Lecturas desde mi ventana

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#TeSugerimosLeer

Literatura juvenil

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Durante los meses pasados en los que hemos vivido en una realidad extraña e inquietante refugiados en nuestras casas, desde la Biblioteca Pública hemos tratado de hacer vuestro día a día un poco más llevadero, con recomendaciones de lectura juvenil a través de la plataforma ebiblio con el hastag #TeSugerimosLeer en nuestras redes sociales Facebook e Instagram. Se trataba de poner las primeras líneas del principio de cada libro para incitaros a seguir...

Ha sido nuestra particular ventana a un mundo fuera del confinamiento, un mundo para evadirnos de un presente impuesto.

Esperamos haber cumplido nuestro propósito. Ahora os mostramos en este dosier la recopilación de todos los libros, todas las historias que hemos empezado a leer con vosotros, presentados por orden de publicación.

Safari / Maite Carranza No sé dónde estoy. No veo nada, me duele un montón la cabeza, apenas puedo moverla, y siento un zumbido como si me la estuviesen cortando con una motosierra. Sorry, rectifico, creo que me he confundido. El ruido no es exactamente el de una motosierra (no soy experto en motosierras) diría que suena a algo así como a gruñidos de un animal (tampoco soy experto en animales). Aunque pensándolo bien... ¿Un animal? No puede ser, pero lo es, suena al rugido sordo de un perro rabioso antes de atacar. Quiero pensar, pero no hay manera. Sospecho que me he pegado un porrazo, por eso tengo un chichón en la frente y se me ha borrado la memoria. Por más que me devane los sesos no sé quién soy ni cómo me llamo. El único recuerdo que conservo es el de una chica encantadora que sonríe, habla sin cesar y se llama Mary Jo, de eso estoy seguro. Al pensar en ella se me llena la boca de un sabor dulce, chocolateado, y siento deseos de abrazarla aunque no esté conmigo. Creo que es un recuerdo bonito….

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Desconocidos / David Lozano Garbala «Extraños», piensa Lara mientras repasa su reflejo en la pantalla del móvil. «Somos dos extraños». Dos desconocidos que, sin embargo, han decidido encontrarse esa noche en un escenario tan poco su-gerente como el McDonald’s de la estación de Sants. Tierra de nadie, porque nadie se queda en las estaciones. Son cruces de caminos, tal como le ha explicado Wilde horas antes al proponerle ese punto de encuentro. «Espacios que se vacían de madrugada», ha terminado él, antes de enviarle un último mensaje en forma de puntos suspensivos. Una invitación así no se puede rechazar. Lara se siente cada vez más atrapada por el magnetismo del chico, por su misterio. «Es listo, sabe que yo no habría aceptado quedar en un sitio menos público sin conocerlo». Ella tiene que admitir, además, que no todo el mundo es capaz de vender como algo romántico una cita en un McDonald’s, aunque sea uno con el toque de presunta cafetería que tiene ese. Sí, Wilde es listo…

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El libro del cementerio / Neil Gaiman Cabía una mano en la oscuridad, y esa mano sostenía un puñal, cuyo mango era de brillante hueso negro, y la hoja, más afilada y precisa que una navaja de afeitar. Si te cortara, lo más probable es que ni te enteraras, o al menos no lo notarías de inmediato. El puñal prácticamente había terminado lo que debía hacer en aquella casa, y tanto la hoja como el mango estaban empapados. La puerta de la casa seguía abierta, aunque sólo un resquicio por el que se habían deslizado el arma y el hombre que la empuñaba, y por él se colaban ahora jirones de niebla nocturna que se trenzaban en el aire formando suaves volutas. El hombre Jack se detuvo en el rellano de la escalera. Con la mano izquierda, sacó un enorme pañuelo blanco del bolsillo de su abrigo negro, y limpió el puñal y el guante que le cubría la mano con la que lo había empuñado; después, lo guardó de nuevo. La cacería casi había terminado ya. Había dejado a la mujer en su cama, al hombre en el suelo del dormitorio y a la hija mayor en su habitación, rodeada de juguetes y de maquetas a medio terminar.

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Contar de 7 en 7 / Holly Goldberg Sloan Nos sentamos juntos afuera de Fosters Freeze en una mesa de picnic color verde mar, de metal. Los cuatro. Comemos helado servido en un tazón de chocolate (que primero sirven derretido y después se endurece y forma una concha crujiente).

No le digo a nadie que esto lo consiguen poniéndole cera. O, para ser más precisos: cera comestible. Cuando el chocolate se enfría, hace prisionera a la deliciosa vainilla. Nuestro trabajo es liberarla. En general no me como los conos de helado. Pero cuando lo hago, me obsesiono de tal manera que soy capaz de prevenir incluso una gota de desorden. Pero hoy no. Estoy en un lugar público. Ni siquiera pongo atención. Y mi cono de helado es un enorme desastre chorreante. Ahora mismo soy alguien que para otras personas sería interesante observar. ¿Por qué? Ahora mismo estoy hablando vietnamita, que no es mi “lengua materna” Me gusta mucho esa expresión porque, en general, creo que la gente no le da a este músculo que se contrae, el crédito por todo lo que hace…

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La última sirena / Eva Millet Definitivamente, ese verano, las vacaciones de Clara iban a ser distintas. No iba a pasar un mes en Irlanda, como estaba previsto desde hacía tiempo, para perfeccionar su inglés. Ni iba a volver a la Provenza para seguir aprendiendo francés.

Tampoco iba a pasar por los diferentes talleres de verano (deportivos, artísticos, de matemáticas, de cocina... Clara había perdido la cuenta) a los que estaba acostumbrada. No, ese verano las cosas iban a ser diferentes. El programa que los padres de Clara tenían diseñado para ella desde el momento en el que vino al mundo, hacía ya once años, iba a ser modificado por primera vez. Aquellas vacaciones, los planes no se encaminaban a convertirla en una elegante señorita cuatrilingüe, tan llena de conocimientos que sería imposible que no entrara en la mejor universidad ni que se convirtiera en una persona importantísima. No, ese verano los planes se reducían a enviarla a pasar más de dos meses en una isla diminuta del Mediterráneo —que, por no tener, no tenía ni aeropuerto—, en compañía de dos viejos a quienes Clara no había visto nunca.

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El caso de la pistola y el pastel de chocolate / Ashley Miller Colin estrechó su querida y manoseada agenda contra su pecho. La libreta había conocido mejores tiempos, aunque la había utilizado meticulosamente. La tapa roja estaba descolorida. A un lado, la espiral metálica, parcialmente desenroscada, mostraba un lento aunque inevitable desgaste, y el constante abrir y cerrar había rasgado el cartón. A su manera -no expresada verbalmente, pero si demostrada-, Colin tenía cariño a aquella libreta. Se abrió camino en el mar de personas que lo rodeaban, unas veces balanceándose, otras nadando, con la mirada gacha para evitar llamar la atención de cualquier depredador al acecho. Por mucho que Colin hiciera todo lo posible por evitarlo, de vez en cuando chocaba con algún alumno. “Perdona”, decía sin levantar la vista cuando alguien le rozaba el brazo.

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Robot salvaje / Peter Brown Nuestra historia comienza en el océano, con viento, lluvia, rayos y truenos. Un huracán que, furioso, rugía en medio de la noche. Y en medio del caos, un barco de carga encalló hondo, hondo, hondo en el fondo del océano. El barco dejó cientos de cajas flotando en la superficie. Pero a medida que el huracán azotaba, giraba y hacía que chocaran, las cajas también comenzaron a hundirse en las profundidades. Las olas las tragaron una tras otra, hasta que tan sólo quedaron cinco. Por la mañana el huracán se había disipado. No había nubes, ni barcos ni tierra a la vista.

