Durant la Tardor Literària 2004, un grup de joves de Tarragona van atrevir-se a acceptar una proposta de l'Àrea de Cultura de l'Ajuntament de Tarragona: crear un cicle d'accions poètiques. Dos anys després, el treball en equip i el suport de molta gent, ens han ajudat a convertir-nos en una plataforma estable d'art-acció i en un punt de trobada dels creadors més joves de les comarques de Tarragona. Així doncs, amb aquest número 2 de Papers del Llavi us oferim l'esforç d'un col·lectiu de joves que cerquen alliberar l'espai públic per tal de convertir-lo en espai artístic, transformador i viu. Literatura i art als carrers! Tanquem l'editorial amb les paraules del nostre manifest...
EDIT ORIA
La Pell del Llavi us convida a la rebel·lió del temps i a l’exaltació de la vida i de l’instant. Amb aquest manifest, donem suport i reivindiquem les accions fugisseres, la poètica del moment i la caducitat de totes les coses. Per tant: 1. Demanen experiències intenses, viscudes des de l’acció i la sensació. Volem pell i volem llavi. Volem carn, i fetge, i sentiments. Mossegades de realitat, alenades d’alegria, l’alegria de la ploma entre les mans.
L
2. No creiem en el passat, no recordem el futur; no volem un epitafi solemne ni ser només paraula impresa. Som de fulla caduca i d’accions efímeres. Som d’ara i som d’aquí; avui irrepetible i bellesa fugissera.
ED I T O R I A L
EDITORIAL
Comencen l’Acció i la Sensació:
3. Exigim viure sense por del temps, de la vellesa, de la soledat o de l’oblit. Creiem en una vida feta de petites intimitats, de plenitud total, de l’experiència instantània que no retorna. 4. Sol·licitem que l’art i la cultura siguin només un mitjà d’expressió, un intent de deixar petjades a la sorra. No volem un art mercantil, perdurable o prêt-à-porter.
Ens comprometem a... Primer: emprendre una àmplia, oberta i unitària campanya d’accions poètiques efímeres a la ciutat de Tarragona.
Segon: donar a conèixer i apropar a tothom la bellesa de les lletres, l’art i la cultura mitjançant les nostres accions. Tercer: destruir prejudicis, ignorar els tabús, lluitar per la llibertat d’expressió artística i personal i oferir-vos alegria, instants, poètica, pell i realitats diverses.
EDIT ORIA lapelldelllavi@katalitza.org www.lapelldelllavi.org http://blocs.tinet.org/blog/el-bloc-de-la-pell-del-llavi ISSN:T-828-2006
L
DITORIAL
Papers del Llavi Revista d'Acció i Sensació N. 2 - Tardor Literària 2006
Nom És quasi cert, et dic finalment, aquest dolor és quasi cert.
Todo tu espacio esparce espinas
Ignasi Papell (Tarragona)
De vegades la vida s'omple de sorpreses i somriures, d'abraçades fugisseres i comentaris pujats de to, de rialles clares i mirades de consol. Que si les ganes de viure fossin un color serien del color rosa d'un nounat que malda per obrir-se pas entre plors i ulls brillants. Que si la vida és més fàcil del que sembla és gràcies a aquelles ànimes transparents que m'omplen els sentits d'aprovació, de rialla i d'empenta. A cops, intento surar en el petroli de la vida com au que fuig del vessament, i m'ajuda trobar ànims en cada roca, en cada pal que, a la deriva, troba companys de viatge tan plaents com tu.
Josep Maria Riba - Nani (Tarragona)
El pòsit del cafè indica el final. El final del plaer, la consciència de la solitud. Vull parlar de música, però és ridícul. És cíclica: comença, acaba, comença… Com el desig. Com la por. Com tot. Com l'aposta que faig ara, des del balcó antic i senzill, d'una bellesa inexplicable. Cal fer-ho tot això? Suposo que sí. Sang incerta, vida incerta, camins absurds, múltiples. Coi de comes.
Incertesa
Rosa
silenciosas y esbeltas como espolón de barco. Debajo de los pechos, en las manos asoman. Espinas de metal, de azucarillo, en forma de espiral, o de pulsera, de espingarda, de espárrago, de espuela de espinela, de espuma, de espinilla, de espoleta, de espanto, de esperanza, de espíritu, de apófisis, de espera, de pez espada, de apellido, de éxtasis, Santa Espina de Soria, de Espinete, de espátula, de espícula, de esposa, esparadrapo, espasmos, mala espina, espinas por la espalda, una a una. Espinas a la vez, y todo el día.
Fedra Vidal (La Net)
Agustí Calvo Galán (Barcelona)
La funambulista Camino por un alambre llamado yo, si doy un paso en falso tiembla, si no estoy decidida se balancea, si miro hacia atrás me desorienta. Sueño con dar un salto y agarrarme a mí, mover los muslos al aire y reír. Si puedo coger impulso hasta girar y si me aburro pronto volver a funambular. Arantxa Ruiz (La Pell del Llavi)
Poema líquid o pla hidrològic personal. Jordi Erola (Calafell)
Gènesi o la resurrecció d'Eva Si el món s'hagués annexionat un adjectiu, a hores d'ara ja seria paradisíac, i, si el paradís abandonés la convenció per a esdevenir matèria, seria un jardí interior infestat de plantes carnívores, despulles de somnis i fruita madura. Un segle, víctima d'una brisa d'inspiració incontrolada, Déu s'erigí en Creador i abandonà l'eterna diversió dels jocs de taula per lliurar-se a l'art de l'escultura. Extasiat de trencaclosques i substàncies psicotròpiques sobrenaturalment legalitzades, ebri de les seves qualitats de prestidigitador barat, prengué entre les mans Adam, el primer home habitant del Verger. Inexpert com era, fou sotmès per l'instint depredador propi de la seva espècie i mutilà una costella a l'ésser nounat. En comprendre la crueltat del seu acte, volgué redimir-se de qualsevol culpa i pecat, i atorgà la vida a Eva, residu inesperat de nits de ressaca i errors terrenals. Entre la perplexitat d'ambdues criatures, que frisaven per elaborar un retrat acurat de l'altre a les seves retines, una veu en off afirmà: "Fructifiqueu i multipliqueu-vos; ompliu la terra, domineu el món." El Senyor, experimentat un rubor excessiu
provocat per les seves mateixes paraules, amagà el rostre que mai més no hauria de mostrar. La bona filla de Déu, intentant agradar a aquell qui li havia donat vida, banyava cada dia el seu cos, mancat de qualsevol component tèxtil, al líquid ocular d'un Adam fred, llunyà i definitivament fangós. Cansada d'insinuacions inútils i d'emprar sense fortuna tècniques de seducció despreses del paper del Cosmopolitan, Eva abocà els seus llavis als d'Adam i el verí del sucre fou inoculat al seu corrent sanguini. Advertí la respiració de la pols feta home contra el seu rostre, i decidí restringir la seva existència al lliurament a aquella boca desconeguda. Entre el sabor de les cordes vocals, però, ell fou capaç de sentir un regust oblidat de poma sucosa, i s'alliberà de la presó dels braços de dona tan ràpid com li fou possible, ànima encara innocent. —Adam, ja no m'estimes? —Mai no vaig fer-ho. Desconcertada per una resposta impròpia dels evangelis, Eva invocà la presència del Pare. Silenci, sol i escuma marina. El Creador somreia obertament mentre tramitava amb desgana el seu primer parell d'expedients d'extradició.
Varios apóstoles. Carlos Zerpa (Venezuela)
I com una reacció química entre la suor, el deliri i la inconsciència, nasqueren dolorosament fills sense nom que ompliren la terra i la dominaren. Quan tot li fou negat, fins i tot la dolçor de les portes tancades, folla de crepuscles somnàmbuls, Eva volgué tornar. El paradís era un jardí erm digerit per les flames on tota matèria gaudia d'una mort profètica. Assegut sobre la pedra, Adam practicava una fotosíntesi gens satisfactòria. En reconèixer aquell cos de dona que estenia els seus peus cap a ell, creient veure la seva salvació transfigurada en els seus malucs, la qüestió retornà, llavors, a la seva llengua.
Cos anònim
Mentre la darrera nit de l'univers queia sobre un Edèn irrisori, Eva ressorgia de la seva pròpia història desdibuixant-se la nuesa sobre uns talons impossibles. Amb un vas de vodka gelat a les mans i la passió coagulada a les ungles, somreia lasciva a l'únic home que no havia pogut conèixer. Ell, incapaç d'assimilar la devastació que havia provocat, intentava fondre els seus sistemes limfàtics al precís moment que la seva costella saltava sobre la tanca del jardí. L'univers assistia llavors a la resurrecció d'Eva. La renovada apàtrida avançava amb pas lleuger i faldilla curta entre l'escalfor d'una munió de cossos ja condemnats. Fou així com Eva inicià una nova existència de poemes, alcohol i pecats capitals. Buidà el seu organisme de tots els fluids que el composaven, conegué el sexe, la ràbia, i es dilatà a cop de xeringa aquelles pupil·les seves que restaven encara gairebé sense estrenar.
Vol d'àliga Aire: groc Ala: vermell Vol: taronja
—Per sobre del temps, Eva, m'estimes? L'encantadora Eva, arrencà les paraules de les genives d'un Déu que ja no coneixia i repetí, sarcàstica: —Fructifiqueu i multipliqueu-vos; ompliu la terra, domineu el món. Desconeixedor dels éssers produïts en sèrie pel seu ventre, confús, el primer home del Verger es precipità als llavis de la carn nouvinguda i li semblà destriar, entre la seva saliva, les cendres d'un record premonitori. Ella, amb el convenciment de qui sap conclosa la seva tasca, introduí la distància entre els seus músculs.
