Alguien... en algun lugar by nohemir

enero 2008

9 de enero de 2008

Autor: Pablo Neruda (Fragmento)

Si solamente me tocaras el corazón... si solamente pusieras tu boca en mi corazón, tu fina boca, tus dientes, ahí donde mi corazón golpea, Si soplaras en mi corazón llorando, sonaría con un ruido oscuro, como aguas vacilantes, como el otoño en hojas, como sangre... Con un ruido de llamas húmedas quemando el cielo, sonando como sueños... o ramas... o lluvias... Si tú soplaras en mi corazón, como un fantasma blanco, en mitad del viento, como un fantasma desencadenado, llorando. Si existieras de pronto... frente a una nueva noche, y soplaras en mi corazón de miedo frío, soplaras en la sangre sola de mi corazón, soplaras en su movimiento de paloma con llamas, sonarían sus negras sílabas de sangre, crecerían sus incesantes aguas rojas, y sonaría, sonaría a sombras, sonaría como la muerte,

La lluvia entraría por tus ojos abiertos a preparar el llanto que sordamente encierras, Si solamente llamaras... alguien vendría acaso, alguien vendría...

9 de enero de 2008

Cansado Autor: Oliverio Girondo "Cansado"(del libro Persuasi贸n de los dias 1942)

Cansado. Si... Cansado de usar un solo bazo, dos labios, veinte dedos, no sé cuántas palabras, no sé cuántos recuerdos, grisáceos, fragmentarios. Cansado, muy cansado... de este frío esqueleto, tan púdico, tan casto, que cuando se desnude, no sabré si es el mismo que usé mientras vivía. Cansado. ¡Sí! Cansado sobre todo... de estar siempre conmigo, de hallarme cada día, cuando termina el sueño, allí, donde me encuentre, con las mismas narices y con las mismas piernas; como si no deseara esperar la rompiente con un cutis de playa, ofrecer, al rocío, dos senos de magnolia, acariciar la tierra con un vientre de oruga, y vivir, unos meses, adentro de una piedra.

diciembre 2007

27 de diciembre de 2007

Oscar...

Te amo sin saber como, ni cuando, ni de donde. Te amo directamente, sin problemas ni orgullo: así te amo porque no sé amar de otra manera, sino así, de este modo, en que no soy... ni eres. Tan cerca, que tu mano sobre mi pecho es mía... tan cerca, que se cierran tus ojos con mi sueño. Pablo Neruda

Hoy te haré una confesión de mis intenciones para contigo...

Confieso que tengo planes. Confieso que en esos planes se envuelven muchas cosas ocultas. Confieso que en esos planes, hay mucho de tí. Te confieso que me juzgo culpable... Culpable de amarte aun antes de encontrarte Culpable de no vigilar y dejarte entrar.

Culpable, mil veces culpable, por esperar tus llamadas. Doblemente culpable por querer tus noches sólo para mí. Triplemente culpable por querer todos los minutos de tu vida. Mi culpa, mi culpa , mi máxima culpa. Confieso que en las noches a solas mi cuerpo pide el tuyo. Confieso que mi intención es tomar el café de la mañana, entre tus besos, y algo más... Por fin te confieso lo que falta: Mis planes son no dejarte nunca... Y ocupar tus espacios, tus brazos, tu vida, tu cama, tu día y tu noche..... Mis planes tiene fecha de inicio pero

olvidé fijar la fecha del fin. Quien sabe, quiza el 2,100 podría ser la fecha del final. Pero para mis planes de encarcelarte a mi amor, se está agotando el tiempo... necesito de ti. Tu tiempo lejos de mí... ya venció.

(Vanderli Medeiros)

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20 de diciembre de 2007

Algún día en cualquier parte, en cualquier lugar... indefectiblemente te encontrarás a ti mismo, y ésa, sólo ésa, puede ser la más feliz o la más amarga de tus horas. Pablo Neruda

De: Destrucción de la mañana (fragmento) Autor: Jose Ma. Fonollosa

Y de pronto una voz, una mirada, un gesto, tropieza con mi idea de mí mismo y veo aparecer en el espejo a un ser inesperado, insospechado, que me mira con ojos que son míos. Ese desconocido que soy yo. Ese al que los demás se dirigían al dirigirse a mí, sin yo saberlo. Ese irreconocible ser inmóvil que inspecciona mis rasgos hoscamente. En vano apremio al otro, el verdadero, a aquel que unos segundos antes yo era. Sólo está frente a mí, con ceño adusto, ese desconocido inesperado que me mira con ojos que son míos. Trato de dar con una explicación.

por el dolor que corre entre los dedos y vocifera alertas a mi mente? Pero está ahí, su sombra en el suelo. En mil lugares se distingue su faz atribulada que me observa. Y transforma su expresión en la actitud absorta que era mía.

Dejo correr la sangre de las manos. Acostado en la cama la examino. Las sábanas la sorben dulcemente con la quieta avidez de su blancura. Brota incesantemente. A borbotones. Tibia y curiosa asoma a mis muñecas y escapa presurosa de mis manos.

Tiemblan un poco. Tiemblan asustadas. Asustadas y débiles parecen pedir excusas porque son mediocres. Les sonrío a mis manos. Las levanto y las uno. Las siento desvalidas. Y atisbo como repta sigiloso, ese zumo tan rojo de la vida.

18 de diciembre de 2007

Con el pasar de los años entendí... Que el pasado es presente cuando no se olvida. Que mi felicidad está aquí y ahora. Que no es necesario esforzarse para explicar lo que se siente, simplemente dejar que el sentimiento hable por mi. Que el dolor ofrecido desde el alma da frutos eternos

Creo firmemente que: Las leyes de la energía y la justicia te devolverán con creces lo que des. Si das Odio, recibirás odio tarde o temprano, pero si das amor, recibirás multiplicado ese amor.

Que las dificultades me tornan más fuerte. Que no debo, ni quiero, luchar por ser entendida. Que para hablar necesitas amor , para escuchar entrega y para responder, en ocasiones, silencio.

Que la soledad puede ser mi mejor amiga.

Que cada día es una oportunidad que debo vivir como si fuera la última Que los sueños si se hacen realidad y la utopía espera su turno.

Que tengo paz. Que tengo a Dios y a mi familia... y ese hecho colma mi vida de amor.

11 de diciembre de 2007

Centímetro a centímetro autor: Ruben Bonifaz Nuño

Centímetro a centímetro piel, cabello, ternura, olor, palabras... mi amor te va tocando. Voy descubriendo a diario, convenciéndome de que estás junto a mí; de que es posible y cierto; que no eres, ya, la felicidad imaginada, sino la dicha permanente, hallada, concretísima; el abierto aire total en que me pierdo y gano. Qué delicia... incomprensible, la de verte de lejos, y soportar los golpes de alegría que de mi corazón ascienden al acercarme a ti por vez primera; siempre por vez primera, a cada instante. Y al mismo tiempo, así, juego a perderte y a descubrirte, y sé que te descubro siempre mejor de como te he perdido. Es como si dijeras búscame... y a oscuras yo empezara a buscarte, y torpemente te preguntara ¿estás allí? y salieras riendo del escondite, tú misma, sí, en el fondo; pero envuelta en una luz distinta, en un aroma nuevo, con un vestido diferente.

Tú eres más mis ojos porque ves lo que en mis ojos llevo de tu vida. Y así camino ciego de mí mismo, iluminado por mis ojos que arden con el fuego de ti. Tú eres más que mi oído porque escuchas lo que en mi oído llevo de tu voz. Y así camino sordo de mí mismo lleno de las ternuras de tu acento. ¡La sola voz de ti! Tú eres más que mi olfato porque hueles lo que mi olfato lleva de tu olor. Y así voy ignorando el propio aroma, emanando tus ámbitos perfumes, pronto huerto de ti. Tú eres más que mi lengua porque gustas lo que en mi lengua llevo de ti sólo, y así voy insensible a mis sabores saboreando el deleite de los tuyos, sólo sabor de ti. Tú eres más que mi tacto porque en mí tu caricia acaricias y desbordas. Y así toco en mi cuerpo la delicia de tus manos quemadas por las mías.

3 de diciembre de 2007

Poema Amor de Idea Vilariño

Amor desde la sombra, desde el dolor, amor, te estoy llamando desde el pozo asfixiante del recuerdo, sin nada que me sirva ni te espere.

Te estoy llamando amor, como al destino, como al sueño a la paz, te estoy llamando con la voz, con el cuerpo, con la vida, con todo lo que tengo y que no tengo.

Con desesperación, con sed, con llanto, como si fueras aire y yo me ahogara, como si fueras luz y me muriera. Desde una noche ciega, desde olvido; desde horas cerradas, en lo solo... sin lágrimas, ni amor, te estoy llamando como a la muerte amor... como a la muerte.

LA VERDAD SENCILLA Autora: Julia de Burgos

No es él el que me lleva . . . Es mi vida que en su vida palpita. Es la llamada tibia de mi alma que se ha ido a cantar entre sus rimas. Es la inquietud de viaje de mi espíritu que ha encontrado en su rumbo eterna vía. El y yo somos uno. Uno mismo y por siempre entre las cimas; manantial abrazando lluvia y tierra; fundidos en soplo la y brisa, blanca mano enlazando piedra y oro; hará cósmica uniendo noche y día. El y yo somos uno. Uno mismo y por siempre en las heridas. Uno mismo y por siempre en la conciencia. Uno mismo y por siempre en la alegría. Yo saldré de su pecho a ciertas horas, cuando él duerma el dolor en sus pupilas, en cada eco bebiéndome lo eterno, y en cada alba cargándome una sonrisa. Y seré claridad para sus manos cuando se vuelquen a trepar los días, en la lucha sagrada del instinto por salvarse de ráfagas suicidas. Si extraviado de senda se fuese un día, una luz disparada por mi espíritu le anunciará el retorno hasta mi vida. No es él el que me lleva. . . Es su vida que corre por la mía.

noviembre 2007 19

24 de noviembre de 2007

Autor: Mario Benedetti

La esperanza tan dulce, tan pulida, tan triste, la promesa tan leve... no me sirve. No me sirve tan mansa la esperanza, la rabia tan sumisa, tan débil, tan humilde, el furor tan prudente... no me sirve. No me sirve tan sabia tanta rabia, el grito tan exacto si el tiempo lo permite alarido tan pulcro... no me sirve. No me sirve tan bueno tanto trueno, el coraje tan dócil, la bravura tan sosa, la intrepidez tan lenta... no me sirve. No me sirve tan fría la osadía Sí me sirve la vida que es vida hasta morirse, el corazón alerta... sí me sirve. Me sirve cuando avanza la confianza; Me sirve tu mirada que es generosa y firme, y tu silencio franco, sí me sirve. Me sirve la medida de tu vida. Me sirve el futuro en un presente libre... y tu lucha de siempre, si me sirve. Me sirve tu batalla sin medalla. Me sirve la modestia de tu orgullo posible, y tu mano segura, si me sirve...

