Poesía x temas

POESÍA X TEMAS: UN RECORRIDO TEMÁTICO POR POEMAS Y CANCIONES TEMAS ABANICO ABRAZOS ABUELOS ACTUALIDAD PERENNE AGUA AIRE ALBA ALEGRÍA ALMAALMACÉN AMANECER AMISTAD AMOR AMOR DIFÍCIL AMOR FURTIVO AMOR RESISTENTEAMOR TRUNCO ANGELES ANGUSTIA ANILLOSANOCHECER ANSIEDAD APRENDIZAJE Y LIBROS ARBOL ARENA ARREPENTIMIENTOARTE POÉTICA ARTISTAS ATARDECERAUTOMÓVIL AVIÓN AZAR BALANCEBANALIDAD BANDERA MANUEL BELGRANOBARCO BARRIO BEBIDA BELLEZA BESOSBICICLETA BOCA BUROCRACIA CABALLOCABELLOS C AFÉS Y BARES CALENDARIO POÉTICO 2016 CALLES CALOR CAMACAMBIOS CAMINOS CAMPANAS CAMPOCARLOS GARDEL CARNAVAL CASA CELOS Y ENVIDIA CHE GUEVARA CIELO CIENCIAS CINECIUDAD CLAVO COLORES COMIDACOMUNICACIÓN CORAZÓN CORRERC OTIDIANO CREPÚSCULO CRIMEN CRUZCUCHILLOS CUERPO CULPA DANZA DARDEPORTES DESARRAIGO DESEO DESPEDIDADIARIOS DINERO DISCAPACIDAD DIVERSIDAD CULTURAL AMERICANA DOLORES Y PENASDOMINGOS DORMITORIO ENAMORAMIENTOENCRUCIJADA ENSEÑANZA ERRORESCALERA ESCULT URA ESENCIA IDENTIDADESPACIO ESPEJO ESPERANZA ESQUINAESTRELLAS EVA PERÓN FANTASMAS FARO FEFELICIDAD FEMINEIDAD FLORESFOTOGRAFÍAS FRATERNIDAD FRIO FUEGO FÚTBOL FUTURO GATO GENTE GRATITUDHERMANOS HIJOS HIPOCRESÍA Y MENTIRAHOJAS HONESTIDAD HOTEL HUELLA HUIDAHUMILDAD IGUALDAD IMAGINACIÓN Y CREATIVIDAD INDEPENDENCIA ARGENTINAINMIGRACIÓN INOCENCIA INSECTOSINTERROGANTES INVIERNO JUBILACIÓNJUEGOS Y JUGUETES JUSTICIA JUVENTUDLIBERTAD LIBROS LLANTO LLAVES LLUVIALOCURA LUNA LUZ MADERA M ADREMADUREZ MAGIA MALVINAS MANOS MAÑANAMAR MARTILLO MASCULINIDADMATEMÁTICAS MEDITA CIÓN MEMORIAMENSAJES MESA MIEDO MIGRANTESMIRADAS MISTERIO MOLINO MONTAÑAMOTOCICLET A MUERTE MÚSICA NADA NARIZNATURA NAVIDAD NIEVE NIÑEZ NOCHENOMBRE NOSTALGIA NUBES NUN CA ODIOOIDOS OJOS OLVIDO ORACION ORO OTOÑOOTROS DÍAS PACIENCIA Y TOLERANCIAPADRE PAJARO PALABRA PAÑUELO PAREDPATIO PAZ PERDÓN PEREGRINACIONESPEREZA PERRO PIEDRA PIEL PIES PINTURAPLAZA POBREZA PODER Y CONTRAPODERPORVENIR PRIMAVERA PRISIÓN PRÓJIMOPROMESAS PROPUESTAS PUENTES PUERTASQ