Sólo había aguas tranquilas, cielos despejados y esas cinco cajas que flotaban perezosamente siguiendo una corriente oceánica. Los días pasaron. Luego apareció una mancha verde en el horizonte. Cuando las cajas se acercaron, las suaves formas verdes se convirtieron lentamente en los bordes duros de una isla salvaje y rocosa. La primera caja se dirigió a la orilla en una ola ruidosa y se precipitó contra las rocas con tal fuerza que se hizo pedazos…

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Wigetta y el cuento jamás contado / Vegetta777 La barca se mecía suavemente sobre las aguas del lago. Desde su posición, Willy y Vegetta podían contemplar a lo lejos la orilla donde habían acampado. Más allá, se alzaba un espeso bosque en el que vivían tranquilamente ardillas, pájaros y otros animalitos. Distinguieron una pequeña casa entre los árboles. Tal vez viviese en ella algún ermitaño o un amante de la soledad. De hecho, lo que les había llevado hasta allí era la paz y la tranquilidad que se respiraban en aquel lugar, ya que habían decidido tomarse unos días de descanso para despejar su mente de tanta aventura frenética. Acababan de llegar esa misma mañana. Lo primero que hicieron fue montar las tiendas de campaña con al ayuda de Vakypandy y Trotuman, cosa nada fácil. -Estas tiendas vienen bien dobladas cuando las compras, pero lo de poner cada pieza en su sitio ya es otra historia -se quejó Willy, intentando averiguar qué varilla usar en primer lugar. -Por lo menos trae instrucciones para el montaje comentó Trotuman, sacudiendo un libro tan grueso como una enciclopedia…

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La paz de las máquinas / Álvaro Yarritu A su alrededor solo había nieve. El desierto blanco la rodeaba en su gélido abrazo, mientras fuertes ráfagas de viento polar silbaban en sus oídos y amenazaban con arrojarla al suelo. Sus articulaciones se estaban congelando, algo que había creído imposible hasta entonces. La habían preparado para vencer todo tipo de obstáculos, pero aquel infierno helado era demasiado para ella. Después de tanto huir, iba a morir en el fin del mundo. Sus alarmas se encendieron cuando oyó ladridos.

Genial, perros. Odiaba a aquellos sacos de carne de cuatro patas. Eran más rápidos en la nieve, tenían un buen abrigo de pelo y, a diferencia de los humanos, a ellos no podía engañarlos. Tenía que desaparecer. Literalmente, a ser posible. Su pie se hundió de repente en la nieve. Agua, agua líquida. Había un pequeño lago bajo la capa de hielo. Un poco más y se habría hundido por completo en él. Ahora tenía un grave problema. Olía a los perros acercarse más y más, pero, si quería avanzar, tenía que bordear el lago…

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Leñadoras. El poder del unicornio / Mariko Tamaki Hacía un día espléndido. En los bosques que rodeaban el Campamento para Chicas Molonas de miss Qiunzella Thiskwin Penniquiquli Thistle Crumpet, los árboles se erguían ufanos y lanzaban sus ramas al cielo con un ademán plácido, alongado y eterno. El sol se colaba por entre las hojas susurrantes y salpicaba el lecho del bosque con motitas de luz aquí y allá, como una frondosa discoteca. Era un día perfecto para ser leñadora, la verdad; aunque cada día, si se hace buen uso de él, es un día perfecto para ser leñadora: porque las leñadoras son geniales; entregadas siempre a la amistad, a aprender, a indagar, a cuidar de las demás y dispuestas a lanzarse a la aventura con todo su entusiasmo en cualquier momento. Ese día en concreto, cinco Leñadoras -las que componían la cabaña Roanoke- deambulaban por el bosque decididas a hacer que ese día en concreto fuese algo bestial…

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El diario completamente verídico de un indio a tiempo parcial / Sherman Alexie Nací con agua en el cerebro. Está bien, eso no es del todo cierto. En realidad nací con demasiado líquido cefalorraquídeo dentro del cráneo. Pero líquido cefalorraquídeo no es más que la forma sofisticada que tienen los médicos de llamar a la grasa del cerebro. La grasa del cerebro funciona dentro de los lóbulos como la grasa de los coches funciona dentro de un motor; hace que todo vaya suave y rápido. Pero yo, que soy un bicho raro, nací con demasiada grasa dentro del cráneo, así que se puso todo espeso y turbio y asqueroso, y los mecanismos se fastidiaron. El motor con el que tenía que pensar y respirar y vivir empezó a funcionar más despacio y se inundó. Mi cerebro estaba sumergido en grasa. Pero, así contada, toda la historia suena rara y divertida, como si mi cerebro fuera una patata frita gigante, así que parece más serio y poético y preciso decir «Nací con agua en el cerebro». Bueno, a lo mejor ésa tampoco es una manera muy seria de decirlo. A lo mejor es que toda la historia es rara y divertida.

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El héroe perdido / Rick Riordan Antes de electrocutarse, Jason ya estaba teniendo un día horrible. Se despertó en los asientos traseros del autobús escolar sin saber dónde estaba, y cogido de la mano de una chica a la que no conocía. Esa no era necesariamente la parte horrible. La chica era mona, pero no sabía quién era ni lo que estaba haciendo él allí. Se incorporó y se frotó los ojos, tratando de pensar con claridad. En los asientos situados delante de él había varias docenas de chicos repantigados, escuchando sus iPod, hablando o durmiendo. Todos parecían más o menos de su edad… ¿Quince? ¿Dieciséis? Vale, eso sí que daba miedo. No sabía cuántos años tenía. El autobús avanzaba con estruendo por una carretera llena de baches. Por las ventanillas pasaba el desierto bajo un radiante cielo azul. Jason estaba seguro de que no vivía en el desierto. Intentó hacer memoria… Lo último que recordaba…

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Invisible / Eloy Moreno Lleva más de cinco minutos en la esquina de enfrente, mirando a la puerta sin saber qué hacer: si entrar ahora o volver mañana con las mismas dudas de hoy. Respira hondo y comienza a andar. Cruza la calle sin apenas mirar a los lados y, tras unos metros de acera, empuja la puerta con miedo. Ya está. Le indican que se siente un momento en sofá que hay en la sala, que enseguida le atienden. Mientras espera, observa las obras de arte que cubren las paredes, unos dibujos que rara vez se expondrán en los museos pero que, en la mayoría de las ocasiones, serán vistos por mucha más gente. No será su caso porque el suyo solo lo verá ella, nadie más. Al menos eso piensa ahora. A los pocos minutos le hacen pasar a otra sala, más pequeña, más oscura, más íntima… Y en cuanto entra, lo ve. Acostado sobre la mesa, grande, muy grande, lo suficiente para que le cubra toda la espalda: un dragón gigante…

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Nerve: un juego sin reglas / Jeanne Ryan Soy la chica que está detrás de la cortina. Literalmente.

Pero después de abrir el gran telón para el Segundo Acto, tendré cuarenta minutos que matar, sin cambios de vestuario ni maquillaje que coordinar a menos que alguno de los actores necesite algún retoque rápido. Respiro hondo.

Las cosas han ido como la seda en la noche de estreno, lo cual me preocupa. Siempre sale algo mal en el primer pase. Es una tradición. Nada nuevo en mi página de ThisIsMe. No me extraña, ya que la mayoría de mis amigos está en la obra o en el público. Envío un mensaje: Aún quedan entradas para los dos siguientes pases, ¡así que compra una si es que no has movido ya el culo hasta aquí! Ya está, he cumplido con mi deber cívico. Junto al mensaje, cuelgo una foto que me he sacado antes de la función con mi mejor amiga, Sydney, la protagonista de la obra. LA foto es algo así como esos libros de preescolar que te muestran los contrarios: ella la Barbie Hollywood rubia…

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W / Isaac Rosa No hay nadie como tú. No he conocido nunca a nadie igual.

