panspermia

17-6-2013

ESCRIBE LA HUMANIDAD

PANSPERMIA

xx

PASPERMIA MARIO MORQUENCHO POESÍA

4 Aquí trasbordan mi cuerpo desde las profundidades del amanecer sobre este mar donde bailan los barcos desolados viene el Santa Lucía con mi tonelada muerta enredado y carcomido por los peces fosforescentes del amor

Aquí llega mi cuerpo pálido y plateado no azul como el cielo sino verde hastiado por el sol mis ojos grises de orfanato de sirenas mi frente de Poseidón desmenuzado

Aquí bailan los barcos desolados del amor en los aires gallinazos de rojiza cabecera se rigen mis tripas descompuestas se ennegrecen las nubes en cada parte de mi cuerpo mientras el Santa Lucía ancla la soledad cerca al muelle apagan el motor los corazones y las chalanas obedecen la triste canción de la marea

Proas cortan la danza de la marejada el sol a estribor desierto cruza las espaldas desnudas de los pescadores que observan desde el puente mi cuerpo vencido con la barba de San Pedro desempleado con el corazón a babor expuesto a la mañana mi corazón que es un barco solitario que baila en medio de la nada mi corazón que mece el sueño de las aves mi corazón que es una luna escamoteada

Ahora que ya no me sirven las agallas ni pesa tu mirada en mis escamas ya no hay un Divino Cristo que me salve sólo el canto de los barcos desolados:

manicomio de tu voz a la hora del ocaso

Desde los orígenes me he bautizado desnudo bajo tus aguas me he sumergido en el nuevo mundo como una alga entre bocanadas de lobos marinos y veintenas de hipocampos he visto como tus tentáculos azul verdosos se alargan y encogen tallando la belleza te he visto en la empuñadura de las rocas amusgadas golpeando el camino de los barcos golpeando el camino del ahogado oh mar alcoholizado bosquejando el brillante espaldar anaranjado

el sol brinca como un sapo dorado por el oleaje y la caleta crece crece a raíz de tus hondas elegías crece la fiesta del jurel perdido a 20 céntimos el kilo se oferta por las calles

mar que abarca todas las miradas me ahogaré en tus aguas mientras bailas cumbia añeja al ras de una rock-ola soy un canto negro de la madrugada cantando

triste triste triste triste como mi abuelo ciego mar nocturno e insomne

observo una cascada de estrellas que te hiere como un cuchillo sobre mis manos sangre de pescado mis manos sangre de pescado extinguen la tarde detrĂĄs de las dunas que ocultan la mirada de las cholas ojos de pez de luna aguardientando los baldes de chicha ahogando mis manos sangre de pescado desembocadas en el mar embravecido

a las 4 en punto de la madrugada viene el aguacero abre los caĂąos los bidones las botellas y los charcos oh mar eviscerado (((los))((ojos))((torrenciales))((y))((las))((olas)) ((((((((((van)))))(((y(((((vienen))))))))) (((los)))(((caballos)))((de))((la))((luna))))) ((((((((((van)))))(((y(((((vienen)))))))))

((((los))))(((guijarros)))(((negros))))) ((((los))))(((guijarros)))(((blancos)))) ((((((((((van)))))(((y(((((vienen))))))))) van y vienen porque el tiempo es un carajo un albatro al lado de puro gallinazo con tripas de pescao y pámpanos al viento

mar estruendo de vinilo déjame desescamar al crepúsculo sobre una calamina de calamidades donde los gatos despellejan a la luna para que el sol renazca

mar de las soledades mustias golpeó la ola el prepucio del día día en que el omoplato del sol oblicua el sendero día en que la mandíbula del verso grita ¡cielo pelirrojo! y el lodazal en la retina de las nubes entristecen el latido cerveceado y la enchuchada mirada de un perro pajarea en los espejos donde me hallo desde los orígenes tallado en los ojos de un tallán errante juntando partículas del universo como pedacitos de ceramios por toda la intemperie del vientre fecundado

han encontrado 90 mil barriles diarios de petróleo en una estrella han encontrado un balancín bombeándonos como agua de mar hacia la ardiente tierra pozos petroleros sobre teclas blancas a un poeta masticando cartílagos de algarrobo acalambrado por un delirio pata coja en una plataforma de altamar

yo escribí cardumen sobre una piedra negra y también quise escribir sobre las aves hechas mierda versos caídos por la borda quise embravecerme como tú embriagarme como tú pero ventosas envuelven a mi alma que cuelga de un anzuelo como el sol que persigue mi destino y mide tu bravura

mar pasado de vueltas hay que reunirnos en el bar de siempre con la lluvia que alimenta los ríos y las quebradas que le agrandan el pecho a los charcos los charcos son pequeños mares y yo la pequeña quebrada de los acantilados el nauseabundo riachuelo de las cantinas

soy la góndola perdida en los nubarrones del sol tú la góndola perdida entre las tetas de una gringa un brichero que ata huairuros a las olas interminables indescifrables indestructibles vienen las olas como un carnaval de bagres envueltos en una historia s

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surfea las palabras que vagan a través de las tormentas o de las señales cibernéticas o en el grito de una simple piedra lanzada hacia tus profundidades

me he sumergido en el nuevo mundo como una alga me he bautizado desnudo bajo tus aguas/ y yo sólo existo aquí oh mar en tus ojos

/mirándote/

*Textos de “UN MAR ALCOHOLIZADO”

HELI PAREDES CUENTO

Un último round A mi padre

Así como te lo cuento, Esteban, el cholo Basilio encima, sus puños golpeando sin piedad un rostro que por cada segundo iba desfigurándose más y más hasta volverse casi irreconocible. Nos acercamos y lo sujetamos, ya basta cholo, le dijimos, pero lo cierto es que había sido algo cómico, por lo menos para mí, que al ver al cholo lo había imaginado como una hormiguita lanzándose furiosa contra un gorila blanco enorme. ¿Qué había pasado? Que como el cholo era chiquito venían los grandotes a tirárselas de matones y ¡pam!, ensartados de por vida. Eso sucedió hace mucho, te hablo de varios años, fines de los ochentas más o menos, épocas de militancia en el PUM. El cholo lo contó así después en un bar tomando algunas cervezas, dijo que el tipo se decía dirigente, buscaba el manejo del partido, lucro y beneficios; pobre rata asquerosa, traficante puerco, materia hedionda, de esos que abundan en este país.

El cholo, que siempre había sido temerario y boca larga, lo mando al carajo y le dijo que él ahí no pintaba nada, que se fuera a la conchadesumadre. El tipo al principio pareció no reaccionar, se dio la vuelta en silencio y desapareció por varios minutos, hasta que el cholo lo vio volver con una pala y con toda la intención de estampársela en la cara. Sin embargo, el tiro le salió por la culata. El cholo, que era un condenado en las peleas, le esquivó el golpe y usando la misma pala le dio un impacto en el mentón que

lo dejó nocaut. Una vez en el suelo, lo que te dije al principio, y si no nos hubiésemos metido su nombre se hubiese sumado a las estadísticas de decesos violentos anuales.

Así es, el Partido Unificador Mariateguista, lo dirigía Eduardo Cáceres, seguro lo debes haber conocido, aunque sea de vista. Sí, recuerdo que esos años andabas en Europa buscando convertirte en escritor, qué te puedo decir, lo cierto es que te perdiste una buena época. Pero bueno, te contaba de aquel día, estábamos en el bar, el cholo terminó de narrarnos el suceso como siempre lo hacía: mímica con los brazos, gestos de furor, golpe sobre la mesa, al final un levantar de vasos y brindis por la izquierda revolucionaria. El que fue más amigo del cholo fue siempre Carrillo, será porque su carácter era más suave y no chocaba con el de Basilio. El mío en cambio siempre fosforito, tú sabes, si el cholo y yo hubiésemos peleado hubiera sido un espectáculo de rompe y raja, nadie querría habérselo perdido. Pero esa noche estábamos en el bar, te decía, y al instante del brindis apareció la gente del tipo a quien había masacrado el cholo y en ese momento comprendimos que había estado de infiltrado en el partido, a lo lejos se les veía los rostros apristones, búfalos puro músculo sin nada de materia gris allá arriba, matones de poco sueldo. Eran seis y nosotros sólo los tres de siempre. Yo me encontraba en el baño cuando comenzó el rumor de los insultos, conchadesusmadres aquí y allá, y de pronto botellas y vasos que se rompían. Cuando salí vi al cholo y a Carrillo en el piso, encima de ellos parecía dibujarse una jauría de caimanes que trataban de clavarles los dientes donde fuera. Entonces fue una reacción inconsciente, como buscar un vaso de agua al despertar o encender un cigarrillo a la hora de leer el periódico: corriendo me dirigí hacia donde estaban y le di un puntapié en la cara al que se encontraba encima del cholo, e inmediatamente me lancé contra el que estaba que molía a Carrillo. El cholo aprovechó sagazmente el puntapié que propiné, rápidamente le dio otro, dejándolo nocaut en el acto, y luego comenzó a intercambiar puños con los demás. Carrillo demoró un poco más en incorporarse, pero después ya fuimos tres contra los caimanes. Esa noche terminamos en casa de Carrillo, con el cuerpo lleno de magulladuras y moretones a las justas pudimos cerrar los ojos en el momento que el dolor se detuvo, después de tomarnos algunos analgésicos. Los tipos desistieron al ver que el rostro se nos iba transformando en una máscara roja y espesa, y que a pesar de eso no cedíamos, seguíamos ahí, recibiendo y dando, un constante intercambio de crueles caricias que dejaban nuestros cuerpos como un mapa de dolores y querellas. También abatidos no supieron qué hacer más que levantar al que estaba tendido en el suelo y marcharse. Creo que tuvo que pasar alrededor de un mes para estar totalmente recuperados, pero eso poco importaba, siempre habíamos sido tipos duros. De ese tipo de cosas, tú sabes, el trajín diario de aquellas épocas.

