CRÉDITOS CONSEJO
ILUSTRADORES ILUSTRADORES
EDITORIAL (Por orden alfabético)
Julián Soto Acosta pág. de créditos,13, 27 y 33
Edgardo Anduaga Antonio Ballesteros José Félix Carolina G. Reséndiz Melanie Pacheco
Salvador Martínez pág. 4 Angélica Durazo pág. 32 Ricardo Llanes Noriega pág. 6 y 15 Melanie Pacheco
Muridae
Portada y contraportada
@revistamuridae revistamuridae@gmail.com
Número 1 Desierto de Sonora, Marzo 2020
ÍNDICE
ÍNDICE Pieles Sucesivas pág. 3-8
Avitarran pág. 9-17
Entrevista con Lázaro Cristóbal Comala pág. 18-19
Profesionales del Desprecio pág. 20-22
Thésis y Enthymēma pág. 23-27
Crono-Meta Metra-Lleta pág. 29-32
Cura Local pág. 33-34
Semblanzas pág. 33-34
SOMOS RATAS Somos ratas (un pseudo-manifiesto) Nacimos porque no aguantábamos el silencio dentro del vientre. Nacimos como la herramienta a los golpes destinada. Nacimos de la casada infiel que un gitano legítimo se llevó al río. Nacimos nocturnos como sombras. Nacimos huyendo de Octavio Paz y Pablo Neruda aun cuando los tuvimos que ver ahuevo en clase. Crecimos en contraposición a las ideas presentadas en los salones de letras, y es que tenemos algo que confesar, sólo somos plebes desmadrosos, no somos las ratas condenadas ni maldecidas que se ven en el Pluma Blanca (aunque sí vamos al Pluma de vez en cuando). Queremos romper la barrera del lenguaje y entregar hasta sus ojos textos que merecen una segunda mirada o primer avistamiento. Textos que exhiben las pasiones que han sido marginalizadas, que aquejan agoniosos y desfilan sus protestas por justicia y juegan al gato y al ratón con la lengua, textos que, cual ácido por la uretra, duele pensar que no serán considerados por la academia o por cualquier lector malilla. Somos Muridae, y como lo apunta la terminación ‘’ae’’, somos una familia desbandada de desconocidos que recogen a más desconocidos. No ratas por apestosas ni por numerosas, sino porque, siendo estudiantes de literatura, en la vista de la comunidad cae una expectativa/perspectiva sobre nosotros, una dicotomía eterna, unos estereotipos arquetípicos, somos vistos como el drogadicto, el sucio escritor que pertenece a las protestas y que se pierde en drogas experimentales y sus discursos chuecos sobre la humanidad, y a la vez se espera de nosotros que seamos artificiosos e intelectuales nigromantes del latín, cuentacuentos de la historia de su propia lengua, archiveros mentales de los textos culturales y artísticos, escribanos de porte inglés, vientres progenitores y guardianes del entretenimiento pretensioso. Intentamos demostrar que podemos ser ambos, y al mismo tiempo, ninguno. Somos la subespecie malapasionada que se encuentra en medio de esta
dicotomía, queremos demostrar que nosotros manejamos y sabemos apreciar el discurso académico así como disfrutamos de textos transgresores y contra-hegemónicos. Estamos aquí para dar voz a los que no tienen, a los enmudecidos de tinta o huérfanos de atención. No venimos de la mitocondria podrida ni del favor artístico y burocrático asestado dentro del asumido desierto, esta caterva de ratas (y gatos depredadores) atrapadas y complaciéndose en su pegajosa trampa en la comunidad literaria sonorense. 1
SOMOS RATAS Somos los movimientos sociales que sacuden Latinoamérica, que sacuden las calles de Hermosillo, que esperamos sacudan los salones de las escuelas de letras y lingüística, queremos repercutir en todos, sin distinción regional ni cultural. Nos oponemos al elitismo. No somos snobs. No despreciamos a John Green ni a Garcilaso de la Vega, no vamos a juzgar lo que es literatura y lo que no lo es. Nosotros comemos y discutimos en el lugar común. Somos ratas. Somos las ratas en la búsqueda eterna del queso, interpretándolo social, semántica y filológicamente. Somos ratas que no pueden fumar porque se ahogan y ratas que se acaban cajetillas. Somos ratas que no pistean y también las que cargan el Tonayan en la mochila. Somos para los señores cafeseros y morritos de universidad, preparatoria y secundaria que comienzan a descubrir su pasión por las letras. Somos y seremos para las ratas que no huyen de la luz. Somos.
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PIELES SUCESIVAS Intercambiando pieles somos capaces de captar diferentes sentidos, asimilar nuevos dolores y atestiguar varios infortunios y venturas que, de no ser por esta práctica, todo sería totalmente oscuro o falsamente luminoso. De no ser por estas prácticas, jamás podríamos descubrir enteramente al otro.
Será que llega con el alba Mayra Paredes A Raquel Padilla
Será que la escuchas
como el silbido
en el trinar de los pájaros
del viento
en la cortinilla de la radio
de una tetera
te la topas en un anuncio del otro lado de la acera se cuela convertida en un volante por debajo de la puerta?
¿Llega de noche? ¿Al afeitarse? ¿Abrir el grifo? ¿Subir la cremallera? ¿Cambiar la llanta? ¿Será en el váter? ¿A mitad del tráfico?
¿Al coger el móvil? ¿Tomar el cambio? ¿O será que llega con el alba? Como un susurro a mitad de un sueño
que estalla que va en ascenso ¿Cómo lo piensas? ¿Cómo es que llega y se acomoda en tu cabeza esa certeza? ¿Cómo se abre paso? ¿Qué caminos recorre para llegar a la acción de materializarse en tus manos —sus manos— la sola idea de silenciar perpetuamente de traicionar de arrebatar la vida a tu mujer?
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PIELES SUCESIVAS Los brazos del océano Valentín Eduardo Azul absoluto, seducción de insomnio, velación creadora, hablas en susurro palabra de hombre y con finura exhalas de tu cuerpo que reconcilia y da vida. Ya que luces tenebrosas cubren mi espacio, siento nueva atracción por tu ser. Escucho tu voz inundando el aire que golpea contra mí y vibran mis tímpanos como campanario de madrugada-ceremonia. Vuelve el eco de antiguas plegarias. Estoy a la orilla de esta playa mía. Procuro no ofenderla en mis tropezados pasos y no caer ante el sueño que cae e invita a volverme, al intento sacrificado a diario con la derrota que demora aunque siempre llega. Mi alma
invencible rompe las aguas. Caen las murallas alrededor de mí edificadas, que guardaron servicio por largo tiempo y devotas mantuvieron su promesa de protegerme. En la orilla encontrarán sagrado reposo. Su pulcritud primera renacerá en la salitrosa. Las dejo en paz. Empieza el camino hacia el fondo, con este bautismo. Glaciares caricias recorren la desnudez de mi cuerpo y diluyen la esperanza que mantuve en solitario. Encuentras potestad para convertirme en elemento, en vida inmortal, en génesis.
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PIELES SUCESIVAS Algo se revuelve dentro de un robot Facundo Desimone Despreciable ser ermitaño que obturás al sol con plaquetas de cáñamo
Todo se crea, las cosas devienen, mutan;
y te jactás de la suerte
causa y consecuencia.
de impolutos acróbatas chinos.
Todo es creado.
Pero no te jacarandeás ni te plateás en primavera.
Estás esperando, bancando la tensión, hasta que sea insoportable,
Solo esporádicamente, esparcís un polvillo cobrizo con tufillo a membrillo.
