Un Prologo & XII Títulos al Azar... by Tony Suárez

Un Prólogo & XII TÍTULOS al azar… Folleto literario publicitario.

Por Tony Cantero Suárez.

Web: http://tonycanterosuarez.com/

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Quiero escribir unos versos que le peguen a cualquiera, que quienes quieran cogérselos se los lean sin misterios y les entiendan su esencia. Quiero llenarlos de besos de saludos y de abrazos para amigos y contactos; y para todo aquel que los quiera. Quiero montarlos a caballo por un camino empedrado, para que anden descalzos cuando la noche haga estragos y el dolor los cunda en pánico. Quiero llevarlos caminando hasta unos prados mojados por el rocío de mil rayos; y allí dejarlos acostados y descansando sus años, bajo aguaceros de mayo… Quiero darlos emocionado y entonarlos enamorados en una noche de cantos. Quiero inspirarme gozando y escucharlos susurrados a mariposas de campo. Quiero tocarlos al piano como notas de un Sol vago, que se alumbra en un cielo alto entre dos cerros nevados; y como bajo sonarlos, con estos dedos de mago… A pentagrama rasgado, por melodías de encanto. [Extraído de “Los versos que quiero” Pág. 52]

III

OBRA DE INSPIRACION PARA LA CARATULA:

“La Santisima trinitaria” * - Colage photografico, Imane por Michel Benoit sobre paisage nocturno trinirario.

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COLECCIÓN TÍTULOS & PRÓLOGOS. Bajo licencia de Alive WorldWideWordArt Productions.

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Dedicatoria: No fue solamente a mí favor que tuve la idea de hacer este pequeño folleto publicitario, que constituye más que todo un sincero agradecimiento a algunos de los colaboradores de mi página web. Ya que en honor a la verdad los creadores de imágenes y los modelos sufren sobremanera y tanto como nosotros los escritores y los artistas casi en general, todo por culpa de la explosión de la era internet y luego con la aparición de las redes sociales. Dentro de las cuales, como todos sabemos, el plagio y la copia son cuestiones de orden mayor, qué actualmente ninguna autoridad defiende a cabalidad. Digo esto justamente porque nosotros ganamos muy poco, pero ellos sí que no ganan nada, ya que la gran mayoría no son pop-stars como imaginan al mal observar las imágenes... Y sobre todo, porque tienen que conformarse con ver sus trabajos desfilar a diario por los cuatro confines del mundo… sin que nadie se preocupe por su seriedad y profesionalidad. Cómo le respondí a alguien que conozco; sí, ellos están todavía humanamente vivos. Pero socialmente, la mayoría de dichos profesionales, desde el personal técnico hasta los modelos y fotógrafos, solo cuentan con la fortuna física e intelectual que la vida le ha dado. Y moralmente, pues ya saben cómo se sienten las personas cuando el reconocimiento público no está acorde con la labor realizada. La humanidad entera debería fijarse y preguntarse a cada instante, sin necesidad de que el acto constituya un compromiso militante de índole política… ¿como hacen los demás para existir? ¡Justamente para comprender que la gratuidad tiene precio...! Y que al igual que todo el mundo, los creadores exigen que se les respete y pague por su trabajo. Y no que sigamos tomando indecentemente sus imágenes, música y escritos, con el único y vicioso objetivo del disfrute personal e intimo pero no remunerado. Haciéndonos vivir virtualmente, sí, pero con el pírrico reconocimiento del goce mundano, colmado del más ridículo anonimato sentimental; y no en casa… Gracias, Tony Cantero Suárez [HUMANO VIVO]

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UN PROLOGO & XII TÍTULOS AL AZAR… Selección inédita de textos tomados al azar del arsenal literario del poeta cubano residente en Paris, Francia, Tony Cantero Suárez. Igualmente conocido por los pseudónimos de “El Idílico Existencialista y Los Susurros de Cantero”. Alive Words ™, publicó esta suerte de pliego literario-publicitario bajo derecho reservado y en representación del autor y de sus colaboradores, con el acuerdo de estos. Y es el primero de una serie de cinco correspondiéndote a la Colección Literaria Los Susurros de Cantero: Óleos Poéticos, que cuenta con la misma cantidad de volúmenes. Esta revista está compuesta del prologo escrito por el poeta español Fernando Sabido Sánchez para el libro I. Óleo al poniente: Los versos que quiero. De una selección de doce prosas poéticas de su autoría, tomadas al azar…; y de una obra invitada. El todo ornado de imágenes fotográficas autorizadas por cortesía de sus creadores a estos fines estrictos, lo que lógicamente prohíbe su duplicación y/o utilización de estas a otros fines. Rafael Antonio Cantero Suárez nació en Cuba en 1970 y reside en París desde 1999. El poeta y narrador se define como libre y auténtico pensador. Humanista, de pensamiento filosófico literario enmarcado en la nueva corriente poética de « Los Idílicos Existencialistas ». Esta corriente artística surrealista, metafórica y apasionada, aborda el arte - bajo todas sus formas - con connotación social sobre la existencia y desde un punto de vista modernista, clásico y a la vez popular, accesible a cada ser humano... Tony escribe desde el año 2011 y es miembro de algunas organizaciones de escritores, poetas e intelectuales. Y sus escritos son promovidos y publicados en varios blogs, periódicos y revistas literarias y de interés general, programas radiales, así como en libros y antologías poéticas digitales entre las cuales se pueden citar la Mundial Siglo XXI y Poesía Universal, ambas fundadas por el poeta español Fernando Sabido Sánchez. Y dentro de las cuales compila listas bastante completas de poetas y escritores relevantes, tanto vivos como muertos, de todas las lenguas y de casi todos los países. Su primera colección literaria, “Los Susurros de Cantero: Oleos Poéticos” compuesta de cinco títulos en prosa poética romanceada, vio la luz en el año 2013, cuyos tres primeros títulos fueron publicados en español, en Francia, por la casa editorial Sokrys. Se trata de una selección literaria escrita con alto sentido modernista y lirico, en la cual podrán constatar por vuestros propios ojos la gracia de su exquisito estilo poético. En sus páginas web podrán igualmente encontrar más informaciones respecto a su obra, conocer y leer sus más recientes publicaciones en revistas culturales y de interés general. "Hoy la vida va de imprenta vestida de Dulcinea, con Don Quijote a la cabeza dando una lección de fuerza y demoliendo vilezas. Hoy mis Dioses Africanos bailan un Vals que marea, hoy soy Católico en hierbas y comunista de derecha. Hoy la diestra está a la izquierda; y en el centro, hay una juerga que marea las cabezas huecas. Esas que no aceptan que la existencia lleva letras sin fronteras." - ¡Y no solo palabras huecas!