No, ahora no sé donde andará el cholo, nos separamos hace diez años, cuando la izquierda comenzó a sumergirse en el fango del dogma y el poder, cada uno tomó un camino diferente y no supe nada de él hasta hace unos días que me encontré a Carrillo en un mitin. Claro que le pregunté por el cholo y te confieso, no sé qué pensar, y menos aún después de que lo vi, pero claro, el cholo jamás se enteró de eso. Carrillo dice que lo encontró un día por el centro de lima, le costó mucho reconocerlo porque su cara estaba desfigurada, pero cuando lo saludó y le preguntó en qué andaba ahora, el cholo le dijo que se había metido de boxeador y que a pesar de que el cuerpo ya casi no le daba, aún no pensaba dejarlo.

Así es, boxeador, y cuando Carrillo le preguntó el por qué de eso el cholo le respondió que quién sabía, para luchar por algo, dijo con melancolía. Como te digo, no sé qué pensar, hay días que pienso que lo entiendo al cholo y hay días que no. Cuando terminamos definitivamente con el PDD (el PUM lo habíamos dejado hace mucho), el cholo fue el más afectado, todos los ideales por los que desde siempre había luchado parecían irse marchitando, a veces incluso se había puesto a llorar delante de nosotros, pero lloraba rabioso, porque no podía aceptar que los dirigentes sindicales y de partidos se vendieran por un puestito burocrático. ¿Dónde está el sueño de la revolución ahora?, nos preguntaba, y nosotros no sabíamos qué responderle, cómo íbamos a saber qué responder si nosotros también nos preguntábamos lo mismo. Esos fueron los tiempos en que nos separamos y recién lo volví a ver ahora cuando Carrillo me contó por teléfono (y no lo hizo en el mitin porque decía que le resultaba extraño hablar del cholo sin que este estuviese ahí) que se había encontrado con él, que pelearía ese domingo en la noche, que nos había invitado y debíamos ir a verlo. Acepté la proposición y ese mismo domingo por la noche nos encontramos en el estadio donde se llevaría a cabo la pelea. Esa noche peleaba un mexicano con cara de pocos amigos que había venido a intercambiar argumentos con el “Torito” Enciso, quizás lo conozcas, vive por acá cerca, de vez en cuando viene de visita a conversar un poco de política, contarme sobre sus peleas, sus derrotas más que triunfos, el pobre. El cholo Basilio era parte de las típicas peleas de entretenimiento que se hacen antes del gran evento. Con Carrillo hicimos nuestra cola, compramos las entradas y nos sentamos en las tribunas de al fondo para que el cholo no nos viera ni por asomo, era mejor que pensara que no habíamos asistido. Sucedieron dos peleas de las más aburridas antes de que llegara el turno del cholo, y te digo aburridas porque peleaban como nenas, más parecían caricias de enamorados que golpes de box. Pero cuando llegó el turno del cholo, a Carrillo y a mí casi se nos cae la quijada de la sorpresa. El cholo ya estaba bastante viejo, eso se notaba a leguas, pero el cabrón que había programado la pelea le había importado un comino y le había puesto de adversario un negro de por lo menos metro noventa, corpulento como un tanque y al cual se le podía ver derramando baba, como rabioso. La campana sonó y nosotros, sin decirlo, quisimos cerrar los ojos.

Sin embargo, no lo hicimos y nos dedicamos a ver cómo le acertaban al cholo brutales golpes uno tras otro sin piedad alguna, más bien con cierto odio, como si al negro ese la imagen del cholo le recordara un ser odiado del pasado a quien siempre había soñado algún día poder asesinar con sus propias manos.

Dale que dale, pam, pum, pam, a pesar de eso el cholo no caía, sorprendentemente seguía ahí, tambaleándose un poco, pero con las plantas de los pies firmes al ring. En ese momento tratábamos de comprender qué demonios podía ser lo que le contagiaba aquella resolución: el cholo, algo tenía que estar repitiéndose para sí mismo, esos golpes no eran cosa humana, hasta en un demonio la compasión era más factible. En el instante que un gancho le impactó en toda la quijada, y entonces creímos que por fin caería, le dije a Carrillo que ni la revolución podría haber valido tanto castigo, una bala hubiese sido más piadosa. Carrillo no respondió nada, absorto, sus ojos seguían firmes en la imagen del cholo que no había caído, a pesar de, el cholo volviendo a ser impactado por una metralla de golpes asesinos, golpes como clavos siendo martilleados y el cuerpo sobre una cruz. Sé que va a sonar bastante surrealista (y digo surrealista porque sé lo mucho que te gusta aquella palabra, y acaso la que mejor se aplica a este caso) pero te digo, el cholo estuvo así alrededor de diez minutos sin parar de recibir golpe tras golpe y sin caer. Como comprenderás esto al público lo volvió eufórico y comenzaron a hacerle arengas al cholo, a darle su apoyo incondicional (y en ese momento Carrillo y yo comprendimos que no era la primera vez que sucedía, la gente lo conocía y coreaba al unísono “el cholo no va a caer, no va a caer, no va a caer”, y después seguían con “cholo, cholo, cholo”, gritando cada vez más fuerte, contagiándose de una euforia que hasta ese momento había pasado desapercibida). Entonces sucedió lo inesperado, y ya te dije que te va a sonar bastante surrealista y hasta increíble, pero así sucedió: el cholo de pronto dejó de recibir los contundentes golpes y como si hubiese sido inspirado por algún ente extraño y hasta sobrenatural, comenzó a esquivarlos, cada vez con más facilidad, hasta que pareció que se movía a una velocidad sónica. Finalmente, comenzó a aplicarle al negro primero tímidos golpecitos, luego proyectiles demoledores. Cuántos minutos pasaron de eso, cálculo que no más de dos hasta que la gran mole negra se desplomó sobre la lona como si una era entera se viniese abajo. Al segundo, sonó la campana del fin de la pelea: gritos de júbilo, la muralla caída, el gigante derrotado por la honda y la pequeña piedra. El árbitro se acercó hasta el cholo y levantó sus delgados brazos en señal de victoria.

La gente, más eufórica que antes, volvió a arengar al cholo que veía a los alrededores sin realmente estar viendo a alguien, aunque, si me preguntas lo que pienso, te diré que miraba hacia el pasado, tal vez sintiendo que si la historia hubiese sido un oponente como aquel negro él hubiese podido resistir, resistir lo que se necesitara para al final terminar venciendo. Sí, había sido una pelea sin rounds, perdía el primero que cayera en nocaut sobre la lona. Era el tipo de pelea que más vendía; más boletos, más ingresos.

El evento central no fue nada inspirador, aunque el “Torito” Enciso hizo un gran espectáculo y demostró un dominio de técnica respetable, no pudo ganar y perdió por puntos. El público al fin de la pelea aplaudió un poco y después pasó a retirarse. Carrillo y yo nos levantamos y al principio no

supimos qué hacer, nos miramos a los ojos en silencio, esperando que alguien dijera algo. Al final, fue Carrillo el que habló y dijo que fuésemos a buscar al cholo. Preguntamos por todos lados, pero fue inútil, el cholo se había ido tras haber ganado su pelea y cobrado su paga. Salimos del lugar en silencio, ofuscados, sin atrevernos a hacer algún comentario sobre lo que había sucedido esa noche. Fuimos hasta el centro, caminamos todo el Jirón de la Unión hasta que llegamos a la plaza San Martín. Ahí, Carrillo sugirió unas cervezas y yo acepté con cierta nostalgia inconfesable. Nos sumergimos por Quilca y llegamos al bar en el que ahora estamos, aquí donde mi hijo dice que suelen venir estudiantes de bellas artes, algunos poetas bohemios y donde está esa vieja rocola. Pedimos cervezas y servimos los vasos, primero un trago en seco, para pasar el sabor amargo que nos había quedado, después cincuenta centavos en la rocola y dos boleros. Sólo cuando la rocola dejó su canto me atreví a preguntarle a Carrillo qué había significado todo eso.

-

No lo sé, hermano, no lo sé – dijo.

-

¿Tú crees que pueda haber sido un mensaje del cholo para nosotros? – le pregunté.

-

No lo creo, no sabía con certeza que íbamos a estar ahí – respondió.

-

¿Y si lo sabía? – pregunté.

-

No lo sé, hermano. No lo sé – respondió y otro vaso de cerveza me hizo entender que era mejor no seguir.

Si tú hubieses estado ahí te habrías preguntado lo mismo que nosotros. El cholo ya no era el mismo que conocimos cuando jóvenes, ya no tenía fuego en la mirada, ni rebosaba de su cuerpo rebeldía, lo que dominaba ahora en su semblante era más bien un abandono, una agonía tan incierta como real que lo azotaba interiormente. Todo eso podía entreverse en su rostro, toda esa derrota y, sin embargo, se resistía a caer, a dejarse vencer. Por algún rincón del gran cuarto oscuro vislumbraba un pequeño agujero por donde entraba la luz y se aferraba a eso. A pesar de que su cuerpo reflejara lo contrario, el cholo era la esperanza, acaso la más desgraciada y triste, pero esperanza al fin y al cabo. Esa noche, Carrillo y yo, como ahora nosotros, nos preguntamos dónde andaría el cholo, sobre qué cama estaría durmiendo, dónde sería su próxima pelea. Intentamos informarnos, preguntamos a todos los conocidos, caminamos a diario por muchas horas por el Jirón de la Unión esperando chocarnos con él de un momento a otro. Sin embargo, no volvimos a saber de su paradero, en el ambiente del boxeo nadie lo conocía y a pesar de que parecían saber algo cuando contábamos la pelea que habíamos visto, terminaban atribuyéndolo a una leyenda local, a un mito creado por los fanáticos del box. Pero te digo, Esteban, el cholo no era una leyenda o un mito, era real, todo su pellejo y cada hueso, nosotros fuimos

testigos, por más surrealista que pueda sonar. No obstante, ya perdimos casi toda esperanza de poder volverlo a encontrar. Pero si tú lo encuentras, por algún extraño azar del destino, porque ya sabes, el destino y sus caprichos, díselo, cuéntale todo esto. Por eso promételo, Esteban, que se lo dirás cuando lo veas, que lo estamos buscando, que lo vimos pelear y derramamos lágrimas porque finalmente abrimos la carta y entendimos el mensaje. Aunque el silencio en ese momento, es verdad. Pero ahora ya no, no más silencio. Nunca más el silencio.