El asco de las palabras;
insoportables placas de almíbar recalcitrante, en estado sólido, chocando una y otra vez en el paladar, reverberando en la caverna cerrada, húmeda, apagada
hasta que el yang llegue a su límite, hasta que la caldera ya no dé a basto, tan solo a espadas, a oro y a copas.
Esperando el momento oportuno para atacar. Pero, mientras tanto, la quietud, multiplicar y conservar energías, esperar en estado natural (pero es falso). Ya llegará la hora
de oro rojo, conectora invisible, metafísicos hilos destruyecerebros. Estás calmo en tu estado natural. Excepto que es falso. No existe algo así como un “estado natural”.
de desbocar al dragón
y hacerse con la bandera mística-existencial para agusanar la ira, marcar las huellas, apretar bien el paso, calcinar de la tierra todo el pasto.
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PIELES SUCESIVAS Poemas José Miguel Navas VI
IX
El doctor me ha recetado hormonas
Dios nos ama
mi madre me dice que ellas me salvarán
el viento no sabe distinguir sexos,
me convertirán en mujer
la belleza
que curarán mi enfermedad
es simple
yo celebro las píldoras
ella florece en cualquier rostro complacido
mi sistema inmunológico cambia
los ángeles nos miran tal cual somos
se transforma
nosotras las distintas
me salen senos
somos mujeres hermosas.
mis labios se enrojecen ahora me dicen Fany ELLA. Dicen Ella. Mi madre por primera vez sonríe
Llora, me abraza. Al otro lado mi Padre se enoja, mi Padre me odia. Ya no soy su hijo, soy su hija.
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PIELES SUCESIVAS «el amor no revoca la soledad. La perfecciona» Christian Bobin
Gustavo Gustavo quiero decirte dos cosas miento eran tres la ultima quedó en el instante del odio he tragado flores y quiero que sepas: no eres la enfermedad no dañas mi cuerpo: eres como la gripe. Entras en mi sistema inmune, ya alojado comienzas a debilitarme. Esto me duele porque el corazón que diariamente lo siento en el estomago me hace vomitar, y he llorado por ti Gustavo. Por tus labios, y por todas las recostadas de mi frente en tu pecho. No soy tu quimera yo he dejado todo por la idea que eres un ángel Un ángel dañino/ perverso/ follador/ insipiente rasgador Quizás eso sea lo realmente divino de lo que nos habla Dios. Cuando entras logro ver con cierta claridad lo que realmente eres. Me da miedo no es amor. Es odio. Quiero agradecerte tu permanencia en cada parte de mi cuerpo porque yo me perdí en tu existencia.
Me llaman fragmento estoy hecho de muchos pedazos Pertenecí a una especie de Califato. Disculpa la comparación pero eres testigo de los temas que me gustan.
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PIELES SUCESIVAS Llueve Gustavo de nuevo, no te marchas a la ciudad del polvo blanco, donde dicen que uno puede reconciliarse con la alegría, pero no pasa, vienes violento y pides guerra, yo alzo mi bandera blanca y te perdono. Gustavo Dios me habla por medio de tus formas, me dice que te deje ir, los ángeles son figuritas de plástico en un árbol de navidad, soy débil y no quiero a una chica, te quiero a ti. Comenzar de nuevo es……. mejor no planearlo. Quiero despedirme, sin beso ni arrogancia. Porque todo el tiempo fui un refugiado que probó la tierra
firme en tu pecho.
El cantante ecuatoriano Sol Bembibre A la memoria de Julio Jaramillo
Me contaron la historia de un cantante ecuatoriano: una familia pobre con un niño solo. El papá era funebrero; la madre embarazada perpetua: se le hacían y se le deshacían hijos en la pancita y nomás tenía un hijo, el cantante ecuatoriano. Nunca tuvo hermanitos porque se le perdían en el camino. Un día mamá y papá le regalaron una hermanita. Pero los niños no saben cuidar los regalos y a los 5 años ya no se le abrían más los ojos a la hermanita. Papá funebrero entierra a la hermanita. Al poner la tierra, la cruz de mármol cae sobre la cabeza de pa-
pá. La sangre de papá abriga a la hermanita y duermen. Mamá muere de tanta sal en las lágrimas. Pero el cantante ecuatoriano decide no morir y componer mis boleros favoritos.
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AVITARRAN aznaifnoc noc elesáp, séver la atsah avitarran ajajA Petardo de nuestros héroes Francisco Ramírez Deberían quitar los honores a la bandera en las escuelas. A nadie le gusta estar parado en la explanada durante media hora, a las siete de la mañana, con un vaso de licuado de plátano en el estómago, con lagañas los ojos, bostezando, recordando a Loret de Mola dando la bienvenida a su programa de noticias: Pasadito de la media. La señal para salir de casa hacia la Condena Técnica Númeroqueprefiera. Nadie quiere ser el vato que la semana pasada se desmayó frente a todos, y ser visto el siguiente lunes a las seiscincuentaytres entrando a la escuela, y escuchar los murmullos burlones que se hacen sobre él. Las malas lenguas comentan que le decía al profe Dionosio que se sentía mal, y que el profe lo pasó al frente por estar hablando, por ``no guardar silencio durante la ceremonia´´. ¡Y mocos! ¡Azotó la res frente a todos! Risas, gritos ahogados, maestros corriendo para cargar al joven y llevarlo a la dirección para que los honores continúen, porque the show must go on. Ese lunes Yahir no va cantando la versión cumbia que hizo Celso Piña de ‘’Oye Cantinero’’ (su favorita). Tiene la mirada perdida en la ventana del coche, mientras papá maneja en silencio, pensando las cosas que debe hacer en el trabajo: visitar al Dr. Doble del Loco Valdés en tal lado, visitar al Dr. Clon de Steve Buccemi en otro consultorio, llevar artículos promocionales al médico anciano que tiene el consultorio en su propia casa, con olor a orines de perro y pelos de gato en la sala de espera, y repetir el proceso visitando a otros ocho doctores hasta las diez de la noche, que no hay espacio como para preguntarle a su hijo por qué le pidió dejarlo frente a la papelería que está algunos metros pasando la entrada de la escuela.
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AVITARRAN Nos vemos al rato, le dice a Yahir, así, seco. Sin un beso de despedida o un abrazo, porque los hombres no se muestran afecto entre sí; quita la música y una chica da la bienvenida al programa de radio, para después saludar a un tipo español que se la pasa diciendo groserías durante el programa. Sigue su camino. Yahir camina hacia la papelería, se para detrás de los chavos que olvidaron comprar sus cartulinas, las láminas para la clase de cívica, el juego geométrico, etc. Da un vistazo para ver que su papá ya no está por el área, y al cerciorarse de que no hay moros en la costa, cruza la calle y se esconde en uno de los
callejoncitos que van hacia las botaneras predilectas de los habitantes de San Gaspior, saca un cigarro que le regaló uno de sus amigos de la colonia, lo enciende, y da la primera calada mientras piensa en el lunes pasado. Piensa en las burlas que tuvo que aguantar durante el resto de la semana; en el maestro Dionisio diciéndole ``¿Hiciste la tarea o te vas a desmayar otra vez?´´, en los chavos que cada que lo veían fingían desmayarse mientras reían, en su papá regañándolo por levantarse tarde todos los días e ir a la escuela sin desayunar; piensa en que Chicaguapapopulardetercerobe no sabía de su existencia hasta ese lunes en el que desplomó. A él le hubiera gustado hacerse notar anotando el gol del gane en una de
las retas durante el receso, pero no, tuvo que desmayarse justo el día que ella estaba diciendo las efemérides de la semana. Nada más queda el filtro del cigarro después de sólo tres fumadas. Yahir tose como el fumador primerizo que es. Discretamente se asoma hacia el portón y no ve a nadie en la entrada de las puertas de su infierno. Camina despacio hacia el terreno baldío que da a la explanada. Se escucha la grabadora con el toque de bandera. Se levanta la doña lavandera, piensa Yahir mientras ríe sólo. Con un chingo de sueño y de frío, vuelve a reír. A continuación, como buenos mexicanos, entonaremos nuestro glorioso Himno Nacional, dirigido por el profesor Nadielopelaenclase, que imparte la materia de Educación Todoshacenloquequieren Artística. Firmes, ya. Saludar, ¡ya! Hola, mucho gusto, dice Yahir, que voltea a ver a su compañero de la derecha, para después recordar que no hay nadie con él.
