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JAMES DEAN: POEMAS Adriana Fernández Reiris jueves, 24 de septiembre de 2015

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A James Dean el amor por la literatura y el arte se lo transmitió fundamentalmente su madre en los nueve años en que pudo vivir con ella antes de que falleciera por cáncer dejándole este suceso una huella traumática imborrable. Según algunos biógrafos, su madre amaba tanto la poesía que le puso como segundo nombre Byron en honor de su poeta preferido Lord Byron.

Otros autores refieren que tanto James como Byron aluden a amigos compañeros de trabajo de su padre.

Entre los libros que leyó Jimmy, su favorito fue El Principito de Antoine de Saint­Exupery.

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JD

REBELDE

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JAMES DEAN: POEMAS

JIMMY LEÍA POESÍA Y TAMBIÉN, OCASIONALMENTE ESCRIBÍA. PUBLICAMOS TRES DE

SUS POEMAS EN LA ENTRADA IDENTIFICADA COMO "LEYENDO Y ESCRIBIENDO" DE ESTE BLOG. EN ESTE POST, TRANSCRIBIMOS LOS POEMAS INSPIRADOS POR LA FIGURA DE JAMES DEAN EN ALGUNOS ESCRITORES

AL ESTE DEL EDÉN

RISUEÑO

JD

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JAMES DEAN: POEMAS

AUTOPISTA HACIA LA LUZ (MARCOS CALLAU) (dedicado A James Dean)

Imagen estereoscópica

“La oscuridad se aleja por detrás El horizonte aparece brillante El sol se dibuja como un diamante Tu sombra se esconde en el asiento de atrás Date prisa, pues se puede apagar La puesta de sol vive amenazante El reino de la luna es de tu amante Es demasiado alto el precio a pagar Apreté el acelerador, corrí La oscuridad llegó a desaparecer Aposté todo al mañana, huí De repente, sentí el amanecer Sentí libertad, sentí que crecí Los papeles contaron mi perecer.”

Rostro poético

Miradas

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JAMES DEAN: POEMAS PASIÓN POR LOS FIERROS

CON PIER ANGELI

GIGANTE

FOR JAMES DEAN (FRANK O'HARA)

POR JAMES DEAN (FRANK O'HARA)

Welcome me, if you will, as the ambassador of a hatred who knows its cause and does not envy you your whim of ending him.

Dame la bienvenida, si quieres, como el embajador de un odio que conoce su causa y no envidio tus caprichos que de él terminan.

For a young actor. I am begging peace, gods. Alone in the empty streets of New York I am its dirty feet and head and he is dead

Para un joven actor. Yo suplico paz, dioses. Solo en las calles vacías de Nueva York Soy sus sucios pies y cabeza y él está muerto Ha golpeado en tu pared

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JD

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JAMES DEAN: POEMAS

He has banged into your wall of air, your hubris, racing towards your heights and you have cut him from your table which is built, how unfairly for us! nt on trees, but on clouds.

I speak as one whose filth is like his own, of pride and speed and your terrible example nearer than the sirens' speech, a spirit eager for the punishment which is your only recognition.

Peace! to be true to a city of rats and to love the envy of the dreary, smudged mouthers of an arcane dejection smoldering quietly in the percepcion of hopelessness and scandal at unnatural vigor Thier dreams

de aire, su arrogancia, carreras hacia tus alturas y tú le has cortado de tu mesa que se construye, como injustamente para nosotros! No en los árboles, sino en las nubes.

Yo hablo como alguien cuya suciedad es como su propiedad, de orgullo y la velocidad su horrible ejemplo más cercano que el habla de las sirenas, Un espíritu ávido del castigo que es tu único reconocimiento.

Paz! por ser fiel a una ciudad de ratas y amar la envidia de las manchadas, tristes bocas de un arcano abatimiento ardiendo silenciosamente en la percepción de la desesperanza y el escándalo en vigor antinatural sus sueños

FRANK O'HARA He has banged into your wall of air, your hubris, racing towards your heights and you have cut him from your table which is built, how unfairly for us! not on trees, but on clouds.

Él ha golpeado en tu muro de aire, tu arrogancia, las carreras hacia tus alturas y tú lo has cortado a él de tu mesa que se construye, cómo injustamente ¡para nosotros! no en los árboles, sino en las nubes.

