The Chameleon 2021 by Norwich University

A LITERARY & arts journal

2021

2021 Editors-in-Chief Ethan Gonzalez, Carli Harris, Echo Kent, Faith Odegbami, Surayah Pierce, Alex Rosas, and August Tirone

Faculty Advisor Professor Sean Prentiss

Special Thanks We offer special thanks to Robert Halleck, Gail Wiese, Professor Addie Armstrong, Professor Sophia Mizouni, Professor Miriam Romero, Retired Professor Michel Kabay, and the Department of English and Communications.

The Allan Nason Prose Prize ($250) Allan Leonard Hastings Nason (1889-1970) was a Norwich graduate of 1920. Nason was an untamed spirit, and it shows in his writing. He wrote about war and soldiers, and his characters are not respectful of authority. Typically, they are trying to find a way to come out ahead, though not at the expense of the war effort. His accounts of war focus on an individual in relation to the whole war machine, and the way the machine grinds all down. The Allan Nason Prose Prize goes to the best piece of prose that deals with Corps of Cadets life or war.

The Robert Halleck Poetry Prize ($250) Robert Halleck is a 1964 graduate of Norwich University. Poetry has been a love of his for over 60 years. He lives in Del Mar, California with his wife Della Janis. Bob is a member of San Diego’s Not Dead Yet Poets and hopes to continue with that group for many years. A Google search for < Robert Halleck Poetry > will turn up his latest work. The Robert Halleck Poetry Prize is awarded to the best poem by a Norwich student.

The Be You, Be True Prize ($250) The Be You, Be True Prize is given to the best literary work by a Norwich LBGTQ+ writer or about the LGBTQ+ experience. This prize is made possible by Norwich University’s Title IX office.

The Chameleon Prize ($150) The Chameleon Prose Prize is awarded by the Chameleon editors to the best piece of prose written by a Norwich University student. This prize is supported by the Department of English and Communications. All art and writing included here are creative in nature. Some pieces might deal with traumatic issues. If any reader is looking for support, two great resources are Norwich’s Title IX Office at www.norwich.edu/title-ix and the Counseling and Wellness Center at www.norwich.edu/counseling.

Cover Artwork By: Henry Millar Artwork Title: Linked by a Common Bond

Contents History of the Chameleon.................................................................................................................................................................2 Alumni Corner......................................................................................................................................................................................4 Echo..................................................................................................................................................................................................10 Song of the Yeomantte............................................................................................................................................................... 12 Chatting Lice.................................................................................................................................................................................. 14 Untitled: Novel Excerpt............................................................................................................................................................... 16 Artwork by Sarah Clark................................................................................................................................................................... 20 Artwork by Jack Carlson..................................................................................................................................................................22 Muddy Footprints............................................................................................................................................................................. 24 Artwork by Patricia Canaday..........................................................................................................................................................25 The Afterlife....................................................................................................................................................................................... 26 Toxic...................................................................................................................................................................................................... 28 A Day in the Life of My Future Grandson................................................................................................................................. 30 Artwork by Laura Knowlton.......................................................................................................................................................... 34 Growth................................................................................................................................................................................................. 36 The Road to Nowhere......................................................................................................................................................................37 Artwork by Lauren Burke............................................................................................................................................................... 38 The Jackman Challenge: An Original Play................................................................................................................................40 Artwork by Henry Millar................................................................................................................................................................. 49 Decisions: A Rough Sonnet...........................................................................................................................................................50 Artwork by Taylor Metcalf...............................................................................................................................................................52 It’s Life.................................................................................................................................................................................................. 54 Artwork by Patricia Canaday......................................................................................................................................................... 56 We Owe it to Mother Nature........................................................................................................................................................ 58 Artwork by Victor Hinojosa............................................................................................................................................................ 59 French Creative Writing..................................................................................................................................................................60 La Revanche de la Lionne.......................................................................................................................................................... 61 La Moyenne de la Classe........................................................................................................................................................... 68 Artwork by Laura Knowlton.......................................................................................................................................................75 « Qui est Gabriel Audibert ? »....................................................................................................................................................76 Le Brouhaha contre la Tranquillité......................................................................................................................................... 82 Être Maître au Pays des Rêves................................................................................................................................................ 82 Poème en Cerf-Volant............................................................................................................................................................... 82 Artwork by Laura Knowlton...........................................................................................................................................................83 Artwork by Patricia Canaday......................................................................................................................................................... 84 Artwork by Patricia Canaday......................................................................................................................................................... 85 From the Hood to the Hills............................................................................................................................................................ 86 Am I Really Great Again?................................................................................................................................................................ 88 The Mountain.................................................................................................................................................................................... 89 Artwork by Taylor Metcalf..............................................................................................................................................................90 Spanish Creative Writing................................................................................................................................................................ 92 Un mes Lluvioso........................................................................................................................................................................... 93 Después de la Tempestad… Sale el Arcoíris......................................................................................................................... 94 Un Buen Chico.............................................................................................................................................................................. 95 ¿Qué le Pasó a Toby?................................................................................................................................................................... 96 Un Hombre Nuevo...................................................................................................................................................................... 97 Artwork by Sarah Clark.................................................................................................................................................................100 Artwork by Patricia Canaday........................................................................................................................................................102 I Think I Think.................................................................................................................................................................................. 104 Artwork by Sarah Clark................................................................................................................................................................. 106 Cradle................................................................................................................................................................................................. 108 Dandelion.......................................................................................................................................................................................... 109 Artwork by Victor Hinojosa........................................................................................................................................................... 110 Reason for Visit.................................................................................................................................................................................112 Artwork by Laura Knowlton..........................................................................................................................................................116 Artwork by Sarah Clark...................................................................................................................................................................118 Artwork by Sarah Clark.................................................................................................................................................................. 119 Quarantine: Introduction of Five Days’ Diary of Seven Supposed Lepers..................................................................... 120 Five Days’ Diary of Seven Supposed Lepers............................................................................................................................ 123 Le Parcours d’un Patient Atteint de la Covid-19................................................................................................................. 132 Artwork by Henry Millar............................................................................................................................................................ 133 La Pandémie Il n’y a pas D’armistice Quand ton Ennemi est une Maladie...............................................................136 Artwork by Henry Millar............................................................................................................................................................ 137 Huit Clos........................................................................................................................................................................................138 Let’s See How Far You’ve Come.............................................................................................................................................142 Artwork by Sarah Clark..................................................................................................................................................................144 Artwork by Sarah Clark..................................................................................................................................................................146

History of the Norwich Chameleon by August Tirone

Norwich University has provided students with an opportunity to publish creative works for publication since the mid-19th century. The first publication at Norwich was The University Regulator. Founded in 1853 by The Regulators, a secret society on campus, the student paper published content that stemmed from the mission of The Regulators: “Justice to whom Justice is due.” The Regulators believed that Norwich cadets and faculty should be held to a higher standard and made those standards known in the publication. This paper died out shortly after The Regulators disbanded and the last issue was in 1856.

Another short-lived paper was The University Owl, found in 1854. The University Owl and The Regulator were often in disagreement with each other. The University Owl folded in 1856 after releasing only two issues (one in 1854 and one in 1856). The Reveille, established in 1860, was the first university newspaper and published pieces about the Corps of Cadets, campus and academic news, events on campus, short stories, and advertisements. During The Reveille’s first five years, it was published regularly, but after 1865, it published intermittently until 1882 when publication picked up again. The Reveille was published regularly until

1923 when it folded. Not until 1951 did Norwich again have a regular school publication, The Magnum. The Magnum leaned more toward a literary journal and focused on publishing short stories, comedy pieces, poetry, literary reviews, and some sports content. It also was known for its illustrations. It stopped publishing in 1953. In 1960, two literary journals appeared on campus. One, The Iconoclast, was a literary anthology compiled by students until 1961. The Norwich University Archives only has two issues of The Iconoclast. The other literary journal to appear in 1960 was the Chameleon. The Chameleon has been around for over sixty years, making it the longest-running literary publication in Norwich’s history. During its life, the Chameleon has gone through many iterations relating to its content because of the progressions in American culture over the same time. The 1960s were a turbulent time for the United States, and the Chameleon published student poems and short stories, the subject of which often focused on war, loss, and family. These themes continued to be popular through the end of the 1960s, but as public opinion began to shift on a variety of topics, including the Vietnam War, the Civil Rights movement, and feminism, so too did the types of pieces published in the Chameleon. As this transition continued through the 1970s, new topics began to appear towards the end of the decade as American culture and social movements continued to evolve. During the 1980s, more controversial topics began to appear in the stories and poems. As American

culture continued to transform, sex and drug use were common topics in Chameleon publications. In addition to this, the fallout from the Vietnam War and topics related to racial issues were also commonplace. Subject matter related to the personal experiences of rooks and cadets also saw an increase during this time as these students submitted journals and stories they had written during their time at Norwich. The 1990s and the early 2000s continued to see progression in content that appeared in the Chameleon with a trend toward darker content that focused on the invasions and ensuing conflicts in Iraq and Afghanistan, along with poems and short stories dealing with women’s rights, racism, domestic abuse, and the social fallout from loss, alcoholism, and violence. During this period, the journal grew thinner, often being no more than thirty pages. In 2012, the Chameleon reshaped itself. First off, the design of the journal transitioned from using saddle stitching (where the journal is held together with staples from the outside to the centermost page) to perfect bound (where the pages are glued at the spine). The Chameleon embraced graphic design elements to make the journal more colorful and artistic. The Chameleon also created four new prizes: the Robert Halleck Poetry Prize, the Allan Nason Prize, the Chameleon Prose Prize, and the Be You, Be True (LGBTQ+) Prize. Content during this period continued to focus on loss, love, war, and Corps life, but it was also influenced by society’s evolution as topics that dealt with people of color and the LGBTQ+ community became more prominent.

ALUMNI COR In this section of The Chameleon, we focus on an alumna and faculty member who is involved in the creative arts to highlight that not only are students doing wonderful writing and art, but so are professors across campus. Addie Armstrong ’10 is a math professor at Norwich University and serves as the Chair of the Institutional Review Board and Research Ethics Committee. Her current research focuses on aspects of graph theory. In her spare time, Armstrong can be found writing. Professor Armstrong was interviewed on her work by Ben Zacher ’20, one of The Chameleon’s 2020 editors.

N E R

Ben Zacher: As a math professor, why do you write?

Addie Armstrong ’10

Addie Armstrong: I always wrote when I was growing up. It basically came down to two things, what I would do: I would either write or I would do research in mathematics. And they’re not very similar. But in some ways, they actually are. When you get to research-level mathematics, what you do in mathematics is you think about ideas that people have never thought about before. So you spend a great deal of time imagining if there were rules, and how would things be affected by those rules, which at some level is very similar to writing, particularly science fiction, because you imagine the future in which there are some rules and you try to apply those rules to society. So, I actually see the two as very similar. I also like writing because it exercises the other half of my brain, so to speak. It’s not analytical. It’s not ‘these are always the rules.’ I’m allowed to change the rules when I write. And that’s a lot of fun. I’ve always thought, well, I could either be a writer or a mathematician, and I kind of became a mathematician. So we’ll do that for a while and then we’ll see.

BZ: Is there a way that teaching here in the math department at Norwich has impacted your writing in any way? AA: So, I’m a Norwich graduate. When I was at Norwich, I was lucky enough to be around the military academy. And that gave me a whole set of extra experiences that you wouldn’t get if you just go to a normal university. And when I came back and started teaching, I had the flip side of those experiences. Now I know what it’s like to mentor people and really bring them up to where you want them to be. And that kind of that impacts what I can talk about in my writing. I’ve gotten the chance to open up a new can of worms. Instead of just looking at the standard kind of fantasy world, I can look at the fantasy world that has an academy advisor in it, and what it’s like teaching these people and the types of responsibilities you feel when you are in that position. BZ: You had the experience of studying under Professor Cox and taking classes with him. What was that experience like for you? AA: Oh, it was fantastic. He’s a science-fiction horror writer. And that was what I always liked to read growing up. So, I first took English 201, and when I got to do [science fiction] in a writing class, he said, “Oh, you write, and you read science fiction?” And I said, “Yes.” He said, “I’m offering the science-fiction literature class.” And it was the first or second time it had run, actually. And I said, “Oh, well, I’ll take it.” And I ended up doing a lot of writing with him. He encouraged me to look at The Chameleon and to keep writing. And every time I see him to this day, he always says, “Keep writing. Have you submitted anything?” Or he’ll tell me, “I got turned down from three magazines this summer,” and it just makes you feel better, knowing, “Okay, it’s not just me who keeps getting rejected.”

Learning from Professor Cox was one of the best experiences I’ve had the opportunity to have, because he’s very encouraging and he always just said, “It’s okay. We get rejected all the time. Don’t worry about that.” And that gave me a large confidence boost. BZ: What has been your process in getting your pieces published? AA: I have a lot of rejection letters, one piece that’s currently submitted, and one acceptance letter. And then a lot of the work that I’ve been doing, like the poem “Song of the Yeomanette,” was sent to the Navy, and it’s not published in a formal literary journal, but it was published as a celebrational thing in 2017, about the 1917 rise of the Yeomanette. So, a lot of my stuff has appeared more publicly in spots. I’ve written for local papers. I’ve done a lot of articles and stuff like that, but a lot of my stuff just appears in little local things for now. BZ: What interests you about genres ranging from war, sci-fi, and fantasy? And why did you decide to cover such a wide range? AA: I would say that all of my pieces seem very different, but most of them do center around some type of large conflict. And this is because America has been at war my entire life. I was in elementary school when the World Trade Center went down, and before that, we were conducting Desert Storm. So I’ve always grown up with this kind of sense of impending doom. A lot of times my work focuses on something that’s not so well-known or so well-supported. World War I was not very well supported by the American public. Even when we entered [the war], there were protests. It was almost as bad as Vietnam. When you dig into the source materials, it

is really quite interesting. And so a lot of my work focuses around moments like that. And my brother was a Merchant Marine, so growing up in that kind of environment and coming to Norwich, a lot of my friends have been overseas and some of this is their stories. Some of the stories come from my grandfather, who was in World War II, and I have a great-great-grandfather who was in the Civil War, and a grand uncle who was in World War I. So we have always heard a lot of the stories. Sometimes they have stories they can’t tell, but they will give you bits and pieces, and I’ve always wanted to be able to express that. So that’s where my interest in the war genre has arisen. A lot of my science fiction and fantasy and especially the historical fiction is set around these areas that we haven’t really examined too much. And there’s more protest literature than there is literature about people who actually wanted to go [to war]. And one of my uncles was a tunnel rat in Vietnam, and he had some of the most horrifying stories. And he loved it. He did three tours. And then he said, “I want to go back.” And they said, “No, George, you can’t go back anymore. We won’t let you.” But he didn’t love all of it. But there were parts of it that he felt called to do. I wanted to be able to help people like my Uncle George express [his experiences], and say, “Okay, this is another side to it.” And then science fiction, like I said, in mathematics, you have rules and you say what happens to the world, [creating an] imaginary world under these rules. Science fiction is the same thing. I grew up reading it. I’ve read it ever since I was a small child. Probably the first science fiction book I read was Citizen of the Galaxy by Robert Heinlein when I was 10. My dad had a lot of original science fiction. He grew up during the golden age of science fiction. He bought everything he could and saved it. All of these books

were sitting around home and that sparked this idea of “Oh, we can think about the future.” I also just really like imagining the what ifs. Fantasy is just more of a fun game. I tend to have a hard time writing pure swords and sorceries, so I always ask, “Well, how would this work? Why would this work?” A lot of my fantasy fiction tends to be a little bit on the side of almost scientifically plausible. BZ: With your World War I poetry, I was really intrigued by the decision to use the same central character for three drastically different scenarios. Why did you decide to do that? AA: The idea behind that actually arose from a novella that I wanted to write, something that focused on, in, and around World War I. I’ve been in touch with the Navy about the Yeomanette, about the fact that they existed because that was something that I didn’t know of until about 2016. And said wait, really, women could enlist 100 years ago? And I felt like a lot of people didn’t know that. I wanted to draw attention to that. But to do it, I didn’t want to just pick one random female character and have her be the central character because there were only 11,600 of them. Instead, I selected another character, whose background is a schoolteacher, and he likes writing poetry. He wanted to be a poet and became a schoolteacher, and his father and brother were blacksmiths. So the idea is that he’s trying to be a poet, which gives him the ability to work in different genres. I wanted to use his perspective as kind of this connecting thread through all of the different types of things he might write about with his experiences, mixed together with what he wants to make out of his poetry. And as the dates progress, you see the poems getting a little bit darker and harsher. They start off a little bit idealistic, then he goes to World War I and he sees

ALUMNI COR more things, he has more experiences. So you watch his poetry get a little darker. BZ: How did you come to pick those specific scenarios to write about? AA: Those are actually three of 27 poems that are different scenarios. So those three were three that I’m partial to. I like “Song of the Yeomanette” because I wanted to draw attention to the fact that there were women doing these things. And everyone thinks, “Oh, the WAVES [Women Accepted for Volunteer Emergency Service] was such a groundbreaking thing [in 1942],” but actually no, go back 30 years, and then you have the groundbreakers. I wanted to draw attention to that. The blacksmith poem, the one about the shop, my brother actually passed away in March. That gave me a different perspective on some things. That was something that, if you lost someone, you want to be able to think about it, and express it. “Chatting Lice,” that one has an interesting story. I wrote that poem while waiting for my car to get an oil change. For this project, I’ve been reading the sourcebooks from World War I. I own the original sourcebooks that were written between 1916–1920 about how World War I started, who was involved, what was going on. And these include telegraphs that were exchanged, and they include letters. I have a packet of letters from someone in the 101st Infantry Regiment, who was in the final push in Germany. Reading those letters about what the trenches were actually like and talking to my grandfather who fought the Japanese in World War II about what are the parts you don’t talk about. You write home about the cheerful stuff, but then there’s the other parts where you’re walking along and then the sky blows up, and you just keep walking because you

don’t have anything to do. That was what I really want to capture, that sense of what happens during a night in the trenches. You sit around, you pick lice, you put them into a can, burn them and then you get shot at by Germans and you just move on. So “Chatting Lice” may be one of my favorite poems I’ve written because it seems very blunt.

