Mónica Lewinsky No.1 by Revista Mónica Lewinsky

Imagen: Julián Soto Acosta

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Consejo editorial: Aziz Córdova Azlzüüdova

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Martín Salas Mm¦lnSnlas Edgardo Anduaga Bdgmdohdunga

Para rapaces in engen Contra el tedio, la mediocridad, el silencio, la absurda derrota sin ﬁn: hagamos una revista. Una revista con todo en contra, una revista ingenua, una revista estridente y extravagante, una revista fea, desaliñada y valiente, nuestra revista. Nuestros golpeados corazones, malheridos de mutismo y ridícula satisfacción, lo imploran. Nuestros golpeados corazones desean sentirse bellos y rebeldes, desean sentir algo más que las escuetas revoluciones de nuestro carrusel panorámico. Es necesario derrapar y transgredir. La pugna es básica para generar nuestro propio conocimiento y no el eco de algún ruido arcano y no enajenación frente a un mundo que zapatea en el abismo. Es necesario hablar en plural , olvidarnos de indumentaria, protocolo y tráﬁco de elogios, estremecer los campanarios, sembrar las semillas de la marejada. Es necesario el plural.

nsolados y otros ndros Hablemos, compañeros, abramos el diálogo cual lata de divino atún, inundemos los pasillos con nuestras voces. Cantemos, extendamos la lengua, nuestro nombre, nuestra amalgama de tinta primitiva y papel aciago. Cantemos compañeros, no para ser oídos sino para recibir a cambio su canto.

Índice Rapaces insolados............ Pág. 6

Poemas de 7 cuartillas.... Pág. 18 'urr

Narrativa alterada.......... Pág. 24

Xtra point......................... Pág. 33

Arde un astro de bolsillo, arde en nuestras gargantas y podemos, podemos entender una realidad que pretende dibujarse como ilegible, podemos embestir la incertidumbre. Con nuestros medios, en nuestras posibilidades, podemos si no derrotar, combatir el silencio. Pero para eso cantemos, compañeros, hagamos una revista.

Ilustración: S/N - Carolina Higuera

A dónde vamos, Mónica Por Aziz Córdova

Primero: Debemos poner énfasis en el sentido comunitario del que queremos dotar a Mónica Lewinsky, es decir, pasamos de la revista tradicional que abona solo al prestigio curricular de los estudiantes. ¿Qué es entonces este sentido comunitario? El silencio entre generaciones (incluso entre los mismos compañeros de un salón) es un aliciente para el tedio, un lastre para cualquier intento de materializar proyectos comunes que no sean promovidos por jefatura y para entablar diálogos capaces de hacer frente a situaciones concretas que son menester directa o indirectamente de un estudiante. Este silencio es combatido por nobles esfuerzos como el cineclub Carne Radioactiva y alguna muestra de fraternidad esporádica en el plano de los floricantos. En este contexto la creación de una revista, que basándonos en la experiencia de sus arquitectos será cutre y de corto aliento, es un intento de provocar la inercia necesaria para desembocar en una solución a la problemática de la apatía o facilitar el camino de alguien con la capacidad para realizar eso O provocar O escandalizar O consolar, al menos, nuestra apaleada dignidad de estudiantes mediocres siempremequejodetodo. Rumiando en la noche para encontrar un enunciado capaz de asir lo mejor posible las tangentes del “sentido comunitario” maquiné una explicación patética: En Mónica Lewinsky publicarás textos que quieres que tus compañeros lean. Segundo: La revista pretende servir de plataforma o espacio al diálogo necesario para cuestiones que merezcan, o no alv, ir más allá del berrinche feisbuquero o el cuchicheo viperino en los pasillos. Esto quiere decir que habrá beligerancia y crítica frente a los sucesos que tengan lugar en nuestro departamento, en primera instancia, división, por eso de las humanas humanidades, y universidad. Aunque ganas no nos faltan, Mónica Lewinsky no será una revista ahogada en el delirio, pretendemos transgredir la realidad y participar en las dinámicas de formación del estudiantado. Por lo tanto, y aunque es parte es una justificación adelantada por el decadente trabajo que presentimos les será entregado, la calidad superficial y vacua de la revista (dígase diseño, calidad de materiales etc.) será una cosa secundaria, pues no pretendemos 4

invertir esfuerzos imposibles en nimiedades cuando lo que nos importa es el movimiento, el tan mentado diálogo y sembrar la semilla de la hermosapreciosaultrasoñada comunidad. Tercero: Estamos conscientes de que fracasaremos, porque mejores personas que nosotros lo han intentado. Sin embargo, eso no nos exenta de la responsabilidad que tenemos con… no sé chingadamdre, algo y del asco que sentimos en el día a día por la nada servida a cucharones en la universidad. Nuestro acercamiento al problema será lúdico y desmadroso, apuntamos a la independencia pero no tomaremos una actitud suicida(hablando de presupuestos), hay que ser tiburones de la diplomacia y el espectáculo. Cuarto y último: El tono o línea o esencia de la revista se encierra en su nombre, Mónica Lewinsky como mito y fenómeno (por la persona nada más que respeto políticamentecorrectoide y algún que otro “pos ah, sí está guapa”). Mónica Lewinsky es el paciente cero de internet, una tragedia y la total banalización de la política a la vez, una encrucijada de la moral dominante en el siglo veinte con el hedonismo y soledad que venía gestándose entre transistores y protocolos de información. Mónica Lewinsky, la revista, se encuentra en esa línea, no pretendemos ser serios porque somos tontos e infantiles e incapaces y no tenemos ni la visión ni la educación necesaria para serlo, pero eso no nos impide tomarnos ciertas cosas con la seriedad animal que nos otorga el instinto. No pretendemos hacer algo de “calidad”, sin embargo, queremos que nuestras acciones sean cualitativas y congruentes con lo que sea que sea que esto termine siendo. Bonus: Lo importante es el movimiento y si Mónica muere que se levanten otras treinta efímeras revistas con todo en contra, pero echando chingazos en este desierto desierto de todo.

