Содержание Интересные факты о книгах, писателях, библиотеках Немного о любви: Грустная история про него и ее. Ожидание. «Если в жизни ты ни разу не любила…» Как… Любовь. Ушедшая любовь. Незнакомка. Крик любви. Ты. Совсем не детские мысли: Океан. Мания. Школа. Злая карма. Вслед за ним. Радость в обычном. Постойте… Новогодние страницы: Хорошее настроение. Новогоднее чудо. Сказка о том, как Зима новогодние праздники устраивала. Зимние миниатюры.
Цель нашего альманаха - объединение творческих и сомыслящих людей, готовых поделиться с читателем своими самыми сокровенными мыслями, чаяниями и убеждениями
Интересные факты о писателях, книгах, библиотеках.
Сколько живут писатели? Исследование, проведенное профессором Джеймсом Кауфманом, показало, что средняя продолжительность жизни писателей достаточно низка. Однако он не выявил основные факторы, влияющие на это. Ученый из Университета штата Калифорния в Сан-Бернардино изучил информацию по 1987 писателям и сообщил, что средняя продолжительность жизни поэтов была 62 года, драматурги живут до 63 лет, писатели — до 66 лет, а авторы нехудожественной литературы — до 68 лет. Почему писатели живут так мало? Возможно, потому что сидят на протяжении многих часов и зарабатывают риск образования тромбов? Или творчество отражается на психическом здоровье человека? Разве писательство не насыщает жизнь хорошими эмоциями? Известно, что писатели менее склонны к развитию слабоумия, поскольку их мозг весьма активен. Он дольше сохраняет трезвость и контроль над эмоциями. Но писатели умирали и раньше среднего возраста, указанного в исследовании: Генри Дэвид Торо (1917-1862) в 45 лет Натаниэль Готорн (1804-1864) в 60 лет Эмили Дикинсон (1830-1886) в 56 лет Ф. Скотт Фицджеральд (1896-1940) в 44 года Эрнест Хемингуэй (1899-1961) в 62 года Уильям Фолкнер (1897-1962) в 65 лет Возможно, ответ куда проще и оптимистичнее: писатели живут столько, сколько живут их книги. Истоки слова «Книга» Происхождение латинского слова «книга», берет свое начало в древнем Риме, жители которого использовали тонкий слой между корой и древесиной, названный Liber, для письма. Это открытие было сделано еще задолго до создания пергамента. Английское слово Book происходит от датского названия книги, и дословно переводится — «береза», ведь ранее Датчане использовали бересту для письма. Самые дорогие книги Оригинал «Кентерберийских рассказов» Джеффри Чосера был продан за рекордные 4 621 500 фунтов (в 9 раз выше первоначальной стоимости) на аукционе Кристи в Лондоне.
8 июля 1998 года за такую огромную сумму книгу приобрел частный коллекционер. Стоит отметить, что это была первая авторская работа, изданная в Англии Уильямом Какстоном еще в 1477 году. Редкие издания «Приключений Алисы в Стране чудес» автора Льюиса Кэрролла были проданы за 1,5 млн. долларов на аукционе в Нью-Йорке, что сделало эту книгу одним из наиболее ценных детских изданий, когда-либо проданных в мире. Книга представляет собой рабочую копию самого Кэрролла, которую он использовал для подготовки текста и создания упрощенной версии произведения специально для маленьких детей. Только 22 копии первого издания книги с 1865 сохранились до наших дней. 17 из них находятся в библиотеках и всего пять, в том числе копия, которая была недавно продана, принадлежат частным коллекционерам. Самые большие книги Полный перечень буддийских священных писаний (или буддийская Библия) был выгравирован на 729 белых мраморных плитах. Размеры каждой «странички» составляют 91,44 см в ширину и около 121,92 см в высоту. Еще одним рекордсменом в мире книг является издание под названием «Супер-книга». Оно состоит из трехсот страниц большого размера и весит 252,6 кг. Крупнейшие библиотеки мира Библиотека Конгресса, Вашингтон, округ Колумбия, США содержит 28 миллионов книг и имеет общую протяженность книжных полок в 532 миль. Если вы едете с постоянной скоростью 70 миль в час на автомобиле, то для того, чтобы преодолеть такое расстояние понадобиться около восьми часов езды. Британская библиотека в Лондоне является самой большой в Европе. В ее здании находится порядка 18-ти миллионов книг. Крупнейший книжный магазин Barnes and Noble Bookstore — самый большой в мире книжный магазин. Он расположен в Нью-Йорке, США и содержит под крышей 20,71 км стеллажей. Здание магазина занимает площадь в 14330 м ². Самые продаваемые авторы Это звание имеет Агата Кристи, авторша детективных романов. С 1920 года было продано более миллиарда экземпляров ее произведений лишь на английском языке, а еще миллиард на 45 иностранных языках. Большее количество копий имели только произведения Уильяма Шекспира, а также большим тиражом разошлась Библия. Еще один рекордсмен по количеству изданных книг — Барбара Картленд Дам, британский писатель-романтик, которая умерла в 2000 году. 670 миллионов копий ее произведений распродано по всему миру.
