Jock Road - Sara Ney by Aléxia Vargas

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Nunca falem sobre livros que foram feitos por nós para autoras, digam que leram no original.

Prestigiem sempre os autores comprando seus livros, afinal eles dependem disso não é mesmo?

A presente tradução foi efetuada pelo grupo WICKED LADY, de modo a proporcionar ao leitor o acesso à obra. Incentivando à posterior aquisição. O objetivo do grupo é selecionar livros sem previsão de publicação no Brasil, traduzindo-os e disponibilizando-os ao leitor, sem qualquer forma de obter lucro, seja ele direto ou indireto. Levamos como objetivo sério, o incentivo para o leitor adquirir as obras, dando a conhecer os autores que, de outro modo, não poderiam, a não ser no idioma original, impossibilitando o conhecimento de muitos autores desconhecidos no Brasil. A fim de

preservar os direitos autorais e contratuais de autores e editoras, o grupo WICKED LADY poderá, sem aviso prévio e quando entender necessário, suspender o acesso aos livros e retirar o link de disponibilização dos mesmos, daqueles que foram lançados por editoras brasileiras. Todo aquele que tiver acesso à presente tradução fica ciente de que o download se destina exclusivamente ao uso pessoal e privado, abstendo-se de o divulgar nas redes sociais bem como tornar público o trabalho de tradução do grupo, sem que exista uma prévia autorização expressa do mesmo. O leitor e usuário, ao acessar o livro disponibilizado responderá pelo uso incorreto e ilícito do mesmo, eximindo o grupo WICKED LADY de qualquer parceria, coautoria ou coparticipação em eventual delito cometido por presente obra literária para

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SINOPSE

Esses são os três mantras de Jackson Jennings Jr. Durante toda a sua vida, ele foi um atleta treinado com apenas um final de jogo: o profissional. Sem garotas. Sem festas. Sem álcool.

Repetir. Toda sexta-feira à noite, o Triple J percorre a faixa no campus, entediado, solitário e condicionado a não festejar. Mas na noite em que conhece Charlotte Edmonds na beira da estrada, ele se pergunta se seus três mantras serão suficientes.

Charlie não tem tempo para as palhaçadas de Jackson. Não quando ele rouba a comida dela ou a provoca sem parar, fazendo-a formigar em todos os lugares certos. Mas, se algum dia ela tiver um namorado, escolherá um que não seja um neandertal. Um com boas maneiras e tempo real para passar com ela. Não um homem-criança enorme que cruza a pista à noite, em sua Grande. Burra. Caminhonete.

Charlie

Que porra é essa… A luz atrás de mim é tão brilhante que eu olho de soslaio, tentando ajustar meu espelho retrovisor. Viro para um lado e para o outro, trabalhando para que os faróis que explodem minhas retinas estejam brilhando de volta para o motorista, provavelmente os cegando agora também. Bom. Bem feito. Idiota. Reduzo meu carro para cinco km, abaixo do limite de velocidade, consciente do fato de que a segurança do campus e a presença da polícia aumentaram desde que uma estudante foi agredida por um motorista de um táxi sem identificação, no primeiro semestre. Mais do que agredida – ela acabou no hospital.

visivelmente

encolho

com

pensamento,

apertando o volante. Um carro passa devagar à minha esquerda. Outro puxa na minha frente, fazendo-me pisar no freio. A dez km abaixo do limite de velocidade, meus dedos batem no volante. Alcanço para girar o botão de volume para a direita, só um pouco mais alto – essa música é uma das minhas favoritas. Animada. Atraente. Sexy. Meus pensamentos se desviam e terminam em uma conversa que tive anteriormente com minha amiga Claire, sobre como ela está terminando com seu namorado Donnie – Donnie the Douche, como começamos a chamá-lo pelas costas, principalmente porque a aliteração é divertida. Correndo de volta para a equipe da universidade, Donnie não consegue manter o pau na calça – ou na vagina de uma única garota, especificamente na de Claire. Ela costumava perdoá-lo todas as vezes e aceitá-lo de volta. Ela o perdoaria por toda indiscrição, provavelmente porque ela é uma caçadora de atletas e Donnie estava indo para a NFL – até que ele rasgou sua UCL jogando um passe inverso, levando-o para fora pelo resto da temporada e matando sua carreira.

Pobre Claire; ela queria tanto ser uma WAG1. Agora? De jeito nenhum ela está disposta a tolerar qualquer besteira dele, não com ele forçado a terminar seu curso de negócios e a aceitar um emprego na concessionária de carros de seu tio. Futebol era a única coisa que o garoto tinha para ele; as conversas com ele são entorpecentes e diminuíram dez vezes o meu QI. Simplesmente burro. Eu odeio chamá-lo de atleta idiota, mas... Donnie é um atleta idiota. Uma pequena pedra bate no meu para-brisa, me tirando do meu estupor – percebo que estou rastejando por essa estrada quase no mínimo legal e totalmente sóbria em uma noite de sexta-feira. Suspiro quando o carro à minha frente para na luz, o brilho do telefone celular visível daqui. O motorista está checando suas malditas mensagens. Bufando, olho no meu espelho. Há uma caminhonete atrás de mim, chegando tão perto que um corpo provavelmente não caberia entre os dois veículos. Avanço um pouco.

WAG=Wives And Girlfriends of Sports Stars (Esposas e Namoradas de Estrelas do Esporte).

A caminhonete avança. "Que merda, cara, afaste-se", murmuro alto, irritada. Não, irritada é um eufemismo. O aborrecimento aumenta quando o carro na minha frente fica parado, apesar do fato de que é a vez dele de ir para a placa de quatro direções. Vire à direita. Vire à esquerda. Siga em frente. Alguma coisa! "Mova-se!" Eu grito, batendo no meio do volante com a palma da minha mão. "Oh, meu Deus." As luzes me cegam e eu pisco, vendo estrelas. "Que merda, cara!" Eu odeio caminhonetes às vezes – elas pensam que são donos da estrada. No inverno, parece ser pior. Novidades: só porque você está acima do resto de nós, colegas que dirigem carros, não significa que você governe as ruas. Isso não significa que você possa passar por todos os que tentam chegar inteiros ao seu destino. Especialmente na neve. Grosseiro. E esse idiota atrás de mim? Se ele estivesse montando minha bunda mais perto, ele estaria na minha traseira. Na verdade…

Eu mordo meu lábio inferior. Parece que… Tiro o pé do freio, movendo um pé. Então outro. A caminhonete imita meus movimentos. Estranho. O carro à minha frente finalmente tira o pé do freio e avança alguns centímetros enquanto o brilhante conjunto de luzes pisca atrás de mim. "Pare com isso!" Eu reclamo em voz alta para ninguém. Sério. Pare com isso. Mas eles não fazem. O motorista da caminhonete pisca as luzes novamente – desta vez são as luzes altas. "Eu juro, se você fizer essa merda mais uma vez..." Eu ameaço mais para mim mesma, porque estou ficando irracionalmente irritada. Eles fazem essa merda mais uma vez. É aqui que a borracha encontra a estrada metafórica, e eu tenho uma escolha: posso me acalmar e continuar – ou posso puxar meu carro para estacionar, sair e dar um pedaço da minha mente a esse imprudente idiota. Sempre um pouco atrasado para a festa, meu senso comum eleva sua cabeça responsável, e eu não faço nada além

de apertar o volante com as mãos brancas, minhas unhas rosa pálidas lixadas curtas, o brilho no meu esmalte pegando um pouco de luz e cintilando. Eu o admiro apesar da minha ira. Controle-se, Charlie. Agora não é a hora. Há um psicopata no seu rabo. Isso nunca acaba bem no cinema. Se fosse um filme de terror, eu colocaria meu carro no estacionamento e cometeria o erro fatal de sair do meu veículo. Eu andaria até a caminhonete, provavelmente não seria capaz de ver o motorista, porque aposto que o tom da janela é opaco. Então eu chegaria muito perto, a porta se abria e o motorista sairia com a serra elétrica. Me forçando a recuar para um beco ou milharal próximo. Eu correria, correria e correria até estar muito longe da civilização ou de qualquer esperança de ajuda. Então o psicopata – provavelmente com uma máscara – me seguiria, cortando tudo em seu caminho em pedaços. Exceto que: não há beco próximo. Não há campos de milho. Este não é um filme de terror. As chances de esse cara ter uma motosserra de verdade são escassas, mas você sabe o que? Não estou me arriscando. Sei como a história termina e prefiro não acabar sendo vítima de estupidez no noticiário da noite.

Então. Eu o amaldiçoo, mas em particular, na segurança do meu carro. Oh meu Deus, e se ele me seguir depois que eu for embora? Eu decido que se eu virar à esquerda e ele virar à esquerda, estou dirigindo para a delegacia. Sim, é isso que vou fazer – ir até os policiais. Ele

definitivamente

está

dando

uma

vibe

perseguidora. Clarão. Clarão. "Pare! Ugh” Eu grito, assustada, desejando que eu pudesse ver a placa da caminhonete que é legalmente obrigado a ter afixado no para-choque dianteiro. Quando finalmente é a minha vez de ir, não anuncio minha direção – apenas pego à esquerda e expiro um grande sopro de ar. Ele não me seguiu. Obrigada. Deus. Tremendo um pouco, solto meu aperto no volante de couro e caio. Inclino-me para frente e ajusto o mostrador do meu rádio, diminuindo o volume para que eu possa me ouvir pensar com o sangue correndo pelas minhas veias. Eu ouço o trovejar nos meus ouvidos.

Atrás de mim, no retrovisor, a caminhonete preta, se meus olhos não me enganam, passa pelo cruzamento. Idiota.

Jackson

Droga, estou com fome. Nada de novo até então; eu sempre poderia ir para comida. O problema é que estou longe de casa para ir muito rápido, mesmo com minha caminhonete no campus – foda-se se estou disposto a perder minha vaga de estacionamento ao lado do prédio esportivo por causa de um lanche – e não estou correndo para casa pelo burrito congelado que estou desejando, mesmo que isso queime as calorias. Como um urso farejando comida depois de um longo inverno, pulo o salão de jantar atlético – é muito longe, porque é uma emergência. A cafeteria do campus para estudantes regulares terá que servir. Viro

nariz

com

pensamento,

temendo

hambúrgueres planos e a alface velha que certamente

encontrarei quando chegar lá. O frango parece atraente; assim como alguns cachorros-quentes gordurosos. Eu acelero meu passo, sem saber onde esta porra de lugar está localizada; eu não como lá desde... bem, o primeiro ano, e aquela vez foi um erro. A comida aqui é uma merda total. As vantagens de ser atleta de uma faculdade desse tamanho são consideráveis. Instalações especiais. Massagista à minha disposição. Banheiras de hidromassagem na sala de treinamento. Roupa grátis através de patrocínios. Ando mais alto, uma cabeça acima da maioria das pessoas por quem passo. Eles passam correndo, me olhando de lado, alguns olhares para trás que eu ignoro. Sussurros. Não perco os golpes de cotovelo. Arrogantemente, eu sei que muitos deles me reconhecem. Especialmente os caras. Meu nariz me leva à comida, a sala cheia, com longas filas. Porra. Não tenho tempo para ficar na fila – tenho que estar na sala de musculação em quarenta minutos, e levarei muito tempo para pegar o que quero. Eu sou um cara grande; isso não será uma refeição leve. Será comida suficiente para alimentar uma família. Não tendo comido desde a noite passada, pego desesperadamente um

saco de batatas fritas no caminho para a chapa, rasgo-o com os dentes como um bárbaro, e enfio um punhado na boca. Mastigo alto, migalhas caindo na frente da minha camiseta de Iowa. Iowa. Como diabos eu acabei aqui está além de mim. Eu estava pronto para frequentar a faculdade em meu estado natal, Texas, até que, no último minuto, o dinheiro da bolsa de estudos não estava mais lá. Eu tinha uma vaga na equipe, mas não havia dinheiro suficiente para cobrir as mensalidades, e minha família não está rolando em dinheiro. Entrei em Iowa. Mais dinheiro. Mais recursos para as despesas de moradia. Mais estabilidade. De jeito nenhum eu tinha dinheiro para pagar A&M por conta

própria;

sou

grande

jogador,

mas

não

completamente grande. E, porra, estou com fome. Coloco o saco de batatas fritas no punho, deixando-o na mão, para que eu me lembre de pagar por ele. Há uma fila na chapa, mas duvido que alguém se oponha se eu a cortar e pular para frente. Ninguém reclama em voz alta, mas alguns rostos cheios de queixas me julgam.

Deslizo atrás de uma garota com longos cabelos loiros. Ela está saltando sobre os calcanhares – olho para baixo – botas marrons, uma mochila azul bebê pendurada no ombro direito. Impaciente, ela continua a verificar o relógio no pulso a cada poucos segundos, como se a ação fosse acelerar o processo de cozinhar a carne. Olho a grade, debatendo sobre o que quero. Um peito de frango,

magro.

Dois

hambúrgueres,

gordurosos.

Três

cachorros-quentes. Frango será. A garota olha novamente para o relógio, e eu olho para a parte de trás da cabeça, para a coroa, para os cabelos brilhantes. É longo e um pouco ondulado, e eu não toquei o cabelo de uma garota a tanto tempo que me sinto tentado a esfregar alguns fios entre os meus dedos, pelos velhos tempos. Estranho, certo? Ela não inclina a cabeça para o lado, então não tenho ideia de como ela é. Só sei que ela tem alguns alfinetes vulgares na bolsa e uma cabeleira loira agradável. O frango é virado mais uma vez pelo aluno entediado que trabalha no fogão, com o rosto suado e coberto de acne acentuado apenas pela fina rede preta que cobre o cabelo. Ele usa a mesma espátula para virar as carnes restantes, o que tenho certeza de que pode ser alguma violação do código de saúde – contaminação cruzada ou alguma merda assim?

Sim? Não? Bem, deve ser – eu não quero o gosto de cachorroquente no meu frango. Eu gemo alto quando o garoto pressiona a espátula no peito de frango, espremendo todo o suco. Jesus Cristo, regra número um do grelhado – não seque a carne, sufocando-a até a morte. Em seguida, ele coloca vários pães na grelha. Quando um deles está pronto, ele bate com a palma da mão, batendo o frango no centro. Fecha-o, embrulhando-o em papel alumínio. Estende o braço, segura-o sobre o balcão e ao meu alcance. Eu o agarro, desembrulho imediatamente e empurro a primeira mordida quente em minha boca. Puta merda, é muito bom. "Ei! Que merda, isso era meu!” Olho para a garota na minha frente, que girou nos calcanhares para me dar o olhar mais sujo que alguém já me deu. Ela está tão brava quanto uma vespa. Eu me viro para ir embora. "Você dorme, você perde." "Eu

estava

literalmente

parada

aqui,

pacientemente por aquela coisa!" "Como isso está funcionando para você?" "Hã?"

esperando

"Ser paciente." Eu dou outra mordida no meu sanduíche, gemendo de prazer, porque é tão delicioso e exatamente o que eu precisava. “Como isso está funcionando para você? Pareceme que talvez, se você fosse mais segura de si, estaria aqui comendo esse sanduíche e não eu.” Mais uma mordida desce pela minha garganta enquanto ela fica lá, engasgando. "Pegue um hambúrguer quando ele acabar com eles, Ok?" Esse sanduíche não vai exatamente me encher, e minha próxima refeição não virá por algumas horas. "Pegue seu próprio sanduíche, idiota." "Eita, não há necessidade de xingamentos, querida estou apenas tentando ser educado." “Educado? Você é tão grosseiro! Você roubou meu almoço!” "Mas era seu?" Eu estreito meus olhos. "Você não pagou por isso." "Nem você – e você também não pediu." Segurando o frango e o pão na minha palma gigante, eu o seguro em sua direção. “Quer uma mordida? É bom." "Oh meu Deus, cale a boca." Ela gira nos calcanhares, encarando o garoto atrás do balcão, grelhando a carne. Ele e eu travamos os olhos, mas ele rapidamente desvia o olhar, carregando um hambúrguer no pão.

"Você quer queijo?" Ele pergunta para a garota. "Não! E eu não quero um hambúrguer. Eu queria frango, mas você deu a este neandertal!” O garoto abre a boca; nenhum som sai. Bom – não preciso de outra opinião lançada nessa conversa. "Eu vou pegar esse hambúrguer", digo a ele sobre a cabeça da garota. Ela se vira. "Esse hambúrguer é para a garota atrás de você." Ela me olha de relance, lançando um olhar aguçado para a coisinha tímida parada atrás de mim. "Não deixe que ele pegue esse hambúrguer." Eu lanço um sorriso para a garota. "Estou totalmente tomando este hambúrguer." Ela devolve meu sorriso com um fraco, sua boca se contorcendo em... eu não tenho certeza do que merda seu olhar deve significar. A pequena Miss Priss não se intimida com sua missão: me impedir de comer meu maldito almoço. "Oh não, você não vai!" "Você é fofa." Os braços dela se cruzam. "Não ouse me insultar." Chamá-la de fofa é um insulto? Isso é novidade para mim. "Desde quando é um insulto chamar alguém de fofa?"

"É um insulto quando a pessoa que o elogia é um idiota." “Querida, você pode parar de se irritar. Isso não tem nada a ver comigo.” Seu rosto bonito é presunçoso. “Não tem nada a ver contigo? Oh meu Deus, onde você foi criado?” "Texas.” Não brinque com isso, porra. Ela revira os olhos. Eles são azuis brilhantes. "Eu já estive no Texas – ninguém lá fala assim." Estou perto de terminar todo esse peito de frango. "Fala como o quê?" "Como um caipira." Um caipira? Que merda... “Você acha que insultos são legais?” "Insultos", ela zomba. Agora quem é o idiota? O garoto atrás da grade tem dois hambúrgueres embrulhados em papel alumínio na mão, suspensos no ar – sem saber o que fazer com eles, enquanto eu fico aqui, lutando verbalmente com essa gatinha do inferno. "Eu vou levar os dois", digo a ele sobre sua cabeça. "Eu vou levar os dois!" Ela responde, me nivelando com um olhar.

"Você disse que não queria hambúrguer." "Eu não tenho tempo para ficar aqui e esperar por outro sanduíche de frango, idiota – esta é minha única opção." "Você vai comer dois hambúrgueres?" "Isso não é da sua conta." "Você não pode pegar os dois só para me irritar." "Farei o que quiser – estou na frente da fila." Ela vira as costas para mim mais uma vez. "Se você der esses hambúrgueres a ele, eu encontrarei seu gerente e... e..." O bastardo entrega-lhe seus dois hambúrgueres, e aproveito a oportunidade para lhe dar um olhar mortal, esperando que ele molhe um pouco as calças. Eu sigo a loira às caixas registradoras, roubando uma banana, duas barras de proteínas, outro saco de batatas fritas e um petisco de arroz de uma prateleira próxima enquanto passamos por ela. "Vamos lá, apenas me dê um dos hambúrgueres." "Não." "Por quê?" "Alguns de nós realmente precisam aprender da maneira mais difícil", diz ela para ninguém em particular, me ignorando completamente.

"Você não vai comer os dois." Desta vez, ela me reconhece. "Assim? Eles são meus – eu posso fazer o que quiser com eles.” “Você não vai desperdiçá-los. Você não é do tipo.” "Obrigada por me estereotipar como não sendo um desperdiçador." Eu reviro meus olhos. Ela é tão espinhosa quanto um cacto e duas vezes mais bonita que uma em flor – que é a metáfora mais estranha que eu já disse, mas é a verdade. "Isso foi um elogio." Ela me lança um olhar por cima do ombro e continua andando. "Você ainda está me seguindo?" "Sim, eu ainda estou morrendo de fome." A pequena merdinha revira os olhos e joga um polegar em direção ao bufê. "Entre na fila como o resto da população em geral." “Me dê um desses hambúrgueres. Por favor." Ela para no seu caminho, girando nos calcanhares para me encarar, e é então que eu tenho um olhar muito bom e duro para ela. Cabelo loiro ondulado emoldurando um rosto em forma de coração. Olhos castanhos escuros, tão profundos que são como lama fresca em um campo de gado. Sardas pontilhadas em um nariz empinado e maçãs do rosto altas. A

pele rosada rapidamente amoleceu por uma pequena covinha aparecendo na bochecha direita. Bem, pague pelo menos o jantar antes de me foder. Esta pequena fera é cheia iniciativa e mais bonita que um pêssego. Linda, especialmente agora que ela está brava e irritada. "Você pode comer o hambúrguer por dez dólares." "Diga de novo?" Não posso ter escutado direito. "Eu disse – me dê dez dólares e o sanduíche é seu." Ele permanece apertado em suas garras; ela não faz nenhum movimento para entregá-lo. Está ficando mais frio a cada segundo, e nada me deixa mais mal-humorado do que comida fria. "Isso é extorsão." Estou morrendo de fome e ela sabe muito bem disso! "Não", ela me diz presunçosamente. “Isso é oferta e demanda. Você saberia disso se assistisse às aulas.” "Eu assisto às minhas aulas." Assim como todo mundo. "Oh, sim, quais?" As sobrancelhas acima de seus olhos escuros se erguem. "Como ser um Atleta 101?" Eles têm uma classe chamada Como ser um atleta? Esquisito. Sou formado em administração – não temos aulas como essa."

"O que é um ovo principal?" "Ag... como na agricultura." Uma risada borbulha da garganta dela; ela com certeza é uma coisinha arrogante, algo que eu não aprecio. Eu chego para pegar um hambúrguer. Ela puxa de volta, fora do meu alcance. "Dez dólares.” "Cinco." "Oito." "Você ainda nem pagou por isso", eu a lembro. "Que tal você pagar por tudo isso e me deixar ficar com esses dois?" "Que tal eu pagar por tudo isso e você dá os dois para mim?" Eu aceno em direção aos hambúrgueres. “Ainda não comi, seu animal, e você já comeu um sanduíche de frango, meu sanduíche de frango.” Droga, isso é verdade – ela ainda não comeu. Eu seria um idiota de verdade se não comprasse o almoço dela. "Bem. Dê-os aqui.” "Não. Não até você pagar.” "Tudo bem", eu digo através dos dentes cerrados. "Mas eu recebo um desses."

"Um acordo é um acordo. Eu disse que daria a você um e darei – depois que você pagar por tudo.” Juntos, chegamos ao caixa e, assim como antes, pulo para frente da fila. Ninguém se opõe. Exceto ela. "Você não pode continuar fazendo isso." "Fazendo o que?" Eu finjo ignorância, cabeça erguida enquanto entrego ao caixa toda a minha merda, incluindo as embalagens vazias, e aponto para os dois hambúrgueres nas mãos da pequena Miss Priss. "Aqueles também."

Charlie

Esse cara é a criatura mais ridícula que eu já conheci. Teimoso. Rude. Bárbaro. Bonito – se você gosta de rude e sem cultura.

E o sotaque sulista... é bonitinho e ele é de boa aparência. Obviamente alimentado com milho; um menino do interior, de boa-fé. Um caipira? Então, o campo, eu não resisti a fazer piada sobre isso, e isso realmente faz meu estômago revirar um pouco. Eu já conheci pessoas do sul, mas nunca com um sotaque tão profundo e nunca tão pronunciado. O sotaque é grosso, e eu adoro isso. Eu o odeio. Claramente, ele não foi ensinado a ter boas maneiras e, se foi, ele escolhe não usá-las. Ou ele simplesmente não se importa. Eu pensei que os meninos do sul deviam ser todos, sim senhora e não senhora e senhores? Isso não importa. Eu rio para mim mesma ao usar minha metáfora do sul. Fico

parada

lado

dele,

segurando

dois

hambúrgueres que peguei da chapa. Uma onda de culpa passa por mim com meus modos, que eram tão ruins quanto... os dele. Droga. Ele me fez esquecer completamente de mim mesma, e eu tenho vergonha de ter pego os dois hambúrgueres sem me importar com quem eles pertenciam, estando tão empenhada em provar um ponto. Ugh.

O neandertal pega uma carteira do bolso de trás, sacando dinheiro em vez de uma carteira de estudante. "Você não tem um plano de refeições?" Eu pergunto, porque sou intrometida e – admito – um pouco sarcástica e arrogante. "Não." "Por quê?" É rude da minha parte perguntar. Talvez ele não possa pagar. Talvez ele nunca coma no campus. Talvez"Eu jogo futebol. Normalmente não precisamos comer essa merda, mas eu estava desesperado.” Bem, então. "Hum, Ok." Eu paro. "Afinal, o que isso quer dizer?" Ele vira seu corpo volumoso para mim. "Isso significa que temos nossa própria lanchonete, onde conseguimos comida incrível, não essa porcaria." Olho

para

"porcaria"

minhas

mãos.

Dois

hambúrgueres embrulhados em papel alumínio, sem picles, sem cebola, sem nada. Estou um pouco ofendida por ele estar chamando isso de lixo quando é a única opção que tenho para comer no campus. "Bem, você não é especial", eu provoco, atirando nele outro revirar de olhos, este pesado e quase me fazendo ficar tonta. Uau. É melhor ter cuidado com isso, ou meus olhos vão ficar presos na parte de trás da minha cabeça. "Onde é esse

lugar mítico e mágico onde eles alimentam os poucos sortudos que beliscam lá?" "Parte de trás do estádio." Espere, ele está falando sério? Eles realmente têm um lugar especial onde alimentam os estudantes atletas? "De verdade?" Ele sequer me olha, enquanto recebe o troco que é oferecido pela caixa. A garota está olhando para ele, de olhos arregalados e um pouco encantada. Ugh, nojento. "Sim, de verdade." "O que há lá em cima?" Ele estende a mão para um hambúrguer, agora que pagou. Eu dou um tapa na palma da mão, secretamente, esperando que seja esmagada um pouco. “Eu não sei... coisas. Comida." "Seja específico." Se ele vai soltar que essa cafeteria é uma porcaria total, é melhor ele dar detalhes. "Bufê de salada. Frutos do mar. Massa de macarrão. Frango e carne magra.”

Ele rasga a embalagem prateada do hambúrguer que ele pegou das minhas mãos, enfiando uma ponta na boca, mordendo e mastigando. "Frutos do mar?" Que merda! "Sério?" "Sim." Quando ele diz sim, sai como um xixi – três sílabas – e lá se vão aqueles tremores em meu estômago, apesar dele ser um bruto total. Ele é alto – pelo menos um metro e oitenta e três – com ombros largos, costas largas... deixei meus olhos vagarem pelo torso dele, enquanto ele mastigava a comida, pelo estômago liso e pelas coxas grossas. Ele está vestindo calças esportivas de malha, por isso é fácil distinguir o formato das pernas. Tonificado. Forte. Grosso. Eu já disse isso? Porcaria. Sua camiseta é muito apertada e mal ajustada. Um pouco curta para o quão alto ele é, mas não parece que ele se importa com sua aparência. Nem um pouco. Seu cabelo é um pouco desgrenhado, puxado para trás em um elástico, fios escapando ao redor de seu rosto. A sombra de cinco horas de barba é forte. Ele precisa de uma boa barbeada.

Mas… Isso não é da minha conta. Eu não estou procurando um namorado, e se eu estivesse, não seria um cara como esse - arrogante e ofensivo sem se importar com ninguém. Tudo bem, isso é uma mentira; eu realmente adoraria um namorado. Tipo, eu não ficaria brava se eu encontrasse um; só não conheci ninguém que se sentisse como 'aquele'. Ou alguém que se sentia como o Sr. Agora - ele também não me encontrou. Estou até disposta a fazer algo casual com a pessoa certa, até que alguém especial venha passear pelo meu caminho, de preferência com uma camisa limpa e um rosto barbeado. Eu fungo, desembrulhando meu próprio sanduíche. Me perguntando por um segundo por que sou sempre tão exigente. Por que não posso simplesmente me divertir e flertar com o primeiro cara que aparece? Estou solteira há dois anos. Meu namorado do primeiro ano perdeu o interesse quando se juntou a uma fraternidade e encontrou interesse na irmandade com quem eles festejavam todo fim de semana. Tanto faz. Eu não preciso de um cara assim na minha vida de qualquer maneira. Quando você ama alguém, seus olhos não vagam – esse é o tipo de amor que estou procurando. Esse é o tipo de amor que eu mereço. Então, por enquanto, sou solteira.

Olho ao redor da cafeteria para os caras espalhados por toda a sala, sentados nas mesas ou encostados nas paredes, conversando, alheios ao resmungão do meu lado. "De nada", ele resmunga, deslizando a carteira no bolso da calça de malha. "Devo agradecer ao cara que roubou minha comida?" Eu me pergunto alto, dando uma mordida no meu hambúrguer. "Não, você agradece ao homem que pagou por isso." O homem que pagou por isso. "Como?" Minha reflexão é pensativa. "Se é por padrão, porque você roubou a primeira rodada?" "Sim." "Hmm." Eu mastigo. "Estou confusa com o protocolo sobre isso." Ando em direção às portas duplas, em direção à saída, deixando-o atrás de mim. Empurro-as quando eu as alcanço e saio para o pátio. O sol bate no meu rosto e eu olho para cima, aproveitando-o enquanto como meu almoço grátis. "Eu não vou embora até você usar suas maneiras e dizer obrigado." Obrigada, só que não. Deus, é meio adorável.

"Ok", eu digo. "Tchau." Deixo-o ali parado olhando para mim e me pergunto se ele vai me seguir. Olho por cima do ombro para vê-lo seguindome, teimosa como eu sou e não querendo deixar isso para lá agora que nós dois cavamos nossos calcanhares. Eu me viro em direção ao prédio de inglês. "Onde estão seus modos?" "Eu não tenho nenhum", eu digo, imitando seu sotaque e gramática pobre. "Onde estão os seus? Você levou minha comida sem sequer pedir, comeu sem pagar, em seguida, reclamou que o local onde eu tenho que almoçar serve porcaria.” "É porcaria." "Bem, seu arrogante, você come camarão à milanesa no almoço e eu tenho que comer cachorro-quente." “Camarão à milanesa tem muita manteiga. Eles nunca serviriam isso.” Como eu não revirei os olhos com esse comentário? Eu milagrosamente me contenho e pego meu ritmo, olhando para o meu relógio, procurando a hora. Merda. Cinco minutos para chegar à aula e colocar minha bunda em um assento. Brigar com esse cara não vai me levar a lugar

nenhum, senão, ser trancada pelo professor ou pela AT, que são insuportáveis pomposos. Eles gostam de trancar alunos atrasados para fora da sala de aula. Eu ergo minha mochila, devoro o resto do meu hambúrguer e jogo a embalagem em uma lata de lixo próxima. Ele faz o mesmo. “Estou super feliz por você ser tão especial. Aprecie a lagosta para a sua próxima refeição superior.” Seus tênis param na calçada de concreto. Então sua voz grita na minha direção. "Você está zombando de mim?" Zombando. "Sim!" Eu grito, virando-me para andar para trás, para que eu possa rir diretamente em seu rosto e levantando meus braços para um drama maior. "Sim, estou zombando de você!" É preciso tudo o que tenho para não jogar o dedo do meio para ele.

Charlie

EU paro meu carro no acostamento, insensível ao fato de que estou no meio de uma estrada movimentada no coração do campus, esse fato provavelmente me dando a coragem de abrir a porta do lado do motorista e sair para o ar quente. É tarde – quase onze horas -, mas ainda é a temperatura perfeita para a blusa e shorts jeans que estou usando. Cabelos soltos e em ondas selvagens, meus tênis batem na calçada. Sem pensar, eu ando em direção a caminhonete, os braços agitando no ar. "Abra sua maldita janela, imbecil!" Eu me enfureço, tão irritada que não tenho nem um pouco de medo de quem está sentado ao volante dessa caminhonete. "Qual é a merda do seu problema? Você está propositalmente tentando me cegar?” O motorista faz o que eu lhe disse; a janela do lado começa a abaixar pouco a pouco, revelando o sujeito empoleirado atrás do volante.

Grande. Loiro. Volumoso. Oh. Meu. Deus. Reconheço seu rosto imediatamente. É o babaca espetacular da lanchonete da semana passada! O idiota que pegou meu sanduíche de frango e tentou levar os meus hambúrgueres! O que ele está fazendo, dirigindo no escuro e aterrorizando pessoas? Eu ando direto para a janela dele para que eu possa encará-lo de frente. "Você!" Agora estou apontando para ele, o dedo indicador apontado para o meio do seu rosto. "Abaixe sua maldita janela!" Ele a abaixa todo o caminho. Então eu ouço a risada. "Você não parece feliz em me ver novamente." "Porque eu não estou, você... você..." As palavras me escapam, estou tão chateada. "Ugh, qual é o seu problema?" Eu grito no escuro, mãos nos quadris, revoltada e indignada. Dou um tapa no capô de sua caminhonete com a palma da minha mão, para pontuar o quão brava estou. "O que você está fazendo? Você vai colocar alguém em um acidente!” Seu riso é alto, estrondoso e divertido – três coisas que estão me irritando e não são bem-vindas agora. Ele pode

guardar seu bom humor para quando não estiver sendo um imbecil descuidado. "Bem, bem, bem, veja o que o gato arrastou." Seu sotaque é preguiçoso e prolongado e - eu não vou mentir – realmente muito bonito. Merda. Não tenho tempo para ficar mole por causa desse maldito sotaque sulista. Parece ainda mais quente quando ele usa metáforas e gírias que não fazem nenhum sentido. Foco, Charlie. "Sua condução descuidada é o que me arrastou." Uso aspas no ar ao redor da palavra, apunhalando o ar com meus dedos indicadores. "Lá vai você de novo, zombando do meu sotaque." Ele sorri, o braço apoiado na janela aberta. "Não é uma coisinha tão doce, não é?" Muito certo que não sou - especialmente quando é sexta à noite, tenho muito medo e estou no meio da estrada, gritando com o cara mais rude que já conheci. “Como você ousa me seguir assim? Como você ousa! Você está tentando me matar?” Seus olhos são tão azuis, e com a luz do tráfego que passa, eu posso ver claramente sua cor vibrante – embora eles

dificilmente precisem de um holofote brilhando para serem bonitos. Dou uma outra olhada nele, algo que não fiz no diretório acadêmico dos estudantes na semana passada. Bronzeado. Loiro. Muita barba por fazer. Cabelo ainda muito comprido. Meu olhar se volta para a mão que está preguiçosamente pendurada pela janela; é grande e áspera. Ele me vê olhando e flexiona os dedos. Enrola os lábios em um sorriso conhecedor. Bastardo arrogante. Quando

ele

sorri,

covinhas

pressionam

duas

bochechas como dois dedos pressionando a massa; um espaço visível entre os dentes também pisca para mim. Como eu não percebi isso antes? Ah, sim, é porque eu queria dar um tapa na cara arrogante dele. "Baby, você precisa relaxar." Baby? Eu o encaro. Balanço minha cabeça para tirar a poeira do meu cérebro. Quero dizer, honestamente, há teias de aranha na minha vagina – faz sentido que eu me sinta atraída por ele. Eu simplesmente não encontrei nada melhor.

E daí que ele é bonitinho? Ele é um perigo e uma ameaça para a sociedade. "Eu preciso relaxar? Ouça-me, seu pau, veja como você está dirigindo. O que você está fazendo é perigoso.” “O que estou fazendo? Sua calcinha está torcida porque minha caminhonete é maior que aquele pedaço de merda que você está dirigindo?” Pedaço de merda. Meu carro não está ganhando nenhum concurso de beleza, mas dificilmente é um pedaço de merda. Ok. É uma merda total – mas é meu. Eu mesma comprei, então Biff McBurgerThief aqui pode empurrar esse insulto pelo buraco da torta. E engasgar com isso também. "Você precisa se acalmar", diz ele novamente, no que ele provavelmente considera uma voz suave, destinada a me acalmar. Eu me recuso. "Você precisa levar isso mais a sério." Aqueles ombros largos da um encolher os ombros. "Nenhum dano, nenhuma falta."

"Você está falando sério? Suas luzes estavam me cegando. Eu mal podia ver para onde estava indo, e você estava muito perto do meu para-choque.” Ainda está. “Você está enlouquecendo, não é? Como se você tivesse mastigado pregos e cuspido uma cerca de arame farpado.” O bruto tem a coragem de rir, como se o cromo metálico de sua caminhonete

super-resistente

não

estivesse

atualmente

encostado na traseira do meu carro. A coragem. Minha postura se amplia, punhos enrolados ao meu lado, apertados em pequenas bolas de raiva. Ugh! As narinas do meu nariz se alargam. Você acha que é uma merda difícil porque está no time de futebol, não acha, atleta? Você acha engraçado assustar garotas indefesas no meio da noite? Você acha?" Eu aponto um dedo em sua direção, olhando. "Não vejo garotas indefesas por aqui." Não vejo nenhuma. Senhor, esse cara teve alguma educação formal? "Sou eu." Eu aponto no meu peito. "Eu sou a garota indefesa, seu idiota."

Ele está perdendo completamente o ponto - não percebeu meu sarcasmo. Ou ele está escolhendo não fazê-lo, ou ele é burro como uma caixa de pedras. Não sei se ele é um idiota completo, mas com base em estereótipos e no que estou olhando, vou assumir que ele é. Caminhonete grande. Músculos maiores. Cabelo desgrenhado. Olho machucado. Sorriso torto, eu quero arruinar seu rosto. Parece que ele foi criado no sertão e ele também parece que foi. "Você dificilmente parece indefesa." Ele está olhando para mim da sua posição elevada no banco do motorista. "Você vê alguma arma?" "Não, mas eu continuo ouvindo uma." Hã? "O que isso significa?" "Sua boca continua metralhando." Dentro da cabine da caminhonete, seu amigo ri. Eu olho para os dois. "Como você ousa!" "Não sou eu quem pisou no freio e pulou do carro no meio da rua", ele tem a coragem de apontar. "Seu para-choque está tão preso na minha traseira que eu posso provar cromo quando engulo." Essas palavras acabaram de sair da minha boca? Porra, estou meio impressionada comigo mesma.

O garoto no banco do passageiro ri, e eu gostaria de poder alcançá-lo e dar um tapa nele. "Que tal você ficar quieto?" Preciso me aproximar da caminhonete para ver o rosto dele, mas posso vê-lo no banco do carona mal iluminado. Ele parece um tipo atlético: grande, construído e forte - e sorridente. Ugh, tão irritante. "O que você esperava que eu fizesse, continuasse dirigindo?" "Não. Meio que queria que você pisasse no freio e saísse do carro no meio da rua.” Não consigo decidir se ele está cheio de porcaria ou não. Ele ri, o pomo-de-adão em sua garganta grossa, tendões visíveis a partir daqui, mesmo na penumbra. "Além do mais, se meu para-choque estivesse na sua bunda, nós dois saberíamos." Não parece que ele esteja falando de peças de carros. Parece uma metáfora para coisas de anal, o para-choque é dele... "Querida, você parece pronta para ser amarrada." “Não me chame de querida. Ainda estou meio cega com essas luzes estúpidas, seu idiota!”

Ele descansa o antebraço na janela, inclinando-se enquanto fala comigo. As mangas da camisa xadrez estão enroladas no cotovelo. "Desculpe por isso." Eu tiro meus olhos de seus músculos. "Você não está arrependido – estava fazendo de propósito!" "Funcionou, não foi?" Seus dentes são brancos, quase tão brilhantes quanto seus faróis e apontados em minha direção. "Qual o seu nome?" "Não é da sua conta." Uau, eu pareço rancorosa. O cara vira o corpo, o pescoço se girando para longe de mim. "Tyson", diz ele, "ouça isso." Ele sorri, sorrindo para mim, o idiota estúpido. "Ela está cuspindo fogo, e eu aposto que ela também está com fome de um sanduíche de frango." Finalmente, um reconhecimento de que ele sabe quem eu sou. Tento dar uma boa olhada neste Tyson, mas é difícil, dadas as luzes fracas da rua acima e a falta de uma na cabine da caminhonete. O que vejo, no entanto, é o brilho revelador de um telefone celular, iluminando o rosto dessa misteriosa pessoa no banco de passageiros.

"Espere

segundo

–

você

está

filmando?"

Definitivamente, parece que esse cara está apontando a câmera do telefone na minha direção. "Sim." "Por quê?" "Prova." Prova? De que! De todas as coisas ridículas e estúpidas pra se dizer! "Uh, com licença, sou eu quem deveria estar gravando você – você é três vezes o meu tamanho e é você quem está me assediando." "Ninguém está assediando você, e ninguém fez você sair do seu carro." "Eu tenho que continuar repetindo que você poderia ter me causado um acidente com seus faróis?" Ele se vira e diz algo ao amigo que soa desconfiado: "Talvez seja mais fácil esquecer isso." Esforço-me para ouvir o resto, mas é difícil com o som dos carros que nos circulam na rua. Eu me aproximo um pouco mais, confiante de que antes, apesar desse idiota ser um imbecil, ele é inofensivo – não um sequestrador, não vai me assediar sexualmente, não vai me machucar de forma alguma.

Chame de intuição. "Com licença, o que você acabou de dizer para ele?" Ele volta sua atenção para mim. "Não sou eu que estou gritando na beira da estrada." Hã? Isso não faz sentido. Eu posso estar brava, mas não estou gritando. "Não foi isso que você disse." Sr. Músculos ri quando Tyson esbarra nele da maneira universal, com código dos irmãos. Eles riem de novo. "Não. Não foi.” "O que você disse?" Eu sei que ele estava falando merda sobre mim. “Agora, por que eu iria te contar isso? Você já está de mau humor – não precisa mais agitar as penas.” "O que isso significa?" "Isso significa que você já está chateada o suficiente", diz o outro cara, do fundo da caminhonete, traduzindo o jargão do sul. “Obrigada pela tradução, gênio. Tenho certeza de que eu poderia ter descoberto por conta própria.”

Biff olha para mim, lançando um olhar superficial no espelho lateral, finalmente percebendo a fila constante de carros formada atrás de seu veículo gigante. "Que tal você entrar no seu carro e voltar para casa - onde é seguro." Onde é seguro? "Eu estava segura até que você começou a andar na minha traseira e suas luzes me cegaram temporariamente." "Apenas vá para casa." Seus olhos endurecem um pouco, sua boca puxando em uma linha séria. "Que tal você não me dizer o que fazer." A coragem desse cara. Sério. Seu corpo gigante e pesado se inclina na minha direção, o braço ainda encostado na porta. Como queira. Vamos ficar sentados aqui no meio da estrada, enquanto todo mundo olha até você afivelar o cinto de segurança e partir.” Por que eu ainda estou aqui de pé discutindo com esse neandertal? Obviamente, ele não entende o motivo pelo qual estou chateada. Não lhe ocorre que saí do carro porque suas ações foram imprudentes. O que eu deveria ter feito é chamar os malditos policiais. "Eu irei – mas não porque você está me dizendo."

"Bom. Você deveria ir.” "Só para ficar claro, eu vou embora para não continuar bloqueando o tráfego, não porque você está me dizendo para fazê-lo." Ele pisca. "Não pisque para mim." Ele sorri. Meus olhos se estreitam em fendas suspeitas. "Estou te observando, valentão." "Eu adoraria que você estivesse." Ele tem a coragem de rir de novo, de me dar outra piscada arrogante. "Pare de flertar comigo." Eu não tenho interesse nesse cara. Ele não é apenas um esquisito, ele é a coisa mais distante do meu tipo. Eu jogo meu cabelo por cima do ombro. "Tanto faz. Estou indo embora." "Vai." Ele fica um pouco fora da janela, mexendo os dedos. Acelera o motor de seu caminhão gigante uma vez quando eu ando na frente dele, seus faróis idiotas refletem minha bunda em retirada. Ótimo. Apenas ótimo.

Jackson

A garota olha furiosa para o meu para-brisa enquanto volta para o carro. Se olhares pudessem matar, eu seria um homem morto. Por uma fração de segundo, tenho o pensamento de que se eu estivesse interessado em mulheres e namoro, ela seria exatamente o tipo de garota que eu namoraria: um pouco feroz, cheia de paixão e ousadia. Qualquer garota irritada o suficiente para sair da segurança de seu carro e gritar com um estranho sentado em um caminhão escuro tem bastante coragem. "Você conhece ela?" "Não." Meu amigo e companheiro de equipe Tyson, empurra. "Porque definitivamente parecia que você a conhecia." Eu suspiro, colocando meu carro na estrada. "Você não pode simplesmente deixar como está?"

Tyson levanta as sobrancelhas para mim. "Porra, eu adoro quando vocês, rapazes do campo, dizem merdas como 'deixe estar'." Ele usa totalmente mal a palavra pessoal, ligando-a a todos os lugares errados, mas não tenho tempo nem energia para ensinar o idiota sobre seu uso adequado. Não é nada novo; Tyson adora repetir a merda que eu digo, me seguindo como um filhote – ou uma criança correndo atrás de seu jogador favorito em um time. Embora sejamos colegas de equipe e ele seja um jogador de futebol fantástico, ele tem uma coisa estranha de adoração a heróis no que me diz respeito, e não posso dispensar o pobre idiota. Ele me acompanha quando estou entediado e quero dirigir, sentado cuidando das coisas durante meus passeios. "Ela definitivamente te conhecia." Sim, ela definitivamente me conhece. Não o meu nome, ou qualquer coisa sobre mim – ou merda, talvez ela faça e apenas aja como se não me reconhecesse. Quero dizer, não é como se eu estivesse escondendo quem eu sou. Tenho uma reputação no campus e em todo o país como um dos melhores receptores amplos da NCAA. Merda, meu rosto está estampado em uma faixa pendurada no estádio de futebol, colorida e com quinze metros de altura.

É verdade que meu rosto está coberto pela máscara do meu capacete, mas está lá, no entanto. "Ela não é a primeira garota a sair do carro porque as luzes estavam brilhando em seus olhos", diz Tyson, olhando pela janela e batendo na porta. Não, ela não é. Minha caminhonete é tão alta que, sem dúvida, cega qualquer um que eu me esconda atrás. Algumas almas corajosas saíram de seus veículos – incluindo caras – para mastigar minha bunda, mas o que devo fazer, gastar mil e duzentos dólares em um novo conjunto de pneus menores? Eu acho que não. Eu não faria isso mesmo se pudesse pagar. O que eu não posso. "Você sabe, nós poderíamos estar em alguma coisa", diz ele enigmaticamente. Não me diga. Eu não quero saber.” A última coisa que preciso é que ele nos cause problemas com alguma ideia idiota, mas quando coloco o pisca-alerta e corro o trânsito, meu passageiro fica com uma ideia. Senta-se um pouco mais reto em seu assento, parecendo excitado e travesso. "Eu só estou pensando em voz alta aqui, mas e se..." Ele deixa sua voz sumir misteriosamente. Como se eu fosse ficar intrigado o suficiente para fazer perguntas.

"Não." "Me deixe terminar." "Não." Vou em direção a nossa casa, tentando desligar o som da voz de Tyson, querendo terminar esta noite. Ver aquela garota – novamente – foi excitação suficiente para um maldito dia. Temos que pegar nossas malas de ginástica e ir para a sala de musculação. Não há descanso para os cansados, não com um jogo contra Madison chegando. Além disso, não é como se eu tivesse algo melhor para fazer. Nada de festas. Nada de beber. Não brinque por aí. Por isso dirigir por uma cidade universitária – e cruzar a faixa – é o único entretenimento que me lembra de casa. Inofensivo, divertido e gratuito, se você não contar a gasolina que meu caminhão usa no processo. "E se..." Tyson começa novamente, como se eu não tivesse acabado de cortá-lo. "Nós criarmos um jogo com isso.” "Um jogo de quê?" Meus olhos não saíram da estrada, mas meus ouvidos se animaram. "Um jogo de pessoas saindo de seus carros para gritar com você."

“Essa é uma péssima ideia por muitas razões. Um, não é seguro. Segundo, eu poderia ter problemas.” "Por quê? Você não está fazendo nada. Você está apenas dirigindo seu próprio veículo.” Ele se virou para mim, o atleta idiota ativamente interessado em sua própria ideia idiota. "Nós poderíamos criar regras." "Isso só piora as coisas." "Como assim?" "Porque. Apenas faz.” Como ele não entende? "Além disso, que tipo de regra você poderia compensar por algo tão idiota quanto as pessoas saírem de seus carros?" “Cara, diversão. Como ganhar um ponto se for um cara que sai, cinco se for uma garota.” Bem... isso parece divertido. Ainda assim. "Não." “Oh! Você ganha dez pontos se a garota é uma maluca morena, vinte se ela é gostosa e você transaria com ela.” "Sim, agora isso soa a agressão." "Você realmente não vai bater neles, você está apenas ganhando pontos."

Ele está em uma fraternidade e eu não sei? Quem vem com merdas como essa? Atribuir um valor em pontos a uma garota porque ela é feia é malditamente ruim; eu posso não dar a mínima para namorar uma, mas sei o suficiente para não ser um idiota sobre como elas são. Quem diabos sou eu para julgar? Eu não sou nenhum modelo de capa de revista. Eu fui criado em uma fazenda de gado no meio da porra de lugar nenhum, raramente tinha roupas que me serviam adequadamente, estava sempre sujo e precisava de aparelho, mas nunca consegui. "Sim, ainda não." "Por que não?" "Tyson, eu não vou fazer isso." "Por quê?" Ele repete a si mesmo. “Eles estão saindo do carro de qualquer maneira – devemos julgá-los por isso. Cinco pontos se gritarem conosco, três se baterem na janela. Um ponto se eles saírem do carro, mas se acovardarem.” Parece que ele pensou nisso seriamente. Os valores dos pontos fazem sentido, apesar de não haver nenhuma maneira de jogar um jogo como esse. “Pense nisso cara. É uma boa ideia. ” "Horrível, realmente."

Ele continua, entusiasmado com o assunto. “Quinze pontos se a pessoa nos reconhecer. Vinte se for uma garota e ela começar a flertar.” “Tyson. Pare." "Só estou dizendo que pode ser divertido." Isso me faz rir, apesar de mim mesmo, e eu balanço minha cabeça com as suas divagações. "Cara. Eu apenas pensei em outra boa.” "Você poderia dar um descanso?" “Eu não posso. Cara, eu não posso.” Ele acabou de me chamar de cara quatro vezes – não é um recorde para ele, mas perto. Tyson é da costa oeste da Califórnia e, a julgar pelo bronzeado, pelos longos cabelos loiros e pela linguagem solta, passou muito tempo surfando na água antes de retornar à faculdade para o campo de treinamento. Seus pais são incentivadores – queriam que ele fosse à faculdade local. Eles o queriam sob o controle deles, nos negócios da família, em vez de jogar futebol. Somos opostos, ele e eu. Por alguma razão, o garoto não me deixou em paz desde quando ele foi recrutado e tem sido meu companheiro desde então. Ele nem sempre usa o bom senso que Deus lhe deu,

mas o homem é um bastardo leal. Eu lamento o dia em que alguém tentar me ferrar. Cara, ele apenas cobre as minhas costas. Porra. Eu apenas disse cara. "Você pode deixar isso por enquanto?" Ele resmunga. "Tudo bem." Pausas. "Mas e se eu colocar tudo isso no papel, só por precaução?" "Faça o que quiser - não faz diferença para mim."

Jackson

"Triplo J, conte-nos sobre sua amiguinha zangada.” "Minha o quê?" Eu finjo que não tenho ideia de quem McMillan está falando, embora eu saiba muito bem que ele se refere aquela garota na beira da estrada, aquela cuja comida eu tomei na semana passada e quem eu parei atrás hoje à noite. Tyson deve ter dito algo – já que moramos com alguns caras do time, deve ter sido em casa quando eu estava escondido no meu quarto. Incrível. "Sua amiga." Por que ele está dizendo isso dessa maneira? Parece assustador. "Ela não é minha amiga." Levanto dois pesos de quarenta quilos da prateleira e começo a fazer agachamentos. "Eu nem sei o nome dela."

"De quem estamos falando?" Alguém aparece da minha direita – esses caras são fofoqueiros, alimentados por fofocas e carregamento de carboidratos na noite anterior a um jogo. "Ninguém." Eu resmungo, dobrando meus joelhos e descendo o mais longe que minhas pernas permitem sem cair. Em pé. Agachado. "Triplo J tem uma namorada." "Cale a boca, Tyson." Retiro todas as coisas legais que estava pensando nele antes - agora preciso de uma meia para enfiar na sua boca grande. “Ela estava... como você disse? Cuspindo com raiva de você?” "O que você fez com ela, amigo?" Outro dos meus colegas de equipe se junta à conversa do nada, e eu juro, esses caras são piores do que velhos fofoqueiros com suas fofocas. Sempre precisam estar na bunda de alguém com as suas intrigas. "Nada." Estou tentando bloquear todos, mas é como se estivéssemos contando histórias e todos resolveram se reunir. "Ele estava por cima dela – literal e figurativamente", informa Tyson com autoridade – o sabichão com todos os detalhes. "Nós inventamos um jogo para jogar enquanto estamos dirigindo The Bull.” The Bull – ele deve estar falando sobre a minha caminhonete.

"Você quer parar?" Eu faço uma pausa. Quanto mais tempo fico aqui falando bobagens, mais pesados ficam os pesos na minha mão. Foda-se, é pesado. Antes de soltá-los completamente, consigo colocá-los no chão e me elevar a toda a minha altura, o cinto em volta da minha cintura ajustou e apertou. Ele apoia minha parte inferior das costas, mas não impede que o suor escorra pela minha espinha, para dentro da minha bunda. "Ele quer dizer que poderia haver um jogo se ele se divertisse pela primeira vez em sua vida chata." Tyson dá uma gargalhada, conseguindo a risada do restante dos seus seguidores. "Tyson, dá um tempo." "Eu não posso – é uma boa ideia." "Que ideia?" Alguém finalmente pergunta, e eu suspiro, incapaz de parar a intromissão tola de Tyson. "Basta!" Eu rugi. “Não há jogo nenhum! Eu e os caras lá em casa costumávamos viajar pela cidade todo fim de semana porque não havia mais nada para fazer, e eu tenho feito isso aqui com Tyson por que... você sabe que eu não festejo, e não há mais nada a fazer durante a temporada. Isso me faz sentir como se estivesse em casa.” "Cruzando a avenida?" Um lutador novato chamado Griffin Torenson coça atrás da orelha e olha para mim do banco. “Que avenida? Nós temos uma avenida?”

"Você sabe, Jock Row, ou como vocês chamam." Puxo um par de luvas do bolso da minha bermuda e as calço, uma de cada vez, apertando-as nos pulsos. "Isso me lembra de casa, conduzí-lo de um lado para o outro." Quando digo isso em voz alta, parece idiota e meu rosto fica vermelho, envergonhado. "Awww, o grandalhão tem tesão por sua cidade natal." Tyson bate a mão no meu ombro enquanto passa para tomar banho. "Você está com saudades de casa, Triplo J?" Puta merda, seu tom é sincero. Ele não está brincando. Dou de ombros a mão dele. "Não, eu não sinto saudades de casa", eu zombo – mesmo que eu sinta, só um pouco. Quem não estaria? Minha tia Beth faz a melhor torta de maçã caramelizada, e a família ao lado de mamãe se reúne todo fim de semana para um brunch de domingo e assistir futebol. Estou muito longe para visitar, mesmo algumas vezes por semestre. Então, tudo bem. Ok. Talvez eu deseje voltar para casa com mais frequência do que um garoto de 21 anos deveria grande coisa. Mas não posso voar e não posso dirigir. Muito caro. Então, eu fico na faculdade, mesmo durante as férias, quando todo mundo vai para casa.

