amateurs de los blogs a las calles
R EVISTA
DE
A RTE
Y
C ULTURA P OPULAR C ONTEMPORÁNEA NOVIEMBRE 2012
#26
Diego Seligrat / Etringita / Kittylitter / Imagina y Desea / Impremsible / Merce Abellán / Mr. Zebra / Nomeko / Rafa San Emeterio / Rebecca Gray
ESPECIALES: LAS MÁS VOTADAS
Las 10 creaciones más votadas en el Amateurs Hotel
DE PASEO ME GUSTA LO QUE VEO
La revolución será fotografiada: 14 N por Minerva Sánchez aka Mxnerva 14 N y 18 N por Alberto López aka kncicely
¿VAS A VERME POR LA TELE?
“Ni conmigo ni sin mi” y “A Flor de Piel” por David Catá
AMATEURS EN RED Conecta con nosotros twitter.com/amateurshotel
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el libro
“amateurs”
El libro Amateurs, bajo los ojos de sus 10 autores: LAURA BELTRÁN (LAUCASITOS/OH LA LAU) "Este libro es mágico, es como una caja del tesoro llena de cosas bonitas." NACHO LÓPEZ MURRIA (H. GASOLINE)
amateurshotel.es/tienda produccioneselquintopiso.es/libro-amateurs-2011
PRESENTACIÓN EN MADRID
"Amateurs es un movimiento. Algo que debe mantenerse vivo durante años." TATÚ UNA IMAGEN (TATU) "Me gusta esa palabra "amateurs" piensa en ella, en hacer las cosas solo por el placer de hacerlas, sin más, crear por crear, si gustán, genial, si no gustan pues... pero lo más importante es que te sientas bien por haberlo hecho." VANESA IGLESIAS (VELVETROSE)
Sábado 19 de Enero
"El libro Amateurs es un sueño hecho realidad. Es la materialización de la colaboración y del esfuerzo colectivo."
a las 13:00
ZUNE SEBASTIAN (Z. SEBASTIAN)
en “El dinosaurio todavía estaba allí” Calle Lavapiés, 8 (cerquita de Tirso de Molina)
"Una genial oportunidad para mucha gente con talento." AMPARO BALSAS (SENTIMENTIRAS) "El Libro Amateurs está lleno de proyectos geniales y muy diferentes, es imposible no enamorarse de alguno de ellos." ALEJANDRA HERNÁNDEZ (AT A GLANCE) "El libro ante todo es un sueño compartido. Tocar en papel tu trabajo escrito y saber que otros muchos pueden hacerlo es una sensación indescriptible." ÁLVARO DOMÍNGUEZ (DERREUVE) "El Libro Amateurs es apostar por la creatividad, el talento y la iniciativa de los jóvenes." DAVINIA MUÑOZ (OCTUBRE) "Sobre el Libro Amateurs haría una pregunta: ¿por qué no se ha hecho antes? Siempre se hacen libros con artistas reconocidos y apenas se tiene en cuenta a los que están empezando. Mis compañeros de proyecto tienen un talento que enamora a cualquiera que se pase por sus imágenes, textos, composiciones, etc." GRETA BUNGLE "El Libro Amateurs está lleno de cosas frescas, interesantes y hechas con mucho amor... quienes lo compren participan en una propuesta nueva y diferente de sacar adelante un proyecto."
editorial ~ ésto va de sueños ~ ...ésto va… de PASIÓN... aún mejor… de gente APASIONADA... por la fotografía, la ilustración, el diseño, los relatos cortos, microrelatos o poemas... que llena sus ratos libres (y no tan libres) escribiendo, pintando, fotografiando… de gente viva, inquieta, despierta, creativa, viajera… soñadora… amateurs.
amateurs
...ésto va… de HACER UNA REVISTA colaborativa abierta a todo el mundo... la revista AMATEURS... en la que tu puedes ser colaborador con tus: fotografías, ilustraciónpintura, textos (relatos cortos, microrelatos, poemas…).
de los blogs a las calles
Revista de Arte y Cultura Popular Contemporánea
Noviembre 2012 - Número 26 Portada: “Midnight Sun” de Kittylitter Página 01: “Conecta con AH” P5P Editora “IMG 2692” por Mconnors
Página 02: “Libro Amateurs” P5P Editora “Secret Lovers” por Suemolyneaux
Página 128: “¿Vas a verme por la tele?” P5P Editora “DSC00145_p” por Pablogv2004 y P5P Editora Dirección: Luisa Varela Diseño, edición y redacción: Marcos López Álvarez Diseño, edición, arte y maquetación: Alberto López Álvarez www.amateurshotel.es amateurs@amateurshotel.es amateurs ® 2008 revista amateurs © amateurs hotel © Todas las obras son propiedad de los autores huéspedes del Amateurs Hotel. La editorial y su equipo no se hace responsable de las opiniones o creaciones de los autores húespedes del Amateurs Hotel y la revista Amateurs. Si quieres salir publicado/a en la revista, regístrate en www.amateurshotel.es y tendrás un espacio web gratuito e ilimitado para compartir tus creaciones. Opta a salir en la revista amateurs, por votación popular o decisión editorial, un artículo exclusivo sobre ti y tus creaciones.
La Revista Amateurs: Cada dos meses el equipo de la editorial Producciones el Quinto Piso (P5P Editora) revisa todo el contenido artístico compartido por sus autores en la comunidad creativa Amateurs Hotel (www.amateurshotel.es). La revista Amateurs es la selección por parte de P5P Editora de los trabajos artísticos más llamativos y que mejor encajan en la línea editorial.
DIEGO SELIGRAT ETRINGITA IMAGINA Y DESEA IMPREMSIBLE KITTYLITTER MERCE ABELLÁN MR. ZEBRA NOMEKO RAFA SAN EMETERIO REBECCA GRAY
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06 14 20 28 38 48 58 72 78 90
TOP10: LAS MÁS VOTADAS ...... 104 DE PASEO ME GUSTA LO QUE VEO: LA REVOLUCIÓN SERÁ FOTOGRAFIADA: 14 N por MINERVA SÁNCHEZ aka MXNERVA 14 N Y 18 N por ALBERTO LÓPEZ aka KNCICELY ...... 108 ¿VAS A VERME POR LA TELE?: “NI CONMIGO NI SIN MI” y “A FLOR DE PIEL” por DAVID CATÁ ...... 128
amateurs | diegoseligrat
Un escritor muy joven que con sólo 16 años ya apunta maneras. Los que lo conocen y han leído, dicen que sus poemas "hacen sentir el tiempo de una noche de viernes, con un toque de canela", a nosotros nos traen recuerdos de juventud y adolescencia, de la búsqueda de uno mismo en ciudades ajenas, en ojos de otra persona, de amor ...
Diego Seligrat amateurshotel.es/bitacoras/diegoseligrat
“AL FINAL LA MÁS CRUDA DE LAS REALIDADES TERMINA SIENDO ALGO INTERESANTE” Diego Seligrat Aparicio Cuenca, 16 años Estudia Bachillerato de Humanidades
Sigue a Diego en: AmateursHotel Twitter Blog I Blog II Blog III
amateurshotel.es/bitacoras/diegoseligrat twitter.com/D_Seligrat15 susurrosdelaexistencia.blogspot.com.es cosasquecontar.blogspot.com.es hablandorepublica.blogspot.com.es/p/poemas-hablando-republica.html
Estreno en la revista Amateurs ¿Qué es lo que hizo que comen-
En cuanto a poesía, me encuen-
añadiré
zases a escribir o despertó en
tro
más
“Memoria de mis putas tristes”
ti esa pasión? Empecé desde
selecto de ésta. Y tengo gran debi-
¿Algún escritor descubierto en la
pequeño a darle más coba que
lidad por Czeslaw Milosz y Ezra
red que sea recomendable? He
ninguno a las redacciones del
Pound. ¿Hay algo sobre lo que te
leído muchas cosas pero me van
colegio. ¡Y vaya si me divertían!
guste especialmente escribir?
a perdonar porque no se de quien.
Ese fue el primer aspecto. Luego
No tengo preferencias en cuanto
Se salva lo que puedan encontrar
hubo un par de años en que ni
a temas. Suelo escribir más
aquí:
leí ni escribí nada. Se puede decir
cuando viajo porque eso significa
que abandoné la actividad lite-
personas nuevas, olores nuevos,
tueresmieuforia.blogspot.com.es
raria del todo. Jugar al fútbol en
comidas en restaurantes, can-
unsegundodesilencio.blogspot.com.es
el barrio a todas horas también
tidades ingentes de rock&roll
sabe bien. Más tarde la retomé,
en el coche, calles, ciudades de
¿A qué suenan tus textos? Me vais
pero no porque echase de menos
noche, un hotel. Hace poco escribí
a perdonar, porque aunque haya
ese fantástico pasatiempos, sino
un relato sobre la incomodi-
desgastado cada una de las posibi-
porque lo necesité. Supongo que
dad: http://goo.gl/xliRX que me
lidades que tenía para responder a
recurro al tópico, pero es lo cierto,
produce viajar, pues aun tratán-
esta pregunta; desde otras opinio-
en verdad la escritura se me
dose para un fin de semana, llego
nes hasta inventarme cualquier
reveló como algo imprescindi-
a angustiarme muchísimo. Me
chorrada sobre a que “suenan”
ble, un método de supervivencia.
siento desconcertado, ido, fuera
(diríjanse a mi correo personal
No es que lo que pase a tu alre-
de mí. Y toda esa oleada de sen-
si al abrir la edición digital de la
dedor siempre sea bueno o tú te
saciones horribles, ese desvarío
revista uno de mis poemas suena),
encuentres a la altura. Digamos
mental, si lo unimos con la
no he sido capaz de formar una
que siempre hay un desequilibrio,
belleza de un paseo marítimo por
respuesta decente que aclarase
que nunca se está con las heridas
la noche o un apartamento en
vuestra duda. Así es que, sospecho
sanas. La escritura nace cuando
medio de una avenida curiosa-
seriamente que deberíais de ser
no se es feliz. Y ahí viene lo exci-
mente atestada de coches, surgen
vosotros quien me respondiera
tante, amigos, al final la más
las ganas de escribir. Aunque no
a mi, ¿a qué saben, suenan mis
cruda de las realidades termina
sepa por qué. Quizás el maso-
textos? Yo sinceramente me he
siendo algo interesante. Escribid.
quismo de internarse en lo que
sentido tonto al intentar respon-
¿Un relato, un autor, un libro?
produce angustia, sea la princi-
der. Quizás me limite solamente a
No me ha dado tiempo a haber
pal causa para después descan-
cantarlos, quién sabe.
devorado aún grandes cantidades
sar en el papel. ¿El libro que te
de libros, por lo que esta pregunta
hubiese gustado haber escrito?
No obstante, una amiga, al ofre-
me viene algo grande. Pero sin
Bueno, sabía que alguna pregunta
cerle que respondiera ella y así
duda os puedo rescatar algo:
parecida a ésta iba a caer en el
sustituir mi respuesta, dijo que
Un libro… “La mujer que buceó
cuestionario. De momento digo
mis poemas le hacían sentir el
dentro del corazón del mundo”, de
que no os respondo. Pero dejo el
tiempo de “una noche de viernes
Sabina Berman. También men-
archivo guardado y por la noche,
con un toque a canela”. Voilá.
cionar “El animal moribundo”, de
que me vuelvo más ambicioso y
Philip Roth.
dejo por los suelos mi humildad,
pululando
entre
lo
un
título.
Título:
7
amateurs | diegoseligrat
Incompleta...
8
Abro la puerta...
He imaginado este momento muchas veces.
entro en la habitación y me recibes como un ángel hecho de cenizas, como un vendaval de especias, como la lágrima de un planeta que hace lluvia sobre tus ojos.
Acariciar tu envoltura de luna frágil y desenvolverte mientras flotamos en la galaxia de tus caballos por desatarse la riendas.
Sabes como acercarte a mí sin dejar de ser la hiedra que crece de tus sábanas, la lluvia primaveral que humedece las ropas interiores en la tarde. Doy los primeros pasos tú sigues llamándome desde lo profundo con un canto de sirena, como una estrella perdida o caída, presa en los estómagos del Tártaro.
No somos más que la incertidumbre. Más que la orilla que un día retratamos tan pobre y falta de realidad. Hoy es otra noche y abro la puerta de nuevo esperando encontrar una suerte de fauna y flora que intente escalar tu blanco oleaje, la travesía de la luz de las corrientes marinas por tus cuevas y rincones de deseos por la carne. Pero penetro y sólo hallo tempestad.
De nuevo incompleta
Te falta el amor por mĂ y por eso te matas, mujer que te pareces al mundo.
