Enrique Cuautli - Pentágono by Yhan D. Koronel

PENTÁGONO ENRIQUE CUAUTLI

PENTÁGONO

Enrique Cuautli

“Pentágono”. Primera edición: julio 2013. Enrique Cuautli Edición, diseño y corrección: El Laykha / Editorial KOREKHENKE E-mail: skepsis_21@hotmail.com Tacna - Perú Diseño de cubierta: Enrique Cuautli. El contenido de esta publicación puede reproducirse por todos los medios posibles, siempre que se cite: autor, editorial y contexto de origen.

Instrucciones para leer PENTÁGONO “Es posible me persigan hasta cuatro magistrados vuelto. Es posible que me juzguen pedro”. Trilce-XXII. César Vallejo.

Haz una “PAUSA” como dijo Milenka. Manda a la mierda a tu novia, manda a la mierda la escuela, manda a la mierda a tus pop-stars, abandona a tus amigos, deja cerrado tu feis, apaga tu cel., no te bañes, no te cepilles los dientes, no te cambies de calzoncillo, ni siquiera te atrevas a masturbarte, ni atiendas a nadie, ¡a nadie!; pero antes, haz algo loco, como por ejemplo escupir a un burócrata o reventar un cajero automático, que ¿por qué? por joda!. Cómprate una cajetilla de cigarros, una botella de pisco, que la basura inunde tu cuarto, deja que se pudra todo lo perecible; en estas condiciones agarra el PENTÁGONO –si es que pesa mucho o incomoda puedes partirlo en dos, tres o arrancarlo hoja por hoja– y lee como yo lo hago: del reverso, tiene gracia, pero entenderlo de reverso es muy importante como el lugar, ya lo dije: el antro, el cuarto, el pentágono en caos, ¡en desorden total!, pentágono en sitio digo. Que esta lectura se consuma preferentemente antes de la fecha de vencimiento: el amanecer; ah! pero primero, varios vasitos de trago, cigarros, hazte un submarino o dos si puedes, luego agarra el librito, léelo desenfrenadamente como si estuvieras atado a un ferrocarril y el tren eléctrico a doscientos kilómetros por hora, y si éste llega antes que el sol, no me habrás sentido, entonces te recomiendo que empieces a sacarte la mugre acumulada, a disculparte con tu novia, a prender tu cel., actualizar tu feis, masturbarte o hacer una fogata con el PENTÁGONO en ruinas… <aibmac>

PENTÁGONO Mi cuarto de cuatro esquinas más uno anaeróbico con puerta y cortina negándose a la corriente maldice mi presencia y extraña al que se fue [un establishment putrefacto o a lo mejor una prostituta acomodada] Paredes estampadas con recortes de putas onanismos involuntarios antenas parabólicas de arácnidos en el techo cucarachas hormigas moscas insectos que invaden mis dominios ubicado en el rincón de los placeres piso tres donde los inquilinos huyen de sus dioses y yo aguardo sus hostias con botellas de vodka un antro es mucho decir/pero antaño era un palacio legendario dicen Medio vaso de Frugos de durazno galletas Field ahogándose en ella mi desayuno y mi almuerzo se pudren en ese tercio [consumir preferentemente antes de que las moscas…] Mientras la anarquía y el hedonismo reinan mi pentágono los demócratas se van yendo a la mierda en bikinis de niñas snobs la autocracia se la dejo a los insectos <<Revolución de los flower insect>> Sábanas en reyerta Ropa mugrienta en queda Murallas de basura Rayos de luz en retirada Yerbas y musgos bajo colchón Y en el piso (ya lo dije) ¡INVASORES! Este es mi pentágono en revolución

ANÓNIMOS Muchos nombres se suelen olvidar en este universo como muchos nombres necesitan ser olvidados también yo tengo esa pequeña habilidad que llaman FALTA DE MEMORIA como que siempre olvido tu nombre –por ejemplo– pero por tus poemas puedo saber quién eres esos poemas tuyos con aliento a alcohol y hierba que combina con tu peinado y mis zapatos esos versos tuyos de eros inmortales ¡cómo olvidarlos! suelo olvidar mis poemas también ¡y mi nombre! pasajeras vidas ancilares que corren sobre el filo de un cuchillo las cosas mueren sin haberse autoconocido nosotros seguimos viviendo por conocernos mejor ¡por huevones! pero nuestros poemas siguen ahí entre el filo del tánatos y el eros nuestros nombres siguen ahí entre la partida de nacimiento y la defunción ¡muy fuera de nuestro alcance! Y eso es la vida tus poemas aguardan junto con los míos en el fortín del pentágono pero ayer camino al reino de Fausto olvidé nuestros nombres en la bodega del autobús

ME CANSÉ Solía vivir en primavera cazando liebres en las colinas Solía soñar en otoño soñar camiones surcando el cielo Solía ser yo allá en tiempos de la ingenuidad Ahora cansado despierto un mediodía de verano y veo al sol cayendo al desierto Confesión: Me cansé de escribir Me cansé de leer Me cansé de observar de comer de oler de bailar de tomar de dormir de soñar Me cansé de ser Me cansé no sé de qué cosas más pero me cansé Los sueños fueron cortos pero profundos y la vida se hace larga e inútil Si tanto me agradaba lo que hacía no sé por qué pero me cansé Será por las putas esas musas digo Será por los tragos obligados trabajos digo No lo sé pero me cansé En la mitad del camino me cansé Cuando el sol cayó un verano al medio día me cansé Eso es todo Vida, hoy me cansé de ti y punto

AL FINAL DE LOS TIEMPOS REMOTOS I Al final de los juegos (dulcemente sádicos) Francotiradores disparando meteoros Átomos que explotan en los mares profundos Autopistas asesinas de corredores despistados Torrentes de estirpe que prometen obediencia Religiones lavando cerebros con severidad y odio Al final de los tiempos remotos la derrota triunfa en las calles y sólo tú no lo sabes II Al final de los juegos el último llanto cayó en llamas y desde entonces yo erraba sobre cadáveres putrefactos me abría paso entre ruinas [La ciudad invadida de arenales de hediondez necesaria] Deambulaba por páramos que antes eran marismas ignorado por los perros Comiéndome las uñas y los pelos bebiendo sangre rascando pierna agonizando… III Al final de los juegos pobretones que se levantaron en armas cayeron sobre ellas Creyentes que desertaron de sus leyes divinas El hijo de dios se recogió en su cruz y huyó Y fue el cataclismo global