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James Dean, amor que me prohíbes (Alejandro Céspedes) I Si un hombre puede cruzar el vacío entre la vida y la muerte, quiero decir, que si puede seguir viviendo aún después de muerto, entonces, es posible que fuera un gran hombre ­James Byron Dean

Porque te quiero aún James Dean y has decidido irte sin consultarme nada deja que este conjuro formulado debajo de tu póster como oración te traiga hasta mis manos. ¿Por qué lo hiciste, James? por qué lo hiciste si sabías que yo estaba esperándote en el arcén de aquella carretera.

Desde mi infancia oscura creo soñar que siempre has existido entre el blanco profundo de mis sábanas.

De allí viene el recuerdo.

Viaja desde tu estúpida locura a través de los años para instalar en mí un vacío que absurdas mariposas apareándose dentro de mi estómago no hacen más que cebar https://jamesdeanforever.blogspot.com.ar/search/label/POEMAS

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JAMES DEAN: POEMAS

y contra él se estrellan tu suicidio y el mío.

Todo por ignorarme y porque ya no puedes ni ignorarme.

Y es que te quiero aú James Dean Proclama este delirio y el verso se acobarda James, ojalá que tu nombre fuese un conjuro mágico y habitáramos ambos los confines de los libros de historia, de los cromos de guerreros que yacen polvorientos al fondo de los álbumes y esperan esa voz que les diga levántate y anda Oh, sí James al decirlo fuese una invocación y al igual que en los cuentos aparecieses del interior de algo y pudiese pedirte este deseo: que me dejes amarte sobre todas las cosas aunque tú no te ames ni a tí mismo Pero...

Si no existieses...

Si no estuvieras ni en mi álbum de fotos ni escondido detrás de la pantalla ¿qué pasaría con todo?

Sí, con todo, ya sabes, con el olor a plancha y con las tardes de Guillermo Sautier, con los deberes con mi cama entreabierta para tu cuerpo estéril con todos los proyectos que yo urdí para ambos ¿Qué haría con tu nombre?

J a m e s Beso a beso hilvanaré sus letras y saltaré al abismo para encontrar tu infancia.

II Boulevard of Broken Dreams https://jamesdeanforever.blogspot.com.ar/search/label/POEMAS

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JAMES DEAN: POEMAS

Viernes, 30 de septiembre de 1955 La muerte es la única cosa que respeto.

Es la única verdad inevitable, innegable.

En ella reside la única nobleza para el hombre James Byron Dean

Debía de ser otoño y ya en muchos deseos aposentaba el cieno de las tazas de té En las trenzas cortadas de las niñas pájaros se embebían en el olor ritual de su lavanda En retretes y parques los hombres se despojan del falso y cuarteado maquillaje.

El océano azul del alveólo contra la droga blanda se desgarra.

La esperanza destroza en la cuneta sus gastados neumáticos y negras rodaduras señalan el asfalto con la sangre de un sueño atropellado.

Debía de ser otoño porque el inmenso piano de Teresa desgarraba a Chopin sus notas árticas y de pronto un silencio, un garabato escrito entre corcheas, la obligó a detenerse y nos lo dijo: Hoy es viernes Y treinta de septiembre.

Un chispazo de rabia y un dolor primigenio que arrastraba cogidos por el pelo los imberbes cadáveres de nuestras fantasías, resucitó por fin a los espantapájaros Hasta entonces no conseguí saber por qué morían los muertos de nostalgia Debía de ser otoño y el olor a lavanda del cabello trenzado exhumaba los cuerpos de los barcos hundidos por el pirata Drake Esta noche en el Parque del Retiro habrá niños suicidas que ensayan, como tú, dónde estrellarse porque también a ellos hoy les niegas la sombra de tu cuerpo. ¿Dónde se ocultarán desde esta noche para darse los besos que tenían desde hace tanto tiempo hipotecados?

