Diez 251 by 10

13 de octubre de 2014. Comitán de Domínguez, Chiapas Editor responsable: Alejandro Molinari

251 LA REVISTA QUE HABLA DE VOS

Carlos Olmos

David Tovilla

En un lugar llamado Arana

LA REVISTA QUE HABLA DE VOS

5.- EDITORIAL

CONTENIDO 10.- ZAGUÁN Arenilla: Un modo de decir gracias

13.- PATIO “Carlos Olmos” David Tovilla

18.- BALCONES Fotogramas parlantes

25.- SITIO En un lugar llamado Arana

LA REVISTA QUE HABLA DE VOS

EDITORIAL En Comitán nunca faltan los pretextos para las fiestas. Se realizó el 14 Festival Internacional de las Culturas y las Artes “Rosario Castellanos”. La gente disfrutó de las diversas exposiciones, de los actos de los artistas locales y de las charlas literarias. La palabra de diversos autores se hizo presente. Tres ganadores del Concurso Nacional de Novela Breve Rosario Castellanos compartieron su experiencia: José Martinez Torres, Héctor Cortés Mandujano y Montserrat Hawayek. La lectura fue el eje principal. Actos como estos son importantes para hacer honor al nombre que lleva dicho festival.

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UN MODO DE DECIR GRACIAS

ARENILLA A veces divido el mundo en dos. Ayer lo dividí en mujeres que son como una línea y mujeres que son como una sombra en el rincón. La mujer que es una línea es una mujer buscada y amada por millones de hombres. Si alguien me apurara diría que es la mujer más deseada del mundo (y tal vez del Universo, porque ella también habita en los otros planetas donde hay vida). La mujer línea tiene cintura de ánfora griega y pechos de nube a punto de lluvia. Hay que tener cuidado, porque ante la promesa, pareciera que todas las mujeres reúnen los requisitos para ser mujer línea, pero ¡no! Y no se trata de preferir sólo las líneas rectas, no, a los hombres les seduce la línea curva, la que, de pronto y sin saber por qué, tiene algo de cuenco, algo de llavero, algo de rostro de ángel. La mujer línea está en la piedra de la escalera, en el vuelo del colibrí, en la barra del café o de la cantina y en la madrugada que despierta a la montaña. A veces trepa sobre el hombro de un hombre, como si fuese oruga o como si fuese el paño que usan los meseros o los lavacoches. Ella tiene delirio por la línea que bordea las tazas de café porque ahí se posan los labios de los hombres. Le gusta sentarse ante las mesas de los cafés al aire libre y ver cómo el cartero aún camina por las calles llenas de polvo para cumplir con el encargo de entregar cartas o paquetes que llevan noticias malas o noticias que tienen el aroma del mirto. La mujer línea es como ese caballo que, a mitad de la campiña, se detiene y apenas se mueve hacia atrás o hacia adelante, mientras su caballerango sostiene la cuerda que lo refrena. No hay esencia más sutil que el pelambre de un caballo que cae como cascada sobre uno de los costados de su cuello. El único inconveniente es su incapacidad para decir gracias. Ella, como sabe que también está en cualquier objeto diseminado en el universo tiene una autoestima que le impide la gracia

Zaguán

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del viento o la nostalgia de un radio viejo. Pero, si el amado tiene paciencia puede, poco a poco, como si colocara tejas sobre un techo, enseñarle algunas maneras de decir gracias. Debe hacerlo sin la espina que siempre acompaña al pedagogo. Al contrario, debe hacerlo como si todo fuese un juego a mitad de un viñedo. ¿Hay maneras de decir gracias que se aparten de las tradicionales y enlodadas palabras fáciles? ¿Puede decirse gracias con sólo prender la lámpara que ilumina la cuerda donde las niñas brincan? ¿Puede ser un gracias la forma en que el aire permite que el ave juegue con él? ¿Puede una blusa ceñida iluminar la madrugada del hombre que aún no encuentra la ventana de su pared? Si el amado es sensible y atento, la mujer línea puede, aunque sea por un instante, creerse el perímetro del mundo y, de manera humilde, asumirse como una sencilla línea de una mesa de madera en la fonda o como una línea roja de las que atan al corazón del hombre; o asumirse como la discreta y milagrosa línea que se dibuja en el rostro de un niño cada vez que sonríe a la hora del juego. A veces divido el mundo en dos. Mañana lo dividiré en mujeres que son como la mota de polvo que siempre cubre a las cosas antiguas y mujeres que son como el tapón de corcho que dejó de cuidar el vino contenido en la botella.