IV Al final de los tiempos remotos fulana parió al segundo hijo El niño nació prematuro entre cuervos hienas y tiburones sobrevivió predicó y fue condenado en una silla eléctrica luego devotos colgando sillas eléctricas en sus cuellos sillas eléctricas en templos santuarios y en la punta de las montañas Un nuevo símbolo de la victoria nació Así como en tiempos remotos la nueva era vino con el año uno V Bosques ajados reviven con desabridas lluvias Bacterias deformes revolucionan en los pantanos La muchedumbre muere por volver a vivir Carne humana quemándose en la parrilla Perros embriagándose con sangre de los dioses La vida sigue oliendo a mierda Al final de los tiempos remotos la historia se repite con sadismo Deberías saberlo

EN EL SALÓN VACÍO “Cuando las neuronas esfumaron hacia la desidia, quedáronse solos y tristes los trazos estampados en sueños, ahora invadidos por polillas pensantes” Con el pasar de los siglos las luces se volvieron tenues Carpetas de media estación se congelaron en el tiempo, desaliñadas y álgidas siguen aguardando como nidos en los jacarandás Los sesos se apolillan en los stands La pizarra aguarda el plan de los estrategas del futuro Abulia inquebrantable El reinado del silencio se alarga El hálito de nuestras desidias corona nuestras derrotas La bella durmiente se queja ya de sus príncipes ausentes Allá quedaron otroras siglos de las luces… ¡Despertad! Contracultura en marcha A paso de vencedores Fuego a discreción Repásese a los inquisidores ortodoxos Pericardios de la esencia del dopaje Ictiófilos engranados de halo nauseabundo La vida seguirá apestando mientras la porquería siga en su pedestal ¡Venga otro siglo de las luces! ¡Despertad esas neuronas neófitas alcoholizadas! ¡Despertad bellos durmientes! ¡Despertad del sueño de los veteranos! Esta vida no es nuestra ¡Despertad!

PERDIDO EN UNA CIUDAD CONOCIDA Mientras una niña gemía en el cuarto contiguo mientras camiones de basura inundaban sets de televisión mientras el filicida se masturbaba con cómics de Sekirei mientras el señor caos fornicaba con la inocente esperanza yo huí de casa y en la calle camino devorando siluetas algo feeling camino despavando transeúntes gargajos camino mientras los delitos van cobrando cupos corrupción dicen que estoy siempre a la vuelta de la esquina incorruptible y puntual estoy allí a dar mí toque mortal Atentamente: la muerte ninfómana

CYBORG Milagros que ríen en otras dimensiones Cuatro viajeros por órbitas lejanas en sus motocicletas de hidrógeno Danzan las sonrisas al compás de antimaterias El clima es huraño y los motores se calientan Nos quedamos estancados en las pampas de Antares Buscamos refugios terrícolas Solos por esta noche Mañana ya no habremos existido Navegamos en el espacio del tiempo a la velocidad de una larva Estos son milagros que ríen Ella con su melena rubia californiana corriendo feliz en una avenida lejana ¡Y es un milagro!... Narradores que dejan de ser narradores, poetas que dejan de ser poetas, cineastas que dejan de hacer cine. Ahora quieren ser cyborgs.

VISITADORAS “Temo un día contemplarme en el espejo y no recordar quién fuiste, mierda esperanza”. La esperanza me desespera mientras espero ¡mierda esperanza! Caída la tarde en impudicias Placeres asaltando ya la noche Entonces el perfume de lo sicalíptico se hace agradable La desesperanza se disipa con la espuma de la cerveza y el aroma de las visitadoras en minifalda con ella que por fin bajó excusada no importa si tarde todo le podía perdonar Pero la niña cayó junto a fantasmas forajidos La escasez de luces disimulando su indecencia su belleza Silueta de tipo SB cuyas estrellas orbitan en mis pensamientos Galaxia Allá las viejas que vendieron sus cuerpos por un anillo Metamorfosis inevitable Ella es una de las visitadoras Cuidado carroñero [Domador de bestias al acecho] Huyendo de la vista del mundo desde los suburbios suspiro:

“La noche está estrellada y ella no está conmigo…” “¡Oh, memoria infeliz! ¡Triste recuerdo!...” “¿Qué es poesía?, dices mientras clavas en mi pupila tu pupila azul…” ¡Qué es poesía! Mierda A la mierda poetas románticos Sé de ti lo que tú no de mí Visitadora Soy fuego que llega hasta el cielo Buitre calando los inframundos La sombra que se embriaga con tu perfume Constructor de poemas ridículos El alquimista nocturno Visitadora mientras uno de los bárbaros ya invadió tus llanos En tu nombre con infinita paciencia me tiro otra cerveza En tu nombre VISITADORA

DIARIO DE UN POEMA DESECHADO en el tercero de un edificio de cuatro pisos: cuatro muros cuatro columnas cuatro esquinas cuatro hojas bond y un lápiz HB2 cuatro a la potencia infinito inspiraciones un foco de 25 watts papeles arrugados pudriéndose junto a comidas chatarra hongos alucinógenos aflorando desde las profundidades de la cama PALABRAS APACHURRADAS LLORAN SU LIBERACIÓN ahora un lápiz HB2 y muchas hojas muchas hojas destruidas muchas hojas por destruir un encendedor una cajetilla de cigarros una botella de ron un bebedor desposeído libros pirata al otro lado de la lucidez f u m a n d o [[[[[[encarcelado en una de las hojas arrugadas entre pedazos de carne y granos de arroz descompuestos los poemas desechados lloran su destino no merecen ser releídos tal vez cuando sean grandes puedan ser leíbles]]]] ahora los libros dan sus últimas aspiradas a los cigarrillos ahora el tercer piso emana humo olor a cigarro barato parece que nos estamos quemando hay más humo, más humo! 106 en un rincón del fortín (pentágono) un dios ebrio duerme tranquilamente bajo la cama