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BZ: In “Song of the Yeomanette,” the last three lines are what stood out for me because there’s this brutal honesty to them. What’s the message behind that poem and those three lines specifically? AA: Those last three lines specifically were designed to capture the intent of the young men in 1917. After the Arabic pledge had been broken and the Germans resumed unrestricted submarine warfare, one of the admirals in the Navy called up his boss and said, “Can we recruit women?” And they said, “I guess so.” And they didn’t know what to do with that. And the idea was that they wanted a million fighting men by June of 1917. And in order to do that, the admiral said, “Well, we have a lot of roles that we don’t need men to fill, so we could take those men and put them someplace else.” That was the entire intent behind the Yeomanette. I really wanted to capture that intention with those last lines, and the way it was viewed. The other soldiers didn’t view it as “We should put women in combat.” They weren’t thinking of that, they were thinking, “She’s taking over a job so that I can go to war. I can go do something more for my country.” I wanted to capture the attitude, which was not, “Oh, she’s also picking up the rifle and helping us out.” It’s “she’s doing something to support us to kind of make sure that we can go fight the war.”

ALUMNI COR BZ: What is your writing process like? AA: I usually end up coming up with a character that I want to tell the story about. I always think of writing as if I’m trying to tell someone else’s story. So when I sat down and I said, “I want to do something about World War I,” I wanted to capture some Yeomanettes in it. And I wanted to kind of hone in on the stories that have been passed down to me about what it’s like to be in that situation. I started out and I said, “Whose story am I telling?” And so I went through a bunch of ideas and kind of thought about, “Do I want to actually just tell the story of a Yeomanette?” And I liked that idea. So one of the secondary main characters is a Yeomanette. But I didn’t want to just do that because there’s a lot of other reasons that went into their existence, and there’s a lot of people around them and there’s their families and their spouses and their boyfriends who said, “Yeah, that’s fine. Go to Washington, D.C., go to Boston. Do that.” And that was a large step in 1916, just say to your daughter, “I support you to go learn to drive an automobile,” or even more, “Go to France and become a switchboard girl, operate the phone.” Even today, it’s a big decision. These were the first women who were allowed to do this and I wanted to capture everyone around them. And that’s how I kind of honed in on Walter [Leccese, the poet in the novella]. It was, okay, who would be someone around them? He’d be somewhat educated. He doesn’t have a degree because he can’t possibly have one or otherwise he’d be serving as an officer. Schoolteachers didn’t need a degree in those times. For me, it was “What was he like at that time? What’s his background?” And I try to fill in his story and see from there, ‘What influences him? Why would he act this way? Why does he write poetry? 8

Why would he know a woman going off to become a Yeomanette? How would they have met? What drives them?”

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So all of my fiction and poetry is about some character. I always start by saying, “Whose story am I telling? What do I know about them? And then why is their story interesting? What makes it different than anyone else’s story?” But that’s always where I start. BZ: Do you think of yourself as a writer or a mathematician?

AA: I love to write. I love to write just about as much as I love to do math. If I weren’t a math professor, I would be a writer. And who knows, maybe one day I’ll be both. I hope so. I like to think of myself as both. So if anyone is thinking, “I want to write,” just write. It doesn’t have to be good. Not everything I write is good. Some of it is total garbage. Just write all the time. I make an effort to write for 15 or 20 minutes a day, every day. Always be listening and thinking. Find when you’re sitting down to tell a story, find out why you’re telling it. Some people write to tell about an event, and so for them the central item is this event. Some people write to talk about a character, some people write to talk about some overarching theme. That’s the hardest part, finding that thin red thread of the plot. And I find it best when I’m focusing on the character. And that’s why all of my stuff is very character-focused. BZ: Do you have a specific influence or someone who has had an impact on you in your writing? AA: I really like Professor Brett Cox’s work, actually. It’s very penny dreadful, very oldschool science fiction. Heinlein, Asimov. Hal Clement is someone whose writing has felt vividly real to me. And then some others

that maybe are surprising. Rudyard Kipling is actually a large influence on my poetry. I always liked his poetry. It didn’t pull any punches, and it didn’t soften anything. And he was often funny. There were things in it that were funny, except you’re not entirely sure if they were meant to be funny, and I’ve always liked that. Longfellow always has some interesting works. In the land of fantasy, I grew up as a young girl reading Tamora Pierce and that crowd, they definitely were influences on how I became a writer. I’m probably more influenced now by Hal Clement and Robert Heinlein. BZ: How did you know you wanted to be a writer? AA: I got bored with reading. I read everything. I read everything voraciously. I was the child who always had a book. Books were so much better than anything else I could have been doing with my time. And then, eventually, I had read literally everything, and nothing was new anymore. Eventually, my dad said, “Well, if you don’t like it, just write your own story.” And one of my brother’s friends, my brother was five years older than me, his friend was in college as an English major, and he was dead set on becoming an author and he brought out his writing for us once, and it was at that moment that I was reading his work that it clicked. “Oh, I could do this too. If someone I know can write a story, then so can I.” Then I just didn’t stop there because to this day, I will buy a series of books, read it and go, “That was good. What else is there?” I tend to run out of things. So I just have found the stories in my head that are just as interesting. Sometimes more interesting. That’s literally why: because I got bored with what I was reading.

In the following pages, The Chameleon highlights some of Professor Armstrong’s creative writing. We share both poetry and an excerpt of a fantasy novel. Professor Armstrong introduces these pieces below. Addie Armstrong: These three poems are a representative sample of a collection I wrote on to go with a novella written about WWI. They are all written from the perspective of the same character. “Echo” tells of the memory of a blacksmith, killed in action in France, from the point of view of his brother as they prepare to sell the shop. “Song of the Yoemanette” was written to draw attention to the approximately 11,600 women who enlisted in the US Navy long before the WAC or WAVES existed. These women were the first to be allowed to enlist in any branch of the US armed forces; they served in varying stints from March 1917 to December 1919. “Chatting Lice” tells of any evening in the trenches of the Meuse-Argonne forest during the final offensive push into Germany. The byline on each poem is attributed to the character who wrote them, Walter Ransom Leccese, and the dates indicate the approximate time of writing in the novella’s timeline.

ECHO by Addie Armstrong

On rusty hinges the old door swings wide, oppressive noise and heat to greet inside. Roaring furnace, clanging hammer, shouted greeting, and a blacksmith’s laugh, all din and echo in their time. The coal scuttle is empty now; the fire’s long since out, the anvil cold and still, and hammer lying silent, just as the blacksmith lies somewhere ‘neath French sod. Will cannot conjure the sounds of smithing being done nor the feel of angry heat upon my face and arms. Yet here in this shop you would have had, I still can hear the echo of your long forgotten laugh.

Originally published by W. Ransom Leccese (1920).

SONG OF THE YEOMANTTE by Addie Armstrong

She stood alone outside the office Brother, beau, both had gone ahead. So to the man at the desk, she said: “I know how to work a wireless. I’ve switched the phones before; And I can drive a motorcar. Tailor any sort of dress; Or clerking, or stenography, typing too. What better manager of supplies Than the one who handles her home? Please, there must be something I can do?” They hemmed and hawed but in the end, the answer came back simply: “Yes.” So they swore her in, and called her: Yeoman (F) Everywhere the evidence of her service stands In hems of trousers, or in a motorcade, In books kept with care, weapons well repaired, Or orders written out in neat and girlish hands, Even here in France, you’ll find her serving brave. Shells falling all around, yet steady on her end: Switching lines, calm and crisp: “Number Please.” Or flashing a rapid signal over electric wave. She wears her uniform, salutes with pride; And everywhere, in every way, She frees a man to fight today.

Originally published by W. Ransom Leccese (December 1917).

CHATTING LICE by Addie Armstrong We crouch, talking low, huddled ‘round an old tin. Passing candle stubs along, Picking seams, flicking lice. “Think I’ll light one up.” Willis strikes a lucifer, passes the case to me. “Corp, take a smoke?” “Not tonight.” I pass it on. “If you won’t; may as well.” “Won’t waste the chance.” Miller takes the match, lights last. And shots find us in the dark. Jerry’s sniping late. Cussing, they crush out the lights. Stub our candles in the mud. Miller curses, he was third light, and now he’s bleeding in the mud. Last shots ring; my reply and Jerry’s Goodnight Kiss. Eventually the dead are quiet, and Jerry has crawled away. “Got a candle, Corp, here’s lucifer.” We return to chatting lice.

Originally published by W. Ransom Leccese (1918, Argonne Forest).

Untitled: Novel Excerpt The last section of this sample is an excerpt from a fantasy novel, as yet untitled, for a taste of something entirely different from Professor Armstrong.

Royal Court of Kesseial, Castle Aldtoer in central Kesseial, Late Autumn 1543 AD The summer and fall passed in a strange way. The hollow terror of the sickness pervaded everything we did, even as the plague remained confined to the city. It wore at our tempers and by late fall, half the castle would have preferred for the plague to strike, simply to counter the forced sense of calm we held. There was little about those months that bore us happiness; the sickness spread rapidly throughout the country, and rampantly inside the city of Kesseial. My days were filled discussing relief efforts, funds, and the inevitable death counts with Temir and Ira and my nights with making the fine instruments that the physicians and magic weavers required. Dinizi worked alongside me, taking on more of the basic work as the demands became more complicated and spending most nights assisting her brother’s efforts to beseech the stars for information. We saw each other for only a few hours at mealtimes during those days but those hours were the brightest ones of the year and even they were filled with quiet dread of the certain eventuality. It was near winter when the disease finally reached the castle. It came as a surprise to us; not because we had thought we were to be spared, but rather because of the person it struck first. I was working on one of Lord Rahul’s instruments by lamplight sometime between two hours past the midnight bell and dawn when the door to my workroom was abruptly flung open. I looked up as my lamps flickered in the sudden gust and immediately moved to clasp the prince’s arm. “What has happened, Ira?” “Sofey. It is Sofey.” 16

For a short instant of time, I was unsure of what he was trying to tell me; the truth came a mere second later. “It has begun, then.” the revelation seemed to release the tension that had been growing inside me. I felt a strange sense of relief, knowing that the waiting was over. He barely nodded. “Sofey is my daughter! I must see her; Eiden, you must make the servants understand.” “No Ira. You cannot be careless about this.” I shook my head. The princess was precious to her father, but he was precious to the Empire. “You mustn’t attend her sickbed.” “She is my daughter!” he cried, practically frantic with his impatience. “If this were Dinizi, you wouldn’t leave her side.” “I am not the crown prince, nor my father’s only son.” It was a harsh thing, but a necessary one. “You cannot risk falling ill; the empire cannot risk it. Trust that Lord Rahul will do everything in his power to heal her, and Temir will also. You know that.” “I want to be by her side; you must make them let me into the nursery.” He reached as if to strike me; I caught his wrist before the blow fell and let his hand drop back to his side. “I will not, Ira; I am your friend, but, no, for that reason I cannot allow you to throw your life in danger. You cannot risk this sickness. Lord Rahul will do everything in his power to save the princess. You must trust him.” I said it more coldly than I had intended but I could not let him throw his life after his daughter’s merely because he wished it. He glared at me; I believe he would have struck me but the knowledge that I was right stayed his hand. After a long moment, he nodded acceptance and sat heavily on the stool near my bench. “What you say is wise, Eiden; heartless, but wise. That is why I came to speak with you.” I frowned at that; I do not consider myself a wise person. Cold, perhaps, and analytical, but detachment does not make wisdom. “I doubt there is wisdom in my words that you did not already know; it merely needed saying.” Ira said nothing to that, nor for quite some time after. I continued my work, not entirely displeased that he had chosen to remain in my company. Dawn had broken by the time he chose to speak again. 17

“Would you take a morning ride with me, Eiden?” I set down the piece I had been filing and looked over at him. “Of course, Your Highness.” “Thank you, Eiden. I know you have much work to do.” It was the first time he hadn’t scolded me for calling him Highness. “It is no trouble; I could use the break.” I was weary of stooping over my bench night after night. Though keeping up with Rahul’s demand for instruments was important, I deemed that keeping the prince sane was equally so. I set my bench in order and reached for my cloak. The morning was cool, even for my northwestern blood. I pulled my hood up as we left the palace by the north gate and rode into the forest. The prince was quiet for some time, though I could feel his concern. His mare felt it too, and fidgeted under her rider’s hands. After the sun had fully risen, I finally broached the silence. “The dawn is bright, at least.” He nodded. “A good omen, perhaps.” He reined in his mount suddenly and turned to me. “Eiden, I feel so helpless. There is nothing I can do to save my people, or my daughter. You have the skills to help, Temir does, Lord Rahul also. But I, I can do nothing save walk in my father’s shadow.” I shook my head. “Any man can become a maker of instruments, your highness, but few can stand tall as they walk in an Emperor’s shadow. You are not doing naught to help, Ira; you provide what we can not, direction, and focus. Without your presence, Lord Rahul could not work with me, we are too different in standing; nor could Temir be so frank about his need for Dinizi’s assistance.” “You could provide the same direction, Eiden; were you not so inhibited by your common upbringing. And I am not the person who offers that focus; that is my father.” I didn’t wish to voice agreement, even though I felt it. “Ira, do you remember Master Brogi?” He nodded. “A great clockmaker, and a great man. He offered both of us much bringing up.” “And I worked in his shadow a great many years, you would say.” My mentor and teacher meant less to me than only Dinizi; I believe I would have sacrificed the prince’s life for his. “I never once thought of you as working in his shadow, Eiden. You 18

were trained under him, yes, but he did not overshadow you. You were the maker of the pendulum clock, and it was Master Brogi himself who advised the guild to make you grandmaster in his stead.” “Aye.” I nodded. “And you are the same. Your father has advised you and trained you, but you do not walk in his shadow. He knows he will not reign forever and he has chosen you as his successor.” The wind came up suddenly and I shivered in the cold gust. “I think he is proud to have you beside him, and I believe that you provide the empire with that which he no longer can, the energy to direction and focus. Highness, your duties are different than mine or Temir’s. We serve ourselves or a few men we call masters while you serve the empire. That which you do for us is broader, and perhaps has less tangible results, but that does not make it nothing.” “Your words have wisdom in them, again.” He gave me a tired smile and nudged his mare back into a walk. “Thank you.” “It is nothing, your highness.” “Stop that, Eiden.” I smiled and lifted my reins. “As you command.” We rode on in silence for a time after that. I felt my friend’s distress keenly, though there was naught I could do aside from offer encouraging words and quiet companionship. The sun had climbed to a hand’s breadth above the horizon when Ira turned his mount and broke the silence. “We ought to return; we cannot hide from our duties forever.” I nodded and nudged my gelding into a trot to follow him. “Eiden, is it wrong to wish for immortality for those you hold dear?” I shook my head, thinking of Dinizi. “I imagine not, Ira; though that is a question better addressed to Temir. I cannot speak with spirits or know their take upon the matter.” “And yet, at times such as this, I prefer your company.” I ducked my head, staring at the reins in my hands. I had never understood why the prince chose the company of a common clockmaker over that of the myriads of clever and charming courtiers who filled the court. “That is kind of you to say.” “It is nothing but the truth.” As we drew near the gate again he straightened slightly. “Thank you, Eiden.” I watched him ride ahead of me through the north gate, feeling as though I were watching the weight of the empire settle across his shoulders. 19

Artwork By: Sarah Clark Artwork Title: Peony Farm

Artwork By: Jack Carlson Artwork Title: Shoreline 22

ROB

WINNER

HALLEC ERT

POETRY AW

$250

MUDDY FOOTPRINTS by Faith Odegbami

Sometimes I like to imagine what it would be like to not don this earthy tone People see me and they see mud a dirtiness that could never be made clean They say that no matter the location, mud is mud and it ruins things Like the neighborhood, the education system and, effortlessly, the country But this mud was not made here in the States It was brought over from another land concocted with blood and tears and sweat That fell on the stolen lands we were brought to I have found that the reason my earthy nature is so alarming to you Is because with every glance at a face like mine you see the mess your ancestors made You find a hatred for me that I myself have never known To some, you may just see earthy tones and features But to some degree, we are all just ignoring the mud that has been tracked over this land for hundreds of years Caked up and begging to be seen

Artwork By: Patricia Canaday Artwork Title: H

THE AFTERLIFE by Donald Pastures

Our legacy is carved in fragments of glass, the fires of strife melting the sands of time. We seek a burning glory, an echo piercing the veil of time, once we reach the end of our line. We wish our story be told, in far off bars and watering holes. To be etched in stone. And if our soul be carried to hell, under the smoldering steps where we fell, it will be a life lived well. And if we see our children grow, in the vast valleys of the unknown, we’ll follow as the wind blows. We weren’t destined for greatness on these darkened streets that made us, but we’ll claim it when we’re famous.

TOXIC by Echo Kent

A smile can never measure the length Of lies and false promises splashed in charm. The fangs of man leave marks on more Than just the skin and more than in blood. Taking chances with a snake is better Than taking chances with a toxic man. His voice like that of Judas, And his appearance is that of A house covered in brilliant bright Wallpaper. Behind the wallpaper is Years of asbestos, rodents, and roaches Crawling over every orifice just to Escape their imprisonment and Spread its disease to the next house. He is the type of man to tell you That he loves only you, after spiking Your blood with lust and confusion. He is the type of man to swaddle your fears In blankets of false insecurity and ego. Only to leave your fears naked in his bed Where he can do as he pleases with his Toxic grip.

He is the man that took inspiration From the fall of Lucifer, and misread That fall from grace as his biography. His touch will scar more than just Flesh and bone. It will dissolve your heart, Your mind, and your will to thrive. His voice will take command over you, Then he will retaliate by blaming you, Making you the victim over, and over, And over again, until you dissolve in His barrel of acid personality. Escape. Escape. Escape the man With the God complex. Escape the cult Where the air you breathe is toxic, Everything you touch melts away, And your feelings become liquid heroin. The man becomes the addiction to feel better, to feel whole again. Addiction shrouds the world Of your reality. Only you know how to escape now.