En una tela de colors plans, de traçat rude, jo em banyo en la plata dels núvols, en les flors de l'aire, en la tridimensionalitat del temps. L'estela del meu vol agafa el cel, l'esbotza i crea un trencadís de peces blaves. El cel xiscla, però la meva ala el consola i l'amansa. El ventre espurneja entre la piscina d'aire que mor en una espiral de poetes. Aire, ala, vol, groc, vermell, taronja, color, àliga, pinzell, tela. Nacho Ruiz (La Pell del Llavi)
—Un licor de poma diví, amor. Segur que t'agradaria tastar-lo. Una immensitat de fills bastards, homes imperfectes, pecaminosos, satànics i, fins i tot, poetes, ocupaven el planeta en direcció a l'últim bes davant la ignorància de qui podia haver estat el seu progenitor. I és d'aquesta manera, pare, com la mare m'ha dit que nasquérem totes les criatures del món. Mónica Pérez (Tarragona)
Libertad. Martin Favelis (Granada)
Astrolabio Astrolabio, el buscador de estrellas, que define la hora del día y de la noche, aparece ya en Alejandría y fue Hiparco (150 a.C.) su primer diseñador. Claudio Tolomeo en su libro "Almagesto" desarrolla un instrumento denominado "Astrolabon Organon". El Astrolabio además de buscar estrellas se basa en el estudio de las proporciones de las sombras para situar el tiempo y el espacio. Casi como la fotografía y sus penumbras, o al menos mi percepción de la misma a la hora de captar imágenes y emociones, tiempos y espacios que fueron en un segundo y quedaron atrapados en el papel, en la retina o en la imaginación. "Tratar de alcanzar una estrella, llegar donde nadie llegó, ese es mi fin, esa mi meta", decía una versión musical de Don Quijote que reflejaba la utopía de los viajeros y de los locos soñadores. Queda muy
lejana y trasnochada para la mayoría, en la época de las nuevas tecnologías, pero para alguna rara avis sigue teniendo su encanto a través de la investigación de los microchips y los silicios. Los Puntos Cardinales para orientarse en ese viaje, iniciático o no, en esa búsqueda de estrellas, reales o figuradas, construyen mi muestra fotográfica. Mi realidad y percepción de la imagen. El Norte y la nada. El vacío que genera todas las posibilidades por carencia o por ausencia. Lo que brota y lo que desaparece. El Sur, antagónico y opuesto al anterior, el ser que es y que crea todas las concavidades y las llena, las ocupa o las desaloja. El Este, la experimentación, la aventura, la búsqueda de lo desconocido o la transformación de lo conocido en otros lenguajes, en otros códigos, que siempre están ahí, pero hay que mirarlos de frente para descubrirlos…Todas las respuestas están en el aire, lo difícil es hacer la pregunta adecuada…
1913 - Intonarumorr
El Oeste, el ojo que todo lo ve y todo lo mira. Con mis ojos, mi particular búsqueda de instantes que son sólo míos, tan normales y rutinarios como la repetición, la sucesión del día y de la noche, las secuencias del trabajo, la letanía de los sabores, los sonidos, la belleza, la fealdad, el crecimiento, el envejecimiento, la vida, la muerte. Como el Unicornio azul, la Rosa azul, son fábulas de un tiempo y de un ideario que nos lleva a soñar la belleza, la bondad, lo sublime, así Astrolabio con este Beso azul busca en las imágenes, en el lenguaje fotográfico mostrar esos indicios, esos destellos de luces y de sombras que nos hacen seguir buscando, seguir viviendo… Porque como decía Kavafis en su Itaca, la meta está en el camino… Descubrir todas sus imágenes es el reto… Ángela Ibáñez (Zaragoza)
Calla Calla, escucha en la nocturnidad urbana cómo robo la voz al silencio. Acurrúcate durante este insomnio en el grito muerto del pasado. Vacía los ojos del maniquí anoréxico y lame la cuenca viscosa de la termita de deseos. Golpea los sueños que apostaron por tu abatimiento mostrando gallardía. Sonríe y mata mariposas.
Arranca las espinas que cuelgan de tu cuerpo humillado, aprieta la rosa, estrújala, desmaya su perfume infeccioso. Airea el miedo, cuélgalo en una página de contactos, vence a martillazos las grietas, deshila el corazón enmarañado. Calla, calla para gritar. …Ver surgir vida de tu garganta.
4444. Rui Effe (Portugal))
ACM (La Pell del Llavi)
Una nena d’innocència caducada boxeja amb l’aire mentre gronxa les seves potes de guineu. Un sol primaveral amb poca força li pinta la cara i la fa enrojolar sense enrojolar-se. No té por a perdre imperis de records i batalles de somriures, mira la vida passar al ritme avorrit de les motes de pol·len que mai cauen a terra. Al seu voltant, cotxes i més cotxes emigren cap a un lloc menys urbà. L’aire l’excita amb una carícia obscena, la joventut li treu la llengua i ella li torna el gest. El temps sembla aturar-se, sent l’eterna cançó de l’estrella de rock que segueix dins el seu àtic empolsat. Sembla que res hagi canviat des d’ahir...sentadeta en el mateix banc, quan es va tacar els pantalons perquè no va saber llegir el cartell d’ “Acabat de pintar”. Obre els llavis i sis lletres li omplen la boca,
les mastega sense violència, com si mengés un gelat de maduixa i deixés que aquest es desfés dins la boca. Un record més a l’estómac, un altre nom, una altra casualitat, uns altres ulls...la indigestió fa que opti per un Almax sense caducar que guarda en una gran caixa vermella de primers auxilis on guarda medicaments, ferides sense guarir, noms, cognoms i joventuts que mai viurà. Res més. Marina Robledo (La Pell del Llavi)
Eres como un pretexto para que yo medite A Félix Grande
El viento me contagia cuando te lanzas sobre mi cuerpo por las vías desiertas en la multitud de esta prisión que me acobarda. En la soledad del espacio todo se escapa y la locura invade mis sueños. El día se abre entonces con las campanas que me despiertan en este cruce sin fin. Y voy hacia tí, y en el camino, el llanto. Una lágrima me abrasa a contracorriente. Avanzo con el viento, y en la resistencia me-moria. Se aplaca mi amante, me-dito… Desata el nudo que te ata I-II. Antonio Gómez (Mérida)
Carmen Ausín Turnes (Madrid)
Passejar feixugament És feixuc el pas del temps i no poder-lo parar. És feixuc caure en la monotonia i elidir la varietat. És feixuc intentar ser quelcom i esdevenir ningú. Tot és feixuc. No tinc memòria i no puc recordar on he deixat el sac de les idees. Sabeu? Era marró i un xic aspre. Sí, com aquestes fulles seques que giragonsen mentre cauen. Ja fa estona que les observo i cadascuna és diferent. Algú em va dir que, elles, tot ho saben. Sí, sí. Ho saben tot de la veïna, ho saben tot de mi... ho saben tot de tu també. M'agrada caminar tranquil·lament pel passeig de la platja ara que tot és quiet. Fer un cop d'ull al meu voltant i ser conscient que l'únic que em bufa els cabells i m'acarona la mà és el vent. I aquest vent que xiula i bufa, xiuxiueja paraules a cau d'orella i subtilment aixeca la catifa de fullaraca seca que roman sota els
Velocitat. katalitza.com
meus peus i que a l'instant és escampada com si de trossos de paper esgrogueïts, rogencs, marronosos i ataronjats es tractés. Passejar, passejar, passejar... o romandre quieta, silent, amb els ulls closos envoltada de llàgrimes d'arbres caducifolis. Obro els ulls i miro enlaire. El cel està trist i comença a plorar. Aquesta és la seva carta de presentació. Adéu-siau, estiu. Benvinguda, tardor. Ingrid Ventura (La Pell del Llavi)
Lumbreras. Antonio Gómez (Mérida)
Xavi Roca (Tarragona)
et perdràs i et perdràs conillet d'índies que ho saps si és de dia? només amb un ull m'ho assegures i després calles (esto ya nadie lo pregunta, qué es la maldita poesía)
a tres quarts d'hora del final vam arribar a una conclusió inèdita havíem pecat sense avisar
pero no son poesía
inventem una altra escena! no hi cabem a la dels dies
pesan como el sudor huelen a idioma y saben a verso
(si et sentís, l'àvia Antònia, que et preocupen aquestes xorrades)
Sobre las vanguardias
Xavi Roca (Tarragona)
Consecutivament parlant
Primavera futura Mis años gastados corriendo tras la más escurridiza de las presas. Mis años tirados como cerillas encendidas contra el firmamento. Mis años disipados por caminos que hoy no llevan a ninguna parte.
No sé dónde coño queda el gótico Mis años desperdiciados frente al agua que se va por el fregadero.
