El aprendiz de brujo

EL APRENDIZ DE BRUJO Sergio Mondrag贸n

El aprendiz de brujo.

De esta digitalización: Diseño de portada: Froy-Balam.

Imagen de portada: Froy-Balam. Bixom ch’ul. 2013.

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MÓNDRAGÓN, Sergio. El aprendiz de brujo. [en línea] Estridentópolis, AL FIN LIEBRE EDICIONES DIGITALES. 2016. 85 pp. [ref. –aquí se pone la fecha de consulta: día del mes de año-]. Disponible en Web: <http://alfinliebre.blogspot.mx/> AL FIN LIEBRE EDICIONES DIGITALES 2 0 1 6

ÍNDICE EL APRENDIZ DE BRUJO ...............................................................................................7 01. EL APRENDIZ DE BRUJO ................................................................................... 15 02. URNAS, MOSCAS Y CIGARRAS ......................................................................... 17 03. LA FOTO ........................................................................................................... 19 04. NUESTROS CUERPOS UNA PISTA..................................................................... 21 05. IMAGEN EN EL ESPEJO .................................................................................... 23 06. EL ALMA SECRETA DE LAS COSAS .................................................................... 24 07. GURÚ ............................................................................................................... 26 08. SIRENAS ........................................................................................................... 27 09. TARDE CON LLUVIAS ....................................................................................... 29 10. LUNES 8 P.M. ................................................................................................... 30 11. STRIP-TEASE POR PARTIDA DOBLE .................................................................. 32 12. KIND OF BLUE .................................................................................................. 34 13. UN PLATO DE LATA QUE RELUMBRA .............................................................. 36 14. NOVIEMBRE..................................................................................................... 38 15. RAÍCES ............................................................................................................. 40 16. SURTIDOR ........................................................................................................ 41 17. PADMASANA ................................................................................................... 42 18. RUPTURA DE LA DISCIPLINA ............................................................................ 44 19. ¿QUÉ ES? ......................................................................................................... 45 20. NOCHE DE VIERNES EN BLOOMINGTON, INDIANA ......................................... 46 21. ODILON REDON ............................................................................................... 47 22. LA ELÁSTICA GATA DE MI PECHO .................................................................... 48 23. LAS VENTANAS Y LOS UNICORNIOS TROTAN TRANSPORTANDO LAS IMAGINACIONES................................................................................................ 50 24. RIESGO............................................................................................................. 51 25. DOMINGO........................................................................................................ 52 26. EL LOCO POEMA .............................................................................................. 54 27. VALIUM 10....................................................................................................... 56 28. EPÍGRAFE ......................................................................................................... 58 29. EN JULIO Y EN HEBREO.................................................................................... 59 30. CALOR .............................................................................................................. 60 31. FLORES SILVESTRES PARA XIMENA ................................................................. 63 32. CECILIA............................................................................................................. 64

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33. LA POESÍA DEL SOL .......................................................................................... 65 34. LABERINTO ...................................................................................................... 67 35. DÉJAME QUE LLENE TUS RECODOS ................................................................. 69 36. TAROT .............................................................................................................. 71 37. HOJAS QUEMADAS [GRASS] ............................................................................ 72 38. BUENOS DÍAS................................................................................................... 73 39. SIN ALIENTO .................................................................................................... 74 40. MANANTIAL..................................................................................................... 75 41. COATLICUE ...................................................................................................... 76 42. TRES POEMAS PARA LANDIS ........................................................................... 78 43. LA BELLA COHEN ............................................................................................. 82 44. CON ESTA FECHA QUEDO SEPARADO [Y UNIDO] ............................................ 84

II

EL APRENDIZ DE BRUJO

Este libro fue escrito, en parte, durante una beca concedida al autor por el Centro Mexicano de Escritores.

Para Goyo, Sara y Jimena A la memoria del poeta AgustĂ­ Bartra

abro la ventana, otra vez el viento, la poesĂ­a que alada llega y se sienta, cruza las piernas y sonrĂ­e hoy quiero tenderles mi mano, besada por la doncella, olorosa a mandarina, e invitarles a tomar el aire fresco de la noche

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EL APRENDIZ DE BRUJO en realidad, señoras y señores, yo no soy otra cosa que un aprendiz de brujo. tengo las escobas, quiero que barran y limpien mi casa las ollas relucientes todo como llevado de la mano de Brahms. sé tumbarme entre la hierba, dormirme entre las flores despertar y gritar ¡viva la libertad! y recuerdo que la bruja Raquel me dijo un día: libertad libertad girasol girasol mientras me clavaba las uñas en la espalda echados ambos en las risas de los soleados aguardientes de Colombia de sus cartas. el aprendiz de brujo está bajo los árboles hay mucha luz, es mediodía y la hora zumba canciones exiliadas el calor refresca la curvada espalda del Escriba aprendiz de brujo. ¿pero dónde está la llave, aprendiz de brujo? ¿en una carta? ¿en un lance de judo? ¿en el aljibe sobre el que estás sentado? ¿y si ella no viene el miércoles, y si tu clase de yoga no empieza mañana? ¿y si no recibes el mensaje de Jan Arb? 15

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ese pรกjaro en la rama estรก llamรกndote aprendiz de brujo: toc toc toc.

Maestro, ten misericordia de los aprendices de brujo que abren sus redomas. ten misericordia del aprendiz de brujo que escribe este poema.

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URNAS, MOSCAS Y CIGARRAS heme aquí de nuevo metido entre palabras las voces del bosque relumbran eléctricas y etéreas el galope del poema se oye ya, ya se oye venir el olor del incienso juega con el idioma con este idioma de moscas solares juega con esta vara, con mi rubor de ser extraño a este medio ¿cuál medio? dijeron las cigarras detrás de un brillo el medio original, el eje de la rueda, el canasto rebosado de legumbres y tú, poema ¿qué cara tienes? es tu cara la del temblor de mis manos es tu cara la cara de la luna o es el charco del amanecer entre dioses apócrifos y prostitutas de piedra y sesiones de humo y vasos de rocío ¿cuál es? y yo, que no soy el poema ni el caballo ni la ribera yo que sólo soy una figura, uno más en la lista interminable yo que orino hacia el cielo oh, yo soy este pedazo de hierro que espera la resurrección ja, ja, dijeron las cigarras con los cuernos encendidos 17

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¿por qué esperar? gritaron las estatuas y un perro de maleza ladró y otro miró hacia el norte y huyó esperar es estar y vosotros estáis caminando en el centro del paraíso clamaron los astros oh qué voces oh qué estruendo de bestias oh estante de huesos, tú no puedes firmar lo ya ritmado tú apenas puedes inclinarte hacia el agua tú eres como yo, desolación y campo de las urnas ¿cuáles urnas? volvieron a gritar las cigarras sosteniéndose el ala, haciéndose pantalla con las manos cuáles urnas pues las urnas que nos guarden las urnas rellenas de oro y las urnas en blanco y negro las ajedrezadas, las de arlequín, las urnas en las que bebemos el agua de la vida, el agua que se desliza de prisa y cuando la buscas ya se ha ido sudan mis manos y las palabras se agrupan y echan a volar había dejado la ventana abierta y con esto de las urnas y las estatuas el poema también echó a volar ya está volando, ya quedó fuera de mí, ya yo no soy el mismo ya nadie es lo mismo ya el idioma se precipitó de cabeza en el abismo de las moscas

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LA FOTO ¿es que no estaba yo allí? sí que estaba yo allí yo cantaba y decía oh, dios mientras bajaba por tus pechos y mis manos ávidas por conocerte se topaban con ligas de lino y rocas de granito ¿entonces por qué está el retrato vacío? a dónde se fue me fui nos fuimos a dónde nos fuimos y te quedaste vacía ¿a dónde? y por qué esta maldición de no poder actuar despiertos para no huir de las fotos para quedarse sobre tu cuerpo para quedarme sobre tu cuerpo [todo sucedió en el diván] para quedarme sobre tu cuerpo apenas revelado sobre el tapiz del muro tú y yo estábamos allí ¿pero a dónde nos fuimos? ¿a qué recuerdo? en qué noria te ocultaste en qué desierto fui enterrado para dejarte vacía para que mi cuerpo no estuviera ¿es que dos siempre se separan así?