A DAY IN THE LIFE OF MY FUTURE GRANDSON by Daniel Gribben

I woke up that day to see the same beam of light flooding in through my cabin’s window. Sitting up, I scratched my beard and head. I really need to get this cut. As I stood up, my bed and floorboards creaked alongside my bones and breath. Man, I am getting as old as Dad was now. I slipped my glasses on and walked into my living room, loudly ordering, “Replicator, coffee please with some cream and sugar light.” I walked to the front bay window and stretched again in the warming sunlight. The distinct ding of the replicator interrupted my stretch and took me out of my groggy state. Grabbing my coffee, I walked onto the front porch to enjoy the waking hours of the morning. As I sat, I heard the distinct excited thudding of Bud coming to join me. “Hey there, Bud, sorry if I woke you,” I said, as if I didn’t know his routine follows mine. A small sigh escaped from my mouth, and I sat watching our bird friends doing the same morning routine they always ran. I wondered which birds were out today – maybe the robins, maybe blue jays, or maybe even the woodpeckers? Then again, the woodpeckers had been recently removed because they were starting to get through the trees’ protective layer and damage the wiring inside. I finished up my coffee and smiled down at Bud before heading back inside; he followed me with a happy bark and a wagging tail. I placed my empty cup in the sink and brought up the most recent news feed onto my glasses. As I scrolled through the news, the same three headlines kept coming up: “Hundred-Year Memorial for COVID-19 Victims,” “Scientific Breakthrough to Bring Back Animal Life?” and “Possible New Habitable Planet; Just Two Generations Away.” It feels as if I see those headlines every day now; each is just calling out our past inactions and mistakes in the nicest way possible. I looked down from the news feed and saw Bud sitting there patiently. I smiled at him and said, “All right let’s go get geared up.” He jumped up and down and sprinted off down the hall toward my workshop. “Hold up there, Bud, you’re gonna bust a servo doing that!” I tried to hurriedly jog after him, but quickly went back down to a walk. Or maybe it’s me that’s gonna bust something chasing after you. Maybe I should make him a lil’ bit older next time I get the chance. By the time I caught up to him in the workshop, Bud was already sitting on the worn-out spot that he’s sat on for the past ten years now. “Good boy, but you gotta remember that I’m slowing down these days.” Back when Dad and I got Bud, I might’ve been able to keep up, but definitely not anymore. I miss those days; growing up with real nature and having real trees instead of these filters made to look like trees. Shooing those memories away, I started packing my tools into a bag and grabbed my hunting rifle. * * *

We had been hiking through our patch of woods for a couple of hours, so I took a seat against a tree and rested for a quick minute. Bud walked up and sat beside me, nuzzling into my side. “Hey there, Bud. You find anything yet?” He bounced his paws on the ground and his tail wagged. “Ha! I’ll take that as a yes then.” I quickly brought up the map on my glasses and noticed that Bud’s sensors were binging a small group of deer a couple hundred meters away. “Good find, Bud. Now let’s go get some research done.” He quietly ran off towards the blip on the map, and I followed after him. As we got closer to the blips, we slowed down and lowered ourselves into the foliage. I watched them for some time – taking note of any changes in their state or behavior. Some of them were standing perfectly in the beams of light, probably charging up their batteries, and others were doing a normal patrol around the others. I load in a round and take aim at one that’s patrolling to the right of the group. I slowly squeeze my trigger, my shot rings out. A light shock from the round causes the deer to go stiff and shut down standing up, while the others ran off. “What do ya think, Bud? Any progress from outside the forest?” He quickly ran up to the deer as I took my tool bag off and got to work on opening the deer’s different components. It’s amazing how real we’ve made them look. I replaced its filters and downloaded all its data. Hopefully, there has been a positive change in the world. I closed the compartment and removed the shock round, before walking back to the foliage, allowing the deer to reboot on its own. * * *

Once we got back to the cabin, I placed the used filters into a scanner in the workshop and uploaded the data to our research servers. Sitting back in my chair, I gazed at the two reminders of what used to be. A photo of my dad, his dad, Pops, and then me as a kid, and a real pair of deer antlers above it on the wall. Tears began to come down my cheeks, and Bud came up and nudged me. I’m so sorry, Pops. We should’ve listened to your generation when you yelled that we weren’t doing enough. I tried to wipe my tears away, but they kept coming. Your generation was always counting down and warning future generations. The 2027 no-return clock that was in New York, the 2030 net-zero countdown for the architects and engineers of your time, and the continuous attempts at passing laws. Dad, your generation thought that what you had done was enough to save the world. They grew too comfortable with a shared reliance on renewable and finite energy sources. You slowed it down, but you never stopped it completely. Bud jumped up into my lap and nuzzled into me trying to calm me down. The sea levels still rose by three feet. Our coastal cities and our family home all flooded. The global temperature continued to rise, and we lost millions of species to the catastrophes that followed. “Fifty percent uploaded,” the soft voice of the computer chimed out. I couldn’t help but keep thinking about the damage that my generation has to repair now. I’m so sorry. We should’ve at least met your expectations, Pops. But we came too late and too much damage was already done. You would hate what has happened to the world. “Hopefully, the data proves that what we’re doing is working. We’ve been working so damn hard, right, Bud?” He smiled up at me and barked in his perfect happy-reassuring way. “The last generation might’ve stood by to see the world be slaughtered for their own complacency, but we’re gonna resurrect it.” The headlines from when I grew flashed in my mind – “Globally, Lowest PPM is Now Above the Safety Threshold,” “We Will Survive,” “Inland Cities Flooded with Homeless from Hurricane Season.” I took a deep breath and wiped my tears away attempting to compose myself. “Data transfer and upload complete.” I shot up, scaring Bud a little, and focused on the screen. I slowly read the data from top to bottom and had to take a second glance over it. Filter Readings: 10% decrease in CO2-equivalent PPM. I nearly choked on my excitement. The filter trees were working – at least locally. “Pops, Dad, we’re doing it. We might be able to recover and renew the world and her environments.” I pushed my chair in, closed my computer, and simply thought, Everything will be okay. We can make it back to at least something like the old world. I smiled up at our photo together and headed towards the door. “Goodnight Pops, goodnight Dad. We’re gonna make you proud.” I made my way to bed and as I laid down, I smiled slightly. Pops’ generation wasn’t fast enough, Dad’s grew too comfortable, but mine – we’re going to fix this and then make the world even better. We only just started today.

Artwork By: Laura Knowlton Artwork Title: Untitled 5 35

GROWTH by Hannah Mendez-Rockwood

Every day I have visitors, playing pirates and running around in circles, laughter radiates in the air as they fall and catch each other. I’ve grown up with them, watched them change, grow taller, spend less and less time outside. We’ve gone from best friends to distant acquaintances, spending time together when it’s convenient. The more time passes the more overgrown I become, the more dilapidated my swing-set gets, the more moss grows around me. I watch from a distance as my kids start to have kids, a new generation to play with me. I’m being remembered, and with warm weather they come running, playing pirates once again.

THE ROAD TO NOWHERE by Alex Rosas Past the life that I have wrecked Weathered by my feeble steps A path that alone I trekked Lies withered with my regrets Though the distance knows no aid Just more of the same old same Each day another charade Nothing left that we acclaim When Hope rears her ugly head Steps of mine shall not falter Nothing ventured, nothing dead There’s nothing left to offer So beware the beaten path Lest you fall to your own wrath 37

Artwork By: Lauren Burke Artwork Title: Scissors Contour 38

THE JACKMAN CHALLENGE: AN ORIGINAL PLAY

ALL

by Carli Harris

NASON AN

WINNE $2

NG I T I R W Y MILITAR 50 AWAR

CHARACTERS: DRISCOLL, male cadet CLARK, female cadet HURLA, male cadet STUDENT, female student/ghost PUBLIC SAFETY OFFICER, male

SCENE: Jackman Hall, Norwich University, Halloween night. AT RISING: DRISCOLL, CLARK and HURLA are on guard duty, sitting at a table by the doors. DRISCOLL is on his phone, CLARK is doing homework on a laptop, HURLA is asleep.

* * * DRISCOLL (Throwing his phone down on the table in front of him) This is bullshit. CLARK (not looking up from her work) Mhmm. DRISCOLL It’s Halloween. We shouldn’t be here; we should be out partying, like everyone else! It’s not like they really need us anyway. 40

CLARK (still focusing on her work) They actually might need us . . . on account of all the said partying. DRISCOLL Well, it’s still bullshit. CLARK (still not looking up) Yep. (Beat. DRISCOLL watches CLARK.) DRISCOLL What are you working on, Clark? CLARK (still not looking up) An essay. DRISCOLL (pause) For what? CLARK (looking up) Do we have to do this? Do we have to pretend you give a shit about my homework? DRISCOLL I guess not. (awkward beat) Do you wanna take a break and watch a scary movie or something? CLARK No, not really. DRISCOLL Why not? Are you chicken? CLARK (obviously is) No, I’m not chicken. DRISCOLL You totally are. CLARK I can’t take a break for a movie right now. I’m busy. DRISCOLL How about a quick ghost story then? CLARK I’m not a kid. 41

DRISCOLL They aren’t fairytales or anything. They’re real stories . . . about Jackman Hall. CLARK Driscoll, shut up. DRISCOLL (reaching over and slowly shutting her laptop) Have you heard about the specter that roams the halls checking the door handles? Making sure all the rooms are locked? They say the spirit is an old cadre, from back when this building used to be the regimental band barracks. CLARK Come on, that isn’t real. DRISCOLL What about the Jackman challenge? You don’t think that proves it’s true? CLARK What Jackman challenge? DRISCOLL If you start on the top floor and unlock all of the doors in the building – top to bottom – when you go back to the top floor, the doors will be locked again. CLARK That’s ridiculous. DRISCOLL I’ll do it right now if you don’t believe me.

CLARK I don’t. DRISCOLL (standing up) Okay. CLARK Wait, you aren’t actually going to do it, are you? DRISCOLL Yeah, why not? It’s Halloween. I’m bored. Fuck it. CLARK You’re just gonna leave me here? What if something happens or someone needs us? DRISCOLL (gesturing) You’ve got Hurla. CLARK Hurla is asleep. DRISCOLL You can wake him up. (exits) CLARK Fucking ridiculous. (CLARK goes back to writing her essay. After a beat, the rattling of a doorknob can be heard. CLARK laughs and shakes her head but keeps typing. Footsteps are heard, followed by another doorknob rattling.) CLARK Okay, Driscoll, I think you’ve made your point. (Again, footsteps and a doorknob.) Driscoll, knock it the fuck off! DRISCOLL (enters, laughing) Hahaha, you’re so fucking scared! I knew it. CLARK You’re such a dick. Go do your stupid challenge and leave me alone. I don’t have the patience to put up with your bullshit tonight. DRISCOLL Okay, scaredy-cat. Try to keep it together until I get back. You know how annoyed Hurla will get if we wake his lazy ass up early. (DRISCOLL exits. CLARK goes back to writing. A beat. The footsteps and rattling of a doorknob happen once more.) 43

CLARK Driscoll! (There is a pause as she waits for the sound again. She continues working. The rattling happens again. She slams her laptop shut and goes to stand and yell offstage, but, at the same time, the front doors fly open. She goes to wake up HURLA but stops herself and sits back down.) It’s just the wind . . . ghosts aren’t real. (The elevator bell dings offstage. A female student enters, dressed as a ghost with bruising on her face. She crosses to CLARK.) STUDENT Can you help me? CLARK Yes, of course, what happened? STUDENT No one will listen to me. CLARK I’ll listen. Who did this? STUDENT He’s still here. CLARK Where? STUDENT Walking the halls. (CLARK takes a beat and looks offstage.) CLARK I’ll be right back. You stay here, okay? If you need anything, wake him up. (Clark exits. The lights fade down. STUDENT exits. Lights up. CLARK re-enters. HURLA is still asleep.) CLARK (Looking for STUDENT, confused.) Dammit. (DRISCOLL enters.) CLARK Where the hell have you been? DRISCOLL I’ve been doing the Jackman challenge. CLARK Have you seen a girl in a ghost costume, bruises on her face? 44

DRISCOLL No? CLARK She said her attacker was still walking around. What took you so long? DRISCOLL There are a lot of doors in this building. Look, I didn’t see anyone, I swear. CLARK Maybe you let someone in when you were unlocking the doors. DRISCOLL The only way anyone could get in or out of this building is through those doors. (He points to the front doors, the ones that blew open before.) CLARK But then how . . .? (She nudges HURLA to wake him up) Hurla! HURLA Ughhh, what do you want? Is my shift over? CLARK No, I’ll let you go back to sleep, I just need to know if you saw anyone in here while we were gone? HURLA I haven’t seen anyone, but one of you assholes woke me up when you were checking the doors. I don’t know why you have to be so damn loud. DRISCOLL But, Hurla, neither of us were down here . . . CLARK I heard the same thing earlier. Do you think someone is messing with us? DRISCOLL They would have had to walk right by us to get in. HURLA Unless they were already here. CLARK But we checked the building. It was clear. HURLA Well, then maybe the stories about Jackman are true. CLARK Oh, not you too.

DRISCOLL Look, I’m gonna go back through and check the floors again. If there is someone here, I’ll find them. Clark, do you want to come in case we find that girl? CLARK Yeah. Are you fine to stay here, Hurla? HURLA Yeah, just hurry back, okay? This shit is freaking me out. (The lights fade. The scene changes to the top floor of Jackman. CLARK and DRISCOLL enter. DRISCOLL approaches the first door and tries the handle.) DRISCOLL It’s locked. CLARK So? DRISCOLL Clark, I unlocked every one of these doors the last time I was up here. (The two continue down the hall trying doors. Each one is locked.) CLARK Driscoll, if you’re messing with me you need to stop because it isn’t funny anymore. DRISCOLL I swear I’m not. I didn’t think this stupid challenge would really work. (Footsteps are heard on the side of the stage that the two came from, followed by the sound of a door opening and closing.) CLARK I thought you said they were all locked? DRISCOLL . . . They are. CLARK (shakily) Do we have to . . .? DRISCOLL . . . Yeah. (CLARK moves closer to DRISCOLL and the two cautiously make their way down the hall toward the sound. Once again, a door is heard opening and footsteps draw nearer. PUBLIC SAFETY OFFICER enters.) PUBLIC SAFETY OFFICER What are you kids doing up here? You should be downstairs. Your other guard is asleep at his post.

DRISCOLL Sorry, sir, we thought someone might have been messing with us. CLARK What are you doing here? Isn’t this usually a busy night for you? PUBLIC SAFETY OFFICER Yeah, it is, but we had someone call in to report a girl in white standing on the edge of the roof. CLARK Oh my god, is she okay? PUBLIC SAFETY OFFICER That’s the thing – there was no one on the roof when I got here. I’ve been checking every room. I’m starting to think it must’ve been a prank, just some kids probably trying to freak us out with the old “girl in white” story. CLARK The what? PUBLIC SAFETY OFFICER In the past, some cadets have reported seeing the ghost of an old student in the stairwells, dressed in white, who claims to have been attacked by someone still on-campus. I think it’s a load of crap. Anyway, I’m gonna go back through the other floors before I leave. You kids have a safe night. DRISCOLL Thanks, you too. (PUBLIC SAFETY OFFICER exits. Lights fade down. The scene changes back to the original. HURLA is once again asleep, DRISCOLL and CLARK are sitting at the table again.) CLARK Hey, Driscoll, I don’t think I’ll be able to focus on my paper after everything that’s happened tonight. DRISCOLL Are you saying you wanna watch a Halloween movie? CLARK Yeah, but maybe something a little more heart-warming, like The Great Pumpkin? DRISCOLL A Peanuts girl? I can vibe with that. (He props up his phone and the two lean back in their chairs. DRISCOLL slowly reaches an arm around CLARK. The lights fade down, but a dim light in the back stays up, revealing the female student from before (in a ghostly light), watching the two, then fades down. End of play.)

Artwork By: Henry Millar Artwork Title: Covered 49

BE Y

, BE TRUE OU

WINNE

RY T E O P $250

P RIZ

Decisions: A rough sonnet by Anonymous Decisions, decisions, what an awful way to go Odd for the sake of the oddity, or is it so? To jump or fall, to live or die, this I do not know A laugh escapes, though hollow through, the soul it cannot show Look for the piece, just one in tons My heart shall cease, this son of sons I’ve run the lease and lost my guns There’s no release, I’m not the one A sheep among wolves, hidden though I am The directions pulled, a sacrificial lamb I owe my disguise for this life, this sham Awaiting truth’s rise to break off this dam Just one sliver of light is all it takes A crack in the armor to raise the stakes Defenses lax, can’t hide each heartache Lie awake at night, overcome by shakes What is one brother to a pariah among men? Nothing but a common enemy to spear again Because our blood runs thicker than water only when The missions align and decisions dictate our ken

Artwork By: Taylor Metcalf Artwork Title: The Way it Flows

it’S life by Donald Pastures

It’s constant, it’s never-ending, It’s life. I realize it will never leave me, will never fade to dust, will never be ok. And that’s ok. Life is a million imperfections, a million errors, a million failures. And a million successes, a million positives. Life is a million perfections. And that’s ok. Life won’t always grant a silver platter, life won’t always grind your bones to dust. Life will always be ups and downs, highs and lows, good and bad memories. And though this memory may be one of your worst, remember, it’s just one of a million, it’s a part of a whole, it’s life.

Artwork By: Patricia Canaday Artwork Title: Object Circus 56

we owe it to mother nature by Victor Hinojosa

A tragic tale of woe, a sad state of affairs, is the story of Planet Earth. For millions of years, who has been our constant kindred spirit, a true friend for all our wants and needs, a place for all our deeds. Admittedly, the grower of all our seeds. Mother Nature, a constant birth giver, with providence at her core and giving her solemn, selfless duty. Oh! What wonderful wonder our planet is, providing opportunity and chance to all and sundry. Always giving, always providing, always birthing! But this is not a poem about the deeps of the blue seas with all their glaring, magnificent glory, or of the rich earth beneath from which life grows so effortlessly and seamlessly. No, this is not even about the nostalgic smell of the soil when it rains of the unforgettable feeling of the wind blowing against our cheeks when it’s windy; it is not about the slight dizziness one feels when they step into the sun after a long night, or how the rays of the bright distant bowl of fire fill our hearts with much gladness and desire to conquer the world come what may. This is not about the deep conversations trees and shrubs alike seem to constantly engage in as they ruffle their loose branches with one another, and as the wind gently brushes against the deciduous canopies of tropical rain forests that so beautifully litter the undergrowth with magnificent dry leaves of varying color and texture. This is not about the beautiful patterns on leopards or any of her cousins. This is a clarion call. We owe it to Mother Nature to solemnly vow to do better by her. To help her continue helping us. To stop churning out clouds of smoke to the bleeding sky and save the land from becoming an enormous, ugly garbage bin. To not fill up the blues of the sky with floating foreign uglies that kill the fishes and suffocate the reefs. To reuse, recycle, reduce. To be gentle to Mother Nature as she has been to us, and those that came before us, and those that came before them. We owe it to the earth to protect her at all costs. We owe it to the melting glaciers and the rising sea levels. We owe it to the disappearing islands from the Maldives to Tuvalu to the Marshall Islands. Imagine a world without the Maldives, for instance. How deeply tragic that would be. We owe it to the indigenous communities of the Amazon, and the Big Five of Africa, and the countless wonders of the world.