— a postcard from bcn — a anita belda,
Mis años mirando, en todo caso, esperando ver qué cosa florece finalmente en el jardín secreto, qué música brota, finalmente, de la flauta de mis huesos, qué silbido, qué trozo de pan, qué enfermedad, qué trabajo, fórmula, revuelta, boca, verdad, campo, desnudo, perro, canto, alba, pájaro, melodía, desnudo, plaga, sol, nube, invierno, futuro debajo del árbol me despertará. Antonio Orihuela (Mérida)
Persona. El Taller de Zenón (Sevilla)
asesinada en iguazú de foz, brasil, en agosto del 2006
cualquier explicación del mundo es siempre menos estrambótica que el hecho de que haya mundo. salvador paniker los situacionistas estarían muy contentos, es un jodido decir, con el pavoroso panorama que presenta esta deriva (detournement) generalizada y enlatada que es el turismo urbano. en sus teorías sobre el urbanismo y un nuevo mundo abogaban por una sociedad que se dedicaría básicamente a la creación de situaciones y a la deriva continua. lo que no predijeron es que eso además iba a costar dinero (ya que pretendían abolirlo junto al trabajo) e innumerables sacrificios. bien. tal como están las cosas, una parte de sus predicciones se ha cumplido, aunque sea de manera parcial. la mayoría de los habitantes de las economías llamadas del primer mundo trabajan (los que pueden) 11 meses y 11 días al año sin descanso, obreretes posmodernos al fin y al cabo, para poder pillar un avión low cost, en el que te hacen pagar hasta el papel del culo, y darse un garbeo internacional ya sea con la pareja, un grupo de amigos o con esa amorfidad social aberrante que es la FAMILIA. y ya puestos, gastarse los euretes arduamente conseguidos durante TODO un año en ese simulacro de descanso que son las vacaciones (que a menos que se viaje solo suelen desembocar en horripilantes psicodramas), y que dicho sea de paso exigen una disciplina y arrojo por lo menos
iguales al necesario para manejar una plancha industrial durante jornadas de 8 horas tratando de no pillarse los dedos. los aborígenes de las ciudades masivamente visitadas no pueden dejar de caer en la tentación de preguntarse con asombro, para pasar el tiempo más que nada, qué coños hacen esas hordas de paletos nórdicos, gringos, eslavos o japoneses dejándose derretir las neuronas a las 3.30 de la tarde de un día cualquiera del mes de julio o agosto recorriendo las calles insufribles y apestosas, de por ejemplo la ciudad condal, con unas expresiones faciales que más que al éxtasis arquitectónico apuntan a la subnormalidad más estrepitosa. esos seres de ignotos y misteriosos designios pasean por las calles, en bermudas imposibles y primorosos vestiditos, mirando la mayor parte del tiempo hacia el suelo para evitar pisar las grandes cantidades de detritos tanto humanos (léase lapos, orines en proceso de costrificación o condones quizá rellenos de semen letal, entre otras cosas —las jeringuillas hace bastante que se extinguieron junto a sus usuarios—), como de la variada fauna adoptada como animales de compañía, que por si fuera poco llevan el incomprensible nombre de mascotas!!! y cagan sin parar. dios mío, no hay nada más enajenante y descorazonador que la visión de un humano recogiendo las heces del bicho que pasea. la humanidad es una maquinaria sorprendente. una verdadera cajita de sorpresas diabólica. en verano hace calor. para eso están las sombras. siglos de sabiduría contemplativa estival, propia de los pueblos mediterráneos, están siendo aniquilados por la compulsión desenfrenada del TURISTA, esa subespecie de geipermans sin imaginación adolecidos, ade-
Casi B. Ferrando (València)
más de por una considerable afasia, de un boyescautismo radical que arrasa con todo: ciudades, santuarios, mares, sierras... con, con, con el surimi disfrazado de camarón de los antros con terraza del paseo juan carlos I (a 45 euros la docena, juar juar)... y sobre todo, con la ya de por sí precaria salud espiritual del personal indígena, una de las razones por la que muchos de aquí han optado por pirarse definitivamente. aunque a los paletos nativos lo que de verdad les mola es chapurrear su precario inglés de charcutería en los trenes de cercanías para presumir de cosmopolitas. mierda de espíritu olímpico. —por favor ¿dónde queda el barrio gótico? mi amor, mi alma, mi valkiria soñada... ¿acaso me ves cara de mapa? ¿o quizás la tengo de señor hospitalario y amable? déjame en paz, PENDEJA!!! y piérdete por donde te salga del coño... con un poco de suerte te violarán y te robarán la cámara. ¿no querías aventuras? todos hemos sido turistas en algún momento de nuestras vidas. el que esto suscribe se ha declarado hace mucho turista crónico pero ha desistido de la lógica proyección geográfica que tal diagnóstico implica, apenas traspaso los límites de mi barrio. la psicogeografía que practico, visto el panorama, es puramente mental, que además es más barata. a la pregunta recurrente de si estoy de vacaciones, como buen turista crónico, declaro que SIEMPRE estoy de vacaciones, sembrando la envidia general a mi alrededor. vacaciones parias, por supuesto, ya que nadie me las paga. ni las vacaciones ni ninguna otra cosa (mis amigos alguna que otra cerveza). como artista y escritor free lance (que traducido al catalán de cerdanyola significa tira piedras hasta que alguien te las devuelva y te abra la cabeza) habito un limbo de precariedad y censura económica, social y afectiva —las únicas instituciones a las que he sido invitado son las comisarías y lógicamente, los únicos funcionarios que me han dirigido la palabra han sido miembros de los cuerpos de seguridad nacional (en varios países, eso sí)—. del mismo modo que no quiero tener más amigos —tengo más que suficiente con las amistades a las que YA estoy condenado—, desisto de pasear mi aliento alcohólico voluntariamente por ninguna otra latitud a la que el trabajo, la suerte o el amor me arrastre indefectiblemente. todos los starbucks del mundo son iguales. os lo aseguro. y por si fuera poco sirven la misma mierda de café. Rubén Bonet (Barcelona)
Desayuno con margaritas Tu imagen astilla mis pensamientos. Me revuelvo entre las sábanas, los segundos magullan mi piel y tu olor se columpia en el recuerdo de una noche etílica mientras mi sangre bombea resaca. Noto cómo tus ojos pardos me escudriñan desde el alféizar del tiempo. Rompo el silencio, me levanto y lo desquebrajo abriendo la ventana, el bullicio de un mediodía de verano no consigue arañar la garganta de aquella voz afónica que nos envolvía entonces... Tus manos eran hiedra, sombreabas mi piel con besos húmedos y nos vestíamos de reflejos de luna. Reconocimos dos estrellas en una noche cerrada en la que el cielo era barro, moldeaste mi cuerpo al tuyo y me prendiste, nos convertimos en llamas de instintos primitivos que se trenzaban en el misticismo del crepúsculo. El calor traspasa la palma de mi mano, el café hierve y lo vierto en su taza. La claridad del día ciega mis ojos aún cansados,
contrasta con los tonos anaranjados que pocas horas antes doraban nuestros cuerpos. El primer sorbo empasta mi boca. Bostezaste y reposada en tus brazos los parpados se volvían pesados. Hablamos al descubierto, sin techos de tejas rotas que recordar, y reconstruimos con palabras el camino empedrado que nos había llevado a aquel momento. Y ahora te insulto. Me arrepiento que durante aquel instante te convirtieras en cofrade de mis aflicciones más íntimas. A través de mi pupila te observo y me ensaño aclarándote ante el espejo que te equivocas si piensas que te colgaré de una pared para adorarte. No des por supuestos, aunque ya tenga el marco comprado. Sé que soy un nombre más en tu lista sin completar, que acabaré cayendo en el rancio olvido, que no somos más que polvo de astro... Goteo miedos. Mi serenidad se quiebra y derramo el líquido canela sobre el mantel. El olor se enzarza por mis cabellos, los filamentos de algodón coloreado en vivos tonos de cocina absorben el jugo. Me recreo enjuagando el trapo.
Farola. Júlia Domènech (Tarragona)
Me obsesiono con tu cuerpo de marfil tostado e imagino situaciones utópicas. Durante unos segundos las creo, pero ágilmente las niego, tacho con un indeleble las fantasías y toco con la punta del pie el frío suelo. Juego con margaritas. Miro la pantalla del móvil, te leo, vuelves a mí, pero pienso en tu última mirada, el mismo miedo, ambos vacilamos en la entrega, pero tus palabras son más melosas. El sí y el no copulan en mi mente. Tus besos lijan la razón, la deforman en un corazón latente. Y hago cuentas olvidando llevarme unidades, los números nunca fueron lo mío, lo sabes. Tampoco los pétalos, temo que el “no” reine la corola y no arranco los últimos... Aguardan sobre los sépalos dejando un gusto amargo como el poso del café. ACM (La Pell del Llavi)
Miralapell. katalitza.com
Vago Poética I. Luis Luna (Almería)
Un vago sentado, en bancas y rincones Mirando lo que no puede tener, lo que nunca tendrá ¿Un hombre con suerte por estar en Europa? U ¿otro perdedor más en el mundo de las oportunidades? La felicidad medida por lo que se tiene, pero ¿qué tiene el vago? Soledad. Tiene sentido cuando te hacen ver lo lamentable que es tu condición de infeliz en medio de tanta felicidad. ¿Qué puedes hacer? Necesitas compañía, pero cada cual vive su vida y tu no eres nada importante para nadie aquí. No lo puedes ser, no debe ser. Mientras añoras lo que lejos espera, la nube de tristeza ensombrece las sonrisas de los que están cerca. Ellos no pueden hacerte feliz; y que alegren el momento sólo deja una mayor tristeza en tu soledad. Tu no puedes hacer feliz a nadie, desde hace mucho es así. Lo peor es que no es posible, tendré que esperar. Curioso, todo por asegurar una felicidad a futuro. Cruzas los dedos por eso y luego de tu quinto cigarrillo te levantas de la banca y te vas. Si no estuviera pensando en ella, mi pasado, a lo mejor estaría tranquilo. Francesco Vitola (Colombia)
L'equilibrista coix Entre caravanes bordes Passegen herbes i estius Ulls ansiosos, fulls i sobres Dant torna amb els vius. Anuncia en ordre exacte La verema dels porucs Senyors gust, seny i tacte Sereu empassats pels cucs. Descansa sobre un fil blanc De cera d'arbre Un ser pacient i estrany De mel i marbre. Duu un mallot de color porpra I neda un ànec al seu cap. Avui té el mestral en contra Però el seu fil segueix sent blanc. Moix, coix, viu l'equilibrista Indeclinable en tercera arrel, És com una nina trista I el fil blanc fa bo amb el cel. —Jo volia ser poeta, estimada. Penja la vida al sol I viu la roba al màxim. Uri Mas (La Pell del Llavi)
Toño Soria (La Pell del Llavi)
—Déme algún medicamento. —¿Tiene receta, señor? ¿Qué quiere exactamente? —Quiero alguno que me transforme, por favor.