9
amateurs | diegoseligrat
Sin lugar
Quise decirlo todo pero no encontraron las palabras el guerrero dormido de mi boca. Quise quemarlo todo pero no hallé árbol ni matorral, jardines, bosques, cerillas. Quise amarlo todo pero no hallé corazones salados en el mar, ni dulces sobre los lagos, 10
Corazones viajeros en las carreteras, apesadumbrados en las ciudades, extasiados en mi cama. Quise asediarlo todo, cuerpos, bocas, casas, fronteras, jardines, mentes, guerras. Quise asediarlo, conquistar el frío cristal del invierno en las casas de campo, la tarde de siestas lentas de los parques en otoño, las descripciones de una mujer que se hunde en una piscina, la imagen de mis manos que atrapan el bosque o una oruga en el cielo, la anaconda que riega las viñas, el desconsuelo de los ciervos grises que reman a través de los catalejos de fuego.
Quise un día llorar por todo, o recluirme en la ola en el mar, en la nada de los mundos que gotean el sudor de sus palabras, en la palabra tierna que dice nada y corta todas las mañanas el rabo de los toros con lentejuelas. Quise con fervor olvidarme de los que hablan, de los que recapacitan, quise alejarme de la razón, del laberinto también en las mentes como abismos u ojos eternos del saber, para navegar sin miedo, o sin ancla o puertos.
Otoños metálicos en el mediterráneo
No hay muerte en tus ojos de coral como la poesía que sale de la piedra de un río o de la voz del océano en tu vientre. Crece la palabra huida a lo largo de la tarde en tus manos como armaduras del pecado en tus lunas por sembrar, algo que se desliza como el motor de un coche azul en medio del rostro gélido de un hombre en el corazón perdido de la ciudad. Te sientas a la orilla de un acantilado mientras se hunde el sol en tus desiertos de avena, tus cordilleras que son la imagen de una gaviota que muere y vuelve a nacer en su vuelo.
Dices mentir es pecado y arrojas la manzana a los ojos encendidos del mar sobre el tiempo breve de nuestros labios en contacto, y vemos como se funde y se va tragando a sí misma. Como el pecado que atrapa la piel, como el muerto que resucita. Dices mentir es pecado y cada momento contigo es hielo en nuestros huesos. Yo te escucho y salgo a caminar la playa y luego veo como te alejas y pareces un ciervo herido que ilumina la orilla.
11
amateurs | diegoseligrat
多Te acuerdas del final?
12
Ayer, en el último respiro de las noches incendiadas de luna, llegaron lo hijos que tú y yo dejamos allí. Me dijeron que el sol se tragó la isla, que la arena inundó el mar, los jardines y los recovecos de nuestras cuevas de viento, volaron. Me advirtieron que no volviésemos, era un desierto, un desierto de volcanes en el aire, de lobos hambrientos en las esquinas del espacio infinito. Un mar seco bajo la insistente luna de piedra. Ví en el rostro de uno de los más pequeños los mismos ojos tuyos. Luego volvieron a marcharse.
...
....
Cassandra, retírate las hojas marrones de tus ojos. No llores más. No te cubras. Deja que yo te vea, no pasa nada, no olvides los momentos allí. Eso es lo más importante, ¿verdad? los momentos. ¿Te acuerdas del primer día bajo el sol? Yo me acuerdo de todo; del ámbar en nuestras pieles, del camino a la pequeña aldea solitaria, de la noche líquida en nuestras bocas. ¿Te acuerdas del acantilado y las luces de nuestro pequeño bosque en el patio? ¿Recuerdas nuestras manos ahogadas en el romero, las siestas entre las aves, las miradas de hielo que se derretían entre las sábanas? Añoro el silencio entre tú y yo, las horas de baños eternos en la caldera de un sol leve en la tarde. También recuerdo como si fuera ayer, un dos de julio: la carretera empapada de un gris mortal. Tus ojos fijos en mis manos. El volante parecía un animal indomable. El calor entrando en nuestra piel como un ejército de caballos. Sentíamos las olas de crines golpear nuestras caras. La casa azul de nuestras noches, la casa azul de tu despertar, de mi amor por tu cuerpo…, decía adiós.
13
amateurs | etringita
Una colección especial de cuentos clásicos. Regresión a nuestra infancia a través de los ojos y la imaginación de una artista llena de delicadeza y detalles únicos. Inventora de cuentos e historias, de paisajes y personajes, Etringita nos hace recordar aquello que decía el Principito "Todas las personas mayores fueron al principio niños", y como niños nos queremos quedar. Gracias Etringita por hacernos soñar, otra vez.
“EL MUNDO DE LA IMAGINACIÓN NO TIENE EDAD”
RINGITA ETRINGITA
amateurshotel.es/bitacoras/etringita
14
Muriel Romero Sánchez Granada + Córdoba 28 años Estudia Arquitectura Fotógrafa e ilustradora freelance
Sigue a Etringita: amateurshotel.es/bitacoras/etringita flickr.com/etringita etringita.com facebook.com/etringita.pequeneces
AmateursHotel Flickr Web Facebook
Ha sido publicada en la ediciones 1, 2, 3, 4, 5, 6, 8, 10, 11, 12, 14, 15, 23 y 25 de la revista Amateurs Una serie de cuentos clásicos
zada como lenguaje es mucho más
sima. Por suerte los proyectos coti-
vistos
perspectiva
versátil que la palabra. Particular-
dianos se van sucediendo unos a
diferente, y es que los clásicos
mente, en mis primeras lecturas
otros e incluso tengo trabajo acu-
siempre serán modernos. ¿Cuál
recuerdo disfrutar más de los libros
mulado para los próximos meses,
es ese cuento que ha marcado tu
que iban acompañados de dibujos
así que voy ilustrando a corto
infancia, tu cuento favorito? Qué
altamente surrealistas o abstrac-
plazo. Cuéntanos algunos de tus
pregunta tan sencilla y qué difícil
tos que de otros más propios de
últimos trabajos como ilustra-
es para mí responderla. Siempre
mi edad, pero es que siempre he
dora para “clientes”. Recibo con
he sentido un hambre voraz por la
sido un poco rarita... Mi estilo de
gran ilusión cualquier encargo de
lectura, por las historias. Cuando
ilustración varía en función de la
ilustración personalizada. Es todo
aún no sabía leer, los cuentos los
técnica y he de reconocer que tiene
un reto conseguir casar mis ideas,
inventaba yo y todas las noches
un toque tierno que tiende a lo
algunas veces alocadas, con lo que
exigía a mis padres uno diferente
naïf, así que supongo que será más
los clientes demandan, pero lo
de entre las colecciones de clásicos
fácil acompañar historias infanti-
importante es que al final ambos
que llenaban mi estantería. No
les con ellos. No obstante, ¡nuevos
quedemos contentos con el resul-
puedo decir que alguno en concreto
retos vengan a mí! que estaré
tado.
haya marcado mi infancia pero le
encantada de hacerles frente. En
tengo especial cariño a la princesa
la pasada edición nos mostrabas
Actualmente
del guisante ya que siempre me
tu talento con el diseño y fotogra-
unas camisetas para la Asociación
han dicho que me parecía a ella
fía, en ésta con el diseño + collage,
de Forestales de España que lucirán
por ser de una delicadeza y detalle
una mente inquieta que utiliza la
los chavales del Programa Brotes,
extremos. En esta serie de collages,
técnica e imaginación aplicadas
un proyecto educativo para la bio-
aún incompleta, no me he dejado
por igual; nos explicabas además,
diversidad destinado a alumnos
guiar por preferencias literarias
que para ti la base de la evolución
de primaria. Las ilustraciones de
sino por la fotografía del personaje
y el aprendizaje es la continua
Pequeñeces han acompañado la
central, que es la que me sugiere
experimentación, ¿tienes algún
iniciativa desde el comienzo y en
una historia u otra. ¿Te gustaría
proyecto entre manos? ¿algo de
Profor son unos entusiastas de mi
ilustrar un cuento infantil o pre-
cara al futuro? Hay un proyecto
trabajo, cosa que me halaga muchí-
fieres la ilustración dirigida a
muy muy especial que empezó
simo. Aparte de eso ando haciendo
público adulto? En mi opinión, en
hace unos años. Aún es secreto, no
dibujos para cabeceras de blogs,
este campo no debería hacerse dis-
puedo contar nada, pero mi inten-
camisetas especiales para regalar
tinción entre infantes y adultos.
ción es que vea la luz algún día.
en estas fechas, y algún proyecto
El mundo de la imaginación no
Ahora mismo puedo pensar poco
transoceánico muy emocionante.
tiene edad y la ilustración utili-
en el futuro porque estoy ocupadí-
desde
una
estoy
preparando
15
amateurs | etringita
Hansel y Gretel
16
Blancanieves
17
amateurs | etringita
Los tres cerditos
18
La sirenita
19
amateurs | imaginaydesea
IMAGINA Y DESEA amateurshotel.es/bitacoras/imaginaydesea
“LA LITERATURA ES UN BUEN HOMENAJE PARA TODAS LAS VÍCTIMAS DE CUALQUIER DESGRACIA” "Imagina y desea", y puede que tal vez se cumpla... Yaiza se estrena en la revista con tres relatos cortos, uno sobre situaciones cercanas, cotidianas, encuentros fugaces con un desconocido en un parque, miradas que lo dicen todo sin necesidad de torpes palabras... y dos relatos reflexivos con un trasfondo de crítica social que nos hace pensar cada vez más convencidos, que en la frase "creo en un mundo mejor" sobra algo y está en nuestra mano cambiarla y hacerla realidad. 20
Yaiza Lascorz Barbastro, no muy lejos del Pirineo oscense 18 años Estudiando Bachillerato Humanístico
Sigue a Yaiza en: AmateursHotel Flickr Facebook Twitter Blog Tumblr Ask.fm
amateurshotel.es/bitacoras/imaginaydesea flickr.com/yaizaarts facebook.com/304389639627006 twitter.com/Yaizaarts imaginaydesea.blogspot.com.es sinprocesar.tumblr.com ask.fm/YaizaIDSA
Estreno en la revista Amateurs
¿Qué es lo que hizo que comenza-
rario. Los libros de Javier Sierra me
ses a escribir o despertó en ti esa
apasionan, en especial “La Cena
pasión? En realidad, siempre tuve
Secreta”, que mezcla su caracterís-
dentro de mí ese virus, y aunque
tico thriller histórico con el mundo
tardé en empezar a notar los
del arte (durante el desarrollo del
primeros síntomas, desde pequeña
libro, Leonardo DaVinci pinta “La
he disfrutado escribiendo finales
Última Cena”). ¿Hay algo sobre
alternativos para libros que leía.
lo que te guste especialmente
Todo empezó así, con deberes para
escribir? La verdad es que sí. Me
clase y poco a poco me di cuenta que
dicen que escribo sobre todo situa-
realmente disfrutaba con ello. El
ciones cotidianas, que le podrían
primer brote lo tuve con unos doce
pasar a cualquiera y que hacen
años, cuando escribí para clase más
que los lectores se sientan dentro
de diez páginas como final alter-
de cada palabra. Eso me gusta, así
nativo de un libro que habíamos
que supongo que el tema sobre el
leído, mientras que mis compa-
que acostumbro a escribir es “la
ñeros
bastante
realidad”. De hecho, hace algún
menos. La profesora me felicitó
tiempo que he inaugurado una
por el trabajo y a partir de ahí,
sección en mi blog sobre textos
todo fue a más. El último brote fue
de Crítica Social, y parecen tener
cuando tenía quince años, y desde
mucho éxito. A la gente les gusta
entonces, no he parado. Aquella
por su dramatismo y realismo. Lo
vez comenzó como la necesidad de
peor es que las situaciones sobre
pasar a palabras lo que soy capaz
las que escribo pueden darse en
de imaginar, ya que siempre he
muchas ocasiones. También escribo
sido una persona creativa (también
de vez en cuando sobre aconteci-
pinto y dibujo). Eso y el ánimo de
mientos reales, como por ejemplo el
terceras personas siempre ayudan
11-s o el tsunami de Japón. Creo que
a seguir adelante. ¿Un relato, un
la literatura es un buen homenaje
autor, un libro, ...? Nunca me ha
para todas las víctimas de cualquier
gustado quedarme sólo con uno,
desgracia.
habían
escrito
porque me queda mucho por leer. Aún así, hay algún que otro nombre
De todos modos, no nos engañe-
que resuena con fuerza. Carlos Ruiz
mos. ¿Qué es una historia sin un
Zafón como autor, por su incon-
poco de amor? Pero no, tampoco
fundible e inmejorable estilo lite-
es mi prioridad. ¿El libro que te
hubiese gustado haber escrito? No podría decir uno. Cualquiera de Carlos Ruiz Zafón, porque cuando los leo siento que jamás podría alcanzar su nivel. Me fascina su dominio de las palabras. O un thriller al estilo de Sir Arthur Conan Doyle. La novela negra siempre tiene esa dificultad de mantener el misterio hasta el final, conseguir coherencia en los detalles, etc.