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somos momias o qué estamos muertos o qué ¿y no te dan ganas de despertar? despertar quizá así la foto se recomponga el pelo frente al espejo y yo ya no necesite el gin ni la mentira de tu lengua que se clava entre mis dientes allí estaba yo lo juro pero en la foto sólo apareces tú ¡qué espanto!

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NUESTROS CUERPOS UNA PISTA mi lengua lista para escurrirse entre tus piernas tus piernas atroces mis dedos hábiles para penetrar todos tus orificios tus orificios pozos en los que abrevo sin saciarme mi uña para rascarte la cuerda del alma mis dedos que te irritan la brasa al rojo vivo mis dientes que te roen mis manos que recorren salvajes precipicios mientras crujes mientras te deshaces arqueas tus senos montañas propicias a la meditación tu espalda planicie hecha para perderme la salvaje desolación de mi nariz oliendo tu jugo tu aceite tu vinagre el olor de tu brea cruda. tu boca que sangra tu pezón que se torna de hierro entre mis labios tus labios enormes en donde guardo mi secreto de carne tu entrada lóbrega negra y roja carne abierta hacia el misterio de la tierra y el agua [una criatura de lodo nadando en la nata de tu sexo] tu vientre que hace olas playas en las que canto tu cintura tu ombligo cisterna de las perlas tus axilas pastizales en donde abrevo sin ojos tus rodillas al aire 21

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tus nalgas al aire tu jadeo de pez tus rugidos de leona tus ojos en blanco el agua salada de tu cuerpo nuestros cuerpos fuentes de placer y de tormento el brazo que nos quiebra tus garras en mi espalda mi ca铆da de bruces sobre la cal encendida mi lengua en tu oreja tu estertor de ave que muere volando todo esto para encontrar el principio del alma

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IMAGEN EN EL ESPEJO eres un pedazo de guitarra con las cuerdas rotas abandonado a la orilla del camino, eres un árbol que llora, eres el agua que te lame las puntas de los pies, eres el río que te sale por la boca, eres una piedra en la sopa, una viga carcomida, una anciana de 191 años y nueve meses.

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EL ALMA SECRETA DE LAS COSAS en el cuerpo en la carne: el principio del alma. en la escoba con que barro en la forma de mi mano: la puerta hacia el paraíso. en la sombra de la araucaria sobre el muro en los brotes verdes y negros de la jacaranda en primavera en el sonido de la campana y en el ruido de esas alas: la clave de tus tristezas la respuesta buscada la palabra perdida. en la nube que tapa el sol mientras dialogas en el sonido del timbre un segundo antes de descargar el golpe en el canto de los pájaros mientras abrazas a tus hijas: la respuesta fugaz del universo. en el aburrimiento en la desolación en la melancolía en la mitad del túnel la escuela tenaz el sufrimiento justo y real 24

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el pago exacto de tus deudas. por eso: hay un alma en cada cosa hay un lenguaje secreto que debemos aprender hay un sujeto y su sombra en el espejo del agua hay una llave de oro en las palabras hay una clave rellena de tierra en los cuerpos hay un campo magn茅tico que comunica tus rodillas y mis manos que comunica mis palabras con la pista del sol que comunica todo lo viviente y hasta el polvo con tus alados pensamientos. por eso: abre los ojos y destapa las orejas no seas el fariseo sin orejas ni ojos no sea yo la negaci贸n de todo este paisaje bien dibujado en el trasfondo de lo real de lo que llamas vida no sea yo el que cierre los o铆dos y la voz a tantos ojos vivos a tanto sagrado ruido a todo ese esfuerzo de la vida por mostrarnos sus pechos y su alma

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GURÚ la melena del león cubre el zoológico del cielo sus garras se ejercitan en mi pecho que sangra su cola se mece con suavidad en mis pestañas es el león de todos los años de todos los días es el león del tapiz en el templo el león blanco con su barba de profeta y sus ojos mansos sus músculos elásticos es el león de la Justicia el león nacido en julio pero que reina en agosto es el león de las tremendas carcajadas el león al cual sólo los justos pueden mirar de frente el león del rugido largo y penetrante cuyo eco retumba en todos los rincones la melena del león cae sobre mi frente y se anida en mi entrecejo mi entrecejo que sigue aquí cavilando sobre el león de la Justicia 26

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SIRENAS a Cecilia Vicuña y Claudio Bertoni las voces del mar son voces de mujeres son las mujeres que pululan en el fruto caído son los pasos de latón y la curva manifestada en la intimidad de un acto carnal con olor a flores prensadas las voces piden justicia y derrochan sed por eso las veis mostrando las piernas y los pechos, por eso cantan desde la cabecera de la cama y desde allí dictaminan en contra de nosotros los oidores nosotros los cazadores cazados por el lobo del cuento, el lobo que respira en nuestro pecho. y entonces: imagínense el desfile sexual: ballenas de ojos azules delfines rosados con Fifi a la cabeza espuma bordada sobre nuestro traje de marineros manos de plata sobre mi memoria. mujeres del mar que pueblan la ciudad prohibida colgada en mi garganta mujeres adosadas a los muros de agua 27

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mujeres con voz de sal, con ojo de mar, con olor de mar mujeres del mundo organicen sus ligas, sindicalicen sus caderas amontonen el lujo sobre nuestras cabezas y préndale fuego a nuestros sueños dictaminen desde la alcoba mientras me despido muevan el bastón del desfile y denle cuerda a mi pensamiento yo tomo el avión de las nueve y las dejo con el espejo en la mano voy a volar sobre el mar a ver si descifro el acertijo a ver si le encuentro el mensaje a ver si las descubro detrás de los cristales, quiero decir a las mujeres que pastan en el ojo de Dios las mujeres que guardan las llaves del reino las llaves del manzano que florece en nuestro cuerpo la puerta que se cierra para siempre porque le hemos puesto goznes y ahora se abre indistintamente para adentro y para afuera

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TARDE CON LLUVIAS déjame tocar este alto sax que acaba de caer veré de, apretándole la garganta hacerle contar del 1 al 10 y decirme de cuál pie cojea mi día de qué llave sale ese drop drop de frac y gabardina que taladra la tersura de estos días de abril el dorado color de esta primavera y el olor de los brotes verdes y frescos en todos los árboles de mi ciudad [y que no me deja ver con ojos renovados la alegría de la fiesta que se avecina el color de esas norias que habitan junto al río ni el espectáculo que nos prepara el cordero de Aries en las fibras veteadas de un futuro cercano de un presente que arde como este alto sax que acaba de desaparecer en los pliegues de la tarde con lluvias]