Zaguán

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Carlos Olmos David Tovilla El 13 de octubre de 2003, falleció el incomparable Carlos Olmos. Sin embargo, proporcional a su grandeza es el olvido. Su indudable estrella está relegada. Su nombre no brilla en donde debiera fulgurar de manera permanente. Por fortuna, su creatividad vive y formar parte, en la actualidad, de la vida cultural de México. Sólo unas semanas atrás, el canal de telenovelas de la televisión de pago volvió a transmitir su “Cuna de lobos” en emisiones matutina y nocturna. Cada poco, es noticia nacional la elección de la actriz que representará al personaje Elena Montes de la obra teatral “Aventurera”,la cual se ha mantenido en cartelera durante diecisiete años. Olmos adaptó el guion de Álvaro Custodio para la película y creó un espectáculo que llena teatros una y otra vez, en cada temporada. Su talento está presente, establecido con firmeza,en distintas generaciones. En vida, Carlos Olmos siempre dio la lucha por la reivindicación del dramaturgo como creador literario: “En Chiapas se acostumbra hablar de escritores y aludir apoetas y narradores. Por costumbre se menciona a Sabines, a Laco; pero, también, los dramaturgos somos poetas.Las definiciones más amplias señalan al poeta como aquel ser literario que transforma su realidad en una literatura específica y genérica, no sólo quienes versifican. Se ha olvidado la presencia contundente de los animales de teatro, de la dramaturgia hablada y escrita. Ellos, por lugar propio, merecen el sitio de dramaturgos. Se deben revisar las nociones literarias. El teatro es literatura. La literatura dramática no debe ser excluida. Sin ella, en mi caso, no hubiera hecho televisión” (Diario Popular Es! 13 de mayo de 1993). Otro de los señalamientos de Olmos era la falta de consumo de la literatura dramática: la poca lectura, en general, de las obras publicadas. Por eso, es loable que el Fondo de Cultura Económica haya publicado, en 2007, el volumen “Teatro completo” con sus trece obras teatrales. Y, en efecto, se pueden apreciar esas letras que, en todo momento, plantean una reflexión sobre las clases sociales, los prejuicios, las paradojas, la imperfección, las aspiraciones, las frustraciones. Por ejemplo, su penúltimo trabajo: “Atardecer en el trópico”, una recreación del mundo tapachulteco. Olmos no tiene el menor sesgo de escritor costumbrista. Sabe plantear, recrear, aspectos de la identidad pero desde una concepción moderna. Su homenaje a su tierra natal está en el paso del tren, la lluvia, el cine de matiné. Su denuncia de la intervención extranjera en Guatemala que llevó a la renuncia del presidente Arbenz. Una lectura amena, sin complejidades ni abstracciones: para su aprehensión y disfrute inmediato. Un observador del ser humano en sociedad desde el núcleo central: la familia.Un provocador de reflexiones. Un sacudidor de las comodidades. Un destructor de los finales felices y predecibles. Leer el “Teatro completo” de Carlos Olmos debe constituirse en