Artwork By: Victor Hinojosa Artwork Title: Left Behind

French Creative Writing: PROF. Sophia Mizouni In the fall semester of 2020, Norwich University offered a French creative writing course for the first time. This class enabled students to develop a deeper understanding and appreciation for the art of poetry and creative prose through analysis and writing practice. The students developed skills in editing and writing and applied characteristics of poetry, fiction, and other genres to their writing. Creative writing fosters a positive attitude toward language learning in students and enhances their language proficiency, enabling them to grasp the subtleties of different literary genres when developing their creative writing skills. Finding one’s own ‘personal voice’ when learning a foreign language is an empowering and freeing art form. This kind of selfexpression connects human beings across cultures. Here is a sample of their work. According to student Johannes Shephard, “Writing in a language other than mine has taught me a lot about language accuracy and the importance of grammar to illuminate meaning. It made me think a lot about the times that I use not only in my French writing but also in my English writing. I think exploring writing through the prism of a foreign language is extremely valuable as it allows me to examine my own language more critically.” When asked about future goals, Shepard went on to say, “I would love to continue writing in French to improve my language skills as well as to create readable fiction. Writing in French is very different from writing in English because it has the potential to have much more varied sentences in the way they express the same ideas. I would love to continue writing fiction in French because I feel it makes me slow down and pay attention to the stories I am trying to tell.

French Fiction

La Revanche de la Lionne par Mollie Coltey La vie sur la mer était tout ce qu’elle avait connue, mais elle n’avait jamais rêvé d’autre chose. Elle avait été élevée parmi les vagues par son père, capitaine de navire marchand. Elle courrait autour des ponts jusqu’à ce qu’elle soit assez âgée pour travailler le gréement. Elle avait quatorze ans quand elle le rencontra. Il avait deux ans de plus et il était le fils d’un pêcheur. Il s’était ennuyé de la vie à bord d’un petit bateau de pêche et était venu trouver son père pour du travail. Il fut embauché comme matelot du pont, mais peu de temps après, ils se disputaient pour le titre de second capitaine. Finalement, ce fut Maéva Lemaître qui fut nommée commandant en second sur La Lionne. Peu de temps après, son rival, le garçon nommé Guillaume D’Aboville, fut mis aux commandes du deuxième navire de son père, Le Lapin. Une fois satisfaits de leur rôle, ils réussirent à devenir de très bons amis. Lorsqu’elle eut dix-huit ans et lui vingt ans, ils tombèrent amoureux et bientôt ils se marièrent dans le petit village de pêcheurs où ils étaient nés. C’était cette même année que son père mourut et leur laissa sa flotte. Les deux navires qu’ils commandaient correspondent à leurs personnalités. Maéva commandait La Lionne, le vaisseau amiral. C’était un navire audacieux et fort. Le Lapin, commandé par Guillaume, était plus rapide que n’importe quel navire dans les eaux françaises. Comme lui, il était sauvage. À cette époque, les navires marchands pouvaient demander des licences de corsaire. Ils n’étaient pas difficiles à obtenir, parce que le gouvernement français voulait que les corsaires dérangent les navires anglais. Cependant, la frontière entre corsaire et piraterie était très mince. Lorsque Maéva et Guillaume eurent le goût de saccager d’autres navires marchands, ils réalisèrent à quel point c’était plus rentable s’ils le faisaient seuls, sans payer une part au gouvernement. Ils eurent beaucoup de succès en tant que flotte de pirates et bientôt ils purent se permettre un troisième navire, qu’ils appelèrent Le Corbeau. Malheureusement, leur succès signifiait qu’ils étaient bientôt des ennemis de la marine française. Les hors-la-loi passèrent beaucoup de temps à fuir les navires de la marine française, mais ils ne purent jamais les attraper, en particulier Le Lapin. Les canons massifs installés sur La Lionne en faisaient la terreur de la côte française. Et grâce au courage de Maéva et à la ruse de Guillaume, ils restèrent intouchables pendant très longtemps. En 1803, pendant les guerres napoléoniennes, lorsque Maéva avait 24 ans et Guillaume 26 ans, la France était à nouveau en guerre contre l’Angleterre. La marine française basée à Fort Îles Saint-Marcouf leur demanda d’utiliser leur flotte pour aider à dissuader les navires anglais près de la Manche. « Ils nous ont offert une immunité totale, si nous acceptons de les aider. Il n’y a rien à 61

craindre, » assura Guillaume, alors qu’ils se retrouvaient pour la nuit dans la cabine de La Lionne. Elle secoua la tête avec méfiance : « Je ne sais pas, Guillaume. Pourquoi voudraient-ils tendre la main maintenant ? La semaine dernière, nous avons pris des tirs de canon sur un navire de guerre français. De plus, nous attaquons les navires britanniques de toute façon, pourquoi leur donner une coupe ? » « Nous savons tous les deux à quel point il a été difficile ces derniers temps d’éviter la marine. Maintenant, ils ont besoin de nous et nous pouvons faire ce que nous faisons avec leur protection, » expliqua Guillaume. Puis il attrapa sa main et la serra doucement. « S’il te plaît, fais-moi confiance. » Elle le regarda dans les yeux, anxieuse mais voulant être d’accord avec lui. Il connaissait l’art de guerre et ne se trompait jamais sur quelle tactique adopter. Il était très intelligent. Il ne s’était jamais trompé auparavant, et il lui était très difficile de dire non quand son cœur était si attaché à quelque chose. Finalement, elle soupira et dit : « Très bien, on ira. Mais prometsmoi, on fera attention. Il lui sourit. « Oui bien sûr que nous le ferons. » Il ne restait plus qu’à convaincre l’homme qu’ils avaient mis à la commande du Corbeau, Monsieur Henri Moreau. M. Moreau était un marin très expérimenté, qui avait passé toute sa vie en mer. C’était un homme plus âgé, un ami de son père. Il n’aimait pas non plus travailler avec la marine, mais il était fidèle à une faute et les suivrait tous les deux dans n’importe quelle entreprise. Malgré cela, il s’était disputé avec Guillaume pour accepter l’offre. « Vous ne pouvez pas leur faire confiance ! » avait-il argumenté. « Nous l’avons par écrit ! » avait répondu Guillaume. M. Moreau venait de secouer la tête : « Et que se passe-t-il après qu’ils n’ont plus besoin de nous ? » Guillaume n’avait pas eu de très bonne réponse à cela, mais la question était restée chez Maéva. Qu’est-ce qui se passerait ? Auraient-ils une chance de s’en sortir avant que la trêve ne soit rompue ? Peut-être que la trêve ne prendrait pas fin et que la marine les laisserait simplement tranquilles. Non, c’était trop optimiste. Elle n’aimait pas être incertaine, mais à ce moment-là, il n’y avait pas de retour en arrière. Pendant quelques semaines, ils passèrent du temps dans la Manche, descendant des navires ravitailleurs britanniques et confisquant leur cargaison. Ils opéraient sous les couleurs françaises et Guillaume parlait régulièrement avec des officiers français. Puisque Maéva était une femme, ils ne voulaient pas communiquer directement avec elle, mais cela ne la dérangeait pas beaucoup. Elle ne voulait rien avoir à faire avec la marine française. Au lieu de cela, Maéva parlait souvent avec M. Moreau pour parler de stratégie et calmer ses nerfs. 62

Mais à la fin du mois d’Avril, il sembla que les Anglais avaient décidé d’attaquer le fort. Maéva reçut une lettre signée de la main du commandant français l’implorant de les aider avec ses navires. Les armements sur La Lionne leur donnèrent un atout majeur à la force française. S’il y avait une chose que Maéva pouvait faire, c’était de fixer le visage d’un canon sans broncher. Sa flotte était impitoyable. Malgré leurs vaillants efforts, le fort subit quelques dégâts de canon. Cependant, il resta sous contrôle français et il était réparable. Cela avait semblé être un grand succès, et l’équipage à bord du navire de Maéva était ravi. Elle regarda les Britanniques disparaître à l’horizon à travers la lentille en verre de son télescope. Elle était sur le point de faire demi-tour et de donner l’ordre au second capitaine de faire signe aux deux autres navires de venir lui parler, mais elle remarqua le vaisseau amiral français de ce fort saluant Le Lapin. Elle regarda curieusement comment le navire de son mari montait à côté du navire français. Guillaume était en train de discuter avec le Capitaine Leduc, probablement en train de discuter de leur performance au combat et de l’endroit où ils seraient appelés à défendre ensuite, mais Maéva avait toujours un mauvais pressentiment qu’elle ne pouvait pas secouer. Alors que le vacarme continuait derrière elle, tandis que les marins essayaient de se nettoyer, elle observa la rencontre avec inquiétude. À travers la longue-vue, elle pouvait voir son mari debout avec ses hommes et le capitaine du navire français debout en face de lui sur son propre navire. Le capitaine lisait quelque chose, ça avait l’air officiel. Puis, tout à coup, elle vit Guillaume sortir un pistolet de sa ceinture. Maéva haleta et faillit laisser tomber la longue-vue. Ce ne fut qu’une fraction de seconde. Guillaume n’eut même pas le temps de se défendre. Sans alarme, le navire de la marine tira sur Le Lapin. Chacun de ses canons à flancs remplissait son vaisseau de trous. La longue-vue tomba de ses doigts cette fois-ci, et elle se précipita pour se tenir sur le côté. « Non ! » cria-t-elle, impuissante. Puis le pire arriva. Le coup de canon enflamma le magasin de poudre de Guillaume et le navire prit feu. Alors que des morceaux de bois éclatés enflammés volaient dans les airs, Maéva sentit son monde s’écraser autour d’elle. Les choses commencèrent à devenir brumeuses et ses genoux se plièrent sous elle. Avec une vision juste assez claire pour distinguer le navire de la marine française, elle les vit tourner dans sa direction. Elle devait se ressaisir et agir rapidement. Ils devaient partir sur le champ. « Capitaine, que devons-nous faire ? » demanda le second capitaine. « Emmenez-nous dans les eaux anglaises, à toute vitesse. Dépêchez-vous ! » Elle pouvait à peine respirer en donnant ses ordres. Guillaume était parti. Elle devait tout faire seule. Il faudrait un miracle. ~.~ Ils échappèrent de peu aux navires français avec un minimum de dégâts. Alors qu’ils sortaient de la flotte française, Le Corbeau fût frappé par des tirs de canon. Ils manquèrent le mât, mais fit un trou dans le pont supérieur. Ils eurent de la chance que c’était tout ce 63

que ça faisait. Dès que les Français cessèrent de les poursuivre, les hommes se mirent au travail pour le réparer. Maéva n’était pas étrangère aux eaux anglaises. Elle connaissait quelques criques où ils pourraient jeter l’ancre, et elle ordonna à ses hommes de les y emmener. Ils seraient bien cachés par les rochers et les arbres des autres navires. En quelques heures, ils étaient ancrés près d’une toute petite île. Pendant que l’équipage de M. Moreau finissait de réparer les dégâts sur Le Corbeau, il se rend à La Lionne. Maéva s’était enfermée dans sa cabine et s’était assise silencieusement sur le sol, le choc de sa perte s’installant enfin. M. Moreau entra et la regarda, ne sachant que dire. Finalement, il réussit à articuler : « Je suis désolé pour Guillaume ». Ses mots la prirent au dépourvu et elle le regarda avec confusion et colère. « Vous êtes désolés ? Il est mort et tout ce que vous pouvez dire est ’vous êtes désolé’ ?! » M. Moreau soupira. « Je sais que vous êtes en colère, mais ce n’est pas ma faute. Vous avez besoin de temps. Reposez-vous et nous discuterons de notre stratégie demain. » Maéva ne répondit pas. Elle attendit qu’il parte et fut soulagée d’être seule. Elle rampa dans son lit et fut consumée par son chagrin jusqu’à ce qu’elle s’endorme. Le lendemain, lorsque M. Moreau alla lui parler, la porte de la cabine était fermée à clé. Il n’a pas pu la faire ouvrir, alors il abandonna pendant un moment. Maéva ne put affronter son équipage. Elle et Guillaume avaient été inséparables. Comment pourrait-elle jamais surmonter ça ? Elle resta dans sa cabine pendant trois jours sans parler à personne et sans manger. Le quatrième jour, M. Moreau vit à quel point le moral était bas. Il décida que ça suffisait et il alla la revoir. Il frappa à la porte, s’attendant à ce qu’elle l’ignore, mais à sa grande surprise, elle répondit. Elle ne lui dit rien, s’écarta simplement et le laissa entrer. Quand la porte fut fermée derrière lui, il se tourna vers elle et dit : « Maéva, vous ne pouvez pas continuer à faire ça. Votre équipage a besoin de vous voir. Nous devons retourner en mer. » Elle le regarda fixement. « Je sais. Pourquoi penses-tu que je t’ai laissé entrer ici ? » Il fut méfiant pendant un moment, mais la laissa continuer. « J’ai tracé une route vers le port de Saint-Pierre. C’est sur une petite île près de Guernesey. » Quand elle parlait, ses paroles étaient froides et monotones. Cela inquiétait Moreau. « Que voulons-nous faire au port de Saint-Pierre ? » demanda-t-il. Elle soupira avec impatience, « C’est là que nous trouverons des renforts. » « Pourquoi avons-nous besoin de renforts ? Qu’est-ce que vous prévoyez ? » Moreau n’aimait pas où cela allait. Les décisions prises dans le deuil étaient dangereuses. Maéva enroula le tableau qu’elle lui avait montré. Elle n’était pas d’humeur à discuter avec lui. Elle savait ce qu’ils avaient à faire. « Nous ne pouvons pas attaquer le convoi du capitaine Miciah Bay Gault Leduc et le fort par nous-mêmes. Nous avons besoin de plus de navires et d’hommes. » 64

Ce fut précisément ce qui l’’inquiétait. « Je sais que vous voulez vous venger, mais est-ce sage ? Pensez aux hommes ! » « J’ai pensé à eux et c’est ce que j’ai décidé. Si vous ne l’aimez pas M. Moreau, prenez le Corbeau et faites ce que vous voulez. Je ne tolérerai plus la tyrannie et la cruauté ! » déclarat-elle. Elle lui tourna alors le dos et alla attraper son manteau et son chapeau, comme si elle s’attendait à ce qu’il parte. Au lieu de cela, il secoua la tête et soupira, vaincu. Il n’y aurait pas de changement d’avis. « Et à qui comptez-vous demander de l’aide ? » demanda-t-il doucement. Se sentant un peu coupable, mais heureuse qu’il l’écoute, elle répondit : « Le port de SaintPierre est l’endroit où Thomas Greene ancre sa flotte. » Moreau roula des yeux d’exaspération. « Thomas Greene vous ferait mourir à la seconde où il vous aurait regardé ! » Il ne croyait pas ce qu’il entendait. Dans le passé, les navires de Maéva avaient attaqué les plus petits navires de Greene alors qu’ils traversaient la Manche. Ils s’étaient rendus comme des bandits avec la cargaison que les navires transportaient. Greene était bouleversé et il amena son vaisseau amiral pour les traquer, mais il ne put jamais les attraper. Mais cela les avait laissés dans une rivalité amère. « Il est notre meilleure chance et il déteste la marine française tout autant que nous » elle argumenta, et il ne fut pas aucune réponse. « Nous devons nous mettre en route. Allez préparer votre équipage, M. Moreau ». Le voyage jusqu’au port de Saint-Pierre dura moins d’une demi-journée. C’était un port de pirates, un endroit où aucun navire naval n’irait. Alors qu’ils s’en approchaient, ils entrèrent en contact avec l’un des navires de Greene. Il patrouillait le port. Le navire tira un coup de semonce, mais La Lionne leva un drapeau blanc. Bientôt, le navire arriva à côté et Maéva expliqua qu’elle avait besoin de parler à Greene. Le responsable du navire accepta de l’emmener chez lui, mais ses navires ne pouvaient pas entrer dans le port et elle dut y aller seule. M. Moreau n’était pas d’accord au début, mais Maéva y alla quand même. Ils l’emmenèrent sur les quais et des hommes armés l’escortèrent jusqu’à une petite taverne, juste un peu à l’intérieur des terres. Quand ils l’amenèrent à l’intérieur, le bar se calma. Les yeux rivés sur elle, elle garda la tête haute alors qu’ils se dirigeaient vers la salle privée à l’arrière. « Maéva, » Greene la salua avec un sourire suffisant. Il s’assit avec confiance et leva les yeux vers elle de sa table. « Thomas, » répondit-elle froidement. Il lui fit signe de s’asseoir, et elle le fit. « Audacieux de votre part de venir à moi, » commenta-t-il. « De quoi pourriez-vous avoir besoin ? » Elle pinça les lèvres. « Ils ont tué Guillaume ... la marine française. Un commandant nommé Leduc a donné l’ordre. Je veux qu’il parte. » 65