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LUNES 8 P.M. esta airada noche es una noche de audacias: que conste que tomo el cigarrillo entre los dedos y bebo la copa de vino dedicando el primer sorbo a los siete dioses de la guerra. el próximo paso es un pensamiento medio borracho medio extasiado por un cometa que no pudo volar aquí y ahora, mientras el mastín dormita y mi pecho se abre al aire fresco de la noche aún sin haber logrado apagar del todo la vela que reposa sobre el tratado de Swedenborg y sin disfrutar del smoking de los príncipes ni del soleado y amarillo patio de otras tardes ya alejadas para siempre huidas por el espejo desaparecidas entre las corbatas negras aquí y ahora desciendo otra yerba maldita, otra soga de brezos y una cabellera ensortijada aquí y ahora miro el retrato del Maestre y su mirada me invita un cigarrillo, otra copa, otros labios que yo, Lautremont de los deseos, conjuro fabricando lamiendo las pisadas de mi querida baby de mi baby de piadosas nalgas y talones transparentes yo, baby de mi piadoso espejo, amante transfigurado 30

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violador con cruz al pecho vampiro con jareta negra, juramento contra el dios contra mi propia volunta, contra el insecto con forma de mujer que taladra mi noche, hoy, 8 p.m. y como es una noche de audacias dame mi suéter negro, mujer, que acabas de lavar dame tu brazo poderoso y florido déjame probar la miel que escurre en las miradas voy a poner a Monk en tus cabellos voy a mirar las piernas de la poesía y a fumar el opio que ella tan fotogénicamente me regala voy a ver si satanás me murmura al oído su secreto para subir tu agua y escalar sus pechos para volar en un abrazo voraz en mi cita del martes

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STRIP-TEASE POR PARTIDA DOBLE anoche realicé el strip-tease tan esperado en dos funciones con los teatros encendidos con las columnas como piernas femeninas estallando de luz qué risas cuántos rostros adustos cuánta moral desmoronada vicky mirándose en el espejo, carlos montado en el corcel del oeste yo libando y libando y lloviendo recio sobre nuestras pobres ciudades devastadas ésa fue una función: en la otra el tiempo se detuvo, las miradas convergieron la razón escapó por la grieta del tiempo la razón estragó los muros de mi ridícula prisión hermanos, ella se siente como un trapo sucio pisado por el suelo ¿es que la tierra no es otra cosa que un cráter sexual? ¿es que mis strip-teases fracasan porque en vez de desnudarme desnudo a los demás? anoche desnudé a mis hermanos juramentados los que se visten de blanco los que oran y buscan la serpiente dorada para arrancarla de su sueño anoche, con el teatro repleto —éramos nosotros tres— desnudé a vicky en el juego de ajedrez cambié las piezas debajo de la mesa para no hacer mucho ruido 32

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y carlos, el espléndido carlos amante de la mujer que se mira en el espejo me hundió distraídamente su daga en la mitad del pecho bailó y sudó sobre mi calavera abrió los aljibes de mi llanto más íntimo, de mí mariposa sin alas salí del teatro desolado vagué en el auto por calles deshabitadas llegué a los arrabales y abracé a los rufianes mis amigos me quité el maquillaje y lloré por todos los alfiles que pude haber defendido mejor hoy, esta mañana, todo ha terminado: Cristo ya murió, las mujeres lloran en su tumba, el centurión dormita junto a su gallina, se hincha junto a ella como gallo de pelea, herido pero triunfante y el strip-tease que realicé en dos funciones diferentes bajo la mirada del ángel de alas fluorescentes me ha dejado un sabor de grillos en la boca me ha dejado una mirada nueva me ha dejado con un rayo de sol en lo más recóndito del corazón

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KIND OF BLUE trompeta triste trompeta alegre trompeta que subes la escalera llegas hasta mi estancia hasta la nostalgia de mi máquina de escribir trompeta de miles davis que narras viejas historias de tu raza negra historias de tu esperanza atada por mis dedos estos dedos que son los dedos de mi padre los dedos de mis hermanos, de mis enemigos los dedos de las mujeres que rezaron y cogieron conmigo toda la noche los dedos de mi vieja tarántula que mastica debajo de la higuera trompeta escanciada como vino de viñas asoleadas piadosas viñas de ashram junto al río trompeta de davis que tomas la forma de mi falo para ensuciar con flores blancas tu secreto tu piel de seda tu piano de obscuro cedro tu piano de copas volcadas sobre el tablero de ajedrez tu piano ah tu piano tu trompeta de davis trompeta, así vas a sonar a la hora de mi muerte a la hora en que descienda a la tierra del brazo de mis hermanos todos ataviados de blanco todos con los brazos cruzados cerrando el círculo de plata como nos enseñara el viejo Gurú aquella mañana de alcatraces trompeta, ya te fuiste ya cayó sobre los discos el frenesí de un Godot 34

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la obsesi贸n de un Howard Frankl, la cal de Octavio Paz espiando las poses de los dioses la carrera tras la llave que mis dedos bucean el magn铆fico calipso que una mujer nos desgrana desde su ventana como mazorcas mexicanas inscritas en los h谩biles dedos de mi mano derecha miles davis, trompeta te subiste el cuello de tu trinchera amarilla aquella madrugada a la salida del club en San Francisco

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UN PLATO DE LATA QUE RELUMBRA Para Joaquín y Surya este mediodía de peces afilados estando bajo el sol en la misma postura en que Cristo fuera crucificado mis ojos cerrados, encerrados en ese paisaje de azafrán me dije: Señor, abre para mí las compuertas más claras del sol déjame retirar las manos de mis ojos para que el mundo se transparente y pueda mirar con ojos renovados la estatura de mis hijos y sus juegos de mariposas su dialéctica de insectos y sus múltiples metáforas después bajé las escaleras con verdes más frescos rojos más encendidos que nunca muchachas que a lo lejos cantaban sus secretos y luego Bach, este Bach que danza entre mi biblioteca mi mujer, los objetos que siempre nos miran y con los cuales nos hemos hecho amigos qué puedo decir de los amigos: son como el cálido aliento de este mediodía ¿lo son?

Joaquín me pone una mano sobre el hombro, es la guerra de España es André Malraux piloteando su Ideal sobre los murales de Picasso es un caballero ungido hierofante con las cuatro espadas cardinales 36

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es este sol caliente —tengo que decir caliente— es este sol caliente hasta los huesos, es ese gas que no es duro que no es suave, es ese Chakra divino que nos hinca su mensaje?*

y sobre este mediodía de peces afilados sólo alcanzo a murmurar otra oración: Señor, no quiero ser un yogui maldito, un poeta maldito un hijo de Baudelaire déjame disfrutar la cálida mansión de San Juan de la Cruz el decoro de esos cedros mecidos por este viento perfumado déjame calmar el llanto de mi hija que me habla que me habla que me habla

*

(sic.)