- TCS

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VII

COLABORADORES

Céline Rosa (Actriz & Modelo)

Mary Paquet (Fotógrafa)

Caya (Actriz & Modelo)

Imane (Actriz, Modelo, 2 veces Miss – Sur de Francia & Magreb)

Michel Benoit (Fotógrafo) Yendris Patterson Ricardo (Pintor, Músico, Fotógrafo)

Jhonny Slave (Músico & Poeta)

Tania María Cabrera Eva Moreno & Jordi López (Escritora, (Fotógrafa) Actriz, Conductora Tv / Músico, diseñador, artista)

Fernando Sabido Sánchez (Poeta, Pintor, Humanista)

Ariel Arias (Fotógrafo)

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VIII

UN PR

ÓLOGO…

I. ÓLEO AL PONIENTE: LOS VERSOS QUE QUIERO .

COLECCIÓN: LOS SUSURROS DE CANTERO: ÓLEOS POÉTICOS. – El Prólogo de Fernando Sabido Sánchez.

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Breve reseña comercial:

Formato: 14, 5 x 20 cm - 162 páginas. - 78 artículos literarios. Estilos: Prosa poética romance, modernista y lirica, poesía, ensayo, monologo. Acompañado de afiches, fotos y marcapáginas.

Precio: 15, 00 €

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Prólogo: APUNTES SOBRE UN POETA QUE HA CREADO CON SUS VERSOS EN PROSA UN UNIVERSO POR LOS PUNTOS CARDINALES DEL AMOR, EL DESEO, LA PASIÓN Y LOS SENTIMIENTOS. El sexo y el erotismo que arropan necesariamente al amor, a los sentimientos o al deseo, son conceptos que forman parte del individuo y la sociedad desde sus albores, también la Literatura y en concreto la Poesía nos han regalado innumerables textos en los que se narra lo que debería sernos normal y común a todos los individuos, si bien la religión y la política han cuidado siempre de amargarnos la lectura con su artillería pesada, considerar pecaminoso el disfrute del texto y censurando en su totalidad o parcialmente miles de libros de este importante e imprescindible género literario que se fundamenta en la esencia íntima del sentir y proceder de la mujer y el hombre y de su libertad de expresión, que emana de la íntima naturaleza del ser. “Y entre truenos yo te dejo toda mojada leyendo. A ti y a tu bello cuerpo, a ti y a mi sin misterios. A ti y a tus labios ebrios reflejados al espejo, que en sueños lleno de besos, que están pidiendo comértelos.” (Extraído de: A ti mi musa, Pág.22) En Óleo al Poniente: Los versos que quiero, de Tony Cantero Suárez, el Poeta se transforma en el eje central sobre el que gira constantemente la mujer, la amante o la diosa y nos describe con un lenguaje poético muy personal los sentimientos, amor o pasión, lógicamente arropando al sexo que fluye necesariamente de cualquier relación amorosa y que en este poemario se reflejan sin ningún artificio, lo que denota que su poesía procede de su experiencia personal. Y como todo poeta con letras mayúsculas que se precie de su oficio, transforma a su amada en musa inspiradora desde la belleza del cuerpo y del alma. “Y mis letras hacen fragua por las esquinas perdidas por donde su recuerdo anda; y se pega como tinta vertida sobre hojas blancas que ella en musa me regala.” (Extraído de: Con estas mismas palabras, Pág.34) Como nos desvela Tony, sus versos son besos enamorados, dardos que lanza directamente al corazón de la amada, pretendiendo que su maravilloso veneno la inunde de apasionado amor y que alcance su destino como fin para llegar a ser correspondido, es lo cierto que el amor pleno se alcanza siempre en una doble dirección. “La vida es una rima eterna que nos tiene alborotados, dando saltos y gozando, esperando el día acordado para perdernos al diablo; a habitar en el otro lado, como unos ángeles pálidos.” (Extraído de: Así es la vida, Pág. 40) Pero siempre tarde o temprano ocurre y de la misma forma que nos enamoramos, y ese sentimiento lleva al poeta a transformar una serie de palabras en la expresión más sublime del amor, llega el desamor, las palabras transforman su significado para expresar el dolor profundo que siente el poeta, que se agarra a lo vivido de modo distinto para que los recuerdos puedan ir cerrando en el subconsciente profundas heridas e impedir que en lo posible no llegue de manera inexorable el olvido. “Así es la vida de rígida, toda cubierta de heridas y de alegrías maldecidas, toda pobre toda rica, toda dicha de rutinas que entre las penumbras duermen. Dispersadas como hormigas reveladas contra un régimen, que les aturde la risa y les sofoca la estima.” (Extraído de: Así es la vida, Pág. 40)