Eres irrepetible. Un ejemplo único. Cuando te hicieron, rompieron el molde. Blablabla… No te creas nada de eso.

Son lo típico piropos que escucharás mil veces en tu vida.

Tus padres, tu pareja, tu mejor amiga, cualquiera que quiera regalarte el oído o levantarte el ánimo cuando tengas un mal día. Nadie como tú… Irrepetible… Ejemplar único…

Rompieron el molde… Ni caso. Blablabla. ¿Que no hay nadie como tú? Claro que sí. No te pienses tan especial. No eres irrepetible, ni un ejemplar único. Si no has encontrado nunca a nadie igual, sigue buscando.

No rompieron el molde cuando naciste, qué va: lo usaron para hacer más como tú. No digo similares: iguales. Como dos huevos. Como dos hojas de un mismo árbol. Como dos gotas de agua. Como dos… lo que sea. A ver, piensa un poco. ¿Cuánta gente vive en el planeta Tierra? Seis mil millones.

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Memorias de un amigo imaginario / Matthew Dicks Os voy a contar lo que sé: Me llamo Budo. Hace cinco años que estoy en el mundo. Cinco años es mucho tiempo para alguien como yo. Fue Max quien mie puso ese nombre. Max es el único ser humano que puede verme. Los padres de Max dicen que soy un “amigo imaginario”. Me gusta mucho la maestra de Max, la señorita Gosk. No me gusta la otra maestra de Max, la señorita Patterson. No soy imaginario.

Soy un amigo imaginario con suerte. Llevo más tiempo en el mundo que casi todos los amigos imaginarios. Una vez conocí a uno que se llamaba Philippe.

Era el amigo imaginario de un niño que iba a la guardería con Max. No duró ni una semana. Llegó a mundo un día, con pinta bastante humana pese a que no tenía orejas (hay muchos amigos imaginarios que no las tienen) y en unos días ya había desaparecido. También tengo suerte de que Max sea tan imaginativo. Una vez conocí a un amigo imaginario llamado Chomp que no pasó de ser más que una mancha en la pared…

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El señor del crimen / Irene Adler Si alguna vez mi madre se hubiera imagina-do lo que yo iba a acabar haciendo con su vestido preferido, creo que ni se lo habría comprado. Y tampoco me lo habría dejado en herencia, junto con todos los demás. Desde hacía ya semanas, desde la llegada de la bella estación, los habíamos amontonado todos en mi habitación, delante de los armarios abiertos, para ver cuáles me valían y decidir qué hacer con los demás. Me ayudaban la señorita Fowler y el pobre señor Nelson, que no solo no sabía gran cosa de vestimenta femenina, sino que continuamente tenía que salir de la habitación en la que me los probaba para no correr el riesgo de ver en paños menores a una señorita de buen nombre como yo (esas palabras eran suyas, naturalmente). A mí, después de todas las aventuras que habíamos vivido juntos, que el señor Nelson me viera o no en ropa interior me importaba poco...

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Hush, hush / Becca Fitzpatrick Valle del Loira, Francia, noviembre de 1565. Chauncey estaba con la hija de un granjero en la orilla del río Loira cuando se desató la tormenta. Había dejado su caballo vagando por el prado, así que sólo le quedaban sus dos piernas para regresar al castillo. Arrancó una hebilla plateada de calzado, la depositó en la palma de la mano de la chica y vio cómo ella se alejaba corriendo, el barro salpicándole las faldas. Después se puso las botas y echó a andar rumbo a casa. Mientras oscurecía, la lluvia caía como una cortina de agua sobre la campiña que rodeaba el castillo de Langeais. Chauncey caminaba tranquilamente sobre las tumbas hundidas y el humus del cementerio; incluso en medio de la niebla más espesa podía encontrar el camino a casa sin miedo de perderse. Esa noche no había niebla, pero la oscuridad y la lluvia torrencial engañaban bastante. Percibió un movimiento a un lado y giró rápidamente la cabeza hacia la izquierda. Lo que a primera vista parecía un ángel...

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El efecto Frankenstein / Elia Barceló Abrió los ojos a una penumbra donde una brillante luz anaranjada pintaba rayas en la pared al atravesar una persiana entreabierta. No sabía dónde estaba y por un momento sintió que se ahogaba, asustado, porque no reconocía el techo de la habitación ni nada de lo que había a su alrededor. Volvió cerrar los ojos. A veces pasaban cosas así y en unos segundos todo caía de nuevo en su lugar y las cosas se aclaraban por sí solas. Los abrió otra vez, despacio, como dándole a su cerebro una oportunidad de ponerse en marcha y ofrecerle la respuesta que buscaba. Nada. Seguía sin saber dónde estaba y por qué se había despertado allí al anochecer. ¿Habría bebido demasiado la noche anterior y algún compañero le habría ofrecido quedarse en su casa? Se incorporó de golpe y quedó sentado en la cama con una opresión en el pecho que, si no era terror, se le parecía mucho. No recordaba nada de la noche anterior. Nada.

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Cero se repite siempre / Prendergast G.S Una luz flota sobre mí. Nada que reconozca. Recuerdo moverme, así que lo intento. -No -dice alguien, me detengo-. ¿Sabes dónde estás? -intento responder, pero descubro que no puedo hablar porque hay algo en mi boca. Sacudo la cabeza. Recuerdo gestos y señas. Algo sobre memorizarlos y ser examinado al respecto-. ¿Sabes quién eres? -busco en mi memoria, parece vacía. No pequeña o sin desarrollar, sino vacía. Vaciada. Sacudo mi cabeza otra vez. -Bien -dice la voz-. Cierra tus ojos -no puedo recordar haber tomado una decisión yo mismo alguna vez, así que hago lo que me dicen. La idea de obediencia, corre a través de mí como un fluido tibio, viscoso. La obediencia y la ira, como si estuviera hecho solo de eso. -Octavo -dice alguien. Hay otro ruido, como un siseo. Te las arreglarás -dice la primera voz-. Él aprenderá de ti. Detrás de mis párpados los pensamientos se retuercen, revueltos y desordenados, fuera de orden.

Intento atraparlos, pero se deslizan en grietas y agujeros, como animales asustados…

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El coleccionista de besos / Pedro Ramos Tengo 18 años. Soy extraterrestre. Mis padres no son mis padres. Estoy seguro. Cuando estoy en mi habitación, cuando ellos creen que estoy estudiando, me conecto a Internet.

La vida es más real cuando estás enchufado. Los mortales como mis padres no pueden entenderlo: se pasan la vida delante de una pantalla, pero solo para trabajar. Antes de que amanezca, duermo un poco. Puedo mantener el ritmo.

Faltan solo 2 semanas para la selectividad, la PAU, la prueba de acceso a la Universidad. Necesito mantener mi media, incluso podría bajarla un poco y tendría nota suficiente. Si se mantiene el corte del año pasado. Dicen que es el momento más importante de mi vida. No estoy de acuerdo. Nada v a cambiar de una forma sustancial. Y mejor así. Mi vida está toda aquí dentro, en mi habitación, en este portátil, mi pequeño Little Boy. Venga, apaga ya y a dormir...