Crezco Autora: Carolina González

Desistí de la vida... y aprendí a crecer cuando se acercaba el otoño, cuando las raíces estaban ya bien sentadas.

Cuando se asomaron mis auroras las dejé transitar. No pude verlas... la venda del dolor me dejó en la peor de las tinieblas, y me perdí amaneceres y atardeceres. Ahora, que he de ser sombra... trato de recobrar mil primaveras. Florezco de tanto en tanto, pero las hojas que se me caen me recuerdan que no sé ser árbol, aun cuando brillan algunos de mis frutos. Desistí de la vida... y de eso ya ha pasado mucho tiempo. En la poda engrosé el tronco, en el abono extendí mis ramas, y hoy que cambio inevitablemente, que seré brote maduro, extiendo mis ramas en todas las direcciones.

Esta vez seré feliz de vivir una nueva primavera, de retoñar, de llenarme de verdes hojas… Soy... Vivo... Siento… Desde hoy Crezco .

↓ 23 de noviembre de 2007

CRÓNICA DE MÍ MISMA (Autora: Matilde Alba Swann) Y querer merecerme... de veras merecerme. Revisar mis dispersas escrituras, mi palabra, revisarme el sollozo, la garganta, auscultarme el latido, desollarme, revisarme las venas, las arterias. todo el complejo existencial que asumo. Revisar mi conducta, mis proyectos, lo soñado, lo vivido, conformarme de nuevo, sin visión, sin recuerdos, sin mentiras, sin verdades ocultas, temerosas, sin impulsos, sin deserción, sin este yo impreciso.

Revisarme hasta el fondo, descifrarme, prenderme, saberme, perdonarme, tanto pude y no hice, tanto hice febril a manotazos, en apremio suicida, lograr algo, dejar algo, Quedarme allí... impenetrable, indestructible, quedar, estar, ser siempre y vencer... Despedacé mi carne, carne mía, fatigada de esfuerzo y sinsabores, me derramé, me di,me hice guiñapo... Quise tanto y a tantos, hecha de timidez, de inermidad y miedo.

Yo debo revisarme desde el antes, descubrir el motivo, causa, impulso, la razón, el por qué, y el hacia adónde, y el por qué del por qué de la pregunta.

Ascender la montaña hacia la cima, y mirarme en el abismo, y elevarme al azul, por propio esfuerzo... apoyándome en mí, envolviéndome en mí, desde mí misma, tirar de mí hacia arriba. Quiero salir, y punzarme las heridas, ser de pronto, este mundo y un próximo intuido, y recordar, de pronto, un otro antiguo mundo en seres golpeados que lloraron mucho antes de mí, y que derramaron en mi llanto de hoy, su sal y acíbar. Merecerme, de veras merecerme; en cuclillas orar, sin darme cuenta, porque quiera la entraña de mi madre, exhalarme a la luz, y ser pequeña, respirar, prometer, Ser la esperanza para alguien, sin nada más que el hilo, que amenaza romper de una esperanza. Merecerme de veras; ya retorno del sollozo, del gemido y del canto, y me escucho como corro, anhelante y jadeante...

TAN HUMANO (Autora: Matilde Alba Swann) Tienes algo de montaña... A tu lado me he sentido leve y me he creído blanca. Sin reparo te he mostrado mis llagas y a tu cumbre nevada a veces traje barro, y hecha pedazos mi alma. Y he vuelto siempre limpia, y he vuelto siempre sana. Tienes algo de planta.. es tan fresca tu sombra y es tan calma la voz de tu follaje, y es tu raíz tan honda. Al rumor de tu savia , descansé mi fatiga y adormecí mis ansias... Tienes algo de mar... Toda la majestuosa distancia, del gigante de sal. Espuma y linfa, por magia de tu espejo mi cara entristecida, se ha visto cristalina.

Y cuando en hora perpleja llegué a tus orillas tu verde voz me trajo de nuevo una olvidada tibieza de regazo.

Eres tan humano que no pareces hombre tan majestuoso, tan franco y tan hondo que pareces montaña, planta, mar... y aunque te asombre... tan humano eres, que no pareces hombre.

QUIERO ESTAR EN TU SUEÑO... (Autora: Julia Prilutzky)

Quiero estar en tu sueño. Ser tu sueño. Penetrar más allá de lo que advierte la mirada sutil. Como beleño recorrer, galopar tu sangre inerte. Quiero quebrar con definido empeño toda defensa en ti: muralla, fuerte: y adentrarme, crisálida de ensueño más allá de tu vida y de tu muerte.

Ya no quiero saber si es noche o día: mis ojos están ciegos. Avancemos. Dame tu estar, amor, en los extremos, tu presencia y tu infiel sabiduría: por los caminos de la sangre mía ya no sé si es que vamos o volvemos. Y no me digas nada. No es preciso. Deja que vuelva al pórtico indeciso desde donde no escucho ni presencio: Todo fue dicho ya, tan a menudo, que ahora tengo miedo, amor, y dudo de aquello que está al borde del silencio.

â&#x2020;&#x201C; 6 de noviembre de 2007

Bodas de Perlas (fragmento)

DESPUÉS DE TODO, Qué complicado es el amor breve y en cambio qué sencillo el largo amor... Digamos que éste no precisa barricadas contra el tiempo ni contra el destiempo, ni se enreda en fervores a plazo fijo. El amor breve, aún en aquellos tramos en que ignora su proverbial urgencia siempre guarda... o esconde... o disimula semiadioses que anuncian la invasión del olvido, en cambio, el largo amor no tiene cismas, ni soluciones de continuidad... más bien continuidad de soluciones

Estábamos, estamos, estaremos juntos... nuestro amor tiene como el de todos inevitables zonas de tristeza y presagios, paréntesis de miedo, incorregibles lejanías, culpas que quisiéramos inventar de una vez, para liquidarlas definitivamente.

La conocida sombra de nuestros cuerpos ya no acaba en nosotros, sigue por cualquier suelo, cualquier orilla, hasta alcanzar lo real.

La suma de corazón y corazón es una suasoria paz que quema

Por eso estoy obligado a imaginar lo que ella imagina y vicever

Estábamos, estamos, estaremos juntos...

a pedazos, a ratos, a párpados, a sueños,30 soledad norte más s

La vida íntima de dos, es tal vez un cantar de los cantares, más

nos ha tenido tan pero tan ocupados que siem descubrirnos. A veces nos separa y nos necesitamos,

cuando uno necesita se siente vivo, entonces necesitamos. Es bueno tenerte aquí... aunque estemos silenciosos y sin mirarnos.

La vida de pareja en tantos años va enhebran

borda aplazamientos y triunfos, le cose los bo y hasta recomienda melancolías

Siempre hay un finísimo llanto, un placer,

que a veces ni siquiera tiene lágrimas, y es la mixta.

La vida a cuatro manos, el desvelo o la alegría en que nos apoy

cada vez más seguros, casi como dos equilibristas sobre su al

Mario Bendetti

↓ 6 de noviembre de 2007

Te amo... Autor: Julio Cortazar Te amo por ceja, por cabello... te debato en corredores blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz... Te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cada cicatriz, voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y cintas que dormían en la lluvia. No quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que viene detrás de tu mano, porque el agua, se considera el agua, y los gestos es arquitectura de la nada... encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro. Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo, pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio, esa sonrisa.... Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino es también la luna y el espejo, busco esa línea que hace temblar a un hombre en una galería de museo. Además te quiero, y hace tiempo... y frío....

Los heraldos negros Autor: Cesar Vallejo

Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé! Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos, la resaca de todo lo sufrido se empozara en el alma... Yo no sé! Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte. Serán tal vez los potros de bárbaros atilas; o los heraldos negros que nos manda la Muerte. Son las caídas hondas de los Cristos del alma de alguna fe adorable que el Destino blasfema. Esos golpes sangrientos son las crepitaciones de algún pan que en la puerta del horno se nos quema. Y el hombre... Pobre... Pobre! Vuelve los ojos, como cuando por sobre el hombro nos llama una palmada; vuelve los ojos locos, y todo lo vivido se empoza, como charco de culpa, en la mirada. Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!

↓ 1 de noviembre de 2007

SITIO DE AMOR Sitio de amor, lugar en que he vivido de lejos, tú... ignorada, amada que he callado, mirada que no he visto, mentira que me dije y no he creído... En esta hora en que los dos, sin ambos, a llanto, y odio, y muerte, nos quisimos, estoy, no sé si estoy, ¡si yo estuviera!, queriéndote, llorándome, perdido. Esta es la última vez que yo te quiero. En serio te lo digo. Cosas que no conozco, que no he aprendido, contigo, ahora, aquí, las he aprendido. En ti creció mi corazón. En ti mi angustia se hizo. Amada, lugar en que descanso, silencio en que me aflijo. Cuando miro tus ojos pienso en un hijo. Hay horas, horas, horas... en que estás tan ausente que todo te lo digo. Tu corazón a flor de piel, tus manos, tu sonrisa perdida alrededor de un grito, ese tu corazón de nuevo, tan pobre, tan sencillo, y ese tu andar buscándome por donde yo no he ido. Todo eso que tu haces y no haces a veces, es como para estarse peleando contigo. Niña de los espantos, mi corazón caído, ya ves, amada, niña, que cosas digo.

Autor: Jaime Sabines

octubre 2007

째

30 de octubre de 2007

DAME TU HORA PERDIDA

De tu existencia múltiple dame la hora perdida. cuando vacío de todo, no sientas ni la vida. Cuando te encuentres solo, tan lejos de ti mismo que te pese la mera conciencia del mutismo. Cuando estés tan distante del farsante murmullo que deshagas la fórmula de tu arrogante orgullo. Entonces, ya vacío de todo, con tu nada acércate a mi senda y espera mi llegada. Yo te daré la nota más cierta de mi vida. Tú me darás la nada de tu hora perdida. Yo te daré inquietudes, sentidas emociones que turben tu vacío y broten en canciones. Tú me darás la nada de la inmortal mentira de eternizar las cosas en su inmortal mentira. Yo te daré verdades de todo lo tangible para pesar la nada de tu vida insensible. Y así, tú te darás en mí como si fuera mi vida un aletazo de la ida primavera. Y yo me daré en ti como futuro incierto.. de tiempos que no han sido, y canción que no ha muerto. Y alzaremos en ritmo vibrante y alocado. la sublime mentira de habernos encontrado. Yo... en la nada insensible de tu hora perdida. y tú ... en la también nada de mi frívola vida. -Julia de BurgosPoema en veinte surcos (Puerto Rico - 1914/1953)

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30 de octubre de 2007

Si soy la consecuencia de lo vivido, me quedo en paz con el origen y miro esperanzado la próxima encrucijada.

