Pliego petitorio II by Andrés Galindo

Pliego petitorio II homenaje a Susana Chávez Portada: Shimara Magaly Ilustraciones interiores: Edgar Javier Ulloa Edición: Shimara Magaly y Andrés Galindo Esta obra se encuentra bajo una licencia Creative Commons (http://creativecommons.org/licenses/bync-nd/3.0/)

Artesano digital 2013

PLIEGO PETITORIO II Homenaje a Susana Chรกvezโ ฉ

Prólogo Sin duda los duendes de la lírica de Susana Chávez –también de su erótica de mujer– retumban por todo Chihuahua y sus ecos traspasan montañas y praderas, mares y océanos, islas y continentes. Es el poder de la poesía…

Las cifras de feminicidio en América Latina son verdaderamente alarmantes, tanto que un informe de la Comisión Interamericana de Mujeres (CIM), publicado en 2012, indica que en algunos casos alcanza “niveles cercanos a los de pandemia”. En una entrevista para BBC, Carmen Moreno, secretaria ejecutiva de la CIM, calificó al feminicidio como “la suma de todas las violencias”. Según el informe “Feminicidio en México. Aproximación, tendencias y cambios, 1985-2009ʺ″, en esos 24 años fueron asesinadas 34 mil 176 mujeres. El Observatorio de Feminicidio indica que entre el 2010 y el 2011 desaparecieron 3 mil mujeres. Y registran 529 homicidios de enero de 2011 a junio del 2012. Los estados donde se concentra el mayor número de feminicidios en nuestro país son el Estado de México y Chihuahua… “… La frontera del norte mexicano es una vieja cicatriz y no sanará hasta que no haya [ni] una muerta más…” dijo Susana Chávez, en una manifestación civil en Ciudad Juárez en 1995. En referencia a las, cada vez más frecuentes, ejecuciones de mujeres en aquella entidad fronteriza, y es que para 1993 era asesinada una mujer cada 12 días. Actualmente, en Ciudad Juárez, se asesina a una mujer cada 20 horas.

Susana Chávez Castillo fue una activista social juarense, defensora de los derechos humanos. Nacida el 5 de noviembre de 1974, inicia su incursión en la poesía a los 11 años, pero es a partir de los 21 –o tal vez un poco antes– que su poesía comienza a evidenciar la situación de violencia que viven las mujeres en Ciudad Juárez, su participación en las manifestaciones civiles incluía la lectura de sus poemas, la realización de cortos documentales y otras actividades. El 6 de enero de 2011 es violentamente asesinada en su ciudad natal, formando parte de las terribles cifras de los feminicidios.

Bosque sonoro Freud define lo siniestro como: aquella suerte de espantoso que afecta las cosas conocidas y familiares […] lo siniestro causa espanto precisamente porque no es conocido pero sólo algunas cosas novedosas son espantosas; de ningún modo lo son todas [entonces], no posee un sentido único, sino que pertenece a dos grupos de representaciones, sin ser precisamente antagónicas, más bien un antónimo que evoluciona hacia la ambivalencia, hasta que termina por coincidir con su antítesis: se trata de lo que es familiar, confortable, por un lado; y de lo oculto, disimulado, por el otro [ en fin ] sería todo lo que debía haber quedado oculto, secreto, pero que se ha manifestado. (FREUD, 1919, Lo siniestro, pp.4-5)

Conforme al título, el sujeto de mi proyecto se sitúa en la posible condición

dualista del bosque, es decir el

estado transitorio o

permanente en el que coexisten dos emociones o sentimientos opuestos inspirados por aquel lugar. “La aparición pánica de los objetos” como bien señala la escritora de la introducción en el libro de Pérec sirve como indicio hacia lo siniestro ya que busco despertar a través de ésta ambivalencia freudiana el miedo ante la multitud desconocida que proporciona el bosque. He aquí donde me pregunto ¿porqué idealizamos tanto a la naturaleza si también es tan violenta, tan fría y cruel? Existe la idea romántica en nosotros de encontrar al bosque como un espacio propenso a encontrarnos con nosotros mismos, un lugar de meditación y tranquilidad, de confrontaciones emotivas, sin embargo, también se alcanza a reconocer una especie de misticismo extravagante y secreto que invita a la tristeza, a la locura y esquizofrenia de cada uno de nosotros a ocupar la angustiosa arboleda y considerarla precisamente eso: “la aparición pánica”. El espacio es reconocible y a la vez no, nos encuentra y nos sosiega mientras que nos aleja y aterroriza, lo siniestro