Крупнейшие тиражи книг Джоан Роулинг и ее произведение «Гарри Поттер и Орден Феникса», пятая книга в известной серии, стала первым тиражом в размере 8,5 миллионов экземпляров. Это количество изданных книг примерно в 80 раз превышает средний бестселлер. Предыдущая книга «Гарри Поттер и кубок огня» была издана тиражом в 4,8 миллиона экземпляров. Плодовитые романисты С 1986 года по1996 год бразильский писатель Хосе Карлос-де-Руоки опубликовал 1058 произведений. Он пишет вестерны, научно-фантастические произведения и триллеры. Интересные сведения о книгах Книги — корабли, приглашающие человека в путешествия по чужим мирам. Книги тоже имеют судьбу. Одни становятся бестселлерами, другие — томятся, словно клады в ожидании первооткрывателя. Одни помогают авторам стать богатыми и знаменитыми, другие — навсегда делают их заложниками несбывшихся надежд. Существует много интересных фактов, определяющих судьбу книги. Вот некоторые из них: 1. Книги, которые получили неоднократные отказы, но вошли в историю: «Дюна» Фрэнка Герберта «Гарри Поттер и философский камень» Дж. К. Роулинг «Жизнь Пи» Яна Мартеля «Дневник молодой девушки» Анны Франк «Повесть о кролике Питере» Беатрис Поттер 2. Книги, задуманные или написанные за решёткой: «De Profundis» Оскара Уайльда «Дон Кихот» Мигеля де Сервантеса «Путешествие пилигрима» Джон Баньян «Князь» Макиавелли 3. Книги, у которых появились сиквелы (продолжения), написанные другими авторами: «Унесенные ветром» Маргарет Митчелл «Гордость и предубеждение» Джейн Остин «Грозовой перевал» Эмилия Бронте
Немного о любви Грустная история про неё и про него Он влюбился в её улыбку, Он влюбился в её таинственный взгляд, Он любовался ей, как картинкой, И лишь о ней он думал по ночам. Ухаживал за ней он так красиво, Что все подруги и враги завидовали ей. Дарил цветы он, украшенья дорогие, Везде и всюду он ходил за ней. Стихи писал и серенады, делал комплименты, Возможно, если б можно было назвал бы улицы и города Прекрасным именем - Джульетта, ведь это именно она. Но зря, наверное, всё это Не растопить сердце изо льда... Но не теряя надежды он пробовал снова и снова, Всё больше подарков он ей дарил, Но для неё это было не ново Привыкла красотка к вниманью мужчин. Не уставал он стучаться в закрытые двери, Она ж не ждала в своём сердце гостей. Не знал он, толь подарить ей шубу из зверя, Толь просто сказать "я люблю тебя" ей. Казалось, Джульетта не оценила старания принца И вдруг, неясно почему
В свой родной город решила возвратиться, Но написала письмо ему: "Не ищи меня, не страдай, Я уехала в другой город, Я люблю тебя, знай, Но, увы, выхожу за другого." И долго он не мог понять, Чем хуже того "другого" И начал он вспоминать, Всё что сделал хорошего и плохого. Тянулись часы..года без неё, так прожил и всю жизнь свою, Больше не смог никого полюбить, Ведь в душу запала она так глубоко, Что не смог он её забыть. Её же постигла участь такая: Несчастна с мужем была она, Вспоминала о нём, о любимом, Не смогла забыть навсегда. Ведь с сердца чувства не стереть, Саму себя ты не обманешь. Любовь свою надо беречь, Чтоб потом не рыдать ночами... Этой истории печален конец, Но для женщин важный урок: Что нельзя выходить под венец Без любви, ища в этом прок. Подбородникова Ирина
Ожидание Ждать умение не каждому дано, Если есть терпение, значит - повезло. Ждать...находиться в преддверии чуда Боже мой, как это чудно! Кто сказал "ожидание - мука" неправ Ожидание - шанс помечтать. Ожидание - шанс в облаках повитать. Ожидание - сборник, у которого следующий состав: сладкие грёзы, надежда, время и свет. Ожидание - в мрачный период солнечный свет. Ожидание - радость далёких надежд.