Ha llamado poderosamente mi atención una parte del poemario en la que Tony Cantero nos grita que quiere amar sin utopías. La utopía no es más que un estado fuera de los límites de la razón, del tiempo y del espacio. Y amar sin utopías sería el máximo en el nivel de amor que puede alcanzar un ser humano, un amor absoluto sin ningún límite ni barrera; el amor absoluto. “Y hacer una coreografía con tus alas y las mías batiendo abiertas y rítmicas, ondulando melodías para abajo y para arriba. Y atar tus manos a la mías y con los pies hacer fintas y otros pasos que me inspiras; y luego encenderme en tinta y describirte en poesías, que duren toda la vida… ¡Quiero amar sin utopías…! “ (Extraído de: ¡Quiero amar sin utopías!, Pág. 74) Nos encontramos con una oda al amor y al deseo, en la que reconoce su ateísmo, más invoca poseer el poder de Dios para conseguir su propósito con la amada. En otro momento el poeta se transforma en el pintor de su historia y traslada al lienzo con colores de fuego lo que anhela. A pintar el vacío sin un fondo al que lanzarse en pos de sus deseos. Se propone recurrir al milagro abjurando de la locura innata a su situación, para afirmar, desde la razón, los sentimientos. Hasta gritarle que no es cierto lo que de él se cuenta, que la rumorología proviene de mentes insanas y envidiosas. “Vendrán diciéndote un día que la luna se ha perdido entre capullos de hiedra que por un muro se empinan. Que mariposas viajeras se han dado tragos de menta, sobre las arenas acostadas con el chulo de las islas. Que en una playa encantada por unas brujas de feria, el amor pasa mañanas entre canciones y juergas.” (Extraído de: Rumores, Pág. 102) Tony Cantero concluye su recorrido por un mosaico amoroso de una magnitud hasta ahora impensable, persiguiendo y alcanzando absolutamente todos los medios posibles al servicio de los poetas para lograr su objetivo, que el lector se introduzca en su mente y que por unas horas sea protagonista de tantas y tan diversas experiencias y con un canto a la vida que seguirá fluyendo hacia un destino imprevisible y desconocido, pero del que sí les aseguro unos cuantos libros tan intensos y enriquecedores como éste. “¡Quiero morirme y no puedo, quiero llorar y no puedo; quiero esperar y no puedo, por eso sigo sonriente!” (Extraído de: ¡Quiero esperar y no puedo!, Pág. 121) Fernando Sabido Sánchez Poeta [Desde el invierno madrileño]

Web del Poeta: Fernando Sabido Sánchez      

SITIO WEB

http://fernando-sabido.blogspot.com http://fernando-sabido-pinturas.blogspot… http://fernando-sabido-amigos.blogspot.com http://fernando-sabido-sanchez.blogspot.com http://poetassigloveintiuno.blogspot.com/ http://poesiasolidariadelmundo.blogspot….

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XII

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XIII

Por los aires de mis sueños vuela perdida y sin rumbo una blanca golondrina, que me va hechizando el pulso, que me despierta la vida, que me tiene enamorado y vagando por las esquinas; jugando a encontrar más rimas, que sientan a agua bendita. Solo aparece en las noches cuando el sueño se me quita, cuando las luces y el fuego alumbran mis avenidas; y va cantándole al viento, mientras la luna la inspira. Mientras desciende a mi mundo las melodías más bonitas, que escuchó dictar al Duende que ensalza la tinta en rimas. Ya hasta me paró el reloj con sus historias divinas, con la fuerza de su don, con sus sueños de otras vidas; que me han vuelto loco el sol, embriagado entre caricias. Y un aleteo me despierta cuando me sopla su brisa, al calor de aquel rincón donde dormía mi tinta; y yo la colmo de amor y de versos que la revivan. (Extraído de: “Inspiración” Pág. 67)

XIV

Encantada la mirada De una mirada lanzada mirando fijo a esta página, salió el espectro de su alma a reflejarse en su cara. Y en sus ojos gel y magma gimió su niña a sus anchas, embelesada en palabras, con las mías que son tantas; con estas mismas que hoy le cantan a su mágica mirada, a sus labios de rubíes y esmeraldas. A sus finas y largas pestañas dibujadas; y al lujurioso lagrimal de sus ganas ávidas, que en rojo vierte encantada en rosa orgásmica. Una mirada calmada, que me encanta al recordarla; desangrada en la pasión que da cuando ama... Salió de un cuadro a colgarse por mi sala, Eva vestida de hada, extasiada regalándome elegancia. Con velo negro, sin falda, floreciendo cual botón que al pecho cala, suspirándome sus fuegos desde el Edén vuelta llama. Alumbrando la avenida de mi cama y floreciendo volcánica; acariciada en su expresión de Venus trágica. Yo abrazando su mirada tierna y lánguida; recordándola… ¿Qué rostro tiene la gracia, cual me sugiere su cara? Qué dulce la ilusión de amarla, qué maldecida distancia, que tanta dicha su estancia en mis palabras; bien o mal dichas hay tantas que terminará pronunciándolas, como una rima que escapa. Que dibuje su mirada y la admire sin tocarla, buscando en ella el pensar que da cuando ama; su torbellino de pétalos que embriagan… Y sus uñas cortas clavadas, desangrándome la espalda. ¿Qué forma tiene su estampa de guitarra bien rasgada? Las quimeras bien contadas son exactas por abstractas, las palabras dicen todo y mi mirada no habla; pensándola.