¿Algún escritor descubierto en la red que sea recomendable? Hay demasiados, pero hay una chica que se lo merece.: atipicaextravagancia.blogspot.com.es
Su blog es simplemente impresionante. Es diferente a lo que te puedes encontrar, ha creado su propio pequeño mundo paralelo, algo sangriento, lleno de símbolos y
personajes
carismáticos
que
merecen ser leídos... ¿A qué suenan tus textos? Generalmente suenan a rock alternativo y música indie de acento británico como Arctic Monkeys o The Kooks, a versiones acústicas y a clásicos. Pero el objetivo es que suenen a ellos mismos, a las palabras de cada personaje, a sus respiraciones, a sus pensamientos y a todos sus latidos.
21
amateurs | imaginaydesea
Tulipanes azules
Cada vez que se sentía agobiada, cada vez que todo le superaba, cada vez que se daba cuenta, por enésima vez, de que estaba harta de todo y de todos, corría y huía. Fuera de su casa, fuera de su gente, hasta las afueras de la ciudad. Allí, siempre se detenía en el mismo sitio. El jardín botánico. No era gran cosa, pero por suerte en su ciudad a nadie le gustaba observar flores ni árboles. Se detenía siempre en el mismo banco, se sentaba y respiraba hondo. No necesitaba ni siquiera contar hasta diez para tranquilizarse, pues en la primera espiración el aroma de los tulipanes importados desde la mismísima Holanda que se encontraban a sus espaldas ya la habían invadido de tal modo que la paz interior que sentía la hacían creer que estaba en una nube, una burbuja o algo similar.
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Así que simplemente se quedaba allí, quieta e inmóvil escuchando el sonido del viento jugar con los árboles, escuchando el sonido del agua correr por el arroyo que rodeaba y cruzaba todo el jardín. Era un jardín pequeño, pero lo suficientemente grande y frondoso como para convertirse en casi un laberinto desconocido para el 90% de la población de su localidad. Aún seguía preguntándose cómo lo mantenían si nadie se interesaba en él. Pero en el fondo, prefería no pensar en ello porque temía que la pasividad de los habitantes de su ciudad consiguiera arrebatarle lo único que tenía. De todos modos, por nada del mundo se le ocurriría compartir aquel lugar con nadie. Y de repente, el crujir de una rama en algún punto del jardín. No muy lejos, sonaba cercano, y sólo tuvo que levantar la vista para verle. Quién iba a ser más que él. Siempre era él. Pero ¿quién era? Recordaba sus ojos azules, tan intensos que hipnotizaban. El primer día que se cruzaron fue por accidente, él iba con la mirada gacha cuando chocaron. Ella se disculpó apresurada, excusándose con que iba pensando en sus cosas. Él levantó la mirada, y entonces fue cuando sus pupilas se dilataron hasta tal punto que dolieron. Sí, sus ojos le habían quitado el sueño más de una noche. Y cada vez que lo veía a lo lejos ansiaba que el destino le deparara el cruzarse con él. O más que con él, con su mirada. Encontrar sus ojos entre los caminos, los árboles y las flores, entre los piares de los pájaros en primavera y entre la niebla en otoño. Jamás podría explicar cómo eran aquellos ojos, ¿había palabras para hacerlo? La hacían sentir especial, como si esa mirada tan perfecta sólo fuese para ella, como si nadie más pudiese ver la belleza en aquellos ojos grandes y azules que se enmarcaban en unas cuencas sombrías y hundidas, que resaltaban sobre la tez dorada de su piel y que la miraban desde las alturas, aunque quizá eso sólo tuviera que ver con lo poco que ella medía. Esta vez él ni siquiera la vio. Se preguntaba si al menos había reparado en que, como cada tarde, ella estaba en aquel banco esperando y soñando con que algún día él también sintiera lo mismo, que se acercara, le dijera su nombre, y así compartir aquel lugar al que
ambos acudían sólo cuando necesitaban relajarse. Lo cuál, estaba segura, que era bastante a menudo. Y en realidad, él también lo esperaba. Porque sí había reparado en ella, como cada día. ¿De verdad necesitaba cruzar toda la ciudad para relajarse? En su día puede que sí lo necesitara, pero ya no. Ahora sólo venía hasta aquí con la esperanza de verla en el precioso encuadre de los tulipanes azules que había tras el mismo banco de cada tarde. Mantenía la esperanza de que algún día ella le llamara la atención y le preguntara cómo se llamaba, que acabaran compartiendo los rincones y secretos de aquel lugar tan mágico y se tumbaran entre las flores a esperar que el mundo aceptara que ellos eran diferentes. Ella espera, y él también. TULIPANES AZULES II Un suspiro, el viento alborota su pelo y sacude la cabeza con la esperanza de que sea suficiente en la lucha contra tal fenómeno meteorológico. Hace algo de frío e incluso parece que va a llover, pero tampoco piensa moverse de allí hasta que la vea. Puede que sea una tontería, pero sabe que vendrá a pesar del tiempo. Empieza a ser tarde, la tarde está avanzada y él ya lleva más de tres horas sentado en el bajo de un tronco en las cercanías de aquel cercado de tulipanes azules frente al cuál siempre se sentaba. Mira el reloj , llegará. Aunque en realidad, ¿qué sabe de ella? Nada. Ni siquiera su nombre. ¿Por qué iba a resultar su predicción tan acertada entonces? Pero da lo mismo, él aprendió a escuchar a su corazón. Bajó la mirada, las manecillas del reloj seguían pasando. Vuelve a mirar la hora, comienza a oscurecer. Se escuchan ya algunos insectos cantar a las estrellas, y algún que otro grillo escondido entre los tallos de los pensamientos violetas. Niega con la cabeza, se levanta. Hoy iba a ser el día, por fin iba a ser el día, pero probablemente ya no habrá más días. Comienza a caminar, pero es entonces cuando escucha a sus espaldas el crujir de la arena seguido de un sollozo. Se dio la vuelta, y frente a esos tulipanes azules se dibujó la perfecta figura de un alma destrozada. Sus miradas conectaron un instante. Un instante o quizá una larga eternidad. Ella se limpió una lágrima que resbalaba por su rostro antes de bajar la mirada y dar la vuelta con un emanador aire de decepción. Caminó, y él, de nuevo, había sido incapaz de decir o hacer absolutamente nada. Ni siquiera lo entendió. ¿Qué había que entender? Quizá hoy no era el día, quizá no debería de haber más días. La escuchó sollozar mientras la miraba alejarse de él, del único que podía hacer que las lágrimas desaparecieran, que la sonrisa hiciese su función y que su corazón se sintiese, al menos por una vez, arropado. Sólo él podía, pero él no entendía que ella pudiese sentir lo mismo que él, algo tan intenso. Que sin saber nada el uno del otro, necesitaran verse cada día, y de vez en cuando, abrazarse. Abrazarse y sentirse un poquitín más cerca que lo que sus furtivas miradas les permitían. No entendía que ella lo único que necesitaba era a él. Un abrazo habría bastado, sin necesidad de palabras. — Estúpido —susurró para sí. Ella le escuchó y se detuvo. Una sonrisa a la oscuridad de los árboles que se erigían frente a ella como el misterio de la noche del jardín botánico medio abandonado. A su derecha todavía había tulipanes azules.
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amateurs | imaginaydesea
— No pasa nada, otro día será —dijo ella sin ni siquiera mirarle a los ojos por temor a no soportar la distancia y el tiempo, por temor a que sus ojos tan intensos como sus sentimientos, como los tulipanes, fuesen demasiado para ella, casi hasta por temor de darse cuenta de que se tendrá que acostumbrar. Ella vuelve a caminar, él está sin aliento. Le encantaría correr tras ella, detenerla, decirle algo, decirle lo adecuado. Pero no, otro día será. Aquel día, ella se llevó uno de esos tulipanes. Lo cortó con delicadeza, dolida por tener que cortar una flor tan hermosa. Era en realidad una cuenta atrás, una prueba. Lo guardó. Lo haría hasta que él se atreviera por fin a dar el paso. Para cuando él la tuvo entre sus brazos, el tulipán todavía no se había secado. Prueba superada.
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Por culpa del dinero
Sonó el despertador, pero en realidad no estaba despierto. No todavía. Apareció su madre en la puerta de su habitación y le reclamó que apagara aquel "cacharro". Fue entonces cuando abrió los ojos. Se levantó con el mismo ánimo de todos los días: ninguno. Ir a clase se le hacía una rutina mucho más que pesada desde hacía ya un tiempo. No le veía el sentido, ¿para qué esforzarse en algo que no conseguirás? Estaba harto. Su madre le despidió en la puerta con su mochila bien ajustada a la espalda para evitar dolores, pero cuando bajó el primer piso no dudó ni un minuto en regularla para dejarla algo más baja, algo que no llamara la atención entre todos sus compañeros. Ahora ya no quería llamar la atención, ni siquiera lo intentaba. Aún escuchaba en clase y obedecía a los profesores, ellos le seguían teniendo como el chico listo de la clase aunque hacía ya bastante que sus notas no subían del siete. Lo peor era que todos conocían la razón de todo aquello, sabían qué era lo que había pasado y no podían hacer absolutamente nada. Ya lo habían intentado. No era el primer chico que perdía la motivación en una situación como aquella. Y por desgracia, tampoco sería el último. No podían hacer nada, las falsas esperanzas no eran moralmente aceptadas para un equipo docente que lamentaban el malgasto de una mente como la de aquel joven que soñaba con llegar lejos, con tener un despacho bonito y bien arreglado en cuya pared colgaran todo tipo de diplomas. Él siempre decía que quería aprender muchos idiomas para poder ser embajador de una empresa de investigación médica y cosas por el estilo bien lejos de allí. Acostumbraba a cambiar de metas, pero siempre iban a más. Y aún así, nadie dudaba de que pudiera cumplir sus sueños. Sin embargo, ahora las cosas eran muy diferentes. Llegó a clase y un par de compañeros, esos que siempre llegan temprano, le saludaron con tono somnoliento. Él devolvió el saludo y simplemente se sentó en su sitio, esperando tachar un día más en la cuenta atrás hacia el fracaso. Ése era su destino porque él no podría jamás tener esos títulos que colgar. Las cosas se complicaban cada vez más, ¿cómo iba a conseguir siquiera una entrevista para cualquiera de las empresas para las que pensaba trabajar? La clase se fue llenando hasta que llegó la hora. El profesor entró y le dedicó una sonrisa esperanzadora. Quizá todavía tenía oportunidades, todavía quedaban salidas para un chico tan inteligente y con los pies sobre la tierra. Pero a él no le gustaba aquello. Aquel mundo, aquella sociedad en la que se estaba convirtiendo esa en la que vivía, en la que sólo los ricos pueden estudiar. En la que sólo los ricos tienen ocasión de ser ricos. Sacó su libro de filosofía sin demasiadas ganas, y de entre las hojas se deslizó un folleto de la universidad a la que aspiraba. Aquel folleto era antiguo, lo llevaba porque pensaba que le ayudaría a seguir adelante. Pero sus sueños ya se habían hecho añicos, como los pedazos en los que rompió el folleto allí mismo ante la confusa mirada de su compañero de mesa. Metió los trozos en su mochila y miró al frente, atendiendo a la lección y meditando cómo ahorrar dinero en la próxima compra: ya tienen la nevera tan vacía como la cuenta del banco.