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AVITARRAN Piensa que lo único malo de no estar formado es que no está viendo los gestos que hace El Cri-cri mientras toca el Himno Nacional con su inseparable violín. Escucha las distintas voces sin coordinación cantando y opacando al instrumento del profesor, y se imagina al Cri-cri luciéndose, con los ojos cerrados; lleno de pasión, y orgulloso de su solo de violín en el cierre del himno. Vuelve a reír para sí mismo. Bandera de México, legado de nuestros héroes… Yahir repite todo después de la niña que se traba mientras dice el juramento a la bandera… Humana y generosa a la que entregamos nuestra existencia.
Firmes, ya. Amén. Despidamos ahora a nuestra bandera con los honores que se merece. Otra vuelta de voces raras y un violín loco. Firmes, ya. Efemérides de la semana. Himno a las secundarias técnicas. Palabras de la Señora Dictadora diciendo que quienes no acaten el reglamento de llevar el cabello con el debido casquétepasótecrecieronlasorejasosetencogiólacabeza serán regresados a sus casas, las niñas deben portar la falda hasta la rodilla, y que ya están investigando quién le escondió la podadora al conserje cuando se quedó dormido en su bodeguita. Yahir analiza la barda que separa al terreno de la explanada, saca rápidamente de su mochila una botella de refresco de dos litros, que rellenó a la mitad con ácido muriático, la coloca con cuidado en el piso, y luego saca pequeñas bolas de papel aluminio. Nadie sabrá quién fue el huevudo que lo hizo, sólo él y ese será su pequeño logro hasta que salga de tercero y le confiese a sus amigos que él fue la mente maestra. Se apresura a echarlas todas dentro de la botella y la cierra. La adrenalina se apodera de él, y lamenta no estar en la explanada para ver la reacción de los maestros y sus compañeros cuando la botella caiga de la nada del otro lado de la barda. Yahir toma la botella, agarra vuelo y siente cómo la botella comienza a inflarse. Con todas sus fuerzas lanza la bomba improvisada. Yahir sostiene el aliento, como intentando usar sus poderes de jedi para hacer que la botella alcance a pasar. La botella golpea el borde de la barda. El tiempo se detiene para Yahir. Sigue sosteniendo el aliento, y observa todo como en cámara lenta. La botella cae. Intenta correr pero sus piernas no responden.
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AVITARRAN EXIT Beto Fong Lo que te estoy diciendo, Eutasio, es que lo primero que le vi fue la mano hinchada, toda café y agrietada, así como si estuviera hecha de mierda. De veras, el video duraba poco, como tres minutos más o menos, si hasta lo envié al grupo pero no lo vieron, pinches putos. Se veía que estaban como en un hospital o algo, arriba estaba un letrero que decía "EXIT", en letras rojas y encendidas, y en las paredes había instrucciones de cómo lavarse las manos paso por paso, con dibujitos sonrientes y todo. Pinches
doctores mamadores, putos enfermos, los dibujitos felices ahí colgados en las paredes y el cuarto lleno de pinches ejecutados. Varios de los que estaban en las camillas —ves que los meten en bolsas cuando levantan el cuerpo— llevaban las tripas de fuera o el tiro de gracia en la nuca o en la frente. Te digo que el wey iba grabando todo como si fuera un documental: estaban los cadáveres sobre las planchas de metal, ya todos pálidos y desnudos, con unas etiquetas rojas o blancas en las patas, como si fueran reses o ganado. Había dos que tres viejas que se veían medio buenas, hasta eso, aunque estuvieran ya todas tiesas, y un par de cabrones que no te miento, tenían un pito como del tamaño de mi brazo, es que
estaban circuncidados, se les escurría toda la verga. Este al que estaba grabando se veía como quemado o no sé, no soy doctor, traía el cabello largo y un tatuaje en el brazo izquierdo de un pinche santo, hasta estaba haciendo la señal de la cruz y eso. Se veía joven, creo que le había dado una sobredosis porque traía el brazo y las piernas bien arponeadas, pero medio escuché del doctor que se le estaba pudriendo la mano por una infección que le dio. Se ha de haber inyectado con una aguja usada o algo, quién sabe, no creo que se tomen la molestia de esterilizar las jeringas. Primero el doctor empezaba a hablar de la autopsia y que se trataba de un proceso protoco-
lario antes de que les cosieran los ojos y les sacaran todas las vísceras y la chingada, ya nada más faltaba que los rellenaran de paja y les pusieran ojos de botón y su sombrerito para pararlos en el campo como espantapájaros. Pero este que te digo ya llevaba tiempo muerto, que por el rigor mortis o no sé qué. El doctor estaba hablando; ya después de que se mete al hospital, el pinche camillero maricón se saca la riata y se empieza a coger al muerto.
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AVITARRAN El que iba grabando nada más se empieza a cagar de risa, mientras el otro estaba bien metido y dándole bien duro, hasta se escuchaba cómo le tronaban los huesos. Bien cabrón, te digo. Se ve que no era la primera vez que lo hacía porque en chinga encontró por dónde meterlo, y hasta sudaba, no sé si porque le gustaba o por el miedo. Al final se los echa en la cara y en ese momento se escucha que alguien abre la puerta. El wey deja de grabar en chinga y no se ve más. Supongo que ha de haber sido el doctor o los familiares que llegaron para ir a identificarlo, ¿te imaginas ir a buscar el cuerpo de tu hijo a la morgue y encontrarlo con la cara llena de pinche semen?
Si lo encuentro, te lo vuelvo a enviar, aunque yo creo que ya lo han de haber subido a varios lados. Déjame buscarlo, por ahí lo he de traer todavía…
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AVITARRAN Nuestra Señora de Guadalupe Mario Alberto La gente calificó su ocurrencia como un acto impúdico y deplorable, la ofensa más grave que alguien puede hacer a Dios y a las leyes de los hombres, una acción que sólo podría cometer un desquiciado. Pero no fue así. Ninguno de sus compañeros del trabajo jamás se refirió a Rafa como un loco o un tonto. Era un hombre lento y un tanto torpe en su andar, pero sus movimientos y frases ocultaban un orden casi sistemático que el patrón apreciaba y aprovechaba, colocaba cada ladrillo con una precisión milimétrica y parecía tener medidos los gramos de mezcla que debía poner entre cada uno de ellos. El Rafita era un devoto muy fiel. Quizá el padre Quijas jamás distinguió su rostro entre la multitud que aglomeraba la última misa dominical del Santuario de Nuestra Señora de Guadalupe, pero Rafael López Domínguez dedicaba una parte significativa de su vida a la oración. Sus días iniciaban y terminaban con tres Padres Nuestros y Tres Aves Marías. Cuando sus compañeros, al despedirse, le gritaban —mañana nos vemos, él siempre recordaba la miserable condición de los pecadores: —si Dios quiere. Llevaba seis cuaresmas sin comer carne y tras superar su adicción con la misericordiosa ayuda de Dios, no había probado una sola gota de alcohol o cualquier otro enervante. Los domingos procuraba anticipar su comida, un lonche de frijoles y requesón acompañado de preferencia con unas rajas de jalapeño, bañarse en el arroyo, planchar esa camisa que su tío le había traído desde California, y recorrer la ciudad sin prisas (para sudar lo menos posible) en su bicicleta desde la última sección de Huentitán, un pueblo comido por la urbe, hasta el corazón de Guadalajara. Ese viaje dominical era completamente innecesario si el propósito era llanamente asistir a una misa; a la vuelta del hogar que compartía con su madre y su hermana, lisiada tras un accidente en la ma-
quila, había una iglesia que más bien parecía una casa, erigida en modesto ladrillo gris sobre piso de tierra.