Rapaces insolados

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Ilustración: S/N - Julián Soto Acosta

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Aquí están los bbs favoritos del estruendo, aquí encontrará las plumas pavorrealescas predilectas, la créme de la créme de trigo, puro barrio pesando rifando en estas hojas. Huela, huela a estos chamacos: qué frescura, qué fulgor, qué belleza, qué furia la de sus besos, la de sus lloros, la de sus pasos. Vea, vea, pase y lea. 6

Árido Por Edgardo Dinael Anduaga González

Temperatura avernal, cemento hirviendo, cofres de autos ardientes, tierra y arena. Bestias del día tullido y borrachos de la noche amarga con pulmones llenos de alquitrán y bocas sumidas en el sabor de la nicotina. Somos un grupo de perdedores andantes que buscan un buen rato para olvidar sus patéticas vidas por un momento. Nuestros días no comprenden horas ni dinero, sólo recursos y hechos. Desde una claustrofóbica recamara llena de gritos, sudor, comida y electricidad, pasando por los efectos alcohólicos en la madrugada, hasta un ﬁlo punzocortante sobre mi cuello. La vida es cuan bella como la quieras ver, pero aquí la realidad es tan cruda e imparcial por donde la percibas o admitas. Caminamos recordando risas y golpes, trotamos al ritmo de un corazón roto, corremos a la velocidad suﬁciente para sentir que escapamos de nuestro pasado, nos detenemos para hablar de cuánto hemos llorado en nuestro transcurso. Persiguiendo enormes pedazos de metal en movimiento, mordiendo el polvo en el aire, midiendo nuestros libidos con las hazañas que la sociedad cree que te hacen un hombre. Andando en la calle con dos amigos volando alto a mi lado me convierto en el pastor de ovejas más malhumorado que existe. Calor descomunal de intensidad calcinante y frustrante, un clima que no tiene nada que envidiar a los cócteles molotov ni a las bombas de napalm. Sudo al sólo recordar días como esos. En tu exposición al sol, en pleno boulevard no puedes diferenciar la sensación de tomar agua hirviendo a sólo tragar saliva, no puedes diferenciar quemarte la garganta fumando a sólo inhalar el aire a tu alrededor. Es un obstáculo que la Madre Tierra, Dios, Tonatiuh, Helios, Ra o la Ciencia puso en el torcido, carcomido, cacarizo y revoloteado camino que recorremos, intentando disfrutar el dolor de nuestros viajados y 7

dislocados objetivos del día. Perdidos entre los pasos y encontrados en la inmadurez artiﬁcial y temporal, somos tanques de ideas discutiendo sobre la diferencia del vapor, humo y neblina, entendiéndolo todo, negándolo por cuestiones humorísticas. Sol de desierto, discusiones anormales, compañía de exageraciones.

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Ilustración: Tres cabezas - Mario Gibrán Encinas

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Tengo polio Por Adrián Alejandro

Baila en éxtasis toda la noche con un lápiz en la boca y un girasol en la mano / pela naranjas con las uñas de los pies que son de verbo, y bajo su carne poderosa guarda sangre para lobos muertos... Marisol voltea cuatro veces, una a la pared dos a la luna tres hacia ella cuatro al horizonte y me columpia, me da un giro ascórbito y me dice con su lengualeche esto y lo otro / yo quiero no entenderlo / me absorbe y en su juego rapaz se siente virgen sádica / con su familia es un amuleto católico con tendencias yorubas / es una contradicción / y cuando aguda la cabeza a la pared montada foto del modelo atómico y piensa en reproducir eso en una alegoría ::poema o reflexión o tratado automáticomoral:: habla dando a quien escucha veneno de abeja /crema de peyote, mariguana y árnica/ pared rosa-vedette / su habitación es una esfinge donde pasa horas noches días tripas encerradas lloran no hay simulación ni circunstancia alguna asemejada al dolor de sus cachetes o al de su corazón manivela / hay en la pared puede que nada / su mirada: nada más que proyección de lo que piensa: pinta toda una teoría que desborda arcángeles / pinta versos que se leen y son conciertos personales / pinta y crece como adivinando lo que piensa / pinta y crece describiendo sentimientos / descuelga y cuelga cuadros / cupones para el súper / clavos que antes clavó en sus palmas / semillas modificadas por poemas -no sabe qué podrá crecer- / todo en su pared pegado por el pegamento producido en sus entrañas y que sale de su iris despegado como si mirase e inyectase 9

de morﬁna la pared rosa-vedette cuando gira a la luna ésta misma me oprime y no me deja hablar / de noche su amuleto irradia globos / caricias / alimento del ídolo / estertor volátil / protector del humano derecho / hinchazón del péndulo que nos sostiene / la luna convertida en un reloj / la luna convertida en tiempo / la luna convertida en rueda se trabaja / la luna impaciente se acerca a su cara / su cara provoca la altitud de la marea / me provoca / a veces no / sólo me dejo llevar por el amplio amor de sus caderas que quisiera ver no-comerciales / sólo me dejo llevar por lo que existe y lo que pasa / qué es / qué es la boca hecha pedazos / una mirada absurda a la luna me lleva a pensar en mi condición de adolescente cliché que pinta tragafuegos hechos dioses de metal en pergaminos que titulo Entrada / Entrada ya la noche me parece que la voz de Marisol / que es cuentacuentos / cuentanubes / cuentaestrellas / cuentamúsica / cuentaespacio / cuentallamas / cuentanombres / se rompe se bifurca se revela como siendo atropellada por mis pasos / y es que en el andar tan torpe de mi cielo caigo y caigo y recaigo y retumbo en la brisa espesa de la noche / yo en la fosa nasal de las nueve de la noche / esta la noche en la Perimetral que abraza / esta la noche que cae sobre mí y ella que de alguna forma tan emperatriz jala la luna y hace que reviente en mí la atmósfera: su peso / supongo que estoy muerto hoy, y de noche más / pues manera me hace ver oscuro en la maleza de mis ojos perturbados por imágenes recuerdos que son mías / nada más que mías y me ensanchan y hacen reventarme ya por dentro / ¡que la noche me reviente! / ¡que me aplasten el cielo y el mar y el amuleto y Marisol sea materia toda reducida a prisma! mira hacia ella / se encuentra perdida / te lo dice / lloras escuchando cómo brotan sus relatos entre el pasto / piensas mientras escuchas -tu otra voz, mi otra voz- en tu imposibilidad / ya parece como si naciera el feto de mi ombligo y yo ocultarlo y rompiendóseme la fuente al vomitar el árbol crece crece crece cuando habla: escupo / maldita sea pensará que 10