Dilo, promételo de nuevo, que ha comenzado a sonar ese bolero, ese que dice reloj ya no marques la hora, y mejor no cantar lo demás porque es tan cachaciento, como si la vida, esta perra vida, nos estuviese viendo desde algún rincón de este bar, se hubiese levantado y echado su moneda en la rocola, sólo para escoger esa canción tan cachacienta, porque qué más se nos va más rápido, y especialmente ahora, que el tiempo, a mí, a Carrillo, al pobre cholo que quién sabe dónde andará. ¿No te parece demasiado cachaciento todo esto? Sí, no hagas caso, son cosas del trago y los años. Y ya sabes, dile cuando lo encuentres, sobre todo que es un cholo hijo de puta, pero hazlo con cariño, despacito, con dulzura.

Dile que ya la historia nos dará algún día la oportunidad de tener unos rounds sobre el ring contra ella y que, cuando ese día llegue, es vital que esté aquí, por si los demás caemos en el proceso: mientras él esté con nosotros sabremos que habrá una oportunidad más para desquitarnos la revancha definitiva, a pesar de las muelas y los puntos, para reivindicar esa época, esa generación, para borrar nuestros nombres de las páginas del olvido y las polillas y escribirlos, finalmente, en el santo pergamino de los inmortales.

HELI PAREDES

JONATHAN BENAVENTE ENSAYO No sé, no sé si la poesía, que es para mí una manifestación demasiado libre de una realidad sensible, pueda ser sometida al mismo juicio al que se somete un simple discurso (como pretende Van Dijk) estructurado en cierta bibliografía que supone una tradición epistemológica sobre una problemática particular situada en un contexto específico y que esta dirigido a cierta audiencia esperando repercutir en ella como meta fundamental de su elaboración. Mientras que un poema se escribe sobre una estética predefinida por el poeta y el proceso creativo es casi un automatismo, pues todos saben que el poema nace de sí mismo y se necesita solamente a sí, por lo que escribir lento y revisado es un mal proceso. El poeta no es un decidor de verdades, sino un interpretador sensible de lo que se presenta como un cuerpo fenoménico en su camino, por decirlo de esa manera para ser breve. Cuando pienso en el contextualismo pragmático en seguida pienso ¿dónde se debe situar el punto de partida para escribir poesía? Hay muchos poetas para quienes la poesía es una suerte de exorcismo terapéutico, para otros

es un medio para difundir ideas sociopolíticas, y aún otros se limitan a seguir modelos consagrados del panteón de la poesía clásica.

Para pensar en un punto de partida deberíamos situarnos en el dilema ontológico de siempre y el contexto próximo: la sociedad, una sociedad post-industrial con tendencia a la objetivización y a la homogenización con tendencia a eliminar la disidencia y al manejo mediático. Ahora volviendo al ser, un ser que nace libre y que explora todas sus posibilidades de libertad durante su infancia pubertad y adolescencia hasta que se enfrenta al muro inmenso de la sociedad (claro cuando tiene la capacidad de discernir) destinado a encauzarlo hacia un orden establecido e incuestionable, es exactamente ahí donde se produce el quiebre para los Antipsiquiatras de la New Left, punto de partida de la poesía postmodernista, entre lo que la sociedad demanda y lo que uno es dentro de sí. Siendo breve, la socialización y la vida civilizada implica un tránsito eterno por un camino de leyes y deberes fundados en los intereses de esos cerdos millonarios que vacacionan en La Riviera viendo crecer los ceros en sus cuentas bancarias dentro de sus piscinas, muchas veces porque se apoderaron de tierras que no eran suyas, cuando no existían los documentos de propiedad. Esto no es un pasquín terrorista, sigamos, la vida en sociedad entonces supondría ese grado de sacrificio en que todas las personas se igualan y por ende sus diferencias se diluyen en pos de formar un cuerpo homogéneo, sin notar que lo que hace excepcional a una persona es lo que lo diferencia, es para mí ese el punto de partida, lo que diferencia a uno de los demás, no lo que lo hace similar. Tomo una cita de Deleuze sobre el acontecimiento de Joe Bousquet: “no hay acontecimientos privados, y otros colectivos; como tampoco existe lo individual y lo universal, particularidades y generalidades. Todo es singular, y por ello colectivo y privado a la vez, particular y general, ni individual ni universal”.

Ahora el poeta-profeta; siempre quise hablar de esto, pertenece a una casta muy particular, en donde encontramos a Blake, Whitman, Pound y Ginsberg, entre otros (tengo entendido que se incluye a Platon). Estos poetas son mensajeros de una nueva moral que debería reformar los tapujos de una sociedad convencionalista.

De dónde proviene esta nueva moral; ¿acaso de la tricotomía simbólica de Nietzsche en la cual el niño encabeza la pirámide y por lo tanto es el creador de libertades?

Todos esto poetas fueron diagnosticados esquizofrénicos, según Robert David Laing La esquizofrenia es una escisión entre el yo y el contexto, lo que haría necesarias defensas para poder confrontarse con un mundo del que no se tiene la lectura adecuada que gozan las personas saludables, es cuando aparecen yoes complementarios, entre nudos traumáticos que causaron la escisión.

La manera de curación es mediante una experiencia mística, viaje interior o metanoia, como la llamó Carl Jung. Es mediante este viaje interno visionario, similar al que tienen los chamanes, causado por lo mismo, que el enfermo llega a desatar los nudos y además de adaptarse a la sociedad totalmente apto, goza de una “hipersanidad” que sería una lectura superior del zeitgeist, de los acontecimientos y situaciones circundantes, mayor al que gozan, inconscientemente, las personas saludables, es ese el punto de partida para profetizar una cambio premonitorio.

JONATHAN BENAVENTE POESIA

Amalgamas oscuras del desollamiento de realidades convergentes en un espejo

Tu vocabulario neurótico ha engullido

La averiada brújula del destino.

Germen que nadas en agua musgosa y orín, Tu sangre, la leche entibiada por la lluvia, Tu altura, el vuelo a lejana vista.

Ser de aceitoso contraluz y sabor caliente, Bulles entre la fértil podredumbre y el fango meduloso.

Tu vida, un puñado de tierra y cabellos.

Tu sed, la apropiación carnal del infinito.

El aire es un suero de libertad, un gel cósmico Que entra por las branquias de las nubosas Bestias de la azulidad, acertijos de la existencia, Insomnio que indispone ante Dios, Psicofonías atravesando las yemas de los dedos, Como la alucinación de la libertad, Un gesto crédulo ahogado en cloroformo De tintorería La porcelana materna, filosa e inmoral Animal con esqueleto guitarroide de verdor Que exhalas glóbulos exclamativos, temblorosos Y llenos de tintes desollados Un amarillamiento flotadizo va tiñendo la superficie De tu breve rostro al ritmo de una inundación En un frasco roto: hábitat ruidoso de tu vida minúscula.

Lunático

Hace una semana vivo

una situación guionesca soy microscópicamente analizado por científicos de la nasa: manipulan mi voluntad como si fuera una unidad robótica, me hacen confundir el excusado con el sillón familiar, las fotografías del sanatorio con tarjetas de crédito, quieren hacerme enloquecer, simplemente quieren hacerme enloquecer.

Los objetos cotidianos de mi rutina mugen contrariados; el calendario exhala desfalleciente, quieren hacerme enloquecer simplemente quieren hacerme enloquecer quieren hacerme combinar analgésicos con desinfectante de baño para que lo beba pensando que es un tónico sobrenatural que me otorgará superpoderes y caminé por las cornizas -nocturno y placebicocomo un hombre arácnido o un monstruo serie B. ¡Lo que sucedería en mi vida de superhéroe¡ Ganaría millones de adeptos recitando poemas idealistas en las azoteas de los edificios.

Los sacerdotes Franciscanos me pedirían que oficie una misa.

Yo pondría a cantar a un caballo y a un mono tocando el ukulele dentro de una ponchera.

Entre desafinados relinchos entonarían una marcha del ejército Ruso, entomatados por la multitud, mientras yo sonrío insanamente como si mi billetera llena de fotografías del sanatorio reposara dentro de una pecera, empapada y con escalares alrededor.

O me desnudaría en una oficina de correo reclamando una carta de la base espacial en la luna.

Así todos me llamarían lunático.

ORNITOLOGÍA

Pájaro color destino disfrazado de caos, con ocho piernas con tacones rojos, asfixiado perfume que resuena en la boca de un frasco vacío de risperidona, a orinado champan en el lavabo, sus largas pestañas quemadas ya no acarician el mármol, es la casualidad de un pájaro de porcelana vacío que se ha diluido en vodka Un pájaro color barriga de estatua llora aceptil donde calcinaron las mentiras, indeciso como un flâuner en una encrucijada, una ligazón de engrudo con galaxias

de papel periódico, retazos de cartón laminoso, que recrean una ilusión figurativa. Pájaro alcohol, pájaro vibración de una palabra olvidada, pájaro escalera derrumbada.

Un pájaro agridulce entona una canción con olor a callejón, a noche larga, a colillas remojadas en saliva, La nocturnidad ha expuesto a secar pieles , senos y ombligos en un cordel descolgado, El cielo color basurero sobre las calles clandestinas de Lima Donde la madrugada juega a las cartas leyendo la suerte, el crimen, la redención.

Los indigentes reciben la eucaristía del delirio; El color desollado de la fantasía viva, turgente, inmóvil e interminable La radiografía de un pájaro remojada En éter, inflamable, Como la putrefacción del hielo.

El desalojo de las dudas.

Un corazón azul recortado Por un ser azul.

Pájaro piélago, pájaro inerme que endulza la porcelana, incendio azul en la contracción de parto del significado.

Tu suerte es la baraja quemándose, tatuada en el escote de una mujer con un vestido rojo infierno.

Tu esencia es la extensión breve de una palabra

melancólica. la sangre incolora del destino escalonando las horas interminables, pájaro disuelto en una tasa de café.

Pájaro ebrio de claridad llorando a lágrima viva, pájaro de vidrio empañado.