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NOVIEMBRE como la ola del otoño que arrasa el día con su marea de hojas como la risa del sol cae potente y se raja en dos igual que una catarata así llegó noviembre a mi vida imperioso y caótico con su ojo fijo y su ala quebrada con su serpiente en la mano y un águila sobre el hombro con su tropel de perros voraces que hablan en la noche todo mi ser se pobló de pájaros ataviados de presagios el bosque se agachó y gimió como una parturienta y por el oriente hacia el amanecer se oyó una oración de una sola sílaba, húmeda y jadeante (noviembre vestido de luto se recuesta en el jardín de enfrente noviembre cruza las piernas mientras yo lo atisbo detrás de las cortinas noviembre llegó inexorable como estaba previsto y de nada valieron eucaliptos y libros de poemas de nada sirvieron mis años como un tren de viejos en un recodo aguarda el águila inmóvil y afilada) los aljibes del patio se han llenado de ratas las hojas heridas forman montones como tumbas los ríos se quedaron dormidos y al anochecer hay quejidos de búhos y ojos que miran en secreto todo es un rumor de árboles penitentes 38

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รกrboles que encarnan para sorprenderme con palabras milagrosas y metรกlicas mientras yo de pie sobre el puente medito acerca del agua y la luna sigue cantando fastuoso a libertina sobre noviembre que dormita doblado en el desvรกn

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RAÍCES he brotado raíces frente a los eucaliptos junto a la jacaranda y los rosales entre los tabiques de esta casa construida durante la noche ya siento mío este suelo y esta savia purificada y rojiza estos libros y este incienso y estos hijos y esta mujer ligera como el aire hermosa como una madrugada sin embargo sigo en busca de un huerto reluciente y exacto como el alba donde abandonar esta ilusión de eucaliptos y de niños esta ilusión de azúcar y de ritmo breve y contrapunteado esta ilusión que brota como manantial de mi entrecejo

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SURTIDOR A Juan José Arreola deslumbra la claridad del día hay peces danzan las horas el agua arden en silencio en la fuente rezan los minutos el poema crepita se queja se levanta con las antenas prendidas a este surtidor que toca el sol un pájaro se arrodilla en la curva del calor salta la semilla incandescente estalla la roca el río canta no para el árbol se diluye mi piel inventa un lenguaje que la corriente arrastra su eco se precipita con un grito en la mano un pez respira sobre la arena en la frente del día bosteza mi memoria se calcina el pasado los caminos se cierran el relumbre de un brillo hiere de muerte al mediodía y el aire se aquieta y me mira fijamente más allá del poema el dátil da su sombra y un racimo de insectos murmura una plegaria un ave está inmóvil en el cielo hay un hierro en el agua

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PADMASANA A Octavio Paz desligados del cuerpo radiantes en la conciencia con la visión del alma como a través de un río con alas de cantárida y rumor de escarabajos comprendiendo y sumando conociendo el peso de las cosas la ligereza del aire las hebras del mar sobre la arena la huella del macho en la vereda la luciérnaga de incienso sobre el piso desligados del cuerpo entre follajes de viento y escalas de música entre portones de niebla abiertos como un canto y puentes sobre las rocas y pasadizos secretos que nos hablan con sus manos tatuadas de signos que respiran desligados del cuerpo juego imaginativo que busca una salida antesala de espejos que se curvan y saltan momentáneo dejar la silueta doblada momentánea salida por la puerta de al lado 42

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por el trasfondo huir dentro del cráneo equilibrando los brazos deslizarse furtivo con los ojos cerrados salirse del día correr fuera del tiempo remontar el río en la barca del otro ser por un momento lo que no somos lo que somos verdaderamente dejar que la ola nos devore un instante divino tocar con dedos vivos el espacio incandescente oh desligarse del cuerpo contemplar el paisaje prohibido del sol retornar al origen esperanza de juncos que aguarda pacientemente disciplina sagrada prevista y calculada pacto oxígeno

renunciamiento vegetales

futuro brillante que nos llama por nuestro nombre desde este lado de la puerta

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RUPTURA DE LA DISCIPLINA enero y febrero marcha de la mano marzo los idus de marzo ya se acercan mientras, la cerveza espumea entre mis fauces el viento de mi tabaco me enseña una media con el ojo cerrado me pregunto qué mecanismos inconscientes estoy haciendo trabajar para ver en el rostro del Maestre una sonrisa aprobatoria y como de recuerdo mientras escribo este poema mientras oigo a Monk subir los escalones mientras esta letanía de pianos y maderas de músicas elásticas esta letanía chasqueo entre mis dedos como jazz como Nina la fotógrafa como pieza de ajedrez movida sobre un tablero inmenso. conmigo gira el cosmos. conmigo van de la mano todos los seres innumerables de aquella oración budista: a todas las pasiones, aunque inextinguibles, prometo apagar mientras, la cerveza se va glu glu por la garganta mientras, yo me deslizo por la resbaladilla de mi destino de mi sitio en la rueda de mi karma sagrado que no me atrevo a romper que no me atrevo a romper 44

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¿QUÉ ES? no es la oculta ribera de los meses ni el desolado corazón batiendo ni el silencioso rumor de las blancas aguas, no es la cabeza de piedra en la curva del río ni el pájaro muerto ni el rumor de la hierba ni el canto del viento entre las rocas no es imagen ni sentimiento, no es le movedizo pensamiento, no es motivación o cálculo ni razón ardiente ni pez todavía vivo ni palpitante entre la arena [no es pez todavía vivo y palpitante entre la arena, pero acaso sea lo que siente el pez todavía vivo y palpitante entre la arena] no es de este mundo, no es poema ni escultura, no es mis manos ni mis ojos, no es la huella de tu pie, no es el árbol Arturo ni su significado lleno de belleza, no es la belleza ni el horror, no es el deseo, ni siquiera es el amor, ni los cuerpos, ni la palabra nunca pronunciada [no es la palabra nunca pronunciada, pero acaso la palabra nunca pronunciada haya tratado de nombrarlo] ¿es tal vez fuego directo, quemadura real, frotadura intemporal, respuesta instantánea, florecimiento repentino, coloratura inmediata, carne concreta, agonía sin tiempo, rabia helada? ¿es quizá la única experiencia memorable, el sólo calor inolvidable, la única posible cercanía, la sola justificación de la existencia, es el recuerdo ya olvidado y súbitamente recordado? [¿o es el recuerdo del recuerdo y el olvido del olvido, o el olvido del recuerdo en el recuerdo del olvido?]

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NOCHE DE VIERNES EN BLOOMINGTON, INDIANA es noche de viernes en Bloomington, Indiana. Ella, la que vine a buscar, no está más aquí. No importa. Yo estoy vivo, respiro, como, duermo, camino y puedo sentarme a descansar o a escribir poemas, o simplemente a mirar la lumbre del invierno. En las calles los muchachos y muchachas corren en sus autos, beben y apuran los besos y las copas, llenan las noches de los USA con sus preguntas sin respuesta, con sus respiraciones y transpiraciones, con sus sueños sin alas, con sus alas hermosamente desplegadas y listas para ser despedazadas. La luz ilumina mi mesa de trabajo. En la cocina se pudre la espinaca y gime la refrigeradora. Más allá, en la alcoba un piano y un saxo se desnudan el alma. yo siento el peso de mi cuerpo, la presencia de mi ser, la impaciencia del poema que no acaba de salir, siento el cansancio de mi espalda y la dirección de mi mirada. He tomado un baño caliente, he comido una sopa caliente; estoy solo, enteramente solo, maravillosamente acompañado por mí mismo en la mita de esta noche de viernes en Bloomington, Indiana.