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La casa del reloj en la pared / John Bellairs Lewis Barnavelt se revolvió y se secó las palmas sudorosas en el asiento del autobús que rugía hacia New Zebedee. Transcurría el año 1948, y era una cálida y ventosa noche estival. Afuera, al menos. Lewis veía los árboles tenuemente iluminados por la luna mecerse con suavidad al otro lado de su ventana, cerrada como el resto de ventanas del autobús. Se miró los pantalones de pana morada, de esos que hacen frufrú cuando caminas. Levantó la mano y se la pasó por el pelo, peinado con raya al medio y engominado con aceite en crema de la marca Wildroot. Ahora se le había quedado la mano grasienta, así que se la volvió a limpiar en el asiento. Movía los labios pronunciando una oración. Era una de sus oraciones de monaguillo. Quia tu es Deus fortitudo mea; quare me repulisti, et quare tristis incedo, dum affligit me inimicus?

Siendo tú, oh Dios, mi fortaleza, ¿cómo me siento yo desamparado, y por qué me hallo triste al verme importunado por mi enemigo?

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Palmyra / Jordi Sierra i Fabra El destello era cada vez menos intenso. Menos brillante. Y la distancia recorrida, excesiva, demasiado grade para su poca energía. Más teniendo en cuenta que no había luz. El eclipse. El maldito eclipse. ¿Cómo alimentarse de energía? ¿Cómo renacer? ¿Por qué, en plena huida, aquel pequeño planeta había tenido que interponerse entre el sol y el mundo al que había ido a parar? El destello ni siquiera sabía cómo había podido separarse del gran brillo. De la luz. Su luz. Debilitándose más y más, volando casi a ras del suelo, la huida se hacía dramática. Ellos estaban cerca. Les habría dejado atrás fácilmente.

No eran más que simples seres de movilidad reducida, toscos y primitivos. Pero en su estado, temiendo apagarse o caer convertido en un leve chispazo al que apresarían con insultante facilidad… La oscuridad se hacía mayor. ¿Cuánto duraba el eclipse? Desde el espacio, la cara visible del planeta parecía siempre brillante. No giraba sobre sí mismo. …

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El pasajero 19 / Carlos Vila Sexto Hasta cinco minutos después de despertar, no vio el cadáver de la joven. Porque a principio, cuando abrió los ojos, le parecía seguir soñando. En su sueño, se había visto a sí mismo reflejado en un gran espejo, en mitad de una habitación enorme y antigua, decorada con solemnidad y cierto aire lúgubre. Él se acercaba al espejo, tocaba el cristal y, al apoyar la mano sobre su reflejo, este la retiraba con rapidez, como si tuviera conciencia propia. Fue entonces cuando despertó de golpe, con un terrible dolor de cabeza. Miró hacia su lado.

Su rostro le devolvía la mirada desde el cristal de la ventanilla. Con el corazón palpitando con fuerza en su pecho y su piel húmeda por el sudor, tardó varios segundos en recomponerse y cobrar consciencia de dónde estaba. El continuo traqueteo no le ayudaba precisamente a situarse, ya que hacía que la realidad en la que acababa de despertar pareciera una prolongación del sueño.

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El secreto de Olga / Patricia García-Rojo Olga tiene diez años y sueña con un bosque. Olga jamás ha visto un árbol en su vida. Pero sí montañas de basura. En el futuro, que es donde vive, los nombres de los árboles están apuntados en una lista. Y la lista tiene cincuenta páginas.

En el futuro todos los árboles están juntos, muertos de miedo, en los diez últimos bosques que existen. Lo demás es basura. Llanuras de basura. Ríos de basura. Casas de basura. Por eso Olga sueña con hojas verdes y brillantes. Ha visto árboles en los libros, los ha visto en las viejas películas que enseñan cómo era el pasado. Antes, mucho antes de que los humanos convirtiesen la Tierra en un estercolero. Olga siempre pide lo mismo en su cumpleaños: semillas. Otros niños piden videojuegos y viajes al espacio. Su hermana, Lina, pide unos pulmones limpios. —¿Qué me vas a enseñar? —pregunta Marcos. Marcos tiene unas gafas verdes y un miedo terrible a lo desconocido. Odia las sorpresas, los gritos, los ruidos fuertes, el desorden y el queso fundido.

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La estrategia del parásito / César Mallorquí Estoy muerto, lo sé; tan muerto como Mario. Sigo respirando, me muevo, como, duermo, hablo, escribo, pero soy un cadáver que se niega a aceptar lo inevitable y finge vivir una vida ficticia, como un fantasma. ¿Alguna vez habéis tenido problemas? Hablo de problemas de verdad, no de chorradas; hablo de esa clase de problemas que te hunden en la mierda tan profundamente que haría falta un batiscafo para sacarte de ella. ¿Sabéis lo que es eso? No, qué va; ni siquiera conocéis el auténtico significado de la palabra «problemas». Pero yo sí; soy el campeón mundial de los problemas, récord Guinness de la especialidad. Por ejemplo, no puedo hablar por teléfono, ni por un fijo ni por un móvil, y tampoco puedo navegar por Internet, porque enviar un simple correo electrónico sería como firmar mi sentencia de muerte. No me atrevo a caminar por las calles por miedo a que alguna cámara de seguridad capte mi imagen, ni me atrevo a usar una tarjeta de crédito, aunque lo cierto es que ya no tengo crédito.

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Eleanor & Park / Rainbow Rowell XTC no bastaba para ahogar el escándalo que armaban los idiotas de las últimas filas. Park se ajustó los auriculares a los oídos. Al día siguiente se llevaría Skinny Puppy o los Misfits. O quizás grabase una cinta especial para el autobús escolar con la música más cañera que encontrase. Ya volvería a escuchar new wave en noviembre, cuando se sacara el carné de conducir. Sus padres le habían dicho que podría coger el Impala, y Park llevaba un tiempo ahorrando para un radiocasete nuevo. En cuanto fuera al instituto en coche, podría escuchar lo que le viniera en gana o nada en absoluto, y además dormiría veinte minutos más por las mañanas. — Te lo has inventado —gritó alguien a su espalda. —Que no, joder —respondió Steve a voz en grito—. El estilo del mono borracho, tío. Te digo que existe.

Hasta te puedes cargar a alguien...—No dices más que chorradas. —Eres tú el que no dice más que chorradas —replicó Steve—. ¡Park!¡Eh, Park! Park lo oyó, pero no se dio por aludido.

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Erik Vogler y los crímenes del Rey Blanco / Beatriz Osés Erik Vogler no podía sospechar lo que iba a ocurrir aquella noche. Se había pasado varias horas preparando su equipaje. Ordenó sus calcetines de lana virgen por colores, las chaquetas según el grosor y varios pantalones teniendo en cuenta su antigüedad. Después colocó, en uno de los laterales de la maleta, un diminuto costurero de viaje junto con un estuche de piel, en el que había todo lo necesario para abrillantar sus zapatos. Sobre la cama, aguardaban dos cinturones perfectamente enrollados, varias camisas de seda y una bolsa de aseo. Durante unos instantes, Erik contempló su obra con orgullo. Pero, mientras doblaba los calzoncillos recién planchados, alguien llamó a su habitación. –Humm..., ¿se puede? –titubeó su padre asomando la cabeza por la puerta del dormitorio. – Sí, pasa, pasa –contestó Erik invitándole a entrar–. Todavía no he terminado.

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Valkiria: Game Over / David Lozano Esto va a acabar mal. Rubén detiene sus movimientos, no se reconoce en el espejo del diminuto cuarto de baño de la habitación. Su reflejo le devuelve la imagen de un rostro tenso, sin afeitar, con unos ojos que se hunden bajo mechones de cabello apelmazado por el sudor. Parece enfermo, hace dos días que apenas duerme. Se enfrenta a su propia mirada en el cristal y solo ve la expresión asustada de un desconocido. Soy yo, se insiste. Tengo que largarme de aquí o terminaré como Marta. Y Marta está muerta. Rubén procura contener el nerviosismo. No se lo puede permitir. Aparta la vista del espejo y la pasea sobre la cama donde descansa su móvil, junto al portátil encendido que muestra su muro de Facebook con el último estado que ha publicado minutos antes: Los errores se pagan. Unas palabras que nadie sabrá interpretar.

