neón de un supuesto mundo feliz; la vieja que se engaña con prótesis y liftings. La niña que solo sentirá dolor cuando debería estremecerse de gozo porque, salvajemente, le arrancaron su clítoris y le robaron el orgasmo para siempre. La recién nacida y recién muerta porque “hija mía, este mundo no es para ti, y solo un hermano tuyo podrá llenar nuestra casa y nuestro corazón” SOY UNA MUJER DE COLORES, con mis sufrimientos, mis sacrificios, mi dolor, mi desgarro. SOY UNA MUJER DE COLORES, con mis alegrías, mi entrega, mi dignidad, mi fuerza. Soy LA mujer de colores, y no voy a consentir que nadie, ni siquiera tú, me vuelva gris.

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María Luisa Barea Nació en Madrid y ha residido en Nueva York y en Bogotá. Tiene tres poemarios publicados: “Despertar en la Sombra”, “Cuando llueve en primavera” y “El agua en la palabra”. Ha publicado trabajos en diversas revistas nacionales e internacionales. Es premio “Orquídea de Plata” y finalista en varios concursos de relatos cortos. Su poesía ha sido ampliamente reconocida especialmente en Colombia. Es diplomada en Trabajo Social (Universidad Complutense) y titulada como Asesora Familiar (ICADE, Universidad Comillas). Es miembro de las asociaciones “Espejo de Alicante” y de la “Asociación de Escritores y Artistas” de Madrid.

Yo No Quiero Ser Piedra Yo no quiero ser piedra que lacere, ni quiero ser guijarro ensangrentado. Solo quiero ser piedra pacífica vigilando un sembrado. Más bien quisiera ser alma de un muro, o arteria femoral de un empedrado, o habitar en el borde del camino para servir de asiento a los cansados. No quiero ser piedra que llore ni piedra que lastime una mirada, ni canto que desgarre una canción ni mano que despiece un corazón. Quiero ser una piedra que al pie de los senderos informe de distancias y que indique la meta al peregrino.

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Quiero ser piedra buena: sangre de catedrales, terrado en el latón en las chabolas, china pulida con agua, ojos calizos del escultor. Soy una piedra de humilde vocación, base para la fuente de una pequeña plaza, hormigón de una casa o gravilla menuda en un montón. No quiero ser vehículo que llegue a una mujer de la mano de nadie lapidando sus sueños en nombre del “honor” o del silencio. Solo soy piedra buena, que grande o que pequeña sirve para otra cosa, no para despertar quejidos o lamentos. Piedra en un cementerio, último rincón donde los hombres colgarán de una cruz todos sus sueños. Yo solo quiero ser piedra pacífica que con bandera blanca enarbole la paz del universo.... Una piedra sencilla que sueñe desde el suelo.

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Susi Underground (María Pilar Aguilar Marañón) Nací en Venezuela de padres emigrantes españoles en 1959, y vivo en España desde los dos años con nacionalidad española. Llegué a la poesía no hace mucho tiempo, por pura necesidad de reconocerme y resistir en un entorno social cada vez más deteriorado, y sólo he publicado en algún portal de poetas noveles, en Facebook y en mi blog personal. Mis raíces poéticas son eclécticas y armas para el futuro que tanto necesitamos en el presente.

Los senos de Amina Amina es una mujer tunecina que se atrevió a mostrar sus senos en Facebook en 2013. Sobre ellos escribió que su cuerpo es sólo suyo, no el honor de otros. Amenazada por el integrismo a ser lapidada, tuvo que escapar en los primeros momentos del "escándalo". Inmediatamente se organizó su apoyo bajo el lema "Nuestros senos son más fuertes que vuestras piedras". Más fuertes que sus piedras, más que un dios poseído por espíritus-carcoma en procesión delicuescente de babas de lombrices renegridas por vivir siempre en las sombras de los filamentos que se encienden cuando mis manos hacen aperturas en cadena. Extiendo mis dedos y alcanzo los trece puntos cardinales que incardinan las gotas de los ríos a sus múltiples cauces, sin muro que oponga religión que desune. Intactos quedan mis pezones ante sus bramidos, erectos como antenas erizadas por el destello que anuncia el estruendo simbiótico de todas las cadencias de todos los movimientos. Una triste barba no altera el vello que adorna el triángulo de mi casta, porque es un fantasma tembloroso en la nube del diluvio que se anuncia. Nadando en humedades, canto como una gata contenta de sí misma. Mis senos son más fuertes que sus miedos. Mis senos son fuente de vida.

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Arantxa Esteban López Arantxa Esteban L. Alcora (1965). Licenciada en Ciencias de la Actividad Física y el Deporte. Ejerce como profesora de Ciclos Formativos en Benicàssim, lugar donde reside. Ha sido Secretaria de la Asociación Amigos de la Poesía de Castellón 2011-12. Ha publicado el poemario Salir de la noche en el libro Eyeliner, edit. Hades, (2012) junto con otras dos poetas. Ha participado en la antología Segundo peldaño, Amigos de la poesía de la Comunidad Valenciana (2006), en el libro ErotizHadas, Unaria ed. (2014) y en revistas de poesía como Alcap y Poetas sin Sofá o colaboraciones en el Homenaje Poético a Blasco Ibáñez en el Ayuntamiento de Valencia, Día mundial de la Poesía en la Casa de la Cultura de Castellón, recitales en las ferias del libro de Castellón y de Valencia etc. Ha colaborado en varios libros de relatos y ha sido ganadora y finalista en varios certámenes literarios.

Un faro en la bruma Estoy dispuesta, dejaré el vestido en la playa lanzaré hacia la marea odres de nombres sin nombre mi hiperestesia y su indolencia. Se ahogará el poder de los necios se tornarán azules sus ofensas y nadaré hasta el faro. Sé qué hará frío, pero no tanto frío. Que me sentiré desnuda que me abatirá el cansancio. Perderé una y otra vez el rumbo pero llegaré hasta el faro, hasta esa luz prendida en la roca entre la bruma y la oscuridad del oleaje. Buscaré esa luz Inventaré esa luz y ese faro. Yo fui mar en otra vida.

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Homenaje al festival GRITO DE MUJER Alejandra Menassa Médico Especialista en Medicina Interna, Psicoanalista. Autora de los siguientes libros de poesía: Talleres de Poesía I (En colaboración) 1995. Primera Inquietud. 1995. Al oído del Viento. 1999. La llave de los días. 2002. La muerte en casa. 2003. La piel del deseo.2005. Revistas nacionales e internacionales. Varias publicaciones de Psicoanálisis y Medicina. Premios y menciones:Accésit al Premio Poeta del Mediodía en Alcalá de Henares. En 1992, -Premio Nueva gente 2001 de la Asociación de Artistas y Escritores Española, - Premio de la Asociación Internacional de Escritores y Artistas al mejor libro de poesía 2006, por La piel del deseo. Editorial grupo Cero, -Premio de la Poesía Pablo Menassa de Lucia 2003 al libro La muerte en casa, - Premio Estrella digital 2005 al poema Criptomemoria. Coordinadora de Talleres de la Escuela de Poesía Grupo Cero desde 1992 hasta la actualidad. Coordinadora de Talleres de Poesía y Literatura erótica desde 2009 hasta la actualidad.

Una mujer inolvidable Esto va por ti, alzo mi copa llena de besos, y brindo por la belleza de tu nombre. Mujer hacedora, junto a él, de pan, de versos y de hijos. Tú, que te llamas Hipatia, tu padre, Teón, rechazando creencias de la época, te hizo ciudadana de la polis, derecho exclusivo del otro sexo, confió en tu inteligencia y te ayudó a encontrar tu órbita en las ciencias de los astros y los números, un camino que abrirías tú también para otros, porque el que tiene un saber y no lo dona, en él se pudre, y se fermenta, y sus larvas devoran corazones. Como pago, fuiste golpeada hasta la muerte, una mártir más, como tantas, por nada, por mujer sabia, algo que debe de estar muy cerca del demonio para la mente enferma y reaccionaria. Tú que te llamas Christine de Pizan, la oscura Edad Media se iluminó con tu Ciudad de damas, luchaste porque esa luz de lo femenino brillara en todo su esplendor. Heriste de muerte al amor cortés, y en la Querella, la inteligencia de ella se midió con la de él, y después de haberse dejado vencer tantos años…, hicieron tablas. Tú que te llamas James Barry, 126

Homenaje al festival GRITO DE MUJER lampiño de agudo timbre de la armada inglesa. Tus manos laboriosas de insigne cirujano, develaron el misterio de nacer por cesárea, y cuando te enterraron, tus papeles decían: Margaret Ann Bulkley, y todos se asombraron, ocultando el secreto, y signando tu lápida con un nombre de varón: James, pues se debía seguir manteniendo la falacia de que las descendientes de Eva no estaban capacitadas para el ejercicio de la medicina. Tú que te llamas Marie Curie, un alud de isótopos radiactivos no hubiera superado tu refulgir. No sólo fuiste la primera mujer Nobel, sino que, por si quedaban dudas, repetiste, hazaña que ningún hombre ha podido emular. La física y la Química fueron la casa En la que creció tu perspicacia. Tu esposo, que urdía contigo magníficos experimentos, obtuvo su Cátedra en París, a ti te la negaron, obtusos comensales de viejos prejuicios apolillados, no les bastó ni el Nobel para obviar tu sexo. Alice Guy, ¿Quién no recuerda a los Lumière, Ellos inventaron el primer proyector, pero no fue suya la primera película, fue la dulce Alice la de la idea, pero ¿para qué decírselo al mundo? muchas de sus obras, las firmó su ayudante, un varón de cuyo nombre no me acuerdo, en las Historias del cine, omitida en las más, porque ¿cómo iba a ser pionera del cine una mujer? Ada Byron, tu madre te alejó de la poesía, hija de universal poeta maldito, por amor a tu padre, descubriste la poesía de la matemática, de tus manos laboriosas, nació el primer software, la informática moderna es hija de tu ciencia. Pero ¿quién te conoce? había que silenciar el femenil ingenio, como estas tantas, tantas…, y cada una, cada día, voz silenciada, grita más alto, escribe más alto, deja intensa, la huella de tu paso: ¡Es un pie de mujer! ¡Grita bien alto! 127

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María Pizarro Nace en Conquista (Córdoba) España, Es “apasionada por el teatro y la poesía”. Estudió Arte Dramático y Dirección de Escena en el Laboratorio de William Layton en Madrid. Experta Universitaria en Criminología en Universidad de Sevilla, comprometiéndose desde entonces su poesía con temas sobre la mujer y victimológicos. Su obra se reparte en revistas y antologías. Ha publicado en papel “Lyrica 75” con Editorial la Fragua de Metáforas.

Enemigos I Puedes disimular si quieres los golpes, ocultarte ante el mundo, verter el alcohol por el desagüe, decir que tropiezas cada día, negadlo todo. Porque es cierto, hay un muro, una pared en tu casa una cortina de acero, un anillo que aniquila, un cuchillo que amenaza: tortura, corta y grita, decide ganarte la batalla. II Y es mucho peor cuando te culpan de todo: tú tienes la culpa que yo esté borracho, que me echaran a patadas del trabajo que nadie ya nos fíe, no se puede ir con esa cara de zorra al mercado; y ese niño, que no llore, que lo mato. Es peor cuando te culpan; acabas por creerlo.

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III La furia contenida, el maquillaje en la herida a toda prisa, las fuerzas ante el espejo declinan. Otra vez ensayas la sonrisa con que salir a las calles, la última tú, en enterarte que pierdes la estima. La última, que estás de paso. El arco violeta de tus ojos se difumina en la huida. IV Se compadece de mis gritos mi perro amigo, mientras mi compañero enemigo, limpia mi sangre de su frente como si sudor fuera. No tengo miedo, pero vivo en un lugar peligroso. V Ahora ya no somos enemigos, en la puerta de la sala de curas, - esta morgue deshabitada-, puedo soñar que tú no existes y yo estoy viva. Pues no sabemos quién recibió la mortal herida, con qué nos golpeamos cada aliento; o si las armas blancas embrutecieron la historia repetida, o si a la luna vela a otros muertos… Un perro, tuyo o mío, besa las heridas; luego, una voz codiciosa de nuestras almas dirá: ¡esta vez lo perdemos! ¡esta vez los perdemos! Siendo ya desconocidos, tu vida o la mía, qué importa al dulzor de las olas de la bomba de oxígeno. Parecemos relajados, uno muerto, otro dormido.

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Marina Tapia Pérez De Valparaíso (Chile) residente en Granada, compagina literatura, artes y trabaja como titiritera. Ha ganado los premios: “Arte Joven La Latina” Madrid (2008), “Voces Nuevas” (2007) Editorial Torremozas y el Primer premio en “Barbate Lee 2011”, entre otros. Ha publicado sus versos antologías como De Raíz: creaciones de mujeres del mundo (Horas y Horas, 2002), Voces Nuevas XX Selección (Torremozas, 2007), Poesía en Sidecar (Libertad 8, 2011), entre otras. Ha colaborado en varias revistas. Es la coordinadora de “Personas Libros”, y Sátrapa del Institutum Pataphysicum Granatensis. Nuevo pacto (A Camila Fernández) “No le ofrendéis ni sedas, ni clámide, ni lino, porque Ella es su oribe y sus alhajas” Juana Castro

No me ofrezcáis hermanas más ungüentos vuestro polvo de arroz trabilla pintalabios o complicado moño de horquillas para el pelo. Soy bella así radiante he vuelto desde el fondo del pantano ya atravesé el espejo ya combatí al Goliat de la vergüenza. Ha dibujado el tiempo de la espera secreta celosía. Soy hija predilecta de toda la verdad que iba cubriendo. Camino sobre el mar soy pájaro pujanza porvenir. El mundo de las libres me ha llamado ha abierto su jardín para el banquete. No me ofrezcáis doctrinas fariseas. Ya ha sido escrito en mí el pacto del amor.

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Ana Patricia Moya (Córdoba, España, 1982). Licenciada en Humanidades. Ha trabajado como arqueóloga, documentalista, bibliotecaria, etc. Actualmente, es directora de Editorial Groenlandia (proyecto cultural sin ánimo de lucro especializado en publicaciones digitales). Ha publicado “Bocaditos de realidad”, “Material de Desecho” (poesía) y “Cuentos de la Carne” (relatos). Sus textos aparecen en distintas publicaciones, digitales e impresas, de Europa e Hispanoamérica, así como en antologías literarias. Ha sido traducida parcialmente a seis idiomas.

Ni calabazas, ni dragones, ni apuestos príncipes (Poema de “Píldoras de papel”, libro inédito). Las hadas madrinas abandonaron la vieja profesión: se despojaron de sus alas, de sus varitas, ocultaron sus dones fantásticos en un armario - todo protegido bajo siete llaves - y escogieron una existencia rutinaria y anodina: contrajeron matrimonio con el prototipo normalizado de marido y parieron hijos sanos; van a la peluquería una vez a la semana, a comprar pescado fresco en el mercado; se convierten en seguidoras acérrimas de los programas del corazón y se cachondean de las previsibles exclusivas de famosillos; bajan la basura con la cabeza llena de rulos, la bata rosa chillón - regalo del despistado cónyuge por el aniversario - y las pantuflas deshilachadas - gracias al perrito juguetón de los críos -. Muchos domingos soleados, estas antiguas amigas de los cuentos y sus respectivas familias se reúnen para un buen perol; ellas preparan el sofrito, controlan hábilmente las chiquilladas con sonoros coscorrones y cuchichean de asuntos exclusivamente femeninos - la artritis, la menopausia, la diabetes, el reuma, el orgasmo que nunca llega, lo macizo que está el vecino del quinto, la sospecha de una infidelidad por parte de Fulanito o Menganito, lo guarra y puta que es Periquita o Zutanita, el coñazo de cita con el ginecólogo de la seguridad social, las preocupantes charlas por bajo rendimiento escolar con los profesores de sus vástagos - mientras sus esposos, uniformados con chándal y la camiseta - por norma, una talla menor - del equipo de fútbol favorita, corretean por el campo, sudorosos y eufóricos, detrás de un roñoso balón. Al término del gran banquete de arroz, los críos se pierden, entre chillidos, por los arbustos o, rendidos, se tiran en las grandes mantas que invitan a siesta; los hombres se apartan para continuar con sus fascinantes y profundas conversaciones etílicas y ellas, aliviadas, preparan su café, sus pasteles, sus pastas e, inevitablemente, rememoran, nostálgicas, su época dorada.

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Eran seres superiores que complacían deseos; su especialidad eran las princesitas en apuros, jóvenes doncellas casaderas aspirantes a comer perdices con un caballero de sangre azul, un machote ideal que portando la espada en una mano derrotaba a dragones guardianes de infranqueables castillos y con la otra asesinaba a la madrastra perversa. Por desgracia, con el transcurrir de los siglos, la demanda de solicitudes de ayuda por parte de estas señoritas iba menguando a niveles alarmantes. La crisis comenzó, precisamente, en las actitudes rebeldes e inconformistas de las descendientes de Cenicienta y la Bella Durmiente. Las primeras empezaron a utilizar las calabazas sólo para hacer pasteles; cuando concluían el estudio de asignaturas de derecho o la jornada laboral, se iban en sus propios automóviles de fiesta hasta las tantas de la noche, siempre desconfiando de tíos fetichistas con predilección por los zapatos de tacón. Por su parte, las hijas de la princesa Aurora se aburrieron de convivir con abuelas impertinentes y se independizaron; más prácticas que curiosas, rechazaron el aprender a coser con hilo y se centraron en su intensa labor profesional, manteniéndose despiertas con sobredosis de cafeína para rendir al máximo. De nada sirvieron las ofertas dos por uno en deseos, ni la amenaza de huelga indefinida de las hadas madrinas expertas en auxiliar féminas ni tampoco pasarse al bando contrario (la pionera fue el hada mala de Shrek, pero le salió el tiro por la culata): las princesas descubrieron que no hacían falta poderes mágicos para invocar hechizos, aprendieron a depender de sí mismas y sus manos, las únicas capaces de obrar milagros. El negocio de las hadas madrinas se jodió: las mujeres protagonistas de los cuentos ya no necesitaban sus servicios ni tampoco el apoyo de los príncipes, ahora transformados en simples hombres con títulos nobiliarios falsificados para impresionar, que manifiestan valentía para conseguir un buen polvo o una esclava consagrada a limpiar su palacete y que sólo están comprometidos con una única mujer: su madre. Las hadas madrinas se cagan en Disney, resignadas: se vieron obligadas a trasladarse al mundo real, al mismo mundo al que fueron arrojadas las princesas supervivientes, sin hilos en sus espaldas u hombros, ese mismo mundo que siempre despreciaron por temor a convertirse en simplonas y débiles princesitas con traumas por su sexo menospreciado. Y ahora, hadas madrinas y princesas, todas mujeres normales y corrientes, conviven en este agridulce cuento que llamamos vida.

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Homenaje al festival GRITO DE MUJER Asunción Caballero (Mascab) Del pueblo extremeño Cabeza de Buey. Residente en la Capital de España. Escribe desde niña influenciada por las narraciones de su abuelo. Al cumplir 50 años, con un computador, se dedica a Escribir. Abre un blog “La rebeldía de una Cincuentañera”, donde hace crítica socio-política y anima mujeres a ver el lado positivo de la vida. Autodidacta, sin técnicas aprendidas. Ha participado en el Festival “Grito de Mujer” en Cehegín, Murcia. Mujer que sueña correr con lobos No quiero ser mujer silvestre, hace años que dejé de ser florero. Pero aquí sigo, atendido la lumbre y el brasero. Preparando alimentos que otros comieron, arreglando camas que no deshice y coladas que no ensucié. No quiero ser mujer silvestre, quiero nacer de nuevo, con esta mente de cincuenta años y no con aquella otra que me mostró el mundo desde otros agujeros. Quiero volver a ser niña, para decir un no, no solo a mi abuelo. Quiero negarme a aquello que no eran mis sueños. Quiero desaprender errores que otros, para mi tejieron. Me gustaría ser una adolescente llena de esos pecados que para mí temieron y que nunca entonces, imaginé. Quiero vivir a tope mis veinte años, y fumarme las letras sabias de esas mujeres que me habrían mostrado cómo vivir la vida a sorbos, de vinos bien cosechados. Quiero tener treinta años, y no permitir lecturas a mis hijas de cuentos por hombres narrados, sobre princesas bobas y azulados príncipes que nunca, a las mujeres nos salvaron. No quiero ser mujer silvestre, quiero correr desnuda por selvas, montes, páramos y desiertos, quiero aullar cada noche sobre una colina solitaria, para que otras mujeres jóvenes, puedan oír la llamada que nos convoca a todas a desaprender lo que otras mujeres bobas nos enseñaron. Dejemos de ser mujeres silvestres volvamos a ser como lobas, que cuidan de sus cachorros solas, sin macho que se pavonee altivo, nombrándose como dueño y jefe de nuestra, para siempre, camada. 135

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Teresa Arjona Calvo Primer premio de prosa poética en el Certamen “La Olimpiada de las Letras” (Jaén). Premio “Voces Nuevas” de la Editorial Torremozas (Madrid). Incluida en la obra, de Plutarco Marsá Vancells, “La mujer en la Literatura/ Poetisas españolas”. Autora del libro de poemas “Tríptico de un fuego” (junto a sus hermanas Rosa Mª y Remedios) de la Editorial Torremozas (nº 247 de la colección). Incluida en la IV Antología del Liceo Poético de Benidorm y en la Antología en memoria del poeta hondureño Juan Ramón Molina. Así mismo figuro en diversos poemarios colectivos.

Ser mujer En cuerpo de mujer me hiciste, Vida, con poros en mi piel que vibran, vuelan, por el cosmos sutil de otras miradas. Soy cauce primigenio y mi voz es susurro entre las aguas o crepitar de hoguera en los inviernos. Soy música en el viento que doblega a la espiga cuando baila sabiendo que tu pan será su muerte. Soy ánfora repleta y me desbordo por grietas de pedradas ancestrales de manos que olvidaron ya su cuna y enrejan a mis ojos con lino negro que es mortaja, y duele. Ser mujer es destino en laberinto que algunos envilecen con mil trampas tapando mis caminos, mis salidas, con leyes de hojarasca. Tomemos de la mano a aquellos hombres que basan sus razones en la fuerza y encendamos la luz entre sus brumas, para volver a ser cara y cruz en moneda de agua y fuego forjada en el origen de una estrella. Ser hombre o ser mujer… Un solo cromosoma nos distingue en la bella estructura de la especie.

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Teresa Flores Martínez Nació en 1954 en Linares (Jaén). Estudió Magisterio en Granada. Desde siempre ha compaginado la actividad docente con el teatro, la escritura, los cuentos, el canto, la lectura, la montaña y viajar. Ha publicado dos libros sobre cómo contar cuentos, un cuento sobre niños de necesidades educativas especiales y un libro de poemas. Se jubila y sigue haciendo teatro, dando cursos, subiendo a las montañas.