[DISTORSIÓN] Lamento que espantes los rayos a tu modo lamento que las luces colapsen por humedad lamento las puestas de los soles Hoy al medio día de primavera niña, lamento tu ingenuidad… Hoy veo la ciudad sumiéndose en la obscenidad veo a las libertades sacudiendo sus senos en el cielo niñas jugando a ser héroes con-dones diferentes Hoy al medio día de primavera, veo hombres moribundos… [Lamento esta distorsión] Es que las tuberías suenan a los 70's por amor las minifaldas vuelan ríos de semen caen sobre estantes de libros arcaicos Hoy al medio día de primavera, la ciudad está de cabeza… Niñas que injurian a sus progenitores misiles que proyectan sus dardos por amor a ellas espermatozoides blindados en camino hacia sus vientres… ¡Qué hermosas criaturas nacerán! Identidades salidas de los dramas de Sófocles distorsiones adrede distorsión psicodélica de esta manera nacen los bebés de (las) niñas prematuras

pesadilla creyendo ya estar despierto me permito calzar los zapatos -mientras ella sueña un hijopara caminar desnudo como la noche sin nada más que los zapatos caminar sobre cenizas de sangre caminar desnudo hacia la avenida inundada de pececillos putrefactos entonces me hundo en la brea antes de ser devorado por automóviles o máquinas deseantes y sólo entonces me doy cuenta que sigo postrado en la cama que el morbo sexual prosigue que ella sigue soñando un hijo que sigue jalándose los pelos de mero placer deprisa muy deprisa y excitada pero yo ¿qué ojos he de abrir? si ya no los tengo ahora mismo ¿en qué pies he de colocar mis zapatos? si los tengo amputados tampoco tengo manos ni orejas ni lengua ni boca pero el morbo sexual prosigue con ella riendo. Ella pidiendo un hijo ella no ha de parar de desear nunca entonces

sigo llorándole al mundo sigo gritando de dolor/placer sigo soñando despertar despertar y ya no aquí aquí ya no cabe ni un solo sufrimiento ni un solo niño en este planeta entonces, ni un solo poema de amor

INMORTALIDAD EN JUICIO M y V no se llevan bien La V es una narcisista arrogante La M lo sufre pero lo asume Ahh! pero cuando se acerca el día la V ruega por unos años más Por unos meses más Por unos días más –¡Sólo unas putas horas más!– suplica A la M le importa un bledo M y V en una cama de plaza y media en diferentes cuartos discuten esta situación La V pide suplica gime llora! implora! Promete no seguir escupiéndole a la cara Promete no burlarse más de ella Promete adorarla, llevarla en su corazón M revienta en carcajadas histriónicas/M ya es una mierda Al final del orgasmo los ruegos de la puta V perforan las enzimas de la M V ya no está sola en este mundo La M está enamorada como un virus endiablado La Vida ya no teme los suplicios de la Muerte Vida y Muerte son mareas en pena Ahora, Vida y Muerte se aman Vida y Muerte se fueron de luna de miel Y nosotros ya no sufrimos sus pleitecillos

MI NIÑO POETA A un poeta Xγ duerme mi niño. duerme olvida el recuerdo del futuro olvida quién fuiste. niño sólo reposa tu cuerpo etéreo mi niño ángel duerme en tu cubículo de roble y sueña que estás sobre un cisne camino a <el dorado> por el amazonas río abajo que no te despierten estos aullidos dicen que muchos lloran detrás de las paredes ¿habrán de extrañarte? no nos interesa sólo duerme mi niño. duerme mañana tal vez no veamos más esos cómics en donde Hitler es bueno, ¡buenísimo! [mañana 05:30 A.M. sonará el despertador y no habrá a quién despertar] ternos oscuros nadan uniformes por la avenida principal nadan las camisas albinas como cisnes camino a <el dorado> que no te despierten los bramidos de las olas ni los adioses que el leve susurro de los ficus metálicos te acompañe pero por mientras disfruta de las columnas humanas que se balancean tristes por estrechas avenidas duerme mi niño ángel sueña mientras te llevan camino a <el dorado>

¡lo que era de esperarse de esta gente estúpida! las avenidas ya quedaron atrás, ¡<el dorado> ya quedó atrás! los cisnes (¡esas palomas negras!) ya llegaron y te cagaron en el cementerio ¡varios metros bajo tierra! no hay solución a esto. no hay solución. solamente te pido que no descanses tu mente etérea en paz porque allí no hay paz que valga. recuerda siempre esto mi niño poeta y muere bien.

(â&#x20AC;Śâ&#x20AC;Ś) mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierdamierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda (â&#x20AC;Ś)

mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda

ahora conoces el aroma de la universidad: mierda

III

LA MUERTE EN LA SALA DE ESPERA hospital: manifiesto de hierofantes puerta hacia el más acá de este mundo donde reina el dios decapitador, como ai apaec por ejemplo y también donde se crean dioses de la esperanza donde el silencio se oye sórdido y grosero tales silencios, interrumpidos solamente por los tacones de las enfermeras lindas y gorditas y por el tic tac imaginario de un reloj descompuesto junto a la pared [de la sala de espera sonidos monótonos de máquinas ecográficas luces lánguidas como velas en los cementerios olores límpidos que son el perfume de los fantasmas que juegan con el bisturí y el estetoscopio ¡ellos danzan silentes con la maña de un político! Shshsh… ¡silencio! no hagan mucha bulla jovencitos en esos bancos de frío metal, yo estoy en espera en espera de mi próximo víctima en alerta máxima como sobre un panóptico bellas enfermeras catadoras de la muerte saben a cuál mandarme a la guillotina niños hieráticos que se encomiendan a los caballeros del zodiaco sabios que saben cómo hacer tratados de paz con la muerte o solamente dioses que mueren antes que la muerte misma (((nada de esto es viable, ¡nada de esto pasa!)))