soy un gato / mira hacia ella y de su pecho brotan exorcizados fantasmas de plástico / atenúa la noche siendo durazno-gato y se desliza mordiendo el cielo / me tropiezo cuando veo su espalda dándose de bruces contra la televisión prendida / Marisol es un espejo del temblor / una sirena muerta convertida en luna convertida en tiempo girasol espacio rueda y acerca su cara de nuevo esta vez al horizonte, y ya no piensa nada, y yo no pienso en nada porque veo sus ojos y si pienso, habla mi otra voz, y si piensa, pareceré que miento pero en realidad actúo así por mis nervios ansiosos y mis tics / pareceré que miento / créame que veo a Marisol / la tez clavada al horizonte que antes bailaba cubierta de drogas / el espejo / un prisma de sol cayendo en el asfalto / caigo yo / soy el sol un ácido / el plasma de pensar fecundación / Marisol mira hacia allá, y hacia acá y hace eco / pero en horizonte deja clavada la espada que es: su mirada penetrando nada / proyecta balazos / cicatriz.

El aceite hirviendo se ﬁltra por el cabello y las llagas Por Alexia Santini

Las células dendríticas se multiplican y se estiran hacia el infinito Caldero flojo La lluvia está dentro Vasos // canales // ligamentos Lo que se estira, Pelea muerto Pero nunca sangra La lluvia corre La lluvia corroe La piel rosa y todos sus muertos La respiración se vuelve tóxica en forma de falo Se explora el punto ceremonioso de entrada y salida En un breve espacio parece que el tiempo se detuvo Espíritu dantesco, labios y razones y un montón de terminaciones nerviosas. Para terminar Nacida y crecida para adornar a los hombres sus recámaras o sus penas Sputnik Rosa orbitando huecamente cuando nada entra Maquina de otra época Las capas fibro-elásticas no la describen Los olores bailan por dentro Y se tocan Lo mismo la sangre cada una en pieles distintas Útero de resguardo Fosa pélvica Orificio (palabras mayores) Cosa que ladra La vagina La vagina O la noche. 12

Eter-no Por Marisol Tesisteco

Estoy tirada acostada en la hierba seca como mi boca Estoy escuchando obras de arte de genios no identificados; me estremecen, me hacen querer prevalecer me vuelan la mente, las entrañas con su pasión carmesí car-mencita Las nubes se camuflan con el humo que sale de mis pulmones y besa con delicadeza y escalofrío mis labios sedientos Llenos de incertidumbre, empiezan a temblar para abajo en modo triste tiemblan les da parkinson y sube a mis ojos entonces mis iris se despegan y así empieza a crecer el arroyo junto con mi mente y el río fluye y fluye y no parará de fluir aunque empiece a huir; tropieza mi corazón con mis costillas una y otra ¡deja de fluir en mi llanto purgante! me fusilas y liberas ¿cómo es posible? Cuánto desearía pasar esta etapa y vivir como anciana… Como quisiera que el mundo fuera totalmente ciego al físico y al materialismo, que sólo se guiara por el canto de las voces y el sentimiento que te ofrecen; que agudizaran sus otros cuatro sentidos y así dejarían de ser ciegos, verían de verdad, más allá, sin límites /tus límites/ sintiendo el amor en las calles que hoy son de guerra y peligro Cantando enamorando en las mañanas Saboreando el café con leche de clavel; qué bendición. Me habla mi padre eterno se hace reflejar por las nubes que hace unos minutos eran humo Y las nubes forman su largo pelo blanco tiza y su barba ceniza como el humo que reencarno en una confortante brisa. 13

Y sus ojos son las estrellas y su boca es la alineación más éter Y me mira y acaricia con sus puntos y rectas inﬁnitas en el espacio no me mires, no me desnudes, tú no lo haces, tú no lo hagas Solamente tú me ves y lees y me sientes por dentro el alma el aura, no me consumes, tu no me ves comercial sino celestial triunfal No me ves con los ojos del materialismo y trata de belleza exterior estúpida, momentánea, destructora. Me ves con amor y te amo y soy mierda y desgraciada, pero no reniego ¿Qué puedo hacer? Soy un alma vieja rodeada de almas adolescentes y hormonas. Sólo te hablo como me hablo a mí misma y te digo directo en tus ojos estrellas que no lo haré pero que sí lo haré y que lo sabes porque yo lo sé... y me comprendes y me esperas y te pido perdón por haber querido nacer en este cuerpo que está casi pegado al morbo y abandonarte un rato. Pero no fue mi voluntad, yo sé que fue tuya y estoy aquí para seguir mi leyenda personal; aventurarme, sacarle néctar. Haznos ciegos, pero tan visuales espirituales. Quiero ser vieja y recordar con nostalgia los años añejos revivir lo que me enseñaron y la manera en la que me atraparon y fueron consumiéndome; transformación-transfusión. ¿A dónde te fuiste? Quédate hagamos geometría y volvamos a descubrir todo desde el inicio en las estrellas buscando nuestras almas que yacen parpadeantes y las de las que se han ido que son las que más brillan sin ser planetas. Tengo un problema con la leche y la vía Láctea… tu lactancia no la extraño 14

no me gusta el sabor amargo que deja en mi boca seca como ponte-duro y cráteres. Nunca intentes comprarme o venderme porque me perderás para siempre. Pereceré en tu vida y se irá pudriendo lentamente cual manzana y no lo digo yo lo dice mi padre éter-no.