ROCÍO ARIAS POESÍA

“La locura es algo tan inexcusable a la condición humana, que incluso no estar loco es una forma de serlo también” Pascal

Absorbiendo la belleza embotellada fui cayendo hacia el abismo de mis agujeros rodando sobre viejos acantilados que en la abstinencia de mi mente no juegan un papel seguro.

Cada mañana es la misma, desvalijo mi piel para cocinarla en junio como la gloria de un heterosexual que no llegó a hundir su dignidad en prostíbulos día a día.

Traseros abiertos, amoldados a ciudades redescubiertas por gigantescos e incesantes cuellos de marihuana.

Follando una y otra vez en el vomitivo carrusel naranja, permitimos encontrar la eternidad que hambrienta denunciaba nuestra soledad, eterna soledad : ¡Aquí me tienes gris y descalza! brincando sobre tu risa, sobre tu ninfomanía sobre tus cansados dedos que trazan fronteras en mi carne.

Aullando siempre vivos y nunca callados arrojando tu clemencia por las letras fallidas sin estilo propio.

Ni los psiquiátricos ni los recuerdos nos volverán a inyectar más por el pecho, mi visión del mundo no es una vela incinerada mi mente no será mas asilo de trovadores con cigarrillo prepotente.

Que chuparon de mi poema su vitalidad y fuerza que musicalizaron mi llanto y se burlaron de los campos salvajes que corrían por mis delirios, tus ventanas no son las mías tus sueños dejaron de serlos para aguardar las carpetas anualmente.

No jugaré contra el desempleo pero tampoco permitiré decisiones acertadas en mi vocabulario. ¡Oh dulce caos que indios y franceses sollozan!

Jugosos fueron aquellos hombres que saborearon la

revolución desmembrarse por entre sus rifles.

Buscando fuego en algunos ojos siempre nos despediremos violentamente como carmelos con navajas en las pezuñas

No vamos más a cagarnos dentro de un baño, lo prometimos.

Que la calle se nos va abriendo como muchacha enrojecida porque nuestros rostros ,en la medialuna, gozan de todas las dosis y serán nuestras madres que con iluminación divina nos reventarán los nervios arrojándonos al abandono de nuestro propio corazón una y otra vez.

“Frente a la ciudad, frente al mundo, la madre tierra ha parido un payaso irrisorio pero azul. ¡Maldito coito amarillo!”

Guillermo Cúneo

Nuestros crímenes sexuales se blindarán como reptiles en el baño Y aquellos pasitos por cambiar explosionar se arrastrarán entre ideas delirantes del manifiesto durante sus 15 años.

Que griten "viva la poesía" y giman en el bar Zela de los años 60 mil y un borrachos juntos.

Solo somos pasajeros pasajeros en trance que reclaman al anti-burgués algún cambio en esta ciudad de pan negado todos durmiendo me hacen gracia son la astilla en medio de la base naval ideologías satanizadas y puntapiés de mujer embarazada

-¡Cuidaremos a los débiles!- gritan detrás de la puerta a apunto de ser pisoteada.

Mis bohemios y mis rojísimos amigos publicados en revistas inexistentes de labia grosera aún sienten el asco continuo de un niño gritón.

y abres una lata pública y siento algún arte mayor en su sabor por Jesús maría y en San Isidro se están hartando de los dioses de pinta negra y las maquinitas para hacer poemas ya no cuestan 50 céntimos.

Eres una mujer de renacimiento gloria, gloria sublime rodeada de tantos talentos indiferentes todos asistiendo a todos los recitales entre revueltos con huevo en plaza dos de mayo.

Había mucha poesía en nuestra sangre de león pues nosotros somos árboles de ojos y dolor

y efectivamente, hemos sufrido siendo los huéspedes de la vida y la mortalidad.

Hemos florecido en Cajamarca, Lurín y tu casa telefoneando para ausentar nuestras excusas a las enamoradas.

Hemos construido sólidas barreras de amistad sin sazonar una zamba astuta se ha levantado para volar y nosotros, inextinguiblemente desnudos deformados por el agua en meses paganos de ebullición permanente.

Todo es moda y espectadores cincelados de radiantes productos de belleza parecido al cine y la tv ser bueno no te dará trabajo y los caballos han empezado a galopar tu mente .

Me siento un exiliado en las islas margaritas frotándome los circuitos lunares de mi espalda sin alcanzar nada después de mi nacimiento no encuentro orden que se abstenga de mi acuchillada por el poder sigo siendo presa de razón y prejuicio entonces me aburro nos aburrimos ¡MELANCOLÍA, no vuelvas más!

Estoy viviendo los años 60 con mi generación

y no soy fácil de introducir mi canto a ni una celebridad.

Me siento incapaz de leer bien celosamente me bajan el texto y mi propia naturaleza necesita caer somos de plástico otra vez de nieve y de aguarrás.

Un muñecón pajero gigante e inmensamente gigante con falopios escapando de su nariz y las cúpulas de San Pedro se asoman entre sus pestañas.

Volátiles bailarinas de pole dance lo rodean imitando a la masa decadente del príncipe caído.

Avergonzados de nunca leer poesía se hicieron amigos todos y publicaron juntos " viva la muerte carajo".

Sedientos de sierra y tranquilidad el miedo los hunde las deudas externas nos atan en el cuello como un alemán hace con un francés en 1944.

Y entonces nuestra mirada heroica divagará hacia la pelambre de los testigos

aprovechando q la insensatez esté en el oeste.

Empacaras tu vicuña y un lápiz de poeta riguroso de miembro abrirás todas las piernas en el premio nacional de poesía; sillas eléctricas te ocultan parís y Frankfurt renaciendo en díscolas reuniones nazistas.

¡Hoy la crónica la contamos nosotros!

El credo y nuestros 24 años nacientes no se escriben entre América latina y tu barrio.

Tengo a Tolstoi en mi trasero holgado y mi criolla madre reniega de mi dejadez literaria siento todos los callejones bravos en mi lomo

Chiquito, calvo de lenguaje desorganizado precisamente así se me voy dejaré la barba crecer en mis piernas y labios me mandarán a España con mi Inkarri degollado y Guillermo hablándome del pecado homosexual

¡Los elegidos creemos ser todos diferentes!

Olvidados por la mujer que carga pájaros en sus versos o los amigos suicidas que no dejan la guitarra hablar.

Las noches estrelladas de mi madre tierra los exámenes de ingeniería y miles de playas en decadencia subdesarrollada.

Porque son estas épocas las peores y no recuerdo ser feliz antes de visitar los cuartos de la revolución he retrasado la obligación universal dos años más me marean las insinuaciones sutiles de destacados jóvenes jóvenes internacionales jóvenes migratorios jóvenes de baúl

Piso la frontera Perú-Brasil y doy el paso de haber visto mi pena irse cavilando sobre una silla de ruedas todas esas puertas se han cerrado y se siente tan fuerte la noche que no distingo que he dejado todo hacia el delirio de mi propia huída.

Avanzando como locura hostil en las universidades de la esquizofrenia una celosa adrenalina de mando y mi Warma kuyay de cambio fugaz entérate que aún te espero en esta fiesta florida cuando los dos amábamos fumar por lima.

YESTEF VELARDE FENIX POESÍA Debo dejar partir ese olor que llevas en el tobillo, debo dejar partir tu voz en los versos de cien amapolas moradas, debo dejar partir las ilusiones que las avispas me producen, las ansias en los molares , la saliva que produce la sed de este pecado, debo dejar abierta esta red que tiene setenta especies de aves para que se unan a las otras mil cuatrocientas que están intentando cortarme los pies, debo dejar de suspirarte como olor de magnolia.

Todos somos piel

Todos somos polvo

Todos somos piel

Todos somos polvo.

Debo dejar de secuestrar las maravillas de la nieve, de formar este laberinto que quiero que recorran tus manos, jamás me vas a obedecer, este laberinto se derrite al amanecer, cuando decides saborearme solo en las noches, no quiero que me obedezcas, te mentí y es que eres un caballo salvaje, no te sientas aturdido, aturdida, perdido, perdida, siente la hierba en los extremo de tus pies, no desesperes ni relinches por error, necesitas de tu lenguaje para comunicarte con los tuyos en el cielo de Córdoba, en el cielo marino, en cielo que es cualquier cielo pero que es tu cielo. Azul, azul, tus ojos miran un azul y te encuentras en un pantano, queriendo salir, luchando, relinchando, has dejado la nieve para el tiempo, no te confundas ahora un verde cubren las caderas, hueles a cebada, hueles a olivo, jamás fue un pantano sino una pesadilla, pesadilla en un pantano, jamás fue un pantano sino una pesadilla.

[Esos ojos huelen a café y está danza sabe a desgracia de ave en jaula de oro.

Soy la parvada que debes seguir en esta isla, no lo dudes, tienes la suficiente libertad para seguirla, corre, trota, corre, trota, invade la tranquilidad y de noche no dejes de mirar la estrella del sur, enamórate y pregúntale: ¿Quién sobrevivió a este sol? ¿Qué imaginación me irrumpe cuando me voy en un espejismo?

Tiembla, morado, purpura, azul, azul, azul, azul, negro, negro, negro, blanco, blanco, blanco, amarillo, naranja, rojo. La gama de colores que llevas en tu cuerpo no se compara con ninguna belleza en el polo norte, somos el polvo de estrellas que necesita un nombre para sentir vida en los momentos de furia, la justificación perfecta para matar al toro y desprender el olor a sangre que intoxica la conciencia. La aurora boreal, respira el frío, no temas caer, se llama cansancio, pesadumbre, nostalgia sólida, miedo, terror, la sinfonía de las dudas, me hueles a derrota, a uva.

No cierres los ojos

No cierres los ojos

No cierres los ojos

No cierres los ojos

No cierres los ojos

No cierres los ojos

No cierres los ojos

No cierres los ojos

No cierres los ojos

No cierres los ojos

No cierres los ojos

No cierres los ojos

Y tu cabello negro soltó una tormenta, de pronto golpeaba mi cuerpo, las aves murieron y los árboles se asfixiaban confundidos por unas raíces negras, no cierres los ojos, los riveras se vaciaron y varios cadáveres cayeron en los pies del otro.