Walt Whitman, desde el fondo del estanque se reirá, infeliz, de los maricas Lorca se seguirá descomponiendo tras de sus personajes femeninos y el resto, con un puño ante la boca taparán su decencia insatisfecha Debía de ser otoño el treinta de septiembre cuanto tú nos dejaste cuando niños suicidas comenzaron a irse y, arrojándose al agua, las barbas de Neptuno ir habitando. https://jamesdeanforever.blogspot.com.ar/search/label/POEMAS

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JAMES DEAN: POEMAS

III

Recuerdo a James Dean porque un adolescente en una calle repetía incansable que era niña, que era amante, ramera,

y que coleccionaba besos nuevos.

¿Qué sabe, niño mío, tu amor condescendiente del urgente deseo que en los retretes arde, del escondido enjambre del insomnio, de la masturbación de un ansia inaplacable?

Como cisnes sonámbulos del miedo los versos fantasmales recitados por James se decapitan y el niño continúa haciendo sus apuestas para acabar perdiendo la cordura.

Enrojece sus labios, sus mejillas, acibara las cuencas de sus ojos. Él mismo es su metáfora, premonitorio estado de lo que ha de llegar aunque él lo ignore, pues niños más hermosos https://jamesdeanforever.blogspot.com.ar/search/label/POEMAS

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JAMES DEAN: POEMAS

hace tiempo que juegan con barajas marcadas.

Se aman porque odian el sepulcro de los desasosiegos o esperan encontrar a James Dean ultrajando despojos en un parque cualquiera o en el reflejo de un escaparate.

El amor te enmohece.

Revientas las miradas de otros adolescentes y el cristalino limpio de tus ojos se hace añicos de luz contra la acera.

No sabes que la noche, alzada en sus tacones de altísimo travesti, considera imprudente violarse en los espejos.

El frío se acurruca en andenes de metro donde una niña, o casi, se desnuda para volar su miedo de cometa.

IV Inmutable y sosegado amor, quise hacerte corpóreo y coser cascabeles a tu cuerpo menudo para que al transitar por mi memoria nunca pudieses ser imprevisible.

Yo, que era la trastienda de tus ojos, repintaba los cielos del cuadro en que vivías para hacer menos grises las sombras de mis párpados.

Amor no traspasado ni en los sueños más sórdidos, ni entre las vías muertas de los ferrocarriles, ni en los acres retretes donde aturde el redoble de las palpitaciones.

Tan virgen, tan estéril, amor, después de haber estado tan al borde del miedo, de la marea que arrastra al epicentro mismo de la noche.

Y todo porque quise creerte de otra forma.

Porque conocía sólo aquella quietud tuya que, frente a la pantalla, detenía el tic tac de los relojes.

Y tú, yo no sabía, te entregabas a cuerpos prohibidos en los parques nocturnos donde cumplen los sueños su destierro.

Pero si tú pudieras… tal vez… no sé… en agosto, adentrarte en el blanco https://jamesdeanforever.blogspot.com.ar/search/label/POEMAS

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JAMES DEAN: POEMAS

paisaje de mis lienzos para que te pintase al sol, amor pacífico, al sol, inmutable, corpóreo, previsible.

(James Dean, Amor que me prohíbes)

JAMES DEAN ¡GIGANTE! (BEATRIZ VICENTELO) Reniego en las auroras Nadando como el salmón Golpe artero en temprana hora Abrió puertas al dolor Pasa raudo el recio tiempo Todo es en extremo rápido ¿Por qué uno no debe hacerlo?

Es la vida ¡triste cántico!

Quien el poder atesora Empuja aliento a los vientos ¿Quien osa retar al tiempo?

James Dean en otrora.

Conoció el gran amor terco Lágrimas que se acostumbran No se siente el sufrimiento ¡Ay, es constante y continúa!

Rebelde Sin Causa, el sino Un Gigante en sus caminos Pasó fugaz una estrella Amo únicamente a ella.

Y he aquí una historia triste Con la fama y con dinero ¡Inverosímil! Concluiste ¡Te mataste sin remedio!

Pier Angeli tu gran sueño Sembraste tus enredaderas En arenas del desierto ¡Brotaron las madreselvas!

Se casaron en el cielo.

Trepó por cuerdas de ensueños No quería tu recuerdo ¡Te siguió al firmamento! ¡Oh gran amor, que luchaste De distancias celestiales Te fuiste un lunes y un lunes Rememoramos el antes!