Thomas hocha lentement la tête. Il était jeune, comme Maéva et Guillaume l’avaient été. Il paraissait généralement arrogant, mais soudain il semblait authentique : « Je suis désolé de l’apprendre. » « J’en suis certaine », dit-elle, incrédule. « Non, je le suis vraiment. J’ai toujours pensé que notre petite rivalité était plutôt ... amusante. » Maéva n’était pas sûre d’aimer ce ton, mais elle hocha la tête avec reconnaissance. « Même ainsi, pourquoi devrais-je affronter la marine française avec vous ? Cela ressemble à un suicide. » Elle bougea inconfortablement sous son regard calculateur. Elle n’était pas vraiment préparée à répondre à cela. Finalement, elle soupira et lui dit : « Parce que je ne peux pas le faire seule. Je n’ai pas les ressources. De plus, c’est une chance de riposter à la marine française. Ce fort est posté pour surveiller cette partie du canal. Si nous éliminons Leduc et blessons ce fort, ces eaux deviennent beaucoup plus traversables. » Il resta silencieux pendant un long moment, compte tenu de ce qu’elle avait dit. « Et si nous réussissons, vous laisserez passer mes navires sans les harceler ? » Elle acquiesça : « Vous avez ma parole. » À sa grande surprise, Thomas sourit : « Je pense que cela pourrait être le début d’une belle amitié. » Maéva roula des yeux. Il se contenta de rire. De retour à bord de La Lionne, Maéva expliqua le plan à M. Moreau et à son premier compagnon. Thomas allait les accompagner avec trois canonnières et son vaisseau amiral. Ils prévoyaient de faire tirer deux des canonnières sur le fort, tandis que les autres combattaient les navires du convoi de Leduc. Moreau pouvait à peine croire qu’elle avait réussi à aider Thomas, mais il se sentait plus en confiance avec six navires plutôt que deux. La Lionne mena le chemin du retour à Fort Îles Saint-Marcouf, avec le bateau de Thomas The Rambler derrière. Le lendemain, la nuit était presque la tombée quand ils arrivèrent, et il était clair que Capitaine Leduc ne s’attendait pas à ce qu’elle revienne. Au moment où la vigie les repéra, le pavillon noir volant haut, ils étaient déjà à portée de canon. La marine paniqua lorsqu’elle vit les canonnières se rapprocher. La Lionne décrocha rapidement un tir et abatta le mât du vaisseau amiral de Leduc. Maintenant, il ne pourrait plus courir. Maéva regarda le chaos se dérouler alors que les canonnières de Thomas parsemèrent les murs du fort. Les sentinelles ripostèrent, mais les canonnières visaient bien et détruisaient leurs armes une à une. Le Corbeau, The Rambler et la dernière canonnière formèrent un blocus et tirèrent des salves sur les navires français qui se précipitèrent au secours de Leduc. Le navire de Leduc riposta 66

sur La Lionne et l’essuya latéralement. Maéva donna l’ordre de tirer à volonté, et le vaisseau amiral non préparé a pris deux coups directs le long de son côté bâbord. L’équipage de La Lionne applaudit en regardant l’eau s’engouffrer dans la coque du navire de Leduc. Maéva regarda autour d’elle pour voir la scène. Le Corbeau et le Rambler laissèrent les navires français venus aider Leduc gravement endommagés et à peine capables de boiter. Le Corbeau et la canonnière supplémentaire allaient prendre leur cargaison. Le fort était en ruine, avec des parties en feu. Quelques canonnières de Thomas avaient des dommages, mais ils pouvaient être réparés. Les dommages de Leduc au côté tribord de La Lionne également répara facilement. Alors que le vaisseau amiral de Leduc coulait, Maéva ordonna à son navire de s’y rendre. Elle se pencha au-dessus du rail du navire et les regarda, essayant frénétiquement de se charger dans les canots de sauvetage. Leduc se tenait sur le pont, la regardant. Elle sentit son sang bouillir en le voyant. « Souviens-toi, Leduc, un bon capitaine descend avec leur navire. Tout comme mon Guillaume l’a fait. Si quelqu’un mérite d’être au fond de la mer, c’est bien vous ! » lui cria-telle. « Si vous vouliez que je meure, vous auriez dû venir me tuer vous-même. Nous nous reverrons ! » lui rappela-t-il. « Peut-être en enfer ! » répondit-elle. Puis elle se tourna vers son premier compagnon et lui donna l’ordre de tirer sur eux une fois de plus, visant leur magasin de poudre. Un instant plus tard, La Lionne bascula en arrière en tirant sur le vaisseau amiral de Leduc. Le capitaine de la marine resta bouche bée en regardant cela se produire. La poudre prit feu et le pont était en flammes en quelques secondes. Elle le perdit de vue dans l’incendie, mais elle savait qu’il avait fini. Maéva appela tous les navires à se retirer du fort depuis que leur travail termina. Alors qu’ils s’éloignaient, victorieux, son cœur était encore lourd. La vengeance ne ramena pas son mari, mais au moins elle avait atteint son objectif. Pour elle, la marine représentait la tyrannie qui força tant d’hommes et de femmes démunis à se tourner vers la vie de pirate. Avec de l’aide, elle pourrait abattre encore plus de chefs navals et leurs convois. C’était précisément ce qu’elle ferait. Elle convainquit Thomas de se joindre à elle. M. Moreau était moins qu’heureux de travailler avec un pirate anglais. Finalement, cependant, ils décidèrent tous les deux qu’il n’était pas si mal après tout. En fait, il avait raison, c’était le début d’une belle amitié. Bien que cela ne puisse jamais remplacer le partenariat qu’elle avait avec Guillaume, elle était satisfaite du travail qu’ils accomplirent. Elle savait que c’était un combat qu’il aurait voulu qu’elle prenne. Elle a renommé La Lionne, la rebaptisant La Vengeance et continua à être la terreur de la Manche pour le reste de ses jours. Fin.

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La Moyenne de la classe par Dominic Girard Le 1 août, le matin C’est une journée ensoleillé et claire. Une petite brise apporte une tempête lointaine un peu plus près. Mais il fait encore bon, et les Professeur Marks et Lennon choisissent de s’assoir à l’extérieur du café de l’Université de Norwich. Ils viennent ici tous les deux mois boire du café et manger des pâtisseries. Mais Professeur Lenon remarque que Marks est plus silencieux que d’habitude. — Ça va ? demande-t-il. Il y a un problème ? — Le semestre commence bientôt, mais je ne crois plus désormais au système de l’université. — Qu’est-ce tu veux vous dire ? — L’Éducation est sévère. Beaucoup trop sévère, tu ne crois pas ? Professeur Lenon hoche la tête. — Beaucoup d’étudiants échouent leurs cours, continue Professeur Marks. Et ils perdent alors leurs bourses et doivent renoncer à leurs rêves professionnels. Je me sens triste pour eux. Il faut que ça change. — Oui, bien sûr, je suis d’accord. Mais on n’y peut rien. Comment empêcher les étudiants d’échouer ? C’est impossible. — Non, c’est possible. Marks fait une pause et regarde son croissant dans lequel il mord goulument. Lenon fixe Marks intensément et prend une gorgée du café. Un silence plane. Un étudiant passe à côté et offre un « Bonjour Professeur Marks !» Mais Marks ne fait pas attention et l’étudiant, embarrassé, accélère le pas. Une brise passe. Marks prend une respiration profonde et tourne son visage vers Lenon : — Peut-être..., peut-être que si je donne à chaque étudiant la même note. — Pardon ? — Oui ! parfaitement ! C’est que je vais faire. Désormais, je vais attribuer les devoirs selon la capacité de chaque étudiant, et distribuer leurs notes selon leurs besoins. Après chaque devoir, je vais calculer la note moyenne de tous les étudiants et distribuer cette même note à tous les étudiants. Comme çà, les étudiants forts aideront les étudiants faibles et personne n’échouera ! Lenon se penche en arrière et met ses mains ensemble. Il continue de regarder son ami longtemps en réfléchissant. Mais Marks est si excité, avec un visage rouge d’émotion, que 68

finalement Lenon dit : — Très bien ! C’est une excellente idée ! Oui, vraiment. Après que tu testes ta théorie, je veux essayer aussi. Je crois que tu peux changer le système si ton plan fonctionne. Tu me raconteras tout, n’est-ce pas ? — Évidemment, je te donnerais tous les détails. Mon plan fonctionnera. J’arriverai à aider tous les étudiants. Et merci de m’encourager. — Oui. Mais fais attention, il sera difficile de gagner le soutien de tous les étudiants. Ils ne viennent pas à l’université pour aider les autres. Ils viennent à l’université pour aider soimême, leurs familles, et leurs avenirs. — Oui, oui, je sais. Mais tu as certainement lu Jean-Jacques Rousseau ? — Oui, il y a longtemps... — Et quel est son principe fondamental ? — Si ma mémoire est correcte, il croit que la nature de l’être humain est malléable. Elle n’est pas constante. On peut changer. — Très bien. Si la nature humaine est malléable, alors le nature des étudiants est malléable aussi. Après tout, les étudiants sont des êtres humains, n’est-ce pas ? — D’accord. Mais Rousseau croit qu’il faut un chef pour changer la nature humaine. Donc tu as intérêt à te conduire comme un chef autoritaire pour changer les incitations et les motivations de tes étudiants. — Oui. Je sais ce dont mes étudiants ont besoin. Je serai le chef du changement. Lenon sourit : — Je suis très heureux pour toi. Bonne chance mon ami. Je m’attends à d’excellents résultats.

Le 2 août, le soir Le soir, Marks retourne chez lui où sa femme, Jordan, l’attend. Elle est assise sur le tapis du salon avec des livres et des papiers éparpillés autour d’elle. Concentrée, elle ne lève pas les yeux quand Marks entre et se contente de dire : — Bonjour mon cher. Je suis débordée avec les préparatifs du mon cours de philosophie. Je n’ai pas encore terminé le syllabus. Elle semble chercher quelque chose parmi ses piles de livres et papiers : — Je crois que je vais ajouter Aristote et John Locke à la liste de lecture… et toi, prêt pour la rentrée ? — Oui, et elle sera excellente ! — C’est vrai ? Pourquoi ? — Parce-que mon système de notation va être révolutionnaire. Je vais donner à chaque étudiant la note moyenne de la classe pour chaque devoir. Alors aucun étudiant ne va échouer. 69

A cette phrase, Jordon arrête de feuilleter ses livres et regarde son mari. — Quoi ? demande-t-il. Oh… tu n’aimes pas mon idée ? Ils se regardent pour un long instant. — Non. Je ne l’aime pas, avoue Jordan. — Pourquoi pas ? — Parce-que j’ai peur que ce plan ait un effet négatif sur toi. — Sur moi ? — Oui. Tu cherches un idéal, la perfection. Si tu soucies plus de la perfection que de tes étudiants, tu vas blesser tes étudiants et personne ne passera le cours. Tu n’aideras personne. — Je veux réaliser ce plan parce-que je veux aider mes étudiants. Ne t’inquiète pas je ne vais pas les blesser. — Toutes les personnes pensent ne jamais blesser personne jusqu’à ce qu’il soit trop tard. As-tu vraiment le contrôle complet de toutes les notes ? — Oui. —Alors, promets-moi que tu te soucieras plus des étudiants à moins de prouver ta théorie. Il lève les yeux au ciel… — Ça ne va pas se passer. Mais si tu vas mieux te sentir, je te le promets.

Le 25 août, à 11 heures. Professeur Marks est arrivé sur le campus tôt pour le premier jour de la rentrée. Il entre dans l’amphithéâtre, descend les dix rangés de bureaux, et s’arrête près du podium. Il se tourne et regarde les estrades qui forment un demi-cercle. Il est enveloppé par tous ces sièges. — Parfait ! L’attention sera sur moi. Comme les étudiants arrivent et prennent place à leurs bureaux, l’amphithéâtre se remplit d’un brouhaha de conversations sur l’été, et d’anticipation du nouveau semestre. A onze heures pile, Marks commence le cours : — Bonjour mes étudiants ! Et bienvenue au cours Actualité. Ce cours n’est pas normal. Marks fait une pause, ravi du suspense qu’il crée. Les étudiants se regardent entre eux, un peu nerveux. — Ce cours est une expérience sociale, annonce-t-il. Marks expose son plan, observant de près les réactions des étudiants. Certains sourient et rangent leurs stylos. D’autres sont surpris et concernés. Et le reste, se montre indifférents et ne réagissent pas. Marks remarque un étudiant dans la première rangée qui a un grand sourire : 70

— Comment t’appelles-tu ? — Je m’appelle Alexander. —Tu souris. Que penses-tu de mon plan ? — C’est une superbe idée ! J’ai de bonnes notes et je serai heureux de les partager. Je suis sûr que le reste de la classe s’efforcera de faire du bon travail et la moyenne sera excellente. — Moi aussi. Écoutez bien, vous tous. Vous avez le droit de passer ce cours et réaliser vos rêves. C’est maintenant possible. Grace à la note identique à tout le monde. Finalement, pas un étudiant ne devra s’inquiéter pour sa note !

Le 22 septembre, à 9 heures. Le vent hurle et les feuilles mortes dansent dans l’air. Il fait chaud même si l’automne s’annonce. Professor Marks marche contre le vent. Quand il ouvre la porte de son bureau, une rafale du vent s’engouffre dans le couloir et fait tourbillonner la poussière. — Merde ! Marks vole l’attention d’un concierge proche : — Nettoyez ce désordre. Je veux que ce soit parfait ! Pendant que l’ordinateur s’allume, Marks regarde son bureau. Toutes ses affaires sont parfaitement rangées.... Les livres sont alignés en ordre alphabétique. L’horloge indique l’heure à la seconde près. Et le signe « Ne touchez pas » est placé au centre de la porte. Dans son document Excel, Marks consulte la note moyenne des étudiants. Il est heureux de voir la note moyenne B pour les semaines 1 et 2. Mais il est concerné que la note moyenne pour les semaines 3 et 4 ait chutée à C. Il décide de prendre les devoirs des étudiants faibles et les attribuer aux étudiants forts. Après tout, pense-t-il, les étudiants forts peuvent gérer plus de devoirs. Comme ça, la moyenne s’élèvera car les étudiants forts feront plus de devoirs.

Le 4 octobre, à midi. Un silence plane dans le bureau du Professor Marks. Ses yeux fixent la moyenne de la classe qui n’est pas bonne. Tout à coup on frappe à la porte. La porte s’ouvre lentement et révèle Alexander, le meilleur de la classe. Il bouge lentement comme s’il n’a pas beaucoup énergie. Son visage a l’air fatigué avec des yeux lourds. — Bienvenu Alexander. Comment puis-je t’aider ? — Bonjour Professor. Alexander commence à s’asseoir dans une chaise. — Arrête s’il te plait. Alexander trébuche et se lève. 71

— Pardon Alexander, mais les chaises sont dans une position parfaite et je ne veux rien changer. Alexander fait une pause délicate, ne sait pas quoi faire. — Pardonnez-moi Professeur. — Ce n’est pas grave. S’il vous plait, posez votre question. — J’ai besoin d’aide avec les devoirs. J’en ai trop et je ne crois pas pouvoir continuer à obtenir de bonnes notes pour tout le monde. — Pourquoi pas ? Tu es un excellent étudiant. — Mais vous m’avez donné l’équivalent de 20 devoirs. C’est impossible de faire les devoirs de 20 étudiants. Je ne peux pas continuer à porter ce fardeau. — Je sais que c’est difficile. Mais c’est nécessaire pour le cours. Il le faut pour que la note moyenne de la classe soit excellente et tu es un des meilleurs étudiants. Si tu fais les devoir, la moyenne de la classe sera parfaite. Alexander commence à ouvrir la bouche pour dire quelque chose, mais il arrête et la referme. — Très bien, répond finalement Alexander. — Très bien. Merci pour votre visite.

Le 11 octobre, à 11 heures Le tonnerre résonne dans l’amphithéâtre. La pluie aussi. Professor Marks regarde la fenêtre à droite de sa chaise. C’est le matin mais le ciel est sombre avec des épais nuages gris. La pluie tombe fortement et parfois un éclat de lumière brille par la fenêtre. Il tourne sa tête et regarde la salle à moitié vide. Chaque semaine il y a moins étudiants qui participent au cours. — Je dois découvrir pourquoi les étudiants ne participent plus et comment les encourager à retourner, pense-t-il. Il regarde l’horloge qui indique 11:05. Marks prend position sur le podium, résigné à commencer son cours devant une poignée d’étudiants. Tout à coup la porte à l’arrière de l’amphithéâtre s’ouvre avec un bruit sourd. Alexander se précipite dans la salle et, tenant une pile de devoirs dans ses bras, commence à descendre les escaliers. A cause des devoirs il ne peut pas voir les marches et il trébuche et tombe, renversant les devoirs. De légers rires léger se répandent dans tout l’amphithéâtre. — J’espère ce n’était pas mon devoir ! se moque un étudiant. Le visage d’Alexander change à cet instant. Il plisse les yeux, et devient rouge. Il ramasse un carnet de proche, se tourne vers l’étudiant et le lui jette à la figure : — Alors fais-le toi-même ! Les autres étudiants laissent échapper un cri de surprise et certain font un bond dans leurs chaises. Le carnet rate à peine l’étudiant. 72

Rapidement un ami d’Alexander, Ron, qui est aussi un étudiant fort, s’approche de lui : — Calme-toi. Alexander semble l’écouter et commence à ramasser les devoirs avec l’aide de Ron. Même du podium, Marks semble discerner dans les yeux d’Alexander une nouvelle intensité et détermination. Alexander marche alors vers Marks et dépose la pile de papiers sur le podium. — Merci, dit Marks. Je suis heureux que tu aies pu finir ton travail. — Mon travail ? Vous voulez-dire leur travail ? Alexander fait un signe vers la classe avec sa main avant de rajouter : — Le cours est terminé. Adieu. —Qu’est que ça veut dire ? — J’abandonne le cours. Cette semaine est la dernière semaine pour abandonner un cours sans que les notes apparaissent dans notre bulletin. Alors, je pars. —Pourquoi, tu es un… —Parce-que mon temps sera mieux passer dans une classe où je garde ma note. —Mais tu es d’une grande capacité. De chacun selon sa capacité … — À chacun selon ses besoins. Je sais. J’ai déjà entendu ce mantra socialiste. Je l’aime même depuis qu je comprends le sens. Cela signifie que certaines personnes travaillent pendant que toutes les autres personnes échouent. Marks ne sait que répondre. Il est vrai que 10% de le classe fait les devoirs des autres 90%, et la moyenne de la classe est tombée à F. — S’il vous plait, pense aux autres. Aide-les à passer ce cours, plaide Marks. — J’ai essayé, et je suis surmené de travail. Je veux un cours où si je suis surmené de travail, au moins je reçois l’avantage du travail : une bonne note. Après cette phrase, Alexander quitte l’amphithéâtre. Ron le rejoint, suivi de dix autres étudiants forts. — Non ! crie Marks. Si vous partez je vais vous convoquer au comité d’honneur ! Malgré la menace, ils continuent à partir. Comme tous les étudiants qui font les devoir partent, les étudiants faibles réalisent que s’ils veulent avoir des bonnes notes, il faudra travailler fort. Alors, ils commencent à partir aussi jusqu’à qu’il n’y ait plus personne dans l’amphithéâtre. Professor Marks se trouve seul avec ses pensées et le bruit de la pluie.

Le 11 octobre, le soir Ce soir, Marks retourne chez lui. Il raconte à sa femme ce qui s’est passé : — Tout ce que je voulais était l’égalité. Je croyais que je pouvais créer la classe parfaite 73

et élever chaque étudiant à un niveau plus haut. Tu étais contre mon plan dès le départ. Qu’en penses-tu à présent ? — Je pense que la plus grande inégalité est d’essayer de faire les chose inégales, égales.

