VÍCTORNAVERO (supernutrido)
VÍCTORNAVERO (supernutrido)
A mis amores y desamores.
A
spirar la alfombra hasta que no queden restos. Traerme tu plancha. Tragarnos la pastilla de algas. Encontrar la manera de...
Antibiótico tres días por semana. Carne, pescado, zumo de naranja. ¡Shhhh! Que nadie se vaya a enterar. Batido de fresa, esculturas blancas de Pradier. Hormigas en mi cabeza. Colar la sangre. Zumo de naranja. Paracetamol. Luces de Navidad. (Nuestro maravilloso árbol blanco) Mis padres, tu madre, los efectos secundarios. Nuestra primera Navidad con... Pajarita roja. Zumo de naranja.
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A mis amores y desamores.
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A
quí estoy, en mi agujero desordenado,
detrás de los balcones, regios. Jardín seco. Un día más se repite la misma canción, martirizo a mi vecino con la misma canción; la enfermedad se
agita. Y mi cerebro podrido se agita. El exceso de café me agita, y no logro vomitar, aunque quisiera. Arcadas secas, como mi jardín seco. Pero he visto brotes en las ramas secas, y también han germinado las semillas de limón de noches de martini y borrachera barata. Noche de San Juan, mi padre, mi hermano, y mi amigo Juan. Y he quemado unos papeles en mi balcón regio, junto al jardín seco, que no está tan seco como creía. Quiero vivir en una casa regia, como la casa del amor de la fiesta de la calle Reina, y salir de este agujero desordenado. Y tener un jardín que no esté seco, y plantar allí mis limoneros, y beber martini que no sea barato. Que alguien me ayude a vomitar, es la noche de San Juan, y se acaba.
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T
engo el cerebro podrido. Si cierro los
ojos y los aprieto con fuerza, me sale un líquido
verde por los oídos. A veces, si tengo el día triste, ese líquido inunda mis lacrimales, y se desliza por el contorno de mi nariz, que es muy bonita, chorreando, goteando por encima del borde de mis labios. Y si saco la punta de la lengua, lo pruebo, porque soy frio y asqueroso. El sabor es repugnante. Sabe a mensajes de otro, a fotos, a videos pornográficos, a frigidez marital, a nicks de un chat gay, a descargas de internet. Regustillo traumático. Y te atreves a decirme que tengo el cerebro podrido, y que tengo que pedirte disculpas... Esto no me lo cubre la Seguridad Social (gazpacho y zumo de piña).
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V
íctor contra Víctor. Ginebra, cocaína
y lexatín; ahora soy un extoxicómano intentando
salir del bucle, me hundo en la espuma de mi sofá con el móvil en la mano, a punto de marcar tu número de teléfono. Me debato entre la gratificación y la mortificación. Me duele al respirar. ¿Aprendo a respirar sin que me duela, o inicio la conferencia? ¿Eres mi droga o mi amor? ¿Acaso el amor es una droga? "No te hagas esa pregunta ahora", leo al escribir. Si por mí fuese, sería toxicómano, pero me han dicho que hay que buscar algo seguro en la vida. ¿Por qué no me llamas tú? ¿No ibas a hacer un máster? Uvas e higos en una cubeta azul en memoria de mi abuela.
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