En la farmacia
y el poema no tendrá señorío
Así besan las hormigas (o del amor platónico) Ocurrió en un largo mediodía preadolescente. Andaba yo en cuclillas siguiendo el reguero de hormigas que marchaba con decisión por mi calle, buscando un insólito hormiguero de cemento, cuando tropecé con las piernas de La Más Bella. Una chica que temblorosamente imaginaba ligera y voluble, tan fuera de órbita como los ovnis. Me llamó burro o torpe o patoso, no recuerdo bien el adjetivo pero sí las piernas. Si hubiese sido ella la del suelo, pensaba, si pudiese ayudarla en algo auxiliarla levantarla. Pero La Más Bella siempre estaría arriba. Incluso reptando como una serpiente en un sótano yo debajo. Aplastado, taciturno, pequeña hormiga gregaria. En los días siguientes y muchos después de su recuerdo brotaron hormigas que rodearon mi frente. Como una corona insectil. Una especie de cosquilleo: ¡las hormigas dándose besos! El amor y la fantasía y el destierro. Eternamente a sus pies, mi reina. Así es como besan las hormigas. Hay alguien que nunca se da cuenta. Toño Soria (La Pell del Llavi)
Desollado. A la realidad hay que abrirle ventanas Carlos Zerpa (Venezuela)
las impávidas páginas no reaparecerán desde la sombra ni la escritura supondrá abandono ninguno sino existencia suprema en un cubil de ceniza cremosa que rehace un nuevo Gólem que surcará nuestras pesadillas y sembrará con dejada astucia las lindes de las libélulas impolutas de ruidos y serenas las costas de la eternidad Eddie - J. Bermúdez (Barcelona)
Toño Soria (La Pell del Llavi)
Toño Soria (La Pell del Llavi)
Ser
Todas ellas
las preguntan saltan son chispas las respuestas... las respuestas estallan cuando los muros son de papel cuando quema la piel de tanto encerrar abismos un día amanece las palabras ya no alcanzan
La madre católica abnegada, la puta de carretera cansada de la vida, la chica fácil, muy fácil. La suicida, la traidora y traicionada, la graciosa y asustada, la frustrada. La cachonda, la elocuente, la vital, la deprimida, la que avanza aburrida. Todas ellas y ninguna.
desaparecer entre constelaciones vibrar ser cuerda de un instrumento divino ser sin parámetros sin explicaciones
Arantxa Ruiz (La Pell del Llavi)
Jo, la boira, esmolo, avui, el mentó encetat d'una dona; per gelosia. Llepo, amb la frisança d'un llimac, l'esquelet que nits abans donà sang jove a l'entrecuix. Grato sota els llavis enrogits per endur-me la clofolla de l'esperma i la passió. Vull tenir úter.
Andrés Barbier (Tarragona)
El vigía
Cogía su cuaderno marrón y vigilaba las formas que adquirían las nubes. Luego le dijeron seriamente que eso no era ninguna profesión.
Toño Soria (La Pell del Llavi)
Afaitat d'un dijous cinc nit
Hoy, si quieres, pedimos de la carta.
Desapareció como desaparece el humo tóxico de las fábricas al contacto con el azul. Una desaparición paulatina, imperceptible, que nunca llega a extinguirse del todo.
Fedra Vidal (La Net)
Primeros de mes
Amor tóxico
Alimento o De lo que se come se cría. Jose Blanco (Euzkadi)
Els cadiraires (Farsa moral)
J. Smith
Teló tirat Apareix un mus (o una musa) salmodiant Mus:
Sive comedam, sive bibam semper michi videtur sonare illa terribilis tuba in auribus meis. Tot seguit anuncia: ELS CADIRAIRES, TRÀGICA FARSA MORAL. Primera part. La musa es retira cantant: Baixant a la font del gat, Qui no es mulla es fot de cap.
Desapareix. S'obre el teló: ELLA seu al fons, espaterrada, bevent i fumant. Al costat, una taula de planxar amb una muntanya de calces. Entra ELL, en calçotets, amb uns pantalons negres rebregats en una mà i uns texans planxats a l'altra. Ell: Ella: Ell: Ella: Ell: Ella: Ell: Ella: Ell: Ella: Ell: Ella: Ell: Ella: Ell: Ella: Ell: Ella: Ell: Ella: Ell: Ella: Ell: Ella: Ell: Ella: Ell: Ella: Ell: Ella: Ell: Ella:
Cago'n! Agafa una cadira, de fusta, i la rebat per terra. Mira que l'hi he dit vegades… Bagassa! Els pantalons negres ben planxats! Els texans, no! Els negres amb la ratlla al mig ben marcada! Els texans, no! Collons! A veure si rebentes (sotaveu). Els negres: la ratlla al mig! Cinquanta mil vegades… Ben planxats! Fote't (sotaveu). Què t`ha ensenyat ta mare! Així t'ofeguis (sotaveu). Ben-mar-ca-…dà! Torna a rebatre la cadira, que es fa miques. Tan difícil és d'entendre? (Quasi plorant d'impotència i ràbia.) Contempla els pantalons. Heu vist mai uns texans amb la ratlla al mig?! (Al públic.) Llança els texans a un racó. Només ho fa per fotre'm. Amor, no sé si parles o eructes. (falsament amorosa.) Mira…! (Falsament plorós.) Quan penses planxar-me els pantalons? Carinyo, si no te'ls baixessis tant sovint no se't rebregarien d'aquesta manera. Ah, no? I com vols que porti el sou a casa? Sou, dius?, pelleringa?... Si jo no em treballés el Departament… Com trobo a faltar ta mare… Ta mare sí que me'ls deixava ben planxats, i amb la ratlla al mig com déu mana. No et va fer mamar el criteri? Bavós. No te l'ensenyava? Decrèpit. No et va ensenyar a fer ratlles? Mentre es posa els pantalons negres. No et sembla, pre ciosa, que l'esforç que dediques a planxar texans el podries dedicar a planxar pantalons negres de mudar, imbècil? Pobre de mi, ja tinc prou feina a rentar calces, deu cops al dia…, plenes de babes, mamons. Princesa de pitiminí (falsament melós)…, de passada em podries rentar els meus calço tets, els tinc encartronats. Ves si t'estimo: encara porto aquells tan bufons de popets que em vas regalar fa disset anys. Gripauet meu, d'acord. No guanyarem per sabó… Però te'ls planxes tu!(Ell s'adona que no són els seus pantalons negres.) Pe... però què collons…, de qui són aquests pantalons! Rebat una altra cadira per terra. Que no et van bé, carinyo? Ssí… Són del teu cap de Departament. Ja els has portat altres vegades. De fet, sí que em van bé. Teniu la mateixa talla. I no els embruta mai. Tenen la bragueta una mica arrossinada. Home… Quantes vegades se'ls ha tret? Si hagués de portar el compte... Els comptes són la base del negoci, com t'ho he de dir? Aquest mes t'ha apujat el sou, no?
Ell: Ella: Ell: Ella: Ell: Ella: Ell: Ella:
Antoni albalat (Castelló)
Ell: Ella:
Ell arreplega les cadires i marxa, en calçotets. Ella s'encén un puro… Teló. Apareix el mus cantant: Mus:
Ego sum pauper…, niquil habeo…, et niquil dabo (desapareix).
(Fi de la primera part. Continuarà.)
Polipoesia de verano. Cesar Reglero (Tarragona)
Hem perdut l'oremus.
Ell: Ella: Ell: Ella: Ell: Ella:
Sí noia, com ha anat? Extra 18 de juliol. El Gloriós Aixecament! Això està bé. Que no se t'avorreixi. Ja saps que als jefes els agrada la verdura fres ca. Em sé cuidar l'hortet. I no li agrada portar els pantalons negres amb la ratlla al mig ben planxada a aquell estaquirot? Ha, ha, ha. Escolta maridet, hem de parlar. Parlem. De negocis: la hermana Immaculada, del cor de beates del convent, va dient que no tens frenada, i que les parroquianes, sobretot verges, es queden a la meitat, i que tot el dia van amb ganes, neguitoses. D'això es tracta: doble servei, amb rebaixa. I que ragi cada mes. Vols dir? Al cor també hi ha seminaristes ara, ho sabies? No m'ho havies dit. Ui! Què no guanyem per factures del fuster… Mira el rellotge i s'aixeca d'un bot. Ara mateix te n'hi vas, que t'arregli les cadires! Ara? I els pantalons? Fot el camp! Tinc reunió del Departament! (Ell es treu els pantalons, els rebat, agafa una altra cadira i la rebat.) No tornis que no estiguin arreglades!
