El Gallo Maíz marzo - abril 2013 by JORGE A. MERINO

Primera edición 2013

///////////////////////////////////////////////////////////////// Nunca es tarde. Así es que les enviamos el Gallo Maíz con retraso. En este número hemos publicado poesía femenina de las integrantes de Poetas del Mundo, sección El Salvador, cuyo coordinador es el poeta Freddy Ramón Pacheco. Las mujeres que pertenecen a esta sección y de las cuales publicamos una muestra de su creación poética son: Aída Párraga, Corina Bruni, Claudia Herodier, Lauri García Dueñas, Nora Méndez y Silvia Ethel Matus. Poesía que aborda universos diversos como diversos son las realidades que estas mujeres han afrontado, sufrido y gozado en el transcurso de su vida. Creemos que es una muestra signiﬁcativa de la creación literaria del género femenino.

transmitir en el canal televisivo del estado si tienen la intensión de brindarle al público obras cinematográﬁcas de calidad. No aspiramos a que una película como esta sea transmitida por los canales comerciales o los que en su frecuencia transmites mensajes religiosos. Eso sería pedirle peras al olmo y sabemos que aunque se realicen “milagros”, si es que los milagros existen, eso no ocurrirá.

Siguiendo con la poesía, esta vez de un clásico de la literatura universal, del poeta D.H. Lawrence presentamos poesía llena de erotismo. Este erotismo de Lawrence parte de la naturaleza, de las ﬂores, de los frutos, de los animales. Un enfoque innovador y delicado, poemas elaborados con esmero y con un lenguaje sencillo y claro.

Dentro de la plástica le rendimos homenaje a Monseñor Oscar Arnulfo Romero, el Santo de América, asesinado por orden de Roberto D´aubisson, ﬁnanciado por la oligarquía salvadoreña asentada, en ese entonces, en Miami. Presentamos obras de Ángel Portillo, Jorge Merino, Henry Ramos, Gerardo Siliézar, Gadiela Portillo, Gabriel Maldonado, David Duke, Mario Carballo, Mauricio López y Víctor Rivera. Un sentido, humilde pero merecido homenaje.

Presentamos un comentario sobre la novela Las Palmeras Salvajes, del escritor norteamericano William Faulkner. Novela experimental que causó una ruptura en el ámbito literario no solo en América Latina, sino en el Orbe entero. Ruptura comparable a la que realizara Julio Cortázar con su obra Rayuela y Modelo Para Arma. La maestría narrativa de William Faulkner sobre sale en Las Palmeras Salvajes. Es una novela que todo joven debe leer sin excusas ni excepción.

En la gráﬁca abordamos una obra de Antonio Bonilla, “Historiografía de un pueblo”. Obra curiosísima, elaborada en un formato similar al de los códices precolombinos y que da cuenta de sucesos importantes de nuestra historia, visto desde la óptica de este pintor excelente.

De igual manera el número del Gallo Maíz conlleva obras de Alejandro Martínez, Oscar López, Evan López, Gabriel Maldonado, Luís Portillo y Víctor Artiga.

Lamentamos la pérdida del pintor y curador Rodolfo Molina. La plástica y las artes visuales salvadoreñas y centroamericanas están de luto. Nos unimos al pesar y dolor de su familia y le deseamos Lily Marroquín nos presenta un mejor vida en donde quiera que comentario de cine. Una película, esté esperándonos. Café de Flore, que deberían de Mario Castrillo Coordinador Gallo Maíz, San Salvador, 12 de abril, Número marzo - abril 2013

LECTURAS DE UN AFICIONADO:

LAS PALMERAS SALVAJES DE WILLIAM FAULKNER

/////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////// POR: MARIO CASTRILLO

illiam Faulkner es un escritor que me fascinó desde la primera vez que cayo un libro suyo en mis manos. Leí apenas, de sus 20 novelas, Mientras agonizo, Luz de agosto, Desciende Moisés, desciende, El villorrio, Santuario, Sartoris, Gambito de caballo, El sonido y la furia, pero Las Palmeras me impresionó hondamente.

Las Palmeras Salvajes, escrita en 1939, diez años antes de que mereciera el Premio Novel de la Literatura, es una novela singular, originalísima. Formada por dos historias paralelas que discurren sin tocarse siquiera. Inicia por el ﬁnal de la narración, de manera que es una novela circular. Este ﬁnal aborda el amor entre Carlota y Harry que van alejándose de sus relaciones familiares y su estabilidad social; el personaje de la otra novela, un fugado de la ley, lucha contra las fuerzas de la naturaleza, la inundación del Mississippi, realizando un movimiento contrario al de los

protagonistas de la primera novela, busca la estabilidad de su mujer y su pequeño crío. Estas historias van entretejiéndose y alternándose para dar cuerpo a la obra. En ella la descripción del mundo exterior carece de importancia, lo fundamental es la interioridad de los personajes, lo que en ellos acontece en el interior de su alma, sus anhelos, sus pasiones, sus angustias. En las novelas William Faulkner juega con el tiempo, crea historias enrevesadas intercambiando relatos, crea frases complejas ricas en adjetivaciones, en algunas ocasiones sumamente largas, pone acento en el monólogo interior. Faulkner inﬂuyó grandemente en escritores como Vargas Llosa y García Márquez, continuando la tradición narrativa de Marcel Proust y James Joyce.

HISTORIETA DE UN PUEBLO:

LA PINTURA DE ANTONIO BONILLA

/////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////// POR: MARIO CASTRILLO

“

Historieta de un país”, pintura de Antonio Bonilla, es una obra basada en diversas versiones que el pintor ha realizado sobre el mismo tema. Estructuralmente la obra está concebida como un códice precolombino, de ahí que haya sido pintada en franjas, una sobre otra, cada una de ellas conteniendo los sucesos que al pintor le han impresionado y que ha querido destacar de la historia patria. El Popol Vuh –Libro de la Comunidad- es el relato mítico histórico de los Kichés en el cual éstos abordan la creación del ser

FOTOGRAFÍA: CARLOS RODRÍGUEZ {CAMARO27} humano sobre la tierra, la época diluviana, las historias épicas de Huanhpú e Ixbalanqué, su concepción –paridos por la unión del árbol sagrado (el árbol de jícaro o morro como le llamamos nosotros) y la doncella Ixquic- , su genealogía y el desarrollo de su historia. Se conoce la versión de Francisco Ximénez, fraile dominico que copió la historia partiendo de la oralitura en el siglo XVIII. El padre Ximénez lo copió en paralelo, es decir, una columna el Kiché y otra, su correlato, en el español de aquella época.