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El misterio Velázquez / Eliacer Cansino Ahora, cuando miro la cruz del pergamino que longo guardado en la gaveta de mi escritorio, pienso que no he podido vivir esta aventura extraña y misteriosa. A veces me desvelo en las noches pensando que algo va a sucederme y, asustado, me salgo al balcón para mirar el cielo, esperando ver en él alguna señal que me consuele. Pero el cielo permanece en silencio, por más que yo ponga todo mi sentido en descifrar sus luces. Mi amigo Juan Pareja me dice que olvide todo lo que me ha ocurrido, que él mismo se ha prometido no hablar de ello aunque le torturen, y que por nada del mundo, vea lo que vea y oiga lo que oiga, vuelva a hablar de lo que hicimos aquella noche. Pero yo no puedo evitarlo, pues desde hace unos días siento en mí una extraña clarividencia, la sensación cierta di' que algo me ha hecho crecer más alto de lo que nadie pueda pensar al ver mi figura. Por eso me he propuesto contar aquellos sucesos ayudado de estos «cuadernitos de memoria», por si la fortuna quiere que algún día alguien los lea. Y para que todos sepan que Nicolás Pertusato no era sólo el que ven.

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Hilda y el pueblo oculto / Luke Pearson Soplaba el viento. Los woffs volaban. El sol estaba muy bajo en el cielo. En la ladera sur del monte Bota, una niña con el pelo azul se sentó en una roca y sacó la lengua. Hilda siempre sacaba la lengua cuando dibujaba. La ayudaba a concentrarse. La punta del lápiz se deslizaba por el cuaderno mientras dibujaba los bosques y las llanuras, las cascadas y los ríos, las montañas con el pico nevado y el frondoso valle. Hacer mapas era una parte importante de la labor de un aventurero, y Hilda se tomaba las aventuras muy en serio. En cuanto terminó de dibujar las montañas, les puso nombre basándose en su forma. Con su mejor letra escribió monte Taza, monte Lámpara, monte Luna, monte Escarabajo, monte Botella y monte Pompón. Estaba quedando un mapa estupendo, se dijo a sí misma. Y tuvo que decírselo a sí misma porque no había nadie más en kilómetros a la redonda, aparte de Twig, pero Twig no hablaba.

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Campos de fresas / Jordi Sierra i Fabra Abrió los ojos cuando el primer zumbido del teléfono aún no había muerto y lo primero que encontró fueron los dígitos verdes de su radio-reloj en la oscuridad de la noche. Por ello supo que la llamada no podía ser buena. Ninguna llamada telefónica lo es en la madrugada. Alargó el brazo en el preciso momento en que sobrevenía el silencio entre el primer y el segundo zumbido, y tropezó con el vaso de agua depositado en la mesita de noche. Lo derribó. A su lado, su mujer también se agitó por el brusco despertar. Fue ella la que encendió la luz de su propia mesita. La mano del hombre se aferró al auricular del teléfono. Lo descolgó mientras se incorporaba un poco para hablar, y se lo llevó al oído. Su pregunta fue rápida, alarmada. —¿Sí? Escuchó una voz neutra, opaca. Una voz desconocida. —¿El señor Salas?—Soy yo.—Verá, señor —la voz, de mujer, se tomó una especie de respiro. O más bien fue como si se dispusiera a tomar carrerilla—.

Le llamo desde el Clínico. Me temo que ha sucedido algo delicado...

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The Crazy Haacks y la cámara imposible / The Crazy Haacks –¡¡¡HOLA, LOCOS!!! —¡Venga, chicos! Contad qué vamos a grabar hoy —dice Mami sonriente mientras controla la cámara. Puede que, si eres un niño normal, tu plan del día consista en desayunar tostadas, hacer los deberes del cole y ver videos de YouTube (no necesariamente en este orden).

Pero en casa no somos normales. ¡Y me encanta! SOMOS THE CRAZY HAACKS, la familia más loca del mundo mundial. «Haack» es nuestro apellido y «Crazy»… como si lo fuera. Y todo se vuelve más loco de lo normal cuando hay una cámara cerca. —¡VAMOS A HACER EL RETO DE LAS COOKIES! —Este es MATEO. Como es el mayor, siempre es el más rápido en contestar a las preguntas de Mami, salvo cuando pregunta quién va a poner la mesa, claro. En esos casos, Mateo desaparece a la velocidad del sonido.

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Nunca seré tu héroe / María Menéndez-Ponte Andrés, estudia. ¡¡Andrés, estudia!! Andrés-estudia. Andrés estudia... Andrés Estudia. Me llamo Andrés y me apellido Estudia. Me tienen harto, siempre con el mismo rollo. Mi madre, con tal de verme encima del libro y sin escuchar música, está contenta. Aunque esté pensando en las musarañas, es la leche. No entiende que yo pueda estudiar con música. Y no para de rayarme todo el día: que si tengo poca disciplina, que si no hago más que hablar por teléfono y enviar wasaps, que si no tuviera la carpeta llena de fotos de chicas me distraería menos. Más me distraigo en la clase de la Rambo. ¿Cómo voy a atender si delante tengo a Belén, que es la tía más buena de la clase? Pero como para contárselo a mi madre. Es capaz de ir al instituto y pedir que me encierren en una cápsula espacial. Y no digamos cuando empieza con el rollo de la responsabilidad, menuda plasta, macho. Si la llevo al Parlamento, acaba con todos los parlamentarios. Parece de la Gestapo.

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Los gemelos congelados / Andreu Martín En la soledad y la penumbra del sótano del bar de mi padre, en aquel rincón que desde hacía años utilizaba como despacho, encendí el ordenador y, en Google, escribí «gemelos congelados». Me salieron unos 246 000 resultados, casi todos referidos a señoras que, después de recurrir a óvulos congelados para quedar embarazadas, habían sido madres de gemelos. En una página, una madre explicaba que, cuando llegaron a casa después de esquiar, sus hijos gemelos estaban congelados, pero entendí que se trataba de una hipérbole para dar a entender que habían pasado mucho frío. En otra página, un alpinista describía cómo se le habían congelado los gemelos mientras escalaba el Aconcagua, pero evidentemente se refería a los músculos de las piernas. Los primeros indicios de lo que estaba buscando aparecieron en páginas de contenido esotérico, en medio de fenómenos paranormales y teorías conspirativas, entre fotos auténticas del Yeti, la muerte de Paul McCartney en 1966 y su sustitución por un impostor...

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Los gatos no comen con tenedor / Alicia Roca Objetivo: salir de casa sin que la bestia se dé cuenta. Posibilidades: pocas. La puerta del salón da al pasillo y, desafortunadamente, está abierta de par en par. Avanzo con la espalda pegada a la pared, despacio, para no hacer ningún ruido. Cuando llego a la puerta, me detengo un momento y escucho. Se oye la tele de fondo. Una mujer que pesa ciento cincuenta kilos y que está a punto de ser abandonada por su marido ha ido al plató del programa para prometer delante de todo el mundo que adelgazará. Dice que está dispuesta a perder setenta kilos para recuperar al amor de su vida. ¡Setenta! Me pregunto de dónde sacará tanta comida para poder pesar ciento cincuenta kilos. Yo peso veintiocho y siempre estoy hambrienta. Quizá si me diera un poco de la suya, ella adelgazaría y yo no pasaría hambre. De todos modos, ¿quién se va a creer eso de que adelgazará setenta kilos? Yo no, por descontado. Yo ya no me creo nada.