Un simple abrazo Te envío un abrazo. Un abrazo inmenso, tierno, repleto de aromas, corajes, sinfonías. Un abrazo para llenar la tarde, abrir el día, tapar el roto ése de la falda o del alma. Un abrazo al fin a manos llenas, dientes repletos, brazos abiertos, cuidadas uñas. Un abrazo en tres o cuatro tiempos, los necesarios, los suficientes para que entre dentro y te aprisione. Un abrazo que cobije y te lleve al oído esas palabras dulces que sirven de consuelo. Un abrazo, sencillamente un abrazo.

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Un abrazo de hermana, de amante, de abuela, de niña pequeñita que sabe a mucha más ternura si apenas te abarca con sus manos. Un abrazo de amiga, compañera, madre, hija o camarada. Un abrazo constancia, extraordinariamente repetido, al día, la hora, los minutos. Un abrazo al fin, ni más ni menos. Un abrazo donde esconderse al cabo de la tarde y saberse permitida a la derrota y a ese llanto que no nos concedemos, por mayores, por serias, por calladas, o simplemente por haber agotado las lágrimas en todo este camino. Un abrazo. Toma solo un abrazo. Un simple, sencillo y tierno abrazo.

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Alicia Navarro Mañas (1963, España), alias Malicia Cool, se diplomó en Filosofía Pura en Zorroaga, Guipúzcoa, y se licenció en Filología Inglesa en la Universidad Complutense de Madrid. Ha viajado por Rusia, Noruega, Turquía, Holanda, Alemania, Inglaterra, Escocia, Cuba y los EEUU. Trabaja de profesora de su especialidad, inglés, de traductora, intérprete, editora de textos, periodista, escritora, poeta, músico y performer de sus creaciones poéticas, musicales y experimentales. Ha publicado cuatro libros (una biografía, una antología poética, un tercero de poesía y microrrelatos y recientemente una novela negra, “Humillación”, en Garaje Negro Ediciones), además de un disco titulado “AMOR” con 11 canciones compuestas e interpretadas por ella junto a otros/as músicos. Vive en Madrid, donde nació, está casada y tiene un hijo de 12 años. Clítoris Tengo una moneda de plata en algún pliegue de la ingle no pesa, no duele, me recuerda a mí brillando en la visita de los suegros deslumbrando a la bruja Baba Yaga retando a la más mona y arreglada disgustando a tu papá y a tu mamá. No se te puede encontrar no estás a la venta ni en alquiler te he hecho yo con mis manos y te forjé, de algún modo, lunar. Y ahora juegas invisible como fondo de un armario de los de empotrar. Te han puesto remaches finos de vino, polvo y azahar. No pesas, no dueles, tú, ancla diminuta rara, preciosa, feraz.

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Esperanza Marqués Merino (Segovia, España 1984), arquitecta y flautista amateur, trabaja de forma paralela en los ámbitos del diseño gráfico (ilustraciones para el cuento La estación de madera) y de la creación poética con la publicación en otoño de 2014 de su primer poemario, fruto de la actividad literaria desarrollada en su blog personal, ClothoBoBardi (hoy Luz Caroba). Actualmente es voluntaria del Espacio Mujer Madrid de la Fundación José María de Llanos, donde ejerce como profesora de pintura y guía en diversas exposiciones de arte que tienen como objetivo prioritario la defensa y reivindicación de los derechos de la mujer, incidiendo de manera especial en la lucha contra la violencia de género.

Nosotras Allí y aquí nos hacemos impulso, visible aliento de lo que fue invisible, latido de raíz de jacaranda, color violeta en el lienzo elevado a Cimiento Solar. Somos presente voz de la Historia que no fue escrita, el coraje y la luz de un alba creadora.

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Homenaje al festival GRITO DE MUJER Juana Fuentes Nacida en 1968, Licenciada en Derecho, Técnico de Administración Local en Ayuntamiento de Murcia, España.

Creíste que podrías Creíste que podrías llamar dicha a aquella brizna de luz que robaste al invierno, a aquel pálpito inconstante que vino a quebrantar el lento suceder de tus horas oscuras, a ese acaso que ya no esperabas. Dejó de importarte la luna, y ya no querías mirarla para saber si cada noche estaba pálida o lucía con rigidez sus enlutadas galas. Incluso soñar dormida comenzó a ser un trámite sin importancia. Y entonces rodeaste con cintas blancas tus rodillas para aprender a caminar de nuevo, esperando, paciente, llegar a ser el poema que te dijeron que eras, el que un día leerías en tus esponsales. Pero se malgastaron tus pasos a lo largo de ese trecho que ya intuías borroso y vacilante. Y se astillaron tus rodillas. Y se desvanecieron las palabras. Creíste que podrías. Pero ahora no sé si fuiste una metáfora de alguien que hoy no conozco.

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Homenaje al festival GRITO DE MUJER Pilar Narbón Martínez

De Cuenca (España). En 1981 aparece en la antología de Jóvenes promesas de la poesía de Cuenca de la Revista Olcades. En poesía ha escrito los siguientes libros “Laberinto” (Caja de Ahorros de Cuenca y Ciudad Real -1979) “Del Color De La Nostalgia” (Cuenca -1986), “El Veneno De Las Rosas”, Finalista del Premio “Alfonso VIII de Poesía 2000”. Con el poemario “Código Paraíso”, fue finalista del premio de poesía “Almedina 2001”. En el año 2007 obtiene el premio de Poesía “Eduardo de la Rica”, con el libro de poemas titulado “No Lo Llames Edén”. En 2008, publica “Tirad El Mar Por El Desagüe”. Su último trabajo se denomina “Los Rostros Del Calidoscopio”. Ha escrito los libros de relatos “Días Fugaces” (1980-1982) y “Boleros” (1985-1988), y las novelas “La Muerte Tendrá Mis Ojos” (2006-2008) y “Las Musas Intrigantes” (2009-2013).

Muerte mínima Amor fue el primer vocablo que maldijeron las mujeres tristes que mueren un poco cada día sin morir del todo. Oh, eres valiente mujer. Te he visto llorar durante horas y luego hacer la cena como si nada hubiera sucedido. Que nadie sepa, es tu lema mientras atesoras fragmentos de cosas caducas que te van rompiendo en la cabeza: el reloj de porcelana, la pecera, el ángel de vidrio, el pisapapeles de ámbar y algún portarretrato de plata deslustrada. Todo un tesoro doméstico en el lento naufragio de tu vida. Como la escarcha sobre un panal de abejas me mira tu mirada. La mirada de las mujeres tristes que no conocen la risa, que no cantan canciones; fría mirada como alambique de vidrio. Filtro venenoso el que respiras en tu reino de sombras.

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Homenaje al festival GRITO DE MUJER Teresa Delgado Duque Las Palmas de Gran Canaria, España. Técnico especialista en programación y operaciones aeroportuarias. Técnico Superior en integración social. Terapeuta cráneo sacral. Maestra de Reiki. Practitioner de PNL. Miembro y coordinadora de Lux Vitae (Luz de Vida). Narradora oral. Escritora de cuentos, relato corto y Poesía. Su primer poemario se titula PALABRAS VIVAS, editado en Canadá. Ha recibido varios premios de reconocimiento a su obra dirigida al público infantil y colabora regularmente en publicaciones de iniciativa privada. De Alicias El abismo, siempre el negro agujero, la imposibilidad absoluta de sortearlo. Ella sabe que está justo allí, tras sus pestañas, un leve montículo, un bosque, nueve lunas y 77 huellas. Ella sabe que el paso siguiente la dejará en vilo, suspendida en el tiempo hasta volverse dura baldosa salpicada de sueños. Rota, siempre rota. Da un paso. Ese paso. Cae. Allá abajo la esperan la noche, la niebla, y los acertijos, el desorden y la metamorfosis, las reinas tiranas, y los mecanismos del sueño, la sonrisa Cheshire. Las paradojas, dualidades y perspectivas osadas, la incertidumbre. Ella sabe que abriendo los ojos se hace de día. Los abre. Ahora es preciso latir los minutos, esperar a que las agujas marquen de nuevo la noche y volver a pisar una a una sus huellas besar lunas, subir retos y cruzar en soledad el bosque. Danzar y danzarse Jugar al escondite, ya no de sí misma. Encontrar y encontrarse. Elegir libre. Cantar para no escuchar el viento y contar, 1, 7, 9, 11,13, 22, 44, 76, 77… Allá voy amor mío, esta noche por fin, presiento que voy a caer en mis brazos. 143

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Mª Yolanda García Ares

Cádiz, España. Poeta, Narradora. Facultad de Filosofía y Letras, Universidad de Cádiz. Lingüística y LLAA. Ha colaborado en varios encuentros poéticos.

El universo tiene nombre de mujer Mujer del Sur cuéntame tu cuento, cuéntame del camino seco, y las cunetas del llanto. Cuéntame de las manos heridas, de los hijos ahogados Cuéntame mujer del Sur tu cuento, que yo lo escribiré junto al mío Cuéntame mujer del Este tu cuento, relátame de tus manos manchadas de anilina azul, de tus hijas desprotegidas en el autobús Cuéntame de la recogida del arroz, los pies como pescados Cuéntame mujer del Este tu cuento, que yo lo pondré con palabras hermosas junto al mío Mujer del Oeste cuéntame tu cuento, cuéntame de la magia desaparecida, cuéntame, mujer, del desierto, De las profundas selvas, de la guerrilla, de los narcos. Cuéntame mujer del Oeste tu cuento, déjame escuchar tu historia y ponerla junto a la mía Déjame escuchar tu cuento mujer del Norte, cuéntame tu cuento de frías e interminables noches, cuéntame de tu vida emancipada Cuéntame de la hipocresía impuesta, de los modelos imposibles Cuéntame mujer del Norte tu cuento, cuéntame mujer de la tierra, tu cuento La tierra, la mar, la luna tienen nombre de mujer y esperan ver tu historia escrita.

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MĂŠxico

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América Guerrero González Originaria de Cd. Madero, Tam. México. Colaboradora del Diario La Opinión de Minatitlán, Ver. y NOTISUR de Coatzacoalcos, Ver. Su poema “Sueño” está incluido en “Inspiración otoñal” Editado por el Centro poético de Madrid. Vice coordinadora en Cosoleacaque, Ver. de Escritores Veracruzanos, A.C. Incluida en el libro “De Huaynos y Mariachis” Editado por Casa del Poeta Peruano. Compilado por el Dr. José Guillermo Vargas y la Lic. Martha Elsa Durazzo Presidenta de E.V., A.C. 2013. Incluida en el libro virtual “Mil Obras a Óscar Alfaro, No. 107 compilado por Alfred Asís en Bolivia 2013.

Desde Eva… Transito la línea del tiempo, del olvido… con manos atadas, callada… Cargada de dolor arrastro cadenas indestructibles… de oscuridad, de miedo ancestral. Fui Eva, Isis, Cuatlicue, Tonatzin, María, Malinali, cuitola, choca… esclava vendida, cambiada en un trueque… sometida al deseo del conquistador. Continué… sin dioses, sin tierra…sin queja…

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Violada… madura, joven, niña. En algunos países mutilan mi cuerpo de placeres. Soy invisible en la historia del mundo, de mí patria, de mi pueblo, de mi familia. No tuve alfabeto durante siglos. Conozco a los hombres… grandes, pequeños, honestos, buenos… a los que aman. También a los: malos, cobardes, viles, llevan la marca del tiempo…

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Se sienten amos y señores. Sofocan, encierran, devoran… vejan, asustan, seducen manipulan, oprimen… matan. Cómo el uxoricida de Delmira Agustina Ella escribe: Yo muero extrañamente… No me mata la vida, no me mata la muerte; no me mata el amor… Recorro caminos, araño paredes en silencio. Parí a horcajadas, sobre tierra, colgada, con fórceps, por cesárea. Me llaman bruja, loca, adivina. Me culpan de todos los males de la tierra… Continúo viva… amo. Soy artesana de manos prodigiosas, ecónoma, tejedora, bordadora, obrera, enfermera, maestra, secretaria, pintora, escultora, escritora, canto versos. Costurera, campesina, sirvienta, madre de familia, agricultora, curandera.

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Sobre todo amo… Soy cántaro moldeado… Vulnerada… me cansé, convertí mi voz en caracol, cuerno, corneta, campana. ¡En grito universal! Convoqué a mi hermana, a la fea, a la parida, a la violada, a la musa, a la triste, a la callada. A la hermosa, a la pobre, a la afligida, a la ignorada, a la vecina, a la viuda, a la casada. A la soltera, a la fiel, a la engañada, a la prostituta… Aparecieron miles, miles… millones de mujeres. Les hablé de dolores ancestrales, cadenas de siglos, silencios… ¡Quejas! y más quejas. ¡Con sueños de libertad quemamos injusticia y olvido! Descubrimos: ¡Que somos poderosas!... ¡Resuene mi canto¡ Levantemos un mundo solidario de amor, ternura, paz, vida. Sin odio ni prejuicios.

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Karina V. Balderrábano (Tijuana, 1969), es licenciada en Comunicación. Ha laborado en el ámbito periodístico, cultural y docente. Su trabajo poético ha sido publicado en México, Brasil, Argentina, Uruguay, Cuba y Estados Unidos. Su primer poemario “Palabras de mi piel” se publicó en mayo de 2008. Ese mismo año ganó tercer lugar en los Juegos Florales de Celaya, Guanajuato. También ha participado en nueve antologías. Actualmente es encargada de Literatura en el Centro Estatal de las Artes Tijuana.

Mi alma debió ser negra Mi alma debió ser negra debió mi piel ser oscura mi cabello hirsuto apuntando hacia los cuatro puntos cardinales mis labios muy gruesos mis piernas más largas mis caderas anchas Habría cantado blues en las primeras luces y al ocaso mecería tu cabeza cerca de mis senos y tu sexo entre mis palmas rosadas mi nombre sería Sade o Nina mi boca te masticaría a besos sería activista, esposa y bailarina tendría dos hijos o ninguno Caminaría descalza sobre la tierra de mis ancestros levantaría tótems a mis dioses pondría altares a mis muertos y habría reído y reído a carcajadas hasta que mis dientes cayeran y mis ojos de ébano deslumbraran la noche.

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Artemisa Téllez Escritora y tallerista. Creadora del taller permanente de cuento erótico para mujeres. Autora de Versos cautivos (2001), Un encuentro y otros (2005), Cuerpo de mi soledad (Aquelarre, 2011) y Crema de vainilla (Voces en tinta, 2014).

Nueva vida Pensaba: Tal vez en mi otra vida te conteste te diga la verdad quién soy, qué siento te miente la madre te quite la razón En mi próxima vida diré “no me gustan los hombres, ni sus obras”, no creo en ese dios, el de la espada y no reconozco como juez a persona alguna que se quiera dar tal nombre No me callo, no me aguanto no tengo por qué soportar no me doblego ante nada decido yo, sola, qué es lo grande, lo bello, lo valioso y lo verdadero para mí Pensaba: en mi próxima vida me voy a rebelar, haré lo que me venga en gana no daré una sola explicación volaré libre… Afortunadamente ya reencarné.

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Carmen Amato Tejeda Nació en la ciudad de Aguascalientes, México en 1952. Ha sido coordinadora de los Encuentros de Poetas en Ciudad Juárez durante siete años consecutivos; coordinadora de talleres literarios, fotógrafa y promotora cultural independiente. Ha colaborado con revistas literarias nacionales e internacionales. Ha publicado los poemarios: Hoy somos el Silencio (Ayuntamiento de Ciudad Juárez, 1994); Ciudad que se Restaura (Ediciones Azar, 1996); El silencio que se hiela en la blancura de las hojas (Ayuntamiento de Ciudad Juárez, 1997); El silencio de lo que cae, (Universidad Autónoma de México, 2000); Gestación de la luz (Chihuahua Arde Editoras y Puente Libre Editores, 2006), Estación Tempe (Izote Press, 2010), Soy todo lo que vuela. Poesía de Dolores Castro y Fotografía de Carmen Amato. (Universidad Autónoma de Aguascalientes, 2010). Es profesora de Literatura Hispanoamericana. Distinguida por el Congreso con la presea Edmée Álvarez, como Chihuahuense destacada, en el área de Literatura.

Tu casa todas las casas Para cinco mujeres maravillosas: mis hermanas.

I Entré a tu jardín y en él había una alfombra de luz, pequeños soles en torno a una jaula abierta: invitación no tanto a entrar, como a la libertad del vuelo. En tu jardín la lentitud tenía color y forma, tortuga el tiempo nos miraba detenido, y como niñas nuevamente disfrutamos de lavar las buganvillas, los jazmines,

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las violetas, todo al tono de una tímida ave del paraíso escondida detrás de una palmera. Entré a tu estudio iluminado por tu mano, tú eras luminaria en la creación de un nuevo astro, en el fértil universo de tu mesa de trabajo.

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II Agradezco tu paso cómplice del mío. Me gusta andar contigo la ciudad, cruzar el río, mirar la gente. Tu mano generosa baja al fondo de tu bolsa como un experto buzo, y extrae tesoros para los otros. Te conmueve la mujer que canta en una esquina, el ciego que no ve y pide una mano, el niño que de hambre llora. Como en una columna en ti me apoyo, me das calor y sombra. Contigo reír es algo fácil, fluido, cierto. Tu alegría cala hasta el tuétano del alma. Eres capaz de mojarte con tal que la lluvia no me toque. No hay cómplice mejor que tú para lanzarse desde un avión de sueños y para probar que somos capaces de morirnos de risa. Entré a tu cocina y compartí contigo el placer cotidiano de preparar la sopa, de guardar la despensa, de organizar la tarde.

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Entré a tu cocina y sentí en el instante el olor memorable de nuestra antigua casa. III Japonesa de antaño, diseñadora de jardines, amante del cerezo rosa, de los platillos coloridos, si te cambiara el nombre te llamaría hermosa. Nunca olvido tu voz potente, declaración de amor, canto de aliento. Tu casa es como tú, llena de luz como tus ojos. Aunque más que tu casa, me hospedó tu corazón y sus palabras. Entré a tu baño y me diste generosa aceite y perfume, me iluminó tu sombra, me acarició tu espejo, y salí entre vapores sintiéndome sirena, diva, casi estrella.

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IV V Para ti la vida es ley y orden, movimiento, y tú eres plata a toda ley. Nunca has dicho no, si te requiero. Has estado precisa y oportuna. A veces me pregunto ¿quién de las dos es más adulta? Tú lo pareces. ¿Sabes que me cansas?, te mueve una energía casi celeste. Junto a ti, ni aburrimiento ni descanso existen: cuestionas, reclamas, exiges y resuelves, buscas, reacomodas. Eres igual que el día, en cuanto abres el ojo hay movimiento. Entré a tu casa y todo eran acordes, estribillos, coros; allí vive la música, se afina el instrumento. Entré a tu pentagrama, me asomé a tu orquesta, y el director virtuoso – que apenas lleva pocos días de vidaya mueve la batuta, dirige la armonía, organiza la casa.

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Para escribirte a ti, invoco a los ángeles de una sola ala y a las más dulces historias de la infancia. A ti, la que de niña ya extrañaba el amor y no sabía por qué, ni cuánto. La que renunció a su primer trabajo el mismo día de la firma del contrato porque su rebeldía se lo planteaba, ahora sacerdotisa del trabajo por tu religiosa constancia, eres una especie de castor, de hormiga espacial, un activo planeta girando en una orbita de niños. Entré hoy a tu tarde desde el día, entré a tu corazón igual que antes, entré hoy a tu estancia por el camino de la fuente y el romero, entré hoy a tu casa por la puerta grande.

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Citlali Beatriz Medina Sansón Nació en la ciudad de México, estudió en la Escuela Nacional de Música en violín, el bachillerato en el Centro de Educación Artística del Instituto Nacional de Bellas Artes, egresando como maestra de educación artística específico en artes plásticas. Estudió en la Escuela de artes Plásticas y Escultura “La Esmeralda”. Practica la danza azteca desde 1987. Ha trabajado en diferentes escuelas como maestra de educación artística. 2009 ganó primer premio en Haiku, en 2010 primer premio en cuento corto y en 2012 mención de honor en Tanka, otorgados por Grau Miró, Barcelona España. Actualmente realiza un proyecto de video documental sobre los indigentes.

Mujer estás hecha de alma y entereza Mujer mírate las manos, ¿ya viste las líneas que marcan la constancia que tu género repara? Y sobre esas marcas, ámpulas de experiencias; magna tubería que conecta al desagüe. Ampolladas las manos han perdido sensibilidad. ¡Recupera sentires! Arranca desde las marcas esa tubería banal. Tu integridad no la necesita. Percibe, cómo hablan las cosas cuando el viento discurre pensares que retoman emociones primigenias. Y vuela…vuela alto, corre por los campos de la vida, sin jaulas ni cadenas. Así, sintiendo, pensando, corriendo, volando, ¡brotará de tus manos: la luz del fuego nuevo!

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Gloria Trejo Gloria Margarita Trejo Cervantes, nació en la ciudad de Río Bravo, Tamaulipas, Mex. Reside en USA. Escribe poesía, cuento infantil, relatos, microrelatos, monólogos, ensayos, artículos y actualmente trabaja en una novela. Su libro de cuentos Infantiles “Llueve Chocolate” está en la etapa de Edición en una Editorial. Colabora con La Voz Hispana de Nueva York Newspaper con su columna “Alma De Mujer” que sale cada semana.

Mujer Bendita seas mujer, por simplemente SER, mujer que vive bajo el yugo del incesante stress, que sobrevives en el Babylon, quizá sin un salario, quizá sin un rosario, sin una meta o una ilusión. Mujer que día con día construyes propia historia, y alejas de tu memoria, dolores y agravios, mujer que con tus manos, construyes muchas vidas y plantas en las almas, tu amor con los labios. Bendita mujer de campo, el sol te sigue por donde vas, mujer que en las fábricas dejas tus llantos, todos tus sueños

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y tu inalcanzable paz. Mujer que entre los versos la música y los lienzos y en las nuevas del día vuelcas más que el alma entregas tu vida. Mujer bendita seas, que al mundo tu sostienes, con fe, con esperanza con sangre, con fervor, en equívocos presentes construyes con tus ansias, !un nuevo amanecer! Llena eres de gracia, tu fe, es en tu interior como una dulce melodía, bendita eres de amor bañada de alegrías, bendito es el fruto de tu vientre, bendito es el fruto de tu mente, mujer ¡bendita por siempre!