FOTOGRAFÍA: CARLOS RODRÍGUEZ {CAMARO27}

Bonilla inicia su obra por el extremo izquierdo superior donde ubica al jaguar y a la serpiente, símbolos de los conquistadores españoles y los indígenas respectivamente, trabados en mortal combate, a continuación pnta el nacimiento de Huanhpú e Ixbalanque y cómo éstos se convierten en hongos alucinógenos. En este friso, llamémosle así, relata los sucesos de la conquista de los pueblos nativos, la brutalidad de los españoles y la acción de la religión católica, la inquisición que estos curas consigo. En el segundo friso relata el mestizaje, la esclavitud, la independencia de España y la rebelión de los indígenas y ladinos contra el gobierno recién instituido –aquí hace alusión a Anastasio Aquino-; en el tercer friso relata el enfrentamiento entre la burguesía y los indígenas en el levantamiento de 1932, de cómo Maximiliano Hernández Martínez obtuvo e beneplácito del Imperialismo Yanki, la consolidación de la burguesía salvadoreña.

El cuarto friso aborda historia reciente: el asesinato de Monseñor Romero, el asesinato de los Jesuitas, la ofensiva de noviembre de 1989, los Acuerdos de Paz y termina con una imagen controversial, con la burguesía sobre el estamento popular. Antonio Bonilla (1954) es el pintor que más ha abordado los problemas nacionales, haciendo referencia al devenir histórico de nuestro pueblo. Lo ha hecho con sus propias características: con desenfado, con sorna, con ironía extrema y mordaz, con un dejo de erotismo. Tanto su imaginería –muy propia, su temática y los ángulos conceptuales ideológicos de sus obras han hecho de él un artista singular: el que pone del dedo en la llaga.

POESÍA:

MUJERES PERTENECIENTES A “POETAS DEL MUNDO”

/////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////// POR: MARIO CASTRILLO

1 Yo me imagino ser Una palmera de sueltas greñas, Con el viento salado de la noche Besando la apacible desnudez De las arenas Me imagino más cerca De lo alto, De lo dulcemente azul Que nos rodea Y contemplarlo. Soy palmera hundiéndome en las nubes, En la soledad de plumas nacaradas, En el callado viento que murmura Historias de sangre, sal y barcos. Soy la única palmera que subsiste, La única sobreviviente a la sequía Sola, erguida en esta isla Sin más testigos que la espuma, Que la arena y que los astros. Espiga sin voz que va arrullando El dormirse tranquilo de las horas, Verde que sostienen las gaviotas, Verde que se estira hasta más verde Y que a veces También llora 2 Ya son muchas historias poblándome la sangre, demasiados caminos hiriéndome los pasos, me quiero bajar de este carrusel del tiempo y del espacio y detenerme a contemplar la ronda de las horas. Ya son muchos besos convertidos en luz de luna los que pueblan mis almohadas. Demasiada la piel lejana que mis manos ya no alcanzan y me quiero detener, por ﬁn, en la parcela de tu abrazo, encallarme en tu arrecife que late y que respira sin más prisa

que la prisa de besarnos. Ya son muchas vidas las que llevo entre los dedos, muchos gritos de sal en las pestañas, muchos dioses de piedra, de jade y alabastro, mucho ser lo que no soy aunque lo sea, y aunque lo intento este cuerpo se agita y no me deja. El carrusel sigue girando sin cansarse de dar vueltas. 3 Me siento crujir el alma como casa abandonada a las mareas, a los vientos, a la sal de los olvidos, a las horas que se quedan. Me siento piso de húmeda madera marcada por la huella del rocío, por el rayo de sol que me recorre que no ha llegado y ya se ha ido. Abierta está la puerta de esta casa, abiertas las ventanas, abierto el esqueleto que sostiene un ediﬁcio que soñó con ser un nido. Abierto, en ﬁn, el corazón y su latido para albergar la noche de unos ojos en otra noche anochecidos. Abierto está también el horizonte al que siempre tiende el peregrino y me siento crujir el alma como a punto de ceder al precipicio estremeciéndose al soplo de la espuma húmeda de la sal de los olvidos. BIOGRAFIA: AÍDA PÁRRAGA Poeta, narradora, actriz, conductora y productora del programa de radio LA BOHEMIA con más de 10 años al aire, promotora cultural e ingeniera electricista, salvadoreña por nacimiento y convicción que nació un 7 de agosto de 1966.

COMO UN BESO Muy dentro de mi alma hizo su nido tu mirada de amor, y es por eso que, a despecho del tiempo transcurrido, la recuerdo con místico embeleso. Hay miradas ardientes, como un reto, que revelan pasión, deseo, exceso... Las hay tímidas, frías, de respeto... Mas la tuya era dulce como un beso! BIOGRAFIA: CORINA BRUNI Nació en la campiña santaneca, El Salvador, el 28 de febrero de l930. Estudios realizados en San Salvador, México y los EE.UU. Profesión: Secretaria Bilingüe. Amante de la poesía desde niña, escribe su diario íntimo en la adolescencia, pero no es sino hasta en la edad madura que comienza a escribir poemas. Primero para adultos y luego dedica todos sus esfuerzos a escribir para los niños. Hasta hoy tiene publicados 17 libros: 5 para dultos y 12 para niños, el último de éstos es bilingüe [inglés-español]. Piensa que pertenecer a Poetas del Mundo es un honor y agradece la ﬁna invitación que se le girado. PRADERA ABAJO

Quiero lanzar esta noche mi corazón a rodar pradera abajo. Quiero dejar de mí, el perfume de la sangre anudado a todas las sangres. El sabor de mis huesos, en el hueso de todos. Quiero acostumbrarme a decir ¡NO! ¡NO! a la vergüenza de no querer a nadie. ¡NO! a la indiferencia. ¡NO! al humano que nada quiere saber de mí, y se esconde, y muere, muere solo. Quiero lanzar mi voz, esencia de miles de parras

de diminutos y pálidos jazmines; lanzar la soledad en barcazas, rumbo al inﬁnito, y sólo quedarme con el hombre. Con él, que nada quiere de mi nombre y toma de mi nombre todo lo que es mío. Quiero que mis aguas rueden a carcajada fresca, y se escondan traviesas en esas melancolías tan humanas y limpien el río cenagoso, y brinquen claras por el guijarrerío. Musgo quiero ser. Panela de luz entre dos ojos. Recuerdo alegre, duro, triste, seco, ardiente, desvalido. Quiero ser tu recuerdo, planeta desvelado. Tu seda al sol. Tuya, tierra severa, tierra mía y de todos, dentro de lo mío. Mayo 25/80 S.S. EL SALVADOR ¡Oh, salvador del mundo! [Por los jesuitas y sus empleadas asesinados vilmente...] En esta ciudad en la que nací en la que me enseñaron a leer, aquella en la que hice, como todos, mi primera comunión, [aunque ya no sea católica] en la que fui bautizada, aprendí a jugar, crecí, menstrué por primera vez... La ciudad en donde me hice mujer; la que quedó libre de bombardeos en la Guerra del 69, la que asiste todos los domingos al fútbol, la que le gusta echarse sus cervezas, dormir siesta los sábados, salir a ﬁestear, si es posible, desde el jueves por la noche, la que se ha levantado a pesar de la ceniza de sus volcanes, la que se alegró de que el Divino Salvador del Mundo no cayera por tierra destrozándose en el terremoto del 86,l la que se cree bendecida por el nombre que lleva y a los ciudadanos nos convierte en santos. La que todos los 6 de agosto sale a las calles