Le llamarón la apocalipsis.

No cierres los ojos. Te dejo un cerezo que te invada con un olor. Debo seguir volando por el sureste y contar la historia de Afram, mig y Sherloj, contemplo un desierto desde está altura llamada valor y mi corazón palpita por que debo dejar de consumirte no soy el desierto no eres el desierto no somos el desierto que se consumió en una ola de pasión Mentiras Mentiras Mentiras

Mentiras Mentiras Mentiras

Mentiras Mentiras Mentiras

Mis oídos se derriten, es de noche cálida, el viento está en contra mía.

Te deje un cerezo, qué importa quedarme sin alas, tendré un esqueleto que me dirá que siempre supe levantar . . . y caigo, caí en un abismo que no tiene un juez ni nombre para juzgar, hay luces por todo el cielo pero ninguna me pertenece, las estrellas a lo lejos son una esperanza de fuego ¿Me concede está pieza? Y te miro fijamente a los ojos, rayuela de carmesí, está época de formalidades me fascina porque tú eras del sexo perteneciente, giramos y las siluetas se rompen , soy de júpiter en tu lengua, vino en tus yemas, tu espalda descubierta, la sonata a distancia, el viento entre dos montañas corporales, respiración de ríos. Toco el arpa de tu mente, filamentos, hilos de mesura, prudencia le llamarán en la tierra, muerte, vida, toco el arpa de tu mente, controla tus movimientos eres el sol en la profundidad de este océano, este es mi mundo, este es mi sitio, soy una partícula adherible, estoy nadando y tu boca es la cueva donde habito. En las madrugadas me transformo en cuerpo humano, un ser que hiere, transforma, crea, habita, deshabita, mata, miente, ama, traga, siente, se emociona, camina, escucha, disfruta, complace, se pierde y me perdí ,me perdí para quedarme estática en un sitio silencioso y me quede estática en un templo de Atenas, escuche la paz de madre, escuche las caderas de las mujeres y la risa de los niños cuando se mojan la cara, escuche el lenguaje del universo , escuche tu fuerza, escuche tu simpleza, escuche un violín, de nuevo no tengo pies. Escuche tu temblor, tus huesos, tu sexo, escuche a un bebé a las tres de la tarde y nací por vigésima ocasión, te acostumbro a descoserte, Acostumbro a besar, te acostumbro a descifrar, te acostumbro a cantar, te acostumbro a bailar.

Muero cada veinticuatro horas para renacer en el vientre de cualquier flor.

Muero cada tres segundos cuando te recuerdo en la sal de mis labios.

Muero cada aliento Muero cada olor Pimienta, azafrán, olivo Piña, durazno, uva,

Muero cada aliento Muero cada olor

Uva, mandarina, uva.

Sudor, Agua, viento, tierra, fuego,

Agua, viento, tierra, fuego, Humedad,

Lodo, madera, este camino me huele a ternura con furia.

YETZEL BECERRA NAVARRO ARTÍCULO SOBRE TEATRO

Víctor Hugo

es un hombre que nace en un pueblo minero y que en su tiempo se le consideraba un pueblo sin cultura, desfasado del mundo, según narra Víctor en algunos videos que se pueden encontrar en las redes, las noticias llegaban con 10 meses de retraso, de esta forma trabaja con su imaginación gracias a la llegada de la radio, [escucha radionovelas] donde sus escenarios son selvas o pantanos, todas estás de Maritza Garrido. Cuando leemos a este Dramaturgo en entrevistas, podemos detectar que en su dialogo siempre nos hace una referencia o bien destaca un acontecimiento importante en su vida; La educación que recibe en Chihuahua junto con todos los escritores, pintores y escultores de aquel sitio difiere del plan de estudios federal, lo cual nos lleva a cierto cuestionamiento ¿Para qué, para quienes y cómo se están formando los nuevos Dramaturgos de México?

Víctor Hugo Rascón Banda (Uruachi, Chihuahua, 1948 - 2008) Dramaturgo, abogado, hizo narrativa, cine, articulista en la revista Proceso. Presidente de la Sociedad General de Escritores de México (SOGEM), fue ampliamente reconocido por la comunidad teatral del país y por su aportación a la cultura nacional.

Entre sus maestros se encuentra Vicente Leñero y Héctor Azar, en 1991 obtiene el Premio Juan Rulfo de Novela, entre sus guiones cinematográficos se encuentran: Días difíciles, Morir en el Golfo [De la novela de Héctor Aguilar Camín- aquí les dejo el link, futuros amantes: http://www.youtube.com/watch?v=9Kxqg13Xn9M], Playa azul, Jóvenes delincuentes, Tiempos de odio, El secreto de la Diana cazadora, Rosa de California. En el 2003 escribe, “El Ausente” para la compañía teatral –Contigo América- [que aún sobrevive]

- . . .”el mundo es de los jóvenes; bueno, mientras son jóvenes”.

- Quieto. No te muevas.

- “ Cada vez hay más viejos . . .

- ¡Agacha la mirada!

El trabajo de Víctor Rascón Banda se identifica por esta teñido de violencia y muerte, aunque abandono muy pronto su pueblo, regreso para encerrarse y tomar personajes e historias, es decir que en sus Obras encontraremos cierta sabiduría rarámuri.

Algunos títulos son:        

Nolens Volens [Obra debut] en 1974.

Los ilegales Tina Modotti 1981.

Armas Blancas Homicidios Calificado Apaches El deseo Mujeres que beben vodka



La Rosa de California: historia de un gran amor en la frontera ruso-mexicana de la Alta California. Concha Arguello tiene dieciséis años y es hija del capitán del presidio de San Francisco y el capitán Nikolai Rezanov, un ruso de cuarenta años, viudo y culto, representante plenipotenciario del zar, cuando las colonias rusas de América colindaban con la frontera norte de la Nueva España.

El autor hace una metáfora con esta mujer y la rosa de California, hermosa, delicada, aparentemente frágil, en un territorio salvaje y virgen, su destino de Concha es el destino de California. A través de su historia de amor, vemos también la pérdida de California y su anexión a Estados Unidos.

Así es como California fue de México, luego posesión rusa y después territorio de los Estados Unidos, Concha tiene tres pretendientes: Fernando Arrillaga, su primo, un joven poeta mexicano, que pierde a Concha como México perdió a California; El capitán Rezanov, que vive una intensa pasión por Concha en el breve tiempo que estuvo en San Francisco, como breve fue la presencia de los rusos en esa región; y John McLean, un bostoniano que representa la ambición y el espíritu de los norteamericanos que fueron invadiendo el Oeste.

Víctor forma parte de los alumnos de Vicente Leñero y Hugo Argüelles [Dos dramaturgos mexicanos], mientras que con Hugo Argüelles, Víctor nos dice que encuentra una complejidad para satisfacer al maestro, puesto que cada que llevaba su obra al taller y la leía, el maestro golpeaba la mesa y gritaba, algo como:

-

No, no, eso no es teatro-

“Un día llevo La Daga, historia de un carnicero machista que ha seducido a una mujer cuyo hermano llega para robarle su virilidad, su empleo, su mujer y al final lo despoja dejándolo desnudo en el escenario” -

¡Por fin, Víctor Hugo aprendiste a escribir Teatro!

“Sí, solo que no es el teatro que yo quiero hacer”, puesto o quizás es porque con Vicente Leñero formó anteriormente “La nueva tendencia del teatro” el texto que se desarrolla en el taller de Leñero es plasmar la realidad como una fotografía instantánea que pone de relieve el sentido inexplicable de la vida.

Algunos estudiosos llaman a está: Operación fotográfica de la escritura o “Hiperrealismo” el cuál nos devuelve la "cuarta pared" con la que siempre lucha el teatrero, el público que es juez en todos los momentos, pues así como el actor debe lidiar con él ,el dramaturgo también lo debe hacer al poner el texto en el escenario [cobrar vida] ,regresando, el hiperrealismo trata de devolvernos está “cuarta pared” del naturalismo, la que había desaparecido a cierto grado durante las décadas de experimentación con el espacio teatral tanto en la dramaturgia como en la realización escénica.

La obra de Víctor Rascón que más cumple con las "reglas" del este estilo es: La banca, que nos muestra minuto por minuto el asalto a un banco.

La acción comienza a las 8:31 de la mañana y termina a las nueve. Después de que se van los asaltantes, hay aproximadamente un minuto de "voces de los locutores". Además del asaltante que aparece al final de la obra, figuran en ella tres personajes femeninos, los cuales representan tres actitudes distintas hacia la institución. Ángeles, quien ocupa el puesto de subgerente, defiende los intereses del banco como si el dinero fuera suyo, y le parecen correctas las políticas de sus patrones para con sus empleados. El punto de vista contrario es representado por Laura, una cajera nueva y joven de 25 años, que está a disgusto en el banco y sólo sabe criticar sus políticas. Entre las dos se encuentra Rita, cajera con diez años de experiencia que se ha creído la propaganda del banco con respecto a lo bien que están los empleados

-

"Dirás lo que quieras, pero el ambiente de los bancos es muy bonito, tenemos préstamos para coches y para casas"

pero al escuchar las razones de Laura, decide que ese mismo día renunciará. Hacia el final de la obra, los asaltantes sacan a Rita para que les abra la bóveda, dejando solas a Ángeles y Laura. Así Ángeles se da cuenta de que Laura es cómplice de los asaltantes, que los ha ayudado "desde dentro," y muy tontamente la acusa.

Para silenciarla, Laura la manda matar al final.

¿Qué nos quiere decir Víctor Rascón en sus obras?

La vida es una combinación de eventos casuales y causales, una combinación de violencia y recuerdo de la “cuarta pared”, de esta forma encontramos una definición de Teatro construida por Víctor Hugo Rascón Banda, este Dramaturgo no cree en la crisis de la dramaturgia sino en el gran problema de producción teatral. Mientras no exista, como en Brasil, Canadá o España, compañías estables de Teatro, no habrá continuidad ni aumentará la calidad del teatro mexicano, palabras que encontramos en una entrevista al periódico REFORMA: EL ÁNGEL, 7 DE AGOSTO DE 1994, ¿Las cosas no han cambiado aún encontramos está problemática? En el 2013 los dramaturgos son directores, actores, productores, diseñadores, etc. ¿Tenía razón Víctor Hugo? la calidad del teatro mexicano parece estar estancada ¿Qué es y qué función tiene el Teatro en Latinoamérica?