Si mi vida me ha traído hasta este punto del camino, me tomo un descanso a su vera para observar los tres puntos de convergencia: el largo pasado de peregrino, el futuro que me espera, y este exacto lugar del presente que bendigo.

En la dicha solariega que hoy me regala mi camino, encuentro la fuerza que antes no tenía. En ese buscar de todos los días, he hallado algunas flaquezas y mezquindades. Mas no las reniego; si están aquí es porque las necesito para continuar en el sendero.

Y así... me hago cargo de logros y puntos no resueltos hasta ahora. En paz con la convergencia del Tiempo,

con los hilos de luz entre las hojas.

Autor: Juan JosĂŠ Mestre

El Silencio 30 de octubre de 2007

No digas nada, no preguntes nada. que un silencio sin fin sea tu escudo y al mismo tiempo tu perfecta espada.

No llames si la puerta está cerrada, no llores si el dolor es más agudo, no cantes si el camino es menos rudo, no interrogues sino con la mirada.

Y en la calma profunda y transparente, que poco a poco y silenciosamente inundará tu pecho de este modo, sentirás el latido enamorado con que tu corazón recuperado te irá diciendo todo, todo, todo.

Autor: Francisco Luis Bernárdez

Las palabras 24 de octubre de 2007

Quisiera que alguien me dijera que somos algo más que palabras... Que no se nos va la vida diciendo cosas que no sentimos y acallando nuestros gritos. Quisiera tener la certeza de que la paloma es paloma y el viento, viento...

Que el sol es sol y no otra cosa. Que el Amor es Amor y no una proclama hueca. Quisiera que las palabras fueran nuestra esencia y no meros fonemas unidos por ilusiones vanas... Siento que la vida se nos escurre en frases hechas, pedidas de prestado, sin saber siquiera lo que representan, sin darnos cuenta de lo que hieren, engañan, enamoran, entristecen, alientan quimeras o simplemente se extravían por no ser oídas... Quisiera que alguien me dijera que somos algo más que palabras... O mejor aún: que alguien me diga que mis palabras le sirven a alguien porque son algo más que palabras...

Juan José Mestre (Argentina - 1954)

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22 de octubre de 2007

Jean Paul Sartre en "La Náusea" (1938) (fragmento)

Lo mejor sería escribir los acontecimientos cotidianamente. Llevar un diario para comprenderlos. No dejar escapar los matices, los hechos menudos, aunque parezcan fruslerías, y sobre todo clasificarlos.

Por ejemplo, ésta es una caja de cartón que contiene la botella de tinta. Habría que tratar de decir cómo la veía antes y cómo la veo ahora. ¡Bueno! Es un paralelepípedo rectángulo; se recorta sobre... es estúpido, no hay nada que decir...

Pienso qué éste es el peligro de llevar un diario: se exagera todo, uno está al acecho, forzando continuamente la verdad. Por otra parte, es cierto que de un momento a otro se puede recuperar la impresión del ante ayer. Debo estar siempre preparado, o se me escurrirá una vez más entre los dedos. No forzar nada, sino anotar con cuidado y prolijo detalle todo lo que se produce

** Escribir los acontecimientos cotidianamente sin dejar escapar los matices, sin forzar o exagerar la verdad. Será posible?

septiembre 2007 Hamlet 27 de septiembre de 2007

William Shakespeare Hamlet (fragmento)

"Morir…, dormir, no más! ¡Y pensar que con un sueño damos fin al pesar del corazón y a los mil naturales conflictos que constituyen la herencia de la carne! ¡He aquí un término devotamente apetecible! Morir…, dormir! ¡Dormir!… ¡Tal vez soñar! ¡Sí, ahí está el obstáculo! ¡Porque es forzoso que nos detenga el considerar qué sueños pueden sobrevenir en aquel sueño de la muerte, cuando nos hayamos librado del torbellino de la vida! ¡He aquí la reflexión que da existencia tan larga al infortunio! Porque ¿quién aguantaría los ultrajes y desdenes del mundo, la injuria del opresor, la afrenta del soberbio, las congojas del amor desairado, las tardanzas de la justicia, las insolencias del poder y las vejaciones que el paciente mérito recibe del hombre indigno, cuando uno mismo podría procurar su reposo con un simple estilete? ¿Quién querría llevar tan duras cargas, gemir y sudar bajo el peso de una vida afanosa, si no fuera por el temor de un algo, después de la muerte, esa ignorada región cuyos confines no vuelve a traspasar viajero alguno, temor que confunde nuestra voluntad y nos impulsa a soportar aquellos males que nos afligen, antes que lanzarnos a otros que desconocemos? "

8 de septiembre de 2007

Pero vengo (Mario Benedetti)

Más de una vez me siento expulsado y con ganas de volver al exilio que me expulsa y entonces me parece que ya no pertenezco a ningún sitio, a nadie... ¿Será el indicio de que nunca más podré no ser un exiliado? ¿Qué aquí o allá, o en cualquier parte, siempre habrá alguien que vigile y piense, éste a qué viene? Y vengo sin embargo, tal vez a compartir cansancio y vértigo, desamparo y querencia. También a recibir mi cuota de rencores mi reflexiva comisión de amor... En verdad a qué vengo no lo sé con certeza, pero vengo...

QUERERTE A TI ... (Maria Elena Sancho) Para quererte a ti no hace falta la luna no hace falta el rocio, ni siquiera la lluvia... para quererte a ti no hay mas explicaciones que el saber tu existir sin contar las razones para quererte a ti no hay que pedir verdades no hay que buscar mentiras ni siquiera hay que hablarte para querete a ti no hay que invocar las musas, me basta con mirarte, me sobra con saberte. y por quererte a ti se me escapan las dudas, se van alzando el vuelo para no volver nunca. y por si fuera poco no importa la distancia, ni el por que ni el cuando, para quererte a ti.

LA IMPERCEPTIBLE PRESENCIA DEL SILENCIO CREADOR Autor: Jose Antonio Galloso

A veces el silencio se mete sigiloso en nuestro reino, se desliza bajo la puerta sin que nadie lo haya llamado, y lo llena todo con su perfume desconocido,

Se arropa bajo las cobijas por las noches... se sienta en nuestra s lee nuestros libros, se mezcla en el café de la mañana... mientras nos preguntamos qué nos pasa.

Y no nos damos cuenta de que es el silencio lo que nos pasa, lo que no nos deja,lo que se adueña de nuestros territorios. Su presencia nos es imperceptible hasta que ya es demasiado ta

Hasta que ya se ha adueñado de todo nuestro tiempo, de nuestro deseo desesperado de gritar, devora insaciable las ho Y lo extraño es que el silencio puede surgir de cualquier rincón, puede aferrarse a nuestra espalda en cualquier esquina, a cualquier hora, en el autobús, en el trabajo...

Pero, es necesario decirlo... generalmente, el silencio surge de la tristeza, de la duda, del miedo, de la inseguridad.

Su silueta indescriptible y pesada surge de esos estados como una sombra inefable, y sin darnos cuenta, nos convertimos en nuestras propias víctimas... y en nuestra salvacion. Porque nosotros somos el silencio y, también la voz.

Jose Antonio Ga

Galloso

Oscar:

Todas las parcelas de mi vida tienen algo tuyo, y eso en verdad no es nada extraordinario; Sin embargo hay algo que quisiera aclararte, cuando digo todas las parcelas, no me refiero sรณlo a esto de ahora... a esto de esperarte y aleluya... encontrarte, y carajo perderte, y volver a encontrar y ojalรก... 54nada mรกs.

porque gracias a vos he descubierto (dirás ya era hora y con razón) que el amor es una bahía linda y generosa que se ilumina y se oscurece según venga la vida. Una bahía donde los barcos llegan y se van.. llegan con pájaros y augurios y se van con sirenas y nubarrones, una bahía linda y generosa donde los barcos llegan y se van... pero vos, por favor...

No te vayas.

agosto 2007 Pablo Neruda 15 de agosto de 2007

A callarse

Ahora contaremos doce y nos quedamos todos quietos. Por una vez sobre la tierra no hablemos en ningún idioma, por un segundo detengámonos... no movamos tanto los brazos. Seria un minuto fragante, sin prisa, sin locomotoras, todos estaríamos juntos en una inquietud instantánea. Los que preparan guerras verdes, guerras de gas o de fuego, victorias sin sobrevivientes, se pondrían un traje puro y andarían con sus hermanos por la sombra, sin hacer nada.

No se confunda lo que quiero con la inacción definitiva: la vida es solo lo que se hace, no quiero nada con la muerte. Si no pudimos ser unánimes moviendo tanto nuestras vidas, tal vez no hacer nada una vez, tal vez un gran silencio pueda interrumpir esta tristeza, este no entendernos jamás y amenazarnos con la muerte. Tal vez la tierra nos enseñe cuando todo parece muerto y luego todo estaba vivo. Ahora contare hasta doce y tú te callas... y me voy.

Poema XV

Me gustas cuando callas porque estás como ausente, y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca Parece que los ojos se te hubieran volado y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alm emerges de las cosas, llena del alma mía. Mariposa de sueño, te pareces a mi alma, y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distan Y estás como quejándote, mariposa en arrul Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanz Déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silenci claro como una lámpara, simple como un ani Eres como la noche, callada y constelada. Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencill

Me gustas cuando callas porque estás como aus Distante y dolorosa como si hubieras muerto Una palabra entonces, una sonrisa bastan Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto

POEMA XX Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada, y tiritan, azules, los astros, a lo lejos." El viento de la noche gira en el cielo y canta. Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Yo la quise, y a veces ella también me quiso. En las noches como ésta la tuve entre mis brazos. La besé tantas veces bajo el cielo infinito. Ella me quiso, a veces yo también la quería. ¡Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos! Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido. Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella. Y el verso cae al alma como al pasto el rocío. ¡Qué importa que mi amor no pudiera guardarla! La noche está estrellada y ella no está conmigo. Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos. Mi alma no se contenta con haberla perdido. Como para acercarla mi mirada la busca. Mi corazón la busca, y ella no está conmigo. La misma noche que hace blanquear los mismos árboles. Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos. Yo no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.. Mi voz buscaba al viento para tocar su oído. De otro. Será de otro. Como antes de mis besos. Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos. Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero. Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido. Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos, mi alma no se contenta con haberla perdido. Aunque éste sea el último dolor que ella me causa, y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

julio 2007

Autor: Jorge Alania Vera

27 de julio de 2007

Presencia y Ausencia

Cada vez percibo con mayor claridad que el que escribe esta pรกgina se revela

(y se descubre) sólo en el límpido espejo de las palabras. Hay otro... un fantasma, que también responde por el mismo nombre y que casi siempre está triste.