Le 18 octobre, le matin Marks est dans le café avec son ami professeur Lenon. Il raconte à Lenon comment son expérience s’est passée. — Qu’as-tu fait ? demande Lenon. — J’ai abandonné mon plan. J’ai essayé de contacter les étudiants en leur disant qu’ils pourront recevoir leur vraie note. Mais les étudiants forts ne me font plus confiance. Et les étudiants faibles ne veulent pas revenir en classe si les étudiants forts ne reviennent pas et leur garantissent un A. Donc, je n’ai plus de classe. Marks baisse les yeux. — C’est embêtant, en effet. Mais c’est encore possible, répond Lenon — C’est-à-dire ? Je ne comprends pas. — Ton plan peut fonctionner. —Non. Ça ne marche pas. — Tu dois simplement l’effectuer correctement. Il faut persister…. je vais essayer ton plan. S’il ne fonctionne pas, j’essayerai encore et encoure jusqu’à ce qu’il réussisse. — Mais tu es fou, ou quoi ? C’est la définition de la folie ! Tu aimes une idée théorique plus que les étudiants. — Tu te trompes. Je peux exécuter le plan bien mieux que toi. Et comme s’il ne pouvait pas attendre de commencer ce projet, Lenon salut Marks avant de marcher vers la Faculté d’Économie et disparaître au loin.

Artwork By: Laura Knowlton Artwork Title: Still Life Pencil 75

French FICTION

« Qui est Gabriel Audibert ? » par Ethan Fowler Le soleil brise l’horizon avec une nouvelle journée d’été dans la campagne magnifique du Grand Est. Sur le domaine de Chambron, l’architecture baroque du manoir se distingue comme un monument des temps jadis de l’élégance. Jumelés au château luxueux, les jardins immaculés pourraient rivaliser avec ceux d’Éden. Les fenêtres des bâtiments donnent tous sur le jardin sauf deux : une fenêtre à l’angle du deuxième étage de la maison principale et la fenêtre d’une petite cabane près du jardin à l’entrée de la propriété. C’est cette petite maison de jardinier qui a permis toutes les journées mémorables que la famille Chambron a vécu au domaine. C’est là que bat chaque jour le cœur du domaine de Chambron. Bientôt, le lever du soleil s’accompagne du sifflement agréable et mélodique du seul habitant de la cabane. Gabriel Audibert, un homme d’une cinquantaine d’années dont la peau altérée et bronzée montre des années de dévouement aux paysages du domaine de Chambron, sert d’appel matinal doux pour l’ensemble du personnel de la maison. Une fois que les membres du personnel commencent à se déplacer autour de la maison principale, leurs interactions avec Gabriel dévoilent son cœur. Dans son cœur se trouve une personnalité rayonnante n’exsudant rien d’autre que la positivité qui montre des années de service désintéressé et loyal à la famille Chambron et l’amour pour vraiment tout dans le monde. — « Bonjour Gabriel ! C’est vraiment une belle journée ! » s’exclame Mireille, une vielle femme de chambre enjouée. — « Ah oui, vraiment Mireille. La beauté d’aujourd’hui pourrait rivaliser avec la vôtre ! » répond Gabriel avec un grand sourire et un clin d’œil à Mireille. Gabriel aperçoit alors un jeune homme ayant du mal à transporter une immense boîte de fruits qu’il a réussi à caser dans sa Peugeot 104 défoncée. Cette voiture n’a peut-être que six ans, mais on dirait qu’elle a traversé les deux guerres mondiales. Le visage du jeune homme s’illumine de soulagement quand Gabriel vient et attrape la boîte de fruits alors qui allait tomber au sol. — « Ah merci, merci, merci mon bon homme. Pardonnez-moi pour ma maladresse monsieur, » dit le jeune homme. — « Pas besoin de me remercier, nous ne pourrions pas gaspiller ces jolis fruits ! » répond Gabriel avec un sourire en tapotant l’épaule du jeune homme. « Et tu es le nouveau membre du personnel de cuisine ? Bienvenue ! Comment t’appelles-tu ? » — « Je suis Killian. Et oui, vous avez raison, je suis le nouvel assistant du chef. » Le visage de Gabriel s’illumine de joie : — « Magnifique ! Le chef est un très bon ami, Yves --. » — « Eh oui, oui, Yves Racier, » interrompt Killiani. « C’est mon oncle. » Gabriel semble choqué mais il sourit après un moment : — « Bien sûr ! Ce qui explique ta beauté fringante ! » Killian laisse échapper un rire chaleureux ainsi qu’un petit rougissement. — « Allons-y Killian, » reprend Gabriel en saluant trois autres femmes de chambre qui entrent dans le manoir. « Je t’accompagnerai à la cuisine, j’étais justement en route pour 76

voir ton oncle. » Pendant qu’ils marchent le long des couloirs, Gabriel se fait un devoir de présenter Killian à chaque membre du personnel. Les deux hommes s’approchent de la porte de la cuisine et les bruits d’œufs grésillant dans une casserole et l’arôme des saucisses rôties sur une flamme nue font aussitôt rugir leurs estomacs de faim. Immédiatement Gabriel se dirige vers le café fraichement moulu et en buvant le java sa personnalité déjà joyeuse devient encore plus énergétique. — « Qu’on avertisse le Domaine Chambron que Gabriel Audibert a bu du café et sera encore plus excentrique que d’habitude aujourd’hui ! Préparez-vous à plus de sourires que vous ne le pensiez possible ! » mugit une voix chaleureuse. Dans l’encolure de la porte se tient un grand homme avec de maigres cheveux sur le crâne, mais une moustache pleine et une barbe épaisse rendent son apparence inoubliable. Gabriel sourit à pleine dents et embrasse l’homme qui plaisantait : — « Yves ! Ce sera bien d’avoir plus d’un Racier sur ces terrains. » Les deux hommes partagent un rire puis Yves fait deux pas massifs vers Killian caché par la stature massive de son oncle. — « Mon garçon ! » beugle Yves en tirant Killian pour une étreinte. « Je vois que la vie à Strasbourg a fait de toi un beau jeune homme. J’avoue cependant que ça me fait chaud au cœur de te voir enfin ici dans cette maison, même si c’est juste pour l’été.» Killian rougit un peu avant de commencer à décharger les fruits de la caisse. — « Oui mon oncle, Strasbourg est une ville incroyable, » explique-t-il. « La gastronomie, l’architecture, les femmes ! Mais ta lettre qui décrivait le Domaine Chambron m’a séduit et m’a fait rêver d’une vie simple dans la campagne française. Je suis ravi de voir toute ce que cette maison et les gens ici peuvent m’offrir.» C’est à ce moment qu’une voix ressemblant à celle d’un ange résonne dans la cuisine : — « Yves ! Yves ! » Le plus grand homme de la cuisine regarde son neveu, lance un sourire à Gabriel, puis chuchote à la hâte : — « Et voici l’une des personnes qui pourrait te faire le plus de bien pendant ton séjour ici : Charlotte, mon cher ! » Une jeune femme menue aux cheveux bruns riches et aux yeux verts vibrants fait le tour du coin et entre dans la cuisine. Sa présence réchauffe immédiatement la salle et alors qu’elle embrasse Yves et Gabriel, ses yeux de couleur nénuphar aperçoivent le jeune homme vêtu de vêtements minables qui est maintenant passé aux œufs et a pris la casserole du poêle. Charlotte essaie de cacher un sourire avant de dire chaleureusement mais avec confiance : — « Bonjour, tu dois être Killian. Yves a mentionné que tu viendrais à la maison cet été. » Maintenant, toute sa confiance a quitté la voix de la jeune femme, et alors que ses yeux se gonflent de joie et d’émerveillent, sa voix joyeuse continue : — « Il a dit que tu l’aiderais dans la cuisine ! Comme c’est gentil, mais ton oncle n’a pas besoin de beaucoup d’aide, c’est un chef merveilleux ! Il a dit aussi que tu as vécu à Strasbourg. Magnifique ! A quoi ça ressemble là-bas ? J’ai entendu dire que c’était très beau et que l’Histoire y était sans fin. Quel était ton endroit préféré là-bas ? Et puis-je te demander ce que tu faisais là aussi ? » Les yeux bleu profonds de Killian se remplissent de confusion, décontenancés par l’interrogatoire de la jeune femme. Il sourit d’un ton gêné et répond :

— « Oui, oui, Mademoiselle Chambron. Je suis Killian, en effet et j’habite à Strasbourg et j’adore ça là-bas. C’est vraiment une ville animée. Mais Mademoiselle, je dois remercier votre famille pour l’opportunité de pouvoir aider mon oncle ici. J’avais très hâte de venir ici depuis que mon oncle m’a mentionné cette possibilité. Ce château est absolument magnifique.» Killian rougit alors qu’il regarde droit dans les yeux de Charlotte. Charlotte rougit aussi et laisse échapper un autre petit sourire. Elle retrouve son calme et dit avec confiance : — « Merci pour ta gentillesse Killian. La beauté de cette maison est uniquement due aux gens merveilleux qui travaillant ici et font cet endroit un paradis pour mon père et moi. » Elle fait une pause et met ses bras autour des deux hommes plus âgés dans la cuisine avant de continuer : — « Des gens comme ton oncle et Gabriel. Sans eux, cet endroit ne pourrait jamais être aussi charmant. » — « Ma chère Charlotte, » dit Yves chaleureusement, « complimente-moi plus et je rougirai bien plus que mon neveu depuis ton arrivée. » Gabriel laisse échapper un grand rire tandis que le visage de Killian devient aussi rouge qu’une des tomates qu’il portait ce matin, et Charlotte sourit subtilement. Juste après ce léger échange, un homme stoïque vêtu d’un costume bleu marine immaculé se tient avec une présence dans la porte en pierre cintrée de la cuisine. — « Bonjour à tous, » dit l’homme froidement. « Ah, Charlotte, je te cherchais. Et Monsieur Killian, soyez bienvenue chez moi ; je suis Claude Chambron, » rajoute-t-il avec fierté alors qu’il serre fermement la main de Killian. « Nous sommes heureux de voir le neveu de l’un de nos meilleurs employés être si impatient de venir travailler ici. » Tout à coup, l’homme le plus puissant dans la salle prend un air méprisant lorsqu’il croise le regard de Gabriel. Simultanément, l’homme avec le plus grand cœur au monde se sent submergé par un sentiment de la faiblesse. ¬— « Monsieur Audibert, dit Claude durement, si je me souviens bien, vous êtes le jardinier en chef du domaine. Puis-je demander pourquoi votre présence est requise dans la cuisine et non dans le jardin ce matin ? » Gabriel a l’air d’avoir perdu toute sa confiance et son identité, et la coquille de Monsieur Audibert répondit faiblement : — « Pardonner-moi Monsieur Chambron, je montrais à Killian où se trouvait la cuisine et je ne voulais pas être impoli quand Mademoiselle Chambron est passée. » Son explication est interrompue plusieurs fois par ses accès de bégaiement. Les yeux grisonnants de Claude transpercent tout le corps de Gabriel. Claude détourne le regarde et dit ironiquement : — « Eh bien, je pense qu’il est prudent de dire que Monsieur Killian a bien trouvé la cuisine. De retour au jardin alors ? » La puanteur de l’inconfort remplit la salle. Charlotte gémit et regarde ses pieds. Killian lève les sourcils vers son oncle seulement pour qu’Yves secoue subtilement la tête. Le visage de Gabriel se rempli de défaite. Il regarde au-delà de Claude et hoche la tête : — « Bonne journée à tous, » dit Gabriel avec un sourire forcé avant de se diriger vers le jardin. Charlotte, Killian, et Yves tous lui sourient, tandis que sur Claude se dessine un sourire sardonique. Le maître du domaine dit, rafraichi : — « Très bien ! Charlotte, voudrais-tu montrer à Killian le reste du domaine ? » Elle semble confuse et marmonne : — « Bien sûr papa, mais pourquoi Gabriel ne pourrait-il pas lui montrer ? Il est un guide 78

touristique beaucoup plus talentueux que je ne pourrais jamais l’être. » Claude pose ses bras sur les épaules de sa fille et rit faiblement : — « Ma chère, cette maison a besoin de son jardinier pour faire son travail ou bien les fleurs auront l’air de continuer à paraitre…nulles.» Charlotte recule avec incrédulité. Elle montre la fenêtre au niveau des rangées de fleurs parfaites dans un jardin latéral et déclare : — « Nulles ? Ne sois pas ridicule ! Les fleurs de printemps sont immaculées depuis avant ma naissance, les tulipes sont un nouveau ajout à notre jardin mais complémentent merveilleusement chaque fleur, et les fleurs de lys ? Elles sont si belles qu’elles ont été photographiées dans plus d’une douzaine d’éditions du magazine de jardinage Rustica. Et pourquoi tous ces jardins sont-ils si magnifiques ? Grace à Gabriel ! Et tu le méprises ! » Son père la laisse à peine conclure avant de lui répondre : — « Charlotte ! Je me fiche de ta fascination pour l’horticulture ! Montrez à Monsieur Killian le reste du domaine et restez hors de ma vue. » Claude offre à son public un sourire agité puis s’en va.

***

— « Gabe, » une voix stressée chuchote. Peuvent-ils nous voir ? Que vont-ils nous faire ? Gabe hausse les épaules avec incertitude alors qu’il regarde par la fenêtre sombre du rezde-chaussée. La même voix continue de chuchoter : — « Je sais ce qu’ils feront aux juifs. Je les ai vus en rassembler un groupe l’autre jour. C’était brutal de voir comment ils les traitaient. Mais nous ne sommes pas juifs, Gabe. Quel sera notre destin ? » Pour un instant, Gabe semble réfléchir à cette question. Il sort de ses pensées quand on frappe à la porte. On hurle en allemand. Les coups reprennent plus fort cette fois. Gabe dirige la voix qui chuchote vers la porte arrière. Elle suit Gabe silencieusement, on n’entend que sa respiration lourde et laborieuse. Gabe attend qu’elle franchisse la porte arrière avant de s’apprêter à la rejoindre. La porte d’entrée cède à une escouade de soldats vêtus d’uniformes gris faisant irruption, pointant leurs armes sur Gabe alors qu’il s’échappe par la porte arrière. Gabe trébuche par la porte dans un ruelle sombre et tombe droit sur la personne qui chuchotait. Tous deux courent vers une rue. Soudainement, la personne hurle d’agonie et s’effondre. Gabe s’arrête sur ses traces et revient vers elle, pendant que les soldats Allemands lui crient dessus. Le corps du jeune homme tremble dans les bras de Gabe et l’homme ne peut rassembler que ces mots dans un dernier soupir : — « Je suis désolé, je t’aime, je suis désolé. » Gabe ne dit rien, il tient simplement l’homme dans ses bras, avec sa bouche ouverte et ses yeux restés secs. Mais après quelques instants, la voix de l’homme s’éteint. Le silence assourdissant est rompu par les soldats allemands criant à Gabe et tirant des coups de fusils près de sa tête. Gabe guide le cadavre du jeune homme vers le sol ensanglanté et se lève lentement, les bras derrière la tête.

***

Après leur première interaction dominée par des discours nerveux et des joues roses de rougissements constants, les rumeurs de la cuisine se sont vite propagées : il pourrait y avoir quelque chose de fleurissant entre la fille du propriétaire du domaine, Charlotte, 79

et le plus récent membre du personnel du domaine, Killian. Si vite en fait que lors de leur visite des jardins plus tard ce jour-là, les servantes se moquent gaiement déjà en les voyant se promener, avant de se dépêcher de disparaitre hors de leur vue. Et bien que l’alchimie soit de toute évidence très forte, ces deux jeunes sont encore des étrangers qui viennent tout juste de se rencontrer. À midi, Charlotte renonce à ses tentatives de garder sa formalité autour du jeune cuisiner et commence à savourer la compagnie de quelqu’un de son âge. Bien qu’elle aime beaucoup la compagnie des vieilles âmes comme celles de Gabriel ou Yves, elle aspire à avoir quelqu’un dans sa vie qui connaisse la musique populaire du yé-yé, comme sa chanteuse préférée, France Gall. Charlotte se sent assez à l’aise pour parler de ses frustrations avec son père à Killian après seulement quelques heures de l’avoir rencontré, qu’elle est incapable de discerner. Tout ce qu’elle sait, c’est qu’elle sera en mesure de profiter de cet été beaucoup plus en sachant que Killian sera à ses côtés pour une grande partie de celui-ci. Dès le premier jour de son arrivée, Killian trouve que le changement de rythme de vie dans la campagne tranquille est incroyablement paisible, un contraste frappant avec la vie urbaine animée qu’il aime à Strasbourg. Il a toujours été un jeune homme épris de tous les aspects de la ville, mais dès sa première rencontre avec Charlotte, il commence à se demander ce que la vie pourrait être dans un domaine idyllique avec quelqu’un qui la fait sentir calme et vraiment en paix. Charlotte est encore l’héritière de la succession, et lui n’est qu’un simple membre du personnel, mais il ne peut pas nier sa curiosité pour ce style de vie. Et surtout, il ne peut nier à quel point il aime respirer confortablement aux côtés de Charlotte. Des semaines passent et Charlotte et Killian se rapprochent en faisant tout et n’importe quoi ensemble ; ils sont inséparables. Il se réveille plus tôt pour préparer le petitdéjeuner préféré de Charlotte. Elle le rejoint lors de ses voyages en ville pour acheter des ingrédients au marché du village. Il s’assoit à côté d’elle alors qu’elle lit des livres détaillant chaque période de l’Histoire de France . Ils aident tous deux Yves à la cuisine à préparer les repas pour tout le domaine, ou ils rejoignent Gabriel dans ses aventures dans le bois pour trouver toutes les fleurs sauvages qu’il pourrait ajouter aux jardins. Charlotte parle plus d’elle-même à Killian et commence à partager plus de ses pensées personnelles. Toute sa vie, elle a été témoin de la dureté et de la froideur de son père à l’égard de Gabriel et elle n’a jamais compris. De son point de vue, il est l’homme le plus gentil et le plus attentionné du monde entier, un sentiment partagé par tous ceux qui vivent au domaine, à l’exception de son père. — « Tout ce que Gabriel aspire à, c’est rendre le monde un peu plus heureux et égayer le jour de chaque personne qu’il rencontre. Comment peut-on détester quelqu’un d’aussi pur et le traiter si mal ? » Charlotte réfléchit à haute voix comme elle et Killian se détendent dans sa chambre lors d’un après-midi ensoleillé de juillet. La voix chaleureuse de Jacques Brel venant de la radio remplit la salle, et cette ambiance agréable est brisée quand Killian admet : — « La première fois que nous nous sommes rencontrés, et j’ai vu comment votre père lui a parlé, j’ai été choqué et me suis demandé quelle était la raison derrière son mépris. Mon oncle a secoué la tête à ce moment-là, mais il m’a expliqué quand j’ai soulevé la question le lendemain. » Les yeux de Charlotte se sont élargis pendant que Killian continue : — « Mon oncle a dit que cela avait toujours été la façon dont votre père traitait Gabriel. Apparemment, Gabriel n’a jamais expliqué à mon oncle pourquoi c’était ainsi, même s’ils