Casa de huéspedes de Lebú Yo nunca he estado allí, o tal vez he estado muy cerca, pero sé que sus ventanas son ahogos de serpientes; fatal es mirar por ellas al atardecer. Hubo una vez que dos lo hicieron y vieron que sus propias muertes eran el orgasmo de los árboles. Abajo estaba el mar, y sobre él, un limbo deshaciéndose, estaba esa transparencia, gracias a la cual sabemos que Dios se estremece. Ellos miraron al atardecer —dos moluscos cauterizando la desesperación—, abajo estaba el mar y más bocas que buscaban ir a parar a la boca eterna, gritar desde ella, llegar a la orilla, empezar con el orgasmo de los árboles a remolcar ese limbo todos esperarán los restos, todos creerán que se trata de un naufragio, entonces verán que a sus pies llegan piedras comunicantes. "Estas piedras comunicantes se verán muy bien las mesas", dicen. "Harán juego como lo hacen las ventanas con la transparencia que hay allá abajo", dicen. Los últimos huéspedes fatalmente mirando por la ventana viendo que en cada ceniza comienzan sus dominios y no en esas paredes blancas, en esos largos corredores que muy pronto abandonarán para ir al encuentro de ese limbo, para volver de él como dos moluscos, como dos piedras comunicantes. 2222. Rui Effe (Portugal)
Ella le da a probar ese limbo, se lo acerca a la boca, él se sube sobre el cuerpo de ella, volviéndose un ahogo de serpiente; con el paso de la noche son una sola piel y remolcan el hotel metafísico y enlutan las crispaciones cósmicas, pero todo pasa tan rápido... Difícil es entonces ordenar el cuerpo en el amanecer desencadenado si todavía quedan sustancias deseosas insinuando un doble abismo, si aún no reaparece el guardián de la sal. Sí, el hotel metafísico que muy pronto tuvieron que abandonar porque la costumbre de vivir los fue llenando de superficies y de capas. Yo nunca he estado allí o tal vez he estado muy cerca, pero cuando dos vuelven del limbo o cuando van a él es tan rápido como la caída al lavadero de oro, como dos amantes buscándose la boca eterna. Yo nunca he estado ahí, pero siento a esos muertos y a sus ventanas difíciles, están mirando hacia el mar, recogen un poco de esa nieve ajusticiada, nos la dejan en nuestras mesas, a la hora en que todos nos reunimos sin poder mirar más allá de esa extensión que abarca el atardecer cuando cae como demonio coagulado. Hoy alguien llegó muy de madrugada, está durmiendo en la otra pieza, será el último huésped, habrá mirado, todos creeremos que se trata de un naufragio. Se que cuando abramos su puerta sólo llegará a nuestros pies una suplica de carbón. Rodrigo Verdugo (Chile)
Eddie J. Bermúdez (Barcelona)
A la porta de la vida A la porta de la vida Vaig firmar un contracte En una taula antiga Amb la senyora Llibertat Vaig polir els sentiments Com qui llepa un mirall I passa les dents Sobre el teu viu retrat Pintar-te uns ulls de seda I marcir-te les parpelles Reposant per sempre a jaç D'un bressol de males herbes Amb la meva bruta sang Vaig firmar tornar-me gel Sobre pell de mandarina Seca de xuclar tant de cel I ara, què puc voler De la teva entranya opaca? Vols que torni a vessar
El meu vers en la ressaca D'un amor tou de son De llums encegadores De calcetes netes I camins d'espores? Marxa, Cupido. Aquest cop la fletxa me la guardo de record Com el col·leccionista D'àncores del port De la bitàcola dels dies On el sol no duu el matí I on la nit fondeja plena De peix viu i blau marí. Penjo entre reixes de mots dissecats. Uri Mas (La Pell del Llavi)
Nens penjats. k20 (Tarragona)
Em fan por els meus ulls Em fan por els meus ulls. Van amb l'ànima que va amb mi. Expliquen sempre el que sento. Impossibles de contenir. Em fa por la meva veu, forta o fluixa segons el sentir. La deixo anar passiva i continguda. Temperada, madura, dòcil arreu. Temo el meu subconscient. Com llop expectant que callat espera, res se li escapa! És imprevisible... Seràs una fera! Seràs una estaca! Eva N (La Pell del Llavi)
El disidente. Antonio Gómez (Mérida)
Sobre poesía visual Cuando la discursividad del lenguaje escrito se pone en entredicho y se quiebra. Cuando las palabras se han desprendido y desatado de la sintaxis que las aprisionaba. Cuando las letras han querido moverse libremente y desplazarse por la página desnuda, bailando y retozando sobre alguno de sus pies negros. Cuando la poesía ha dejado de hablar una sola lengua, murmurando o profiriendo con sus múltiples bocas gritos universales que arrastran consigo imágenes o restos de ellas. Cuando se dice lo que ha sido ya enunciado, sin querer añadir ninguna palabra más, innecesarias de cualquier otro aditamento. Cuando las cosas, revestidas de habla, han enmudecido de pronto y ya no dicen, abandonándose al discurso abierto y móvil de los ojos, nos encontramos, siempre con sorpresa, en la poesía visual.
Una sílaba se multiplica a sí misma y se reproduce sin ofrecernos ninguna dimensión en apariencia variable. Mientras tanto, desde un ángulo, una constelación de vocablos ilegibles pasa ante nosotros inundada de signos. Las palabras se cruzan y diversifican sus rasgos tipográficos. Señales de sentido. Arborescencias móviles. Matas de indicios blancos. Nubes de voz. En la parte de arriba, en lo más alto, se ha comenzado la poda de unos cuerpos negros, sobrados de habla, dando como resultado un edificio de grafos desvalido y a punto de desmoronarse. Allí, en la otra parte, el hilo de la palabra mantiene en equilibrio la suspensión de sí misma, germinada de cifras, que reduplican su sentido hasta anularlo, cuando, desde una ventana, tras un enrejado oscuro, una muchedumbre de trazos observa fijamente, semidesnuda y con los ojos abiertos, la caída y posterior amontonamiento de algunos signos alfabético-geográficos en un recodo de la página. Arquitecturas. Nudos afónicos. Poesía de la insignificancia ampliada, engrandecida, que nos mostraba lo que a simple vista pasaba inadvertido en el río del tiempo. Poesía que encendía de noche el blanco del papel.
La maquinaria-palabra engrana con sus dientes imágenes diversas. En ocasiones, éstas, alejadas del signo o signos escritos que la acompañan, se enfrentan y encaran entre sí; en otras, su compañía no extraña al vocablo diseminado y disperso, permitiendo así deambular y pasear de la mano por el interior de una oscuridad que curiosamente no se manifiesta en ningún momento. La palabra y el icono refuerzan y consolidan su sentido. No se precisa de ningún otro parloteo innecesario, de ninguna otra prédica. A vista de pájaro podíamos advertir la refulgencia y el brillo de una poesía visual que cabalgaba en sentido inverso a la dirección del tiempo. Introducimos por los ojos un objeto que, utilizado en la escritura, escribe esta vez, con toda la fragilidad de su cuerpo, en el espacio ennegrecido de una página que nos habla del entorno real. De hecho, en la poesía visual, la sugerencia plana del papel nos traslada al objeto. La imagen es tan sólo un pre-texto que se prolonga y tiene su razón de ser en el universo de las cosas. Los signos visuales, envueltos y rodeados por múltiples tipografías alfabéticas tartamudas o casi sin voz, ejecutan su propia danza en el pensamiento, al ritmo acompasado de un reloj o sobre las líneas desabrigadas de un
pentagrama, que a duras penas soportan y adivinan todo lo que se les viene encima. Música de indicios y huellas. Sonidos limpios, claros, en forma de soneto. Briznas ruidosas. Las palabras se han puesto a hablar con otro lenguaje, tejiendo sus cuerpos con notas musicales a fin de acceder libremente por una travesía a ese territorio en el que habían nacido, encadenadas al discurso verbal. Poemas-cuña eran capaces de quebrantar la geografía ordenada en la que habitamos, para exhibirla recompuesta a trozos, con todo su esplendor lingüístico, en el crucigrama creativo. Vocablos que, entre dos intervalos, nos saltan a los ojos justo cuando más desprevenidos estábamos, con la idea de susurrarnos algo de ellos mismos, o tal vez con la intención de rogarnos y pedirnos que mantengamos un contacto permanente con ellos.
LANITZ. Ricardo Ugarte (Guipúzcoa)
Las palabras e imágenes poéticas, convertidas en seres vivos, irrumpen y ocupan el cuerpo de los objetos de utilidad común. Los elementos que nos rodean han comenzado a ser infectados por un virus creativo. Utensilios que arrastran su propia memoria de repeticiones y manejos símiles, han visto perdida su función obligada y se han expuesto, transformados, en el escaparate de lo real. Poesía objeto y poesía visual que estrechan cada vez más su cerco sugerente a nuestro alrededor, en espera, tal vez, de llegar a influir de forma efectiva en nuestra manera de hacer y pensar. Así veo el discurrir de esa senda, repleta de desvíos y encrucijadas, que constituye y da forma a la poesía visual.
Carretera cap a Sort A la font de les Bagasses l'embragatge ha patinat per lo Barranc del Diable hi he passat, passant passat; més enllà, anant amb compte, Compte enrere he deixat; Malmercat i Tornafort els he vistos malmirats; així que he arribat a Sort vora el Noguera he pensat que de bagassa o diable, tothom en té un retirat, de malmercats n'hi ha a dojo, tornar-se fort és tornar, però el més-més refotut i el més-més reconsagrat és saber tenir la sort de saber que tenir sort no és pas car ni és pas barat.