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ODILON REDON mientras se cuelan los días y crece la hierba y se filtran los ríos aprende a quedarte quieto. no corras porque no hay puerta que abrir ni bosque que atravesar. no hay espuma dorada para adorno de tu cabeza ni mantos de luna ni monedas que repartir ni coronas para los muros de tu casa. quédate quieto, aprende a vivir en soledad y mira bien los tesoros que tienes a tu alcance: la taza de café oloroso que te llevas a la boca, tus zapatos para ir a encontrarte con los tres o cuatro seres que amas, el sol por la ventana, tu salud, tu soledad, para pensar, para sentir, para realizar y resolver el acertijo.

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LA ELÁSTICA GATA DE MI PECHO ésta es la hora del sudor en mi cuarto.

En este enfrentamiento con picos y garras interiores [pareciera que se ataviara un ser para la boda] se devela una estatua con el brazo derecho levantado apuntando al oriente, se revela el grito de la bestia agazapada bajo el ala, y los ríos de sangre apresuran su paso hacia el desierto.

En esta hora en que el sol agacha la cabeza y la tarde se tiende para ser flagelada y mi mano se abre en el vacío, en esta miserable soledad de violoncellos manando agua sobre el muro, en este recodo de anémonas y sauces empapados, en esta murmuración de aguas soterradas me sumerjo y te llamo, compañero: acércate barquero de los muertos, andrógino viajero por los oscuros meandros de mi cuerpo, fenicio marinero tan fuerte y tan alto en el mástil de mi espina dorsal, intruso temido en los espacios sobre los cuales no ejerzo voluntad, atizador del fuego que me roe [deja sentir tu mano fría sobre el cadáver de mi vientre, reanima lo inerte y resucita los cuerpos]. dice la elástica gata de mi pecho: estoy cansada de este carnaval en el que alterno la víctima y verdugo, me fatiga hasta los huesos la comedia de avidez en que consumo horas infinitas, mi pequeñito ego del tamaño de una rana mezquina merece ya la hoguera.

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por eso soñamos con el otro, con el anulador de espacios, con el computador de gasómetros que aniquile al tiempo y le rompa el cuello a esta metáfora incompleta: contigo, compañero, que tras el brusco ronquido de mi respiración asomas el ojo y detienes instantes de oro movedizo, contigo que te atavías en el espejo de la forma para reanimar lo informe, contigo mariposa del jardín del edén, contigo paraíso vacío que adquieres realidad al conjuro de esta maltratada soledad, a la hora del sudor en el huerto.

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LAS VENTANAS Y LOS UNICORNIOS TROTAN TRANSPORTANDO LAS IMAGINACIONES avanzan los bueyes del mediodía. Veo la forma de la uva, el dibujo de la hoja de parra, la sombra sobre el muro de sal, oigo el río de Cuautla pasando y el ¡trac! de la carreta, huelo el aire perfumado. Una enorme mariposa blanca se mece en el aire. El payo dormita bajo el cielo de agosto. Los limoneros están en flor pero es la medianoche y me encuentro escribiendo en una ciudad de los Estados Unidos; me acompaña la flauta de Horace Silver y el rumor de la calefacción; son las 0:20 a.m. y hay una tormenta negra allí afuera; la sombra de mi mano se mueve bajo la lámpara y sobre la página; los que amo están lejos.

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RIESGO ven y asómate al portón grabado en mis espaldas verás la oblicua tormenta sin tregua y sin origen oirás el llanto de los niños la sangre de los niños y sus carcajadas y esa música lejana enrarecida de viento que largamente se acaricia en las aristas de tu cabello lunar ¿dónde están el tiempo y el espacio dentro de este cántaro habitado por lluvias y por truenos? aquí la causa y el efecto se cierran y aprisionan mi ala derecha aquí mis ojos se cierran y cede mi persona a la extraña fascinación de la melancolía aquí oirás y verás pianos que vuelan alados y leves como esa golondrina que abreva en el costado del agua mira bien esos ojos que atisban en la bruma de esta noche de otoño. ellos son el emblema de este círculo de tormenta oblicua y ardorosa ellos son el sexo de la tierra el llanto del maíz el ritmo de la noche cuídate sólo de responder a su llamado porque todo esto no es otra cosa que un espejo un espejo sin reflejos pero capaz de destruir el plomo de tu espíritu 51

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DOMINGO domingo por la mañana día de libertad pasan los globos de colores oigo voces alegres a mi espalda voces ataviadas de fiesta domingo día de lectura día de rondas y de flores día de búsqueda por el desván día de bodas entre mi mano derecha y mi pie izquierdo día de podar los pinos del jardín día de contar historias a los niños pasan mis vecinos van a sus placeres en los montes a sus paseos en los parques a sus picnics sobre el pasto domingo domingo tu sol ya está alto tus pájaros están de viaje tu viento silba cargado de nostalgia en una atmósfera de plomo domingo pasa la carroza del fastidio por la calle 52

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y todos mis vecinos se trepan a ella con la sonrisa en los labios

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EL LOCO POEMA ¿qué loco poema podría escribir en esta noche como un cigarrillo de marihuana entre mis dedos? mi cabeza es un enorme carruaje de pájaros mis dedos bailan el jazz de las tormentas mi corazón me dice hasta mañana hasta mañana la cama baila, la razón astuta suma y resta, quema los oráculos del viento, rompe la tela de mis muchachas encerradas en el harem de mis espléndidos lebreles alguien me trae una taza de café, un vino, una trenza de muslos un racimo de senos que se mecen y tiembla oigo que suben, oigo que bajan, la cosa entra, la cosa sale mis ojos se apacientan en el bermellón de tu silueta en el cuello de cisne que se te curva sobre el vientre voy a decirles, relojes y manzanas, que la libertad no nace la libertad ha estado siempre viva la libertad se encoje y se adormila, se prende a unas caderas abiertas a la urgencia de la lluvia qué importa que no me entiendan: el viento pasa la mano sube el árbol murmura seductoras endechas de canciones yo escribo 54

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Sagitario flecha el cielo con húmedos reclamos y el poema, el loco poema que me arde en el pecho ya está escrito

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VALIUM 10 días como caballos arrebatados por un viento furioso de febrero días como serpientes reptando entre la almohada entre las sábanas entre nuestras conversaciones timbres enloquecidos teléfonos rotos deseos encabritados medias de seda desgarradas brassieres negros entrevistos entrecortados entrenados para aumentar la confusión noches de comer carne noches de esperar en vano la llegada del carruaje de cenicienta noches de zapatos hervidos noches de caminar hasta caerse búsqueda inexorable a través de las noches y los días época de disciplinas olvidadas echadas al desván de la memoria época de miradas tristes y extraviadas de manicomios y tranquilizantes días míos y sólo mío en los que libro la batalla más feroz batallas más audaces que la Guetta de Vietnam que a guerra de Tzumpam batalla entre tu sexo y el mío días de imágenes en desbandada días de fumar y beber y mirar y no tener la energía para tomar un vaso de agua fresca pero sí un vaso de vino y otro y otro más días y noches de respiración ya envenenada días de sol en que las fotos se niegan a captar la horrible imagen de estos días.