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amateurs | imaginaydesea
“Malditas fronteras”, pensó
"Es temprano todavía para haberse despertado" piensa. Gira la llave con cuidado y entra en silencio. En casa, por fin. No se oye ni un ruido, todo sigue tal y como siempre. Nada ha cambiado, como a él le gusta. Deja las llaves en su cuenco y se quita los zapatos, no quiere despertar a nadie. Cruza el pasillo con paso sigiloso, como si fuera un ladrón. La puerta de su habitación está entreabierta, como siempre, y al entrar la puerta chirría ligeramente. Se alarma y como si con paralizarse bastara para no despertarla permanece inmóvil durante unos segundos. La oscuridad invadía también su habitación. Tan sólo un rayo de luna que se colaba entre las cortinas de la ventana iluminaba la perfecta silueta de su mujer, que con el paso de los años seguía siendo tan perfecta como el primer día. 26
Sonrió observándola desde la puerta, con sus zapatos todavía colgando de su mano. Comenzó a desvestirse junto a la cama, todavía con ese cuidado que le asediaba en los días en los que le tocaba guardia de noche. Estaba sentado en su lado del lecho matrimonial desabrochándose la camisa cuando le asaltaron las imágenes de aquella noche. Se derrumbó. De repente, notó una delicada mano sobre su hombro. Dejó de lamentarse por un instante, sintiéndose cazado, pero aceptó la situación rápidamente. Quizá por necesidad. Posó su mano sobre la de su mujer, que se había arrodillado sobre su cama a sus espaldas y le miraba con ojos preocupados. Él simplemente cerró los ojos apretando su mano. "¿Qué ocurre?" preguntó con una voz propia de un ángel de la guarda. Él fue incapaz de responder. Tragó saliva mientras se dejaba abrazar. No era la primera vez que volvía antes de su hora porque no había sido capaz de continuar. Él besó las manos de su mujer, y susurró algo que ninguno de los dos llegaron a comprender bien, simplemente necesitaba hacer funcionar sus cuerdas vocales. "Cuéntamelo, cielo" le insistió ella. Él la miró a los ojos esta vez. La miró con sinceridad, armando un pequeño gigante de valor en su interior. "Hoy le he tenido que negar atención médica a una niña de ocho años". Perdió la mirada en la oscuridad de la noche, ni siquiera la luz de la luna le guió en la búsqueda de un objetivo. "Una niña, sólo era una niña de ocho años". Se llevó las manos a la cara. Sus párpados se unieron recordando sus ojos grandes color azabache y su tez uniforme similar al cacao. Aquella niña de expresión inocente, como todos los niños. Una niña más. ¿Qué importaba que fuera de Senegal? "Se llama Jaineba" musitó, "tiene VIH, igual que su madre. ¿Sabes lo fácil que es hoy día tratar el VIH en una sociedad occidental? Debería de serlo, al menos..." Una lágrima resbaló por su mejilla. "Estaba muy débil,
su madre se puso a llorar. Nadie me dijo jamás que no podría ayudar a quien más lo necesitara". Cayó en la cuenta que contárselo a su mujer estaba acabando con la poca entereza que le quedaba, así que se levantó en busca de una tila que le ayudara a dormir sin pensar en aquella niña y el futuro que le auguraba, así como los problemas que tendrían sus compañeros si les pillaban cubriéndole las espaldas por tercera vez desde que entró en vigor aquella estúpida ley. Con la tila entre sus manos buscó el consuelo de observar lo único que le ayudaba a seguir adelante cada día. Se paró en el umbral de la puerta de la habitación de su pequeña. Siete años, casi la misma edad... La miraba dormir, ella sí que era como un ángel de la guarda. Contemplaba sus rasgos heredados de su madre mientras caía en la cuenta de los lujos de los que su hija podría disfrutar tan sólo por tener la suerte de nacer en un hogar como aquel. Sólo por suerte. Su mujer le abrazó de nuevo por la espalda, él acarició sus manos que se habían unido en su vientre, a la altura de su ombligo, mientras ella apoyaba su barbilla en el hombro de quien negar ayuda no podía. "Esa niña no es la única. Ni es la que peor lo está pasando. Pero tú no puedes hacer nada... Vuelve a la cama." Su mujer se escapó de su lado dirección el dormitorio. Pero él se quedó ahí, parado, paralizado, inmóvil, incapaz de decir o hacer nada. “¿Cómo podía alguien volver a la cama como si nada, apartando la vista?”
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amateurs | impremsible
Impremsible ha vuelto. En 2008 nos
parado de recibir múltiples visitas. Ha
impactó con sus diseños que publicamos
seguido creando e imaginando desde su
en las revistas #5 y #8; ha estado en
cueva, preparando su gran retorno, ese
silencio durante los 3 últimos años, un
que lo cornonará "rey de todos los
periodo de hibernación durante el cual
monstruos" y nosotros gritamos:
su "habitación-blog" del Hotel no ha
IMPREMSIBLE amateurshotel.es/bitacoras/impremsible
Let the Wild Rumpus Start!
“HAY MUCHA GENTE A LA QUE ADMIRO POR SU TRABAJO, AUNQUE DEBERÍAN SER ADMIRADOS POR LA CALIDAD DE SU PERSONA”
Bernardo Paz Codesido/SilosenoEstudio/impremsible Galicia - Ganímedes, mi casa. ***años. Dejaron de importarme para empezar a preocuparme. Camarero en 2 bares, y repartidor de telerrisa (telepizza). Además de Diseñador gráfico e ilustrado freelance, como creativo desde www.siloseno.com
Ha sido publicado en las ediciones 5, 8, 10 y 12 de la revista Amateurs Sigue a Impremsible en: AmateursHotel Facebook Flickr Myspace Tumblr Homepage
amateurshotel.es/bitacoras/impremsible facebook.com/Siloseno flickr.com/donovan_yosike myspace.com/impremsible silosenoestudio.tumblr.com siloseno.com
¿Qué es lo que hizo que comenza-
idea de plantearme un futuro
parte en varios grupos donde vivo.
ses a dibujar o despertó en ti esa
como marinero.
Pero gustar me gusta todo. Generalmente para trabajar suena
pasión? Gracias a una familia de vecinos que tengo de toda la vida,
El
te
electrónica, pop, garage,… …. …
sus hijos, de 15 y 10 años mayores
hubiese gustado haber hecho? El
dibujo/ilustración
que
stoner,.. …. …. lo siento realmente
que yo, me ayudaron a que expre-
Ecce Homo.
no sé definir a que suenan mis dibujos.
sase lo que se me ocurre. Esas ideas que me crecen desde mi interior.
¿Algún diseñador o dibujante descubierto en la red que sea reco-
Foals, gallows, is tropical, Picture
¿Un dibujante o diseñador, una
mendable? Hace poco descubrí un
book, edredón, Dorian, Polock,
ilustración, un libro, ...? Tengo
gran diseñador gráfico español,
Gallops, Unicornibot, Kavinsky,
pocas referencias. Aunque incluso
creo que llegará a ser un referente,
Triángulo de amor bizarro, Ataque
tenga influencias de creadores que
se llama Pablo Abad, crea tipogra-
escampe, DasKapital, ... éstos son
desconozco.
fías modulares e ilustraciones muy
algunos grupos recientes. Pero
personales, pocos trabajos ví como
realmente tengo de uno a dos
Hay mucha gente que admiro por
los suyos. Me parecen muy ricos en
grupos por semana nuevos, para
su trabajo, aunque debería admi-
conceptos y forma de desarrollo.
escuchar y opinar. Esta semana estoy con "The cast of cheers" y
rarlos por la calidad de personas que son.
También está Wete, un tipógrafo-
empezando con "Eye Emma Jedi".
diseñador gráfico, creo que es Bra¿Hay algo sobre lo que te guste
sileiro, y afincado en Barcelona,
Aún así no fuí capaz de contestar la
especialmente dibujar? Última-
sus tipografías son bastante jugue-
pregunta.
mente me gusta el mar. En el
tonas e interesantes.
lugar donde vivo el mar está muy presente, como fuente de riqueza
¿A qué suenan tus dibujos? La
y diversión. Últimamente lo tengo
música es otra de mis herramien-
muy presente en todo, hasta la
tas de creación y escape, formando
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amateurs | impremsible
Recuerdos de tu lengua y del mar / 1*
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amateurs | impremsible
Recuerdos de tu lengua y del mar / 2*
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amateurs | impremsible
Recuerdos de tu lengua y del mar / 3*
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amateurs | impremsible
Recuerdos de GanĂmedes
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amateurs | kittylitter
Kittylitter dice que fotografía desde el
música indie de los 90, a acordes
corazón, o desde la suerte... a noso-
desafinados perfectamente encajados
tros eso nos da igual, nos declaramos
en melodía y composición. Si hubiese
#muyfans de ella desde que la cono-
nacido 15 años antes, podría haber
cimos. Sus fotos son música visual. A
sido una fotógrafa de Generación X...
nosotros nos suenan a distorsión, a la
con ella llega la Generación K.
KITTYLITTER
amateurshotel.es/bitacoras/kittylitter
Aida Ortega Bilbao, 21 años
“
ME GUSTARÍA DEDICARME A LA FOTOGRAFÍA ENFOCADA AL SECTOR DE LA MÚSICA”
Sigue a Kittylitter en: AmateursHotel
amateurshotel.es/bitacoras/kittylitter
Flickr
flickr.com/photos/untilmyearsbleed
Flickr II
flickr.com/photos/screaminginmars
Flickr III
flickr.com/photos/addicted_yeah
Tumblr
kittylitterphotography.tumblr.com
Tumblr II
she-screams-in-m-a-r-s.tumblr.com
Lastfm
lastfm.es/user/MierdaEnBolsa
Ha sido publicada en la edición 23 y 24 de la revista Amateurs Tus fotografías tienen un aire diferente, un estilo propio muy particular, y en su mayoría nos recuerdan a portadas de singles de música indie de los 90; en la edición 24 de la revista nos comentabas que llevas la música dentro y que te influye de una manera involuntaria, pero que cuando terminas el proceso de toma y retoque fotográfico, ambas (música y foto) encajan perfectamente. Además, en tu blog del Hotel hemos visto algunas fotografías de conciertos, ¿nunca has pensado en cerrar más este círculo? Ligar tal vez más tu técnica a la música. Si, de hecho, me gustaría que, si en un futuro puedo acabar dedicándome a la fotografía profesionalmente, pueda estar relacionado con el mundillo musical, ya sea haciendo portadas o fotos para libretos, o a la fotografía en conciertos. En los conciertos de hecho es donde mas disfruto haciendo fotos. Si, sé que no es lo mismo estar en un foso con contadas canciones y haciendo un trabajo por el que te están pagando y en el que no puedes hacer lo que quieras, que estar entre el público disfrutando y tirando una foto de vez en cuando, pero lo de fotografiar conciertos profesionalmente y tal, es algo que lleva llamando mi atención desde que empecé a interesarme por la fotografía.
En tu fotografía "Destroy the Spineless" vemos un libro en el suelo del escritor Chuck Palahniuk quien estuvo a principios de año en tu ciudad, Bilbao, ¿tuviste ocasión de ir a verlo? ¿cómo influye su obra en tu visión de la vida, en tus fotografías? Si, estuvo dos días y fui a verle tanto a la conferencia que dió como a la firma de libros. No sé si influye o simplemente sus libros son una parte que ya tenía asimilada antes de leerlos. Es mi escritor favorito porque sus libros son como "almas gemelas", que me han aportado no sentirme tan sola, ya que sus personajes son una panda de perdedores que ven la vida de una forma bastante similar a la
¿Cuántas cámaras tienes y cuáles utilizas habitualmente para realizar tus trabajos? Unas 10, las que más uso son una Minolta Hi Matic AF2, la Fisheye2 de Lomo, desechables y mi compacta digital. Tomas fotografías desde... (el corazón, la imaginación, la rabia, la pasión...) Intento que sea desde la imaginación, la poca que tengo. Suelo intentar imaginar la foto ideal pero al final no sale... y al final puede salir algo con lo que me sienta plenamente conforme sin querer. Así que supongo que en realidad las hago desde el corazón, o desde la suerte jajaja. No lo tengo muy claro.
mia. Y fotográficamente no diría que me ha influenciado, la verdad.
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amateurs | kittylitter
RED
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amateurs | kittylitter
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SELF
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amateurs | kittylitter
CIUDADES
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amateurs | kittylitter
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DESTROY THE SPINELESS
amateurs | merceabellán
4 series de fotografías, pequeñas historias que nos llevan de viaje entre parajes solitarios y cafés con encanto donde el destino no es lo importante. Ésta es la nueva propuesta de Merce Abellán, móntate tu propia historia, ve a donde quieras, sueña.
MERCE ABELLÁN
amateurshotel.es/bitacoras/merceabellan
Mercedes Abellán Murcia 25 años Estudiante de Fotografía Artística Fotógrafa ocasional
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“
CON CADA UNA DE MIS FOTOGRAFÍAS INTENTO GUARDAR PEDACITOS DE MIS SENTIMIENTOS Y SENSACIONES”
Sigue a Mercedes en: AmateursHotel Web Blog
amateurshotel.es/bitacoras/merceabellan mercedesabellan.portfoliobox.net mercedesabellanfotografia.blogspot.com.es
Ha sido publicada en las ediciones 22 y 23 de la revista Amateurs Una sola imagen es una ventana
cientemente las agrupo para que
hora de fotografiar y crear? Miro
abierta a miles de historias para
cuenten mejor esas sensaciones.
muchos trabajos a través de la
el que mira. Un tríptico, acota
Es cierto que concretan más que
red, no me canso de hacerlo. Ver el
más la imaginación del “especta-
una sola imagen, pero el destino
trabajo de los demás me inspira,
dor”, da más pistas, le guía hacia
no es siempre el mismo. Mi idea
me empuja a hacer cosas. Encuen-
lo que el autor quiere mostrar.
es que cada uno viaje con mis fotos
tro la inspiración en muchos
¿Hacia dónde nos llevas? ¿Un
hacia donde quiera. En tus trípti-
jóvenes fotógrafos que publican su
destino común o cada tríptico
cos, ¿la composición es buscada
obra en internet, puedo pasarme
guarda sus propias historias?
sobre el terreno o surge en casa
horas navengando y disfruto con
Bueno, supongo que cada una
tras la combinación de distin-
muchisimas cosas con las que me
de las series guarda su propia
tas fotografías? No pienso las
encuentro. ¿Cuáles crees que son
historia y que ésta depende de
series mientras tomo las fotogra-
las cualidades que definen a un
mi experiencia. Con cada una de
fías, sino que disfruto mientras
buen fotógrafo? Es decir ¿un fotó-
las fotografías que tomo intento
las hago, disparo una foto a todo
grafo, nace o se hace? No sé si
guardar pedacitos de lo que he
lo que me inspira y me atrapa
nace o se hace, pero creo que tiene
sentido o lo que he vivido en esos
en ese momento, y más tarde, al
que tener ganas de contar cosas,
lugares. Son sobre todo sensacio-
ver las fotos en casa, hago una
tener cierta sensibilidad y sobre-
nes. La verdad es que me gusta que
pequeña
todo disfrutar haciendo lo que
mis fotos sean series, no lo busco,
¿Dónde buscas tu inspiración y
pero luego aparecen, e incons-
qué es lo que más te influye a la
selección
y
combino.
hace, sino, ¿de qué serviría?.