Bartolomé Ferrando (València)
Dolors Miquel (Barcelona)
Autolectura. Jose Blanco (Euzkadi)
Oh my god Ostias ya mismísima divinidad de todos los días: ¿te podrías bajar de tu santuario ése desde el que sigues tirando papelitos indescifrables mugrientísimos y mediocrillos pero que tengo que guardar por si pueden canjearse algún día —como dicen por la plaza las gentes de este pueblucho— por un premio, una cena con vino o una cantidad muy importante de diversión y sexo? eh ¿embustero? ¿te podrías bajar de ahí arriba? tengo el cuello adormecido siempre te busco tras los techos y las nubes y las lunas y resulta que ya sé ya sabía (nunca lo dije, ya por fin te lo amenazo) ya sabré que eres menos sabio que la caja de las bombillas menos sutil que un autobús que no eres sino un adolescente crecidito y que joder, eres menos divino que la mantequilla de mi tostada ésta que digiero mientras te pido te suplico o mira, sabes qué: te exijo bájate de ahí arriba filibustero empanado verdaderísimo imbécil estamos en el hoy y tú sigues en el pasado o dónde sea que vives porque tío estos papelitos que me envías ya son insoportables ¿me estás escuchando? dios qué cara de merluzo se te pone cuando piensas ¿cómo no me he dado cuenta de lo poco que me aportas? una de dos o bajas y lo hablamos tranquilamente y sin pronunciar la palabra efectivamente o subo esta misma mañana aprovechando que hace buen día y estarás ahí en la playa asobinado y sobre el tema de esos dichosos mensajitos hacemos una cosa: los rediseñamos y reescribimos para que tengan algo más de gracia o los redirigimos a otro público más preciso que la comunidad global porque, tú lo que quieres, es publicar la fama, y eso, ¿no? Bueno, me pego una duchita y ahora te digo algo. Tsss eeeeh! Guarda los papelitos hasta que llegue. Madre mía qué tonto te han parido. Hasta ahora. Xavi Roca (Tarragona)
Performance descanso. Homenaje a Man Ray. Carlos Zerpa (Venezuela)
Sense títol. Alba Raga (València)
Neguit
Insomni La nit cau quan agafo el llit empeny fins despertar l'absència oprimida. Falta el calor del cos recorregut tantes vegades com ha estat possible. Sota els muscles busca el braç, només quilòmetres d'insomni i una mà buida i freda. Un olor precedeix el vòmit d'un somni fet de cendra. Tàsia Trigo (La Pell del Llavi)
Cansada de contar la meva història aglutinada en el pas dels mesos continuava tremolant pensant en trobar-te. Potser demà acaroni la lluna o deixi de créixer amb mi o prengui tota la llum que queda. Potser avui m'ignoraràs i pessigues cada llàgrima escrita en el poema. Potser saps enfosquir-me o no m'entens callada o vols fer ferida. Cansada de contar la meva història acompanyada de paraules absent de vida no esperaràs silencis. Tàsia Trigo (La Pell del Llavi)
Mail de la mort a la vida M'agrada el seu cos bru, calent, desitjós… No! No, no, no i no! M'agrado jo, sóc blanc, dèbil, feble, espantadís, transparent... Transparent? No... això no m'agrada de mi. La transparència és símbol inequívoc d'una mort oblidada en la qual tota persona tem perdre's. Tot i així, m'extravio en camins invisibles, on no em veuen, i viatjo sense rumb fins a la pèrdua del sentit i la mort. Mataria per ser ella. Per aguantar-me la mirada davant l'espill sense haver d'acotar el cap. Per aixecar la vista i veure com les ganivetades de la mala fortuna no em marquen el cos. Per saludar la gent quan passa i no haver de condemnar-los per sempre i dir-li vida. Espera... M'agradaria ser ell, m'agradaria ser ELL! O potser ella? Ostres ella... Quin cos, quines mans, quins ulls! Em torna boig, o boja? M'excita. Veure-la em mata, irònic? No, destresa. Quan la trobo moro en mi mateixa, si més no ho intento. Qui sap què és estar mort, quan hi neixes? —Carinyo, et trobo a faltar però ja saps que s'acabarà i aquesta serà la darrera vegada que ens veurem. Com sempre, oi? T'estimo fins a la mort. I tu què mires? No t'agrada l'alè fètid que esquitxo? Maleïda. Jo sí que l'odio! Com s'atreveix a dirigir-me la paraula? I encara vol parlar amb mi... Però l'estimo, de fet sense ella no podria viure. Sense un final, no hi ha vida, sense ella no existeixo, no sóc vida. La seva mirada llòbrega, una ment recargoladament malaltissa i aquells ulls vermells pseudoagressius... M'atrau i per això l'odio de per vida. On deu voler trobar-me? Una lluna pàl·lida acull la trobada. La remor de la mar gronxa les paraules de la seva conversa i una suau brisa se les enduu horitzó enllà. Dues ombres conviuen en un espai sense temps per tota una vida. Els dos cossos idíl·lics beuen vi de copes de cristall. Estirats a l'obaga de la lluna es besen, com dos adolescents assaboreixen el seu primer petó que com sempre només serà un. Dels seus llavis surten paraules d'amor. Frases que no expressen més que els sentiments d'amor i odi encès que s'apaivaga amb les gotes fredes del glaciar. Sé que m'estima, si no no m'hagués convidat. Em moro de ganes de beure'm la seva sang. El que no entenc és per què em vol continuar veient. Aquest ulls innocents em posen massa nerviós, li acariciaré els cabells. M'abraça, m'acaricia, em fonc en un mar de lava incandescent... —M'estimes? Altre cop la mateixa pregunta, si sabés com l'estimo. Si pogués imaginar per un moment com l'he arribat estimar... Potser llavors entendria el que estic a punt de fer. Un moviment ràpid, els ulls se li encenen de color vermell. El cel s'emboira i els deixa a tots dos dins una bola de fum sense llum. La daga a punt de caure sobre el seu coll. Per primer cop dubta. Crits de súplica, milers de disculpes, això hagués estat el normal, però ella no ha dit res. Silenci sepulcral. La daga s'enretira, no ho entén. La vida espera la mort, és possible? —Si em mates, et mataràs. No podràs viure en un món sense vida. Ho sabies, però tot i així ho has intentat. Vacil·laves i el dubte se t'ha esvaït. La sang li bull, aquesta no era la seva opció, no entrava dins el seu raonament no matar-la i ara per primer cop és incapaç d'actuar a la seva pròpia voluntat. —No... això no pot ser. Amb les seves pròpies mans acull el coll de la seva parella, que no se'n pot deslliurar. Mentre l'assassina, nota com les seves forces defalleixen tal i com ho fan les de la seva amant. Perd la seva essència com ho fa una gota en evaporar-se. —Una mica més... La seva cara empal·lideix, començar a ser transparent fins que mor. Damunt el gel, un cos bru inert restarà per sempre, envoltat d'una daga sense sang i dues copes de vi. Jordi Roig (La Pell del Llavi)
Uno de los últimos Para saber si un hombre te quiere sólo tienes que sentir su miembro entre tus piernas. Si por contrario que parezca, te ama, vas a sentir que sabe cuando lloras sin necesidad que tus ojos lluevan.
Mars de somnis. Jordi Roig (Tarragona)
Te quiero queriendo que seas otro. Mi piel odia tus besos, mis labios tu tacto, mi mirada la luz de tus abrazos. Mi cuerpo efímero se ahoga a tu lado. En altas dosis tus rodillas se me clavan al andar y tus ojos amasan con fuertes golpes mi pueril deseo de mi húmedo sexo; ya en merma. Aún tú no me has besado donde lo a hecho él, en el corazón. Aun tú y yo no hemos entrelazado estos dulces cuellos llenos de la cálida sangre que emerge de las equivocadas manos de Cupido. Y siento algo entre él y yo que jamás mundanamente podremos nosotros sentir. Día y noche las cuerdas me tiran, tensan mis arterias, carreteras del oxígeno que me aporta su perfil; y los sueños dejan de cerrarme las ventanas para que me dé cuenta que son la pura realidad. Dos personas son un solo torso, un único cerebro, un solo ombligo, una única espalda encima de su cama. En mi vientre miles de agujas hambrientas por clavarse encajándose en su mar. Y al igual que el destino, mis uñas y mi pelo crecen hacia donde me llevan sus pasos. Mi vida ya se come sus palabras y mi suspiro ahuyenta las negras nubes que vistieron una vez su atardecer. Tú me quieres. Él y yo nos amamos.
Adhara Molina (La Pell del Llavi)
Simbiosi ¿Dónde comienza el agua, en tu piel o en mi sueño? Emilio Prados
La pell lleu del mar Resta fràgil, Adormida sobre la teva parpella.
Ja no ets pes: esperes ser trencada. Un reflex d'oliva S'esmuny entre la pell lleu del mar, Que resta, encara, Adormida. Nacho Ruiz (La Pell del Llavi)
A de Brossa. Antonio Gómez (Mérida)
Comparteixes la nuesa d'oli Amb l'aigua gairebé metàl·lica Que et bressola, pàl·lida i lunar. I una gota darrere una altra Resolen en llana I t'adorms lleu, extremadament lleu; El mar respira. L'escuma de paper Et torna espill Imatge Pulsació.
Tácito
Toño Soria (La Pell del Llavi)
Llevo ya mucho rato esperando al Coco.
Andrés Barbier (Tarragona)
Agustí Calvo Galán (Barcelona)
detrás de la cortinas se esconden los actores, pero no hay función ni espectadores solo queda quitar el maquillaje y beber de una copa tibia hasta caer
Giramón
hay palabras sordas reflejos mudos tropiezos
Exhaust, damunt els llençols, amb els palmells a la paret subjecto el món perquè no deixis de girar en aquest instant d'onades.
ciega la noche se escapa en horas inquietas un silencio locuaz llega al corazón apretujando mordiendo el paisaje olvida un color porque no consiguen verlo
No puedo dormir Aquest poema és per dir que justifico robar idees això no és plagi ajuntar conceptes vells per fer-ne de nous L'art ha de ser lliure ha de ser popular els copyrights em fan riure hi ha molt a parlar. Òscar Bricollé (La Pell del Llavi)
10 dies Atrapada. ACG (Barcelona)
Melancolía De hecho, la magia de ser niño está en no saber el porqué de las cosas.
Agustí Calvo Galán (Barcelona)
No em dono ni et pertanyo.
No em dono en absolut i resto, només resto a sota teu.
No em dono, ho sé, ho sé bocaterrós, mentre espero la teva envestida.
Negacions
Elisa Carnicer (Tarragona)
Dos en un mateix, lluitant. Sentiments de supervivència. I de mort. I a vegades de sang. I d'ànima que s'esberla en mil bocins quan arrenquen les llàgrimes de pànic. De vençut, i de què-he-fet. Records enterrats vius. I culpa, i incertesa, i negra nit. Miralls partits, i mentiders. Realitat (quotidiana) virtual. I freda. Per necessitat, per abraçar-se a un bri d'esperança fugaç. Tanques miratge, i pentagrames. Fins al coll (d'ampolla també) i surant a la deriva. Esperances tacades de sang i fum enfilades en un estel (sempre el de més lluny) i algú (qui?) que ens xiuxiueja a cau d'orella tot el que volem sentir. Necessito dormir... Ignasi Papell (Tarragona)
Un día cualquiera
Y llegó el momento. Cambió la bolsa de caramelos por un paquete de cigarros, guardó la guitarra en su funda y olvidó la utopía en un cajón.