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tú me aguardas en la cama yo te aguardo en la cama todos tenemos una cita en la cama qué llave estamos buscando en estos días en estas noches en estas agonías ¿qué clave secreta nos murmuran esas alas nocturnas que pasan? ¿qué cama qué sexo qué manantial va a desatarnos las manos}? ¿y las alas? ¿y si todos estuviéramos señalados para contestar la misma pregunta? ¿cuál pregunta? en qué sexo que no es el de ella que no es el tuyo en qué secreto muladhara chakra —única palabra con sentido en estos días en estas noches de viento presagioso— en qué río de la ciudad voy a ganar la guerra más loca más santa más deshilvanada bajo cuál blusa voy a apacentar mi mano ¿bajo la tuya? ¿bajo la mía? ¿debajo de la del sol? ¡que se vaya el sol de este poema! ¡que venga el espíritu de mis antepasados judíos que no pudieron sacudirse esta maldita pregunta! calles, ríos, fotos, sexos, citas a las cuatro de la tarde caídas y recaídas alas ensangrentadas que son una mentira pero que arden fosforescentes en mi frente y me denuncian y me maldicen

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EPÍGRAFE a usar la violencia cuando no fuere necesario me enseñó satanás esta madrugada espejeaba la luna de marzo y los idus se columpiaban entre nosotros cuando al bajar las escaleras y entrar una voz de mujer que relumbraba en la sombra me quitó las telarañas de la cabeza y me dejó mirarle los pechos inscritos con una frase: a usar la violencia cuando no fuere necesario —y yo que estoy jugando con cábalas que no sé cómo parar y yo que obro venganza con la inconsistencia de un rey y yo que voy por el mundo creando enamoramientos fugaces y que dejo el corazón a pedazos y luego llorando regreso a recogerlos me eché la frase al bolsillo y salí con mi perro me fui al río a tirar piedras y a rezar con la violencia ejerciendo presión en la punta de mis dedos

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EN JULIO Y EN HEBREO dos pájaros se aman en el aire se separan y se vuelven a besar dos hojas muertas sobre las líneas cortas, breves de un grabado en la palma de la mano el jugo de dos naranjas y la disciplina de observación de mi sustancia en un recato de búsqueda interior con las piernas cruzadas, la razón jugando a la raíz cuadrada del círculo: éste es el principio de mi mañana mientras el sol vuela y ladran unos perros y mis dos hijas charlan y se aman en julio y en hebreo como dos pájaros que vi al comenzar esta aventura en la ventana

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CALOR magueyes afilados apuntan al cielo caluroso entre las piedras trabaja la cigarra mi sombra se aleja y me abandona golondrinas como preguntas se agolpan en mi boca el sol se detiene avanzo de pronto al voltear la vereda surgen paisajes inesperados es que uno se queda en silencio contemplando la araña que hila su tiempo suspendida entre magueyes sin ocuparse la roja sequía o el paso de pensantes hiperbóreos que devoran la distancia el sol está alto y la sombra de la roca parece cantar la rosa se curva. fórmate canción con mis palabras de tierra llénate de este paraje de matorrales y calor hay una quietud beatífica en este instante de plomo corre el líquido otoño y se despeña entre las piedras adentro se manifiesta la presencia de un ala extendida un ala que roza mi corazón con sus puntas de espina y su incienso de habas su perfume de hojas encendidas. qué luminosa pendiente qué altos los sauces qué largas las lenguas cuánta sed mis brazos se estiran como ríos mi boca está seca qué silencio qué silencio entre montañas qué soledad de páramo qué rumor de nubes qué plenitud azul 60

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araña que ruecas tus minutos perro deshabitado que vagas ahíto de silencio que esperas en silencio qué aguardas perro qué sueñas araña y el maguey y la piedra y la barranca adónde desciendes barranca qué rumor te llama allá abajo entre arena sin agua oh qué bostezo el día se cruza de brazos y la roca canta la roca estalla en palabras se revela su rumor de palabras encantadas se revela en ritmos apagados su lumbre interior se revela el ciclo de su espera su hora meridiana de rodar la pendiente y llegar al otro lado del cerro. la montaña ríe con ojos irritados el perro avanza entre hierbajos el agua se mueve y sigue no para mi corazón no para mi corazón solloza y suspira de impaciencia piedra que ruedas inexorable llegarás allá abajo algún día llegarás aunque el sol se detenga aunque las nubes se detengan mi corazón se detenga la piedra se aleja los insectos raspan su madera el poema se mueve en mi pecho con su cuerpo de chispas con su humo de leña verde con sus gritos de renacido el poema se sienta sobre la roca el sol lo agobia las espinas y el maguey lo desdoblan lo tienden de espaldas como a un crucificado las nubes se carcajean la montaña gime el perro se aleja para siempre 61

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y queda su eco el rumor de su pata queda. luego sólo se escucha la cigarra y el instante detenido pasa todo recobra el movimiento la piedra reposa allá abajo quedo yo en silencio con la boca llena de secretos con la pregunta colgando en mi ojo como un pájaro muerto con los pies en el barro y la roca caliente y el rumor de la espina y el olor de las hojas quemadas y la araña devana su tela y su sombra se proyecta sobre mi espalda

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FLORES SILVESTRES PARA XIMENA flores silvestres y más flores silvestres ¿para qué sirven tantas flores silvestres? ¿para qué si mi loco pecho estalla en aquella loma reverdecida por el sol? ximena me da el as de diamantes ¿qué significa esto? nada, menos que el viento de la tarde pasa y sigo aquí meditando, grabando, escalando descendiendo escaleras infinitas para llegar al fondo para llegar al fondo ximena me da un beso miro las flores silvestres y me acuerdo del poema me acuerdo de mi alma me acuerdo que debo para una deuda me acuerdo de

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CECILIA cecilia va a llegar dentro de un mes. la he estado esperando con las llaves en la mano, que es decir, ella va a entrar en mi casa y dormir en mi sala. anoche tuve un sueño que se desarrolla de la siguiente manera: cecilia por fin llegaba, y por toda maleta traía, pendiente de una correa, un caleidoscopio de colores. dónde está tu maleta, le pregunté. Aquí, dijo ella, y poniendo el caleidoscopio sobre la mesa, empezó a soplar por un tubito hasta que el caleidoscopio inflado como globo tuvo el tamaño de una maleta. Entonces la abrió y comenzó a sacar sus ropas, y zapatos, y yo miraba mientras ella colgaba sus abrigos, que extraía de su maleta, que antes era caleidoscopio.

Y yo me levanté de ese sueño con una risa melancólica, como quien sale de la niñez y entra en el bosque, y sabe que nunca más volverá a esa tierra encantada.