en interminables procesiones... y ni por eso se transfigura. La creyente. La golpeadora de pechos. La cristiana. La que nos ha enseñado que es el ombligo de la patria y que ésta es nuestra madre y por ello debemos estar orgullosos de su nombre. Jurarle nuestras vidas, consagrarnos al bien, a su bien. Patria que nos dice que escribió su historia con sangre. La muda. La cómplice. ¡La asesina! La que permitió que las enseñanzas de muchos quedaran regadas, coaguladas, esparcidas en un césped donde vuelan las moscas... Madre corrupta, oportunista engañadora. La cuenta-cuentos. Madre hedionda a cadáveres, manoseando nuestra comida. La que nos emboba con sus cantos de sirena. Madre matricida. Madre de los cuerpos yacientes en la incultura, el miedo, la no-vida acumulada. La mistificadora. La que se maquilla con sombras. La madre de los gusanos... Y en tí, madre, hay alas que buscan su puntual matamoscas, aún aquellas que gobernantes de un reino de cadáveres pretenden vestir y ser, y aparentar y...¡El futuro está escrito en los pedazos de cráneo regados por el césped, incrustados en el muro! En la sangre encharcada, almohada nueva de los rostros, en los ojos hinchados, desprendidos, en una cabeza como vejiga desinflada, en una mano desfloronada, en aquella mirada que al último suspiro, buscó en el universo la respuesta y sólo encontró tus ojos ¡oh, madre! Diciembre 18/89 S.S

TOTAL MEMORIA A: G.E. [por haber ayudado a recuperarme a mí misma] \’¡Vamos, esto es realmente un espectáculo que ha sacado a los muertos de sus tumbas! ¡La poblacion de los viejos cementerios de las colinas, corre a verlo! ¡Fantasmas! ¡Fantasmas innumerables en los ﬂancos y en la retaguardia!\’. Walt Whitman[De \’Balada a Boston\’, 1854] I Ciudadanos de una tierra de raíces... ¡Manglares vagabundosbus cando lo blanco en unas alas! Cadáveres ya de cuerpos que no existen caminando con muletas hacia la gran ciudad buscada... Cojos indecisos por una libertad de papel bajando gradas. Manoseada forma de hablar y de decirse. ¡Nada clara! Abofeteando la inteligenia que calzamos ¡fruta jogosa con su propia tierra exacta! ¡Soberana forma pensante toda una atentada por explosivos cargados con la dinamita de 9 muertos, hoy, que han crecido las murallas. II ¿Y adónde, en la razón y en el juicio, los otros sesenta y nueve mil novecientos noventa y un cadáveres? En qué cárcel de oscura pestilencia se quedó el vecino, el hijo del comerciante, el profesional instruido, la muchacha joven que quiso interpretar con sus entrañas, la Sinfonía del Nuevo Mundo? ¿QuÉ avioneta los arrojó al mar casi cadáveres? ¿Qué perro devoró sus carnes? ¿Quién fue el que ató sus manos a la espalda? ¿Por órdenes de quiénes se mutilaron sus huesos, se electrocutaron sus miembros? ¿Cuántos torturadores hubo? ¿Adónde están y quiénes fueron? ¿Adónde, quiénes y a cuántas ratas metieron en las vaginas de las vírgenes? ¿Qué cuchillo o qué cigarro se aproximó a los ojos? ¿Cuántos escupieron sobre los rostros y quiénes siguen siendo los que dan la cara? ¿Cuántos quedaron putrefactos en las paredes de las cárceles, incrustados en las aguas de las bocanas? ¿Quiénes sacaron a quiénes de sus casas,

por la noche, con sus carros blindados, para que jamás volvieran, para que nunca retornaran? ¿Quién dio la orden? ¿Quiénes se jactan de tener Próceres en sus familias y celebran cada año la Independencia de la República -ganada a punta de curas rebeldes, en su tiempo- y ahora piden hostias en las misas y se dan golpes de pecho en las espaldas? ¿Con quiénes habla Matías Delgado ahora, que ha tenido que acoger al arzobispo y a siete nuevos curas masacrados en el seno de un viejo 15 de septiembre? mientras el país deja que pase todo como agua... ¿Quiénes y adónde arrojaron las doradas semillas para el estallido? ¿Quién cosechó el fruto de la soberbia, de la inconsecuencia? ¿Quién nos refrescará la total memoria? ¿Cuántos caminaremos por los caminos, para desenterrar a los muertos? ¿Unir sus pedazos? ¿Qué hueso tomará la decisión por mí? ¿QuÉ haremos todos, esta vez? ¡La vida va pasando! ¿Pasa?

III ¡No sé qué harán ustedes! Por mi parte, no voy a basarme en la muerte de sólo 9 cuando hay 69,991 más, esperándome con su azadón de tiempo y su maleza en punto. Por mi parte, quiero tener presente que junto a esos 9, quedaron 69,991 guisos a la mitad de sus hervores, desayunos intactos, televisores encendidos, radionovelas al aire. Madres rotas. Mecedoras moviéndose. Esperando. ¡Que en el sueño, la pesadilla no se arrodilló nunca! Que de esas 69,991 irrecuperables pulsaciones, hubo miles de mujeres solas en su noche de bodas, hombres descuartizados a la mitad de un orgasmo, abuelos desdentados aguardando su atol de maiz, su cajita de maicena. Cabezas de niños pidiendo leche. Con la boca abierta en el pecho