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Hortensia Carrasco Estudió periodismo en la UNAM, profesión que ha ejercido en diarios como el unomásuno, El Nacional y la revista México desconocido. Ha publicado los libros Ciudad como seca hierba (2000), Jaulas Ocultas (1999), Poemas del Encierro (2011), La Habitante (2011). En 1999 obtuvo el Premio Interamericano de Poesía Navachiste Jóvenes Creadores. En 2010, obtuvo el primer lugar en el Torneo de Poesía Adversario en el Cuadrilátero, organizado por la editorial Verso Destierro.

El amor se ha vuelto malo Has dicho que debo dejar que cualquier cosa me parta Que allanen mi cuerpo líquenes siniestros Que entregue mi valor como las palomas en los cables Que a diario caigan mis ojos en lo descolorido de las casas Corro a perseguir el diáfano sudor de los días Rara lluvia que hincha el dolor y enmohece las buenas intenciones. Me arrimo a la única rama que cuida de mi sombra Porque no puedo sostener la mirada de un muñeco mutilado Ni la presencia de una señora que come lodo y grita Esa resonancia del llanto es el creciente balbuceo de las heridas Un asomo de la lastimadura que causa que el corazón sea un desperdicio Aún así te escucho decir que debo doblegarme De hacerlo vendrían los cuervos a anidar en mis cabellos Abrevarían en mí los felinos y las ratas Sobre mí las piedras y pústulas en lugar de flores Crecerían raíces de cizaña cerca de mis labios Debo decirte que no hace mucho la gente está quebrada Ruedan en las calles sillones de hospital y máquinas traga monedas Algunos tipos llevan en hieleras refresquitos de sangre Otros coleccionan uñas de mujer y las apiñan en baldíos Es por eso que la gente se acostumbra a ver de rojo los follajes y busca entre los coches ramitos de dientes pero solo hay lumbre Panoramas chamuscados y la imperiosa necesidad de enceguecerse.

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Lidia Acevedo Zapata Ensayista, narradora y poeta, Nació en Tlahualilo, Dgo. México, realizó estudios de pedagogía con especialización en psicología social; ha sido becaria del Consejo Nacional para la Cultura y las Artes. Obtuvo en 2004 el Premio internacional de poesía Nuevo Ser en Argentina y en 2005 el Premio Nacional de novela breve Cecilia Ramírez Piña, convocado por la SOGEM y la Fundación Guadalupe y Pereyra. Su obra ha sido comentada en la Hora Nacional. Ha colaborado en revistas como: Revistas: Blanco móvil, Contraseña, Cultura Norte, Brecha, Estepa del Nazas, Arte y Cultura de Saltillo, Crisol, Verso a Verso, y en periódicos de la Región y el Estado. Ha publicado 10 libros de poesía y participado en decenas de antologías. Ha sido acreditada con varios premios de poesía y narrativa.

Por mi A Beatrice, in memoriam a todas las mujeres muertas con violencia He creado Dioses que desde el fondo de mí arrojan sus imprecaciones He erigido jueces desde la verdad más secreta desde la duda más cobarde desde la sinrazón Arrojé una blasfemia sin destino y retornó a poblarme de más incertidumbres. Desde entonces cuento los escalones que suben a mi puerta algunos se han marchado con cierto disimulo. He subido más alto sobre mí que mi desgracia he corrido más rápido que las tardes oscuras que me acosan he albergado a mi propia sombra en mi regazo he pronunciado el mar desde otra voz mientras el viento las calles y las tardes sin sol se confabulan. Nada tendría sentido si no fuera entelequia si no habitara un mundo dentro de cada quién brotando por sus ojos si no hubiera tampoco un caracol arrojando su cuerpo para que alguien le preguntara por su suerte. La vida son promesas que se arruinan unas a otras cuestionan sus posibilidades salen como estrellas fugaces cuando uno no puede verlas porque duerme duerme uno de pie con los ojos abiertos por si alguien acercara su mano y se llevara el corazón botando por la acera.

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Duerme uno de todos modos cuando sueña y espera que el corazón regrese como un perro y como las mañanas y las noches y como los días que caen y caen ad infinitum. Sólo los días son verdaderos las noches son su dorso y uno camina a veces más seguro porque en la noche somos ciegos no hay instrucciones para cruzar las calles ni subir edificios ni abrir puertas que van a ningún sitio. Sólo existe una certidumbre y es esa muerte larga que nos sigue se agazapa y estira inventa su propio juego y nos da claves. Temo por los sentidos estar viva y me aferro a las cosas que en vértigo caen sobre los ojos y voy guardando días que escurren junto a las gotas de la lluvia. La memoria es esa otra carta bajo la manga esa imaginería que guarda bondadosa nuestros lazos esa otra piel que bien o mal nos provee de fines imprecisos y se nos van los días y no sabemos dónde se nos van las calles y otros sitios de la infancia se nos van los nombres y los rostros queridos y uno espera que alguien se acuerde por qué nos parece tan familiar la muerte y si es la misma o cuál de todas nuestras muertes. Cada mañana cuento los recuerdos lavo las voces que llevaré como alimento aún no sé cómo he dicho tanto y tanto he visto y si las cosas flotan ya sin mis palabras. Antes se decía de la muerte que venía por designio luego supimos que el final surge de las venas del otro Tal vez mañana no existirán más que sus nombres y tal vez con el tiempo olvidarán decirlos . Ante la noche toda promesa es infundada todo retiro es falso sin la muerte. Para el que muere solo no hay últimas palabras nadie las escucha o repite ni las palpa en secreto ni serán transportadas por la brisa. Entrarán al silencio con la fuerza que dura hasta el instante que les dará una piel les proveerá de una ficción posible. Los adioses son fuentes heladas aves languideciendo parques que atravesamos con nuestra oscuridad a cuestas son sitios cotidianos que no nos reconocen más aún son huecos que se beben el corazón y que lo escupen. 159

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Sorprende que la vida y el sol transcurran en la indiferencia. La muerte tiene su tiempo y también su propio idioma y todo gesto toda lamentación le es irreconocible. Yo no sabía de muerte hasta que la vi venir desde sus ojos hasta entonces no medí la profundidad de la tristeza la tristeza es así es sólo un pozo del que salen los huevos del recuerdo Los recuerdos son papeles escritos con esa tinta que se vuelve transparente cuando se van se van dejando el alma más desierta. Un día me verás llegar con un rostro cualquiera y los zapatos rojos que preludian celebraciones Más tranquila dirás con una tumba de mariposas en el pecho. Y no sabré que contestarte porque las palabras se habrán ido entre los lagos que deja la lluvia Ya no tendremos para obsequiarnos más que la nostalgia que algún día también se llevará los sitios y sus nombres y sabrás que lloré que lloro aún que no lo hago por ti Lloro por mí hermana. Lagos de arena Amanezco pan oscuro y amargo donde el asombro se abre para guardar el miedo en sus ataúdes. Enmascarada sobre mí danzo y mis ojos se vuelven luna roja que naufraga en mis aguas. Nunca poseí magia en mis dedos para encender constelaciones y es sólo a la entrada de la muerte que los secretos se desvelan. Enciendo la hoguera y me precipito como un ave ya sin alas. Caminos de agua me reciben gotas de luz hacen saltar recuerdos de la sangre. Me deshago ceniza en la demencia crepúsculo en el surco del delirio granizo que se estrella en la acera y que agoniza. De pronto el mío es el dolor de todas las edades es nuevo y tan antiguo como las lunas en mi vientre.

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Mar Barrientos Nace en la ciudad de México, es Licenciada en Educación primaria con estudios de narrativa y poesía en el Centro Toluqueño de escritores. Tiene publicados los poemarios Mariposas de luna, Añoranza del tiempo, Seda y fuego en tus manos. Ha participado en periódicos, encuentros literarios y radio, en la revista digital La Comuna Girondo, así como distintas antologías. Participó en el XVII Encuentro Internacional de Poetas, en Zamora Michoacán. Actualmente publica la columna sinfonía de letras en el periódico Códice. Ni feminista, ni femenina… de mujer Tres tipos de mujeres: Castaña, ojos verdes, cabello ondulado, encantadora, atrevida, casual, noctámbula, fanática, diva, gótica, equilibrada, nostálgica, sexy, sensual, musa, intensa, adicta, rara, poeta, zurda, loca. Las que amanecen cada martes con un lápiz en la mano y las que no. II Cejas arqueadas, piel de seda, dulce y desnuda su andanza. Es dama de alas rosas, en los dedos lleva placer y poesía… alfabeto en los labios. néctar del mar, llave del alma, fusiona caricias y estrellas, es verso, es enigma, es mujer …es poema.

III Para las mujeres guerreras, a ti Mariana Ibañez Rosiñol tú que abanderas esa lucha

Con la punta de los dedos. Es que las mujeres parece que viniéramos del continente del silencio, decía Alaíde. Equipaje, semillas de sueños, nuestras manos roca. Ha nacido misionera, con la curva más hermosa, gracioso broche en el cabello. Miedos rosas nacen en el pecho, huecos del alma, herida de guerra, libera de raíz para florecer. Metáfora afilada, boca de hueso… alivio con todas sus letras. Vértice de tiempo; inmóvil hueco, cuerpo de ausencias, cicatriz vespertina lleva verso en el camino, frase, letra, cilíndrico instante. Tócate _llena de luz los bolsillos. 162

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Marcia Ramos Lozoya México. Lic. En lengua y literatura de Hispanoamérica en la Universidad Autónoma de Baja California. Ha publicado poemas y minificciones en diversos medios y revistas literarias como: Tónica, Timonel, Fronteraesquina sección dossier de poesía, Letras de reserva, Expoesia experimental, Radiador, Bicromato, Simulacro, Senderos iberoamericanos, Volante, Monolito y Estro somos. En los libros Antología de poemas para el fin del mundo, Antología pluma, tinta y papel, Antología 1,2,3 por todos mis amigos y Antología “Escritores sin fronteras”. Sus libros más recientes son Poesía Catártica y Cantarsis

Salmo por la no violencia Bajo el abrigo de mi carne, moraré bajo la sombra de mi dignidad. Diré yo a mi vida, mi cuerpo es mi templo, mi amante no es mi verdugo. Confiaré en los hechos, me librarán del lazo de los golpes la rozadura del cuerpo falso. Con mis aprendizajes me cubriré los oídos y debajo de mis alas haré una fiesta al amor. Escudo serán mis padres. No temeré al terror del engaño, ni a las peleas sin guantes que me aquejen de día, ni pestilencia de su boca cuando me diga puta, ni mortandad que en medio de la borrachera quiera destruirme. Caerán mil mujeres por el maltrato y diez mil a mi diestra; Mas a mí no llegará la cruda realidad del desamor. Ciertamente con sus ojos miraré y veré la recompensa de cuidarme.

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María Lourdes Flores Navarro Nació en el Estado de Veracruz, México el 17 de Junio de 1943. Sus estudios transcurrieron en varios Estados de la República Mexicana, cursando hasta la Licenciatura en Diseño Gráfico, alternando con talleres de pintura y poesía. ESTUDIA en la Casa de la Cultura de Atlixco, Puebla. POSEE DOS Menciones Honoríficas, una en poesía a los 12 años de edad, y otra en autobiografía año 2012 y un Primer Premio Internacional de Poesía, Atina-Argentina de Buenos Aires año 2013.

La otra cara de la luna

En nuestro largo peregrinar, hemos vivido muchas lunas; el tiempo ha contemplado con su infinita calma, eclipses totales o parciales que en todo el planeta azul, han observado. Luna-Mujer de día y de noche, femenina siempre desde antaño, símbolo donde las vírgenes se posan y la mar en luna llena, su marea agita. Mujer o luna que sensible abre sus pétalos para dar vida, eres mujer inspiración divina del poeta, que te ha cantado desde una canción de amor sentida, hasta la sublime y tierna canción de cuna. .

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Lo eres todo Mujer de mil facetas, eres fuerza en las batallas de la vida, eres llanto y a la vez sonrisa; debes ser como el bambú, que ante el adverso viento ¡se dobla pero jamás se quiebra! Sé lo que quieras ser, con libertad elige, pero sé siempre el mejor ejemplo para ti, de lo que hagas; madre o mujer a solas, tú lo decides, pero sé por siempre digna. Mujer: deja que el alma silente emita el sonoro grito que invada al universo entero, proclamando con decisión: Seremos luz y no tinieblas. Luna-Mujer, ya es tiempo que conozcan de nosotras, la otra cara de la luna

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Maya Lima Maya Lima Rodríguez (México D.F. 1973). Poeta y cuentista, lectora en voz alta y promotora cultural. Ha participado en talleres bajo la dirección de Eduardo Saravia (México) y Félix Luis Viera (Cuba). Autora del libro “El síndrome del Desierto” Ediciones Lago, Méx. 2013. Participa en más de diez antologías de cuento y poesía en México. Antologada en publicaciones en España, Lima y Uruguay. Colaboradora en revistas literarias en México, Miami, Perú, su trabajo ha sido compartido en diferentes sitios electrónicos y es participante activa en festivales poéticos nacionales e internacionales. Es integrante del Colectivo Entrópico donde se desempeña como compiladora y correctora en las diversas publicaciones del mismo. Es una de las fundadoras e integrante del grupo “Cabaret Poético” (Performance poético de burlesque), presentándose en diversos foros de la ciudad de México. Actualmente es responsable operativa de la Casa del Poeta José Emilio Pacheco en el Municipio de Tlalnepantla de Baz, Estado de México.

Náyade y su canto mañanero Con escamas y canto y la melena revuelta, así amanecemos las sirenas. Una mañana aspiré borbotones de agua los valles, las calles y las noches, pintadas de azul crecieron en mis labios que, hablando en términos estrictos, debieron causar mi muerte, pero la gracia de un viejo Dios marino invocado por las vírgenes de los patios traseros de cualquier vecindad del mundo, bendijo mi nuevo cuerpo. Mi madre gritaba: ¡cúbrete los pechos! yo resplandecí abriendo el plexo provocando el primer amanecer en la calle abandonada de mi barrio. Así fue como mi sangre enfrió la cola tornasol que corona el final de mi raza. Llevo una flor marina, delicada sobre rizos verdes. Y mi voz produce los cantos más gloriosos, pues en ella viven los deseos de las mujeres que no gustan de la sal de los mares. 165

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Los llantos de las que no aprendieron a nadar por miedo a mostrar su carne. La locura de las que fueron sirenas y decidieron regresar sobre sus dos piernas para sortear las olas enfurecidas que les arrastran a una desolada roca. Mi voz también aloja los silencios de un anciano que pasa las tardes escribiendo poemas a niñas que no existen, los pestañazos de la oficinista que no olvida el primer beso de un tritón, el que desapareció sumergido en las vías del metro hidalgo. Y dos o tres odios de aquellas que no soportan el atributo de la mujer impura que frente al espejo peina por horas una larga caballera. Mi cola no es el emblema de promiscuidad; yo amamanto a los héroes abandonados, transporto sus almas hasta el inframundo de alguna cantina que ofrezca botana, ellos estrellan sus naves en mis acantilados y pocas veces, según sea el caso, los trago abandonando sus huesos en la orilla de la banqueta. Hoy amanecí sirena y mis lágrimas no son perlas, Hoy amanecí sirena y las escamas de mi cuerpo se desprenden fácilmente.

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Raquela Vázquez Nació en la Ciudad de México en 1975. Museógrafa de profesión. Ha publicado las siguientes obras: Ventanacielo, 2005; Prosemas, 2006 y el ensayo Pedro Páramo: Páramo de Espejos, 2007. El libro Biografía de una hoja en blanco, obtuvo Mención Honorífica en el XII Premio Nacional de Poesía Tintanueva.

El silencio de una madre Gracias al silencio de mi madre escribo. Aún hoy después de tantos años lo recuerdo: una suave cortina de lluvia cerrando el paso al umbral de su vientre Luz palpitante al abrirse el día arrastra el hambre la angustia y los pesares. En él permanecían cada uno de mis hermanos, mi padre y los ensueños que ya no habitaría ella solo nosotros. Su silencio respondía a una simple premonición bañarnos en la transparencia del ambiente en la perfección de su fecundidad. Nosotros que fuimos tantos, insaciables de ternura el día no alcanzaba para repartirnos la esperanza fragmentarse o dividirse en la madre que todos necesitábamos.

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Por ese regazo negado intento escribir cuando el aliento se espesa en el correr de la noche. Pienso en los poemas dormidos al fondo de los libros que estallan en puertas y ventanas, desvelados, equilibrándose en un pie en el umbral del agua, en recónditos lugares donde el tiempo y el miedo acechan. Me pregunto ¿qué existe en el silencio de una madre? ¿Cuántas mujeres negadas, postergadas, efervescentes? Ese doloroso desgajarse como una indefensa cebolla que pierde una a una sus capas. ¿Qué soñaba entre montañas de ropa sucia de trastos y llantos de niños? Quizá me responderían el mutismo de su piel, la soledad de su rostro el verde de sus ojos desteñidos. En el silencio de mi madre cabe todo el dolor de la orfandad la suya y la nuestra generación tras generación. Me atrevo a romper esta absurda secuencia como los libros me enseñaron a hacerlo: depositándole a ella palabras secretas incandescentes al fondo de cada poema.

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Rosalba Himura Nacida en la Ciudad de México, D., F. Licenciada en Sociología por la UAM-Xochimilco. Especialista en farmacodependencia y situaciones críticas asociadas. Narradora oral en diferentes foros: DF, Mérida, Querétaro, Michoacán, Veracruz, Hidalgo, Guerrero y Valle de Bravo. Trabaja actualmente como Coordinadora del Programa de Prevención a través del arte y la cultura con jóvenes en situación de riesgo.

Nuevo Comienzo Abuela, hoy quiero amanecer con un jazmín en mi pecho con tu sonrisa en mis ojos y tu andar entre limoneros. Abuela, hoy quiero despertar regocijada de maíz y romero acurrucada en tu rebozo azul de oraciones y trinos. Abuela, hoy quiero caminar con mi vulva y mi pensamiento con mis pies y mi palabra, mi útero y mi aliento de mujer. De esta mujer que soy abuela: tu nieta, hija de mi madre, madre de mi hija y mujer de mi hombre. Hoy abuela ¡soy un nuevo comienzo!

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Tania Jasso Blancas Nació en Cuernavaca, Morelos, en 1977. Estudió Diseño Gráfico en la Universidad Iberoamericana de Cuernavaca (1996). Ha realizado varios cursos relacionados con la escritura y la literatura. Sus libros son: Caminar sin sombra (Editorial Eternos Malabares, 1998). Tragaluz del tiempo (Letras del Molino, 1999) y Merodeos (Inédito). Coordinadora del programa radiofónico de poesía Tragaluz transmitido por Universal Stereo (102.9 FM) (1997). *Coordinadora de la editorial de Eternos Malabares. Coordinadora del Taller Literario del Instituto Tecnológico de Estudios Superiores de Monterrey, Campus Morelos (1998). Coordinadora del Taller de Creación Literaria del Colegio de Bachilleres del Estado de Morelos en el plantel de Cuautla, Morelos, (1999). Ha colaborado con varias revistas.

Volver, Poder y Querer A Josa y Xime, porque vuelvo, puedo y quiero Disculpa hija por no volver por no volver como cada mañana con el latido del sol y el alma en pedazos Por no poder las palabras revertir y no amasar más la esperanza Por no querer renovar el agua de las lluvias y volver a mi geografía con los pies desnudos Solo espero que mañana hija no pida disculpas por no volver, poder y querer pues tejiendo ese amanecer amarillo podando las ramas de los gritos y apagando ese canto que duele nos llenemos las manos de sueños y se vuelvan mariposas de luz sobre el hombre redimido y, Volver, Poder y Querer.

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Homenaje al festival GRITO DE MUJER Myrna Vargas Saavedra (México, 1966). Cantautora, dramaturga y creadora escénica hidalguense. Es autora de más de 15 espectáculos músico-teatrales en los que amalgama la literatura, la música y el teatro. Sus publicaciones son en formatos de audio y video (CD). Ha sido acreedora a premios y menciones honoríficas en certámenes de literatura, teatro y música: (Premio Nacional composición Cancionissste 2007, Mención Honorífica certamen estatal de poesía “Orquídea de Plata”2011, Mención Honorífica Certámen Nacional “No tengo tiempo de cambiar mi vida” por arreglo musical a canción de Rodrigo González 1991). Su trabajo se conoce regional, nacional e internacionalmente en Cuba, Argentina, Australia, España, Estados Unidos y Francia. Yo no trabajo - huapango en décimaNo Señor, yo no trabajo mi marido no me deja él me quiere tras la reja él me mantiene…debajo. Del trabajo no me rajo yo quisiera andar afuera igualito que la Güera ella sale a una oficina el trabajo allí trajina ¡Qué importante es lo de afuera! Yo comienzo la mañana preparando el desayuno café, huevos, dos o uno jugo de uva o de manzana. Lo sirvo de buena gana se disfrutan los olores se combinan los sabores se calienta la cocina una sensación divina la ternura entre vapores. Cuando ya todos se han ido a la escuela y al trabajo yo levanto este relajo que es el reguero del nido. ¿Cómo es que han sobrevivido los chamacos a la mugre del calcetín que se pudre dentro de unos tenis agrios? Mis sentimientos son varios 173

ante realidad tan cutre. Mientras hierven los frijoles atiendo al señor del gas limpio el baño de una más de esas manchas como soles. Los ojos como faroles del perro piden pasear si no sale se va a mear en la alfombra veneciana que nos trajo mi tía Juana del otro lado del mar. Estribillo: Yo no trabajo Yo no trabajo Yo no trabajo Yo lo que hago es ayudar Yo no trabajo Yo no trabajo Yo no trabajo Lo que hago es colaborar El camión de la basura ¡Chin! Y yo me estoy bañando la lavadora llenando huele a cable en quemadura. No he comprado la verdura la junta es a la una y cuarto justo al momento en que parto me viene a ver un “testigo” ¡Ay, hijo, yo te bendigo! Pero evítame este parto.