Imagen Céline Rosa por Eva Moreno Photographiste. Web de la Fotógrafa: http://www.evamoreno.book.fr/ Web de la Modelo: http://www.celinerosa.book.fr/

Dentro de mis profundos adentros. Hay alguien que vive dentro de aquí adentro donde me he metido, al espíritu del vino, del cigarrillo y del niño que remplazó el jovenzuelo que un día partió de su pueblo sin decirlo. De ese hombre que he asumido como espectro de mi cuerpo, que porta las ideas que tengo y las transmite hacia oídos; describiendo lo que pienso. Bordando motivos con verbos claros-nítidos… Del poeta adolorido porque ha sacado de un hueco el pecho herido, ensangrentado y arrítmico, pero retando los celos de sus enemigos y críticos. Y lo he jurado creyéndolo y sin secretos, pues quien no teme no hace meritos; y quien es serio, no entra en juegos. Pues perdido el respeto ecléctico, se da cabida a lo amnésico y al miedo. Y todo queda en los recuerdos de momentos, reprimiendo carcomidos, deprimidos y malcomiendo sufrimientos pendencieros y desdeño. Qué moribundos y etéreos, se dislocan pereciendo en duelo eterno con el tiempo. Corriendo, cayendo y yendo, apurados y lentos; sudorosos como nervios resecos y pudriendo en el olvido. Dentro de mis profundos adentros en deshielo; cual resucitado olivo. Visualizo dedo a dedo y todo veo, los riñones apresados por los huesos, orinando en un alero. Al estomago altanero que pide tragarse un cetro, a las arterias y venas en destierro, enlutadas por lamentos y bajas de peso. Salto y me inmolo en el fuego de mis años que arden viejos; y como una vela me enciendo recorriéndolos. Y voy y vengo y regreso; y hasta dormido me quedo descubriendo. Calmo un por ciento al talento, palpo las grietas del cielo, pinto mi amuleto en lienzo y lo describo completo. Las ventanas de una alcoba que recuerdo me hacen pensar a unos versos. Un esqueleto desnudo y sediento destila su fragancia ante el espejo, contra mi alma; y unos labios se ensalivan ebrios, en mi tintero de invierno. Lo demás no se los cuento, pues los secretos dan deseos... Estoy parado en el centro de mis sesos, reflexionando con ellos; y aún bullendo, dentro de mis profundos adentros en deshielo. Y no todo lo veo negro sumergiendo, pues la vela guía al velero percibiendo, el buen rumbo cuando el mar marea revuelto… Me quedaría un año entero aquí viviendo, apretado contra el pecho y con sentimientos queriendo. Olvidando aquel adiós de sueños bohemios, suturando cicatrices que se abrieron, dando risa y sin pesarme, sonriendo. Aquí me pasaría el invierno bajo lluvias de consuelos; con razón a la consciencia convenciendo… Disipado en un silencio placentero; y en el sereno misterio… ¡De mis profundos adentros en deshielo!

XVI

Divino exilio – (Dedicado a A. Machado)

Cuando se fuerza el destino la libertad se hace signo; y la verdad que escribimos, deviene la de nosotros mismos. Cuando en exilio vivimos se muere un poco por dentro, se sigue un astro a tobillos, se da a las piernas un premio, se camina y se examina, liberados, pero aún presos; y el recuerdo que tenemos, aqueja, de imperecedero y homogéneo. Cuando al exilio partimos, se acaba lo que era nuestro; y en las páginas de libros sueñan cuentos. Y la bandera y el himno se escuchan hasta en conciertos, se piensa a todo sin miedo, se dice adiós desde lejos y se maldice hasta al consejo, pues los tormentos sin consuelos son muy serios. Rojo tinto embriaga el verso, negro en canas sin más pelos, viejo y nuevo. Blanco adverso como los Pirineos, muerto luego pero con respeto al sentimiento. —Lego al poeta estos versos y me inspiro de sus dedos… —Les dedico sin plagiarlo algo especial, la lección de su ideal y derrotero, la visión de su arquetipo de pensar. “Todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar, pasar haciendo caminos, caminos sobre la mar…” Cuando en exilio se da prueba de tener la estrella puesta, todo no es más que la escena de una leyenda moderna; y hasta se omiten las letras que no vuelan, sin más nostalgias, pues las penas no gobiernan. Y la nada, el todo y las metas; son las sumas que retamos a sabiendas. Y se ven las primaveras presas y las luciérnagas ebrias; cuando el exilio se acepta. Y la ilusión veraniega se muerde en otro planeta, la tierra da vuelta y media, otra más y otra completa, el corazón grita regresa, pero la conciencia opuesta no nos deja. Se manifiesta, se preña, se estudian temas y jergas, se aprende de las quimeras que vendía nuestro profeta. Se martiriza, se quema; se pierde el lecho, pero se ganan las apuestas… ¡Pues la libertad verdadera es la mayor de las inteligencias! Y cuando al exiliado se le entrega su añorada patria emérita, llueven los besos con flema, sobre cascadas de maletas. Y regresan los que quedan; y los muertos bajo tierra cantan vuelvan, como un himno a la razón y a la epopeya. Todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar, pasar haciendo caminos, caminos sobre la mar. Y no importa que al adiós lejos nos queden las ofrendas; si las leyendas que cuentan, al exilio también llegan… ¡Asta a la vista divina bandera, libre ondearás en mis letras!

Imagen Yendris Patterson Ricardo por Ariel Arias. Web del Fotógrafo: http://500px.com/ariasphotos / Web del Artista: http://www.yendrispatterson.com