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JAMES DEAN NO ESTÁ MUERTO (STEVEN MORRISEY)

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JAMES DEAN: POEMAS

JAMES DEAN NO ESTA MUERTO Yo sé dónde está En una institución Está blindada Y muy limpia Una vez promovió Una revolución adolescente Ahora feo y viejo ...James Dean No, él no murió En 1955 Pero un accidente lo dejó Horriblemente mutilado Para no sobrevivir al ojo público Peces gordos decidieron "Jimmy debe morir" Supongo que encuentras esto ¿Difícil de creer?

Aún así, envuelto en el vendaje Un Rey mutante aguachirle y amagues Empañado por el óxido Caído al polvo James Dean está muerto?

Usted fue dirigido por el mal!

Ojos enfermizos Dientes amarillos Dedos fantasmales de rap En la vuelta de la fragilidad Pero una vez que un hombre joven y enojado Por favor, no olvidaríamos la advertencia de sus ojos azules huraño y tímido Y, ¡oh! esa chaqueta roja Una señal de amenaza Pero verlo ahora Te hace mal Florecen desilusiones Sin conversación Aburrido y gris Agusanadas zapatillas Su Espíritu falleció A Un millón de millas del rock 'n roll (¿qué podía saber !!!) Él no se levanta Él no se mueve

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JAMES DEAN: POEMAS El poder y la arrogancia de la juventud Nunca he estado aquí Sin embargo, su imagen vive Glamorosa todavía El poderoso dólar Tiene todo lleno Casi en el cincuenta ... o se trata de los sesenta?

Jugando con perlas Al igual que un niño inquieto Es algo bueno, aunque sea Haber sido amado por un tiempo.

STEVEN MORRISSEY

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JAMES DEAN: POEMAS

JAMES DEAN, EN LAS FOTOGRAFÍAS, ESTÁ LEYENDO LAS OBRAS COMPLETAS DE JAMES WHITCOMB RILEY (1849­1916), EL LAUREADO POETA DE INDIANA, QUIEN ESCRIBIÓ ESTE POEMA QUE PARECERÍA PREMONITORIO DE LA HISTORIA DEL ACTOR Y FUE LEÍDO EN SU FUNERAL Once in a dream, I saw a man

a gleaming smile lit up his lips

Una vez en un sueño, vi a un hombre Con la cara desmejorada y el pelo enredado y los ojos que crecieron con un cuidado salvaje El hambre demacrada siempre puede; en su mano tener una varita cuyo toque mágico da la vida y el pensamiento hasta una forma forjada de su fantasía y vestida con coloración tan grandiosa que parecía el reflejo de algún niño del cielo, justo e indefinido­ una cara de la pureza y el amor­ para atraerlo a él a los mundos anteriores: y mientras lo miraba con los ojos deslumbrados, una sonrisa brillante iluminó los labios con su alma radiante desde su eclipse fue intermitente hacia el Paraíso.

Luego, la tardía fama entró por la puerta

as his bright soul from its eclipse

Y se encontró una imagen, nada más.

With haggard face and tangled hair and eyes that nursed as wild a care As gaunt Starvation ever can; and in his hand he held a wand whose magic touch gave life and thought unto a form his fancy wrought and robed with coloring so grand it seemed the reflex of some child of heaven, fair and undefiled– a face of purity and love– to woo him into worlds above: and as I gazed with dazzled eyes,

went flashing into Paradise.

Then tardy Fame came through the door And found a picture–nothing more.

OTRO POEMA DE WHITCOMB PERTINENTE DICE No puedo decir, y no diré que él ha muerto, sólo está lejos.

Con una alegre sonrisa, y una señal de la mano, se ha aventurado en una tierra desconocida.

Y nos deja soñando cuán justas https://jamesdeanforever.blogspot.com.ar/search/label/POEMAS

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sus necesidades deben ser, puesto que permanecen ahí.

Y tú, oh, tú, que anhelas con intensidad la pisada de los viejos tiempos y el alegre regreso. piensa en él gozando, tan querido en el amor de ahí como el amor de aquí; piensa en él igual que siempre, yo digo: no está muerto, ¡sólo está lejos!

Publicado por Adriana Fernández Reiris en 18:13

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