O homem é feito do trabalho de que são tecidos os sonhos

O homem é feito do trabalho de que são tecidos os sonhos A terra é feita dos braços pensados para erguer as palavras O homem pariu utopias nos lugares desfeitos pela morte A terra desceu nos desenhos limpos arrancados ao medo O homem amou o solo com o esquadro no compasso certo A terra ergueu-se em aviões deitando bombas sobre pombas O homem penetrou com sua carne na carne pura dos anjos Matéria envergonhada do desejo sublime da voz Eles mataram quem os lembrou da pura presença dos dedos Vieram artistas criar do mal o belo para bens privados Cúpulas de catedrais a simular no inferno o céu dos servos Chaminés de fábricas soprar vidas movidas a máquinas Circuitos integrados nos cérebros falíveis dos andróides E a grande mão que nos arrancou à terra vê os pensamentos Que forma a fórmula exacta e erra sempre a solução dos sonhos O homem feito do trabalho sonhado mudado em pesadelos Uma altiva mão que nos arde nos caminhos que não sabemos Raízes rebentando pirotécnicas de doidos estorninhos E os frutos do trabalho que nascem das mãos dadas às outras A habitação dos homens por dentro dos dedos arquitectos O homem é feito do trabalho de que são tecidos os sonhos Pedra sobre pedra constrói-se além da sorte a cidade certa