XVII

La Libertaria Doña Ella que por siglos se eterniza inadvertida, tierna la mirada rendida, triste y vacía la sonrisa, llena de aire y de vida. Contradictoria y empírica, enamorada y divina. Suerte de rosa perdida en las mareas de mi tinta, desbordada entre cuartillas. Doña Bella que mujer y temeraria por los confines divaga. Se alza, se empina y se iza con su bandera hecha trizas, con su falda a las caderas descolgada; atormentada y herida, enlazada y bajo balas. Su rostro en sangre y su cabellera dorada la relanzan. Doña Fuerza que en su pecho ardor perfecto, le derrama enarbolada la esperanza. Abrasa y quema sus manchas, olvida a Dios y lo arrastra a su morada, toca campanadas al alba cuando el sol sale a cazarla; y al poniente en luna llena se excomulga aprisionada. ¡Y calla ejecutada en su propia trampa! Doña Pena que su alma vio matarla, con el nombre de su magia idolatrada, hecha de piel de Mariana. Manos atadas, cadenas largas, cuernos de sábila y cuerpo de hembra que en sus profundidades dilata; y en la superficie abraza como el lago donde un día eligió morada. Primitiva y libre de miradas que la juzgarán con saña, por sus espaldas mutadas… Por su pasado de hada de parrandas, por sus ganas siempre ávidas calmadas. Y por su bulbo de plasma de futuro, que guarda puro, en lo profundo de un pozo cárnico encendido cual Vesubio. En su vientre en ambos mundos, varado en presente, con un nudo único. En su limbo terciopelo, verde lucido y en humos… ¡Doña Estrella que ha caído y yo la busco! Doña Buena Libertad que se desvela, que se revela dinástica y sin lemas, extrovertida y ecléctica. Pulcra y ciega la mirada, que sola avanza con la rosa en la garganta, gritando nadie me ama. Suéñate libre y liberada de desgracias; y siéntete amada a tus anchas. Y vete con hambre a liberar a quien te aclame, mira a otros lares, toma mi mano y vuelve al arte del combate. Doña Clara Claridad iluminada, que iluminada la verdad corre a atraparla, que me aturde la razón y las defensas me las baja; y que me enferma, por no tenerla entre paginas. De qué manera me aqueja la distancia, de mi morada; qué diablos hace, que calla. La Libertaria… ¡que se olvidó de mi patria!

Imagen cortesía de Caya por Stef Fets. Web del Fotógrafo: http://www.dwprod.org/ Web de la modelo: http://cayamodele.wordpress.com/

XVIII

La Luna lánguida.

Verde de azul voz de entrañas, luna que en silencio resbala sobre piedras de cascada. Célica luz sin mirada que piensa a un pasado en jaulas, aprisionado en su alma, que vaga lánguida y sin esperanzas hacia un mañana; que en la distancia le depara toallas. Pues mojada en su quietud, su sombra empapa extasiada. Triste se derrama una lagrima, otra más sale apresurada, caen por pares sin llamarlas las que matan. Muchas se precipitan ansiosas y cálidas sobre su cara; y las que siguen amargadas, ya no paran de imitarlas. Cual cascada ella se inundan con pesares pues extraña, a quien ama e idolatra en su desgracia. Rocas, espuma y algas, serenísima visión de una pasión disipada, que a pecho late entre notas, cada vez que un sueño acaba… De cuerpo y magia colmada cual infinito de gracia, vuela con ojos de águila a su laguna encantada. La abstracción sin sensaciones no da ganas, la belleza en oraciones sabe a trampas, la ilusión de los amores trae palabras; que al cortar al corazón parten el alma, añorando con razón el cielo azul de la mañana. Como cascadas pintadas a la sombra de una luna que resbala sobre el agua; empeñada en reflejarse, empapada de esperanzas.

Imagen Imane Abbad El Andaloussi by Michel Benoit Web del Fotógrafo: http://www.lookandlike.book.fr Web de la Modelo: http://www.imane-abbad-el-andaloussi.book.fr/

XIX

Sin descanso, sin silla… Savia plantada en semillas en un jardín lleno de espinas, color, luz y soledad divina. Claroscuro y pesadillas tras las líneas, arena sílice y brizas presentidas. Un pie al talón se acaricia, la suela en pasos se desliza, la otra pierna da de prisa un metro más a su vida; y las dos juntas caminan y caminan, sin encontrarse una silla. Ya le duelen las rodillas y con sus tobillos brinca cada vez que huele a tinta. Y con las plantas ya heridas por puntillas, se desliza en un frio día de lloviznas y desdichas. Siente fatiga y no gritan, para no gastar tinta al describirla. Su espalda yergue adolorida, su cerebro ya no rima y las retoricas que afirma saben a lagrimas vivas. Se para, mira hacia arriba, el techo negro le avisa un aguacero de flemas. Atrás de un ojo divisa sus carencias y problemas, el otro ojo palpita cual corazón de madera; y con los brazos ya abiertos, la boca se lanza en sonrisas a la vida presentida… Y avanza hacia una fase nueva descubriéndola: - La de la luna llena de estrellas descrita en todas sus letras sobre una página negra. La de la madrugada viajera bajo un balcón de poemas y de serenatas bohemias. La de besos, la de amores; la de cera… Donde los dolores, los sermones y las comedias, a ciegas se enfrentan contra la jerga. Y se disipan cual jornal que mata penas y dilemas, cuando ve cercana la meta y se acerca a la experiencia. - Después de una noche en vela navegando sin fronteras, iluminando al horizonte con sus letras desde el borde de una mesa inquieta; la almohada abrita leyendas que los poetas no cuentan. Y pueden brillar por su ausencia las riquezas y quimeras, pues almas de memorias viejas, la felicidad les recuerdan; y eternizan su presencia en cada letras. Y como en páginas de poemarios, los sueños rondan sus cabezas. - Después de una jornada tensa, con el cuentamillas acuesta y la paciencia a la espera; cual semántica abstracta, la razón del ser mejor gana batallas. Y se aventura en andanzas que no la enjaulen, dejando atrás toda trampa donde su mirada caiga. Y sale al sol; y con rocío inunda de esperanzas la mañana… Y si desde su sala vacía ve el espectro de una silla en la distancia; a cuatro patas se levanta y bebe agua. Aclama el tema que recitan aun paradas sus entrañas; y su alma, que anda a pies… Por la ventana se le escapa y parte rauda a buscarla; pues quien vaga no descansa, ni espera a que por él lo hagan.