UEJAS REBELDÍA

RECITALESREGALO REGRESO REVOLUCIÓN

DE

MAYORIO RIQUEZA RISA SABADOS SALUD Y ENFERMEDAD SAN MARTÍN SANGRESARMIENTO - DÍA DEL MAESTRO SEMILLASIEMPRE SILENCIO SILLAS SOBERBIA SOLSOLEDAD SOLIDARIDAD SOMBRA SOMBRE ROSORPRESA SOSPECHAS SUEÑOS TARDETEATRO TECHO TECNOLOGÍAS TELEVISIÓN Y RADIO TERNURA TIEMPO TÍOS Y SOBRINOSTÍTERES TODO TORRES TRABAJO TRENTRISTEZA UTOPIA VARIOS ANIMALES VEJEZVELAS VENTANAS VERANO VERGÜENZAVESTIMENTA VIAJE VIDA VIENTO VIOLENCIAVISI ONES VOLUNTAD Y CORAJE VOZZAPATOS

Visite el blog: http://poesiaportemas.blogspot.com.ar/

ARTE POÉTICA

"Nosotros leemos y escribimos poesía porque somos miembros de la raza humana." le dice el libertario profesor que encarnó Robin Williams a sus estudiantes en La Sociedad de los poetas muertos.

UN SONETO ME MANDA HACER VIOLANTE (FÉLIX LOPE DE VEGA) Un soneto me manda hacer Violante que en mi vida me he visto en tanto aprieto; catorce versos dicen que es soneto; burla burlando van los tres delante.

Yo pensé que no hallara consonante, y estoy a la mitad de otro cuarteto; mas si me veo en el primer terceto, no hay cosa en los cuartetos que me espante.

Por el primer terceto voy entrando, y parece que entré con pie derecho, pues fin con este verso le voy dando.

Ya estoy en el segundo, y aun sospecho que voy los trece versos acabando; contad si son catorce, y está hecho.

XXI (GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER) ¿Qué es poesía?, dices mientras clavas en mi pupila tu pupila azul. ¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?

Poesía... eres tú.

ARTE POÉTICA 1974(ROQUE DALTON) Poesía Perdóname por haberte ayudado a comprender que no estás hecha sólo de palabras

PAPEL MOJADO (MARIO BENEDETTI) JOAN MANUEL SERRAT Y TANIA LIBERTAD

Con ríos con sangre

con lluvia o rocío con semen con vino con nieve con llanto los poemas suelen ser papel mojado.

ARTE POÉTICA (JORGE LUIS BORGES)

Mirar el río hecho de tiempo y agua y recordar que el tiempo es otro río, saber que nos perdemos como el río y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño que sueña no soñar y que la muerte que teme nuestra carne es esa muerte de cada noche , que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo de los días del hombre y de sus años, convertir el ultraje de los años en una música, un rumor, y un símbolo, ver en la muerte el sueño, en el ocaso un triste oro, tal es la poesía que es inmortal y pobre. La poesía vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara nos mira desde el fondo de un espejo; el arte debe ser como ese espejo que nos revela nuestra propia cara.

También es como el río interminable que pasa y queda y es cristal de un mismo Heráclito inconstante, que es el mismo y es otro, como el río interminable.

POESÍA (ALDEANOS)

y cómo fue que ella llegó cómo fue que me atrapó cómo fue que me enredó en su mundo cómo fue que me arrastró, me chuzó,de luz me llenó -hoy me preguntocómo se coló en mis venas alivió todas mis penas en cuestión de segundos cómo me cambio los días y convirtió en palabras mi agonía -hoy me preguntoy me ha hecho combustible al corazón y a mi espíritu le dio la vuelta al mundo me llenó de placer y por más que me intento responder -hoy me preguntocómo fue no sé decirte cómo fue no sé explicarte qué pasó pero de ti me enamoré y cómo fue no sé decirte qué pasó pero de ti me enamoré! porque desde el primer momento yo sabía que.... eras para mi eras para mi yo.... amada dama amalgama que da más cada ocasión hada alada llama que inflama y cala más en mi corazón