de sus madres. Aullidos horribles en mitad de la noche. Pueblos errantes... ¡Libros que todavía aguardan, para que los lea alguno! Febrero 26/97 LA SIGUANABA Países: vulgaridades sonoras, silentes, pestilentes. Países: sombras que a cada lado se acomodan tratando de obligar a la vida a que los piense y los desee como únicos valores. Hojas secas, tostadas a fuerza de energía sintética. Países que por pretender programar desde unos huesos el futuro, cierran un juego sin encarnar mas que la nada. Vienen luciendo sus pájaras Casandra, Pandora y la Siguanaba. Países: no hay ya tablero para mover tus piezas y, aunque lo hubiera, Casandra se limpia los dientes ﬁludos con una astilla de Troya, Pandora tiene vacía la caja y la esperanza no existe, y la Siguanaba... ¡Ah, la Si-gua-na-ba! De tanto ir a caballo, llego también a Troya, justo en la noche de todos los incendios. Queda solo un camino: recobrar lo auténtico y tirarlo a la pira. De esas llamas sacaré collares... Solo que esta vez, ¡irán a sus orígenes! Junio l9/90 Managua BIOGRAFÍA: CLAUDIA HÉRODIER Nació en agosto de 1950, San Salvador, El Salvador, hija de JULIA HÉRODIER [primera actriz de El Salvador] y del arquitecto y escritor LUIS DIAZ CHÁVEZ, ganador del PREMIO CASA DE LAS AMÉRICAS [1961, rama de cuento] con su libro PESCADOR SIN FORTUNA. Desde los anos 60, reconocerá también como padre al Actor y Director de teatro, EDMUNDO BARBERO [español] con quien su madre contrajo segundas nupcias en l960. Barbero, fue gran impulsor de la dramaturgia salvadoreña por lo que se le considera el padre del teatro nacional. Claudia, estudió ﬁlosofía en la Univ. Centroamericana José Simeón Cañas, UCA. Su te-

sis versó sobre lo ÉTICO Y LO ESTÉTICO EN SALARRUÉ [1980], a la que se aunó, en 2002, el trabajo monográﬁco \’LA IDEA DE SUJETO EN MICHEL FOUCAULT\’. Miembro fundadora de la JUVENTUD MUSICAL SALVADOREÑA y miembro del conjunto folklórico MAHUCUTAH, que fundara y dirigiera su hermano, el compositor LUIS DÍAZ HÉRODIER. En 1972 grabó un disco de 78 revoluciones. Con el conjunto ETCÉTERA [también dirigido y fundado por su hermano] que contiene dos poemas suyos musicalizados por éste, con los que habían ganado un premio en el CERTAMEN JUVENIL DE MÚSICA del Ministerio de Educación de El Salvador. En 1972 ganó el segundo lugar rama poesía, en el LVII Certamen Centroamericano de los JUEGOS FLORALES DE QUETZALTENANGO, Guatemala, con su libro VOLCÁN DE MIMBRE, editado en 1978 por la Dirección General de Publicaciones del Ministerio de Educación de El Salvador. Forma parte de las antologías: POESÍA FEMENINA SALVADOREÑA, e ÍNDICE ANTOLÓGICO DE LA POESÍA SALVADOREÑA. En la década de los 90, MARÍA POMIER [francesa] la incluyó en su Antología QUIZÁS TU NOMBRE SALVE [Antología bilingüe de la poesía salvadoreña] Editorial Universitaria, Universidad de El Salvador, 1972. Y, en la que recién acaba de publicar el año 2002 en Suiza. Por su parte ROXANA LÓPEZ, la tomó en cuenta para su libro CIEN AUTORES SALVADOREÑOS, y está incluida [junto con otros autores] en los programas de estudio del Ministerio de Educación en el área de Español. NINFA O NINFÓMANA Colgada de la catedral de San Pedro mecida por el susurro del Fresno que añora al paterno de la tierra prometida y la casa la ninfa salió del estanque para broncearse Se balanceaba en el campanario impía con los pezones parados saludando al viento frío aﬁlando sus instrumentos como tenazas, de nubes y piedras infames oscura, como siempre puta, como desde nacida tarareando una canción nueva de hondonadas y valles besando estatuas recién desenterradas, por las manos calientes de dos desconocidos el pelo hirsuto de beber el lodo su vientre hinchado por la gula repetida mareada, de alcohol, maíz y bruma verde, la ninfa

rosas, los arcos del paisaje Se sacudió el agua al salir del fango, pegado de barro a sus curvas, y gritó desgarrando las cuerdas vocales la tan ansiada pregunta: ¿Ninfa o ninfómana? Poema parido el 13 de noviembre de 2006, en las Nubes, Teposcolula, y leído en el Palacio de Bellas Artes, Ciudad de México, el 14 de noviembre. LOS INFELICES Nos vieron arrastrando los restos de aquella noche en que nos unimos como pulpos viciosos tras las cortinas de una habitación prestada ingenuos y sucios hacíamos el amor entre antorchas vivas Fue hace ya tanto tiempo fantasmas de cadenas esquinas rotas de un retrato milenario serpientes en caída libre pantomimas El público nos abuchea, somos payasos repeticiones inservibles de maquinarias sociales las suposiciones apuntan a que deberíamos dejar de comportarnos como cíclopes seniles genitales de sangre y suspiros ¡Hay la crítica! espiral devoradora de júbilos Pero regresan las risas y en la intimidad rozamos los pies invocando la pasión que nos parió hace tiempo como placentas de ballenas Solos, volvemos a ser los mismos Regresan las risas y en la intimidad nos fundimos como pulpos viscosos almas pétreas/ resistencias delgadez entre los muros Al rozar los pies cuando explota la mañana en rayos de sol y polvo entre las sábanas tibias y olorosas a nosotros dejamos de ser los infelices que todos conocen vencemos el escarnio y no somos más la nostalgia

OLOR ÁCIDO Y ACIAGO De pronto tengo deﬁnitivamente un olor tuyo un olor ácido y aciago que no pertenece a otro sitio De pronto el tiempo es una burbuja detenida una escaramuza de palabras y salitre De pronto soy la anónima discontinua la visitante trémula De pronto somos dos desconocidos que entre las murallas -azoradosamamos la belleza abismal la levedad del mínimo momento Luego besamos los estertores agitamos los cabellos gemimos De pronto llega ese olor tuyo guardado en la roca tostado, benévolo, extraño, joven y la distancia ríe al mar como los faros a tus barcos la piel se eriza la visión espumosa la boca suelta con jugos no hay instantes repetidos ni viejos reproches ni detalles La luna creció al oleaje como el deseo a las entrañas No soy nada permanente pero me quedo dormida -deﬁnitivamenteen ese olor tuyo ácido y aciago que no pertenece a otro sitio BIOGRAFIA: LAURI GARCÍA DUEÑAS

San Salvador [1980]. Escritora y periodista, la editora salvadoreña elcuervo publicó en 2005 su primer poemario \’La primavera se amotina\’, traducida al catalán para la antología \’Panamericana\’ que incluye el trabajo de jóvenes poetisas americanas nacidas luego de 1976, su trabajo también ha sido incluido en las antologías \’Mujer Rompe tu silencio\’ [El Salvador 2005] y \’Conjuro de Luces\’ [México