Indi-gentes Por Teresita de Jesús Vázquez Ortiz

Las mañanas frías, las tardes calientes… Los abrigos, posados en el antebrazo, una mezcla de conversaciones insanas, otras puras, viejas, cotidianas. El aire, con olor a combustible, las esquinas a condimentos envasados, hot-dog’s, dogos, perros calientes, otros, sólo perros, los que vagan y cruzan las avenidas y te miran como preguntando ‘’¿Cómo estás?’’ Y tú quieres responder, pero no sabes si estás, y no sabes ni como es “cómo”. Menesterosos que dicen “Buenos días” sonríen y se agachan considerando si fue bueno o no el saludo, si respondiste o no, si sonreíste o hiciste una mueca malinchista, al ﬁn, intentan cruzar la calle y observan que el banco aún no ha abierto, sabiendo que ellos no tienen por qué esperar al banco, que ellos no tienen horarios, que ellos nunca van allí. La gente se dirige apenas a sus centros de trabajo, los muchachos, a la escuela, o a algún lugar en donde esconderse, todos de prisa, todos sin ganas, todos con frio, con preocupaciones intentando ser quienes no son ¿En qué piensas cuando vagas solo? Los autos pasan volando, el tiempo pasa tan lento y los topes no detienen ninguna emoción, detienen los sueños, desaceleran, indican que se apresuren, el reloj lo hace, la gente, las miradas, y corren, pero los autos vuelven a avanzar, se quedan, el tiempo sigue detenido, el frio sigue detenido, su voz y su cuerpo también, no cruzarán, no ahora, ni mañana, es temprano para hacerlo, son las seis y el sol no alumbra, ni su mente tampoco, el sol se esconde aún y el camino también, es temprano, piensan y luego… Autos, autobuses, venta, bancos, perros, perros calientes, Hermosillo, el centro, indigentes, ¿Somos indigentes? -soy más “gente”, que “indi”, dispongo y tengo más de lo que ven, pero no, ellos no ven, desprecian, no saludan, ignoran, ignoran repetida, súbita y maliciosamente, como si tuvieran más derecho por “tener“ hogar-. Ellos, los indi-gentes, tienen más hogar en su cobertor que tú cuando pasas de largo, tienen más amor en sus pies que tú, brillan más que tus esperanzas y vuelan más que las palomas que comen el migajón del pan que pisas. El señor de la rosa en el sombrero, cruza las piernas, posa la barbilla sobre su mano y se convierte en un señorío elegante que mira complacidamente el paisaje y el caos citadino. Los hombres que hurgan en la basura en 16

busca de alimento se detienen a leer periódicos viejos en donde lo que menos importa es saber si son de ayer o del mes pasado, puesto que dicen la misma mentira que en el de hoy, y se sonríen con sus dientes viejos, y lagrimean con sus ojos ciertos, que han visto parcamente el amanecer, y sus labios que te han dicho apenas “Buenos días” se desayunan con posible alegría, tu sonrisa, tu saludo, tu reciprocidad.

Poemas de siete cuartil as Esta es una sección legítima, total totalmente legitimada por los siguientes argumentos: 1-Los carídeos (Caridea) son un infraorden de crustáceos decápodos marinos o de agua dulce, conocidos comúnmente como camarones, quisquillas o esquilas. 2-La rabia es una enfermedad vírica infecciosa que acaba siendo mortal en casi todos los casos una vez que han aparecido los síntomas clínicos. 3-La forma más común de poguear consiste en moverse frenéticamente en los momentos en los cuales la música es más agresiva, haciendo gestos con el cuerpo, dando patadas al aire, o empujando a los que se tienen cerca. 18

Técnicas contra hombres rana Por Iván López Lerma

Rainer María Rilke me dijo que ﬁerro pariente

nos expandimos, afuera donde vaga aquel árbol que se eleva y se expande, donde Jacinto prueba el dulce rebaño de su cólera donde Eli me inunda las calles de ﬂores podridas donde Yazmin evita tentar mi carne que le estorba mi palabra botada, como un puñado de cicatrices, como una bruma cenicienta un jirón impúber que turba nuestra boca en la mandíbula del Seol afuera, donde los hombres se lían los rastros y los aguaceros, y los rosales y los bachocos, y los sahuaros, afuera, donde fabiola era lejana, donde me tiraron a loco y me cambiaban la pichada, donde a alguien le volaron la cabeza donde nos agarró la lluvia o el sol nos quemó la cara afueradentro donde Concha Urquiza dijo: Sólo quiero vivir para buscarte, sólo temo morir antes de hallarte (...) y todo era ese aire infuso en mis solteros ojos todo era esas cortinas que no desﬂoran mi canto, adentro donde mi lengua retumbaba en las banquetas y mis pies se descalzaban en el cieno, 19

adentro donde quería tomarte de la cintura y decirte que me gustaba tu nuevo corte de cabello adentro con la carne en las ventanas, con la carne en la lengua, con la carne en la victoria, un puño de carne que me descuartiza el alma un puño de carne que me embaba las carreteras, un puño de carne que me dice: mi sagrado corazón en la playa etcéteraetcéteraetcéteraetcétera afuera donde nos expandimos y sólo queda un golpe como un pájaro… II Es hora de esperar tu samurai velo de islas como un pardo vegetal que abanica su alción caldea tu forma como un síndrome vago para ponchar mi herida de polen mi llaga tibia como un caballo que duerme botado de heno, henchido de campo y galope tendido como una cascada que ﬂota en las líneas de tu frente potente contorno de ojos casero para eliminar patas de gallo para escurrirse por tu dilatada pupila como un ladrón tierra gorda de codornices donde a veces dolores me mira de lejos como un émbolo sepa la bola qué es un émbolo pero me mira como tal de espaldas lola diluye su piedra en diestra mano que me contiene pero dolores inmutable es un aguacero que duerme y sueña con el olvido ayes de olvido donde me borro distante. A veces dolores tiene sus ojos perdidos en la autopista su aversión tulle y parpadea como un árbol en medio de la calle como su helado favorito 20

como tremebunda hamburguesa del carls jr doble western con papas y su espalda de liso cbtis me dice que no existo. el viento silba mi nervio que le buscaba cada lunes con mi marea de pulpo este goodbye que tintea en los párpados. III

Creo que te llamas Mira González y muchas Miras González tienen el mismo corte de cabello y escriben poesía