Elisa Carnicer (Tarragona)
se han dejado el ojo de buey de la luna abierto, para que puedas mirar desde tus sueños una arcada de sentido entretanto Po-Ema y tanta entraña de lágrimas de sílaba te han abierto un escozor de simiente que asegura una caricia por debajo de unas letras que marcan el tierno abrazo de la lengua que te susurra identidad Eddie - J. Bermúdez (Barcelona)
T'adoro. k20 + Jordi Roig (Tarragona)
M'agrada quan tu i jo juguem al llit rient rient entre pitus i sexe escandalitzant coloms que rondinen perque surt el sol tornant de farra Fer-te un suc com dient té coses bones despertar-te parlant a cau d'orella oblidar-me dels amics una estoneta perquè sé que em perdonaran aquest parèntesi Teixir futur amb embolic de punts sense els seriosos nusos que callats ens lliguen sense firmar papers que ens grapen a la llengua les condicions d'una derrota presagiada Ara que em poso els teus jerseis i quasi ja són dos quarts de vida voldria regalar-te el meu misteri com si fos un llibre escrit per algú altre Josep Maria Riba - Nani (Tarragona)
No importa res més Per què ens quedem embadalits davant d'una llar de foc? Foc de mel i espurnes d'àcid. Romandre desperts per ser-ho tot. El futur ens guarda un lloc, fem plorar la llum. Per què vessa la gerra de l'ostracisme melancòlic d'un diumenge a la tarda? Si la tarda et cau, et sua, et rellisca esquena avall, front avall, vida avall, fes-te arbre, fusta, roman, mira, mira'm, retreute, crida. Per què pesa tant la biga que tenim a l'ull? Si ens besa una veu de marbre, si coneixem el secret del nostre secret, qui més que nosaltres per adherir-se al vidre, per buscar el fred, per admirar-se? Per què rimen tan bé paraules com mort o conhort, com vida i priva, com dolor i dolçor, com estima i margina? La bellesa defuig el rostre de fang, les mans desfetes. Les paraules, però, s'estimen, s'abracen. Dins del dolor hi cap la carícia, dins de la mort viu la companyia. La paraula existeix per damunt de quelcom bell. Una pedra tallada s'ha gestat en les paraules, la música s'explica, la història és un conte. Per què Ovidi va ser desterrat? Per què fingeixen l'orgasme les Helíades davant la tomba de Faeton? Per què Hèrcules es ficà la túnica de Nessos? Per què Aracne va ser castigada, si va guanyar? Per què Orfeu mirà enrere?
ART1037. Claudio Parentela (Itàlia)
La vanitat recull, deixa passes d'oli, dibuixa, construeix el camí. Reprodueix les vides, acumula els errors, navega a les nostres ninetes de fil d'or. Ens duu a especular sobre la geografia del color, sobre la duresa d'un ull. Per què? I per què no? No només no nodreix novament, sinó que no nos nodrirà noblement. Nogensmenys és massa negatiu. Potser millor no obstant. O no. O potser només? O no més? No. O sí? Sílfide sinècdoque siciliana sintetitzant la cínica citació. Si ofereix una treva a la realitat. Si l'ofereix, l'oferirà. Però, també hi ha un si més no. Sí. Realment importa alguna cosa més que el sí o el no? Potser. Impera el sí. Pateix el no. O rebuig al sí i adoració al no? Res més enllà de dos lletres moduladores? Què se n'ha fet del cel? Resta. Ens resta. Trobar una casa i quedar-s'hi. Viure damunt dels núvols i portar sandàlies de coure per no fer malbé el blau de vidre. Caminar. No trepitjar. Sortit sota el sol del migdia a comprar una mica més d'ingravidesa i xerrar sobre l'olor de pell de mandarina. Regirar-te el melic i trobarhi algun pensament mandrós entre els borrissols formats per anys d'estigmes feréstecs i d'onades suaus de vent del nord. Poder tornar a casa i dir-li "ja sóc aquí" a la tercera rajola de la paret de la cuina. Regirar-te les butxaques i trobar pols de tabac, roses i encara una mica més de cel. Estendre els llençols blancs, comprar pa de forn, aturarte a mig camí, al mig del teu camí, i pensar que ets, que hi ets, que hi seràs, mentre els cabells van blavejant poc a poc amb la pols d'eteri. Rebre una trucada inesperada de la dona que et ven tovalloles i tornar de tant en tant a la terra per descobrir que mai t'has mogut d'allí. Però ningú es banya dos cops a la mateixa riba. Una llàgrima és un espill. La teva reflecteix el teu cel. La teva et rellisca galta avall. Cau a terra. Cau al cel quan la terra gira mitja volta més. I torna a terra. Banya-t'hi de nou. Trobaràs la teva? No importa res més. Nacho Ruiz + Uri Mas (La Pell del Llavi)
Epístola de la senyora X (escriptora de mena) a qui correspongui: Salutació 1
1 Estimades amigues i/o amics que m'admireu, a vosaltres, que us pregunteu on sóc, us ho diré: sóc gilipolles. 2Així mateix, gi-li-po-lles. Amb totes les lletres. G-I-L-I-P-O-L-L-E-S. 3Però no una petita, mitjana o mediocre gilipolles. No sóc una d'aquelles gilipolletes que omplen els nostres dies gilipolles amb converses i acudits gilipolles amb la seva expressió eterna de gilipolles, no... Jo no sóc una mica gilipolles, sinó una gran gilipolles. 4La més gran de les gilipolles que mai s'hagi parit. L'emperadriu, la sacerdotessa, la reina, la més de les més, l’augusta magna gilipolles entre els gilipolles. 5I la bona gilipolles, una gilipolles com jo, a part de fer-se'n, s’hi neix. De l'origen gilipolles Em van concebre gilipolles. Vaig néixer gilipolles. Ja de petita prometia ser gilipolles. Vaig ser un nadó gilipolles, una nena gilipolles, una adolescent gilipolles (més gilipolles encara, si això és possible, que la resta d'adolescents gilipolles que corren pel món) i una jove gilipolles. 7I ara em sembla que estic arribant a la culminació. Encara que sóc conscient que encara podria ser més gilipolles, —perquè de gilipolles sempre se'n pot aprendre més, serne més...—, em trobo en un punt òptim per fer-vos saber que per fi podreu dir a tothom que coneixeu la persona més gilipolles del món. 8A partir d'ara, podeu pensar tranquil·lament: vaig a trucar a la gilipolles aquella, a veure què fa... O dir-me: Escolta, tu, gilipolles, et va bé quedar per fer un cafè? 9No patiu, estigueu tranquils i tranquil·les, sóc gilipolles i no us ho tindré en compte. Les gilipolles com jo, les gilipolles de debò, s'entén, apreciem sobretot l'honestedat i la correcció, la precisió en el tracte. 10Desenganyem-nos. Quan algú és gilipolles, és gilipolles. I prou. 6
Vida de gilipolles 1 Mireu-me. O mireu aquella foto. Sóc gilipolles. En tinc tota la cara. No ho podria ocultar mai del món. 2 Tinc ulls, nas, boca i orelles de gilipolles. Ric com una gilipolles i em comporto sempre, invariablement i impecable, com una gilipolles. 3I, no cal dir-ho, la meva és una de les vides més gilipolles que es poden tenir. Visc com una gilipolles, he estudiat a la universitat com una gilipolles, treballo com una gilipolles, ensenyo gilipollades a gent gilipolles, escric versos gilipolles, m'enamoro com una gilipolles i follo, quan puc, com una gilipolles (amb gilipolles com jo, és clar). 2
Llegat de gilipolles Cal que faci un esforç de simplicitat, de manca d'humilitat i us avisi a tots: si algun cop heu somiat arribar a ser com jo, deixeu-vos estar de fer el gilipolles. 5Mai podreu arribar a ser tan gilipolles com ho sóc jo. 6Em sap greu, però gilipolles com jo només n'hi ha una. 7I sóc jo, que sóc gilipolles. 4
Human Trash (http://blocs.tinet.org/human-trash)
Tears you apart. Ariadna vicente (València)
Traje de luces —¿A qué te dedicas? —Soy quien le saca punta a los relámpagos y con las virutas que sobran me hago un traje de luces —¡Ah!, ¿eres torero? —No, soy electricista Toño Soria (La Pell del Llavi)
Tabulofília De com menjar-se una taula (de fusta i fòrmica) Cal començar mossegant la taula suaument, per la part de dalt. Calen, primer, unes llepades preliminars per intentar sostovar la fusta; potser acompanyar-ho d'algun petit copet previ fet amb els canins, per trencar el vernís. A poc a poc hem d'alliberar saliva i començar una esgarrapada amb les dents a aquella xapa que fa de sobre a la taula, triarem primer un cantó, preferiblement el més proper a la cadira, per no haver d'esforçar-nos massa —la cosa va per llarg i una mala postura pot portar dolències—
Pequeña
Després, intentant aixecar la làmina, segregarem la saliva més líquida que puguem fer. La podrem aconseguir si forcem les papil·les i no la reservem gaire temps a la boca, la cosa ha d'anar ràpid. Si ho fem així, en poc temps (en menys de dues hores i mitja si es tracta d'una taula de mida i matèries normals) podrem arribar a arrencar tota la primera planxa i deixar-la ben trinxada.
Me siento tan pequeña que me he construido una estancia con una cáscara de nuez.
Després, pacientment ens dedicarem a rosegar la fòrmica —que només és cosa de temps— Aquest pas no és el més difícil. La dificultat la trobarem en el moment d'enfrontar-nos a les potes, ja que aquestes acostumen contenir una fusta més sòlida, fins i tot massissa.
Me sobra algo de espacio donde rebota en eco tu nombre, y un recoveco para tus labios.
Les potes són on més aliment podem trobar. També tenen més similitud amb l'origen que qualsevol altra part: és la que té més contacte amb el terra, que més solem remullar i on clarament s'acumulen més cabells i borra i restes de menjar. Tot i això, per a devorar-les, les hem d'encarar a una raconada de la casa i després d'unes bones garrotades no parar fins acabar.
Me siento tan chiquita que por mucho que me duela sólo tengo penita.
Pel que de la similitud dèiem, m'estranya que més d'una taula no arreli i tregui fruit, ja que, per costum o per inèrcia, seria el més normal. Aquest val a dir que és el millor mètode per empassar-se una taula per dinar. Atenció, cal vigilar amb els claus, que fan suar. Bon profit!
La realidad. Antonio Gómez (Mérida)
Mujeres de cara lánguida Dios me libre de las aguas mansas esas son las peores con su carita abúlica con su carita de no haber roto nunca un himen pero mientras te la chupan te meten el dedo por el culo.
Josep Maria Riba - Nani (Tarragona)
Toni Martí (Tarragona)
Metí una colchoneta, mis libros, mis libretas, y una tarifa plana de Internet.