étaient les meilleurs amis depuis plus de vingt ans. » Le regard intrigué de Charlotte passe à la confusion. Elle regarde par la fenêtre le jardin immaculé que Gabriel soigne encore malgré sa perfection. Elle regarde de l’autre côté, commence à froncer les sourcils, puis dit : « Nous ne pourrons jamais lui demander directement ce qui s’est passé entre lui et mon père. » Killian secoue la tête et répond : — « Nous voyons comment parler à votre père draine la vie hors de lui, je ne voudrais pas causer plus de douleur en lui faisant expliquer ce qui leur est arrivé. » Apparemment insatisfaite de sa confusion, Charlotte demande : — « Et votre oncle ? » Killian secoue à nouveau la tête et explique : — « Gabriel n’a pas expliqué à mon oncle quand ils se sont rencontrés pour la première fois, et ils n’en ont jamais parlé depuis. Je pense que mon oncle a réalisé que c’était quelque chose dont Gabriel ne voulait pas ou ne pouvait pas parler et qu’il respectait sa vie privée. Il semble que ce soit un sujet qui ne fait que le rendre malheureux. » — « Avez-vous essayé d’interroger votre père à ce sujet ? » demande Killian. Charlotte le regarde avec perplexité, puis rit de bon cœur : — « Mon père ? Si je dis ne serait-ce que le nom de Gabriel dans une conversation, l’humeur et le ton de mon père se dégradent, avant qu’il ne change finalement de sujet. J’ai essayé de prendre la défense de Gabriel et c’est alors que mon père perd son sang-froid. C’est comme s’il était dégoûté à l’idée que je me mette du côté du jardinier et non de mon propre père. En vérité, Killian, tout au long de mon enfance, il y a eu de nombreuses fois où je me suis sentie plus proche de Gabriel que de mon propre père. » Killian la regarde alors qu’elle pousse un profond soupir, probablement un soupir de soulagement après avoir entendu ces mots pour la première fois. Il se lève de la chaise de bureau sur laquelle il était assis et s’avance pour la réconforter. — « Il semble que nous ayons besoin d’en savoir plus sur votre père et sur Gabriel, lui dit-il chaleureusement avec un léger sourire qui a dû être contagieux, car ses yeux vverts brillants se redressent immédiatement lorsqu’ils se remplissent d’excitation. »

French POETRY

Le Brouhaha contre la tranquillité par Ethan Fowler Les montagnes russes Rapides, déchainées Monter, tomber, renverser Soubresaut, coup du lapin, tire-bouchon, adrénaline Respirer, secouer, sourire Sereine, placide La campagne

Être Maître au pays des rêves par Mollie Coltey Qu’est-ce que réfléchir, reposer, rêver et errer Fixer son attention sur une image douce, Faire avec la bouche un bâillement fatigué, Et ramasser des étoiles tombées Un soir dans le pays des rêves.

Poème en cerf-volant par Johannes Shephard La forêt Sombre, sacrée Se promener, flâner, se perdre Arbres, mousse, oiseaux, ours Grimper, griffer, dévorer Sauvage, mortelle. La Nature.

Artwork By: Laura Knowlton Artwork Title: Doctored Pepper 83

Artwork By: Patricia Canaday Artwork Title: Wire Circus Ponies

Artwork By: Patricia Canaday Artwork Title: Birdcage

by Jon Jacobs

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FROM THE HOOD TO THE HILLS

LEON LITERARY J AMEW

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ARD

lose myself.

Am I really great again? by Hannah Mendez-Rockwood

Who would have thought? Ending where I started? Ripped from me, what I have provided my friends through the years is no longer. Do I even have friends anymore? Separated from all, I feel as though I’m behind After going up for so long, I’ve been pushed back to the bottom. My air is toxic; my water is rising. Oil is more important than my seas. Endangered species mean nothing compared to what it once did. Soon enough, humans will be the ones endangered. The one that’s supposed to protect me the most has let me down.

the mountain by August Tirone New roads Sliced through the forest, signaling the arrival Of more men and dwellings The mint dip burned my gum The rough Cold Firewood clawed at my bare hands The dark blue mountain Loomed in the background, blanketed In a fresh coat Of manmade ice crystals The woodpile grew Before me Like stacking dead bodies Before a live audience

Artwork By: Taylor Metcalf Artwork Title: Rush Hour 90

SPANISH Creative Writing: PROF. MIRIAM ROMERO Dr. Miriam Romero is an Assistant Professor in the Department of Modern Languages. In addition to her research on borderlands, she enjoys creative writing, and more specifically writing short stories. As a student at the University of Texas, she began her creative writing journey during her undergraduate classes. Since then, she has published some of her short stories and has presented her work in several national and international conferences. Prof. Romero wanted her students (Spanish 318 class, Spanish American Short Stories) to share in the experience of exploring their creative writing side. Now, she is sharing some of her students’ creative writing works. The topics of their stories vary from friendship, to love, to natural disasters, sports, crime, and mystery. 1. Colin Burgess, explores the problems caused by natural disasters and the survival instincts of the main characters. 2. Natalie Cerna, writes about courage and perseverance in sports and in life in general. In the story, the main character talks about overcoming a difficult moment. 3. LTC DeAndre Garner, USA, writes about the life of Langston. This story is a story of friendship and love. 4. Julliet Muriel, wonderfully writes about the mystery that surrounds the sudden death of a student during a trip to Alaska. 5. Celenee Noriega, bring us the story of a man that lives in the mountain. While enjoying his morning coffee, the memories of his childhood come back. Besides the main plot, every story explores a variety of stylistic and literary elements, so that the reader is able to immerse him/herself in the mountains, in a soccer game, and even think about Agatha Christie’s mystery murders while reading these wonderful and creative short stories. 92

Un mes lluvioso por Colin Burgess El teléfono de mi mamá tocaba la música en el carro a través del bluetooth. Mi hermana quería escuchar su música favorita, pero mi mamá no tiene servicio en su teléfono. No creo que haya servicio en ninguna parte del mundo. Algunos lugares tienen internet, pero son estaciones gubernamentales. Cada vez hay menos y menos servicios públicos desde que la tierra se empezó a inundar por la lluvia que no paró durante un mes. Hace un mes, un extraño fenómeno meteorológico provocó una lluvia contstante en todas partes del mundo. Estoy en ruta al último lugar que se puede ir, la cabaña de mi abuelo en las montañas de New Hampshire. Después de tres días, no hay señales de que la lluvia vaya a parar. Mi familia tomó todas las cosas de valor, mis perros y conducimos hacia New Hampshire. La casa de verano que tenemos en las montañas es muy alta. Entonces, va a tomar muchísimo tiempo para que el agua suba a nuestro nivel. Ciudades como New Orleans y Miami están totalmente sumergidas debajo del agua. Vi en las noticias unos grupos de sobrevivientes en los edificios altos tratando de mantenerse a salvo. Ir a New Hampshire fue una idea buenísima porque no hay muchas personas. Mi familia usó todo el dinero que teníamos y compramos un montón de comida. Muchas personas no respondieron al aviso de emergencia, entonces no tienen comida ni provisiones y están muy asustadas. Mi familia decidió ir más al norte, a la cabaña de mi abuelo. Esta cabina está en un lugar mucho más alto y es difícil de encontrar. Hay un lago en la falda de la montaña en dónde podremos conseguir agua si perdemos electricidad. La única cosa mala de esto es que no hay servicio de teléfono celular. Para que la gente deje de viajar y perturbe otras comunidades, el gobierno eliminó las torres telefónicas. Es necesario usar un mapa para viajar a New Hampshire y usar calles alternas para no encontrarse con la ola de personas en las calles principales o en las carreteras. Cada vez se empiezan a ver más personas en el pequeño pueblo. Aunque ellos no tienen un lugar para alojarse porque son de la ciudad. Muchos de ellos vienen del área de Boston. Se había pronosticado que Boston se inundaría completamente hace unos días porque el agua empezó a entrar a las calles. El túnel en Boston está totalmente cubierto de agua. Con la contingencia, vino la violencia. Muchas personas están asustadas porque no tienen manera de sobrevivir. El ejército del estado de New Hampshire vino para poner orden, pero esto no ayudó en lo absoluto. Desde hace tres semanas, cuando empezó a llover, el radio en el carro es la única manera de recibir noticias porque no hay electricidad en las casas. Solo encendemos el carro quince minutos al día para ahorrar gasolina. No queremos que otras personas nos sigan a la cabaña si vamos a cargar gasolina. Hoy, de acuerdo con reportes militares trasmitidos a través de la radio, dicen que la lluvia paró en algunas partes del oeste de los Estados Unidos. Han pasado tres días desde que la lluvia paró. El sol salió y esto provoca un poco de esperanza. En la radio dicen que los miembros de la guardia nacional están tratando de restaurar la electricidad y otros servicios básicos. También están solicitando la ayuda 93

de civiles. En lugar de dinero ellos están proporcionando comida y vivienda a la familia inmediata. Llovió casi un mes, ahora es tiempo para arreglar el mundo. No sé si el agua va a regresar a su nivel anterior. No sé qué va a pasar con la ola de personas que fueron desplazadas de sus ciudades y pueblos. No sé que va a pasar mañana.

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Después de la tempestad… sale el arcoíris por Natalie Cerna Suena el silbato y comienza la segunda parte del juego. Natalie salta para coger la pelota y corre por la cancha de fútbol, sacándole la vuelta al contrario. Mientras corre, es posible ver su hermoso, largo y negro cabello balanceándose de lado a lado, fluyendo con el aire a cada paso que da. Natalie está en la zona de gol y puede escuchar a la multitud gritar. Era imposible no escuchar a la multitud animar al equipo. Los gritos la hacen sentirse bien con ella misma, le proveen confianza para continuar. La multitud vitorea su nombre, es todo lo que puedes escuchar: “¡Natalie, Natalie, Natalie!”. De repente todos se quedan en silencio, todos en el campo se detienen, y la multitud se queda atónita, en un estado de confusión. Era el juego más importante del inicio de la temporada. La escuela se llamaba Pleasantville High School y el equipo de Natalie eran Los Greyhounds y se enfrentaban a sus rivales Los Bulldogs de la escuela Brighton High School del sur de New Jersey. Ambas escuelas estaban en la tercera división. Era el primer juego en la escuela de Natalie. Para ella, era el tercer año jugando fútbol en la escuela secundaria. La importancia de este juego hizo que todo el equipo, especialmente Natalie, fuera extremadamente competitivo. Tenían que vencer finalmente a sus rivales. Los Greyhounds estaban a punto de ser los mejores porque jugaban con más ánimo que el otro equipo. Con tanto entusiasmo en el campo, Natalie mostraba con el ejemplo que, no importa lo que pase en el campo, siempre se debe hacer el máximo esfuerzo para seguir siendo parte del equipo. Sin embargo, tuvo que abandonar la competencia. Nunca imaginó que ese partido ante Los Bulldogs iba a ser el último de la temporada para ella. Debido al nivel de competencia, fue uno de los peores partidos. Pero a la vez, fue uno de los mejores de la historia de juegos de Natalie. Ella mostró lo decidida que estaba y nunca se dio por vencida. Natalie siempre se enfocaba en que las cosas pueden salir bien en lugar de pensar lo peor. Durante el juego, Natalie jugaba con mucha energía: corría por todo el campo, buscaba la pelota y atacaba a sus rivales. Sin embargo, al iniciar el segundo tiempo, Elyssa, una chica del equipo contrario, salió de la nada y tropezó con Natalie. Elyssa no era una chica pequeña, jugaba en el lado de defensa y podía bloquear a toda cosa que se atravesara en su camino. Justo cuando Natalie estaba a punto de tirar un golazo y Elyssa chocó 94

con ella, quien salió volando por los cielos. Cayó contra el piso y se golpeó fuertemente la cabeza. Los Greyhounds se enojaron después de ver caer a su compañera de equipo y fueron de inmediato a reclamar a Los Bulldogs. Natalie seguía tirada en el suelo, asustada, mareada y con un fuerte dolor de cabeza. Pensó lo peor. El juego se detuvo y el entrenador fue corriendo al campo para ver cómo estaba su jugadora. Debido al impacto de la caída, Natalie se torció la muñeca y sufrió una contusión cerebral. Tuvieron que enviarla al hospital para que la revisaran. Natalie ya no iba a poder continuar jugando el resto de la temporada de fútbol. Estaba desconsolada y pensó que su carrera como jugadora de fútbol había terminado. A medida que pasaban los días, Natalie se negaba a ir a los entrenamientos. Los entrenadores insistían en que fuera a entrenar. Ella se sentía muy mal por haberse lastimado y por defraudar a su equipo. Pero, el hecho de que no podía jugar la molestaba aún más. Cuando finalmente decidió regresar a los entrenamientos, para su sorpresa, el entrenador la involucró tanto que terminó siendo entrenadora asistente del equipo. Natalie amó su nueva posición. Todo lo que Natalie tenía que hacer era esperar hasta el próximo año para volver a jugar. Al ayudar durante las prácticas de entrenamiento, Natalie no perdió su conocimiento del juego. Ella creció, no solo jugadora si no como persona. Esto demuestra que ninguna lesión puede impedir que un jugador continúe haciendo lo que ama. Al año siguiente, Natalie estaba lista para darlo todo en el campo y seguir ayudando al entrenador. Comprobando así que, después de la tempestad sale el arcoíris.

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Un buen chico por LTC DeAndre Gamer Langston era un chico juguetón. Juli y su novio no podían esperar para traerlo a la casa. Le gustaba jugar y correr por todos lados. También le gustaba abrazarse a los novios. Langston era muy guapo, tenía ojos oscuros y pelo negro. Hacía lo que todos los chicos quieren hacer: comer, jugar, y destrozar todo lo que veía. —Langston, ¿dónde estás? —Juli le llamaba. Langston corría hacia ella. A veces, no respondía al llamado porque estaba ocupado jugando con sus juguetes o metiéndose algo a la boca. —Langston, ¿Por qué hiciste eso? —Esas cosas no se hacen. ¡Niño malo! Juli era una maestra en la escuela secundaria. Langston se quedaba en casa mientras ella trabajaba. Cuando volvía a casa, Langston solamente queria jugar con ella. Iban a caminar por el vecindario para hacer ejercicio. Y, a veces, jugaba con otros. Ella esperaba que Langston estuviera cansado, pero él tenía mucha energía. Langston necesitaba ser domesticado porque estaba creciendo rápidamente y cada vez era más difícil de controlar. Juli le enseñaba a Langston a sentarse y echarse en su cama. Cuando el novio de Juli iba a visitarlos, Langston se sentía contento de tener a alguien más con quien jugar. 95

Langston ama a todos. Un fin de semana, Juli se fue de viaje para celebrar el cumpleaños de una de sus mejores amigas y llevó a Langston. Le gustaba ir con ella a lugares. Afortunadamente, sus amigas también tenían perros y Langston iba a poder jugar con ellos. Ese día, recibió mucha atención y se comportó. ¡Estaba feliz! Un dia, Juli estaba afuera en el patio y de repente sintió un mareo y se colapsó. Langston estaba adentro de la casa y no sabía en dónde estaba Juli. Le gustaba husmear por toda la casa para encontrarla. Corrió alrededor buscándola. Fue a la puerta y pudo ver a Juli inmóvil en el piso. “¿Qué hago para salir a ayudar a mi humana?” Langston pensó. “Debo abrir esa puerta, pero no tengo pulgares.” Empezó a rasguñar la puerta para abrirla. Una y otra vez, probó, pero fueron intentos fallidos. Era bastante alto para alcanzar la perilla. Finalmente, después de un gran esfuerzo, logró girarla lo suficiente para abrir la puerta con sus patas. Corrió afuera hacia Juli y ladró muy fuerte para despertárla. Uno de los vecinos llegó para averiguar la razón de los ladridos de Langston. Después de unos días, Juli volvió a casa del hospital. Por suerte, estaba bien de salud y Langston estaba esperándola. Ambos estaban felices de estar juntos de nuevo. —Langston, mi chico—dijo a Juli. —Estoy muy feliz de verte. Gracias a ti, alguien me encontró a tiempo. Necesitaba descansar porque estaba muy estresada con las clases debido a la pandemia. No puedo esperar a tener a mi novio y mi perro conmigo por siempre. —Y así, Langston reafirmaba que el perro es y será el mejor amigo del hombre.

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¿Qué le pasó a Toby? por Julliet Muriel Toby y cinco estudiantes universitarios fueron a una expedición de cinco meses con el propósito de buscar un animal perdido en Alaska. Cinco semanas antes de que terminara el viaje, Toby es encontrado muerto por un aparente ataque de oso. Hay algo extraño, algunas de sus lesiones están relacionadas con el ataque del oso, mientras que otras no. Los testimonios de los estudiantes y los guardabosques son muy confusos y contradictorios. ¿Qué le pasó a Toby? Soy la detective Janice Rice. He sido detective por diez años y nunca he visto un caso como este. Esta es la historia... bueno, este es mi resumen del caso. Llegó a mi escritorio esta mañana y esto es todo lo que he recopilado. Pensarías que después de tanto tiempo en el trabajo y todo lo que he visto, ya no me sorprenderían los casos. Pero en cada caso hay siempre algo nuevo. Sí, los asesinatos ocurren todos los días, pero no la misma persona es asesinada todos los días. Eso es nuevo. Esa es la parte más difícil. Ahora voy a indagar más sobre el caso de Toby. Ya he creado una línea de tiempo a partir de las declaraciones de los guardabosques y los estudiantes. También he creado 96

perfiles a partir de las entrevistas, algunas muy insensibles. Supongo que es una forma de duelo, pero es muy poco humano el simplemente no preocuparse. Incluso me importa a mi que no fui a la escuela con él. Creo que empezaré preguntando a sus profesores y compañeros de clase cómo era. Quizás eso sea inútil. Si quisiera saber lo bonito y elegante que era, habría leído en el periódico sobre su muerte. Ahora me dirijo a la casa de su mejor amiga, Amy. Tal vez tenga una mejor idea de quién era realmente Toby. Amy duda en abrir la puerta. Parece muy asustada de que la vean con un policía. En el mundo actual, supongo que eso tiene sentido, tenemos muy mala reputación. Pero era algo más que eso. Como si se escondiera de algo, o de alguien. Cuando finalmente me permitió entrar, la noto incómoda. Después de cinco minutos de no dar una respuesta directa a mis preguntas finalmente le pregunto si esconde algo. Estira su mano temblorosa y me entrega una memoria de USB. Entonces me pide que me vaya y que no la vuelva a buscar. Al llegar a mi oficina, inserto el dispositivo en mi computadora. Es una grabación de audio de la noche en que Toby murió. Al principio era muy difícil distinguir el audio, pero después se aclaró el sonido. Toby iba describiendo la zona de Alaska en la grabadora. Hablaba de cómo eran solo bosque y no había senderos. Describía lo bonito que era el cielo durante la noche. Repentinamente solo se escucha una respiración profunda y agitada. Parece como si estuviera alejándose rápidamente de algo, o de alguien. Al final, solo refiere ver a dos osos pardos gigantes. Se puede escuchar un gruñido y luego el llanto de Toby. Así termina la grabación. No es un sonido muy agradable, estoy agradecida que la cinta se cortó. Me dirijo a la oficia de mi capitán y le hablo sobre mi día de investigación. Entonces le muestro el dispositivo y escuchamos la grabación. Llegamos a la conclusión de que Toby fue asesinado por un oso grizzli. Si bien, es trágico, había suficiente evidencia para cerrar el caso de una vez por todas. Al día siguiente la conferencia de prensa va bien. La declaración pública de mi capitán incluye la información que reuní, así como el dispositivo de memoria USB. El público está satisfecho, y los padres de Toby están en duelo.

