Изабелла Каракулян
СТИХИ
ПОДУМАЮ И УЛЫБНУСЬ... Прохладно. . . На тоненьких ветках Качает восход ветерок, Вчера ещё бегали в детках. . . Который по счёту виток? Который по счёту. . . Не первый, Подумаю и улыбнусь, Не - первый, что плохо Мгновенный, К нему я уже не вернусь, Никто не вернётся, Обидно? Да - нет, Что обиду держать, По тропке, которой не видно, Шагать, по мгновеньям шагать, Шагать, аж до самого края, А дальше. . . А надо ли знать? Вон, взмыла под облако стая, Обычных стрижей, Что с них взять? И снова - улыбка. . . Приятно, Подумать совсем о другом. . . Своё, как всегда, Необъятно, Как ветер. . . В просторе степном.
ТИШИНА... Тишина. . . аж до самого края, Аж до выцветших на небе звёзд Или сникших, как белая стая, Что ушла. . . за высокий откос. Тишина. . . только небо струится, Будто бьёт где - то чистый родник И порою покажется. . . снится Этот в чём - то таинственный миг, Пробуждения спящего мира В час, когда наплывает заря Точно капли легчайшего жира, Сливок, в радуге слёз янтаря. Тишина. . . и почти отрешение От себя и от этих широт, Где - то там, в подсознаньи, движение, Некий двигатель вечных забот.
ЧТО ТЕ ЗВУКИ... Что те звуки, пустых разговоров, Что бренчанье. . . бренчания ради? Лучше шёпот, не хоженых склонов, В тихом вдохе земной благодати. Как же липок сей слой ощущений, От которых лишь хочешь отмыться. . . К родникам, в мир иных искушений, К узким тропам. . . чтоб к свету пробиться. Жаль, что редко даётся, тех самых, Неподвластных сознанью мгновений, Очень много причин и упрямых, Суета. . . и триумф убеждений, Заблуждений. . . и верой, что завтра Не изменит привычного мира, Всё меняется. . . это есть правда, Вот и я - говорить разлюбила.
ДЕНЬ - НАЧИНАЕТСЯ С ПРОЗРЕНИЯ... День - начинается с прозрения, Река. . . конечно же с истока, Желанье, может - с наваждения. . . Всё, что дано. . . в пределах сроков. День - заберёт глубокий вечер, Река. . . собой наполнит море, Но бег продолжит. . . сникнут свечи, Уйдут желания, не боле. . . Пределы сроков. . . неизбежность, Листва сойдёт навечно в осень, А дальше. . . снежная безбрежность, Круг - однозначен и несложен. Несложен. . . слышно в отголоске, На дно сошедшего заката, Молчит свеча, в оплывшем воске, Мне ничего. . . уже не надо.
ПРЕЛОМИЛОСЬ НЕБО В ГЛАЗАХ... Преломилось небо в глазах Так - мелькнуло, погожим утром, Так - мелькнуло, как луч в ветвях, Преломилось. . . И всё же - чудо, Сей оптический реверанс, Вдруг случайно узреть мгновенье, Вдруг - случайно. . . И это - шанс, День и ночь И опять - сомненья в том, Что правда моя права. . . До чего же прекрасно утро, До чего же свежа листва, В этот час. . . Сознаёшь подспудно И причиной всему лишь свет, Раздвоившийся мимолётом. . . Как же разум порою слеп, Есть ведь место И этим нотам, Что созвучны с началом дня, А не с замкнутым, в круг, Ненастьем. . . Преломилось, Дошло до дна, Отозвалось. . . Минутным счастьем.
БЛЕДНОЕ УТРО... Утро, бледное, с оттенком, Отрешённой тишины, Облака - неровной пенкой, Брешь. . . разорванной стены, Листья - в мелких изумрудах Капель, выпавшей росы, Сны, оставленные в грудах Черепков, размытой тьмы, Полный штиль. . . лишь щебет птички, Трав, созревших, аромат И - ненужные кавычки. . . Миг - на тысячу карат.
СТРАННЫЕ МЫСЛИ... Странные мысли, В чём - то нездешние. . . Что наши жизни. . . Грешные, грешные, Здесь начинаются, Здесь и кончаются. . . Реки могучие с морем сливаются, Но продолжают свой путь, От истока. . . То же течение, Та же дорога, Только вода, с каждым разом, Другая, Ту. . . Поглощает пучина морская. Странные мысли, Хочется большего. . . Звёзд? Да нет, Понимания, сложного, Может и ложного, Кто его знает. . . Только планета Кружить продолжает, Мы ж остаёмся Всё в тех же пределах, В тех же сомнениях, В сбитых прицелах. Странные мысли, Будто - чужие. . . Как же прекрасны Цветы полевые. . .
