Cronache dallo Spazio Interiore by Spazio Interiore

CRONACHE DALLO SPAZIO INTERIORE Antologia (spirituale) di racconti, poesie, fotografie

SPAZIO INTERIORE

AA.VV. Cronache dallo Spazio Interiore

© 2015 Spazio Interiore Tutti i diritti riservati Edizioni Spazio Interiore Via Vincenzo Coronelli 46 • 00176 Roma Tel. 06.90160288 www.spaziointeriore.com info@spaziointeriore.com foto in copertina Nadine Zara I edizione: marzo 2015 ISBN 88-97864-59-2 Tutti i diritti sono riservati. Nessuna parte di questa pubblicazione può essere riprodotta, archiviata o trasmessa in qualsiasi forma o attraverso qualunque mezzo, inclusi quelli elettronici, meccanici, di fotocopiatura o di registrazione, senza l’autorizzazione dell’editore.

INDICE

Presentazione . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 7 sezione racconti Mauro Simeone – Il Professor Feissbuck . . . . . . . . . . . . . . . . . . Diego Nicola Dentico – Vicini alle stelle . . . . . . . . . . . . . . . . . Stefano Trulli – Evanescente . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Francesca Eleonora Capizzi – Corpo mistico . . . . . . . . . . . . . . Elisa Cappelli – La tigre al collo . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Antonio Di Carpegna Falconieri – Il viaggio di Carlotta . . . Massimo Mirabella – Pasta d’acciughe . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Lelita Staffieri – I fiori di Avalon . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

11 19 35 41 47 53 65 77

sezione poesie Ilaria Di Giacomo . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Simone Mietta . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Marisa Moglian . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Laura Corsi . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Irene Dorpetti . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Domenico Annunziato Modaffari . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Sara Prospero . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

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sezione fotografie Nadine Zara . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Giacomo Belcari . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Andrea Spadoni . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Angela Donatelli . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Anna Paola Maestrini . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Patrizia Rulli . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

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gli autori Giacomo Belcari . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Francesca Eleonora Capizzi . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Elisa Cappelli . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Laura Corsi . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Diego Nicola Dentico . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Antonio Di Carpegna Falconieri . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Ilaria Di Giacomo . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Angela Donatelli . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Irene Dorpetti . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Anna Paola Maestrini . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Simone Mietta . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Massimo Mirabella . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Domenico Annunziato Modaffari . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Marisa Moglian . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Sara Prospero . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Patrizia Rulli . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Mauro Simeone . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Andrea Spadoni . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Lelita Staffieri . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Stefano Trulli . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Nadine Zara . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

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PRESENTAZIONE

La Terra è un Paradiso. L’Inferno è non accorgersene. J.L. Borges

Cronache dallo Spazio Interiore raccoglie le opere finaliste – racconti, poesie e fotografie – del Concorso di Creatività indetto da Spazio Interiore nel 2013 con l’obiettivo di dare voce e visibilità a tutte quelle persone creative e appassionate che, utilizzando diversi linguaggi artistici, si pongono l’obiettivo di conoscere e di conoscersi per uno sviluppo armonioso e autentico del proprio essere e della realtà circostante. Parafrasando Wislawa Szymborska, l’artista, se è vero artista, «deve ripetere di continuo a se stesso “non so”. Con ogni sua opera cerca di dare una risposta, ma non appena ha finito di creare già lo invade il dubbio, e comincia a rendersi conto che si tratta d’una risposta provvisoria e del tutto insufficiente. Perciò prova ancora una volta e un’altra ancora...» La presente antologia rappresenta una selezione di “non so”, e un invito a ripeterlo a se stessi ancora una volta. Spazio Interiore