cálida y helada a la vez salida a mi pasión, mi respiración tu nombre de este hombre resurrección madrugada tras madrugada el milagro se hace el momento más bello en que un día muere y otro nace tu presencia esencia especial de mi inspiración nada es comparable a tu desnudez en un renglón destruyes dolor, destupes rencor, no esfumes tu perfume de amor es humor de fe defenderé tu honor seré tu protector tu mi espada, herida mi cura cada trago amargo un paso en tu largo camino de dulzura doncella pura criatura, mi esfinge donde todo converge ser que siempre emerge virgen que no exige y se entrega que siempre llega nueva con ganas nuevas a nuestra siempre nueva cita a ciegas que no me niega su alegría, su melancolía, su tristeza, su pena , su ira, sus fantasías su alma llena su caja fuerte vacía muchos luchan por su gloria día a día pero es mía ! el ansia indescriptible, imprescindible, invisible mas cada susurro tuyo aunque mínimo me es legible es increíble como en cada espacio de mi ser navegas que he de hacer si un día no llegas? si un día me dejas ? en la oscuridad repitiendo tu nombre mil veces amo la soledad porque es cuando tu magia aparece al parecer tras cada anochecer tu serás mi abrigo cuándo podré irme contigo ?

-hoy me preguntoabuela nos presentó siendo un niño todavía alegría la mía el día que llegaste te sentía yendo y penetrando como un asesino a sangre fría adictiva mas diría que dejarte no podría guía tu mano sombría sobre mi alma vacía sigo tu rumbo retumbo cuando haces que sonría y aunque muchos ya han logrado convertirte en mercancía humillarte no es posible ni odiarte preciosa mía lia mas tu aroma tierno al mundo con su secreto que los gobiernos y leyes se rijan por tus decretos que amarte no sea un reto para asesinos o ateos creo y veo en tus entrañas un porvenir menos feo a juzgar por lo que creo y el deseo de poseerte suerte mía ansia verte inerte sobre la muerte gente que no logra hacerte suya pude tenerte puedo morderte

apretarte, usarte, darte y olerte, verte como lo intocable mi desafió mayor el secreto la cima la meta de un mundo mejor mi sangre y herida vida respétala por favor conceptos y dolores la venganza y el amor llévate mi error mis momentos de terror mis recuerdos y valor sigues siendo tu mi dama mi flor mi redentor mi reparador de sueños mi color, mi calor, mis lágrimas de dolor mi rencor mi fuerza de luchar mientras prosigo mi libertad baja en todo lo que pienso y lo que digo mi testigo mi noche mi estrella mi mejor amigo como le hago si no estoy contigo ?

-hoy me preguntovamos! (...) y yo no se explicarte cómo fue yo sólo sé que desde que te encontré me quedé para verte quererte y tenerte pero prefiero cuidarte y hacerte mía por siempre como la nena de mis ojos me recrea colorea mis ideas y las cojo me quita el enojo y hace de mi una mejor persona reanima mi autoestima cuando esta no funciona es la patrona de mis frases mi espada de la guerra o mi bandera de hacer las pases la que muere pero renace la alegría de mi día cuando es ella quien la compañía me hace tan bella y tan deslumbrante míranos a nosotros 2 vueltos locos por ser sus amantes mi vida cambia en el instante cuando nos conocimos ambos nos volvimos transparentes ella es quien guía mis pasos quien se entera de primera sobre mis aciertos y mis fracasos fue quien me acogió en sus brazos quien me recogió cuando mi mundo se rompió en mil pedazos por eso se que me ama junto a mi cuando mamá se fue y cuando el viejo cayó en cama y aunque muchos la reclaman no siento pena alguna saben ! ella es mi primera dama !

iluminada iluminas mi nada en láminas caminas fina y vulgar encaminas mi anima a la cima lastimas más y más mis más profundos dolores y encima me das paz y vas detrás de mi sembrando flores muchos te adoran muchos te ignoran algunos te ven lloran, imploran pasar a tu lado las horas doctora que nos cura la melancolía fría como una inyección de pasión y fantasía la mesia que de mi encía despegar ansia en silaba así que si la ve salúdala que un día podría ser quien levante tu corazoncito porque ella lo puede todo nada borrará su mito ella es luz, el pus de la tristeza, la cruz el verso, el beso, el rezo mi ala mi Jesús si no entrara en su vidas cuanta oscuridad bloqueara esa sonrisa limpia que hoy se dibuja en su cara y hay valor en los ojos de quien lucha por amor y a ti te entrega su corazón porque aunque muchos no lo crean, mi reina tu eres nuestra salvación te necesito como una niña a su osito en su camita palparte con la mente es una sensación bendita en el cielo tú en la tierra tú en el mar tú en mi piel tú I LOVE YOU princesita y damisela encantadora tú me has enamorado lo ms lejos que quiero estar de ti es a tu lado tu eres el aire que respiro, tu belleza admiro naces cuando me inspiro y...