Oh, porra, bem. Você não vai me encontrar chorando por isso. "Não é um crime sentir falta de casa", reflete Griffin, limpando a testa com uma toalha branca. "Tenho saudades da minha namorada." "Torenson, ninguém dá a mínima se você está sentindo falta da sua namorada", grita um cara das máquinas no meio da sala de musculação. "É para isso que serve a sua mão direita." "Definitivamente, parece que o braço direito é maior que o esquerdo", brinca outro cara, esguichando a garrafa de água na direção de Torenson, mas errando ele por uma milha. "Que nojo, Rutherford – isso tem seu suor das costas!" Griffin lamenta. "Pelo menos não é suor do meu saco de bolas." Rutherford ri, pegando uma toalha limpa de uma prateleira próxima e passando-a pela testa. "Desfrute de uma dose de spray úmido da minha mangueira." Que idiota de merda. "Idiota", Griffin resmunga, usando sua toalha para limpar as poucas gotas de água que conseguiram atingir seu peito. "Você é nojento, sabia disso?" Rindo, eu ando para o lado oposto da sala para conseguir um pouco de espaço para respirar. Esses caras estão sempre

no meu traseiro e montando minha bunda. Eu quase nunca estou sozinho, o que parece ser ótimo – ter pessoas por perto, sempre fazendo companhia a você – mas você sabe o que? Ocasionalmente, eu gostaria de privacidade e algum tempo para pensar sem as vozes desagradáveis no meu ouvido. E eu não sei por que Tyson está tirando sarro de mim por andar pela estrada nos fins de semana desde que ele aparece o tempo todo. Idiota. Ele não ama nada mais do que andar de passageiro. Temos uma rotina, Tyson e eu – ele caminha até a casa de futebol (onde eu moro) sexta-feira à noite, depois das dez. Paramos ao longo do caminho e pegamos fast-food, geralmente vários hambúrgueres, cada um com batatas fritas, anéis de cebola, milk shake –o que soa bem na hora -, eu pego um dia de trapaça por semana e aproveito ao máximo. Então, voltamos para o campus, indo para o sul, no final da avenida e lentamente rastejando pela estrada onde a maior parte da ação acontece. Pessoas em pé nas esquinas, esperando para atravessar as ruas movimentadas. É quase sempre lotado, mesmo durante a semana, geralmente com estudantes chegando e saindo de festas, do centro para os bares ou com as crianças nerds indo para o campus para estudar. A música que toca nos alto-falantes do meu caminhão é um pouco idiota, sem dúvida. Não vou negar que somos um pouco

idiotas

clichês,

mas

tempo

ainda

está

assustadoramente bonito, considerando que é outono e, a menos que esteja muito frio, mantemos as janelas abaixadas e a música alta, que é a melhor maneira de dirigir, porra. Lento, vendo quem nós podemos ver, quem pode nos ver. Não estou surpreso que Tyson queira fazer um jogo disso; muitas pessoas ficam chateadas com meus faróis brilhantes, mas o que merda eu devo fazer sobre isso? Não posso evitar se minha maldita caminhonete está mais alta do que o seu carro estúpido. Não posso evitar se as luzes atingem seu espelho retrovisor da maneira perfeita. Não posso pegar minha caminhonete e devolvê-la e tenho certeza de que não vou vendê-la por algo menor. Em casa, os adolescentes passeavam pela pista; há décadas, desde que o carro e as luzes de sexta à noite durante a

temporada

futebol

eram

únicas

formas

entretenimento em nossa pequena cidade, com uma população de três mil e oitenta e cinco habitantes, mais ou menos. Foi assim que minha mãe conheceu meu pai - embora ele acabasse sendo um pedaço de merda e a principal razão de eu não estar em um relacionamento. Se você não conseguir encontrar uma pessoa fiel, não namore ninguém. Eu poderia entrar em mais detalhes, mas não vou. Tudo o que direi é que vi minha mãe chorar quando meu pai não quis se comprometer, e juro que nunca farei isso com uma mulher, a menos que eu possa lhe dar todo o meu coração.

Por enquanto, o futebol tem meu corpo e minha alma, e eu vou continuar assim. É a única maneira de manter minha bolsa de estudos, a única maneira de continuar jogando e a única maneira de conseguir fazer isso como profissional. Eu amo o futebol. Vivo por isso. É a única coisa que me manteve quando as coisas em casa eram uma merda, a única vez que meus pais prestavam atenção em mim, algo que eu ansiava enquanto crescia. Só um pouco da maldita atenção do meu velho – atenção pela qual lutei. Tanto esforço foi desperdiçado com ele, porque eu não o conhecia melhor, apesar de ter uma paixão pelo jogo. Que garoto ignorante eu era. Eu deveria ter prestado mais atenção à minha mãe e como ela estava infeliz, mas eu era jovem – o que eu sabia sobre amor e relacionamentos e fazer alguém feliz? Nada. Eu não era um comediante, então as minhas piadas não a animaram. Eu não era doce, atencioso ou estudioso; eu não sabia nada sobre mulheres, e minha mãe nunca me ensinou. O que minha mãe fez foi se ressentir do meu pai – depois, de mim, porque ela queria atenção do meu pai e ele nunca lhe deu.

Ele focou todo o seu tempo em mim quando ela queria – ou pelo menos parte dela – que fosse nela. Eu sei menos sobre mulheres agora, tendo evitado as meninas nos últimos dois anos. Merda, eu ainda nem fiz sexo. Sim, eu fui tentado – é claro que sim – mas é muito arriscado. Não estou disposto a ter algum caso, deixando a garota acidentalmente grávida, por uma noite de um orgasmo, há muitas caçadoras de camisa por aí. Meus colegas de equipe e eu nunca sabemos quem é honesto e sincero e quem está em casa para adicionar um ponto à contagem de atletas. Tanto faz. Sou solteiro e pretendo continuar assim. Eu não faço casual – eu sou tudo ou nada, e agora, não tenho tempo para mulheres. Eu não sou puritano; não estou esperando o casamento para fazer sexo, mas também não tenho pressa. Minha mão direita funciona muito bem cuidando dos "negócios". Eu vejo os caras brincando. É tarde – muito mais tarde do que costumamos fazer exercícios, mas temos um jogo contra um grande rival e o treinador aumentou o treino para duas vezes por dia. Treinar duro na madrugada e depois novamente à tarde. Também somos obrigados a usar a sala de musculação.

Não vou mentir, estou cansado 'pra' caramba. Com as pernas fracas, afundo em um banco de peso próximo e exalo. Deito de costas, agarro a barra que está colocada no suporte, o metal frio contrasta com a minha pele quente e ardente. Eu gostaria de poder passar a mão na minha testa para me refrescar e me encharcar com água, mas isso virá mais tarde quando eu chegar no chuveiro. Eu levanto meu pescoço. Não posso fazer isso sem um observador, e não há ninguém por perto. Com preguiça de chamar alguém, eu fico deitado, olhando para o teto e as aberturas de ventilação industriais expostas. Fios. Tubos de iluminação fluorescente. Grandes

faixas

Iowa

flanqueiam

perímetro,

penduradas nas paredes do bloco de concreto. Fotos dos meus colegas atletas, estudantes maiores que a vida e expostas pela sala. O quarterback do nosso time de futebol. Algumas meninas do time feminino de remo. Lutadores. Estrelas de atletismo

jogadores

futebol.

Todos

eles

estão

representados, suas estatísticas e campeonatos exibidos em enormes placas perto do balcão de registro da frente. Não levanto, e também não faço esforço para isso. Eu não tenho energia. Então. Meus pensamentos se desviam para aquela garota – aquela na estrada que saiu do carro para reclamar comigo.

Cara, ela estava chateada. Tão brava como um gato de celeiro e dez vezes mais bonita. Naquele dia, que eu peguei o sanduíche dela no refeitório, as narinas dela realmente dilataram. Sardas. Foi o que notei sobre ela, quando ela se levantou e me enfrentou: suas sardas adoráveis. Cabelo loiro, mas não são todos? Olhos azuis. Nada de especial nisso. Bochechas rosadas. E sardas. Certo - eu já mencionei isso. Sem dúvida, ela era bonita e meio alta. Definitivamente, eu não a estava ofuscando em nada e sou um cara grande. A maioria das pessoas recua quando me levanto na merda deles, mas não essa garota. Ela estava muito chateada e com muita fome para se render. E no segundo em que ela desceu do carro e veio em direção à minha caminhonete com fogo nos olhos? Merda. Eu não sei, meu estômago deu um salto mortal. Realmente muito inconveniente. Seja como for, eu não estou interessado, de qualquer maneira. Eu não namoro, lembra? Mas se eu estivesse...

Mas não estou, e é melhor manter isso em mente. Minha cabeça vira. “Bledow! Traga sua bunda magrela e inútil aqui” grito para um companheiro de equipe. Ele é um zagueiro reserva do segundo ano e não é magricela, nem serve para nada. Na verdade, ele é um dos melhores filhos da puta que eu já conheci. Bledow vem imediatamente quando é chamado. "Me vê?" "Você conseguiu, Triplo J." Concordo

com

cabeça,

inspirando

exalando

respirações afiadas, me preparando para levantar o peso empilhado na barra olímpica, e empurro para cima. Eu empurro tudo para fora da minha mente, focando no peso pesado e morto acima de mim.

Charlie

Isso está ficando ridículo. Por que continuo vendo ele, toda semana? Mesma caminhonete. Mesmo lugar. A mesma hora da noite. Mesmo. Cara. Deus está me castigando? Por que continuo esbarrando neste idiota? Sério. Está se tornando uma piada a esta altura, e estou cansada disso. Estou farta de ver seu rosto estúpido, presunçoso e arrogante. Seu rosto bonito e idiota. Ele é um cretino – com um sério conjunto de bolas, eu darei crédito a ele por isso. Alguém que está encostado na estrada, parado no estacionamento.

Felizmente, não estou sozinha para esse passeio, porque desta vez, eu adoraria nada mais do que ficar com esse cara; sair do carro e dar a ele um pedaço da minha mente. Eu tenho sonhado com isso, de fato, desde o nosso último... encontro. É assim que estou chamando agora? Um encontro? Meu Deus, me escute. Eu dirijo meu carro para a beira da estrada, chegando o mais perto possível do meio-fio, então encosto no pequeno estacionamento que há, tomando cuidado para não subir o meio-fio. Deus me livre de arranhar meu pneu - não posso me dar ao luxo de danificá-los. "O que você está fazendo?" Finalmente, Savannah percebe que não estamos na pista de retorno – na verdade, estamos encostadas. "Uh, olá!" "Me dê um segundo aqui." Eu tenho que pensar sobre o que vou dizer. "Nós não estamos parando para um caroneiro." “Esta é uma cidade universitária – não há caronas. Além disso, há Uber para isso.” “Oh sim, bom ponto. Então. O que estamos fazendo?" Eu ignoro a pergunta dela para fazer uma pergunta minha. "Abra sua janela, sim?" Ela tem que fazer isso por mim porque meu carro é muito antigo, as janelas são manuais, não automáticas.

"Por quê? O que você vai fazer?" Ela é tão intrometida. "Você pode fazer isso sem discutir?" Ugh, quando eu fiquei tão mandona? "Esse cara é alguém que eu reconheço e eu quero, hum –dizer olá." Não. Minha amiga discorda, me olhando como se eu tivesse perdido a cabeça – e talvez eu tenha, porque estou prestes a gritar pela janela, no meio da estrada, para um idiota que provavelmente não poderia se importar menos. "Ei! Ei, imbecil!” Falo alto, projetando o melhor que posso para que ele me ouça. Ele se endireita, se virando lentamente em direção ao meu veículo em marcha lenta. Cruza os braços e sorri – como se ele estivesse realmente satisfeito em me ver, encostada e gritando com ele. "Bem, se não é a pequena Miss Priss." Miss Priss? "É isso que você está me chamando?" "Sim, senhora." Vamos adicionar senhora à lista agora? Ótimo. Todo mundo sabe que é uma versão abreviada da palavra madame, que todos sabemos que era a maneira formal de

abordar uma mulher, quando etiqueta e cortesia comum eram comuns. Sim, senhora sai da língua muito bem – se você é um cavalheiro do sul. O que esse cara não é. O idiota do sul é mais preciso. “Essa é a sua rotina de sexta-feira? Cegar meninas inocentes e dar em cima delas na beira da estrada?” Sua risada enche a escuridão, confirmando minhas suspeitas. "Isso é doentio e distorcido, e pode levá-lo preso." Não poderia? Certamente isso não pode ser legal. Vou precisar pesquisar mais tarde quando chegar em casa. “Apenas me divertindo um pouco, querida. Sem danos causados." Bruto. "Por favor, pare de me chamar assim", eu grito. "Parar de te chamar de quê?" Soa como 'Pare de gritar, você está se acovardando?’ Ugh. O sotaque é demais, demais. "O que está acontecendo agora?" Savannah pergunta, sua está cabeça balançando para frente e para trás entre eu e

Biff McMuscles. “Charlie, você conhece esse cara? Acho que o reconheço de algum lugar...” “Não, eu não o conheço. Houve apenas um infeliz incidente envolvendo frango e um hambúrguer que eu não tenho tempo para contar sobre isso agora” murmuro, fixando meu olhar na direção dele e estreitando os olhos. Abaixei minha voz e sussurrei: "Eu gostaria que ele tivesse se engasgado com isso." O grande atleta se afasta da mistura Barbie para caminhar em direção ao meu veículo, todos os braços tonificados e pernas musculosas e abdominais tensos. Quero dizer – supostamente. "Numa dessas noites, vou mandar prendê-lo por assédio", sussurro para ele ao redor de Savannah, cujos olhos se arregalaram ao meu tom. Eu sou normalmente tão doce e descontraída. Verdadeiramente. Não sei o que sobre esse cara, que está me transformando em uma pequena ditadora furiosa. “De verdade, como ele está te assediando? Você é quem está gritando pela janela” ela murmura. “O que está acontecendo agora? Você está agindo como uma maníaca.” McMuscles continua andando em direção ao meu carro, todo fofo e bonito.

"Temos que parar de nos encontrar assim." Sua voz profunda é uma carícia sedosa do sul, enquanto ele se aproxima do meu carro, um corpo grande impondo no crepúsculo escuro do que é quase meia-noite. Quando chega à porta do lado do passageiro, ele descansa aquele corpo grande e monólito e se inclina, antebraços apoiados na armação de metal. Eles são bronzeados, veias estourando. Savannah está a centímetros da intrusão, reclinada na minha direção – como se estivéssemos em um parque animal exótico ou em um safari e um leão estivesse se aproximando do carro. "Oh merda", ela murmura. "Você é…" Ele pisca para ela, pressiona o dedo indicador nos lábios para que ela não termine sua frase – e ela suspira. Espera. O que? Não. Savannah, não. Não caia sob o feitiço dele! "Pelo menos uma de vocês sabe como ser agradável", ele diz. Sim - e não sou eu.

Meu queixo se inclina, irritada. “Você pode gentilmente se retirar do meu carro? A última coisa que ele precisa é de um amassado.” "Você está agitada esta noite." Ele ri profundamente em seu peito e depois olha para Savannah. "Ela é sempre assim?" "O nome dela é Charlie." Eu golpeio Savannah e dou um soco suave no bíceps superior dela, perto do peito, pontuando-o com um "Cala a boca, Van.” Jesus, de que lado ela está? A última coisa que quero é que ele saiba meu nome. "Charlie, hein?" De repente, ele está profundamente interessado. "Como o nome de garoto ou algo assim?" Ele parece pensar que é divertido – eu quero tirar o sorriso do seu rosto com as costas da minha mão. Além disso, não é a primeira vez que alguém faz uma piada sobre o meu nome masculino. Eu já ouvi tudo isso antes. Reviro os olhos com sua declaração ridícula. "Não. É a abreviação de Charlotte.” "Charlotte?" As sobrancelhas dele se erguem. "Charlotte.” Ele diz isso duas vezes – primeiro como uma pergunta, depois como

uma

afirmação

–

seu

sotaque

sulista,

momentaneamente fazendo com que meu interior se torça da maneira mais inconveniente. Ele não está apenas dizendo isso. Ele está dizendo isso, como se fosse interessante e sexy – como

se nunca tivesse ouvido o nome antes, como se ele o ama e está me atribuindo. Eu ignoro a faísca que dispara em meu coração, tentada a golpeá-la enquanto ela permanece no ar, Savannah presa no fogo cruzado de nossas farpas. Ele diz isso de novo. "Charlotte.” "Sim, mas ninguém me chama assim." Não mais. Desde os dez anos, quando passei pela fase moleca e odiava tudo feminino, incluindo a cor rosa, penteado, roupas fofas - e meu próprio nome. Isso mudou agora que estou crescida, mas o apelido ficou. “É bonito, muito mais bonito que Charlie. Ou Chuck.” "Nossa, obrigada." Seu sorriso é condescendente. "O prazer é meu." Ele não está entendendo meu sarcasmo? Se ele está, ele é muito bom em esconder isso. Meus olhos se voltam ao redor dele para a loira platinada sentada em seu carro, esperando ele voltar. Boa. Ela pode tê-lo. “Seu harém o aguarda. Por favor, não fique aqui na estrada por minha causa, bloqueando mais tráfego enquanto tenta pegar outra vítima inocente.”

"Charlie!" Savannah engasga, desacostumada a qualquer hostilidade minha. "Não seja rude!" Sim, ela definitivamente está do lado do diabo, o que me surpreende. Savannah é solteira porque é muito exigente; ela quer um cavalheiro e um estudioso, e esses parecem não existir mais. Esse cara? Ele também não parece, mas aqui está ela, caindo sobre si mesma. A baba está praticamente pingando do lado da boca. "O que!" Eu olho para o cara em busca de apoio; certamente ele vai me apoiar, já que não gostamos um do outro. "Uma pequena ajuda aqui – diga a ela que não nos damos bem." "Acho que nos daríamos muito bem se você se importasse com suas maneiras." Oh não, ele não apenas insultou minhas maneiras. "Roubar é cuidar de suas maneiras?" Seu sorriso é como um lobo, dentes brancos brilhantes vibrantes na penumbra. "Como tirar doce de um bebê." Com isso, ele se afasta. Eu quero me desculpar pela porcaria que está saindo da minha boca, mas não para Biff, não. Eu quero me desculpar com Savannah. Eu odeio que ela esteja horrorizada com o meu comportamento. Sua mandíbula não poderia ter caído mais ela terá que pegá-la do chão.

Honestamente, o que aconteceu comigo? Normalmente não sou tão idiota assim. Eu acho que ver os caras agirem como idiotas totais me irrita mais do que eu pensava. E agora ele está tentando me zoar? Eu acho que não, amigo. Que idiota. "Esse foi JJ Jennings." Eu não ligo para o nome dele, mas Savannah quer falar sobre isso. "Ele é um dos grandes receptores do time de futebol." Sim. Não importa. "Eles o chamam de Triplo J", ela diz. "Agora é um bom momento para ressaltar que o nome dele soa como um rancho de homens em Wyoming?" "Você pode ser legal por cinco segundos?" “Nah - não pense assim. Esse cara é um total idiota.” "Você não me disse nada, então eu não saberia – só sei o que ouvi sobre ele." "Que é o quê?" "Deixe-me pesquisá-lo no Google também." "Ele pode ser pesquisado no Google?"

Savannah olha para mim como se eu fosse louca. “Você esteve debaixo de uma pedra? Nós vamos para uma faculdade da Big Ten e ele está no time de futebol – é claro que você pode pesquisá-lo no Google. Ele provavelmente vai entrar no rascunho. Todos fazem se forem bons o suficiente.” "Ele está?" “Jesus, Charlie. Entre no programa.” Desculpe, mas meu olho tende a deslizar para jogadores de beisebol e caras que não são tão volumosos e enormes. Menos parecido com o Hulk e mais... intelectual. Engraçado e fofo, mas inteligente. JJ Jennings parece que ele poderia atravessar uma parede em um filme de ação como um dublê do The Rock. "O que JJ significa?" A cabeça de Savannah mergulha enquanto ela verifica seu telefone. "Deixe-me ver." Ela faz uma pausa por um breve segundo enquanto seus dedos voam sobre a tela do seu celular. "Jackson Jennings Junior." Outra pausa. "Bem. Certamente é um bocado.” "Isso é certamente do sul." "Abençoado seja o coração dele." Savannah ri, e de repente eu me vejo defendendo ele. "Ei, não é culpa dele que ele tenha um nome terrível."

"Você está certa, eu não deveria ter dito isso", rebate Savannah, me olhando de lado. "Para alguém que odeia o cara, você com certeza é..." "Não diga isso." Savannah ri, me dando um tapa no braço e alcançando o rádio. “Não acredito que seu rádio tenha discagem. Isto é tão estranho." Sim – meu rádio possui discagem real e só recebe um total geral de oito estações de FM, e deixa minha amiga louca por não conseguir conectar o telefone ao meu carro. Se eu ouvisse a reclamação dela uma vez por semana, só que eu escuto duas vezes, mas sou a única de nós com um carro, e os mendigos não podem escolher. "Você vai me dizer do que se tratava, ou vai fingir que não há nada entre você e Triplo J?" “Você pode não chamá-lo assim? É idiota.” “Esse é o apelido dele. Como devo chamá-lo?” "Pelo nome dele?" Jackson é um nome fofo; eu poderia viver com isso, mas eu nunca o chamaria de Triplo J se eu o encontrasse novamente. "Obrigada por dizer a ele o meu, sua traidora." "Ele queria saber." "Ele não perguntou!"

"Confie em mim, ele queria saber." "Tanto faz." Meus olhos estão treinados na estrada à nossa frente, e fico à esquerda depois de parar em um sinal de trânsito, depois outra à direita, indo em direção ao meu pequeno lugar alugado fora do campus. É a distância perfeita do campus – não tão perto que eu tenho que ver e ouvir a comoção durante o dia, quando as aulas estão em andamento, mas perto o suficiente para que eu possa caminhar e não levar uma eternidade. Além disso, estou perto da Jock Row. Quando eu quero festejar, há sempre um por perto... "Pare de enrolar." "Não há nada para contar, Savannah." "Mentirosa. Você o conheceu antes, e eu quero os detalhes. Eu diria a você, então por que você não está me dizendo?” Ela está certa - ela me diria, e em grandes detalhes. "Tudo bem, mas só para você saber, não é grande coisa." "Certo. Não é grande coisa, entendi.” Sua boca está em uma linha reta e séria, mas são seus olhos que a denunciam. Ela está empolgada por mais informações e não vai acreditar em mim quando eu contar a ela que Jackson Jennings e eu nunca seremos uma coisa, porque Jackson Jennings e eu odiamos um ao outro.

Só porque ele estava meio que flertando comigo alguns minutos atrás, não significa nada; ele é atleta, e atletas flertam. Tipo, eu tenho certeza que está no DNA deles e seria contrário à sua natureza essencial se ele não o fizesse. Não tinha nada a ver com ele gostar de mim. Só para que fique claro. Ótimo, e agora estou falando comigo mesma. Incrível. "Na outra noite, quando eu estava voltando da biblioteca - era sexta-feira..." "Você estava na biblioteca em uma sexta à noite?" "Você vai continuar interrompendo?" "Desculpa. Vai." Savannah fecha a boca e fecha os lábios com força. “Então, eu estava voltando da biblioteca. Deve ter sido perto das onze? Eu não tenho certeza, mas uma caminhonete estava atrás de mim e tinha seus faróis na minha traseira. Eu mal podia ver – era perigoso. De qualquer forma. Era ele, mas eu não percebi na época.” "Uh huh." Minha amiga está assentindo, a boca ainda fechada. “Na semana seguinte, eu estou no campus, pegando um sanduíche no refeitório, eu estava morrendo de fome. Estou na

fila para comer e tudo o que quero neste mundo inteiro é o meu maldito sanduiche de frango, certo?” Dou-lhe um olhar de soslaio. "Você sabe como eu amo aqueles." Ela assente com entusiasmo. "Você faz." "Estou prestes a tê-lo na minha mão e na minha boca quando, de repente, uma maldita mão se estende e o pega." "Ele apenas pegou?" "Sim! Ele pegou meu sanduíche de frango e enfiou-o na boca imediatamente. Sem educação, não perguntou, apenas comeu como um lobo criado na floresta.” "Agora você está sendo dramática." "Sinto muito, mas não. Ele pegou minha comida e nem se desculpou.” "Ok, então o que aconteceu?" “Então Wyatt, o cara que trabalha lá, tinha dois hambúrgueres prontos e eu os peguei. Porque o cara com quatro bilhões de Js em seu nome também queria pegá-los.” "Que coragem!" Ela está claramente indignada em meu nome – e se não estiver, está fazendo um ótimo trabalho fingindo estar do meu lado. “Sim, então ele queria os dois – os dois depois que ele acabou de comer o meu de frango. Na verdade, Wyatt não sabia

o que fazer. Ele parecia aterrorizado, e Jackson nem sequer é assustador. Me dá um tempo." “Na verdade, ele meio que é. O cara é enorme, Charlie – você não deu uma boa olhada nele? Ele tem seis pés e meio de altura.” "O que. Nunca. Eu mal estava olhando para ele. Nem um pouco.” Nenhum pouco, nem hoje, quando ele veio andando na minha direção com aquela camiseta cortada e jeans desbotado, pendurado nos quadris. Chinelos de couro marrom. Cabelo soprando no... Pare com isso, Charlie! Ele não é o seu tipo! "Essa é a história toda?" "Não. Eu disse a ele para me dar dez dólares por um hambúrguer.” "Isso é extorsão." Eu ri. “Foi o que ele disse, e eu lhe disse que era oferta e demanda, mas ele pagou toda a comida e eu recebi um almoço grátis. Então, quem foi o perdedor naquele jogo? Eu não." Estou com orçamento limitado; vou pegar uma refeição grátis, não importa a forma que ela aparecer. "De qualquer forma. Ele segue o seu caminho, eu o meu, e não achei que veria o novamente, mas o vi na sexta-feira seguinte.”

"Estou sentindo um padrão aqui..." "Eu sei, certo? Preciso começar a ficar em casa às sextasfeiras, porque não consigo parar de encontrar JJ Jennings.” "Então você o encontrou novamente no último fim de semana?" "Sim. Na esquina da University Drive e Darter. Ele estava na minha traseira – de novo – mas desta vez estava furiosa. Soltando fumaça, tipo, eu nunca estive tão louca. Então, piso no freio e saio do carro, porque tenho que dar um pedaço de minha mente a esse babaca.” “Você não saiu do seu carro! Você poderia ter sido assassinada.” Solenemente, eu aceno. "Eu sei. Foi idiota.” "O que aconteceu?" “Eu bato na caminhonete e ele abaixa a janela e é ele. Ugh, aquela cara presunçosa.” Franzo a testa, lembrando o quão satisfeito ele parecia em me ver ao lado de seu veículo. “Não sei que tipo de jogo ele e seu amigo estavam jogando, mas não faz sentido. Vê-lo na beira da estrada assim, algo tem que estar acontecendo – quero dizer, não é estranho? Diga-me que isso não é estranho.” "Talvez seja uma coincidência?" “Por favor, três sextas-feiras, a mesma faixa da estrada não pode ser uma coincidência. Eles estão tramando alguma

coisa.” Bato no volante, pensando profundamente agora que a ideia se enraizou em minha mente. "Eu ouvi esse tipo de coisa, onde eles jogam por pontos e outras coisas – eu me pergunto se é assim." “Eu acho que você está sendo paranoica. De onde eu venho, a coisa mais importante a se fazer no fim de semana era subir e descer a Main Street, porque literalmente não há mais nada a fazer. As pessoas fazem isso desde que meus pais eram adolescentes, e ainda o fazem hoje. É como 'ver e ser visto'. O Triplo J deve ser de uma cidade pequena, aposto qualquer coisa que sim.” “Eu não vou perguntar a ele e descobrir. Não, obrigada." "É uma maneira de descobrir o que ele está fazendo." Por que ela sempre faz tanto sentido? E por que ainda estou pensando em Jackson Jennings?

Jackson

"Essa é a mesma garota."

"Sim." Com certeza é. "Ela não gosta de você." "Não brinca." Tyson me olha de lado. "Você gosta dela?" "O que? Não." Ele está falando sério? "Você sabe que eu não namoro." “Eu não perguntei se você quer sair com ela. Eu perguntei se você gosta dela.” "Eu não a conheço." Ele fica quieto por alguns segundos, pensativo – provavelmente colocando alguma frase de merda em sua mente antes de dizer em voz alta. "Não parecia que você não a conhecia, e com certeza se encontra muito com ela." Isso eu faço. Estranho. Esta é a quarta vez que ela e eu entramos em conflito, esbarramos um no outro aleatoriamente e entramos em desavença. "Ela é bonita. Eu me pergunto se ela está solteira”, Tyson pensa alto.

Eu reviro os olhos, não prestes a cair em suas táticas. Ele está me sondando e tentando ver se vou ficar com ciúmes. O que eu não vou. Meus ombros se encolhem de ombros. "Não me importo." Ele responde tocando no parapeito da janela e olhando para os prédios administrativos do campus quando passamos por eles. A biblioteca. O escritório do registrador. A casa dos ex-alunos. Passamos pelo estádio, que se ergue do chão como Golias. Eu amo essa porra de estádio; é a mesma razão pela qual me apaixonei por Iowa e pela faculdade. Novo, brilhante e moderno, era como nada que eu já tivesse visto. Certamente não na pequena cidade onde cresci, embora nosso estádio do ensino médio também não fosse o seu campo de jogo típico. Ninguém sedia jogos de futebol como os texanos. "Nem um pouco interessado?" Ele pergunta. "Nem um pouco." Eu posso sentí-lo olhando para o meu perfil e mantenho meu olhar treinado na estrada à minha frente. Vou levá-lo para sua casa antes de ir para casa; nós nos divertimos o suficiente para a noite e estou exausto. Aquela pequena loira do lado da estrada perdeu todo o seu apelo quando Charlotte e sua amiga traidora chegaram.

Aquela amiga dela gostava de mim, pelo que eu posso dizer – ela pelo menos sabia quem eu era. Charlie com certeza não sabia, e Charlie não poderia se importar menos. Charlotte. O nome combina com ela. É feminino e bonito e um pouco antiquado, como ela parece ser.

Jackson

Bem, bem, bem, o que temos aqui? Charlotte Edmonds e seu carro bege de merda, quebrado na beira da estrada, é isso que temos. Não é um lugar seguro para encostar, mas com um pneu de trás furado, não parece que ela teve muita escolha. Como eu sei o sobrenome dela? Fácil – eu joguei o nome dela na internet e stalkeei muito para alguém que acha ela um pouco amarga demais. Charlotte Edmonds. Vinte e um. Júnior. Estudante de negócios que joga vôlei. Um pouco alta para uma garota de um metro e oitenta. Sua galeria no Instagram mostra ela fazendo todo tipo de merda fofa e adorável, como assar cupcakes em sua pequena cozinha para o quarto de julho e se voluntariar na sociedade humanitária local. Pulverizando água com uma mangueira em uma criança pequena, usando um biquíni – um que eu realmente poderia apreciar.

Peitos. Pernas. Bunda. Ela é uma combinação de perfeição feminina... E ela odeia minhas entranhas. Eu encosto e a vejo olhando para mim, com os braços cruzados enquanto ela inclina o quadril ao lado de seu Chevy surrado, parecendo uma modelo de carro, embora ela provavelmente discorde dessa avaliação. Solto o cinto de segurança e pulo para fora da caminhonete, meus chinelos batendo no chão, a porta batendo atrás de mim. "O que você está fazendo?" "Minhas unhas", diz ela sarcasticamente, revirando os olhos. “O que parece que eu estou fazendo? Eu tenho um pneu furado, Triplo J.” Ela usa meu apelido como se fosse um insulto, a merdinha. Como se eu não tivesse trabalhado duro para obtêlo com sangue, suor e grama permanentemente incrustado nos meus joelhos, com concussões e alguns dentes arrancados. “Parece que você quebrou na beira da estrada. Você tem um pneu furado?” Posso ver que ela tem – o lado esquerdo da sua bunda está inclinado em direção à calçada. Seu revirar de olhos é um grande Duh. "Onde está o seu companheiro?"

"Ocupado fazendo outra coisa." Eu dou de ombros. "Você ligou para alguém para ajudá-la?" "Honestamente? Não." Minhas sobrancelhas disparam na minha linha do cabelo. "Por que não?" “Porque, Jackson, eu sabia que você eventualmente viria me resgatar. É sexta-feira à noite, não é esse o seu caminho?” "Você queria que eu te salvasse?" "Querer? Não. Preciso? Sim. Preciso de ajuda para colocar meu pneu sobressalente.” "Então, não para resgatá-la." Charlotte fica sem paciência. “Você vai me ajudar ou não? Eu posso ligar para alguém que não vai me incomodar.” Não vai me incomodar. Hoo-ee, a boca dela... “Sim, eu vou ajudar você. Também vou mostrar como trocar seu pneu – é algo que você deve saber fazer.” Ela geme. "Ótimo." "Abra seu porta-malas e deixe-me ver o que você tem lá atrás."

De má vontade, Charlotte concorda, abrindo a porta do lado do motorista e curvando-se para girar o interruptor sob o painel para liberar o porta-malas do carro. Ele estala, abrindo uma fração, e eu o levanto o resto do caminho para espreitar por dentro. O pneu sobressalente está enterrado sob uma pilha de porcaria: bolsa de ginástica, garrafa de água, calçados esportivos. Um cobertor roxo felpudo, um tênis, alguns livros de bolso. Sem ferramentas. Nenhum pé de cabra. Sem macaco. Tiro o pneu sobressalente com uma mão, levantando-o e colocando-o no chão, fechando o porta-malas. “Você tem sorte de ter sido eu quem apareceu, porque você não tem nada para tirar o pneu. Você deve pegar um kit de ferramentas e mantê-lo no porta-malas.” "Sim, sim, eu vou", ela responde entediada, sem nenhuma vontade. "Kit de ferramentas – anotei." Faço um pequeno trabalho de pescar as ferramentas que precisamos, da carroceria da minha caminhonete, e depois me agacho ao lado do pneu furado dela para poder enfiar o macaco embaixo. Aperto a manivela até que o lado esquerdo do carro fique ligeiramente suspenso do chão, apenas o suficiente para que eu possa remover o pneu e substituí-lo pelo menor e temporário.

“Venha ver o que eu estou fazendo. Preste atenção." Ela suspira, arrastando os pés no concreto, agachando ao meu lado. "Primeiro você vai remover todas as porcas com isso." Eu mostro a ela o ferro dos pneus, colocando-o em uma das porcas e girando no sentido anti-horário. "Às vezes eles enferrujam um pouco, então você precisa usar graxa." "Ok." "Em seguida, você vai tirar o pneu e rolá-lo para o lado." Faço exatamente isso, apoiando-o no para-choque para que ele não role. "Agora vá em frente e coloque o sobressalente." "Você quer que eu faça isso?" Os olhos dela estão arregalados. "Sim. Seu macaco, seu circo.” "O que quer que isso signifique." “Apenas coloque o sobressalente e pare de revirar os olhos. Sua mãe nunca lhe disse que ficariam presos lá atrás se você fizesse o suficiente?” Ela ri, os braços carregando a peça pesada, lutando para encaixá-la no cubo. "Sim, ela fez – o tempo todo." Ela está me observando e não o que está fazendo, um pequeno sorriso em seus lábios. Fofa.

Muito fodidamente fofa. “Agora pegue as porcas e aperte-as até ficarem firmes, uma de cada vez. Como uma estrela, primeiro aquela, depois esta”, aponto para cada ponto e o padrão que quero que ela siga. Ela hesita. "Continue." "E se cair no meu caminho de casa porque eu fiz errado?" "Não vai cair." Ela é cética. "Se você diz." "Eu faço. Troquei muitos pneus.” "Muitos", ela ecoa, aquele sorriso dançando, os olhos brilhando como se eu tivesse dito algo para divertí-la. "Pare de me provocar e continue trabalhando." Ela grunhe, suas mãos delicadas agora cobertas de graxa e sujeira, esmalte rosa sem dúvida lascando pelo contato com a borda de metal. Estendo a mão para ajudar, antebraços e bíceps se esforçando com o movimento. Os olhos de Charlotte se desviam para o meu torso musculoso, e quando eu a pego olhando, ela faz a cortesia de corar tão fundo que eu posso vê-lo na neblina turva e escura. Apanhada. Parece que Charlotte não é imune a mim, afinal. Meus bíceps são bem grandes; até caras ficam impressionados.

Ela abaixa o olhar, treinando-o na roda e na tarefa em mãos. Certo. De volta aos negócios. "Em seguida, vamos abaixar o carro no chão, então pegue a alça do macaco e gire no sentido anti-horário." Entrego a chave de prata para o macaco e ela começa a abaixá-lo. "Ok, bom trabalho", elogio. "Agora termine de apertar as porcas, o mais apertado que puder." "Eu faço isso depois de baixar o carro no chão?" "Sim." "Tudo bem." Seus dedos agilmente pegam o ferro de apertar. Gira cada porca. "Feito." "É isso aí." "É isso aí?" "Sim." "Troquei meu próprio pneu?" "Você fez." "Eu fiz?" Ela parece animada, como se eu a tivesse surpreendido com um presente ou um prêmio inesperado. “Eu não posso acreditar! Troquei meu próprio pneu!” Charlotte se endireita ao meu lado, pulando ao lado de seu carro – uma dança, realmente. Ela grita.

Assemelha-se aos movimentos que meus colegas de equipe podem fazer depois de marcar um touchdown e comemorar na zona final. Mais ou menos. Eu também estou de pé e ela joga os braços em volta do meu pescoço – ou tenta fazê-lo. "Muito obrigada." Tentado a puxá-la, dou-lhe um tapinha desajeitado nas costas. "De nada." Ela se afasta e olha para o meu rosto, toda séria, mas com um sorriso de megawatt. “Não, sério. Obrigada Jackson.” Bem, merda, lá está ela usando meu nome verdadeiro. Ninguém fez isso em um longo tempo, incluindo meus próprios pais. "Você pode me chamar de JJ." “Eu não acho que vou.” Ela tem sempre que ser teimosa e difícil. "Então eu não vou te chamar de Charlie." "Muito bem. Não chame.” Eu levanto minha cabeça para estudá-la. "Tudo bem, Charlotte." Eu posso estar imaginando, mas acho que ela estremece, e não está frio. “Você deveria ir para casa. Vou

colocar o pneu no porta-malas – você precisa levá-lo a um mecânico ou comprar um novo. Você não pode dirigir por muito tempo com esse pneu.” "Tudo bem." Pela primeira vez, ela não discute. "Dê-me o seu número."

Charlie

"Dê-me o seu número", diz ele. Essa foi boa. “Pfft. Eu não vou sair com você, mas boa tentativa.” “Eu não vou te convidar para sair. Quero garantir que você vai chegar em casa com este pneu reserva.” Este pneu reserva. Ugh, esse sotaque. Está me matando. “Você não confia no meu trabalho? Você disse que eu ficaria bem.”

Ele sorri, inclinando-se contra o meu carro e cruzando aqueles braços grandes e carnudos sobre o peito ridiculamente largo. Seu telefone já está com os dedos estendidos sobre a tela. "Apenas me dê seu número e pare de ser uma espertinha." Acho que ele tem razão em se certificar que o pneu possa me levar para casa; eu nunca dirigi com um estepe, muito menos um que eu mesma mudei e, francamente, a ideia me assusta um pouco. Não faria mal dar a ele o meu número - não se ele apenas quisesse me acompanhar e verificar. O gesto é gentil, me faz sentir... protegida e segura, e eu não sinto isso há um bom tempo. Não desde que eu estou tão longe dos meus pais, que costumavam fazer tudo por mim, especialmente meu pai. "Talvez eu possa te ensinar a trocar seu próprio óleo." Seu próprio óleo. Jesus. Eu tenho que parar de falar com esse cara antes que ele e seu sotaque transformem minhas partes de garota em mingau. Ele é um idiota com uma caminhonete irritantemente grande. "Obrigada, eu estou bem." "Você sabe onde me encontrar se mudar de ideia." "Na beira da estrada na sexta à noite?"

“Ha, ha. Bem, você tem meu número se tiver alguma emergência. Não tenha medo de usá-lo.” Sim, isso não vai acontecer, mas guardo isso para mim. Não quero parecer ingrata; ele apenas veio e me ajudou. Eu não tive que ligar para um reboque e ter um homem estranho parando no meio da noite, e não precisei pagar do meu próprio bolso. Ele me entrega seu telefone enquanto tenta organizar o conteúdo do meu porta-malas, abrindo espaço para o pneu furado e, com uma mão, joga-o dentro como se não pesasse nada. "Seu número?" Ele acena com a cabeça em direção ao telefone. Meus dentes superiores mexem no lábio inferior, inseguros. Quero dizer... qual a pior coisa que poderia acontecer se eu lhe der meu número de telefone? Ele me mandar muitas mensagens e eu ter que bloqueá-lo? Não é como se eu nunca tivesse feito isso com as pessoas antes... "Tudo bem." Minha cabeça se inclina e eu coloco os dígitos em seus contatos e pressiono salvar. Tenho um breve ataque de pânico. Sem volta.

Savannah morrerá quando ouvir que eu dei a Jackson Jennings Junior meu número de celular, mesmo que ele não vá me convidar para sair. E mesmo que o nome dele seja ridículo. Ele o tem agora, e ela estava toda louca por ele na semana passada. Jogo o telefone e ele o segura, antes de enfiá-lo no bolso de trás. "Vou te mandar uma mensagem daqui a pouco para verificar você." "Obrigada por parar." Eu limpo minha garganta. "Eu agradeço." "Não se preocupe com isso." Jackson aponta para a porta do lado do meu motorista. “Você deveria ir. Entrarei em contato.” Eu

ando

direção

meu

veículo. "Obrigada

novamente." "Sim." Ele me observa entrar, afivelar o cinto de segurança. Continua observando até que eu olho pela janela e dou um aceno alegre. Ele acena antes de subir em sua caminhonete, o tom escuro de suas janelas não oferecendo nenhum vislumbre de sua forma. Pelo que sei, ele está sentado lá dentro, em seu telefone. Ou, olhando para mim.

Eu ligo meu carro, colocando-o em movimento. Ligo a minha seta à esquerda e dou uma olhada no meu espelho retrovisor: sem tráfego. Entro na rua e paro brevemente na esquina antes de ir para a direita. Por enquanto, tudo bem. Minha roda não soltou ou balançou. Ufa. Mais alguns quarteirões. Depois de alguns minutos, cheguei em casa, sã e salva. Meu corpo inteiro relaxa, cedendo de alívio. Eu não sei o que eu estava esperando, mas com certeza não era chegar em casa com segurança. Eu paro em casa e coloco meu carro na garagem, pego minhas chaves e bolsa. Assim que estou alcançando a maçaneta da porta, meu telefone apita com o som revelador de uma notificação de texto. Número desconhecido: Você conseguiu? Ah, é Jackson. Eu abro o número dele e o programo no meu telefone. Eu: Sim, acabei de chegar sã e salva. Nenhum metal voando ou pneus furados. Tudo inteiro.

Jackson: Isso é bom. Você deve ficar bem, mas não se esqueça de trocar o pneu. Você não pode dirigir com ele por muito tempo. Eu: Eu vou levá-lo para casa este fim de semana e meu pai vai cuidar disso. Jackson: Eu posso ir buscá-lo para você. Eu tenho um amigo na loja da cidade. Ele consertou minha caminhonete meia dúzia de vezes. Eu: Nossa, você não precisa fazer isso. Eu posso levá-lo para casa. Jackson: A que distância seus pais moram do campus? Pessoal. Eu: Algumas horas, nada demais. Jackson: Quantas horas são algumas? Duas? Eu: Quatro, cinco se eu parar para ir ao banheiro algumas vezes ou fazer compras no shopping center. Jackson: Você não pode dirigir quatro horas sem um pneu sobressalente. Eu vou pegá-lo e consertar. Eu: Você não precisa fazer isso. Jackson: Eu sei que não preciso. Não vou deixar minha amiga dirigir sem um estepe – não é seguro. Amiga.

Deus me ajude, eu sorrio no escuro, ainda sentada no meu carro, na entrada da garagem. Eu me pergunto se Savannah está em casa e se ela me vê aqui sorrindo como uma idiota diante da arrogância de Jackson. Ou preocupação. Como quer que estejamos chamando. Eu: Ah, agora somos amigos, hein? Jackson: Sim. Eu: Assim, sem mais nem menos? Jackson: Sim. Eu: Pare de fazer isso. Jackson: Sim. Jackson: Lol. Para sua informação, eu vou pegar o seu pneu amanhã e vou levá-lo ao lugar do meu amigo. Não será até depois do treino, então pense por volta das 8:00 da noite. Não tente tirá-lo do porta-malas sozinha – não quero que você se machuque. Percebo pelo tom dele que esta não é uma batalha que vou vencer, por isso cedo e reconheço o gesto. Eu: Isso é realmente muito gentil da sua parte. Jackson: Vou lembrar que você me chamou de gentil da próxima vez que me disser que sou um idiota. Eu: Tecnicamente eu não estava te chamando assim, eu disse que tirar o pneu era meio que você...

Jackson: A mesma coisa. Eu: Justo. É legal da sua parte. Você está sendo gentil. Eu realmente aprecio isso, já que somos basicamente estranhos. Jackson: Estranhos?? Eu comprei o jantar para você – nós praticamente já tivemos o nosso primeiro encontro. Eu: OMG, eu sabia que você ia tentar me convidar para sair! E você não me comprou o jantar! Jackson: Relaxe, lol, eu não estou convidando você para sair. Ele não está? Bem, isto é constrangedor. E por que me incomoda que ele não esteja me convidando para sair? Eu: Ah, haha. Desculpa. Jackson: A menos que você me queira também haha. Eu: Eu não. Haha. Jackson: Haha, então eu não vou. Eu: Nós vamos entrar num coma idiota. Jackson:

não

vou

segurar

então.

Você

provavelmente está sentada do lado de fora do carro, no telefone, quando deveria estar dentro de casa, onde é seguro. Oh senhor, ele está me observando? Giro o pescoço para olhar em volta, para ver qualquer caminhonete preta grande à espreita nas sombras.

Eu não vejo nenhuma. Eu: Não, eu entrei em casa há alguns minutos atrás. Mentiras, mentiras, mentiras. Jackson: Bom. Aposto que você está em uma daquelas áreas residenciais muito longe do campus com uma iluminação externa de merda. Com a maioria dos habitantes locais, não muitos estudantes? Eu: Er, sim. Eu sou. É a opção mais barata. Mas por que ele se importa? Talvez ele não esteja nem aí; talvez ele esteja apenas sendo educado porque é do sul, e é isso que os meninos do sul fazem. Talvez sua mãe o tenha criado certo. Oh, meu Deus, do que estou falando? A mãe dele. O que estou dizendo? Como passei de amaldiçoá-lo no refeitório dos estudantes e gritando com ele no meio da estrada para concordar em permitir que ele ajudasse a manter meu carro idiota? De qualquer forma, meus pais ficarão aliviados quando ouvirem que está sendo cuidado e não terão que se preocupar com isso, principalmente minha mãe. Ela se preocupa como um louca; eu sei que ela teria um verdadeiro ataque se eu levasse meu carro para casa com um estepe de merda, e papai

ficará feliz por ele não ter que vir pegá-lo para garantir que tudo esteja funcionando corretamente. Eu me rendo e jogo bem, abrandando com Jackson Jennings e sua peculiaridade sulista. Eu: Enviarei uma mensagem com o endereço para você amanhã. Jackson: Ok, parece um plano. Boa noite, pequena. Pequena? O que é isso agora? Hum… Sento e fico olhando para o último texto dele. Pequena. O que? Quero dizer, ele é enorme, mas não sou exatamente uma mulher pequena. Talvez para ele eu pareça pequena? Pequena é assim tão estranho? Isso também deve ser uma coisa do sul, certo? Entro em um navegador da web e digito uma gíria do sul para ver o que irá aparecer. Talvez ele chame todas as garotas assim quando não consegue se lembrar do nome delas? Parece estranhamente específico, porém, e pessoal. Meu interior vibra. Nenhum cara nunca me disse nada remotamente fofo assim em toda a minha vida, muito menos um que eu acabei de conhecer, ou um que eu não estou namorando – e

definitivamente não aquele que é um enorme bolo de homemmenino. Um garoto-homem. Isso parece preciso... Um garoto-homem que está me confundindo. Por que ele está sendo tão gentil quando agia como um idiota na beira da estrada e no refeitório? Esse não é um comportamento normal – por que ele está fazendo isso? A coisa toda é uma besteira total, então eu vou pará-lo e perguntar sobre isso.

Jackson: Eu devo ter esse pneu pronto para você esta semana, depois trocaremos o estepe pelo original. Vai demorar dez minutos, no máximo. Eu: Por estepe, você quis dizer o reserva? Certo? Jackson: Sim, estepe significa pneu reserva. Isso é linguagem de carros sofisticada. Eu: Fique quieto, não é, lol. Jackson: Ok, não é **revirando os olhos**

Jackson: De qualquer forma, você estará aqui durante a semana pra quando eu pegá-lo já fazer a troca? Caso contrário, você pode tentar. Eu acho que você consegue colocá-lo sozinha. Eu: DE JEITO NENHUM VOU COLOCAR ESSE PNEU DE VOLTA SOZINHA. DE JEITO NENHUM. NÃO. EU INSISTO QUE VOCÊ ME AJUDE, POR FAVOR. Estou implorando. Eu não estou gritando – ele está gritando. Não tenho dúvida de que poderia colocar o pneu novo sozinha, mas quero mesmo arriscar? Definitivamente, preciso da ajuda de alguém mais qualificado que eu. Além disso, a última vez que ele ajudou foi muito bom – e não porque ele cheirava bem. Ou porque seus músculos estavam inchados. Ou porque, quando ele ficou com um pouco de suor por ter puxado o pneu pesado, isso me excitou um pouco. Só um pouco, como diria minha avó. Jackson: Bem, se você insiste. Eu: Sim, se você pode balançar. Jackson: Tudo bem, eu vou cuidar de você. Jackson: Eu quis dizer do pneu. Jackson: Eu vou cuidar do pneu. Eu: Sabe de uma coisa? Quase posso ouví-lo dizer pneu com seu sotaque sulista. Jackson: Isso é uma coisa boa ou ruim?

Eu: É bonito. Eu gosto disso, não estou tirando sarro de você. Jackson: Lol, eu não pensei que você estava, eu só queria ouvir você dizer que você acha bonito. Eu: Você é o pior. Jackson: Ei, então você sai nos fins de semana? Eu: Você quer dizer para festas e coisas assim? Meu

coração

bate

pouco.

Por

que

ele

está

perguntando o que eu faço nos fins de semana? Ele vai me convidar para sair? Merda, por que estou ficando tão animada? Relaxa, Charlie. Foi uma pergunta simples. Não significa nada. Jackson: Sim, festas e coisas assim. Eu: Sim, às vezes, depende. Por quê? Jackson: Eu estava pensando em ir à Jock Row para uma festa, na fraternidade dos caras de beisebol, nesta sexta-feira. Eu: Você costuma festejar nos fins de semana? Eu pensei que havia regras sobre isso. Jackson: Temos uma regra de 24 horas. Nada de álcool 24 horas antes de um jogo, mas podemos sair e ser sociais, desde que nos comportemos e não quebremos o código de conduta.

Eu: Entendi. Eu: Hum. O que isso tem a ver comigo? Jackson: Talvez você deva ir também. Se você não estiver ocupada. Eu: Talvez eu devesse. Jackson: Você definitivamente deveria. Eu: Tudo bem. Jackson: Sério? Eu: Por que você parece surpreso? Jackson: Porque você me odeia, lol Eu: Eu não te odeio, Jackson. Quer dizer, você me irrita, mas tenho certeza que irrita toneladas de pessoas. Jackson: Se você não me odiasse, não me chamaria de Jackson. Eu: Eu não estou te chamando Triplo J. Ou JJ, ou os outros apelidos que eles chamam você. Isso é ridículo. Jackson: Júnior. Eu: Huh? Jackson: Júnior. Esse é o meu outro apelido. É Jackson Jennings Junior, então às vezes eles me chamam assim. Meu pai faz.

Eu: Eu acho que, talvez, eu tenha lido isso em algum lugar. Jackson: Você estava me pesquisando no Google, Srta. Charlie? Reviro os olhos para ele, mesmo que ele não possa ver. Pesquisando ele – ele é tão cheio de si. Eu: Você é tão sulista às vezes... Jackson: Mas você estava? Me pesquisando no Google? Você não pode mentir, somos melhores amigos agora.

Eu quero fazer uma piada sobre amigos do peito, mas não quero soar como uma pervertida completa. Eu: Minha amiga te procurou - não eu. Jackson: E você estava lendo por cima do ombro dela. Não, porque eu estava dirigindo e isso teria sido perigoso. Eu: Eu poderia estar ouvindo quando ela leu algumas merdas em voz alta. Me processe por estar curiosa. Se eu vou continuar vendo você na beira da estrada, tenho que saber que você não é um assassino. Jackson: Lol, bom. Jackson: Ei, Charlotte? Eu tremo ao ver meu nome.

Eu: Sim? Jackson: Eu vou dormir, nós temos dois treinos amanhã e um começa às 4:30, mas eu falo com você em breve. Eu: 4:30... da manhã? Jackson: Sim. Eu: Droga. Isso é muito cedo, caramba... Jackson: Sim, mas você se acostuma. Eu: Eu nunca me acostumaria com isso, apenas baseada em princípios. Eu: Enfim. Vejo você mais tarde. Jackson: Até logo, Charlotte. E lá está aquele arrepio na minha espinha...

Jackson

Ela veio. Quero dizer, ela disse que iria, mas eu não acreditei nela. Na verdade, nem um pouco. Presumi que ela fosse me dar um bolo. Eu categorizei Charlotte como uma daquelas garotas que não gosta do estilo de vida que eu vivo. Cercado por pessoas falsas. Rotina estrita. Dieta rígida (seu sanduíche naquele dia não contava porque eu estava desesperadamente com fome). Merda, toneladas de exercícios. Treinadores, professores e agentes montando minha bunda. Às vezes é demais até para eu lidar, e uma garota como Charlie? De jeito nenhum ela iria lidar com a besteira que vem com um atleta de elite da faculdade. Não que isso seja um encontro. Apenas um convite para dois amigos participarem da mesma festa na sexta à noite. Eu nunca vi Charlotte fora, nem

em uma festa em casa, nem no Greek Row, nem no centro da cidade, nos bares. Na verdade, estou começando a me perguntar se ela é mesmo legal. É verdade, eu não saio tanto assim, mas sei que me lembraria

vê-la

já

tivéssemos

nos

encontrado.

Sinceramente? Passo a maior parte das minhas sextas-feiras dirigindo de um lado para o outro na rua, nostálgico de casa, precisando de algo para preencher o meu tempo, para que não o preencha fazendo coisas que não deveria estar fazendo festas, bebidas, sexo. Tendo distrações. Sem saber se devo me aproximar dela ou deixá-la vir para mim, enfio as mãos nos bolsos da calça jeans e fico enraizado no local. Estou no canto da sala, perto da porta da cozinha, com uma vista panorâmica de toda a festa. Charlotte não está sozinha; ela está com outras três garotas – reconheço a que estava no carro com ela e duas que eu não reconheço. Elas são todas mais baixas, mas bonitas. Arrumadas como todas as garotas da sala, elas normalmente não se destacariam para mim. Mas agora que eu sei a boca inteligente que Charlie tem, e que pirralha ela pode ser. Eu vi com meus próprios olhos o quão irritada ela fica quando está com a calcinha torcida.

O pensamento faz meus lábios se inclinarem para os cantos, e eu escondo o sorriso atrás do gargalo da minha garrafa de cerveja. É uma noite agradável, não muito fria, então ela tirou a jaqueta e ficou na porta com uma camisa fofa enfiada em jeans escuro. Seu cabelo loiro está solto e ondulado, e hoje ela está usando mais maquiagem do que eu já vi nela. Seus lábios são brilhantes – eu posso vê-los brilhando daqui quando ela estica o pescoço para olhar ao redor da sala e a luz os atinge perfeitamente. Ela está procurando alguém? Não sou idiota – sei que ela está me procurando. Tenho prazer no fato de que ela ainda não me viu e posso observá-la por mais alguns segundos imperturbáveis antes que o feitiço seja quebrado. Charlie é linda. Tão bonita que me deixa um pouco desconfortável. Eu posso estar indo para os profissionais e ter uma carreira incrível pela frente, mas fisicamente, Charlie está fora da minha liga. Eu sou bruto. Cicatrizado. Alto. Volumoso. Ferido.