Sezione Racconti

1° classificato Mauro Simeone

IL PROFESSOR FEISSBUCK

Fu nell’ottobre del 2012 che ebbi, per la prima volta nella mia vita, la consapevolezza di avere seri problemi d’identità. La crisi economica mi aveva sbattuto fuori dal lavoro, mia moglie mi aveva lasciato, il circolo ricreativo del partito aveva chiuso. Anzi no, mi correggo: il circolo c’era ancora, era il partito a essersi sciolto, lasciando noi militanti senza neanche la possibilità di identificarci nella fede politica. Trascorrevo pomeriggi e serate a provare chiavi d’accesso che potessero aprirmi le porte del mondo, ma ogni tentativo che facevo risultava vano. Decisi perciò di affidarmi a uno specialista, confidando nella speranza che questi mi avrebbe aiutato a ritrovare me stesso. La prima domanda che mi sentii rivolgere non appena riconobbi il profilo del professor Feissbuck fu intima e perentoria: «Qual era il cognome da ragazza di tua madre?» Il professore, nei colloqui preliminari, mi aveva avvisato che per curare la mia sociopatia avrebbe dovuto scavare un po’ nel passato. «Proprio come farebbe un operaio della nuova linea c della metropolitana di Roma» aveva aggiunto. «Quanto ci vorrà per tornare a essere una persona normale?» avevo chiesto io, preoccupato più dall’ingordigia del professore per il mio tempo libero che non da un viaggio nell’ignoto. «Mah... è difficile stabilirlo: sei mesi, un anno, cinque anni. Tutta la vita?»

La mattina la trascorrevo al parco, ed era uno dei rarissimi momenti che vivevo fuori; per non avere nessuno a fianco, mi sedevo al centro di una panchina di legno reso marcio dalle intemperie, poi con gli occhiali da sole avvolgenti, spizzicavo la grigiopinta umanità che mi si stagliava davanti: bambini troppo piccoli per andare a scuola cavalcavano biciclettine blu, cinquantenni con bei seni sodi non erano ancora riuscite a togliersi il brutto vizio di ricercare l’apprezzamento dei maschi, disoccupati come me facevano finta di essere in pausa pranzo e innumerevoli altri freaks. In una di queste occasioni la mia concentrazione si rivolse verso un uomo che portava al guinzaglio un giovane esemplare di labrador. Il cane aveva annusato l’erba, aveva scodinzolato e cercato l’angolo migliore per cagare: poi si era accucciato sulle zampe posteriori e aveva sganciato soddisfatto la cena del giorno prima. A quel punto era successo qualcosa di surreale: il padrone aveva tirato fuori un guanto di plastica trasparente, se lo era infilato e con nonchalance aveva raccolto i bisogni del cane come se fossero una reliquia sacra. «A cosa stai pensando?» «Io?! Che cosa pensano loro! Che cosa pensano di noi i cani che ci vedono raccogliere con tanto interesse i loro escrementi? Io credo che il nostro insano interesse scatologico, definito tra l’altro per legge, potrebbe causare un default nel secolare rapporto uomo-cane». «Alberto, ti rendi conto che stai mettendo in atto una fuga? Stai tirando fuori questo strambo argomento per non affrontare il problema!» «Ma professore… il mio problema più grande è niente di fronte a questo: a che punto è l’evoluzione dell’uomo, di cui io sono un degno rappresentante, se siamo ancora al punto di raccogliere la cacca del nostro migliore e più fedele amico?» «Il tuo interesse per le deiezioni ha qualcosa di infantile». «Merda, lo sapevo!» Questo fu il primo colloquio che ebbi col Professor Feissbuck. Quando uscii dallo studio pitturato di bianco e di blu avvertii un sen-