Sin descanso, Sin silla… (Clic para escuchar la banda MP3 original by Jhonny Slave & El Idílico Existencialista)*

El Cisne blanco del lago. De De un ramo de flor de loto brotó en la noche un botón mágico, con pétalos largos en arcos tan altos como parcos de teatro… Se abrió al cielo y sueños trajo, se subió sobre un trueno encantado y se deshojó sobre el lago donde me estaba bañando, bajo cascadas y saltos. En un estanque imaginario lleno de hiedras colgando y de marpacíficos enamorados. Y de sus adentro en miel, cual milagro no esperado dibujando un nuevo cuadro, salió aleteando y desplumado un dulce corazón romántico; vestido de cisne blanco. Miró a lo lejos, palpitó atado, dio pasos trémolos; dio más, más rápidos. Se oyó un lamento, dolor, toz, llantos; se fue a lo lejos, volvió bailando. Y con sus alas hizo olas sobre el lago; y con su cuerpo dejó al parco hipnotizado, acariciándolo. Ondulando como un rayo liberado, que estremece y cuando baja va incendiando; que se vuelve y que se yergue a pies y manos, bailando clásico. Y las perlas desde el fondo iluminando, dieron luz a un escenario en pleno campo. Y a las ranas melodiosas con los zapos oí croando, nos amamos como tortolos mundanos. La Sinfónica Cigarras dios las notas a la pagina, susurrando desde un árbol de manzanas. Y yo vi a aquel corazón palpitando a toda gracia, aleteando al infinito en la distancia; con su danza apasionada, sobre una barca de ramas. Y la magia enseñoreó la madrugada… Y el botón se abrió y cerró y roció una lágrima, la voz de su alma le habló y le dio palabras; y las hojas se incendiaron sobre el agua, pues del ramo salió el sol que imaginaban. Y voló el cisne hasta la orilla de la playa, se extasió y orgasmizó como una dama. Y en el lago sumergió entre verde y algas, olvidando que el amor que olvida mata; pues la flor que siente ardor muere quemada… Y bailó y bailó y bailó aplaudida desde parcos en cascadas… Y la almohada desbordó cuando a mi alma se abrazó en la misma estampa; y el cisne blanco de marras, me dio su pluma encantada.

Imagen Éléonore Danseuse Etoile por Mary Paquet Web de la Fotógrafa: http://www.mary -paquet-photographe.book.fr/

XXI

Todas ellas. Blusas rotas van remando cabizbajas, el arrullo del Olimpo trae guitarras, el mar desborda los rio y las penumbras los abrazan tras el paso de una balsa trasnochada, que avanza hasta el mañana esperanzada de ver la claridad tras la vía láctea. Las olas traen rabia entre cortadas, pero en proa ya presagian tierra y plantas; se escuchan vivas y se cantan muchachadas. Agua dulce y piel salada, solitaria oscuridad en la desgracia. Tierna y ardua gira al sol la madrugada, la distancia emancipada olvida en calma, repentina choca el ancla contra una trampa; y todas ellas se encallan en una playa lejana, pues el sueño que buscaban llegó al alba. Se dan las gracias con ganas, miran atrás, callan; y se refrescan en la orilla sofocadas. Entronizando el verde azul de la mañana, por algún Edén pleno de magia. Los sentimientos más lindos se me escapan, los más bonitos deseos y las cuentas tras castigos pernoctadas. La pasión, la inteligencia y la metralla; y la gracia, pues cuando traen sobra tanta. A las malas y las buenas que hay de Damas, van mis letras, estas mismas, dedicadas. Pues en las malas y en las buenas, todas ellas me respaldan la palabra; inclusive si es abstracta. ¡Y todas ellas me encantan, las amigas, enemigas y añoradas cortesanas! Sabia mujer que eres sabia, no te atrases, adelanta. No hagas del mundo que haces, solo el mejor que te plazca. Tienta siempre calculada la mecánica; y mejórala, apuntalando la razón equivocada. Y duda plagias que te nutran con lágrimas amargas, pues las tuyas valen más que las de plata en prendas raras. Y aúna espadas, cual corazón de una patria. Dulce mujer temeraria, predicación rebuscada, caderas, torso, manzana, Venus de almíbar y guiñadas; sufrimientos que hace siglos se derraman, e inspiración que hace falta a la nostalgia. ¡No te detengas; reclama! Va por tu estampa y vuelve con ella abrazada entre carne y sabanas. Y dite que al amor ya dada, la muerte despediste errática, dejándola preñada. ¡Pero no te calles, habla; pues el silencio otorga y mata! Cruenta mujer legendaria, pico en las plumas, garra de águila, pistola armada y voz volcánica y autoritaria. ¡No te confundas; cambia! No formes bulla por las plazas, pues los celos y los juegos cortan caras. No te digas que eres Bárbara, la Vampiresa de las musas trágicas. Y vuelve al mundo de los suelos, donde a los buenos les regalan una estatua… Y hasta el anónimo paga, si lo delatan por paria. Pero a la gloria también lo alzan, cuando lucha porque el mundo mejor valla; y nunca engaña. Sangre de sangre sangrada, florecida rosa roja con la corola excitada, pétalos de cuero color malva y tez de Hada. Pestañas largas, dedos y uñas masticadas por las ansias. Venas del pueblo y diapasón de lo que pasa, dite que sin ti, todo cambiará; y bate alas. Ya que no existirá especie humana, ni animal, ni extraterrestre, ni parasita; si tú no eres respetada. Y por todas ellas que también son necesarias; exaltada e idolatrada. Y amada como se ama; ¡para que cuando la vida parta queden trazas!

Imagen por Ariel Arias. Web del Fotógrafo : http://www.ariaphotographe.com

XXII

Por los senderos de mi limbo. Se Se me ha escapado la musa por un sendero del cielo, por el mismo donde el cura dice que Dios bajó a vernos el día vez que tuvo tiempo. Me duelen todos los huesos y las venas bullendo me las siento, como si el verdugo del reino me hubiera vertido entero en un balde de agua hirviendo; y voy y vengo y regreso. Me harto, me aflijo y me quemo; y aquejo muriendo en el triste invierno, arrugando en un tintero seco. ¡Y voy y vengo, sin más rumbos; ni trayectos…! Al partir me llega un verso y regresando lo pierdo, vuelvo al recuerdo y lo apreso, pero él se escapa de nuevo hacia el infinito enésimo. Pierdo la voz y me adentro en el silencio de un sueño, veo que el tiempo pasó entero y que ni en el recuerdo quedo. Abro los ojos, me despierto; y traigo el verso entre mis dedos. Pues soy poeta de cuentos; y por mi limbo hay senderos siempre abiertos, a los recuerdos que tengo.