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amateurs | merceabellรกn
Estar en un cuento
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amateurs | merceabellรกn
Le cirque
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amateurs | merceabellรกn
Costa Nova do Prado
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amateurs | merceabellán
Café en Porto
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amateurs | mr. zebra
Lector de las líneas y de las curvas, capaz de transformar la estética de la arquitectura en narrativa visual. Edificios que cuentan historias, ciudades que susurran. Mr. Zebra quiere que le acompañemos de viaje a su Madrid natal y a través de las calles llenas de contrastes de Nueva York y el barrio de Williamsburg en Brooklyn, un viaje que, como no podía ser de una manera mejor, termina a la orilla del mar, para que nos bañemos y nos impregnemos en esa sensación de inmesidad, de sentirnos diminutos en un mundo enorme en el que quedan muchas cosas por hacer, por descubrir y por vivir. "-La libertad y la simple belleza son demasiado buenas para dejarlas pasar." Christopher McCandless
MR. ZEBRA
amateurshotel.es/bitacoras/mr-zebra
Ha sido publicado en las ediciones 5, 8, 11, 14, 15, 17, 22, 23 y 25 de la revista Amateurs Jorge Andrés Alonso Madrid, 30 años Estudiante de iluminación captación y tratamiento de imagen Trapecista y malabarista en un circo llamado comercio textil Sigue a Mr. Zebra en: AmateursHotel Twitter Flickr Myspace Fotolog
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amateurshotel.es/bitacoras/mr-zebra twitter.com/mr_zebra flickr.com/el_gran_mr_zebra myspace.com/elgranmrzebra fotolog.com/nosinmiflan
A lo largo de toda tu trayectoria en
lo sucio y lo antiguo, y con la luz
o Brooklyn. Pero claro, esto no son
el Amateurs Hotel y en las publi-
que tiene, la gente y las tardes en la
más que sensaciones que pasan por
caciones de esta revista hemos
latina.
mi imaginario. Y seguro que para
comprobado tu gran talento en
más de uno son mera subjetividad e
la fotografía, especialmente en la
De Nueva York me quedaría con
fotografía arquitectónica. ¿Qué
Williamsburg! ¡Que alguién me
es lo que más te llama de los
mande para allí! ;) En serio, de
¿Cuántas cámaras tienes y cuáles
edificios y la arquitectura para
Nueva York me quedaría con lo
utilizas
realizar tus fotografías? Como
enorme de sus espacios, con lo
realizar tus trabajos? Tengo varias,
todo, cuando hago fotos en mi día
aséptico de las calles y como con-
sobretodo vejestorios digitales que
a día, es una cuestión de sensa-
trasta con tanto gris, con tanta
tienen un grano (y por tanto digi-
ciones. A veces unas líneas, otras
suciedad. Es una ciudad de con-
talmente una falta de calidad) que
veces son texturas. A veces no es
trastes, aséptica pero cálida, ajena
a mi me encanta. Luego analógi-
sólo un edificio, si no una calle...
pero a la vez conocida...
cas tengo también algún dinosau-
incluso "una ida de olla" ;)
habitualmente
para
rio, como una Yashika mg1 (que es
Creo que la arquitectura tiene algo narrativo, más allá de su compo-
Un punto en común que creemos
una maravilla), y alguna otra de
nente estética. Y tal vez es eso, lo
encontrar en tus fotografías de
los 70 que me encanta usar. Luego
que me más me llama de los edi-
edificios y mar es la inmensi-
también uso alguna lomográfica
ficios, las historias que cuentan, o
dad, la grandeza... quizás lo ina-
(como la diana mini) y una Sony
las que me generan cuando los veo.
barcable ¿acertamos o dispara-
réflex digital de hace unos 6 años.
mos muy desafortunadamente?
Realmente no tengo nada dema-
En la pasada edición de la revista
No, no!! ¡Acertáis! creo que una de
siado nuevo ni demasiado tecno-
nos hablabas de tus ciudades favo-
las cosas que más me sobrecogen
lógico. Soy más de ir recuperando
ritas, y en ésta, dos de ellas, salen
es esa sensación que comentaba
trastos viejos que me encuentro
publicadas; Nueva York y Madrid,
antes de sentirse devorado, sobre-
(sobretodo si son de fotografía ana-
dos grandes ciudades culturales y
cogido, pequeño. Hay momentos
lógica) y cámaras en desuso que
cosmopolitas pero muy distintas
en los que me enfrento a imágenes
me van dando mis amigos. Aunque
¿lo que más te llama de cada una?
que simplemente me hacen sentir
ahora estoy buscando renovarme
¿Con cuál te quedas? ¿Quedarme
diminuto. Aunque no es tanto una
y comprar una buena réflex. Se
con una? ¡Ay! Esto es muy difícil.
cuestión de sentirme pequeño yo, es
aceptan regalos de navidad.
La mayoría de la gente que conozco
más bien la idea de que hay cosas
me diría que me quedase con Nueva
que son inmensas y en compara-
York sin duda. Y en cierto modo me
ción inabarcables. Esto me recuerda
quedaría. Es fascinante. Madrid
a una frase de Gabriela Wiener, en
también lo es y claro que la gente
un relato en el que comenta sus
y las raíces a uno le tiran mucho...
experiencias con la ayahuasca, que
pero si es cierto que Nueva York me
dice así: "paso de ser una supermu-
sobrecogió, desde un punto de vista
jer a verme como una semilla, mi
muy positivo. No sé si para siempre,
modestia es tal que casi me hace des-
pero desde luego que por una tem-
aparecer. Nunca me he sentido tan
porada (incluso larga) diría... Nueva
plena, sin censuras, sin desapro-
York.
barme a cada paso..."
Y lo que más me llama... Todas
Y es que hay momentos, que frente
las ciudades grandes me transmi-
a
ten esa sensación de pequeñez. De
reacción que puede surgir de mi
sentirte arropado por la ciudad,
es simple, sin censura, sin artifi-
incluso a veces devorado. Y ambas
cios, es una cuestión de armonía
transmiten, al menos a mi, esa
y a la vez sobrecogimiento. Podría
sensación.
tirar carretes y estar horas en algún
tanta
inmensidad,
la
única
“FRENTE A LA INMENSIDAD LA ÚNICA REACCIÓN QUE SURGE EN MI ES SIN CENSURA, SIN ARTIFICIOS, SÓLO ARMONÍA Y SOBRECOGIMIENTO”
acantilado del País Vasco o perdido De Madrid me quedaría con lo gris,
en un polígono industrial de Madrid
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amateurs | mr. zebra
Away
amateurs | mr. zebra
It´s up to you
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amateurs | mr. zebra
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I can
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amateurs | mr. zebra
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Aquí
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amateurs | mr. zebra
Come
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amateurs | mr. zebra
At last
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Gone
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amateurs | nomeko
Relatos que semejan escritos a modo de carta de despedida, de diario personal, un alegato a favor del inconformismo, de la lucha por el cambio y en contra de la resignación, una apuesta por la valentía y la inconsciencia. Un mensaje claro: Arriésgate y equivócate, pero al menos lo habrás intentando. Contágiate y convierte a la nueva religión, se un "Sinister Kid" porque "Well the crooks are out / And the streets are gray" (Los truhanes andan sueltos / Y las calles son grises) pero no tenemos miedo.
“EL CAMBIO, EN GENERAL, ES MÁS NECESARIO QUE NUNCA PERO TODA LA MAQUINARIA ESTÁ DISEÑADA PARA QUE NI SIQUIEREA LO INTENTES”
NOMEKO amateurshotel.es/bitacoras/nomeko
Nomeko Madrid, 29 años Estudiante de Ingeniería Informática Trabajando como Analista Programador
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Ha sido publicado en las ediciones 20 y 21 de la revista Amateurs
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Dos de tus relatos "No sé si estoy cayendo o
vaya a un concierto de 'The Black Keys'.
si estoy saltando" y "¿Por qué se van todos
Tienen mucho talento y son un claro ejemplo
a Amsterdam?" son historias de partidas y
de creadores con estilo propio. A veces,
regresos, de viajes, de nuevos inicios o de
alguien que toma decisiones arriesgadas es
inicios pasados; un amigo nos escribe vía
visto como una persona rara o incluso sinies-
chat una frase "tengo una relación abusiva
tra, 'Sinister Kid'. La gente teme hablar con
con la vida que llevo, no para de darme
ella por si es contagioso.
de hostias pero no me atrevo a dejarla", la misma premisa, una ruptura con tu vida
Con la canción de Waits tenía un motivo para
cotidiana es a veces necesaria para seguir
lanzar las 'Jacks' por encima de mi cabeza.
adelante, madurar, aprender, experimentar ... ¿son tiempos de cambios, de valien-
Yo, desde luego, no podría vivir sin música.
tes? Sí. El cambio, en general, es más necesa-
Imagino que ahí fuera hay mucha gente que
rio que nunca pero toda la maquinaria está
no dudaría en abolirla a cambio de que el
diseñada para que ni siquiera lo intentes.
deficit se redujera en unas décimas.
Se quiere transmitir la idea de que nada se puede cambiar que, junto al miedo genera-
A la hora de escribir ¿Te basas en expe-
lizado, sirve como coartada perfecta para no
riencias propias, en sensaciones que te
hacer nada.
puede transmitir una canción, un olor, una estación, un momento...? Intento tirar de
El cambio personal también es necesario y
imaginación aunque es complicado no caer
arriesgado cuando no se cuenta con recursos
en experiencias propias o en cosas que has
para poder llevarlo a cabo. Además de ser
sentido o pensado en alguna ocasión. Esto
valiente hay que ser un poco inconsciente.
está bien porque es más fácil escribir sobre
Caigo en un tópico pero creo que es necesa-
cosas que conoces e incluso habrá gente que
rio recordar aquello de que "La resignación
las considerará interesantes. En ocasiones lo
es un suicidio cotidio" (Balzac). No creo en
evito porque sé que corro el riesgo de acabar
frases conformistas que terminan con "... la
escribiendo sobre cosas mías que nadie
que está cayendo".
entiende.
The Black Keys, Tom Waits y Nacho Vegas ...
Palabras de recuerdos, de melancolía, de
música que va de la mano y acompaña a tus
corazones abiertos… ¿se crea mejor desde
relatos, música como banda sonora de tus
la nostalgia? No, en mi opinión... Trato
historias, de la vida en general y de vidas en
de reirme un poco de eso en mis últimos
particular ¿se podría vivir sin música? La
relatos (sobre todo en "¿Por qué se van todos
canción de Vegas va en consonancia con la
a Amsterdam?"). En ocasiones esos estados
imagen que mucha gente tiene sobre Ámster-
nostálgicos pueden darte ciertas ínfulas que
dam que puede gustar más o menos pero es
hacen que aquello que escribas suene pre-
lo que idealiza el chico al mirar el mapa en
tencioso y eso es lo peor que puede pasarte.
el relato. En realidad Ámsterdam no es tan
Otras veces esa nostalgia puede ser positiva,
pérfida, como canta Vegas, ni la experien-
si se sabe administrar. Positiva para uno
cia de ese chico allí debió de ser tan increible
mismo porque puede ser una vía de escape
como él recuerda.
o una forma de analizar las cosas con cierta distancia.