"Если в жизни ты ни разу не любила" Если в жизни ты не разу не любила, То долгие года твои прожиты зря. Одиночество, печаль и скука -- всё в тебе убило Нет мыслей, чувств в тебе. Мертво всё. Пустота. Горька судьба твоя. Душа черства. И вечером, присевши у горящего костра, Не плачешь ты - нет слёз. Их просто нет Их высушила горечь всех минувших лет... Бывает же прожита жизнь и так: Бездарно…без улыбок…без любви. И не помогут никакие доктора, От одиночества лекарства нет, увы. Умрёшь и некому жалеть об этом. Некому. Такого человека нет. И ничего нельзя уже исправить в жизни этой. Только в сказках всегда Happy End.
Подбородникова Ирина
КАК… Как заливаешься ты смехом? Самозабвенно, увлеченно, Закинув голову, взор в небо, Задорный взгляд игрив, но скромен. Как улыбаешься в смущеньи? Невинно, будто бы ребенок. Как птичье мартовское пенье Твой голосок искрист и звонок. Как поджимаешь губы? Злобно, Прищурив глаз больших разрезы. Потом глядишь как-то прискорбно, Словно вдова трагичной пьесы. Каков безудержный твой гнев? Безудержен, жесток и глуп. Порой твой гнев – всего лишь блеф. Тебе нужна лишь ласка рук. Как ты идешь, бежишь? Летя, Порхая, словно воробей. Неугомонное дитя, Отрада серых, мрачных дней. А какова же ты в любви? Порочна, в основном нежна, Рискованна, светла внутри, С душой раскрытой догола
Буйко Мария
Ушедшая любовь Все так просто было начинать. Мы могли болтать часами, А могли и просто помолчать, Но в расставание виноваты сами. Тут больше нечего сказать. Кроме разве что прощанья, Пожелания друг друга не узнать, Через годы расставания.
А сейчас осталась только боль И зола прошедшей страсти. От всего не спасет даже алкоголь. Я не хочу оставаться в твоей власти. Я больше не вернусь я ухожу, Дай бог мне сил, и я не повернусь. Исчезнешь ты подобно миражу, Забуду навсегда тебя и этим я горжусь. Троянов Ярослав
Любовь Я помню тот день, как второе рождение, Решили поболтать об эпохе возрождения. Я из себя строил интеллектуала: Томас Мор, Лоренцо Валла. Меня тогда это почти не интересовало, Но все время казалось этого мало. Я пытался произвести на тебя хоть какое-то впечатление, А ты наверно подумала, что я нуждаюсь в лечении. Я утверждал, что нарисовал бы твои эскизы, Как Да Винчи рисовал картины Моно Лизы. Или написал бы Любовную Сонету, Лучше которой, в природе просто нету. А ты удивленно на меня глядела И от резких фраз порой краснела А я говорил все, что в душе моей хранилось, Но вдруг ты так взглянула… и сердце остановилось. Мне показалось, или жизни лишился, Нет, я понял, просто я влюбился…
Незнакомка Где то в дали я увидел это, Тогда было жара и лето. Мы пришли на берег, прячась от зноя, Ты сидела на берегу ждала прибоя. Я хотел было подойти , Но ты сразу решила уйти. Я понял, что теряю, что-то дорогое, А ты меня восприняла, как что-то чужое. Догнав тебя, разговор завязал, И так продолжалось пока не дошли мы до шпал. Нам на встречу быстро поезд мчал, Ты сделала шаг, и я тебя потерял. Виноват ли я в этом шаге, Неважно ведь моя душа осталась во мраке. Троянов Ярослав
Крик любви И поцелуев нету слаще, Да, я люблю!
Ласкающих, и нежных, и твоих.
Да, я кричу об этом! Да, я молю
Ты голову кружишь одним лишь взглядом.
Ночами о тебе!
Да, душу всю тебя я отдала
Да, я лечу
Лишь бы ты был со мною только рядом.
Во сне перед рассветом
Как можно дольше – пусть не навсегда.
К тебе, любимый, к одному тебе. Я без любви рабыней умирала, Да, взбудоражена,
И кануть в Лету хотелось мне скорей.
Да, мечется по жилам
Но просто я тогда еще не знала,
Кровь алая в тоскующей плоти.