Que hace todo lo demás para permanecer en la vida. El uno es lo que es y no quiere ser otra cosa. El otro se ha acostumbrado a simular y trata, con fatiga, de hacerse un espacio entre los acantilados y las torres.

JORGE ALANIA VERA: Poeta y periodista peruano, nacido en 1953. Obtuvo en 1971 el Premio Nacional de Poesía “Tu y el Arte” por su obra “Cuando mueran los viejos islotes del río”. Ha sido galardonado en 1988 con el Premio Jerusalén de periodismo, uno de los más importantes del país. Es actualmente consultor de comunicaciones y columnista del diario EXPRESO de Lima y colaborador regular de publicaciones en Colombia, Brasil, Bolivia, Argentina y México.

10 de julio de 2007

La voz a ti debida (Versos 494 a 521) Autor : Pedro Salinas

Para vivir no quiero islas, palacios, torres. Quítate ya los trajes, las señas, los retratos; yo no te quiero así, disfrazada de otra, hija siempre de algo. Te quiero pura, libre, irreductible: tú. Sé que cuando te llame entre todas las gentes del mundo, sólo tú serás tú.

Y cuando me preguntes quién es el que te llama, el que te quiere suya, enterraré los nombres, los rótulos, la historia. Iré rompiendo todo lo que encima me echaron desde antes de nacer.

Y vuelto ya al anónimo eterno del desnudo, de la piedra, del mundo, te diré Yo te quiero... soy yo

La voz a ti debida (Versos 1237 a 1265) Pedro Salinas

Lo que eres me distrae de lo que dices. Lanzas palabras veloces, empavesadas de risas, invitándome a ir adonde ellas me lleven. No te atiendo, no las sigo: estoy mirando los labios donde nacieron. Miras de pronto a los lejos. Clavas la mirada allí, no sé en qué, y se dispara a buscarlo ya tu alma afilada, de saeta. Yo no miro adonde miras: yo te estoy viendo mirar. Y cuando deseas algo no pienso en lo que tú quieres, ni lo envidio: es lo de menos. Lo quieres hoy, lo deseas; mañana lo olvidarás por una querencia nueva.

No... Te espero más allá de los fines y los términos. En lo que no ha de pasar me quedo, en el puro acto de tu deseo, queriéndote. Y no quiero ya otra cosa más que verte a ti querer.

La voz a ti debida (Versos 2018 a 2046) Pedro Salinas

Te busqué por la duda: no te encontraba nunca. Me fuí a tu encuentro por el dolor: tú no venías por allí. Me metí en lo más hondo por ver si, al fin, estabas por la angustia, desgarradora, hiriéndome. Tú no surgías nunca de la herida. Y nadie me hizo señas... un jardín o tus labios, con árboles, con besos. Nadie me dijo que tú ibas por las últimas terrazas de la risa, del gozo, de lo cierto.

Que a ti se te encontraba en las cimas del beso sin duda y sin mañana, en el vértice puro de la alegría alta, multiplicando júbilos por júbilos, por risas, por placeres. Apuntando en el aire las cifras fabulosas, sin peso, de tu dicha.

Tu das la vista a mis pupilas ciegas Autor: Rubén Bonifaz Nuño

Tú das la vista a mis pupilas ciegas y a mi voz la ternura que te nombra; amor, cuánta amargura, cuánta sombra se destruye en la luz en que me anegas. En hoces claras a mi pecho llegas y la esperanza al corazón asombra, por ti la mano del olvido escombra los restos tristes del dolor que siegas. Por ti vencido, el peso de la angustia inútilmente ya su fuerza mustia contra tus simples luces abre inerte. Amor, ardiente lámpara en la oscura soledad, segador de la amargura. Está lejano el miedo de perderte.

7 de julio de 2007

Definiendo el amor Autor : Francisco de Quevedo

Es hielo abrasador, es fuego helado. Es herida que duele y no se siente. Es un soñado bien, un mal presente Es un breve descanso muy cansado Es un descuido que nos da cuidado, un cobarde con nombre de valiente, un andar, solitario, entre la gente, un amar solamente ser amado. Es una libertad encarcelada que dura hasta el postrero paroxismo. Enfermedad que crece si es curada. Éste es el niño Amor, éste es tu abismo: mirad cuál amistad tendrá con nada, el que en todo es contrario de sí mismo.

DIME Autor : Jorge Luís Borges Dime por favor donde estás,en que rincón puedo no verte, dónde puedo dormir sin recordarte y dónde recordar sin que me duela. Dime por favor dónde puedo caminar sin ver tus huellas, dónde puedo correr sin recordarte y dónde descansar con mi tristeza. Dime por favor cuál es el cielo que no tiene el calor de tu mirada y cuál es el sol que tiene luz tan sólo y no la sensaciónn de que me llamas. Dime por favor cuál es el rincón en el que no dejaste tu presencia.

Dime por favor cual es el hueco de mi almohada que no tiene escondidos, tus recuerdos. Dime por favor cuál es la noche en que no vendrás para velar mis sueños. Que no puedo vivir porque te extraño y no puedo morir... porque te quiero.

Autor: Cesar Vallejo 6 de julio de 2007

Siento a Dios que camina tan en mí... con la tarde y con el mar. Con él nos vamos juntos. Anochece... Con él anochecemos, Pero yo siento a Dios. Y hasta parece que él me dicta no sé qué... un buen color.

Como un hospitalario, es bueno y triste, mustia un dulce desdén de enamorado, debe dolerle mucho el corazón. Oh, Dios mío, recién a ti me llego, hoy que amo tanto en esta tarde; hoy que en la falsa balanza de unos

senos, mido y lloro una frágil Creación. Y tú... cuál llorarás tú? enamorado de tanto enorme seno girador. Yo te consagro Dios, porque amas tanto; porque jamás sonríes; porque siempre debe dolerte mucho... el corazón.

junio 2007 Kevin Yahir 25 de junio de 2007

Como duele a veces amar, vaya que duele! Como lastima y entristece ver sufrir a quienes amamos… Ese dolor que nos recuerda que tenemos por quien vivir, por quien desvelarnos y que tenemos sobre todo una motivación para seguir aqui.

Kevin: Estoy tan acostumbrada a verte corriendo por toda la casa… a verte platicando casi a gritos (aunque a veces te diga, no hables tan alto), a escucharte pidiendo un vaso de agua cada media hora, a pedirme que no me aleje de ti... que vea contigo (una vez mas) esa película o caricatura que te gusta tanto... ver por toda la casa juguetes en el piso, escuchar tu vocecita diciendo “te amo mucho mami, un abrazo”... que el verte dormido a las 3 de la tarde, me dice que no te sientes nada bien. Que no daría yo por saberte bien, que no daría por tener el poder de quitarte ese dolor y si hay que dejarlo en alguna parte, dejarlo en mí, con tal de ver tu vitalidad y alegría alrededor de todos los que te queremos y agradecemos infinitamente a Dios el haberte puesto en nuestras vidas… En este momento, estoy en la oficina, pero mi alma y mi mente están contigo hermoso, se que abuelita cuida de ti muy bien, pero yo necesito estar contigo… No tienes idea de la felicidad que nos provocas con tu presencia, con tus besos y las palabras de amor que brotan de ti diariamente y a cada instante, Pronto estarás bien, confío en Dios que así será,,,,

Te amo muchísimo… Se que lo sabes precioso.

Deja aqui tu comentario!!

Autor: Juan Carlos Mestre 21 de junio de 2007

El Arca de los Dones (Fragmento)

Mi alma es esa casa de madera que arrastra el vendaval. A veces en la noche siento acercarse a un huésped invisible y oigo girar su llave y escucho avanzar sus pasos, Entonces la poesía, (cada pluma arrancada a las alas de un ángel) es la semejanza de una casa en el aire, es el portal luminoso, las ventanas abiertas, el que empuja la puerta y el que entra seguro... y se acerca hasta el arca y reparte los dones.

Al que bajo el hielo negro de la noche, caminó conmigo y sufrió conmigo la dócil alianza del fracaso, dejo la herida. Doy al río de mi infancia, la niebla del espíritu, la claridad que ya no tendrán mis ojos. A la ciudad que cercada por la elipse del envejecimiento enterró su memoria junto a las norias de la desposesión, una tumba vacía. A la sombra de mi padre contemplando la luna, una cabaña en el bosque.

Para ti, amor mío, el río eterno de los dioses y sus gatos sagrados. A la muerte, una puerta abierta. A la dulce mujer que se acercó a mi sombra como madre, el azul de mayo y el zumbido de las abejas en la primavera.

A los versos que no escribí, un collar de frutos y semillas. A la memoria, la lluvia, el lirio de las estaciones abandonadas por las que pasa el ferrocarril sin detenerse. Y de entre todos los dones y de entre todos los sueños, dadle a mi corazón una casa en el aire.

HABLO CONTIGO

Hablo contigo, ignoro dónde estás, hacia qué luz busca mi Ser el eco en que te escucho. No hay usura en tu voz, yo sé que un aire limpio te respira, que algo redentor, alguna claridad que arrastra el río, lleva el pensamiento tuyo.

Hablo contigo... una intacta pasión vive en tu fósforo, una única luz que no se apaga mientras la muerte fluye, mientras la muerte sufre esta palabra. Y hablo... hablo contigo alrededor de un hueco, alrededor de mí, como aquel que dentro de nosotros es próximo y se acerca con su haz luminoso de pureza.

Hablo ante el destino que imagina el hombre, eso de desvalido, eso de delirante y turbio, hablo contigo. Y es de noche, es de noche en los dos como metal oscuro, y vemos como largamente la verdad extiende su único hilo de saliva, un único alfabeto en el rumor de todos.

Hablo contigo, oh bondad compartida de quien es silencioso, sombra de esa sombra que aletea y es vuelo de semejante elocuencia, el que escribe, el que escucha, el que lámina a lámina va enhebrando en el eco, una voz que responde, esa voz en mí mismo, la que nos alumbra y persuade, desde más allá de la muerte.