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AVITARRAN Sin embargo, Rafa se sentía más cerca de Dios dentro de aquella fortaleza de cantera, entre los majestuosos candelabros, las columnas recubiertas de oro colonial, las pilas de mármol, los santos vestidos con fina seda y sobretodo aquel sagrario inundado del Barroco Novohispano que creía una imitación no tan distante del Paraíso, coronado por el retrato de la Virgen, rodeado de banderas, reina de México y emperatriz de América. Meditó durante muchos días sobre sus zapatos rotos, las ollas oxidadas de la madre de su madre, la humedad que amenazaba con derrumbar la pared del baño, el vacío que le provocaba la palabra ‘padre’,
las cortinas que jugaban a ser puertas, el cansancio fulminante que le dejaba la obra, la pierna amputada de su hermana y el estómago que pedía más después de la cena. De repente, en el ardor de sus viejas rodillas que ya no soportaban el peso del cuerpo, encontró un pacto en la mirada maternal de aquella mujer envuelta en una túnica esmeralda cubierta de estrellas, una concesión tan especial que sólo puede venir de la más bondadosa de las entidades. El sacristán confesó que no siempre aseguraba el candado de la credencia. El velador admitió pasar gran parte de la noche viendo partidos de fútbol en su celular. La secretaria de la diócesis lamentó que la aldaba de la entrada lateral databa del siglo XVIII y que hasta un niño la pudo haber botado con una patada. El padre Quijas estaba evidentemente nervioso cuando la policía entró a su cubículo en la sacristía. No obstante, la mayor sorpresa se la llevó Rafita cuando se vio a él mismo en el noticiero local del Canal 4, bajando con mucha dedicación el pesado costal, (cuyo contenido, de acuerdo con el informe policial, era un candelabro, un crucifijo, siete campanas pequeñas, un ambón y hasta el cáliz y el corporal) para hincarse, persignarse y rezar agradecidamente a la imagen de Nuestra Señora de Guadalupe.
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AVITARRAN El día que Claudia fue Amaya Perla Buena Ondita 1 Ramón estaba triste, no podía negarlo. En las noches se arrancaba los ojos y los ponía a secar en agua de mar para que ardieran con ganas y así tener una razón para llorar. Era eso, o sentirse triste solo porque sí. Su corazón era una especie de hueco traga-todo,y a él no se le ocurría otra cosa mejor que llenarlo con frivolidad convertida en arena. No recordaba a ciencia cierta cuándo había empezado esa sensación de hundirse en arena taciturna, monótona y muy pesada que se le colaba a diario a la cabeza y al corazón y no lo dejaba pensar claramente. Le dolía. Algún día moriría de aburrimiento. Y en los momentos que siente que tiene la playa al borde de la boca, casi a punto de vomitar toda la arena del mundo, empieza a visualizar a la chica de sus sueños; presiente sus movimientos, escucha sus pies descalzos bailar en lo más profundo de sus sueños y también su respiración agitada después de toda una noche de vivir en su imaginación. La habitación se va llenando de sonidos que no se escuchan, de fantasmas de personas que no están muertas y mentiras que en algún momento fueron realidades. Y entre esas realidades, camina ella, abriéndose paso entre la realidad y ficción, ¿La escuchas? ella se inclinó ligeramente ante su rostro a la altura de la cama y le habló muy suavemente. -¿Ya puedes escucharme?- Pregunto. Ella llevaba pequeñas flores transparentes en sus manos y las iba colocando delicadamente sobre él rostro adormilado de Ramón. -No, aun no, Amaya. -¿Qué tal ahora?-Las flores que ella usaba eran manzanillas pequeñas. Amarillas. Vibraban fuerte.
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AVITARRAN -Que no.- Susurro. Ramón guardo silencio por unos momentos y apretó muy bien los ojos, como si tuviera una forma exacta para comprobar que está durmiendo.-Listo, ya me he dormido. Entonces él abre los ojos. Amaya tiene un rasgo peculiarmente bonito; sus ojos. No tenia pupilas, tenía unas margaritas pequeñas floreciendo dentro. -¿Alguna vez te dijeron que tenías los ojos de perro azul? -Sí ,en un sueño.-contestó ella sonriendo sarcásticamente. -No me hace gracias, corazón, me asusta que tus ojos sean así. -Me gusta que me llames corazón, me hace sentirme parte de ti. Algo vital. -Eres vital. -Vital es que se necesite para vivir. Tu no me necesitas. Nadie necesita a nadie. -Yo te necesito para vivir, es un hecho.
-No, porque vives diariamente sin mi ¿Sabes? Lo que haces siempre, por las mañanas. Cuando despiertas, tu existes. Existir, una gran diferencia entre tu y yo. -Tu también existes pero aun no se en qué parte del mundo lo haces. En las mañanas, despertar era confuso. Era como despertar en una cama ajena desnudo. Nunca se volvieron a ver en los sueños. Lo último que el recordó que dijo Amaya fue: -pase lo que pase mañana, nosotros tuvimos un hoy, corazón.- ¿Ella sabia lo que iba a pasar? 2 Ella despierta sobresaltada. Tiene miedo de hacer promesas que no pueda cumplir. R A M Ó N ¿quién es Ramón? El nombre el suena. Se talla la cara, le gusta sentir que cada cosa de su cuerpo está en su lugar. Ella quiere llorar pero no tiene razones para hacerlo así que se siente tonta. Voltea a su ventana; dejo la ventana abierta y el viento helado de la noche seco sus margaritas. Cree que olvido algo. Al otro lado del mundo, acaba de morir el amor de su vida (y ella ni siquiera lo conoció). No lo sabe (ni lo quiere creen aún) pero se va a morir sola. Aunque de alguna manera, todos acabamos así.