ascensores que disipan melodías temples portadoras de frágiles cuerpos hacia este verdugo hacia la muerte misma señores pero como las decisiones son producto del sentimiento, a veces, para mí esto es de mucha importancia como la niñita que aparece justo en este momento en silla de ruedas ella con la soga al cuello, yo con la guillotina, estamos en la sala de envenenamiento no porque tenga pleitos sobre la manera en que ha de morir sino por el simple hecho de que me parece un poquito hermosa la dejo pasar al fin y al cabo hasta la muerte suele esperar, mas la belleza [no]…

POEMA XXI …Cirujanos del mundo en alerta/urge un trasplante de cara a la luna/venus reclama aumento de bustos/se demandan miles de cirugías para darle forma a un perfecto cúmulo de huesos: mujeres anoréxicas/se demandan tecnologías de punta para cambiarles de forma a las rosas/Ya nada es hermoso en estos tiempos y con este preámbulo, me dirijo a ella: Muchachita inocente de siluetas descarriadas/me gusta que no uses botas de tacones altos/tu andar sutilmente torpe me gusta/me agrada que no te fijes si el jean amolda bien tu derriére/me encanta tu cadera [de barbie] escondida bajo ese polo extra-large/tus cabellos bendecidos como los milagros/tus ojos/ tu nariz/ tu ombligo…/suelo pensar en la naturalidad de tu rostro/en el perfume natural de tus axilas/no eres luna no eres venus no eres diva no eres rosa… pero, nena atrapado en tu bóveda sideral soy peregrino de tus besos me oriento en tu rostro electrodinámico nebulizo tus ojos y tu sonrisa el que no sepas el arte de tirar no es detalle nena te amo, porque no eres luna no eres venus no eres diva no eres rosa no eres puta pero muy bien sabes que el amor se resume en sexo.

POEMA SUICIDA El cuerpo sobre un puente del suicidio donde ningún cuerpo pereció bajo sus sombras aún Aquél, osando ser el primero, con los pies oscilando sobre el petril vacío y suave, lánzase Un cuerpo en la mitad y en el borde del puente entre las dos columnas principales en el vértigo de la cima en la mitad del camino un suicida Se puede ver el abismo, la pendiente la muerte con sus extremidades de piedrecillas, pasto y polvo se puede oler oler la sangre que se enfría para secarse y desaparecer con el viento imaginar mi cráneo destrozado viajar en un autobús portamuertos me gusta Me gusta verme muerto me gusta verme en el pasado por suceder saltar al abismo [saltoabismo] saltar al infierno Saltar! Saltar! Sacarme la mierda y levantarme bien muerto caminar sobre las cabezas de los burócratas de este pobre país me gusta y salto Mierda. Esta música chicha que me deprime este invierno que me abrasa

Estas pobres almas que penan vivos(as) Mierda. Este bus que se mueve demasiado rápido alguien se persigna y sube y otros bajan Mierda. El momento me impide terminar este poema suicida los motores me lo impiden los bullicios me lo impiden el cobrador me lo impide ¡Tu imagen clavada in mai feis me lo impide! ¡El mundo me impide saltar! Mierda. Es tarde y ya estoy muerto… Otro día pensaré en el suicidio. Sí, mejor.

[Poesía] “artes serviunt vitae, sapientia imperat?” L.A. Séneca I ¿Qué es poesía? se preguntan las flautas de los andes ¿Qué es poesía? se preguntan las <olas> de las contramareas Poesía es el amor revolcándose con el odio –les digo– agonizando en las orillas de un mar muerto; pero todavía algo hermoso bajo un manto estrellado –me informan–. Poesía es como la explosión melodiosa de un súper hombre que antaño deliró inspirado por argonautas extraviados en las mareas del espacio sideral escudriñado durante los viajes intergalácticos en flotas alucinógenas en aquellas metagalaxias donde el “cóndor pasa” es el hit del momento donde las panspermias abundan como los alquimistas que construyen empíreos en el infierno –viceversa – Poesía es bailar con la muerte en un tranvía beat Escupir al cielo a ver si llueve en Atacama Poesía es mearte la cara y emborracharte con ella Decir te amo a quien llamas cuando tienes urgencias sexuales Regalarle una siempreviva a tu chica Lamer el sangrado de una puta e inmaculada sea Poesía es la perfección de lo patético Destrucción de lo poéticamente hermoso Poesía es dormir en un castillo de tripas de pescado Escribir con orina en templos de dioses Poesía es cambiar el eje de la tierra Derretir los polos con irrigación por goteo

Ninaski's esquizofrénicos… Poesía es el canto de una golondrina, con una bala adentro y cayendo en picada Oigan! Humanoides de miembros con baterías recargables Oigan!, que pregunto ¿La Poesía sigue siendo abominablemente hermosa? Esperanzas lapidadas Semáforos azules Nubes resecas Avenidas de sangre… Oigan por última vez! La poesía ha muerto!, la mató su amor incondicional por la belleza… II Mujer, ¿me preguntas qué es poesía? Poesía se encuentra entre tus vastos muslos, nena O como también puede estar en las entrepiernas de otras anoréxicas Sí, por qué no!? Como por ejemplo en las de la virgen María occidental Virgencita, desde que hiciste el amor con tu dios el perfume de tu cuerpo no deja de emanar poesía sucia y rica ¡y me gusta! ¿Me preguntas dónde puede estar lo poético? El sábado pasado lo vi conduciendo ebrio un BMW camino al zócalo continental como lo hallé el viernes en un templo auspiciando una misa impúdica, El jueves se le ha visto en la punta de los andes afinando la flauta El martes en una escuelita de los extramuros de la ciudad

Los otros días restantes en los bares, prostíbulos, en la cárcel… ¡En un centro de rehabilitación! Sí, por qué no!? Como en un BMW-bomba camino al Congreso ¡Yo no sé, maldita sea! ¿Me preguntan dónde está lo poético? Lo poético puede estar en el fermento de las orinas, en la embriaguez Se puede encontrar también en la lucidez de las mentes trastornadas ¡En el incendio de las neuronas!… ¿Dónde está lo poético? ¿Dónde está lo poético? ¿Dónde está lo poético? … ¿Dónde está lo poético? //La respuesta está flotando como enfermedades en el cosmos// //Se oye en los oscuros corredores del corazón// //Se siente// //Se palpa// //Se huele// //¡Se come como mierda!// //¡Se bebe como esperma y orina!// Poeta: Lo poético está, ahora, en que no te llames P – O – E – T – A.