13 de junio de 2007

Mensajero del sol... de un cielo nuevo... Son tus ojos promesa de tiempos mejores barredor de tristezas, artesano de amores. Es tu llanto y tu risa, mi afán, mi conjuro... tú descansa tranquilo, que mientras tú duermes, yo voy a cambiar el mundo... y voy a empezar por mí... De una noche de amor alzaste el vuelo te llevaste el dolor y el desconsuelo. ¡Qué maravilla Son tus manos! promesa viajando al futuro...

despejando tinieblas...

derribando los muros.

Es tu risa mi fé inagotable...

Autor Albert

"Su sonrisa sí transforma la vida. Su sonrisa, así como su llanto, sus creativas salidas, sus imprudencias y sus ingenuas preguntas te sacan de la rutina, te transforman el alma...

77 te llevan a medir la vida con una nueva vara, la de la realidad,

Los hijos son la verdadera maravilla de la existencia: cuando hablan, sus palabras te devuelven la fe en la vida, te ubican en qu茅 es lo realmente importante. Los hijos le dan a cada cosa su justa medida, la proporci贸n adecuada. "Tengo la profunda convicci贸n que s铆 te cambian la vida. Maravillosamente te cambian la vida".

Autor: Francisco Luis Bernรกrdez

8 de junio de 2007

Estar enamorado, amigos, es encontrar el nombre justo de la vida. Es dar al fin con la palabra que para hacer frente a la muerte se precisa. Es cobrar la llave oculta que abre la cárcel en que el alma está cautiva.

Es respirar el ancho viento que por encima de la carne se respira. Es advertir en unos ojos una mirada verdadera que nos mira.

Es escuchar en una boca la propia voz profundamente repetida. Es sorprender en unas manos ese calor de la perfecta compañía. Es sospechar que, para siempre, la soledad de nuestra sombra está vencida.

Estar enamorado, amigos, es descubrir dónde se juntan cuerpo y alma. Es confundir el sentimiento con una hoguera que del pecho se levanta.

Es comprender perfectamente que no hay fronteras entre el sueño y la vigilia. Es ignorar en qué consiste la diferencia entre la pena y la alegría.

Es escuchar a medianoche la vagabunda confesión de la llovizna.

mayo 2007 29 de mayo de 2007

Existen personas en nuestras vidas que nos hacen felices por la simple casualidad de haberse cruzado en nuestro camino. Algunas recorren ese camino a nuestro lado, viendo muchas lunas pasar,mas a otras apenas las vemos entre un paso y otro. A algunos las llamamos amigos y hay muchas clases de ellos. Tal vez cada hoja de un árbol caracteriza uno de nuestros amigos.

El tiempo pasa, el verano se va, el otoño se aproxima y perdemos algunas de nuestras hojas... algunas naceran en otro verano y otras permaneceran por muchas estaciones.

Pero lo que nos deja mas felices es que las que cayeron continúan cerca, alimentando nuestra raíz con alegría.

Son recuerdos de momentos maravillosos de cuando se cruzaron en nuestro camino.

Te deseo, hoja de mi árbol, paz, amor, salud, suerte y prosperidad hoy y siempre... Simplemente porque cada persona que pasa en nuestra vida es única. Siempre deja un poco de sí y se lleva un poco de nosotros. Habrá los que se llevarán mucho, pero no habrá de los que no nos dejarán nada.

Esta es la mayor responsabilidad de nuestra vida y la prueba evidente de que dos almas no se encuentran por casualidad.

(Original atribuido a Jorge L. Borges)

En defensa propia

Querámonos un poco más, aunque sea en defensa propia. Tiemblo... Como un suicida que pasea por el quicio de un salto sin red, tiemblo. Y lloro... Lloro como si las lágrimas corrieran la cortina de esperanza que se desliza, torpe, ingenua, hasta rozar el labio, penúltima estación de nuestro viaje.

Río... Como si fuese la vida en ello, río. Yo, que de la tristeza he hilvanado mi bandera insumisa, que de ruinas alcé mi patria; de repente, me río a carcajadas.

Ahora no sé qué se hace cuando se tiene entre manos, desbordada y cruel, la felicidad.

Dicen que el miedo es cosa de cobardes. Y yo, que siempre estuve en la primera línea de combate, disparando mi verbo y sin pestañear hacia el presente, como un soldado raso que no tiene ya nada que perder...

Me derrumbo en tu abrazo cada día, y te quiero... en defensa propia.

Autor: Alejandro Díaz http://www.orcero.org/asanto/diversovariable/

. 25 de mayo de 2007

Si te cuento que esta unión de dulce y sal me sujetó y otras cosas parecidas que me envuelven y me dan de imaginar. Es que me deleito tanto escuchándome inventarte en mi prisión, es mi sueño preferido y no quisiera un día notar que este encuentro no me sucedió jamás. A mi que vuelvo a amanecer para tu aliento muchas mas veces de las que hubiera confesado ayer... que despido al sol poniente cuando he contemplado el siempre de tus ojos y por fin comienzo a ver... que estoy dejando de callar que te amo.. que me detienes la respiración, que atraen mi vida tus puertos tiranos, a donde siempre apuntó mi amante embarcación. .... Toma el timón de mi barca y el oriente de mis velas en tu tierra firme dame una señal, sé mi faro por las noches, déjame arar con mi quilla en tus arenas, remontar tu manantial.

Si aguas adentro en tus labios me pierdo, y no me es posible llegar a volver... Me internaré en tus senderos secretos a explorar tus fuentes, tus selvas, tu sed... Entre Pairos y derivas, por los mares de mi vida, hoy me veo siempre bogando a ti. (entre pairos y derivas, F. Delgadillo)

Fernando Delgadillo, creador de la Canción informal, es un artista que desde hace mas de 15 años se dedica a la composición e interpretación de los temas con los que se presenta en todo el país. Fernando es un artista independiente por decisión propia y cuyo trabajo no está comprometidocon ninguna disquera o empresa de comunicación masiva.

Su sitio oficial registra más de 1 900 000 visitantes, cifra que crece diariamente;

http://www.fdelgadillo.com.mx/

¿Quién eres tú? ¡Qué importa! A pesar de ti mismo, hay en tus ojos una breve palabra enigmática. No quiero saberla. Me gustas mirándome de lado, escondido, asustado. Así puedo pensar que huyes de algo, de mí o de ti, o de nada.

Nada. Que no se puede decir nada. Déjenme hablar ahora que es posible. Quiero decir que eso, que lo otro, que todo. Aquí me tienen muerto o medio muerto, llorando. Porque nos pasa a veces, nos sucede que el mundo -no solo el mundo- se complica, se amarga, se vuelve de repente un niño sin cabeza, idiota, idiota, idiota.

Y el café ya no sirve, ni el cigarro, ni hablar de soledad... de insomnio... de locura... ni el lamentar a veces del corazón que uno tiene en el pecho, ni el sollozar tan largo que nadie nos escuche.

Oscar 18 de mayo de 2007

CENTÍMETRO A CENTÍMETRO

(fragmento) Piel, cabello, ternura, olor, palabras... mi amor te va tocando. Voy descubriendote a diario, convenciéndome de que estás junto a mí, de que es posible y cierto; Que no eres ya la felicidad imaginada, sino la dicha permanente, hallada, concretísima... El abierto aire total en que me pierdo y gano. Qué delicia incomprensible la de verte, y soportar los golpes de alegría.

He detenido la respiración para sentir si tú respiras. A la vez has quedado tan presente y lejano. Eterno casi, fuera del tiempo, sin moverte. Y me llenó el terror incontenible de que te hubieras ido; de que te hubieras muerto en sueños, y me hubieras dejado entre los brazos sólo una imagen clara, un simulacro tibio, una perfecta máscara tuya con los ojos cerrados. Pero aquí está de nuevo,como una flor brotando, como el alma de una rama florida, dulce, otra vez tu aliento. Y en medio de un placer, que de tan tierno me acongoja, de un sobresalto que me empequeñece, de una paz en tumulto que me ahoga, vuelvo a ser... y te miro, vives, estás dormido. De cualquier modo, he recobrado mi lugar en el mundo, regresaste, te volviste accesible. Me devuelves el tiempo, el dolor, los caminos, la alegría, la voz, el cuerpo, el alma, y la vida y la muerte, y lo que vive más allá de la muerte. Me lo devuelves todo, encarcelado en la apariencia que amo. Volviste poco a poco, despertaste, y no te sorprendiste de encontrarme contigo. Y casi pude ver el último peldaño del secreto que subías al dormir, pues abriste muy despacio, muy plácidos, tus ojos, adentro de mis ojos que velaban.

94 Autor: Ruben Bonifacio Nuñez

16 de mayo de 2007

DESPECHO Ah, que estoy cansada! Me he reído tanto, tanto, que a mis ojos ha asomado el llanto; tanto, que este rictus que contrae mi boca es un rastro extraño de mi risa loca. Tanto, que esta intensa palidez que tengo (como en los retratos de viejo abolengo), es por la fatiga de la loca risa que en todos mis nervios su sopor desliza. ¡Ah, que estoy cansada! Déjame que duerma, pues como la angustia, la alegría enferma. ¡Qué rara ocurrencia decir que estoy triste! ¿Cuándo más alegre que ahora me viste? ¡Mentira! No tengo ni dudas, ni celos, ni inquietud, ni angustias, ni penas, ni anhelos. Si brilla en mis ojos la humedad del llanto, es por el esfuerzo de reírme tanto...

Juana Ibarbourou,

Inmortalidad

Nunca he tenido dioses y tampoco sentí la despiadada voluntad de los héroes. Durante mucho tiempo estuvo libre la silla de mi juez, y no esperé juicio en el que rendir cuentas de mis días. Decidido a vivir, busqué la sombra capaz de recogerme los veranos y la hoguera dispuesta a llevarse el invierno por delante. Pasé noches de guardia y de silencio, no tuve prisa, dejé cruzar la rueda de los años. Estaba convencido de que existir no tiene trascendencia porque la luz, siempre fugitiva sobre la oscuridad, es un resplandor en medio del vacío. Y de pronto, en el bosque se encendieron los árboles de las miradas insistentes, el mar tuvo labios de arena igual que palabras dichas en un rincón, el viento abrió sus manos...

Entonces comprendí que la inmortalidad puede cobrarse por adelantado. Una inmortalidad que no reside en plazas con estatua, en nubes religiosas, o en la plastificada vanidad literaria, llena de halagos homicidas y murmullos... Me basta con la vida para justificarme. Y cuando me convoquen a declarar mis actos aunque sólo me escuche una silla vacía, será firme mi voz. No por lo que la muerte me prometa... sino por todo aquello que no podrá quitarme. Luis García Montero (fragmento)

abril 2007

26 de abril de 2007

Así, como este anochecer, me siento...