Qué chafa es pensarte y pensar que pocos son los likes que tengo en mis poemas. Qué chafa es subir poemas feroces que no permanecen en la memoria. Qué chafa es escribir "crying and parking my car outside a mexican restaurant a man offered me drugs" y sentirse totalmente vacío y negro y último absurdo y joven y muerto qué chafa es pensarte y pensar que mañana me comeré al mundo envuelto en tortillas y frijoles qué chafa es sentirte única e indiferente y que todos los días el cliché tenga tus ojos y permanezcan tus ojos vegetales perdidos en la pared qué chafa es que pasen los días 21

y no despegues los ojos de la pared. IV Destilas un llanto en los alfileres el estruendo tropieza de mermelada mis manos puedo verte en los balcones con un racimo de noches mientras te acribillas en la penumbra inmóvil .la poesía ha sido dura, cruel, nena. la poesía nos ha mirado como aliens -hahaha, aquestos vatos, aliens, que fermosean la plañida e inexcrutable verborrea estéticaahora son corridos enfermos y alterados, arremangados por la doce bailan diferente chocan diferente se huelen diferente pesan, se inflaman, te muerden la mano se retuercen en su propio vómito ni la solapante tilde cultural los detiene han pasado de largo en su Ford del 67' su parachoques contienen la soledad que duele el lacerante convite de su herida tormentan de pus las ventanas lloran, sesgan, repiten el verso, se abandonan, digieren su dogo y caminan hoy andas de viaje, en la playa, puedes ver el amanecer como una gota de mirra enfilas las sales, puedes escuchar que los caracoles tienen el sonido del océano puedo recostarme en él en la palabra que nos separa, este lecho que enturbia las luces, puedo verte recostado como un gesto que me lava la poesía tiene una corteza húmeda que se incendia ¿qué resplandece en tu honda, que es tu cuerpo enrojecido por la carne? 22

¿qué palabra es ________________________________ la que nos separa? sólo son tus codos en mi pecho mientras observas las grietas de nuestro hábitat este juego que nos llama a tirar de los dados y entender quién es el que debe de meter los pies en las aguas algo que trae sus saetas en la noche para cazar señales y verse al espejo, lleno de hormigas en las ropas, esperando el momento para tirar la saeta y ver la señal que le espera crujen sus pasos descalzos que embotan la calma mientras cabecea su estatua de primavera coloso baluarte de Clésinger que sostiene la ﬁgura del oxxo, los brutos cascos del tiempo como dos islas que se observan y se mutilan como una orilla de almendros que repite la deriva de los barrios, un solípedo cuerpo de rumor que ilumina las hojas, ahí está delante de su señal mientras entesa su arco, su limitada guerra de espuma y noche sólo son tus codos en mi pecho semejante a un eco que se menciona para que se nos caigan las escamas sólo son tus codos en mi pecho como adelfas, como frases que cortamos como dos lagunas que muestran nuestro cuerpo nuestro rostro abandonado en la playa en la orilla en turno esperando el momento de caza la señal que tiembla.

Narrativa Ilustración: S/N - Mario Gibran Encinas

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alterada

Dijo Erick el niño que es moda entre los ricos sentirse del pueblo, por eso usamos este vocablo buchón que tanto revuelo génera en nuestros corazones universitarios, aunque básicamente poco diferencia la narrativa de la narrativa alterada. MARKETING TODO ES MARKETING.

Se fue la Luz Por Norma Salguero Castro

“Los globos de los niños van por las calles muertos de miedo”. Gómez de la Serna Durante los primeros minutos del apagón, nadie se alarmó. Todos creyeron que se trataba de una falla eléctrica que podría repararse. Había llovido mucho, era natural que la luz se fuera un rato. Pero pasó una hora y la luz no volvía. Todavía funcionaban nuestros celulares e intercambiábamos comentarios con nuestros amigos y familiares sobre el asunto. Pronto supimos que la luz se había ido en varios estados, hasta conﬁrmar que lo mismo había ocurrido en todo el país. Después, para nuestro asombro, nos enteramos de que otros países tampoco tenían luz eléctrica. El apagón continuaba día tras día. Se agotaron las velas, las pilas y las lámparas de mano en todas las tiendas. Aún nos quedaba el sol. Para muchos, esto era suﬁciente. Con que hubiera paz, la gente estaba tranquila, relativamente. *** — Hoy el sol murió. —El sol no puede morir. El sol es una fuente renovable, inagotable de energía. —Yo lo vi. El sol murió. Este fue el último atardecer que le vimos. —El atardecer del sol es siempre su amanecer en otro lugar. El sol no pudo haber muerto sólo porque lo viste saltar del horizonte. —Hoy murió el sol y con él mueren nuestros ojos. —El sol no puede morir. *** Es verdad. El sol ha muerto. La única luz que tenemos es la que nosotros podemos “producir”. Ya no tenemos días ni aparatos y hemos vuelto a enviarnos cartas. Muchos no saben qué hacer con su tiempo. Ya nos las arreglaremos. Sólo los niños parecen alegres. 25

*** Nuestros ojos, tan acostumbrados a la luz, nos están fallando. Vemos cosas que no entendemos. El mundo se nos ha vuelto una maraña de sonidos y de sombras. Casi nadie sale de su casa. Sin embargo, los niños insisten en salir con más empeño que cuando teníamos al sol. Ellos no temen la oscuridad como nosotros, pero saben que la vida sería un poco más fácil si volvieran el día y la noche. Porque esta noche perpetua no es noche, es una suspensión de todo. De vez en cuando los niños escriben cartas a los ángeles, donde les piden que inventen un nuevo sol. Amarran los sobres a globos de helio que dejan elevarse con el deseo de que alcancen el cielo. Pero hasta estos se asustan de lo inmenso y se niegan a seguir subiendo. Entonces pierden el rumbo y los globos de los niños van por las calles muertos de miedo. Sin hallar fiestas de cumpleaños ni colores con los cuales evocar mejores días, porque hasta los colores parecen comenzar a borrarse. *** El tiempo transcurre lentamente. Hemos entendido que el mundo dejó de pertenecernos. Hemos cambiado. Nuestros oídos se agudizaron, pero nuestra vista empeora, no consigue adaptarse a la oscuridad. Se ha vuelto común que una figura incierta pase muy velozmente a nuestro lado. Jamás conoceremos su forma verdadera, pero emite sonidos muy parecidos al llanto. Otros hablan de sombras pequeñas que se esconden en los callejones y en los escasos árboles que quedan. Dicen que sus pies11son diminutos y rápidos, que ríen en los callejones, que juegan con la basura. Se les ha advertido a los niños sobre ellas; pero estos, más despiertos que nunca, no saben de peligro ni temor. En vano hemos intentado persuadirlos de permanecer en casa. Sus ojos, casi nuevos, no están muriendo como los nuestros. En cada despertar hallamos la oscuridad más densa, pero ellos se mueven sin tropiezos por el lugar que les place. Las sombras que nos erizan de angustia a ellos no los tocan, y se los llevan suavemente a corretear entre los escombros sin que nosotros podamos impedir que nuestros hijos salgan de casa. *** Al fin ocurrió. Nos hemos quedado ciegos. Ojalá por lo menos pudiéramos 26