Irritado. Leve nos meus pés para a posição em que jogo, mas grande. Eu corro a palma da mão ao longo da minha mandíbula. Não tive tempo de me barbear esta tarde; meu rosto inteiro está arranhando. Porra, minha camisa também está amassada, enquanto ela parece tão bonita. Por que ela concordou em me encontrar aqui está além de mim, especialmente depois do nosso começo difícil. A casa está barulhenta, lotada e leva alguns minutos para abrir caminho entre os estranhos reunidos para a festa. As amigas dela seguiram seus próprios caminhos e, quando eu a alcanço, ela está sozinha, sorrindo, os lábios se movendo como se gentilezas saíssem de sua boca; palavras que não consigo ouvir porque é tem muito barulho nesta casa. "Ei." "Ei. Se divertindo?" Eu só escuto a pergunta dela porque eu me curvei na cintura, me abaixei para ouvir e inclinei a cabeça de modo que ela pudesse falar no meu ouvido. "Meh." Não seríamos capazes de manter uma conversa lá dentro nem se nossas vidas dependessem disso, então, graças a Deus, elas não o fazem.

“Quer ir a algum lugar quieto? Para que possamos conversar?” Jesus, estou gritando, meus olhos vagando ao redor da sala lotada. Em direção à cozinha, pousando nas escadas que vão... bem, para o andar de cima. Puxo-os para longe e concentro-me novamente em Charlie. Ela revira um par de olhos tão azuis, quando ela pega meu olhar na escada, que eu comparo suas íris ao oceano. Porra. Eu devo estar bêbado. Essa foi uma comparação idiota, e ela se engasgaria se eu dissesse isso em voz alta. "Eu não vou lá em cima com você." “Whoa, whoa, whoa, Kemosabe. Eu quis dizer lá fora – onde é mais silencioso. Na varanda." Há um balanço lá fora, grande o suficiente para dois, se ela puder suportar a ideia de se sentar ao meu lado. "Oh."

Ela

parece

envergonhada,

mexendo

nos

calcanhares e reajustando a bolsa pendurada no ombro. “Tudo bem, nós podemos ir até a varanda. Deixe-me apenas...” sua frase desaparece enquanto ela procura a multidão. “Eu não sei para onde minhas amigas foram, normalmente elas estariam penduradas em você. Deixe-me mandar uma mensagem de texto para dizer que vou lá fora.” O telefone dela aparece no bolso de trás da calça jeans e ela escreve uma mensagem rápida. Enfia de volta e inclina o queixo na minha direção. "Tudo pronto."

Eu seguro a porta de tela para ela depois de empurrar a entrada principal, e descemos para o alpendre de madeira da casa com sua varanda ampla. Corrimões e escadarias brancas descem para um poço escuro de um jardim da frente, os postes de iluminação da rua fazem pouco para iluminar a área em frente à casa. Somente o piscar de duas arandelas opacas que cercam a entrada fornece alguma luz. "Isso

não

nada

assustador",

Charlie

brinca

sarcasticamente, movendo-se instintivamente para o outro lado, em direção ao balanço. Ela descansa sua bunda sobre ele. As quatro correntes enferrujadas guincham. Elas são finas e fixadas ao teto por pequenos ganchos redondos. Merda. Devo ficar de pé? Isso seria estranho pra caralho? Eu, apenas olhando para ela? Posso ver a blusa dela se eu ficar aqui – e se ela achar que estou sendo um pervertido? Como um touro em uma loja de porcelana, eu sento minha bunda. O balanço nem se move; é o quanto estou pesando e tenho medo de empurrar com o calcanhar do meu pé. Deus me livre que ele caia no chão.

Charlie já pensa que eu sou um idiota; isso iria solidificála. "Você não parece confortável", diz ela depois de alguns momentos,

correntes

enferrujadas

uivando

cada

movimento sutil. Eu gostaria que ela ficasse quieta. Dou uma olhada nos ganchos acima, preocupado. Minha carranca se forma. "O que?" Charlie quer saber. "Nada." “Por que você continua olhando para o teto? O que há lá em cima?” Agora ela está olhando para cima, só que ela não tem ideia do que está procurando. "Conte-me." "As correntes não parecem resistentes." "Ah, bem." Charlie vai nos empurrar, mas eu paro o balanço de avançar. "Você está com medo de que ele quebre?" "Sim." "Não teríamos ido muito longe." Ela ri, como se eu cair de bunda não fosse grande coisa. "Por que você não relaxa?" “Mas...” E se o balanço cair no chão? Imagino o barulho alto, batendo minha cabeça nas tábuas de madeira, as correntes enferrujadas nos cobrindo com um estrondo.

"Jackson, relaxe." Observo como se estivesse em câmera lenta enquanto ela se aproxima e seus dedos roçam a pele do meu joelho nu, me dando um tapinha tranquilizador antes de me afastar. Meu corpo fica tenso com o contato. Isso não me ajudou a relaxar. Muito pelo contrário, na verdade. Cara de poker, Triplo J - sacuda isso. E agora estou falando de mim na terceira pessoa, usando o apelido que ela se recusa a me chamar porque acha estúpido, o que sem dúvida me daria uma merda importante. Minha mente é uma bagunça; eu não quero namorar ninguém. Eu não quero fazer sexo com ela. Obviamente, estou atraído por ela – Charlie é linda –, mas não quero foder seus miolos. Ok, então, tenho pensado em transar com ela ultimamente, mas não vou. Eu posso pensar sobre isso de passagem, embora... certo? Porra. Por que eu a convidei para vir aqui esta noite, e por que estou sentado com ela aqui fora na maldita varanda? É tranquilo, escuro e íntimo, e não há ninguém aqui fora além de nós dois, o que é incomum. Normalmente, as pessoas estão saindo da casa, passando, caminhando para outras

partes, casas vizinhas – incluindo a minha – hospedando seus próprios barris de cerveja e bêbados. Charlie é a primeira a quebrar o silêncio. "Você mora por aqui?" Eu levanto meu braço. "Eu moro lá." Aponto para a casa branca do outro lado da rua, as luzes apagadas, porque todo mundo com quem eu moro está dentro da casa atrás de mim. As sobrancelhas dela sobem, surpresas. "Você mora do outro lado da rua?" "Sim." "Essa é a fraternidade dos meninos do futebol?" "Sim, senhora." "Não é tão grande quanto eu pensei que seria." Eu rio, escondendo meu sorriso, virando a cabeça. Ela não pega e continua tagarelando. "Aposto que você nunca descansa." "Sim. É bem barulhento.” "Muitas garotas também, aposto." O comentário astuto, passivo-agressivo de Charlie não está perdido para mim. Ela está procurando detalhes, querendo saber se eu sou safado, incentivando as groupies que ficam por lá, desfilando-as para dentro e fora do meu quarto.

"De fato há." É a verdade. Há muitas garotas penduradas em nossa casa, quase todos os dias da semana; alguns dias, é como se elas fossem despejadas por um caminhão. Tudo bem, nem todas elas são piranhas – algumas delas são as namoradas dos meus companheiros de equipe. Essas garotas são na maioria garimpeiras, abrindo as pernas para qualquer jogador com tesão, esperando engravidar, casar ou ser bancada. Sentam-se inutilmente na sala de estar, cozinha e áreas comuns, arrumadas e posando. Elas riem muito alto, usam muita maquiagem e poucas roupas. Falsas como merda. Desesperadas. Graças a Deus a porta do meu quarto tem uma fechadura do lado de fora e uma do lado de dentro. Eu digo isso a ela. “Eu tenho que manter minha porta trancada. Uma vez, cheguei em casa muito tarde e havia uma garota na minha cama.” Os lábios de Charlie se apertam em uma linha fina, mas ela não faz nenhum comentário sobre isso. Eu continuo. "Eu acho que ela nem sabia na cama de quem estava. Tive que pedir ajuda para arrancar seu traseiro de lá." Seu sorriso é fino, o silêncio se estendendo entre nós. Torna-se incrivelmente estranho. Foi algo que eu disse? Só

estou dizendo a verdade, que é que as garotas perseguem atletas o tempo todo. Vem com o estilo de vida e o território, e nem todo mundo está preparado para isso. Charlie não é uma dessas pessoas; eu posso ver isso escrito no rosto dela. Não estou procurando uma namorada, mas sinto vontade de tranquilizar Charlie, que não sou o tipo de cara que dorme ao redor, para dar a ela as afirmações positivas que ela obviamente quer: sou leal. Fiel. Puro como a neve. Mais puro do que ela, eu acho. Os pés dela tentam dar outro golpe no balanço; ela está irritada. Adoraria nada mais do que me ver de bunda no chão, derrubado com uma ou duas estacas. Sabe que estou preocupado que o balanço possa cair e está me castigando por não defender minha honra. "Eu não durmo por aí", eu deixo escapar aleatoriamente. Ela tenta uma piscadela conspiratória. "Claro que não." "Você pode parar de me estereotipar, obrigado." "Eu não estou." Seu protesto é fraco, para dizer o mínimo. "Besteira s você não está." Eu rio da mentira. “Tudo bem, talvez eu esteja, mas você não precisa se defender de mim. Não sou ninguém, embora esteja curiosa

para saber por que você não está transando com todas as garotas que entram no seu quarto à noite.” Seus olhos azuis sobem em direção ao céu. "É muito fácil." Sim, seria fácil, como atirar peixe em um barril. "Então, sim..." Eu digo a palavra. "Eu sou virgem." Não sei o que me possui para dizer isso, mas eu faço, e agora que está fora, não há como voltar atrás. Talvez eu só queira que ela saiba que eu não estou fodendo todas as vaginas que entram na minha casa. Charlie para de tentar colocar o balanço em ação. "Cala a boca." "Eu não estou brincando com você agora – estou falando sério." "O que?" Ela parece genuinamente atordoada. Olho para os nossos pés. "Esqueça." “Hum, não. É tarde demais. Eu... acho que ouvi você certo? Eu só não... acredito em você? Não tem jeito." Ela se reposicionou para ficar de frente para mim, uma perna agora no banco, a outra pendurada ao lado. "Diga isso de novo." "Não." Cruzo os braços e chuto os pés, curvando-me com as pernas abertas. "Você não é virgem."

Eu dou de ombros. Eu não me importo se ela não acredita em mim, mas eu desejo que ela abaixe a voz dela alguns decibéis. Continue dizendo isso a si mesmo, Triplo J. Continue dizendo a si mesmo que… "Jackson". La vem às pontas dos dedos de novo, desta vez no meu antebraço. Suas unhas são rosa, tanto quanto eu posso ver. "Seja sério." Dou-lhe outro encolher de ombros descuidado. "O que faz você pensar que eu não sou?" "Porque você é..." Ela não termina sua frase. Ela permanece ali, os espaços sendo preenchidos por estereótipos e noções preconcebidas que quase posso ouví-la dizer, mesmo que ela não esteja falando alto: Porque você é um atleta. Porque você é popular. Porque você é um jogador de futebol. Porque você mora na casa deles. Porque você é um cara. "Então, o que você costuma fazer nas noites de sextafeira?" Eu pergunto, tentando mudar de assunto. Charlie ri. "Oh, não, você não, boa tentativa, no entanto." Sua mão ainda está no meu braço, descansando como um

ferro quente perto da dobra do meu cotovelo, marcando minha pele. "Jackson.” Deus, pare de dizer meu nome assim. "Charlotte.” Seu pequeno sorriso é divertido – muito fofo e muito bonito,

porra. Beijável. Travesso. Atrevido.

Ela

não

intimidada por mim, minha atitude forte ou meu tamanho. De fato, se eu não soubesse melhor, pensaria que a pequena atrevida gostava. "Como você é virgem?" Minhas sobrancelhas grossas sobem. "Você é?" Charlie remove a mão dela e a coloca no colo. "Não." Sexo, sexo, sexo. A palavra toca em um loop no meu cérebro, implantada lá. "Embora apenas por pouco", acrescenta ela. Foda-se, foda-se, foda-se. Isto não é bom. "O que você quer dizer?" Eu pergunto de volta. Eu recebo um revirar de olhos pelos meus esforços. "Hum, olá, não é óbvio?"

"Hum, não." Estou confuso. Onde diabos ela está tentando chegar? Como você pode mal ser virgem? Ou você é ou não é. "Quer dizer, olhe pra mim. Me escute! Caras apenas... acho que posso ser demais para lidar.” Demais para quem? Bocetas? “Por favor, não siga esse caminho de autodepreciação e repulsa. Eu não posso suportar.” "Repugnante", ela repete quase em um sussurro, como se a palavra guardasse alguma mágica. Os dentes superiores mordiscam o lábio inferior. “Você está certo – eu odeio quando as meninas fazem isso também. Não estou procurando elogios, juro. E eu não odeio meu corpo, mas eu gosto de caras altos e nenhum deles gosta de mim de volta, então eu estou presa com os baixinhos que não aguentam uma piada.” Sua risada soa um pouco sarcástica. Oh Charlie, se eu fosse do tipo que namora... eu sairia com você. Sua cabeça está inclinada e ela está olhando para o quintal escuro. "Por que você está esperando?" Sua pergunta não é condescendente ou calculada, apenas quieta e curiosa. "Eu não... namoro."

Uma risadinha pequena enche o silêncio. "Um não tem nada a ver com o outro." “Não, não tem. Ainda assim, o sexo complica tudo, e eu decidi há muito tempo que não estava procurando por elas. Complicações, quero dizer.” "Isso soa um pouco dramático." Não vejo os olhos dela se revirarem, mas eu posso ouvir. "É a verdade." “Bem, não precisa ser complicado. É o que você faz." "Alguém sempre se machuca." “Quem se machuca? A outra pessoa? Eu pensei que os caras não se importavam com sentimentos. Você está me dizendo que é sensível?” "Eu apenas sei por experiência própria – tudo é unilateral e a outra pessoa perde." Minha afirmação é vaga, um pouco ameaçadora e faz pouco sentido. "Você está falando de si mesmo?" Charlie balança a cabeça. "Estou tão confusa." Que faz de nós dois. Eu escolho ser honesto. "Não, acho que não estou falando de mim mesmo." "Quem então?"

"Meus pais." Eu deixo sair um sopro de ar. Charlie fica em silêncio por alguns instantes antes de recostar-se no banco do balanço. "Ah, eu vejo." Eu quero perguntar, o que você vê? Mas temo que ela realmente me diga o que vê quando olha para mim, e a última coisa que quero ou preciso é de uma avaliação psicológica de uma garota bonita no meio da noite de uma sexta-feira. Não foi por isso que a trouxe para essa varanda. "O amor estraga tudo." O balanço oscila lentamente para frente e para trás, apenas sua corrente enferrujada quebrando o silêncio. Então, "Então, você é um desses, não é?” Detecto uma risada pregada no final de sua frase. Charlie está se divertindo. "Um desses?" “Você tem que estar apaixonado para fazer sexo com alguém. Você quer sentir algo por elas. É isso?" A maneira como ela diz isso exala ceticismo, como se a noção fosse impossível. Ela me colocou em uma caixa, colocou a caixa em uma prateleira e a rotulou de Caras que fodem com quem quer que seja. Qualquer pessoa com pulso, como alguns dos meus companheiros de equipe.

“Não, mas eu gostaria de ter um relacionamento antes de colocar meu pau dentro delas. Caso contrário, é apenas estranho.” "Colocar meu pau", Charlie repete com uma risada, gargalha, alta e barulhenta e soando gloriosa, porra. "Você e seu sotaque sulista têm uma maneira de fazer tudo soar tão eloquente." Meus lábios pressionam em uma linha fina. “Eu aprecio o sarcasmo. De verdade." “Não seja um chato. Eu gosto disso”, ela diz um pouco timidamente. “O sotaque, quero dizer. Estou um pouco enferrujada com as provocações.” Não quero dizer isso em voz alta, mas a maioria das garotas adora o sotaque. Adoram, porra. Eu aceito essa merda, na verdade, e ficando louco com suas exigências: diga algo do sul, Triplo J! Diga todos! Diga consertando! Me deixa louco, porra. Charlie aqui não é imune a isso, não é a exceção; ela é a regra. O mesmo que todos os outros, na verdade. Não tenho mais nada a dizer enquanto ela balança o balanço com a ponta do sapato, embora seja a mais baixa entre nós. Eu assisto a perna dela – sua panturrilha no apertado, escuro, jeans skinny. A ponta de sua bota de couro pressionando o chão de madeira, soltando-a. Empurrando. Soltando. Empurrando.

Controlando nossos movimentos, nos dando a chance de conversar. Meus olhos se desviaram para sua perna. Joelho. A mão descansando lá. Pulseiras de ouro, anel de ouro circulando. Dedos longos e delicados. As unhas pintadas de um rosa suave. Ela bate um dedo, e eu pisco, os olhos finalmente alcançando os dela novamente. Charlie está mordendo o lábio inferior, mal escondendo o sorriso, com a cabeça tremendo como se dissesse: eu nem sei o que fazer com você agora. "Eu ainda não acredito nisso." Ela voltou ao assunto virgem novamente – embora eu ache que nunca o tenhamos deixado. "Como chegamos a esse tópico?" Eu pergunto, por falta de mais coisas a dizer. "Você deixou escapar." Pausa. "Você é pior do que qualquer garota que eu já conheci que queria contar a alguém um segredo." "Eu não sou." “Sim, é tão frágil. Você simplesmente não conseguia guardar essas informações, não é?”

"Desculpa. Não sei por que eu disse isso.” Além de eu ser um idiota. Charlie pensa, testa enrugada em concentração. "É difícil?" Eu quase engasgo com a cerveja que tomei um gole. "Desculpe-me?" "Não fazer isso – tem sido difícil?" Ummmm... sim, tem sido difícil. Meu pau. Não ter um lugar para colocá-lo. Esperar. Difícil. "Claro." Ela espera por mais, mas não há. "Gostaria de falar sobre isso?" "Não." Com um olhar lateral, ela fica mais confortável no balanço, recostando-se e deixando as pernas balançarem. "Não é fácil para as meninas também." Charlie examina suas unhas. "Eu não sou virgem, mas às vezes se masturbar com meus próprios dedos simplesmente não serve, sabe o que quero dizer?" Dessa vez, engasgo com a cerveja, as bolhas se acumulam no esôfago e me fazem tossir apenas para limpar as vias

aéreas. Cubro minha boca encharcada com a parte interna do cotovelo, lançando-lhe um olhar ameaçador. Como ela se atreve a falar sobre masturbação? "Gostaria de falar sobre isso?" Eu pergunto, uma vez que posso respirar novamente. "Não." Eu posso ver seu sorriso atrevido no escuro, dentes brancos brilhando sob a luz fraca da varanda. "Não, eu não." "Então por que você trouxe isso à tona?" "Oh, relaxe, não é como se eu lhe desse alguns detalhes sujos, como quantos dedos eu uso – ou não uso." "O que?" "Você deveria ver o olhar no seu rosto." Eu me inclino para trás e suspiro. "Tanto faz. Tenho certeza de que parece com o que você me deu quando disse a palavra V.” "Virgem. Quando você disse que era VIRGEM.” Jesus Cristo, ela está praticamente gritando. "Lá está novamente." Ela ri, apontando para o meu rosto até eu afastar o dedo com a mão, apertando meu punho em torno de seu indicador. Coloquei-o de volta no colo dela e cobri a palma da sua mão com a minha. "Você vai contar a alguém, não é?"

“Pfft. Não é como se alguém acreditasse em mim de qualquer maneira. Jackson Jennings Junior, virgem? Até parece." Ela não tenta se afastar ou retirar a mão. "Além disso, ninguém está prestando atenção – eu poderia gritar dos telhados e nem uma única pessoa olharia." Ela tem um ponto válido; os estudantes por aqui estão tão cheios de si mesmos pra caralho, tão cheios de suas mídias sociais e de seus próprios negócios, que provavelmente não notariam uma garota gritando no topo dos seus pulmões, no convés superior de uma casa. Eles filmariam no telefone, pensando que ela iria pular. Nojento. "Mesmo assim, se você pudesse manter a voz baixa, isso seria ótimo." "Você não está envergonhado, está?" Eu não estava, não até que eu trouxe isso à tona. É o único segredo que tenho, se você não contar como a minha vida foi uma merda, com dois pais que se ressentiam um do outro. Uma mãe que se ressentia de mim, um pai que só se importava em ganhar. E o fato de eu estar em Iowa e não em Clemson, Alabama ou Notre Dame? Ele odeia, mas escolher Iowa era a única coisa sobre a qual eu tinha controle. Eu me senti confortável aqui, durante as visitas ao campus e conversas com os membros da

equipe que conheci e, para mim, isso era mais importante do que qualquer campeonato. Eu precisava de um lugar para me sentir em casa, e Iowa era isso. “Eu não tenho vergonha de ser virgem. É um ato físico que não significa nada, como correr ou fazer algumas flexões.” As sobrancelhas de Charlie se erguem. “Agora você está apenas sendo teimoso. Se você pensasse que sexo não significava nada, já teria feito isso.” É verdade, eu teria. Talvez. "Você está preocupado em deixar sua virgindade ir tão longe que você seria ruim nisso?" “Por favor, pare de dizer a palavra virgem. E não, acho que não seria ruim nisso.” Eu bufo. "Por favor, eu não falho em nada." "Você não parece confiante." Charlie está sorrindo; está escuro, mas eu o pego da mesma maneira que deixo minha mão se afastar da parte superior da dela. “Além disso, sexo não é sobre falhar ou ganhar. É sobre... é...”, a voz dela diminui e suas mãos se agitam um pouco antes de se ajoelhar. "Não é como tentar ganhar ou perder um jogo." "Como você saberia? Você é uma ninfomaníaca?”

O olhar que ela me dá... Merda.

Por

que

perguntei

ela

era

uma

ninfomaníaca, porra? "Eu fiz sexo com uma pessoa exatamente três vezes", ela me informa, alisando as mãos na frente da calça jeans. “Doeu na primeira vez, foi estranho na segunda e imemorável na terceira. Eu fiz isso porque queria acabar logo com isso. Ele era um cara decente, estávamos saindo há oito meses, e ele era...” ela encolhe os ombros. “Uma criança. Nós dois éramos.” Seus pés ainda estão pendurados no balanço, mal alcançando o chão, fazendo-a parecer uma criança agora. "De qualquer forma. Eu não sou uma ninfomaníaca.” Charlie revira os olhos. "Quem mais usa essa palavra?" "Você namorou alguém desde então?" Leva alguns momentos para responder. "Eu já estive em encontros, se é isso que você quer dizer." Não é bem isso o que eu quis dizer. Estou curioso para saber se ela casualmente ficou em mais alguém – não que isso seja da minha conta, mas eu estou curioso. Sobre ela, seus hábitos, hobbies... parceiros de cama. "Você gosta de sexo casual?" "Jackson, eu literalmente acabei de lhe dizer que fiz sexo três vezes, com o mesmo cara, três anos atrás." Outro revirar os olhos entra nos livros. "Obrigada por ser um ouvinte tão atencioso."

"Certo. Desculpa." É só que... “Alguém que se parece com você deveria ter um namorado ou o que quer que seja. Ou pelo menos caras se jogando contra você para chamar sua atenção.” “Alguém que se parece comigo? Você é fofo, mas nenhum cara se joga em mim ou tenta chamar minha atenção. Eu poderia ficar de calcinha e ainda não ser atingida.” Outro bufo sai do meu nariz e eu juro por Deus, se eu fizer isso mais uma vez, vou me odiar de manhã por agir como um boçal. "Besteira. Merda.” Eu a notaria de pé no centro de uma sala usando um saco de lixo. Ou macacão de brim. "É muito gentil que você pense assim, mas a verdade é que sou mais a garota da porta ao lado, que você conta seus problemas e não a garota que eles querem perseguir para convidar para sair." Então esses caras são uns idiotas do caralho. Só que eu não posso discutir com ela ainda - não sem soar como uma idiota. Ou como se eu me importo. O que eu não faço. Charlie não é nada para mim; no entanto, ela está lentamente se tornando uma amiga – o tipo de amiga que eu facilmente poderia dispensar, o tipo complicado de amiga que poderia me manipular para fazer o que ela quisesse.

Não posso me permitir ter uma amiga assim. "Por que você está tão quieto de repente?" Ela me cutuca com o cotovelo e eu olho para ele. Então de volta, nos olhos dela. Encobertos, mas brilhante. "Apenas cansado", eu minto. "Foi uma semana longa." Essa parte pelo menos é verdadeira. "Eu posso imaginar." Ela olha para mim, e boceja. "Quer que eu te leve para casa?" Charlie deveria dizer não. Sou muito grande e forte, e ela mal me conhece. Diga não, Charlie. Seja esperta e me diga que não. Entre e pegue suas amigas e volte para casa com elas. "Claro." Maldição. “Quer ir agora? Acabei de bater em uma parede e a cama parece incrível sobre o som.” "Sim... vamos levar você para casa." Eu estou de pé, e todo o balanço impulsiona de volta com a perda do meu peso todos os cento e vinte e cinco quilos de mim. Ele bate no parapeito atrás dele, Charlie balançando na inércia. "Ah, merda!" Ela grunhe, quase perdendo o equilíbrio e caindo. "Avise uma garota antes de você fazer isso."

Eu levo um momento para dar uma olhada nela novamente; os olhos vagam sobre as pernas longas, as mãos delicadas, que estavam dobradas sobre o colo, agora estão segurando as correntes de metal enferrujadas para se firmar. Longos cabelos loiros. Boca com os cantos dos lábios voltados para cima, atrevida. Imagino as sardas espalhadas pelo nariz. A pequena covinha na bochecha direita que só aparece quando ela está rindo. Charlie salta para cima. "Você não deveria me deixar te levar para casa." São as primeiras palavras que saem da minha boca quando ela se junta a mim na calçada em frente à fraternidade de beisebol, encarando instintivamente a direção em que precisamos caminhar. "Não? Por que isso... você vai me agredir?” Uma risadinha pontua sua pergunta. "Você acha isso engraçado?" O que há com as garotas que não levam essa merda a sério? "Não, mas eu sei que você não vai." Ela soa tão ousada quanto parece, caminhando ao longo da calçada ao meu lado, sem um cuidado no mundo. “Não, você não sabe. Você está apenas assumindo, que porque eu não fui um idiota para você hoje à noite que é seguro

ficar sozinha comigo. Você não fez o primeiro ano de calouro onde eles dizem tudo isso?” Charlie para na calçada e me agarra pelo braço, quase puxando meu corpo em sua direção, forçando-me a olhar em seu rosto. "Puta merda, Jackson - você está falando sério." “Quero que você se lembre disso da próxima vez. Nunca volte para casa com um cara que você nem conhece. Entendeu?" O aceno dela é lento. "Sim." "Repita." Charlie limpa a garganta e abaixa a voz. Ergue a mão como se estivesse prestes a recitar o juramento de lealdade. "Eu nunca vou voltar para casa com um desconhecido." Ótimo. Ela está sendo atrevida, zombando do meu sotaque. Sinto meus olhos se estreitarem nela. "Sua pequena merdinha." “Desculpe, estou surpresa que você seja tão inflexível quanto a isso. Você conhece alguém que já foi, você sabe...” Ela não pode dizer as palavras para terminar sua frase, mas não precisa. "Não. Basta ouvir sobre isso.” É assustador pra caralho e mais comum do que ela provavelmente sabe. Como atleta,

estou a par de notícias e conversas que outros alunos não estão, principalmente porque muitas coisas são mantidas sob o radar, abafadas ou encobertas – mas as notícias sempre voltam à fonte: o departamento de atletismo. Somos incansavelmente sobre nossa conduta, pública e privada; não é não. Às vezes sim, significa não. Seja respeitoso. Não fique confuso, bêbado e desleixado. Mantenha suas mãos para si mesmo. Alguns

caras

simplesmente

não

conseguem

comportar, e o resto de nós paga o preço. “Bem, não se preocupe. Não vou deixar que mais ninguém me leve para casa no escuro.” A ponta do sapato atinge um pequeno solavanco na calçada de concreto e ela tropeça, se estabilizando antes de dizer: "Não é como se eu tivesse homens batendo na minha porta.” Ela poderia ter caras batendo na porta se ela se esforçasse mais. "Por que isso?" No escuro, seus ombros se movem para cima e para baixo, em um encolher de ombros pequeno. "Eu não sei - você é um cara, você me diz." Sua cabeça se vira e ela está me olhando, embora na penumbra. Poucas lâmpadas da rua estão alinhadas na estrada, então estou feliz que estamos juntos e ela não está andando sozinha. "Parece que você já está em um relacionamento."

Mesmo sob essa luz, posso dizer que os olhos dela estão se arregalando. "Que merda isso significa?" "Eu só quero dizer que você é o tipo de garota que um cara dá uma olhada e assume que você já está em um relacionamento – ou transando com alguém." "Fodendo alguém – caramba, obrigada." "Você sabe o que eu quero dizer." "Certo, mas o que isso significa?" Eu tenho que pensar por um segundo. “Significa que... você é... bonita Você é fofa e...” Merda, como digo isso sem irritá-la? Não é possível. Respiro fundo, expiro e deixo-a ter isso. “Isso significa que você não parece ser de verdade. Alguém pode ter que trabalhar de verdade se quiser entrar em suas calças, e a maioria dos caras não está procurando se esforçar. É tudo o que estou dizendo.” Eu não a chamo de garota da porta ao lado ou uma de dois sapatos bons, mas acho que ela entende. Ela está pegando o que estou jogando. O silêncio segue. Espero uma discussão – ou pelo menos alguma indignação dela enquanto ela defende sua aparência, som e comportamento. "Bem. Eu acho que...”, sua voz diminui. "Então o que você está dizendo é que eu pareço já ser a namorada de alguém?"

Sim, é mais ou menos isso. "Claro, se é assim que você quer dizer." "Eu estou perguntando a você. É isso que os caras veem quando olham para mim? Isso significa que eu não pareço divertida? Eu sou divertida, caramba! Eu fiquei bêbada uma vez!” Uma vez. Jesus Cristo, quem é essa garota? Eu sufoco uma risada, cobrindo minha boca para que ela não fique brava ou ofendida – ou me bata no estômago para me calar. Eu nunca conheci uma única pessoa neste campus que tenha bebido apenas uma vez; a maioria fica bêbada todo fim de semana, várias vezes. Tem havido tanto vômito no carpete e no piso de nossa casa nos últimos anos que parei completamente de andar por ela com os pés descalços. O pensamento de quão sujos são nossos malditos pisos, me faz querer vomitar. Provavelmente é pior do que um hotel que aluga quartos por hora. De qualquer forma. Continuando. Seguimos em frente, confortados pelo som do tráfego e pelo vento soprando através das árvores. Charlie se encolhe quando uma rajada varre a rua, os ombros curvados, os braços ao redor do meio, abraçando a si mesma.

Eu guerreio comigo mesmo - não tenho uma jaqueta para oferecer a ela, mas tenho braços, e meu corpo está quente. Sou uma caixa de calor, dormindo apenas em uma cueca boxer, geralmente acordando com meus lençóis enrolados nas pernas. Tentado a abraçar seus ombros e puxá-la para mais perto, enfio minhas mãos nos bolsos da calça jeans, encolhendo alguns centímetros. A miséria adora companhia. Eu não estou com frio, mas se eu não ocupar minhas mãos, elas acabarão no corpo dela para amenizar o frio, e a última coisa que quero fazer é enviar o sinal errado. Embora. Tocar em uma garota bonita não seria a pior maneira de terminar minha sexta à noite. Ela é linda e parece gostar de mim, mas Charlie aceitaria meu braço ao seu redor, ou ela me daria um soco no estômago com seu cotovelo pontudo? "Você está com frio?" Reviro os meus próprios olhos, porque a pergunta é tão idiota; a resposta é óbvia. "Sim." "Eu ofereceria minha jaqueta se eu tivesse uma." Em vez disso, estou vestindo uma camiseta de algodão de mangas compridas com o logotipo de Iowa no peito. Vestido com jeans,

não é elegante, mas pela primeira vez, eu me esforcei para parecer organizado. Ou algo assim. Não que eu quisesse impressionar Charlie ou algo assim. Pfft. Tanto faz. Por que eu faria isso? De repente, me sinto como um maldito adolescente. Incerto e inseguro, como se ela pudesse ler minha mente e me julgasse por ter me irritado com ela. "Está tudo bem. Estamos quase na minha casa de qualquer maneira, mas obrigada por dizer isso.” Tão educada. Merda, quase dolorosamente – ela está medindo suas palavras com cuidado. “Uh. De nada." Por nada. Eu posso sentir seu olhar de soslaio. “Jackson, não é grande coisa. Não é seu trabalho me aquecer.” Não. Talvez não, mas eu quero que seja. Uau. Puta merda. Não. Apenas não. Eu não disse essa merda para mim mesmo dentro da minha própria cabeça. Eu não quero. Eu não quero, porra.

Mentiroso. Eu não estou tendo essa conversa. Jesus, saia da sua própria cabeça. Ela é apenas uma garota – uma que você acabou de conhecer. Que se foda isso, já se passaram quatro semanas. Espera, cinco? Ou seis sextas-feiras – preste atenção imbecil, você não pode contar? Ainda assim. Você realmente não sabe nada sobre ela. Pare de falar consigo mesmo, psicopata. "Desculpe, você acabou de dizer: 'Pare de falar consigo mesmo, psicopata'?" Sim. "Não." Eu pontuo a mentira com um bufo e depois gemo. "Definitivamente soou como se você tivesse dito algo." "Hmm. Não." Outro olhar de soslaio, o canto da boca inclinando-se em um sorriso. A pirralha. "Você é tão cheio de..." Ela hesita. Faz uma pausa antes, “Merda. Você está cheio de merda total, Jackson Jennings.” "Eu realmente gostaria que você parasse de usar meu nome completo." Parece ridículo. "Por quê? É o seu nome.”

“Certo, mas... parece estúpido quando você diz assim. Você não pode me chamar de Triplo J como todo mundo?” O sorriso de Charlie se amplia. “Por que merda eu faria isso? Esse não é o seu nome.” "E daí? Charlie não é o seu nome.” “É mais ou menos. Não é como se as pessoas me chamassem de Lil C ou o que quer que seja, como Tiny ou algo assim, porque estão fingindo que são meus amigos.” “Você não é pequena. Por que alguém iria te chamar assim?” "Foi um exemplo." "Um bem ruim, porque você não é pequena." “Você quer parar de dizer isso? É um insulto.” "Mas você não é." Cale a boca, Jackson. Ela está ficando irritada. Não sei por que estou discutindo com ela. "Sim, eu sei que sou mais alta que muitas outras garotas na sala e não, não joguei vôlei na escola, mas jogo internamente e não, não jogo basquete." Porra, isso é uma vergonha – aposto que ela ficaria fantástica naqueles shorts apertados que eles usam na quadra de vôlei.

“Talvez eu queira ser chamada de Tiny2 – já pensou nisso? Hã? Huh?” "Você quer que eu te chame de Tiny em vez de Charlotte?" "Bem, não." Ela parece descontente. "Talvez não." Eu rio, tão confuso. "Tudo bem então, eu não vou." "Você é tão irritante", ela zomba, um sopro de vapor de seus lábios desaparecendo no ar da noite. "Você começou isso." "O que nós temos, cinco anos?" Não, mas estou começando a me sentir como se tivesse. Querendo puxar as tranças da garota e flertar e dizer todo tipo de merda para impressioná-la. Andamos mais cem pés. Charlie para. "Esta é a minha." Sendo um pequeno buraco de merda, afastado da estrada cerca de quinze metros – mas a maioria dos aluguéis de faculdade não é uma merda e está em mau estado? O lugar é amarelo, tanto quanto eu posso ver, com persianas verdes escuras e uma porta vermelha. Parece algo saído de um programa de televisão infantil, mas... em ruínas?

Tiny: significa pequenino, minúsculo. A revisora escolheu por permanecer com a expressão original. 2

Não há luzes acesas por dentro. "Você vive sozinha?" "Não, eu moro com minhas amigas." "Onde? É tão...” "Não se atreva a dizer minúsculo." Charlie ri. "Minúsculo." Ela me bate no bíceps, e eu faço o que todo cara hormonal que passa a maior parte do tempo na academia faz quando uma mulher o toca: Eu flexiono. "Você apenas acabou de flexionar seus músculos?" Sua risada é mais alta desta vez. Ela acha que eu sou ridículo e hilário. "Instinto." “Oh. Então você flexiona quando alguém toca em você?” Tradução: Então, o que você está dizendo é que eu não sou especial? Eu não sei nada sobre garotas, mas sei o suficiente para ler nas entrelinhas dessa pergunta. "Claaaaro." Mentira total. Mentiras, mentiras, mentiras.

"Certo." Charlie se mexe na ponta dos pés e, a julgar pelo olhar em seu rosto e pela inflexão de sua voz, ela pensa – ou sabe – que estou totalmente cheio de merda. "Eu já mencionei antes que eu sou um idiota?" Eu deixo escapar. "Foda-se. Por que eu disse isso?" Eu passo a mão pelo meu rosto e olho para ela através dos dedos abertos, agora protegendo meus olhos. "Porque você é um idiota?" Ela responde prestativamente. "Obrigado." Ela encolhe os ombros. "Você passou metade da caminhada aqui insistindo que eu não sou pequena o suficiente para ser chamada de Tiny, então... isso faz de você um idiota." "Pare." "Agora, agora, não fique sensível." Deus, o som dessa risada faz meu estômago revirar. Quando ela olha para trás, longos cabelos loiros puxados por cima de um ombro, descobrindo a pele de porcelana do pescoço, eu deixo meu olhar permanecer em sua clavícula exposta. Suave. "Eu deveria entrar." "Tudo bem, tudo bem." "Você é tão estranho às vezes." Eu sou. Não tenho nenhuma graça social, não faço ideia de como agir em torno de uma mulher. Porra.

Foda-se a minha vida. "Obrigada por me acompanhar para casa, Jackson." "Não tem problema, apenas certifique-se de não voltar para casa com mais nenhum estranho." "Você não é um estranho." Não. Acho que não sou. "Além disso, você nem tentou me tocar, então eu sei que estou segura com você." Ela me dá um tapinha no braço, e eu me envergonho flexionando novamente, merda. "Um cavalheiro do sul." Cavalheiro do sul minha bunda. "Uau. Você realmente é alguma coisa, percebe isso?” Charlie se endireita. "Eu sei." "Isso não foi um elogio." "Eu sei." "Você..." Charlie olha para mim no escuro, olhos capturando um pouco de luz e brilhando como mil estrelas. "Entre", eu digo, minha garganta rouca. Ela se vira e começa uma lenta caminhada pela calçada. Espero até que ela gire a chave na fechadura, empurre a porta e entre.

Ela se vira novamente para mim, sua silhueta marcada pela luz que agora brilha em sua casa. Nada além do contorno de seu corpo. Alta. Curvilínea. Bonita. "Boa noite, Jackson." Sua voz é um sussurro no escuro. "Boa noite, Charlotte." Seu gemido irritado é alto o suficiente para alcançar meus ouvidos, e eu rio.

Eu: Ei Charlotte? Charlie: Eu sinto que você está começando a abusar do privilégio de ter o meu número de telefone celular. Eu:Começando? Provavelmente. Charlie: O que esta acontecendo? Eu: Nada demais. Só queria saber se você estava indo para o próximo jogo de futebol.

Charlie: Er. Não? Eu: Ah. Entendi ** polegares para cima ** Charlie: Você... queria que eu o fizesse? Eu: Não. Quero dizer, tanto faz. Faça o que quiser, eu só estava perguntando. Charlie: Você não poderia ser agressivo-passivo com isso? Se você quer que eu vá ao seu jogo, deve sair e dizer. Cresça um par de bolas, Jackson. Eu: Você é sempre selvagem assim? Charlie: Sim. Por que, você precisa que eu mime você um pouco? Eu: Não. Eu estava simplesmente perguntando se você estava indo para um jogo de futebol. Charlie: Do nada, apenas aleatoriamente? De todas as garotas do mundo, você estava se perguntando se eu estava indo. Eu: Não leia muito sobre isso. Charlie: Eu não sonharia em ler nada sobre isso. Você já me disse que não gostava de MENINAS. Eu: Eu gosto de garotas. Charlie: Quero dizer, não mesmo. Eu: Você pode parar com isso?

Charlie: Não resisto a cutucar o urso. Eu: Esqueça que perguntei, ok? Estou entediado e bêbado e claramente chapado. Charlie: Então você não estava me mandando mensagem porque ganhou o seu jogo hoje? Você não estava me mandando mensagem porque acha que eu sou bonita? Droga. Eu deveria saber ** piscadela ** Eu: Agora você está apenas colocando palavras na minha boca. Charlie: Não, você acabou de dizer que me enviou uma mensagem porque estava entediado e bêbado, lol. Eu: Justo, mas sejamos honestos - você é mais bonita que um botão. Eu: Merda. Isso foi uma coisa tão idiota de se dizer, ignore o que eu disse. Charlie: Tarde demais. Eu nunca ignoraria um elogio. Mas vamos discutir o que isso significa? Como é um que um botão é bonito? Eu: Acabei de dizer, isso não significa nada. Não pense demais. Charlie: Notícias de última hora: Eu penso demais em TUDO. De fato, meu ditado favorito é "eu vou repensar mais tarde". Haha

Eu: Eu gosto de manter as coisas simples. Charlie: A maioria dos caras provavelmente gosta, mas às vezes, se algo vale a pena, um pouco de reflexão significa que você se importa. Eu: Parece complicado. Charlie: Falou como um cara de verdade * olhosrevirando*

Charlie

"Estes assentos são uma porcaria,” Beth reclama enquanto subimos os degraus do estádio, um de cada vez, cada vez mais alto até estarmos quase tocando as nuvens. Mendigos não podem escolher. "Eles eram grátis, então não reclame." “Eles não eram grátis! Tivemos que pagar doze dólares.” Tudo bem. Tivemos que pagar – mas pelo menos era menos de vinte cada um. “Ainda assim, isso é praticamente grátis comparado ao que

aquelas

pessoas

lá

embaixo

tiveram

que

pagar.

Certamente esses assentos custam mais de cem dólares cada.” Eu aponto para baixo – a única maneira de ir para os lugares mais baixos, para os ex-alunos e repórteres da rede que transmitem a ação. "Isso é insano. Quem pagaria isso?”

Todas essas pessoas? Milhares e milhares de fãs, a maioria deles usando alguma variação das cores da nossa faculdade – preto e dourado. “Entusiastas do futebol? Literalmente quase todo mundo?” "Tanto faz." Beth encolhe os ombros. "Pelo menos não está chovendo." Sou arrastada enquanto nos sentamos, e provavelmente não importa onde nos sentamos, porque muitos dos assentos estão desocupados nessa altura. A maioria dos torcedores aqui em cima se mudou para lugares muito melhores, mas não vou ser pega pela polícia do estádio – o estudante universitário AKA vestindo uma camiseta da SECURITY, segurando um walkietalkie e olhando para cima para todo mundo que passa por ele. Tim – eu posso ler o crachá daqui – quer prender alguém muito mal. Eu posso ver nos olhos dele. Ele verifica os bilhetes dos atrasados no final da fila, enviando-os de volta aos lugares próximos do banco dos reservas. Ele com certeza não vai me prender. Hoje não, Satanás. Hoje não. "Não está chovendo", Savannah reclama. “Mas eu gostaria que estivesse um pouco mais quente. E eu gostaria de ter trazido um cobertor.” Realmente não está tão frio; ela só está sendo dramática. O clima é maravilhoso – perfeito para o dia do jogo, na verdade,

embora estejamos tão altas que não faço ideia de como devemos ver qualquer ação em campo. "Natasha, posso pegar emprestado seu binóculo?" Ela tem um binóculo preto, que está pendurado no pescoço em uma corda comprida.– Ela o remove e o passa para mim. Eu olho para ele e olho para ela. "Por que você tem isso?" “Meu pai me deu para que eu pudesse ver se alguma vez viéssemos a jogos de futebol ou qualquer outra coisa e eu queria ver o campo. Ele ainda espera que eu namore um dos jogadores – ele quer um genro na NFL.” Minha amiga está pegando seu esmalte rosa e boceja na mão. Em toda a minha vida, nunca soube que Natasha se importava com atletismo, muito menos futebol, e nunca a vi, até hoje, namorar alguém que joga. Mas sou grata pela companhia dela e pelos binóculos. Segurando-os diante dos meus olhos e colocando-os em foco, posso ver claramente o campo abaixo. "Alguém pode pesquisar na internet Jackson Jennings e me dizer qual é o número dele, para que eu possa encontrá-lo e acompanhá-lo adequadamente?" As palavras escapam antes que eu possa pensar duas vezes em detê-las, e uma vez que elas estão lá fora, eu estou tão envergonhada, que um rubor se arrasta pelo meu pescoço.

"Sua cadela suja!" Savannah grita. "É por isso que estamos aqui?" Ela está literalmente gritando, e graças a Deus não há muitas pessoas ao nosso redor. "Sua pequena vadia sorrateira!" Vadia – agora está é uma palavra que eu não tenho sido chamada desde sempre. "Você está vendo Triplo J?" Beth quer saber. "Não. Não estou vendo ele, o que aconteceu foi que ele ajudou a consertar um pneu furado do meu carro e ele tem o meu número para poder me acompanhar.” "E?" "E... ele me mandou uma mensagem para ver se eu vinha ao jogo." "E?" "E nada." "Desde quando você se importa com o que um cara pensa?" No campo, eles estão fazendo algum tipo de alongamento, e eu movo o binóculo de jogador para jogador, tentando discernir qual deles é Jackson, mas incapaz de descobrir. “Você já pesquisou no Google? Qual é o número dele?” Meus olhos estão colados aos binóculos.

"Sim, sim, segure seus cavalos", Natasha está com o telefone, os dedos batendo. "Ele é um wide receiver e seu número é oitenta e dois." Oitenta e dois, oitenta e dois, onde você está? Ah, lá está ele. Mesmo a essa distância, Jackson é maior que a vida. Calça apertada, ombreiras largas, o capacete está fora e ele está passando a mão enluvada pelo cabelo molhado de suor. Ele se destaca em um milhão de direções, espetado e selvagem. Giz preto ou mancha preta ou o que merda for essa porcaria, alinha suas maçãs do rosto. Faz com que ele pareça letal e durão. Beth está abrindo o programa que eles entregaram a cada um de nós no caminho, folheando-o, parando na parte de trás. "Jackson Jennings Junior – isso é um bocado", ela brinca. “Iniciante júnior, um recruta do Texas Prep em Jasper, Texas. Elogiado em todo o país, todas as conferências, todos os estados, todos os americanos.” "Maldição,

Triplo

esses

são

alguns

elogios

impressionantes", Savannah murmura. Beth continua. “Estatísticas: peso, cento e vinte e cinco quilos de carne magra. Altura um, oito dois. Envergadura...” sua voz diminui quando Natasha interrompe.

"Não diz envergadura – deixe-me ver isso." Ela tenta pegar o panfleto de Beth, que ri. "Não, aqui não diz isso." “Especialização, economia empresarial. Economia? Hã. Quem teria pensado." "Isso parece... inteligente." “Ele provavelmente não é tão burro, Charlie – dê-lhe algum crédito. Ele conseguiu uma bolsa integral, e eles não dão isso a idiotas.” Sim, eles provavelmente fazem. Nós simplesmente não conhecemos ninguém com uma bolsa inyegral, então nenhum de nós pode dizer com precisão. "O que mais diz?" "É só isso. Apenas a cidade natal dele – onde é Jasper, Texas, a propósito?” Natasha inclina a cabeça, e eu sei que ela está pesquisando. "É na fronteira perto da linha do estado da Louisiana." O que explicaria o forte sotaque e as horríveis metáforas. "Aqui está mais sobre ele para quem se importa", continua Natasha. "Ele é o único filho de Jackson Jennings e Suzette Sundernan – sim, tente dizer isso três vezes seguidas." "Você pode parar agora." Abro os binóculos que tenho mantido firmes contra o rosto e estendo a mão para empurrar

o telefone que Natasha está segurando. Uma pesquisa no Google é exibida na tela, com informações sobre Jackson. "Sério. Pare." "Não seja uma desmancha prazeres." “Ele me ajudou uma vez. Pare de ter esperanças.” Então ele me convidou para uma festa, depois me levou para casa, depois me convidou para um jogo de futebol... "E te convidou para um jogo de futebol." Eu reviro meus olhos. “Ele nem vai saber que eu estou aqui. Eu poderia mentir quando ele perguntar se eu estava aqui e ele nunca saberia.” Beth continua. "O coração dele saberá." Ok, rainha do drama. Ela é tão romântica. “Gente, ele não gosta de mim. Ele gosta que eu lhe dê um tempo difícil. Eu arrebento as costelas dele, só isso, e ele gosta da perseguição – isso não significa que ele realmente quer namorar comigo.” "Como você sabe?" “Ele literalmente disse as palavras: ' Eu não namoro’. É assim que eu sei.” "Ele fez? Quando?" "Ok... talvez ele não tenha dito essas palavras exatas, mas foi o que ele sugeriu, então..."

"O que os caras dizem e o que isso significa são duas coisas totalmente diferentes e você sabe disso." "Não, isso são meninas." “Não, isso é pessoal." Por que estamos discutindo sobre isso? Eu suspiro, me inclinando e olhando para baixo da fila, para que todas possam me ouvir sobre o rugido do barulho do estádio. “Você nunca ouviu o ditado: quando um cara te diz o que ele quer, você deve ouvir? Eles não veem as coisas em coloridas como nós - eles as veem em preto e branco. Quero dizer, não há muito mistério lá com sombras no meio, confie em mim. Eu li o livro." "Você está se transformando em uma nerd gigante com toda essa leitura", diz Natasha. Eu olho fixamente para ela. "Isso vem da garota que nem se deu ao trabalho de comprar livros didáticos no semestre passado." Ela vira seus longos cabelos negros. "Estou tentando economizar dinheiro." “Você está aqui para ler livros e estudar. Isso é literalmente o que é a faculdade.” Ela aponta para os ouvidos e balança a cabeça. "O que? Eu não posso te ouvir, desculpe! O jogo está prestes a começar!”

A pequena… Como se fosse sua deixa, a banda começa a tocar a música de luta da escola e o campo é liberado para o hino nacional. Todo mundo ruge, os jogadores são anunciados, as moedas são lançadas, as equipes tomam posição. É tudo muito alto e emocionante, com toneladas de pompa e circunstância, e me pergunto por que não venho aos jogos com mais frequência. Eu levanto o binóculo e localizo o número oitenta e dois. Encontro-o na linha lateral, andando com as mãos nos quadris. Uma aparência completamente diferente dele do que estou acostumada a ver. Este Jackson Jennings é intenso. Enorme. Sério. Agressivo e pronto para entrar em campo. Eu posso sentir sua energia irradiando daqui, até as arquibancadas. Ele é como um tigre enjaulado no zoológico desesperado para ser livre. Instintivamente, eu sei que quando Jackson entrar em campo, ele será implacável. Dez minutos depois, comprovo que estou certa. Dez minutos depois, Jackson Jennings – com todo seu um metro e oitenta e dois de altura e peso imponentes – vai correndo pelo campo, com a bola enfiada sob a axila direita.

Como alguém tão grande pode correr tão rápido? Parece impossível – eu não sei muito sobre futebol, mas os caras em sua posição geralmente não são um pouco menores? Mais curtos? Mais construídos para velocidade? Eu teria apontado Jackson como um jogador de linha ou um tackler ou algo assim. Como eu disse, não sei nada sobre o jogo, as posições ou como ele é jogado. Na verdade não sei nada. Apenas o suficiente para registrar o que está acontecendo na minha frente, a menos que todos ao meu redor fiquem de pé, aplaudam ou surtem por causa do que está acontecendo no campo. Eu faria a pior namorada para ele. Por que esse pensamento surge na minha cabeça está além de mim, especialmente quando eu mal posso tolerar o cara. Tudo bem. Ok. Sim, teve alguns momentos em que eu esqueci minha aversão por ele, como quando ele estava agachado ao meu lado na beira da estrada, me ajudando a consertar um pneu furado e depois me trazendo um novo? Depois me checando, para ter certeza de que me sentia bem com o trabalho que tinha feito. Muito gentil da parte dele e totalmente desnecessário. Ele poderia ter me abandonado lá e me deixado ligar para assistência na estrada. Mas ele não fez.

Ele estacionou, pegou suas ferramentas, e ajudou. Sem mencionar que quando ele se aproximou e se inclinou... ele cheirava fantástico. Como perfume e shampoo e um pouco sujo, como se ele tivesse tomado banho, mas não tão bem assim? Como se ele tivesse se apressado, estava tão suado por malhar que não podia ser dar ao trabalho de lavar tudo pelo ralo. Como homem. Um homem trabalhador que se importa mais em fazer suas coisas do que com cheirar bem fazendo isso. Lembro-me de como a sua camisa se apertou em torno de seu peitoral quando ele chegou para me mostrar como apertar as porcas, como o tecido não escondia nada de seus braços tensos e tonificados. Eles são ridiculamente fortes – não esbugalhados, exatamente, mas polidos. Não há outra maneira de descrevê-lo, e por um minuto quente fiquei tentada a enrolar as duas mãos sobre os bíceps dele e prender seus músculos, apenas para ver se meus dedos podiam se envolver completamente. Eu duvido disso. Estamos muito longe para eu ver o que está acontecendo no campo, então meus olhos ficam colados à tela gigante suspensa na zona final, no extremo do estádio. Os rostos dos jovens jogadores nos encaram quando um deles tem a bola,

suas estatísticas e informações transmitidas a cada curta pausa. A música do sistema de som e a música da banda tocam intermitentemente. É alto – tão ensurdecedoramente alto, especialmente quando um touchdown é marcado. "Como você não está transando com ele?" Natasha grita através do nosso pequeno grupo de amigas, e meus olhos correm para ver se alguém ouviu. Estamos cercados principalmente por outros estudantes e famílias, então Jesus. Mantenha sua voz baixa! "Você não apenas transa com um cara só porque quer", digo a ela com um revirar dos olhos. Além disso, Jackson é virgem e não vai desistir para qualquer uma. Segundo ele, ele não está transando com ninguém e não tem planos para isso. Ele não tem tempo para garotas ou namoro – isso ele deixou claro. Duvido que ele faça uma exceção para mim. Não que eu queira que ele faça. Não estou no mercado e, se estivesse... meus olhos se desviam para o campo, procurando o número oitenta e dois. Seria com um cara como esse?

Jackson: Você apareceu? Eu: Para quê? Jackson: Haha Eu: SIM, Jackson, eu apareci. Eu amo cachorros-quentes – como poderia resistir a me fartar de salsichas? Jackson: Você está brincando, certo? NÃO é chamado qualquer hot-dog. É o hot-dog. Eu: Estou brincando. Obviamente eu sabia que não era um estádio. É onde eles jogam hóquei, certo? Jackson: Você não é nem um pouco engraçada. Eu: Ah, vamos lá – eu sou pelo menos um pouquinho engraçada.

Além

disso,

também

sou

meio

fofa.

Amirightoramirigh Jackson: Eu estou ignorando você agora. Jackson: Mas o que você achou? Do jogo. Eu: Parabéns pela vitória! Foi divertido. Eu não estive em um há um tempo. Jackson: Por que não?