Homenaje al festival GRITO DE MUJER A las cuatro cierra el banco y hay un tráfico de muerte pero hoy es mi día de suerte no saldrá mi cheque en blanco. Vibra un mensaje en mi flanco (brrrrr, brrrrrr) -“Mami, mi papá no vino” -¡Qué cabrón es el …destino! Regrésate hasta la escuela o a ver si mamá o su abuela me auxilia en el desatino Sirvo a todos la comida que herví desde el otro día ¡la verdura, lo sabía! se me olvidó de venida. Nancy me da la medida y el diseño de un vestido -¿desde cuándo lo han pedido? -Mami es que es para mañana… ¡Cómo es que una va a estar sana si no duerme por la noche sin lavadora, sin coche y tan, tan, tan, como campana. Si se afiebran yo no duermo mi marido se relaja pues es él quien sí trabaja no puede velar enfermo. De café yo me hago un termo pa’ sobrellevar el hecho tengo un temblor en el pecho el corazón se me salta y ahí siento que me hace falta ¡un trabajo hecho y derecho! De esos que tienen horario vacaciones, prestaciones, libertad de decisiones días libres en calendario. (transición) Luego veo a la Güera diario llegando así bien fantoche baja a las ocho del coche termina a las dos y media, sin tacones y sin media, de hacer su “quéhacer” de noche. 174

Yo por eso no trabajo mejor sólo colaboro y hasta a veces elaboro fantasías, yo, de relajo. Y sólo lo digo bajo, pa’ que nadie se moleste, ¿se imagina si un día este esfuerzo que se hace en casa se pagara en una tasa cómo si trabajo fuese? ¡Ay Señor, no me haga caso las cosas que se me ocurren! Si lo espantan o lo aburren le sirvo agüita en un vaso. Ah, usted creé que tengo un caso ¿de reforma laboral? -dígame si yo estoy mal¿no antes ha de ser “trabajo” elevar del nivel bajo la “colaboración” tal? Ya me voy por las tortillas porque ya se me hace tarde y no quiero hacer alarde pero vo’a hacer quesadillas. También voy por las papillas del bebé de la vecina, tiene cuatro crías la Tina también es ama de casa le llevo un poco de masa pa’ ayudarla en su cocina Estribillo: Yo no trabajo Yo no trabajo Yo no trabajo Yo lo que hago es ayudar Yo no trabajo Yo no trabajo Yo no trabajo lo que hago es colaborar Yo no trabajo Yo no trabajo Yo no trabajo a mí ni sueldo me dan

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Dulce María Córdova Burgos Escritora y periodista. Nació en Tenosique Tabasco. México. Es egresada del Primer Diplomado para Escritores del Sureste Centroamérica y el Caribe (1992). Cursó la Lic. en comunicación en la UJAT donde también estudió el Taller de Literatura que coordinó el extinto maestro Salvador Córdova León (q.e.p.d.)obtuvo el primer lugar en el concurso de Poesía Escrita convocado por el COBATAB en 1991. En el año 2001 escribió el libro “Yurkis y otros cuentos infantiles” con el apoyo del Fondo Estatal para la Cultura y las Artes de Tabasco (FECAT). Ha publicado en diferentes suplementos culturales. En el año 2005 la UNESCO publicó su libro de cuentos infantiles” Todos Confabulamos”. Ha sido acreedora a diferentes premios en su entidad. Diplomado en Creación. Recientemente al frente de la Fundación José Calos Becerra se desempeñó como promotora cultural y Subdirectora académica. Imparte clases de literatura para niños.

Rescate Mujer fue preciso volver abrir los mares caminar como gata sobre la arena resurgir como costilla al iniciar el alba fue vago brotar como resina antes de revertir un lago antes de conocer otras cargas relucientes de imperfección humana Mujer frente a tus labios endurecidos por la historia hendida entre tus alas me arrostro ante este cielo claro espero a cada paso espero el esplendor de tu respuestas a toda letra florece una partida un fulgurado aleteo me rescata sabiamente con amorosas y apacibles provisiones de esperanzas

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Cristina Cobos López México. Socióloga con maestría en antropología social. De manera independiente realiza investigación social aplicada en políticas de juventud, feminicidio, trata y desaparición de mujeres, con varios artículos publicados. Escribe poesía para no olvidarse del mundo, y danza para recordarse que está viva. Su blog: lenguadevenus.wordpress.com

Manos Mis manos son grandes. Demasiado largas para ser encerradas en otras. De niña decían que podría tocar piano, pero ellas gustaban de los pinceles y los pasteles de lodo. Mi segundo sentido es el tacto, todo el cuerpo grita cuando me antojo por palpar algo. Mi madre me heredó las manos y a ella su padre, cuando las miro acepto que fueron perfectas para dirigir un caballo y cargar un fusil. Con sus manos, el abuelo se robó a la abuela y en vez de flores, arrancó tablillas de cacao en un vagón de tren, para ofrendarlas a la boca de doña Lola. Doña Lola sabía domar las manos oscas del abuelo, y enseñó a las de mi madre los secretos de la sal y la pimienta. Incluso ahora que son viejas, las manos de mi madre revolotean por la casa, no saben estar quietas, porque así nacieron, demasiado fuertes, demasiado largas, demasiado grandes. Estas manos, las de mi abuelo, las de mi madre… las mías, les gusta contar historias de mujeres. Son pálidas por vivir entre libros y el trabajo intelectual, nunca han dirigido un caballo y jamás cargarán un fusil. Pero son aves felices en un port de bras. Estas manos aman el agua, sembrar la tierra y amasar el pan. Aman sus cicatrices de amores felinos y pintan el cuerpo dormido del amante. Mis manos son grandes. Demasiado largas para guardar silencio.

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Elizabeth Larrañaga De Veracruz, México. Segundo lugar, en el Primer congreso internacional ecológico “Por la paz y el equilibrio natural” (Argentina, 2013), con el cuento “La calle cenefa”. Micropoema publicado en la Revista El Cultural (España, 2013), como premio al ser ganador semanal en el concurso literario “Cuenta 140”. El microrrelato “Contra natura” y el relato “Luma” fueron seleccionados y publicados en La esfera cultural (España, 2013). Microrrelato “La enamorada” seleccionado para formar parte de “Érase una vez”, una antología de Diversidad literaria (España, 2013). Varios poemas seleccionados, para incluirlos en una antología “Voces de libertad” para ser obsequiados a los presos en Perú. Relato “Tzimol” publicado en la revista virtual Prosofagia (España, 2013). Finalista en el VII Concurso Literario Internacional Ángel Ganivet, con el poemario “Canto de elefantes” (2013).

Lluvia templada El cuenco de la mano tejido de tierra forma el puño. La vida es una dársena furtiva, los alcaravanes contrabandean cruces de cenizas. ¿Por qué tu afán de sepulcros? Atardeces sin calma, con esos sargazos depredadores cómo várices siniestras a lo largo del camino. Flores rotas suspendidas en un remolino en los predios desérticos de tus ojos. Un archipiélago de galimatías donde las hamacas laburan presagios y la lluvia nos regresa tiempo. Que grite tu istmo desde su agonía. Enfrenta la verdad, con sus lágrimas negras y sus gaviotas en turba, y deja caer tus razones como velamen hasta las fisuras de todos los sótanos. Reverbera el badajo, oscilante y cobrizo, y una lluvia templada de grafitos escribe tu nombre, mujer. El trazo de un paréntesis transmuta en huella tu paso.

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Fernanda Monsalvo Basaldua, México D.F, 1994. Estudiante de la Universidad Nacional Autónoma de México. Ha realizado colaboraciones menores en publicaciones electrónicas literarias, y participado en distintas organizaciones feministas. Actualmente se encuentra cursando el segundo año de la carrera de Lengua y Literatura Hispánica.

Redemption song Hoy ya no me redimo, Ya no me rindo a los caprichos mexicanos, ni a la tradición, ni a la lengua. Me veo en las paredes de cristal, en los rascacielos erigidos sobre dignidades muertas, asesinatos justificados de parvedad. Y no me redimo. Me indigno ante la degradación, sin ceder el gesto ante la injusticia, sin bajar la mirada a todos los gritos de sangre.

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Macu Villalobos

México. Maestra en Estudios Humanísticos, con área de concentración en Literatura por el ITESM, y Licenciada en Filosofía por la Universidad Panamericana. Poeta, narradora, crítica y coordinadora de talleres literarios. Autora de Sudario de un naufragio (UAEM/Tinta del alcatraz), Terrario (Anónimo drama ediciones), Pueblo quieto (Praxis) y Desierto Negro (Praxis). Así como Participante en Anda el verso senderos de silencio, antología de poesía (Praxis). Ha publicado en diferentes revistas y periódicos nacionales e internacionales. Recibió la Mención honorífica de cuento largo en el concurso Xicóatl (Austria). XLVII Para las mujeres de Juárez El sauzal devoró tus restos con el tercer estómago del desierto, y los de aquélla que desapareció en noviembre y los de la niña de catorce y los de la madre de pelo largo y manos chicas y los de la amiga que salió a bailar por su cumpleaños y los de la hermana que llegó tarde a la maquila y los de la holandesa que quedó bajo la cama y los de la prima de la otra que también murió y los de la maestra de camisa azul con rayas rojas y los de la mujer no identificada con domicilio no identificado y asesino no identificado. Sueño con una carretera construida sobre huesos rotos, cuellos semidegollados, osamentas sin sombra, punciones de muerte destilada, cráneos recubiertos de polvo y sangre seca. A las cinco de la mañana la muerte es el despertador que canta con un canto punzo cortante sobre la juarense tierra de sordos.

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Nicaragua

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Elsa Ruth Espinoza Orozco Hondureña de nacimiento, reside en Nicaragua actualmente. Es Licenciada en Comunicación Social, promotora cultural independiente. Participó de la antología “Frutos de Invierno” de la Sociedad Nicaragüense de Jóvenes Escritores, del Certamen del Círculo Latinoamericano de Escritores, Argentina 2012 con el poema “Último recuerdo”, el cual se publicó en la antología latinoamericana “Poemas Dulces”, obtuvo mención especial en el I Concurso de Cuento y Poesía Internauta Internacional Venezuela 2012 y su poema “Mujer, esperanza de vida” fue publicado en la Antología Centroamericana Voces Nuestras 2013. También ha organizado eventos y recitales literarios en Managua como Vice Presidenta del Círculo Literario Artístico de Nicaragua en su momento y de manera independiente en la actualidad.

Soy mujer Mi sentencia es ser mujer, dar sexo, placer y generar vida; ser la imagen del erotismo, relacionada con tacones, maquillaje y demás vanidades, ser símbolo del sacrificio perpetuo, ser la esclava del hogar dispuesta a lavar, planchar, esperarte después del trabajo con la cena lista para luego someterme a tu fuerza y eyaculaciones. Albergarte en mi vientre, fundar cordón umbilical y luego concebirte, parirte con dolor.. Se te olvida que soy más que clítoris y desnudez, más que tetas, pubis y nalgas.

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Soy más que vagina, óvulo y vientre. Soy mujer, humano perfecto desde su desnudez, dotada de encantos, inteligencia, curiosidad ante el mundo, independencia y libertad. Estoy harta de la invasión a mis tierras, del sometimiento apenas placentero, harta de las huidas en busca de descanso… Harta de poder fecundar, saber que es mi deber dar a luz a un ser tan efímero como tú. Estoy harta de ser la América abusada y sometida. No quiero ser más fuente de sacrificios, ni el drenaje de tu semen, mi útero se ha convertido en todo un Xolotlán…

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Marianela Corriols Molina Estelí, Nicaragua, 12 de septiembre de 1965. Poeta, narradora, médica y cirujana. Doctora en salud pública. Ha publicado en antologías, revistas y suplementos culturales nacionales y extranjeros. Sus poemas han sido traducidos al inglés, sueco, francés e italiano. Premio Nacional de Poesía Joven Leonel Rugama, 1985. Premio Nacional de Poesía Escrita por Mujeres Mariana Sansón, 2010. Libros publicados: Mujer Luna. Poesía. (Managua, 1995). Conversaciones Elementales. Poesía. (Managua, 1995), Geometría de la Mujer. Antología poética. (Managua, 2006), Las Trampas de la Guerra. Poesía. (Venezuela, 2008), La Ciudad Infinita. Poesía. (Managua, 2010), Cómo Un Súbito Amanecer. Poesía Reunida 1985-2014 (2014), Cría Pájaros. Cuentos. (2014).

Las Rebeldes Llega un día en que dices basta y todo el polvo de los siglos te hace toser, asfixiarte. Es un día en que la irrespirable atmósfera te señala el único camino. ¿Sabes? Ese día la poesía intenta escaparse por los mil agujeros que te abriste de niña: recuérdate escondida en el jardín, adolescente subida a los techos, naciéndote mujer en la montaña por una revolución ahora casi invisible. Recuérdate, mujer bella durmiente, despertando un día casada y con hijos, preguntando casi loca o deprimida: ¿Adónde se fue la niña del jardín, la de los techos…? Llega un día, querida, en que oyes todas las voces, de todos los países y tiempos y te das cuenta:

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Alfonsina tenía razón, algo habrá de vedado y reprimido; Alejandra se anticipa de sonrisa en sonrisa; Ana sabe que creamos el mundo desde nuestros versitos y Emilia no camina desnuda adentro de sí misma. Julieta nos extrae de la ceniza atormentada, y Ana, erótica, nos declara terremoto fecundo de la historia. La Divina Tula ya intuía que ni libres somos ni la prisión encierra, aunque Dulce nos libere desde el verso. Alaide vivió un destierro sin retorno. Clementina, de acuerdo: no venimos al mundo para llorar. Juana Inés: No hay respuesta para tu queja: no hay ofensa en embellecer el entendimiento. Rosario acerca al otro modo de ser humanas y libres. Ana Ilce sabe que el arte no es inútil, ni siquiera con ellos. Gioconda se va a huelga, Daysi maldice la luna bella y Helena traga su sangre. Stella, sexo dolido, Etnairis, campo de batalla, Delmira, belleza sufriente y sublevada. Juana, amenaza con el escándalo mientras Cristina come moral en el exilio. Al otro lado del océano y del siglo, Rosalía busca la justicia de los hombres y Carmen, clama dolida y crucificada por los niños muertos en la guerra. Yo también lloro por mi niño. Te digo con esto que todas somos una: una corriente eterna, íntima, inclaudicable.

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Ninozka Chacón Blandón Managua, Nicaragua 1947. Poeta, narradora y editora. Contadora y Sistemas Informáticos. Libros: “Perfume de Luna”, Leyendas/Poesía afrocaribeña (12 Dic.2003); “Rostros”, poesía, Creadora de la Antología “AURORAS” 2012. Figura en 15 Antologías escritas y en 4 Virtuales en España. Invitada varios años al Festival Poético Internacional Granada; Colombia y Venezuela. Es Miembro de varias organizaciones literarias. Premios: Semif. Centro de Estudios Poéticos de Madrid, España; “Distinción de Honor al Mérito” UNAN Matagalpa (12.03.2008); PREMIO ÚNICO “VI Concurso Nacional de Poesía “Mariana Sansón A. 2008”; Premio `por concurso, para antología “Cien poemas seleccionados – II Concurso Mundial de Ecopoesía 2012” en Tumbes, Perú, agosto 2012. Galardón a sus 27 años de escritora, del Centro Nicaragüense de Escritores (CNE), enero 2014.

Aferrada a lo que soy Aferrada a un rayo de luz busco el misterio de mis huellas acechando lo ignoto. Soy la vidente en el tiempo de los mortales, los ojos de sirena que embrujan en el mar; soy el viento, conductora de tempestades. Tengo ceñida una coraza contra el miedo y el desamor. Soy la leona que defiende a sus crías hasta la muerte. Soy ahora la cuidadora de la vendimia de mi vida con surcos al corazón. Mi cuerpo solloza y mi sangre se queda temblando en tu boca. Sólo mi piel de agua y cacao hoy cantará al dios de los vientos mi nombre: “MUJER”

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Paraguay

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Gloria Marecos Nació en Ypacaraí. Paraguay, el 17 de febrero de 1953. Licenciada en Ciencias de la Educación, Artista Plástica, Ceramista, Poeta y Docente. Poemarios publicados: “Los motivos del oasis”, Animales de cristal.”

Rebelión El principio intangible de la vida se aclimata en el hueco sísmico de tu pecho. Se estremece la soledad en tu vientre. Y desde el abismo de la razón se anuncia el verbo concebido, como silbido de viento en rebeldía con el silencio. Y agua y fuego y tierra y aire se confabulan en los acantilados de tu garganta para incubar la gran revuelta de las voces pretéritas atrincheradas en harto olvido. Y ya explota tu grito, Mujer. Ya es bengala redentora en la conciencia de la Humanidad.

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Helena Wierzbicki

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PerĂş

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Pamela Janet Rodriguez Piminchumo Poeta Inca. Mujer de pluma. Nacida en Lima, Perú. Escritora, prosista, cuentista, narradora. Ha pertenecido a la escuela literaria del sur-red de escritores y escritoras por el alba. Colaborando en revistas literarias de formato digital como artesanal: Revista Cinosargo, La máquina de escribir, Delirium tremens de Perú, Revista digital Papirando Argentina, calle B cultural de Cumanayagua (cuba), y La fanzine de España. Ha participado en varias Antologías poéticas internacionales.

Soy mujer, diligente de mi cuerpo Soy Mujer, diligente de mi cuerpo, conducente río, destilando flexura, cembrio ascendente del viento; félida, en el enjambre de mi lecho. Sumada en exceso, entre suspiros y saliva, me aferro, con herencia cobriza. Soy la nota visible, el eco eterno, piedra espacial de hielo y fuego. Revocando del camino al maltrato impune, y sin justicia, por los arañazos malheridos y pedruscos en las manos frías; sobre lluvia granizada sin paraguas, desposando la redicha.

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Floreciendo en la palabra por golpe de hierro, sembrando retazos en la vía, como acorde a descompás violento; inmóvil humo en el aire henil y extensa hojarasca afincándose en el desierto. ¡“Benditas son hoy y siempre entre todas las mujeres”! Oh, madre, amiga, hija: Flameante de amor y ganas hoy tu fuerza es resurrección del ser consagrado y clérigo; recta línea, avanzando en firmamento. Los hilos tienen alas de blandura en la plegaria, y la sal acude, irisada por el confín, del tiempo. Rosedal de versos, en erupción ancoran: ¡la consumación del límite violento!

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Costa Rica

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Laura Zúñiga Hernández Nacida el 7 de julio de 1982, en Desamparados, San José, Costa Rica. Cursó estudios en la enseñanza del castellano y literatura en la Universidad de Costa Rica. Ejerce actualmente la docencia en secundaria. Casada, tiene dos hijos. Trabajadora y amante de la literatura latinoamericana, pasión que comparte con la escritura de narrativa y poesía. Actualmente labora en Colegio Técnico don Bosco.

Nomenclatura

Catálogo de nombres enraizado a los troncos de vivencias. Sombrillas de encaje sostienen las lluvias del verano y los ecos repelidos de palabras amorfas.

Con voz de espejo me llaman, pero ya no los escucho, soy libre caminante, sandalias de arena calzo; más y más cerca del faro donde habita la orquesta de anfibios donde soy simplemente yo.

Soy boceto de un profano patrón de costura que agoniza en el perchero del armario y se desnuda en poemas… sin ninguna duda.

Aún tengo el beso maternal cosido a mis labios, mi útero es principio y fin de batallas, de nacimientos o intentos, de signos de interrogación.

Mi piel mosaico tinturado de luchas y prohibiciones ganadas o no, ya no importa; porque continua siendo alfil en este claroscuro tablero lleno de jugadas en contra.

Catálogo de nombres llevo bajo el brazo, tejido de siglos, de conquistas, de algas marinas y cabelleras largas; mi voz y mi nombre, el de todas; la amalgama de letras, concatenación de sentidos.

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Guatemala

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María Elena Marroquín ¿Qué le parecería si yo viniera por aquí y me declararan la Jefa? de seguro que me vería con suspicacia y quizás yo tuviera que tener la audacia de poder imaginarlo. Es muy cierto que de seguro me ve como a su mamá, esposa o hermana con el delantal cumplidamente puesto en la cintura o con una montaña de trastos para lavar. Y usted me dirá: -¿Cómo se le ocurre a usted venir aquí a mandar? de seguro le dieron ese puesto, algún favorcito le hizo en la cama al más copetón ¡vaya usted a mandar a su casa! mande a su marido, pero eso de la política, sabe señora creo ¡que no se le da! -me dirán con toda seguridad. ¡Cómo si gobernar un hogar fuera cosa fácil, y no seria! Si yo fuera la Jefa me cuestionarán el doble de veces y vendrán con mucha más frecuencia los periodistas por aquello de verme caer y darse el gusto de decir: ¡señora tome sus trapos y a limpiar a su casa! Pero sí, nosotras claro que lo pensamos y lo hemos hecho todos estos siglos: Organizamos, /intuimos, elaboramos, /tramamos, amamos, /apoyamos, construimos, anticipamos, y si no tuviéramos estos y otros atributos de seguro que ¡el mundo ni madre tendría!

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Puerto Rico

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Lynette Mabel Pérez Moca, Puerto Rico

Mujer “Durante muchos tiempo leí, viví, en un territorio hecho de espacios tomados de todos los países a los que tenía acceso a través de la ficción”. Héléne Cixous

Mujer de muchos rostros, prescribo. Ayer fui Helena, y sentí su angustia de mujer-niña, atrapada por Teseo, rescatada por sus hermanos, fui Helena, mujer-mar raptada por Paris. La historia es circular y se repite agrandando sus errores. Un rey quema sus naves en el fragor de la tormenta, y la MUJER gime atrapada en el núcleo de todo eso, impotente. Yo lloro con Andrómaca la muerte de sus hijos, gimo con Hécuba, reina destronada, y soy rescatada por los otros, a pesar de mí misma, mujer de muchos rostros, prescribo. Ayer fui Penélope y probé el agrio sabor de la fidelidad. Me alimenté con la raíz impoluta de la espera. Fui estatua de sal levantada en los lindes de mi propia casa y me bebí la vida mirando el horizonte. Mujer de muchos rostros, prescribo. Ayer fui Magdalena y sentí la piedra estrellarse aún antes de desprenderse de las manos. Así de fuerte es la palabra, ella es capaz de dar muerte, de quitar la vida. Ayer fui Juana de Arco y rasgué mi velo mientras ceñía la espada a fuerza en mis caderas. Mujer de muchos rostros, prescribo. Ayer fui Frida Kahlo y me destejí en cada pincelada desangrada. Ayer fui Hebe Bonafiní y lloré en la Plaza de Mayo por cada hijo, hermano y nieto perdido. En fin, que ayer fui hija, madre, abuela y hermana, fruto seminal de muchas vidas.

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Helena Wierzbicki

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Iris Violeta Pujols San Lorenzo, Puerto Rico. Cultiva el género de la poesía y el cuento. Actualmente pertenece a la Junta del Festival Internacional de Poesía en Puerto Rico. Ha participado en talleres de literatura auspiciados por el Instituto de Cultura Puertorriqueña. Sus poemas y cuentos se han publicado en revistas y periódicos. Ha participado en diversas antologías internacionales. Ha participado en varios encuentros y festivales de poesía. Invitada por la Academia Hispana de la Universidad Fordham en Nueva York, donde presentó su libro a los jóvenes del Club de Español.

Grito al silencio Hoy soy tu voz… Mujer, que el pétalo de una flor no enjugue tus lágrimas y el brillo de una alhaja no opaque un día de dolor. Que el maquillaje no oculte la huella de un ojo amoratado. Hoy soy el sollozo de la niña escondida bajo la sábana. Manoseada, asustada, amedrentada con la amenaza de “si dices algo te mato”… Soy la espera de las maquiladoras que fueron en busca de un sueño y se esfumaron en la nada de la mano del coyote. Me niego a sufrir el horror de las mutiladas por la ablación, y de las que fueron lapidadas víctimas de ritos ancestrales.