- hoy me preguntovamos! (coro) y cómo fue que ella llegó cómo fue que me atrapó cómo fue que me enredó en su mundo cómo fue que me arrastró, me chuzó,de luz me llenó -hoy me preguntocómo se colo en mis venas

alivió todas mis penas en cuestión de segundos cómo me cambio los días y convirtió en palabras mi agonía -hoy me preguntoy me ha hecho combustible al corazón y a mi espíritu le dió la vuelta al mundo me lleno de placer y por más que me intento responder -hoy me preguntocómo fue no sé decirte cómo fue no sé explicarte qué pasó pero de ti me enamoré y cómo fue no sé decirte qué paso pero de ti me enamoré porque desde el primer momento yo sabía que ....eras para mí

ARTE POÉTICA (VICENTE HUIDOBRO)

Que el verso sea como una llave Que abra mil puertas.

Una hoja cae; algo pasa volando; Cuanto miren los ojos creado sea,

Y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra; El adjetivo, cuando no da vida, mata.

Estamos en el ciclo de los nervios.

El músculo cuelga, Como recuerdo, en los museos; Mas no por eso tenemos menos fuerza: El vigor verdadero Reside en la cabeza.

Por qué cantáis la rosa, ¡oh Poetas!

Hacedla florecer en el poema ; Sólo para nosotros Viven todas las cosas bajo el Sol. El Poeta es un pequeño Dios.

DEL CONOCIMIENTO (MIGUEL GARCÍA-POSADA)

La poesía es una forma del conocimiento, es un temblor, un canto, más una pesadumbre.

La poesía es también una costumbre y un hondo y largo y arduo y vasto sufrimiento.

La poesía no es un arma de futuro y tampoco un camino a la melancolía; y no es sumisa al pan de cada día,

ni a la orden de un tirano y su poder oscuro.

Puede ser todo, todo: aire que te arrebata, y fuego que te abrasa, tierra que no te oprime y agua para la sed; mas nunca trueque o plata.

Solar y limpia y casta, a la mรกs alta cata de amor llama y convoca, amor que nos redime y en los mares del ser nos anega y desata.

CANTO GENERAL CONCIERTO COMPLETO (PABLO NERUDA/MIKIS THEODORAKIS)

ARTE POร TICA (PABLO NERUDA)

Entre sombra y espacio, entre guarniciones y doncellas, dotado de corazón singular y sueños funestos, precipitadamente pálido, marchito en la frente y con luto de viudo furioso por cada día de vida, ay, para cada agua invisible que bebo soñolientamente y de todo sonido que acojo temblando, tengo la misma sed ausente y la misma fiebre fría un oído que nace, una angustia indirecta, como si llegaran ladrones o fantasmas, y en una cáscara de extensión fija y profunda, como un camarero humillado, como una campana un poco ronca, como un espejo viejo, como un olor de casa sola en la que los huéspedes entran de noche perdidamente ebrios, y hay un olor de ropa tirada al suelo, y una ausencia de flores -posiblemente de otro modo aún menos melancólico-, pero, la verdad, de pronto, el viento que azota mi pecho, las noches de substancia infinita caídas en mi dormitorio, el ruido de un día que arde con sacrificio me piden lo profético que hay en mí, con melancolía y un golpe de objetos que llaman sin ser respondidos hay, y un movimiento sin tregua, y un nombre confuso.

CENTRAL PARK (OCTAVIO PAZ-LOQUILLO)

Verdes y negras espesuras, parajes pelados, río vegetal en sí mismo anudado: entre plomizos edificios transcurre sin moverse y allá, donde la misma luz se vuelve duda y la piedra quiere ser sombra, se disipa.

Central Park Don't cross Central Park at Night.

Cae el día, la noche se enciende, Alechinsky traza un rectángulo imantado, trampa de líneas, corral de tinta: adentro hay una bestia caída dos ojos y una rabia enroscada.

