18 de mayo de 2015. Comitán de Domínguez, Chiapas Editor responsable: Alejandro Molinari
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Lectura de una fotografía donde está una planta Arenilla
En un mundo llamado Arana
Mark Rothko en 2015 David Tovilla
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5.- EDITORIAL
CONTENIDO
10.- ZAGUÁN Arenilla: Lectura de una fotografía donde está una planta
13.- PATIO Mark Rothko en 2015 David Tovilla
19.- BALCONES Fotogramas parlantes
26.- SITIO En un mundo llamado Arana
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EDITORIAL EL viernes 15 de mayo se realizó el 8º Encuentro Nacional de Poetas y 1º de Narradores “Carruaje de pájaros”, que en esta ocasión rindió un merecido homenaje a los poetas chiapanecos: Óscar Oliva y Juan Bañuelos, autores que han sido grandes exponentes de la literatura actual. El acto consistió en diversas mesas de lectura de poesía y narrativa donde se contó con la participación de Sandra Becerril, René Morales, Ornán Gómez, Luis Téllez, entre otros destacados narradores y poetas que expusieron su trabajo literario. También se presentaron dos paneles con los temas: “Escribir ficción en México” y “Escribir poesía en México”. Asimismo se realizó la presentación de los libros: “Los danzantes. Espacios estatuarios”, de Raúl Garduño y “Libro de sal”, de Balam Rodrigo. El poeta Fernando Trejo y Joel Flores fueron los organizadores de este evento, dándose a la tarea de reunir a estos destacados talentos. Fue un día lleno de entusiasmo. Todos los participantes compartieron su experiencia y proceso creativo. Comitán se vistió de fiesta y los recibió “con los sueños abiertos”.
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LECTURA DE UNA FOTOGRAFÍA DONDE ESTÁ UNA PLANTA
ARENILLA Germán Dehesa, famoso periodista, montó un teatro-bar que llamó Planta de Luz. Cada una de estas palabras son luminosas por sí mismas; aliadas abren más ventanas. Una planta de luz genera energía. ¿Hay acaso algo más prodigioso? La otra mañana escribía parte de la novela breve que ahora acometo. Escribía entusiasmado en el teclado de la computadora; al lado de la pata de la mesa la Pigosa me acompañaba. Era el quince de mayo (Día del Maestro). Sin aviso, la perrita comenzó a ladrar y fue a rasguñar la puerta. Sé que es aviso de que alguien toca. Bajé el volumen a la computadora (escuchaba música de las películas de Woody Allen). Sí, alguien tocaba la puerta. Vi el reloj, eran las siete con veinte, de la mañana. ¿Quién podía ser? Germán ya murió. Era un escritor inteligente y mordaz. Siempre escribía con humor. Los escritores inteligentes son como plantas de luz: generan energía. Una energía que mueve el mundo. Abrí la puerta y salí a la cochera. “¿Quién?”, pregunté a la usanza comiteca. Una voz femenina me dijo que abriera, que me llevaba un regalo. ¿Un regalo? Bueno, como era Día del Maestro, todo era posible. Vi por el ventanillo y miré que era una de mis vecinas. Abrí de inmediato. En la banqueta estaba la maceta de barro y la planta. Mi vecina me dijo el nombre de la planta y miré sus florecitas. ¿Por qué Germán bautizó como planta de luz su teatro? Tal vez porque el arte abre una hendija en la cara del ignorante. Cuando un niño escucha un cuento, cuando acude a una sala de museo o escucha el sonido de un violoncelo algo como un hilo de luz asoma. Cuando mi vecina me vio con cara de vaso sin agua me explicó. Mi cara entonces recibió un rayo de luz que ayudó a despejar la sombra. Mi vecina, hace ya casi un año, sembró unas plantas en su banqueta. Ahora, me explicó, tiene la pretensión de que los vecinos sembremos plantas en toda la calle. Como sabe que los vecinos no tenemos la misma energía que ella, se dio a la tarea de regalar las macetas y las plantitas. No me lo dijo, pero es un poco como si me hubiera dicho que lo único que debo hacer es ponerle tierra a la maceta, sembrar la planta y regarla y cuidarla. ¿Qué logró Germán Dehesa con sus escritos y con su planta de luz? Sin duda contribuyó a hacer más afectuoso este mundo. Cuando alguien escribe con humor y con inteligencia, el mundo cambia su rostro permanente de miseria y de abandono. Tal vez lo que mi vecina pretende es lo mismo. La maceta que me obsequió es como el contenedor