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Soy el recuerdo de las que perecieron enredadas en la espuma de un mar bravío que se tragó la yola, y no las dejó llegar. Soy la voz de las mujeres y niñas de Haití expuestas cada noche a violaciones entre tiendas, sábanas, lonas y ratas que muerden el espectro de la desolación. A ti mujer va este grito desesperado al verte inmolada en la llama azul que cubre tu cuerpo rompiendo pactos de los que no fuiste parte. Si la voz de aquellas que aún son arrastradas por eso que llaman amor y con el cual piensan algún día “cambiarán las cosas” y en un arrebato de cólera caen al suelo sin aliento. Que éste sea mi último poema y que ninguna más rece para que no le peguen. Mujer levanto mi voz por ti no quiero más banderas violetas que denuncien, una menos. No quiero que tu sangre se derrame y cubra de horror el asfalto. Me niego a callar, a hacerme de la vista larga… Hoy, le grito al silencio ¡Basta ya coño!

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Yolanda Rivera Castillo Añasco, Puerto Rico. Su padre, Sotero Rivera Avilés, poeta de la generación del sesenta, la motivó a escribir poesía a temprana edad. Perteneció al Taller Cultural Caramba, Recinto Universitario de Mayagüez. Ha publicado en antologías de poesía en español (Pulso de poesía, Homoerótica, Cacheperismos) y en su lengua prestada (Tongue’s Palette, Erotique Caribbean). Espera pronto publicar su libro Poemas a medio pollito, con la Editorial IRojo, de Argentina. Es profesora de la Universidad de Puerto Rico.

El día de la cosecha A mi hermana Si estuvieras sobre la casa como hacíamos esos días de atemperadas luces y sueños bajos, sé que no fumarías y tendrías más sonrisas en las manos. En su lupanar del tercer piso, vive un veneno corrupto que ha roto la magia del otoño y que desenfunda su voz, mientras te agarras desesperadamente del pensar tus días en sus brazos. Si tuviéramos dos o cuatro años, caminaríamos con sombrillas amarillas bajo lloviznas lentas de enero que acompañaban al sol. Nuestro padre se quejaría de sus hombros y la herida que te dio la incertidumbre en la ternura. Si trajeras hojas oscuras de cruz de malta, haríamos un brebaje curativo y todos los desaciertos correrían asustados como espectros y nosotras venceríamos al verano.

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Homenaje al festival GRITO DE MUJER Iris Mónica Vargas Nació en Caguas, Puerto Rico. Estudió física y biología en la Universidad de Puerto Rico, y completó licenciatura (M.S.) en Física. Fue becada del Centro para la Astrofísica de Harvard-Smithsonian, en Cambridge, Massachusetts. En el 2005, se desempeñó como periodista del periódico El Nuevo Día. Fue galardonada mejor columna del año. El Nuevo Día también ha publicado ensayos. Sus traducciones de artículos aparecen en el equipo de Ciencia@NASA. Publicó su primer libro "La última caricia" en la categoría de Poesía del Caribe en la librería virtual Amazon. "Despacio, el universo se escribe despacio. Así como las estrellas van conectándose unas con otras conforme cesa la claridad cegadora, los mundos inseparables aparecen entre las distancias, los agujeros negros, las estrellas nuevas. ¿Sientes miedo? Yo también siento miedo muchas veces. Muchas. Cómo no abrumarse con tanto espacio incontenible esparciéndote consigo como lo hace consigo mismo. Y sin embargo, mira la mariposa. Su ciclo concluye planeando con la levedad de una pluma libre entre diminutas olas en el aire, o recibiendo el rico vapor de un cuerpo de agua, o una modesta esponja empapada, su cuerpo, una modesta esponja. El universo se escribe en fragmentos. La magnolia abre su ojo y mira el firmamento solo una vez. No importa que el frío o el calor llegue a quemar sus párpados y obligue a devolverlos a la tierra, mañana lo abrirá de nuevo. El tiempo dilata cuando lloras, es verdad, pero sigue contando los segundos. Llora, pero sigue adelante, despacio, escribiéndote poquito a poco como el universo. Tienes su fragilidad, es cierto, y como el sol, su fuerza y su magnánima altura.” 202

Homenaje al festival GRITO DE MUJER Evaluz Rivera Hance Nacida en Puerto Rico.

Una lágrima triste cayendo Cuando ha sido una sombra al servicio del dueño que va hurgando en cuclillas las grietas que se abren eso es, eso ha sido, una lágrima triste cayendo, un grito que derriba los muros del silencio. Una hija de Eva, que perdió el paraíso, que ha escondido un embrión por los siglos, dormida. Eso es, eso ha sido, una lágrima triste cayendo. un grito que derriba los muros del silencio. Un tupido crespón cubriendo su pureza, un maldito vestigio de arcaico escepticismo… …la pólvora del odio derramada en su cuerpo. Un veneno inhumano, un tumulto tronchado tras una oscura puerta, por los siglos de los siglos… los siglos. Han sido necesarios ecos enfurecidos, terremotos de sueños que despiertan, mujeres que se juntan juglares del derecho para morir al miedo; tsunamis que abren mares al alma que naufraga, secesión de fronteras… riesgos que forjan rutas. Ha sido necesario un sigiloso siglo XX de ventanas abiertas; de sufragio e igualdad de derechos, un siglo XXI libertario de la opinión que pesa,… un transmigrar de la conciencia entumecida. ¡No vale la sustitución, sino igualar los logros! ¡El silencio nos cuesta! Ayuda a recoger tus propias lágrimas, a alzar los puños sobre toda bestia; alzad pancartas adelante! ¡Cultivemos no solo los níveos rosales, cultivemos también los colores oscuros, los indios y amarillos! Sor Juana de la Cruz, Julia de Burgos, Indira Ghandi. María Magdalena, Maya Angelou, Chimamanda Ngozi Adichie, Madre Teresa de Calcuta, sus lágrimas cayendo, ¡un día, los cultivaron!

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Uruguay

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Nora Rodríguez Amaral 4 de junio 1935. nacida en Rocha Uruguay. Docente Instituto Magisterial, Montevideo. Profesorado de Francés en Alliance Française de Montevideo Diplôme de Langue. Lic. Facultad de Ciencias y Letras de Caen Francia. Cursó de perfeccionamiento para profesores extranjeros Sorbona, Paris. Directora de la Alliance Française de San Carlos. Jubilada desde 1989

Soy Eva Soy hembra, soy mujer, soy Eva, Pinté con mis manos las cavernas fui violada, torturada, cierva, me vestí con la piel de las fieras. Me incineraron viva en una hoguera Soy oasis fecundo y soy guerrera Fui esclava, meretriz, amante o reina y tuve que parir sin anestesia En mi vientre recibo la semilla del creador, soy nodriza , arrullo suave Soy la madre de Adán, no su costilla Me deben la vida los cobardes, los sabios, los poetas, los artistas, yo muero con mis hijos en las guerras que el macho aprueba y la hembra condena, también soy el consuelo del guerrero Soy embajadora de Dios en esta tierra Yo la he poblado con sangre de mis venas quiero respeto, justicia, amor del bueno. porque ya he dado todo lo tengo.

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Homenaje al festival GRITO DE MUJER Patricia K. Olivera o Patricia O. (Montevideo-Uruguay-1970). Actualmente cursa la Tecnicatura en Corrección de Estilo en Lengua Española y la Licenciatura en Lingüística en la Facultad de Humanidades y Ciencias de la Educación. Escribe textos de su autoría en los blogs que administra y en aquellos donde participa. Ha colaborado en varias Revista Literarias del extranjero como miNatura-Revista de lo Breve y lo Fantástico, La Nueva Literatura Fantástica Hispanoamericana, Pseudònims y El Descensor entre otras. También participa en Palabras, Revista Literaria uruguaya, como colaboradora y como ayudante de edición. No tiene libros publicados, pero ha compartido espacio con otros autores en varias antologías extranjeras de relatos, así como en las Antologías Poéticas Internacionales “Poesía Hembra” del Colectivo Cultural Diablos Azules, “Yo Soy Mujer” de Mujeres Poetas Internacional y Primera Antología Poética “Luz del Corazón” de Encuentros Literarios Internacional ELILUC. Ha resultado finalista en certámenes y concursos de microrrelato, de poesía fantástica y de relato erótico.

Mi Umbral He recubierto las paredes de palabras, de estrofas, de versos, de poemas, de letras desordenadas. No me alcanza la tinta que gotea aprisa como venas abierta que ven la vida esfumarse en sangre roja. Ensimismada me encierro en la locura de ver, de sentir, de palpar lo que no tiene textura y no se toca. He traspasado el umbral de mi historia y le he dado a beber a su guardián veneno letal, inmunda pócima. No me arrinconará con mi bestia interior, no permitiré su tortura. Las riendas de la vida y de la muerte las he tomado yo en mis manos de sabia y de loca. He cerrado los ojos, silente mi alma ha traspasado las sombras y mi espíritu ha salido victorioso de las aguas profundas y fangosas. Estoy aquí, girando el reloj de arena para dejar que vuelvan a pasar las horas. Triunfante de la vida y de la muerte nuevamente he firmado mi sentencia póstuma.

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Teresa Díaz Sánchez Nacida en Uruguay. Escribe para tratar de combatir la vida y la muerte con papel y tinta. Debido a razones económicas, recién a los cincuenta años, pudo dedicarse a escribir. Es autodidacta, considera la lectura como la mejor de las preparaciones literarias. Desde 2008 ha obtenido cuarenta distinciones literarias destacándose, en Uruguay, Primer Premio Poesía Serafín J. García, 2009 y 2014, Primer Premio Cuento, AEDI, 2012, Segundo Premio Poesía Juan Zorrilla de San Martín, 2012 y 2013, Primer Premio Guyunusa, 2012; en Argentina, Primer Premio Cuento Leopoldo Lugones, 2011 y 2012, Primera Mención Poesía Alfonsina Storni, 2012, Segundo Premio Poesía Mis Escritos, 2013. He participado en varias antologías nacionales e internacionales.

Dueñas de su destino Ellas son criaturas de alas luminosas de alas opacas de ojos almendra de carbón ardiendo de mar azul de chocolate y de verde aceituna de piel negra como la tierra dorada como el trigo blanca como la leche y como el café con leche flacas / curvilíneas / gordas naturales y artificiales secas y frescas / viejas /niñas /muchachas Ignorantes y sabias inocentes y culpables cobardes y valientes insignificantes y peligrosas Algunas seducen con antiguas melodías y pelean a brazo partido con tacos altos y argumentos claros y preguntan, por qué esto por qué lo otro… gritan y su grito trasciende fronteras, reglas y cadenas

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Si quieren sus pechos son mieles para sus retoños o vinos espirituosos para quién las sepa amar Si quieren comen la manzana y sin culpa se chupan los dedos o lloran por los rincones porque tienen ganas pero son muchos siglos de escuchar que no pueden que no deben Ahora nacen y renacen más inteligentes y bellas más aguerridas que nunca porque /dueñas de su destino no le pertenecen a nadie Se reúnen alrededor del ciclo eterno de las lunas rito femenino de sangre y misterio placeres y cosecha y conectadas son una sola inventan conjuros para salvar el amor y hermanar el mundo intercambian recetas culinarias y artimañas de belleza En las noches de mi incurable insomnio escucho las voces de todas ellas iguales y distintas las de más acá y las de más allá todas ellas juntas me enseñan a creer en imposibles pintan y despintan mis versos me cuentan sus historias que viene a ser mi historia Según testimonios de antes que los escribas escribieran todas nosotras somos ángeles rebeldes Mujeres desobedientes Mujeres locas y cuerdas santas y brujas todas guerreras insensatas soñadoras Mujeres el Supremo Milagro de la Creación

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USA

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Itzel Zagal Poeta feminista residente en Alaska. Entre sus temáticas están: las migrantes, relaciones de género, los derechos sexuales y reproductivos, la discriminación, el amor, la igualdad, la justicia, la diferencia, la mujer rural, etc.

Flor del Desierto Me tomó el infinito recoger los mil pedazos en los que me quebré cuando te moriste. No me gustan los adioses prematuros y sin respeto. No me gusta perder ni que me vean perdiendo. Pero hoy, estoy en calma ya no tengo tanto miedo he decidido que si te vas yo aún me quedo. Y aquí sigo, intentándolo de nuevo es diferente, quiero que sea diferente. Aunque te llevo como flor en mi desierto.

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Malasia

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Aurore Pérez Nacida en Mouriès al sur de Francia, en Provenza. Reside en Malasia. Trabaja actualmente como profesora de francés en un instituto de la Universidad de Kuala Lumpur en Malasia (desde octubre 2012). Escribe en un grupo francófono de Malasia que publica, en su revista electrónica, una forma de poesía tradicional llamada “pantun”. Ganó el segundo lugar en un concurso que organizaron en junio 2013. También ganó, un concurso local de relatos breves.

Redonda la mujer como su grito en la garganta, ondas que se mueren apagadas por una sombra. Redobla el tambor cuando toma la palabra, luego dobla su papel y se calla. (Un día perdí tu cuerpo, perdí tu compañía.) Escondido entre muchos, este poema cuyo verso conservabas como única joya. Sigo oyéndote murmurarlo en voz baja con tu voy de hoy, tu voz de muerta. ¡Abre el papel y habla! Quiero que lo digas hoy, y lo repitas mañana: "¡Camina, mujer, camina!"

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Venezuela

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Cristina Gálvez Martos Nacida en Caracas el 24 de febrero de 1987. Licenciada en Letras por la Universidad Central de Venezuela. Formó parte del taller de poesía de Armando Rojas Guardia por dos años, y actualmente asiste al taller de poesía del Celarg, dictado por Belén Ojeda. Sus fotografías formaron parte de la exposición colectiva Urbanamente. Caracas, una ciudad fotosensible, realizada en 2010 en la Universidad Simón Bolívar. Participó en el XVI Jamming Poético y en el 5to encuentro de Una Sampablera por Caracas. Su poemario Psicopompa resultó ganador en el Concurso de Autores Inéditos Monte Ávila 2013; libro que actualmente se encuentra en proceso de edición. Recientemente tuvo mención honorífica en el I Concurso de poesía y cuento corto “Caupolicán Ovalles”, organizado por la Red de Escritores del Estado Miranda. En la actualidad se forma como profesora de yoga con la Asociación Internacional Yoga Yoguismo, y se desempeña dictando talleres de creación literaria, así como de expresión oral y escrita.

La seña de las sacerdotisas Te envío un lirón un lirio violeta como las muchachas tristes que viajan en el metro la filosofía para vestirte de serpiente los pendientes de azul y de soles que un hombre vendía en la falda de la montaña

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la enseñanza que te plante firme para que entregues semillas corazones latientes y cierres sobre ellos los pequeños puños medialunas en Montevideo el pez madre quieto de los muros que dan hacia el mar te debo un tono de mujer adulta porque sabes hablar en lengua de míticos nahuales y finalmente has de comprenderlo ( la lengua de las nutrias que dejan su piel sobre las rocas ) siete piedras siete cartas siete botones de un suéter tejido que te abrigue en el país que pretendes olvidar pero traes prendido el resplandor sedoso de los duraznos tiernos tesoros absurdos de los mercados que transitas como un velero a ti que no sabes cómo vuela tu voz de plata a ti para que te abras pájaro aunque duelan los nidos a ti escribiente que cifras estos mensajes.

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Titina Blanco Otero Nació en Torrelavega-Cantabria (España) el 30 de enero de 1950. Llegó a la ciudad de Maracaibo (Venezuela) en 1958. Estudió en La Universidad del Zulia Periodismo 1967-1972. En las décadas de los 70-80 forma parte de los movimientos culturales y grupos teatrales de la ciudad de Maracaibo. En 2013, es ganadora por los Altos Mirandinos, del Concurso de Poesía Amable Orta del Estado Miranda. Participa en el 10mo Festival Mundial de Poesía en Venezuela y en el 2do Festival Nacional de Poesía de Venezuela, en FILVEN, Centro de Arte Lía Bermudez en Maracaibo y en el Performance “Entre la luna y los hombres” (guión de su autoría), develación y restitución del nombre de la Biblioteca Pública del Zulia María Calcaño. Talleres de teatro-terapia y actuación. En la actualidad, prepara su tercer poemario inédito y un montaje de teatro para la inauguración del museo María Calcaño.

Tacos Pasos siempre pasos silencios y pasos Pausas Encierros Silencios Pasos Cosas que se mueven sin permiso Tacones y más tacones Se arrastran Matraquean con dolor los suelos Parece que gimen Tacones y más tacones

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No me gustan los tacones Ya sé… son elegantes, te ves más más… Mujer, dicen ellos Más sexi, sensual, atractiva dicen ellas Mujer soy Y sexi sensual bella desnuda sin adornos sin tacones ni maquillaje Mujer soy con arrugas con mis hermosos pliegues que me cuentan mis historias sin tener que inventarlas Cada pliegue, cada arruga, cada cauchito sonríe cuando me mira, son mis cómplices de todos mis años, de aquel día glorioso que mis soles nacieron, son milagros de mi universo Cómo borrarlos si son mi historia, mi delicia, mis orgasmos, mi llanto mi dicha No me gustan los tacones y mucho menos cuando los tengo que escuchar todo el día arriba de mi techo… Dichosos los del piso de abajo siempre ando descalza, en cholas o zapatillas.

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Iris Tocuyo Llovera Licenciada en Letras. Nacida en Venezuela. Escribe Poesía y tiene publicado 12 Libros en el género poesía infantil. 2 libros de Poesía. Y escribe poesía erótica y monólogos para teatro. Artista plástico. Amante de la palabra

Siempre en ti Cuento los pasos encuentro luego tu lápida la cual me mostrará el camino resecado en el tiempo 0- 1- 20 infinito El sentimiento que no se desprende del instante 0 -1 todos los días amanece y duermo en ese laberinto del nacer y morir Escondido celaje que resguarda tus huesos Tu vientre y la señal de tu boca impresa en nosotros Te escribo no en la lejanía

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si no sumergida en cada resto de tierra que protege tu eternidad sin lograr comprender que transformaste mi rostro y mis señales de vida en ti superando historias y recuerdos Rostro enmarcado de brisa que nos une en lo eterno que sin nombre iguala espíritus y consciencias Cada línea en sabiduría te contempla eterna en un sueño tranquilo Mi cuerpo en vasija te protege anunciando que soy vientre que te devuelve en imagen heredada Línea continúa en pirámides de nombres que rechazan el olvido.

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RepĂşblica Dominicana

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Marlex Indhira Rodríguez Nacida en San Cristóbal, R.D.) Cuentista y poeta. Pertenece a los Talleres Literarios Mi Barrio en Letras y a la promoción “101 niños poetas de San Cristóbal” de la Fundación Literaria Aníbal Montaño, (FLAM). Ha participado en múltiples eventos literarios.

A María Baltasara Porque negra fue tu piel como es ahora la patria Por negra fue tu piel y negros fueron tu pasos porque negro fue tu grito y tu valor porque de tu manos colgaba un fusil cargado de ilusiones, de la imagen de una patria que hoy no es más que un nido inigualable de olvidos y silencios, de llanuras atardecidas de una historia no contada, de una heroína callada, de una mujer/patria/masa/pueblo/voz que se quiebra a mitad de la garganta, con un grito enajenado, vilipendiado, acallado por el circo de los tuertos que te sacan de los cuentos con que conozco mi patria. Porque negra fuiste y con negritud luchaste, porque negra eres y tu lucha es constante y tu legado es constancia y es tú y es yo que vengo a ser el sentir de tus renegados pasos, a desenterrar tu determinación y bajar también por la negreta con las tripas hacia afuera, con los ojos hacia afuera, con la conciencia hacia afuera, con la sangre en el asfalto y la mirada en cada punto en que me siento mujer que entreteje latitudes de esta humilde geografía donde vengo a parir de nuevo la patria. Y lanzaste tu cuerpo hasta la muerte para forjar a esta isla medular de libertades y ahora ¿esta tierra no admite tu alma? Canto a ti, a ti canto porque negra eres y eres patria.

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Génesis Álvarez Martínez Nace en San Cristóbal el 20 de octubre del 1999. Pertenece a la Promoción Niños Poetas de San Cristóbal y a los Talleres Literarios Mi Barrio en Letras que desarrolla la Fundación Literaria Aníbal Montaño (FLAM). Ha publicado sus primeros textos en las antologías “Chuang Tzu”, 2010; “101 Niños Poetas de San Cristóbal” 2011; “Biografía de un hombre”, 2012; “Semántica del Río”, 2012; “Duarte sueña y otros poemas a la patria”, 2013. Ha participado en múltiples eventos literarios como el Festival de Poesía en la Montaña, Jarabacoa y la Feria Internacional del Libro, Santo Domingo. Tiene varios poemarios inéditos. Su primer libro de cuento fue editado por el Grupo Editorial Montaño en enero del 2014, bajo el título de “Karadolka y otras versiones”.

Campo de campo A Mamá Tingó La noche se esconde en su silencio La mañana se aparta de la aurora El sol se hace eterno y los instantes se olvidan Te quedas ausente dentro de mí Vienes y el reloj clava la eternidad en tus ojos La tierra sabe al hueco de tus mejillas y se vuelve profunda Una mujer nunca se olvida Ni en los momentos más tristes de los recuerdos Una mujer nunca se olvida de la libertad Una mujer nunca se olvida ni la soledad puede borrarla Y las lágrimas caen en la siembra Y la siembra muda el momento Y el momento se aleja y se acerca a tu mirada Ya no hay vida en la vida sino vida en tus ojos Y los campesinos se derriten en tu mirada Un beso se retrata en tus labios campesinos Tu color de piel se fuga Y llega al silencio de un poema Ya no hay mariposas en el campo Sino tu nombre en las mariposas.

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Mel Dinzey Castro Nació en la ciudad de Santo Domingo en 1990. Su interés por la poesía fue prematura por lo que su primer poema lo escribió a la edad de diez años “(Una canción y un trinar)” dedicado a la provincia de Neiba. Actualmente es estudiante de Publicidad Mención Diseño Gráfico y miembro activo del “Taller Literario Juan Sánchez Lamouth”. Intentando descifrar el mundo I Los niños siguen de pie, poblando las avenidas, los niños de cera, los niños de estaño. Las mujeres siguen horneando casabe, las mujeres de yerba, las mujeres de silencio. Los hombres siguen besando la tierra, los hombres de caña, los hombres de tinta. El sol a todos les quema las pupilas, las sienes, el vestuario. De nada serviría honrar una palabra si ésta yace muerta, ni coronarnos de alfileres las gargantas si la palabra no es nuestra.