Mis poemas y mi vida:

[son lluvia de palabras que ascienden hasta las nubes mojando avionetas de papel]

SICALIPSIS Mujer, sólo porque crees en los sueños te cuento mi pesadilla, porque me oyes siempre, porque me comprendes, porque te amo te cuento esta pesadilla mía; pero mujer, primero recuesta tu cabeza en mi pecho y te contaré completo… Mujer, soñé que te injuriaba después de que hiciéramos el amor Soñé que te escupía, soñé que te golpeaba, que te arrastraba al vacío… ¡Patadas, puñetes, ladridos! ¡Horror, sangre por todos lados! En mis sueños te planchaba la cara bajo ochenta grados celsius En mis sueños te introducía un objeto brilloso por tus lindos ojos Mujer, te amo, eres mi vida, soy incapaz de hacer semejante barbarie, ¡lo sabes! pero soñé que te descuartizaba lentamente… Minutos después de que hiciéramos el amor, tus sistemas ya habían abandonado sus quehaceres ¡Mujer, te maté en mis sueños! (Alcohol y sexo Sadismo y locura Pelea y…) Mujer, te maté en mis sueños oyendo changes de Sábado Negro Violines y bajos electrónicos marcaban tus últimos latidos, mientras la oscuridad se teñía de sangre inocente… Ahora la disciplina de las bacterias es ejemplar Hoy sábado de madrugada, los sueños se desvanecen Me despiertan los repiqueos de las alarmas vecinas Rayos de sol violentan mi espacio por las ventanas Hoy sábado, ¡estoy de luto, señores!

¡Que continúe la música! Que prosigan los violines y los bajos electrónicos Que prosiga el goce de las bacterias sobre tu cuerpo, mujer… mientras continúes bien empaquetadita bajo mi cama, y me dejes contarte mis pesadillas no hay problema alguno

05/02/13 00:08 AM Soy un gato Bebedor de chicherías de todo tipo

APRENDIZ DE JAZZ

SONIDOS ISOTRÓPICOS Soy un gato con memoria de 7GB expandible JÁQUER DE ANTIVIRUS Soy un bello gato megatrónico CACTUS EN PELIGRO DE EXPANSIÓN Soy un gato que ve el sol en plena noche MALOS PRESAGIOS Menudos corderos con garras de lobo A-C-E-C-H-A-N-D-O Y tengo miedo miedo de que no sea el mismo de ayer: UN GATO Neuronas corticoides sufren un cortocircuito Y ESO ES TODO Eso es todo por esta noche de sol pleno Solamente quiero creer que aún soy un gato. [La avenida está oscura, llueve y estoy ebrio, muy ebrio…]

Yo en el universo:

El universo en mi mente:

UN AMANECER EN CREPÚSCULO Sentado sobre un viejo sillón ejecutivo veo el amanecer de la luna esquizofrénica mientras un disco rojo se lanza hacia los mares de más allá del oeste: Entre nubes gaviotas y delfines dicen que es el sol yo no sé Sentado sobre la azotea de un viejo hotel percibo el canto de una madrugada oscura con sus brisas heladas acariciando: Los muros de la ciudad Dicen que es hora ya de recostar las pestañas Un atardecer a comienzos de enero la eterna ciudad despunta tranquilamente jodida entre sirenas de ambulancias y secretarias ebrias en la endémica noche aquella tú despiertas entre las piernas de tu cuerpo mientras las montañas del este ensombrecen ensombrecen amaneciendo amanece una tarde de verano mientras las montañas van perdiendo autoridad y tú planchando la minifalda de combate jodidamente tranquila Los melódicos cantos de los vientos del amanecer son interrumpidos por los vómitos de las secretarias estrellas lejanas que se abren paso entre la media luna entre fuego y agua en armisticio una de ellas viene

tĂş vienes tĂş vienes cuando ya amaneciĂł la noche en minifalda y tranquila y rica para proseguir con el cultivo de nuestras flores en este viejo hotel

UN SOL EN TU CAMINO Ternos azules martilleando corazones lonsdaléiticos Lamentos de la temprana partida de almas, luego. Siempre luego tal vez quizá o nunca. Historia en retrospectiva / Conviene la contra-fáctica Marionetas en un oscuro armario de mil compuertas rodeado de satélites artificiales y una luna que no brilla Manuelita desperdició sus días al servicio del libertador Bolívar anduvo por los andes / por las huevas Y esas fresas que construyen palacios en el mar muerto no han de parar mientras no vean tus neuronas trabajar en reactores nucleares. Mis lágrimas son chispas de un cerrajero Mis demandas no son más largas que eones cósmicos Y mis manos ya trabajan en producción de neuronas sintéticas Confieso que no soy mesías, ni tampoco un huevón parlanchín… Sólo tinta Sólo lápiz Sólo mano Sólo yo Parte de una neurona cósmica Como una abeja obrera O un santo puto sol en tu camino al infierno…