“Lo que no tenemos es una forma de producción que garantice la continuidad de los proyectos, porque el dramaturgo está ahí, escribiendo por necesidad, por convicción, por sobrevivencia, mientras el dramaturgo no esté ligado a una compañía, aun proyecto especial, a un público determinado a un espacio específico donde él escriba para actores de carne y hueso, está muerto.

Luisa Huerta [Actriz] participo en la puesta en escena “La mujer que cayó del cielo” creación de 1 Víctor Hugo Rascón; Rita, es una mujer tarahumara que es recluida en un hospital psiquiátrico doce años, debido a que su idioma y actitudes son desconocidas por la “sociedad civilizada”.

Fuentes.

Periódico Reforma: ”El Ángel” México,D.F num. 36: 7 de Agosto de 1994.

Contigo América una experiencia Teatral de 25 años – Contigo América T.Independiente A.C Centro de investigación Teatral Rodolfo Usigli . FONCA ¿Por qué a mí? Diario de un condenado – Víctor Hugo Rascón Banda Intolerancias [Apaches. El deseo. Mujeres que beben vodka] Víctor Hugo Rascón Banda.

1

Los tarahumaras o rarámuris es un pueblo de México, que se encuentra en el estado de Chihuahua.

RED POR TIERRA ENTREVISTA

México 2013 Comunidad Integral De Arte

Red por Tierras Comunidad Integral De Arte Somos una Comunidad que busca una integración bajo la investigación escénica, musical, plástica en la armonía del desarrollo humano, social y político. Con el objetivo de generar una red multidisciplinaria que promueva el arte como herramienta de desarrollo personal y expresión humana. Creando redes donde a través del trueque de disciplinas, se promueva el crecimiento artístico y personal sobre un sentido de comunidad. Generando distintos talleres, eventos culturales e intervenciones de distintas disciplinas.

La iniciativa de crear el colectivo Red por Tierras, fue por un cansancio de la clasificación cada vez más cerrada, dividida y elitisada, de lo que se considera "arte" y de los que se dice pueden o no ejercerlo y desarrollarlo.

Viene de un cansacio de vender la escena como producto, donde se invierte en sentido monetario para generar entretenimiento o seguir lineas ya establecidas por la comunidad artística, de técnicas impuestas y obligadas a la enseñanza y repetición de las mismas, para seguir alimentando un círculo. Surge tambien a partir de encuentros y desencuentros, que nos hacen voltear a vernos no como "artistas" si no como seres humanos capaces de sentir y expresar, utilizando como herramienta alguna disciplina artística como el teatro, la danza, la música, la plástica etc... De estos encuentros se crea una reflexión de nuestra investigación escénica, dirigida más hacia el desarrollo personal de cada individuo, que brindará más conciencia y equilibrio en nosotros mismos y con nuestro estar en la tierra, enfocadndonos más en la expresión propia de nuestro ser y de lo que nos hace motivarnos y sentirnos vivos.

Red Por Tierras Hasta ahora, esta conformado por Irreverente Teatro Escena Corporal Dirigido por David Cuevas. Y por Ollin Psique conformado por Lic. Psic. Luis Alejandro Galindo Rodríguez. y Zyanya Contreras Zolozabal. Teniendo como equipo base de Administración, Gestión y Producción a David Cuevas Alejandro Galindo y Brenda Vallin.

El objetivo de Red por Tierras es generar una red local, nacional e internacional, de personas, grupos, colectivos e instituciones donde se promueva, vincule y apoye, el desarrollo y el crecimiento de los proyectos de cada organización a través del Trueque, la multidisciplina, conexiones de contacto, convivencia y el compartir de cada uno de los trabajos y proyectos.

Juegos de tierra (Exploración sensorial) Como primer Proyecto donde se conjunta el trabajo y las investigaciones de los integrantes de Red por Tierras esta, Juegos de Tierra.

Juegos de Tierra se desarrolla durante sesiones de taller donde se experimenta la intensidad natural del movimiento que los seres humanos poseemos. Son juegos de exploración, para lograr desbloqueos energéticos. Estos juegos de tierra se equilibran entre la destreza corporal, la expresion y la coordinación energética, utilizando la danza, el teatro o la música. Al Sentir cada fibra corporal, se comunica a través de distintas formas y se aprende también de los sentidos totalmente inmóviles, atentos al exterior. El objetivo es diviertirse, preguntarse y sentirse bien contigo y con ellos. Llegando a un estado de integración y relajación. Lo único que ofrecemos es el convivio sano para nuestro cuerpo, nuestro ser y nuestra tierra, o sea todos.

Dentro de este proyecto se integra el trabajo que David Cuevas ha desarrollado en el Laboratorio Experimental del Cuerpo a través de la investigación escénica utilizando la Danza Contemporanea y el Teatro Corporal. El trabajo desarrollado por Alejandro Galindo a través de la Musicoterapia. Y por ultimo el trabajo de Brenda Vallin utilizando la Bioenergética, la Psicoterapia Corporal y el Teatro Físico.

Como resultado de este proyecto resaltamos la aplicación de Juegos de Tierra dentro de la Escuela Nacional para Ciegos“Lic. Ignacio Trigueros" donde se generó una retroalimentación desde su formación como masoterapeutas y la nuestra. Compartiendo y haciendo un trueque de experiencias que amplian el alcance de lo que se piensa como expresion artistica o desarrollo personal.

PEALI Plataforma de Estrategia Artistica Local e Intinerante Es el Segundo Poryecto de Red por Tierras que es un trabajo estratégico de manera profesional, en un equipo multidisciplinario, junto con la dirección, coordinación de proyectos, administración, comunicación, programación de actividad artística y educativas, de las distintas áreas donde se aplique la plataforma PEALI. Con el objetivo de estimular la creación artística, educativa y cultural, mediante acciones itinerantes y locales sobre una integración a la comunidad vecinal. LLevando dichas actividades directamente a las comunidades o barrios de la ciuidad de México.

Dentro de las actividades que PEALI ofrece se encuentran: Cine nómada, Juegos y Cantos [actividad para niños], Teatro Experimental, Danza Contemporánea, Dibujo ExperimentaL, Baile. Descarga emocional.,Yoga y meditación, Plástica manual y sensitiva entre otros.

Irreverente Teatro Irreverente Teatro fue creado en 2007 por David Cuevas A lo largo de los más de cuatro años de trabajo el colectivo ha participado en la creación escénica a través de distintas vías: por creación, producción y ejecución.

El principal motivo de creación y permanencia del colectivo escénico Irreverente Teatro es la integración del teatro corporal y la danza contemporánea para mostrar temas de interés social con bases semióticas e integrales o de la investigación escénica.

El grupo presenta modelos de descodificación de los comportamientos y patrones de conducta sociales dentro de la escena. Las propuestas acercan y aclaran en la escena alterna una intención de representación y comunicación que busca llegar a la incomodidad y la fina trasgresión de los productos y procesos cognitivos o modelos mentales que hacen de la escena un sujeto activo. En la composición se propone poner en riesgo la percepción a partir de desordenes visuales, semióticos e interpretativos que dejen al público abierto para el juicio de su ficción.

Dentro de sus trabajos mas destacados entre otros se encuentran: Laboratorio Experimental del Cuerpo

Proyecto de Irreverente Teatro con un manejo de temario en sesiones de taller, siendo área de investigación de la escena, dirigiendo las experiencias en acciones escénicas y vivenciales.

Este Laboratorio a cursado por eventos institucionales, comunidades y proyectos humanos, dando objetivos de creación y de un bien estar corporal.

El vehículo y sede de intercambio, correspondiendo a un seguimiento en la indagación de la danza y el teatro, sus lenguajes, la materia de la voz, la experimentación del movimiento, las plataformas energéticas y el punto de grupo, busca profundizar en la posibilidad como técnica de construcción de un cuerpo libre en su espiritualidad.

Actualmente el Laboratorio se encuentra investigando Animal de realidades Se observan reflexiones corporales de imagen, espacio y de un intelecto conformado por una desconstrucción neutral de la respiración, formas donde me remiten a X. Zubiri que evoca una filosofía de contraposición a una sustancia que menciona Aristóteles y que menciona la relación con las cosas como un sistema de notas sólidas y unificadas que es un estado de ser.

Aleteo Adaptacion del monólogo del tercer acto de la tragedia Hamlet de William Shakespeare producciones, CONACULTA-INHA-UNAM-Circo Atayde Hermanos, México, DF, 2007.

Ganadora de la Beca Creación Literaria y Dramaturgica UNAM 2007 Ausencia Con el programa “Bajo la Luna” y la obra “Ausencia. Opera prima Chiapas- México “pudo reflejar el trabajo escénico ejecutado por personas ejidales e indígenas de la región baja de Chiapas, buscando la credibilidad y necesaria del indígena a la escena contemporánea, invitado en ese tiempo por Instituciones y escuelas, como la UPN, la IBERO, la UVM, las coordinaciones de Danza y Teatro del INBA como de la Secretaria de Cultura de la Ciudad de México a través del Festival Ollin Kan y la celebración del día internacional de la Danza.

Luto Bifuercación de la Historia a la ¿duda?

Luto, propuesta escénica donde se vincula la opinión del ejecutante y su expresión con las posibilidades de experimentar una escena corporal relacionada con noticias y reportajes sobre los avatares político-sociales

contemporáneos sobre los que se soporta la ignorancia de la comodidad informativa. Cada personaje, desde su perspectiva, lleva la duda como razón y demanda ante el duelo ignorado, robado, por las autoridades federales y sus justificaciones. Yael fue desaparecido con motivo de su militancia política por ser un estudiante comprometido con la lucha social.

Ayllus. Cuerpo al compartir.

Obteniendo una invitación por Puerta Cerrada y el 5to Encuentro Intercultural de Teatro Iberoamericano Irreverente Teatro llegó a Bolivia.