Los niños siguen frente al televisor intentado descifrar el mundo… el mundo es un espía escabulléndose por las ventanas. Las mujeres siguen devorando sus vestidos… sus vestidos vuelan la imaginación de los hambrientos. Los hombres siguen mutilando sus mentes… sus mentes se enroscan como junco en los pantanos. La verdad ha vuelto a quitarse los calcetines, engulléndose los dedos en la inocencia. Los niños, las mujeres, los hombres han vuelto sostener el tiempo en sus miradas. ¡Yo sigo mirando al cielo absorbiendo el néctar del aire!

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Berenice Pacheco Salazar Es una poeta dominicana, aprendiz de danza y de la vida. Psicóloga con Maestría en Género y Desarrollo. Especialista de la Organización de Estados Iberoamericanos para la Educación, la Ciencia y la Cultura, y docente de la Universidad INTEC.

Ella simplemente no envejece. Ella es igual: su misma sonrisa, sus mismos ojos, su mismo delirio por las pastas. Ha trascendido el tiempo. No envejece. Sólo que sus brazos ya son otros, a veces viento, lluvia, soledad. Ella sigue aquí, sólo que su voz ya es también otra y habita en el silencio. Y su sonrisa tiene un misterio que se derrama como cáliz sobre todas nosotras. Muchas veces me veo a mí misma viviendo sin tiempo, no alcanzan las horas para el trabajo que paga, el que no paga, el descanso, el arte, la limpieza, lo mundano… tan exquisito y necesario.

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El día está lleno de horas difíciles: la de levantarse el tapón de la mañana llegar tarde decirle al jefe que el informe no está hecho llegan las 12 nada que comer preocupación las niñas solas en casa la vecina enferma el tapón de la tarde el pasaje incompleto el policía que maltrata llegar tarde la casa sin luz, sin agua con lluvia adentro otra factura en la mesa el plato medio vacío ¡que optimismo pensar está medio lleno! anuncian la gasolina sube reír de rabia y tristeza hora de acostarse hora de soñar. Que nunca falte en mí el amor, /el pan, la poesía, /la convicción, coraje, /sabiduría, postres, /playas, buena cama, /celular, carro, /tarjetas, buenas películas, vinos y quesos, amigas, amigos, viajes, turismo interno, uno que otro premio. Pero despierto, y entonces oro que todo lo inservible y superfluo se vaya deshojando hasta quedar en mí solo el amor,/ el pan, /la poesía.

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Patricia Minalla Santiago, Rep. Dom. 1983. Escritora y Comunicadora. Autora del libro Medias Negras (Editorial Ángeles de Fierro, 2008).

46 Matar el pájaro de la noche apretarlo en las manos fuerte hasta que nazca atroz la última palabra llevar la palabra a las sombras pasear el pájaro por la vereda de los sueños de Park Avenue cortar un pedazo de muerte comerlo en el tren regreso a casa. La muerte es el placer del pájaro, el libro la pérdida el muro donde sube el pájaro ya muerto. El pájaro se desangra por mis dedos su sangre pintó mi abrigo, mis rodillas, mi espalda la palabra cruza el puente, llega a casa queriendo hacer el amor a la Hollywood el pájaro es la luz estos dedos llenos de muerte la guía, el alivio.

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Homenaje al festival GRITO DE MUJER Ysabel Florentino (1981, San Cristóbal, Rep. Dom.) Poeta, narradora y gestora cultural. Presidenta y fundadora de la Fundación Literaria Aníbal Montaño, Inc. FLAM. Ysabel Pertenece al grupo Nuevos Narradores Sancristobalenses. Es autora de los poemarios: "Creador de Momentos" (2007), y “Poemas para recordar a Abuela” (2008). En el 2006 obtuvo el Segundo Lugar en el Concurso de Cuento y Ensayo Camino Real, organizado por la Fundación Juna Bosch, con su cuento “En el barrio no hay mariposas”. En el 2007 obtuvo el Segundo Lugar en el Concurso de Cuento Radio Santa María, La Vega, con su cuento “Monólogo del libro”; en el 2008 obtuvo el Segundo Lugar en el Certamen Literario Nacional para Talleristas del Ministerio del Cultura, con su cuento “Quién cuenta o borra mi maldita historia”. Fue Encargada de Gestión Cultural y Literaria de la Fundación Juan Bosch (2010-2012). Pertenece al grupo Narradoras de San Cristóbal. Es instructora de escritura creativa para los talleres literarios Mi Barrio en Letras y la Promoción 101 Niños Poetas de San Cristóbal.

¿Por quién grita la memoria? A la memoria aborigen de Viviana de la Rosa Quien vivió y curó en la cueva de Mana hasta el 1925

¿Cómo negarle a la vida tu nombre Viviana, tu historia plasmada en la oscuridad de las cuevas? Naciste de un sueño indígena como las cosas que nacen al principio del mundo recogiste el llanto de tus antepasados los gritos sin nombre de tu raza perdida Viviana, tú que conocías el poder del agua y la luz ven a curar mis heridas tú que sanaste tantas veces sin pedir nada a cambio ven, levántate, hoy es preciso curar el corazón de Juanita la rifera los pechos sin padres de la muchacha de la esquina la que arrastra su miseria a las cuatro de la mañana camino a la zona franca la que finge ser feliz en soledad y pierde sus huellas en cada aguacero que cae de sus ojos

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Homenaje al festival GRITO DE MUJER Viviana, es necesario que sanes los sueños cansados de mi condición de mujer de mujer que ve su destino a espaldas de un hombre de mujer que hecha al viento sus cicatrices queriendo borrar sus recuerdos porque aún quedan muchos rostros enfermos como el mío, ante la noche. Es justo que vuelvas a caminar descalza y predigas, y repares el futuro de la niña que aún juega con sus muñecas la que lleva enterrada en su mirada el pan que no llegó a su mesa Viviana De La Rosa, ése es tu nombre Sabia Madre mi espejo no sabe tu nombre pero te presiente Es preciso retroceder hasta la obra más humilde que hicieron tus manos Es necesario ver el misterio que guardan tus ojos Es necesario un conjuro que limpie el camino de nosotras, que también somos tu descendencia Es necesario que limpies con tus aguas las pisadas sin dueño para que mi barrio pueda sanar su dolor Viviana, confundida con el cielo, rasgado de nubes El grito de la tarde aún se mece en la conciencia de hombres y mujeres que siguen tus misterios El cementerio se niega a recibir tu cuerpo despojo de tu carne se niega a que te sepulten en su vientre cierra sus puertas la brisa te grita Viviana de la Rosa el cementerio no es tu lugar tu cuerpo sólo se transparenta donde nacen las aguas del indio bravo madrugadas borran tu nombre de la tierra que se levanta cuando te pronuncia el polvo No es suficiente limpiar mi dolor si tu sangre de Anacaona no dibuja una sonrisa en mi alma La ermita aún te guarda en sus entrañas como yo en la memoria.

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Denisse Español Nacida en República Dominicana 1975. Estudió en la Universidad Pedro Henríquez Ureña (UNPHU) en la carrera de Arquitectura. En el año 2007 realiza cursos de expresión creativa en la Escuela de Letras de Madrid. En la actualidad escribe su columna ANIMAL COTIDIANO para el periódico digital Acento y el periódico local Bávaro News. Es redactora de artículos de arquitectura y la sección de cuentos cortos “Ficción Sin Ciencia” de la Revista Donde? Participó en el Festival Grito de Mujer en abril del 2012, en San Pedro de Macorís y está inmensamente orgullosa de ser miembro del Movimiento Mujeres Poetas Internacional.

Grito Eterno “Las luchas de ayer, las luchas de hoy” Virtudes Álvarez En Honor a las mujeres que valientes colaboraron con su lucha a la salida de los invasores norteamericanos (1916 – 1924) Mi consciencia despertó con un grito aullidos que arroparon una isla poema de tantas firmas escrito verso a verso ejerciendo patria ador en piel de señoras tibio hogar para el valor perfecta armadura perfumada. El tiempo con su traje de amnesia sofocó su recuerdo con los días sus voces marchan de vuelta por las hojas amanece el nudo en la garganta fuego de mis ojos al leerlas.

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Su mirada maternal compasiva descubre una mancha los invasores, estrago del mudo tatuados en mi piel esclavitud electa que se repite de boca en boca concepto que asalta cada mente hasta ser todas. Mujer unión de todos sus nombres ¡De todas ellas! Diosa de todas sus manos ¡Corta mi cabeza con tu pluma rebelde! reponla de coraje. Grandiosa mujer del pasado conjunción de sagradas maestras elixir lácteo que me nutre de patria ¡derriba a bofetadas las vendas! Enjuaga el hueco donde habitaba el alma seca el servilismo con paño paciente y con un vientre tejido de todos tus rostros pújame hacia la vida oblígame a beber el aire que conseguiste palabra a palabra. ¡Tu clamor, grito eterno! es canción de un solo verbo: Libertad se presenta imponente Libertad se arraiga Libertad dibujada en sus nucas se transfunde por mis dedos camina por mi sangre… ¡Libertad! ¡Única invasión permitida!

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Farah Hallal (1975, Salcedo, República Dominicana). Narradora, poeta, editora, activista cultural y promotora de lectura y escritura. Fundó la revista infantil Revulú (2005-2006). Ha publicado también poemarios Sol Infinito (1997, edición de autor), Una mujer en caracol (2009, Ediciones Ángeles de Fierro) y Borrándome (2013, Zéjel Media Group); bajo el sello Alfaguara Infantil publicó Sábado de ranas (2013).

La emboscada A Minerva Mirabal y un doce de marzo

La mañana abre sus alas sagaces. Todavía sus pies desnudos de lástima Sangran palabras que yo no sé escribir. Fluyen como los pies de los hombres que antes conocieron la guerra. El tiempo a su paso le arrancó las uñas la tierra entonces bebió su sangre expresión de su inocencia espesa tributo rojo que la devolvió a la cuna. ¿En cuál regazo se cobija hoy su memoria? En los días que se llaman como éste, miro el paradójico fondo de los barrancos leo sus dibujos como trazas de una sustancia amarga y me pregunto dónde habrá caído la que nunca olvidó cómo volar.

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Reina Lissette Ramírez (República Dominicana, 1983) Poeta y actriz. Licenciada en Educación, mención Filosofía y Letras (UASD). Obtuvo el Premio de Poesía Joven Miguel Alfonseca de la Feria Internacional de Poesía en el 2005 con el libro Círculo Diurno. Realiza una búsqueda performática a través de sus textos. Su más reciente libro de poesía se titula Sorbos de Café.

INQUEBRANTABLE Dedicado a la poeta Melba Marrero de Munné

Negra la noche, como pipa recién apagada, cuando el viento quiere retornar en sus ojos recuerdos secos y amargos. Se sacude rápido de esos azares, de esos números inciertos, ya con el reloj en la mano izquierda y el oro en la derecha. Sube al hotel frente al mar inclemente que le confiesa el hastío repetido. Sube y es subir a un paraíso en soledad; con el aire fresco y suave, el escritorio sereno, la cama sedienta de cuerpos, y el olor de flores marchitas en ese perfecto otoño donde se descubre a sí misma: Inquebrantable.

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Leibi NG

Nació en la ciudad de Santiago 1954. Estudió Letras en la UASD y Curso de Industria Gráfica en Urbino, Italia. Desde 1981 está ligada a la industria editorial. Fue directora de la revista Tobogán. Es fundadora junto a notables escritores del Grupo de Literatura Infantil Pedro Henríquez Ureña y luego del Círculo Dominicano de Escritores para Niños y Jóvenes, junto a Aída Bonnelly. En esta última agrupación, en el año 1999 se produce Huellas de la leyenda, obra colectiva publicada por el Banco de Reservas en su colección de literatura que tiene el objetivo de rescatar la leyenda de la ciguapa para el público infantil y juvenil. En 2012 publicó con el sello Tobogán y la editora Alfa y Omega, su libro Agua de Sal. Tiene varias obras inéditas.

Sobre tumbas tu voz siembra esperanza A Enma Tavárez Justo Si por tu piel se sublevó la espera de esta tierra en la sangre del justo ya anegada, tu mirada espartana de hembra estoica no perfiló de odio su constancia. A partir del beso frío de La Parca con la muerte de las Tres Hermanas se inicia un ciclo de dolor y espanto. Tu familia, elegida en lo profundo es el símbolo de resistencia heroica. Así tu cuerpo frágil, sin doblarse, se hizo dique contenedor del llanto.

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Como de santa, tu doloroso rostro se levanta primero das la cara, le haces frente al combate y arengas con el arma imbatible de tus ideas a un pueblo que reconoce en la historia la estirpe de líderes honestos al ofrendar el bienestar, las propias vidas. Y tú, flor imperecedera, clamas justicia ante la muerte, no del hermano, sino del guerrillero asesinado en Manaclas, junto al cuñado. ¿Quién te devolverá la mano de Manolo, su recio cuerpo sembrado en las montañas? Sobre tumbas tu voz siembra esperanza Tú mujer, tú la hermana del Comandante, hablas. Con entereza muestras el camino de resistir la opresión, la infamia, la desgracia de vivir en la tierra aún no liberada donde un tirano dejó cizañas repartidas en muchos como él multiplicado, de insaciable ambición. Y estás de pie en el cementerio, en fila con otras combatientes marchando marcialmente por las calles ensangrentadas por la Guerra Patria, serpenteando el asfalto, saltando la alambrada, curando a los heridos, guiando a las demás… Mujer de temple y actos, de palabra coherente, aquí sigues desviando los aguijones de la Era maldita, reventando las losas opresoras reviviendo el coraje entre nosotras, tu espartano valor, tu voluntad de roca, tu sed de libertad golpeando la injusticia Enma Tavárez grita desde la eternidad.

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Darihanna Mesa Nacida en 2001, San Cristóbal, R.D.) Cuentista y poeta desde los 6 años de edad. Pertenece a los Talleres Literarios Mi Barrio en Letras y a la promoción “101 niños poetas de San Cristóbal” de la Fundación Literaria Aníbal Montaño, (FLAM). Ha participado en múltiples eventos literarios. Es autora de los libros: “La niña de agua”, cuentos, 2008; “Mis versos se borran”, poemas, 2009; “Darihanna Mesa Florentino: Escritora”, poemas, 2010; “Un sueño para contar”, cuentos, 2011; y “No puedo tocar el piano”, poemas 2012.

Un grito de mujer Mi grito espera a alguien a la puerta Tocan Abro Entras Miras al reloj Soy la mujer a la que manchas con el golpe de un grito Grito de dos caras que se ven a lo lejos del camino Velas encendidas por el silencio de mis pasos Encerrados en mi ser interior Sólo me acompañan pesadillas Y la rosa a la que le cuento mis lágrimas Que caen de mis ojos rodeados de sombras Mi grito espera a alguien a la puerta Tocan Abro Entras Miras al reloj Enciendo velas Hablas Terminas Se apagan las velas Y desaparezco.

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Helena Wierzbicki

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Maria Palitachi Dominicana que habita en NY desde los 17años. Ejerció el magisterio como profesora y Subdirectora. Autora de varios libros: " My Little Paradise", " Entré Voces y Espacios" y " Laberinto de la Espera". Figura en antologías en los Estados Unidos, España y República Dominicana.

Es niña Desperté con un grito a la vida es niña anunció la matrona Me transformaron en artesana perdiendo entre los escombros las imágenes de un pasado Bajo la seducción de la luna la reclaman de nuevo es mujer diáfana y cristalina llena de zumbidos e inquietudes que estallan en fragmentos de un pasado Antes de la niñez era una simple trovadora desafiando el infinito y poblando esqueletos de otras vida Renazco con las palabras es otra niña donde la muerte se evapora y reaparece con el llanto y grito de lo que fue era niña.

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Nelsy Aldebot Mujer, poeta y diosa - nace en La Romana, Republica Dominicana. Es psicóloga, educadora, terapeuta holística y Maestra de Reiki. A través de sus libros: “Belleza y Fortaleza”, “Éxtasis Mágico” y diversos ensayos, artículos y poesías transmite su determinación por trascender y crear nuevas formas de existencia. Es profesora de la UASD, maestra consultora del Proyecto Nacional de Escritura en New Hampshire y miembro del Colectivo de Escritoras Entre Lunas.

Sueño Alucinante Descubrimos los bejucos que entretejen nuestros seres gritamos las múltiples formas que nos atan nos cortan nos violan nos mutilan gritamos nuestros nombres sin “de” sin dueños declaramos autonomía determinamos ser alegres mariposas Dispuestas a volar. Así somos Música/ tambor Melodía /libres Sensuales /sexuales Completas /abiertas danzantes.

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Mirtha Gonzales Nacida en Cuba un 7 de mayo, abogada de profesión y escritora por vocación, se ha dedicado la mayor parte de su vida al trabajo editorial y a su creación literaria que abarca el cuento, la novela y la poesía para niños y adultos. Amante del trabajo de promoción de la literatura y la lectura, reside actualmente en Santo Domingo. Tiene publicados 15 libros como autora y obras suyas aparecen en diversas antologías cubanas y extranjeras.

Un amuleto para Circe Desprotegida indefensa pese a todas sus artes de hechizar ha llegado Circe ante mi puerta con su túnica raída por las furias eternas ha mendigado asilo con la más humilde de las voces. Lamenta su inútil poder en esta edad sólo sé convertir hombres en animales, me confiesa y hay una brizna de estupor en sus pupilas más allá de esta puerta he visto bestias fruto del peor de los delirios no me abandones a la noche a veces la noche es una trampa que devora dice y da vueltas el llanto en su garganta. Pide, suplica un amuleto mira la frágil madera de mi puerta inundada por todos los asombros murmuro palabras que pueden parecer rezos a profanos. Ella entiende: lleva en su pecho ─latiendo con el irregular sonido de la angustia─ el único amuleto que nos salva.

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Ángela Hernández Ángela Hernández Núñez (Buena Vista Jarabacoa, República Dominicana, 6 de mayo de 1954). Campesina cosmopolita. Graduada con honores de Ingeniería Química. Narradora y poeta. Apasionada del cine y la fotografía. Textos de su autoría se han traducido al inglés, francés, italiano, islandés, bengalí y noruego; incluyéndose en importantes antologías. Es Premio Cole de novela corta, a la novela Mudanza de los Sentidos, 2001; Premio anual de Cuento, 1997, otorgado por la Secretaría de Estado de Educación y Cultura al libro Piedra de Sacrificio; Premio Anual de Poesía 2005, otorgado por la Secretaría de Cultura al libro Alicornio y Premio Anual de Cuento, Ministerio de Cultura 2012, al libro La secta del crisantemo. Dirigió la revista literaria Xinesquema. Es Miembro Correspondiente de la Academia Dominicana de la Lengua.

Safo, Camille y Salomé ¿Quiénes son éstas que sostienen la rosa antes que toque tierra? Con el pulso brillante, realizan una misión de inteligencia El silencio que traen consigo, como belleza despierta A solas, con el pensamiento del pastor guardado en su seno como moneda única Safo remata su pensamiento en blanca escultura Oh amor sin previsiones La forma de sus dedos, Camille desteje en cien formas, atrapada en el bronce su idea En líneas perfectas su lucidez disuelta Oh ardor del odio Salomé ha vuelto a orar pues las calles pudren las palabras libres Su cráneo despeinado concita a las palomas nocturnas Hoja que no es de tiempo, cifra la marea de su espíritu Oh días extraños enredados en la constante pérdida Sueño de la memoria reticente.

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Camelia Michel Es poeta, periodista y narradora dominicana de amplia trayectoria. Escribe consecutivamente en los periódicos y revistas dominicanas. Incursiona en el periodismo cultural y ha recibido reconocimientos de instituciones nacionales e internacionales. En 1990 obtiene el Premio UNICEF para Comunicadores, con una investigación sobre la violencia contra la mujer.

Mujer Pájaro Simiente fecundada por la duda -Semental de la mañanaViolenta he nacido, mujer pájaro Desde el suelo de mí misma Torva silueta en el espejo Alas, senos y plumaje y un alarido por canto ¿De qué universo vengo? ¿De cuáles mundos autistas? ¿De la palabra confusa, Del desgarro del silencio, De una casa en el olvido? De qué muerte he nacido rugiendo En la recia vastedad del abandono? Y mis padres muchedumbre ¿Cómo hicieron el milagro? Arañando tantos vientres Nido roto, hoy emerjo de la cueva

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Y este magma pegajoso ¿Es acaso oscuridad O mancha, Un ropaje vitelino Una roja embriaguez entre la tierra, De negros inframundos calcinados? Y mi piel, entre plumón y llanura, Rasgando la caliza telaraña ¿Acaso cayó del cielo, Ángel imprudente y tembloroso? ¿O ya alzaba su espacio desde la garra imperfecta Que me ata a la guarida? Entre manantiales y muertos, desfiladeros y orilla Esta puerta entre dos mundos Podría llamarse destierro Todavía no barrunto cuánto tiempo cuánto tiempo Estaré cruzando puentes Entre mi cuerpo y mi cuerpo Mujer pájaro graznando

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Rossio Salvador Nació en Higuey. Escritora, Gestora Cultural. Premiada varias veces con el Premio Regional de la Juventud por su labor cultural a favor de los jóvenes en su ciudad. En enero del 2008 con 18 años grabó sus poemas en un CD musicalizado: Es decir del Silencio. Sus trabajos han aparecido en el periódico El Cometa y la revista periodística el Cañero en la Antología “Por donde sale el sol”. Hacienda de Olvidos fue su segundo parto literario Fundadora y presidente del taller literario "Kalle de letras" donde enseña a grandes y chicos el arte de la literatura. Ha obtenido varios premios, entre ellos nominada al Premio Nacional De la Juventud Renglón Desarrollo Cultural y ganadora de este a nivel provincial y regional (2011) y nuevamente postulada al mismo en el (2012).

Mi otra yo No pensé en los demás, sólo maduré en mis vicios y de pie en el espejo miro esa mujer infinita que no se deja maquillar por exterminios, esa que remueve memorias en la sopera, la que no empaña sus gritos. Esa heroína de la aurora que se pavonea en la realeza, hoy solo puede llorar, pero es una DIVA. Me escapé del invierno y descubrí otros continentes, soy dos almas en el mito de las rosas.

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Me digo: ¡Guarda tus penas, es hora de vencer! con tus esbeltos tacones, logrando la existencia ¡Vuelve alma de mujer! Entre tú y yo, la real eres tú. Soy la seriedad radiante que protesta celebrando al humo, con mieles. Tú eres esa mujer en perlas que aviva la tierra. La que teje luces en la nuca del tango. Eres esa mujer que da floreos con la palabra. ¡No vayas de prisa!... ¡Cuenta tu identidad, mujer! que para ser cautiva, mejor hostil. Ve de frente, con la melodía que acorrala tu cuerpo. Y corta las uñas al miedo, se libre, que las dos nos perderemos, como aves del mensajero.