so di smarrimento: ero di nuovo fuori, intrappolato nel mio status di single e di disoccupato, condizioni che avevo sì rivelato al Professore ma che lui aveva minimizzato, suggerendomi di mandare a “Poke” donne e lavoro – mali del nostro tempo, li aveva definiti – e di leggere piuttosto le testimonianze di persone sole ma capacissime di portare a casa uno stipendio soltanto guardando i video dei propri cantanti preferiti, storpiando aforismi immortali, condividendo immagini o esclamando «Buongiorno mondo!» Con tutte le forze provai a distrarmi, sapevo con certezza quale fosse la vera realtà e quale il suo surrogato; mi posi perciò l’obiettivo di preparare una cena sontuosa. «Utilizzare dita e polpastrelli in modo anomalo» pensai, «mi aiuterà a guarire dalla patologia di ricercare l’approvazione compulsiva degli altri, siano questi donne, capi, cani o colleghi». Nonostante i buoni propositi, caddi comunque nella Rete, nel tentativo di cercare nuove ricette per sfamare la mia carente autostima e, dopo aver navigato a vista tra zucchine gratinate e arrosto con salsa ai funghi, mi colse il terrore di non avere tutti gli ingredienti necessari per sopravvivere in un mondo tanto ostile. E allora mi ritrovai a contattare in tarda notte il Professor Feissbuck, chiedendogli un rapido consulto: «A cosa stai pensando?» Lo studio era pieno di gatti: il gattone più lungo del mondo, il micio che combatte contro una fotocopiatrice industriale, gatti che parlano, gatti che scoreggiano, miao di qua, miao di là. «Credo di non essere ben integrato nella società». «Guarda, adesso faremo un piccolo test; io ti mostrerò alcune immagini e tu dovrai solo dire “Mi piace”». Ragazza spacca le noci con il sedere. «Mi piace». Un gruppo di ballerini di salsa che si diverte in discoteca. «Mi piace». Un gatto che dorme sopra un pastore tedesco.

finalista Antonio Di Carpegna Falconieri

lL VIAGGIO DI CARLOTTA

«Carlota, vàiti lavare mani ché ti porto strudel», disse Jožica alla giovane Carlotta Blumensterne von Blumenthal. Jožica Erbežnik (chiamata “Tutua” da Carlotta e dalla sua famiglia, “la signorina Giuseppina” dalle monache di Monte Mario o “la Besni” da Menica, la cuoca amatriciana di Casa Massimo) parlava in questo strano modo perché nella sua lingua materna, lo sloveno, non esistono né articoli né consonanti doppie. Aveva, mi dicono, gli occhi celesti e dei lunghissimi capelli, un tempo biondi, che portava intrecciati e arrotolati sopra la testa. Era nata e cresciuta in un paese non lontano da Lubiana. Circa quarant’anni or sono era venuta in Italia, a Roma, dove aveva preso servizio, in qualità di istitutrice, presso alcune famiglie dell’aristocrazia o dell’agiata borghesia, tra le quali quella di Carlotta. Ora, raggiunta una certa età, abitava a Monte Mario, nel monastero delle benedettine; ma talvolta per lunghi periodi soggiornava nel grande appartamento dei Blumensterne, nei dintorni di Ponte Milvio. Carlotta cominciò a mangiare lo strudel: aveva viaggiato per tutto il Tirolo, la Carinzia, la Stiria... per tutta l’Austria, ma uno strudel così delicato e con una pasta così sottile non lo aveva mai assaggiato. Jožica passava ore e ore a stendere la sfoglia che diventava sottilissima e quasi trasparente; metteva, inoltre, tutto l’impegno a creare l’impasto di mele, uvetta, nocciole tritate e succo di limone. A fine lavoro cospargeva il tutto di zucchero a velo.

Finita la merenda, sapendo che fratel Nicola (il simpatico insegnante di scienze napoletano, appartenente all’ordine lasalliano, che in gioventù aveva fatto il pugile…) l’avrebbe interrogata il giorno dopo, aperse gli appunti di chimica e cominciò a studiare: «La formula bruta indica unicamente quali e quanti atomi compongono una molecola. La formula di struttura ci fa vedere i legami tra i diversi elementi. La formula elettronica ci mostra la configurazione degli elettroni: gli orbitali, i livelli...»; ma presto si stancò e si mise a guardare qua e là per la sua camera. Sulla parete dietro il letto, sua madre aveva appeso una grossa immagine della Madonna di Guadalupe e suo padre un crocifisso ligneo comprato a Bressanone. A destra del letto, sopra una vecchia immagine del porto di Trieste, si trovava una fotografia dell’imperatrice Elisabetta con le figlie Gisela e Valerie e vicino ad essa un ritratto di Francesco Giuseppe con tanto di basettoni ed un altro di Massimiliano giovane, prima di diventare imperatore del Messico, con l’arciduchessa Sofia. Questi cimeli asburgici derivavano dal fatto che in quella stanza, tanto tempo prima, abitava una bisavola tirolese che rimpiangeva il glorioso Impero Austro-Ungarico. Poi, sulla sinistra “nonna Polly” aveva sistemato una foto di lei da giovane, seduta sotto un melo in fiore, con tanto di ombrellino da sole; in fondo si poteva scorgere un grosso castello con quattro torri: la dimora dei conti Feuervogel, il suo casato. Naturalmente anche Carlotta aveva portato le sue cose... Sulla parete in fondo, detta «la parete della musica», si trovavano un grosso poster di Lucio Dalla ed un altro di Lucio Battisti; sotto di essi diverse fotografie: un gruppo canoro dell’isola di Pasqua, un altro di un atollo di Kiribati, un flautista boliviano di un paese sulle sponde del Titicaca, un pianista bosniaco di Mostar, un’arpista Islandese di un villaggio sperduto lungo un fiordo della sua magica isola, un cantante di joik del Finnmark nel suo elegantissimo costume lappone di lana rossa e blu, un indigeno siberiano impellicciato (della Jakuzia, della Kamčatka o della Chukotka) con un tamburo di pelle. Poi, erano appesi, un po’ per tutte le pareti, numerosi dipinti di Carlotta rappre-