Llevando la obra Rojo 5 Y el Laboratorio Experimental del Cuerpo de una manera tan hermandada y proyectada, de tal forma que sucedio en todo momento con sircunstancias normales para quien decide no estar loco.

"Encuentros, búsqueda, zapatos de tierra, miradas, sonrisas, luz blanca, encuentros de altura, reír, y luego bailar, conjugar lo que la escena espera y darnos cuenta que somos tiempo, tiempo de encuentros y de miradas.

Zapatos de tierra y lluvias que envuelven, granizo y miradores, de minas y papas, de corazón a ustedes, de la sonrisa a la fotografía, de los nombres a ustedes, ustedes, encuentros, ustedes mi territorio, de tiempos a la vida y reciclar, ir por más, caminos, sonreír, vivir, encuentros, cantos, brazos, sudor, encuentros tú, encuentro nosotros, encuentros todos. Miremos".

Ollin psicología Es un colectivo de psicólogos también apoyado por terapeutas y profesionistas en distintas áreas que trabajan en beneficio del equilibrio psicológico, corporal y emocional. Trabajando la Psicoterapia y Terapia a través de la música y Talleres de desarrollo humano.

Ollin tiene la misión de Fomentar el auto conocimiento del ser humano a través del pensamiento trascendental, colaborar con la creación de una sociedad armónica y consciente de su medio ambiente. A través de promover el arte con nuestros pacientes e incentivamos a que ellos también lo creen, porque la creación artística es terapéutica. Ollin Ofrece Talleres, Terapias y Conferencias diseñadas sobre distintas bases psicológicas y terapéuticas.

El trabajo de Ollin se desarrolla con base en psicoterapia y como complemento de nuestra labor siendo una herramienta alternativa la terapia a través del arte.

Ollin Psicología cuenta con un consultorio psicoterapéutico en el DF, un centro de atención integral en el municipio de Coacalco y una casa de descanso integral en el municipio de Malinalco, ambos en el Estado de México.

Coordinamos el área psicoterapéutica de la asociación civil Voluntad para AIDA A.C., colaboramos con la Secretaría de Salud y la Secretaría de Cultura del Distrito Federal, BBVA Bancomer, Bosque de Chapultepec, Paseo a Ciegas A.C., así como con instituciones educativas.

Brenda Vallin Brenda Vallin Integrante de Red por Tierras, colaborando y formando parte de distintos grupos, lleva a cabo su Trabajo de investigación independiente, que ha dedicado a la escena social corporal y comunitaria. Con intereses en la investigación escénica y psicoterapéutica de la expresión y la conciencia del ser humano.

Realizando su formación como actriz y actualmente como psicoterapeuta corporal, y la danza, se especializa en el área del Teatro Físico y teatro comunitario con el Odin Teatret (Dinamarca) grupo con el cual tuvo la oportunidad y experiencia de compartir el Festival – Taller y Puesta en escena “Teatro y Memoria” en el Dragón de Jade Cuernavaca, así como en el Congreso 7 caminos 2010 con Eugenio Barba y el Odin Teatret en Guanajuato. A la par colaboró junto con Kai Bredholt e Iben Nagel(miembros del Odin Teatret) en distintos “Trueques” realizados en distintas comunidades indígenas (Amatlán de Quetzalcoatl y Tetecala Mor., Pátzcuaro, La Candelaria Mich.)

Experiencias que le dan la pauta para crear La compañia de Arte libre "La tropa del Arte" la cual se inserta en la comunidad Otomi de Xote, comenzando un proyecto de investigación en el teatro comunitario y participando por 2 años en su tradicional festival organizado por dicha comunidad "Feria El bosque y la trucha" A la par el encuentro con la expresión y el trabajo de personas con discapacidad, crea un interés y enfoque de su investigación, desarrollando este proyecto en la Asociacion "Piña Palmera" en la comunidad de Zipolite Oaxaca. A la par con Fundación Cadavieco donde a través de talleres conoce, explora, y se interesa por la formación de la psicoterapia corporal.

Trabajos y material Luto http://www.youtube.com/watch?v=C-wAzHhPBQ8 Rojos 5 http://www.youtube.com/watch?v=WktLJWj23CI Pared http://www.youtube.com/watch?v=mfrut5KP4Vs

Triles http://www.youtube.com/watch?v=N5fdblGuNEw http://www.youtube.com/watch?v=MHgh_uPPOHY http://www.youtube.com/watch?v=evXY8X71xQ8 http://www.youtube.com/watch?v=uCUYr_7KbWY Irreverente teatro (facebook) http://irreteatro.blogspot.mx/

Dos poemas de Mauro Hernández Fuantos Toda mi ternura, toda mi belleza de ancestro joven las obtuve del siglo de las luces de los cuellos perdidos por el silencio del dios de la castración del cielo del fuego y del oxígeno gastándose mutua y continuamente de la primer partícula orbital: regla simbólica de la danza anterior a la expansión del mar sobre la tierra y de la tierra salida de los océanos.

De mis células componente intermedio; cuándo no hacían preguntas.

Antes que el so単ador pudiera mojar sus pies yo ya estaba porque estoy ahora.

Desde entonces envejezco.

Las ratas siguen vivas bajo los charcos.

No debemos confiar de alguien que, puesto boca arriba, no se sabe levantar.

Menos poner un columpio con la esfera en su mano.

Pero me dicen: Ya no hay esperanza, entonces debemos esperar la fuga y así nada más Calmar nuestro significado con nuestro propio cuerpo por siempre ¿así cómo? si no sudara: ¿probaría que no existo?

¿Entonces qué pretenden de mí.

Amo, esclavo genio de la lámpara conejo blanco pájaro de ramas luciérnaga inextinguible?

Dueño de las sobras.

Por ahora dejo de nuevo quieto mi dedo frente a mi boca.

Proclamo lo proclamado. Pero

todos tenemos el derecho de salir corriendo de aquí.

“No era precisamente prolífica y, por lo general, elegía artistas poco conocidos como Patty Waters, Clifton Chenier o Albert Ayler. Mi interés no era tanto criticar como poner a los lectores sobre aviso de artistas que podían habérseles pasado por alto.”

Patti Smith, Éramos unos niños.

MIRTHA DEFILPO “TODA CANCIÓN SERÁ PLEGARIA” Por: Caín Moreau su manera fiel de prédica artística, sin caer o reconocimiento alguno, por ello en relación con su importante de lejos para el el rock argentino , que disfruta el momento Impuso su presencia en el entonces laborando con

manifestarse , su en la ambición de fama más fidedigna tal vez obra, letrista proceso que ha tenido poseedora de una voz de sentirse en VIDA. mundo rock de esos Nebbia de la mano.

H

e tenido muchas oportunidades de escribir historias realmente buenas pero sucede que estas historias surgen en mis periodos de dolores de cabeza terribles y como es deducible las ganas de escribir no entran en juego sólo quedan mi capacidad imaginativa y creativa delirando en mente, después todo al río ya que mi memoria es malísima. Cuando me siento mejor es una reverenda mierda manejar el hecho de que no produzca nada, nada que realmente valga la pena, solo me deja el sabor de lo bueno que estaban aquellas historias y termino por asegurar que lo mío es delirar y probablemente nunca llegue a ser un escritor prolífico.

Hace más de año y medio intento hacer algo con la información que manejo sobre Mirtha Defilpo.

La circunstancia me llevo a optar este medio.

Mirtha: poeta, letrista, música - si bien no de profesión; yo diría de liberación, ya que ninguna de estas etiquetas podría abarcar el trabajo artístico conjunto que realizó en vida –.

Su mundo natural fue el de la Poesía. Vieron la luz poemarios como: “Después de Darwin” (1983), “Malezas” (1985) y “Matices” (1991). Algunos de sus poemas, como La Inasible se publicaron en “200 años de poesía argentina” con selección y prólogo de Jorge Monteleone (Alfaguara, 2010).

Su incursión en la música se debió a la relación que mantuvo con el músico Rosarino, Litto Nebbia, uno de los precursores del llamado “Rock Nacional” que se gestó en la Argentina de los sesenta y nació por el año 1967 específicamente. En espacios marginales como “La Cueva” un local musical nocturno y bares que no cerraban como la legendaria pizzería “La Perla” de plaza Once, ubicados en Buenos Aires, empezaron a juntarse los futuros personajes que marcarían la historia fundamental del rock argentino: Moris, Pajarito Zaguri, Javier Martínez, Pappo Napolitano, Miguel Abuelo, Tanguito, poetas como Pipo Lernoud y Miguel Grinberg, así como el mencionado Nebbia, entre otros. Bandas como Los gatos (Liderados por Nebbia, cuyos temas de éxito radial: “Viento dile a la lluvia” y la polémica “La Balsa” los hace reconocibles Latinoamérica), Manal, Color Humano, Almendra, Vox Dei, Pescado Rabioso y más serían los frutos. Charly García ha dicho de él: “sin Nebbia no hubiera existido Javier Martínez, ni Spinetta, ni yo. Y de éste ni hablar.”

(Refiriéndose a Fito Páez).

"Litto es un hombre de una gran formación musical y entonces canta como un instrumento más. Adecúa los textos y la forma de cantar a sus predilecciones mayores, situadas en la música. A mí me preocupan profundamente las palabras, entonces yo pongo un poco más de rigor en el texto. Me preocupo de que el texto entre como conceptualización, no solo como una voz" La influencia de Mirtha en Nebbia marcó una etapa del músico, de exploración y búsqueda, incomprendida, fuera del ámbito de lo comercial, el éxito de las producciones vino después, con el reconocimiento tardío de melómanos de generaciones contemporáneas, posteriores y con rareza de las actuales. Álbumes como: Muerte en la catedral (1973), Melopea (1974), Fuera del cielo (1975), Bazar de los milagros (1976), El vendedor de promesas (1977), se alejan de sus éxitos pop iniciales que se traducían en temas memorables de estilo sencillo, directo, pero a su vez tradicionales y casi nada arriesgados. De este periodo (rock, jazz, folclore, pertenecen a Mirtha buena parte de las letras de las canciones así como en menor número su incursión en el canto (muchas veces coros).