ver a nuestros hijos, que intentan quitarnos los temores, que nos instan a caminar por las calles. Ellos han cambiado más que nosotros. Su lenguaje es distinto y repiten que si paseamos con soltura, tarde o temprano un nuevo sol habrá de hallarnos. Pobrecitos: nosotros seremos ciegos, pero ellos han perdido hasta la cordura. Nos toman de la mano y nos sueltan en medio de las avenidas, riendo y conjurando que la luz siempre estuvo aquí, que la busquemos para nosotros. Pero vamos como sus globos, temerosos de la inmensidad, negados a subir, esperando que la muerte, en forma de sombra risueña y punzante, nos reviente al doblar la próxima esquina.

Ya la chingamos Por Marcela Carmona González El reloj marca las 12:07. Y a quién chingados le importa la hora, nadie me espera en la casa. Lo único para lo que sirve mirar la hora es para esa especie de competencia que hay entre nosotros de ver quién cae más rápido “yyyyy, la vez pasada apenas eran las dos y ya estaba botada en un monte de arena del patio de atrás del Ulises”. El asunto es que en la casa del Ulises hay confianza y si se me pega mi chingada gana pues me duermo en la arena o enseguida de la lavadora o en el closet de su papá, no hay pedo. Una vez me contaron que el novio de alguien se botó sentado en la taza del baño con los pantalones todavía abajo y pues sí, hay confianza, pero no la chingues cabrón que en la mañana la primera persona que entró al baño fue la tía del Ulises y se me van todos a la chingada, sáquenme a este chamaco cagado de aquí y ya todos muy vetados de la casa del Ulises. Y así es como terminas pisteando en un bar local todos los fines de semana, porque literal la cagaron. Y pues como les digo son las 12:07, 12:08-9-10, como sea, igual ya ando viendo doble. Ya nos gastamos todo el dinero en cahuamas y de repente tú te fuiste al baño, tú saliste a fumar y quién sabe quién más se fue a saludar a un bato que siempre que vas está sentado en el mismo lugar con una Indio sudada y una pachita de bacanora a la mitad. Tipo de complexión delgada –casi esquelética- cabello a los hombros y unos lentes medio hípsters. A veces de entre las pláticas de las mesas de enseguida, la voz del trovador despeinado que se está desbaratando junto con el lugar y los tacones de la mesera gordilla que se abre paso entre la multitud, a veces llegan ecos de las pláticas del tipo: “Es irrelevante… Sabina es malo… la estética de…. fulanito dijo que…” de seguro estudia letras. Como que se están tardando mucho… ¿sí han visto que los perros orinan para marcar territorio? Ah pues yo soy los orines y mis amigos los perros. Me dejaron en la mesa nomás para que nadie se acerque y tener a dónde volver. Todo bien, ahorita que se inviertan los papeles. Ya se fue el trovador, ya puedo poner una rolita en la rockola, o podía, porque ya me la ganó un bato. Como que se siguen tardando… wey qué pedo cabrón a quién se le 28

ocurre poner a Jack White a esta hora, miren que ya peda con “Love is blindness”sí jalo a llorar o mínimo ya me tomo de pechito la cahuama que estaba guardando. Pinchi Jack White es un genio, a ese bato le puedes dar una piedra o una lata de jumex y el muy cabrón te compone un rolón. De seguro hasta cuando va al baño los pedos le suenan como sinfonía. Love is drowning in a deep well, all the secrets and nobody else to tell… cabrón dónde estabas tengo toda la chingada noche esperándolos… no, ando bien, wey…. no wey, no ando peda, todo bien… sí ya a la chingada vámonos, aguanta sí puedo caminar, sí ya quítate voy al baño qué verga tú ya te fuiste toda la noche y yo aquí con ganas de haber traído un pañal, ya wey ahí vengo… Ah pinche raza cómo le gusta andar en lugares podridos, tanto pinche lugar decente y se viene a meter a la boca del lobo a rayar las puertitas del baño con una ortografía bien culera y una sintaxis de gringo nivel 1 en español. Y luego le tumban el segurito a las puertas como si los culeros no entraran al baño también pero pues de seguro han de vivir en casas de esas que construye el gobierno y si no tienen privacidad ahí pues a la verga que nos lleve la chingada a todos y entre todos nos vemos las nalgas en la casa y en el bar también. No hay mucha diferencia. Y pues entre si me ven o no las nalgas yo me aviento una vomitada aquí porque apenas son las 12:15, no vaya a ser que sea la primera que se bote y ahora sí ya la chingamos…