está presente y temerosos agudizamos el oído en busca de sonidos alarmantes y previsores, pero no existe más que un sospechoso silencio bajo, repleto de murmullos silvestres. Lo reconocible se vuelve ajeno. Así, la pieza sonora se conforma con los murmullos del bosque y pedazos complementarios minimalistas de tonos primitivos y resonantes, todo finalizado con la hermosa despedida de Sylvia Plath, poeta inglesa que oscila entre la muerte y la vida: Oscilé callada. / Como una concha marina. / Tenían que llamar y llamar / Recoger mis gusanos como perlas pegajosas / Morir / Es un arte, como cualquier otra cosa. / Yo lo hago excepcionalmente bien. / Lo hago para sentirme hasta las heces. / Lo ejecuto para sentirlo real. / Podemos decir que poseo el don.

Culminando entonces con la sinceridad del ser humano ante la naturaleza, aquella que reconoce como sentimientos inherentes a la tristeza, la locura, la maldad y la esquizofrenia; sentimientos que por muy reconocibles, aceptados o pasados, no se van sino que evolucionan con nosotros, se renuevan hasta el punto de encontrarnos frente al espejo irreconocibles, siniestros. Así, aprovechando la referencia romántica que se suele tener del bosque, aquella que funde al hombre con el todo, aquella que vuelve a la naturaleza inofensiva, bella y familiar, contrasto el enigma violento, el misticismo y crueldad instintivos también presentes y evocativos; lo siniestro se explora a través de un trabajo sonoro que refuerza la doble personalidad del lugar, pues incluye a su vez una reflexión del silencio y el sonido. El proyecto es una pieza sonora que trata de materializar el carácter siniestro del bosque, utilizando al sonido y el silencio sugeridos por el lugar. A sí mismo, la pieza incluye al dibujo y la palabra simulando los

haiku; que sirve como referente opuesto para evitar la literalidad y complemento de bitácora. El haiku, lo escogí por la sencillez y facilidad de generar imágenes, por sus orígenes orientales como inspiración del poeta ante la naturaleza y la sensación de privacidad que proporciona y refuerza el “encierro” visual del View Master. https://soundcloud.com/andr-s-galindo-3/bosque-sonoro

Albania Juárez Rodríguez Estudiante de Letras Modernas Francesas en la UNAM y de artes visuales en la Escuela Nacional de Pintura, Escultura y Grabado

Esmeralda. Actualmente traductora del francés al español e interesada por el arte y la poesía sonora, mi trabajo se centra en la relación de la palabra e imagen y actualmente en el concepto del silencio y el ruido. Cocinera en ocasiones,

preocupada por los acontecimientos sociales

pero altamente nihilista en ciertas circunstancias. Adoradora de las medusas, la música experimental y el free jazz, clavada en el dibujo y con una que otra buena exposición.

Pliego petitorio

Estoy aquí

como cuando quería ser poeta

y me subía a los estrados

y decía cosas importantes

y asistía a las marchas

con mi traje de revolucionario

con mi pancarta en las manos

y me afiliaba al partido

y gritaba con los camaradas

¡ni un paso atrás!

¡viva la revolución!

¡muerte al imperialismo!

¡juntos venceremos!

! Pero me fui quedado sin palabras se me quemaron las cuerdas se me pudrieron las venas se me marchitaron las alas las letras se fueron desgajando de mi cuerpo y en la lengua comenzó un hervidero de gusanos

y de nuevo la sed

y la tierra en mis manos

madre

y el hueco en la panza

madre

y el fuego en mis ojos

madre

dame de beber

madre

que me están quemando las tripas dame de comer

madre santa

madre

que al corazón le falta nombre

madre tierra

dame de beber

palabras

dadora de vida

dame de comer

palabras

dadora de vida

Andrés Galindo Ciudad de México (1974). Hispanista por profesión, cocinero por oficio, caminante y palabrero por convicción. Veo el mundo a través del arte, todo lo demás es mentira. Llegar con la fe de la razón al Mictlan es mi única meta. www.andixcacienfuegos.blogspot.mx

Cómo de la nada brota la vida Cristo bebe, impaciente, el néctar de María; ésta, le arrulla en brazos y suspira, mientras una lágrima recorre su faz y los grillos se conmueven.

! Cristo sueña, María sigue llorando, el dolor no cesa, hace frio, está cansada.

! Pedro se ha ido, tal vez vuelva, o no; hoy, como los demás días, hubo vino en el pesebre.

! Un ángel observa a Cristo pide perdón y se despide.