“La cosa más definida que tuve siempre fue la literatura, escribir. Yo nunca hice canciones hasta que conocí a Litto. Lo que siempre escribí es poesía y algún texto de prosa poética. Al comenzar a hacer canciones con Litto me di cuenta que hay palabras que no sirven para ser cantadas. Descubrí también que en las canciones hay una limitación de lenguaje demasiado grande. Veo que son muy grandes las posibilidades que dan las letras para canciones y que aún no son explotadas.”

El mayor aporte de Mirtha ha sido incursionar en la música. Se valió del formato rock de tres minutos para introducir su mundo, la poesía. De esta manera recreo, transformó transgredió sus limitaciones. Desde su propio lenguaje manifestó sus inquietudes de corte artístico, tomando como artístico no solo la forma sino también un fondo que concierne lo humano y su sentir por veces abstracto. Como dije en un comienzo ella es una cantante de liberación, su voz arrebatada por veces me asemeja un Spinetta o, desde una perspectiva mucho menos personal, a una madre cantando mientras hace sus labores, ¿por qué no?, y sin prejuicios de por medio.

"No hago mis canciones pensando cómo se van a soportar o tolerar o gustar o no gustar. Si el proyecto de mi trabajo es el pensamiento de los otros, yo pierdo totalmente la identidad."

Defilpo había nacido en Córdoba, separación con Litto no tuvo nuevo Murió pocos días antes de cumplir del 2011. Las pocas noticias que sobre su muerte pasaron de su interés el alarde o la fama.

en 1944, y tras la contacto con la música. los 67 años, el 11 agosto circularon por internet inadvertidas. Nunca fue

Como pueden haber notado hay desempolvar, si ha sido de su rescatarla del olvido, los dejo en reseñas a sus álbumes.

mucho más por interés su misión es compañía de dos breves

CANCIONES PARA PERDEDORES (TROVA INDUSTRIAS MUSICALES S.A. 1976)

Este Álbum, lleno de impresiones estilo: fotografías sepias, a blanco/ negro, polillas, libros de hojas amarillentas, todas impregnadas de una melancolía auténtica, es el de una artista lúcida, arriesgada, atrevida, no el de una música y cantante profesional.

Se empezó con material que Mirtha ya tenía en su haber, excepto un par de canciones creadas para la ocasión. En la grabación, estuvo acompañada por Osvaldo Valls, Jorge González, Néstor Astarita, Manolo Juárez, Dino Zaluzzi, Daniel Homer, Rodolfo Alchourron, Pocho Lapouble, Roque Narvaja, y por supuesto, Litto Nebbia.

1- Mañana de amapolas 2- En caso de vida 3- Augurio del silencioso 4- Canción para perdedores 5- La vuelta de Adán 6- A la memoria de Frankenstein 7- Simple detalle 8- Cuando yo no soy 9- Todos los cielos son memoria 10- Cuidate de Jabberwock hijo mío

"Yo hago poesía dramática, tomando dramático como sinónimo de encuentro, hablo de situaciones dolorosas. O b ien de propuestas esforzadas para la felicidad, que creo que es la forma que yo he elegido para comportarme en este mundo. Creo que nuestro aprendizaje se realiza a través de las pérdidas.

Curiosamente son pérdidas que hacen una escalera de trayectoria hum ana donde cada escalón es un esfuerzo, una pérdida, una integración con nuevas cosas, una transformación sucesiva. No estoy hablando despectivamente, ni siquiera lastimosamente de los perdedores. Sino que pienso que nuestro transcurso en el universo es de esfuerzo, de pérdida, de aprendizaje con dolor. En ese sentido es el título del LP."

TODA CANCIÓN SERÁ PLEGARIA (MELOPEA, 1979)

Durante el exilio de Nebbia en México este álbum a dúo vio la luz. Cuenta con intervenciones de Domingo Cura y Norberto Minichilo, algunas pistas fueron grabadas en Buenos Aires.

Es un disco recomendable tanto por las letras como por la singular música que recorre ambientes melancólicos, nostálgicos, marcianos.

1- Introducción 2- Nadie es tan importante como uno cree 3- Acto mágico 4- No será este y no es aquel 5- Hasta el fin te mueres 6- Brian´s coral 7- Historia de la infiel 8- Los motivos del azul 9- En la tierra, el sol 10- Diré mi nombre 11- Canción para domingo cura 12- Canción de 30 años 13- Lamentos del rosario 14- Retrato de Erik Satie

Abstenerse no entendidos.

Algunos Referentes       

http://cantantesargentinas.blogspot.com http://laexpresoimaginario.blogspot.com/ http://antesquemusica.blogspot.com/2011/12/mirtha-defilpo-canciones-para.html http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/radar/9-7223-2011-07-31.html http://www.taringa.net/posts/apuntes-y-monografias/2442025/Historia-del-RockNacional-Argentino.html http://www.youtube.com/watch?v=lVYcWXorFlw Revista Pelo N°88

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http://www.taringa.net/posts/musica/14313682/Mirtha-Defilpo_Canciones-paraPerdedores_1976__160-kbps_-MF.html

Sugiera algún artista injustamente marginado, olvidado u apaleado a: moreau.cain@gmail.com

JORGE BRACAMONTE ARTÍCULO ¿Cómo haremos para desaparecer?

Por Paranoico Pérez o José Saramago o la conchatumadre ( al final ni siquiera importa) .

La necesidad de escribir para encontrarse uno mismo frente al espejo , la posibilidad de que el reflejo del “espejo” nos devuelva una oscuridad muda , casi imperceptible como la sombra que atormentaba al triste Hamlet , aquella fuerza demoledora que nos impulsa a luchar contra lo ya perdido ( la literatura ) . Enrique Vila Matas jugando a encarnarse en la literatura misma, jugando a ser el héroe de lo que ya tan poco vale o quizá nunca valió nada.

“De adolescente, leyendo a Borges –me dijo Aira,- Vi dónde estaba la esencia de la literatura. Eso fue definitivo, pero después descubrí, también, que la literatura no tiene esencia, sino muchas historias y contingentes. Así que fue fácil escapar de la órbita Borgiana, tan fácil como volver, o como no haber escapado nunca”, apunta el escritor catalán acerca de la conversación que una vez tuvo con el escrito Cesar Aira. Todos los que estamos inmersos en este mundo utópico que es la literatura , alguna vez , nos hemos sentido víctimas de aquella tormenta eufórica que significa descubrir la “ esencia de la literatura” o , para ser más claros , creer que hemos llegado al centro de toda la verdad (no se me ocurre mejor forma de describir este fenómeno que con un cuento de Borges , el Aleph ) , pero es precisamente esa verdad la que se nos escapa de toda definición literal ,creo que muchos escritores estuvieron cerca de plasmar esta “ verdad “ pero en último momento tal vez impelidos por ,el “mal de montano” que todos, inconscientemente, llevamos dentro ,o a lo mejor “Los dioses de la literatura” , haciendo gala de su poder , lanzaron conjuros contra estos pobres hombres , que no pudieron hacer nada para evitarlo y no finalizaron su recorrido por el túnel de la verdad , acabando su viaje en el umbral del este .

No quiero caer en la monotonía de describir una novela de la forma convencional que se suele hacer, detesto visceralmente a los escritores que carecen de ambición literaria, aunque , creo que decir “carecen” es ser muy generosos , nadie carece de ambición literaria , lo que pasa es que estos , escribientes es probable ( estoy segurísimo )que por una cuestión de desidia o aburrimiento , acaban escribiendo las peores historias , HIJOS DE LAS MIL PUTAS QUE LOS PARIO ( excúsenme la

palabra queridos lectores ),pero a estas lacras literarias no las soporto , los aborrezco desde el fondo de mis entrañas .

Ahora ¿cuál es lo atractivo de esta novela? A decir verdad lo que más me atrajo de esta historia es su hibridación. En primera parte encontramos una novela convencional, en la que el narrador, Rosario Girondo (escritor tocado por el mal de montano) , se inventa un hijo llamado Montano , quien pertenece a las filas de los escritores del No , es decir , escritores paralizados , escritores que un buen día y por alguna desafortunada razón dejaron de escribir , en muchos casos para siempre.

Rosario adjudica su enfermedad a aquel hijo imaginario, logrando construir una novela y recuperándose de su mal.

Luego nos espera la historia de un diario en el que se cuenta la construcción de dicha novela que Rosario Girondo escribió para lograr curarse de su mal , esto ultimo es mentira y lo digo ante todo porque soy una persona modesta y decente señores , en realidad , no recuerdo como continuaba la segunda parte de la novela ( ¿Acaso importa? ) , lo olvidé el mismo día que concluí el libro. Me encanta leer señores pero desde hace unos años me di con la sorpresa de que después de concluir cada lectura pasaba a olvidarla al dia siguiente lo que , por cierto , despertó cierta preocupación en mi , ¿haber por que tengo que hablar de una novela ajena si yo tengo mi propia enfermedad literaria ? y ¿Por qué ustedes tendrían que soportar este capricho mío de escucharme? Solo encuentro una respuesta a estas interrogantes : porque usted está loco querido amigo , lector mío , queridísimo y respetadísimo observador de la vida .

Ahora Zoy Borges pero es que también me llamo Miguel de Cervantes Saavedra pero he de confesar que me gusta que me digan : Andy , no por Andy Warhol si no por el pequeño ese que aparece en la película Chuky , de niña vivi enamorado de ese niño y también de Danny ese otro niño que aparece en “ the shinning” , aquella novela que Kubrick hiciera famosa en el cine … Pero a lo que íbamos señores les decía que estaba loca , loca quedé de tanto leer y nadie lo sabe , ¿Acaso debe todo el mundo preguntarse por qué quedé loca? ¿y si no existo y existo solo en este papel?

Ayyy damas y caballeros me siento mal , me siento más cansada y puta cada día , esto tal vez pueda parecerse a una novela de José Donoso pero no quise decir eso ,mejor nos despedimos aquí queridísimos lectores malnacidos que nada saben y en nada me ayudan ,así confundida como vine , así así señoras y señores así así me voy , discúlpenme el desvarió y sean felices .