sentanti paesaggi alpini, pirenaici, himalayani ed extraterrestri (lunari e marziani). Infine, in un angolo si trovava un enorme specchio in cristallo di Boemia a forma di cuore; esso sovrastava di circa mezzo metro un grosso acquario: la grande passione di Carlotta. Si mise a guardarlo intensamente: le sarebbe piaciuto diventare piccina per potervi nuotare. Fin da piccola era stata attratta dall’acqua e, quando era su una spiaggia, anche se tutta vestita e in pieno inverno, correva verso il mare fino a raggiungerlo e bagnarvisi da cima a fondo; ora, visto che doveva riprendere a studiare, perché non approfondire le caratteristiche chimiche di questo elemento? Riaperse gli appunti di chimica, cercò le pagine riguardanti l’acqua e cominciò a leggere: «Composto chimico formato da un atomo di ossigeno e due atomi di idrogeno. L’atomo di ossigeno forma con i due atomi di idrogeno un angolo di 104,5 gradi. Il tipo di legame è covalente ed in questo caso i due atomi di idrogeno mettono in comune con l’atomo di ossigeno il loro unico elettrone. La molecola con i due elettroni dell’idrogeno e i sei dell’ossigeno raggiunge la stabilità energetica degli otto elettroni, secondo la regola del chimico statunitense Gilbert Lewis...», ma presto si stancò nuovamente di studiare e uscì in terrazza. Era una giornata di maggio e una dolce brezza tardo primaverile diffondeva ovunque un profumo di rose. I vasi erano pieni di fiori sgargianti, specialmente di gerani rosso fiamma. Carlotta si mise a guardare il panorama; vide Monte Mario ammantato di verde con l’osservatorio astronomico e la statua della Madonna dorata sulla cima; le antenne della R.A.I. di via Teulada; il quartiere Flaminio, dai palazzi giallo paglierino, con la cupola di San Pietro che si stagliava maestosa sullo sfondo; i Parioli con le case dalle grandi vetrate che riflettevano il sole trasformandosi in specchi luccicanti. Poi, abbassando lo sguardo, vide Ponte Milvio ed il Tevere che scorreva placido emettendo bagliori di luce alabastrina. Si mise su una sdraio e continuò a guardare il meraviglioso scenario che aveva davanti agli occhi. Si divertì a contare tutte le case che poteva scorgere: decine e decine... Si mise a pensare a tante cose e i pensieri in un primo tempo

Sezione Poesie

1a classificata Ilaria Di Giacomo

a chi importa A chi importa se nella notte sola sento voci scivolare dalle pareti stanche o se nel buio respirando odo disattenti spiriti inciampare fra scogli di oggetti notturni. A chi importa se fra le stelle spinose fiorisce la Luna come rosa d’avorio e fruscia il mantello del vento quanto la sera è la sua dama e lui il cavaliere. A chi importa! Eppure, nell’arcano gioco delle ombre avvicendandosi c’è chi, per queste cose piangendo perderebbe il sonno.

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Sezione Fotografie

1a classificata Nadine Zara

Walk on the wild side

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