Prólogo
S eguramente fue el viento.
En Madrid parecían soplar ráfagas todo el rato. Además, se dijo Aline a sí misma, nadie sabía dónde vivía. Aunque su apartamento figuraba en la lista de casas seguras para agentes que llegaban a través de la conexión de escape franco-española, nadie lo había utilizado todavía. Se miró en el espejo y le satisfizo su aspecto con el vestido rojo de seda. Edmundo la recogería a las diez para ir a una fiesta, y luego irían a bailar a La Reboite. El flamenco probablemente comenzaría a eso de las once, y su vestido sería ideal para todas las vueltas y revueltas. «Pero ¿qué hay de ese hombre que hace unos días parecía seguirme por la calle? —se preguntó—. Sin duda sabe dónde vivo.» Sacó el lápiz de labios y procedió a aplicárselo. Sí, ese hombre era inquietante, como lo eran los pasos cuyo eco había oído a su espalda varias veces cuando volvía tarde de la oficina. Por otro lado, solo había visto al hombre de espaldas, y las pisadas de la otra noche a lo mejor eran del sereno del barrio. Además, sería imposible que alguien subiera al tejado y… «Ya está aquí otra vez.» Las ventanas. Aline se quedó un instante paralizada y escuchó. Todo estaba en silencio. Imaginó cosas. Sopla el viento, crujen los postigos. Se guardó el pintalabios en el bolso. «Y otra.» Esta vez no había duda. Los postigos no crujían así por el viento. Alguien los estaba forzando. Abrió tranquilamente el cajón del tocador y sacó la pistola. Esa era precisamente la razón de sus interminables ejercicios en La Granja:
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