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ENTREVISTA CON LÁZARO CRISTÓBAL COMALA Entrevista con Lázaro Cristóbal Comala Edgardo Anduaga: EA Lázaro Cristóbal Comala: LCC
EA: ¿Estuviste en la fiesta de tu video musical "Niños Tristes de Durango"? En caso de que sí, ¿qué tal estuvo esa fiesta y qué tanto conoces a la banda Globos Tristes? LCC: No estuve. La intención era ir para ayudar con la grabación, pero a esas horas yo ya estoy dormido. Me hubiera gustado, pero no soy de fiestas. A los Globos tristes, sí. A algunos: conozco a Edgar Xharal, es mi amigo y admiro las canciones que hace. EA: ¿Cómo surge la letra de esta canción? LCC: Niños tristes surge cuando un amigo me platicó que un chico que hacía unas semanas atrás conocí y que había grabado una entrevista había muerto. La noticia esa noche me jodió mucho porque recién otro amigo había muerto y otro más se había suicidado. Intenté escribir Niños tristes más como una crónica de la depresión en Durango apoyándome en imágenes o referencia ese círculo de chicos que por la edad que nos separa no conozco tan bien como quisie-
ra. EA: ¿Qué crees que sea el fenómeno o seña (a parte del uso de la tecnología) que distingue la juventud actual del resto? LCC: La desesperación por ser notado. Es algo que constantemente veo y que no comparto. Debido a tantas plataformas de Internet que hacen muy sencillo el trabajo de grabarte, publicar y que te vean, se ha vuelto prioridad compartir y mostrarse. Exhibirse. Yo no considero que la música o las canciones o el crear sea exclusiva o primordialmente para compartirlo con los demás y que te vean. Hemos (creo) perdido la necesidad de crear para nosotros solamente, como una especie de salvación personal; y ahora están más dedicados a que los vean o a compartir, independientemente de que si lo que hacemos es bueno o no, o siquiera si vale la pena ser compartido. Yo escribo una canción y pasan incluso años para convencerme a mí mismo si vale la pena o no compartirlo ,y aún así, después de tantos años, me da miedo hacerlo. Creo que esta generación, gracias a todas las plataformas a las que tiene acceso, escribe o crea algo e inmediatamente lo publica para ver cómo reaccionan los demás. Pienso que se volvió más importante lo que dicen los demás de
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lo que hacemos, que lo que hacemos.
ENTREVISTA CON LÁZARO CRISTÓBAL COMALA EA: Si es que se puede saber, ¿qué fue lo que provocó la letra de la canción "Amanda"? LCC: Fue de las primeras canciones que escribí. Creo que no volví a escribir una canción así, con tanta rabia y enojo por una persona. Ahora lo que hago es enfriar los temas unos días o hasta meses y luego escribo; y se nota ese lapso porque el resultado luego es algo más tranquilo o llego incluso a contar la desgracia en tono cómico. Amanda fue escrita en absoluto enojo. EA: ¿Qué tanto tiempo te tomó trabajar en tu cover de "Un Niño Llamado Sue"? LCC: Fue la primera canción que trabajé formalmente. Es decir: sentarme con mi guitarra y una hoja de papel mucho antes de que existiera Lázaro con un propósito y a terminarlo. Me tardé dos días. Pero fue-
ron días enteros. Vivía en aquel entonces con mi mamá. Ella se fue a trabajar a las 9 y a esa hora yo ya estaba sentado en el comedor con la pijama. Ella regresaba en la noche y me veía en la misma posición, con la misma pijama. No trabaja ni hacía nada entonces. EA: Es aparente la influencia que Johnny Cash y Juan Rulfo han tenido en tu trabajo creativo y tu personalidad artística, pero, ¿qué otros artistas son los que te han influido? LCC: Nacho Vegas, Leonard Cohen, Dylan, Tom Waits, Damien Rice. Sixto Rodríguez. Brandi Carlile.
EA: ¿Qué opinas sobre la escena artística mexicana? LCC: Sobre la musical: creo que nunca ha habido como ahora tanto talento en las letras y tanta importancia hacia ellas. Son pocos los que realmente tienen algo que decir por encima del género musical o el estilo o la imagen que solo quieren mostrar. EA: ¿Qué opinas sobre la escena artística actual en Durango? LCC: Conozco a algunos músicos que son mis amigos y admiro. Fuera de eso, como bandas: no las conozco. EA: ¿Qué crees que distingue a Durango de otros estados de la república? LCC: Distingue para mal, supongo: su enorme capacidad de ofenderse por todo y criticar todo. EA: ¿Algo que quieras decirles, recordarles o regañarles a todos los niños tristes? LCC: Que ojalá nunca se conviertan en tíos roqueros de Durango. Seres resentidos que como no crean nada se dedican a criticar lo que no les gusta.
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PROFESIONALES DEL DESPRECIO El punto no es despreciar porque sí, así que no debemos despreciar esta sección. Hay que despreciar la forma, el tabú, la cuna, el capullo, el terruño, la gente y hasta el continente para seguir transgrediendo y no tropezar en el intento.
Madrecita tiburona Alan Saldaña Sánchez Cierras los ojos y de la bodega acuática del su-
permercado
Mami-aborción
madrecita-pantera
huyen delfines hacia el río rosa de la marimari-mar.
mamá-cuerpo-del-mundo, madre.
Arboles demonios, animales de papiroflexia roja,
¿que si porqué los obreros pintan sus cascos de anarcoiris?
cierras
y abres los ojos y la imagen
Porque, afuera la poesía en la voz común es una canica de chicle-rebeldía
se hunde en centauros de humo rosa al interior de un bote de yogurt en tu cuarto que te saca de onda; despiertas
lanzada desde los rascacielos del jazz ritmo anti-neoliberal madre, madrecita-tiburona paridora de mellizos morenos,
y tu mamá te pregunta entre guitarras de radio
que si qué es esa magia condensada en tus ojos
niños migrantes,
madre, la poesía ferocidad de corazones niñas
que si por qué a fuera los cascos de construcción
con máscaras de cocodrilas frente a la pared policíaca,
ahora están pintados de anarcoiris,
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y tú le dices protesta.
madrezota-inmensa-colosal montaña cámara de todas las voces subalternas tristes.
PROFESIONALES DEL DESPRECIO Llegué cansado y ya no sé que mas decirte el fuego de los obreros y el hartazgo estudiantil, los albañiles pintan sus cascos de anarcoiris y ahora despiertan frente al día salvaje.
NEGRITUD Soledad Álvarez León /clavícula / inversa / tangencial/
Rep - petición
/romper/
rep - petición
/sueltas / sueltos/
Roma está en tus manos
el Sr. de la mancha no come cuerpos
Nerón se llama la vida
manos de mantequilla
ciembalo cernícalo
maúllan océanos - mares - ríos - represas
¡Negritud!
litros cúbicos se sientan a esperar ¡Negritud!
El amorsoldado no tiene ojos es un nadador interoceánico de la memoria.
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PROFESIONALES DEL DESPRECIO Salto sin pie Tban Lorenzo Contreras
Vi
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sin pie
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THÉSIS Y ENTHYMĒMA La búsqueda de la certidumbre y aclaración de dudas es inherente en quien duda al menos una vez, como dijo Bertrand Russell: 'La demanda de certeza es natural para el hombre, sin embargo es un vicio intelectual'.
Las construcciones imaginarias Irvin Alejandro Cortés Juárez A primera vista Borges y Arlt son antípodas literarias, la literatura refinada y la de barrio. La de labe-
rintos imposibles y la de ciudades llenas de aceite, la de la exactitud en el lenguaje y la de la narrativa algo torpe. Pero en el fondo de su literatura, en donde se muestra la perspectiva del mundo que cada autor, se ve la coincidencia que tienen dos escritores muy diferentes. Relación a través de los velos de imaginación que nos cubren, esos imaginarios que nos hacen seres humanos. Borges lo ve en el ser humano a través del lenguaje y Arlt en la sociedad a través de nuestras normas morales. En el principio era el verbo: Borges La literatura de Borges aborda lo imaginario, como el lenguaje nos permite crear cosas fantásticas, historias, ideas, dioses y a nosotros mismos. Para Borges nos creamos a partir del lenguaje. Nuestro “Yo” parte de la estructura gramatical en la cual ubicamos nuestra subjetividad en contraposición al “Otro”, aquel que no soy yo. Nuestra realidad son palabras: una de las infinitas posibilidades que hay. Un ejemplo sería el cuento El Jardín de Senderos que se Bifurcan, en el que se habla de un libro que trata de abarcar la totalidad de posibilidades de una historia. Somos una de las posibilidades de un libro infinito. No somos un ser dado sino un ser que con cada acto va definiendo quién es. Borges al plantear que nos definimos a partir de un lenguaje que nos deja interactuar con el mundo exterior y con otras subjetividades, comparte la postura de Wittgenstein de que “Los límites de mi lenguaje significan los límites de mi mundo”1. Aquello que se encuentra fuera de mi posibilidad de representación me es incomprensible: se vuelve un significante vacío por estar fuera de la estructura de oposiciones que es el lenguaje.