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LA POESÍA DEL SOL la loca poesía tiene el sombrero del sol la loca poesía tiene el manto de la lluvia la loca poesía tiene las sandalias del mar y nos tiende sus hilos dorados y florece como una respuesta a todas las preguntas la loca poesía baja las escaleras del cielo trepa los árboles de la mañana se adormila en las pestañas de los que nacen de os que bucean la luz del mediodía de los que aran y oran la loca poesía tiene los cabellos mojados duerme por la noche avanza por el día se detiene aspira las flores y viaja con las nubes la loca poesía habita mi codo tu pie habita tus pechos alegres la loca poesía mana del centro del sol escurre por tu costado mana también de tu cabello mana de tus dedos 65

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estalla en las almenas de mis ojos la poesía está loca por nosotros para mirarla sólo tenemos que trazar el cuádruple conjuro: norte sur este oeste y verla caer como la lluvia oírla cantar como el viento que pasa verla ovillarse en las ingles de la tarde la poesía está loca por nosotros y nos regala el verano un verano que desfila lento junto a sus hermanas las estaciones la loca poesía

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LABERINTO no basta mirar es necesario poner en movimiento los sueños del caballo de mar de la memoria los suntuosos palacios soñados esta madrugada no basta escribir el poema es necesario zambullirse en la concentración del barrer del amar del mirar el cuerno de una hormiga es posible entonces echar a correo de cara hacia el misterio contenido en una taza de té el poema se organiza luego la máquina se para y el paisaje comienza a cantar se desliza la mano sobre el lomo del viento un nuevo grito en el bosque se inaugura un nuevo canto gotea hacia el asfalto mi perro reza de rodillas mi molinillo de oraciones trepida con el aire ya todo es una feria volteada de cabeza como una virgen perseguida en los pasillos del laberinto 67

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el m铆stico laberinto de una vara y una caja de laca en la que guardo mi poema lo doblo y lo coloco en los estantes de la cabeza mientras sales a la calle y andas como entre los libros de la biblioteca como entre el recuerdo del poema que tramas mientras te repites no basta mirar es necesario

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DÉJAME QUE LLENE TUS RECODOS déjame que llene tus recodos voy a rumiar la historia entre tus ruinas acércate para que mire tu sepultura y corra por esos valles donde cabalgan de la mano la vida y la muerte no digas no mira simplemente por el cristal del viento ven a reposar debajo de estos pinos entre la nieve olvidadiza salta como venada y abre la primavera de tus brazos quítate la hierba y las panteras las esmeraldas y la falda yo te imploro que abandones tu morada de espejos allí estás expuesta a los afilados peces del deseo allí se ahogan los anófeles y los sabios que atados por los pies se mecen en tus cabellos porque tú eres el frío de la noche y el ulular del viento ven y habita este paraje esta ingle del sol este hueso raspado ¡si tienes rosas y lomos de ballena! ¡si toda tú eres agua y risa cruel! ¡si eres la piedra en que me siento, la esencia de mi lenguaje, la palabra no encontrada el rencor del universo!

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aparece, calamar, leva anclas y tiéndete en la arena arráncate esa máscara de mareas, rasga tus vestiduras y húndete en mis entrañas destripa el sapo de mi deseo, rómpete entre mis dedos como crujiente arena abre la boca y déjame escapar volar dormir al garete navegar día y noche en la ribera de tu vientre mecerme en los años dormir en las olas

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TAROT casi sin darme cuenta tomo las cartas las parto y las extiendo: el nivel del sexo muestra una mujer, dos mujeres, el agua, la luna, el cangrejo, el lobo, el perro, las torres solitarias, el hombre del insomnio y las espadas. el nivel del corazón muestra un hombre a caballo, unas hojas de laurel, una silla, un atardecer en las montañas, una balanza, el as de espadas. el nivel de la mente muestra rocas, otro hombre a caballo, un mago, cuatro llaves en la mesa, una antorcha. hay otra carta que condensa a las otras, una carta boca abajo. este es el paisaje que como el agua corre bajo mis puentes, este es el pequeño dibujo de mis días, de los días del otro, ésta es mi esperanza y mi daga, mi defensa y mi bandera, mi sueño roto, mi vehículo.

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HOJAS QUEMADAS [GRASS] hojas quemadas encima de la mesa ritmos que van y vienen ahítos de silencio saxos lánguidos y pétreos sexos perezosos y laxos, herramienta caliente sones de sexos laxos y saxos hojas quemadas como mi vida que se va consumiendo en los rincones del mediodía como saxos que se quitan bruscamente el sombrero y salen del cuarto y se van sin despedirse

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BUENOS DÍAS buenos días vida, mi única compañera, mi perro fiel, mi vianda, mi mochila inseparable, mi auto Ford turbiamente conseguido a los 18 años buenos días muros de madera, manos para escribir poemas y marcar números telefónicos que me acercan a voces lejanísimas, a las olas negras buenos días concierto de mozart, vaso de leche, dedos quemados al preparar el desayuno, taza de café, laurindo almedia buenos días memoria, largos músculos de mis piernas, depresión en los muslos, reloj, alegría, súbito florecimiento de praderas en mi pecho, emoción, sabor del alimento buenos días corazón, buenos días hojas de papel, buenos días universo, buenos días Dios

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SIN ALIENTO no la rosa mística ni el olor del beleño no el bálsamo ni el Nirvana ni siquiera la soñada Salvación no el triunfo de la pasión ni la reconciliación de los contrarios no la Síntesis maravillosa ni la Aniquilación del intelecto no el llegar a la otra orilla ni la extinción del aparato lógico no el colapso mental ni la tragedia mística ni la liberación ni siquiera el poema ni el placer o tortura de la carne ni la facilitación de los instintos en este alto y enervado contrapunto de afirmación y negación, continuar transportando el vehículo de carne, con sus hambres, su vejiga se carga y descarga, sus fuegos fatuos y su humo de zarzas, en la pura y dura realidad de volumen y peso, de desplazamiento y reposo, de vigilia y de sueño, y lo que penetra: el mundo y sus hombres, esos extraños seres independientes que se mueven por sí mismos y sin mi intervención, completamente solos, tan aislados y lejanos, tan semejantes.

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MANANTIAL brota el manantial de la roca de granito hacia tu cabello de maíz inclino la cabeza vencido por un sueño en veloz actividad algo como una mezcla de siempreviva y mejorana de olor violento y azulado ¿a dónde va el agua de mi edad a dónde la esperanza de todas mis mañanas? un sueño es sólo un parpadeo es sólo un velo que los peces del olvido devoran a la salida del sol el manantial brota también de una cabeza de mujer volcada en el tablero es una mezcla de resinas y gomas es la entrada al poema por la vertiente del subsuelo es un llanto de niño que me llama al otro lado de la puerta el manantial es una mano que empuña la loca y ululante cabellera del tiempo

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COATLICUE coatlicue la mujer de falda de serpientes la mujer del collar de corazones la esposa del Señor del Sol la virgen después del parto la hermana de la lluvia y el maíz coatlicue bálsamo de los guerreros coatlicue la de las sandalias de oro la de las garras de león la de las horas violentas coatlicue cuyas lágrimas fecundan la tierra coatlicue madre soltera coatlicue monstruosa que devoras a tus hijos que has abierto la ventana de mi corazón tam tam sobre el pecho de los que te invocan coatlicue viuda causante del regocijo celeste hermana de todas las flores de la tierra harapienta que viajas por mi garganta coatlicue ataviada para las bodas del cielo y el infierno coatlicue que te desposas con quienes te maldicen coatlicue sagrada pitonisa de los pájaros heredera del bien y del mal que tú equilibras sobre mi plexo solar coatlicue cabeza de serpientes y cinturón de calaveras 76

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madre de las estaciones coatlicue coatlicue ávida de sacrificios coatlicue huérfana coatlicue que pendes del hilo dorado del tiempo que habitas en la raíz de los vientos que entras en mi cuarto disfrazada de golondrinas disfrazada de mi hija coatlicue mi mujer la prisa de los ríos la risa de la eternidad coatlicue de piedra cantora en la palma de mi mano coatlicue que rezas a la sombra de Tláloc que te desnudas para que te poseamos señora de los cielos coatlicue en la punta de mi sexo coatlicue en ruinas coatlicue toda ternura toda amor toda crueldad coatlicue para descender contigo a los infiernos coatlicue tomo tu mano de piedra y me despido con la señal de la cruz

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TRES POEMAS PARA LANDIS Sólo al precio de una herida exigida por los poderes adversos que gobiernan al hombre puede triunfar el amor vivo.