2006]. Participó en el II Festival Internacional de Poesía [El Salvador 2003]y en el XIV Encuentro Internacional de Mujeres Poetas en el País de las Nubes [México 2006]. Sus trabajos literarios, periodísticos y académicos han sido publicados en periódicos y revistas de El Salvador, Nicaragua y España. Como periodista trabajó durante dos años como redactora de la agencia EFE San Salvador y desde 2002 es colaboradora del Primer Semanario Virtual Latinoamericano: El Faro.net. Actualmente estudia su maestría en Comunicación en la Universidad Nacional Autónoma de México [UNAM]becada por la Fundación Heinrich Böll. FOTOS Apiladas como fundas desiguales sueltas o en un album juntas jovenes niñas grandes y mentirosas retratos de tiempos mejores de sonoros cardios y alaridos de risa con amigos como piezas de un juego absurdo que las fue perdiendo todas quietas acechando y polvo respirando junto a las notas de los incontables mantras posesiones el ayer en diminutas trampas etiquetas del precio que pusimos al pasado en nuestra huida las gavetas se las tragan las miman y consultan nos las lanzan como dardos o cubos cuyos signos fueron superando la maqueta del futuro que trazamos o no quisimos intentar siquiera fotos somos fotos estamos cuidando fotos tuyas que no se fotos mías las de hoy de esta mujer que apenas reconozco por sus botas y su pelo encrucetado pinche estadio del afecto aceras en las que dormitan todos los equivocados a los que cualquier puerta vendrá bien ...

Pequeñitos Llegamos de la calle a la misma hora corremos hacia el cuarto en la misma dirección y cerramos una puerta que divide lo que tenemos de lo que soñamos sentados frente al espejo ovalado viendo hacia la ventana que nos da en la espalda hace tiempo que nos dibuja un río comenzamos subiendo las pantorrillas esponjosos como fetos nos volteamos para vernos baile de soltar los brazos y dormir pegados cual si fuésemos hojas de un mismo libro o árboles plantados al mismo tiempo en un corredor aciago nos doblamos las esquinas los cabellos símbolos para no perdernos en el capítulo que estamos cerrando para quedar hechos un origami que simula pájaros que vuelan y proseguimos como armazón ﬂexible chirriando quebrándonos hasta quedar plisados en un acordeón o una bola de papel ajado ahora que somos tan pequeñitos seguro cabremos en algún lugar MANUEL un hombre recorre sigiloso la cuerda viene de colgar mi ropa es extraño mirar un hombre en la hierba BIOBIBLIOGRAFIA DE LA AUTORA: NORA MÉNDEZ Salvadoreña [1969]. Ha publicado cinco poe-

marios: Atravesarte a pie toda la vida, Universidad Tecnológica de El Salvador [2002] , La Estación de los Pájaros [2004], Dirección de Publicaciones e Impresos, DPI, CONCULTURA y la trilogía: Seis, Calentura de Amor y Pintura Fresca, Universidad de El Salvador [2006]. Aparece en las antologías Poetics of the Resistance, 1995 por la Universidad de Michigan; Mujeres en la literatura salvadoreña, 1997 por la Red de Escritoras Salvadoreñas; Trilces Trópicos, 2006 de la Editorial La Garúa de Barcelona y Überland und Leuchtende Städte, 2006, del Instituto Cervantes de Berlín. Ha participado en el 2º Festival de Poesía en El Salvador [2003], 1er Festival de Poesía en Granada, Nicaragua [2005], XVI Festival de Poesía de Medellín [2006], Colombia, organizado por la Revista Prometeo y el Latinale Festival, en Berlín, Alemania [2006], organizado por el Instituto Cervantes. POEMAS PARA IRAK 1. ABU GHRAIB ¡Clic! El guiño del obturador y un hombre atado donde la luz apenas se ﬁltra rasgando el concreto, con su sexo al aire vulnerable como niño, ¡Clic! otra vez. Avergonzado el hombre se pregunta, si su novia mirará esa fotografía uno de estos días. 2. Las lágrimas de Laila buscan el cadáver de su amado. Su nombre fue lo último que el dijo, un canto muecín astillado por el duelo desciende de los alminares a los adoquines, salpicados de caldeada arena. Dos, cuatro, seis, cien ciento cincuenta pies caminan al reino de los muertos donde cánticos aguardan, olor a incienso prendido de los aires. Este reino donde Sherezade contaba fabulosas historias es ahora albergue de miedo y de fantasmas.

3 ESPERANZA. Hace 18 siglos, Farid Udin Attar, el poeta. esparcía en el desierto versos de mística textura: ‘El amor nada tiene que ver con la razón humana’, Y se reían de el como de un loco, que en su delirio persigue el misterio del paraíso siendo el mismo ese misterio. Nazik Al Mailaker Mujer y poeta convocaba a la esperanza: ‘La veíamos en la bruma del sopor

como templo unido a lo imposible éramos labios sedientos y ardientes pero su imagen apagaba la sed’ poetas de amor y de esperanza persistentes en el rescoldo de tus casas, en la justa ira en la palabra entonces, ¡IRAK no muere!. BIOGRAFIA: SILVIA ETHEL MATUS AVELAR Nací en 1950 en Nejapa, pueblo de San Salvador, capital de El Salvador. He publicado 8 cuentos y dos libros de poema: ‘En la Dimensión del Tránsito’, 1996 e ‘Insumisa Primavera’ 2002

POESÍA HERÓTICA:

D. H. LAWRENCE

/////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////// POR: MARIO CASTRILLO | GRÁFICA DE MIGUEL SERVELLÓN [SERIE FÉMINA] HIGOS La manera socialmente correcta de comer un higo es dividirlo en cuatro partes tomándolo por la base y abrirlo, para que sea una brillante, rosada, húmeda, dulce ﬂor de cuatro pesados pétalos. Entonces tiras la piel que es precisamente un cáliz de cuatro pétalos, cuando ya has sorbido la entraña con tus labios. Y si lo haces vulgarmente, aplicas la boca a la grieta, y sacas la carne de un mordisco.