Eu: Não sei. Minhas amigas não gostam muito de esportes, então nunca há uma razão para isso. Nós não seguimos desde o nosso primeiro ano, e eu tinha esquecido o quão loucos todos os ex-alunos e fãs ficam. Jackson: Eles realmente gostam, mas não é tão ruim aqui como em algumas faculdades. Eu: Vimos mais do que alguns trailers pintados de preto e amarelo estacionados no estacionamento com churrasqueiras. Fãs obstinados, hein? Jackson: Mais como pais obstinados. Eu: Seus pais já chegaram a vir? Jackson: Meu pai, às vezes. Mãe normalmente não vem, a menos que seja um jogo de playoff – ela realmente não pode pagar. Eu: Bem... fico feliz por ter ido hoje. Obrigada pelo convite. Foi mais divertido do que eu pensei que seria. Jackson: Mais divertido3? Isso é uma palavra? Eu:Não seja a polícia da gramática4. Jackson: *gramática5 Eu: OMG!

Só faz sentido no original. O personagem usa a palavra Funner, que não é uma palavra oficial (por isso a piada), é só uma maneira mais fácil de dizer “mais divertido”. 3

4 5

No original, ela digita ‘grammer’ que é um erro de digitação da palavra gramática. No original, ele a corrige com a palavra correta ‘grammar’.

Jackson: Desculpe. Tive que fazer isso. Jackson: Onde você acabou sentada? Eu:Nos assentos baratos. Jackson: Onde ficam esses? Eu: Você está falando sério? Você não sabe onde estão os assentos baratos? Você foi criado em uma bolha? Jackson: Cara, quando é que eu tenho a chance de me sentar na arquibancada? Duh. Eu: Você nunca vai a outros jogos? Nem mesmo ao beisebol? Os assentos baratos estão na linha das 50 jardas e 50 jardas acima. Haha. Assentos na seção de sangramentos nasais, acho que você os chamaria – como quando você vai a um show e fica perto do teto. Esses. Jackson: Merda, desculpe. Eu deveria ter deixado seus ingressos quando liguei. Eu: Por que merda você faria isso? Jackson: Então você tinha assentos melhores, para poder ver? Lol. Aqueles assentos no alto devem ter acompanhado varias bolas. Eu: Pudemos ver muito bem. Minha amiga Natasha, trouxe boynócuos. Jackson: Que porra é essa?

Eu: Binóculos destinados especificamente para olhar os meninos. Jackson: As meninas são tão estranhas. Eu: Sério, Jackson?? E você está cruzando a faixa porque está entediado não é? Em vez de festejar, estudar ou ficar em casa como uma pessoa normal, você sobe e desce a rua sem fazer nada. Jackson: Oh, como se minha casa fosse tão sossegada, certo? E tão propícia para estudar? Eu: Você já ouviu falar da biblioteca??? Jackson: Primeiro de tudo, pare de usar tantos pontos de interrogação. Eu: Segundo de tudo? Jackson: Sim, eu ouvi falar da maldita biblioteca. Estou lá quase todo domingo à noite. Eu: Besteira, você não está. Jackson: Quer fazer uma aposta? Eu: Sim. Eu: Não. Eu: Sim. Onde você estuda?

Jackson: No último andar, sala de estudo à esquerda, no final da segunda fileira. Há uma mesa com quatro cadeiras. Esse é o meu lugar. Eu: Você está falando sério? Jackson: Como um ataque cardíaco. Eu: Acho que vou ter que aceitar sua palavra. Jackson: Ou você pode se juntar a mim. Eu: Lol. Jackson: O que é tão engraçado? Eu: Eu indo estudar com você. Como se fosse um encontro. Jackson: Se eu estivesse te convidando para um encontro, confie em mim, você saberia. Eu: Bem, graças a Deus você não está. Jackson: Mas e se eu estivesse? Eu: Mas você não vai. Jackson: Você sempre é assim? Eu: Assim como? Jackson: Tão argumentativa. Eu: Provavelmente. Juro que não estou fazendo isso de propósito...

Jackson: Vamos falar sério por um segundo. O que seria necessário para você sair comigo? Eu: Eu pensei que você não namorava. Jackson: Faça de conta que estou tentando fazer algumas exceções. Eu: Começando comigo? Jackson: Sim, começando com você. Eu: Devo me sentir lisonjeada por essa atenção fingida? Jackson: Não, você deveria apenas dizer que vai me deixar te levar para sair. Eu: Ainda estamos fingindo? Porque parece que você está realmente me convidando para sair. Jackson: Para dar risada, digamos que é real. Eu: Tudo bem. Onde vai acontecer esse encontro de mentira? Jackson: É uma surpresa. Eu: Oh, irmão * revirar os olhos * Jackson: Isso é um sim? Eu: Não é um NÃO... Jackson: Sexta-feira então? Temos que chegar cedo, porque temos um jogo no sábado e é em Ohio, então eu saio

cedo, mas acho que se você não tiver aulas na tarde de sextafeira, ainda pode funcionar. Eu: Uau. Você realmente pensou nisso. Jackson: Seja grande ou vá para casa. Eu: Tudo bem. Jackson: Tudo bem? Eu: Sim, claro. Tudo bem. Jackson: Caramba, cuidado para não parecer tão emocionada. Eu: Você quer que eu saia com você ou não? Jackson: Sim. Mas você poderia mostrar um pouco de entusiasmo? Eu: Tudo bem, que tal isso: OMG JACKSON, eu adoraria sair com você, vamos nos casar depois e ter bebês!! Jackson: Sarcasmo, Charlotte? Mesmo? Eu: Algum sarcasmo. Um pouco. Mas se você realmente quer me levar para sair, não posso fazer promessas sobre o que vai acontecer. Jackson: Como assim? Eu: Quero dizer, não se apaixone por mim, é tudo o que estou dizendo.

Jackson: Isso não é um filme. Isso não vai acontecer. Eu: É o que eles dizem em TODOS os filmes... Jackson: Garanto que isso não vai acontecer. Eu: Ótimo. Então, sexta à tarde? Jackson: Sim, sexta-feira, se isso funcionar. 15:00? Eu: Você tem certeza de que não preferiria estar passeando pela avenida? Jackson: Não. Estarei do lado de fora de sua casa, acelerando o motor até você sair. Eu: Oh Deus, por favor, não. Jackson: Então é melhor você não me deixar esperando. Eu: UM Neandertal. Jackson: Você disse isso, não eu. E não, Charlotte, não vou me apaixonar por você – desde que prometa não se apaixonar por mim. Eu: Não me faça rir. Jackson: Coisas mais estranhas já aconteceram, Baby. Eu: Faça-me um favor e acalme-se com a conversa sobre ‘baby’, ok? Eu apenas engasguei com a minha língua. Jackson: Desculpe, apenas escorregou dos meus dedos. Isso me fez engasgar também.

Eu: Pelo menos, nós temos uma coisa em comum. Jackson: Devo começar uma lista e adicionar isso a ela? Eu: Muito engraçado, muito engraçado. Eu: Ei. Desculpe por todo esse tempo em que tagarelei, eu esqueci totalmente de perguntar como foi o seu jogo. Jackson: Você estava lá. Eu: Eu sei, mas como você se sente? Jackson: Como me sinto? Não sei como responder isso, lol. Eu: Você está dolorido? Jackson: Ohhhh, esse tipo de sentimento, por um segundo eu pensei que você queria discutir como o quaterback do outro time machucou meus sentimentos. Meu único sentimento. Jackson: Mas sim, estou dolorido 'pra' caralho. Vai ficar tudo bem, sempre fica. Eu: Você está feliz por ter ganhado? Jackson: Um passo mais perto do campeonato a cada vitória. Eu: Os times profissionais querem apenas jogadores de equipes do campeonato? Jackson: Não, mas ganhar jogos é o ponto principal. Eu: Ahh, entendo...

Jackson: Você é adorável. Eu: Primeiro sou bonitinha como um botão, agora sou adorável. Pare, estou corando. Jackson: Não, você não está, não minta. Eu: Tudo bem, eu não estou. Mas perto. Eu cheguei bem perto... Jackson: Eu provavelmente deveria dizer boa noite antes de fazer você desmaiar. Eu: Certo. Tudo bem. Vejo você na sexta-feira às 15:00. Jackson: Vou te falar – você provavelmente me enviará uma mensagem antes disso, não será capaz de suportar. Eu: ** revirando os olhos ** Jackson: Não lute contra isso, Edmonds. Eu: Uau. UAU. Eu: Tenha uma boa noite de sono, Jennings. Jackson: É um encontro. Nós temos um encontro. Eu: Por favor, não me lembre.

Jackson

Que porra eu estou fazendo? Isso é loucura – e se meu pai descobrisse que eu estava levando uma garota num encontro, durante a temporada de futebol, ele arrancaria meu coro. Por isso não contei a ninguém, muito menos aos meus pais. Mamãe – ela surtaria. Começaria a planejar o casamento e me fazer todos os tipos de perguntas, mas papai? Foda-se para o não. Memorizei o caminho para a casa de Charlie, já que fica a uma curta distância de carro da Jock Row e parei na entrada dela alguns minutos depois. Três minutos no máximo da minha porta à sua porta. Ela está esperando na varanda, vestindo um vestido floral sem mangas. É bonito e delicado, sua jaqueta jeans jogada

sobre um braço, uma bolsinha marrom no outro. Sandálias plataforma. Um pouco menos agasalhada do que pede a estação, e um pouco... nua para onde eu a estou levando, mas eu não estou prestes a dizer nada e ter minha bunda mastigada, por não dizer a ela com antecedência. Jeans teria sido melhor, mas essas pernas... Porra, ela tem ótimas pernas; meus olhos não podem deixar de admirá-las. Bronzeada, longa e lisa. Aposto que ela está raspada a uma polegada de sua vida. Meus dedos flexionam o volante. Coloquei a caminhonete no estacionamento e desliguei o motor para que eu pudesse sair e ajudá-la; afinal, é um encontro, e mesmo que isso não signifique nada, sou o cavalheiro do sul que minha mãe me criou. Na maioria dos dias. Na verdade, eu dificilmente sou um cavalheiro, mas ocasionalmente estou disposto a fazer alguns movimentos reservados para ocasiões especiais, como casamentos e funerais. Quando saio da caminhonete, Charlie se levanta da bancada de concreto, uns dez centímetros mais alta que o normal e com a altura perfeita. O vestido é curto, atingindo o

meio da coxa e é azul marinho com pequenas flores rosa, branco e bege. Cinto marrom. Sandálias marrons. Sim, ela vai me matar quando descobrir para onde estamos indo. Mas em minha defesa, é quase outono. Seu cabelo loiro está solto, está liso, não está ondulado nem encaracolado. Porra, muito linda. Bonita demais pra mim. Sinto-me com três metros de altura e com oitocentos quilos ao lado dela, um tolo desajeitado. Desajeitado e distante, eu não poderia pegar uma bola agora, se ela fosse entregue a mim a meio metro de distância. "Oi." Ela se desloca nos calcanhares, o que me leva a olhar para os dedos dos pés. Glitter rosa sexy. Pulseiras tilintam nos pulsos quando ela levanta um braço para afastar uma mecha de cabelo e colocá-la atrás da orelha. Os aros de ouro em seus lóbulos captam a luz e brilham. "Você está...” Bonita. Linda. Ótima. Fantástica. De tirar o fôlego. "Bem." Uma risada baixa escapa de seus lábios, como se ela estivesse com pena de quão patético eu sou. "Obrigada. Você também parece... bem.”

Não fiz tanto esforço quanto ela, principalmente porque estamos indo para uma fazenda e eu sabia que precisaria de sapatos mais resistentes. Eu tenho um jeans limpo, sem buracos, uma camisa polo de manga comprida azul marinho, e meu cabelo normalmente despenteado, está escovado e preso com um elástico. Meu rosto está barbeado. Passei desodorante debaixo das minhas axilas. Então... apenas um pouco idiota. "Você percebe que nós combinamos?" Charlie levanta a ponta da saia, deixando fluir entre os dedos. "Nós dois estamos vestindo azul." Merda. É de fato, a mesma cor azul. E eu corro o risco de parecer um daqueles maricas que são chicoteados por sua namorada e guiados por seu pau quando ele começa um novo relacionamento. “O que você estava fazendo na varanda? Você vai pegar um resfriado.” “As meninas estão em casa e Savannah precisava do banheiro, então eu queria arrancar o cabelo dela. Não há espaço.” A casa é pequena. "Você vai precisar dessa jaqueta", eu a informo, caminhando para a porta do lado do passageiro e abrindo-a.

Dando à bunda dela um olhar apreciativo quando ela pula para cima. "Eu tenho luvas nos bolsos só por precaução, mas imaginei que estaríamos na parte de dentro desse lugar que vamos." Ela sorri brilhantemente. "Certo?" Errada. Tão errada. Meu sorriso é fraco quando eu fecho a porta, olhando pela janela enquanto ela afivela o cinto de segurança em um grande par de seios. Assim que abro minha porta... “Então, onde estão indo?” "Uh... você verá." Eu posso sentí-la me olhando na minha visão periférica, para cima e para baixo, seus olhos azuis quase penetrando na pele dos meus braços, coxas e perfil. "Nunca o teria atribuído ao tipo de cara que gosta de planejar surpresas." A jaqueta jeans no colo se espalha como um cobertor, mas ela não a veste. Oh, você ficará surpresa. "Certo."

Não interessada em conversa fiada, Charlie devolve um sorriso, virando a cabeça e encarando a janela para que eu não possa mais ver seu rosto. Observando as casas e o campus passarem por nós, observando todo o caminho até chegarmos aos limites da cidade e sairmos da cidade. Em direção ao campo. Finalmente, ela se vira para mim. "Você está me levando para a floresta para me matar?" Eu ri. "Dificilmente." "Porque você poderia usar esse caminhão gigante como a maneira perfeita de transportar meu corpo morto sem vida para o meio do nada." Ela pressiona o botão de trava e destrava algumas vezes, testando-o com o veículo em movimento. "Para sua sorte, eu não gostaria que os assentos aqui ficassem manchados do seu sangue." Charlie solta algo como ‘humph’. "Onde diabos nós estamos?" "Em que mês nós estamos?" "Outubro?"

Ela

parece

perturbada

com

pergunta. "Qual feriados está chegando?" "Um... Halloween?" Eu rio de novo. "Você tem certeza disso?"

minha

"Apenas me diga para onde estamos indo!" Ela está impaciente agora. "Vê aquele sinal ali?" Estamos prestes a passar por uma placa gigante de abóbora de madeira que foi esmagada no chão no meio de um milharal que já foi colhido. "Sim..." A palavra desaparece. "É para onde estamos indo." "Uma fazenda de abóboras?" Não posso olhá-la nos olhos, sem saber como ela vai reagir. "Sim." "Você está me levando para uma fazenda de abóboras." "Sim." Eu a pego olhando pela janela novamente. "Huh." Inclino minha cabeça. "Huh, o que isso significa?" “Isso é realmente muito... legal. Fofo." Fofo. Há essa palavra que continuamos jogando por aí. "Você acha?" "Sim. Eu...” ela olha para baixo, para as pernas nuas. "Eu realmente gostaria de usar jeans, mas isso vai ser divertido!" Então Charlie faz o que as garotas fazem quando estão excitadas - ela bate palmas. Bate palmas algumas vezes, pega

o telefone e tira uma foto quando entramos na fazenda, a poeira subindo atrás de nós enquanto seguimos pela estrada de cascalho. "Oh meu Deus, olhe aquele labirinto de milho." Ela é toda ‘oohs’. Suspiros. "Oh meu Deus, Jackson – um animal de estimação!" Merda. Merda, merda, merda. Honestamente, tudo que eu planejava fazer era levar a carroça de feno para o campo e pegar uma abóbora ou duas. Não estava planejando acariciar cabras e alimentar bezerros e nenhuma merda assim. Mas. Porra, ela parece emocionada. Adorável. “lJackson! Olhe só! Podemos mergulhar nossas próprias maçãs de caramelo ou encher nosso próprio espantalho.” Ela olha por cima do ombro para mim. "Podemos fazer isso?" Como eu fosse dizer não a ela. "Isso é uma carroça de feno?" Ela está praticamente pulando em seu assento enquanto uma carroça cheia de pessoas passa, com suas abóboras laranja no colo. "Nós vamos fazer isso?"

"Sim." Levo mais alguns minutos para encontrar uma vaga descente de estacionamento, que não esteja muito longe da entrada e das atividades. Não preciso que Charlie caminhe por uma longa distância e torça o tornozelo nessa estrada áspera cheia de buracos. Não que eu me importaria de carregá-la, mas ainda assim – seria porque ela se machucou, e não porque eu estava tentando ser romântico. Eu sei como é uma torção, e é uma merda. "Talvez você deva vestir sua jaqueta antes de sairmos." Ela obedece, encolhendo os ombros no jeans, sorrindo para mim quando termina a tarefa. "Tudo pronto." Doce e brilhante, as sardas na ponta do nariz estão brilhantes hoje, a ponta do nariz pequeno implorando para ser tocada pela ponta do meu dedo. Em breve, estamos alinhados para a carroça; eu subo atrás de Charlie, minha mão nas costas dela, caso ela tombe para trás. Com a bunda sentada em um fardo de feno, é difícil não sentir a emoção quando nossas coxas fazem contato com o empurrão da carroça. Difícil não sentir uma agitação na virilha quando a palma de Charlie pousa na minha coxa para se firmar, quando a carroça bate em um buraco na estrada, fazendo-nos esbarrar um no outro. Ela ri, apoiando-se em mim, um bônus que eu não tinha contado quando estava planejando esse encontro.

A carroça para, e o trator vermelho estaciona com um solavanco, o motorista nos dá instruções para escolher nossa abóbora, onde esperar uma vez que encontrarmos uma e quanto será por quilo. Charlie tira uma selfie, segurando dois dedos e beijando o ar. Jesus. Até isso é adorável. Eu ando até onde ela está, já pairando sobre uma abóbora de tamanho médio com uma haste ridiculamente longa. "Encontrei a minha." “Faz dois minutos. Tem certeza de que não quer andar mais por aí?” "Não. Este aqui é o meu cara.” O cara dela. A abóbora com a haste longa e grossa. Fêmea típica. "Você não quer um que seja maior?" "Não." Ela sacode a cabeça uma vez, balançando teimosamente. “Estou comprometida com esta. Tamanho não é tudo, você sabe – ela pode ser pequena, mas poderosa. Olhe para esta haste! Eu posso pintá-la ou embelezá-la, ou colocar

um laço nela...” seus olhos procuram o chão. "Você ainda tem que escolher a sua." Sim, mas não tenho pressa, porque quem se importa com uma abóbora? Exceto, Charlie está me olhando com expectativa, e eu me sentiria como um idiota total desapontando-a, já que essa é a razão pela qual viemos. A ideia foi minha. Isso e o fato de que eu queria impressioná-la, e eu não faria isso levando-a para um bar da faculdade, ou para assistir um filme, ou até para dançar, onde absolutamente todo cara do caralho no campus sai em seus encontros. Dou um passo à minha esquerda e aponto para uma abóbora torta no chão. "Que tal essa aqui?" Charlie revira os olhos. "Pense um pouco." Pensar um pouco sobre isso? Como diabos eu pensei em escolher abóboras? Essa foi uma péssima ideia. "Bem." Eu aponto novamente. "Aquela?" Meu encontro torce o nariz. “Muito instável. Além disso, está coberta de terra.” Oh meu Deus. "Essa parece boa."

Charlie examina e balança a cabeça novamente. "Meh." “De quem é essa abóbora? Não é sua, então por que você não me deixa descobrir?” “Porque você está apenas apontando para aleatórias. Você não quer que isso signifique alguma coisa?” “Significa alguma coisa? É uma abóbora.” "Eu sei, mas quando voltarmos para sua casa para esculpir elas, você não quer..." "Whoa, whoa, whoa", eu interrompo. “Voltar para minha casa para esculpir elas? Devagar, Charlotte.” Ela inclina a cabeça e cruza os braços. Intencionalmente. Merda. Eu conheço esse olhar; eu já vi isso na minha mãe. Charlie está prestes a se desesperar por um longo tempo, e duvido que seja uma discussão que vou vencer. Não se ela estiver decidida a voltar para minha casa, o que parece que ela está. "Não podemos esculpir isso na minha casa", insisto, chutando uma pedra com a ponta da minha bota de couro marrom. Os braços dela ainda estão apertados sobre o peito, os cabelos subindo de uma brisa passageira. "Por que não?" "Sem facas."

"Oh meu Deus, cale a boca." Ela ri. "Você também tem facas." "Não. Sem facas.” Ela me considera por alguns momentos, avaliando o sorriso malicioso colado no meu rosto, olhando-me da cabeça aos pés, começando pelas pontas das minhas botas. Na frente do meu jeans. A polo marinho limpa que usei apenas uma outra vez e que parece nova. Seus olhos olham nos meus ombros largos, pescoço grosso e o humor tocando nos meus olhos. Pelo menos – espero que ela interprete tudo isso, porque ela não está dizendo nada e nem eu, e está muito frio e eu ainda não escolhi uma maldita abóbora. "Por que você não escolhe uma para mim?" Eu sugiro. "Por que não escolhemos uma, juntos?" Ela volta. "Que tal eu colocar a minha de volta e pegarmos uma bonitinha e esculpir juntos.” Uma bonitinha? Jesus. Voltar para a minha casa e esculpir aquele bastardo parece muito doméstico, e eu não estou querendo ser amarrado. Diversão sim.

Relacionamento, não. Então

que

você

está

fazendo

neste

encontro,

espertalhão? Ainda assim… Eu acabo cedendo. "Tudo bem. Nós vamos conseguir uma.” Ela leva o seu tempo com a seleção, arrastando-me pelo canteiro de abóboras, tendo ido e vindo uma carroça de feno, recolhendo pessoas e deixando mais algumas. Charlie me segura pelo cotovelo, me usando como apoio; seus calcanhares ou sandálias ou o que quer que seja que se prendam tantas vezes na terra, ela se resignou a se agarrar a mim – não que eu esteja reclamando. Seus dedos estão pressionados na dobra do meu braço, seus cabelos loiros caem em ondas, pegando luz e brilhando enquanto o sol lentamente começa a se pôr à distância. Juntos, criticamos diferentes tamanhos e formas de abóboras laranja, discutindo várias maneiras pelas quais elas podem ser esculpidas. “Essa pode ser engraçada como uma bola de futebol. Você pode colocá-la nos degraus do lado de fora com uma vela dentro. Isso seria fofo.” Fofo. "Seria esmagada em dez minutos."

“Ugh, você está certo. Eu não tinha pensado nisso.” Os olhos dela se arregalam. “Oh, Jackson! Que tal essa?” Porra. Eu amo quando ela diz meu nome. Jackson. Não JJ, ou Triplo J, ou Junior, como todo mundo me chama, incluindo meus pais e meus amigos. Eu sempre pensei que era meio impessoal de certa forma, embora ótimo para manter as pessoas à distância. Me mantém focado. Mantém meu olho no prêmio. Mantém

meu

olho

objetivo

final:

liga

dos

profissionais. Mas quando Charlie diz meu nome verdadeiro, quando ela diz Jackson – do jeito que ela diz? Faz meu estômago revirar, como se eu tivesse feito apenas uma centena de abdominais e esgotado meu abdômen. Os dedos dela se desenrolam dos meus braços e, com as pernas trêmulas, ela caminha para uma abóbora redonda e macia, um tom alegre de laranja por toda parte, com uma haste longa e enrolada. É quase perfeita. "É

quase

perfeita!"

Ela

exclama,

pensamentos. Eu resmungo. "Essa é a que você quer?"

imitando

meus

"O que você acha?" Eu não dou a mínima, quero dizer, mas não vou, porque isso machucaria seus sentimentos. Ela está muito empolgada com esta abóbora. "Parece bom." "Então você gosta?" Ela é esperançosa. "Claro." "Eu também - vamos pegar essa aqui." Nós dois olhamos para isso. "Você pode carregá-la?" Obviamente eu posso – eu sou Golias. No entanto, isso me faz sentir uma farsa que ela perguntou, e que ela fez isso com um pequeno brilho nos olhos azuis enquanto olhava meu bíceps. Caramba, se ela continuar me olhando assim – com aqueles olhos suaves e um sorriso doce – vou me esquecer e começar a ter sentimentos por ela, ou algo igualmente tolo. Já é ruim o suficiente que eu esteja prestes a levar uma maldita abóbora para casa e esculpir na minha cozinha para que todos vejam. Eu vou ter um monte de merda sobre isso dos caras, sem dúvida. Agacho em vez de me curvar, pego o vegetal pesado e o enfio debaixo de um braço, sustentando seu peso com a palma da mão como se fosse um porquinho bebê untado, ou uma cabra bebê, ou -

"A carroça já está voltando", Charlie está dizendo ao meu lado enquanto puxa a gola da jaqueta jeans, protegendo-se do vento que vem aumentando desde que chegamos aqui. A saia do vestido sobe, explodida pela brisa. Parados lado a lado, esperamos pacientemente a carroça de feno se posicionar. Parar. O motorista desce do trator e puxa o banco pra baixo, colocando um bloco de madeira embaixo dele, como ele fez quando subimos originalmente, e Charlie pisou um pé nele agora. Depois, o outro, até ela voltar para a carroça, colocando sua bunda em um fardo de feno. Alisa a saia do vestido com as palmas das mãos, mantendo-a no lugar quando é pega por uma rajada de vento. Eu me levanto atrás dela, sentando ao lado dela. Pernas abertas, tento ignorar quando ela estremece. "Você está com frio?" Ela estremece novamente em resposta. "Um pouco." Eu não tenho uma jaqueta para oferecer a ela, apenas o calor do meu corpo gigante. "Hum..." Eu não sou bom nisso, mas coloquei a abóbora no chão entre os pés e coloquei o braço em volta de Charlie. Puxei-a para mais perto, colocando-a debaixo da minha axila como se ela fosse uma bola de futebol – ou uma abóbora. "Melhor?"

"Sim, obrigada." Ela se aproxima um pouco mais. "Você está bloqueando o vento, o que é legal." Estou bloqueando o vento porque sou uma fortaleza de força, aço e poder, não se esqueça disso. "Você é como uma grande parede de tijolos." Uh "Prefiro fortaleza de força." Ela ri na parede sólida do meu peito, sua risada abafada pela minha camisa. "Não me faça rir." "Mas eu sou." O corpo dela treme. "Pare com isso, Jackson." Que merda? "Você não acha que eu sou?" “Quero dizer, mesmo que o fizesse, não te chamaria assim. Quem diz isso? Fortaleza de força, isso é hilário.” Sinto-me corar e agradeço a Deus pelo frio e pela brisa, porque agora que ela está me provocando, me sinto um idiota por ter dito as palavras fortaleza de força em voz alta para essa garota. Eu respondo grunhindo, dando-lhe uma fungada nos cabelos, rezando para que ela não perceba. Charlie se afasta o suficiente para olhar para o meu rosto. "Você acabou de cheirar meu cabelo?"

Jogue mais na minha cara que eu sou um idiota, certo? "Eu não conseguia respirar, você está me sufocando." Nós dois reviramos os olhos com a mentira, mas quando ela se recosta no meu peito, eu posso sentí-la sorrindo contra o meu peitoral. Huh. Somos empurrados e saltitados no caminho de volta para o celeiro e de alguma forma acabamos com palha no cabelo. Também acabamos comprando duas cabaças que parecem mini abóboras e um kit de escultura em abóbora, recheando um espantalho e mordendo maçãs de caramelo na caminhada de volta para a caminhonete. Estou carregando tudo, menos a maçã de Charlie. Ela mastiga alegremente enquanto eu enfio a abóbora no banco de trás da minha caminhonete, junto com o espantalho, o kit de escultura e as cabaças. Eu sei que assim que pisar no freio no próximo semáforo, esses filhos da puta voarão do assento e rolarão para o chão. "Nós devemos nomear o espantalho, você não acha?" Charlie tem as pernas compridas estendidas, os pés apoiados no painel com os sapatos, enquanto os dentes mordem a maçã. "Você quer nomeá-lo?" "Sim. Ele precisa de um nome.” Ela olha para o banco de trás e eu dou uma olhada em suas pernas.

Bonita. Suave. Sexy. "Parece um cara." "Você esta falando sério?" Ela diz isso com uma cara séria, então eu posso apenas assumir que ela está falando sério, mas ainda soa ridículo. "Sim. Eu acho que parece um cara, então precisa do nome de um cara.” Garotas são tão estranhas. "Como o quê?" "Como... Jackson Jennings o quarto." "Ahah, muito engraçado." "Randall?" Eu inclino minha cabeça agora, entrando no jogo de nomear nosso novo amigo fictício. “Não me importo com Randall, mas e Nathan? Ou Kyle?” “Esses parecem muito... normais. E quanto a Biff McMuscles?” Ela fala, um brilho nos olhos. "Biff McMuscles?" Dou uma olhada rápida no meu espelho retrovisor. "Ele não tem músculos."

"Eu sei, mas..." Charlie abaixa a cabeça enquanto suas bochechas escurecem. "Foi assim que eu te chamei antes de saber seu nome." Lança um olhar para mim. "Isso é ruim?" "Você me chamou de Biff McMuscles?" Eu quero vomitar um pouco na minha boca enquanto digo. Sério, que porra é essa? "Por quê?" Quero dizer, Biff? "Vocês são todos..." Suas mãos acenam ao redor do meu tronco, para cima e para baixo. "Em forma, lustre e enorme." Eu forço meus olhos a permanecerem plantados na estrada, mas é um exercício de autocontrole. Eu quero tanto encarar Charlie. “Você não poderia ter um apelido melhor do que isso? É terrível." Um suspiro vem do lado do passageiro. "Eu sei, mas eu não gostava de você na época, então parecia se encaixar." "Você não gostava de mim?" "Você sabia disso, vamos lá." Eu recebo um rosto paternalista e carnudo quando ela espelha minha expressão. "Por que você tem esse olhar em seu rosto?" "Uh, porque eu pensei que você gostava de mim, mas você estava fingindo."

"Não. Eu literalmente não podia suportar você. Quero dizer, apenas o suficiente para amaldiçoá-lo algumas vezes. Você é meio horrível.” Eu sou? "Eu nunca tive nenhuma reclamação antes." “Quem vai reclamar na sua cara? Ninguém. Sim, é verdade.” Charlie bufa, cruzando as pernas e reajustando o corpo. “Você é o Triplo J, todo-poderoso wide receiver- ninguém vai dizer não, muito menos dizer que você está sendo idiota ou dizer que é péssimo. Vamos lá, vamos ser realistas por um segundo.” Minha boca se abre para responder, mas se fecha novamente quando Charlie continua, aquecendo para o tópico de eu ser um idiota. “Todo mundo está muito ocupado beijando sua bunda. Quando foi a última vez que alguém lhe disse que não? Ou não deu a você o que queria? Ou lhe deu uma nota ruim?” Ela faz um som de engasgo pouco atraente no fundo da garganta. "Ei, eu tiro notas ruins." Por que estou me defendendo? "Tudo bem, você tira notas ruins." Ela usa aspas no ar com a palavra ruim, e fico ofendido novamente. "Quando foi a última vez que você falhou em uma aula?" “Você está insinuando que me dão boas notas?”

Suas mãos sobem, palmas voltadas para o teto da caminhonete. "Eu não saberia." “Veja, é aqui que você está errada. Eu estudo – eu estudo 'pra' caralho. Eles podem adaptar aulas para estudantesatletas, mas é do meu critério fazê-las – e eu não faço. Se eu me machucar e acabar na lista de lesões, estou ferrado. Então o que? Minha carreira está abalada e não tenho mais nada – então estudo e estudo muito, porque essa é a outra razão pela qual estou aqui.” "Futebol e um diploma." "Sim." "E é só isso?" Minhas mãos apertam o volante de couro, lábios desenhados em uma linha obstinada. "Sim." "E você não trapaceia?" Viro minha cabeça para olhá-la diretamente nos olhos. "Não." Suas mãos sobem novamente, desta vez em sinal de rendição. “Ok, ok, só estou perguntando, caramba. Diminua o olhar da morte um pouco.” "Notícias de última hora, Charlotte, você não pode acusar pessoas de trapacear com base em estereótipos." "Eu sinto muito."

Sentindo um peso no meu antebraço, meus olhos disparam para ver os dedos descansando lá. As unhas pintadas de rosa claro. O fino anel de ouro em seu dedo indicador. Ele bate no meu músculo uma vez, duas vezes antes de se afastar e retornar ao local da coxa dela, mas o estrago está feito; ainda sinto o calor na minha pele muito tempo depois que ela se foi. "Sinto muito, Jackson", ela repete, calmamente desta vez, observando meu reflexo. "Ei." Eu olho. Ela sorri, mordendo o lábio inferior. "Estou animada para esculpir a abóbora com você hoje à noite." Porra, a abóbora. Minha casa. Os caras. "Aposto que Biff McMuscles também está empolgado." Eu gemo.

Charlie

Nossa. Então é assim que a fraternidade do futebol fica quando não há uma festa. Nós entramos, Jackson fecha a porta atrás de nós, e eu já posso ouvir a agitação das pessoas lá dentro. Vozes profundas, baixas e silenciosas – de acordo com Jackson, é véspera do dia do jogo, então eles precisam ficar em casa, sóbrios e na cama por uma certa quantidade de hora. "Você sabe que não devemos ter convidados na noite anterior a um jogo, parcerio frito do sul." "Cale a boca, McMillan." O garoto que Jackson chama de McMillan coloca uma colher do que parece manteiga de amendoim na boca e fala ao redor, nos seguindo até a cozinha. "Estou apenas dizendo." Jackson coloca a abóbora no centro da mesa, jogando o kit de escultura.

"O que é isso?" McMillan pergunta, descansando o quadril contra o balcão. "Exatamente o que isso se parece", corta Jackson. "Uma abóbora." Jackson vai até o armário e procura uma tigela, abre uma gaveta e pega uma faca e duas colheres. Pega um rolo de papel toalha. Despeja tudo na superfície da mesa sem a menor cerimônia. "Posso ajudar?" Esse cara McMillan está sacaneando e agora está com as mãos nas costas de uma cadeira, com a intenção de puxá-la para fora. "Não! Vá fazer outra coisa”, retruca Jackson. "Longe daqui." "Eu não tenho nada para fazer", argumenta McMillan, ainda não soltando a cadeira. Ele a puxa ‘pra’ fora. “Encontre algo. Saia da cozinha." Eu assisto enquanto Jackson fica cada vez mais frustrado, meus olhos se arregalam quando outro cara entra na sala. "O que é isso?" O grandão aponta no centro da mesa, na abóbora.

"Oh meu Deus", Jackson geme, mas sai soando como oh meu Deus, e eu sorrio com seu sotaque. "Adoro esculpir abóboras – é a única que você tem?" “Sim, e você não está ajudando. Você está saindo.” “Eu não posso sair. Regras do treinador – eu tenho que estar aqui.” Jackson revira os olhos e McMillan se inclina para dar um tapa no cara. "Boa, Isaac." "O que você vai esculpir nele?" Isaac quer saber. "Uma vez minha irmã me fez esculpir um unicórnio voador, essa coisa me levou duas horas." Ele faz uma pausa. “Onde estamos colocando isso? Na varanda?” "Não, ela está levando para casa." Jackson mói as palavras entre os dentes cerrados, e é a primeira vez que esse novo cara – Isaac – reconhece que estou no quarto. Ele sorri para mim, olhando entre Jackson e eu, um sorriso lento ocupando metade do rosto. Seus dentes são brancos, mas um pouco tortos, e está faltando um no lado esquerdo. Talvez ele tenha sido nocauteado por um cotovelo errante no campo de jogo durante o treino? "Quem é você?" Ele é brusco, mas eu não me importo. "Eu sou Charlie."

"Esse é o nome de um cara", ele me informa rudemente. Ainda assim, ele está sorrindo, como se soubesse que vai irritar Jackson por me provocar. E irrita. “Não é o nome de um cara, imbecil. Deixe-a em paz." Não foi isso que ele disse na primeira vez em que me conheceu; ele me disse que também era o nome de um cara, mas longe de mim apontar isso na frente de seus amigos, quando ele já está irritado com a presença deles. “Por que você vai levar a abóbora para casa, Chuck? Você não acha que vai ficar bem neste belo estabelecimento?” Hesito antes de responder. "Jackson acha que vai ser esmagado por estar na varanda, e eu concordo com ele." McMillan fica de pé. "Se alguém tentar esmagar esta abóbora depois que você a esculpir, eu vou bater nele." Eu rio, incapaz de me conter. "Você vai sentar e assistir os degraus da frente todas as noites?" "Não. Só vou saber, como um maldito Jedi.” Ele parece bastante confiante, pontuando seu conhecimento com alguns socos no ar e chutes ninjas. "Uau." Não sei mais o que dizer, mas não preciso, porque um terceiro cara entra, antes que eu tenha a chance de me sentar.

"Jesus H. Cristo", Jackson murmura, puxando uma cadeira à mesa e sentando-se. "Charlotte, eu disse que isso ia acontecer." Bem, ele fez... não fez? "Quem é você?" Esse recém-chegado pergunta, segurando um saco de pipoca de microondas em uma mão e uma garrafa de água na outra. Ele é maior que o resto, não apenas em altura, mas também em tamanho. Um cara do tamanho de uma caminhonete, com barba e barriga. "Quem é você?" Eu imito com um sorriso. Ele parece doce, mas talvez seja apenas porque ele poderia facilmente vestir um terno vermelho aveludado e botas pretas para brincar de Papai Noel nas férias. Feliz com a barriga cheia de geleia. "Eu sou Rodrigo." "Eu sou Charlie, amiga de Jackson." Rodrigo inclina a cabeça. "Quem é Jackson?" Todo mundo ri, e McMillan bate a mão nas costas. “Jackson é um cara grande do sul. Triplo J. Também conhecido como o imbecil que monopoliza o banheiro todas as manhãs quando você tenta mijar.” Todos riram de novo, incluindo Jackson, que parece estar olhando para buracos na abóbora perfeitamente redonda, com formas e cores perfeitamente no centro da mesa da cozinha.

"O que você está esculpindo nessa coisa?" Rodrigo pergunta, pegando um pouco de pipoca e enfiando-a na boca, afogando-a com um gole saudável de água. "Nós não decidimos", eu o respondi, juntando-me ao meu encontro na mesa. Batendo seu joelho no meu quando levanto minha cadeira um pouco mais longe. Nossos olhares se encontram, e um sorriso aparece no canto de sua boca. Seus olhos azuis brilham, e eu posso ver a diversão brilhando lá. Ele parece ranzinza, mas secretamente se diverte, isso está claro. "Uma vez, esculpi uma abóbora para cada uma das casas de Harry Potter, mesmo sendo Ravenclaw", anuncia Rodrigo. "Minhas duas irmãs são Gryffindor e meu irmãozinho é Hufflepuff, mas ainda gravamos um Slytherin." "Você é um maldito nerd", lamenta Isaac, sentando-se na terceira cadeira. "Fui classificado em duas casas, o que me faz mal." “Eu sou a Hufflepuff e Gryffindor, você não é especial. Supere-se, Isaac.” Uau. De onde tudo isso vem? E quem sabia que atletas poderiam ser tão idiotas? "E se esculpirmos o pomo de ouro?" Rodrigo se pergunta em voz alta. "Ou um pedaço de ouro", Isaac brinca com uma risada.

"Nós não estamos criando uma maldita abóbora com tema de Harry Potter – vocês todos calem a boca sobre isso", resmunga Jackson, irritado. Vocês todos. Ugh, tão fofo. Adoro quando ele fala assim. Eu cutuco o joelho de Jackson embaixo da mesa e lanço um pequeno sorriso para ele. Ele abaixa a cabeça e devolve com

pequeno

movimento

cabeça,

como

silenciosamente se desculpando pelo comportamento de seus amigos. Eu não me importo; é meio adorável, todos esses caras grandes parados, discutindo sobre o que colocar em um vegetal e, decepcionados, que eles também não podem esculpir um. “Isaac, você deve correr para o supermercado e pegar mais algumas delas. Eu juro que eles as tinham quando eu estive lá ontem.” Rodrigo aperta os olhos, pensativo. “Grandes caixas de papelão cheias de abóboras. Pegue uma para você.” "Sim?" Isaac esfrega seu cavanhaque em pensamentos. "Ah inferno, eu irei com você!" Rodrigo já está fora da cozinha e na sala, abrindo a porta da frente. “Coloque sua bunda em marcha, gringo. Não quero que eles fiquem muito à nossa frente.” "Pegue cinco!" McMillan chama. "Apenas no caso de..." Ele parece pensar nisso por mais alguns segundos antes de

sair do balcão e seguir em direção à porta. “Espere, eu também irei. Não quero que você me compre nenhuma cabaça atarracada.” O cara - que é realmente apenas um garoto gigante – corre de volta para a cozinha e estende a mão para Jackson. Mexe os dedos carnudos. "Cadê as chaves da sua caminhonete?" Meu encontro resmunga, mas dá um tapa na mão de seu companheiro de equipe, obviamente – de má vontade, mas cedendo da mesma forma. "Por favor, dê o fora daqui." Me chame de louca, mas eu meio que gosto desse lado rabugento e triste de Jackson Jennings. São dez tipos de irresistíveis. Eu não sou uma tola; eu sei que ele não quer ficar sozinho comigo, porque ele tem sentimentos românticos por mim. Não. Ele quer tirar seus amigos intrometidos da casa. Embora apenas temporariamente. Quando os três saem, mais um entra na sala, e é déjà vu tudo de novo enquanto passamos pela mesma conversa que tivemos com os colegas de quarto anteriores: quem é você, o que há na mesa, é uma abóbora, o que é você está esculpindo, por que não há mais abóboras? “Os caras foram buscar mais um pouco. Se você quer uma, mande uma mensagem para McMillan”, Jackson diz a ele enquanto o cara toma uma das cadeiras vazias. Ele olha para mim, tentando colocar meu rosto, e eu tenho que admitir, ele parece familiar para mim também.

"Você é aquela garota." "Você é o cara na caminhonete." Que anda de companhia enquanto Jackson dirige para cima e para baixo na pista. "Qual o seu nome?" "Tyson, mas todo mundo me chama de Killer." Este tipo está falando sério? "Ninguém o chama de assassino", Jackson interrompe, sem levantar os olhos de sua tarefa. "Tyson", repito. "Eu sou Charlie." "Sim, eu sei quem você é." Ele lança um olhar especulativo para Jackson enquanto pega o chapéu de abóbora que foi descartado na mesa. "Então, nessas viagens pelo campus, você é muito assustador ou está apenas dando uma volta?" Ele encolhe os ombros largos. Eles não são tão largos quanto o meu encontro, mas em forma e atléticos da mesma forma. O tipo de ombro que nunca perde um dia na academia. "Não somos assustadores – apenas estamos entediados." Como é possível que esses caras estejam entediados? Eles são as pessoas no campus que a maioria dos caras quer ser e toda garota quer namorar. Ou transar. Provavelmente estão cercados por pessoas, fanfarras, treinadores e barulho 24 horas por dia. O que há de tão chato nisso?

“Eles não têm festas para curar essa melancolia? É necessário cegar todas as mulheres inocentes no campus com suas luzes brilhantes?” "Luzes brilhantes." Ele inclina a cabeça com um sorriso. "Isso foi uma insinuação?" Quero dizer... soa como uma, mas, “Não, isso não era uma

insinuação

sexual.

Nossa. Eu

estava

falando

legitimamente sobre faróis.” Ele parece decepcionado com isso. Comecei a ignorá-lo para poder abrir a embalagem de papelão em que o entalhador está selado e, quando o liberto, entrego a Jackson. Ele está ocupado cortando a parte superior da abóbora com uma faca enorme, para que possamos estripála e remover as sementes. "Você precisa de uma assadeira." Tyson revira os olhos, a autoridade no Halloween e sementes assadas, aparentemente. "Eu vou pegar para você." O casco de uma criança-homem se levanta e puxa um armário ao lado do fogão, e quando o faz, algumas panelas caem, caindo no chão de linóleo com barulhos altos. “Droga! Quem colocou essa merda de lado?” Enquanto ele se agacha para reorganizá-lo, eu rio em suas costas quando o cofrinho dele fica visível sobre a cintura de sua calça de malha.

Quem sou eu para julgar, mas sua bunda é loucamente peluda; Deus abençoe a garota que vai para a cama com esse cara. Por que estou pensando nisso? Jesus, Charlie. Jackson me pega olhando e limpa a garganta, inclinando a abóbora na minha direção para que eu possa inspecionar o trabalho dele. Ele fez linhas limpas – não um trabalho de amador – e remove a parte superior para que eu possa espiar por dentro. Levanto as mangas do meu vestido. Pego uma colher grande. "Estou pronta para estripar essa coisa." Eu tento parecer selvagem, mas estou muito animada para parecer durona. O interior da abóbora é viscoso e úmido quando enfio meu braço, quase até o cotovelo, mas eu sabia que seria. Anos tirando as sementes das abóboras te preparam para a sensação, mas, de alguma forma, sempre parece bruto e asqueroso. E úmido. Eu torço o utensílio, colocando uma colher de tripas na assadeira que Tyson conseguiu magicamente e colocou sobre a mesa. Ele desapareceu, abençoadamente nos deixando em paz. "Você quer ajuda?"

“Não, eu tenho isso, mas obrigada. Você só deixa pronta a assadeira...” Olho para ele. “O que mais precisamos para assar isso? Sal? Azeite?" Não consigo me lembrar; minha mãe sempre assava as sementes. “Minha mãe sempre usou algum tipo de tempero. Deixeme mandar uma mensagem para ela.” Minha mãe. Assim. Sulista. “O que você acha que devemos esculpir nisso? A mascote de Iowa? Uma bruxa?" Jackson leva alguns segundos para pensar. Então, "Que tal um ditado ou algo assim?" Ele faz uma pausa. “Como 'Saia da porra da minha varanda'. Ou, eu não sei. Alguma coisa.” Um ditado ou algo assim. Eu tremo com a maneira como ele diz as palavras. Por mais simples e básicas que sejam, elas ainda dão um salto no meu estômago. “Um ditado é uma ótima ideia. Provavelmente curto, já que não há muito espaço.” "Que tal 'Eu não dou a mínima'." "Isso funciona." Eu rio. “Onde vamos colocar isso quando estiver pronto? Porque eu não quero isso na minha varanda.”

"Bem, não podemos colocá-la na minha - ela será esmagada." "Mas você tem a patrulha da abóbora para apoiá-lo." Jackson ri, seu sorriso bonito e amplo, sua sombra de cinco horas muito mais escura que o resto de seus cabelos loiros escuros. Seu rosto está bronzeado por praticar horas com o sol batendo nele, e tudo nele grita saudável e viril. Pense em como seria se o homem da montanha encontrasse o rapaz da faculdade e ele encontrasse o atleta. "Patrulha PP". Ele concorda. "PP como no xixi", eu não consigo me impedir de dizer. "Você gosta dessas iniciais duplas e triplas.” "Ha, ha, sim – não é minha culpa." Não, não é – mas ele com certeza os explora a seu favor, e quem não ama um jogador de futebol do sul, com maneirismos antiquados e um apelido antiquado? Ninguém pode não amar isso. E aqui estou eu, me apaixonando pelo bastardo. Tão inconveniente. Eu gostaria que ele parasse de me olhar assim. Como... um amigo? Droga. É melhor ele não estar me colocando na friend zone.

É realmente meio frustrante. Não que eu queira que ele esteja em cima de mim como uma segunda pele, porque não tenho certeza do que faria comigo mesma, mas o mínimo que ele poderia fazer é me encarar de maneira inapropriada. Ser pego olhando para os meus seios, tentando me sentir debaixo da mesa – você sabe, esse tipo de coisa. Em vez disso, Jackson está esculpindo a abóbora, quase me ignorando completamente, pontuando cada golpe de sua faca com um grunhido baixo, como se a tarefa de apunhalar a ponta afiada na polpa fosse cansativa. Ou difícil. Ou exige esforço e músculos reais. Em todos os anos que assisti meus pais – papai, geralmente – cortando uma abóbora, sempre foi uma luta enfiar a faca em sua casca grossa e puxá-la para fora. Não para Jackson; ele faz parecer fácil, provavelmente porque ele é cem vezes mais forte do que meu pai jamais será. Maior e em forma, centenas de horas de exercícios para agradecer por seu físico. Ele escolhe aquele momento para olhar para cima, empunhando a faca na mão direita, parando com ela no ar. "O que?" Ele é bruto, olhos em branco, incapaz de ler meus pensamentos. "Nada." Resposta típica de todos no mundo que já foram pegos olhando e não querem admitir isso.

"Tudo bem." Ele não empurra, retornando à sua tarefa. "Você tem certeza que quer que isso diga ‘eu não dou a mínima’?" "Sim?" Isso me lembra de uma pulseira de ouro que tenho que, às vezes, uso quando me sinto atrevida. Me faz sentir bastante poderosa quando a uso, embora muitas pessoas nunca parem para ler o que diz. "Onde colocamos isso?" Jackson se levanta e vai até uma gaveta, remexendo e retornando à mesa com um marcador preto. "Você quer fazer as honras?" "Claro." Eu tiro de seus dedos, roçando os meus contra os eles de propósito. Quando ele recoloca a abóbora na minha frente, escrevo cuidadosamente a frase em letras maiúsculas na pele escorregadia, grande o suficiente para que seja fácil de esculpir. EU NÃO DOU (mudo a ortografia para que não seja tão ofensivo.) A MÍNIMA Pronto. Sento-me e estudo meu trabalho, girando a base para que Jackson possa olhar também. "Como ficou?" "Legal."

Legal. A palavra me faz sorrir. Todas elas têm hoje – não sei o que aconteceu comigo. Ele também cheira bem; quando ele se levantou e sentouse, eu peguei o cheiro dele. Masculino e limpo, como um homem deve cheirar. Como uma dose de testosterona. Como se de repente eu quisesse sentar no colo dele e passar o nariz pela coluna de seu pescoço forte e grosso. Nossos olhos se encontram novamente, e desta vez ele não pergunta qual é o meu problema. Jackson não diz nada – ele apenas se aproxima e puxa a abóbora em sua direção, posiciona-a exatamente sobre a mesa à sua frente e segura a faca. "Aqui não vai nada." Eu aceno com a cabeça, e desta vez, ele diz alguma coisa, falando em direção à abóbora enquanto faz o primeiro corte. “Tem certeza de que você está bem, Charlotte? Você está um pouco vermelha.” Ele e eu sabemos por que minhas bochechas estão vermelhas, mas ele vai ser um idiota e me provocar. Um cavalheiro não faria isso; então, novamente, ninguém acusou Jackson Jennings Junior de ser um. "Está um pouco quente aqui."

"Tente tirar a sua jaqueta." Ele sorri, puxando a faca das costelas da abóbora com um grunhido. Esfaqueia de volta. Arranca. Dentro. Fora. Dentro. Fora. Formando os pequenos entalhes que compõe as palavras que escrevi. Sua concentração me faz pensar se ele tem foco a laser em tudo o que faz ou se é apenas futebol e pequenas tarefas. Não tenho nada para fazer além de me perguntar e olhar fixamente, então faço enquanto ele se afasta. Jackson Jennings é virgem. O pensamento surge aleatoriamente em minha mente por conta própria, sem aviso. Eu olho para as mãos dele... suas mãos grandes e gigantescas. Dedos longos que podem segurar facilmente uma bola de futebol inteira. Suas unhas estão limpas e sem corte ele não as morde. Há um punhado de cabelos claros nas juntas dos dedos que acho estranhamente atraentes, e minha mente vagueia até o peito dele. Meus olhos seguem. Sua camisa polo está abotoada quase até o topo, e luto para encontrar sinais de cabelo no botão aberto, fazendo o possível para ser discreta. Hmm.

Ele é sem pelos ou se barbeia? Ele cuida ou deixa crescer selvagem? Minha mente se desvia mais para baixo, até o que está escondido na calça jeans, não dando a mínima para que meus pensamentos estejam na sarjeta, já que ele não está me prestando nem um pouco de atenção. Jackson Jennings é virgem. Como isso pode ser possível? O que uma garota faz com essa informação? Melhor pergunta: o que é que uma menina deve fazer com um cara que nunca teve relações sexuais antes, especialmente um como esse? Bem... não é provável que eu descubra, não é mesmo? Parece que ele tem a merda trancada e não está revelando tão cedo. Se ele não quiser me ver depois desta noite, é com ele. Eu me pergunto se ele só me convidou para sair, porque sabia que seria um desafio, sabendo que caras como Jackson Jennings Junior prosperam na competição. Eles vivem para a busca. A caçada. Mas eu espero estar errada e ainda não responder à pergunta: O que é que ele quer de mim? Companhia? Amizade? É inteiramente possível.

Amigos com benefícios exigiriam muita atenção, pois é literalmente o que isso significa. Então, ele pode não querer dormir comigo... embora eu não me importasse com as mãos dele no meu corpo. Como seria fazer sexo com um cara virgem? Ele saberia onde enfiá-lo? Ele deve assistir pornô – um cara da idade dele tem que ter a liberação de alguma forma, certo? Então ele tem que saber em qual buraco o pau dele entra... certo? Eu me recosto na cadeira, realmente mergulhando no assunto, sozinha em minha mente. A natureza deve seguir o curso, instintivamente. Tem que ser. Até eu sabia o que fazer quando dormi com Aaron Fletcher, meu namorado de oito meses no último ano do ensino médio. Eu nunca poderia ter feito sexo, mas meu corpo sabia que ia doer quando ele empurrou pela primeira vez e como mover meus quadris, uma vez que não doesse mais. Eu sorrio, lembrando como eu fiz um pequeno passo de caranguejo, fugindo ao longo do colchão, quando Aaron tentou colocar seu lixo em minha senhora, eu não tenho nenhuma tolerância à dor, e ele beliscou. Além disso, eu sou um grande bebê. Meu corpo se rebelou, naturalmente. Mas, eu queria que a ação fosse feita; faltando pouco para o meu décimo oitavo aniversário, eu não queria começar a faculdade virgem.

Como eu era burra. Sexo com Aaron não significou nada, não foi o melhor, e me fez não querer repetir a experiência desde então. Desta vez, não tenho pressa. Vou ser louca pelo meu próximo namorado; ele vai me dar borboletas e enviar minha vida em uma queda livre. Quero ser a primeira coisa que ele pensa quando acorda e a última coisa que pensa antes de dormir – se eu não estiver dormindo ao lado dele. Jackson continua cortando com a faca, aparentemente perdido em seu próprio mundinho, a língua espreitando entre os lábios, sem prestar atenção em mim. Não até que um hmm baixo escapa do fundo da minha garganta. "Eu sei que você disse que não era nada, mas eu posso ouví-la pensando sem sequer olhar para cima." O braço dele faz uma pausa, com a faca parada, presa dentro da letra F. Eu não dou a mínima. "Eu só estava imaginando o que estamos fazendo." É

muito

cedo

para

ter

uma

conversa

sobre

relacionamento; eu sei disso, mas isso não me impede de ficar confusa, e minha mente não vai deixar isso passar. Eu tenho que saber o que Jackson quer de mim ou isso vai me deixar louca.

"Enchemos um espantalho, depois comemos maçãs carameladas, agora estamos tentando esculpir esta abóbora, antes que os idiotas voltem com as deles.” Ugh, ele está deliberadamente sendo estúpido. Ele sabe muito bem o que estou perguntando. "Não, eu quero dizer o que estamos fazendo." Não consigo fazer meus lábios dizerem as palavras que estou pensando: O que você quer comigo, Jackson? Se você não quer namorar comigo, não devemos passar tempo juntos. "Estamos saindo." Oh Deus. É pior do que eu pensava. Saindo? Estamos. Saindo. Isso é o que os caras dizem quando estão enrolando alguém que definitivamente não têm intenção de namorar. Eu já vi isso um milhão de vezes antes; eles não usam a palavra encontro e não dizem "apenas foder", então classificam o status como "saindo" para que nunca precisem explicar a situação. Ou os seus sentimentos. Eu sei que ele não está me enrolando; ele já me disse que não vai namorar comigo. Mas este é um encontro. Ele disse que era.