Así, como este anochecer, me siento. Las últimas luces se pierden en el cielo, y la sombra avanza sobre la tierra inundándole, igual que un agua espesa y obscura. ... He visto esta maniobra de la luz a través de la ventana, en mi casa, en un departamento atiborrado de ruidos, el calentador, la televisión, los gritos de los niños. Sólo por un instante me di cuenta del cielo. ¡Qué naturaleza, qué Dios tan distante y tan ajeno! Uno vive solo con sus deseos y ni siquiera es el espectáculo de sí mismo. No hay lugar para la desesperación, ni para la fatiga, ni para la alegría. Pendiente sólo de la pierna que duele, de la hora de ir al trabajo, de la acidez, del dinero gastado, de la hora de acostarse; se resucita a veces, por un momento, con el juego del hijo, con el relámpago del deseo (que le deja a uno la carne alumbrada hasta caer), y a veces también... con las páginas blancas de la libreta en que se escribe y que son frente a uno como un espejo en que no se ve el rostro sino el destino.

Preocupado, afligido de Dios, que tiene la cara blanca y vacía, sin una sola palabra ni un gesto, preocupado de la piedra que es la cabeza de Dios (la piedra sobre la mesa de madera, la piedra sobre el agua, la piedra que tienen en la mano los muertos), Uno podría hablar de Dios interminablemente, con ternura y con odio, como de un hijo perdido, uno podría quedarse callado de Dios sin cesar, como se queda callado de la sangre el corazón trabajador y silencioso.

Abrazos gratis 18 de abril de 2007

Un abrazo es delicioso, tibio y encantador, Puede darte ánimos cuando estás triste. Puede decirte, 'Te amo tanto' o Cómo odio ver que te vayas'. Un abrazo puede calmar el dolor de un niño. producir un arco iris después de la lluvia. Un abrazo puede hacer brillante el día más sombrío... Así que, no te demores... abre los brazos, ¡Y DALE UN GRAN ABRAZO A ALGUIEN HOY!

Me basta asi

Si yo fuese Dios y tuviese el secreto, haría un ser exacto a ti. Lo probaría a la manera de los panaderos cuando prueban el pan, es decir... con la boca.

Y si ese sabor fuese igual al tuyo, o tu mismo olor, y tu manera de sonreír, y de guardar silencio, y de estrechar mi mano estrictamente, y de besarnos sin hacernos daño... Entonces, si yo fuese Dios, podría repetirte y repetirte, siempre la misma y siempre diferente, sin cansarme jamás del juego idéntico, sin desdeñar tampoco la que fuiste, por la que ibas a ser dentro de nada. Ya no sé si me explico, pero quiero aclarar, que si yo fuese Dios, haría lo posible por ser yo, para quererte tal como te quiero, para aguardar con calma a que te crees tú misma cada día, a que sorprendas todas las mañanas la luz recién nacida con tu propia luz, y corras la cortina impalpable que separa el sueño de la vida, resucitándome con tu palabra, Lázaro alegre, yo, mojado todavía de sombras y pereza, sorprendido y absorto en la contemplación de todo aquello, que en unión de mí mismo, recuperas y salvas, mueves, dejas abandonado... cuando luego callas, escucho tu silencio, oigo constelaciones Existes, Creo en ti, Eres... Me basta...

Auto

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marzo 2007

101

29 de marzo de 2007

Dejo entre tus manos mis manos cansadas, Mis ojos descreídos y mi pecho agotado... Te doy mis risas y mis recuerdos, mi melancolía tan presente y la osadía que querer creer. Te dejo entre tus labios mis besos triviales, mis palabras, un poco de mis sueños, y mucho de mis miedos. Te doy mi cuerpo, mi atmósfera cautelosa y mis metáforas. Te regalo un poco de lo que fui y te entrego todo lo que soy. Te doy mis desvelos, mis fantasmas, los trenes que partieron, Te pido que me dejes tus verdades, Tus caricias y los duendes que encierras en los ojos angustiados, Que me des un poco de tu llanto y el vértigo de tus metas. Te pido lo que puedas darme... sin preámbulos, sin mentiras. Y marcar así, juntos, nuestras huellas, en el amplio arenal del destino.

(Autor: Gustavo Tissoco)

↓ 10 de marzo de 2007

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Hay gente que con solo decir una palabra... enciende la ilusión y los rosales; que con solo sonreír, nos invita a viajar por otros mundos y permite florecer todas las magias. Hay gente que con solo dar la mano, rompe la soledad, pone la mesa, coloca las guirnaldas; Que con solo empuñar una guitarra te regala una sinfonía de entrecasa. Hay gente que con solo abrir la boca, llega hasta los límites del alma, alimenta una flor, inventa sueños, hace cantar el vino en las tinajas. Y se queda después como si nada. Y uno se va de novio con la vida, desterrando una muerte solitaria, pues sabe que a la vuelta de la esquina, hay gente que es así... tan necesaria. Hamlet Lima

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No te salves

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No te quedes inmóvil al borde del camino, no congeles el júbilo, no quieras con desgana, no te salves ahora ni nunca, no te salves. No te llenes de calma, no reserves del mundo sólo un rincón tranquilo, no dejes caer los párpados pesados como juicios, no te quedes sin labios, no te duermas sin sueño, no te pienses sin sangre, no te juzgues sin tiempo. Pero si pese a todo, no puedes evitarlo... y congelas el júbilo, y quieres con desgana, y te salvas ahora... y te llenas de calma y reservas del mundo sólo un rincón tranquilo, y dejas caer los párpados pesados como juicios, y te secas sin labios y te duermes sin sueño, y te piensas sin sangre y te juzgas sin tiempo, y te quedas inmóvil al borde del camino, y te salvas... entonces, no te quedes conmigo.

Mario Benedetti

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Oscar 3 de marzo de 2007

Amor Mio hallado

Amor mío... mi amor... amor hallado de pronto en la ostra de la muerte, quiero comer contigo... estar... amar contigo... quiero tocarte, verte. Me lo digo, lo dicen en mi cuerpo, los hilos de mi sangre acostumbrada, lo dice este dolor... y mi boca y mi almohada. Te quiero amor, absurdamente, lentamente, perdido, iluminado, soñando rosas e inventando estrellas y diciéndote adiós yendo a tu lado. Te quiero desde el poste de la esquina, desde la alfombra de ese cuarto a solas, en las sábanas tibias de tu cuerpo donde duermes.. Caballero del aire desvelado, río de noche, amor desenterrado. Voy a seguir tus pasos...

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Siempre estás a mi lado y te lo agradezco. Cuando la cólera me muerde, o cuando estoy triste apareces distante, intocable, junto a mí Me miras como a un niño y se me olvida todo y ya sólo te quiero alegre, dolorosamente. Te conozco, estás siempre a mi lado más que yo misma. ¿Qué puedo darte sino el cielo? Yo quiero llorar a veces furiosamente porque.. no sé qué... por algo... y con tu alegría, te aproximas a mí y me construyes en la balanza de tus ojos, en la fórmula mágica de tus manos, en el oleaje de tu pecho en que naufraga lentamente mi rostro. Imperfecto, mortal, verdadero, te ursupo, ya lo sé diariamente... a todas horas... ¡Qué nostalgia de ti cuando estás ausente! Te invito a a estar juntos siempre, siempre...

febrero 2007 ↓ 23 de febrero de 2007

"Yo, siencioso, en un rincón tenía miedo"

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YA NO TENGO MIEDO... No... ya no tengo miedo. algunas noches hace mucho tiempo, con miedo dentro de los ojos y entre las manos encontradas solas,y en los labios, sin la oración de pronto, sin el beso todavía, creía ver vacíos gigantes que avanzaban y pasaban hundiéndome. Y estar solo era peor que temblar bajo la sombra de los que llegaban. Entrar en la tempestad, en el silencio, caminar... me daba miedo; pretender un pedazo de actividad o de compañía era temeridad o sueño. ¿ Con qué, de qué armas echar mano, cómo incorporarse a la fila sin que se notara, escandalosa, mi amargura, mi incapacidad de llegar? Era mejor quedarse sin entrar; no pedir, no empezar nunca a disputar, a desalmarse amando; era mejor quedarse allí, donde el vacilante susurro proporcionaba un poco de música al tímido desamparado. Pero ya no tengo miedo. Aunque he salido, no tengo miedo; aunque estoy en plena corriente, con mi balsa medio hundida, y brillante lúcida y desarticulada por el furor del oleaje, casi tocando el bajo fondo de la arena sin nombre, no tengo miedo... He salido; había que salir y darle cara a esto que llamamos luz; había que encontrarse con el día solemne. Y aquí estoy en el centro, con la palabra en los labios, como una flor mordida con descuido, o como el portor en el trapecio que sabe que de sus dientes puede pender la vida de alguien. No... no es soberbia; tú me lo has enseñado, tú que has vencido después de tener miedo, has dado confianza a los hombres en este destierro inaudito. No tengo miedo, porque basta una palabra para andar, para rezar, para unirse a Dios. Una sola palabra pronunciada con fé, ahuyenta la soledad, en el cuarto oscuro del niño... en el cuarto oscuro del hombre... en el cuarto oscuro del mundo. Autor: Jose garcia Nieto

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↓ 16 de febrero de 2007

Memorandum de Amor

Tengo triste la boca... el cuerpo... todo.. Nada cambia en la tierra, sin embargo, el lodo amarillento siempre es lodo y el camino más largo es el más largo. Duele mucho encontrase uno tan triste y que nada comparta la tristeza... Parece que la voz no nos existe para escupir todo eso que nos pesa. Uno mira la tierra y le parece que se ha vuelto estropajo de agonía. Que todo, hasta la vida, palidece... Sin embargo, uno sabe que no existe sino lo que ha existido día con día... y entonces es más triste el estar triste! J. Debravo

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Desmayarse, atreverse, estar furioso, áspero, tierno, liberal, esquivo,alentado, mortal, difunto, vivo, leal, traidor, cobarde y animoso; No hallar fuera del bien centro y reposo, mostrarse alegre, triste, humilde, altivo, enojado, valiente, fugitivo, satisfecho, ofendido, receloso. Huir el rostro al claro desengaño, beber veneno por licor süave, olvidar el provecho, amar el daño; Creer que un cielo en un infierno cabe, dar la vida y el alma a un desengaño; esto es amor... quien lo probó lo sabe.