Imagen cortesía de Caya Modèle por Sweetphoto by swithy Web of the model: http://cayamodele.wordpress.com/

XXIII

Las crónicas de una historia plagiada. Agotada como madrugada al alba vivía una historia contada, se vio en un libro calcada y tergiversada con lágrimas. Se leyó y no decía nada de lo que al principio narraba; y hasta el prologo de marras a otro autor se adjudicaba, como una triste trampa literaria en hojalata. Le habían truncado sus palabras, con lunas de miel sin sabanas y otras tramas melodramáticas mundanas. Se sentía edulcorada por tantas derivas trágicas. Y como pila sin carga se encendía y se apagaba, como bombillo de casa que se funde sin avisar que estalla, en la triste intimidad de una lámpara de sala. Tantas páginas cambiadas; y promesas, olvidadas sin mañanas. La felicidad flechada y la verdad apuñalada por la espalda en una oración rebuscada, se fueron a orar de magnas, mudas como dos haches antes balas literatas. Se marcharon asustadas, al altar de la santa virgen de la verborragia vana, hecha por lenguas que sangran. A leerse con sus páginas cerradas, sin enumerarlas; y entre comas y dos puntos, a cercenar sus gargantas. Pues ya no quedan más almas que recuerden su portada, ni la morada de las ganas que en capítulos contaba. La flor, la doña, la espada y el caballero sin lágrimas que en su balcón la esperaba. Y los besos llenos de agua, se secaron sobre caras sonrojadas. Ni las guitarras que rasgaron al tocarla hoy inspiran melodías románticas, se ha dividido la sabia en intelecto sin magia y en copias de una estampa arcaica. Y en las calles nadie habla de sus fabulas, pues plagiada la memoria, su destino es el que valga. Como un otoño sin nostalgias que no acaba, ni así la tinta al firmarla, describa la clásica errata.

Imagen por Ariel Arias Web du fotógrafo: http://500px.com/ariasphotos

XXIV

“En la lengua de Cantero” Pasarán años enteros y siglos detrás de estos, el mar bañará al rio revuelto y los amantes frenéticos cantarán por los aleros, dándose besos bien tiernos, con labios que ericen cuerpos abiertos de pecho entero. Pasarán los malos pasos sin consejos, los corderos dando al lobo un escarmiento, pasarán hadas madrinas, bardos, perros; y sus lenguas sin chistar dirán regreso. Volverán los gatos negros a montar altos los techos, maullando en el silencio el bolero de sus sueños. Y los tortolos bohemios sobre los árboles huecos escamparán aguaceros, nostálgicos de los sentimientos buenos que un día leyeron en versos. Volverá el sol a los cerros y la luna a los oasis de desiertos, se inundarán de cerezos los verde prados modernos; y los jardines de insectos. Que pedirán que cantemos; un nos queremos queriéndolo… Y él jamás se verá viejo frente al retrato del miedo, volverá el azul al cielo y volveré yo a mi pueblo. Haciéndome quizás el muerto para verme en un entierro, vuelto pluma de tintero que anudan dedos con nervios. Carne, hueso, caramelos; leche y huevos, pan y queso. Y florecerán los Milsueños en el patio de mi abuelo, con sus corolas sonrientes como en cuentos. Y sin cetro volverán los muertos, para contemplar el fuego. Pasarán con sus defectos la doña tal y el vaquero, también vendrá ron fulano el que se acordó de aquello. Las virtudes y el incienso los traerán dos conejos, Aladino sin sombrero y el genio que distiende espectros. Volverán los que dijeron que nada es fácil, de hecho, ya que todo toma tiempo si al fin y al cabo no es juego, como el pensamiento ecléctico. Volverán el griego Homero con sus líneas garabatos y sus barcos asustados. Moliere con su francés bien ebrio nos hablará de lo osado en un otrora romántico. Confucio, que ha filosofado, nos conceptuará rimando. El Ingles si nadie viene, pues Shakespeare podrá aportárnoslo; y el Quijote y su buen Sancho, volverán sin rebuscarlos… Porque en español yo hablo y se me entiende bien claro, con mi lengua no hay relajos; y a quien la insulte lo callo.