Escribo esto cuando quedan horas para que
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amateurs | nomeko
No sé si estoy cayendo o si estoy saltando
A
cababas de renunciar a tu trabajo. A tu respetable sueldo que, no sé si a todos pero al menos a mí, nos hacía pensar que llevabas una vida acomodada. Parecías preocupado. Tenías el típico aspecto de persona que se para en medio de una carretera a verlas venir. Creo que lo que te inquietaba era esa recién adquirida libertad, de y acción. Es posible que tuvieras miedo a que se te quedara cara de aburrido por no saber gestionarla. No sé entonces qué cara tenía yo o qué cara teníamos todos los que te rodeábamos. Te mirábamos como el que mira a un bicho raro. Es lo que era entonces alguien que en plena crisis decide dejar su trabajo o, lo que es lo mismo, su fuente de ingresos y que no se preocupa de conseguir al menos una mínima ayuda estatal más que merecida. Aún recuerdo alguna de las frases que dijiste aquella tarde en la que nos descubriste que existía vida más allá de la mediocridad; No os preocupéis porque el dinero es el menor de mis problemas o No hacer algo que sabes que tienes que hacer es de cobardes. Palabras que debiste coger prestadas de algún libro y que tendría muy presentes en el futuro para animarme en cada ocasión en la que tuve que tomar algún riesgo. También se me venían a la cabeza cada vez que tenía noticias sobre ti (raramente buenas, la verdad). Al final de aquella tarde, que ya era noche, fuimos juntos hacia el metro. Ibas callado y yo me sentía incómodo. Aquella sensación era extraña porque entre nosotros se suponía que existía aquella complicidad que hace que los silencios sean agradables entre dos personas. Era mejor sentirse incómodo que forzado así que me guardé las tres o cuatro obviedades que se suelen decir en ese tipo de situaciones. Un segundo antes de separarnos, direcciones opuestas, nos miramos de frente. Al mirarte a los ojos vi de nuevo aquella expresión de inquietud, ¿miedo?. Tragaste saliva y miraste hacia la gente que se peleaba por coger el ascensor de aquella estación. No sé si estoy cayendo o si estoy saltando. Suerte, bicho raro. No lo pienses.
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¿Por qué se van todos a Ámsterdam?
E
sta semana lo he visto algo más triste de lo normal y creo que ayer averigüé el motivo.
De un tiempo a esta parte le gusta mucho viajar. Bueno, puede que sea más adecuado decir que desde hace un par de años viaja porque siempre le ha gustado viajar, imagino. No debía hacerlo antes por no tener dinero o por miedo a los aviones, no lo sé. Creo recordar que hace un año viajó a Ámsterdam y debe tener cierta morriña. Esta tarde lo sorprendí mirando un mapa de Ámsterdam con esa pose melancólica que pone siempre que quiere que alguien le pregunte ¿Qué te pasa?. ¿Qué te pasa? Le he preguntado sin que me hiciera mucho caso. Ha seguido mirando el mapa con el aire melancólico que tienen algunos chicos que quieren hacerse los interesantes (esa clase de tipos siempre serán chicos a nuestros ojos por muchos años que cumplan). ¿Por qué se van todos a Ámsterdam?. Ha lanzado al aire, melancólico en este caso. He estado a punto de responder que por joder o, siendo aún más hijo de puta, por hacer que tus recuerdos parezcan mejores. Me he encogido de hombros y me he marchado. No quería darle la oportunidad de que me contará de nuevo sus increíbles, por no creíbles, experiencias sexuales holandesas o, por enésima vez, la puta historia del pobre Van Gogh. Ahora en la calle llueve. Estoy calado hasta los huesos y no dejo de pensar en Madrid. Todos estamos aquí.
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amateurs | nomeko
"Jacks or Better"
T
ras una hora de búsqueda exhaustiva no había encontrado ni rastro de esa presunta carta de despedida de la que tanto se hablaba. Ese último adiós por escrito que resolvería el porqué de aquel celebre suicidio y, de paso, me haría ganar algo de dinero. No mucho pero al menos más del que había ahorrado como escritor mediocre que no deja de quejarse de lo mala que es piratería, del libro electrónico (cosa que es falsa) y de lo facha que es el actual ministro de cultura. Piensa; ¿Dónde esconderías una carta de suicido? No lo sé, me contesté. En una caja fuerte. Es donde la metería un escritor del montón para que parezca que lo que ha escrito tiene algo de valor. Buen intento pero esta habitación no tiene caja fuerte. Por no tener no tenía ni cuadros con los que poder ocultarla. Me levanto, me dirijo hacía el escritorio y cojo una baraja de poker que hay sobre él. Mientras intento hacer alguna torpe habilidad con las cartas, vista a los croupiers de las películas, veo que el antiguo reproductor de CDs, de aspecto falsamente moderno, que se encuentra sobre la estantería de aquel pequeño cuarto está en pausa. [PAUSE]. - Veamos que fue lo último que escuchaste. - Digo en voz alta con cierto tono socarrón mientras pulso uno de los botones, [PLAY]. Pienso entonces que sería mejor dejar de hablar en ese tono porque una cosa es ser delincuente, por necesidad, y otra muy diferente, y mucho peor, es ser irrespetuoso con los muertos de manera tan gratuita. Una música muy familiar me saca de aquél debate ético. Well ya play that Tarantella, all they hounds they start to roar... Era de esperar que fuera Tom Waits. Había leído la mayoría de novelas de aquel autor suicida y recordaba que en todas ellas se citaba al cantante americano. Me siento sobre la silla y empiezo a barajar las cartas. Recuerdo que en la canción que suena Waits dice en una de sus estrofas algo así como que reparta Jacks or better, 'Jotas o Mejor', refiriéndose a un juego de poker. Paso las cartas una a una y voy lanzando las 'Jotas', o Jacks, hacía atrás mientras el norteamericano se desgañita en el reproductor. ...So send me off to bed forever more... Tras lanzar la última de las jotas de aquella baraja pienso en la última canción que me gustaría escuchar antes de morir. Tom Waits es una buena elección, sin duda. Sobre eso no hay encuestas porque, claro, una vez muerto es imposible opinar o tener gustos musicales. Sí que hace poco escuché que las hay sobre las canciones más escuchadas en los funerales británicos. My Way de Sinatra era la número uno de la lista. Escucho entonces que Waits dice algo de New Orleans. Sí, lo recuerdo; just get me to New Orleans, Llévame a New Orleans. ...put my clarinet beneath your bead 'till i get back in town...
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En Nueva Orleans cuando alguien vinculado con el jazz muere un conjunto de músicos, la second line, desfila tras su ataúd tocando, generalmente, instrumentos de metal hasta darle su último adiós. Es bonito eso de intentar minimizar la tristeza con música. Matar la melancolía con más melancolía. Imagino el funeral de un escritor y no se me ocurre algo parecido. ¿Leer a Joyce? No. Demasiado serio. ¿Linchar a Cesar Vidal a base de golpearle con sus obras completas? No. Demasiado Alegre. ..Let me fall out the window with confetti in my hair... Me levanto de la silla y apago la música, [STOP]. El portero no debía de tardar por lo que trato de dejar la habitación tal y como la había encontrado para evitar cualquier tipo de sospechas. Al salir de aquel estudio veo que tres de las Jotas, o las Jacks, están en el suelo. Las recojo y busco la cuarta debajo de la cama. Una enorme sonrisa se dibuja en mi cara cuando descubro la maldita carta. De haber tenido confetti lo habría lanzado al aire para que cayera sobre mi pelo. Pero... ¿Dónde está la maldita 'Jota'?
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amateurs | rafasanemeterio
“¡VIVA LAS TINTAS PLANAS!”
RAFA SAN EMETERIO amateurshotel.es/bitacoras/rafasanemeterio
Rafael San Emeterio Bombín Santanderino estudiando en Logroño, 25 años Estudiante de Diseño Gráfico
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Sigue a Rafa en: AmateursHotel Facebook Flickr I Web Behance Tienda
amateurshotel.es/bitacoras/rafasanemeterio facebook.com/194434250568529 flickr.com/xnographic rafasanemeterio.com behance.net/xnographic es.qstoms.com/1314
a poco el graffiti, las intervencio-
Ha sido publicado en la edición 25 de la revista Amateurs
nes y el arte callejero han pasado de considerarse como margina-
Siempre abierto a cola-
Serigrafías para regalar, inter-
boraciones, a aprender
de expandir tu arte y unas ideas en
cambiar y compartir, ¿una forma
y compartir técnicas e
concreto, un estilo de vida o sim-
ideas, a la creación y
sión? Es un poco de todo y también
plemente una forma de diver-
cre-acción colectiva, a
fué una llave para acceder a la obra
combatir la desidia, la
Además da pie ha realizar colabo-
de otra gente a la que admiras.
monotonía y lo grisáceo
raciones con buena gente como la
de nuestras ciudades
que al final quedó muy chula y
que hice con Fluke (Style Fighters)
con sus diseños. Rafa es
nos lo pasamos pipa haciéndola.
un diseñador gráfico
una entrada tuya en tu blog del
¡viva las tintas planas! En el pie de
insaciablemente
Amateurs Hotel leemos “viva la
inquieto. En esta
Coleando y subiendo, los autores
serigrafía :)” ¿Cómo está de “viva”?
edición nos trae a
aprecian desde el inicio del proceso
través de colaboracio-
técnica muy agradecida, además
hasta el resultado final. Es una
nes y trabajos propios,
últimamente todo autor deja un
una divertida colección
te cruzas con alguien que lleva
pequeño hueco a esta técnica. Si
de personajes, desde un
una de tus camisetas de tu web:
Jesucristo (redux) a un
a una caña o te haces el despis-
es.qstoms.com/1314
¿le
invitas
Morbobarba... y que
tado? Se merecería una ovación
vivan las tintas planas!
y 3 han sido para mi ¡jajaja!. Poco
por valiente, creo que he vendido 8,
les y actos vandálicos a “arte”, tal vez Bansky o el Team Robbo fueron el catalizador del cambio o tal vez era cuestión de tiempo, actualmente existe un incremento de empresas especializadas en graffitis, comerciantes y empresarios contratan sus servicios y hasta ayuntamientos en colaboración con colectivos organizan festivales y jornadas ¿Cómo ves tu ciudad natal o en la que estudias, Santander y Logroño, dentro del circuito y la cultura Style Fighters? En Santander hasta hace bien poco sólo podías aspirar ha realizar exposiciones de veleros... El simple hecho de que no tengamos formación superior de arte en Cantabria es para hacernos los Griegos. Pero últimamente el colectivo ACAI con el festival Desvelarte están moviendo la ciudad y trayendo grandes muralistas como ROA, y ésto tenemos que agradecérselo. Pero no hay mal que por bien no venga, por suerte llegué a Logroño, y siendo una ciudad más pequeña se nota que la gente se mueve más y tiene muchas más iniciativas, espacios, facilidades y más cultura "Style Fighters".
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amateurs | rafasanemeterio
Rasta Serie de 20 ejemplares a dos tintas, para regalar e intercambiar con amigos & desconocidos. viva la serigrafĂa :)
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amateurs | rafasanemeterio
Rasta Serie de 20 ejemplares a dos tintas, para regalar e intercambiar con amigos & desconocidos. viva la serigrafĂa :)
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amateurs | rafasanemeterio
style fighters
Serigraf铆a colaboraci贸n nude or die & fluke
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morbobarba
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amateurs | rafasanemeterio
Jesu love you
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amateurs | rafasanemeterio
単aca 単aca more serigrafia
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amateurs | rebecca-gray
Una escritora enigmática, sin pistas, sin rastros... una entrevista breve que apenas desvela nada sobre ella. Podría ser una escritora anónima sino fuese porque hace tiempo escogió el sobrenombre de Rebecca Gray; entrelíneas parece decirnos “que la literatura hable por si sola, sin influencia de la persona, del autor”. El amor y las relaciones como motor de esa prosa llena de pasión.
“MIS TEXTOS SUENAN A PASIÓN, A FUERZA, A TERNURA...”
REBECCA GRAY amateurshotel.es/bitacoras/rebecca-gray
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Sigue a Rebecca en: AmateursHotel
amateurshotel.es/bitacoras/rebecca-gray
Estreno en la revista Amateurs
Qué es lo que te hizo ponerte
¿Hay algo sobre lo que te
¿A qué suenan tus textos?
a escribir o despertó en ti
guste especialmente escribir?
Mis textos suenan a pasión,
esa pasión? Supongo que lo
En la mayoría de mis textos
a fuerza, a ternura. Sin duda,
que me hizo escribir fue, en
predomina el amor y ahora
si tuvieran una banda sonora
un principio, desahogarme,
precisamente
reto-
sería tocada por un instru-
contar cosas que no le decía
mando el tema del erotismo,
mento de cuerda, un chelo o
a nadie y luego se convirtió
que siempre me ha acompa-
un contrabajo.
en mucho más, el deseo de
ñado.
estoy
expresar algo y querer contar todo tipo de historias.
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amateurs | rebecca-gray
Besos de verdad y chicos de mentiras
U
na llamada y ahí estaba él. Pendiente de sus encantos.