23 1)Wittgenstein, L. (2018) Tractatus logico-philosophicus, Barcelona, Gredos. P 105.
2)Žižek, S. (2007) El sublime objeto de la ideología. México, Siglo Veintiuno.
THÉSIS Y ENTHYMĒMA Así el lenguaje es un manto en el que cobramos identidad a partir de las oposiciones de cada palabra. El lenguaje nos hace humanos, no sólo materia sino seres, seres imaginarios, porque lo que cubre el lenguaje, lo que trata de llenar, es ese vació irreductible que somos. Desde una perspectiva lacaniana nuestro “Yo” sólo se entiende como oposición a "Otro”, oposición que surge a partir de un punto Negativo, insimbolizable, lo Real en términos de Lacan2. Punto negativo de anclaje sobre el que se estructura lo simbólico, lugar donde se encuentra el “Yo” en oposición con el “Otro”. Así se puede ser un “Yo” porque no se puede reducir el “Yo” y el “Otro” a un mismo punto. Llenamos ese origen inalcanza-
ble con el lenguaje, haciéndonos individuos. Nos creamos en el lenguaje y creamos al mundo. El universo surge con nosotros y se muere con nosotros porque fuera de nuestro lenguaje, de nuestra capacidad de simbolizar, no existe, pero queda algo que desborda al “Yo” y es justamente el lenguaje. Como Wittgenstein señala no hay lenguaje privado3 por la imposibilidad de estructurarlo a partir de la pura percepción de un sujeto, aun si fuera algo tan sencillo como tratar de señalar las emociones propias. Justo en esto se encuentra el puente entre Borges con Arlt, en el lenguaje necesariamente social. Las imaginarias buenas costumbres: Arlt Si Borges da una visión de cómo somos seres imaginarios, Arlt por su parte da una visión descarnada de los velos de buenas costumbres que tratan de cubrir las relaciones sociales. Lo imaginario de las buenas costumbres, o de la moral, para Arlt entra en contacto con lo propuesto por Borges sobre el lenguaje: La noción de que no hay lenguaje privado por la necesidad de que este ponga cosas en común entre distintos sujetos, además de su imposibilidad epistemológica (Como la imposibilidad de conocer si dos sensaciones son diferentes por sólo tener un interpretante y ningún otro punto de delimitación, como lo sería otro sujeto). Así el lenguaje se estructura en lo social como un acto performativo, pero que no sólo hace referencia al mundo material, sino que en última instancia hace referencia al lenguaje mismo.
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3) Wittgenstein, L. (2017) Investigaciones filosóficas. Madrid, Trotta. 4) Zecchetto, V. (1999) Seis semiâologos en busca del lector. Buenos Aires, CICCUS-La Crujía
THÉSIS Y ENTHYMĒMA Como lo muestra Peirce, el lenguaje no tiene un referente último, dado que un signo puede remitir a otro signo, dándose lo que él llama semiosis ilimitada4. Así el lenguaje sólo se entiende por su función social y su significado depende de los juegos del lenguaje5. En estos juegos del lenguaje se estructuran las relaciones sociales. A partir de ellos se generan los discursos de poder que clasifican, demarcan y estructuran la realidad. Como señala Foucault, a partir de estos discursos se clasifica la realidad, por medio del lenguaje, normalizando ciertas conductas y marcando otras como anormales6. Definiendo el bien y el mal a partir de estructurarlo en oposiciones
en el lenguaje, las normas sociales, lo moralmente aceptado y las maneras amables de relacionarnos con el “Otro” no escapan de ser un discurso más que trata de normar las relaciones. Arlt muestra en textos como el El Juguete Rabioso o El Jorobadito cómo estas relaciones moralmente buenas son un velo que trata de normalizar ciertas conductas. Pero esas normas son imaginarias, porque no tienen un origen metafísico, sino que al igual que el “Yo” se estructuran en el vacío. Por convención de la sociedad, convención que puede ser ignorada, a partir de la oposición entre lo bueno y lo malo, delimitada por un determinado discurso de poder. A partir de mostrar cómo esas buenas costumbres son
algo imaginario Arlt nos da una vista descarnada del ser humano, de una sociedad en la que las relaciones entre sujetos inevitablemente llevan a una ejerción del poder y un roce a partir de diferencias irreductibles. En los insultos vuelven a aparecer las diferencias entre los sujetos que ninguna norma social logra eliminar. Surge el vacío negativo cuando el velo imaginario de las buenas costumbres cae. Borges y Arlt convergen en hacernos ver que somos más imaginarios de lo que creemos. Nos hacen cuestionarnos sobre los fundamentos en los que nos basamos a nosotros mismos y a nuestras normas sociales. Nosotros y nuestras normas somos imaginarios porque carecen de un referente fijo, de un origen metafísico. Cada individuo y la sociedad es fluctuante porque nos construimos y reconstruimos en el lenguaje, el “Yo” es una ilusión, el bien y el mal son una ilusión, todo a partir del lenguaje, que nos permite crear literatura e imaginar cosas fantásticas.
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THÉSIS Y ENTHYMĒMA El Rizoma por Gilles Deleuze y Felix Guattari Juan Rey Lucas “No me pregunten quién soy, ni me pidan que siga siendo el mismo” Michel Foucault No tienes nada, no puedes tener ni retener nada, y he aquí lo que necesitas amar y saber. He aquí lo que corresponde a un saber de amor. Ama lo que se te escapa, ama a aquel que se va. Ama que se vaya. Jean-Luc Nancy
El dúo filosófico compuesto por los franceses Gilles Deleuze y Felix Guattari dentro su a-sistémico pensamiento proyectan en su prologo a su libro Mil Mesetas una de sus tantas creaciones conceptuales.
El rizoma manifiesta otra manera de cómo se tiene que desenvolver el pensamiento. Como un jengibre, una papa, una rata, un topo. El área del pensar ya no tiene objeto, ni sujeto, ni fin, ni origen, ni puntos de mando permanentes, ni creencias establecidas. Ahora todo lo heterogéneo de la materia sirve para lo que requiramos en nuestras dimensiones. Pero también habrá nuevas creaturas en la cosmogonía de las ideas: cuerpos sin órganos, maquinas abstractas, desterritorializaciones, inmanencias, esquizoanálisis, micropoliticas, ritornelos, agenciamientos, plano de inmanencia etcétera. Todo desarrollo de ciencia, así como materia desenvuelta por el individuo, se le extirpa de toda representación para hacerlo flujo
mismo. Energía que tan sólo atraviese a los somas con la intención de indefinirlos. Alcanzar las profundidades más ajenas, y las alturas más inhóspitas, para re-crearse en todo momento. Incluso el ego ha de desvanecerse para que el organismo adquiera otros avatares. No exterminar el Yo, pero sí diluirlo en pro de una des-composición que nutra la existencia: “No llegar al punto de ya no decir yo, sino a ese punto en el que ya no tiene ninguna importancia decirlo o no decirlo. Ya no somos nosotros mismos” ( (Deleuze & Guattari, 2005, pág. 9). El horizonte es tan sólo base-móvil para los conductos de las bisectrices del pensamiento. Toda veloci-
dad y morosidad son traspasos de la fuerza, gravedad; de las colisiones de toda nueva des-organización.