XXV

Gatos bardos y bohemios encantados. Como el aroma del puerro enano cuando se funden en los labios disfrutando un beso amado, les traigo un cuento mundano que me tentaba hacia años para que lo imaginara contándolo. Y sus protagonistas son bardos bohemios que me encontré enamorando a unas guitarras con brazos, caderas anchas y orgasmos mágicos; cielo de negro y estrellado al dibujarlo… Sol eclipsado; y luna de cantos románticos. Por aquel parque del viejo barrio, donde los Milsueños brotan ávidos, al ser roseados con aliento a besos dulces de mango; embriagados por los santos. Tarareando cual sinsontes, te canto porque te amo; y si me gimes te opaco, porque me encantan tus encantos cultivados. Las noches largas tocando saben a divinos tragos; y a la lujuria de gatos por los tejados maullando. Y sobre un banco reflejada se ve la sombra de un verso olvidado al dedicarlo, sobre un tintero mojado bajo las ramas de un árbol que languidece despacio. Molinos y aguas de mayo, tiempo al tiempo hasta incrustarnos, paciencia dicen los sabios; y esperanzas los humanos. Canta nostálgico un bardo porque su voz se ha apagado; y desvive cuerpos gritando desangrados… Te amo porque te amo, como trueno al pararrayo. Y si me bailas te seduzco; y si te dejas te embrujo y entre boleros deliramos... Y al pellizcarles sus pezones fotogénicos, las bailarinas modelos vierten ceniceros plásticos; y caen cigarrillos quemados oliendo a fríos ya pasados, recordados conversando. Después de fumarse el banco repitiendo nos hablamos tanto que nadie puede acallarnos; que ahora me sirve de azotea de teatro con sus palcos. Por donde sus pies descalzos zapatean apurados, bajo arcos retumbando... Se van y vienen; y al regresar ya pecaron y eyacularon disfrutando. Y el yo te amo reiterado se hace canto; y el coro despierta al juez del vecindario. Donde muchas cenicientas ebrias, hechas cenizas y a ciegas; se inmolan como tórtolas de alcoba, arrullando el dulce ardor del arrebato. Como guitarras con brazos que al tocarlas erizadas suenan alto, cautivando hasta los gatos trasnochados que saltando en los tejados ven milagros; como en los cuentos de antaño. Y susurran cual poetas, sin desmayo. Porque queremos maullamos y como bardos encantados no paramos; hasta que cantan los gallos. Pero aún no han terminado, falta el acto consumado de estos cantos. Tocan al alba la sinfonía del patio, sueltan alas los gorriones cabizbajos, la comarca despejada aún no reclama, los amores de parranda cuestan tragos; juergas con damas mojadas, magia sin trampas y versos refinados. Las nostalgias se disipan ahuyentadas; y las estrellas se pintan de azul claro, antes de escaparse con astros. Y los gallos esperados, cantan al mañana un yo te amo quiquireándolos. Ya los bardos y los gatos se marcharon, tarareando y maullando el mismo canto; nos amamos y gritándolo juramos no olvidarlo.

Imagen Eva Moreno Photographiste . Web del Fotógrafo: http://www.evamoreno.book.fr/

XXVI

El Titulo invitado. Bajo licencia de Alive WorldWideWordArt Productions.

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XXVII

Declaración No estoy ciega mi amor Es solo que mis ojos No desean la embriaguez del dolor Miro el amor Allí donde el dolor Crea túneles inmensos No estoy ciega No cuelgo una venda Frente a las columnas de humos Que se erigen cada minuto En nombre del poder Y la ambición Prefiero regar palabras que acompasen Que hagan vibrar el corazón Y le den razones para reír, crear, vivir El salón de la vida lo siento amplio y en él escucho todos los ritmos Y acepto las decisiones de los otros Los otros… Que no son más que nosotros. Los otros que gotean intermitentes Para crearse múltiples realidades Que algunas convergen Y otras divergen No estoy muda mi amor De mi vientre salen gritos De esperanza Penélopes inmersas en tejer y no Sumergidas en la espera No estoy ciega mi amor Y es por ello que puedo Verte Oírte Sentirte Aceptarte Respetarte... ¡Cantarte!

Letras Tania María Cabrera Pérez Web de la autora: https://www.facebook.com/taniamaria.cabreraperez

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COLECCIÓN TÍTULOS & PRÓLOGOS. Bajo licencia de Alive WorldWideWordArt Productions.

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XXIX

“Cuba india, Cuba negra, Cuba blanca, árabe, judía y china; Cuba

linda que me inspiras. Cuba mestiza y de letra mística y mítica como la Afrodita griega.

Cuba culta e intelecta, Cuba ciega que no mira su memoria

desangrar apuñalada, sin vergüenza. Cuba americana, Cuba latina, Cuba europea y africana; Cuba la Habana…

¡Cuba nuestra, tierra amada, eternidad de la gracia! Cuba de montes y de playas, Cuba de ron y mulatas; Cuba de versos martiana, Cuba de estos que atacan. ¡Cuba del alma...¡ ¿Qué te pasa, Cuba que te atrasa que no avanzas? Cuba tu misma te estancas; y nadie puede hacer nada, si tú misma no dices basta y todo cambias.

Cuba del alma, Cuba de lágrimas lejanas y exiliadas; haznos luchar Cuba patria, por la unidad necesaria.

Cuba de garras martianas, Cuba cubana del alma” Cuba cubana del alma - extracto by – TCS

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Títulos & Prólogos a venir para la Colección Los Susurros de Cantero: Óleos Poéticos.

(Click on covers to read the Prologs)

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Web del Idílico Existencialista.

+ 2 millones de visitas en los primeros 24 meses.

Web: http://tonycanterosuarez.com/

Blog de Los Susurros de Cantero:

http://los-susurros-de-cantero.blogspot.fr/

XXXII

ÍNDICE OBRA DE INSPIRACION PARA LA CARATULA: ........................................................................... VIII UN PRÓLOGO… ......................................................................................................................... IX I. ÓLEO AL PONIENTE: LOS VERSOS QUE QUIERO. ........................................................... IX Prologo: ..................................................................................................................................... XI Encantada la mirada ................................................................................................................ XV Dentro de mis profundos adentros. ...................................................................................... XVI Divino exilio – (Dedicado a A. Machado) .............................................................................. XVII La Libertaria ......................................................................................................................... XVIII La Luna lánguida. .................................................................................................................... XIX Sin descanso, sin silla… ........................................................................................................... XX Sin descanso, Sin silla… (Banda MP3 original by Jhonny Slave & El Idílico Existencialista)* .... XX El Cisne blanco del lago. ........................................................................................................... XXI Todas ellas. ............................................................................................................................. XXII Por los senderos de mi limbo............................................................................................... XXIII Las crónicas de una historia plagiada. ................................................................................ XXIV “En la lengua de Cantero”...................................................................................................... XXV Gatos bardos y bohemios encantados. ................................................................................ XXVI El Titulo de mis amigos. .................................................................................................... XXVII Declaración (Tania María Cabrera Pérez)......................................................................... XXVIII Títulos & Prologo a venir . .................................................................................................. XXXI

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