Los papaches Por Kelvin Monge

Se habían mudado a Yécora y Ezequiel ya no se acordaba del rostro de su papá. Ni sus bigotes o sus golpes figuraban en su imaginación. Para su mamá lo urgente era salir de aquel hogar en el nunca tuvo un cuarto para ella. En su cuarto apenas cabía ella y prefería rendirse ante las dimensiones del esposo y tirarse al piso. Lloraba. Pero dormía. Está sería la primera vez que Ezequiel sale de Agua Prieta y en aquel entonces el mundo parecía nuevo, aunque nada lo fuese en realidad. En Yécora su tío Gume le enseñó a arriar ganado y cómo sembrar calabaza. Sus cinco primas a pesar de ser amantes del chisme todavía no se enteraban del significado de símbolos como “A” o “P”. Sólo la mayor, de 16 años, sabía leer y escribir. Era ella quien redactaba las cartas y era ella el primer y gran orgullo de la familia. La otra honra era que la mamá de Ezequiel se hubiese animado a volver a Yécora. Para Ezequiel compartir cuarto con otras 5 muchachitas era una constante fiesta. Le empezó a agarrar sabor al chisme, aprendió qué le gusta a una niña. Las escuetas flores eran el ticket a un show entrañable: deshojarlas y darles nombre. Ezequiel se aseguró que así se conocía a las mujeres. Brenda tenía una muñeca hecha con barbas de elote. Elena quería ser maestra. Carmen era buenísima para pelar elotes. Quica quería ser monja. Raquel sabía leer y escribir, se paraba frente a sus hermanas –y el novedoso Ezequiel- para en la tierra escribir oraciones, «flores amariyas». Los niños se asombraban ante ese desfile de humanidad. -Escribe bonita – pedía Carmen. -Escribe niña –le decía Elena -Escribe monte –le decía Brenda -Escribe Dios – pedía Quica. Yo se los resuelvo, dijo Raquel y con una rama escribió: «dios es una niña vonita del monte.» No me acuerdo si va con bé chica o con bé grande, dijo al marcar el punto final. Ezequiel distinguía el paisaje hacia la casa de su abuela. Su mamá seguía cociendo, pero no cocía como antes. Cuando le preguntaban por qué se había venido de Agua Prieta, Ezequiel respondía que su mamá 30

vino a curarse una herida. Cuál herida le decía Elena, que yo la veo muy curadita. Es una herida que sólo tienen las mujeres le respondió él. Del horizonte se donaba un bulto de árboles del que salía un becerro o una cabra. Qué es eso, preguntó Ezequiel. Son los papaches, le respondió Elena, muy formal. Ezequiel se levantó y salió corriendo. Entró por donde salió el becerro. Al contrario de la tierra en Yécora, esa arena era suave, fresca y húmeda. Las plantas, tan verdosas como podrían ser, espinaban como si le pasaran un rastrillo por la cabeza. Tenía que ir muy agachado. Cinco pasos dentro siguiendo el camino y el exterior se rindió. No sabía si su madre seguía cociendo o platicaba. Detrás de él le seguían las cuatro más chiquitas. ¡Ay! No me voy a meter con ustedes demandó Raquel, ella era grande e inteligente. La risa de Carmen decía que vio a un becerro asustarse con la pedrada que Elena tiró. Quica se concentraba en rebasarlas a todas y llegar a la par de Ezequiel, que ya no estaba ni en Agua Prieta ni en Yécora. Brenda estaba preocupada de no rasgarse porque el vestido que traía puesto, se lo trajo su nana de la ciudad. Ezequiel llegó a la estación inconscientemente buscada y se echó. Quica fue la primera en encontrarlo, las otras tres estarían aún perdidas en ese matorral. Dañando o siendo dañadas. ¿Qué quieres ser de grande? le preguntó Ezequiel a Quica. ¡Ya te había dicho! reclamó, quiero ser monja. Yo quiero ser doctor, le contesto él ¿Y qué hacen los doctores? preguntó Quica. Curan, le respondió. Ezequiel le dijo a Quica que la curaría y la echó en la tierra ﬁna, que en aquel momento parecía más cómoda que los harapos de su habitación. Le levantó la falda y le bajó los calzoncitos, desgastados y compartidos. Ella permanecía callada y lo aceptaba todo. Ezequiel se metió dos dedos a la boca y al sacarlos los acercó de inmediato al sexo de Quica. Creo que me estoy sintiendo mejor, le dijo ella. Ezequiel, concentrado, no respondió. Brenda le regresó una pedrada a Elena y Carmen se asustó porque oyó un coyote. Quica mantenía los ojos abiertos mientras la curaban. Veía cómo los papaches apenas dejaban ver a través de ellos el cielo. Se preguntó si ahí estaría Dios viéndola. Ezequiel retiró la mano y la metió de nuevo a su boca. Ahora intentó introducirle los dedos ¡Ay! Gritó inconsolable Quica. Ezequiel de inmediato le acomodó la ropa y le dijo que pronto se curaría, pero que no le dijera a nadie. Salieron corriendo y Ezequiel resultó triunfador en esta carrera. En la casa de la abuela les esperaban frijoles y la familia completa. A la mañana siguiente del tendedero colgaban dos calzones con sangre. 31

Ezequiel le preguntó a su mamá qué estaba haciendo y ella le respondió que estaba ocupada. Salieron los niños a jugar. Raquel no quiso ir porque algo le dolía. Cuando las niñas se enteraron se dijeron entre ellas que debe ser dolor de mujer. La única explicación que dio fue la intención de escribirle una carta su tía en la ciudad. Los niños sin prolegómenos se perdieron entre los papaches. Quica no se despegó de Ezequiel y le preguntó por qué quería ser doctor. Ezequiel sólo contestó que quería jugar de nuevo al doctor. Ezequiel la desnudó y, como perro con su hueso roído, continuó palpando el sexo de Quica. Pero no los metas, le dijo. Ella veía el cielo sosegado por los papaches, buscando a Dios y rezando un padre nuestro. Ezequiel miraba la tierra, se preguntó qué hacen los becerros cuando se meten a los papaches. Descartó la duda, no son propias de un doctor. En alguna coordenada desconocida de los papaches, Brenda gritaba por ayuda. Quica se vistió sola y junto a Ezequiel, persiguieron el grito. A Elena la mordió una serpiente. Brenda lloraba, desesperada. Carmen preguntaba una y otra vez qué se puede hacer. Quica y su memoria dirigieron la vista, animosa, a Ezequiel ¿La curarás? preguntó. Ninguna otra niña entendió qué signiﬁcaba ello. Ezequiel, de carreras talentosas, salió en búsqueda de su tío. Las niñas, jalando a Elena de las piernas y rompiendo el vestido que le mandó su tío de Estados Unidos, lograron sacarla de aquel escondrijo. La conclusión fue que Elena tendría que pasar una semana en reposo, la mamá de Ezequiel se ofreció a cuidarla. —Pero ya no se metan a los papaches— les advirtió su abuela.

xtra point Miscelánea, aquí puede haber de todo... hasta tus más oscuros secretos.