VAMOS HACIA EL SUR Los recuerdos me han de llevar hacia el sur Globos aerostáticos en marcha Aquí hay cerebro-tratados Sueños camuflados bajo escombros Aquí no hay memorias durables ni esperanza Solamente mi nombre firmado en la pared de un baño público y orinado por “n” demonios encima Sólo tu sonrisa substancial en suburbiales puntos arquimédicos que son las cantinas de mala muerte y las calles desoladas En el país del norte nada más hay zapatillas marca Nike Fulanos estuvieron en el norte Un tal se irá al sur v-o-l-a-n-d-o Mi sentimiento lógico es constante El cerebro obedece a los pies –Vamos hacia el sur– dicen Aquí reina la geopolítica cuanticaótica Energías consumándose en radioisótopos sanguinarios Vuelan las hoces y los martillos muy cansados hacia el sur Siempre hacia el sur Los dragones EMN Ya anidaron en las profundidades del trópico En los picos de los nevados del ecuador Aquí los muertos huelen a parrilla en el pavimento Hey, ave carroñera!, en el sur no es así, cierto? ¿No es así, mi linda paloma? El norte desaparece suave como quien lame un helado en pleno verano y tú estas ahí en forma de relleno de chocolate

VIEJO, LO SIENTO Mientras anélidos criaban príncipes errabas con este aún bicho sobre tus hombros dentro de una botella de fauna silvestre cruzando la tormenta embarrado con llantos y sudores Tú, el del yunque y martillo en la oficina Tú, el ejemplo de brío en tiempos de oscuridad cuando un monarca educaba anélidos Tú me sacabas la mierda menos veces que mamá Tú, mi viejo querido… Sobre tu cama impecable expiro estos desvaríos Mi única preocupación: no mojarme sobre ella. Los mejores papás del mundo son los de los insectos revolucionados. Tú no cuentas en este mundo sino aquí dentro tú no sueles saludar los cumpleaños sino con un weón, haz esto y aquello me enseñaste a no llamarte papá, sino “oye viejo”. Suena más cool me advertías siempre Oye viejo, me enseñaste a sentarme sobre un trono y sobre un tronco Me enseñaste a cagar, a comer, a caminar, a joder, a conquistar, a luchar, a vivir… [Lo que un viejo enseña, no se puede resumir en pedazos de papel] En fin ahora soy yo; Pero… no te molestes viejo es tu día Lo siento tu cama está mojada

♪ al compás del caos electrónico ♪ hoy conocí a un oráculo filósofo o más bien era un filósofo oráculo yo no sé! y con una melodía apocalíptica señalándome el triste horizonte, con sus “manos metálicas”, me dijo: “al caer el sol, justo en el mar muerto dispositivos autótrofos de todo espécimen abrirán sus mortíferos pasos por su cuenta e irán como bestias tras tus descendencias y todas sus armas tomarán todas las almas como todos los buitres la carne la sangre fresca en aquellos tiempos de mórbida oscuridad no habrán billetes que valgan sino una vida porque viene amarrado a un proyectil de 2mm con suficiente memoria expandible el caos eminente como último alzamiento apertura de disparos electro-ópticos misiles enloquecidos en marcha a cazar humanoides balísticos en ruina como en callejones interminables a la sombra de edificios devastados [[[[[[[[[[miles cabemos en una prisión de 2GB]]]]]] solamente la muerte indignada a las orillas del mar muerto, calla su guadaña calla al compás del caos electrónico calla y pide un año de silencio por ángeles caídos

vivos-muertos ascienden a los cielos en conquista de pléyades al compás del caos electrónico solamente para descubrir a los dioses tras los clósets haciendo perversiones todo esto pasa y pasa, mientras aprendamos a comer nuestra lengua o conserva de mierda en salsa glucosa pasa mientras sigues jalándote el falo con tu hermana desnuda tras la pantalla ¡por el momento que corran todas las sangres! en el rincón de nuestras casas y justo, en ese bello atardecer de primavera el sol habrá caído en el mar en el mar muerto” terminó de decirme esto, se recargó de municiones y se fue a cazar humanoides en la pavimentada selva “Es humano dicen Yo no digo Yo no digo nada”. Escupe. Mauro gatica

Electrocardiograma

Brindemos por las viudas quincea単eras Salud! por sus hijos que no debieron nacer y nacieron muertos

(Hermanos, 多porque los ni単os ya no caben en nuestras almas no han de caber en la tierra?)

Intento hacer un poema en forma de árbol:

las rizomas de mi árbol no parecen funcionar [mi árbol está enfermo] alguien ríe con el smog d e las industrias alguien llora lluvia ácida en la oscuridad yo solo sé que mi árbol está enfermo m u y e n f e r m o y los perros siguen haciendo de él un perfecto rincón para mear

ODIO “(…) Yo debería tener un infierno para mi cólera, un infierno para mi orgullo, y el infierno de las caricias; un concierto de infiernos.” Noche del infierno. Arthur Rimbaud. \Para empezar\ \Odio este mundo\ \Odio toda profesión\ policías\ médicos\ contadores\ profesores\ ingenieros\…\ \Odio a las secretarias de piernas celulíticas\ a las enfermeras\ pediatras\ abogadas\…\ \Vedettes\ prostitutas\ gays\ narcos\ homicidas\ ladrones comunes\ ladrones de clase\…\ \Odio a los peloteros inútiles\ basquetbolistas\ boxeadores\ pilotos\ surfers\…\ \Odio a los emos\ a los darks\ snobs\ fresas\ amixers\ huachafos de mierda\ \Odio a toda rata de terno y corbata\ Ratas de alcantarilla\ Pestes…\ \<<Esos>> que se creen dioses\ \Odio la rutina\ el reloj\ los campanazos\ la radio\ la tv\ el internet\…\ \Odio todo instrumento musical\ \Odio todo sistema de almacenamiento\ \Odio toda construcción aun la minimalista\ \¿Sabes que más odio?\ \Odio el reggaetón\ las canciones románticas\ la salsa\ vals\ rock\ metal\ huaino\…\ \Odio la música urbana o rural\ clásica o del momento\ [[[[[lo que mierda sea]]]]] \Odio a las personas presumidas\ y también a los imbéciles\ débiles\ humildes\…\ \Los odio a todos\ \De veras los odio\ \Odio que me leas\