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Zaguán
LA REVISTA QUE HABLA DE VOS de la vida; la planta que me obsequió es como una planta de luz, como una planta de aire, como una planta de energía. Una energía que hará más afectuosa nuestra calle. Cuando agradecí el obsequio (así es mi de por sí) no oculté cierto pesimismo. No faltará el que pase a orinar la planta, no faltará el que dañe la maceta. Este mundo está plagado de cucarachas. Se sabe que las cucarachas viven felices en la podredumbre y en la fetidez de las alcantarillas. ¿Y ahora? Me siento comprometido. Veré que un albañil, ahogue a la mitad la maceta en la banqueta (para que no se la roben), le pediré a mi mamá que consiga tierra negra con un poco de abono y que siembre esa planta bonita que tiene flores blancas, tan pequeñas como ilusiones, como botones de esperanza. Nuestra calle se verá más iluminada, más afectuosa. Sí, imagino lo que mi vecina quiere crear: ¡un mundo más cordial desde una pequeña parcela del universo! Ella comulga con aquella sentencia que dicta hacer lo que se pueda hacer desde el breve espacio que nos toca habitar. Cuando mi vecina se despidió y metí la maceta a la cochera pensé en el acto prodigioso y mínimo que me había ocurrido. A las siete con veinte de la mañana, alguien había pensado en mí y pensado en nuestra calle; alguien, desde muy temprano, había pensado en Comitán y, por ende, en el mundo. Así que yo pensé en ella, mi vecina que, generosa, piensa en los demás, porque, tal vez, ella es como una planta de luz que genera energía. Hay muchos (pero pocos) seres así en el mundo. Gracias a ellos, el mundo, a veces, pierde su cara de albañal.
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Mark Rothko en 2015 David Tovilla Y Mark Rothko volvió a ser noticia. Una de sus obras alcanzó un valor de casi ochenta y dos millones de dólares, en una subasta. El precio de sus obras siempre está a la alza. En enero pasado, otro cuadro alcanzó setenta y siete millones. El mercado del arte lo reconoce como uno de los más importantes del siglo XX. La obra de Rohtko trastoca las inercias con que se aprecia un trabajo pictórico. Por lo general, cuando se acude a un cuadro se suele decir “¿qué pretendió decir el artista?” Para entenderlo es obligatorio cambiar la pregunta, la manera de acercarse, para decir “¿qué sensación me genera o hace sentir ese cuadro?” Ése es el mérito: transmitir un sentimiento. Es un diálogo a partir de las significación de los colores y sus tonalidades. Lo intenso o bajo de un color que permite conmover al receptor como hoy lo hacen las grandes marcas en el mundo del consumo. Sólo que Rohtko lo hizo, desde el arte, hace cuarenta y seis años. Un Rohtko estuvo en México, en el Palacio de Bellas Artes, hasta enero de este año. Formó parte de la exposición “En esto ver aquello. Octavio Paz y el arte”. En las librerías Educal es probable conseguir aún el libro dedicado a esta muestra y observar las excelentes reproducciones que incluye. Algo fundamental cuando se trata de arte plástico para poder percibir el cambio de tonalidades. El cuadro que estuvo en el homenaje pictórico a Paz se llama “No. 5”. Un óleo en el que hace un incomparable ejercicio. Rothko en él hace recordar que el negro es un color y que también