Nunca le gustó que la hiciesen esperar y él lo sabía. Sabía que si quería jugar, tendría que ser a su manera. Cuando subió al coche apenas le dio conversación, ella prefirió escuchar la canción que ponían una y otra vez en la radio. El viaje se le hizo más corto y ya en el asiento de atrás, la compañía se le antojó agradable. Sus delgadas piernas formaban un bonito dibujo cuando estaba sobre él. Ladeó la cabeza, dejando que los rizos le cayeran por la parte derecha de su rostro. Acarició su cuello con los labios, recorrió la forma de su mandíbula. Ese día se había afeitado, quiso pensar que para ella. Mientras, él ya había recorrido sus piernas una infinidad de veces y ahora había subido el corto vestido de su acompañante para encontrar la suave piel de su espalda. Sus bocas se encontraban una y otra vez en besos fugaces, calientes, húmedos, que se mezclaban con respiraciones agitadas. Disfrutó del trayecto de su mano hasta que desabrochó por completo su chaqueta y volvieron a subir para sujetarse a su cuello. Las botas de ella cayeron al suelo y la tumbó para quitarle las medias muy despacio. Acarició una vez más su trasero, el interior de los muslos mientras ella se deshacía entre sus cálidas manos. Deslizó el vestido para quitárselo, dejando al descubierto su pálida piel en contraste con el negro intenso de su ropa interior. Besó el hueco de su garganta y ella se estremeció. Acarició su pelo y cuando dijo lo preciosa que era, reaccionó. Se levantó lo justo para indicarle que volviera a la posición inicial y fue ella la que introdujo su mano bajo la camiseta del chico, la que se deleitó en el fino bello de su vientre. Desabrochó sus pantalones y una vez más estaba en un coche con apenas un desconocido. Su mano subía y bajaba y en los ojos de él podía ver ese brillo que tanto adoraba. Sobre él se sentía poderosa, más aún. En eso lo resumía todo. Poder. Los movimientos se sincronizaban perfectamente. Sus respiraciones agitadas fueron reemplazadas por gemidos, débiles al principio, con más intensidad cuanto más
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se adentraba en ella. Cuando todo acabó no hubo besos, ni el tipo de caricias que ella anhelaba. Volvió a ponerse el vestido primero y las medias después. Deprisa pero sintiendo cada roce de su mano al subir, consciente de que él la miraba de reojo. El camino de vuelta se le hizo eterno y hasta los viejos clásicos la aburrían. Se apartó a tiempo para que su beso aterrizara en su mejilla. Los besos de verdad los guardaba para el hombre adecuado.
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amateurs | rebecca-gray
Contradicción
Lo que pasa cuando sacas del congelador un cubito de hielo es que se derrite; lo mismo me pasó a mí. Supongo que no tolero bien el calor y es curioso, porque es lo que más ansío en este mundo, sin embargo en cuanto me roza, en cuanto siento su calidez trepando por mis huesos, me aparto; como si quemara, como si pudiera destruirme.
U
n suspiro. Una respiración irregular que se torna tranquila ante las ideas cada vez más claras. Una y otra vez; tomar aire para dejarlo escapar hasta agotarlo. Una sensación de vacío y la mente en calma. Solo había una constante y era la eterna contradicción. Querer y no poder. Poder y no tener el valor suficiente. Era demasiado. Alguien que preguntaba cada día por cómo me había ido, alguien que notaba mis cambios de humor antes que yo misma, alguien a quien le importaba de verdad y alguien que de verdad me importaba. Fue la primera vez que supe, que sentí, que preocuparse por alguien podía ser algo bueno. Lo peor de todo es que no era algo físico. Hacía ya demasiados años que había asumido que si un hombre se interesaba en mí era porque quería llevarme a la cama. Al cabo de un tiempo acaban por dejar de importarte los piropos, que las caricias sean solo una forma de calibrar el terreno y que los besos sean más intensos que inocentes (aunque, sinceramente, dudo que haya beso inocente). Él era, y odio decirlo de esta forma, todo eso y más. Era ternura al verle dormido a mi lado, calor envuelta en su abrazo, casi quedarme sin respiración cuando sus dedos se deslizaban por mi piel. Era el deseo de que llegara la hora de verle, de besarle y que el mundo pareciera detenerse. Era sexo, pasión y más calor. Era quedarnos abrazados horas enteras, no parar de hablar y descubrir a cada segundo algo nuevo. Ver sus pensamientos, que viera los míos. Sinceridad y un poco de miedo a decir algo que pudiera estropearlo. No saber actuar, dudar a cada momento. Era todo tan nuevo, tan desconocido para mí pero tan obvio para él. Sentirme patética y que él solo viera encanto. Supongo que ya es el momento de decir en voz alta lo que tanto me preocupaba. Dejar de tener miedo y afrontar lo que cada vez está más claro en mi mente, lo que escribió
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con sus besos sobre mi piel.
table.
Y es que en el momento en el que lo aceptas ya no da miedo, simplemente es inevi-
Le quería y aún le quiero. Aún sigo debatiendo que merezca la pena arriesgarse, exponerse de esa forma a que alguien pueda herirte. “Cuando amas, una parte de ti se va con esa persona y cuando todo acaba no la recuperas”. Siempre fui egoísta, muy celosa de mi escasa libertad, pero jamás he logrado olvidad aquella frase que me dijo, el valor que debía tener al volverse a enamorar a pesar de todo el daño que le hicieron. Sin duda era algo curioso; alguien con cicatrices por amar y otra con cicatrices de no poder amar. Sin duda es curioso que alguien escriba sobre lo que no tiene, supongo que es más normal desear algo tan sencillo y complejo como eso aunque la única persona que se interponga sea yo misma
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amateurs | rebecca-gray
#1
A
las ocho de la mañana suena el despertador y Emmet Shider se levanta de su imponente cama, dejando que su bella esposa se dé la vuelta sobre su costado y siga durmiendo. Se ducha utilizando un gel exfoliante, importado de Francia, que deja su piel libre de impurezas y con un fresco aroma a melocotón. Después y como todos los días, se afeita de forma rápida y eficaz, consiguiendo un efecto apurado. Tras lo cual se aplica la crema hidratante dejando su piel suave y previniéndola de irritaciones. Vuelve a la habitación y escoge uno de sus ordenados trajes del armario. Un traje oscuro, con cinturón y zapatos a juego y una camisa, casi siempre blanca, aunque algunos días se atreve con azules claros o rayas verticales. Minutos después baja las escaleras y en la cocina se dispone a desayunar. A esas horas no ha llegado a casa el servicio, pero a él no le molesta tener que prepararse el desayuno, que, por norma general, consiste en una taza de café preparado en su cafetera profesional. Después recoge su maletín del despacho y revisa que esté todo en orden. Va al garaje y sube a su Mercedes-Benz plateado, que estaba aparcado al lado del Audi rojo descapotable de su mujer, que tenía, era evidente, un gusto mucho menos discreto. Siempre le gustó el suave ronroneo del motor al girar la llave, era como si le aislara de todo y le permitiera disfrutar mucho más de la conducción. La puerta del garaje se abrió sin apenas hacer ruido y salió en dirección a la carretera, pero no sin antes admirar la belleza del jardín, y tuvo tiempo, ya que había un trecho desde la casa hasta la puerta de la finca, que ya estaba abierta. Notó que el jardinero había descuidado, una vez más, el tamaño de los rosales. Ya eran casi las diez cuando entró en el parking. No había encontrado mucho tráfico en el camino, por lo que el trayecto había sido agradable y no tan largo como esperaba. Había alguien nuevo encargado de la seguridad del parking, aunque no estaba del todo seguro, ya que nunca se había tomado la molestia de mirar el nombre en la placa iden-
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tificativa. Saludó con un asentimiento de cabeza, como hacía siempre, independientemente de si era o no la misma persona que veía desde hacía meses. Subió solo en el ascensor desde el parking a la planta número catorce de edificio donde trabajaba. Hacía apenas tres meses que le habían ascendido. Gracias a pasar noches en vela rodeado de planos y cuidando cada detalle de la maqueta, había pasado de ser un miembro del equipo creativo a dirigir los proyectos. Ahora se le presentaba un gran reto por delante, tanto por tener más responsabilidades como por tener que supervisar y en muchas ocasiones, ordenar cambios o reprender el trabajo de sus antiguos compañeros, que no podían evitar mirarle con cierta reticencia. Ahora no solo tenía un despacho propio, sino que había subido un par de plantas, donde todos parecían haber estudiado sus logros incluso antes de conocerle. No podía evitar preguntarse si tenían grandes esperanzas en él o por el contrario, solo le veían como una carga que podría amenazar sus puestos de prestigio. Todos y cada uno de sus nuevos comañeros de planta habían sacado adelante impresionantes proyectos arquitectónicos, y ahora le tocaba a él. Una vez en el despacho, se sentó en la gran silla giratoria negra y se puso a repasar la prensa, que ya esperaba sobre la mesa de cristal. Cogió el teléfono y con solo pulsar un botón, pidió su segundo café de la mañana, esta vez, acompañado con un bombón que la secretaría reservaba para unos pocos. Sabía que le resultaba atractivo a las mujeres. Tenía treinta y un años, estaba en buena forma física y su pelo castaño adoptaba ondulaciones que le daban un aspecto más juvenil. El brillo de su dentadura blanca resaltaba sus ojos, de un azul intenso, aportándole, sin duda, una seductora mirada a las que pocas se resistían. Entró Linette, la joven secretaria con la que simpatizó desde el primer momento en el que anunciaron su incorporación. A decir verdad, no era mucho más joven que él; tres, tal vez cuatro años. Ese día llevaba un traje oscuro. Se había quitado la chaqueta a causa del calor y la camisa, de un azul oscuro, se adaptaba a la perfección a la curvatura de su pecho firme. Se inclinó más de lo necesario al depositar el café en la mesa y el escote dejaba entrever un sujetador de encaje negro. Sus labios, de un rojo tan intenso como su melena rizada, se curvaron en una sonrisa de complicidad, seguramente al recordar cómo la devoraba la semana pasada. Con un gracias y un guiño, Emmet Shider le prometió un próximo encuentro. ***
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amateurs | rebecca-gray
En un barrio tranquilo, en la periferia de la ciudad, suena el móvil de Liss Adler por cuarta vez. Contestó de camino a la ducha. - Ya va, ya va.- dijo, con voz aún adormilada. - Liss, necesito los bocetos para esta mañana. Dijimos que lo tendríamos en una semana. - Lo sé, lo sé. Lo tendremos, no te preocupes. En una hora estoy ahí. Cuando salió de la ducha encontró a un hombre en su cama. Buscó su ropa y se la tiró, despertándole. - ¿Armand, verdad? Tienes que irte. - Arnold. ¿No tienes tiempo para uno rapidito? Me despejaría más rápido. - En otra ocasión, tal vez. - Llámame algún día, preciosa.- dijo, antes de cerrar la puerta. Liss apuraba su café y corrió en busca de sus sandalias favoritas. La noche anterior había estado trabajando hasta tarde para tener los bocetos listos a tiempo. Cuando acabó se sintió tan orgullosa que bajó a la calle a buscar alguien con quien celebrarlo. Y encontró a Arnold. No podía decir mucho de él, ni siquiera acertó su nombre, pero le conocía lo bastante como para saber detalles que nadie más podría saber. A Liss le gustaba conocer a gente, descubrir cosas nuevas, hombres interesantes y cuando se cansaba, no tenía que hacer grandes esfuerzos para olvidarles. Arnold olía a tabaco. Cada poro de su piel era nicotina. Tenía un lunar en el cuello y una marca de nacimiento en el brazo derecho con la forma de una bala. Su piel no era nada del otro mundo y si era sincera, no le gustaban los chicos que fumaban. De haber tenido tiempo, se hubiera lavado el pelo para quitarse ese desagradable olor. Salió de casa a toda prisa y casi pierde el autobús. Acababa de terminar su carrera publicitaria y trabajaba como colaboradora, junto con su amiga Ingid, con la que había estudiado, para una agencia de publicidad. Era conocida por sus trabajos con pequeños negocios y particulares que no disponían de recursos financieros como para encargar esa tarea a publicitarios con mucho más renombre, que, seguramente, utilizaban las ideas de becarios para llevarse ellos los méritos.