\Y tú! ódiame!\\\ ódiame mierda\ \ódiame\\\ \Cómo me gusta que me odien\ \Ah! y no se salvan esos poetas creídos\ cuentistas acomplejados\ cineastas\ críticos\…\ \ah! y no se salvan sus dioses\ \Odio a sus dioses\ a sus santos\ a sus iglesias\…\ \El adjetivo iconoclasta no es suficiente para estas cosas\ no es suficiente\ \¡nada es suficiente!\ \Odio esta palabra <<odiar>>\ pero no me disculpo\ porque me odio también\ \Sí! Me odio!\ No me quiero\\\\ no soy un puto narcisista\ \Pero odio a este dios que tengo dentro\ odio a este ídolo mío\ \Mi berrinche de niñita llorona joderá tus oídos hasta que te quedes sordo\ huevón o huevona\quien mierda seas \Porque te odio también\ \Te odio…\ \¿Y por qué sigo en este mundo?\ Para seguir odiando la putrefacta vida que llevamos\ \eso me gusta\ \de veras me gusta\ me gusta mucho Amiguito espero no me odies por esto. *Dedicado no con mucho amor a los que se hacen odiar

“En la pizarra eléctrica del cielo se clavan los signos de mi nombre como una llamarada azul”. Poema. Alberto Mostajo

REFLEXIONES DE UN PEQUEÑO ESCRIBIDOR En las frías noches de invierno como hoy: jueves 11 P.M. me suspendo de los balcones del universo y puedo ver desde aquí: tus entrañas Ver en tus entrañas: bacilos de koch en huelga de hambre reclamando mejores condiciones de vida A esta hora, escudriño estas palabras con un perro ladrándome a lo lejos a esta hora, no me importa el silencio comiéndome el alma Estoy sobre un asteroide con mi laptop y dos pastillas para enloquecer Desde estas alturas el tamaño de la tierra parece una canica azulgrana maltratada aquí afuera, entre miles de estrellas que reclaman el espacio usurpado dibujo con mis dedos aquilatados las preguntas que me hacen en la tierra, como por ejemplo: ¿Qué lenguaje aplicas en tus escritos, jovencito? El urbano mezclado con algo de trago

o podría ser también el rural sensual [Como resultado de hibridación de emociones] ¿Qué es para ti poesía, muchachito? La respuesta se encuentra en todo anti-poema [O en el mismo pentágono en sitio] ¿Eres terrorista? No, solamente intento seguir un sendero luminoso ¿Eres paranoico? No ¿Neurótico? No ¿Tal vez coprófago? ¡Que no! ¿Normal? Sí, Normal. Como esta noche de invierno en que me encuentro fuera de la órbita terrestre y estoy vivo como bien muerto para el mundo

HIJO, FUGARSE DE LAS CLASES NO ES MUY MALO… Hijo, es muy malo no fugarse de aburridas clases huir de las cátedras de un moribundo ¡Que huyas de ellas, te digo! Huye de los catedráticos moribundos Huye de toda autoridad déspota Huye de tus papás y de tu novia Huye de la escuela Huye de los cuarteles Huye de las oficinas Huye de tu país Huye del mundo Huye del universo Huye de tu cuerpo Huye de tu alma Huyeee!!! ¡Que huyas, te digo! Huye para conocer el sabor de la muerte Una vida desenfrenada es una anormalidad fatal lo sé Es como vivir en un campo de tiro o en un campo minado Es como Jugar a la ruleta rusa Es como torear a la muerte o como vivir abrazado a ella Abrazado a la muerte, te digo

Para llevar una vida depravada coge leyendas de terror y sé el actor principal participa de fiestas paganas [herejía-orgía-total] Roba lo que le hace falta a tu cuerpo y a tu alma Recorre todas las instancias del universo mirando de vez en cuando para atrás para ver si no te sigue tu novia o tu padre o reaparece en la puerta de tu casa arrepentido Entonces ¡no vuelvas! Ya no vuelvas a huir de casa Ya no vuelvas a esta fiesta que no es para los cobardes O extiende tu pequeño cerebro cual fénix desde un bar inundado de rubias delirantes Arrástrate por los pasillos brinca por la ventana tira muro corre por la calzada Que no te vea el halcón traicionero que no te vea tu novia embarazada que no te vean los policías que no te vea la misma luna! que te alcance la muerte si puede Ven y observa cómo juegan mis labios con sus piernas cómo mis manos desenfrenadas corren bajo su blusa al menos háblame de tus sádicas perversiones

La noche asalta nuestros sueños bajo el cielo excitado Nos fugamos de las cátedras de un moribundo Para sacudirnos el polvo de las neuronas atrofiadas estamos devorando realidades pisando cielo-tierra. Aquí y ahora! En este bar de plata bailamos, saltamos, cogemos La vida es lo que no parece como el alcohol que no es lo que dicen Inhala tabaco hasta reventar tus pulmones Bebe cerveza hasta inventar un sexto sentido Coge, te digo que cojas! que tires! que folles con la vida a los pies de la muerte! Estando ya muerto no habrá nada más por hacer Por eso fugarse de las aulas no es muy malo, hijo

SÁBADO DE ALABANZA Me siento enloquecer/ lejanas melodías adventistas me aturden/ la punta de mi lengua parece estar muerta/ muerta como la jodida vida/ deseché como cinco poemas y un frasco de jugo de alguna fruta con fecha vencida/ pasaron varias horas desde la madrugada/ y sigo sentado sobre este banco de metal/ con apenas cuatro renglones escritos (ahora cinco)/// El contador de palabras del Word me informa: páginas: 1, palabras: 64, caracteres sin espacio: 362, caracteres con espacio: 440, párrafos: 0, líneas: 6 (ahora siete). *nada es exacto]]]]n]a]d]a]]]]]]]]] El viento de la madrugada sabe a banquete burgués/// no poseo “nada” a estas horas/(nada es siempre nada) sólo mi cuerpo inerte y un alma ebria en reflexión/ pero puedo saborear, lamer por ejemplo mis dedos con sabor a tabaco/// Hay una muchacha en minifalda en mi fondo de pantalla y otra muchacha en mi cabeza a la cual no consigo enamorarla/// No veo más allá de mi espacio cuadricular/ el reinado del caos se prolonga [pentágono en sitio/pentágono en ruina]/// Me siento enloquecer y escribo estas palabras porque tengo que hacerlo/ ¡demonios, debo hacerlo!, ¡hacerlo!... ¡hacerlo!/ escribo estas palabras porque de no hacerlo –desde mucho– me sentiría colmado de esos raros sentimientos que te dan el valor como para asesinar –¡sí, asesinar!– matar a esos putos adventistas que todos los diabólicos sábados cantan enloquecidos a su dios alienado.