Lope de Vega

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8 de febrero de 2007

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Negro y Blanco (Fidencio Escamillla)

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Mamita, qué triste vengo del campo, porque dijeron que un negro no se revuelve con blancos. Que yo parecía un chamuco Venido desde el infierno, Que como yo, había muchos; Que me pusiera los cuernos. Que a todos los niños blancos Se los lleva un Dios al cielo Y que a los negros, el diablo Se los lleva a los infiernos. Mamita, quiero ser blanco Porque los blancos son buenos; Que los negros apestamos Y nos comparan con perros. Que no tenemos conciencia, Que los negros somos malos, Mamita, de mí ten clemencia. ¡Que quiero ser niño blanco! ¡Mira mis negras manos! ¡Mira mi piel obscura! ¿Dónde venden color blanco para cambiar de envoltura? Que quiero jugar con ellos Y reir como los blancos, Que ya no me digan negro Ni que tundan a palos. ¡Ay la tristeza que tengo y sufro por esto tanto! Mamita ¿porqué a los negros Nunca los quieren los blancos?

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1 de febrero de 2007

A estas horas aquĂ

( Jaime Sabines )

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Habría que bailar ese danzón que tocan en el salon de abajo, dejar mi cuarto encerrado y bajar a bailar...

Uno es un tonto en una cama acostado, sin mujer, aburrido, pensando, sólo pensando.

No tengo "hambre de amor", pero no quiero pasar todas las noches embrocado mirándome los brazos, o apagada la luz, trazando líneas con la luz del cigarro.

Leer, o recordar, o sentirme tufos de literato, o esperar algo. Habría que bajar a una calle desierta y con las manos en la bolsas, despacio, caminar con mis pies e irles diciendo: uno, dos, tres, cuatro... Hoy habría que pasármela llorando en una acera húmeda, al pie de un árbol, o esperar un tranvía escandaloso para gritar con fuerzas, bien alto.

Si yo tuviera un perro podría acariciarlo. Si yo tuviera un hijo le enseñaría mi retrato o le diría un cuento... que no dijera nada, pero que fuera largo. Yo ya no quiero, No!! yo ya no quiero seguir todas las noches vigilando, cuándo voy a dormirme, Cuándo!

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Yo lo que quiero es que pase algo, que me muera de veras... o que de veras esté fastidiado, o cuando menos.... que se caiga el techo de mi casa un rato. La jaula que me cuente sus amores con el canario. La pobre luna, a la que todavía le cantan los gitanos, y la dulce luna de mi armario, que me digan algo!

¡Qué bueno que se quedara mi cuarto toda la noche solo, hecho un tonto, mirando! (Fragmento)

LOS DÍAS INÚTILES

Los días inútiles son como una costra de mugre sobre el alma. Hay una asfixia lenta que sonríe, que olvida, que se calla. ¿Quién me pone estos sapos en el pecho cuando no digo nada? ... Hay un hombre que cae días y días de pie, desde su cara, y siente que en su pecho van creciendo muertes y almas. Un hombre como yo que se avergüenza, que se cansa, que no pregunta, porque no pregunta... ni quiere nada. ¿Qué viene a hacer aquí tanta ternura fracasada? ¡Díganle que se vaya!

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enero 2007 15 de enero de 2007

No.de Visitas :

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IGUAL QUE LOS CANGREJOS... Igual que los cangrejos heridos que dejan sus propias tenazas sobre la arena, así me desprendo de mis deseos, muerdo y corto mis brazos, podo mis días, derribo mi esperanza, me arruino. Estoy a punto de llorar. ¿En dónde me perdí, en qué momento vine a habitar mi casa, tan parecido a mí que hasta mis hijos me toman por su padre y mi mujer me dice las palabras acostumbradas? Me recojo a pedazos, a trechos en el basurero de la memoria, y trato de reconstruirme, de hacerme como mi imagen. ¡Ay, nada queda! Se me caen de la mano los platos rotos, las patas de las sillas, los huesos que desenterré y los retratos en que se ven amores y fantasmas. ¡Apiádate de mí! Quiero pedir piedad a alguien. Voy a pedir perdón al primero que encuentre. Soy una piedra que rueda porque la noche está inclinada y no se le ve el fin. Me duele el estómago y el alma y todo mi cuerpo está esperando con miedo que una mano bondadosa me eche una sábana encima

Jaime Sabines

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↓ 5 de enero de 2007

Tactica y Estrategia

Mi táctica es mirarte, aprender como sos, quererte como sos. Mi táctica es hablarte y escucharte construir con palabras un puente indestructible. Mi táctica es quedarme en tu recuerdo no sé cómo, ni sé con qué pretexto, pero quedarme en vos. Mi táctica es ser franco y saber que sos franca, y que no nos vendamos simulacros para que entre los dos no haya telón ni abismos. Mi estrategia es en cambio más profunda y más simple. Mi estrategia es que un día, cualquiera, no sé cómo, ni sé con qué pretexto, por fin... me necesites.

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HOMBRE QUE MIRA EL TECHO Siempre hay una jornada fuera de serie en que uno logra sentirse sereno... pero está lejos de ser una canonjía, ya que la serenidad no es el mejor de los estados... Hoy, por ejemplo, tomo distancia con respecto a las cosas y a mi mismo, después de todo, la famosa serenidad es una isla autorizada y legal, aunque rodeada inexorablemente por emociones clandestinas. Todavía me siento un poco incómodo en mis primicias de sereno, como quien entra en un traje nuevo que tiene bajas las hombreras, pero el cuerpo y el alma son animalitos de costumbres... mañana la incomodidad será menor y en pocos días, me habré habituado a estar sereno. Eso me llena a veces de alegría... es claro que se trata de una alegría serena, y en consecuencia, uno no sale a dar abrazos... ni pega gritos... ni le canta al cielo... a lo sumo, archiva caricias y otros prólogos por estricto orden cronológico. También llega a invadirme el desconsuelo, pero se trata de un sereno desconsuelo, como un modesto mago de rojo circo de domingo o de feria, tomo los naipes del amor.. los bajo con parsimonia y en las narices del viejo público, que es como hacerlo en mis narices mágicamente los transformo en nuevos naipes de amistad... Lo único extraño viene a la noche, pues se presume que un sereno ha de dormir serenamente, pero yo paso horas y horas mirando el techo, o sea que no sé hasta cuando estaré sereno, porque la calma ya no da abasto... hay que confiar... y yo confio que no hay mal que dure cien años.

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HOMBRE QUE MIRA MÁS ALLÁ DE SUS NARICES

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Hoy me despierto tosco y solitario, no tengo a nadie para dar mi quejas, nadie a quien echar mis culpas de quietud. Sé que hoy me van a cerrar todas las puertas, que no llegará cierta carta que espero, que habrá malas noticias en los diarios, que la que quiero no pensará en mí y lo que es muchísimo peor, el mundo será un oscuro paquete de angustias, que muchos otros aquí o en cualquier parte se sentirán también toscos y solos, que el cielo se derrumbará como un techo podrido y hasta mi sombra se burlará de mis confianzas. Menos mal que me conozco... menos mal que mañana o a más tardar pasado, sé que despertaré alegre y solidario, con mi culpita bien lavada y planchada, y no sólo se me abrirán las puertas, sino también las ventanas y las vidas, y la carta que espero llegará y la leeré seis o siete veces... y las malas noticias de los diarios no alcanzarán a cubrir las buenas nuevas y la que quiero pensará en mi hasta conmoverse, y lo que es muchísimo mejor, no sólo yo muchos otros también, se sentirán solidarios y alegres y a nadie le importará que el cielo se derrumbe y más de uno dirá que ya era hora, y mi sombra empezará a mirarme con respeto... será buena tan buena la jornada... que desde ya, mi soledad se espanta.

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El amnésico y el olvidador Hay una diferencia sustancial entre el amnésico y el olvidador, y entre este y el olvidadizo, que es apenas un precandidato a olvidador. El amnésico ha sufrido una amputación (a veces traumática) del pasado; el olvidador se lo amputa voluntariamente, como esos reclutas que se seccionan un dedo para ser eximidos del servicio militar. El olvidador no olvida porque si, sino por algo, que puede ser culpa o disculpa, pretexto o mala conciencia, pero que siempre es evasión, huida, escape de la responsabilidad. No obstante, el olvidador nunca olvida su objetivo, que es encerrar el pasado, (cual si se tratara de desechos nucleares) en un espacio inviolable. El pasado siempre encuentra un modo de abrir la tapa del cofre y asomar su rostro. El amnésico hace a menudo denodados esfuerzos para recuperar su pasado, y a veces lo consigue; el olvidador hace esfuerzos, igualmente denodados, por desprenderse del mismo, pero solo cosecha frustración, ya que nunca logra el pleno olvido. El pasado siempre alcanza a quien reniega de el, ya sea infiltrándose en signos o en gestos, en canciones o pesadillas.

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4 de enero de 2007

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Vuelvo... porque un día me propuse hacerlo. Hace muchas vidas, hace muchos sueños.

Vuelvo porque tus imágenes me guiaron, porque necesito tus secretos, tu complicidad callada, tus azules, tus rojos, tus dudas y certezas...

¿Cómo no amarrarme a tu manojo de estrellas? ¿cómo no dejarme llevar? ¿cómo no seguirte?

No tengo ni una rosa, ni un cordero, ni un volcán... pero, eso si, necesito regalarte el mundo que me robé de un libro... Varios silencios que atesoré en un viaje, y sobre todo, me urge contarte el cuento de cuando era niño, de cuando eras niña... de cuando lo eras todo.

132 Tu bien sabes que te he perdido y encontrado mas de mil veces en esta vida...

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Mis labios fueron hechos medida la de tu boca, mis manos pueden dibujar tu rostro.. Y aun conociĂŠndote tanto, quiero vivirte mas, quiero que calles mis dudas... tomarnos de la mano y caminar juntos, respirar tu aroma y llenar mis pulmones de ti... para vivirte siempre.

No es falta de amor, nos falta paciencia... y a Ăşltimas fechas, me falta la fĂŠ.

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Si el amor no fuera moneda corriente; Si tan solo el olvido encontrara la ocasi贸n de tomar por sorpresa lo que le pertenece, lo que escondo y ahogo en un mar interior.

Si quererte fuera m谩s sencillo ... Si el silencio no fuera golpe bajo el cintur贸n. Si entendieramos de una vez y por siempre que el tiempo que pierdes te guarda rencor.

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Y si llegara a pasar que de nuevo perdermos la ruta trazada, los objetivos, las marcas, y en sitios distintos nos alcanza el adiós, y nos corta las alas, y nos marca en la frente.