Condiciรณn humana

Serie:

"La locura como remedio para olvidar las crisis existenciales y la muerte, pero no por miedo, sino por gusto..."

Por Cristian Villegas

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Respira Por Nancy Spungen

Hay poca información en la red sobre Anne Sophie Brasme y sobradas reseñas sobre Respira. Quizás es un libro que se popularizó mucho entre las adolescentes por su temática y en México fue (o es) parte de los libros del Rincón en las bibliotecas de las secundarias públicas. Lo que lo puso al alcance de las manos de muchas de nosotras, que disfrutábamos de ese tipo de distracción y lográbamos hallar muy buenos títulos en los estantes de nuestra secundaria técnica. Varias de nosotras lo leímos y comentamos y lo recomendamos a otras. A parte de decir que la protagonista (Charlène) estaba loca, y que hablaba desde la cárcel porque había matado a su amiga, que fuera de espanto estuvo bien porque ésta era una perra, aunque nadie comprendía quizás en total dimensión la fuerza de la relación que hubo entre ambas, y la aprensión, que el espíritu al parecer débil de Charlène había creado por la despiadada (suena muy dramático, ¿verdad? Sí, era una perra) Sarah. Algunas, quizás las que abogan por relaciones más sinceras cayeron en la trampa, más de una vez, de este tipo de relaciones, donde alguien somete o sodomiza, y otra recibe al principio mansa y después perpleja, toda clase de comentarios y tratos peyorativos por parte de su partner en público o en privado. Donde hay roces físicos, tiernos y hasta netamente sexuales, siendo entonces, hasta físicamente presa de alguien que no quiere dar realmente nunca nada, y sólo quiere llevarse algo de los otros. Las supremas reinas de belleza, las chicas bonitas que gustan con destrozarlo todo y después poner de escudo sus caritas, las que tienen un ansia de poder y un encanto irresistible para la gente que las ve a primera vista, las que dominan con su físico y su rostro, pero que en realidad, al abrir su boca no pueden mucho, sólo succionar energía. Esas, algunos las conocemos, pero pocos sabemos realmente hasta dónde pueden llegar y pocos pensamos en cómo se crean, qué historias hay detrás de ellas, cuánto alimentamos su cuento, y si participamos o no en mantener y coronar sus farsas. Pero todos formamos parte de un teatro que se llama sociedad, ¿no es 41

cierto? Destroza a algunos y eleva a otros. La inteligencia para sobrellevar y evitar esta clase de relaciones, de ver nuestra vida en contexto, de saber cómo actuamos y porqué es restringida. Somos presas de los medios de comunicación, somos presas de la presión social, somos presas de entender de mala manera nuestra individualidad, de rechazar nuestra soledad y de borrar la marca de nuestra diferencia. Sobre Anne Sophie no hay mucho, sólo un artículo corto en Wikipedia donde dice que su primer libro, Respira, lo escribió a los 16 años y que fue un gran éxito de ventas en Francia. Y que más tarde escribió otro, llamado Le carnaval des monstres, sobre una pareja de “feos” desbordados en una trágica pasión. Es nacida en Francia en 1984. Siruela maneja Respira en castellano. Sobre Respira, la actriz Melanie Laurent coescribió un guión y dirigió una película con el mismo nombre. A principios de 2015 la vi entre los carteles de uno de los pasillos a donde dan las puertas de salida de las salas en el cine en el que trabajaba. Recordé el libro que había leído en la secundaria (una de mis mejores épocas antes de probar las mieles del trabajo) y esperé verla pronto en cartelera. Pudo haber pasado, no estoy segura de eso. Después de salir huyendo del cine en que trabajaba, de cobrar mi ﬁniquito y dar una parte de mi uniforme no volví a pisar el cine en el que trabajaba ni ningún otro en fechas posteriores, hasta diciembre de 2015 para ver Star Wars en un viejo cine en Guadalajara. Recién buscaba películas en la red, y un título me recordó a ésta que dejé pendiente en mi agenda de películas por ver. También se llamaba Respira y era una especie de thriller de suspense policiaco poco interesante en Pelispedia. Busqué en la red y encontré Respire subtitulada en una página con varios servidores, una página cómoda para usar sin mucho spam ni publicidad de otras películas. Comencé la película y sólo la pare para cocinarme un desayuno. La película fue clara y precisa. Alguien puede decir que lenta, pero me pareció que logró hechos y situaciones precisas como para pasar por embudo en la garganta de Charlène. Ahora también la veo como película clave para comprender un poco de las rápidas situaciones, de los hechos que corren con nosotros cuando adolescentes. También para poder caliﬁcar las relaciones a veces tan imprecisas entre mujeres. Lo social fuera de casa como hecho brumoso, como situaciones que a veces nos rebasan. Fuera de un feminismo plástico y estridente castrado de contenido, creo en pensar con el cerebro más que con nuestro cuerpo sexuado, creer en la solidaridad. Romper con las imágenes y romper con la provocación 42

en masa, esa provocación a través de medios como redes sociales donde todos repetimos patrones y que sirve para identiﬁcarnos con algo, para salvarnos; alimentando nuestra sed narcisista de que el Otro nos vea como algo serio y no débil. Como algo con contenido valiente e irreverente, algo que al empoderarse gana más atractivo sexual. Y claro, mirar más al cielo por las tardes, mirar más la obra del Otro que al Otro. Ciudad oscura, perdida, surcando el laberinto Calles diminutas, ciudad del futuro Recuerdos limitados, sentimientos fracasados/ Épocas futuras son las de ahora, ingenios. Vivir es inmediato y el amor una apuesta en el rincón. Dónde refugiarse después? Delirios Krónicos, Épocas Futuras.

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