Eu só quero saber o que vem a seguir. Amanhã. Na próxima semana. Eu quero me preparar para esquecer tudo sobre Jackson Jennings Junior depois desta noite e passar para alguém que quer que eu seja alguma coisa – não um nada. Eu não vou perseguí-lo nas mídias sociais. Não vou aos jogos de futebol dele. Não vou vê-lo se ele quiser sair de novo. Porque só vou acabar gostando dele; eu já posso sentir o começo de uma paixão chegando. Isso criou raízes no segundo em que ele me levou para aquela fazenda, me ajudou a entrar naquela carroça de feno e caminhou ao redor de um campo de abóbora comigo. Observando-o enfiar Biff McMuscles, a versão de espantalho, em seu caminhão... um menino crescido em um homem... que fez algo comigo. Algo quente e derretido como o caramelo na minha maçã, doce e salgado e exatamente o que eu não sabia que precisava.

Jackson

Eu sei por que Charlie está me olhando dessa maneira, mas estou fazendo o possível para evitar a pergunta dela, me fazendo de bobo. Esta foi uma má ideia. Ela não queria sair comigo em primeiro lugar, mas eu não pude resistir à porra do desafio, e agora ela está sentada na minha maldita cozinha, na minha maldita mesa – naquele vestido e naqueles sapatos, com aquele cabelo e aquele sorriso. O rubor nas bochechas dela deixa as sardas na ponte do nariz mais brilhantes. Então digo a única coisa em que consigo pensar para não suavizar mais os olhos azuis. "Estamos saindo." Seus lábios carnudos se abaixam e eu sei que a decepcionei, mas merda. Emocionalmente, não posso me dar ao luxo de namorá-la – eu posso levá-la para encontros, mas é só isso. Um encontro aqui, outro lá. Quando eu tenho tempo, o que é raro. Garotas sempre querem mais. Esperam mais. Exigem mais. Tempo, energia, atenção. Tudo.

Eu assisti minha mãe fazer isso com o Pops por anos – nunca foi o suficiente de atenção. Ele estava muito ocupado, obcecado com o futebol desde que eu podia andar e me criando para ser um atleta importante, como se ele estivesse na escola. Quando me mostrei promissor, meu pai encontrou sua paixão: me colocar no caminho de ser jogador profissional, algo que ele nunca poderia fazer sozinho. Eles brigaram. Ela chorou. Ele saiu. Eles brigaram. Ela chorou. Ele saiu. Lave. Enxágue. Repita. "Saindo", repete Charlie. "Entendi." Ela empurra a cadeira para trás e se levanta da mesa, levando a assadeira de sementes junto com ela, caminhando até o balcão. De volta para mim, andando em linha reta. Pernas, bronzeadas e macias. Bunda, firme e redonda. Ela tirou a jaqueta, levantou as mangas, os ombros à mostra, os cabelos caindo para um lado do pescoço, longos e sedosos. Eu limpo minha garganta e volto à minha tarefa. "Isso foi divertido, não foi?" "Sim."

Merda. Eu conheço essa versão específica do sim – eu já disse uma dúzia de vezes, naquele tom. Ela está chateada, mas negará agora que mudou de humor com a verdade. O que ela quer de mim? Eu a observo no balcão - meu balcão - eu me sinto... Culpado pra caralho. Eu nunca deveria ter chamado ela para sair. Ela vai desenvolver expectativas, e talvez eu não tenha coragem de dispensá-la completamente quando descobrir que não estou pronto. Na verdade não. Não tenho prática em lidar com mulheres. Rapazes, sim. Meninas? Não. Eu nunca namorei uma única alma. Nunca fui para um baile da escola, nunca beijei alguém na traseira de um carro. Ou na minha caminhonete. Ou em um milharal. Eu já senti peitos antes, mas eles estavam em uma stripper, durante uma viagem de caras ao clube de strip pelo vigésimo primeiro aniversário de um companheiro de equipe, fora da cidade e além dos limites da cidade, para que não fôssemos apanhados - embora todas as pessoas ali tinham que saber quem nós éramos. Homens-crianças do tamanho de gigantes não entram nos clubes de cavalheiros todos os dias da semana.

Peitos falsos que paguei para sentir. Não foi o meu melhor momento. "Quer ajuda com elas?" Eu ofereço, desesperado. A última coisa que quero é que ela fique brava; estávamos nos divertindo e agora... não estamos. "Não. Você continua fazendo o que está fazendo.” Merda. Baixei a faca, descansando as mãos na superfície da mesa, debatendo comigo mesmo. Limpei minhas palmas da mão nas coxas da minha calça jeans, batendo meus dedos no tecido. Debatendo. Antes que eu possa pensar duas vezes, estou de pé e atravessando o pequeno espaço. Eu estou atrás de Charlie, meu corpo pressionado contra suas costas, mãos apoiadas em seus braços. Ela para. Espera. Suas mãos estão enfiadas na papa na assadeira, separando as tripas de abóbora das sementes, uma bagunça grudenta. "Não fique brava." Eventualmente, minhas mãos param de pairar e pousam em seus ombros.

Eu a sinto endurecer, sinto sua respiração. "Eu estou…" Ela ia negar, mas nós dois sabemos que seria uma mentira. Movo minhas mãos lentamente, revelando o quão suave é a pele em seus ombros, tão diferente da minha. Observo como meus dedos calejados traçam ao longo de sua carne nua, sobre a curva suave de seu pescoço. "Eu estou apenas…" O pescoço de Charlie inclina a menor fração para a esquerda. Eu olho para aquele lugar - aquele que sem dúvida cheira a ela. Fresca, feminina e perfeita. Ela não é baixa e está de salto alto; eu só teria que me inclinar um pouco para colocar meus lábios na curva do seu pescoço. Eu nunca fiz isso antes; eu nunca fiz muitas coisas que caras da minha idade fizeram e, por uma fração de segundo, me arrependo de ser tão controlado. Não foi porque eu queria ser; foi porque eu tinha que ser. Por causa da vontade e determinação de Pop. Tenho minha própria garra e determinação, e a maior parte corresponde à dele, mas eu sou meu homem, se tudo o que eu faço é porque ele exigiu isso de mim?

Por causa de tudo que ele me negou? As mulheres te deixam fraco, filho. As mulheres fazem você perder. Eu não me sinto fraco em pé atrás de Charlie. Sinto-me forte, viril e duro. Sensível. Eu mergulho minha cabeça. Descanso meus lábios em seu pescoço, exatamente no local em que Deus os destinou. Quando o braço dela sobe, quando seus dedos grossos passam pelo meu cabelo, nós dois gememos. Minhas mãos arrastam por seus braços e seus quadris, as palmas segurando sua cintura estreita, puxando-a contra o meu corpo. Ela cheira tão bem, melhor do que eu estava imaginando, mas nem de longe tão boa quanto ela se sente. Tempero de abóbora e baunilha e qualquer que seja esse shampoo que ela usa – é fantástico. Cerejas e amêndoas. Não consigo parar minhas mãos de explorar. Elas são muito maiores do que ela, cobrem tanto terreno com pouco esforço, e Charlie me deixa. Gentilmente, meus dedos pressionam seus ossos do quadril, fazem um triângulo como se estivessem pegando uma

bola de futebol e vão descendo mais até o V entre as pernas dela. Lentamente, acima dos seus abdominais. Ela é suave em todos os lugares certos. Charlie tira os dedos cobertos de abóbora dos meus cabelos e vira, as costas pressionadas contra o balcão da cozinha. Os olhos se arregalando quando sobem ao meu couro cabeludo. "Jackson". Apenas o meu nome, mas dito de uma maneira que fala muito: O que você está fazendo? Por que você me beijou? Você vai fazer isso de novo? Vou deixar você fazer isso? "Charlotte.” Não tenho ideia do que mais dizer – não quando ela está me encarando com aqueles grandes e brilhantes olhos azuis. Eles estão procurando os meus, um pouco confusos e honestamente, eu também estou. Estou confuso pra caralho. "Você tem tripas de abóbora no cabelo", diz ela finalmente, estendendo a mão com os dedos cobertos de papa para retirar uma semente que está presa nos fios. "Eu não me importo." Eu gosto dela me tocando, mãos sujas ou não. "Alguém vai notar." "Eu não me importo."

"Você é tão..." Sua voz diminui, pegando quando ela termina com a palavra, "Bonitinho.” Ela respira calmamente, como se fosse uma confissão e não uma declaração. Então, ela acha que eu sou bonito. Obviamente, ou ela não estaria comigo agora, embora eu esteja longe, bem longe disso. Eu não sou bonito desde... bem, provavelmente nunca. Eu tinha nove quilos quando nasci e usava roupas de um ano quando tinha seis meses. Nem uma única alma me chamou de fofo antes. Um bebê grande, agora um menino grande. Sou mais desajeitado que o modelo masculino, mas Charlie parece estar com seus óculos cor de rosa. Enorme. Teimoso. Implacável. Bonito? Raramente. Fofo? Nunca. "Você acha?" Eu pergunto, só para ter certeza. Ou para ouví-la dizer de novo. Qualquer que seja. Ela morde o lábio, as costas ainda pressionadas contra o balcão, o queixo ainda inclinado para cima da maneira mais atraente. "Sim." "Eu acho que você é bonita." Deus, o que merda eu estou fazendo? Ouça-me – eu pareço ridículo.

Não sei o que está me possuindo, mas quero cutucá-la em seu adorável e alegre nariz pequeno; em vez disso, eu beijo. Mantenho minha cabeça inclinada para que eu possa beijar o pequeno recuo no canto de seus lábios. "Jackson.” Ela suspira enquanto diz. Ela os encolhe em um leve franzir; eles são tão suaves. Tão suave – não consigo pensar em uma palavra melhor do que suave. Pare com isso agora, Jackson. E cheios. Carnudos e rosa. Eles se separam um pouco, como lábios que sabem que estão prestes a ser beijados, e levo alguns segundos para apreciá-los antes de abaixar minha cabeça. Finalmente – finalmente – nossas bocas se encontram. Gentil e hesitante e um pouco inseguro. Quando minha língua estiver na boca dela, não haverá volta; eu estarei totalmente comprometido em ver onde isso vai dar, com ela. O pensamento não me faz querer vomitar ou me assusta como teria feito no passado. Não me faz recuar ou afastá-la. Como poderia, quando suas mãos cobertas de tripas de abóbora estão deslizando pela minha cintura e descendo para a minha bunda? Como poderia quando sua língua tem gosto de maçã azeda e caramelo? Como poderia quando ela geme meu nome?

Geme meu nome. Ninguém nunca fez isso também, e o som me faz puxá-la com força, sem espaço entre nossos corpos para negociação. Vou ter o interior da nossa abóbora por toda a minha roupa e no meu cabelo quando terminarmos de nos beijar. E. Foda-se. Se. Eu. Estou. Preocupado. Como estou sem prática, sinto-me atrapalhado, nossos lábios não muito sincronizados. Isso é perturbador; eu não quero que Charlie pense que eu sou horrível, quando sou bom em todo o resto. E eu também não quero que ela fale merda sobre mim. Eu posso ouvir agora: “Você conhece Jackson Jennings? Ele é o pior beijador. Sua língua estava em toda parte e ele não tinha ideia do que estava fazendo. Foi nojento." Eu me afasto e balanço minha cabeça. A mão de Charlie vai para a boca, pressionando os dedos contra os lábios. "O que está errado?" “Eu sou tão ruim nisso. Eu sinto muito." "Ruim em quê?" "Beijando.” Eu hesito, me sentindo o maior tipo de idiota. "Eu não... já faz um tempo." Tente nunca.

O jogador de futebol virgem que nunca foi beijado – isso não seria uma grande manchete no jornal da escola? "Este é o pior beijo que você já teve?" Eu deixo escapar a pergunta, envergonhado, que eu até tenho que perguntar. Ela ri baixinho, sua mão agora na frente da minha camisa, pressionando meu musculoso peitoral. "Não. Não é o pior beijo que já tive. Essa honra é para Benny Mayer.” "E quando foi isso?" Eu pareço que estou ficando chateado, porque estou. "Oitava série." Ótimo. Meus beijos são horríveis, mas não são piores que Benny Mayer, de 13 anos. "Quando foi a última vez que você beijou alguém?" Charlie quer saber. "Nunca." Os olhos dela se arregalam. "Nunca?" Meus ombros largos encolhem os ombros. “Podemos não falar sobre isso? A conversa da virgindade já foi difícil o suficiente.” "Isso mesmo - eu tinha me esquecido disso." Porra. Eu apenas tive que abrir minha boca para lembrála, não foi?

"Mantenha isso entre nós, por favor." De repente, estou agitado e paranoico com isso – meus negócios particulares sendo fofocados por uma garota que eu realmente não conheço, uma que eu não estou namorando e em quem, não sei se posso confiar. "Eu nunca." Charlie levanta a mão, segura meu queixo e vira meu rosto, abaixando-o, então eu a olho nos olhos. "Eu nunca diria nada a ninguém sobre o seu negócio." Tecnicamente, é assunto dela também, agora que eu tive minha língua na boca dela. "Você acredita em mim?" Ela procura meus olhos. Eu não sei. Sinceramente, não sei se posso confiar nela, principalmente porque não deixei meus pensamentos irem para esse lugar. Confiar nela significaria fazê-la parte da minha vida. Você só pode confiar em alguém que você conhece e tem um relacionamento – e eu não tenho isso com ela... ainda. "Jackson.” Seus ombros caem um pouco e ela solta minha mandíbula quando a porta da frente se abre. Três crianças crescidas demais entram, cada uma carregando pelo menos duas abóboras e uma sacola de compras. Eu me afasto de Charlie e volto para a cadeira à mesa, volto a empunhar a faca, seu pequeno cabo laranja como um brinquedo de criança na minha mão. Pequeno e quase impossível de segurar.

"Que

merda

essa

merda

toda?"

reclamo

curiosamente. Sério, o que merda eles têm em todas essas sacolas? "Toda essa merda é para a abóbora", McMillan me diz, colocando suas duas abóboras no balcão e depois o saco de papel que ele estava segurando pela alça. "Nós não vamos dar uma festa", eu resmungo. "Acalme seus peitos, velhote – nós somos a festa." Rodrigo já está vasculhando sua bolsa, pegando uma sacola de Cheetos, pasta de queijo e laranjas em miniatura. “Esses são os pequenos tipos de laranjas sem sementes pelas quais as crianças ficam loucas. O tema é laranja, então temos lanches de cor laranja.” Longe de mim apontar o óbvio, mas "Essa merda vai ter um gosto horrível juntos.” Eu recebo um revirar de olhos – como se eu fosse o idiota aqui. "Duh", Rodrigo chama. "É por isso que compramos sorvete. É laranja e é um limpador de paladar.” Se eles disserem a palavra laranja mais uma vez, vou perder a cabeça. "Como você sabe disso?" “Eu costumava ir de ônibus em um restaurante chique da faculdade por um tempo. Eles serviam esses pequenos cones entre os cursos.”

Isso soa chique pra caralho. “Você vai comer tudo isso? Esta noite?" Rodrigo me encara como se eu tivesse perdido a cabeça. "É uma festa de abóbora." Jesus Cristo, esses caras. No balcão, voltando a arrumar as sementes na assadeira, Charlie ri, suas costas tremendo com cada palavra idiota saindo da boca dos meus amigos. Ela se move para préaquecer o forno, fixando-o em três e meio, depois abre o armário ao lado do fogão. "O que você está procurando?" McMillan pergunta. "Sal?" Ele me lança um olhar astuto antes de ir atrás dela e abrir uma porta diferente – aquela diretamente acima do fogão e a cerca de dois metros do chão – no alto para a maioria das pessoas, mas não para nós. Não para uma família de gigantes. "Aqui está, querida." O imbecil está imitando meu sotaque, minhas palavras e... Bem, ela não é minha namorada, e eu não tenho nenhuma reivindicação sobre ela. Mas você acabou de beijá-la, eu argumento. E daí? Eu respondo para mim mesmo. Você foi péssimo nisso e ela nunca

mais vai querer vê-lo ou colocar a boca na sua, seu pedaço de merda fora de prática e virgem. Não tenho o direito de ficar com ciúmes do flerte dele, principalmente porque Charlie não corresponde. "Obrigada." Charlie pega o sal do meu colega de quarto, seu olhar dispara para mim, um sorriso hesitante nos lábios dirigido a McMillan, como se soubesse o que está acontecendo e não pretendesse encorajá-lo. Ela está sendo educada, mas não está devolvendo seu flerte exagerado. Qualquer outra garota estaria nos jogando um contra o outro. Estou certo disso. Mas Charlie não é qualquer outra garota. Ela resistiu – não quis sair comigo quando eu sugeri, pensa que sou uma espécie de idiota. Certo?

Charlie

"Obrigada por hoje à noite. Eu me diverti muito." Olho para Jackson pelo canto do olho, estudando seu perfil na cabine escura de sua caminhonete. Sua mandíbula forte está em uma posição teimosa, como se seus dentes estivessem cerrados, tensos. Como se ele não soubesse mais o que fazer comigo agora que nos beijamos em sua cozinha. Aquele beijo. Pressiono dois dedos nos meus lábios, o calor da boca dele ainda fresco no meu lábio. Não foi nada particularmente sensual, apenas o encontro de nossas bocas, mas a sensação permanece da mesma forma. Meus lábios estão macios - eu os esfoliei hoje à noite antes de aplicar brilho – então eu imagino que ele deve ter gostado, inexperiente como ele é. Como é que um cara assim não tem experiência?

Eu poderia dizer pela maneira como ele hesitou, a natureza assumindo o controle, mas ainda inquieto em seus movimentos. Incerto. Parando. Refrescante. Eu não curti com muitas pessoas, mas não consigo imaginar nunca ter feito isso na minha idade. Como é isso para alguém na casa dos vinte e que vive com uma casa cheia de caras

que

transam

têm

relacionamentos

casuais

regularmente? Não me admira que ele tivesse envergonhado e ficasse vermelho vivo. Ainda assim. Gostei e fiquei feliz que ele não tenha uma lista de conquistas de um quilometro e meio como a maioria dos atletas; isso me desligaria. Ao meu lado, Jackson bate no volante ao ritmo da música tocando suavemente no rádio – alguma balada country antiga, sobre política, religião e um cachorro chamado Blue – quando saímos da garagem e entramos na rua principal. Jock Row... Jock Road. Pelo menos, esse é o nome não oficial para isso. Stanley Drive é como é realmente chamado, depois dos ex-alunos que doaram alguns milhões de dólares

para construir as residências situadas ao longo da rua com o único objetivo de abrigar atletas. São boas instalações, muito mais grandiosas do que o buraco de merda em que estou trancada com minhas amigas do outro lado do campus. Eu estava envergonhada na outra noite mostrando a Jackson onde eu moro, sabendo que ele está instalado na casa de futebol. O chão era nojento, mas o resto não era terrível. Pelo menos a porta não estava caindo de suas dobradiças. Faço uma anotação mental para enviar ao meu senhorio mais uma mensagem sobre a minha porta da frente e olho para o banco de trás da caminhonete de Jackson. A caminhonete do meu encontro. Sim, é oficial – estamos em um encontro. Borboletas

tremulam

dentro

meu

estômago,

despertando de seu sono. Já faz muito tempo que um garoto me deixa nervosa. Jackson vira uma esquina, e a pequena coleção de cabaças no banco de trás rola de um lado do assento para o outro. Não trouxemos a abóbora que esculpimos, os caras decidiram coletivamente que queriam colocá-las todas na varanda – mas eu tenho as cabaças não marcadas e o espantalho, Biff, e planejo colocá-los na minha varanda assim que chegar casa. Decorad o meu lugar para o feriado iminente.

"Fico feliz que você tenha tido um bom tempo." Bom tempo. Eu tremo. Esse sotaque. Aquela voz, esse tom. Jackson bate no volante novamente, e meus olhos vão para as mãos dele. Suas mãos grandes, fortes e masculinas. Antes desta noite, eu não tinha um par de mãos em meu corpo em Deus, quem sabe há quanto tempo. Tento não encarar as mãos ou antebraços de Jackson, arrastando meu olhar para longe e reorientando minha concentração na estrada à nossa frente. Puxando a bainha do meu vestido para me distrair, para manter minhas próprias mãos ocupadas. "Eu me diverti bastante." Eu gemo; parecemos ridículos. Limpando a garganta, tento novamente. "Estou surpresa com você..." Faço uma pausa, constrangida. "Surpresa com o quê?" "Nada." Fecho meus lábios e balanço minha cabeça. Sua irritação é evidenciada por seu suspiro. "Eu odeio quando as pessoas não dizem nada – apenas me diga o que você ia dizer."

Ele está certo; eu odeio quando as pessoas fazem isso também, e ele sabe muito bem que eu tinha algo a dizer. Ugh. Então, faço a única coisa que posso fazer: respiro, respiro fundo e digo o que estava prestes a dizer. É a única maneira de salvar a minha cara, para que ele não pense que sou uma covarde. "Estou surpresa que você colocou seus movimentos em mim." "Eu não estava colocando os movimentos em você." “Ah, não? Então, o que você chamaria de respirar por todo o meu pescoço?” Jackson ri, segurando o volante. "Eu estava conversando com você porque estava chateada que eu disse que estamos saindo." As palavras que eu escuto vão direto para os meus pedaços de dama. Eles formigam. “Você não teve que se levantar e se aproximar por trás. Você poderia ter dito que estava arrependido por ser insensível.” É verdade; ele poderia. Mas ele não o fez.

Ele colocou a boca no meu corpo – no meu pescoço. Seu hálito quente acariciando minha pele era tão, tão... oh senhor, eu vou acabar me tocando hoje à noite, quando subir na cama com a memória daqueles lábios... Dificilmente a mesma coisa. Nem de perto. Pena que não estou desesperada o suficiente para perseguir um cara que não quer namorar comigo. Se divertir e sair? Sim. Conversar e mandar mensagens? Sim. Convidar para festas e jogos? Sim. Encontro? Não. Ter um relacionamento com você? Não. Dormir com ele? Não. É tão estranho para mim. Aqui está ele, esse pedaço enorme de homem, me superando em pelo menos noventa quilos. Jackson Jennings é a montanha de um homem com mais

testosterona

bombeando

nas

veias

que

universitário comum. Não faz sentido para mim que seus hormônios também não estejam enfurecidos, e se estiverem, o cara tem mais autocontrole do que eu posso compreender. A maioria dos caras da idade dele tem zero autocontrole. Nenhum. E isso mostra... “Você não esperava que eu colocasse meus movimentos em você. Então foi isso que você pensou que eu estava fazendo, hein?”

"Bem... sim?" Atire, eu odeio quando estou errada. "Bem." Ele faz uma pausa. "Talvez eu estivesse." Minha cabeça balança na direção dele, olhos tão arregalados que o ar do aquecedor no painel os está secando. Eu pisco. Pisco novamente. "Diga isso de novo." Eu preciso de esclarecimentos. "Que tal fazer isso, Srta. Sabe Tudo: quando virarmos no próximo quarteirão – para Frat Row – se virmos pessoas entrando em uma casa de fraternidade vestidas com fantasias, você precisa me beijar." Uau. Whoa, whoa, whoa, de onde veio isso? Eu zombei. "Nós nos beijamos na cozinha – não precisamos fazer apostas.” “Não, isso é mais divertido. Além disso, eu te beijei. Você mal me beijou de volta e agora você tem que me beijar.” Eu me viro para encará-lo, torcendo meu corpo preso como um pretzel, inclinando-me para ficar confortável, afundando meus dentes nesse tópico. "Ok, então deixe-me ver se entendi: você está apostando comigo, que quando entrarmos na Frat Row, haverá pessoas vestindo fantasias e, se houver, eu tenho que te beijar." Eu reviro meus olhos para o céu. "Essa é a coisa mais idiota que eu já ouvi."

"Por quê?" Eu ri. "Isso nunca vai acontecer." "Quer fazer uma aposta?" “Fantasias? Jackson, é setembro – ninguém anda de fantasia em setembro, muito menos várias pessoas.” "Tudo bem, então não aceite a aposta." Ele não pode me enganar para aceitar uma aposta. "Tudo bem. Não vou.” "Ok, então." Ele está rindo de mim, zombando. "Eu não vou." Exceto... "Quero dizer, quais são as chances?" "Poucas." Ele assente, parecendo concordar comigo. Hmm. "Bem pequenas. Probabilidades de Vegas na melhor das hipóteses.” "Certo. As probabilidades estão contra mim.” "Então, por que você se armaria para perder?" Ele se aproxima e me surpreende, apertando minha coxa. Leva alguns segundos para se recuperar quando a mão dele está de volta no volante, minha coxa marcada. "Porque eu sei que vou ganhar."

Eu juro, ele está dirigindo pela estrada no ritmo de um caracol de propósito, arrastando os momentos que temos antes de dar uma volta para Frat Row. "Muito bem. Eu aceito a aposta! Eu aceito, então você já fará a curva para que possamos acabar com isso? O suspense está me matando." "Você está com pressa?" "Não." Eu quase reviro os olhos, mas resisto; ele mal consegue me ver na penumbra de qualquer maneira. Minha comunicação não verbal sarcástica está perdida para ele neste momento; ele mal está prestando atenção em mim. "Eu acho que você está." “Garanto-lhe que não tenho pressa de fazer sexo com você.” Acho que você deve protestar demais... Jackson enruga seu rosto. "Ninguém disse nada sobre transar." Ugh, eu sou praticamente uma poça do meu lado da caminhonete; toda inflexão sulista de sua boca linda me derrete. Estou com nojo de mim mesma. Bem e verdadeiramente enojada. “Eu quis dizer beijo. Não tenho pressa em beijar você.”

A caminhonete vira à direita, devagar, enquanto Jackson freia para pedestres e carros que se aproximam, o tráfego cruzado com um sinal vermelho piscando e nós com um sinal amarelo. O Frat Row está iluminado como o quatro de julho, as luzes das varandas brilhando, a rua inteira é um farol acolhedor, apesar dos escombros na maioria dos gramados. Copos vermelhos, embalagens e latas de cerveja cobrem a grama em frente às casas senhoriais, entorpecendo as propriedades luxuosas. Elas valem milhões de dólares, abrigando ocasionalmente um babaca que provavelmente leva a vida lá como garantida. As pessoas andam em frente à casa da Lambda. Pessoas vestidas como um pirata, um panda gigante e uma enfermeira sacana? Um urso rosa sai pela porta da frente e começa a esfregar a perna de um cara vestindo uma fantasia de esperma gigante. "Droga, você vê o que eu vejo?" Jackson tem a coragem de perguntar. “Você quer dizer o garoto deitado no chão que está vestido como um zumbi? Sim, eu vejo.” O cara está se mexendo como se

estivesse

sendo

preso

–

talvez

ele

esteja? Mas

provavelmente não, já que todo mundo está parado. "Parece algum tipo de festa à fantasia", ele reflete, percorrendo um quilômetro extra esfregando a barba por fazer.

"Jackson?" Quando eu tiro meus olhos da estrada na nossa frente, é impossível perder o sorriso em seu rosto. "Você armou para mim?" "Eu? Nããão...” “Jackson! Oh meu Deus, seu idiota! Não minta!” Ugh, eu poderia matá-lo! Ele encolhem os ombros; ele é imperturbável. "Quero dizer... eu sabia que havia uma festa hoje à noite, mas era apenas um palpite de sorte que haveria pessoas fantasiadas." “Você é um maldito mentiroso! Você sabia que veríamos pessoas fantasiadas quando virássemos a esquina!” Ele me olha de lado. “Você vai me acertar com essas suas pequenas mãos? Porque você parece tão louca quanto uma galinha molhada.” Droga, por que ele é tão fofo? “Se eu vou bater em você? Primeiro de tudo, não... eu não tolero violência, além de que, provavelmente quebraria minha mão.” Jackson revira os olhos. "E em segundo lugar, essa deve ser a metáfora mais estranha que já ouvi sobre alguém estar chateado." "Você não..." Ele volta e corrige sua gramática. "Você nunca ouviu isso antes?" “Eu já, mas ainda acho estranho. Isso não faz sentido."

“As

galinhas

odeiam

ficar

molhadas”,

ele

explica

desnecessariamente. "O ponto é que você sabia que haveria uma festa." "Eu não sou um idiota – é claro que eu sabia." "Isso é trapaça." Sua única resposta é uma risada profunda que reverbera através da cabine da caminhonete, enviando arrepios para minha região inferior da maneira mais deselegante. Eu me mudo no meu lugar. "Isso foi tão errado." "Ninguém nunca disse a você que alguns atletas não jogam de acordo com as regras?" "Você está admitindo que trapaceou, Jackson Jennings?" "Estou admitindo que nem sempre jogo de acordo com as regras." "Então, trapaça." Nós dois rimos, e estou feliz que ele esteja aceitando minhas provocações. “Não, eu normalmente não trapaceio, nunca um dia na minha vida. Meu pai teria...” Ele faz uma pausa, se mexendo desconfortavelmente em seu assento. "Meus pais teriam me matado se eu não cumprisse as regras." Ele está me dando um vislumbre de sua vida pessoal.

"Seus pais foram rigorosos?" "Isso é um eufemismo." Ele não diz mais nada sobre isso, apenas mantém os olhos na estrada e sua caminhonete de atropelar qualquer pessoa que agora se espalha pela rua. À medida que avançamos lentamente, um jogo de wiffle ball

começou no quintal da frente, os jogadores correndo na estrada para buscar a bola, nem mesmo procurando por veículos uma única vez. Um palhaço pula no ar, esquivando-se de uma minivan vermelha que se aproxima na direção oposta. "E os seus?" Eu dou de ombros. “Hmm, na verdade não. Eles nunca tiveram que ser – eu sempre fazia o que eles me mandavam fazer. Entediante." Eu bocejo para um efeito dramático e dou um tapinha na minha boca. "O mesmo aqui." "Acho isso difícil de acreditar." Ele me olha. "Por quê?" "Porque? Não sei, você deve ter sido popular.” "Eu não saberia se era ou não." "Como é que você não sabe?"

Wiffle Ball: o jogo é uma variação do beisebol.

Jackson

levanta

dos

seus

ombros

enormes.

“Normalmente eu estava em casa quando todo mundo estava fora, então não sei o quão popular isso me fez. Meus pais não permitiam.” "Por quê?" Eu sei que não devo bisbilhotar, mas... "Eles queriam que eu entrasse em uma boa faculdade." Eu sorrio. "E olhe para você agora!" "Não para esta faculdade." A risada sarcástica de Jackson vem com um sorriso forçado, e não tenho certeza se devo ou não me sentir ofendida em nome de todo o corpo discente de Iowa. Mas, dado o status de sua inscrição aqui, deixei o comentário deslizar. "Onde ele queria que você fosse?" “Uma maior do Big Ten. Talvez Penn. Notre Dame.” Uma mão grande bate no painel. “Em qualquer lugar, menos aqui, realmente.” “Ah, entendo. Por isso você escolheu Iowa.” Seu único ato de rebelião. "Seus pais vêm vê-lo jogar?" "Meu pai estava tão irritado que boicotou meus jogos nos primeiros dois anos." Jackson esfrega o nariz. "Ele esteve em alguns ultimamente, mas só porque..." Eu gostaria que ele terminasse sua frase, então eu o cutuco. "Porque o que?"

Ele se contrai, os dedos segurando o volante. "Porque..." Sua garganta limpa. "Isso é entre você e eu, agora, sim?" Este é um momento importante – Jackson Jennings não se abre para ninguém. Eu posso ver a hesitação em seus olhos do meu lugar no banco do passageiro, então ele oferece informações... Enormes. Eu respiro fundo. Deixo sair. Faço um pequeno sinal da cruz no meu peito que ele não pode ver no escuro próximo. Atravesse meu coração, espero morrer, enfie uma agulha nos meus olhos... "Eu prometo que não direi nada." Ele pode confiar em mim. "Pops só está vindo aos meus jogos porque está quase na temporada de draft7 e ele quer que eu entre, então ele está me apoiando para me pressionar a entrar." A temporada de draft. Uau. Meu pequeno cérebro mal consegue entender o que isso significa no grande esquema das coisas. Aqui estou eu preocupada com meu estoque de bagels acabando e qual estágio eu quero na minha cidade natal, e Jackson precisa Draft é um processo de alocação de jogadores em times de uma liga esportiva profissional. É comum principalmente em países como Estados Unidos, Canadá, Austrália e Japão. 7

decidir se ele está entrando no draft para jogar futebol profissional. Meus problemas parecem tão estúpidos. Pequenos. Insignificantes. "É isso que você quer?" "Sim." Mais uma vez, sua resposta é um levantar de ombro. "Mas…" Espero, sabendo que há mais nessa história. Espero enquanto ele dirige, virando na minha rua, encontrando minha casa e estacionando sua caminhonete. A cabeça de Jackson bate na parte de trás do encosto de cabeça, os olhos fazendo buracos no teto. "Quero nos meus termos, não nos do meu papai." Seu uso da palavra papai é estranho para mim, já que eu chamo meu pai de "pai", mas, junto com seu sotaque sulista, parece adorável sair da sua língua. "Eu quero os profissionais para mim." Sua voz é baixa, grave. "Por que isso é tão difícil para ele entender?" Eu sinto muito. Eu sinto muito. Eu gostaria… Eu gostaria de poder fazer algo para animá-lo. "Ei." Eu coloquei minha mão em seu bíceps firme, e ele olha para onde meus dedos descansam. "Onde esse beijo está acontecendo?" Eu engulo. "E quando?"

Seus ombros largos encolhem os ombros. "Você não precisa me beijar, Charlotte." Ele parece cansado e patético, como se estivesse parado na chuva, olhando pela janela uma sala cheia de pessoas secas rindo, bebendo e comendo, como se nunca soubesse como é estar lá dentro. Como se ele merecesse ser usado pelo pai e não soubesse que o relacionamento deveria ser de outra maneira. “Não tenho que te beijar? Um acordo é um acordo." "Na verdade não." Estou te beijando, Jackson Jennings. Vou beijar o recheio do sul diretamente de você. “Ok, bem, agora você parece lamentável. Anime-se, meu Deus.” Eu fingi um sorriso brilhante, dando um aperto de flerte em seus músculos. "Hoje à noite então." Sim, esse é o espírito! Embora um pouco mais de entusiasmo seja preferível. "Hum, está bem." Eu me mexo, sobrecarregada por um súbito caso de nervosismo. Não sou sedutora e, mesmo que seja apenas um beijo, não sou eu quem os inicia. Nunca. "Você pode me levar até a porta e, você sabe, eu posso fazer isso lá." A risada de Jackson é alta e barulhenta, realmente divertida. "O que quer que flutue no seu barco, querida."

Ele não me chama de querida desde que nos conhecemos, e me lembrei do quanto eu odiava no começo, porque eu não o conhecia e ele não me conhecia e eu apenas assumi que ele era um jogador que chamava as mulheres de queridas, para que ele não tivesse que se lembrar de seus nomes. Querida. Eu amo isso.

Jackson

"Você não precisa fazer isso", eu me arrependo, me sentindo um idiota por fazer a aposta em primeiro lugar. Uma mulher deve escolher com quem ela é íntima, e eu sou um idiota por colocar Charlie em um canto proverbial, abrindo minha boca grande sobre me beijar. "Eu não vou te prender a isso." Eu assisto sua bunda enquanto ela caminha pela passarela da frente, indo direto para a porta da frente. "Não. Uma aposta é uma aposta. ”

"Sendo justo, não foi tanto uma aposta quanto eu sendo um idiota arrogante." Ela estufa o peito e aponta em seu peitoral. "Eu sou uma mulher de palavra." "Então o que você está dizendo é que quer me beijar." Puta merda, ela quer me beijar. Com quem estou brincando? Todas as meninas querem me beijar – isso não é novidade. Eu sou um maldito garanhão, indo para a maldita NFL; obviamente, a cauda é jogada na minha direção de todos os ângulos, diariamente. Mas Charlie querendo me beijar é completamente diferente. Charlie é Charlie, e nada nela é fácil. Então, é isso? Parece ótimo, fantástico, até. Como uma pequena vitória, uma euforia que não sinto há muitos anos, inclusive quando estou em campo, jogando uma bola de futebol em um estádio cheio de fãs gritando. Isso… Isto é melhor. “Não estou dizendo que quero beijar você. Estou dizendo que vou.” A mesma coisa, cupcake.

"E eu estou dizendo que você não precisa." “Por que estamos discutindo sobre isso, então? Você não quer que eu faça?” Seus ombros caem, derrotados. Merda. “Também não disse isso - sou um cara, somos idiotas. Por que você acha que eu estava falando algo tão estúpido?” "Falando", ela ecoa, virando-se para mim quando chegamos à sua porta. Suas mãos se levantam para roçar a gola da minha camisa, um sorriso brincando em seus lábios. "Falando algo tão estúpido..." "Você está tirando sarro de mim?" Não seria a primeira vez que ela zomba do meu sotaque, mas desta vez ela está fazendo isso diretamente no meu rosto, nossos rostos, bocas e mãos a meros centímetros de distância. O calor do corpo dela aquece a pele do meu pescoço, as mãos ainda permanecem. Dedos escovando o lugar que eu cuidadosamente raspei poucas horas atrás para parecer um pouco apresentável. Antes, enquanto me vestia, fiquei tentado a ligar para minha mãe em busca de conselhos – não que ela tivesse. Mas eu nunca tive um encontro antes e imaginei que ela poderia, eu não sei. Dizer-me o que vestir. Algo que eu não sei. Então pensei melhor; sabendo que mamãe contaria a Pops e sabendo que, quando descobrisse, provavelmente perderia a cabeça.

Meninas são o equivalente a distração. Curiosamente, pela primeira vez, eu não dou a mínima para o que meu pai pensa. Tenho 22 anos; é hora de parar de viver com medo de um homem que finalmente não tem controle sobre o meu futuro. Eu tenho. Eu e meu agente, Brock – só nós decidimos o que faço e para onde irei quando for convocado. E eu vou. Estou previsto para ser, no início do segundo round. Dedos cruzados, vou para os Cowboys, mas agora não tenho certeza se quero estar tão perto de casa e dos meus pais intrometidos. Eu ser profissional não vai acalmar o meu pai – vai fazê-lo ficar pior. Ele é a versão masculina de Kris Jenner. Balanço minha cabeça. Pare de pensar em seus pais, idiota. As mãos de Charlie estão perto do seu rosto. Concentrese nisso. Concentre-se nela. Fico parado como uma pedra, encostando meu corpo contra os painéis laterais externos de sua casa, deixando-a decidir quanto tempo ela vai me tocar.

Eu assisto seus olhos se abaixarem, deslizando para os meus peitorais. Eles são firmes e musculosos a partir de centenas de horas passadas no ginásio, no supino. No campo executando exercícios. Na calçada, dando voltas. Charlie parece estar debatendo; sobre algo que não tenho certeza, mas ela está hesitante, mãos delicadas agora pairando sobre minha camisa, ainda na gola. Eu observo o topo da cabeça dela; ela pode ser alta, mas eu ainda me ergo sobre ela, e a parte de seus cabelos de seda de milho me fascina. Eu quero tocá-lo – eu nunca, nem uma vez, passei meus dedos pelos cabelos de uma garota antes e estou morrendo de vontade de fazer isso neste segundo. Merda. Eu quero que ela me toque. Só por alguns minutos, Charlie. Só por um segundo. Há uma luz brilhando em sua pequena varanda, mas está atrás da sua cabeça. Ela está envolta na escuridão enquanto meu rosto está preso no centro das atenções, o brilho me cegando. Eu me encolho, abaixando a cabeça. "Você não gosta disso, não é?" "Não." "Agora você sabe como eu me sinto." A pequena merdinha ri, a palma da mão dela vagando até a nuca no meu rosto. Eu

fiz a barba hoje à tarde, mas algumas horas se passaram e ela cresceu. "Eu vou te perdoar desta vez." Sua voz é um murmúrio, os polegares acariciando minhas maçãs do rosto, quase me dando um derrame. Merda. Estou ficando duro. "Ah, é?” Eu digo, nervosamente. "Sim. Suponho que sim.” Diferente das minhas, as palmas de Charlie são macias – livres de calos e vagueiam sobre a queimadura do sol que estraga a carne abaixo do meu olho. "Sua pobre pele." "Eu não uso protetor solar", digo estupidamente, desejando ter fechado minha própria boca. "Eu não posso imaginar você aplicando protetor solar – um aborrecimento muito grande, hum?" Ela cantarola na garganta, e eu me pergunto quando diabos ela vai me tirar da minha miséria e me beijar. Paciência nunca foi minha virtude mais forte. Charlie cantarola de novo, enquanto estuda meu rosto com os dedos, as pontas saindo do meu osso da sobrancelha pela ponte do meu nariz. A ponta. O recuo acima do meu lábio superior. "Você é tão..." A cabeça dela dá uma pequena sacudida, muito tímida para terminar seu pensamento.

"Tão?" Pareço desesperado para que ela diga o que está em sua mente. Desesperado por palavras que nenhuma garota jamais me disse – e eu nem tenho ideia do que elas poderiam ser. "Masculino." "Isso é uma coisa boa?" Não me diga que é uma coisa ruim; não diga isso. "Sim." Ela faz uma pausa, o polegar roçando meu queixo. "Sim, eu gosto. Eu gosto deste pequeno local, bem aqui.” A fenda no meu queixo? Eu sempre odiei isso. "Você faz?" "Sim. É...” Ela faz uma pausa tão longa que não acho que ela dirá isso. "Sexy.” Eu já fui chamado de sexy antes, mas Charlie não está me chamando de sexy – ela está chamando a fenda no meu queixo

sexy,

quebrando-me

pedaço

por

pedaço,

identificando as partes de mim que a excitam. As coisas sem sentido que ouvi ao longo dos anos, os mesmos elogios e propostas de garotas concedidas aos meus colegas de equipe... Deus, você é gostoso. Droga, você é sexy, Triplo J. Vou te chupar agora mesmo no banheiro, se você me deixar...

Genérico e ambivalente. Eu sou apenas um número na parte de trás de uma camisa para essas mulheres. Mas eu não sou apenas um número para Charlie. Eu vejo agora no jeito que ela está vendo as mãos dela se moverem sobre a minha pele, fascinada. Como se eu fosse bonito quando sei que não sou, na verdade não. Existem milhares de caras mais bonitos do que eu, e qualquer um deles ficaria feliz em dar a Charlie o que ela está procurando - um relacionamento. Eu não tenho ideia de como estar em um. Eu só toquei em peitos de uma stripper; o que eu sei sobre ter uma namorada? Mas talvez... apenas talvez... Estou distraído com Charlie se aproximando, seios pressionados contra o meu peito – uma nova sensação para mim. Eu me contorço com o aperto na virilha da minha calça jeans quando seus seios apertam meu peitoral. "Eu amo isto." Suas mãos seguram meu maxilar. Eu amo isto. Amo isso. Amor. Outra palavra que eu nunca ouvi. Eu me inclino em seu calor. Ela se inclina para mim, inclinando o queixo para cima, a boca carnuda.

"Você gosta?" Eu sussurro. "Você sabe que eu faço." Eu quero. Eu sei que ela gosta de tudo em mim ou não estaria comigo na varanda dela; Charlie tem princípios, e enganar alguém não é o estilo dela. "O que..." Eu limpo minha garganta. "O que mais você ama?" Os lábios dela se curvam. "Cheeseburgers." Pirralha atrevida. Franzo a testa e Charlie ri. "Oh, não faça essa cara." Um som como hmph emerge da minha garganta, minhas mãos de alguma maneira encontrando seu caminho ao redor da sua cintura, passando por cima da cintura de seu jeans e apertando atrás dela. Ela faz um pequeno som feliz, pressionando ainda mais. "Sabe o que mais eu amo?" As palmas das mãos dela descansam nos meus ombros, vagando vagarosamente pelos meus bíceps. “Como você é alto. Como você é forte." Engulo o nó na garganta. "E eu amo seu cabelo." Meu cabelo? Ele precisa ser cortado. E provavelmente poderia usar um caimento antes de eu começar a parecer com meu amigo Sasquatch, que se parece com o pé grande, peludo

despenteado. É

uma

maravilha

que

ele

tenha

uma

namorada. "Eu preciso de um corte", digo a ela, estupidamente, enquanto seus dedos continuam a exploração dos meus braços, sua cabeça dando uma pequena sacudida. “Mmm, não. É perfeito." Ela é perfeita. Prendo a respiração quando as mãos dela saem do meu corpo e terminam atrás do meu pescoço, dedos brincando com o cabelo na nuca. "Pelo menos você pode ver com o capacete, hum?" É a primeira referência ao futebol que Charlotte já fez; não é de surpreender, pois ela não parece se importar que eu seja um atleta. Não me importunou nenhuma vez sobre a temporada de draft ou quanto vou ganhar se for assinado. “Eu posso ver com meu capacete. Não é tão longo assim.” Ainda não. Às vezes, eu não corto até o treinador me fazer puxá-lo em um coque, o que faz com que usar capacete seja irritante. Nada dói mais do que ser atingido no crânio quando há um maldito coque cavando seu couro cabeludo. Bons tempos, bons tempos. "Você sabe", Charlie começa. "Não era necessário fazer uma aposta comigo, para que você pudesse me beijar."

"Eu não estou beijando você." "Você sabe o que eu quero dizer, Jackson." Sim, eu sei o que ela quer dizer. Ela teria me deixado beijá-la se eu tivesse tentado – o que eu fiz na minha casa, na cozinha, embora passiva-agressivamente e por padrão, já que meu objetivo era confortá-la, não curtir com ela. "Mas isso não é mais divertido?" "Talvez." Seus lábios rosados franzem. “Ainda não fiz a minha jogada. Estou brincando de legal.” Não é legal o suficiente. Seus olhos estão brilhando, um sinal de que ela está ligada, alerta corporal. Deus, ela se sente bem pressionada contra mim. Não estamos fazendo nada além de ficar aqui, mas caramba, se isso não for incrível. Eu a espero agir, deixando-a se mover no seu próprio ritmo, por várias razões. 1. Porque eu não tenho ideia de como fazer minha própria jogada. A Mãe natureza ainda não assumiu o controle, embora ela possa entrar em qualquer momento agora para me ajudar. 2. Charlie é tecnicamente quem deveria estar fazendo todo o trabalho, já que era sobre isso que a aposta era. Ou alguma coisa assim. 3. Mais ou menos.

Não sinto esse tipo de tensão desde o meu primeiro ano, quando a equipe de treinadores de futebol fez cortes e, apesar de ter uma bolsa para jogar, preocupava-me que minha posição no time estivesse em risco. Idiota ingênuo. Ainda estou. Ainda ignorante sobre sexo e relacionamentos, como uma criança presa no corpo de um homem. Eu posso ser grande, mas por dentro, não sou nada além de um virgem que não tem ideia do que quer ou do que está fazendo. Risque isso: eu sei o que quero – a boca de Charlie na minha, seu corpo pressionando o meu. E se ela não se apressar e me beijar, vou perder a cabeça. Charlotte Edmonds é toda doce, suave e sexy, e eu tenho meus braços em volta de sua cintura, o som de sua respiração e o calor do seu corpo jogando o meu em tumulto. Devastador. Hormônios. Libido negligenciada, se você não conta a minha punheta - o que eu não conto. Masturbação não conta; ouvi dizer que é um substituto de merda para realmente ficar com alguém e não consigo imaginar que ele chegue perto. Eu nunca me afundei em uma boceta quente, mas o senso comum me diz

que não há como minha mão direita se sentir remotamente igual, mesmo coberta de lubrificante. "Eu não tenho sido beijada há muito tempo", ela finalmente diz, olhos treinados na minha boca. "Não um beijo de verdade." "O mesmo." "Você já ouviu aquele ditado: 'Eu não faço sexo há tanto tempo que esqueci como gemer – e se eu estragar tudo e começar a latir?' Sinto que sou eu agora, exceto que não estamos fazendo sexo. Obviamente." "Eu nunca ouvi esse ditado." Uma risada escapa da minha garganta. A citação é hilária e embaraçosamente precisa no que me diz respeito. "De onde é?" “Da internet-Instagram. Não fui eu que inventei, mas isso se aplica a muitas coisas.” Sua risada é nervosa enquanto ela se mexe, meus braços ainda ao redor dela. Charlie não fez nenhum movimento para se afastar – um bom sinal desde que eu quero que ela me beije. "Eu gosto dos seus lábios." Ela gosta dos meus lábios. Meu cabelo. A fenda no meu queixo. A inclinação dos meus ombros largos, onde suas mãos estão descansando, dedos abertos, polegares amassando o tecido da minha camiseta macia. Duvido que ela saiba que está fazendo isso, movendo-se instintivamente enquanto está diante de mim, acariciando minha parte superior do corpo.

Em silêncio, nos observamos um pouco mais. Deve parecer estranho... até desajeitado, mas não é. Sem pressão. Nada parece forçado. Charlie quebra o feitiço. "Tecnicamente, este não é o nosso primeiro beijo." "Tecnicamente isso é verdade." Nós nos beijamos brevemente na minha cozinha antes dos meus malditos colegas de quarto invadirem. "Então. Nada demais." Parece suspeito, como se ela precisasse convencer-se a não ficar nervosa – como eu fazia quando era mais novo, me preparando para um jogo de futebol. "Nada demais." "Quero dizer... isso só vai demorar alguns segundos, certo?" Certo. "Então. Sim." Ela está quase suspirando, com os dedos brincando com meu cabelo. "Sim." Charlie inclina a cabeça para o lado. "Eu não tenho certeza de como me sinto sobre você dizendo isso." "Sim?" "Sim. Por algum motivo…"

"Isso incomoda você?" Huh. Uma coisa estranha para procurar defeito, mas, tanto faz. Faço uma anotação mental para usar palavras maiores quando responder a ela e não palavras idiotas, como sim e ok. "Sim. Mas não tenho certeza do por que.” "Huh." Porcaria. Essa é outra. Ela está protelando, e eu não a culpo. Eu também estou uma bola de nervos. Quanto mais tempo ficamos aqui, pior fica até eu querer vomitar. Isso é pior do que os nervos que eu tinha antes do College Bowl, o primeiro grande campeonato que eu já joguei. Cinquenta mil torcedores de futebol gritando não se comparam a esse momento. "Charlotte.” Eu gostaria que minha voz não soasse tão fraca. “Eu sei, eu sei, vou chegar lá. Apenas me dê um minuto.” "Apenas esqueça." Eu deixo minhas mãos caírem de seus quadris. "Não! Não faça isso!” "Muito bem. Ok, desculpe." Eu sufoco uma risada quando ela pega minhas mãos e as coloca de volta em seu corpo. De volta à cintura, onde parece certo. Elas pertencem lá.

"Desculpa." Ela alisa alguns cabelos perdidos, se recompondo. "Eu não quis que você parasse de me tocar, eu só... você entende o que eu quero dizer." Eu faço. Ela está cheia de merda, nervosa e inquieta como uma prostituta na igreja. "Tudo certo. Eu vou te beijar agora. Você está pronto?" Seu pronunciamento quase me faz rir, mas ela está falando sério, e eu mordo meu lábio inferior para parar o barulho que está subindo pela minha garganta. "Si..." Faço uma pausa, me corrigindo. "Pronto como eu sempre estarei." "Ok. Aqui vou eu." Fecho a boca com força, tentando não pressionar os lábios com força, enquanto Charlie se levanta na ponta dos pés e se inclina para frente, os seios mais uma vez pressionando contra o meu peito. É difícil dizer se ela está usando um sutiã acolchoado, mas caramba - ter a sensação dos seus peitos no meu corpo é incrível. Irreal. Eu fico em pé, imóvel como uma pedra, tentando impedir que meu pau fique duro por pura força de vontade, enquanto os lábios dela pairam sobre os meus, a respiração quente do nariz e da boca varrendo minha pele. Ela está hesitando, olhos

procurando meu rosto, presumivelmente pelo local perfeito para pousar seu beijo. Começando no canto da minha boca, um leve toque de sua boca atinge o pequeno recuo. Se afasta. Zumbe silenciosamente, um pequeno e delicado hmm antes de se mover pela segunda vez. Beija a fenda no meu queixo, que ela ama tanto. Faz cócegas e eu sufoco uma risadinha – quantos anos eu tenho, cinco? Jesus, Jackson, concentre-se. Os olhos de Charlie estão treinados na minha boca - eu posso vê-los, apesar da luz brilhando atrás dela e nos meus olhos, me cegando. Talvez eu não consiga ver nada além de sua silhueta, mas ainda vejo o interesse em seu olhar. A luz de repente cintila – apaga-se, o som da lâmpada acendendo a única indicação de que alguém não a desligou de dentro da casa. Está escuro. Tão escuro, que estamos esperando que nossos olhos se reajustem, o único som é a nossa respiração e um carro passando lentamente. Observo na minha visão periférica, uma vez que ele para na luz, parando por muito tempo, seu motorista provavelmente mandando mensagens. As

mãos

Charlie

seguram

minha

mandíbula,

lembrando-me como foi bom quando ela fez isso mais cedo, só

que desta vez é quase como se ela estivesse memorizando as linhas no meu rosto, agora que não consegue vê-las. Finalmente posso vê-la melhor, melhor do que eu podia com a luz da varanda me cegando. A lua está cheia e ela está alerta, interessada, bonita. Focada em seu objetivo, quase como se eu não estivesse aqui com ela, embora eu seja o foco de sua missão. Eu respiro fundo quando seus lábios finalmente pairam sobre minha boca. Na verdade, respiro fundo, inalando como se alguém colocasse as mãos geladas no meu estômago. Ou me chocou com um Taser. Ou... estava prestes a ser beijado na boca. Deus, eu sou uma criança maldita. Meu estômago se agita positivamente por causa dos nervos – estou na casa dos vinte anos, pelo amor de Deus, não sou um maldito garoto. Charlie finalmente – finalmente – pressiona sua boca contra a minha. Firmemente, nossos lábios superiores e inferiores se encontram. Quentes. Suaves. Carnudos. Cheios. Ela fica ali, imóvel, deixando o simples beijo ferver, tatuando minha boca para sempre com a marca dela. Queima. Canta. Me eletrifica. No entanto, não me mexo, ao invés disso, deixo minhas mãos pairarem nos lados da cintura dela, quase tocando-a,

mas não muito, com muito medo de ir a qualquer lugar – um cervo preso nos faróis. Eu nunca sou tão passivo como agora, normalmente sou decisivo e a todo vapor. Um tomador de decisões. O receptor do time e o cara que dirige a bola. Um líder. Não essa merda, onde eu deixo uma garota boba me empurrar contra a parede em sua varanda, dando as ordens e assumindo o controle. Esse é geralmente o meu trabalho. É refrescante. A

boca

doce

Charlie

abre,

minha

automaticamente também – apenas uma fração, nossas intenções são as mesmas: línguas. Elas se tocam timidamente, os meus lábios hesitantes, querendo e precisando dela para liderar o caminho. Porra, eu gostaria de saber o que estou fazendo. A natureza assume, minha língua surpreendentemente encontra a dela sem se atrapalhar; é tudo mel e açúcar, sexy e molhado. Inocente, mas não exatamente, quando Charlie abre mais a boca para que eu possa mover minha língua mais fundo. Quando ela chupa, meu pau endurece de uma maneira que eu nunca senti antes. Doloroso. Sangue correndo do meu maldito cérebro para o meu pau. Eu me pergunto como eu vou andar direto para a minha caminhonete quando isso acabar.