Patio

LA REVISTA QUE HABLA DE VOS un propósito para todo quien desee tener una panorama integral de literatura chiapaneca. Aún falta mucho, enormidad, para que el extinto escritor tapachulteco tenga el lugar que se ganó en las letras estatales y nacionales. Ese será un esfuerzo a largo plazo y de iniciativas particulares, independientes, desinteresadas de reflectores y lucimientos personales, que promuevan su legado. Se llamó Carlos, apellidó Olmos y ésta su preceptiva: “No podría definir en unas líneas lo que mi vida le debe al Teatro, aunque es indudable que alrededor suyo gira todo un sistema de creencias, de instituciones vitales que me han de llevar a escribir “eso” que el mundo llama obras. En ellas se encierran todas mis dudas, todos mis miedos y -¿por qué no?- todas mis esperanzas en el futuro del hombre. De ese hombre que aún sigue preguntándome, sentado en su butaca, sobre el amor, el arte, la soledad, el sexo o la muerte. Por el teatro he conocido la luz y la sombra de mi destino y también me he asomado al universo de los demás a través de historias y personajes que me ocurren en tiempos y espacios limitados pero sin embargo adquieren dimensiones más anchas en la mente y el corazón público. La poesía necesaria para sobrevivir la he buscado y la seguiré buscando siempre en el Teatro”.

davidtovilla.blogspot.mx

Patio

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FOTOGRAMAS PARLANTES

Balcones

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Concentración de personas, ¡también de olores!

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¡No salgas, por favor! El señor del camión de la basura tiene ojos de libidinoso.

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Al final no dieron crédito a la idea original: coreografía de El Alcarabán.

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– ¡Qué bonito pelush, qué bonito! –Espera a que conozcas a mi pelush del sur.

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Y despu茅s de que los oficiales comprobaron que, efectivamente, eran hombres, no perdieron la emoci贸n en sus rostros.

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UN LUGAR LLAMADO ARANA Yo vivo en un mundo llamado Arana. En Arana todo mundo realiza una actividad artística. Los abuelos inician a sus nietos desde la edad más temprana. Lo hacen por temporadas. Existe la Temporada de pinceles, que es en primavera. Los niños corren desnuditos por el prado hasta llegar al bosque, ahí se tienden sobre petates y los abuelos juegan al “cuando compres carne, no compres de aquí, ni de aquí ¡sólo de aquí!”, y con un pincel hacen cosquillas a los nietos. Los nietos divertidos se retuercen como sapitos contentos. Cuando los niños crecen, desnudan a los abuelos y juegan con ellos al “no compres carne de aquí, ni de aquí, sólo de aquí”, pero lo hacen con los pinceles llenos de pintura. Como si hiciesen esos ejercicios que se llaman body paint llenan de luz y de sombras los cuerpos de sus abuelos. Así se entrenan en el galano arte de la pintura. La Temporada de las chicharras es también en primavera. Los niños van al bosque y escuchan el canto de las chicharras. Se toman de las manos y danzan alrededor de los árboles siguiendo el sonido de las chicharras. Levantan un pie y dan un saltito; bajan el pie, levantan el otro y dan dos saltitos. Cuando los niños crecen, en lugar de chicharras escuchan música clásica. Trepan a los árboles del bosque e instalan equipos de sonido que reproducen una música sublime. Al ritmo de la Quinta de Beethoven danzan en medio de los árboles, danzan de manera tan libre que algunos sabios la han llamado danza del vuelo. Así, de esta manera, los habitantes de Arana se instruyen en las bellas artes, a través del juego con la naturaleza. Lo que todo mundo espera con mayor emoción es la Temporada de la luz. Los niños se dirigen al bosque a la media noche, caminan en silencio. Caminan en un camino muy angosto, a través de un desfiladero. A veces escuchan cómo las piedritas caen y el trayecto les indica la tremenda altura. Caminan confiados, porque saben que van tras la luz. Cuando llegan al bosque, cada niño elige un árbol, se sube a él y desde ahí comienza a decir palabras. Las palabras salen de las bocas e iluminan la noche como si fuesen luciérnagas. A los niños les encanta el instante en que todo el cielo está lleno de luciérnagas, es tal la luminosidad que a veces, los murciélagos regresan a sus cuevas y los gallos bajan de sus palos y se ponen a pisar gallinas.

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