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Ahora estaba inmersa en intentar hacer un buen trabajo para una pequeña empresa distribuidora de material para obras que, actualmente, pasaba por un mal momento debido a la mala fama creada por algunos de sus clientes. Se peinó en el ascensor y ordenó su ropa. Salió una deslumbrante Liss con un vestido granate ligero y sus sandalias de tacón beige, con una bandolera negra al hombro y una carpeta con los bocetos bajo el brazo. Aún disponía de una hora antes de que llegase el cliente para verlos. A partir de su visto bueno añadiría capas a su trabajo e Ingrid haría el resto. Conocía al cliente. Sus ojos no dejaban de desnudarla con la mirada mientras le explicaba, en la reunión anterior, qué punto de vista le daría a la campaña. Tenía la certeza de que en esta ocasión nada habría cambiado y entonces fue consciente de que ese vestido, dejando al descubierto una gran parte de su piel, no era la mejor elección. Si tenía una parte buena el hecho de que se fijaran más en el físico que en sus ideas, era que la dejaba trabajar con más margen y permitiéndole ser más creativa, aunque sabía de sobra que aceptaban sus consejos por un motivo equivocado. Tenía veintisiete años, y a pesar de la poca práctica y la inexperiencia, sabía de sobra cómo desenvolverse en un mundo de hombres. A veces, y no podía negarlo, utilizaba su físico como medio para lograr lo que quería. Cuánto le hubiera gustado que las cosas fueran de otro modo, no ser un simple adorno, que la tomaran en serio por todo lo que había en su cabeza y no solo por tener una buena genética. Tenía el pelo castaño, con reflejos pelirrojos y unos ojos verdes relucientes. Quedaban en su piel restos de una feliz e inocente infancia en forma de pequeñas pecas, casi imperceptibles, adornando sus hombros. Todo el mundo le decía que tenía una piel preciosa y ella lo sabía. Suave y con el olor a jazmines de su hidratante diaria. Lo que nadie sospechaba era que ella también se fijaba en la piel de quienes le rodeaban, casi sin darse cuenta, un pequeño roce hacía despertar en ella un torbellino sin fin de emociones. Un impulso que la llevaba a explorar nuevas sensaciones a través de su piel. Un interés por descubrir un mundo entero dejándose llevar por sus sentidos. Un olor, un sabor, una caricia. Emociones por las que no podía dejarse llevar, pues conocía las consecuencias. Como sospechaba, nada cambió desde la última vez. La actividad se producía en el ático de un edificio. Se desplazaron a la sala de reuniones, equipada con tres mesas grandes, rodeadas de sillas y una pantalla blanca para las proyecciones. En la mesa y sobre una pizarra con los objetivos apuntados, estaba todo en lo que había trabajado durante semanas. Eran tres los que vinieron esta vez y por supuesto, él. Notaba su mirada recorriendo
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amateurs | rebecca-gray
su cuerpo mientras hablaba. Él no dijo nada desde que entró hasta que salió. Se limitaba a mirar y a asentir. Liss estaba segura de que si en algún momento le hubiera preguntado qué acababa de decir, como se pregunta a los niños para llamar su atención, éste le hubiera respondido alguna indecencia. Al menos los demás parecían más interesados en salvar el culo de la denuncia a la que se enfrentaban. Dentro de lo que cabía, la reunión había ido bien y a lo largo de la mañana, le habían ofrecido trabajar para una empresa de arquitectos que buscaba una nueva imagen para la nueva temporada. Se había enterado también de que había caras nuevas, -un joven ambicioso-, le habían dicho, para referirse a quien ocupaba ahora el cargo que dejó al jubilarse uno de los directores. Al fin y al cabo no había sido un mal día para Liss. *** Mientras tanto, Emmet supervisa las anteriores campañas publicitarias comparándolas con los beneficios y pregunta a la junta directiva por qué contratar a alguien cuando hay excelentes creativos en plantilla capaces de hacerlo mejor que en otras tempo radas. Le responden que quieren lavar la imagen de la empresa por completo. Para ello han ascendido a gente capacitada, aceptando proyectos que antes rechazaban y ahora quieren ideas nuevas de fuera. Bien es sabido que una buena publicidad atrae clientes. Se debatían dos candidatos y a ambos les habían pedido una precampaña detallada y se discutiría y votaría cual se adaptaría mejor a sus objetivos. La primera era una importante agencia publicitaria, de renombre, que había trabajado con la competencia al igual que con asociados. La segunda, más que una empresa, era un pequeño negocio, que se jactaba de tratar a sus empleados como si todos formasen una familia. A pesar de ser pequeña y en la mayoría colaboradores freelance, habían obtenido muy buenos resultados y dar una oportunidad a empresas pequeñas, dándoles un voto de confianza, también sería positivo para la imagen que querían dar. *** Marga era su jefa; una mujer entrada en la cuarentena con un peculiar estilo combinando colores, tanto en la ropa como en su pelo, se la llevó a su despacho para hablar del nuevo encargo. Una empresa de arquitectos les había encargado una precampaña para su nueva temporada. Ya les habían enviado los datos que necesitaban para empezar y ahora se los mostraba a Liss.
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Tenía que idear algo en un periodo de tiempo que le pareció adecuado. Después se lo enseñaría a la empresa y ellos decidirían. Como siempre, se llevaría el trabajo a casa y pensaría en ello hasta que se le ocurriera algo brillante. Podía ser un desastre en su vida personal, pero nunca en la profesional. Nunca había entregado nada fuera de plazo ni nada por debajo de sus posibilidades. En ocasiones esa misma dureza consigo misma le había dado dolores de cabeza. Cuando regresó a casa, más cansada de lo que creía, se preparó rápidamente la cena antes de tumbarse en el sofá a ver un capítulo de esa nueva serie que tanto le gustaba. A la mañana siguiente empezaría a trabajar desde cero con su nuevo proyecto. Al pensar en eso, cayó en la cuenta de que no había tenido tiempo de cambiar las sábanas. Se recordó a sí misma deshacerse del olor a nicotina antes de irse a dormir. *** Cuando bajó al parking la segunda vez en el día, tampoco leyó el nombre que aparecía en la placa del vigilante. Ni siquiera reparó en él. Ahora si pillaría atasco, ya que era hora punta, así que puso un CD para que el trayecto le resultara menos estresante. El ambiente del interior se llenó con las suaves y pausadas notas de jazz. Echó en falta no estar ya en el butacón de su despacho con una copa de brandy esperando a que se sirviera la cena. Llegó a casa y se fijó en que los rosales estaban exactamente igual que cuando salió por la mañana. Se lo diría él mismo, pero Kenny, el chico que cuidaba el jardín, nunca estaba en casa al mismo tiempo que él. Se lo hubiera dicho a su mujer, pero dudaba de que le escuchase o le importase y seguro que estaba mucho más interesada en la entrepierna del jardinero que en el cuidado de las rosas.
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amateurs | rebecca-gray
Intentarlo no es una opción
U
na llamada y ahí estaba él. Pendiente de sus encantos.
Cada vez estoy más convencida de que para volar alto, primero hay que tocar fondo y el fondo, queridos, son arenas movedizas. En el límite entre hundirte cada vez más y tomar impulso para comenzar de nuevo. No, claro que no es fácil, nadie dijo que lo fuera, de hecho, tomar la decisión de cambiar las cosas, de decir basta: no quiero seguir así, supone un gran esfuerzo, claro que no tanto tomar la decisión como llevarla a cabo. Empezar de nuevo supone, en muchas ocasiones, saltar al vacío sin saber con certeza lo que podrías encontrar. Tal vez sea un verdadero cambio, algo nuevo, puede que sean ligeros cambios, tan pequeños que cambian todo enormemente. También puede pasar que no sea el camino correcto, que hayas tomado otra mala decisión; en ese caso, qué otra cosa se podría hacer que seguir adelante y seguir intentándolo. Al fin y al cabo ¿alguna vez tendría que ser la buena, no?
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amateurs | top10: las más votadas
LAS MÁS VOTADAS
TOP 10 CREEMOS EN INTERNET COMO UN MEDIO LIBRE, UN MEDIO PARA EXPRESARSE, PARA OPINAR, PARA DIFUNDIR SENTIMIENTOS, SENSACIONES Y COMUNICARSE CON GENTE CON INQUIETUDES SIMILARES. AMATEURS HOTEL QUIERE HACER PARTICIPE A TODO EL MUNDO Y CREA UN CONSEJO EDITORIAL DE INTERNAUTAS QUE MEDIANTE UNA VOTACIÓN ABIERTA Y TRANSPARENTE SIN NECESIDAD DE REGISTRO ESCOGEN AQUELLAS CREACIONES QUE MÁS LES HAN TRANSMITIDO, QUE MÁS LES HAN EMOCIONADO, AQUELLAS QUE POR DERECHO PROPIO LLEVAN LA FRASE ASOCIADA “TIENES QUE VER ESTO”. SON EL TOP 10 DE LAS CREACIONES MÁS VOTADAS
AlbaBNetz
“Autoretrato a palabras”
Nai93
“Caos”
DiegoSeligrat
“Incompleta”
DiegoSeligrat
“Sin lugar”
Describirse a uno mismo como triste es demasiado corriente. A mí me gusta definirme como “un seísmo de sombras”, para así poder preguntarme si la mía propia pertenece a la de un pájaro o a la de una de las hojas que se desprende de su rama en un otoño.......
VER
Querido tu, hace mas de tres años que te perdiste por el camino. ¿ Cuando vas a volver ? La gente espera una respuesta de tu mirada perdida y alguna palabra,de esa linea recta que tienes por boca........
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Abro la puerta ... entro en la habitación y me recibes como un vendaval de flores y ramas de canela. He imaginado este momento.......
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Quise decirlo todo pero no encontraron las palabras el guerrero dormido de mi boca. Quise quemarlo todo.......
VER
David Catá
VER
David Catá
VER
David Catá
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“Segunda piel”
“Ni conmigo ni sin mí”
“A flor de piel
David Catá
“Recuerdos”
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David Catá
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David Catá
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“Ni conmigo ni sin mí, II”
“Bajo mi piel”
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Revista Amateurs ESPECIALES
DE PASEO ME GUSTA LO QUE VEO: LA REVOLUCIÓN SERÁ FOTOGRAFIADA: 14N POR MINERVA SÁNCHEZ AKA MXNERVA 14N Y 18N POR ALBERTO LÓPEZ AKA KNCICELY
¿VAS A VERME POR LA TELE? “NI CONTIGO NI SIN” Y “A FLOR DE PIEL” POR DAVID CATÁ
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LO QUE VEO 14N 2012 por Minerva Sรกnchez aka Mxnerva
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14N 2012 por Minerva Sรกnchez aka Mxnerva
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Minerva Sánchez
Granada, 28 años Diseñadora Gráfica y Fotógrafa Ha sido publicada en las ediciones 23 y 25 de la revista Amateurs
amateurshotel.es/bitacoras/mxnerva · facebook.com/141224689301755 · twitter.com/mxnervae · flickr.com/_mxnerva · mxnervae.tumblr.com mxnervae.blogspot.com.es · laspalabrasnomadas.blogspot.com.es · cargocollective.com/minervasanchez · mxnervae.deviantart.com
14N 2012 por Minerva Sánchez aka Mxnerva
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Alberto López Lugo/Madrid, 32 años. Realizador Audiovisual y Fotógrafo. Ha sido publicado en las ediciones 11, 14 y 21 de la revista Amateurs amateurshotel.es/bitacoras/kncicely · flickr.com/hit-the-city 18N por Alberto López aka kncicely
VAS A VERME POR LA TELE?
amateurs
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¿vas a verme por la tele?
¿VAS A VERME POR LA TELE?
NI CONTIGO NI SIN MI
NI CONTIGO NI SIN MI -I & II vimeo David Catá Cada puntada sobre mi piel te representa, el dolor físico no es frontera, nos une más. Tu vida se convierte en parte de la mía, al pensar que mi mano ha sido marcada en un acto de afecto; al pensar que en su momento mi mano ha tocado tu mano. Una simbiosis entre la unión, la separación, el dolor y el cariño. Un acto temporal inscrito al olvido, que aspira a su conservación por medio de la huella memorial, corporal y fotográfica. A través de cosidos reales sobre mi piel, en la performance "Ni conmigo ni sin mí", planto cara al olvido en un ejercicio cartártico, haciendo carne el sufrimiento. vimeo.com/47199924 vimeo.com/47649764 amateurshotel.es/bitacora/david-cata/ni-conmigo-ni-sin-mi amateurshotel.es/bitacora/david-cata/ni-conmigo-ni-sin-mi-ii 130
A FLOR DE PIEL
A FLOR DE PIEL Vimeo David Catá El cuerpo es el soporte de nuestra vida. En él se refleja nuestro entorno y vivencias. Todas las personas que conocemos nos marcan de alguna manera. Su imagen se proyecta sobre nosotros, recordándonos de donde venimos. Sus vidas se convierten en parte de la nuestra. Cada momento vivido se queda en la memoria para finalmente pasar al olvido. Este hecho, en cierto modo es doloroso, ya que tan solo quedan los objetos materiales y la huella que las personas dejan tras de sí. A través de cosidos reales, realizados en la palma de mi mano, se establece una simbiosis entre la unión, la separación, el dolor y el cariño. Esto supone atravesar mi piel para que un factor externo pase a formar parte de mi cuerpo. Una acción performática y simbólica de la pérdida; del olvido de un ser querido. Una acción ritual y a la vez contradictoria entre el deseo y el rechazo, la dependencia y la independencia en donde al final ya nada queda; tan sólo huellas de momentos vividos. vimeo.com/46987052 amateurshotel.es/bitacora/david-cata/a-flor-de-piel 131
fin de la vigĂŠsimo sexta parte www.amateurshotel.es
a+ www.amateurshotel.es www.amateurshotel/tienda www.produccioneselquintopiso.es
Revista Amateurs PARTICIPA EN LA PRÓXIMA EDICIÓN
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