Что удостоюсь я любви твоей.
Да. Кажется, нет, знаю – Ты мужчина, Что мне любовь поможет обрести.
Да, бешено об ребра бьется сердце, Да, жар по телу льется от твоих.
Я расцвела, как порох, взорвалась я, Я загорелась жизненным огнем. Я вновь любила, и люблю, признаться, Тебя сильнее, чем семью и дом.
Прикосновений легких, невесомых. Да, в голове играет лишь мотив.
И жизнь, и Бог – я обо всем забуду. Отдамся счастью я и телом и душой.
Мотив любви, мне голову кружащий,
Пусть отвернутся от меня - но чудо,
Мотив любви, живущий в нас двоих.
Но ты любовь даруешь и покой.
Буйко Мария
Ты Шорох страниц И запах типографской краски. Мельканье лиц Вне жизни грубой тряски. Чужие сны Разложены по строкам. Их смотришь ты, Не быть чтоб одиноким. Ты в них нашел Приют от всех страданий. Ты вслед идешь К фантазии познанья. Волшебный глас Из-под руки поэта Под свою власть Загнал, раздав секреты Леченья ран Душевных швов болящих. Нет, ты не пьян Ты музыкой манящей Опутан слов. Их переливы, танцы Лишают снов. Им в такт гонят, кружатся Строки о том, Что видел автор в муках. Горя огнем Душевным, рвущим. Пухлый Волдырь вздымал Большой душевной раной Он бередил Сознанье видом странным. Он строил мир, Что не был.
Он побудил Перо взять в руки, крепко Его зажать В ладони потной, тряской И нежно, всласть, Бумаги им касаться. То был порыв Души больной поэта. И ты притих, Читая строки эти, Что он писал, Слепленный славной мукой, Не видя дня. И вдохновение порукой Ему служило. И снова ты Читаешь строки Где мечты, Не думая, что нечто часть Души вложило Что для кого-то это было Возможностью дышать и жить. Он с этим жил и с ним погиб, Его сознание замутнило Прекрасным хороводом слов, Их сочетаньями, сложеньем. Он отпущен от всех грехов Он сам творец, хоть божьим был твореньем.
Буйко Мария
Совсем недетские мысли Океан
Тепло, приятно…
Ты в теплой сказке отчужденья
Пляж и море,
Здесь нет забот дневных свершений,
Солоноватый запах топит
Здесь только сладкое забвенье
Какое-то немое горе,
И думы светлы, без пороков.
Какой-то выбор безвозвратный. Сидишь, молчишь,
Я там была, там увядала,
Песок сквозь руки.
Я там росла, меняла облик,
Нежнее, мягче одеяла…
Я постоянно умирала,
Не требуя с тебя поруки,
Слыхав печальный птичий окрик –
Голос прибоя шепчет: «Спишь…»
И душу мою вдруг сжимало.
Ты смотришь вдаль…
Там неба синь подобна краске
Там, на востоке,
Гуаши с детского набора.
Таясь под черными чадрами,
А пальм высоких тень – покров.
Власть держат крепко чьи-то Боги,
Сплетение из них узора
Давая парадиз – медаль.
Колышется под ветра пляской.
А это место каждодневно,
Я там была по вечерам…
Снимая маски с театралов
Я ночевала там и утром…
Так осторожно и небрежно,
Защекотав мои ресницы,
Как гребень свой, волна бросает -
Будил улыбой тонкой, мудрой
Дает живущим рай душевный.
Луч света по моим очам.
Уйдешь с полоски океана – Везде обман, греховность смертных.
Я улыбалась ему сладко
Но утром здесь, на побережье,
Он бликами махал ответно.
Под взглядом бликов солнца первых,
И, в белизну песка вцепившись,
Ты знаешь мир, покой, как славно…
Грустила – это безвозвратно.
Ты в субтропических широтах,
Уйдет из жизни все украдкой
.
Буйко Мария
МАНИЯ
Я трудился, работал так долго,
И Бог меня слышал – он мудро
Что, честно сказать, уж не помню,
Их взгляд отводил от героя,
Какое сейчас время года -
Что мог им ответить грубо
А пальто все проедено молью.
На просьбы их о покое.
Наверное, прошло лишь столетье.
Герой тот был я! Я упорно,
Не меньше. И вряд ли, что больше,
Упрямо, непоколебимо
Иначе свиданье со смертью
Идее своей был покорен,
Ждало б меня в складках морщин.
Забыл обо всем; дни шли мимо.
Быть может, оно уже близко-
О, сколько прошло их?