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Escarlatina, la cocinera cadáver / Ledicia Costas Ser cocinero, cuando tienes diez años y mucha hambre el 85% del tiempo, no es nada fácil. Yo trato de seguir las instrucciones del libro de cocina con todas mis fuerzas, pero las cosas nunca son tan sencillas cuando te pones manos a la obra. Me volvió a pasar con las magdalenas.

Después de batir, añadir los ingredientes y llenar los sombreritos, acabé con las gafas, la camiseta y el pelo todo embadurnado de crema amarilla. ¡Una auténtica asquerosidad! En esta ocasión nadie me iba a librar de que mamá me metiese directamente en la lavadora. Llevaba semanas advirtiéndomelo: —Román, ¡cualquier día te meto en la lavadora con ropa y todo! Mamá es guay, pero a veces se enfada. A mí, eso de estar dando vueltas en el tambor de la lavadora durante setenta y cinco minutos, que es lo que dura el ciclo para manchas difíciles, no me hace mucha gracia. Un día metí a Dodoto, mi gato, para ver cómo reaccionaba.

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Una habitación en Babel / Eliacer Cansino La Torre no es Babel, pero podría serlo: por las ansias desmedidas, por la confusión que con tiene. Nada más llegar al pueblo se la ve. Su imponente figura de gigante famélico del desarrollismo de los años sesenta, la deja torpemente en evidencia, como un gigante jubilado, junto al resto de los edificios. Nadie puede permanecer en su puerta más de dos minutos: un río de vida y confusión se precipita hacia dentro y hacia fuera incesantemente y arrastra al que allí permanece. —No permitiremos que se construya otro edificio así —dicen los de urbanismo sin saber si jurarlo o no, porque hoy nada se jura y bien pudiera ser que mañana estén construyendo otro igual en la otra esquina del pueblo. El pueblo se llama Alfarache. En el mundo no es nada, tal vez ni si qui era aparezca en los mapas, pero para sus habitantes lo es todo y todo pasa por Alfarache, atraído por el magnetismo de su monumental Corazón de Jesús bajo el que un cardenal se construyó un sarcófago para esperar la resurrección...

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Vuelos nocturnos / Philip Reeve Puertoaéreo flotaba sobre el viento vespertino. Las enormes bolsas de gas de la ciudad volante estaban tocadas por la luz dorada como las nubes del ocaso, pero el terreno de abajo estaba en sombra, excepto en aquellos lugares donde el agua reflejaba el cielo, en las huellas de las cadenas tractoras que horadaban llanuras y colinas. Aquí y allá, un grupúsculo de luces móviles delataba una población o una pequeña ciudadtracción que se abría camino a través de un crepúsculo cada vez más profundo.

Una lenta y antigua ciudad mercante avanzaba hacia el sur, haciéndose paso entre las montañas, y una manada de ciudades depredadoras trituraba el terreno tras ella esperando una oportunidad para atacar. Allí abajo solo se podía cazar o ser cazado. Sin embargo, en Puertoaéreo nadie tenía que preocuparse por aquellas cosas.

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La puerta de los tres cerrojos / Sónia FernándezVidal Niko se quedó paralizado en la cama, perplejo por lo que acababa de aparecer en el techo de su habitación: «Si quieres que sucedan cosas diferentes, deja de hacer siempre lo mismo.» La enigmática frase se reflejaba, por algún extraño efecto óptico, justo encima de su cabeza. Estaba acostumbrado a ver el reflejo de los coches que pasaban por la calle y podía incluso distinguir su color, pero nunca le había sucedido algo así. El grito de su madre hizo que abandonara aquel enigma y se incorporara de un salto. —¡NIKO, GANDUL, VOLVERÁS A LLEGAR TARDE! Mientras se vestía, evocó con amargura el día anterior. Su estómago se retorció al recordar al profesor de física. Tenía la mala costumbre de preguntarle justo cuando su cabeza estaba en las nubes, y había metido la pata hasta el fondo. Toda la clase se había reído a su costa, incluida la chica que tanto le gustaba. Para acabar de empeorar las cosas, durante la hora de gimnasia, el coleccionista de novias de la escuela se había acercado a tontear con ella.

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Tally, la niña tigre / Libby Scott Mira arriba. Venga, ahora mismo. Alarga el cuello y mira tan alto como puedas y un poco más. Ahí es adonde tendrás que mirar si quieres ver a Tally Olivia Adams. Allá arriba, donde comienza el cielo. Allá arriba, donde la única regla es la ley de la gravedad, Allá arriba, donde el mundo se ve pequeño y no tan importante. Allá arriba, donde las posibilidades son infinitas. Es una de esas tardes típicas de los últimos días de verano. Mullidas nubes blancas se apresuran por el cielo azul pálido y el aire tiene un punto fresco nuevo. Un día normal en una calle normal en el jardín trasero de una casa normal que pertenece a una familia totalmente normal. Vuelve a leer esta última frase para ti misma. Es curioso cómo, si la pronuncias el suficiente número de veces, la palabra “normal” empieza a parecer todo menos eso. Bueno, pues es un día normal.

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La Isla del Tesoro / Robert Louis Stevenson El Squire Trelawney, el doctor Livesey y algunos otros caballeros me han indicado que ponga por escrito todo lo referente a la Isla del Tesoro, sin omitir detalle, aunque sin mencionar la posición de la isla, ya que todavía en ella quedan riquezas enterradas; y por ello tomo mi pluma en este año de gracia de 17... y mi memoria se remonta al tiempo en que mi padre era dueño de la hostería «Almirante Benbow», y el viejo curtido navegante, con su rostro cruzado por un sablazo, buscó cobijo para nuestro techo.

Lo recuerdo como si fuera ayer, meciéndose como un navío llegó a la puerta de la posada, y tras él arrastraba, en una especie de angarillas, su cofre marino; era un viejo recio, macizo, alto, con el color de bronce viejo que los océanos dejan en la piel; su coleta embreada le caía sobre los hombros de una casaca que había sido azul; tenía las manos agrietadas y llenas de cicatrices, con uñas negras y rotas; y el sablazo que cruzaba su mejilla era como un costurón de siniestra blancura. Lo veo otra vez, mirando la ensenada y masticando un silbido; de pronto empezó a cantar aquella antigua canción marinera...

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La catedral / César Mallorquí En el interior de la cripta reinaban las tinieblas, la humedad y el miedo. El hombre que yacía en la oscuridad, sentado en el suelo con los brazos rodeando las encogidas piernas, era un anciano de pelo canoso y piel curtida por la vida al aire libre.

Hasta hacía muy poco había sido alguien importante, un maestro de su oficio, pero ahora sólo era un fugitivo. En realidad, un condenado a muerte. Fue precisamente el temor a la muerte lo que le había movido a ocultarse en la cripta secreta. ¿Cuánto tiempo llevaba escondido allí? No lo sabía; los minutos discurren muy lentamente en la oscuridad, pero debían de haber pasado tres o cuatro horas desde que fue testigo de la matanza. Se estremeció. La imagen de sus compañeros atrozmente asesinados parecía habérsele grabado a fuego en las pupilas, y cada vez que la evocaba, cada vez que pensaba que él podría haber estado allí, compartiendo la terrible suerte de sus amigos, un intenso pánico le embargaba.