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THÉSIS Y ENTHYMĒMA Una nueva geografía que no tiene ninguna articulación, sino un esqueleto a-morfológico auto engendrado por amor, por tesón, por voluntad, por deseo sempiterno. Tanto lo que es bien recibido como aquello que no, tiene un valor por sí mismo. No hay jerarquías que dividan; sino, solamente lozanías fulgurantes para beneficio de un individuo, el cual claramente se mueve entre colectividades, entre manadas, como un animal citadino. “Un rizoma puede ser roto, interrumpido en cualquier parte, pero siempre recomienza según ésta o aquéllas de sus líneas, y según otras. Es imposible acabar con las hormigas, puesto que forman un rizoma animal, que aunque se destruya en su mayor parte no cesa de reconstituirse” (Deleuze & Guattari, 2005, pág. 22). He ahí el secreto de volcarse a un nuevo pensar. No lo que nuestra educación, la historia, nuestras costumbres, los hábitos, las viejas técnicas, nos han adiestrado. Sino hacer cimbrar al entendimiento con un sisma, una avalancha, una ola, un disparo, un movimiento sigiloso, para que todo acto en el mundo colapse. Una nueva Babel, un tiempo desconocido, una entraña inédita. Bibliografía Deleuze, G., & Guattari, F. (2005). Rizoma. España: Pre-Textos.
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CRONO-META METRA-LLETA Cronometrando estos tiempos modernos escuchamos los quejidos de los engranajes que se cocinaron en casa y nos escuecen hasta en la parada del camión. S.A. Kachi Porra Nos quisieron llevar a Santa Antenas por la avenida principal “Andrea” el epígrafe de la rutera de cartón
“Andrea” guardiana del depósito con abarrotes y
Juegos transnochados de sol y sombra
ofertas que no son oferta
Llueve cal c- tose en Marginalia aguda
De las señoras con cara de sapo radioactivo
Para los niños descalzos de las canchas de are-
que desconocen el precio del tomate verde azulado.
na
Marginalia viene y va, caber en ella a medias,
“Andrea” el titular del carrito tripero
Caber bajo la Tecate roja de 22 onzas.
de los tacos de dudosa procedencia.
Bajo el papel cartón que la abriga
Marginalia es un estado del lujo y del E. coli
Bajo el asiento, de salidas de emergencia
Megalópolis vista de cabeza, desde el charco
Y anuncios indescifrables como runas y jeroglíficos
interminable
urbanos
De la esquina del barro con las cabezas de for-
Mapas inhóspitos para no perder la tensión y no per-
ma cilíndrica
derse en las encías de la urbe…
Con el reflejo amorfo y titubeante, como metamorfosis de embutidos
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CRONO-META METRA-LLETA Busco un atajo a Santa Antenas Hay ciudades de cristal, de barro, de hierro oxi-
Para vender kilos a la casa de empeño
dado
Solo hay un camión al día para Santa Antenas
Ciudades malditas que extirpan los corazones
Solo hay un camino para los más osados
Destituyendo las arritmias, la presión
Cientos de mineros bajan al día
A un frio de reptil en la tersa porosidad de la
A capturar esperanza mineral
gente Santa Antenas está a 3 km. Por la vía de terracería Todo está sobre una bandeja metálica Que hela al punto del espasmo Podríamos bajar en resbaladeros Arriba de la velocidad del fantasma
Las llantas de tu carro no van a aguantar el camino
Con la electricidad del pico y la pala 50 pesos es el pasaje. 5:30 pm Esta ciudad distopia atrincherada Soñada por cósmicos escritores de ciencia ficción Caen bebés nuevos a clavarse en la punta de las antenas Esas antenas rugientes, amenazantes, como monstruos dormidos Santa Antenas no está en el mapa y no está cerca de
Buscamos la purificación
ningún lado
Conocemos la urbe a través de pantallas
Gemidos en el aire,
De espectaculares, de letreros rancios
como elefantes enfurecidos rebanando contamina-
En avenidas y paradas de autobús
ción auditiva,
Por la vía principal conocen el peligro
el cielo molido
Amenaza de los niños ferrosos
La ciudad desmembrada de un tajo
Adictos a fumar piedra lunar
Total decadencia que hiberna en mi pecho.
Cuando quebraron el satélite
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CRONO-META METRA-LLETA 8 Carlos Luis Sánchez Busco en youtube la última película que hizo Chespirito junto a sus compañeros de ese programa televisivo que marcó nuestras infancias, como un fierro caliente hierra el culo de un cerdo, El chavo del ocho. Surfeo en la deep web hasta encontrar la cinta y parece que es de 1997. En esta aparecen el profesor Jirafales, el Señor Barriga, al Doctor Rascabuches, el Chapulín Colorado y por supuesto, el Chavo. También está presente La Chilindrina, vestida con ropa verde ácido, lentes de pasta y pecas pintadas. En la escena final ella y el Chavo tratan de huir de la vecindad, pues Don Ramón abusa de ellos de formas imaginables e inimaginables. Los mantiene narcotizados en una habitación tapiada donde casi se confunden el día y la noche. Allí los viola y los obliga a tener sexo bizarro, actos grotescos de una pintoresca mezcla entre necrofilia, malabarismo, canibalismo, nado sincronizado y danza kuduro frente a una cámara de video de memoria inagotable. Siempre.
En la penumbra, tras días de morder sin cesar la cerradura de la puerta del presidio, logran abrirla. Con las bocas ensangrentadas, medio amarrados, llegan a la sala de la casa y llaman a la policía marcando los botones de un teléfono con la nariz. Ya vienen a salvarlos de las garras del sádico Don Ramón, conocido en los bajos fondos por los apodos de Mr. Hands y Caja de Pandora. Los desdichados infantes están en una casa abandonada en el segundo piso de la vecindad. Tiemblan esperanzados. Rompieron sus ataduras con las magulladas bocas, algunos dientes han caído en desgracia. Luces de neón les irritan los ojos.
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CRONO-META METRA-LLETA
Don Ramón sueña convertir el sitio en un antro clandestino, travestirse y hacer shows de lip-sync con canciones de Chavela Vargas y Paquita la del Barrio. Oyen la puerta principal abriéndose y con la esperanza desorbitada, ven entrar a un furioso Don Ramón, que les dice con voz pausada y macabra que sabe gracias a sus informantes, que lo denunciaron, que él es dueño no solo de la policía, sino de las agencias de telecomunicaciones, que hasta los gatos en los tejados y las ratas de armario son sus aliados. La chilindrina y el chavo abren un cajón de la cómoda donde está el teléfono, de allí extraen viejos guiones para televisión. Don Ramón llora. Me han descubierto – dice - no soy más que un actor, con dos esposas y una sola, pero triste, muy triste, doble vida. Todos se salen de sus papeles y empiezan a ser ellos mismos, incluso el resto del elenco que estaba
escondido detrás de cortinas baratas y decorados mal pintados, de cartón. Almas ancianas, cuerpos viejos, rostros arrugados y sin maquillaje. Sufren, esclavos eternos de sus imágenes, espíritus chocarreros en un diario purgatorio tecnicolor, proyectado en miles de aparatos electrónicos por todo el planeta. Se me salen las lágrimas de la mente y del alma solo de imaginarlos.
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CRONO-META METRA-LLETA Generaciones Emilio Palomino Entonces, cuando firmé la orden para reprimir la manifestación, tantas imágenes cruzaron por mi cabeza: la de mi madre aferrada a mi foto cuando me veía protestando en mi época de estudiante; los novios agarrados de la mano que pensaban irse de peda al final de la marcha; comerciantes que miraban en la televisión desde sus casas, rezando para que no fueran sus ventanas las que se romperían ese día. Cuando el general se fue, llamé a mi hija en la marcha para decirle que la quiero y llamé a mi esposa en
el periódico para decirle que la amo. Una de esas dos cosas era cierta. Todavía no sé cuál.