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Coordinadores Grito de Mujer

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Homenaje al festival GRITO DE MUJER ¡Gracias a los hermanos y hermanas colaboradores de esta causa! Hacemos extensivo desde el Movimiento Mujeres Poetas Internacional nuestro agradecimiento a todas las personas que con empeño y esfuerzo, han hecho posible la realización del Festival Grito de Mujer en todo el mundo. Gracias por unir sus voces a la nuestras para arrojar una luz sobre la moral de tantas mujeres sin voz, sumergidas en las lobreguez y la inconciencia, en el maltrato y el desmérito. Seamos juntos una campana más fuerte, un pregón que se eleve pidiendo un alto a la violencia, y un trato más digno a través de la mejor herramienta de lucha que tenemos: La palabra. Ojalá no necesitáramos un Grito de Mujer para recordarnos que merecemos un trato más humano, y digno, y que no tuviéramos que gritar a todo pulmón para que nos escuchen. Pero mientras ese día llega, nos toca emprender esta lucha, y lanzar nuestro grito al mundo en pos de todas aquellas que no pueden. Presentamos a ustedes algunos, de los tantos colaboradores de nuestro festival. Son bastantes, en su mayoría mujeres. No todos son poetas necesariamente, muchos de ellos colaboran por el simple amor a la literatura y a esta causa que nos une. Hemos querido incluir una parte, como homenaje a los que han entregado su corazón a este esfuerzo solidario y que ustedes conozcan un poco de los lazos de hermandad que formamos en pos de una meta más elevada. Les enviamos un abrazo de luz desde la República Dominicana y ¡que se oiga el grito! Equipo MPI

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Jael Uribe República Dominicana. Es la líder del Movimiento Mujeres Poetas Internacional (MPI) el cual fundó en el año 2009 con la misión de promover la labor de la mujer contemporánea en la poesía y la creación del Festival Internacional de Poesía “Grito de mujer” realizado en diferentes países en homenaje a la mujer y en contra de la violencia.

El color de mi grito Mi grito es un dúo de tambores espantando fantasmas. Nervadura de sangre en raíces de tierra con voz de pájaro, donde nacen mujeres-árboles, con alas. Mi grito, pregón de sombrilla bajo la lluvia, diluvio de llanto rugiendo en manada. Se columpia de mis bíceps comiéndose los bordes de una bala pendida de mi ombligo como araña. En una fiesta con trocitos de mundo donde el puño baila descalzo la tonada. Mi grito es estrella en la pista de sombras cuando las luces se tornan armas. Hay un Marzo en la barriga del sueño aferrándose con saña a la ignorancia. La cabeza de un clavo apostando al martillo, una grapa prendida en las palabras.

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Hay un NOMBRE de mujer desperdigado en la historia, que ha vendido los dientes para morder la rabia. Mi grito, tiene alas incisivas y pregón de colmillos, hambre pregonera de barriga abultada. Una letra mordisqueando al gatillo acertando un disparo de garganta. ¡El habitante de muchas, el cautivo de tantas! Un ojo que gruñe con vista de cuervo. Aullido en acecho. Amenaza. Es decena armando a miles, voz de pluma levantando el agua. Saliva de cemento en boca de mudas, una tumba anónima que habla. Para ver el color de mí grito, basta fijar los ojos al alba. Está sobre el nombre de las piedras, en moléculas del eco hilvanado en la constancia. Es espina dorsal de los átomos abrazado a la cintura las galaxias. Es una hoja caída abonando la tierra con su sabia. Mi grito, es una voz mujer rompiendo el silencio.

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Helena Wierzbicki

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Marta Macías Poeta argentina. Nacida en Tres Arroyos, pcia. de Bs.Aires. Profesional del derecho y escritora. Posee nueve poemarios premiados con Faja de Honor por la Sociedad de Escritores de la Provincia de Bs.Aires, SEP, SADE, Premio Distinción Consagratoria Roberto Themis Speroni; su poema Madre fue premiado por Lancome en 1999 y traducido a varios idiomas. Miembro Casa Maya de la Poesía en Campeche, México. Ha publicado en revistas y diarios del país y del extranjero. Trabajó como asesora literaria del sello El Editor Interamericano. Libros Sombras Azules, Vientos de fragua, Series del Ermitaño, Fabularia, La Piel del mar, Cita en Port Lligat, Arenas del Ocaso, El, La Casa Azul, varios en preparación. Ejerce actualmente la presidencia de la Sociedad de Escritores de la Pcia. de Buenos Aires, SEP en La Plata.

Crista “ y hubo tinieblas sobre toda la tierra hasta la hora novena….clamó a gran voz, diciendo: Dios mío, Dios mío, por qué me has abandonado. Marcos, 15;34 Encerrada en el silencio callé y el dolor se me hizo insoportable -el corazón ardió en mi pechoY entonces hablé. Mujer crucificada Crista de todos los tiempos. Allí en el madero enclavado lejos del Monte de los Olivos.

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En las ciudades, desiertos, lejanos rincones del mundo desfalleces en cada hora de iniquidad. Opones la debilidad en el combate y eres más fuerte que la fortaleza del poderoso. Allí desde siglos ronda de Cristas sacrificadas y resucitadas diariamente. Hablé de este tiempo. Del espanto como pantanos tenebrosos. Niñas rotas. Violadas, utilizadas, desarticuladas muñecas arrojadas a siniestros festines. Noches de ira en hogares-apariencia, donde el miedo paraliza y contagia, y la vida es un cortejo fúnebre. El silencio, la ventana cerrada. Hablé. Grité frente a tu Cruz también la mía. Una plegaria expandida al cielo confundido en smog. ¿No corren lágrimas por las mejillas de las madres que dan a luz? Sobre su prole, nada pueden ante la crueldad de los impíos? Vieron removida la piedra de la entrada al sepulcro. Ciertamente resucitan mártires hermanas.

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Paulina Jaramillo Valdivieso Nace en Loja-Ecuador el 20 de agosto del 1963. Entre otras actividades ha sido Jefe de la Unidad de Cultura del Municipio de Loja y actualmente Coordinadora del Centro Cultural Municipal Alfredo Mora Reyes. AUTORA DE LOS POEMARIOS: Mitos que madrugan al sol, Estatura de tiempo y convergencia, Oscuridad Corpórea, Cáscaras de Lluvia, El Duende Poeta (poesía para niños), La Sonoridad del Algodón (por publicar). Homenaje a Eduardo Kingman Riofrío (postales). Participa en varias antologías y ha obtenido diversos reconocimientos.

Volver, ni silenciosas, ni sumisas… Estoy en cautiverio, detrás de los cristales yace el páramo sobre el corazón de la tierra, me he tenido que repetir como los bucles de la noche y no soy total. Dadme un poema que cuelgue el equilibrio de mi voz , asumo el riesgo de desprender de mi costado algún verso de Safo con su mitad de noches y brillar en papiros, cautelosa. Detrás de este templo de cristales gozo mi embriaguez como demente que saca a golpear su quietud y libertad en la respiración de su pecho deleitando los pensamientos hondos del sótano de su calvario.

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Dadme un poema que grite las libertades que se atascan en la orilla de la garganta, que esta historia rutilante tan repetida en su última cita muera conmigo. ¿Quién llorará sobre mi cuerpo? …si quisiera vivir y morir en un verso que vuelva sobre la charca azul de la palabra a derrumbar los muros, los barrotes y el hambre con su cuarentena. Me repito y el espejo está roto, a pedazos mi rostro, como si fuera el de todos. Cada quien perece su propia sequía, una grulla por la paz en las manos y en el alma; SadakoSasaki dame tu papel blanco y alado para escribir tu verso. Ahí estás niña de Hiroshima, tu cascabel no es lejano va a conocer los campos, tu ternura atormentada, siempre con nosotros, el borde de tu vestido encarnándonos el temblor sollozante de tus manos con la inscripción triste de la muerte. Soltándonos una grulla de paz por la esperanza.

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Teresita calderón Rusia

La Venus de hoy Llegó para romper el eco del silencio con voz clara, para serenar los quejidos lastimeros de la orilla, para embellecer al pájaro negro que nubla el cielo, para embriagar con su poesía al caudillo del infierno. Llegó para levantarse del oscuro abismo, para embestir a los océanos con su imaginación, para renacer estrellas y sueños en el horizonte, para inmortalizar su voz en el trino del viento. La Venus de hoy es un pensamiento venturoso, mar indómito e insaciable, es la obra que se revela ante un ciego terco.

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Zulma Quiñones Puerto Rico

Luz cósmica

Me vestí de otra. Mujer mansa, doliente, callada, sumisa, atemperada. Dentro de mí aguarda un fuego, rostro de volcán que me habita. Piel sublime de colores: naranja, azul, amarillo, escarlata. Cuando ya no lo esperaba, truenos, lava y azufre, aguas bañándome, quemando mi espalda. Estallé en mil colores, abrí rutas. Conocí la intensidad de la marejada, olas de calor esparcidas de rayos que queman las entrañas. Mujer nueva, sirena bañada de perlas, de soles que mueren en el ocaso. Entoné un nuevo cántico a la vida. Solo soy luz cósmica forjada en palabra.

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Irel Faustina Bermejo Nace en Molina de Segura, Murcia, España y es Máster en Artes Escénicas por la Universidad de Murcia. Formo parte del grupo Nueva Era, Teatro Europeo y Colabora en diferentes antologías y revistas literarias: Ágora, Acantilados de papel, En la isla, Mistium, Gatos y Mandurrias… Es además, organizadora de Eventos literarios como Gritos de Mujer, Cien mil Poetas por el cambio, Juglares del S. XXI…Delegada Cultural en Murcia de Mistium, Asociación de Arte Multidisciplinar. Cofundadora y coordinadora de la revista literaria MOLÍNEA. Imparto talleres de Yoga, TaiChi, Teatro, Reiki, Creatividad. Es autora de los poemarios : "El Hombre era un Monte" 2004. "Reloj de Candela" 2007, "¿Realidad desvanecida? 2007, "Realidad Recobrada" 2010Entre sus múltiples eventos literarios y ha participado en numerosos espectáculos poéticos como "Cristales", "La mujer dormida", "Tres voces, poesía sacra", "Me llamo barro. M. Hernández", "Reloj de Candela". Reconstruirme Reconstruirme, a pesar de la derrota; alzarme sobre los escombros de mi torre derribada. Hállame la soledad, entre sombras, como niña asustada, aterrada por tanto dolor no asimilado ni comprendido, mucho menos expresado. De pronto, un destello de luz me abre los ojos cansados de tanto llanto. Ya no es tiempo de lágrimas, no es la estación de las margaritas, no hay azar ni astros que nos acorralen. No he encontrado tréboles de la suerte. Decido escalar este pozo profundo, empapándome de sudor. Abandono la torre destruida. Declaro el giro que doy a mi vida, ¡La única vida que poseo!

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El perdón de mi alma Del poemario “Mujeres De Cristal”

Ondea la bandera a cada paso, sin ilusión, a cada día sobrevivido, en el secreto que solo mi mente anulada conoce. Ondea el normal rechazo, la intimidación absoluta, sin timidez justificada. Ondea el sentimiento que fue vivo, alejado ahora, en la amenaza disfrazada de amor, ondea la ausencia de lo que fui, de lo que soy, de lo que no seré. Ondea la bandera del menosprecio, en sentimientos pisoteados, en el eco sordo del ayer. Ondea el insulto tras la puerta, propiedad del alma rota, propiedad de mi alma, propiedad de la voluntad despreciada. Ondea la bandera del miedo, tragedia omnipresente que hace agonizar. Ondea la sombra de un corazón, no sé si es verdad, mis ojos no ven, mis lágrimas son el mar, sin horizonte la mirada, 263

sin camino trazado. No existen los besos, no existen los abrazos, tal vez sea normal, tal vez merezco la mano que golpea mi rostro, tal vez merezco la oscuridad, tal vez merezco las palabras que golpean mi corazón de cristal, tal vez sea normal, ¿una ilusión invertida? Escuché una voz, no reconocí la voz, un murmullo lento acompasado de gritos, no escuchaba mi propio miedo, no hice nada. Escuché la desesperación de mi sangre, la impotencia de mis segundos, la resignación de mi cuerpo vencido, la salvación en la muerte, el destello de cristales rotos, la clemencia nula del verdugo. Escuché sonetos de vida, más allá de la vida, conversaciones de mis ensueños, utopías macabras de deseos, fotografías afásicas sin atisbo de felicidad. Ondea el perdón de mi alma, la paz para la entidad inerte, el descanso eterno, de entrañas de cristal, que no escucharán más la voz, su voz, la de él.

Homenaje al festival GRITO DE MUJER Antonia Cerrato Martín-Romo (Santa Amalia-Badajoz- 1952). Maestra de Filología Lengua Castellana e Inglés. Actualmente trabaja como Monitora de Teatro. Comenzó publicando sus primeros versos en el periódico Hoy en 1979. Se incorporó a la tertulia “Café a las 5 y Copa a las 7” de Francisco Lebrato Fuentes. Con sus componentes formó la llamada “Generación del 75” realizando recitales promovidos por la obra social de la Caja de Ahorros de Badajoz, por la geografía extremeña. Cofundadora de la asociación cultural “Pacis” con la que representaron el proyecto transfronterizo con la Asoc. Cul. Alenteyana “Tierra Palabra y Vida” en la sala Tragaluz. Cofundadora también de la Asociación Cultural “Lusitania” participó en los recitales de Autor de Música y Poesía, auspiciados por la Federación de Universidades Populares, por toda Extremadura. Es miembro activo de la Asoc. Cultural emeritense “Gallos Quiebran Albores”, “MIGAS” “Grupo Arcadia, Unión de Artistas y Creadores” y “Poetas Universales”. Grito de mujer No he querido peinarme el alma. La he dejado enmarañada contra las sábanas y al despecho de la colcha. No me he atrevido a moverla, por si vuelve. Total, esta mañana ya no sabe a café -hace tiempo que nadada sabe a naday la risa de las tostadas se han quemado en la cocina. No hay para zumos en el vaso del compromiso de sobrevivir, otro día más. La desidia, dice él, el miedo que yo nombro, se acurruca con ella en la cama, y ha teñido los hilos de la almohada

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bordada en juventud y en sueños: aquellas cenefas de promesas y mentiras engrosan un ajuar que otrora me llenara de júbilo. Ya no importa que las mantas se hayan ido escurriendo, dejando al descubierto, este cuerpo aterido sin anhelos ni gracia, pero ella, no sé qué resorte la ensambla en mi pecho obligándome, contra mí misma, a resucitar tras la batalla. Ni ganas de mirarme al espejo donde el mundo sigue su inútil viaje caminar, vivir, luchar... nadie vendrá a rescatarnos por eso la he dejado dormir, desaliñada, contra sus golpes, al despecho de tanto silencio, como muerta, sobre la colcha.

Homenaje al festival GRITO DE MUJER

Pedro Vera Águilas Murcia, España. Autor de los libros de poesía Es hora de soñar y Carmen, . Ha participado en varias antologías y recitales poéticos. Profesor y poeta.

Hija y Madre ¿Por qué viste de negro, mujer? El sol llega cada día con la alborada. Mujer, ¿Por qué viste de negro? La flor nace en el llano y en la quebrada. ¿Por qué se enluta, mujer? ¿Por qué se enluta? Deje al sol colarse por su ventana y que dance al aire cada mañana. Báñese en el rocío con la azucena y disfrute las noches de luna llena. -Ahora tengo el semblante de oscuras sombras lleno. Me aflora acíbar a ese venero y lo que antaño fue hurí, tan acendrada hoy alfagüara de pena, adalid de dolor advenedizo.

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Helena Wierzbicki

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Homenaje al festival GRITO DE MUJER

¿Por qué llora, mujer? ¿Por qué derrama el agua de esa fontana? -Tantas veces me azotó el bóreas que no conozco el olor de la alhucema. Mis ramas están quebradas, mis raíces secas. Ya espero presta calentar el hogar. ¿Por qué vive, mujer, por qué vive? Déme una razón que ahogue mi voz. -Donde otrora había un jardín con un par de aves canoras han dormido las semillas y germinado sus frutos, se formó nuevo vergel y hoy precisa el jardinero que en las largas noches del invierno crudo vele el nido. Ahora le entiendo, mujer, hija, madre. Ahora le entiendo. ¿Por qué cortar la flor siendo tan bella? Para poder esperar otra nueva primavera.

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Asención García (Aris) Cehegín, Murcia España

Se asoma la tristeza desde el atril del silencio, lleva impregnadas duras experiencias, un no saber qué decir, y oscura y triste añoranza ignoraba donde fueron la libertad y la razón de la mujer que un día fue. Le cercenó la esperanza que antaño la acompañó. Nunca una mano encima, pero las duras palabras del insultante desprecio, la rompieron en pedazos. El gesto de desagrado, las idas y las venidas siempre fuera del hogar, dejaron solo inmundicia, sumiéndola en una nada que la sigue acompañando cada hora y cada día.

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Nuria de Espinosa España Escritora y poeta autodidacta y pintora aficionada, nacida en Rubí, Barcelona. Ha publicado una novela, cuatro poemarios. Participado en varias antologías de relatos y poesía. Fundadora y presidenta de “Mujeres Creativas del Vallés”. Corresponsal de prensa de Cataluña del club de escritores “PSP”. Elegida durante varios meses consecutivos, como mejor autor y artista de “PSP”. Premio a la mejor poeta en 2009 por la web de escritores “Cerca de ti” y “Las Letras”, 1er premio del Certamen internacional de literatura de Argentina en 2010. 1er premio de poesía en octubre 2011 por la web de poetas “Universo poético” y 2º premio del Certamen de poesía del club de escritores “Palabra sobre palabra” 3er premio del Certamen XI de Josep Domingo y Ferrer mayo 2013 y finalista en varios certámenes de poesía y relato.

Notas de un destino El abismo se adueña de mí destino y extiende vagamente retazos de un tiempo ya expirado que navega moribundo y regresa en soledad, desde el vacío profundo de los océanos. Beso el silencio y escucho; es la canción de la vida. Ni el viento es capaz de llevarse mis pensamientos, ni el mar en su bravura abre la puerta de mis sueños. El eco de tu voz golpea el refugio de los recuerdos huye en el amanecer y retumba el cielo. La tristeza desaparece enmascarada; inmortal, tiembla, suspira y se balancea junto al rumor de un péndulo perpetuo, y de nuevo se descubre, la niebla y el silencio.

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Homenaje al festival GRITO DE MUJER Marlene Denis España Poeta y narradora España. Miembro Numerario de la Asociación Mundial de Escritores. Registro nº 3100 y folio 03, 2001. Miembro Benemérito y Titular Académico del Centro Cultural, Literario y Artístico “Agustín García Acosta” de Vizcaya, España desde 2001. Miembro del Movimiento “Mujeres Poetas Internacional” (MPI). Miembro de la Red Mundial de Escritores en Español (REMES). Miembro del Movimiento “Poetas del Mundo”. Ha publicado en diversas antologías de América Latina, USA, Austria y España.. Publicó “Donde termina la distancia” y “Trilogía”, Studio Productions Ed. Digital, 2011. Ha publicado: “Más allá de la palabra”, Ed. Pasión por los libros, Valencia, 2011. “Al filo de la fe”, Ed. Casa Eolo, Huelva, 2011. “Bajo el cielo del exilio”, Ed. Seleer, Málaga, 2012. “A pesar de la sequía”, Ed. Art Gerüst, Madrid, 2013

Ruth A Ruth Ortiz: víctima de la más cruel violencia machista, en memoria de sus pequeños hijos asesinados e incinerados por su padre. En la sombra de los azahares un decreto custodia tu fruto mientras el envés de aquel amor muestra lo siniestro del paisaje en atriles y cámaras mediáticas. La oscuridad roba sitio al tiempo sobrevolado por buitres y aun así el diablo no pudo silenciarte con sus párpados de piedra y escaramuzas del fuego. Jamás conseguirá descarnar las libélulas de tu vientre. En la entereza de los cirios danza el olor de la ternura y se despeinan los girasoles al reclamo de justicia cuando nos disponemos a contemplar el rostro de las flores. Se ha roto el pistilo de la lágrima tras los bellos unicornios que devuelven con crespones los retratos. No logro alejarme de la condolencia que engarrota las aspas del mundo y se empina para acoger tu sangrante costado en el silencio del luto. Aléjate de ceniza y obituarios camuflados en el crimen de un beso y escucha el clamor en luciérnagas de vida. ¡La belleza late! Observa cómo los ángeles sonríen desde esa eterna cuna que se llama Cielo.

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Mamen López Raya (Nanná Miralles)

No soy silencio No soy silencio. Soy voz y soy eco de esta herencia personificada de mujer mítica, que desde mi voz fluye al ahora. mujer de taconeo firme y decisivo, de libertad estipulada que desde este eco de hoy, desaprisiona las músicas libertarias. Y cadencioso, ese ritmo mueve alegres y determinados mis hombros. Porque es posible salir del negro y salir del olvido y recordar el ahora, porque es posible que puedan aflorar el sentimiento y la esencia, dando un calor nuevo a mis venas, con estas sangres que fluyen y fluyen ardientes pero livianas, junto a los ansiados deseos, porque emergen todas las voces y todos los esfuerzos renovados, y todas las luchas y todas las ganas. No soy silencio, sino redondez en el pensamiento resolutivo de mujer, de todas las mujeres, de todas las antiguas y futuras, caderas sabias.

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Helena Wierzbicki

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Beatrice Borgia

Faltan datos Te faltan datos murmuras psicópata engreído y es cierto claro que faltan datos: el aislamiento y la neurosis la sangre en el sofá dormido el terror entre sonrisas y gestos las ganas de salir corriendo saltar con el coche en marcha dejar de rasgarse por dentro de llorar por todo y nada faltan datos pero a ti carroñero declarado demente empedernido te falta el más importante: que hace tiempo dejé de tenerte miedo.

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Ivonne Sánchez Barea España Nace en Nueva York, USA -1.955- reside en Granada, España. Poeta, Pintora y Escultora. Presidenta de A.VE.CA., Miembro varios grupos literarios. Cátedra Miguel Delibes. Libros: Umbrales (1984) – Lo que las flores confiesan (1994) – Un Todo (2006) – Palpar – Poemas Hilvanados y Cosmos Cuántico (2011)- Entropía versus Armonía (2013).

Como tú... yo también soy pasajera del aire, juro que no me quedaré en el vuelo, ni dejaré huella en tu lecho. Cómo tú... con las uñas escarbo la tierra, prometo no plantarme, ni hacer nuevos injertos, no, no dejaré surcos de recuerdos. Cómo tú... yo también regreso al calor del nido cada tarde, con las viandas, con el sueldo agazapado del camino, para exponer sobre la mesa el banquete.