Todo fruto tiene su secreto. El higo es un fruto que oculta el suyo. Cuando lo ves allí, creciendo, sientes al instante que es simbólico: Parece macho. Pero cuando comienzas a conocerlo mejor, decides con los romanos: Es hembra. Los italianos dicen vulgarmente, que representa

lo femenino: La grieta del higo es la fisura, la vulva, la maravillosa y húmeda ruta hacia el centro. Envuelto, enrollado, el florecimiento total hacia adentro de las fibras del útero; y tan sólo un orificio. El higo, la herradura, la flor de la calabaza. Símbolos. Había una flor que floreció en su interior, hacia lo hondo; y ahora hay un fruto como un útero. Siempre ha sido un misterio y así debe ser, la hembra debe ser siempre misteriosa. No ostentando nunca desde lo alto, desplegando sobre una rama como otras flores su revelación de pétalos; duraznos irisados; el verde veneciano de los nísperos y manzanas silvestres; o finas copas de vino inclinando sus tallos, cantando abiertamente al cielo: ¡Brindo por la espina en flor! ¡Brindo por su declaración!

Flores atrevidas, descubriéndose. Envuelto en sí mismo, con su inalterable secreto, la savia blanca, savia que cuaja la leche y la vuelve ricotta savia que huele extraña en tus dedos, tan extraña que ni los chivos la gustarían; envuelto en sí mismo, enclaustrado como una mujer mahometana, su desnudez siempre escondida, su florecimiento para siempre oculto; y sólo una pequeña vía de acceso, y ésta, protegida de la luz por telas estrechas; higo, fruto del misterio femenino, secreto e interior, fruto mediterráneo, con tu oculta desnudez, donde todo sucede invisiblemente, florecimiento, y fertilización, y fructificación en el fondo de ti mismo, que el ojo nunca verá, hasta que finalice, y sobremadures, y revientes soltando tu alma. Hasta que la gota de maduración exude, y el año termine. Y entonces el higo ha guardado su secreto bastante tiempo. Y explota, y ves por la fisura su color escarlata. Y el higo perece, y el año termina. Y de esta manera muere el higo, mostrando su carmín por la abierta grieta, por la herida que expone su secreto a luz del día, exhibiéndose como una prostituta. Y así es como mueren las mujeres. El año ha caído sobremaduro, El afío de nuestras mujeres. El año de nuestras mujeres ha caído sobremaduro. El secreto se ha desnudado. Y la putrefacción comienza. Sobremaduro ha caído el año de nuestras mujeres. Cuando Eva supo en su mente que estaba desnuda, tejió al instante un taparrabos de hojas de higo, y tejió lo mismo para el hombre. Había estado desnuda todos sus días anteriores, pero hasta ese día -el de la manzana del

conocimiento-, el hecho no había ocupado su mente. Comenzó a preocuparse y rápidamente tejió hojas de higo. Y las mujeres han tejido desde aquel día. Pero ahora tejen para adornar el higo reventado, no para cubrirlo y están más que nunca conscientes de su desnudez, y no nos dejan olvidarla. Ahora, el secreto se vuelve una aﬁrmación a través de los húmedos, rojos labios que se ríen de la indignación del Señor. ¡Qué entonces, Buen Señor!, gritan las mujeres. Hemos guardado nuestro secreto bastante tiempo. Somos un higo maduro. Estallemos en nuestra aﬁrmación. Ellos olvidaron que los higos maduros no pueden

Un grito lejano, muy lejano. TORTUGA IN EXTREMIS. ¿Por qué fuimos cruciﬁcados en el sexo? ¿Por qué no se nos dejó acabados, terminados en nosotros mismos tal como empezamos, como ella seguramente empezó, tan perfectamente sola? Un grito distante, ¿llegó a oírse? ¿O se oyó directamente en el plasma? Peor que el llanto del recién nacido, que un grito, que una llamada en alta voz que un alarido, que un pean, que una agonía de muerte, que un grito al nacer, que una sumisión, peor es un reptil diminuto y distante, bajo la luz del alba primigenia.

guardarse. Los higos maduros no pueden guardarse. Los del norte, blancos como la miel; negros higos del sur, de rojo interior. Los higos maduros no pueden guardarse, no pueden guardarse bajo ningún clima. ¿Qué entonces cuando las mujeres de todo el mundo se han reventado, se han abierto? ¿Los higos maduros pueden guardarse? San Gervasio D. H. Lawrence * GRITO DE TORTUGA Creí que el macho era mudo, pensaba que era mudo, pero le he oído gritar.

Un débil quejido inicial nacido del insondable amanecer de la vida, lejano, tan lejano, como una locura, bajo el ﬁlo naciente del horizonte.

Grito de guerra, triunfo, aguda delicia, grito de muerte de reptil, ¿por qué fue desgarrado el velo, el sedoso alarido de la rota membrana del alma? La membrana del alma del macho desgarrada con un aullido, mitad música, mitad horror. CRUCIFIXIÓN. La tortuga macho, encaramada y tensa como un águila de alas desplegadas, penetra el muro de cloaca de la compacta hembra, como queriéndose salir del caparazón, en una desnudez de tortuga, con su cuello largo y esbelto y sus vulnerables miembros extendidos, como un águila que abriera sus alas sobre un tejado, mientras que el profundo y oculto rabo que todo lo penetra se curva bajo los muros de la hembra, y él la abarca tensamente, agarrándose, con la más envolvente de las angustias y la más inimaginable de las tensiones, hasta que, inesperadamente, en el espasmo de la unión, se aparean con un brinco repentino y,¡oh!, saca su constreñida cara de su tenso cuello y emite ese frágil aullido, ese tan perceptible grito, salido de su rosada y hundida boca de viejo,

liberando así su espíritu. O gritando en un Pentecostés, que recibiera su espíritu. Tras el grito y su eco momentáneo, sobrevino un instante de un silencio eterno, y sin embargo aún no liberado y, tras esto, el inesperado, estremecedor espasmo de unión, y, repentinamente, el inexpresivo aullido que acabó por desvanecersey así hasta que el último plasma de mi cuerpo se derritió en los primigenios rudimentos de la vida y del secreto. De esta forma, se aparea y emite una y otra vez ese frágil aullido desgarrado que sigue a cada convulsión, largo intervalo, eternidad de la tortuga, reptiliana persistencia, vieja como el tiempo, corazón latiente, lento latido, persistente, y así hasta un nuevo espasmo. Recuerdo, cuando niño, que oí el grito de una rana, apresada por el anca por una culebra repentinamente erguida; recuerdo cuando por primera vez oí a los sapos prorrumpir en cantos por la primavera;

recuerdo oír a un ganso salvaje en medio de la garganta de la noche, gritando estridentemente al otro lado de las aguas; recuerdo la primera vez que entre arbustos, en la oscuridad, los gritos punzantes y los gorjeos de la alondra sacudieron las profundidades de mi alma; recuerdo el grito de un conejo mientras yo cruzaba el bosque a media noche; recuerdo a la novilla en celo, mugiendo y mugiendo, hora tras hora, persistente e irreprensible; recuerdo el primer terror al oír el maullido de ladinos amorosos gatos; recuerdo el grito de un aterrorizado caballo herido, su desgarrador relámpago, y recuerdo que huí al oír la brega de una parturienta: algo parecido al canto de una lechuza; y el sonido penetrante del primer balido de un cordero, o el primer llanto de un niño y mi madre cantando sola, y el primer canto tenor de la apasionada garganta de un joven minero muerto, hace ya mucho tiempo, de tanto beber, y la primera percepción de un habla extraña en labios oscuros y salvajes.