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CURA LOCAL Aquí todos lxs plebes están comiendo carne asada y coyotas en medio del desierto, pensando en gente y buscando cómo hacerle pa' encontrarle chiste a la literatura producida en Sonora, cuando solo queda una cosa por decir: Qué calor, no me deja pensar, a la v£rg*.
Asada poética José Jesús Félix Bojórquez Ay, la carne asada
Oh, la carne asada,
inaugurando las secciones sonorenses
sí, sí hay mucha, y en esta revista
aunque vengan los de la tierra antijotos
es como el vapor que respiramos
a decir que la suya es la más buena.
con los humores del carbón.
La carne de res es política, educativa,
Ya se antoja, ya se antoja
c-cultura, jugosa, de las partes buenas
una buena carne asada
de las vacas, unas buenas hecatombes,
que engorde y reviva a la poesía
jugos, término medio o bien asada.
(¡Que en eso no pueden venir los de la tierra antijotos
A la vaca cruda aquí la engordamos
a decir que la suya está más buena!)
de a puro buki que no come vegetales Oh, puro plebe, crío, chivo, mecatito crecidito, niño desnutrido.
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CURA LOCAL Poema Común Carolina Reséndiz Lo veo en los ojos de la gente
que los burros de machaca
les recuerdo a cuando eran jóvenes
estaban infravalorados
y su sudor tenía sabor a limón A ese día bajo la sombra del palo fierro
¡y que ve qué chingón!
cuando se dieron cuenta por primera vez
poder hablar para que me entiendan mis papás
que Abigael Bohórquez es el de la estatua
y sepan que todavía soy banda
y que tal vez escribir prosa rarita
porque soy un lugar común
no era para ellos y sus palabras babosas
y espero el camión que lleva a la calle común donde me espera una cama común
Para ellos era la poesía desértica que se les presentaba en forma de sahuaro difícil de abrazar difícil de nutrir pero eternamente verde verde verde verde verde como los ojos de esa morrita que tuvieron alguna vez y
se parecía a mí en el cuerpo de chorro de agua y los hacía sentirse como una corriente más en el mar y descubrieron entre su sudor
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con una esposa común descansando sobre un cobertor común y hoy tal vez me meta la mano en el pantalón buscando la poesía común sobre sus chichis
SEMBLANZAS Mayra Paredes (Caborca, Sonora, 1995): Es egresada de la Lic. en Literaturas Hispánicas de la Universidad de Sonora, escritora, animadora de lectura y cuentacuentos. Cree, ingenua y fervientemente, que la literatura puede salvar el mundo. Valentín Eduardo (Culiacán, Sinaloa, 1994): amigo y provocador por naturaleza. Apólogo inexperto, esteta y folclorista. Egresado de Letras Españolas por la Universidad de Guanajuato. Tesista renegado. Sinaloense por nacimiento, norteño por convicción. Hijo fantástico de un porteño de miras cortas sin importancia. Pacifista escolar que quiere una casa nueva, aunque el terreno sea el mismo. Sol Bembibre (Buenos Aires, 1984): Licenciada en Letras por la Universidad de Buenos Aires. Lesbiana, activista, bajista, docente, escritora y amante de lo absurdo.
Facundo Martín Desimone (Ciudad Autónoma de Buenos Aires, Argentina, 1985): escritor. Poeta. Músico. Periodista. Guionista. Ha publicado diversos relatos y poemas en antologías y revistas (argentinas, españolas y mexicanas). Actualmente, se desempeña como guionista en @eden_historieta. José Miguel Navas (Valera, Venezuela, 1992): Poeta y licenciado en Comunicación Social, mención Periodismo Impreso. Ha publicado los poemarios La Próxima textura (2014 y 2019), La Rosa Abstracta (2015) y Esteban corre (2017). Francisco Ramírez (Cuernavaca, Morelos 1991): Estudió hasta el sexto semestre de la licenciatura en Letras Hispánicas, en la UAEMor. Actualmente se encuentra trabajando en su primer libro de cuentos. De pequeño quería ser poeta, y terminó siendo un rapero que le hace al cuento.
Beto Fong (Puebla, 1996): Estudiante de Lingüística y Literatura Hispánica por la Benemérita Universidad Autónoma de Puebla (BUAP). Mario Alberto (Guadalajara, 1998): Apasionado por las lenguas, la literatura, el cine y el fútbol. Estudia la licenciatura en Letras Hispánicas en la Universidad de Guadalajara desde el 2016. Perla Cristina Duarte Mendoza (Hermosillo, Sonora): Estudia en COBACH Reforma y desea estudiar teatro en la UNAM. Interesada en poder estudiar letras como carrera secundaria y poder vivir del teatro y la literatura. Alan Saldaña Sánchez (Guaymas, Sonora, 1992): Es egresado de la Licenciatura en Literatura Hispanoamericanas por la UNISON, saca la chambita con una editorial especializada en poesía llamada Contra//hegemonía y comparte el empuje por una poesía cuya incidencia estética se desenvuelva en también en lo social. Soledad Alvarez (Arequipa, Perú, 1986): Estudió Psicología además de Literatura y Lingüística en la Universidad Nacional de San Agustín de Arequipa. Miembro de la Asociación de Psicoanálisis Lacaniano de Arequipa. Escribe poesía.
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SEMBLANZAS Esteban Lorenzo Contreras nació en Perote, Veracruz, México, el 11 de septiembre de 1992. Exestudiante de SOGEM, su poesía ha sido publicada en el diario ‘’Proceso’’ (2018), participó en la X Feria del Libro Xalapeño, y en la Revista Literaria Pluma (2019). Sueña con hacer poesía más inclusiva, donde el lector, al momento de leer, cree su propia poesía. Alejandro Cortés (Puebla, 1997): estudiante de cinematografía en la BUAP. Fan de la arbitrariedad del lenguaje y de los tacos como desayuno. Juan Rey Lucas José Manuel Bonilla Arredondo “Kachi Porra” (Cd. Juárez, 1994): su texto dramático: “Este título fue acribillado” fue montado por Hybris Teatro en 2014. Miembro del colectivo de difusión independiente “La Cloaca Literaria”, su plaquette de poesía “La Carne Molida en Centros Comerciales” está en proceso de edición para ser publicada por: Anverso editores. Carlos Luis Sánchez Becerra. (Maracaibo, Venezuela 1987): Licenciado en Artes Plásticas por la Universidad del Zulia. Se dedica actualmente a la realización de cuentos cortos, comics y pinturas Tambien crea videos musicales y canciones bajo el pseudónimo Tar Majenye. Emilio Palomino (San Luis Potosí, 22 años): estudiante de la Licenciatura en Relaciones Internacionales en El Colegio de San Luis A.C. Interesado principalmente por la Participación Política, la Cultura y hacer de la vida de las personas algo tantito más llevadero en nuestra inevitable aventura colectiva al matadero. Carolina Reséndiz (Hermosillo, Sonora. 2001): Estudiante de Literaturas Hispánicas por la Universidad de Sonora. Nacida bajo el signo de virgo, con luna en escorpio y ascendente sagitario. Recientemente publicó su primer poemario Verano Desnudo (Tres Perros, 2019). José Jesús Félix Bojórquez. (Hermosillo, Sonora, 30 de abril de 2001): Aficionado a la poesía y la escritura creativa. No ama a su patria, pero daría la vida por diez lugares suyos. Sus gomitas favoritas son las verdes.
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