Санкт-Петербургское Государственное Бюджетное Учреждение «Невская Централизованная Библиотечная Система» Библиотека им. Н.К.Крупской
Ло Екатерина Преображенскаядл
Петербургские сны
Екатерина Преображенская, 25 лет.
Пишет с детства прозу, иногда стихи. Раньше писала часто, сейчас не очень, в столе лежит много рукописей. Любит романтическую литературу, захватывающие сюжеты с элементами детектива, мистики и т. п.
Любимые писатели: Мирча Элиаде, Хорхе Луис Борхес, братья Стругацкие, Льюис Кэррол, Джон Бойтон Пристли, Рэй Брэдбери.
Последние книги, которые впечатлили: Корнелия Функе "Чернильное сердце", Дж. Остин "Гордость и предубеждение" также понравилась Барберри "Лакомство".
© Любое копирование и использование текста возможно только с разрешения автора
Петербургские сны
Сны всегда странны и абсурдны, но в Петербурге сны, бред и реальность перемешиваются. Утром просыпаешься, вспоминая ночной сон, и крутишь его у себя в сознании, заменяя реальность. Мне снилось: одна компания людей, наткнувшихся на меня, не помню где, да и не важно, требовали с меня, ни за что не поверите, отдать им сердце Петербурга. - Ты знаешь, где оно, - уверяли они, - ты должна отдать его нам! Я, конечно, была поражена и растеряна, я даже не знала, что ответить на такое. Я представила себе старую дверь, амбарный замок – картинка пробежала, как в клипе. Где я его им достану? С чего они решили, что именно я знаю, где оно? Но они с настойчивостью приперли меня к стенке одной старой подворотни, в которую они затащили меня, это был старый двор-колодец, пустынный, с обшарпанными стенами, узким проходом. Я обреченно подумала о том, что вряд ли кто-то может меня здесь найти. Лица у незнакомцев были недобрые, одеты же они были модно и серьезно, как гангстеры из фильмов. Они говорили про какую-то легенду, будто есть у города сердце, и у этого сердца есть хранитель, только он знает, где оно сокрыто. А меня искали они давно, потому, что я, по их мнению, и есть этот самый хранитель. Я была одета в черно-белое платье, неуместно заметила я, будто клавишами выстроенное вверх по клиньям. В Питере стояла изумительная погода – зелень лета блестела под солнцем, серая тень стыдливо пряталась за громадными домами, и белые облачка и малые тучки, будто дразня, раздумывая, не переменить ли настроение или нет. Почему нельзя просто погулять по городу, поговорить с ним по душам? Оказывается, у него есть сердце. Но где он может быть? В старых, запертых, полусгнивших замках, в высоко смотрящих великолепных соборах? А может в Эрмитаже? В нереальных домах-инопланетянах или в таких вот старых запутанных, как лабиринты, дворах-колодцах? Это должно быть где-то в городской архитектуре. Стена, дверь, замок… Но я не могу выдать этой тайны, даже если знаю ее!
Мне сразу не понравились эти люди. Но они грозились стереть в пыль дом за домом, улицу за улицей. У одного злоумышленника был с собой портативный компьютер, и он показал мне дома-претенденты и кнопку, с помощью которой можно было все уничтожить. Меня охватил ужас! Они никак не хотели поверить в то, что я ничего не знаю, и даже не слушали меня. Испугавшись этой зловещей кнопки, я решила принести в жертву одно здание, оно было брошено долгое время на реконструкцию, реконструкция не то затянулась, не то заморозилась. Здание, огороженное хлипким забором, продолжало разрушаться. Тут часто возилась ребятня, каждый раз раскрывая секрет «заброшенного замка». Оно никогда не было особо примечательным – невысокий жилой дом из желтого кирпича с большими окнами. Теперь стекла были почти все разбиты и все желающие залезали с легкостью в оконные провалы. Здание было наполнено хламом, а дверь заколочена. И все же казалось, что поднимаешься по старому английскому замку. Я бывала здесь лишь раз, один друг, любитель древности, с большим энтузиазмом привлек меня сюда. Несомненно, его разрушенность придала ему некий шарм. С его крыши – город как на ладони, этакая игрушечная шкатулочка… Дверь была заколочена. - Вот оно – сердце! – провела я рукой в сторону дома. Им не терпелось открыть заветный замок – это была необходимая процессия. Но у меня не было ключа. И я решила продолжить легенду. - Теперь мне нужен ключник. Я храню лишь секрет, а ключа у замка пока нет. Я возвела, мистифицировала этого старца, таившего технологию изготовления заветного ключа. Затем я привела первого попавшегося ключного мастера из тех, кто сидит на улице в ожидании заказа. Он буднично осмотрел пустую скважину и не сказал нам своих умозаключений. Мне было холодно в этот жаркий летний день. Ждать полдня на этом пустыре было невыносимо. Мои захватчики со мной не разговаривали, уставившись в экран монитора. А я сидела на ступеньке возле заколоченной двери. Я не верила легенде, смеялась
над своей выдумкой, но все равно мне казалось, что я его предаю. Что чувствуешь, когда переживаешь за любимого? Ругаешь его, клянешь себя и повторяешь, что он – все, что есть у тебя. Сквозные дворы, Невский проспект, небо в декорациях, тайные соборы и все другое. Не все ты рассказал мне, любимый, утаил... Я связана по рукам и ногам. Нет, это не шутка – у них чрезвычайно серьезные лица, и палец, зависший над кнопкой. Зачем же им это сердце? Много вопросов. А ты молчишь. Небо с облаками. Бесконечные дороги. Я хотела быть поэтом, но не смогла, хотела быть художником, но не хватило сил, мечтала фотографировать, но не было аппарата. Все, что у меня есть – ты. И эта кнопка не будет нажата никогда! Мучительно, будто в бреду солнечного удара, прошли часы до того, как «тайный ключник» принес заветное орудие. Ему заплатили, и он ушел. Не знаю, что они ожидали здесь увидеть, кроме пыли, паутины и хлама. С такими же невозмутимыми лицами эти разбойники осматривали помещение, поднимались по лестнице. - Если ты нас обманула… Я потеряла сознание. Ни гангстеров, ни старого дома, да я и не помню, где он, на какой улице. «Ты – мое сердце!» Заснуть у Петропавловки на берегу! Как неосмотрительно. Удивительно, сон длился всего несколько минут, а, кажется, что я пережила целый день. Шепнула волна, подпели чайки. Они лелеяли надежду разрушить мой город. А заблудились в лабиринтах парадных, пыли и хлама. «Ты – мое сердце!» Шепчет Нева, и я ей, кажется, верю.
Текст – Екатерина Преображенская Фото, верстка – Яна Турпак
library-im-krupskoy.jimdo.com
Санкт-Петербург 2013