Я боюсь своего отраженья,
Что стало с людьми, с моими родными?
Не смотрюсь в зеркала, корыстно Стремясь обмануть времена.
Наверное, решили, что я псих, И обо мне позабыли.
Мой труд не велик и не славен, Не вспомнят о нем ни с болью, Ни с радостью, но я упрям – Я сделал все с потом и кровью.
А может, мертвы, но идея Моя, воплощенная в жизни, Заслуживает потерь тех – Близких, друзей, отчизны.
Я в горячке молил ночами, От усталости бредя дичайше, Чтобы близкие мне не мешали Присутствием даже легчайшим.
Сегодня свой труд я окончил, Конец моей мании, жизни. Под свет из-за грязных окон Наступил конец моей Химии.
Буйко Мария
Школа Мы идем в свою школу, с не охотой порой И мысли только о доме, а там геморрой. Мы знаем, что многое совсем не нужно, Но что-то понадобиться, что-то важно.
Огромную роль в нашей жизни школа играет, Будущую работу и интересы она открывает. Только с нею, мы самих себя поймем,
Приходя, мы встречаем, наших друзей.
И в будущее без страха и риска шагнем.
Они для нас самые лучшие, нет их главней.
Когда думаешь об этом уходить не охота,
С ними вся жизнь и моменты забавные,
И тут ты понимаешь, осталось полгода.
Они для нас все, наши друзья явные.
И не встретишь ты вновь, многих людей, Уйдешь ты отсюда, полный новых идей.
Учителя там и наставники бравые. Порой они злятся, но все же лояльные.
Разбегутся все скоро, кто куда ,
Терпеть и учить, это сложная наука,
И не увидитесь вы, больше никогда.
Так же тяжело, не превращать это дело в муку.
А ведь так хочется, с ними остаться, Хоть навсегда, лишь бы не расставаться. Троянов Ярослав
Злая карма Я каждый день как новый, И себя не в силах я найти. Во мне живет и злой, и добрый, Мне бы до конца с одним дойти. Кому скажу, ни кто не верит, Все говорят, что я им вру. Но я заставлю их поверить Ведь одному не вылечить хандру Один сильнее стал уже бесспорно И вряд ли это все ведет к добру Он подбирает гадости проворно Которые я на людей все чаще вру А раньше добрым был я точно Любил и уважал людей вокруг С друзьями сохранял я дружбу прочно Берег и поддерживал подруг
Я стал другим, и ты веной Моя душа, в твою влюбилась. И ты нависла надо мной. Ты была не я, ты злая. И поглотила разум мой. Я боролся, добра жилая, Но оказался, сам чумой. Я решил, что отказавшись от той силы Что притупляло чувство доброты. Зло уйдет, и свет заполнит мои жилы, Но стал я только жертвой клеветы. И после года, одиночного блужданья, Я замкнулся сам в себе. Оставив злобу и страданья, Глубоко в кромешной тьме.
Но вдруг, что-то изменилось, Троянов Ярослав
Вслед за ним Кровь и пот, усталость и слезы Всё это вместе смешалось теперь. Плачут под снегом седые березы, Бросая на землю холодную тень. Зачем же всё это произошло, И для чего всё это было Чувство потухло и тут же ушло, Убив в сердце всё, что можно. А тело...всё тело ломает опять От нехватки любви и эмоций, Как же хочется их схематично считать, Вычисляя все доли пропорций. Не решишь ты любовь как задачу, В уравнении корень не сыщешь. Вместо горя и боли в придачу Человека любимого ищешь. А найдя его, ты не поймешь, Что он- это тот, кого любишь,И с дороги скорее сойдешь, О чем долго жалеть еще будешь. И всю свою жизнь ты будешь гадать, Не он ли есть тот, кого ждешь, Мучительно больно думать опять О том, что за ним не пойдешь. Ведь ты не последуешь с ним по дороге, Как вьются с растением лозы, Но вдруг остановишься прям на пороге, И тихо опустишь глаза. Подумаешь ты, что нельзя тебе с ним, Что прогонит он вскоре тебя, Но мучительной тайной любови гоним, Он посмотрит так нежно, любя. И поймешь, что не зря ты рискуешь сейчас,