Si un día nos queda el traje del gran perdedor, y nos sentimos extraños, y nos volvemos lo mismo, y hasta el espejo confunde el ayer con el hoy...

¿Por qué no volver a buscar un principio? Tenemos mapas marcados por toda la piel. Es historia de ambos, pasado y futuro.. Crónica exacta de lo que pudo ser.

(Nada que hacer / Edel Juárez)

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2 de enero de 2007

No dejes que termine el dĂa sin haber crecido un poco, sin haber sido feliz... sin haber aumentado tus sueĂąos.

No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas.

Walt Whitman

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No te dejes vencer por el desaliento. No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte, que sea casi un deber.

Pase lo que pase nuestra esencia está intacta. Somos seres llenos de pasión. La vida es desierto y oasis. Nos derriba, nos lastima, nos enseña, nos convierte en protagonistas de nuestra propia historia. Aunque el viento sople en contra, la poderosa obra continúa: No dejes nunca de soñar, porque en sueños es libre el hombre. No caigas en el peor de los errores: el silencio.

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Qué habré de construir para lograr su paz? Para mirar su luz en medio del hogar. Qué habré de consentir para que tenga fe? para que quiera bien a quien le vió nacer, qué habré de levantar para que su verdad siempre se haga valer Una canción o un cuento, qué puede ser mejor?. como recibimiento a un pequeño y que para su sueño le ayude mi voz Una canción o un cuento que logre dar color, pintando en el recuerdo un tiempo fresco que lleve dentro del corazón. Quisiera un dia ser motivo entre su voz para cantar y arder quemándonos los dos.

Quisiera distinguir entre su libertad y mi loca inquietud por ser ejemplo fiel

A fin de cuentas... quién es dueño de la luz o de la oscuridad? (David Filio)

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diciembre 2006 18 de diciembre de 2006

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No es que muera de amor...

No es que muera de amor, muero de ti. Muero de ti... amor, de amor de ti, de urgencia mĂa, de mi piel, de ti, de mi alma, de ti... y de mi boca... y del insoportable que yo soy sin ti.

144 Muero de ti y de mĂ... muero de ambos, de nosotros, de ese desgarrado partido,

Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo, de nuestra muerte, amor, muero, morimos!. En el pozo de amor a todas horas, inconsolable, a gritos, dentro de mĂ, quiero decir, te llamo, te llaman los que nacen, los que vienen de atrĂĄs de ti, los que a ti llegan.

Nos morimos, amor, y nada hacemos sino morirnos mĂĄs, hora tras hora... y escribirnos... y hablarnos.... y morirnos.

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Espero curarme de ti

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Espero curarme de tí en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte, es posible... Siguiendo las prescripciones de la moral en turno me receto tiempo, abstinencia, soledad. ¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante.

En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado.

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para entrar a un pante贸n.

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Mario Benedetti 16 de diciembre de 2006

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Al principio el fué una serena conflagración, un rostro que no fingía, unas manos que de a poco inventaban un lenguaje, una mirada limpia sin traiciones, una voz que caldeaba la risa, unos labios sinceros... un brindis.

Es increíble pero a pesar de todo, tuve tiempo para pensar "qué sencillo" y también..."no importa que el futuro sea una oscura maleza". Me sentí optimista, nutrida,renovada,tan lejos del sollozo y la nostalgia,

Tan cómoda en su sangre y en la mía, tan hallada en la espera... que después de su amor salí a la noche... sin luna y no importaba, sin gente y no importaba, sin Dios y no importaba, a desmontar la anécdota, a componer la euforia, a recoger mi parte del botín.

De pronto sentí que sin él mis brazos estaban tan vacíos, Que sin él, mis ojos no tenían que mirar, que sin él mi cuerpo de ningún modo era la otra copa del brindis;

y de nuevo pensé " qué sencillo " y ya no pensé en el futuro como una oscura maleza. Sólo entonces pensé en él, eligiéndolo y sin dolor, sin desesperaciones, sin angustia y sin miedo, y dócilmente empecé... como todas las noches hasta hoy, a necesitarlo....

(fragmento en primera

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â&#x20AC;˘ 8 de diciembre de 2006

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Chau Pesimismo

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Ya sos mayor de edad, tengo que despedirte pesimismo. Años que te preparo el desayuno, que vigilo tu tos de mal agüero, y te tomo la fiebre, que trato de narrarte pormenores del pasado mediato convencerte de que en el fondo somos gallardos y leales y también que al mal tiempo buena cara pero como si nada...

seguís malhumorado, arisco e insociable, y te repantigás en la avería como si fuese una butaca. Se te ve la fruición por el malogro, tu viejo idilio con la mala sombra tu manía de orar junto a las ruinas, tu goce ante el desastre inesperado, Claro que voy a despedirte... no sé por qué no lo hice antes, será porque tenés tu propio método de hacerte necesario y a uno lo deja triste tu tristeza, amargo tu amargura, alarmista tu alarma. Ya sé que vas a decirme: no hay motivos para la euforia y las celebraciones y claro cuandonó, tenés razón... pero es tan boba tu razón, tan obvia, tan remendada y remedada, tan igualita al pálpito, que enseguida se vuelve sinrazón Ya sos mayor de edad... chau pesimismo y por favor andate despacito sin despertar al monstruo.

Mario Benede

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Soñamos Juntos Soñamos juntos, Juntos despertamos ... El tiempo hace o deshace, mientras tanto no le importan tu sueño ni mi sueño. Somos torpes o demasiado cautos, Pensamos que no cae esa gaviota. Creemos que es eterno este conjuro. Que la batalla es nuestra o de ninguno

Juntos vivimos, Sucumbimos juntos... pero esa destrucción es una broma un detalle, una ráfaga, un vestigio, un abrirse y cerrarse el paraíso . Ya nuestra intimidad es tan inmensa Que la muerte la esconde en su vacío. Quiero que me relates el duelo que te callas Por mi parte te ofrezco mi última confianza. Estás sola, Estoy solo, Pero a veces, puede la soledad ser una llama.

noviembre 2006 ☼ 28 de noviembre de 2006

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Sé que existo si me nombras tú. Sé que alumbro si me das tu luz... que si esperas, llegaré puntual, si no llegas, yo te espero igual. Que por tu piel me pongo a caminar en cada despertar. Que si pides doy, si me llamas voy, trenzas mi voluntad. Sé que puedo si me lo juras tú. Sin tu cara siempre me sale cruz. Si me sonríes vuelo. Si te arrodillas creo. Si tu tropiezas, yo caeré. Si me perdonas nazco. Si creces yo te alcanzo, y si me olvidas moriré. Sé que existo si me nombras tú. Que si lloras cargo con tu cruz. Si me rindo es que no oí tu voz. Si te duele, me desangro yo... Que sin ti seré nadie en la multitud. Si me sonríes vuelo. Si te arrodillas creo. Si tu tropiezas yo caeré. Si me perdonas nazco. Si creces yo te alcanzo, y si me olvidas moriré.

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Instrucciones para volar

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Hay que desprenderse de las voces que gritan, esas voces de la conciencia y del yo-interno, desprenderse de los temores que provocan dolor, vestirse de sueños, deseos y convicción. Quitarse el peso de lo hombros. Los años de los parpados. El arrepentimiento que pisa los talones. Tomar pastillas de realismo para adelgazar del alma. Si le pesa el corazon, quiteselo y guardelo donde no estorbe. Frente a la ventana, junto a su indecisión... con los pies hacia horizonte, abra las manos y deje que el viento haga resbalar el pasado... Y se lanza... sin más.. tocará las nubes. Cuando haya tomado altura, procure no mirar al suelo y jamas hacia atras. Si mira abajo se cae, y si mira atrás se convierte en estatua de sal, Para conservar el equilibrio no hay nada mejor que mantener la mirada siempre hacia frente.

↓ 23 de noviembre de 2006

Por todas las caídas de la vida... por las que en este año me dejaron con el alma lesionada... por ésta amargura que no he podido quitarme de encima....

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La caída

(fragmento)

Estoy como vacío.

Quisiera hablar... hablar... pero no puedo,

No puedo ya conmigo.

Una mujer que busco, que no existe, que existe a todas horas,

un antiguo cansancio, un diario despertar medio aburrido.

Quisiera hablar, decir: esto que es mío, que nunca tengo en mí,

esto que asiste a la noche en mis ojos, mi corazón dormido...

y la tristeza de no saber las cosas, ser padre de algún hijo sin padre,

ser hijo de unos padres sin hijos.

Esto que vive en mí, esto que muere... duras muertes conmigo,

el manantial de gracia, el agua de pecado que me deja tranquilo.

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Fuego de la purísima concepción, poesía, bochorno de mi amigo,

sálvame de mí mismo.

Yo soy la tierra ronca, el apretado yunque en el que cae tu martillo, me soporto,

te espero, ayúdame a hablar limpio.

Ayúdame a ser solo y a ser sólo moneda que en bolsillos de pobres socorra el agua fresca,

el pan bendito. Dueña de la esperanza, paloma del principio,

recógeme los ojos, levántame del grito.

Yo soy sólo la sombra que madura en un vientre desconocido.

Y estoy aquí, sí estoy, a pesar de mí mismo, alucinado y torpe,

airado y sin memoria, y sin olvido,

igual que si colgara de mis manos clavadas sobre un muro carcomido.

Mira el odiado llanto,

mira este mudo llanto embrutecido,

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sacúdelo del árbol de mis ojos, arráncalo del pecho sacudido,

no me dejes raíces de congoja abriéndome el oído, no quede en mí un amante,

ni un luchador, ni un místico.

Señora de la luz, te mando, te suplico óyeme hablar sin voz,

oye lo que no he dicho, con este amor te amo, con éste te maldigo,

tengo en la espalda rota, roto, un cuchillo.

Yo soy, no soy, no he sido más que un lugar vacío,

un lugar al que llegan de repente mi cuerpo y tu delirio

y una apagada voz que nos aprende como un castigo.

He aquí tu mar de ausencia, he aquí tu mar de siglos,

mi sangre arrodillada sobre un madero hundido,

y el brazo de mi angustia saliendo al aire tibio.

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Del corazón del hombre

Jaime Sabines

He mirado a estas horas muchas cosas sobre la tierra

y sólo me ha dolido el corazón del hombre.

Sueña y no descansa.

No tiene casa sobre el mundo. Es solo...

Se apoya en Dios o cae sobre la muerte,

pero no descansa.

El corazón del hombre sueña

y anda solo en la tierra

a lo largo de los días,

perpetuamente...

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