Arantxa Ruiz (La Pell del Llavi)
Pedro Casariego mira pasar los trenes Mi corazón está vacío: yo lo vacío personalmente todas las mañanas. Pedro Casariego Córdoba Llega tu tren. El tiempo es sólo un mimo con su triste engranaje de andén y calderilla. La niña pegamoide mira sus uñas, sus almas, sus renuncias, tararea, con su faldita de goma, que corren, ya ves tú, muy malos tiempos para la lírica, y también para el lento suicida enamorado de la moda juvenil. La vida, esa chica de ayer, ese estúpido tren de cercanías, la drag del corazón de cualquier sábado, te maquilla despacio las palabras, te devora los dioses. Y tan cutre elegir Aravaca como cualquier otro lugar, o echarse una novieta peluquera, ligar con la cajera del súper; alquileres y ofertas y miradas
Paraiso. Labarra (Barcelona)
donde duele el deseo. Pero está llegando ya tu tren. La despedida enciende sus verdades de neón y Óscar Wilde, niño eterno, recién salido del talego, sonríe azul because the night belongs to lovers y los cursis firman penas de muerte, qué mal gusto, con el lápiz mordido de los crucigramas, con el lápiz de labios de sus hijas. Y te amaré, rey del glam, con la sincera entrega de las tarjetas de crédito, igual que los anuncios de sexo por palabras, como si fueras joven para siempre entre el fulgor divino del papel cuché; te amaré, con toda mi sangre cosmética y hortera, con mi rumor de selvas y lavavajillas, con la urgencia adolescente de un contrato eventual; te amaré con la melancolía salvaje de mi ropa interior, te amaré como si hubieras nacido, como si no mirases nunca los ojos de la gente. Pero llega tu tren. Nos vemos a la puerta de cualquier pregunta. La muerte es un espejo perdido entre los chismes de tu bolso. Te amaré. Acuérdate, si puedes, que me debes mil duros. Te amaré. Seremos héroes un día nada más con la tierna mentira de la lujuria. Te amaré. Llega tu tren. El tiempo te busca solitario en los andenes. Agustín Gutiérrez (Madrid 1996 - Tarragona 2006)
ese tablero, para convertirse en la partida de su propia vida.
Teorías en blanco y negro ¿Por qué habrá hecho eso? Ante sí, veía un mundo infinito de posibilidades. No sabía exactamente cómo actuar, sin embargo parecía que hiciera lo que hiciera, tenía las de ganar. Se le iluminó la cara ante la nueva situación en la que se encontraba. Por un momento creyó que tenía el mundo en sus manos y esa sensación de poder le gustó porque hasta entonces no la había experimentado. No obstante, sabía muy bien que el poder en ocasiones ciega a los hombres y no deja ver más allá de sus narices, sin pensar demasiado en lo que puede ocurrir ni siendo demasiado consecuentes. Intentó tranquilizarse. Lo necesitaba. Por mucho que aparentemente estaba todo ganado, tal vez simplemente era un espejismo. Y ya estaba acostumbrado a perder cuando las cosas parecían claras. Siempre se repetía el mismo patrón: oportunidad, nuevos horizontes, paso en falso y oportunidad perdida. Y bueno, con el tiempo, había aprendido a no dejarse contagiar en exceso por sus pensamientos ansiosos de triunfo, aunque muchas veces sabemos que a nadie la amarga un dulce, a pesar que luego pueda llegar a empachar. Pensaba demasiado. Con lo fácil que sería limitarse a la situación en sí. Pero no, él no. Relacionaba todo con todo, hasta el punto que lo que se trataba inicialmente, se había difuminado dando paso a una nueva situación: la de entrelazar mundos aparentemente no conectados, pero que él siempre le sacaba algún parecido.
Una vida que constantemente iba a remolque, en actitud casi siempre defensiva, y en la que no era fácil encajar ninguna pieza, porque nada tenía sentido o el que tenía que ser, simplemente no era. Sin embargo, en el fondo lo que buscaba era alguien capaz de jugar la partida de la vida con él, que le ayudara a moverse por los cuadros sin tener miedo a que le hicieran jaque en cualquier momento. Una vez le dijeron que para ganar tenía que aprender primero a aceptar la derrota, pues solo así, con el tiempo y la perseverancia, se consigue el objetivo marcado. En ese mismo instante le vino en mente ese comentario y decidió actuar a pesar que pudiera dar un paso en falso. Si no arriesgas no ganas, pensó, y movió el único caballo que le quedaba. Se quedó mirando la nueva situación de su pieza negra en el tablero y se reinclinó hacía detrás. De golpe se puso a reír. Solo él sabía que ya no le importaba ganar o perder la partida, porque su mente, que siempre está en continuo movimiento, estaba comenzando a elaborar otra nueva teoría. Rubén Moral (La Pell del Llavi)
Constantemente repetía hasta la saciedad que la vida era como un tablero de ajedrez. Así era como de nuevo, ante el entramado de cuadros blancos y negros, mezclaba su vida con la de las fichas. Hacía comparaciones a cada instante, llegando a desesperar a su rival ante la lentitud con la que movía las piezas. Resultaba exasperante una partida con él pero tenía algo que te hacía entrometer en su mundo o al menos ser cómplice de sus rebuscadas teorías sobre el origen de las cosas y sobre los sentimientos humanos. Muchas veces no llegaba a ninguna conclusión pero se sentía feliz por el mero hecho de haberlo intentado. En ocasiones se dejaba influir tanto por sus pensamientos que más de una vez pensé que sus ojos se volvían tristes, y que la partida adquiría unas dimensiones más allá de Al corro de la peseta. Antonio Gómez (Mérida)
Müller-Molina Fui Don Juan sin serlo. Burlador de burladores, sin permiso, con agravios. Que tuve culpa confieso, mal mi cólera resisto ¡Apagad esta hoguera! No quiero daros disculpa, que la habré de dar siniestra. Que os juzgue el Dios del cielo y de la tierra que así descubriréis si es o no piadoso con vuestras faltas mortales. Conocí una "granda puttana nobile". A veces el infierno llegaba a mis oídos, jadeaba como una perra. Hasta sus gritos llegaron al rey. Catalinón, mi amigo cobarde nunca me dijo no y me siguió como un perro faldero casi al descenso de los infiernos. Pobre desdichado. Tantas formas de amar y ninguna verdadera. Admiro tu belleza como la de un cuadro que te gusta colgado en el museo, pero que no sabría en que pared de mi casa ponerlo. Una tierna cordera sirve para poco más que comérsela y escupir los huesos.
Cometa. ariadna vicente (València)
Who is it? JM Calleja (Barcelona)
Fugacidad, Victoria, pero un exilio sin guerra, que estúpido huir. Corre, corre que te pillo, me paro en la esquina exhausto y sin aire y antes de correr de nuevo con la punta del cuchillo me saco los restos de entre lo dientes. Me gusta ir por el mundo siendo un cerdo bien aseado, como dicen que les gusta a las mujeres entendidas en la materia de la vida. Como la avispa, de flor en flor, dejo el veneno, para esperar después la muerte. Ataco en la oscuridad de la noche y la mentira. Tengo así la impunidad del verso libre, de los oídos necios y los muslos mantecosos de las hembras impacientes por colocarse un don Juan entre las piernas. Os dejo el gargajo en la cara. No creo que un día ría el último, pero ahora río el mejor con buena cuartada y el pariente inquisidor tapando los agujeros negros. La sangre tira. ¡Qué demonios, ha sido su sexo no el mío! Furtivamente cambio de país. Me ahogué en el mar, salí a flote en la costa. En un ridículo vaso de agua me ahogo y que angustioso el sentir cuando los pies no encuentran fondo. La aparición de una sirena de habla incomprensible, aunque familiar, pretende darme aire y devolverme la conciencia con sus pezones sangrantes en mi boca combatiendo a un ardor de estómago perpetuo. El pececillo no ha visto al tiburón. Digerido el manjar, vista la trampa. Ahora no habrá Tisbea que te salve. Jódete Don Juan.
noble, si tú tuvieras espada y yo tuviera agallas te batiría en duelo. Que feo y que ordinario gritar "socorro" cuando se te ofrecen en bandeja los placeres de la vida mundana. Que a ti no te molesta el "qué" sino el "quien", así que digamos que de cualquier forma no queda muy limpio tu honor.
Ofrezco mis genitales en formol. ¡Abrimos la subasta! (entran Isabela, Tisbea, Aminta y Ana de Ulloa se suben los faldones y a todas les cuelga entre las piernas un bote con los genitales de Don Juan en formol. A Tisbea) Algo nos debilita en el gozar. Déjame verte el pecho ahora que lo has arrancado de mi boca. Ana, Ana, Anita, preciosa flor de invernadero, delicada, esbelta,
Se alquila. katalitza.com
(A Aminta) ¡No me mires con esos ojos, cordera, que te arranco la piel y me hago hacer un calzón! Tú no has entendido nada de nada. La he salvado de la desdicha de tener un compañero, un marido, alcohólico, maltratador y putero. Y ella desagradecida querría que le devolviera la pureza. Yo que le he otorgado la salvación. Yo que tengo algo que cobrarme por mis servicios te ordeno que te calles y que dejes de tocarme los cojones. (Aminta arranca el bote que tiene entre las piernas y lo revienta contra un muro. Él grita) ¿quién da más? (las mujeres empiezan a pegarle una paliza y a reventar los botes hasta que él agoniza tirado en el suelo. Ellas se retiran cuando ven llegar a Catalinón y se arrodilla junto a él) ¿Catalinón, amigo fiel, has venido a lamer las heridas de tu amo? No recordaba así mi muerte. Tan dolorosa no lo había sido nunca. Entrábamos en una tumba como invitados de honor para que yo recibiera mi castigo. Tras la cena, el placer de morir con un hombre de piedra me excitó hasta tal punto que no quisieron darme entrada para el cielo. Descenderé a los infiernos. Bésame que allí te espero. María Vera (Tarragona)
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