НЕ ЛЮБЛЮ... Не люблю, всё больше, лето, За весной хочу вновь май Или осень. . . но с рассветом, С глубиною синих тайн, С Бабьим летом в паутинке, Наплывающих дождей, Что напомнят, без запинки, Обо всём. . . не пару дней Может длиться эта повесть, Ну и пусть, мне важен ритм, Словно где - то тихий поезд Далеко. . . туда, где битв Не слыхать - глухое эхо, Далеко. . . туда, где тишь, Не люблю, всё больше, лето. . . Что стекает зноем с крыш.
УЙТИ... Уйти, Просто взять. . . и уйти, Жаль чувства - не параллели И скрещиваются пути, И закрываются. . . двери. Не просто, Увы. . . всё - так И пусть - это даже лето, Ушёл бы, ускорив шаг, Но держит, в душе, ни где - то, Ни где - то, Среди листвы, У берега тихой речки, А там, где горят мосты, Где чувства - рассудка крепче.
ПОКАЖЕТСЯ, ПОЗОВЁТ... А это - лишь стук колёс, Умчавшего вдаль вагона, Мираж. . . а реальность - пёс И всяких сомнений - тонна. За звуком. . . люблю сей ритм, Он точно бежит за прошлым, Не пустит туда гранит, Стена. . . и, увы, не ложным Запретом стоит меж дней, Сегодняшних и вчерашних, И только мираж теней. . . В вагоне промчит, однажды, Покажется, позовёт И будет, конечно, вечер. . . В окошке звезда взойдёт, И в памяти вспыхнут свечи.
ПАСМУРНОЕ УТРО... Пасмурное утро, Полумёртвый дождь, А скорее - скудость. . . Недозрелых слёз, А скорее - скудость, Недопитых чувств. . . Как же долго ждал их, Этот старый куст, Как же долго ждал он, Этих капель. . . Ложь, Время, время, время, Показалось, Что ж. . . Странная привычка Бесконечно ждать, Маленькая птичка, На ветвях, Летать? . . . Да, куда уж, Поздно, Листья б освежить, Всё ж - весна. . . И можно Просто так любить, Всё ж - весна И можно. . . Просто помечтать? Май в цвету, Но сложно, так бездушно, Лгать. . .
И ВСЁ БОЛЬШЕ И БОЛЬШЕ... И всё больше и больше весны, И всё больше и больше тепла, И всё больше и больше листвы. . . Эх, ушла моя смелость, ушла. Лишь глаза, привечают весну, А душа, как - то сжалась в комок, Выбираю, давно, тишину Для весны, сохранив уголок, Затаённый, за некой тоской. . . По чему? А скорее - по чувствам, Не выходит. . . открытой строкой, Вдох глубокий, а выдох - без пульса, Очень ровный, всё те же луга Манят чувства в открытые дали, Жаль. . . не барыня я, а слуга, Жаль, что ветры звенеть. . . перестали.
НЕПРЕМЕННО НАЙДУ... Я б себе написала стихи, Улыбаюсь. . . Что стоит то море? Где холодного неба штрихи Лишь усилены, шумом прибоя. Не проходит осенняя грусть, Хоть и солнце всё выше над домом. . . Напишу, от "дождей" отрекусь, Отпущу эту грусть, снежным комом Пусть рассыпется прямо у ног, Восстающих из тлена акаций, Непременно найду уголок, Отстоящий от множества станций Под названием "Грусть", "Пустота", "Безнадёга", "Песчаные дюны". . . Как по - доброму смотрит весна, Остаётся нащупать лишь струны.
ПОВЕРИВ В МИГ... И сквозь опущенные веки Увидеть можешь этот свет. . . И даже в огненные вехи Ложился на деревьях цвет, И даже в огненные вехи Всходила на полях трава, Так было, будет так, во веки, Излишни здесь, как тень, слова. Весна. . . она была и будет В основе множества начал, Тепло желания разбудит, Хотя-бы освежить причал Для восприятия, для взгляда На то, что жизнь - не только боль, Не только проявленья ада, Есть дни, что будоражат кровь, Зовут восстать, забыв про раны, Зовут увидеть, белым, свет, Упасть в душистые поляны, Поверив в миг, где боли нет.