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LA REVISTA QUE HABLA DE VOS puede transmitir por sí mismo lo que se busque decir. Un lienzo de gran tamaño que dice a partir de las degradaciones. Algo diferente, inusual, especial, contundente que son adjetivos aplicables a toda la obra de este autor suicidado en 1970. Rothko decía: “No me interesan las relaciones del color con la forma o con nada más […] Estoy interesado únicamente en expresar las emociones humanas básicas (tragedia, éxtasis, fatalidad, entre otras) y el hecho de que muchas personas se conmuevan y rompan en llanto al estar frente a mis pinturas demuestra que comunico esas emociones
humanas básicas… La gente que llora ante mis pinturas está teniendo la misma experiencia religiosa que tuve al pintarlas”. Los cuadros de Rothko hacen sentir, pensar, indagar, cuestionar, permutar. Impresionan a partir del elemento central de toda pintura: el color en su esencia primaria. Es un artista cuyo trabajo debe disfrutarse en cada oportunidad que se presente porque crece en cada revisión personal que se hace a sus planteamientos plásticos. Cada subasta subraya esa fuerza plástica de Mark Rothko. Enorme…
http://davidtovilla.blogspot.mx/ 14
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FOTOGRAMAS PARLANTES
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Balcones
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Un poco de mรกs ensayo y hago casting para paticipar en el Mushcak de bolsillo
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A mi hueso de Tío Jul le quito hasta el último juguito.
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Y así se inventó la frase que te manda a joder a tu mamá.
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La cara de emoción que ponemos cuando nos dicen: “Hoy no hay bloqueos a San Cristóbal”, que es la misma cara que ponemos cuando descubrimos que nos mintieron.
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-¿Va haber misa hoy, padre? -A huevo mi’jo, a huevo.
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Yo vivo en un mundo llamado Arana Yo vivo en un mundo llamado Arana. En Arana la palabra puente sólo se usa en ocasiones especiales, cuando alguien viajará o cuando alguien muere. El río Alisparaná circunda el pueblo. De esta manera Arana puede verse como una isla a la cual se puede llegar atravesando cuatro puentes colocados en forma de cruz. El puente del Norte se llama Puente de la gaveta; el puente del Este se llama Puente del baúl; el puente del Sur se llama Puente de la ventana; y el puente del Oeste se llama Puente de la distancia. Hay personas que llegan del Norte pero que caminan por toda la periferia, días y noches completos para cruzar por el Puente de la ventana, que es el puente que da al Sur. Los otros puentes se llaman como se llaman porque son puentes que tienen la nostalgia del encierro como premisa fundamental. Se sabe de personas que llegaron a Arana por el puente de la gaveta que llegaron a la posada y se encerraron en su cuarto hasta que los buscaron y los encontraron ya cadáveres; de igual manera se sabe la historia de la mujer que llegó a Arana para casarse con el encargado del panteón y cruzó el puente del baúl. Cuando entró a la casa del prometido, ella se sentó en una poltrona y pidió agujas y estambre para tejer una colcha, que usaría para su lecho nupcial. La mujer ya nunca se casó porque se empecinó en que la colcha debería cubrir su hogar de manera suficiente. Cuando alguien, meses después, le preguntaba de qué tamaño era su hogar, ella salía a la ventana, miraba el puente del Sur y decía que era del tamaño del territorio que cubría la extensión hasta llegar a Tierra del Fuego. Por esto, la palabra puente sólo se emplea para cuando alguien se va. Se pronuncia con reverencia, como presagio de buena ventura y pronto retorno; y se pronuncia cuando alguien muere en intento de sofocar la distancia que se abre entre el fallecido y el mundo de los vivos. Los habitantes de Arana reconocen que los puentes son las extensiones que el hombre usa para alargar la posibilidad de la esperanza y de la promesa.
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