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El sueño de Iván / Roberto Santiago Me llamo Iván, acabo de cumplir once años y voy a jugar un partido contra los mejores futbolistas del mundo. Pero antes tengo que atrapar a una gallina. En estos momentos estoy corriendo por un pasillo larguísimo de un hotel. Y una camarera me está mirando como si me hubiera vuelto completamente loco. Pero no dice nada. No le da tiempo, vamos demasiado rápido y está con la boca abierta, sin saber qué hacer. Esto es lo que mira la camarera: una gallina que mira la esquina y corre hacia ella a toda velocidad. Y detrás de la gallina, corriendo también por el pasillo, veintiún niños vestidos de futbolistas. No es muy normal encontrarse en un pasillo de hotel una gallina y un montón de niños corriendo detrás de ella. La gallina pasa al lado de la camarera a toda velocidad. Como un cohete. Las dos parecen muy asustadas: la gallina y la camarera. -Allez, allez! El que va primero, diciendo “Allez, allez”, es Clairac. Es el mayor, tiene doce años, y además es el capitán del equipo, y es francés. Por eso dice “Allez, allez” en vez de “Vamos, vamos”, que es lo que habría dicho yo…

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Cielo Rojo / David Lozano Garbala Un grito en la noche. Súbito y violento como un relámpago, atrapado en la espesura del bosque Itanich. Un alarido que surgía de la niebla hasta alcanzar las siluetas de los que rastreaban no muy lejos, y que ahora permanecían alrededor del cadáver. Había sido un grito de terror. Las antorchas se alzaron entonces, evidenciando bajo su destello el titubeo de aquellos campesinos que se enfrentaban al paisaje. Y a lo que se ocultaba en él. Chudovishche. Las inmediaciones del bosque se habían tornado hostiles. La negrura que los contemplaba desde la vegetación cuajada de hielo se iba acentuando conforme ellos adquirían conciencia del peligro. No estaban a salvo. Ni siquiera juntos. El hallazgo del cuerpo había perdido importancia para esos hombres que atenazaban sin convicción sus rudimentarias armas: hoces, hachas, cuchillos y horcas.

Acaso aquella muerte que acababan de confirmar no suponía el fin del peligro; no esa noche. Quizá una víctima no era suficiente.

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Todas las hadas del reino / Laura Gallego La reina observó con atención a la muchacha. Ella enrojeció y clavó la mirada en las puntas de sus gastados zapatos. El príncipe, a su lado, hacía heroicos esfuerzos por mostrarse sereno y seguro de sí mismo. Pero tragó saliva cuando su madre volvió sus ojos inquisitivos hacia él. — ¿Dónde dices que la has encontrado, Aldemar? — «Conocido», madre —se atrevió a corregirla el joven—. La conocí el año pasado, en una aldea junto al bosque, río abajo. Sin duda recordarás el día en que me perdí durante una cacería, ¿verdad? Bien, pues... —¿Una aldea? —repitió la reina, enarcando una de sus bien perfiladas cejas. El príncipe tragó saliva de nuevo. —Una aldea — confirmó —. Los padres de Marcela son granjeros. Gente muy decente y trabajadora, si me permites la observación. —Marcela. Qué... rústico. La reina volvió a centrar su atención en la chica, que se retorcía las manos sin saber muy bien qué hacer con ellas. Tras un incómodo silencio, que la reina parecía dispuesta a alargar indefinidamente, el príncipe carraspeó, alzó la cabeza y anunció: —Voy a casarme con ella, madre.

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Buenos días princesa / Blue Jeans -¡Entra! -¡No entro! -¿Que no? ¡Ya verás como sí! -¡Es inútil! ¡No lo conseguiremos! Pero Elísabet no se rinde. Un último esfuerzo. Aprieta los dientes, agarra el vaquero azul oscuro de Stradivarius y lo estira con fuerza hacia arriba.

Con todas sus ganas. Po-niendo sus cincuenta y cuatro kilos en la causa. Y... ¡premio! La tela asciende por las piernas de su amiga y se enca-ja a presión sobre sus muslos y caderas. ¡Lo ves, lo ves! ¡Entraba! -grita eufórica mientras Valeria se pone de pie. Algo continúa sin ir bien. -Sí, entraba. Pero ahora abrocha el botón y sube la cremallera, guapa. -¿Qué? ¿No van? La joven se levanta la camiseta y niega con la cabeza. Eli se alza del suelo y se aproxima a ella. Una frente a otra. Un nuevo reto. Morena y castaña con mechas rubias contra una cremallera y un botón. Encoge la tripa, nena. -Pero ¿de qué sirve que la encoja?¡Voy a estallar! -¡No te pongas histérica! ¡Aquí no explotará nadie! ¡Mete el culo para dentro!

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La isla de los Perdidos / Melissa de la Cruz Tengo que estar soñando —se dijo Mal—. Esto no puede ser real.» Estaba sentada a la orilla de un hermoso lago, en el suelo empedrado de un Antiguo templo en ruinas, comiendo una exquisita fresa. El bosque que la rodeaba era verde y frondoso y el sonido del agua que fluía bajo sus pies era suave y relajante. Incluso el aire era dulce y fresco. -¿Dónde estoy- preguntó en voz alta mientras alcanzaba unas uvas gordas de la fabulosa merienda que tenía preparada delante. -Pero si ya llevas días en Áuradon y éste es el Lago Encantado- contestó el chico que estaba sentado a su lado. Ella no se había percatado de su presencia hasta que habló, pero cuando lo vio, deseó no haberlo hecho. El chico era lo peor de todo aquello, fuera lo que fuese «aquello»; era alto, con el pelo de color miel y despeinado, y guapo a rabiar, con la clásica sonrisa que conquistaba corazones y que embelesaba a todas las chicas. Pero Malno era como todas las chicas y empezaba a sentirse aterrorizada, como si estuviera atrapada.

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Isla Vudú / Jeff Creepey Daniel lanzó a los zombis una granada. ¡BUUUM! Todo estalló en mil pedazos. No quedó ni rastro de aquellos monstruos. Antes de atacar, Daniel había tenido la precaución de esconderse detrás de una roca para que no lo alcanzara la onda expansiva de la explosión. No le gustaba nada usar ese tipo de armas. Le parecían eficaces, vale, pero con ellas todo parecía demasiado fácil. Era casi como hacer trampas. Y Daniel Patterson NUNCA hacía trampas. Un auténtico crac debía tener honor.

Por eso cogió una liana en cuanto pudo. Se balanceó sobre ella y aterrizó en medio de otro grupo de zombis para poder usar la espada de la victoria con cierta comodidad. Cuando desenvainó se sintió más fuerte que nunca. Le cortó la cabeza al primer zombi y este se convirtió en un montón de insectos que empezaron a reptar por el suelo. Dio una voltereta sobre ellos y aprovechó para descargar dos estocadas bien medidas mientras caía: una a la izquierda y otra a la derecha. Así se cargó a un total de seis zombis...

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El tiempo de los magos / Cressida Cowell Era una noche cálida de noviembre, demasiado cálida para as brujas, o eso decía la leyenda. Supuestamente, las brujas se habían extinguido, pero Xar había oído hablar de cómo apestaba y ahora, en la tranquilidad del bosque oscuro, imaginó que podía oler un leve pero inequívoco tufo a pelo quemado mezclado con ratones putrefactos y un regustillo a veneno de víbora: cuando lo hueles ya no lo olvidad jamás.

Xar era un joven salvaje y humano que pertenecía a la tribu mágica. Se encontraba a lomos de un gato de las nieves en una parte del bosque tan oscura, retorcida y enredada que se llamaba Bosquimalo. No deberías estar ahí, pues el Bosquimalo era territorio de los guerreros, y si los guerreros lo atrapaban... bueno, como todos decían: matarían a Xar nada más verlo. “¡Que le corten la cabeza!” Esa era la simpática tradición de los guerreros.