Y más aún que todo eso, y menos aún que todo eso, este último, extraño, débil lamento de unión de la tortuga macho, puesta al límite de sí, diminuta debajo del mismísimo ﬁlo del más lejano horizonte de vida. La Cruz, la rueda sobre la que nuestro silencio por primera vez se rompe, el sexo que hace estallar nuestra integridad, nuestra aislada inviolabilidad, nuestro profundo silencio, Haciéndonos gritar desgarradamente. El sexo, que nos hace romper en un alarido, que nos hace invocar, a través de lo más pro-

fundo, invocar, llamar al otro, cantar invocando y cantar de nuevo, y ser respondidos, y habemos encontrado. Desgarrados, para volver a ser uno de nuevo, después de haber buscado largamente lo perdido. Un mismo grito: el de la tortuga y el de Cristo, el grito de desolación de Osiris, aquello que es uno y que está desgarrado en pedazos, dividido, y encuentra su totalidad por todo el universo nuevamente. [D.H. Lawrence, Poemas, traducció de José María Moreno Carrascal. Renacimiento, Sevilla 1998]

HOMENAJE A MONSEÑOR OSCAR ARNULFO ROMERO:

SAN ROMERO DE AMÉRICA ////////////////////////////////////////////////////////////////// MUESTRA PLÁSTICA COLECTIVA EXPUESTA EN “UMOAR”, CHALATENANGO

ÁNGEL PORTILLO - MONSEÑOR ROMERO - ACRÍLICO SOBRE LIENZO - 32X32CM

ÁNGEL PORTILLO - MONSEÑOR ROMERO ACRÍLICO SOBRE LIENZO - 32X32CM

DAVID DUKE - ROMERO NOT DEAD MIXTA SOBRE LIENZO - 50X50CM

DAVID DUKE - ROMERO NOT DEAD MIXTA SOBRE LIENZO - 53X90CM

DAVID DUKE - ROQUE NOT DEAD MIXTA SOBRE LIENZO - 100X120CM

GABRIEL MALDONADO - ROMERO ACRÍLICO SOBRE LIENZO - 53X76CM

GABRIEL MALDONADO - ROMPECABEZA DE LA HISTORIA - MIXTA SOBRE PAPEL RECONSTRUIDO - 54.5X60.5CM

VÍCTOR RIVERA - PASTOR Y MÁRTIR MIXTA SOBRE LIENZO - 90X70CM

GERARDO SILIÉZAR - HOMENAJE A ROMERO ACUARELA SOBRE PAPEL - 42X54CM

HENRY RAMOS - ROMERO ACRÍLICO SOBRE LIENZO - 51X66CM

RESUCITARÉ EN MI PUEBLO - SERIE CAFEÍNA CAFÉ EXPRESSO Y TINTA INDELEBLE SOBRE PAPEL CANVAS - 22X28CM

ROMERO - SERIE CAFEÍNA - CAFÉ EXPRESSO Y TINTA INDELEBLE SOBRE PAPEL CANVAS - 24X29CM

ROMERO MESÍAS - SERIE CAFEÍNA - CAFÉ EXPRESSO Y TINTA INDELEBLE SOBRE PAPEL CANVAS - 32.5X28CM

MARIO CARBALLO - ROMERO LA VOZ DE LOS SIN VOZ - ACRÍLICO SOBRE LIENZO 70X55CM - COLECCIÓN PRIVADA

MAURICIO LÓPEZ - ROMERO VIVE ACRÍLICO SOBRE LIENZO - 70X65CM

OSCAR LÓPEZ - DE LA SERIE ROMERO [EN LA MIRA] MIXTA SOBRE LIENZO - 40X55CM

OSCAR LÓPEZ - DE LA SERIE ROMERO [LA ÚLTIMA ESCENA] - MIXTA SOBRE LIENZO - 40X55CM

GADIELA PORTILLO - ROMERO ACRÍLICO SOBRE LIENZO - 32X32CM

HOMENAJE A LOS ÍCONOS:

SIMIL

//////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////// MUESTRA PLÁSTICA COLECTIVA EXPUESTA EN “GALERÍA DE PASCAL”, SUCHITOTO

PICASSO - LUIS PORTILLO - ACUARELA SOBRE PAPEL - 28 X 33 CM

BOTICCELI POP - LUIS PORTILLO - ACUARELA SOBRE PAPEL - 21.5 X 28 CM

EL GRAN VIAJE - LUIS PORTILLO - ÓLEO Y ACRÍLICO SOBRE LIENZO - 104 X 56 CM

DULCINEA - ÓLEO Y ACRÍLICO SOBRE LIENZO - LUIS PORTILLO - 100 X 76 CM

ALEJANDRO MARTÍNEZ - SIVAR LIDIA(LIDIA DE SIVAR) - SEPIA SOBRE FABRIANO - 31X47.5CM

ÁNGEL PORTILLO - LA ANUNCIACIÓN ACRÍLICO SOBRE LIENZO - 100X75CM

ÁNGEL PORTILLO - EUTERPE ACRÍLICO SOBRE LIENZO - 100X75CM

EVAN LÓPEZ - HOMENAJE A GUSTAV KLIMT [EL BESO] ACRÍLICO SOBRE LIENZO - 33X45CM

GABRIEL MALDONADO - EL GRITÓN. SERIE SIMIL - 81X70CM - MIXTA SOBRE LIENZO

GABRIEL MALDONADO - EL VIEJO DE LA GUITARRA. SERIE SIMIL 81X70CM - MIXTA SOBRE LIENZO

JORGE MERINO - HOMENAJE A LEONARDO DA VINCI - MONA LISA MAYA CARD - 8X10PULGADAS FOTOGRAFÍA DIGITAL INTERVENIDA IMPRESA EN PAPEL DE ALGODÓN LIBRE DE ÁCIDO

JORGE MERINO - HOMENAJE A MIGUEL ÁNGEL - LA CREACIÓN II - SERIE EVOLUCIÓN MIXTA SOBRE LEINZO - 50X50CM

JORGE MERINO - HOMENAJE A MIGUEL ÁNGEL - COFFEE DAVID - 8X8PULGADAS FOTOGRAFÍA DIGITAL INTERVENIDA IMPRESA EN PAPEL DE ALGODÓN LIBRE DE ÁCIDO