Уходя по неизвестной тропинке, Что наладится жизнь твоя в этот же час, Будет так, как на красивой картинке. Уходи вслед за ним, не жалей ни о чем, Не грусти об ошибках и бедах, И он будет любим, а всё счастье - при нем, Только сильно не грезь о победах. Чтоб победы достичь, нужно пуд соли съесть И не только тебе, а всем вместе. Свою гордость состричь, и принять судьбы месть И не плакать от горестной вести. Нужно просто всё выдержать вместе, вдвоем, Вместе чувствовать радость, печали, И так сильно любить, что "мы вместе умрем", Колыбель своей жизни качали. И пытаться всю жизнь просто вместе с ним быть, Не бросать, не печалить и ссорится, Словно тот, кому день предстоит всего жить Он за время любви своей борется. И не будет пустеть уголок в твоем сердце, Без любви, без эмоций и горя, Добавляй в свою жизнь хоть немножечко перца, Чтоб кипело житейское море... Чеботарев Владимир
Радость в обычном Каждой снежинки недолгий полёт След за собой оставляет, Капли от тучи, замерзшие в лёд, Мой разум собой восхищают. Удивлённо себя вопрошаю: Как же раньше не видеть я мог, Как снежинки по небу летают, Надо мной зависают, как смог? И летят, и порхают, маня, Словно все заколдованы кем-то, И ведут куда-то меня По дороге как черная лента. Ну а я поддаюсь всё же их колдовству И иду вслед за ними туда, И смотрю я на снега седую листвуНе забуду её никогда. Почему же мы, люди, не смотрим наверх И не видим всю радость в обычном? Почему её видим в довольстве утех, Остальное считая привычным? Это всё потому, что считаем себя Очень взрослыми, умными слишком И вникаем мы только кого-то любя, Иль когда объясняем детишкам. Ведь не нужно быть умным, серьезным, в очках, Чтобы всем показаться взрослее, Чудеса надо видеть в обычных делах И от этого станешь мудрее. Мудр не тот, кто наблюдает Во всём плоды науки, А тот, кто замечает Красоту природной скуки. Не тот, кто себе ставит цели И бьется об них как об лёд, А кого восхищают искристые ели, И снежинки недолгий полёт... Чеботарев Владимир
***
Постойте... Смолчите ответ в пустоту, Не упустив ни единой детали. Живите, любите, играя в игру, Молчите о том, чего не сказали. Молчите... Кричать бесполезно, слова утонули, Как будто в пучине сжигая рассвет. Вы слышали выстрелы, вы видели пули, Вы помнили сердце. Его уже нет. Погибло... Изжило, устало, сломалось внутри. Там, где истину с ложью вы упорно венчали. Где сгорали закаты, рассветы, увы, Там билось сердце, а вы всё молчали... Прошло сто лет - молчание осталось, Прошло сто зим - осталась тишина. Вы только мысли нежностью касались. Вот почему тогда не умерла. Вы так старались скрасить серость будней И сделать яркими те скверы и дома. И я поверила, что долго жить мы будем, И я поверила, что я не умерла. Тогда осталось мало правды, А лжи хватило нам сполна. Судьба опять играла с нами в карты,
И я тогда опять не умерла. Осталось, может, много, может, мало лет, А вы всё тот же, что во сне, что наяву. Одна лишь просьба, излучайте свет, И может быть тогда, я не умру. Если небо окажется наше фальшивкой, Лабиринтами снов, мы канем во тьму. А я останусь той, что прощает ошибки, Я стану той, что пророчит беду. Как верный союзник и палач бессердечный, Как последний из выживших в этой войне, Я заявлю ещё раз, что все мы не вечны, Что всем нам погибнуть в глухой тишине. И собирая умерших на руинах отчаянья, Слышать призрачный шёпот - откровенья мечты. Как сквозь ложь и усталость мы истошно кричали, И как уходили, сжигая мосты. И пусть сейчас мы рисуем иллюзий мгновенья, Всё скрывая за масками и в невидимках, Но однажды поймёшь ты в минуту прозренья, Что небо наше - это просто фальшивка.
Морозова Анастасия
Новогодние страницы…………..