ОЩУЩЕНИЯ... Утро, светлое окно, Ночь, сошедшая на дно, Птичек ранних - перекличка, Вновь открытая страничка, Приглашающая чувства К некой степени безумства. . . Побежать за ветерком, Не обутой, босиком Выйти в огненные росы, Почему-то всплыли косы. . . Ладно, это - день вчерашний. Посмотри, какой прекрасный Проявляется ковёр. . . Даль чиста, до самых гор, До глубин души, Эх, воля. . . некий блеф. Чего я стою? А наверно - этих мыслей, Чувств, Что к свету с солнцем вышли, А ещё - сокрытой грусти. . . В цвет пойдёт оживший кустик, Зашумят в ветвях листочки, Продолженье почек. . . почки.
ВИДНО КТО - ТО ВЁЛ... Всё - пустое. . . Судят, судим, Суть - одна, на всех. Без меня сей мир пребудет, Как и был. . . Пусть грех, О котором и не знаю, Не взойдёт зерном. . . Два начала, Где быть краю, За добром иль злом. . . Не дойти До пониманья, Сложен "белый свет", Всё - на месте. . . расстоянья, А в итоге - нет, Не пришёл К другому краю, А к тому. . . дошёл, Как - всё больше забываю, Видно кто - то. . . вёл.
НЕ ЗАМЕЧАТЬ... Родилась, но не жить, Просто - просуществовать, Как порой хочется выть, Если не хочется лгать. . . Ложь - лишь во благо себе, Видишь, всё это - твоё, Жить, лучше как-бы во сне. . . Не замечать вороньё, Не замечать, что слаба, Лучше сказать, что без прав, К Богу - извечна мольба, К Богу. . . Всю правду зажав Плотно, в свой сильный кулак, Буду смотреть на закат И убеждать, что вот так Нужно рассматривать факт Тот, что кричит: "Родилась, Значит обязана жить". . . Вот и заря - улеглась И приказала мне - БЫТЬ!
ЗАРЯЖУСЬ ОТ ЗЕМЛИ... Заряжусь от земли Этим дивным теплом, Чтоб проникнуться Духом рассвета, До костей пропитаюсь Вселенским добром И тончайшим дыханием цвета, Аромата душистых кустов Алычи, В перламутре Открытого утра, Как порой недоступны Бывают ключи. . . А сегодня, Проникнуть не трудно В этот сгусток Таких выразительных чувств И таких выразительных Таинств. . . Как же быстро Пошёл этот розовый куст, Как стремительно Почки прорвались, Как стремительно вышло В просторы тепло, Всё - в пределах Дозволенных правил. . . День - длиннее И в мыслях. . . Подольше светло. Вон, как лучик Акценты расставил. . .
БЛИКИ... Блики - в вымытом окне, Дождь, прошедший, на стекле, Нежно - розовое утро, В переливах перламутра Капель, сложенных дождём, Забываешь о плохом. . . Птичек, ранних, переливы, Красок - добрые мотивы, Так и тянешься в сады, В лоно странной тишины, Не молчащей, а звучащей, С добрым утром, город спящий. . . С добрым утром, стены, крыши, С каждым вдохом солнце выше, С каждым вдохом ощущаешь, Что уже не в утре таешь, С каждым вдохом резче тень. . . Что ж, увы, начался день. Блики, в вымытом окне, Тают, словно свет на дне, В дне, рождающем сомненья, Что мы - Божии. . . творенья.
БЕСКОНЕЧНОСТЬ... НА МИГ А о чём говорить, лишь молчать. . . И о том, о чём просятся мысли, Тишину, точно дар принимать, Понимая, что силы не вышли, Силы видеть и слышать "прибой", Ощущая все тонкости утра, Насыщаться пьянящей росой, До чего ж всё придумано мудро. . . Кем. . . не стану об этом сейчас, Сердце тянется к тёплым потокам, "Это было и будет без нас. . ." Вот опять потянулась к пророкам, Улыбаюсь. . . так, просто, хочу, Сколько ж света прибавилось мыслям, Как же мало за это плачу. . . Миг за мигом стекает по листьям, Незаметно, для слуха, для глаз, Для минут, не звучащих подкожно, В бесконечность. . . вот здесь и сейчас, На мгновенье. . . и это - возможно.