En Central Park.

Don't cross Central Park at Night.

No hay puertas de entrada y salida, encerrada en un anillo de luz la bestia de yerba duerme con los ojos abiertos, la luna desentierra navajas, el agua de las sombras se ha vuelto un fuego verde.

En Central Park.

Don't cross Central Park at Night.

No hay puertas de entrada pero todos, en mitad de la frase colgada del teléfono, de lo alto del chorro del silencio o la risa, de la jaula de vidrio del ojo que nos mira,

todos vamos cayendo en el espejo.

Es Central Park.

El espejo es de piedra y la piedra ya es sombra, hay dos ojos del color de la cólera, un anillo de frío, un cinturón de sangre, hay el viento que esparce los reflejos de Alicia desmembrada en el estanque.

En Central Park.

Don't cross Central Park at Night.

Abre los ojos: ya estás adentro de ti mismo, en un barco de monosílabos navegas por el estanque-espejo y desembarcas en el muelle de Cobra: es un taxi amarillo que te lleva al país de las llamas a través de Central Park en la noche.

Don't cross Central Park at Night.

LA POESÍA (OCTAVIO PAZ) Llegas, silenciosa, secreta, y despiertas los furores, los goces, y esta angustia que enciende lo que toca y engendra en cada cosa una avidez sombría.

El mundo cede y se desploma como metal al fuego.

Entre mis ruinas me levanto, solo, desnudo, despojado, sobre la roca inmensa del silencio, como un solitario combatiente contra invisibles huestes.

Verdad abrasadora, ¿a qué me empujas?

No quiero tu verdad, tu insensata pregunta. ¿A qué esta lucha estéril?

No es el hombre criatura capaz de contenerte, avidez que sólo en la sed se sacia,

llama que todos los labios consume, espíritu que no vive en ninguna forma mas hace arder todas las formasSubes desde lo más hondo de mí, desde el centro innombrable de mi ser, ejército, marea.

Creces, tu sed me ahoga, expulsando, tiránica, aquello que no cede a tu espada frenética.

Ya sólo tú me habitas, tú, sin nombre, furiosa substancia, avidez subterránea, delirante.

Golpean mi pecho tus fantasmas, despiertas a mi tacto, hielas mi frente abres mis ojos.

Percibo el mundo y te toco, sustancia intocable, unidad de mi alma y de mi cuerpo, y contemplo el combate que combato y mis bodas de tierra.

Nublan mis ojos imágenes opuestas, y a las mismas imágenes otras, más profundas, las niegan, ardiente balbuceo, aguas que anega un agua más oculta y densa.

En su húmeda tiniebla vida y muerte, quietud y movimiento, son lo mismo.

Insiste, vencedora, porque tan sólo existo porque existes, y mi boca y mi lengua se formaron para decir tan sólo tu existencia y tus secretas sílabas, palabra impalpable y despótica, sustancia de mi alma.

Eres tan sólo un sueño, pero en ti sueña el mundo y su mudez habla con tus palabras.

Rozo al tocar tu pecho la eléctrica frontera de la vida,

la tiniebla de sangre donde pacta la boca cruel y enamorada, ávida aún de destruir lo que ama y revivir lo que destruye, con el mundo, impasible y siempre idéntico a sí mismo, porque no se detiene en ninguna forma ni se demora sobre lo que engendra.

Llévame, solitaria, llévame entre los sueños, llévame, madre mía, despiértame del todo, hazme soñar tu sueño, unta mis ojos con aceite, para que al conocerte me conozca.

QUÉ CANTAN LOS POETAS ANDALUCES (RAFAEL ALBERTI CANTADO POR AGUAVIVA)

¿Qué cantan los poetas andaluces de ahora? ¿Qué miran los poetas andaluces de ahora? ¿Qué sienten los poetas andaluces de ahora?

Cantan con voz de hombre Pero, ¿dónde los hombres?

Con ojos de hombre miran Pero, ¿dónde los hombres?

Con pecho de hombre sienten Pero, ¿dónde los hombres?