Хорошее настроение. (сказка) Жил был проказник Морозец. Под Новый Год он любил пошалить. Морозец закрашивал стёкла в трамваях и троллейбусах, морозил прохожим носы и пальчики, сковывал льдом реки и озёра, а на крышах вешал сосульки. И вот однажды, когда Морозец затеял очередную шалость, к нему пришёл в гости Дед Мороз. - Здравствуй, братец Морозец! Скоро праздник, Новый год! Давай ребятам создадим праздничное настроение! Хватит озорничать, щипать ребятишек за нос, да не пускать их на улицу! -А почему я должен вести, себя как примерный ребёнок? – заворчал братец Морозец. - И что мне за это подарят? - Хорошо, - сказал Дед Мороз, - говори, что ты хочешь получить в подарок? - Подари мне то, от чего у меня было бы всегда хорошее настроение! - Ладно,- сказал Дед Мороз. - Но сначала выполни мою просьбу. Братец Морозец снял огромные сосульки с крыш, из сугробов сделал горки, а на окнах нарисовал картинки так, чтобы всё было видно. А во дворах залил катки. На улицу высыпали ребятишки. Веселились, играли в снежки, в городки, катались на конках. Валялись в сугробах. - Ой, смотри, Дед Мороз! Они на снеговиков стали похожи! – смеялся братец Морозец, наблюдая за ребятами.- Ну, давай мне подарок, как обещал! - А по-моему, ты его уже получил! – хитро улыбнулся Дед Мороз, показывая смеющееся отражение в зеркале братца Морозца. Скоро Новый Год! Пусть у всех ребят и взрослых будет хорошее настроение! Ну и … чтобы братец Морозец снова не заскучал! Денисова Валерия
Новогоднее чудо. Жила была девочка по имени Лиза. Жила она в очень большой и бедной семье. Дом их стоял на самой окраине города. Отец её еле сводил концы с концами, и поэтому они никогда не отмечали ни каких праздников. И вот в один из дней мать отправила её за хворостом в лес. А день был холодный и ветреный. Шла Лиза, кутаясь в свое старое пальтишко, а хвороста всё нет и нет. Так зашла она в самую чащу и чувствует: очень сильно мороз стал кусать, а всё вокруг тоже и снег, и ветер и лес. Уже начало смеркаться, страшно Лизе, одной в лесу. И вдруг увидала она терем высоченный белый, как снег. И решила Лиза переночевать в нем. Вот она подошла к двери и постучала, но на стук ни кто не отозвался, толкнула Лиза дверь легонько, она и поддалась. Вошла девочка в дом, а в доме этом всё белым-бело, всё сверкает и искрится от снега. Стоят в доме деревья, покрытые снегом, и подпирают потолок, а сам он настолько высок, что становится страшно, а слева от двери широкая лестница, которая ведет на второй этаж. Поднявшись по ней, Лиза увидела большую комнату с огромной белой кроватью. Рядом с кроватью стоял красный стол, а на нём лежала целая гора писем. Не обращая на стол, ни какого внимания, Лиза легла на кровать и крепко заснула, слишком уж она устала, блуждая по лесу. Проснувшись рано утром и открыв глаза, Лиза увидела перед собой огромного дедушку, у которого был красный нос, а в руке он держал большой ледяной посох. Дедушка спросил Лизу: «Девочка как ты оказалась в моём доме?» Лиза рассказала ему свою историю, и он немного помолчав, сказал: «Лиза, меня зовут Дедушка Мороз, я умею делать чудеса и исполнять самые заветные желания, я помогу тебе и твоей семье». Он взял Лизу за руку и повел ее на полянку перед домом. Тут Дедушка ударил о землю посохом, и сразу появилась целая гора хвороста, сказал дедушка: «Бери себе на здоровье». Лиза набрала, сколько могла унести и пошли они с Дедушкой дальше, как только они пришли к её дому, Дедушка попросил её посмотреть в окно. В доме все спали. Лиза с Дедушкой зашли, они аккуратно сложили хворост, и пошли в детскую спальню. Там Дедушка несколько раз негромко стукнул посохом и исчез. И так Лизе захотелось спать, легла она на кровать и уснула. А когда проснулась, то решила, что всё ей это приснилось. Но тут услышала она, радостный смех, во всех комнатах царило веселье. Видно, что-то произошло. Она вышла в гостиную и увидела гору подарков. Родители вместе с её братьями и сестрами танцевали вокруг подарков, и радовались, наконец-то они заживут счастливо. Вот как помог Лизе Дедушка Мороз!