Sin embargo, Car no parecía preocupado, no lo más mínimo...

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El monstruo del Buckingham Palace / David Walliams Era mediodía, pero el cielo estaba negro. Hacía cincuenta años que el país vivía sumido en la oscuridad porque durante siglos los habitantes de la Tierra habían descuidado el planeta. Habían quemado todos los bosques, reduciendo a cenizas has el último árbol. Habían llenado de desechos los ríos, largos mares, aniquilando todos los peces. Habían excavado las entrañas de la Tierra en busca de petróleo hasta dejarla hueca por dentro. Y al final el Planeta se volvió en su contra. Los casquetes polares del Ártico y de la Antártica Hubo inundaciones tan poderosas que dejaron países enteros sumergidos bajo el agua. Violentos terremotos asolaron ciudades enteras, sin dejar a su paso más que pilas de escombros. Los volcanes entraron en erupción, escupiendo a la atmósfera que impedían el paso de los rayos del sol.

Sin luz natural, los cultivos se marchitaron y se secaron. Nada podía crecer.

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Bella y Bestia / adaptado por Elizabeth Rudnick Bella abrió la puerta de su casa y, al contemplar el idílico paisaje campestre que tenía delante, suspiró. Las mañanas en la aldea de Villeneuve empezaban siempre del mismo modo. Como mínimo, desde que ella vivía allí. El sol salía despacio por el horizonte y sus rayos volvían los campos que rodeaban el pequeño pueblo más verdes, más dorados o más blancos, según la estación del año. Después se movían por las esquinas de las paredes encaladas de la casa de Bella, justo en las afueras, antes de iluminar los tejados de paja de las casas y las tiendas que formaban la población. En ese momento, sus habitantes se estarían despertando y preparando para el nuevo día. En sus casas, los hombres se sentarían a desayunar, mientras las mujeres vestían a los niños o removían las gachas de avena.

Reinaba un completo silencio, como si la aldea aún se estuviera desperezando.

Entonces, el reloj de la iglesia tocaría las ocho. Y, de ese modo, todo parecería cobrar vida. Bella lo había visto cientos de veces, pero aquella mañana...

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Héroes por accidente / Lian Tanner El abuelo de Ánade tenía la sonrisa más dulce que se pueda imaginar. Le hacía parecer la clase de persona capaz de rescatar a un gatito de un sumidero o de cuidar de un gorrión herido hasta que se recuperase. Le hacía parecer una persona bondadosa, amable y de fiar. Pero Ánade sabía cómo era en realidad. Esa sonrisa auguraba problemas..., y justo cuando ella pensaba que ya los habían dejado atrás.

Así que, en lugar de devolverle la sonrisa, le preguntó: —¿Qué quieres? El abuelo torció el gesto. —Sería mucho más agradable por tu parte, querida, si me dijeras: «¿Puedo ayudarte en algo, abuelo? ¿Necesitas que te haga algún recado? Cuenta conmigo, abuelo». —¿Qué quieres? —repitió Ánade. El hombre que se hacía llamar lord Pompis introdujo un dedo en el bolsillo de su chaleco de seda y sacó tres miserios de cobre. —Solo quiero que vayas un momentito al mercado de Uñas y Dientes.

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Un desastre de cumpleaños / Martina D'Antiochia He tenido una idea fantástica. No. La mejor idea del mundo. Se me ha ocurrido esta tarde, mientras regresaba de la escuela. Esto es lo que ha pasado: mis amigas y yo tenemos una ruta muy bien montada en la que vamos pasando por casa de cada una, así hacemos casi todo el trayecto acompañadas. Puede que demos un poco de rodeo, pero también en nuestros paseos de regreso a casa aprovechamos para hablar de todo: de los compañeros, de la escuela, de los deberes, si los hay (siempre hay deberes. Qué manía tienen los profesores de poner deberes). Y de repente mi amiga Sofía me ha preguntado si este año también celebraría una fiesta por mi cumpleaños. Entonces las demás se han puesto supercontentas y me han pedido que sí, por favor, que sí, porque la última vez lo pasamos muy bien. Entonces he tenido la idea. Mis amigas se me han quedado mirando como si estuviera loca. ¿Qué pasa? Solo me he puesto a saltar en medio de la calle.

Pero ¡es que a una no se ocurre cada día la mejor idea del mundo!

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El Club de la Salamandra / Jaime Alfonso Sandoval Sólo hay dos trabajos extremadamente peligrosos en el mundo: domador de serpientes e investigador científico. El riesgo de la primera actividad es comprensible; quien haya intentado domesticar a una boa constrictor sabe de lo que hablo: sólo le supera en riesgo la labor del científico; hay más peligros en esos “tranquilos” laboratorios que en cualquier otro lugar, si no pregúntaselo al matrimonio Curie, descubridores de la radio actividad cuyos cuerpos fluorescentes todavía resplandecen el en el cementerio de París, o al doctor Spellman, primer fusionador de átomos, que en su última prueba se fusionó por completo; lo único que se pudo rescatar de su persona fue un monóculo (al que levantaron un monumento en su pueblo natal de Liezen, Austria). Los científicos e investigadores no siempre están encerrados, también organizan intrépidas expediciones para comprobar sus revolucionarias hipótesis...

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El origen de las dos reinas / Claire Legrand La reina dejó de gritar justo antes de la medianoche. Simon se había escondido en su armario, con los dedos metidos en las orejas para aislarse del ruido. Durante horas, había estado agachado con las rodillas contra el pecho y la cabeza inclinada hacia delante. Durante horas, los aposentos reales habían temblado a la par de los gritos de la reina. Ahora, se había hecho el silencio. Simon aguantó la respiración y contó los segundos como si calculara cuánto tiempo pasaba entre un relámpago y el redoble del trueno: ¿la tormenta se desvanecía o se acercaba más? “Un. Dos. Tres...” Llegó hasta veinte y se atrevió a bajar las manos. Un bebé rompió a llorar en medio del silencio. Simon sonrió y se puso en pie mientras una oleada de alivio le recorría el cuerpo. La reina había dado a luz. ¡Por fin! Ahora, él y su padre podrían huir de esa ciudad sin mirar atrás. Simon se abrió paso entre los vestidos de la reina e irrumpió a trompicones en su habitación. -¿Padre? – preguntó con voz entrecortada.

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¡Locuras lejos de casa! / Lady Pecas ¡Hoy estoy SÚPER, SÚPER, SUPERCONTENTA Y SUPEREMOCIONADA! Vale, ya sé que eso son muchos SÚPERS, pero no estoy exagerando para nada, porque tengo que contaros DOS COSAS SUPERIMPORTANTES. La primera es que por fin mi madre me deja grabar mis propios vídeos SOLA, así que a partir de AHORA os voy a contar ABSOLUTAMENTE TODO lo que me pase. Y empezaremos con esto (es la segunda COSA IMPORTANTE que os tenía que contar): ¡Acabo de recibir una invitación SUPERESPECIAL! Sí, ya sé que todo parece muy SÚPER, pero es que lo es, DE VERDAD SUPERVERDADERA. A ver, que me calmo y os cuento qué pone en LA INVITACIÓN. Bueno, mejor os la enseño y la leéis vosotros mismos: Querida Daniela: Tenemos el placer de invitarle a participar en un proyecto innovador puesto en marcha por la Sociedad de Sabiduría Social, más conocida como SSS. Se trata de una convivencia internacional exclusiva que contará con el talento de niños y niñas que destacan en diferentes áreas, entre las cuales te encuentras tú, Lady Pecas...

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