Cantan, y cuando cantan parece que están solos Miran, y cuando miran parece que están solos Sienten, y cuando sienten parece que están solos ¿Qué cantan los poetas, poetas andaluces de ahora? ¿Qué miran los poetas, poetas andaluces de ahora? ¿Qué sienten los poetas, poetas andaluces de ahora?

Y cuando cantan, parece que están solos Y cuando miran , parece que están solos Y cuando sienten, parece que están solos (BIS) Pero, ¿dónde los hombres? ¿Es que ya Andalucía se ha quedado sin nadie? ¿Es que acaso en los montes andaluces no hay nadie? ¿Que en los campos y mares andaluces no hay nadie? ¿No habrá ya quien responda a la voz del poeta, Quien mire al corazón sin muros del poeta?

Tantas cosas han muerto, que no hay más que el poeta Cantad alto, oireis que oyen otros oidos Mirad alto, vereis que miran otros ojos Latid alto, sabreis que palpita otra sangre No es más hondo el poeta en su oscuro subsuelo encerrado Su canto asciende a más profundo, Cuando abierto en el aire ya es de todos los hombres Y ya su canto es de todos los hombres Y ya su canto es de todos los hombres Y ya su canto es de todos los hombres Y ya su canto es de todos los hombres (BIS)

ARTE POÉTICA (MARIO BENEDETTI) Que golpee y golpee

hasta que nadie pueda ya hacerse el sordo que golpee y golpee hasta que el poeta sepa o por lo menos crea que es a él a quien lo llaman.

VIENTOS DEL PUEBLO (MIGUEL HERNÁNDEZ CANTADO POR LOS LOBOS)

Vientos del pueblo me llevan, vientos del pueblo me arrastran, me esparcen el corazón y me aventan la garganta.

Los bueyes doblan la frente,

impotentemente mansa, delante de los castigos: los leones la levantan y al mismo tiempo castigan con su clamorosa zarpa.

No soy de un pueblo de bueyes, que soy de un pueblo que embargan yacimientos de leones, desfiladeros de águilas y cordilleras de toros con el orgullo en el asta.

Nunca medraron los bueyes en los páramos de España. ¿Quién habló de echar un yugo sobre el cuello de esta raza? ¿Quién ha puesto al huracán jamás ni yugos ni trabas, ni quién al rayo detuvo prisionero en una jaula?

Asturianos de braveza, vascos de piedra blindada, valencianos de alegría y castellanos de alma, labrados como la tierra y airosos como las alas; andaluces de relámpagos, nacidos entre guitarras y forjados en los yunques torrenciales de las lágrimas; extremeños de centeno, gallegos de lluvia y calma, catalanes de firmeza, aragoneses de casta, murcianos de dinamita frutalmente propagada, leoneses, navarros, dueños del hambre, el sudor y el hacha,

reyes de la minería, señores de la labranza, hombres que entre las raíces, como raíces gallardas, vais de la vida a la muerte, vais de la nada a la nada: yugos os quieren poner gentes de la hierba mala, yugos que habéis de dejar rotos sobre sus espaldas.

Crepúsculo de los bueyes está despuntando el alba.

Los bueyes mueren vestidos de humildad y olor de cuadra: las águilas, los leones y los toros de arrogancia, y detrás de ellos, el cielo ni se enturbia ni se acaba.

La agonía de los bueyes tiene pequeña la cara, la del animal varón toda la creación agranda.

Si me muero, que me muera con la cabeza muy alta.

Muerto y veinte veces muerto, la boca contra la grama, tendré apretados los dientes y decidida la barba.

Cantando espero a la muerte, que hay ruiseñores que cantan encima de los fusiles y en medio de las batallas.

LA POESIA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO (GABRIEL CELAYA) MUSICALIZADO POR PACO IBAÑEZ CANTADO POR JOAN MANUEL SERRAT

VERSIÓN PACO IBAÑEZ

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia, fieramente existiendo, ciegamente afirmando, como un pulso que golpea las tinieblas, cuando se miran de frente los vertiginosos ojos claros de la muerte, se dicen las verdades:

las bárbaras, terribles, amorosas crueldades: Se dicen los poemas que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados, piden ser, piden ritmo, piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto, con el rayo del prodigio, como mágica evidencia, lo real se nos convierte en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria como el pan de cada día, como el aire que exigimos trece veces por minuto, para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan decir que somos quienes somos, nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.

Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.

Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren y canto respirando.

Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos, y calculo por eso con técnica, qué puedo.

Me siento un ingeniero del verso y un obrero que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: Poesía-herramienta a la vez que latido de lo unánime y ciego.

Tal es, arma cargada de futuro expansivo con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.

No es un bello producto. No es un fruto perfecto.

Es algo como el aire que todos respiramos y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.

Son lo más necesario: Lo que no tiene nombre.

Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.

ARTE POÉTICA (JUAN GELMAN)

Entre tantos oficios ejerzo éste que no es mío, como un amo implacable me obliga a trabajar de día, de noche, con dolor, con amor, bajo la lluvia, en la catástrofe, cuando se abren los brazos de la ternura o del alma, cuando la enfermedad hunde las manos.

A este oficio me obligan los dolores ajenos, las lágrimas, los pañuelos saludadores, las promesas en medio del otoño o del fuego, los besos del encuentro, los besos del adiós, todo me obliga a trabajar con las palabras, con la sangre.

Nunca fui el dueño de mis cenizas, mis versos, rostros oscuros los escriben como tirar contra la muerte.

MALOS TIEMPOS PARA LA LÍRICA (BERTOLT BRECHT)

Ya sé que sólo agrada

quien es feliz. Su voz

se escucha con gusto. Es hermoso su rostro.

El árbol deforme del patio denuncia el terreno malo, pero la gente que pasa le llama deforme con razón.

Las barcas verdes y las velas alegres de Sund no las veo. De todas las cosas, sólo veo la gigantesca red del pescador. ¿Por qué sólo hablo de que la campesina de cuarenta años anda encorvada?

Los pechos de las muchachas son cálidos como antes.

En mi canción, una rima parecería casi una insolencia

En mí combaten el entusiasmo por el manzano en flor y el horror por los discursos del pintor de brocha gorda.

Pero sólo esto último

me impulsa a escribir

EL POEMA COMO IDEA DE LA POESÍA (ALBERTO GIRRI) Que la finalidad sea provocar el sentimiento de las palabras, y alcanzar el desafío de la expresión, perseguir objetos que se ajustan al sentimiento, hundirse en objetos hasta la emoción adecuada, está probado, y tanto, probado y probado, como no lo está el que en esos tránsitos la tendencia madre sea por dónde va la inspiración, «si en frío o en caliente», y no lo está que haya que seguir a Homero entre las Musas, su rogar que lo asistan, y a Platón saludando hermosos versos más en mediocres pero iluminados que en sagaces y hábiles exclusivamente al amparo de sus propias fuerzas, y a Dante, el reclamar la intervención de dioses acaso sin creer en ellos: O buono Apollo, all'ultimo lavoro fammi del tuo valor...

Pero tampoco ninguna terminante prueba hacia lo opuesto, que el poema se conduzca en la mente como un

experimento en una ciencia natural, y que la aptitud combinatoria de la mente sea la solo inspiración reconocible.

NO HAGO OTRA COSA QUE PENSAR EN TÍ (JOAN MANUEL SERRAT CON JOAQUÍN SABINA)

No hago otra cosa que pensar en ti por halagarte y para que se sepa, tome papel y lápiz y esparcí las prendas de tu amor sobre la mesa.

Buscaba una canción y me perdí en un montón de palabras gastadas, no hago otra cosa que pensar en ti y no se me ocurre nada.

Enciendo un cigarrillo, y otro más, un día de esos he de plantearme muy seriamente dejar de fumar, con esa tos que me entra al levantarme.

Busqué, mirando al cielo, inspiración y me quedé colgao en las alturas, por cierto al techo no le iría nada mal una mano de pintura.

Miré por la ventana y me fugué con una niña que iba en bicicleta,

me distrajo un vecino que también no hacia más que rascarse la cabeza.

No hago otra cosa que pensar en tí nada me gusta más que hacer canciones, pero hoy las musas han pasao de mí, andarán de vacaciones.