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Cómo tú... también me cansan los zapatos, también me duelen los silencios, también me lloran por los poros un sudor de vientre roto esta tarde. Cómo tú... abro la boca y reclamo mi existencia certificada en cada hoja del calendario, y ante el espejo, con la marca de tu mano. Cómo tú... también viva me resiento del desaire a la humillada palabra... que me exige con un grito: -¡Qué te calles! – Como tú... también tengo venas, corazón y sangre... ojos para ver y encontrarme, y lengua para hablar... Cómo tú... yo también pertenezco a la raza humana, y soy ser pensante.

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Marga Mangione Argentina Nació en Quilmes, Provincia de Buenos Aires el 23 de mayo de 1940. Poeta y Escritora de Berazategui -Buenos Aires- Argentina. Fundadora, Directora y Coordinadora del Grupo Literario "Almafuerte” y del Grupo de Interpretación Teatral “Almafuerte”. Auspiciados por la Secretaría de Cultura y Educación de la Municipalidad de Berazategui. Comenzó a dar a conocer sus trabajos a partir del año 1996, obteniendo hasta la fecha más de 100 premios en poesía, trova y narrativa. Participó en más de 60 Antologías en Poesía y Narrativa y publicó alrededor de 10 libros de poesía, cuento y novela.

Amor enfermo Un día, de repente, comenzó a gritar… Nunca lo había hecho, pensé que jugaba, me acerqué sonriendo y lo quise besar… Un golpe certero en medio del rostro, nubló mis sentidos y me hizo rodar. Tirada en el piso, vi que se acercaba, levantó la pierna… ¡me iba a patear! No podía creerlo, pero vi en su rostro, el odio y la furia, juntos reflejar. No lo pensé mucho y me erguí de un salto, corrí hacia la puerta queriendo escapar, no pude alcanzarla, me tomó del pelo, mi cuerpo en el aire se volvió hacia atrás. Aterrorizada, grité como loca, él tapó mi boca y me hizo callar. El miedo fue tanto que mojé mis ropas, sentí tal vergüenza que me eché a llorar. Y como si el llanto rompiera el hechizo, cambió de repente su actitud fatal.

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Tomó suavemente mi rostro en sus manos, se acercó a mi boca y me quiso besar. Apreté mis labios y también mis ojos… ¡Sentí que ese beso me iba a enfermar! ¿Quién era ese extraño que tenía enfrente? ¡No era el que colmando de amor y de dicha, mis sueños más bellos, me llevó al altar! Ni por un instante titubeó mi mente, comprendí que ese hombre me pudo matar. No podía arriesgarme a un nuevo episodio, en el que mi vida fuera a peligrar. Me afirmé en el piso y mi rodilla izquierda, se estrelló certera sobre aquel lugar… Cuando se inclinaba golpeé su barbilla y mientras caía me pude escapar. Volví con mis padres y con mis hermanos, con ellos mis cosas quise ir a buscar. No iba a dejarle lo que en largos años, con mil sacrificios me pude comprar. Pidió de rodillas que lo perdonara… ¡Jamás en la vida, le quise gritar! Pero de mis labios no salió palabra. ¿Para qué gastarlas en ese gañán? Hoy vivo muy lejos, estoy divorciada, tengo un amor nuevo con quien disfrutar, pero nunca olvido al hombre violento, que fingiendo amores me quiso engañar. Hoy uso mis días ayudando a otras, para que no deban, lo mismo pasar. Hay que ser valiente, retirarse a tiempo, hace que tu vida puedas conservar. El que nos golpea, amarnos no puede. ¡A ese amor enfermo, hay que descartar!

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Eugenia Elizondo México Monterrey N.L. Actualmente radica en Tijuana BC. Lic. en Ciencias de la Comunicación por la Universidad Regiomontana. Publicaciones en distintas revistas, blogs de poesía y en antologías a nivel nacional e internacional. Poemarios: “Tierra de sal” de El Mensú Ediciones, Argentina y “Palabras callejeras” Colección Pase de Abordar de Honda Nómada Ediciones. Fundadora y administradora del Colectivo Poético “Mañana lloverá”, con sede en Tijuana-México asociación que organizo bajo su dirección el Festival Internacional de Poesía “3er Grito de MUJER” 2013, en Tijuana-México y el 3er Encuentro de escritores por Ciudad Juárez, en Tijuana 2013. Es miembro del Movimiento Mujeres Poetas Internacional (MPI) desde enero 2013. Gritos de mujer Como tejido de suave estambre dulce como caramelo fuerte como el acero construyes la cobija del arropo de tus hijos y los hijos de tus hijos Desde el vientre hasta el mortuorio lecho la vida y la muerte son mujeres que sostiene al tiempo Mujer Amiga Novia Amante Mujer Hija Madre Abuela Con armoniosos gritos destructores del silencio vas regalando en trozos tu corazón entero

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Alicia Meza México. Es poeta, promotora cultural, merecedora del Galardón Chihuahuense destacada en literatura y letras 2013. Embajadora de buena voluntad del Movimiento Mujeres Poetas internacional colaborando en la celebración de 3 eventos que forman parte de la cadena mundial del Festival internacional de Poesía Grito de Mujer en Chihuahua. Sus trabajos han formado parte de varias publicaciones y antologías a nivel nacional e internacional. Mujer Sois alma que desangra su tinta al vino espíritu de primavera el mundo debe una amnistía a tu temperamento plegado al fondo de tu falda, a tu redimido poder filosofal… estructura corpórea de cien puertas que conducen a sueños a respuestas, al abrigo, a un mar de cielos a una dulzura sin errores en el centro de tu fruta madura… diferente sin piedad absoluta transparente flama viva de amistad perenne al frente de las sombras. Desvistes el mar y peinas sus ríos extrayendo raíces secretas de extravagantes encajes de espuma blanca. Madre que ofrece hojuelas de jazmín en tenebrosos descensos hacia los pozos donde se esconde el hambre de azules rosas. Baúl de confesiones imaginarias amalgama de brazos en el correr de la savia en la placenta de los días, donde nacen los años donde se esconden los siglos de sabiduría en la llave de tu sexto sentir, de tu ternura indiscreta mujer de piel de madera y cobre, de cristal cuya esencia busca ascender al sol sobre su cruz. Luna de estrellas que moldea la obra perfecta, luminosa en su interior. Astro de sol, mirada infinita con tus lágrimas lavas purificas los pies del poeta.

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Ana María Gómez Vélez Colombia

Receta Tómese una mujer de la mano con cuidado empiece a decirle palabras agradables al oído ofrézcale un tecito de yerbabuena –si es de su propio huerto, mejor– ponga música suave y léale poemas de amor bajo la luna. Dedíquese a hablarle, a consentirla, a tratarla con cuidado. Bésela bajo las estrellas y dígale que ella roba su sueño. Si ella se muestra disponible, invítela a mirar libros antiguos. Acompáñela a caminar por la ciudad buscando árboles. Hágala reír de tonterías y dígale que es muy bella. Así obtendrá una novia: la que no se puede comprar en cualquier supermercado. Y usted debe tomar agüita de toronjil y de valeriana para tenerle mucha paciencia. Ella –a ratitos– también le dirá que lo quiere.

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Dayra Miranda Olmedo pintora y poeta, Panamá.

Lilith Quise cabalgar libre sobre el lomo de la bestia, desatar los sentidos y aullarle a la luna, dibujar un arco iris y encontrar un tesoro, pintar la blanca espuma del mar en mi vientre y otra vez desatar los sentidos. Te ofrecí la flor del génesis, blanca y pura, mi geografía oscilante y accidentada, la textura de mi piel encarnada y las oquedades del vasto infinito para que las inundaras con el suave vaivén de los siglos. Corriente profana el mar que colmó las oquedades. Tembló la tierra en sus cimientos, aulló la luna y apagó mi grito, mi geografía se deshizo en humedades y un rayo de luz partió la noche en dos mitades. Cabalgué sobre el lomo de la bestia, desaté los sentidos en el vaivén de los siglos, se deshojó la flor desencadenando tempestades más allá de la vida, más allá de la muerte y su renacer… Y por eso ¡fui arrojada del paraíso!

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María Augusta Montealegre Docente, editora, traductora y poeta nicaragüense. Estudió Relaciones Internacionales en la Universidad de las Américas, Puebla. En esa ciudad editó la sección internacional de un periódico local, Síntesis. Ha realizado estudios sobre América Latina en la Universidad de Miami y actualmente trabaja en su disertación doctoral sobre literatura de vanguardia, en la Universidad de Salamanca, España. Ha publicado cuento y poesía en revistas internacionales. Es fundadora y editora en jefe de THE LATIN REVIEW EDITORS en los Estados Unidos.

Vulgata Latina Hay que saber escuchar a las palabras, esas pobres santas que un día fueron verbo. Escuchad bien cuando me llaman Latina ¡cuando todo el norte es Arizona! No son los pueblos italianos los herederos del nombre del Rey Latino de Virgilio. ¡Oh Latino que dejaste de ser romano para rescatar al aborigen!

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Somos los herederos del nombre porque somos mundo nuevo y a la vez mundo de origen ¡como serpiente emplumada que se muerde la cola! Por eso escuchad con cuidado cuando me llaman: ¡Latina en Arizona! escuchad lo que no es sonido hueco. Escuchad cómo me llaman piedra cómo me llaman polvo o átomo del principio. ¡Escuchad Tamagastad y Cipaltomal! Escuchad cuando me llaman ¡Latina En Arizona! cómo también me llaman Eva. Eva la primera rebelde de la Vulgata Latina que me clavaron los barcos. Eva heroína transgresora cruzando el límite de Dios y cruzado la frontera del hombre ¡para procrear millones de Estheres! Pero escuchad un poco más cuando me llaman ¡Latina en Arizona! cómo me están llamando Agar. Porque no ha querido Dios que perezca en el desierto y me ha mostrado un atajo, God has made a way out of no way!

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Berkis Contreras USA

Agosto Esta brisa sutil escabulléndose a través de mi ventana; la amenaza constante de una lluvia que dejó pasar su tiempo, alimentando lo vivido, aquel agosto que aún arde en mi piel. Inagotable agosto que reposa perenne. Regresa cada vez, en cada gota a recordarme que aquellos días aún persisten…

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Pilar Vélez Pilar está radicada en Miami, es la fundadora y directora de AIPEH – Miami (Asociación Internacional de Poetas y Escritores Hispanos). Es embajadora de Mujer Poeta Internacional (MPI). Dicta talleres sobre creación literaria; además de seminarios a nivel internacional, enfocados en la construcción de la plataforma de marketing para autores. Continuamente es invitada a dar ponencias y charlas sobre asuntos relacionados con el ámbito literario.

A veces siento A veces siento que tengo que rescatarte, hombre en el que habito. Sacarte de la cueva, romperte la cripta a puño limpio, remover la historia que te oculta el rostro y apuñalear sin piedad al Goliat maldito de tu ego. Demasiados años te encorvaron la espalda. Tienes una sed que te castiga. Te arrodilla ante tu sombra. ¿A dónde crees que vas con tanta prisa? Te cuelgan las páginas como a un libro antiguo y tu corazón apenas si galopa.

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Vas de prisa… y te empujan. ¿Será la caligrafía de leyes mortecinas, las cárceles metálicas y pedregosas con sus pecados de plástico, las ciudades que anestesian o la basura suspendida en la isla flotante? A veces quisiera olvidarme de este cuerpo, de estas manos. Abandonarte a tu suerte. Para que nada te sea ajeno. Ni el campo rasgado de trigo hambriento, ni las municiones de tu boca, conciencia sin conciencia de tus actos. Con su cruz y la bandera que te arropa. Otro harapo. Quisiera sacudirte tan fuerte que se te caigan las letras y el péndulo. Liberarte de la zozobra del mañana. Sus tentáculos ponzoñosos engarzan a los días como insectos… Hombre: hombre de mí mismo. Deja que el viento sople su aliento de recuerdos. Que el espíritu se goce de tu cuerpo. ¡Suelta el cántaro! Para que se riegue en tus pies el futuro.

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Ama Luna Canadá, Toronto. Coordinadora del colectivo Friends of the Poetree

La Mujer que camina en estos zapatos Es una mujer de maíz y paz, La dulzura del azúcar en sus venas, Con el color oscuro de la tierra. La mujer que camina en estos zapatos es una mujer de amor Una mujer de coraje cuyo aroma es tan dulce como florecida plantación de café La mujer que camina en estos zapatos es una mujer cuyo cuerpo carga la geografía de su tierra las montañas los arroyos las curvas de caminos peligrosos y el secreto de las cuevas

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Helena Wierzbicki

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La mujer que camina en estos zapatos Mueve su rítmico cuerpo baila como el viento meciendo el cañaveral en una tarde sabatina La mujer que camina en estos zapatos es una mujer de ELECCION una mujer con VOZ que pelea por la libertad de su tierra La mujer que camina en estos zapatos es la mujer cuyo canto deseo cantar cuya mano deseo tomar y andarla sin miedo para expresar el amor bajo el sol y bajo las estrellas La mujer que camina en estos zapatos celebra la semilla de la vida en ella bailando al ritmo de tambores africanos y la mano de la madre tierra. La mujer que camina en estos zapatos es ella, tú, yo, y todas nosotras ¡Heroínas de nuestro tiempo!

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Homenaje al festival GRITO DE MUJER Rosario Jerez Nació en Guatemala, 1991. Actualmente es educadora y estudiante de Teoría Feminista. Se manifiesta desde las letras, se dedica a leer sus textos en cualquier espacio incluso la calle; ha participado en diversidad de festivales incluyendo “Grito de mujer” donde tuvo la oportunidad de ser coordinadora en la 4ta. edición del mismo en Ciudad de Antigua Guatemala. Iñaru, Ayala, Ixoq, mujer Mujer de maíz fértil para dar vida, flor de milpa, fuerte como jade. Mujer de piel cálida de pasión de selva húmeda. Mujer con flores en sus cabellos, orquídeas y con la mirada en el cielo. Mujer de color como el café con olor a tierra mojada. Mujer con la libertad en las venas. Mujer con la justicia en los labios. Mujer con la verdad en sus pupilas. Amante de ilusiones hechas verdad. Amante de los sueños. Amante de los soñadores. Amante de música con aires de alegría y verdad. Amante de la vida más enemiga de la muerte en impunidad. Amante de la pureza del alma de lo seres, mas enemiga de la indiferencia. Amante de los días tropicales de su tierra, pero enemiga de los días en donde el niño no tiene donde llorar. Madre del recuerdo de la sangre ancestral. Madre de etnias de infinidad. Madre de miradas de mujeres en igualdad. Madre de sobrevivientes al machismo y al racismo. Madre de la lucha contra el femicidio. Madre de monte deshierbado, quemado y sembrado. Madre de pies descalzos de batalla, de paz en pieles bronceadas, de justicia en cabellos rizos, de igualdad en telares de mil colores, de verdad en mujeres de perfumes de amor y sinceridad.

Iñaru: significa mujer en idioma garifuna. Ayala: significa mujer en idioma xinca. Ixoq:significa mujer en varios idiomas mayas como el kaqchikel entre otros. Mujer: del castellano de los ladinos. Guatemala es un país multicultural, aquí somos garífunas, xincas, mayas y ladinos.

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Teresita Aguilar Mirambell Nació en Atenas, Alajuela, Costa Rica. Es Cirujano Dentista, Master en Seguridad Social y Profesora de Ciencias y Biología. Autora de múltiples publicaciones en planeamientos e investigación educativa, organización comunitaria y seguridad social, Diputada del período 2005-2006, Secretaria del Partido Acción Ciudadana 2006-2009, Vicepresidenta de la ACE, Asociación de Escritoras Costarricenses. 2010-2012. Secretaria de Asuntos Internacionales del Club 7 Mujeres Profesionales y de Negocios BPW 2010-2013. Coordinadora Oficial del Festival Grito de Mujer, Santa Ana 2014. Ha publicado en poesía: “Soy mujer”. Editorial E.D.U.C.A., 1990. “Tú y yo”. Editorial Mirambell, 1994. Premio Botijo de Plata. Dueñas, Palencia, España, 1992. “Soy la otra mujer”. Editorial Mirambell, 2003. “Voces comunes”. Editorial Mirambell, 2004. “Tú y yo”. Editorial Mirambell, 2003. Segunda edición. “Metáforas de hierro”. Editorial Mirambell, 2007. “La mujer desnuda”. Editorial Mirambell, 2008. Narrativa: Celebremos la vida” Un testimonio de vida después de oír la frase: Tenés Cáncer. Editorial Mirambell, 2012. "Soy la otra Mujer" Soy la otra mujer... la que siempre ha existido en mi tiempo. Soy caricia y canción, soy pensamiento... Atrás quedó la otra de lágrimas y viento prisionera en sus redes tejidas con lamentos. Ya no soy más aquella que envolvió la tormenta, que dejó que arrancaran con bisturí, su piel. Ahora soy otra... Libre, sin ataduras, sin miedos ni temores, ¡Tengo entera la piel! Atrás quedó la otra. Soy la mujer de sueños y de miel.

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Trina Ortiz Fernández Venezuela. Mercadóloga y publicista. Promotora cultural. Escritora aficionada desde siempre. Coordinadora de Sala Garage Acarigua en el estado Portuguesa. Venezuela.

Mi nueva yo No me busques por los rincones oscuros de la desesperanza. Al fin huí. El olor del verde de afuera al fin me convenció de escapar de lo innombrable mi infortunio, sigilosa y furtiva en la mañana de un lunes de cualquier mes cuando no llueve. No me busques en el llanto, ni en la piel sumisa de otrora. Mejor revisa el violeta del arco iris que atraviesa desafiante el firmamento, al menos desde mi ventana. No intentes sanar las heridas de mi espalda, esas las de ayer, las de siempre y cuando y todas las noches ya fueron bastante; me nacieron alas y el infinito me espera. Y los destellos de mi pelo anuncian que soy imagen y semejanza de cómo me hicieron, al principio de todos los tiempos.

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Y mi piel brilla en un grito de: “mírame hermosa”, porque me quiero. Y mis manos abiertas recogen el agua cristalina que mana del monte santo para sanar las heridas nuevas y borrar las cicatrices de antaño. No me busques en el vacuo hueco oscuro de la desidia. En esta hora suprema, todas mis ganas palpitan de nuevo, Cual caballo desbocado y suelto en los montes desconocidos. Mejor búscame en la cálida brisa de la mañana, que al llegar la noche se vuelve intensa y me despeina pero no importa, porque mientras más fuerte el viento sopla, me siembra a la tierra y me arraiga en el equilibrio. No esperes escuchar de mi garganta el éxtasis silente, doblegado y sumiso de la otra yo, esa que perecía en la nada de la ausencia, al borde de la locura insomne por la muerte de Eros bajo su mano. Mejor recoge de mis fuentes todos los ríos de agua dulce y explosiva en todas las tardes de domingo hasta que se apague por el calendario mi voz. No me busques porque a tu encuentro enérgica llego, Y porque me quiero, te quiero tanto y en ti me encuentro tal como soy.

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Mónica Gameros México, DF. Editora de Cáscara de Palabras, poeta, gestora cultural. Periodista independiente desde el año 2000 Precursora de la radio por Internet. Ha participado en: La Voladora Radio El H Ruido Viastereo.com Underground radio Fraktal radio. Ha publicado diversos libros de poesía.

Alivio falso olvido A Susana Chávez In memoriam Evasión/ presunción/ invasión/ destrucción de ti de mí de nuestras voces/ de nuestras mejillas violentadas/ Porque la sangre de una es la sangre de todas/ porque no puedo dejar de pensar que se necesita algo más que una cifra/ algo más que una bandera púrpura. Sobre el costado/ sobre la orilla de mi cama/ busco las palabras precisas que describan la compasión que siento por las mujeres/ amigas-enemigas-desconocidas-desmembradas/ silenciadas/ mutiladas/ humilladas/ obligadas a renunciar a su libertad/ su cuerpo/ su vida No concibo evadir este odio que siento por esas manos sostenidas del ego/ del fatuo sueño del poder/ del dominio de un sólo sobre esas diosas/ No logro entender a ese que se lanza sobre esa mágica criatura a la que descuartiza en busca de eso que nunca ha tenido/ acaso coleccionista de eso que no ha alcanzado/ de eso que nunca tuvo/ de eso que no se permite.

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Gito Minore Ciudad de Buenos Aires, Buenos Aires, Argentina. Gito Minore nació el 24 de Abril de 1976 en la ciudad de Buenos Aires. En 1995 publicó sus primeros libros de poemas "Emociones Alternas" y "La Copa Rota" a los que le siguieron "Noventas" (1996), "Walking Alone" (1997), "Fuego en el Pecho" (1999), “Flores cohibidas” (2004), “Fuerza íntima” (2007), “Muriel tiene una visita” -relato infantil- (2008), "Mínimamente" (2009),"Tren Loco, 20 años, Pogo en el andén" - Biografía- (2010), "El aroma del paraíso"- relato infantil -(2011) y la antología de poetas peronistas "Poetas depuestos" (2011). Asimismo, en el año 2002 grabó su primer CD “Fuego en el Pecho” con poemas de la obra homónima. Versos de su autoría integran diversas antologías de Argentina, México y Brasil. En la actualidad, junto a un colectivo de periodistas y escritores latinoamericanos, trabaja en el proyecto televisivo virtual Tvlecturas, conduciendo micros de poesía. En 2008 junto con Isidoro Reta Duarte comienza a trabajar en el proyecto Fabricacuentos

Demora Me quedo en tu mirada, hamacándome en el intersticio que queda entre tus ojos y los míos y el universo medianero. Demorado, contemplando tu belleza, sintiéndome uno y no. Me quedo en la luz queda que refracta tu silencio perfecto, resbalando por tus cincuenta y pico de centímetros mundanos. Anclado en la arena de tu sonrisa primera, organizando mi colección de huesos de goma, diseñando el mordillo perfecto destinado a distraer al ineluctable cancerbero postrero y así birlarle unos minutos más de vos cuando sea viejo.

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Rosse Marie Caballero Vega Nació en Cochabamba, Bolivia, el 30 de noviembre de 1961. Escritora, poeta, comunicadora, activista. Es docente en educación superior. Miembro del equipo de edición de la Revista Temas Bolivia. Habla cuatro idiomas. Tiene un hijo y una hija. Publicó libros y artículos de prensa, figura en antologías y páginas virtuales. Embajadora de Buena Voluntad en Bolivia por Mujeres Poetas Internacional. Actualmente vive en Santa Cruz de la Sierra.

Hilo con hilo

1. en un principio fue la palabra, al final, el silencio.

2. mi palabra, tu palabra nuestra palabra mujer de palabra hombre sin palabra. 5. las palabras rebotan revuelan revolotean revolucionan.

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