Minha mão sobe pelo corpo dela, segurando a parte de trás da cabeça, na base do pescoço, puxando-a para mais perto. Suas mãos deixam meus ombros para agarrar a cintura da minha calça jeans, os dedos entrelaçados nas presilhas do cinto e puxando. Nossas pélvis não se alinham – eu sou muito alto para isso – mas elas estão próximas o suficiente para aliviar esse latejar entre minhas pernas, enquanto nossos lábios e línguas se chocam. Uma elevação na parede cava na minha bunda, mas eu não podia me importar menos. Tudo o que me importa é Charlie me beijando. Os pequenos gemidos vindos de sua garganta. O fato de estarmos sozinhos, as únicas duas pessoas que importam agora. Que time? Quais treinadores? Que carreira? Nada importa. Não há ninguém além de Charlie Edmonds.

Jackson

Eu não consegui dormir uma merda ontem à noite. Eu não posso tomar no café da manhã. Não posso fazer nada, a não ser deixar minha mente vagar. É a primeira vez que me distraio em toda a minha vida, pelo menos que eu me lembre. Minha bunda está alojada no mesmo banco de peso nos últimos dez minutos, exceto que eu não levantei uma única barra ou peso. Um nome se repete na minha mente: Charlie, Charlie, Charlie. Merda, o que acontece se eu dormir com ela? O que isso fará com a minha carreira no futebol? Não faço a mínima ideia, e não tenho certeza se sou corajoso o suficiente para descobrir. Durante toda a minha vida, Pops e meus treinadores me

disseram que as garotas não passam de uma distração – assassinas de carreira. A garota errada pode fazer ou quebrar você, do jeito que meu pai culpa mamãe por ele não jogar bola na faculdade, embora eu não possa imaginar uma garota grávida, causando tanto dano. Você faz o que tem que fazer e se apressa com mais força. Essa é a diferença entre meu pai e eu – ele obviamente nunca teve o impulso, em vez disso, coloca suas falhas na pessoa mais próxima: minha mãe. Ela não engravidou sozinha, mas ele a culpou a vida toda. É por isso que ele me empurra tanto para não me envolver com as mulheres. Mas não é isso que é. Charlie não é... Nosso relacionamento não é o mesmo. Ela quer o melhor para mim, e se eu dissesse a ela amanhã que queria espaço, ela se afastaria e me daria isso. Charlie desapareceria. O pensamento me deixa mal do estômago, junto com o pensamento de ficar sozinho pelo resto da minha vida. Claro, quando eu entrar em um time de futebol profissional, terei mais dinheiro do que jamais vi - mais do que saberei o que fazer, mais do que minha família já viu. Sei que meus pais esperam que eu os apoie depois de minha

convocação; essa é a motivação por trás do grande impulso de meu pai. Então o que? Pago a casa deles, compro um lugar que seja meu – e sento sozinho? Imediatamente imagino um quintal

com

piscina,

churrasqueira

muito

espaço.

Convidando os amigos e observando-os com seus filhos e famílias enquanto eu estou assistindo. Com ciúmes. Limpando a bagunça sozinho. Indo para a cama sozinho. Acordando de manhã sozinho. Indo para o treino e voltando para casa, para uma casa vazia. Parece horrível. Tudo

porque

disseram

aprendi

que

relacionamento esmagará meus objetivos. Qual é a pior coisa que poderia acontecer se eu enfiar meu pau dentro de Charlie? Damos um ao outro alguns orgasmos e seguimos alegremente. Fácil. Não é como se eu fosse me apegar a ela. Boom, um e pronto. Certo, talvez duas vezes. Mentiroso.

Você é um mentiroso, Jackson. Você já está apegado, ou não estaria pensando em dormir com ela. Você estaria fazendo o que deveria estar fazendo - esses agachamentos. Estou olhando para longe, para uma faixa pendurada na parede oposta, abaixo dos limites de concreto da instalação gigante de exercícios. É uma foto ampliada de uma das remadoras da equipe feminina, sua expressão de alegria, quando a equipe cruza a linha de chegada primeiro em um encontro. Eu olho para outra faixa: beisebol. Um arremessador grunhindo no monte, rosto apertado, um olho fechado quando ele mira antes de soltar a bola dura. Luta livre. Zeke Daniels, um ex-aluno, contemplativo e misterioso. Um tipo de bastardo, se minha memória me serve corretamente; eu só conheci o cara algumas vezes, mas ele não era agradável. Eu acredito que ele está noivo e próximo de se casar. O que significa que ele tinha uma namorada quando estava ganhando campeonatos. O outro capitão da equipe também tinha. Com as pernas abertas, uma toalha branca na minha mão, limpo o suor da minha testa, a mente passando por uma lista mental de meus colegas de equipe – quais deles têm namoradas sérias?

Devin Sanchez, linebacker. Peter Van Waldendorf, quarterback. Stuart White, linebacker. Kevin O'Toole, tighend. Tique-taque. Tique-taque. Tique–taque. Foda-se, foda-se, foda-se. O que venho fazendo nos últimos três anos? Nenhuma vida pessoal, apenas futebol. Sem sair, apenas futebol. Sem beber, sem sexo, sem nada. Apenas futebol. Inclino-me para frente, enterrando o rosto nas mãos, secando a testa suada na toalha. Fecho meus olhos e respiro. Isso não é culpa minha. Fiz o que pensei que tinha que fazer. Mas para que? Pela sua carreira, idiota, eu argumento. Mas por que? Você tem vinte e dois, não cinquenta. Porque essa é a única coisa que aprendi. Acabei de economizar centenas de dólares em psiquiatria e terapia, porque Deus sabe que eu provavelmente preciso de um, depois do que meu pai transformou a minha cabeça. Maldito seja. Pops do caralho.

Ele está em casa sentado em sua poltrona reclinável, quaterback de poltrona nas últimas duas décadas, dando tiros na minha vida no Texas, enquanto eu ralo minha bunda em Iowa. Eu. Lesões, discussões, trabalho pesado – para ele. Suor, muitas lágrimas e às vezes sangue. Falando em lágrimas... A toalha felpuda branca absorve o sal que escorrem dos meus canais lacrimais e aperto os olhos com mais força, desejando que os pequenos bastardos parem. Merda. "Ei cara, você está bem?" Quando levanto a cabeça, Rodrigo está parado lá, a cabeça inclinada, a pele escura e vermelha por excesso de esforço, os músculos inchados. "Estou bem." "Você não parece bem." Está na ponta da minha língua dizer a ele para parar de me irritar, mas ele realmente parece preocupado, e se eu estou sendo honesto, não me deixei tornar amigo desses caras. Sempre mantendo uma distância segura por qualquer razão – quem sabe, porra. "Não sei mais o que estou fazendo." "Algum de nós sabe?"

Sim, na verdade. Acho que o Rodrigo joga bola porque é talentoso, mas ele também adora. É na maneira como ele corre em campo, como ele cava os pés no gramado antes de correr durante os sprints, o olhar no rosto dele quando alguém marca. Eu amo isso tanto quanto ele, ou eu sou tão programado, que eu durmo com isso? Um membro do culto Jackson Jennings Senior – o primeiro e único acólito. Rodrigo – primeiro nome, Carlos – está pairando acima de mim, e se eu não disser algo em breve, ele vai colocar a mão no meu ombro para me consolar, eu só sei disso. O cara é sensível, tendo sido criado com três irmãs intrometidas e uma mãe que ocasionalmente traz enchiladas para a casa no dia do jogo. Estoca a geladeira com garrafas de água e lanches, disciplina de primeira mão para baixo melhor do que qualquer treinador no vestiário. Típica mãe. Na verdade, isso não é verdade; minha mãe não veio me visitar uma única vez, nem mesmo para minha mudança no primeiro ano. Pops disse para ela ficar em casa, mas ela poderia ter insistido. Olhando para todas as mães no dia da mudança, a minha estava notoriamente ausente e tem estado todos os anos desde então. Eu não sou amargo sobre isso.

"Sim, Carlos, acho que a maioria de vocês sabe o que está fazendo aqui." Ele não sabe o que dizer, então continua se aproximando de mim como uma mosca indesejada; a verdade é que não me importo. "Cara, você estava chorando?" Envio no meus ombros. "Eu não sei." "Então isso é um sim." Eu dou de ombros novamente. "Ei, eu chorei no fim de semana passado quando meus pais e irmã foram embora." Torça a faca nas minhas costas, por que você não? "Oh." “Sério, cara – o que há de errado? Você parece doente.” Estou farto – ansado das besteiras ao meu redor e precisando de uma mudança. Um sorriso fraco cruza meus lábios. "Acabei de pensar demais em tudo, só isso." Rodrigo não acredita em mim e faz o que eu não queria que ele fizesse: me toca. Coloca uma pata de mamute sobre meu ombro e o aperta. "Coloque para fora, cara." "Você está tentando me tratar, cara?"

"Provavelmente." Ele se vira sobre os calcanhares. "É por isso que é horrível ter três irmãs – transforma você em um idiota." Pausa. “Eu era da mesma maneira quando tinha uma namorada. Idiota do caralho.” Eu levanto meu queixo. "Namorada? Quando foi isso?" "Ano passado. Ela me largou por outra pessoa. Porra, eu fiquei em um mau estado depois disso.” "Eu não me lembro disso." “Isso é porque eu não disse nada a ninguém. Fui para casa quando aconteceu e mi mamá assou para mim o fim de semana inteiro, me alimentou e me ouviu lloriquear como un bebê. ” "Hã?" "Eu choramingava como um bebê." Ele ri. "Mas você

não jogou

bola

como merda."

Nossos

treinadores sempre nos alertam sobre as armadilhas de um relacionamento, sendo uma delas um rompimento. Cair do vagão como jogador e ter uma temporada de merda porque você perdeu o foco. Ninguém quer ser o idiota chorando no canto porque sua namorada o largou ou ele está pendurado com uma garota que o amarra. Ninguém quer ser o cara que se enroscou com uma garimpeira. Rodrigo parece perplexo. "Não. Eu estava muito chateado com isso. Eu canalizei isso em energia positiva, mano.”

"Como?" "Eu não sei, meditação?" Meditação? Huh, quem diria. “Eu não sabia que você tinha uma namorada. Desculpe, eu não estava lá para você, cara. Que amigo de merda.” “Sim, o nome dela era Sunny. Nós nos conhecemos em uma festa.” "Ela era uma caçadora de atletas?" "Não. O cara por quem ela terminou comigo está no departamento de teatro. Ela estava...” Ele para de falar. Engole seco. Sinto-me uma merda por estarmos falando de alguém em quem ele obviamente não pensa há algum tempo; fica claro da maneira silenciosa que ele está medindo cada frase. Sunny foi especial. E ela não estragou o jogo dele. Como isso é possível? Não é isso que namoradas fazem? Fodem com a sua cabeça? As superstições entre os atletas são profundas e uma namorada pode dar azar no vestiário, azar no campo de jogo e azar nos jogadores de futebol da casa – especialmente durante uma sequência de derrotas. Uma perda em uma temporada pode ser atribuída à nova namorada de alguém, antiga namorada, um encontro casual ou noiva. "Você já sentiu pressão quando estava com ela?"

Carlos parece confuso. "O que você quer dizer com pressão?" "Pressão, você sabe, para terminar com ela." Ele torce o rosto. “Por que eu teria terminado com ela? Eu a amava.” Agora me sinto um idiota por perguntar, mas continuo explicando: "Porque estar em um relacionamento pode estragar seu jogo em campo.” Meu companheiro de equipe me observa, olhando para baixo antes de se sentar no banco de pesos diante de mim. Apoia os cotovelos nos joelhos. Aperta as mãos e se inclina para frente. “Triplo J. Cara, a vida não é só sobre o jogo. Outras coisas também são importantes, como família e amigos.” "Claro." É a única coisa que consigo pensar em dizer. "Jackson, mi hermano, me escute." Ele se inclina ainda mais e fico chocado ao ouvir meu nome em seus lábios – eu sinceramente não tinha certeza de que alguém soubesse meu nome verdadeiro. Além de Charlie, que não tem nenhum problema em usá-lo demais. “No final das contas, o campo não é quem está lá para você. É isso." Ele aponta um dedo para mim, depois para si mesmo, correndo de um lado para o outro entre nossos dois corpos. "Família. La familia.” Irmão, me escute...

Ele se recosta no banco e me examina. "Seus pais realmente te foderam, não foi?" Sua voz é quase um maldito sussurro, e isso me faz tremer, porque sim – eles realmente fizeram um número comigo. "Sem ofensa." "Nenhuma tomada." “Então você estava? Chorando?" "Sim." Uma risada escapa da minha garganta, graças a Deus, quebrando o clima sombrio. Eu já pareço uma boceta; não preciso que ele sinta pena de mim. "Por quê?" Meu olhar corre pela sala de ginástica, julgando a distância entre nós e o atleta mais próximo. Algumas garotas – jogadoras de vôlei ou basquete, julgando unicamente por sua altura – estão vagando na geladeira com as águas, e alguns caras gordos estão com pesos livres, todos grunhindo representantes. Os sons de barras de metal tilintando, aparelhos de ar condicionado

bombeando

frio

treinadores

dando

instruções abafam qualquer conversa que estou tendo com Rodrigo. Então eu digo a ele. "Sinto que perdi muito tempo com esse esporte e pouco tempo comigo." Parece que estou choramingando? Espero que não.

"O que você quer dizer?" "Eu não tenho vida, cara." Meu colega concorda e fica em silêncio. "É como se eu acordei de manhã e percebi que estou sonhando com minha própria vida." "Certo." Ele mede suas próximas palavras. "Eu acho que muitos caras se sentem assim em um ponto ou outro." "Você já?" Ele parece envergonhado. “Bem, não, mas é porque sou mexicano. Cara, quando eu tenho uma festa de aniversário, oitocentas pessoas aparecem. Quando eu faço uma cagada, mi madre está lá para limpar minha bunda. Eu cresci em uma pequena casa sem privacidade e viajamos em bandos.” "Então... eu não tive a chance de dedicar muito tempo a jogar bola, porque a família sempre vinha em primeiro lugar." Ele sorri com uma lembrança. “Uma vez, eu faltei a grande marcha para o baile da minha irmãzinha e paguei caro por isso. Ela chorou, mi papá amaldiçoou. Você pensaria que eu tinha uma garota embarazada.” Grávida – até eu sei qual é essa palavra em espanhol. "Ou cometi um crime." "Sim, eu não sei como é isso." Não me lembro de ter uma festa de aniversário, muito menos assistir a uma dança do baile... ou uma dança, ponto final, mesmo que eu tenha sido indicado algumas vezes para a corte.

Seja como for, o passado está no passado. Não é mesmo? “Desculpe, cara. Você pode pedir emprestada a minha família, se quiser – são suficientes para fazer um homem louco.” Rodrigo estende a mão e dá um tapinha no meu joelho com a ponta dos dedos. “Anime-se, irmão. Você tem toda a família que precisa aqui, você sabe. Você esqueceu disso?” Ele está falando sobre o time de futebol, a equipe técnica e a comunidade como um todo. Desde o início, está enraizado em nós que somos um – nenhum homem deixado para trás, espírito de equipe, não podemos vencer sozinhos, blá blá blá e toda essa besteira inspiradora – só que nunca me importei em promover nenhuma das amizades à minha disposição. "Jennings, nós somos sua família quando você não está em casa." Jesus Cristo, esse cara – o que ele está tentando fazer, me faz começar a chorar de novo? Eu posso viver sem o sistema hidráulico em público. Eu limpo meus olhos. Merda. "Olhe para você. Deveríamos mudar seu nome para Sally?” "Cala a boca, Rodrigo."

"Aww, você não é fofo quando está furioso." Ele está me dando merda e é ótimo. “Sério cara, somos irmãos. Jogamos juntos, trabalhamos juntos e sangramos juntos nesse campo. Lembre-se disso quando estiver se sentindo perdido e sozinho.” Porra, o garoto poderia escrever discursos. "O que você é, um especialista em ânimo?" "Nah, estudos internacionais." Rodrigo fica de pé, estendendo-se até os seus um e oitenta de altura, que sua biografia informa no programa de futebol. "Eu quero ser um tradutor para o governo." “Merda, Carlos. Que porra é essa? Como eu não sabia disso?” "Você faz agora, e isso é tudo que importa, hein, amigo?" A palma da mão aberta me dá um tapa na bochecha e a dá um tapinha duas vezes. “Você não tem nada para chorar. Conte suas bênçãos, idiota.” Ele tem razão; é hora de contar minhas malditas bênçãos.

Eu: Ei, o que você está fazendo?

Charlie: Nada demais. Você? Eu: Muita reflexão e agora não consigo me concentrar. Você quer vir aqui? Charlie: Hum, na sua casa? Eu: Lol, sim. Para o meu lugar. Charlie: Seus colegas de quarto estão em casa? Eu: É quarta-feira, então sim. Isso é importante? Charlie: Não! Não. Eu só queria saber no que estou me metendo. Eu: Todo mundo está comendo ou estudando. É calmo, seguro para vir aqui. Fica a dica. Charlie: Bem, já que você coloca dessa maneira... Eu: Eu tenho algo sobre o qual eu quero falar. Charlie: Oh, merda. Você quer falar??? Que cara quer conversar? Resposta: nenhum deles. Você está doente? Preciso medir sua temperatura? Eu: Lol não, eu não estou doente. Mas você pode vir medir a minha temperatura. Charlie: Você tem certeza? É um termômetro retal. Eu: O QUÊ?

Charlie: Retal. Você sabe, você o insere pelo seu **sobrancelhas mexendo** Eu: Nunca diga a palavra retal e mexa as sobrancelhas na mesma frase novamente. Charlie: Você é virgem – como você sabe que não gostaria de um retal? Eu: Como você ousa esfregar minha virgindade na minha cara? Charlie: Eu não estou esfregando na sua cara! Só estou perguntando como você sabe que não gostaria. Eu: Hum, acho que você não pode trazer coisas de anal aleatoriamente – isso escalou muito rapidamente. Charlie: Oh? Como assim?! Eu: Uh, eu pedi para você vir conversar e agora você está discutindo retais... Charlie: Oh. Merda. Está certo, você me pediu para ir... desculpe. Às vezes eu saio da pista. Eu: Muitas gargalhadas, eu nem sei o que aconteceu lá. Esquisita. Charlie: Fui chamada de coisas piores do que esquisita. Eu: Sério? Charlie: Bem. Não…

Eu: Lol. Eu: Você vem ou não? Charlie: Quando? Eu: Agora? Eu: Você não precisa se não quiser. Parece que você está evitando. Charlie: Eu não estou. Charlie: Não é como se esse fosse num encontro e eu tenho algo para ficar nervosa ** risada nervosa e louca ** Eu: Acho que isso depende. Charlie: Ah, merda. Eu: Apenas traga sua bunda bonita aqui. Charlie: Uau. UAU. Eu não acredito que você disse isso. Eu: Eu também não.

Charlie

Ok. Isso parece estranho. Eu levanto minha mão para bater na porta de Jackson – ou seja, a porta da casa de futebol – e paro no meio do caminho, com a mão fechada, apoiada logo abaixo da maçaneta enferrujada e de latão. Faça isso, uma pequena voz sussurra. Pare de ser covarde. Bata à porta. Barítonos baixos e masculinos são os únicos sons que posso

ouvir.

Eles

não

são

estridentes,

selvagens

barulhentos, então eu sei que nada de louco está acontecendo lá dentro. Quero dizer, Jackson já disse que a única coisa acontecendo é estudar, mas acho que não acreditei nele. Eles são jogadores de futebol, pelo amor de Deus; por que eles ficariam sentados em silêncio em sua casa na quarta-feira à noite?

Você está sendo ridícula, Charlie. Bata na maldita porta. Eu puxo a barra da minha camisa para que ela fique sobre a cintura da minha calça jeans. Depois mexo no meu cabelo por alguns segundos, alisando os fios, embora eu não possa ver como eles se parecem. Eu fui da minha casa para o meu carro, depois do meu carro para essa varanda – não há como isso ter ficado bagunçado. Mesmo assim. Eu estou nervosa. Mais nervosa do que eu estava com o teste de biologia que tive que fazer e passar, para poder iniciar minha inscrição para ingressar no programa de enfermagem. (Totalmente aprovei, a propósito.) Bater na porta da frente da casa de futebol é estranho. A última vez que estive aqui, entrei com Jackson, o que me fez sentir protegida. Eu me sinto como um alvo fácil sentado aqui na varanda sozinha. Ugh, por que eu usei esses sapatos estúpidos? Saltos. Bem, tudo bem, são plataformas – salto alto, ou como você quiser descrevê-las, e eu as usei porque Jackson é loucamente

alto...

caramba,

provavelmente

vou

acabar

tirando-as assim que entrar no hall de entrada. Não deveria ter me incomodado.

Então, por que eu fiz? Porque você quer que ele pense que você é bonita. Este não é um encontro, e não somos amigos – não somos, certo? Tudo bem, somos amigos... só não tenho certeza de que tipo. Estar aqui é um lugar estranho para se estar. Não faço ideia do que esperar quando entrar. Quem vai estar sentado, o que vão dizer, como eu devo me comportar... ...como uma pessoa normal? Uau. Acalme-se, Charlie. Entre na casa e pense demais depois. Eu mando uma mensagem para que ele saiba que estou do lado de fora. Eu: Estou aqui Jackson: Ok. Ugh. Eu odeio quando as pessoas usam Ok como resposta. É o suficiente para me mandar por cima da borda, mas eu entendo; que tipo de resposta ele deveria me dar? Ele precisa vir me buscar agora, porque estou prestes a começar a falar comigo mesma em voz alta. A porta se abre, mas não é Jackson parado lá; é o esboço de um cara latino-americano que me lembro da festa de escultura em abóbora.

"Hey, Charlotte, o que houve?" Ele abre mais a porta para que eu possa entrar e estou chocada - chocada e admirada por ele se lembrar do meu nome. Eles devem ter dezenas de garotas aqui semanalmente. "Triplo J está lá em cima, provavelmente batendo uma com pornografia barata.” O cara sorri – pela minha vida, não me lembro do nome dele e me sinto horrível com isso – sem hesitar com o que é obviamente uma mentira. Jackson não estaria se masturbando sabendo que eu estava lá embaixo, não é? Nah. "Claro." Eu rio, com os pés no pequeno pedaço de piso de madeira mais próximo da porta, olhando em volta para ver quem está com os sapatos. Um cara grande está esparramado no sofá, fones de ouvido amarelos no pescoço, óculos no nariz, laptop brilhando, dedos digitando mais rápido que os meus. Outro cara está na cozinha... lavando pratos? Uma visão que eu não esperava ver, mas aqui está – jogadores de futebol fazem tarefas. Quem teria pensado? “Você quer subir as escadas? A masmorra de mulheres dele é o segundo quarto à esquerda.” Quando ele diz masmorra, eu rio novamente, seu discurso misturado com uma inflexão sexy em espanhol.

Muy caliente. Pare com isso, Charlie. Foco. Suba as escadas e à esquerda. "Obrigada, eu vou apenas..." Eu aponto para a escada, e o grandalhão fecha a porta atrás de mim. “Vocês, crianças, se comportem. Não faça nada que não faríamos.” "E embrulhe!" O cara da cozinha grita. “Nada de bombear e despejar. Mantenha essa merda trancada.” Caramba. Com amigos como esses, quem precisa de inimigos? Se Jackson estivesse aqui embaixo, ele seria positivamente vermelho, eu tenho certeza disso. Subo as escadas devagar, deslizando a mão pelo corrimão de madeira brilhante, contando-as. Um... quatro, cinco. Nove... doze. Quando estou no topo, sigo o único caminho que posso: à esquerda. Passo por um quarto e depois paro na porta fechada, perguntando-me por que Jackson ainda não passou por ela, sabendo que ele precisava vir me pegar da varanda da frente. Pela segunda vez esta noite, levanto meu braço para bater.

E quando minha mão bate na porta de madeira sólida, ela se abre, Jackson Jennings preenchendo todo o espaço. Amplo. Enorme. "Oi", eu digo estupidamente. "Seu amigo me deixou entrar." "Desculpe, assim que enviei o último texto minha mãe ligou." Oh? "Ela nunca liga, então..." Ele enfia as mãos nos bolsos da calça e se afasta. “Você se sente à vontade para relaxar no meu quarto? Ou talvez queira descer as escadas?” “Sim, isso está bem. Duvido que você vá colocar seus movimentos em mim, haha.” Jackson mal é um mulherengo; não há dúvida de que estou segura entrando no seu... “Seu colega de quarto chamou isso de sua masmorra das damas.” "Minha o quê?" "Calabouço de senhoras?" Eu ri; parece tão estúpido saindo da minha boca. "Jesus Cristo, o que isso significa?" “Nenhuma pista. Parecia mais que ele estava se referindo as minhas coisas de menina.” Aponto minhas partes íntimas como uma piada e depois pego o olhar no rosto de Jackson. As

sobrancelhas dele se ergueram, os olhos arregalados, a boca aberta. “Oh, relaxe, estou brincando. Mas tem.” Ele olha para mim por alguns segundos estranhos. “Er... tudo bem. Bem, entre na minha masmorra.” Atravesso

limiar

quarto

dele,

ocupando-me

colocando minha bolsa na mesa contra a parede oposta. Lentamente, deixei-me olhar em volta, observando ao meu redor. "Isso parece mais um covil do que uma masmorra, se eu estou sendo honesta." "Não, não parece." Sua risada profunda ecoa no espaço que é pequeno demais para um cara do seu tamanho. Ele supera a sala, maior que a vida. É pintado de verde floresta profundo, a guarnição é de um marrom dourado. É uma caverna escura com uma vibração estudiosa de biblioteca. Duas estantes de livros flanqueiam a mesa onde eu coloquei minhas coisas, ambas cheias de ponta a ponta. "Você trouxe tudo isso aqui do Texas?" Corro os dedos pelas espinhas dos livros na terceira prateleira, a maioria deles de bolso. "Alguns. O resto que li nos últimos anos. Eu moro nesta sala desde que era calouro.” "Você leu tudo isso?"

"A maioria, sim." "Hã. Outra camada para a sua cebola.” Eu sorrio, brincando com uma pequena figura de ação. "Quem é esse?" Olho para ele por cima do ombro; Jackson ainda está com as mãos enfiadas nos bolsos. "Hum... He-Man." Hmm, eu nunca ouvi falar dele. "E este?" A próxima estatueta parece um lobisomem. "Esse é o Wolverine." "Oh." A coleção inteira está organizada ordenadamente em uma linha reta, alinhada uma a uma em direção à frente da prateleira. Pequenos soldados de brinquedo. Uma peça de um jogo de tabuleiro de Monopoly - o cão, para ser exato. "Qual o significado disso?" "Roubei-o." "Por quê?" Jackson encolhe os ombros. "Eu não sei. Idiota, certo?” Sim, mais ou menos, mas quem sou eu para julgar? Uma vez roubei a cabeça de um dispensador Pez e a coloquei na minha mesa por um tempo. Algumas coisas não têm lógica por trás delas.

Mais bugigangas. Toneladas de recordações de futebol: prêmios, medalhas, artigos. Pego um recorte de jornal sobre Jackson e um companheiro de equipe chamado Adam, que faleceu de um aneurisma. É datado de dois anos atrás. "Sua mãe enquadrou isso?" "Não. Eu fiz." Olho para ele novamente e depois para a miríade de artigos; nem todos são sobre ele. "Você enquadrou tudo isso?" "Uh-" Ele se para. "Sim." Interessante. Jackson é sentimental. E doce. Ele parece... perdido, parado ali me olhando, sem saber o que fazer consigo mesmo, enquanto eu estou invadindo seu espaço. Inseguro, como eu me sentia na varanda dele, sem saber se devia bater ou dar as costas e correr. Notei um artigo de jornal sobre um campeonato de boliche e dou a ele toda minha atenção. Dou alguns passos para a cama e me deito no colchão. Inclino-me nos cotovelos e olho para ele. Seus olhos examinam meu corpo, começando pelos meus joelhos cobertos de jeans e subindo pelo meu tronco. Sobre meus abdominais e estômago. Parando nos meus seios.

Eles são cheios – principalmente porque eu não sou a garota mais magra e sempre carrego alguns quilos indesejados, mas às vezes é bom ter um par decente de peitos. Tempos como este, quando um garoto atraente está prestando atenção, olhando para eles como se fossem as coisas mais fascinantes que ele já viu. E ele nem os viu nus. Meu peito arfa, adrenalina correndo pelas minhas veias de uma súbita corrente de sangue através do meu coração que bate rapidamente – mostrando quão facilmente Jackson é capaz de fazê-lo palpitar. Eu gostaria de poder acalmá-lo, pressionando minha mão direita no lado esquerdo do meu peito, respirando fundo algumas vezes enquanto ele continua me observando. Estudando-me sentada em sua cama, devo parecer um objeto estranho para ele, fora de lugar. Loira e clara, em contraste com este quarto escuro cheio de recordações e coisas de homens. Paredes

verdes.

Guarnição

madeira

escura

prateleiras. Cabeceira. Colcha azul marinho com fronhas xadrez. É aconchegante e acolhedor, e aposto que super quentinho no inverno. Os olhos azuis de Jackson ficam mais escuros quanto mais ficam presos em mim, os dentes inferiores puxando o lábio superior. Ele quer dizer alguma coisa, mas, por qualquer motivo, não pode.

Ou não vai. Ou não sabe como. "Talvez tenha sido uma má ideia." Eu o assisto do meu lugar em sua cama. "O que foi uma má ideia?" "Você estar aqui." "Você disse que queria conversar – mudou de ideia?" Sento-me, endireitando-me e depois recuo para ficar no centro do colchão, cruzando as pernas. Jackson parece miserável. "O que está errado?" Eu inclino minha cabeça para o lado. "Venha se sentar – você parece que vai vomitar." Ele realmente parece que vai jogar seus biscoitos por todo o piso de madeira, o pobre coitado; provavelmente nunca falou sobre seus sentimentos como ele pretendia hoje à noite. Suponho que é por isso que ele queria que eu aparecesse. Talvez eu nunca saiba, já que ele está tão parado. O olhar de Jackson queima um buraco na colcha onde minha mão está afagando, convidando-o a sentar-se ao meu lado. Em cima da cama. Hesitante, ele arrasta os pés pelo chão. Descruza os braços e se abaixa no colchão. Que mergulha com seu peso.

Sou agraciada com a vista de suas costas largas. É larga e forte, os cordões de cada músculo visíveis sob sua camiseta macia e sem fio, que sou tentada a tocar, e deslizar meus dedos para ver sua reação. Aposto que ele saltaria para o outro lado da sala. O diabinho dentro de mim ri. Talvez você devesse tocá-lo, só para ver... Quando ele aperta as mãos no colo, o algodão se alonga com movimentos que eu sigo atentamente. Essa parte de trás é um poder puro, e fico maravilhada enquanto ele tem os olhos focados na porta. A porta fechada. Jackson limpa a garganta e vira as costas. Vira-se, de volta para a cabeceira da cama, puxando as pernas pesadas sobre o colchão, deixando a cabeça cair na parede atrás dele. Solta um suspiro. Eu espero, não querendo passar por cima dele. Querendo que ele fale e diga o que quer dizer, porque claramente há algo pesando em seu peito. Ele é forte. Masculino. Seu tórax... Afasto meus olhos de seus peitorais, e ele me pega. "Jackson, qualquer coisa que você me disser, prometo não repetir." É algo que sinto que tenho a dizer, para que ele

saiba que ele pode confiar em mim, com qualquer informação que ele queira compartilhar. Ele balança a cabeça. "Não é nada disso." "Então o que é?" Ele tem muita coisa em mente, isso é claro, especialmente se ele me pediu para vir. Isso é tão diferente dele. Eu sei que ele nunca teve um relacionamento, guarda principalmente para si mesmo, vive e respira futebol. Ele nunca vai viver e respirar por uma garota. "Então, eu estive pensando", ele começa, a voz rouca, as mãos ainda entrelaçadas no colo. Ele estuda os dedos, cabeça baixa, incapaz de fazer contato visual. “Hum. Sobre nós." Nós? O que é isso agora? Sento-me ereta, com total atenção. Ele quer falar sobre nós? O que sobre nós? O que isto significa? Minha imaginação e minha mente disparam antes que ele tire mais palavras de sua boca linda. Certamente ele não teria me ligado para dizer que nossa amizade não estava dando certo, não é? Não é o estilo dele; ele desapareceria com um fantasma. "Nós", eu digo friamente. Indiferente. Casual. Falsa pra caralho, porque meu coração girou em uma pirueta, me enganando.

Jackson não tem ideia de como continuar, isso é óbvio. Seu rosto está rosado como o bumbum de um bebê recémnascido que acabou de ser lavado na banheira, e ele não levantou o olhar para olhar para mim, os olhos fixos nas estantes de livros à nossa frente. "Eu estava pensando que talvez..." Sua voz trava, presa. "Isso... nós... hum..." Oh meu Deus, ele é tão fofo que nem consigo lidar com isso agora. Grande e ocupando metade da cama, não consigo envolver meu cérebro em torno dele estar nervoso. Esse garoto que vai jogar futebol profissional, com uma cabeça mais alta que a metade das pessoas que eu conheço. O dobro da largura. Mais forte e maior que a vida. Por minha causa. Eu, Charlotte Edmonds, o deixo nervoso. Jackson diz: "Hum", mais uma vez antes de inclinar a cabeça para trás e olhar para o teto em busca de ajuda. "Você não quer mais sair?" Eu pergunto inocentemente, sabendo muito bem que a resposta será não, mas fornecendo a ele um trampolim para as palavras que ele quer dizer. Um aviso, se você quiser… "Não." A cabeça dele balança para frente e para trás. “Quero dizer sim. Não é isso."

"Ok." Estou reprimindo um sorriso porque realmente sou péssima em manter uma cara de pôquer. Honestamente, porém – ele é adorável. Eu poderia esmagar seu rosto agora, ele é tão ignorante e ingênuo. Tão confuso. Jackson

finalmente

olha

para

mim,

rapidamente

percorrendo meu corpo com seus olhos azuis. Sua leitura envia um

arrepio

elétrico

Formigamentos

entre

involuntário as

minhas

minha pernas

espinha. fechadas

momentaneamente me distraem, e ofereço a ele um sorriso fraco quando ele faz isso no meu rosto. "Você está..." Ele engole. "Assim. Bonita." Agora estou engolindo; seus nervos são contagiosos. "Nós nos beijamos duas vezes antes – não mataria você fazer isso pela terceira vez, mataria?" "Eu…" Eu deixei minhas costas baterem na cabeceira da cama para que estivéssemos combinados, sentados na cama um ao lado do outro, ambos de frente para a parede oposta. As mãos de Jackson abrem e depois se espalham. As palmas das mãos caem nos joelhos, até que ele deixa a mão esquerda cair na cama. Deitada no colchão, ela fica ao lado da minha, nossos dedos a apenas alguns centímetros de se tocarem. Eu olho para baixo.

Jackson olha para baixo. Observo como o seu longo e forte dedo mindinho se move em direção ao meu, lenta, mas seguramente rastejando, aqueles poucos centímetros para fechar a distancia. Respiro fundo quando ele acaricia meu mindinho com o dele. Move a palma da mão inteira sobre a minha pele; é quente e calejada. Imensa. Engole minha mão inteiramente, diminuindo-a como uma maré que varre a praia e engolindo toda a costa. Estou encantada com a visão de nossas mãos juntas em sua roupa de cama azul escura. A minha é pálida e leve, a sua é bronzeada e desgastada. Ferida e machucada. Abusada. É áspera, mas ainda assim envia nervos ao meu corpo quando acaricia a pele dos nós dos dedos, as pontas dos dedos roçando levemente para frente e para trás. Curioso. "Sua mão é tão macia." Isto é. "Eu, hum, uso muito creme." Isso foi uma coisa estúpida de se dizer? Ficamos assim sentados um pouco demais, nenhum de nós realmente sabendo o que fazer ou dizer, como dar o próximo passo. E já que Jackson ainda não disse o que quer

que seja, que ele me convidou para... eu deixei. Deixe-o acariciar minha mão. "Você não namora ninguém há três anos?" Sua pergunta é aleatória e do nada. Inesperada. "Sim, já faz três anos." "Por quê?" Eu dou de ombros. “Sem razão. Acho que simplesmente não senti...” meus ombros sobem e caem novamente. "Eu não conheci ninguém com quem eu tenha clicado." "Você clica comigo?" “Você está perguntando porque acha que temos uma conexão? Ou porque você realmente não sabe se temos química?” "Quero ouvir sua resposta primeiro." Tão irritante, mas eu entendo; ele é inseguro e quer segurança. Não vai se abrir até que ele saiba como eu me sinto. Tudo bem por mim. “Acho que clicamos. Espero que sim? Talvez eu esteja errada, mas...” eu mudo na cama, mas não movo minha mão. "Acho que nos damos bem." Lidar, se dar bem, conviver? Ugh, eu quero me dar um tapa.

“Não quero me dar bem – quis dizer que somos atraídos um pelo outro. Eu acho que somos... isso. Eu acho que nós temos uma conexão? Não temos?” Meu Deus, por que você ainda está falando? Cale a boca, Charlie. "Eu vou parar de falar." Eu dou uma espiada nele. "O que você acha?" "Concordo." "É por isso que você queria conversar?" Jackson assente. "Eu tenho pensado em várias coisas, principalmente sobre como eu estou perdendo tempo – não perdendo tempo, essa não é a palavra certa." Ele faz uma pausa, procurando. “Meu foco sempre foi o futebol, mas acho que posso estar pronto para isso... não apenas o futebol. Você sabe o que estou tentando dizer, Charlotte?” Sim, mas eu quero ouvir você dizer isso. "Na verdade não? Você poderia ser mais claro?” O rosto de Jackson fica vermelho como uma beterraba. “Estou dizendo... merda, estou dizendo que quero passar um tempo com você. Em uma capacidade romântica.” Capacidade romântica? Nossa, essa é a maneira mais pouco romântica de dizer, mas os mendigos não podem escolher, e o pobre garoto parece que vai se borrar. Além disso, ele é do Sul, e eles não dizem merdas floridas assim? Sem ofensa.

"Nós já temos um avanço desde que já estivemos em nosso primeiro encontro." Mordo o lábio inferior, lembrando o quão divertido foi esse encontro. As abóboras e os meninos que moram nesta casa quebrando a coisa toda. Crianças gigantes, a maioria deles. Se eu namorasse Jackson, passaria mais tempo com o time de futebol. “Eu provavelmente vou estragar tudo isso. Não faço ideia do que estou fazendo.” "Quem é que faz?" "Muita gente." "Jackson, tudo que você precisa fazer é ser doce e, uh... me beijar quando quiser." Eu endireito minha coluna contra a cabeceira da cama, sabendo – esperando – que ele entendesse. Esperando que ele aproveitasse o momento e plantasse um beijo em mim. "Sempre que eu quiser, hein?" "Eh." "Eu posso fazer isso?" "Sim." "Huh." Nós nos observamos até a energia dentro da sala estalar. Até que ele move a mão da minha palma para a minha coxa, deslizando-a pelo meu jeans, fazendo minha respiração engatar – é tão inesperado.

Nossos ombros esbarram quando ele tenta se inclinar e me beijar, e estamos em uma posição tão embaraçosa – lado a lado – dificultando tudo. Seus ombros são muito largos. Mesmo quando ele tenta torcer o tronco para se reposicionar, é igualmente desconfortável. E impossível. Talvez não para alguém com experiência, mas é para nós, porque Jackson não tem. Tudo isso é tão novo para ele; não quero que ele desanime e pare porque estamos jogados na cama como idiotas. Então. Faço a única coisa que uma garota pode fazer nessa situação: mudar de posição, me ajoelhar e me arrastar até ele. Monto suas pernas, então estamos face a face, minha bunda descansando em suas coxas. "Oi." "Oi" Sua voz é rouca e suas mãos? Ele não tem certeza do que fazer com elas. A natureza toma conta alguns segundos depois, no entanto, e essas grandes patas são plantadas nos meus quadris. Agarrando-os gentilmente, me segurando firme. "Está tudo bem assim?" Eu pergunto. "Eu sinto que estou manipulando você." "Se eu soubesse que você era tão mandona, eu teria..." "Você teria o que?"

"Convidaria você há semanas." "Você não me conhecia semanas atrás." "Mas eu te conheço agora." Jackson está quieto, os olhos fixos na minha boca. Seu peito se agita para cima e para baixo, um sinal físico de que seu coração está acelerado – como o meu. "Você sabe..." Eu me inclino para perto – tão perto. Meus cabelos soltos caem ao redor do meu rosto, roçando seu peito enquanto sussurro: “Em algum momento, você terá que ser o único a me beijar. Não vou dar o primeiro passo o tempo todo.” Ele dá um empurrão definitivo da cabeça. "Combinado." Então. Eu o beijo. Coloco seu lindo rosto em minhas mãos delicadas e beijoo na boca. Minhas mãos deslizam sobre sua pele, saboreando o calor. Suas bochechas coradas, queimadas do sol. Sardas na ponte do nariz que parece ter sido quebrado em alguns lugares e provavelmente foi. Eu beijo as sardas. Eu beijo a queimadura solar. O canto da sobrancelha espessa, primeiro, depois a outra. Elas são de tons loiros sujos, como ele, e despenteadas – como ele é. Jackson precisa de um corte de cabelo, e eu enfio meus

dedos pelas mechas compridas, puxando-as para trás como se eu fosse amarrá-las com um elástico. Eu tenho um no meu pulso, mas não o uso, deixando que seus fios sedosos deslizem. Novamente. E de novo. Meu corpo mergulha para que meus lábios possam beijar a coluna de seu pescoço, logo abaixo de suas orelhas, e Jackson geme quando eles fazem contato. Minha boca escovando ao longo da pele sensível, logo abaixo do lóbulo. Dou um beliscão provocador e chupo. "Você gosta disso?" Eu sussurro. Sua resposta é um aceno de cabeça. Eu posso sentí-lo ficando duro, o vale entre minhas coxas fixado diretamente em seu pau; ele está vestindo calças atléticas finas que não fazem nada para esconder a ereção, e eu gostaria de ter usado calças de ioga e não jeans. Então eu poderia sentir cada centímetro disso. Nossas bocas se conectam novamente, desta vez porque Jackson não pode esperar para me provar. Abençoadas são as mãos dele, que começam a vagar, subindo pela minha caixa torácica, polegares esticando, flertando com os lados dos meus seios. Seus movimentos são um pouco rígidos e bruscos, como se ele não tivesse muita certeza do que podia fazer, como se estivesse esperando que eu gritasse com ele.

"Está tudo bem assim?" "Sim." Mais alto, de fato, e para à esquerda. Toque meus peitos, toque meus peitos, toque meus peitos... Ele não toca. Sua boca é perfeita, tem um gosto delicioso, se isso é considerado uma coisa – como pasta de dentes com menta, saliva e necessidade. Se Jackson nunca beijou ninguém antes, eu nunca teria imaginado. Isso ou fomos feitos para ficar juntos. Eu quero os lábios dele em todo lugar. Paciência, Charlie... Pouco a pouco, meus quadris giram. Pouco a pouco, eu assisto a expressão de Jackson passar de uma maravilha para uma de... êxtase. E agonia. Seus olhos se fecham quando eu nos alinho e moo gentilmente, minha cabeça inclinando para trás enquanto eu continuo montando-o. Mesmo que nós dois estejamos vestindo calças, ainda posso sentir a cabeça de seu pau rastejando dentro de mim. É deliciosamente velha escola e eu sinto que estou no ensino médio novamente, saindo com meu namorado no porão dos pais dele, ouvindo o som deles vindo para nos flagrar. Mas ninguém vai.

Somos apenas eu e Jackson e uma porta trancada em um aluguel de faculdade. Ninguém vai nos flagrar; não há pais aqui. Seus amigos nem sequer olharam quando entrei na sala, e se eles achavam estranho o Triplo J finalmente ter uma garota no quarto dele, ninguém disse uma palavra. Talvez eles lhe deem uma merda por isso mais tarde; talvez não. Eu continuo moendo. Moo e mordo meu lábio inferior, fechando os olhos por um segundo – abrindo-os novamente para ver Jackson fechar os dele. Sua cabeça está contra a cabeceira da cama, a boca aberta,

sobrancelhas

pesadas

dobradas

concentração. Ou dor. "Estou machucando você?" Ele sacode a cabeça. "Não." "Bom." Porque é bom – e se sentiria ainda melhor se suas calças estivessem fora. Ele dá um tapinha nos meus quadris quando eu acelero meu ritmo, um toque de aviso. “Cuidado, Charlotte. Eu não quero... não quero...” Gozar na bermuda?

Eu também não quero, mas adoro ver suas expressões. Elas são minha nova coisa favorita no mundo, passando por seu rosto em flashes. Choque, surpresa, euforia. Eu me inclino e chupo seu pescoço, tomando cuidado para não deixar uma marca. Beijo sua garganta, bem em cima do pomo de adão. Ele está barbeado e tem um cheiro incrível. Limpo. Masculino e sexy. Eu beijo a clavícula exposta ao longo do pescoço da camiseta, cheirando lá também. Uh. Escorregando por seu peitoral, enquanto eu faço o lento e lânguido rastejar por seu corpo. "O-o que você está fazendo?" Ele ergueu a cabeça, os olhos ardendo e sem foco enquanto olha para mim. Dando-lhe um boquete – o que você acha que eu estou fazendo? Eu quero perguntar, mas mordo minha língua. Eu pressiono um dedo nos meus lábios. "Shhh." "Oh, Deus." Sua cabeça bate contra a cabeceira da cama novamente, e eu o noto apertando sua colcha. Faz um tempo desde que eu tive um pau na minha boca, e me pergunto se vou me lembrar de como chupar um. Deixei meus dedos encontrarem o cós da sua calça e puxar.

Jackson levanta os quadris, erguendo-os enquanto eu puxo o tecido. Depois desceu um pouco mais, acomodando-se. Ele abre os dedos, levanta os braços e coloca as mãos atrás da cabeça. Eu não posso dizer se ele está respirando, de tão quieto que está. Me observando com a respiração suspensa. Eu quero dizer para ele respirar; eu também quero rir, ele parece tão malditamente sério. Ele está se concentrando mais do que eu, com a testa franzida, as sobrancelhas franzidas tão furiosamente que é provável que ele entre em combustão. Ele nunca teve um boquete... Esse pensamento me dá um renovado senso de confiança – não importa o quão ruim eu estrague tudo, não há como eu ser ruim. Trocadilho intencional. Jackson não tem nada para comparar. Eu sou a primeira dele: primeiro beijo, primeiro boquete, primeiro... Minha boceta formiga ao pensar em fazer sexo com ele, minha boca enche de água quando engancho meus dedos em sua cueca e as desço pelos quadris. Prendo a respiração quando o tecido de sua cueca pega na ponta do seu pau, prendendo, mas se libertando quando eu dou outro puxão gentil.

Eu nunca fui uma daquelas garotas que era uma grande fã de paus – acho que eu iria engasgar se um cara me enviasse uma foto não solicitada dele - mas o pênis de Jackson? É… Perfeito. Ele engasga quando eu o seguro em minha mão e corro sobre ele, descendo em direção à base e subindo novamente. Lentamente. Lentamente. Para cima e para baixo, de novo e de novo. “Porra, Charlotte. F-foda-se, foda-se...” Suas palavras são músicas para os meus ouvidos. Elas são uma homenagem ao quão bem eu estou fazendo ele se sentir – e eu ainda nem fiz nada. Eu olho para o pau dele por alguns momentos, estudando-o.

posso

ver

que

está

latejando,

involuntariamente se contraindo, quanto mais tempo eu olho. Estou perto, minha respiração quente aquecendo a ponta. Minha língua dispara para que eu possa lamber. Lambê-lo. Eu

assisto seus olhos

fecharem, seus bíceps

flexionando. Narinas queimando. Apertando as coxas também. Todo o seu corpo está tenso, tentando ganhar alguma aparência de controle, e eu amo isso. Eu quero que ele perca. Eu quero que ele... Eu quero fazê-lo sentir como nunca se sentiu antes.

Nenhuma quantidade de masturbação vai parecer com minha boca em seu pau, e nós dois sabemos disso. Eu libero seu pau um pouco mais, puxando suas calças e sua cueca para baixo para que elas fiquem ao redor de suas coxas grossas, observando que tudo sobre Jackson é grande. Grosso. Quente. Tão bonito e bem montado, ele é uma obra de arte que não é apreciada há 22 anos – e pretendo compensar o tempo perdido, se ele me permitir. Eu abaixo minha cabeça e... chupo. Ele quase tira sua bunda do colchão. “Puta que pariu!” Chupo um pouco mais forte, o melhor que posso, dado o tamanho de seu pau. "Charlotte, pare." Eu levanto minha cabeça. "Você quer que eu pare?" "Não! Sim. Não, oh meu Deus, não pare.” "Está bem." Eu ri. Volto a isso, decidindo me divertir (vamos encarar, quem realmente gosta de ter um pau enfiado na garganta?), derivando todo o meu próprio prazer, do prazer que estou dando a Jackson. Ouvindo seus gemidos e suspiros e grunhidos e xingamentos.

Parece que ele está sendo torturado. Assim que começo a me perguntar quanto tempo ele vai durar com minha boca em volta dele, suas mãos caem por trás da cabeça e batem no colchão, agarrando punhados de edredom. Não estou cronometrando isso, mas não pode ter sido mais do que cinco minutos. "Merda, oh merda..." Ele está resmungando, gemendo. "Cristo... oh Deus..." Uau. Eu sabia que isso seria fácil, mas não achei que fosse tão fácil. Ouvi histórias de horror das minhas amigas sobre caras que demoravam meia hora para gozar em um boquete, o que seria o meu pior pesadelo. Eu provavelmente ficaria com o maxilar dolorido! Deus, isso não seria um acidente de trem? "Charlotte... Ch-Charlotte", Jackson murmura acima de mim, levantando um braço, me dando um tapinha no ombro. "Eu estou... eu vou..." Ele bate novamente, me avisando. Mas não pretendo cuspir depois que ele gozar. Ele recebe o tratamento completo, engolindo e tudo mais. Não sou uma cuspidora – isso me faria uma desistente.

O pobre garoto merece gozar na minha boca. Seu pau foi negligenciado por tanto tempo. "Charlotte.” Ele parece desesperado em suas tentativas de me fazer levantar a cabeça, para me poupar do seu esperma. Honestamente, se ele atingir o fundo da minha garganta, quem se importa? Eu não vou nem sentir o gosto. Mas não posso explicar isso a ele – ao fazê-lo, teria que levantar a cabeça e conversar, e não podemos ter isso agora, podemos? Balançando minha cabeça, eu o deixo saber que estamos terminando isso juntos. Jackson geme novamente – desta vez tão alto que minhas bochechas coraram de vergonha, sabendo que alguém na casa tinha que ter ouvido. Gemendo novamente, com a cabeça batendo contra a cabeceira da cama. Juntas

brancas.

Erguendo-se

cama,

dedos

flexionando. Batendo no colchão da cama. Quadris tremendo. É inebriante, esse nível de controle e o fazer se sentir assim. Fui eu quem deu a ele um orgasmo – eu. Ele me escolheu para ser a primeira dele. Jackson goza enquanto eu chupo, levando-o o mais fundo que posso para não engasgar, esperando até que ele termine de tremer.

Afasto-me e olho para o rosto dele; está corado, mais quente que o meu. Com os olhos fechados, o peito se move para cima e para baixo, respirando com dificuldade como se ele tivesse acabado de correr os 50 metros. "Você está bem?" É a primeira coisa que pergunto quando o corpo dele para de tremer. É adorável. Ele acena com a cabeça. Mais ou menos? "Tem certeza que sim?" "Venha aqui." Ele abre bem os braços e eu me ajoelho. "Aqui." Jackson dá um tapinha nas coxas. Subo de volta no seu colo, encarando-o, e ele envolve aqueles braços fortes em volta da minha cintura, me puxando para perto. Me abraçando forte. Beijando o topo da minha cabeça. Inclino-me um pouco para poder ver seu rosto, um par de olhos vidrados e brilhantes. Jackson se inclina para frente, beijando minha boca. Abrindo a minha, ele aprofunda o beijo. Língua. Estranhamente, é romântico; essa sessão de beijos pósboquete me faz sentir perto dele. O fato dele não me afastar ou querer me limpar, não agindo com nojo porque eu tinha porra na boca? É legal.

Eu coloco minhas mãos em volta da nuca dele, passando meus dedos por seus cabelos. Inclinando minha cabeça, deixando-o me abraçar enquanto eu me sento em seu colo nu, seu pau flácido e esmagado embaixo da minha bunda. Ah, o romance moderno...

Jackson

Horas depois de Charlie chupar meu pau, estamos de costas olhando para o teto. É tarde pra caralho e eu tenho que estar de pé de madrugada para treinar, mas eu não tive coragem de mandá-la para casa. Eu gosto de tê-la ao meu lado, seu corpo quente pressionado na lateral do meu. Sempre foi algo que eu pensei que me incomodaria – apenas presumi que sim. Não é o caso, no entanto. Nós dois ainda estamos acordados, o clima calmo. Meus nervos estão destruídos, meu corpo saciado de um orgasmo induzido pela boca dela.

Havia coisas importantes e reais que eu queria discutir com ela antes que ela se ajoelhasse e chupasse meu pau. Coisas que eu queria discutir sobre o nosso relacionamento. Devo isso a mim mesmo, dizer as palavras. Eu tenho que parar de ser um boceta. "O que você está pensando?" Eu me pego dizendo, e então eu gemo, porque é uma coisa tão idiota de se perguntar. Tão clichê. Não sei muito, mas sei que é a única coisa que não se deve perguntar a alguém. No que você está pensando agora? A questão da armadilha em que muitos dos meus amigos caíram, que começou tantas brigas com as namoradas. E aqui estou eu perguntando. "Estou pensando em... hmm." Ela se move ao meu lado, rolando para o lado para poder me encarar, enfiando o braço embaixo da cabeça para se apoiar. O rosto dela é lindo quando ela me olha; como um anjo, bochechas rosadas cercadas por uma auréola de cabelos loiros. Pego um pouco entre o polegar e o indicador e esfrego os fios sedosos. "Estou pensando em como eu gosto de estar aqui com você, e é bom ficar só deitada aqui, sem falar." Sim, é. Normalmente eu deito aqui sozinho, olhando para o teto. Noite após noite, sozinho.