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Un hombre nuevo por Celenne Noriega Cada día se siente igual al anterior. Me despierto, pongo una olla de café, me pongo mis jeans, hago mi cama, me pongo las botas y disfruto de una taza de café caliente antes de iniciar la jornada laboral. El día de trabajo consiste en golpear un reloj. Un montón de “vatos” en el lugar de trabajo, bromeando y haciendo del día lo mejor. Día tras día con el mismo grupo de compañeros de jornada. Un día de trabajo honesto. Una rutina que ahora disfruto. 97

Vivía en un pueblo suburbano. Todas las casas parecían iguales, todas las calles eran iguales. Llevaban el nombre al azar de una persona que vivió hace 100 años y que nadie sabe quién es o qué hizo. Todos los papás trabajaban, todas las mamás eran amas de casa. Cada niño, indudablemente seguiría los pasos de sus padres. Parecía que todo el mundo estuviera programado, como si fueran robots. No podía soportarlo. Me volvía loco. Esa no era mi casa; ahí no era donde quería estar. Aquí es dónde los tribunales me colocaron. Yo era el niño adoptivo, marginado, huérfano y acogido por una pareja que quería parecer buena gente para ocultar sus propios problemas. Me volvían loco. Los padres de otros niños me hablaban como si no hablara inglés, como si fuera de otro país. ¡Crecí a 25 millas de distancia, sólo a un par de ciudades! Sin embargo, este era un pueblo de “hicks” y me despreciaban. Lo odiaba. Sólo quería irme a casa. Poder sentarme en mi lugar, mirar las montañas y relajarme. Mi infancia no fue feliz y mucho menos perfecta. Pero era lo suficientemente buena para un niño que vivía junto a sus padres. Fui el producto de la relación entre dos adictos que pensaban que tener un hijo les ayudaría con sus problemas de drogas y alcohol... ¡vaya idea!, ¿verdad? Mi padre, por lo que me dijeron, fue un buen hombre. Creció como un niño trabajador, tenía un lado un poco rebelde, pero siempre tuvo un buen corazón y defendía a todos los que no podían defenderse a sí mismos. Todo el mundo decía que yo era un niño normal, muy similar a mi padre. Siempre tratando de proteger a todo el mundo sin importar cómo me afectaría. Mi madre tenía una historia completamente diferente. Era una chica que le gustaba la parranda. Era el “alma de las fiestas”. Sólo se graduó porque los maestros nunca quisieron batallar con ella y la pasaban al siguiente grado. Sus padres eran borrachos o adictos, o ambos. No sé. He oído tantas historias que en realidad no sé cuál sea cierta. Mi padre solía decirme que cuanto más bonita era la chica, más fuerte era el diablo adentro de ella. Supongo que no podía escucharse a sí mismo. Al crecer no era más mi papá. Se la pasaba saltando de un trabajo a otro, tratando de cuidar de mí y de mamá. Era muy trabajador, pero no podía mantenerse sobrio y cada vez que sus jefes se enteraban de su problema hasta ahí llegaba su empleo. Mi madre nunca lo apoyó en lo absoluto. Siempre amenazando con irse si mi padre no conseguía dinero. Siempre luchando contra él y drenándole todo lo que tenía. Le perdí la pista cuando era joven. Cuántas veces me despertaba a media noche para encontrar a mis padres desmayados de borrachos. Mi madre nunca se preocupó por mí. Yo era su boleto para la comida del gobierno y la compañía de mi padre. Una botella de Smirnoff era más importante que mi seguridad. La odiaba tanto que deseaba que cada vez que amenazaba con irse lo hiciera. Tal vez pensé que, si se iba, mi padre podría estar sobrio y podríamos ser felices sin ella. El 4 de julio es un día increíble para nuestro país y un día para celebrar. Para mí significa algo completamente diferente. Fue la primera vez que me desperté en un hogar tranquilo. Mi madre finalmente se había ido. Después de que, completamente borracha, peleara con mi padre la noche anterior, finalmente se fue. Pero era extraño. Nunca oí a mi padre, no lo escuché llorar o sentirse feliz, ni siquiera lo oí despertar y empezar la cafetera. Mi padre estaba muerto. Me senté a su lado un par de horas. Antes de que la policía apareciera respondiendo a una llamada anónima que reportó los disturbios. 98

Ese día me llevó el Departamento de Servicios Sociales del estado. Esa noche me llevaron a una casa temporal. Tres semanas después estaba en Walnut Hills, mi “nuevo hogar”. Debería haber estado agradecido. Sin embargo, lo odiaba. Me trataron como un marginado desde el primer día. Por eso sabía que no me convertiría en uno de los padres robot. Enlistarme en el ejército era la forma más rápida para irme y ser independiente, ser mi propia persona. Podría enlistarme a los 16 años y podría ir a la guerra a los 17. Mi supervivencia nunca fue una prioridad en mi lista, pero sabía que, si me obligaban a sentarme y no hacer nada más que pensar todo el día, no duraría mucho más aquí. Mi tiempo en el ejército me cambió y cambió la forma en que pasaban todos mis días. No puedo hablar de ello. Pero sé, que ahora puedo mirar hacia atrás en mi vida y ver el infierno por el que he pasado. Saber que puedo ser un mejor hombre. Sin importar los desafíos que tuve que enfrentar, encontré la manera de superarlos y salí triunfante. Ahora soy el hombre que mi padre estaba destinado a ser, y espero que esté orgulloso de mí. No importa lo duro que me hayan lastimado. Siempre hice todo lo que pude, pensando y esperando que me estuviera observando, y estuviera sonriendo. Ahora, viviendo en mi antigua tierra, mirando las montañas mientras sostengo mi taza de café, puedo mirar más allá de todo el dolor y sonreír de nuevo, mirar al cielo y sonreírle a él.

Artwork By: Sarah Clark Artwork Title: Biplane Landing 100

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Artwork By: Patricia Canaday Artwork Title: Hate

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I think I think by Daniel Curran I think that I think But to be honest I’m not quite sure. In reality my thoughts might not be so pure. Because everything I do seems to make sense When it’s wrapped up in its contextual contents. You see A leads to B & B leads to C. I just don’t understand how I’m supposed to be. Confident that my choices are mine Or if I am Dan doomed to dancing to a greater damned design. The clockwork ticks exactly like it’s supposed to. Each sunrise the rooster cries out another clue. We digitize, metastasizing the greater brain. Mathematical models are what we find sane. Machina makes Machiavelli Modernize Media But we can’t trust it so we all read Wikipedia. The hive-minded design cannot be contained. The masses, irate, mutate if they are not restrained. And every now in the cave of night, We get a sight, Reading the shadows on the wall. We call it light But who could ever think That it just might Be just an illusion And not the right. Come on, folks, red lenses in glasses. Don’t stand stone still idle as time passes molasses. Your masses surpasses, go kick some asses! Turn up a frown, gather up about you a battle gown. But what’s the truth? Can we distill this information? Well, that really depends On your class and reputation.

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The scaffolding supports but Who pays the price Not the ones standing At the top. They got it nice. But, nonetheless, we contribute to society. To the dollar, we all have great piety. But to be free we must gain some notoriety. Not muddle about in our life with dubiety. But the poet don’t know it Cause dad didn’t bestow it. Family is good kin Dannyboy won’t make a din. I thought I think But I can’t see Whether the point really was For you or me. I’ll clear my head instead With a cup of tea. I find that helps When I’m out to sea.

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Artwork By: Sarah Clark Artwork Title: Art Supplies

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cradle by Faith Odegbami To build a cradle Presents the idea that one will not always rest carelessly in the midst of a mother’s warmth The use of a cradle Is a promise told with no words That a babe must learn to make do with any fashions they can find to make it through the cold night The essence of a cradle Proves that you can outgrow your environment physically and mentally Eventually to do away with childish things Is a troublesome journey in a world urging you to grow up fast And as you navigate the maze that is reality you leave pieces of yourself behind

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dandelion by Faith Odegbami

Dandelion of society Plucked from lands you thought you’d never leave Promised time and a gentle breeze Forced creation on the brink of things Scattered products of a baby girl These are the perils of a savage world A forced breeze has ruined everything Now plant flowers in your mind for stolen virtues Plucked by the wills of men Dandelion of society

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Artwork By: Victor Hinojosa Artwork Title: Snow Table

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reason for visit by Carli Harris

It was a grey, Monday morning. Daphne was driving down Main Street, two towns over from where she went to school, three states over from where she lived. Being the good student that she was, she felt guilty about missing a day of classes. She told her professors that she was sick that day, which really wasn’t too far from the truth. She felt weak. She hadn’t slept the night before – I mean, how could she? Though she wasn’t necessarily sick in the standard definition – coughing or the flu – she was, after all, on her way to see a doctor. She drove by the building more than once, trying to muster the courage to pull into the parking lot. When at last she finally did, she noticed a woman out front. She parked her car as far from this woman as she could and sat a moment, watching her from behind the steering wheel. The woman had just arrived and was rummaging through the back of her minivan. She shut the trunk and hobbled over to the front doors with a lawn chair under one arm and a piece of poster board under the other. She unfolded the lawn chair and slowly sat back in it, zipping her puffy, purple coat to shield her from the crisp November air. Once she was settled, she picked up the poster board sign and held it in her lap. From where she was sitting, Daphne couldn’t make out what it said, but she had a pretty good guess. She had already been nervous, but now, with this woman sitting between her and the blue doors of the building, she didn’t want to get out of the car. She knew, however, that today was the only day she could do this. The longer she waited, the harder it would be for her to come back. At last, she opened her door and stepped out onto the pavement. The woman looked up as she closed the door behind herself, watching her as she made her way over. “Chilly morning,” she said to Daphne. She slowed her steps for a moment, hesitating to reply. The woman spoke again. “You don’t have to do this, you know.” Daphne looked down at the woman’s sign. It read, Stop the Slaughter and was detailed with images of broken hearts and smiling infants. She felt herself inching toward the door. The woman stood. “There are plenty of options. You should consider adoption. You might not want this child, but someone else could be praying for it. They could give it all the love it deserves.” She started “Oh, I’m not – ” “This child shouldn’t be punished for your irresponsibility!” Daphne backed away hurriedly toward the door. She heard the woman calling after her and tried not to take any of what she said to heart. The words stopped when the door shut behind her, and she found herself in the lobby of the medical building. Straight ahead of her was the check-in desk where a receptionist sat at a computer, typing. The chairs in the lobby were all empty, making Daphne feel even more alone in 112

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her situation. She walked through this sea of empty chairs to the woman at the front desk. She smiled up at Daphne. “Good morning,” she said, “Do you have an appointment?” She shook her head. “No, I was hoping you would have an opening.” “We can fit you in,” she said, handing Daphne a pen and clipboard, “I’ll just need you to fill out these forms first. Feel free to have a seat.” “Thank you,” Daphne replied, taking the pen and clipboard from her hands and settling into a chair in the middle of the room. She read over the papers, which consisted mostly of the standard informational questions: name, date of birth, insurance information, etc. Once she had finished establishing her identity, she came to a question that made her stomach feel as though it was full of lead: Reason for visit Daphne stared at the blank space on the page and thought back to the night that brought her here. She hadn’t told anyone she was coming today and definitely hadn’t told anyone why. She hadn’t even said it out loud to herself. She couldn’t admit that she had let this happen. She finished filling out the forms, turned them into the receptionist, and sat back in her chair to wait. She anxiously began to chip away at her nail polish, watching the blue flakes as they fell to the carpet. After what felt like an eternity, the door next to the front desk opened and a nurse stepped out, calling Daphne’s name. She followed her into the white maze of examination rooms. They stopped at the end of the hallway and the nurse opened the door. She had her sit on the exam table while she checked her vitals, talking her through every move she made as if she were a child. Once she jotted her final note, she gave Daphne a sad smile and told her that the doctor would be in shortly. Sure enough, the knock came within a few minutes. The doctor, a tall, blonde woman with a warm smile, gently inched her way into the room. “How are we doing today?” she asked.

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“Fine,” Daphne replied, all things considered. She sighed and sat down across from her. “I’m sorry for what you’re going through. It isn’t easy, and it isn’t fair, and it isn’t your fault.” she paused “I know how lonely it can make someone feel, but you aren’t alone. One in five women is raped. We have pamphlets for support groups and sexual assault counseling if those are something you would be interested in pursuing.” Daphne nodded, letting her gaze fall to the floor. “Have you decided whether or not you’re going to press charges?” “No, not yet.” “When did this happen?” “Last night.” “It’s good that you came in so soon. It isn’t too late to do a medical forensic exam, so we can gather DNA evidence in case you do decide that pressing charges is what is best for you. At this point, we can also offer you emergency contraception and STD testing. . .” Once it was all over with, the doctor told Daphne that she would receive a call from the office within the next few days – giving her the results of her tests – and handed her a few pamphlets for sexual assault groups and hotlines. She threw them away as she left, not wanting to feel any more like a statistic. The woman was no longer sitting in her chair. Instead, an older man stood on the sidewalk, holding a collage of mutilated fetuses. Daphne tried not to look at him as she walked by, but as she passed, she heard him say: “Slut.” On her drive back to campus she kept replaying the past 24 hours in her head. She was jolted back to reality by a set of blue lights behind her. She stopped her car and rolled down her window, searching for her registration as the officer walked up to the car. She could feel tears building in her eyes. “Miss, do you realize you ran a stop sign back there?” She started crying. The officer was taken aback. Finally, he asked, “Are you alright?”

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Artwork By: Laura Knowlton Artwork Title: #1

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Artwork By: Sarah Clark Artwork Title: Tiny 9-11 118

Artwork By: Sarah Clark Artwork Title: Sadness 119

QUARANTINE INTRODUCTION

five days’ diary of SEVEN supposed lepers by August Tirone While quarantine on the Norwich campus is a new experience for 21st century students, it is not a first for Norwich. In May 1907, seven Norwich cadets were quarantined after being exposed to smallpox at a concert in Berlin, Vermont. Those cadets underwent a quarantine experience much like we are doing in 2021 but with some stark differences. This event was brought to our attention by Norwich University archivist Gail Wiese and is an excellent example of quarantine during another time. Their diary entries, titled “Five Days’ Dairy of Seven Supposed Lepers,” were published in the Reveille (a predecessor of the Guidon and the Chameleon). These entries, often employing humor, describe a week spent at various locations around campus including Camp Chapman, which they established themselves, possibly on Paine Mountain. The seven cadets, Walter Frost, Robert Hope, Harold Brush, Roy Andrews, Fay Graves, Woon Chun (the first Chinese cadet to attend Norwich), and one cadet who was mentioned only as “Titus” had unhindered access to the beautiful landscape of Vermont during quarantine. The cadets constructed their own bunks in their camp, hunted (woodchucks and hedgehogs), read newspapers, and enjoyed occasional ration resupplies that included oranges and cake.

While much of their time in quarantine seemed enjoyable, these cadets feared one of their group had contracted smallpox, so, they returned to barracks to call for a doctor. Upon the arrival of the doctor, the sick cadet, Cadet Andrews, was declared to be suffering from a “complete brain and nerve collapse” (Reveille). The diary entry goes on to joke, “Who would ever accuse [Andrews] of having brains?” (Reveille). 120

On their seventh day of quarantine, the cadets moved back into their barracks and told classmates of the seven woodchucks they had killed, the large game they had seen, and how fun their experience had been. The final diary entry at 1600 hours on the seventh day of quarantine states: “Reported for duty. Heaved a sigh and decided it was easier to have smallpox year-round than to prepare for a military career. What a grand vacation it was and what a lot of military inspection escaped. Oh Joy. We for smallpox” (Reveille). These cadets, except Andrews, viewed quarantine as a vacation from their lives as military cadets. This sentiment was no doubt shared among my classmates and me as our quarantine began in March 2020 with an extra week of spring break. Soon, that extra week turned into a yearlong trial of our patience. Our on-campus quarantine experience has not been nearly as adventurous as those shared by the seven cadets in May 1907. Ours has been a more mundane and isolating experience as we decayed in our rooms, eating out of cardboard boxes instead of hunting woodchucks and camping. We have filled our days with GoToMeeting classes, homework, videogames, and the occasional excursion onto Paine Mtn. for sledding. The seven cadets in 1907 experienced a similar set of circumstances that changed their Norwich experience as well. The full diary entries from 1907 are included next. Enjoy reading about a previous Norwich quarantine. Also, along with “Five Days’ Dairy of Seven Supposed Lepers,” this section highlights Le Parcours d’un Patient atteint de la Covid-19,” by Amerle Nemeye, and La Pandémie Il n’y a pas d’armistice quand ton ennemi est une maladie by Mollie Coltey, both of which are about pandemics, written in French, and “Let’s See How Far You’ve Come,” which is a poem by Cheyenne Khoury.

From The Reveille, Volume XLII, May 1907 Number 8 Courtesy of Norwich University Archives & Special Collections

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