OSCAR LÓPEZ - DE LA SERIE HOMENAJE A LOS ANTIGUOS OPUS I INTERVENCIÓN SOBRE FOTOGRAFÍA IMPRESA - 25X35CM

OSCAR LÓPEZ - DE LA SERIE HOMENAJE A LOS ANTIGUOS OPUS II INTERVENCIÓN SOBRE FOTOGRAFÍA IMPRESA - 25X35CM

OSCAR LÓPEZ - DE LA SERIE HOMENAJE A LOS ANTIGUOS OPUS III INTERVENCIÓN SOBRE FOTOGRAFÍA IMPRESA - 25X35CM

VÍCTOR ARTIGA - VENUS COLLAGE DIGITAL IMPRESO SOBRE PAPEL DE ALGODÓN 30X22CM

CRÍTICA:

CAFÉ DE FLORE. Una fuga de amor /////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////// POR: LILY MARROQUÍN Título: Café de Flore Título original: Café de Flore Dirección: Jean-Marc Vallée País: Francia, Canadá Año: 2012 Duración: 120 minutos Género: Drama, Romance Reparto: Vanessa Paradis, Kevin Parent, Helene Florent, Evelyne Brochu, Marin Gerrier, Alice Dubois, Evelyne de la Cheneliére, Michael Dumont, Linda Smith, Joanny Corbeil-Picher Web: www.cafedeﬂoreleﬁlm.com Distribuidora: Golem Distribución Productora: Canal+, Crazy Films, Coficup, Banque Postale Image 4, Item 7, Monkey Pack Films

Un nivel de amor que se da cuando se encuentra el alma gemela, una conexión entre el pasado y el presente, un amor compulsivo y obsesivo que encaja en una canción, no es la típica historia romántica, es más bien un poema hecho ﬁlme. Este dram a, francés-canadiense rinde merito para el director Jean-Marc Vallée. Este ﬁlme que cuenta paralelamente las historias de Antoin e un hombre que lo tiene todo para ser feliz, v iviendo en el 2011 en Montreal con una carrer a exitosa y una familia que lo apoya y lo ama. Asimismo cuenta la historia de Laurent un niñ o francés con síndrome de down, viviendo en el Paris de 1969 que no lo tiene todo para ser feliz pero que tiene el amor incondicional de s u madre, que ha medida que se va desarrollan do la historia surge una serie de eventos que c onectaran ambas historias en un sólo canal. Recursos imperdibles de la película, la exquisita banda sonora que transporta al espectador a esos climas de angustia de la obsesiva madre de Laurent, a los recurrentes sueños de la ex esposa de Antoine y a los mo mentos de estrés del mismo Antoine. Pero en donde ambas historias se unen a través del tema musical “Café de Flore”

es como sus himnos, como que esa canción hubiese hecha especialmente para este par de personajes, la música tiene un rol determinante, no solo transporta, también alienta y predice un poco de lo sucederá en la película. Los efectos de la estructura narrativa de l filme tienden a mantener al espectado r en suspenso, sorpresa, en ocasiones hasta en engaños, vemos estas historias entremezcladas entre melodías, negaciones, obsesiones, arrebatos, en momentos una paz y una esperanza. En ocasiones se puede escuchar que el amor de una madre es el amor más puro,

pero ¿Hasta qué punto podrá ser soportable recibir y guardar todo ese amor para una sol a persona? En el amor de pareja, ¿Es posible amar una sola vez en la vida? Estos element os permiten entender la historia e identiﬁcar las secuencias y escenas importantes. La perspectiva de la cámara domina siempre en quien tiene la tensión en ese momento, sumergiendo al espectador en la situación d e cada actor. Son esos planos cerrados, esos claros y halo s de luz que conectan esos espacios en blan cos en donde la explicación queda en el aire, corta en el momento al que se logra entender esas pistas que arroja poco a poco cada controversial personaje. Esas imágenes en momentos acompañadas de una voz en off y una música que transporta, que le da un toque diferente del cine que se muestra en nuestras pantallas. Otros de los temas a relucir en este ﬁlme es el síndrome de down, llevando el tema de una manera conmovedora, atrapante, tie rna y esperanzadora, asimismo la tolerancia

que en varias de las escenas se pone en limite , las vidas pasadas y el encuentro de las alma s gemelas que cuando se cree se encontró resulta no ser, esa impotencia de rendirse ante la situación de ceder el amor y compartirlo. La sobreprotección forma una barrera, dicha barrera que será derriba de u na forma brusca e impactante. Pagar los karmas, el temor, el amor, el valor de arriesgarse, son mensajes que se encu entran en cada detonante de la historia, un impulso que lleva al espectador querer completarla y resolverla, Café de Flore tal como lo alude su titulo; es una delicia para los ojos y los oídos. Tanto a nivel narrativo, estético, una historia que atrapa y sensibiliza, una película que tiene bien merecidas y ganadas sus nominaciones en los Premios Genie: 13 nominaciones, incluyendo mejor película y me jor dirección Sin embargo al terminar de verla película podrás responder ¿Será posible que d emasiado amor enferme?

VIDEO SOBRE LAND ART, ARCHIVO DIGITAL UNIVERSIDAD NACIONAL DE EL SALVADOR www.ues.edu.sv/multimedia/land-art

CRÉDITOS

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Es un suplemento cultural mensual, para la presente edición. Equipo cordinador: Mario Castrillo, Mario Juárez Dubón, Lily Marroquín, Tania Preza, Jorge Merino. Diseñador gráﬁco: Jorge Alberto Merino

www.amejoartes.com | amejoartes@gmail.com

Colaboradores: Pintura: Alejandro Martínez, Ángel Portillo, Evan López, Gabriel Maldonado, Jorge Merino, Luis Portillo [Portada], Oscar López, Víctor Artiga, Antonio Bonilla, David Duke, Gadiela Portillo, Gerardo Siliézar, Henry Ramos, Mario Carballo, Mauricio López, Víctor Rivera. Fotografía: Carlos Rodríguez {CAMARO27}, Miguel A. Servellón. Poesía: D.H. Lawrence, Mujeres pertenecientes a “poetas del mundo”: Aída Párraga, Corina Bruni, Claudia Hérodier, Lauri García Dueñas, Nora Méndez, Silvia Avelar. www.elsalvadorcultural.net e-mail: info@elsalvadorcultural.net San Salvador, El Salvador. MARZO - ABRIL 2013 Nota: Los conceptos vertidos en este suplemento son de exclusiva responsabilidad de sus autores. La reproducción total o parcial de este suplemento es permitida y recomendable siempre y cuando se cite la fuente y sea sin ﬁnes comerciales.