"E eu estou pensando, se você quis dizer o que disse, sobre passar um tempo comigo na capacidade romântica." Ela ri. "Sim, eu quis dizer isso." Solto o aperto que tenho em seus cabelos e acaricio sua bochecha macia. "Por que você está rindo?" "Capacidade romântica – parece tão oficial." "Eu suponho." “Não fique todo sério, só estou brincando. É fofo." Seu dedo indicador se estende, e eu o vejo cutucar o meio do meu nariz. "Você é bonito." "Apenas bonito?" Jesus, me escute, estou procurando elogios. Quem sou eu? “Não, você é sexy. Eu gosto dos barulhos que você faz.” "Que barulhos?" Ela ri de novo. "Seus barulhos sexuais." Nós não fizemos sexo, então não tenho certeza do que ela… Oh. Ohhh. Os sons que eu fiz quando ela estava me chupando! Ahhh. Eu entendi. Eu tento não corar, mas falho. Eu posso realmente sentir o calor subindo para o meu rosto. "Oh, sim?" "Hum, hum", Charlotte cantarola, o dedo indicador arrastando pelo meu peitoral, pelo meio. Eu flexiono sem

querer, caramba. “Eu amo seu corpo. Eu sei que você provavelmente ouve isso o tempo todo, mas eu faço. Você é tão forte.” Oh merda. Meu pau se contrai. “Essa é a parte que você gosta? Que eu sou forte?” Suas mãos acariciam meus músculos, e eu quero ronronar como um maldito gatinho. "Eu me sinto tão... segura, deitada aqui com você." Bem. Merda. Não é o que eu esperava que ela dissesse – não quando tenho um metro e oitenta de carne sólida que pode cortar uma linha defensiva e pressionar quatrocentos quilos de peso. Eu a faço se sentir segura. Legal. "Meu tamanho não a intimida?" "Não. Não, senhor. Eu gosto muito de ser intimidada por isso.” Seu dedo traça meu esterno. "Hã." Imagine só. Fui acusado de usar meu tamanho para intimidar as pessoas, e o psicólogo da minha escola me disse uma vez que eu tinha que parar com essa merda. Eu sou grande desde que eu era jovem - atingi um metro e oitenta

quando tinha onze anos, então... eu tenho aproveitado isso desde então. Sem vergonha. Charlie boceja, batendo na boca com a mão perfeita e pequena. "Cansada?" Nós mal conversamos. "Chegando lá." "Você quer passar a noite?" É uma grande jogada para mim, convidá-la para dormir aqui. Charlie arqueia uma sobrancelha. "Será que vamos realmente dormir?" "Sim? Estou cansado, o que mais estaríamos fazendo?” A risada de Charlie corta através do silêncio “Uau, eu tenho meu trabalho cortado para mim aqui. Eu não sou ninfomaníaca, mas use sua imaginação pela primeira vez, pode ser? O que mais estaríamos fazendo na cama além de dormir, Jackson? Pense nisso, seu tolo.” Merda. Eu sou um idiota. “Você realmente quer apenas dormir? Porque se você fizer, terei que me esforçar para evitar que minhas mãos vaguem ao sul da fronteira.” Ela balança as sobrancelhas assustadoramente. "Sim, provavelmente deveríamos dormir." A última coisa que quero é que ela pense que estou tirando vantagem, ou que

lhe pedi para passar a noite para poder transar com ela. Mesmo que ela saiba que eu nunca fiquei com ninguém, não estou tentando fazê-la pensar que esta noite será a noite. Embora… Minha mente não pode deixar de ir àquele lugar. Aquele lugar nu, suado e orgástico. Mas, eu não tenho camisinha. Os caras têm - o banheiro comum tem uma gaveta cheia delas. Mas eu nem saberia como colocar uma. Cale

boca,

perdedor.

Quão

difícil

poderia

ser?

Recomponha-se. Meu pau estremece quando Charlie passa a ponta do dedo ao redor do meu peito; é firme embaixo da minha camiseta. "Eu não tenho pijama." Não, ela não tem, e eu não tenho nenhum para ela. Minhas camisetas seriam gigantescas nela. "Você pode pegar algo emprestado, se quiser." Como nós fomos de eu querer falar com ela, para ela me chupando, e então convidando-a para passar a noite? Jesus, eu trabalho rápido. A coisa toda mudou rapidamente. Mas estou pronto para isso.

Eu acho que estou. “Você realmente quer que eu passe a noite? Sério?" "Sim, acho que sim." E eu percebo que estou falando sério. Eu nunca dormi ao lado de ninguém, apenas Pops naquelas vezes em que compartilhamos um quarto de hotel, para um jogo de futebol fora da cidade quando eu jogava para um time de elite. Ele pedia um de casal e dividíamos a cama. Ou, eu dormia no chão ao lado dele. Constrói o caráter ser humilde, ele dizia. Você apreciará um dia e, além disso, estou pagando pelo maldito quarto. Algum dia você retribuirá o favor. Como será compartilhar uma cama com uma garota? Vou rolar no meio da noite e esmagá-la? Vou roncar e acordá-la? Merda – ela vai roncar e me acordar? Me chutar a noite toda, rolando e virando? Eu a avalio. "Como você dorme?" Ela considera a pergunta. "Nas minhas costas? Acho que durmo como se estivesse em coma – pelo menos, meus cobertores geralmente estão no mesmo lugar quando acordo todas as manhãs. Normalmente, eu posso simplesmente colocar as cobertas de volta no lugar sem refazer a cama inteira, então...” "Tudo certo." "Por quê? Como você é quando dorme?”

"Honestamente, eu não tenho ideia." "Acho que só há uma maneira de descobrir." Charlie descansa a mão no meu ombro. "Tem certeza de que não estamos apressando isso?" Não. Definitivamente, estamos nos apressando. É muito cedo. Eu não estou pronto para isso. Mas eu vou com isso; eu a conheço há semanas, e chorar é o caminho dos covardes. Se eu fosse um dos meus amigos, já teria fodido Charlie agora, não teria convidado-a para passar a noite. Qualquer outra pessoa a teria deixado me chupar, foder e depois iria a expulsaria. Estou fazendo isso da maneira errada e não me importo. Se meu pai descobrisse, ele arrancaria minha pele... Seu pai não está aqui. Ninguém está. Só você e Charlotte. E dez outros caras, mas quem está contando? “O banheiro não é privado, mas acho que ninguém vai incomodá-la se você quiser usá-lo muito rápido. A maioria dos caras ainda está estudando.” O número de garotas que passa por aqui é grande, então a gente aprende a ignorá-las - embora,

se alguém tiver que mijar, eles vão dizer a Charlie para sair do banheiro. É nosso, não para o uso de mulheres aleatórias, e é assim que tratamos isso. Como um santuário particular para fazer merda e tomar banho, não como uma sala glamurosa para conexões. "Então está tudo bem se eu me refrescar ou algo assim?" "Sim." Eu mudo na cama, sentando-me. “Por que não vou com você e fico do lado de fora da porta, só por precaução. Não quero que você seja incomodada.” Charlie sorri para mim como se eu tivesse sido enviado do céu. Ela é doce – angelical 'pra' caralho. Suas bochechas rosadas e aquela pequena covinha na bochecha flertando com o interior do meu estômago. "Obrigada." Quando ela sai da cama, me dá um beijo nos lábios antes de pular no chão e calçar os sapatos. Vai para a porta, olhando por cima do ombro para ver se estou seguindo. Eu me levanto. Empurro minha semi-ereção com um encolher de ombros; não posso fazer muito a respeito. Levo-a ao banheiro e dou uma batida na porta antes de abrir. Está vazio e limpo – as pessoas da limpeza estavam aqui hoje de manhã,

lavando

cozinha,

chão

banheiros

compartilhados. Soltando um suspiro de alívio que o lugar não está nojento (geralmente existem pelos pubianos por todo o assento

do vaso sanitário), minha mão repousa na maçaneta de bronze, pronta para fechá-la atrás de mim, para que Charlie possa fazer suas coisas. "Deixe-me saber se você precisar de alguma coisa, está bem?" “Tudo bem." Ela sorri para mim, empurrando uma mecha de cabelo loiro e sedoso atrás da orelha. "Você tem uma escova de dente que possa me emprestar?" “Claro... quero dizer, não. Você pode usar a minha se não o considerar nojento.” “É nojento, mas prefiro não ter mau hálito. Haha.” Ela puxa a expressão mais bonita e azeda, seguida por uma longa pausa. Eu me esforço para ouvi-la murmurando. "De qualquer forma, minha boca estava no seu pau – você se importa se eu tenho minha boca na sua escova de dentes?" Uau. Uau, uau, uau. “Uh... bom argumento? Minha escova de dente é...” Inclino-me no banheiro, pegando a gaveta mais próxima. Abrindo-a. "Aqui." Entrego-lhe a escova azul junto com a pasta de dente. "Toda a minha merda está aqui e na prateleira de cima do armário atrás da porta, como toalhas e outras coisas." “Eu amo como você diz coisas. É tão fofo." Eu rio – ela é tão estranha. "Como eu digo isso?"

“Eu não sei, tipo, coisas. Eu não consigo descrever. Tudo o que posso dizer é que é adorável.” Oh. Bem nesse caso. "Coisa." Charlie se mexe na ponta dos pés. "Dê-me cinco minutos." “Duh! Desculpa." Eu saio da sala, puxando a porta junto comigo. "Bata se você precisar de mim." Eu a ouço rir através da porta enquanto eu me inclino contra ela, pressionando as costas contra a madeira. Cruzo os braços e os tornozelos, como um guarda vigiando. A água corre. A escova de dente é batida na pia. Eu tento não ouví-la fazer xixi, mas é impossível – as paredes são finas e o corredor está silencioso, então estou aliviado que ela não faça outras coisas. Eu nunca seria capaz de olhá-la nos olhos caso contrário. O vaso sanitário dá descarga. Enquanto Charlie lava as mãos, uma porta no final do corredor se abre e Carlos sai. Nós nos olhamos, e as duas sobrancelhas negras disparam para a linha do cabelo. "Que porra você está fazendo?" Ele não mede palavras. "Esperando." "Para quê? Desde quando esperamos que alguém termine sua merda para usar o banheiro?”

Uma risada escapa da minha garganta. "Eu tenho uma convidada." Não achei que fosse possível, mas as sobrancelhas dele disparam mais alto. "Uma convidada? É a gracinha que estava aqui esculpindo abóboras?” Outra risada. "Sim." "Qual era o nome dela mesmo? George? Frank?” "Charlie". "Claro." Agora ele está parado ao meu lado. "O que ela está fazendo lá, deixando sua boceta nua?" "Não, ela está escovando os dentes." "Ela trouxe sua própria escova de dente?!" "Não. Ela está usando a minha.” “Isso é asqueroso. Nojento.” "Diga-me como você realmente se sente." "Você sabe, eu posso ouví-lo", Charlie chama pela porta com uma risada – graças a Deus. "Desculpe", Rodrigo fala de volta, mas ele balança a cabeça para mim. “Desculpe, nada. É nojento, desculpe mano.”

"Eu ainda posso ouvir você." Pelo menos Charlie está rindo quando ela liga a pia novamente. "Estou ignorando você agora – você pode continuar falando de mim!" "Eu gosto dela", diz meu amigo. "O mesmo." Ele continua parado ao meu lado, observando a parede – como se Charlie fosse se materializar para que ele pudesse entretê-la com sua inteligência, charme e boa aparência. "Você pode ir agora", digo a ele. "Realmente não tenho nenhum lugar para estar." "Então por que você saiu do seu quarto?" "Porque eu estava entediado, amigo." "Por favor, vá embora." "Por quê? Eu gosto de Charlie. Eu quero sair com vocês.” Eu o encaro com força. Ele está falando sério? “Carlos, eu não sou... você sabe como eu sou. Este é um grande negócio.” Não posso ser mais eloquente do que isso, não posso falar mais claramente que isso. Se ele não for embora antes que Charlie saia do banheiro, eu juro que vou ter um derrame. “Só estou lhe dando merda, amigo. Calma, seu rosto está muito vermelho, caramba.” Eu posso sentir o calor cobrindo todo o meu corpo, não apenas meu rosto, a pressão sanguínea certamente disparou além do que é considerado saudável. Simplesmente porque

tenho uma garota em minha casa e ela está prestes a passar a noite. "Talvez isso tenha sido um erro." Carlos coloca um lábio no dedo, sibilando: "Shh, ela vai ouvir você!" Ele se aproxima e coloca as patas nos meus ombros, apertando as mãos nos meus músculos – com força. “Escute-me: relaxe. Respire fundo. Você ganhou isso, mi hermano. Relaxe.” Relaxar. Eu posso fazer isso. "Ela gosta de você. De você." Agora, as palmas de suas mãos me dão um toque retumbante em uma demonstração de solidariedade. "Você conseguiu isso." Eu tenho isso. "Certo." “Suas bolas encolheram? Por que você está agindo como um boceta?” "Vá se foder!" Meu colega de quarto ri “Esse é o espírito de luta. Coloque suas calças de garotão e foda esta noite. Faça um ponto para a equipe – ninguém mais está transando.” “Eca! Você não usou apenas a palavra ‘foder'!” Charlie ri pela porta do banheiro atrás das minhas costas. “Droga, Rodrigo! Dê o fora daqui, porra.”

"Eu estou indo, eu estou indo." Sua risada desaparece enquanto ele caminha pelo corredor, desce as escadas para o nível inferior. Na deixa, a porta do banheiro atrás de mim se abre e eu giro. Ela está usando as mesmas roupas que vestia antes, mas seu cabelo parece penteado, o rosto lavado de um rosa brilhante. Minha convidada da noite está sorrindo de orelha a orelha, claramente divertida com as palhaçadas do meu companheiro de equipe. “Não posso dizer que não sinto muito por ter ouvido isso. Foder ela? Realmente?" Charlie passa por mim, roçando meu ombro e olhando para mim sobre o dela. "Vou esperar aqui enquanto você, você sabe, cuide dos seus negócios." Ela pisca antes de desaparecer no meu quarto. Minha porta se fecha. Olho um pouco demais do meu lugar no corredor, finalmente entrando no banheiro e seguindo minha própria rotina. Urinar. Escovar meus dentes. Lavar minhas bolas com uma toalha. Abro a segunda gaveta e olho para ela. Embalagens

douradas.

Embalagens

pretas.

vermelha, que brilha no escuro. Devo pegar um preservativo, só por precaução?

Azul,

Eu abaixo, dedos fechando em torno de um dourado. Solto-o, deixando-o cair de novo na gaveta. Fico de pé e fico olhando um pouco mais. Enquanto mordo meu lábio, o pênis dentro da minha calça lateja. Ainda assim, dou um empurrão na gaveta com o joelho até que ela se feche. Charlie não quer fazer sexo comigo esta noite – o que faz de mim o maior tipo de idiota. Só estivemos em um encontro; qual é a regra sobre dormir com alguém? Três encontros? Cinco? Seis meses? Porra, eu não sei, e eu não quero descobrir da maneira mais difícil que ela não tem interesse em... me foder, apesar do fato de que ela apenas chupou meu pau. O dito cujo engrossa. Merda. Eu olho para ele. Esse comportamento é normal para um pau? “Ela só te chupou, idiota. Acalme-se.” Ótimo.

Agora

estou

falando

com

meu

definitivamente não é um comportamento normal.

pênis

Jogo água fria no rosto e seco; isso não faz parte da minha rotina noturna, mas estou parado, com medo de voltar para o meu quarto, a frequência cardíaca ainda acelerada. Eu tomo meu pulso, contando os segundos e as batidas. Você vai viver. Relaxe, amigo – digo para o meu reflexo. Passo a mão sobre minha nuca. "Porra, você não poderia ter se barbeado antes que ela aparecesse?" Tarde demais agora. Se eu tirar a navalha e o creme, ela se perguntará por que merda estou demorando tanto. Respire. Expire. Dentro e fora. Fora e dentro. "O que você está esperando, seu boceta?" Droga. Se eu agisse assim antes de um jogo, seria expulso do time tão rápido que minha cabeça giraria. Eu me viro por mais alguns minutos antes de ir para o meu quarto. Dou algumas batidas na porta com os nós dos dedos antes de girar lentamente a maçaneta e empurrá-la aberta. Charlie tem todas as luzes apagadas, exceto uma, a pequena lâmpada na minha mesa de cabeceira, seu brilho fraco lançando uma luz não mais brilhante do que uma única vela faria. Ela está na cama. Não está usando uma das minhas camisas.

Seus ombros e braços estão nus, edredom puxado até o queixo. Consigo distinguir um par de alças de sutiã brancas; são rendados e duros contra sua pele pálida. Cabelo loiro cai sobre um ombro. Eu engulo. Entro completamente e fecho a porta atrás de mim, deslizando a trava para a esquerda. "Hum, eu não estou trancando você dentro ou nada – estou trancando todo mundo fora." Eu sinto a necessidade de explicar. "Tudo bem?" "Sim, eu não quero ninguém entrando enquanto estamos tentando, você sabe, dormir." Ela está sendo sarcástica? Eu não sei dizer. Eu ando alguns passos até a minha cômoda e a abro – preciso mesmo de uma camisa? Eu não deveria simplesmente ir para a cama sem uma hoje à noite? A criança carente em mim é tentada a mandar uma mensagem para Rodrigo e perguntar, mas ele me daria uma merda por isso. Pego a barra da minha camisa e a puxo pelo meu tronco. Dobro-a em um quadrado limpo. Coloco-a na minha cômoda. Agora as calças. Tiro ou deixo? Estou usando boxers sob minhas calças esportivas de malha, mas são suficientes? É roupa íntima – isso é estranho?

Meu estômago forma um nó, uma poça de indecisão, incerteza, autoconsciência e arrependimento que me faz querer vomitar por todo o chão do meu quarto. Se eu não tirar a cabeça da bunda e colocá-la no jogo, vou estrelar a sequência de O Virgem de 40 anos. Meus dedos prendem o interior da minha calça e empurram. Eu inspiro quando eles pegam a ponta do meu pau, da mesma maneira que minha respiração engatou quando Charlie as empurrou para baixo mais cedo. A antecipação faz meu coração palpitar e meu pau endurecer. Minhas calças também são dobradas em um quadrado organizado e colocadas em cima da minha camisa. Então meias. Deixo a pilha e me viro, olhando ao redor da sala como um tigre encurralado em um canto e procurando uma rota de fuga. Eu controlo minhas feições; a última coisa que ela precisa ver é que eu estou entrando em pânico. Eu sei que tenho um ótimo corpo; faz parte do meu trabalho como atleta estar em plenas condições físicas. É minha sanidade mental que poderia usar algum trabalho agora. Charlie sorri docemente.

“Boa escolha no fundo. Também não gostaria de usar calças na cama.” Ela sorri quando me arrasto para o lado da cama mais próximo da porta, puxo o edredom e deslizo para baixo. Eu lanço a ela um sorriso duro, náuseas borbulhando na minha garganta. “Você está bem, Jackson? Você parece um pouco...” sua cabeça se inclina enquanto ela me estuda, sentando-se para dar uma olhada melhor no meu rosto. "Doente." Ela definitivamente está apenas usando um sutiã de renda. "Estou bem." Não posso dizer a ela que nunca estive tão nervoso - ela pensará que sou uma mariquinha, não o cara forte por quem ela se sente atraída. "Hmm. Acho que não, mas não vou me intrometer.” Ela cai de costas, batendo a cabeça no travesseiro, os cabelos espalhando-se contra a fronha. Ela parece um maldito anjo. Bonita. Serena. Pura. "Eu posso ir embora se você quiser." Sua voz é suave e sincera.

"Eu não quero que você faça isso." Minha voz pega, mas eu consigo dizer as palavras. Se ela me tocar agora, provavelmente vou cair da porra da cama e me envergonhar mais do que já fiz esta noite. Minhas costas se achatam e eu relaxo. Mais ou menos. Por sua parte, Charlie fica em silêncio, rolando para o lado dela e olhando para mim enquanto tento me sentir confortável. Ela enfia a mão sob o queixo – da mesma maneira que ela fez quando estávamos conversando – e me estuda um pouco mais. Sorrisos. Depois, "Como é estar naquele campo com tantas pessoas assistindo?" "É..." Eu não sei como descrever para ela. Não é como se essa fosse a primeira vez que alguém me pergunta isso, mas é a primeira vez que tento procurar uma resposta real. Normalmente, eu respondo com uma resposta genérica – indescritível, malucp, barulhento – mas, como Charlie é genuinamente curiosa, coloquei o pensamento real em minha resposta. “É estressante, mas também uma das melhores pressões de adrenalina que você pode ter. A pressão de ter cada olho em você durante um jogo inteiro é algo que você não pode... você simplesmente não pode expressar. Se você cometer um erro, todo mundo sabe que foi você e eles vaiam você, mas se você

faz uma jogada emocionante, todo mundo aplaude. Para você. Então, pode ser uma experiência horrível? Ou pode ser um dos maiores sentimentos de todos os tempos.” Abaixo minha voz enquanto penso em voz alta. "Ouvir a multidão animar ao mesmo tempo traz calafrios por todo o corpo." Charlie deixa minha última fala se arrastar um pouco antes de dizer: “Uau. Não consigo nem imaginar como seria isso.” É algo que muitas pessoas nunca vão experimentar. Eu sou um dos poucos sortudos que sabem como é – a minoria das pessoas que conseguem jogar em um maldito estádio. Surreal. Nunca fica velho. Você nunca supera isso, eu espero nunca superar. Os olhos azuis de Charlie estão brilhantes e cheios de admiração quando ela me olha do outro lado do colchão. "Já houve um tempo em que você não queria ir até lá?" Eu tento não encarar o decote dela, mas é quase impossível; ela tem um grande decote – cheio e empurrado até a garganta por causa da maneira como está deitada de lado. "Uh." Afasto meus olhos de seus peitos. "Não. Mas houve algumas vezes que estive doente e provavelmente deveria ter ficado na cama.” "O que aconteceu então? O que você faz quando está doente?”

"Nada. Você joga com isso.” É isso que você faz quando é o seu trabalho e você tem bolsas de estudos, agentes e pessoas dependendo de você para executar. É exatamente o que você faz. Você sai para o campo, quer queira ou não. Se você está doente como um cachorro ou não. Você apenas faz. Droga, JJ, Pops gritava do lado de fora. Se você vai vomitar, faça-o na end zone. Eu nunca tive permissão para ficar em casa doente na cama. “Eu não acho que eu poderia fazer isso. Sou muito covarde. Tipo, eu fico menstruada e as cólicas sozinhas me transformam no maior bebê. De jeito nenhum eu poderia sair para um campo se não me sentisse bem.” "Você poderia. Confie em mim – você poderia.” “Mmm, eu não tenho tanta certeza. Você é feito de um material mais resistente que eu.” "Talvez", eu concordo, sabendo que ela está certa. Eu poderia ter sido criado – treinado – para jogar, mas também acredito que as pessoas nascem com as qualidades que as fazem ficar com ela. As pessoas nascem lutadores, vencedores, seguidoras. Você não pode ensinar ou aprender; você tem ou não tem. "Quantos banhos frios você toma por semana?" Ela pergunta.

Banho frio? "Hum, nenhum?" "Você sabe, aquela coisa da piscina cheia de gelo?" Oh, ela quer dizer banho de gelo. “Algumas vezes por semana, dependendo da semana. Ajuda na recuperação após um jogo ou treino duro, para inflamação e outras coisas.” "É realmente cheio de gelo?" "Não. Quero dizer, alguns deles são, mas os nossos são mais modernos. É uma banheira chique com água fria pra caralho.

Então

você

sai

entra

banheira

hidromassagem, depois volta ao banho de gelo. É uma forma de tortura.” "Isso parece horrível." Realmente é. "Mais alguma coisa que você quer saber?" “Você se arrepende por ter escolhido Iowa?

Isso

prejudicará suas chances quando você se formar?” Talvez. Mas eu duvido. “Não de acordo com meu agente. Estou no topo do meu jogo.” "O topo do seu jogo - o que isso significa?" "Isso significa..." Como digo isso sem parecer um idiota arrogante? "Isso significa que sou um dos melhores jogadores na minha posição." "Em Iowa?"

"Não. No país." Os olhos de Charlie se arregalam. "Sério?" Sério. Como ela não sabe disso – ela ainda não me pesquisou

Google?

"Sim,

com

certeza.

Você

não

acompanha? Você não é minha maior fã?” Ela ri e seus seios parecem ficar ainda maiores. “Eu não acompanho, desculpe. O jogo que você me convidou foi o único em que estive desde sempre.” "É o passatempo americano – como você não tem um time?" "O passatempo americano é o beisebol." Ela é real? "Não, é o futebol." "Hmm." Ela franze os lábios. "Concordo em discordar." "Você ainda assiste beisebol?" Eu posso vê-la corar daqui. "Não." Sua resposta descontente me faz rir, e sem pensar, eu a alcanço, estendendo meu braço e descansando minha grande palma em seu ombro nu. Nós dois congelamos. É minha reação instintiva pedir desculpas, mas Charlie não está me dando um olhar de nojo. Não. Ela está mordendo o lábio e sorrindo, dentes brancos iluminando seu rosto.

Deus, ela é tão bonita. Minha palma da mão está aberta, meus dedos se abrem. Acaricio sua pele macia, o polegar se movendo sobre sua clavícula. Eu sabia que as meninas eram mais macias e delicadas, mas nunca toquei em uma assim. O rosto de Charlie muda quanto mais minha mão fica em seu corpo; eu assisto passar de surpresa a fascinada a... ligada? Suas pupilas estão dilatando e seu peito está começando a se levantar, o que é estranho. É isso mesmo? Minha mão no ombro dela está realmente a despertando? Merda. Isso é fácil demais. Talvez eu não precise ter muita experiência – talvez tenha a ver com a pessoa com quem você está. Talvez se você realmente gosta de alguém, não precisa ser calmo ou suave – talvez apenas, ser eu mesmo seja o suficiente. Eu testo a teoria. Movo minha mão para o sul. As narinas de Charlie se abrem enquanto suas pálpebras caem. Huh. "Cansada?" Movo minha mão de volta para o ombro dela. Deixo rastejar em seu braço. "Hum... na verdade não."

Cara, a pele dela é incrível. A minha está queimada pelo sol, irritada e áspera em comparação. Eu poderia tocá-la a noite toda, e estou confiante agora que ela me deixaria. Ela continua me observando, ainda rolada para o lado dela. Seus peitos ainda deliciosamente espremidos juntos e em exibição, seu sutiã branco austero um pequeno número rendado que deixa pouco para a minha imaginação – eu posso ver seus mamilos escuros através do tecido. Tento não notálos enrugar quando deixo as pontas dos meus dedos permanecerem no seu bíceps. Nós ficamos assim por quem sabe quanto tempo, minha mão descansando no mesmo local, dedos explorando, mas não em todo o seu potencial. Não tenho coragem de colocar minhas mãos em outro lugar; e se ela me der um tapa? E se ela gostar e eu não souber como lidar com isso? E se, e se, e se. Porra! “Jackson. Pare de pensar demais em tudo.” Ela está sussurrando, e é sexy pra caralho, apesar das palavras serem persuasivas. "Você não vai estragar tudo." Como ela sabe o que está em minha mente? Isso é óbvio? "Você é tão fofo", ela acrescenta. "Eu sou fofo?" Não, eu não sou. Filhotes são fofos. Gatinhos são fofos. Os bebês são fofos. Eu sou Golias. Um

imenso bastardo que luta em batalhas na grama – um cara que por acaso tem talento bruto e não tem muito mais a seu favor. "Diga 'obrigada, Charlie.'" Eu reviro meus olhos. "Diga 'eu sou fofo'". Balanço a cabeça. "Não." Charlie estreita seus lindos olhos azuis. "Diga e eu vou me aproximar de você." Isso tem minha atenção. "De quão perto estamos falando?" Ela mexe as sobrancelhas, dando um ar de bajulação ao seu comentário. "Muito perto." "Eu sou fofo." Eu pontuo a frase com outro revirar de olhos, mas um sorriso desabrochou na minha boca. A merdinha provavelmente poderia me colocar para fazer qualquer coisa, incluindo comer um monte de merda. "Você é fofo", ela concorda, avançando. "Realmente, muito fofo." Charlie tem que empurrar as cobertas, para que ela possa aproximar seu corpo – para que ela não fique presa nelas – e quando ela o faz, eu recebo uma visão de corpo inteiro. Uma introdução de perto e pessoal aos peitos dela. Estômago. Quadris. Roupa íntima acanhada. Oh, meu Deus, porra.

Meu pau? Ele notou também, e ele ama isso. Charlie passa através do colchão, através dos meus lençóis azul marinho. Deslizando centímetro por centímetro com seu corpo bonito e perfeito que não é perfeito, até que seus seios estejam contra o meu peito. As únicas partes de nós que se juntam. Nossos rostos estão a centímetros de distância. "Então agora o que você vai fazer?" Ela está me desafiando. Quando minha mão finalmente encontra seu quadril debaixo das cobertas, Charlie geme profundamente em sua garganta – como se seu corpo estivesse esperando que isso acontecesse e suspira também. Geme novamente quando minha mão desliza até sua bochecha e lentamente a acaricia lá. Puxk-a para mais perto para que nossas pélvis se encontrem, meu pau querendo escavar no espaço entre suas coxas. "Você se sente tão bem", ela sussurra, inclinando-se para beijar minha boca, levantando um braço e passando os dedos pelos meus cabelos. Unhas raspando suavemente meu couro cabeludo. Ela é adorável e sexy e eu amo quando ela me provoca. "Eu gosto muito de você, Jackson." Seus dedos roçam minha bochecha. "Você nem percebe..." Pelo olhar em seu rosto, eu diria que ela quer dizer cada palavra. A mão em

concha no meu rosto é tão suave quanto o conjunto suave de seus olhos. Nos inclinamos ao mesmo tempo, nossas bocas se conectando.

Lábios

pressionados,

eles

abrem

simultaneamente. Línguas sem pressa, lentas e lânguidas, como uma droga. Inebriante e deliciosa, como pasta de dente e excitação. Lembro-me da boca dela no meu pau, que já está rígido, e o pensamento faz o sangue que bombeia através do meu corpo endurecê-lo completamente. O gemido suave de Charlie me estimula, e minha mão percorre seu quadril até sua caixa torácica. Para cima e para cima, meu polegar pega uma quantidade gloriosa das laterais dos seus seios, e sua língua vai mais fundo na minha boca. Está molhada e quente. Desonesta. Hesito brevemente; nunca senti uma garota em cima de mim e certamente nunca tirei o sutiã de ninguém. Deslizando minha mão sobre o peito dela, colocando-o na minha palma e, juro por Deus, minhas bolas apertam dolorosamente. E quando Charlie se desconecta do meu beijo, para inclinar a cabeça para trás, aproveito a oportunidade para beijar sua garganta. Beijo a coluna do pescoço, inalando o seu perfume e permanecendo no ponto de pulsação. Beijo meu caminho para baixo. Clavícula. Vale entre os seios.

Prendo a alça do sutiã com o meu polegar e arrasto-a pelo ombro. O peito de Charlie está quente. Tudo o que eu sonhava, nas vezes em que a imaginei nua. Redondos, com mamilos escuros e rosados. Atrevidos e enrugados, querendo minha boca neles. Eu me inclino no colchão, puxando o material rendado para o lado. Sei que estou fazendo todos os movimentos certos, porque Charlie respira fundo e enfia os dedos nos meus cabelos, enquanto meus lábios se prendem ao mamilo. Lambendo e soprando, observando a pele apertar com fascinação. Passo o polegar sobre o nó endurecido, girando e girando, antes de achatar minha língua e arrastá-la sobre a ponta alegre. Outra respiração inalada. Um suspiro. O meu nome. "Oh, Jackson." Oh, Jackson – malditamente certo, esse é o meu nome. Charlie rola para que ela fique de costas, arqueando a coluna, me dando acesso total à sua carne, seus dedos ainda enterrados no meu cabelo. Girando os fios mais longos ao redor dos seus indicadores, definhando sob o meu toque. Eu exploro, levantando minha cabeça e deixando minha mão flutuar. Arrastando-a pelo seu torso nu, com a palma

deslizando na direção da calcinha. Que combina com o sutiã dela – renda branca, um pouco transparente. Vislumbro o cabelo escuro entre as pernas dela. Seguro lentamente a cintura e levanto-a para espiar o que está por baixo. Charlie agarra a colcha, prendendo a respiração com cada movimento que faço dentro de sua calcinha. Ela tem cabelos lá em baixo. Está escuro dentro do quarto, mas ainda posso vê-lo. Cuidadosamente aparados, mas ainda assim - cabelos. "Está bom assim?" Ela pergunta timidamente. "Não é o meu corpo", eu respondo rispidamente, não me importando que ela não esteja nua. "Eu sei, mas ainda assim. Isso te incomoda?” "Por que isso me incomodaria?" Eu pego ela dando de ombros. "Você sabe, se você colocar a boca lá embaixo?" Oh, eu definitivamente estou colocando minha boca lá embaixo... Ela argumenta. "Se você quer que eu a depile, eu vou." "Querida, acho que não me importo com um pouco de grama no campo de jogo."

Ela ri, uma risada nervosa destacada pelo humor. "E eu não preciso de você para barbeá-la." Deslizo minha mão sobre o pedaço macio de penugem entre suas pernas. "É sexy." É a primeira boceta em que coloco a mão, e sou insaciavelmente curioso, o dedo indicador subindo e descendo a fenda quente e lisa que aquece suas coxas. Meu polegar começa uma rotação constante naquele local bem no topo exatamente o mesmo local em que vejo atores na pornografia tocarem. Minhas mãos são tão grandes que o polegar cobre muito espaço, cavando um pouco mais fundo, enquanto a divide um pouco. O atrito faz Charlie gemer. As coxas dela se contorcem. Abrindo suas pernas, eu me enrosco entre suas coxas, cotovelos cutucando-a mais aberta. Descansando em meus braços, uso os dois polegares e gentilmente abro sua boceta. Olho, fascinado, as partes de Charlie que a tornam uma mulher: clitóris, vulva. O ponto acima do seu ânus, que estou tentado a tocar. Usando meu polegar direito, corro sobre seus lábios. "Jesus, Jackson, você pode parar de olhar!" "Não posso evitar; nunca vi uma de perto."

Ela joga um braço sobre os olhos e geme miseravelmente. "É tão embaraçoso." "Por quê? Seu clitóris é sexy, ‘pra’ caramba.” “Oh, meu Deus, cale a boca. Clitóris não são sexys.” "Sim, eles são." Se eu olhasse para cima, sei que a pegaria revirando aqueles lindos olhos azuis. "Você só está dizendo isso porque nunca fez sexo com um", ela resmunga. "Por que você tem que continuar esfregando isso?" “Porque, se você não parar de olhar para ele, eu vou fazer você esfregar um fora em seu lugar.” Esfregar um. Masturbar. Me masturbar. Minha garota é esperta. Faça suas orações, Charlie Edmonds. Eu posso ser virgem, mas estou prestes a compensar o tempo perdido, começando com a adoração no altar da sua deliciosa vagina. "É melhor você dar seu coração a Jesus, porque sua bunda está prestes a ser minha." Ela levanta a cabeça e olha para mim. "Hã?" Abaixo a boca e faço contato, achatando a língua e arrastando-a direto para o centro. Balanço minha cabeça,

como eu já os vi fazer em pornôs. Eu cavo mais fundo. Tudo o que aprendi, eu aprendi com o pornô... “Oh. Meu. Deus." Assim como em tudo o que faço, faço todo o possível para agradar Charlie, contando com seus sons para obter feedback, sabendo que estou fazendo um ótimo trabalho, quando ela suspira alto e puxa meus ombros. Abro bem as suas pernas, dobrando os joelhos. Pego um tornozelo e o apoio no meu ombro. "Oh, J-Jesus." Isso mesmo, querida. Ore a Jesus. Os quadris de Charlie se levantam do colchão e eu aproveito a oportunidade, deslizando minhas mãos sob sua bunda. Enterro meu rosto e vou fundo. Minha missão: fazê-la gemer e implorar por isso. Não demora nem dois minutos; os sons vindos da garganta de Charlie – da boca dela – são altos, quase torturados. Eu a silencio, não querendo levantar a cabeça e arruinar o momento, mas porra, ela é barulhenta. Não tenho tempo para me preocupar com isso ou ficar envergonhado, porque quando começo a chupar seu clitóris, Charlie faz o som revelador de uma garota que está prestes a ter um orgasmo. Bate a cabeça no travesseiro e agarra a minha cabeça, puxando meu cabelo. Empurra, tentando se afastar.

Eu sei melhor – eu já vi o filme. Sei como isso termina, imaginei tantas vezes em minha mente nas últimas semanas desde que a conheci - como ela ficaria quando eu a fizesse gozar? Sim, eu pensei sobre isso. Sou virgem, mas não estou morto da cintura para baixo. "Jackson, oh, meu Deus, Jackson." Minha língua gira. Mergulha. Lambe. "Ah, merda." Ela geme, gutural – um som que eu não imaginaria uma garota fazendo. "Porra." Adoro a conversa suja – é erótica e inesperada. Eu nunca ouvi Charlie xingar, muito menos falar sujo, e o fato de ela estar fazendo isso durante o sexo – ou oral – é quente como o inferno. Isso me deixa duro como uma pedra, moendo meu pau contra o colchão, ao mesmo tempo em que estou comendo ela. Molhando a roupa de cama como um tarado, prestes a gozar e inevitavelmente esguichar porra no meu maldito edredom. Porra. Não há como parar o trem uma vez que está em movimento, e nós dois gememos – eu em sua vagina, Charlie no quarto escuro. Eu, moendo meus quadris. Eu posso ser inexperiente, mas sei que ela está prestes a gozar – pelo giro da pélvis na cama – ela está quase apertando sua virilha no meu rosto, fodendo. Primeiro, pequenos

pulsos. Então, gemendo mais alto. Então, ela está empurrando meus ombros, me afastando, mas não querendo que eu me afaste; ela simplesmente não sabe o que fazer com ela mesma, quando seu corpo começa a tremer com choques de prazer. Agora eu posso sentir na minha língua, os solavancos. Seu corpo zumbindo. Convulsionando, por falta de um termo melhor. Eu posso sentir a coisa toda acontecendo na superfície da minha língua. Nos meus lábios. Eu sorrio em sua vagina, sabendo que vou sentir o cheiro de sexo por dias – o cheiro dela impresso na minha pele. Debaixo do meu nariz. Meus dedos. Mmm. Gosto da ideia de sentir o cheiro dela depois desta noite, quando estou sentado na sala de aula ou colocando o capacete no campo de futebol. O gozo de Charlotte Edmonds. Porra. Delicioso. Quem diria? Eu poderia me acostumar com isso, jantando na boceta dela. A parte insaciável de mim que tem que fazer melhor e ser melhor me alimenta; eu quero ser o melhor oral que ela já teve, ou terá. Lembre-se deste momento – pode nunca acontecer novamente...

Eu dou de ombros para o pensamento. Não. Não será a última vez, Jackson – você está viciado nela e sabe muito bem disso. Pare de negar. Ela diz meu nome repetidamente como um mantra, um salmo falado a Deus, repetido e memorizado; palavras para viver. "Jackson, oh Jackson... sim... Deus, Jackson, oh Jesus..." É uma prece. A melhor prece. Nada jamais substituirá o som, nem o barulho no estádio durante um jogo ou os fãs gritando meu nome em uníssono quando eu jogo. Não é o som da imprensa me chamando para uma entrevista. Não são os alunos dizendo meu nome enquanto passo por eles no campus, indo para a aula. Não são as crianças que querem meu autógrafo se me veem no supermercado. Este. Isso supera tudo. O meu nome. Nos lábios dela.

Charlie

Tão cansada… Eu abro uma pálpebra, piscando contra o quarto escuro como breu, ouvindo apenas o som da nossa respiração e o ventilador zumbindo suavemente acima de nós. Não vejo nada, nem o teto. Estamos aqui há horas – depois que Jackson caiu em cima de mim, ele rolou da cama e foi ao banheiro para se arrumar. Escovou os dentes, se arrastando, voltou e subiu no colchão. Estranho, ele não tinha certeza do que fazer comigo depois. Me alcançou e depois se afastou, inseguro. Eu facilitei para ele. Querendo ficar aconchegada, eu rolei em seu corpo gigante e quente e o agarrei – só um pouco, na verdade, até que ele relaxou e seus braços foram ao meu redor. Uma mão apoiada no meu quadril, e a outra debaixo da cabeça, ele descansou o queixo na dobra do meu ombro e inalou meu shampoo, cheirando a mim.

Mmm. Isso supera tudo. Os encontros medíocres que fracassaram, resultando e significando em nada. O sexo que fiz com meu ex-namorado. Eu devo ter me afastado dele enquanto dormia, e o espaço entre nós é frio, então eu recuo, me aproximando dele no escuro. Pressiono minhas costas contra ele, onde ela pertence, minha bunda firmemente plantada contra sua frente – seu pau em repouso não está mais no mastro completo e implorando rigidamente por atenção. Eu me aconchego mais fundo, amando o calor do seu grande corpo. Ele está fornecendo calor como um inferno – uma caixa quente, minha mãe o chamaria. Seu ronco suave me lembra de um urso adormecido. Um urso gentil e adormecido. Jackson é mais sensível do que eu teria dado crédito a ele; sua paixão pelo futebol é mais profunda do que sua paixão por qualquer outra coisa, e é isso que o torna fantástico. Mas há mais nele do que isso, e acredito que ele está apenas começando a perceber. Ele está descobrindo coisas sobre si mesmo que não conhecia antes. Como se houvesse vida depois do futebol, se você se abrisse para isso.

Há vida fora do campo. As pessoas podem te amar por mais do que você pode lhes dar; eles podem te amar por ser você. Amar. É muito cedo para isso, mas as agitações estão lá – eu posso sentí-las toda vez que estou com ele. Elas crescem todos os dias, toda vez que ele diz algo doce naquele sotaque sulista. Encantador. Distante. Jackson é tímido. Levei algum tempo para perceber, porque eu o julgava apenas por seu tamanho e aparência – homens gigantes, enormes e imponentes normalmente não emitem uma vibração tímida, mas agora que estou aprendendo mais sobre ele... Eu vejo isso. Eu o vejo. Um garoto doce que quer mais do que a bola que ele joga. Jackson Jennings não dá a mínima para dinheiro ou fama; tudo o que ele quer é que seu pai se orgulhe dele. Quer que sua mãe lhe mostre carinho. Ele anseia por isso. Bem, tenho algumas novidades para você, Jackson Jennings: tenho orgulho de você. E eu quero lhe mostrar carinho. Eu só queria que ele me dissesse como se sentia, então eu saberia...

Seus braços se apertam ao meu redor, lentamente serpenteando até minha barriga e me abraçando gentilmente. O ronco baixo no meu ouvido é estranhamente satisfatório. Nós dois estamos contentes. Eu suspiro. Fico ali, pensando, tentando acalmar meu cérebro para que eu possa descansar, sem ter certeza do que me despertou em primeiro lugar. Abafando um bocejo, fecho os olhos – de qualquer maneira, está escuro demais para ver – escolhendo um ponto em minha mente para que meus pensamentos possam voltar a dormir. Aulas. Outono. Vai chover amanhã. Suéteres. O feriado. Jackson, Jackson, Jackson. Ugh. Volte a dormir, Charlie! Desligue seu cérebro! Demora um bom tempo. Ouvir o padrão de respiração de Jackson ajuda; é constante, o ritmo suave. Eu me sinto segura e protegida envolvida em seus braços, e ele se move, sua grande forma atrás de mim, o nariz ainda enterrado no meu pescoço. Fico quieta enquanto ele se reajusta, as mãos se soltando da minha barriga, uma delas subindo pelo meu quadril, meu braço, até que seus dedos estão afastando os longos fios de cabelo da coluna do meu pescoço, onde seu rosto estava. Ele beija abaixo da minha orelha.

Deitado no escuro, acordando, acariciando meu cabelo, passando os dedos por ele com ternura. Silenciosamente, não fazendo barulho. Meu corpo relaxa à deriva. Sem peso. Então. Jackson fala. É um sussurro baixo – apenas meu nome. "Charlotte.” Eu permaneço quieta; por alguma razão, permaneço completamente imóvel. Inflexível. Curiosamente, espero. "Você está acordada?" Eu finjo estar dormindo, controlo minha respiração. Seus dedos brincam levemente no cabelo atrás da minha orelha, enrolando-o ao redor do dedo indicador, arrastando-o pela pele da minha bochecha. Seu peito faz um som e, embora estejamos pressionados, ele se aproxima ainda mais, os lábios no meu ombro. Mão no meu braço, ele pressiona outro beijo na minha pele. Eu ouço a respiração dele parar. A boca dele se abre. "O que você está fazendo comigo?" Ele pergunta em voz alta, suavemente.

O que estou fazendo com ele? O que ele quer dizer? “Eu pensei que tinha tudo planejado. O que devo fazer agora?” Do que merda ele está falando? "Eu nunca conheci alguém que me fez querer mudar." Oh. Oh! Eu tento manter minha respiração, até mesmo para esconder o fato de que meu coração começa a bater horas extras. Está correndo dentro do meu peito enquanto espero ele continuar falando, silenciosamente implorando por mais palavras. Ele está se abrindo porque acha que estou dormindo e não posso ouví-lo. Devo dizer alguma coisa? É errado eu estar deitada aqui, fingindo? "Você é tão bonita", ele murmura perto da minha orelha. Beija meu cabelo. “Deus, você é linda. Eu poderia olhar para você o dia todo, sabia?” Ele ri profundamente em seu peito. "Claro que você não sabe disso, você está dormindo." Oh meu Deus, ele poderia ser mais adorável? Guh! "Não sei como dar o que você quer, mas quero tentar", continua ele. “Não me odeie quando eu estragar tudo, por favor. Você é a única que se importa comigo agora.”

Meu coração. Meu coração… Aperta. Quebra por ele. Isso não é verdade! Eu quero gritar, sem saber se é verdade ou não. É a verdade dele, e isso é realmente o que importa. Uma lágrima escapa pelo canto do meu olho quando ele dá um beijo suave na minha têmpora. "Eu quero fazer o certo por você, Charlotte Edmonds." Fazer o certo por você. Tão sulista que eu quero desmaiar – e eu faria, se ele soubesse que eu estava acordada e eu pudesse comentar sobre suas palavras. Eu continuo me fazendo de morta. "O que você quer de mim? Diga-me e eu darei a você.” Não fale assim, eu quero dizer. Você não precisa me dar nada – apenas o seu... só você. "Eu não estou me apaixonando por você." Jackson faz uma pausa. "Isso não pode ser o que é isso." Eu acho que ele está – porque o que mais há a dizer? Ele praticamente admitiu que está se apaixonando por mim – mas ele continua conversando no quarto, derramando suas entranhas no escuro.

As paredes têm ouvidos... “Você gosta de mim, não é? Eu, por mim, não porque eu jogo bola? Você ficaria comigo se eu decidisse não jogar nos profissionais, eu sei que você ficaria.” Ele está pensando em voz alta, mas está cem por cento certo. Eu ficaria ao lado dele, não importa o quê. Se estivéssemos em um relacionamento, não me importaria o que Jackson decidisse fazer. Além disso… Ser jogador de futebol profissional é perigoso. Por que eu iria querer mandá-lo embora semana após semana com a possibilidade de ele se machucar? Eu ficaria um desastre ambulante observando-o em campo todas as semanas – esperando o golpe de final de carreira derrubá-lo. Meus nervos poderiam lidar com isso? Duvido disso. "Eu não te amo." Pausa. “Eu? Merda." Então, "Você me ama?" Minha respiração – me escapa completamente, e meu corpo fica completamente imóvel. "Você me ama? Claro que não.” Jackson ri, desta vez mais alto que antes. Se ele acha que estou dormindo, certamente é alto o suficiente para me acordar. Ele se importa? Ele sabe o que está dizendo? O que ele está me perguntando?

"Amor." Ele testa a palavra, sua voz profunda de barítono e suave. "Amor." Amor. Eu posso ouví-lo pensando, enquanto os segundos passam. Ele suspira nos meus cabelos. "Eu sou um idiota. Mas que porra eu estou falando?” Estou falando. Esse garoto... Ele está partindo meu coração, mas não de uma maneira ruim; ao contrário, está explodindo. Estou sentindo tudo de uma vez, outra lágrima deslizando pela minha bochecha. Pelo meu rosto e umedecendo a coluna do meu pescoço, onde ele apenas colocou a boca. Jackson endurece quando a lágrima salgada encontra seus lábios. Eu ouço a inspiração dele – sinto nas minhas costas quando seu corpo endurece. "Charlotte?" Oh, Deus. "Jackson?" Sua pausa é dolorosamente longa. "Você está acordada?" Eu faço uma pausa também. "Sim."

Juro que posso ouvir o ponteiro dos segundos em um relógio, em algum lugar desta casa, contando em voz alta os segundos de distância. Tic. Toc. Ti. Toc. "Charlotte?" "Sim?" Eu posso sentir seu coração batendo forte no peito, as batidas pressionando minhas costas. "Nada." Ele não vai dizer isso, e ele não vai perguntar se eu ouvi sua confissão particular. Mas eu o ouvi e adorei, e não quero que ele finja que não acabou de dizer as palavras que nenhum cara me disse antes, porque foi lindo. "Jackson?" "O que?" Ele parece miserável. Quase, mal-humorado. "Eu te ouvi." "Ouviu o quê?" Reviro os olhos no escuro; garoto bobo, fazendo-se de bobo. "Eu ouvi você me dizer..." Eu inspiro. "Eu ouvi o que você disse." "Oh." Nada mais, nada menos.

Está bem; compreendo. Eu entendo que ele não tem ideia de como se expressar. Não teve que fazer. Me libertando do seu abraço, mudo de costas. Então rolo para o meu lado, então eu estou encarando-o no escuro. Não consigo ver o rosto dele, mas não preciso. Eu sei o que veria lá se as luzes estivessem acesas: devastação por ele confessar o que está em seu coração, porque não está confiante de que eu me sinto da mesma maneira. "Jackson", eu sussurro no escuro. "Jackson.” Eu digo de novo, minha voz... cheia de dor e saudade. Estou engasgada, por não ter falado em tantas horas, as palavras presas na minha garganta. "Eu te amo." Minhas pontas dos dedos procuram o rosto dele, e eu as passo pelas bochechas. Ele as agarra com as mãos, beijando as pontas antes que elas possam continuar seu curso. "Eu te amo", eu sussurro novamente. Eu nunca disse isso a ninguém, a não ser meus pais e minhas amigas, mas acho que estou falando sério, e ele precisa ouvir as palavras. "Diga mais uma vez." Ele está sussurrando de volta. Mais uma vez. Isso eu posso fazer. Eu estremeço. "Eu te amo." Eu seguro seu rosto com a palma da mão, sua mão ainda em volta do meu pulso. Ele beija a palma da

minha mão, quando ela passa por sua boca. "Você é lindo", digo a ele. "E inteligente." Minha mão desliza para a parte de trás de sua cabeça e enterro meus dedos em seus cabelos. "E sexy." "Eu sou sexy", ele admite pela primeira vez, um pouco timidamente. "Nariz quebrado e tudo." "Especialmente seu nariz quebrado." Eu me inclino, procurando-o no escuro e dou um beijo lá. Então outro. Então planto um no canto de sua boca bonita e carnuda – meu lugar favorito. Não vejo, mas consigo visualizar: lábio inferior cheio, um pouco petulante. O arco do Cupido em sua parte superior, ambas as pontas levantadas em um sorriso natural, como o coringa. Ou o Grinch. É

uma

boca

atrevida,

pronta

para

sarcasmo

brincadeiras, nem sempre agradável, tenho certeza. Jackson nunca dirigiu palavrões em minha direção, mas não consigo imaginar que ele seja sempre tão doce e agradável. Ou legal. Na verdade, sinto que ele é um verdadeiro idiota com a maioria das pessoas. Um imbecil gigante porque sua guarda está sempre em pé. Tudo nele me excita. Tudo. Eu beijo sua boca, e ele aceita, encontrando minha língua.

De repente, é diferente. Melhor. Nós nos preocupamos um com o outro – e isso faz toda a diferença. Seu toque me faz formigar de um jeito que não aconteceu apenas algumas horas atrás. Ele me ama. É um conhecimento inebriante de ter. Me faz relaxar, sabendo que posso tocá-lo livremente, sabendo que nada está fora dos limites agora que estabelecemos como nos sentimos. Nada está fora dos limites. Incluindo sexo? Acho que vamos descobrir... Eu beijo seu nariz majestoso novamente. Novamente. Amando cada segundo, apreciando esse momento, esperando lembrá-lo para sempre, não importa o que acabe acontecendo conosco. Podemos não ter um felizes para sempre – apenas o tempo dirá –, mas estamos felizes agora, e quero tocar sua alma – e seu corpo. Ele tem um cheiro delicioso. Seu corpo incrível está pressionado contra a minha frente, seios esmagados contra seu peito largo. Tem cabelo lá; Jackson não é o tipo de cara que se cuida ou faz arranjos – ele é quem ele é e não se preocupa com isso. Ele é homem e maravilhosamente masculino, o que é a mesma coisa, entendi, mas tanto faz. Ele é sexy e eu adoro isso.

O cabelo em seu peito faz cócegas nos meus seios, mas da melhor maneira, e me mexo um pouco, então estou esfregando nele. Inclino-me e encontro o pulso no pescoço dele, sugando a pele abaixo da orelha. Ele estremece. Agarra meus quadris com suas grandes mãos. Passa a mão pelo meu quadril, até a minha bunda, pressionando minha pele ao longo do caminho. Agarra minha bunda na palma da mão grande. Aperta. Geme. Mmm. Nossas bocas de alguma forma descobrem o caminho juntas

escuro,

trancadas.

Abrindo,

dois

gemidos

simultâneos preenchem o espaço entre nós, criando uma tensão que não existia antes. Doce, doce tensão sexual. Quanto mais nos beijamos, mais duro fica o pau de Jackson; é longo e quente contra a minha coxa, mas ele não faz nenhum movimento para moer em mim ou pegar minha mão e puxá-la para o sul. Quanto mais nos beijamos, mais molhada fico no andar de baixo. Estou quente e impaciente, querendo mais do que esse beijo inocente. Ok, não é tão inocente, já que estamos quase sem roupa, na cama juntos, em um quarto escuro e não oficialmente em um relacionamento.

Mas nos conhecemos há semanas, possivelmente toda a nossa vida, argumenta meu cérebro. Você está pronta para o que Jackson quiser. Eu sei que ele não vai a lugar nenhum – eu não estaria aqui com ele agora, se ele não estivesse interessado. Ele passou vinte e dois anos sem sequer ter relações sexuais com alguém, e ele não está levando essa 'coisa' comigo de ânimo leve. Então eu empurro. Faço um pouco de giro para ver como ele responde. Para onde ele moverá as mãos se eu fizer a sedução? Eu ainda estou usando meu sutiã – ele não tocou meus seios nus ou me viu completamente nua. Eu vi o pau dele quase no escuro, mas não o tive perto do meu centro. Você não poderia colocar um centavo entre nós, então é impossível avançar mais, mas eu pego uma palma da mão e pressiono contra seu peitoral, empurrando um pouco para que ele saiba que eu o quero em suas costas. Alcanço a mesa de cabeceira e procuro a pequena lâmpada que eu sei que está lá, procurando o interruptor. Seu brilho baixo libera luz suficiente para eu ver sua expressão, e eu quero que ele me veja. Eu quero que ele assista quando eu subir em cima dele e tirar meu sutiã. Observo seu rosto mudar quando meus braços alcançam minhas costas e soltam o pequeno fecho. Passo as tiras pelos

meus ombros, deixando-as caírem sobre meus braços antes de deslizá-las para baixo. Estou sentada em cima dele como se estivesse em uma sela, jogando meu sutiã no chão; cai em algum lugar próximo. Jackson não está vestindo uma camisa, então quando eu movo meu corpo para frente e deixo meus seios esmagarem seu peito, ele respira. Uma respiração afiada que me estimula. Eu alinho nossas partes íntimas; apenas nossas roupas íntimas nos separam e, sejamos honestos, as minhas são apenas um pedaço de material que não escondem nada. Eu sinto tudo – a cabeça de seu pau, o eixo, suas bolas. A ponta esfrega meu clitóris da maneira mais agradável e eu mordo meu lábio inferior, adorando. Minha respiração acelera. "Sexo a seco deve se tornar um esporte." Jackson suspira, sem fôlego. “Apenas sexo a seco?" As palavras escapam da minha língua e dizem o que não tenho coragem de vocalizar: vamos fazer sexo. Nossos

olhares

encontram,

continuo

pressionando seu pau, girando e girando, meus olhos se fechando enquanto eu inclino minha cabeça para trás, o rosto em direção ao teto.

Eles ainda estão fechados quando as palmas gigantes de Jackson seguram meus seios, polegares acariciando meus mamilos. "Seus peitos são..." Incríveis – sim, eu sei. "Posso..." Jackson hesita. "Eu posso…" Você pode o que? Termine sua frase antes que eu morra do prazer de ter suas mãos acariciando meus seios. Ele não termina a frase, mas diz: "Incline-se para frente e agarre a cabeceira da cama.” Hum. Sim, senhor. Inclino-me para frente, agarrando a cabeceira da cama, e Jackson encontra meu corpo, a boca travando em um dos meus mamilos. Ahh, entendi. "Posso chupar seus peitos?" Era o que ele queria perguntar, mas não tinha coragem de dizer. "Oh Jackson", vem meu murmúrio suave. Parece... parece... Meus dedos do pé se enrolam. Eu latejo; minha vagina realmente tem um batimento cardíaco que eu posso sentir, sangue correndo direto para minha virilha enquanto eu giro sua ponta ao longo da minha fenda. Molhado. Quente. Sexo a seco.