Боталов Матвей
Сказка о том, как Зима новогодние праздники устраивала. Далеко на севере в самой чаще непроходимого леса есть поляна. На поляне стоит ледяной дворец. В этом дворце живет царица Зима. Позвала царица своих слуг. Явились к ней Метель, Вьюга и Мороз. Говорит им зима: - Слуги мои верные! Расскажите мне, какие забавы придумали на Новый год! Первой стала докладывать танцовщица Метель. - Я новый танец разучила, весело кружилась, всё вокруг снежным покрывалом занавесила! Кто из дома выйдет, тот непременно заблудится. Следующей вышла певица Вьюга: - А я, матушка царица, песни распевала, волком завывала. Очень мне нравится людей пугать! - Последним выступил Мороз. - Я, людям носы и щёки в красный цвет выкрасил. Иногда перестараюсь и комунибудь носик или пальчик отморожу. Так на то я и Мороз! Выслушала всё это царица Зима и не на шутку рассердилась. - Ну и работнички! От ваших трудов, если кому и весело, так только вам самим. Всем остальным – одни неприятности. Придется вам немножко доброты добавить. Достала царица из ларца один тоненький лучик и до каждого из своих нерадивых слуг этим лучиком дотронулась. Потом сказала: Теперь ступайте и всю работу заново переделайте, чтобы праздники были веселыми да интересными! - Чувствуют слуги, что подействовало волшебство – захотелось им добрые дела делать. - И что же видит Зима? Горки снежные высокие насыпаны. Дети с них катаются на санках, на лыжах, хохочут, веселятся. Молодец Метелица! Постаралась! Пушистый снег лежит ровно, легко скользят по нему саночки. Ребята и даже взрослые играют в снежки, лепят снеговиков. Ребята на коньках катается, мальчишки в хоккей играют. Замечательные катки построил Мороз! Увидела Зима высокого красивого старика с белоснежной бородой и в серебряной шубе. Вокруг него много ребятишек. Он с ними играет в разные игры, дарит им подарки. Все поют, водят хороводы, смеются. Но вот наступил вечер. И вдруг услышала Зима тихую нежную мелодию. Это Вьюга запела колыбельную песенку, чтобы малыши сладко спали и видели волшебные сны. «Могут зимние слуги быть хорошими и добрыми, - подумала царица.- Вон сколько прекрасных затей придумали, на радость людям!». А люди говорили: «Спасибо, Зимушка-Зима!» Спасибо за чудесные веселые праздники!».
Новикова Ирина Зайцы
Жила семья зайцев. Мама-заяц, папа-заяц и десять детишек-зайчат. Наступила зима. Пришёл холод и мороз, а вместе с ними пришёл чудесный праздник Новый год! И было всё хорошо. Но однажды пришёл папа-заяц и говорит: «Деда Мороза украли! Иду я по лесу и вижу, сидит Снегурочка, плачет». Я её и спрашиваю: «Что ты плачешь Снегурочка?». Она отвечает: «Деда Мороза украли!». «Кто? Зачем? Почему?», - сказал я. Снегурочка говорит: «Это злой волк украл Деда Мороза и не вернёт если, не получит взамен зайчатины! А я зайцев убивать не могу!». И она заплакала. «Не плачь, Снегурочка, что-нибудь придумаем», - сказал я и побежал к вам. А зайчишки ему в ответ: «Папа, ты вместо зайчатины нас положи! А мы потом волка как-нибудь обманем». Так и решили. И на следующее утро папа-заяц пошёл к Снегурочке и дал ей мешок. Пошла Снегурочка к волку. Он дверь ей открыл и спрашивает: «Принесла зайчатину?». Снегурочка отвечает: «Да. А где Дед Мороз?». Показал волк Деда Мороза и не успел и слова сказать, как из мешка выскочили зайчата и набросились на него, они его связали и спросили: «Зачем ты украл Дедушку Мороза?». Оказывается, Дед Мороз в прошлом году забыл подарить ему подарок! Дедушке Морозу стало стыдно, и он подарил на Новый год волку целых два подарка. Ну и зайчат тоже не обделил. Рундау Софья
Жил на свете подземный зверёк. Звали его Бронд. Однажды вылез он из-под земли на землю и видит: всё белым-бело. «Это что самая большая, белая бумага?» - подумал он: «Нет, это не бумага! Слишком уж она мягкая и холодная. Это ковёр!» Как только Бронд успел промолвить, подбежал заяц. И говорит ему: «Хороший снег – чистый, пушистый, прям как я.» Бронд начал выяснять, что такое снег, что такое зима. Устал заяц ему рассказывать, повёл он нашего зверька к Дедушке Морозу да к Снегурочке. Только успели они прийти в хоромы Деда Мороза, заяц как закричит: «Дедушка Мороз, Дедушка Мороз! Полюбуйтесь, ничего о зиме не знает!» «Даже про Новый год?» - спросила Снегурочка. «Да,» - жалобно пробормотал заяц. «Снегурочка, расскажи ему всё о зиме?» - попросил он Снегурочку. И стала она рассказывать. Вот – так и узнал наш зверёк о зимушке –зиме. Томашевская Алина