Bretón 1 Landis es una dicha inmensa escribir tu nombre recordar tus ojos todo lumbre todo amor es una actividad espiritual reconstruir el paisaje de tu cuerpo es una quemadura en mi carne tu silencio Landis te has marchado ¿a qué país a qué memoria a qué olvido? eres como viento entre mis dedos eres rumor de alas y vapor sobre el desierto pero eres más real que los que me rodean estás más viva 78

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que la noche más viva que mi sangre que corre triste y ofendida por tu ausencia Landis te llevo en mi hombro, donde habitas te llevo enterrada en medio de mi cuerpo como una hermosa daga te llevaré conmigo hasta mi muerte silenciosa para que allí en el bostezo de la nada vuelva a encontrarte para amar amar intensamente tu ser que aquí en la tierra fue nombrado L a n d i s 2 Landis son una mentira las distancias es una mentira que me hayas olvidado te estoy hablando en el oído Landis es una ilusión de los sentidos tu partida es un espejismo infame tu silencio en verdad estás íntegra y total en el aire que respiro eres tú la que habla cuando hablo eres tú la que escucha esta música amarga y significativa 79

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no soy yo no soy el que escribe este poema eres tú la que piensa este vacío tú te paseas por este cuarto recordándote eres la pantalla de mi lámpara estás en el humo de mi cigarrillo mi cuerpo es la frontera de tu cuerpo te llevo en la sustancia de mi sangre no es mi sangre ni la tuya es el licor de dos amantes que se aman que se devoran los rostros mutuamente que se fundieron en un abismo de presencias somos sombras hermanas de un ser único e irrepetible Landis tu espectro y el mío han sido víctimas de una broma espeluznante tú y yo no somos dos no estamos separados en verdad somos la única posible realidad la única experiencia memorable gracias a la magia del amor la magia hija de la Augusta Compasión la magia hija de tus dedos y los míos Landis qué fatigado estoy cómo me duele tu cuello cómo me pesan tus párpados apagaré la luz para que nuestro cuerpo visualice la otra luz de nuestro antiguo sueño esa luz en la que toda ilusión se ve disuelta y sólo es real este amor qué nos da vida qué engendramos qué ruinas 3 80

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el cansancio de mis brazos se enjoya de azul por eso todo con nudillos de jade los alcoholes del recuerdo: tu boca gruta verde abierta a los vientos los vientos gasa de plata en el espejo el espejo quebrado sin brillo en la casa vacía las puertas están sueltas cuelgan y se mueven mientras la luna ríe mientras se peina y el libro caído alimenta a la rata tú ida para siempre y yo solitario respirábamos tan bien aquella noche humedecida por la niebla aquella noche yo cantaba entre tus piernas tú te dobladas bajo el peso del ancla eras ola incandescente están cansados, dijeron, ¿quién dijo eso? y sin doblar la curva del vientre me levanté y tú llorabas y cedías cabelleras encendidas al río de mi cuerpo, al torrente tu imagen flota se aleja el recuerdo marea qué fue de tus palabras volaron yo solitario ¿con qué incienso conjurar el batir del viento el viento alto y afilado que muere a tu lado y te lame la oreja? yo solitario vuelvo los ojos a su sitio reacomodo el recuerdo y quiebro las alas del cielorraso mientras te vistes y te guardas y las lámparas sollozan y te metes entera en mi cabeza delirante 81

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LA BELLA COHEN [en el nacimiento de la hija de margaret randall y robert cohen] bienvenida ana laurette cohen Randall a esta fiesta amarilla y azul a esta siesta roja de papás y mamás y hermanos y hermanas y novios y cubas libres bienvenida a la hermosa caverna platónica donde reposa el trigo y el vidrio de los ojos bienvenida amada has caído del cielo con música de cornos y poco peso [2 k. 650 gr.] entre buena gente que te cuidará y amamantará y te llenará las orejas de pájaros has caído hasta el fondo también del pozo que llena mi corazón has caído [yo debiera quedarme fuera por no tener mesa reservada? pero quiero las migas del combate pero amo el silbido de las espigas que aderezan el triángulo 121] ¡biendevido mi sol!!!!!! mi fija mi fermana mi fermosa mi niñita cohen prestada y acostada y soñada y traspasada por la vida y ya tan joven y tan lejos.

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si este poema tartamudo te toca un solo pelo me largo en el avión de la mañana porque mira niña recién desembarcada: tienes allí en casa a jasón el argonauta [goyo] tienes allí en casa a la salamandra dorada [sarah] tienes allí en casa a la gemela del Cid, a la hebrea de ojos pajareros [ximena] y a tu padre y a tu madre tan salvajes a toda carrera por el campo traviesa tras los halcones del poema ¿entonces de qué se queja el viento? ¡bienvenido mi sol!!!!!! cante la tórtola, se derramen los cielos y te arrulle el rugido de los peces: eres el agua reposada de marzo, el principio del cuento [pásale cabemos todos en la foto], la raíz de una estirpe de ojos asombrados y serenos bella cohen, el fin de una historia y la crónica de un amor que se nos mete más adentro cada día, que nos arde de pasión en el dedo del gatillo, con el que conjuramos el sueño y tomamos el sol. ¿sopla el viento de la revolución? ¡bienvenido mi sol!!!!!!

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CON ESTA FECHA QUEDO SEPARADO [Y UNIDO] corno emplumado letanía de siete años, uno por cada día de la semana, uno por cada nota de la escala, por cada uno de los colores después de la lluvia, siente planetas, siente perfumes, siete palpitantes corazones pendientes del collar de coatlicue, siete glándulas que tiritan de impaciencia, siete años de tu [mi] vida, corno emplumado, siete años y tres niñitos, una esposa, un jardín de muros caliente y bugambilias, de ceremonias entre los prados; ahora comienza otra aventura, cabroncito, hijo mío, papi mío, llegó la hora de tomar la mochila y partir, dios te bendiga, dios nos agarre confesados, corno emplumado, gracias por las palizas, por los amores, por tanto jazz, gracias por llenarme de amigos las espaldas, por colmar de cartas mis gavetas, de poemas mis mañanas, corno emplumado, joven navío blanco que zarpa en la clara mañana, corno emplumado, me voy en el avión 84

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del mediodía, no olvides saludar con cortesía, corno emplumado, no te comas las uñas, corno emplumado, sé dócil y no hagas esfuerzo alguno, corno emplumado, déjate llevar por el viento de abril en cualquier época del año, corno emplumado, nunca te olvidaré, corno emplumado, pero ahora mismo le tuerzo el cuello a tu recuerdo, corno emplumado, ya nos exprimimos suficiente, ya nos amamos bastante, corno emplumado, adiós.

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Esta obra se terminó de digitalizar el 19 de febrero de 2016 bajo la supervisión, formación y cuidado editorial de AL FIN LIEBRE EDICIONES DIGITALES.

«Por una libre redistribución de textos.»

Estridentópolis.

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