Com a boca ainda chupando meu mamilo, a outra mão de Jackson chega entre nós. Prende minha calcinha com qualquer dedo que ele estiver usando, e puxa o tecido para trás. "Eu te quero tanto", eu gemo - ou mais como um coaxar. "Eu quero você também." Sim, por favor. Sim. Foda-me. Tudo com Jackson é pensado; ele é o cara menos impulsivo que eu já conheci, se você não contar o tempo em que ele roubou meu maldito sanduíche de frango na lanchonete, embora eu suspeite que ele tenha planejado isso também. Esperou até terminar, assistiu-o cozinhar antes de arrebatá-lo. Mas sexo? Ele não vai apenas fazer sexo comigo, a menos que ele já tenha pensado nisso e tenha chegado a uma conclusão sobre isso. "E se eu estragar tudo?" Ele está se referindo ao sexo. "Você não vai, querido." Tiro uma mão da cabeceira da cama e passo os dedos pelos cabelos grossos. "Você não vai." "Mas e se eu fizer?" "Como você poderia?" "E se eu gozar depois de dois minutos?"

Não estou gostando do som disso, mas também não vou contar isso a ele. Ele seria esmagado. "Então fazemos isso de novo quando você estiver pronto." Inclino-me para frente, o cabelo batendo no travesseiro atrás dele. "Podemos esperar." "Eu não quero." "Está bem. Então nós não vamos.” Uma bolha de gargalhadas me escapa. “Você me diz o que quer, Jackson, e nós fazemos. Não quero que você se sinta pressionado.” Eu beijo o templo dele. A bochecha dele. O canto da boca dele. "Eu te amo." Esse garoto – ele desliza a mão pelo meu peito, por cima da clavícula e atrás do meu pescoço. Me puxa para ele e me beija profundamente nos lábios. É como uma droga potente que me deixa fraca em todo lugar. Esse beijo é tudo – está me dando vida e suspeito que esteja dando a ele também. Lento e significativo. Emocional. Bonito. Jackson tenta mover seu corpo para uma posição sentada, me jogando no colchão nas minhas costas. Arranca a cueca,

empurrando-a

pelas

coxas

ridículas

até

que

desapareçam em algum lugar debaixo das cobertas, para nunca mais ressurgir.

Ele começa a tirar a minha calcinha, deslizando-a lentamente sobre meus quadris, coxas e panturrilhas. Nós dois prendemos a respiração; isso é um grande negócio, e o significado não está perdido para mim. Quando nós dois estamos nus, Jackson Jennings, wide receiver de primeira linha no time de futebol de Iowa e futura escolha do segundo turno para os profissionais, coloca seu corpo gigante ao meu lado e se apoia no cotovelo para me estudar. Nua, nua, nua. Antes de prosseguirmos: "Você tem uma..." A palavra fica presa na minha garganta, mas eu tenho que perguntar. “Estou tomando pílula, mas... quero dizer, depende de você. Sei que você não tem DST porque ainda não fez sexo – você pode ter uma dos equipamentos de ginástica?” Eu rio da minha própria piada estúpida. "Devemos, você sabe, colocar uma?" Cale a boca, Charlie, você está balbuciando e parece uma idiota. “Além disso, eu realmente gosto de você e amo você, mas não precisamos de um Jackson Jennings Junior Junior Junior correndo por aí. Espere - quantos juniores isso seria? Três? É assim que funciona?” Oh, meu Deus, estou tão nervosa. "O que quero dizer é, você tem camisinha?"

Primeiro, Jackson olha. Então, ele sorri, seus dentes brancos me cegando no escuro. Ele é tão lindo quando sorri, e meu estômago revira novamente. Então Jackson faz uma careta. “Eu não peguei uma - elas estão no banheiro. Eu... eu não pensei que estaríamos transado.” Nervosamente, mordo meu lábio inferior. “Hum. Eu fiz? Me desculpe, eu simplesmente não sabia? E eu sabia que não, porque você é um cavalheiro...” Eu não posso nem terminar minha frase, porque Jackson está me rolando em cima dele, me dando um tapa na bunda e rindo. Alto. Alto o suficiente para acordar quem está dormindo no quarto ao lado. "Cavalheiro? Querida, ninguém me acusou de ser um cavalheiro em toda a minha vida.” Querida. Em toda a minha vida. Ele faz meu coração disparar, esse cara, com suas brincadeiras e conversa doce – e aquele tapa na minha bunda estava cercado por um delicioso bolo de Jackson Jennings. Coloquei o preservativo na mesa de cabeceira quando a luz foi apagada mais cedo, meus instintos me dizendo para estar preparada, e estou feliz porque a última coisa que preciso

é de um bebê. Claro, estou tomando pílula, mas essas coisas falham e não preciso de nenhuma gravidez surpresa. Não preciso ser esse número estatisticamente baixo – você sabe, aquele sobre o qual seu ginecologista a avisa quando eles estão escrevendo sua receita. Um por cento de chance de ainda engravidar e blá blá blá. Este não é um romance, é a minha vida e a dele, e um bebê aos 21 anos não seria fofo. Deus, ele pensaria que eu estava tentando prendê-lo, e isso me mataria. A conversa não arruinou o clima; falar sobre sexo e vacilar não deixou seu pau mole, graças a Deus. Na verdade, Jackson parece mais excitado do que antes, as pupilas dilatadas – e não da penumbra. Ele aperta meu peito novamente. "Eu amo seu corpo, baby." Baby. Ele me deu um apelido e eu não odeio isso. Eu sempre pensei que iria, literalmente, revirar os olhos quando ouvisse os namorados dos meus amigos dizerem isso. Baby. Baby. Baby. Nojento. Exceto... eu não odeio, nem um pouco. Ele rasga a camisinha e eu assisto, nervosamente enfiando uma mecha de cabelo atrás da minha orelha.

Lambendo meus lábios em antecipação, embora eu esteja meio assustada. Estamos prestes a fazer sexo e ele nunca fez isso... "Você já colocou uma dessas antes?" "Não. Sou virgem, lembra?” "Sim, mas alguns caras não praticam?" Jackson ri. "Alguns caras provavelmente o fazem quando são mais jovens, mas eu nunca." Na penumbra do quarto dele, assisto Jackson Jennings – um grande e linda besta de menino – colocar a camisinha na ponta do pênis e lentamente rolar para baixo. Ele suga o lábio inferior em concentração enquanto o faz, as narinas dilatadas. Eu amo isso. Tão sexy. Quando a borracha está cobrindo inteiramente o seu, hum, pau, nossos olhos se encontram. Um pouco tímido. Tímido. Então faço a única coisa que sei fazer; deito na cama, de costas, e o chamo para que ele rasteje em cima de mim. Abro minhas pernas quando ele cuidadosamente cobre meu corpo com o dele. Seguro a cabeça dele com a palma da minha mão e o beijo profundamente na boca. O beijo é profundo, molhado, línguas girando em um emaranhado desleixado.

Jackson está duro, pendurado rigidamente entre nossos corpos. Sua ereção escova minha boceta, mas não empurra. Eu abro minhas pernas mais largas, pronta. Sempre vigilante, seu polegar encontra o topo do meu clitóris e se move em círculos lentos, enquanto nossas línguas dançam, o movimento me deixando encharcada. Me faz jogar minha cabeça para trás e apresentar a ele a coluna da minha garganta que adora seus lábios nela. Ele faz, ao mesmo tempo que arrasta seu pau para frente e para trás sobre os meus melhores pedaços. Chegando entre nós, eu o agarro com a mão inteira, bombeando vagarosamente para mantê-lo excitado – como se eu precisasse. O que não faço, porque ele está tão excitado que mal consegue respirar normalmente. Trabalhado. Raspando. Duro. Sim, sua respiração é dura, como se ele não pudesse recuperar o fôlego e não estivesse tentando. Sexy, sexy, sexy. Garoto, o pau de Jackson é obviamente enorme – não tão grande que é intimidante, mas maior que o único cara com quem eu já fiz sexo. Naturalmente, espero que doa quando ele entrar, apesar do fato de eu estar cansada das preliminares. Deslizo sua ereção para cima e para baixo, para cima e para baixo enquanto ele me observa, a tensão agarrando seu

corpo inteiro. Ombros tensos. Costas rígidas. O traseiro flexionado. Coxas apertadas. Ele está congelado acima de mim. "Você tem certeza que quer fazer isso?" Eu pergunto o mais gentilmente possível, não querendo assustá-lo, não querendo que ele mude de ideia e não... bem, foda-se. Eu quero que ele me foda, tão difícil. "Sim, eu tenho certeza." A transpiração se forma em sua testa; eu posso ver isso brilhando. "Você não vai me machucar." Ele parece cético. "Mas você é tão pequena." Eu sufoco uma risada. "Eu não sou, no entanto." Eu carrego alguns quilos extras, com os quais nunca me importei, e certamente não sou uma flor delicada, não tão frágil quanto ele parece pensar que sou. Nenhum outro cara me fez sentir pequena e delicada antes, e eu aprecio o quão pequena eu me sinto deitada sob Jackson. Ele sopra uma lufada de ar, sua franja soprando de volta. Ele se apoia em acima de mim, finalmente abaixando os quadris. A pélvis. Ele empurra um pouco.

Eu o alinho, certificando-me de que ele estava indo para o buraco certo. Guiando para evitar uma catástrofe e constrangimento para nós dois. A cabeça é grossa e latejante. Eu levanto minha pélvis, ajudando-o sem palavras. Dando a ele o acesso que ele precisa para avançar com confiança e me penetrar. Penetrar em mim. Eu rio nervosamente; que palavra estúpida para se ter em sua mente quando você está prestes a ser penetrada. Eu rio de novo. Oh, meu Deus, atire em mim agora. "Sua pequena pirralha." Jackson me beija na boca, empurrando para frente, entrando. Mais alguns centímetros. Mais. Mais. Ele empurra outra polegada antes de parar. "Puta merda, você é apertada." "Eu sou?" Eu juro que as sobrancelhas dele se erguem. "Você não está?”

Eu sou. Faz tanto tempo desde que eu fiz sexo, eu juro que minha vagina foi e fechou de volta por estar fora de serviço. "É bom?" "Sim." Eu me animo, feliz por ser capaz de fazê-lo se sentir bem, feliz por sua primeira vez ser comigo e será memorável para nós dois, porque estamos apaixonados. Jackson geme quando se enterra ao máximo, sugando uma respiração audível e gemendo: “Foda-se. Oh, meu Deus, do caralho.” Ele grunhe, deixando a cabeça cair, uma gota de suor atingindo meu peito nu. Eu passo a mão pelo cabelo dele ao mesmo tempo em que ajusto meus quadris na cama, dando mais espaço para ele entre as minhas pernas. Ele ocupa cada centímetro de mim, por dentro e por fora, um monólito de força e poder prestes a começar a bombear dentro e fora do meu corpo. Eu sei que está chegando - eu me lembro como é – mas Jackson é lento e não empurra como eu esperava. Lentamente – tão lentamente que quase me mata – ele se afasta. Desliza para dentro. Desliza lentamente para fora. A velocidade ou a falta dela, com a qual ele desliza dentro e fora vai nos matar.

Em vez de gemer como ele fez antes, é quase como se estivesse prendendo a respiração. Mede cada movimento, guardando-o à memória. Toda ação é deliberada. Os lados de seus quadris flexionam. Seu traseiro também, e eu coloco minhas mãos em suas nádegas e aperto. É um traseiro glorioso, duro e forte. O traseiro de um invasor. Bunda, bunda, bunda... Dentro. Fora. Dolorosamente. Lento. Eu quero morrer. Corro minhas unhas pelas costas dele, na tentativa de incentivar mais velocidade; ele não cumpre. Ele quer levar um tempo, segundo a segundo, estudando o movimento de seu próprio corpo escondido intimamente dentro do meu. É torturante. Felicidade. "Charlotte", ele sussurra. "Deus, Charlotte." Cantando no meu ouvido, beijando minha têmpora enquanto ele empurra ritmicamente. A primeira vez que Jackson faz sexo, não é sexo – é fazer amor. Pelo menos, acho que ele está fazendo amor comigo e quero me beliscar.

Ele continua assim por alguns minutos. O fato de ele não ter gozado ainda me deixa perplexa; presumi que, por ser virgem, não duraria mais que três minutos. Sei que isso não está lhe dando crédito, mas quanta resistência um homem pode ter quando não está com o pau na vagina de alguém? Eu não duraria tanto se fosse ele. Também não estou perto de gozar, então dou um empurrão no peito dele, querendo e precisando estar no topo. Quando eu era mais jovem, certa vez li um artigo de revista sobre as estatísticas do orgasmo feminino, e 75% das mulheres só conseguem orgasmo por cima. Tudo bem, eu provavelmente inventei isso, mas o número é alto, e eu, por exemplo, estou entre a porcentagem de meninas que não conseguem chegar ao clímax embaixo. Isso eu sei. Jackson para. "Está tudo bem?" "Sim, mas...” Eu hesito. "Posso estar no topo?" Seus lindos olhos azuis se arregalam e ele rola, me pondo montada, nossos corpos ainda conectados. Uau. Eu só vi isso nos filmes. Sexy. "Chegue mais perto da cabeceira da cama", digo a ele mandona.

"Sim, senhora." Sento-me, arqueando as costas, inclinando-me um pouco para frente, as mãos segurando a cabeceira da cama. É de madeira, a poucos centímetros da parede e fácil de manusear. Encontrando o meu ritmo, eu relaxo de um lado para o outro em seu corpo, a pélvis se esbarrando automaticamente na dele. Observando enquanto ele está lá, olhando para mim com um olhar de admiração em seu rosto, a comunicação não verbal brincando sobre seus olhos e boca em flashes. Os lábios de Jackson se separam quando eu giro meus quadris em círculos, as mãos pressionadas contra a cabeceira da cama. Rolando para baixo. Operando apenas por instinto, tento fingir que sei o que estou fazendo quando, na realidade, não sei. Ele pode ser virgem, mas não é como se eu tivesse muito mais experiência. Além disso, ele é atlético e eu não sou – como se isso fizesse diferença? Ele não deveria ser naturalmente bom em tudo físico, enquanto o resto de nós, meros mortais, tem que trabalhar nisso? Comigo no topo, ele está enterrado ao máximo – grosso e profundo, e eu gemo porque a sensação é... incrível. “Charlotte. Porra, Charlotte”, ele geme, porque realmente, são necessárias outras palavras? Há mais alguma coisa a dizer?

"Você se sente tão bem, baby", murmuro acima dele, perdida nele. Perdida em nós. Perdida no fato de que eu o amo. "Você vai gozar?" "Sim." Seu aceno é irregular. "Acho que sim." Ele acha que sim, ele acha que sim. Ele não tem certeza, já que não fez isso antes e isso me enche de uma estranha sensação de orgulho. Uma sensação de satisfação que nenhuma outra garota veio antes de mim. Eu sou a primeira e sempre vou ser.

Jackson

"J, seu pai está lá embaixo na cozinha." O meu o quê? Será que eu ouvi bem o que Tyson disse? Ele bate na porta, enfiando a cabeça pela porta aberta, olhando para Charlie e eu enquanto estamos deitados na cama. Estou derrotado; acabamos de fazer um jogo contra a Penn State – que perdemos – e o banho de gelo não fez nada pelos meus músculos doloridos. Eu sofro, estou cansado, e estou com fome. Ainda assim, eu me levanto para uma posição sentada, passando a mão pela coxa adormecida de Charlie. "Seu pai, na cozinha?" "Meu pai está aqui?" Isso é muito esquisito. O que meu velho está fazendo aqui? Ele nunca disse nada sobre vir ao jogo. “Quero dizer, sim? Parece você, mas muito mais irritado?”

Sim, está tudo bem. Merda. Eu pulo para a beira da cama e me levanto, vestindo minha camiseta descartada de Iowa, agradecido pelo bastardo não ter entrado no meu quarto sem aviso prévio. A última coisa que eu preciso é que ele me encontre com uma garota no meu quarto. Ele absolutamente perderia a cabeça. Curvando-me, beijo Charlie na têmpora e ela rola, seminua na minha direção, abrindo uma pálpebra. É a terceira vez nesta semana que ela passa a noite, e eu perdi a conta das vezes que transamos. Eu a beijo novamente. "Espere aqui, eu voltarei." Seu sorriso é grogue, sua pequena onda sonolenta. A mão dela levanta e depois volta para o colchão, e dou-lhe um último olhar antes de deslizar pela porta e fechá-la suavemente atrás de mim. Desço as escadas, fazendo o meu caminho para a cozinha. Meu pai está parado junto à pia, olhando pela janela, para a rua, com as mãos nos quadris. Ele parece mais um sargento do que o pai de alguém, rápido e atento. Todo negócios e nenhum prazer. “Pops. O que você está fazendo aqui?"

Ele não faz nenhum movimento para me abraçar. "Vim ver seu jogo contra Penn." Ele se vira, puxa uma cadeira da mesa e senta, pernas abertas, braços grossos cruzados sobre um peito que costumava ser tão largo quanto o meu. Anos sem ir à academia e comer porcaria trabalharam contra ele, acrescentando cerca de trinta quilos a mais e muito ressentimento reprimido. Pops sempre quis jogar bola; apenas nunca teve o que foi preciso. Se o fizesse, ele ainda estaria em forma, em vez de um cara esgotado, vivendo indiretamente através de seu filho. Eu me inclino contra o balcão. "O que você achou?" "Eu acho que você deveria ter vencido." Ele pega uma uva de uma tigela no centro da mesa, a fruta que a irmã de Rodrigo trouxe quando chegou aqui esta manhã para fazer um piquenique com as amigas. Sim, deveríamos ter vencido, mas não vencemos. Eu não sei o que dizer. "Você jogou como uma merda." Na verdade, não - eu tive um dos meus melhores jogos da temporada, executando o maior número de jardas. Mas eu mantenho minha boca fechada, porque só servirá para irritálo se eu me defender. Ele está ressentido por eu estar jogando em Iowa, e não na Notre Dame ou na USC.

Espero pacientemente que ele traga essas faculdades, sua palestra padrão nas raras ocasiões em que ele vem visitar. "Você não parece chateado", ele critica. "Não há nada que eu possa fazer agora." O que está feito está feito – o jogo já terminou há horas. "Você já assistiu as fitas de volta?" Ele sabe que não vamos assistir até o treino desta semana. "Ainda não. Mas eu vou." "Mande-os para mim." Não é provável, mas, “Claro. Verei o que posso fazer." O ar está cheio de silêncio, e procuro em meu cérebro uma maneira de mudar de assunto. "Onde está a mãe?" "Casa." Bem, não me diga. Por que ela não apareceu? "Oh." "Ela teve que trabalhar." Certo. Porque o trabalho dela na loja de artesanato é tão importante que ela não pôde ir a um dos jogos de futebol do filho. Eu tento não ficar com raiva dela, mas é impossível; mamãe deveria ter sido minha graça salvadora contra meu pai, mas também não tinha a espinha para enfrentá-lo, deixando que ele 'tivesse' a mim, em vez disso. Nosso relacionamento não é normal, e agora estou percebendo. É deprimente.

“Vou precisar de dois ingressos para os meus amigos Daryl e Patsy para o jogo contra Ohio em outubro. Eles estarão na cidade visitando seus primos naquele fim de semana.” Não, por favor. Não, obrigado. "Certo." "Envie-os para a casa para que eles não precisem ir buscar." Ele fala comigo como se eu fosse seu empregado. Deus proíba que seus amigos recuperassem, eles mesmos seus ingressos gratuitos. Ou que pague por eles. "Você está com fome?" Ele finalmente pergunta. "Tem alguma comida neste lugar?" Sim, mas eu não paguei por isso e não vou deixá-lo se enraizar na geladeira e comer a comida paga por alguém. "Não. Nós teríamos que sair.” Ele resmunga, insatisfeito com essa resposta. Pops poderia facilmente se inclinar para frente e abrir a geladeira, mas ele é preguiçoso demais para fazer o esforço. Nós nos olhamos um pouco mais, deixando a tensão aumentar. Está sempre presente quando ele visita; nenhuma quantidade de tempo na presença do outro já superou a lacuna que vem aumentando ao longo dos anos. Desde que percebi minha independência em frequentar uma faculdade de minha própria escolha e morar em uma casa com meus amigos.

Meu pai está mascando chiclete, e ele o mastiga com a boca aberta, enchendo o ar com o som de suas gengivas que batem. Minhas bochechas se apertam, olhos batendo na escada quando Charlie aparece, com os pés descalços e os olhos sonolentos, seu sorriso hesitante ficando tímido quando ela põe os olhos em Pops. Desvanece-se,

insegura,

especialmente

quando

seu

escrutínio especulativo cai sobre ela. Não há nada de acolhedor nele, nada de amigável, cada sinal de que ele está lançando um aviso. Charlie se aproxima do meu lado, batendo nossos quadris na tentativa de ser fofa. "Quem é essa?" Ele a julga silenciosamente, a boca deslizando uma carranca, os lábios finalmente se fechando de desgosto, em torno do seu chiclete de hortelã. "Esta é Charlotte." Tentativamente, deslizo um braço em volta da cintura dela. Os olhos de Pop não perdem nenhum detalhe – como meus dedos se enrolam dentro da cintura de seu jeans, quão perto ela está pressionada ao meu lado. Ele está irritado. “Tudo bem. Você pode dizer a sua amiga que esta é uma conversa particular?” "Pops". Eu tento colocar um aviso na minha voz, mas sai fraco. Como um garoto ainda intimidado pelo pai.

“Pops, o que? Eu quero falar com meu filho – não preciso de nenhuma caçadora de chuteiras parada aqui enquanto faço isso.” Ele olha para Charlie. “Sem ofensa, querida. Tenho certeza de que você é uma ótima garota.” Meu pai acabou de sugerir que minha namorada é uma vagabunda que dorme com alguém que é atleta? Sim. Eu acho que ele fez. "Charlotte não é uma caçadora de chuteiras." Sinto a necessidade de explicar, embora seja inútil – ele vai acreditar no que quer, porque não quer que eu namore. Charlie poderia estar aqui no hábito de uma freira e ele ainda a odiaria à vista. Nada do que digo vai ressoar com ele. "Estamos namorando.” Pops se recosta na cadeira, equilibrando-se nas duas pernas. Solta-a para que caiam de volta ao chão com um baque alto do seu peso e metal. "Desde quando você tem permissão para namorar?" O imbecil arrogante parece convencido. "Eu tenho vinte e dois." "Eu tenho vinte e dois", ele zomba com uma voz apaziguadora. “Você acha que já descobriu tudo, não é? Você está dormindo com ela?” Por que ele está fazendo isso na frente de Charlie, e onde todos os outros da casa podem nos ouvir? Ainda não há muitos caras que voltaram do jogo, mas eles vão voltar, e a última coisa que quero é que eles entrem nessa discussão.

Isso me faz parecer um boceta sem controle sobre sua vida, um garoto cujo pai diz a ele o que fazer. Porque eu sempre permiti que meu pai me dissesse o que fazer. “Eu te fiz uma pergunta, filho. Você está dormindo com ela?” Ao meu lado, os dedos de Charlie afundam nos meus quadris – um aperto de aviso que não consigo traduzir. Ela quer que eu seja honesto ou quer que eu minta? Ou ela quer que eu não diga nada? Eu não posso dizer, porra. "Charlie é minha namorada." "Você está namorando uma garota com o nome de um menino?" Ele a estuda de maneira grosseira, como só meu pai pode fazer. "Você não é uma dessas garotas alternativas, é?" Jesus Cristo. Poderia ficar pior? “Meu filho não tem permissão para namorar. Espero que o passeio tenha valido a pena, porque a diversão acabou.” Pops me lança um olhar por cima da cabeça dela. “Pegue suas malas, estamos tirando você daqui. Se você não conseguir se concentrar, encontraremos para você algum lugar que você possa.” É oficial; Pops está louco. "Eu não vou embora." “Eu vou pedir um favor. Nós te colocaremos em um apartamento.”

"Eu não vou me mudar para um apartamento." Então faço algo que nunca fiz antes: reviro os olhos para meu pai. Pops está de pé. Sobe a toda a sua altura e tenta me olhar nos olhos. Charlie agarra minha cintura com mais força. Merda, ela está nervosa. Eu posso sentir a rigidez em suas mãos, mesmo sem olhar para ela. Aperto as costas dela, oferecendo alguma garantia; não pode ser reconfortante, mas é o melhor que posso fazer, se ela quiser ficar de pé ao meu lado. Na verdade, não tenho a mínima ideia de como isso vai acabar, mas uma coisa é certa: não vai acabar bem. "Se esse é o comportamento que você vai exibir enquanto tem uma maldita namorada, então você não vai ter uma." Eu faço uma careta; ele está seriamente tentando me dizer para largar Charlie? Com ela de pé, a dois metros de distância? Meu pai está oficialmente maluco. "Você está maluco se pensa que estou terminando com minha namorada porque está me dizendo para terminar." "Você não apenas fará isso, fará hoje, antes de eu sair desta casa." Inclino minha cabeça para trás e sorrio. "Tanto faz." As narinas de Jackson Jennings Senior se alargam, puro desprezo brilhando em seus olhos azuis. Ele se parece comigo – ou melhor, eu me pareço com ele – e é esquisito pra caralho

vê-lo enquanto seu sangue ferve. Isso costumava me assustar quando criança, mas agora que sou mais alto e volumoso, não é tão assustador. "Pops, você provavelmente deveria ir." "O que você acabou de me dizer?" Eu engulo, sufocando o medo crescente na minha garganta. Nunca falei assim com meu pai, muito menos o expulsei da minha casa. Só de pensar nisso me faz querer vomitar por todo o chão da cozinha, os nervos destruindo meu estômago. "Eu disse, você provavelmente deveria ir." Ele ri, inclinando a cabeça para trás como eu fiz. "Você continua falando comigo desse jeito e eu vou bater seus dentes tão longe na garganta que você vai cuspí-los em fila única." Jesus Cristo – ele tem que falar assim na frente dos meus amigos? A irmã de Rodrigo está no canto da sala, com os olhos arregalados enquanto coloca uma batata frita na boca, assistindo totalmente a ação com interesse. Horrorizada. Quero dizer, Rodrigo esteve em brigas barulhentas com a família nos quartos principais da nossa casa, mas seus pais nunca ameaçaram bater seus dentes na frente dos amigos. Estou tão envergonhado, porra, o rubor no meu peito sobe até minhas bochechas, queimando minha pele ao longo do caminho.

Merda. As mãos de Charlie esfregam minhas costas, mas eu só preciso que ele vá. Quero que meu pai vá embora. Quero desaparecer em mim mesmo, o drama é demais para eu lidar. Não foi para isso que me inscrevi quando comecei a namorá-la. Não era o que eu queria que acontecesse na primeira vez que ela conhecesse minha família – não que eu esperasse que tudo desse certo, mas pensei que seria pelo menos um pouco melhor do que esse show de merda. "Papai." Eu nunca usei essa palavra para falar com ele um dia na minha vida, e ela tem toda a sua atenção agora. "Você pode se acalmar?" “Não, Jackson, eu não vou me acalmar. Eu andei meio caminho pelo país para ver você foder metade das suas peças, e agora estou aqui olhando a razão do porquê.” Os olhos dele se erguem criticamente, começando aos pés dela. "Ela nem parece valer a pena." Isso não é verdade; eu tive um ótimo jogo, e ele está apenas sendo um filho da puta amargo. Ela vale a pena, e eu não posso acreditar que ele diria algo assim na frente dela. Eu nunca fui tão humilhado em toda a minha vida. “Pops, diminua o tom. As pessoas podem ouví-lo.”

Ele ri. “Você quer dizer os idiotas que perderam com você no jogo? Você está esquecendo que é o único nesta equipe que entrou no draft este ano?” Não neste ano, no próximo ano – quero me formar primeiro. Mas eu não disse isso a ele, e não vou fazer isso agora. Eu nunca vi os olhos de Charlie tão arregalados. Ela está em parte apavorada, outra parte enojada e totalmente pronta para fugir. "Jesus, Pops, fale baixo", eu sibilo, desesperado para difundir a crescente discussão. "Não me diga o que fazer." "Talvez eu deva ir." Charlie suspira ao meu lado, falando alto o suficiente para eu ouvir enquanto ela se afasta. Não consigo respirar ou virar a cabeça para vê-la partir porque meu pai está na minha cara, respirando fogo. Eu jogo meu braço para detê-la, mas meu pai me para em seu lugar. “Deixe-a ir embora, Jackson. Você a deixará ir se souber o que é bom para sua carreira.” Exatamente – é minha carreira. Minha vida. Não sua, meu velho.

Não sei para onde Charlie corre, se ela saiu pela porta da frente ou pela parte de trás, se voltou para o meu quarto e estará lá quando eu finalmente voltar – se eu voltar. Eu tenho que limpar minha cabeça. Talvez eu deva dar o fora daqui... Esse comportamento do meu pai não é saudável, eu sei disso. Mas até o bastardo sair, eu lido com isso o melhor que posso, para que ele não diminua em minha própria casa. Minha carreira, minha vida. Minha carreira, minha vida... Mais amigos chegaram desde que a discussão começou, mas – abençoe-os – eles limparam a sala, nos dando privacidade. Além disso, eles estão tão envergonhados em ouvir a merda vomitada da boca de Pop quanto eu a ouvindo. Ninguém quer ficar parado e assistir o amigo ser atacado pelos pais, mas às vezes é melhor se afastar e pedir licença. Eu sei que, em qualquer outro dia, Rodrigo ou Tyson ou Greg – ou qualquer outra pessoa do time – teria me defendido. Eles estão me fazendo um favor saindo, e eu os agradecerei por isso mais tarde. Não tenho mais tempo para me perguntar onde Charlie está, porque meu pai fica conflituoso. "Quando foi a última vez que você falou com Brock?" Ele está perguntando sobre o meu agente, aquele que liguei na semana passada para discutir a remoção do meu nome do draft.

"Eu deveria falar com ele esta semana." É uma mentira que não me causa mais problemas do que já estou, e o que Pops ainda não sabe, não nos levará a outra briga. "Bom. Vou ligar para ele – quero falar de números. Ele está ganhando demais, e quero renegociar o salário dele.” O que? Não. Inferno, não. Ninguém está renegociando o salário do meu agente, muito menos meu pai. Brock é o único homem adulto que está cuidando de mim agora, além de meus colegas e treinadores. Não é só isso, ele está lidando com as besteiras do meu pai desde que eu era estudante do ensino médio – o cara merece a sua parte justa. Eu não sou mais uma criança, e Pops não pode mais tocar nos meus contratos agora que sou legalmente adulto. Graças a Deus. "Mais alguma coisa que você quer que eu conte a ele?" Não que eu vá. "Não." Meu pai está agitado ao ponto de uma explosão iminente. "Eu não acabei de lhe dizer que ligaria para ele?" Jesus, desculpe. Por que estar nesta sala com ele me deixa tão nervoso? Eu tenho a vantagem aqui; ele está vivendo através de mim, não o contrário. Ele precisa de mim – eu não preciso mais dele.

Eu me endireito a toda a minha altura. "Ainda bem que você veio hoje." Meu pai concorda com a cabeça, pomposo e cheio de importância. "Porra de vergonha é o que era." Uau. Certo. "De qualquer forma." Cruzo os braços e olho para ele, nada mais a acrescentar. Pops inclina a cabeça para me estudar. “Você vai terminar com aquela garota? Eu quero uma resposta.” "Você já me disse que eu estava." "Não banque o esperto comigo." "Tudo bem." Eu bufo, petulante. "Não, eu não estou." "Jackson, estou avisando você..." “Me avisando sobre o que? O que você vai fazer sobre isso, papai? Me assustar?” Eu abro meus braços. "Eu sou maior que você. Não há muito que você possa fazer sobre isso, mas com certeza pode tentar.” O rosto do meu pai fica dez tons de marrom, o calor subindo da gola da camisa azul, xadrez e abotoada. Está enfiado em um par de Wranglers, cinto de couro marrom puxado por todas as presilhas, uma fivela de cinto de futebol na frente e no centro, quase do tamanho de um prato de jantar.

Ele ganhou quando criança – no ensino médio – depois de ganhar o título estadual e se deleita desde então. Na minha opinião, esses dias se foram. Ele é um homem miserável, que vive no passado, e se eu permitir, ele também me deixará infeliz. "Você acha que é uma merda dura, não é?" "Não. Só acho que é hora de você parar com isso.” As narinas de Jackson Jennings Senior se abrem na minha direção. "Tudo o que você vê ao seu redor, eu ajudei a construir." Uma risada escapa da minha garganta. "Realmente? Você ajudou a construir esta casa em que não me queria morando? Estranho." "Meça suas palavras." "Então pare de mijar nas minhas costas e me dizer que está chovendo", eu respondo. Espero que ele me bata – ou pelo menos tente, mas ele não bate. "Se sua mãe pudesse vê-lo agora, ela estaria fora de si." Eu rio de novo. “Como se mamãe desse uma merda. Ela não esteve aqui nem uma vez, e você sabe por quê? Ela teria que sentar em um carro com você por dezesseis horas, e todos nós sabemos que ela não pode suportar você.” Eu sorrio.

Ele nem pode negar. "Quem criou você para conversar com seus apostadores assim?" Eu levanto um ombro e dou de ombros. "Você fez." Meu pai se levanta e me encara por um minuto bom e duro antes de pegar o paletó nas costas da cadeira e seguir em direção à porta da frente, um último olhar por cima do ombro antes de sair pela porta. Ele bate, quase sacudindo as dobradiças. Silenciosamente, espero que o velório assente de seu trovão, sozinho na cozinha, com o rosto vermelho e mortificado. Eu odeio essa parte da minha família; se ressentir, a parte que nunca foi normal. Nunca alimentando. Sempre mercenária e gananciosa. Muitas vezes me pergunto se minha vida teria sido diferente se eu não tivesse talento nos esportes; o que Pops teria feito comigo então? Me teria feito infeliz de qualquer maneira? Me perturbaria e me treinaria independentemente, esperando que eu melhorasse? A vida teria sido pior, eu penso. Está frio como bolas lá fora, mas não pego um moletom quando saio de casa, minha caminhonete estacionada na estrada em frente à rua principal. Sem pensar duas vezes, subo ao volante e ligo o motor, determinado a limpar a cabeça.

Charlie

Eu levo pouco de tempo para encontrar Jackson, uma vez que descubro que ele está desaparecido da casa de futebol, depois que voltei um pouco mais tarde – quando a costa está livre de seu pai – sua caminhonete não estava mais no estacionamento. Ninguém o viu sair; ele não mandou uma mensagem para uma única alma. Eu sei, no entanto. Porque eu o conheço. Viro a Jock Row, passando-a pelo ombro, deixando passar os poucos carros na estrada para que eu possa ficar vagando na área geral, esperando meu namorado aparecer. Esperando que ele venha. Pacientemente, espero-o, imaginando onde diabos ele poderia estar. Nossa cidade universitária não é grande, mas fica no meio do nada, cercada por campos de milho e silos, com muitos lugares para um cara se perder se não quiser ser

encontrado. Tudo o que ele precisava fazer era atingir o limite da cidade e continuar... Jackson não faria isso. Eu não acho. Subo e desço a mesma estrada quatro vezes antes de avistar aquela caminhonete preta familiar e estacionar no mesmo acostamento da estrada em que o vi pela primeira vez. Bem, a segunda vez que olhei para ele – a primeira foi na cafeteria, quando ele pegou minha comida e me irritou. No começo, acho que Jackson não notará meu carro; afinal, ficou escuro e as luzes da rua não são tão brilhantes. Além disso, por que ele esperaria que eu estivesse estacionado na beira da estrada? A caminhonete preta passa; no meu espelho retrovisor, vejo suas luzes de freio acender. Assisto a caminhonete parar. Então... ele faz uma curva de três pontos na estrada, estacionando atrás do meu carro e apagando os faróis. Eles são tão brilhantes e ofuscantes quanto eu me lembro deles. Eu o observo no meu espelho retrovisor, sentado atrás do volante, uma carranca no rosto. Ombros caídos, derrotados. Minhas mãos agarram a maçaneta da minha porta, e eu a empurro, abrindo-a, saindo para a rua, um pé batendo na calçada de cada vez. Bato a porta com força, aperto o controle

remoto para trancá-lo e sigo em direção à caminhonete de Jackson. Sua janela se abre. A cabeça bate no encosto do banco enquanto ele me olha. "O que você está fazendo na beira da estrada?" Eu me atrapalho com o meu chaveiro. "Esperando por você." "Como você sabia que eu passaria por aqui?" Passar? Que maneira estranha de colocar isso – como se o lado dessa estrada é um destino que ele frequenta. Estendo a mão e manuseio a bainha de sua camiseta preta e esfarrapada de Iowa. Corro minha mão pelo bíceps dele. "Porque você está chateado, e dirigir é como você limpa a cabeça." Essa resposta me rende um sorriso relutante. "Você acha que me conhece tão bem, não é?" "Acho que sim, ou não teria encontrado você aqui." Jackson olha para mim. “Você deveria sair da estrada. Não é seguro." "Eu sei." Eu descanso minha mão na borda da janela, olhando por cima do ombro quando uma criança em uma scooter passa. "Eu só queria ter certeza de que você estava bem."

"Estou bem." Ele não está bem; eu posso ver nos olhos dele. “Você não precisa ficar bem, Jackson. Você pode ficar chateado.” Eu quero dizer a ele que ele pode confiar em mim. Eu quero dizer a ele que estou aqui por ele. Quero dizer que o pai dele é um idiota que não merece um filho como ele. Mas eu fecho meus lábios porque, no fundo, ele já sabe. Não é necessário dizer as palavras em voz alta. Os olhos de Jackson me penetraram, profundos e azuis. Um

pouco

perturbado,

pouco

algo completamente

diferente. "Coloque sua doce bunda dentro da caminhonete por um segundo." Aww. Ele acha que eu tenho uma bundinha doce? "Por quê?" "Só porquê..." Eu rio – isso não é uma resposta, mas sinto falta dele e o amo, e se ele quiser que eu deixe meu carro do lado da rua para subir no dele, eu vou. Eu ouço as portas destravando enquanto faço o meu caminho para o lado do passageiro antes de Jackson se inclinar sobre o banco e abrir a porta. Agarra sua porcaria no banco do passageiro: copos e sua mochila. Um fichário azul marinho que diz PlayboOk. Tudo é jogado ao acaso no banco de trás.

Eu pulo, batendo a porta fechada atrás de mim, um par de mãos passando pela minha cintura. Me puxando para mais perto. "Alguém está feliz em me ver!" Eu rio, inclinando minha cabeça para que ele possa colocar a boca na minha pele. Ele me respira, exalando a tensão reprimida dentro dele. "Eu senti sua falta", ele murmura, o rosto enterrado no meu cabelo. Eu me levanto, passando os dedos por sua juba loira, os olhos deslizando fechados. "Eu realmente senti sua falta." O pobre bebê. Ele levou uma surra de verdade hoje, primeiro no campo de futebol, depois de seu pai – seu pai horrendo e horrível. Ugh. "Faz apenas uma hora, mas eu também senti sua falta." Eu coço a nuca dele. "Eu estava tão preocupada com você." Ele não levanta a cabeça. "Você estava?" "Sim. Não sabia se devia ficar, ir embora ou o que fazer. Então, quando voltei para casa e você não estava lá, pensei que talvez as Children of the Corn tivessem chegado até você antes de mim.” "Cale-se." Ele sufoca uma risada no meu pescoço. "Esse filme me assusta muito." "Será que sim?" Jackson Jennings tem medo de filmes de terror? Isso é novidade para mim...

"Sim. Se assisto a filmes de terror, tenho pesadelos.” “Aww, venha aqui. Não vou deixar ninguém te pegar.” Eu dou um tapinha no meu colo para que ele se reajuste e se aconchegue em mim, mas ele não faz. Em vez disso, ele se senta, empurra o console central para ficar alinhado com a fileira de bancos da frente e me arrasta. “Sinto muito por ter partido, Jackson. Eu sinto muito." Eu beijo o templo dele. Nariz. Queixo. Em todos os lugares para pedir desculpas. "Querida, não se preocupe com isso." "Eu vou me preocupar com isso – entrei em pânico, e deveria ter ficado." Ele passa a mão pelo meu cabelo, alisando os cachos. "Sinceramente, sua estadia o deixaria mais irritado." "Você tem certeza que não está bravo?" "Não querida, eu te amo demais para ficar bravo." Ele me ama. Jackson Jennings me ama. Meu coração está doendo quando ele dá um tapinha no colo dele para eu subir em cima. "Você está louco? Não há espaço aqui para eu subir no seu colo!” "Eu posso deitar se isso ajudar?"

"Você é enorme – nunca vamos nos encaixar." "Não saberemos até que tentemos." Falou como um verdadeiro maníaco hormonal. "Não estamos brincando no meio da estrada." "E se nós apenas fizermos sexo?" Apenas fazer sexo? Eu criei um monstro. “Não podemos fazer sexo no meio da rua! Alguém vai nos ver – todo mundo sabe como é a sua caminhonete.” "Tecnicamente, não estamos no meio da rua – estamos estacionados ao lado dela." "Você sabe o que eu quero dizer. Não seja tão literal.” "Eu tenho que ser literal, porque estou tentando entrar nas suas calças." O quê, como se fosse difícil? "Sejamos realistas aqui: não vai demorar muito." "Você está me dizendo para não desistir?" Mordo o lábio inferior, mastigando. Pensando. Fazer sexo na caminhonete dele, no local exato em que nos conhecemos, parece romântico, de uma maneira estranha. Qual seria o mal...? Sua mão serpenteia dentro da minha calça, pelas costas, os dedos deslizando sobre a minha bunda.

"Sim, estou lhe dizendo para não desistir." "Então o que você está dizendo é que quer fazer sexo na minha caminhonete." Jesus, ele vai me fazer dizer as palavras? Não posso. Eu pressiono meus lábios e balanço minha cabeça, pequenos movimentos bruscos para frente e para trás. "Vamos lá, Charlotte.... diga." "Eu não posso." Não vou dizer a ele que quero fazer sexo na caminhonete dele; ele já sabe que é o que eu quero, então por que ele está tentando me fazer dizer isso? Ugh. Caras e seus egos, eu juro. "Você

quer

fazer

isso

não?"

pressiono,

teimosamente. "Fazer." Ele concorda. "Eu quero." "Então pare com isso." Os olhos de Jackson enrugam nos cantos. "Sim, querida." Satisfeita por ter conseguido me afirmar, me abaixo no banco, meus pés no colo de Jackson. Ele tira meus sapatos primeiro, desamarra os cadarços dos meus tênis, colocando os dois no chão na minha frente. Começa na cintura da minha bunda, puxando. Eu assisto, divertida. "Você não está perdendo tempo, está?"

"Não." Ele está apenas no meio do caminho prestando atenção em mim, fixado na tarefa à sua frente. Quando minhas calças são tiradas, eu tremo de frio – até Jackson se ajoelhar, rastejando para frente para se acomodar entre as minhas pernas, com as mãos trabalhando o botão de seus jeans. Não é tão fácil para Jackson tirar as calças – o cara tem mais de um metro e oitenta de altura, preso na cabine de uma caminhonete, torcido como um pretzel. Ainda assim, juntos, nós administramos. Sua mão gigante e calejada desliza por baixo da minha camisa, aquecendo minha pele e me aquecendo por todo o lado. Eu amo as palmas das mãos dele. Eu amo os dedos dele. "Eu te amo", eu sussurro na cabine da caminhonete enquanto ele começa a remover minha camisa. Envolve-se sobre o meu corpo, beijando minha carne ao longo do caminho. Dizendo de volta, em silêncio. Com ternura. Deslizo minhas mãos sobre suas costas, pressionando as pontas dos dedos em sua bunda; segurando a camiseta e puxando-a, arrastando-a sobre a cabeça, para que possamos ficar nus. Deus, seu corpo é ridículo – firme e tenso. Nunca chegará um dia em que eu me canse. "Você se sente tão bem, querida", Jackson murmura acima de mim, alcançando seu dedo entre nossos corpos e

pressionando o polegar sobre o botão quente no meu clitóris até eu gemer. "Deus, se você não tomar cuidado, eu vou gozar antes de você entrar." Ele sorri no meu cabelo. Beija meu pescoço. Belisca o meu ombro com aqueles dentes brancos perolados. Mmm. Um gemido empolgado e impaciente escapa da minha garganta quando Jackson abaixa a cueca azul pelos os quadris. Minha boceta lateja com o pensamento dele empurrando seu caminho dentro de mim, e eu levanto meus quadris para encontrar a ponta do seu pau que desce lentamente. Ele está brincando comigo, e eu não gosto disso. Jackson arrasta a ponta ao longo da minha fenda; eu ainda estou usando minha calcinha cinza, mas isso não importa – eu posso sentir a ereção dura como pedra pressionando contra mim. "Pare de me provocar!" Ele abaixa a cabeça para me encarar. "Bem, bem, bem, veja quem é o mal-humorado." Seus lábios me beijam na boca; seu pau flerta com o vale entre as minhas pernas. Empurra.

Eu o ajudo, me espalhando, puxando minha calcinha para o lado sem ter que removê-la. Também abro minhas pernas, apoiando os calcanhares no apoio de braço na porta do lado do motorista. Basicamente, pareço estar no ginecologista, prestes a fazer um exame completo da minha vagina. Não. Cuidado. Eu quero ele dentro de mim... Eu quero ele… Eu quero… Um conjunto de luzes azuis na janela de trás chama minha atenção, e eu paro, as sensações latejantes entre minhas pernas relegadas ao queimador quando meu cérebro registra o que merda eu estou vendo. É que… Isso é…? Minha cabeça levanta, meus olhos quase saindo da minha cabeça quando um carro de polícia para, atrás da caminhonete, as luzes ardendo. Eu pisco. Pisco novamente, minha mente lentamente processando a situação. Dou um empurrão suave nos ombros dele.

"Jackson, pare." Toque, toque. "Pare! Jackson, a polícia!” Ele torce a cabeça mais devagar que o melaço, olhando pela janela, olhando de soslaio para o carro atrás de nós. Relaxa o semblante, puxando a camiseta sobre um conjunto incrível de abdominais. "Hã?" O palerma me beija no meu ombro nu. Ugh, pare! Não é hora de continuar me acariciando! "O que você está fazendo? Estamos prestes a ser presos por indecência pública!” "Relaxe, querida, é a polícia do campus." "Existe alguma diferença?" Por que parece que estou em pânico? Porque eu estou em pânico! Sua risada não é muito cronometrada. "Sim, os crachás não são reais e eles não podem nos prender." "Eles não podem?" “Não, amor. Tudo o que ele pode fazer é me escrever um aviso em um pedaço de papel, que eu jogarei imediatamente na lixeira.” “Oh. Então, porque estou ficando toda nervosa?” "Não sei, mas com certeza é fofo." Ele pega um pedaço de material e joga em mim. “Aqui, coloque sua camisa de volta. Ele está saindo do carro.” "Caramba, valeu."

“Relaxe, querida. Eu não deixaria nada acontecer com você.” "Aww." Eu murmuro quando o oficial de segurança do campus se aproxima da caminhonete. Eu posso vê-lo pegando um caderno – ou um bloco de notas do bolso de trás. "E eu também não deixaria nada acontecer com você." “O que vai acontecer comigo? Tenho um metro e oitenta e um milhão de quilos.” Ele exagera mais do que eu. “Eu não vou deixar ninguém machucar seus sentimentos. Serei a defensora de sua honra porque fui a defensora de sua virgindade.” “Não, você foi a ladra da minha virgindade. Enorme diferença." Ladra da virgindade de Jackson? Meio que tem um belo anel... Alguém bate na janela e Jackson abre, descansando um braço no batente da porta, colando um sorriso paternalista que posso ver, mesmo com apenas uma vista lateral. “Alguma coisa errada, oficial falso?” Ele ri de sua própria piada. O garoto ignora a farpa e ajeita os óculos de sol em cima da cabeça, apesar do sol se pôr horas atrás. "Você sabe a quem esse outro veículo pertence?"

Eu aceno um pouco em volta do meu namorado. "Sim, eu." "Tudo certo?" “Sim, está tudo bem. Nós estávamos apenas..." "...tentando fazer sexo na beira da estrada." "Jackson!" Eu bato no braço dele, envergonhada. "Sinto muito por ele, ele é novo nisso tudo." O segurança não abre um sorriso. "Então você tem um veículo com estacionado na beira da estrada para fazer sexo em sua caminhonete?" Jackson assente. "A beira da estrada é uma espécie de coisa nossa." Eu gemo. Infelizmente, é o nosso tipo de coisa, e me pergunto se temos anos de aniversários pela frente que serão comemorados ao longo desse trecho de rua. O pensamento me aquece, e eu me aproximo mais de Jackson. Ele olha para o colo dele quando deslizo minha mão na dele. Aperto sua mão. Eu amo você, eu falo para ele enquanto o segurança do campus

nos

escreve

aviso

por

ter

dois

veículos

estacionados na beira da estrada. Também te amo, querida, ele murmura de volta. Pega os avisos quando são entregues a ele pela janela. Os empurra

para cima quando a patrulha do campus se afasta, jogando-as no banco de trás de sua caminhonete. "Ei!" Eu começo. “Deveríamos salvar aqueles! São lembranças!” "Realmente?" Ele parece cético. "Você quer manter duas tiras de papel ameaçando nos rebocar da próxima vez que formos apanhados na beira da estrada?" "Sim. É romântico – nos encontramos na beira da estrada.” "Não, nós nos conhecemos na cafeteria." Verdade. "Mas eu não sabia que gostava de você até te ver no lado da estrada." "Não, você não poderia me suportar." Também é verdade. Mas agora ele está sendo literal. "Você e sua caminhonete grande e idiota." "Você ama esta caminhonete grande e idiota." Ele está certo, eu faço. "Venha aqui e me dê um pouco de açúcar." Bato no lado da boca com a ponta do dedo. Jackson ri. "Sim, senhora." Sim senhora.

EPÍLOGO Jackson

Droga, estou com fome. Nada de novo nisso; eu sempre poderia ir para comida. O problema é que estou longe de casa para correr lá bem rápido, mesmo com minha caminhonete no campus – foda-se se estou disposto a perder minha vaga de estacionamento ao lado do prédio esportivo durante um lanche – e não estou correndo para casa pelo burrito congelado que estou desejando, mesmo que queime as calorias. Como um urso farejando comida depois de um longo inverno, pulo a sala de jantar atlética – que é muito longe, porque é uma emergência. A cafeteria do campus para estudantes regulares terá que servir. Viro

nariz

com

pensamento,

temendo

hambúrgueres planos e a alface velha que certamente encontrarei quando chegar lá. Frango parece atraente; assim como alguns cachorros-quentes gordurosos. Eu acelero meu passo, sem saber onde esta porra de junta está localizada; eu não como lá desde... bem, desde que

roubei a comida de Charlie no primeiro dia em que nos conhecemos. Ainda assim. Ela está aqui em algum lugar; eu só tenho que... Meus olhos examinam o refeitório, em busca de minha namorada, e quando a encontro, atravesso o salão lotado, esgueirando-me atrás dela. Fiquei olhando a coroa de sua linda cabeça loira. Sorrindo enquanto seu pé bate impacientemente no chão de ladrilhos, encontrando os olhos do garoto grelhando atrás do balcão. Ele geme interiormente, me reconhecendo, fazendo o possível para ignorar os olhares furtivos e famintos que estou fazendo em direção aos pedaços de frango e hambúrgueres chiando em sua chapa de fogão. Vá embora, cara, ele está me dizendo. Eu não vou embora. Estou com muita fome. Além disso, minha garota também está aqui, com fome. Quando uma empada está pronta, o garoto apalpa, colocando o frango no centro de um pãozinho. Fecha-o, envolvendo-o firmemente em papel alumínio. Estende o braço, segura-o sobre o balcão e ao meu alcance. Eu o agarro, desembrulho imediatamente e empurro a primeira mordida quente em minha boca.

Puta merda, é muito bom. "Ei! Que merda, isso era meu!” Charlie vira, olhos já estreitados, punhais apontados para o meu peito. "Seu imbecil!" Ela ri, me dando um tapa no braço. "Dê-me uma mordida." Minha namorada abre a boca para que eu possa alimentá-la. De brincadeira, eu me viro para ir embora. "Você dorme, você perde." Ela me agarra pela cintura da minha calça de malha e me puxa. “Oh não, não, amigo. Você me deve." "Devo o quê?" Dou outra mordida, estendendo a mão para o próximo sanduíche saindo da grelha e entregando-o a Charlie. Ela pega, se levantando para dar um beijo no meu queixo. "Você me deve um orgasmo." "Eu faço?" "Você já esqueceu a última vez que tentamos fazer sexo, quando seu companheiro de quarto nos encontrou?" As sobrancelhas de Charlie sobem quando ela me lembra – pela terceira vez nesta semana – que Rodrigo entrou "procurando por um lápis" enquanto estávamos fazendo sexo. "Quem usa lápis?" Eu penso, enfiando o frango na boca.

"Exatamente. Quem?" Charlie continua caminhando em direção à saída e empurrando as portas de vidro para o pátio. "E na vez anterior, fomos flagrados pela polícia do campus." Sim – e ela ainda é dramática demais sobre tudo isso. Não era a polícia de verdade, então não sei por que ela estava tão chateada. "Você tem que deixar isso ir." “Talvez, mas você sabe o que eu não tenho que deixar ir? O fato de que o segurança queria que você assinasse o capacete de sua moto e que você o tenha feito enquanto estávamos ambos nus.” "Você estava de camisa." Charlie revira os olhos. "Apenas uma camisa, Jackson." "Baby, você é gostosa." Se ela revirar os olhos mais uma vez, eles ficarão presos na parte de trás de sua cabeça. "Minha bunda nua estava grudada no assento." "Minhas bolas estavam grudando no assento", brinco. "Eu diria que suas bolas são fofas, mas isso seria uma mentira." Ela ri em seu pãozinho. "Minhas bolas são fofas – do que você está falando?" "Notícias de última hora, querido: ninguém quer ver suas bolas, exceto talvez Tyson e Carlos."

Sim, isso provavelmente é verdade. Eu já vi pênis e bolas suficientes no chuveiro para durar a vida inteira, mas eles sempre estão mostrando essa merda. "Eu amo quando você diz bolas", eu a provoco. Minha garota cora, as raízes de seu cabelo loiro ficando rosa. Adorável. Sim. "Eu tenho que ir para a aula, seu pervertido." Ela coloca a mochila no ombro e dobra as sobras de sua comida, estendendo o pacote de alumínio como uma oferta. "Você quer o resto disso?" "Você sabe que sim." Eu pego, dobrando a cintura para beijá-la. "Mas não é só isso que eu quero." "Oh, sim?" "Não." Seus olhos se fecham quando eu escovo meus lábios sobre sua têmpora. "Eu quero lhe dar os orgasmos atléticos que eu devo a você." “Orgasmos atléticos, hein? É assim que os chamamos agora?” "Sim, a menos que você possa propor algo melhor." Charlie fica na ponta dos pés, me puxando para baixo para que ela possa sussurrar no meu ouvido. "Você tem certeza

de que não pode me dar agora mesmo, em vez de me fazer esperar?" "Você sabe que é melhor se você tiver que trabalhar para isso." "Bem. Minha casa, nove horas – você pode jogar sujo comigo então.”