ODA A LA POESÍA (PABLO NERUDA) Cerca de cincuenta años caminando contigo, Poesía.

Al principio me enredabas los pies y caía de bruces sobre la tierra oscura o enterraba los ojos en la charca para ver las estrellas.

Más tarde te ceñiste a mí con los dos brazos de la amante y subiste en mi sangre como una enredadera.

Luego te convertiste en copa.

Hermoso fue ir derramándote sin consumirte, ir entregando tu agua inagotable, ir viendo que una gota caída sobre un corazón quemado y desde sus cenizas revivía.

Pero no me bastó tampoco.

Tanto anduve contigo que te perdí el respeto.

Dejé de verte como náyade vaporosa te puse a trabajar de lavandera,

a vender pan en las panaderías, a hilar con las sencillas tejedoras, a golpear hierros en la metalurgia.

Y seguiste conmigo andando por el mundo, pero tú ya no eras la florida estatua de mi infancia.

Hablabas ahora con voz férrea.

Tus manos fueron duras como piedras.

Tu corazón fue un abundante manantial de campanas, elaboraste pan a manos llenas, me ayudaste a no caer de bruces, me buscaste compañía, no una mujer, no un hombre, sino miles, millones.

Juntos, Poesía, fuimos al combate, a la huelga, al desfile, a los puertos, a la mina, y me reí cuando saliste con la frente manchada de carbón o coronada de aserrín fragante de los aserraderos.

Y no dormíamos en los caminos.

Nos esperaban grupos de obreros con camisas recién lavadas y banderas rojas.

Y tú, Poesía, antes tan desdichadamente tímida, a la cabeza fuiste y todos se acostumbraron a tu vestidura de estrella cotidiana, porque aunque algún relámpago delató tu familia cumpliste tu tarea, tu paso entre los pasos de los hombres.

Yo te pedí que fueras utilitaria y útil, como metal o harina, dispuesta a ser arado, herramienta, pan y vino, dispuesta, Poesía, a luchar cuerpo a cuerpo y a caer desangrándote.

Y ahora, Poesía, gracias, esposa, hermana o madre o novia, gracias, ola marina, azahar y bandera, motor de música, largo pétalo de oro, campana submarina, granero inextinguible, gracias, tierra de cada uno de mis días, vapor celeste y sangre de mis años, porque me acompañaste desde la más enrarecida altura hasta la simple mesa de los pobres, porque pusiste en mi alma sabor ferruginoso y fuego frío, porque me levantaste hasta la altura insigne de los hombres comunes, Poesía, porque contigo mientras me fui gastando tú continuaste desarrollando tu frescura firme, tu ímpetu cristalino, como si el tiempo que poco a poco me convierte en tierra fuera a dejar corriendo eternamente las aguas de mi canto.

LAS PALABRAS (OCTAVIO PAZ)

Dales la vuelta, cógelas del rabo (chillen, putas), azótalas, dales azúcar en la boca a las rejegas, ínflalas, globos, pínchalas, sórbeles sangre y tuétanos, sécalas, cápalas, písalas, gallo galante, tuérceles el gaznate, cocinero, desplúmalas, destrípalas, toro, buey, arrástralas, hazlas, poeta, haz que se traguen todas sus palabras.

UNA PINTURA DEL POETA Y PINTOR INGLÉS WILLIAM BLAKE

EN ARCADIA - Friedrich August von Kaulbach

He aquí nuestra vida: ¡de arena un reló!

En polvo sus horas se ven deslizar, Leves ondas que el río conmueve

Y una a una desata en el mar, Que entre dos eternidades, Del pasado al porvenir, Punto imperceptible Marca su existir: Tal del joven Que brillo La vida Voló; Si, Cayó, ¡Oh Pena Como arena, Cual río pasó Hijos y consorte Dejas, caro amigo, si, En una patria adoptiva Que ora gime en pos de ti.

Mil honores debidos viviendo En este recuerdo amor te dejó, Ora que no vives, te deja un gemido; He aquí nuestra vida: ¡de arena un reló!

CALIGRAMA HE AQUÍ NUESTRA VIDA - EL RELOJ DE ARENA (FRANCISCO ACUÑA DE FIGUEROA)