A ella: Ella, la bárbara venida del viejo oriente, la que una tarde naufragó sobre mis poemas hechos barquitos de papel, allá en las playas del sur de la punta meca. ¿Quién como ella, como para atreverse a cruzar el gran océano? Ella, una tarde muy salvaje, invadió este pacífico cuerpo mientras ensayaba mis sentimientos con unas copas de pisco en muchas casas de citas. Ella, después de hacer el amor, me puso los ojos al revés. Ella es hermosa como una flor hecha de pétalos metal y teñida con sangre, ella es hermosa pero no le gusta que se lo diga al oído. Es linda pero todavía no sé lo que me gusta de ella. La amo, sí, así como ella a otros dos hombrecitos. Ella es niña y juega conmigo a hacer el amor entre tragos, sus ojos, sus labios, su melena de fiera me gustan, me gusta que me pida más besos antes que unos versos cursis, me gusta que arranche mi cuerpo para hacerme rendir. No veo la hora de emborracharme y confundirla con una silla y besarla entera bajo una flota de poemas hechos barquitos de papel. Ella tiene esa manía de hacer barquitos de papel con mis poemas, ella suele mirarme los dientes siempre, comprar más trago, pedir más comida sin asco. Escuchar música de energía diabólica. Temo que un día pueda marcharse en uno de mis barquitos de papel por el gran mar muerto camino al infierno.

LIRISMO (…) Matad a vuestro perro/ Presentaos al alcalde/ Vivid en un barril/ Partíos la cabeza con un hacha/ Plantad tulipanes bajo la lluvia/ Pero no escribáis poesía. Consejo amistoso a un montón de jóvenes. Charles Bukowski ***** Joven escribidor cuando no haya nada más por escribir huye de tu <<poesía clásica>> que amenaza inmortalizarte huye de las pobres gentes que temen tu temprana muerte huye sobre esa hoja de papel donde alguna vez pensaste escribir tu primer poema de amor sumérgete en la tinta del bolígrafo pero, ¡desaparece! Joven escribidor desaparece cuando no haya ya nada más que escribir *** huye de todo indicio (re)creativo! el punto arquimédico del mundo ya fue hallado * [degeneración poética/ degeneración total] ****

viejas confabulaciones frente a los púlpitos dorados de las catedrales para hablar de creaciones paganas como máquinas trilladoras de mimetismo de palabras como llevar una vida dionisiaca por los bares celestiales o como trotonas acémilas mordidas por el sol hoy desaparecen con cada <<verso cualquiera>> que se manda volar Joven escribidor es mejor que huyas después de este atisbo de brillantes hendiduras sinápticas para la formación de un panorama violento y agradable <<versos>> como dígitos menos usuales en geodesia <<versos>> como ostras enfermas como las primaveras marchitas <<versos>> como idiokinesis acelerada filomanía de <<versos>> robados al Olimpo <<versos>> factoriales de intervención de las sinapsis electroquímicas [((nada que ver una con la otra))] (((((ya no se va a las bibliotecas como a los burdeles y si acaso a librerías a ver traseros y nada más))))) [<<poesía>> como res gestae]

[<<poesía>> como una entelequia] [<<poesía>> como una radioactividad y punto] ** verborrealización stone a espaldas de todo indicio de luz ensayo de cirugías plásticas en el alma de un corazón puro y en el antro de siempre en estas condiciones se “crea”/ se “re-crea” <<poesía>> simple neurocorrupción alcoholizada y nada más ******* joder/ fregar/ mierdear/ putear a la burocracia putear a todo cronómata que camina al son de una campana electrocutada tirad/ fornicad/ violad todo deber-derecho como si fueran unas hermosas putas primerizas propulsión de ideas novicias / al más allá del espacio sideral año 2030: capitalismo + democracia = mierda saltos felinos de austeridad inerme hoy: ¡Más acción y menos libros desvencijados! ¡Más acción y menos libros desvencijados! luces de neón/ luces trotón/ luces de neuronas al son de los violines combatientes se aproximan y no para escribir simples chucherías

ÍNDEX

I (pág. 6)

(pág. 49)

(pág. 39)

(pág. 15)

(pág. 26)

III

“Pentágono” de Enrique Cuautli se terminó de imprimir el 12 de julio del 2013 por encargo de la Editorial KOREKHENKE en la ciudad de Tacna - Perú. Tuvo un tiraje de 200 ejemplares.

Enrique Cuautli (Tacna, 1991) a través de sus textos nos lleva a transitar por las regiones del desamparo. Una frontera difusa, una atmósfera confusa en donde la palabra se enfrenta a sí misma en franca rebeldía, apelando a lo grotesco, a lo feo, a lo indebido como fuente de nueva belleza. Mira desafiante a una tradición literaria de la cual se desmarca con vehemencia. En una suerte de meta-relato el poeta cuestiona las rutas demarcadas en la poesía. Su condición de escritor fronterizo puede en cierto modo acrecentar la incertidumbre que presenta en la palabra como un espejismo. Entonces, apunta todos sus dardos a despoblar el texto del cliché y el lenguaje de escaparate, para recargarlo de dolor, de aspereza y placer, y de palabras verdaderas que, según William Burroughs, son las palabras que se tocan. Un texto interesante y amenazante que no hace sino evidenciar el terremoto literario que se aproxima en esta región fantasma. Mauro Gatica Salamanca Escritor