! Dios celebra a Cristo por un instante, y lo contempla mientras duerme.

! María no cesa de llorar Dios no escucha,

Pedro cae Dios no ve, el ángel se avergüenza Dios no lo lamenta…

! Cristo sonríe por primera vez Dios existe.

! María no puede hacer nada Pedro no puede hacer nada; El ángel no puede hacer nada

! Cristo no puede hacer nada

! Dios mismo, no puede, ni debe, hacer nada.

! Nadie existe por sus no actos… final feliz.

Manifiesto del ser …rómpelo todo si estás en quiebra…  Skinny Banana

Aquí nada es poesía es un cuerpo que se desvanece,

es el viento cobrando forma, una rebelión de nombres olvidados.

! Aquí se comulga con la dinámica de vacío y la incertidumbre ocupa la mente, ¿qué sirve, qué no sirve?...

! Sirve la esclavitud sin nombre, la garantía condicionada, el hambre, la humanidad invisible.

! ¡Estar, no ser!

! Vale más un paso atrás, saber quién pierde y no lamentarlo; gana tú, que esto no es poesía… es, acaso, mierda sobre rosas, un desesperar esperanzado saliva que vende sueños envueltos en miedos paralizantes. Aquí nada es poesía es un sistema infecto amante del verbo sin tiempo.

! Aquí se confía en la falta de juicio; se va y viene,

la nada no basta y se adorna, no basta el mundo, y sobre sus caminos se dejan huellas osamentas, y epitafios.

! No bastan las palabras, porque cada letra tiene un nombre y cada vida un desahucio compañero.

! Aquí nada es poesía, no hay derecho al derecho no hay ley, ni delito ni libertad, ni censura; nada gobierna el universo nada anima la voluntad, nada roba un aliento, y mucho menos, lo regala.

! Aquí hace ya tiempo, nos volvimos susceptibles a la extrañeza del animal ante el espejo, y olvidamos las ausencias que nos habitan, y cada beso se ha vuelto una maldición, y cada abrazo una misiva y cada cuerpo en otro cuerpo,

es solo un cuerpo en otro y otro…

! un recuerdo que de recordarlo, se olvida.

Tierra de dioses ¿Yo qué hago aquí?

! Si en el sur matan a mis hermanos y en el norte los atan; si en los poros llevo el alma, y no soy, porque me inmolo y no escucho mis lamentos, porque hombres nombro héroes o villanos.

! Ya me apresaron a la tierra y aseguraron los grilletes, estoy tan conmigo y lejos de ustedes.

! A la primavera le pido una flor, al verano húmedos soles, al otoño huesos para quebrar mis pasos y al invierno bocas contenidas en

rabia, orgullo y dolores.

! Las paredes deciden el camino aquí en la tierra de los dioses los arboles son mudos.

Crisis Redentor Crisis es, por definición, algo que se rompe y porque se rompe hay que analizarlo; es el que escribe y el que lee. Crisis son ellos, que se miran complacidos buscando diferencias, encontrando significante lo mismo en un número que en un nombre, que buscan estabilidad caminando sobre la cornisa. Cada pronombre es crisis, todos somos yo, tu eres nosotros, crisis somos, hasta en las palabras.Deseos al extraño cotidiano…

Deseos al extraño cotidiano No te deseo el mal. Pero ojalá te hablen, te miren y te intimiden de la misma manera en que lo hiciste hoy (y que probablemente lo haces cotidianamente). Ojalá te digan todas y cada una de las cosas que tú les has dicho a ellas. Ojalá sientas miedo y comiences a dudar en salir en solitario a caminar. Ojalá el miedo te haga cambiar tu forma de vestir, de caminar, de mirar a tu alrededor. Ojalá te quejes y te echen a ti la culpa, la culpa de ser tú mismo. Ojalá llores y te enojes y te hartes y te den ganas de que eso no fuera así. De que las cosas fueran distintas. No te deseo el mal pero a veces siento que no hay otra forma de que entiendas que tus palabras saben a violencia. La misma de la última página del periódico. La misma de los anuncios etílicos que secuestran el paisaje. La misma que las entierra en fosas en Juárez. La misma que las hace sentir horribles para luego venderles cosas y fabricarles en serie la identidad. La misma que se mastica en chistes que esperas que gente como yo encuentre graciosos. La misma que me dice que le baje, que deje de quejarme y que ojalá pronto me calle y entienda que esto es algo normal…

Cuadrito Caníbal Se fue, volvió (o sigue volviendo) y sigue intentando irse y volver (aunque no de la misma manera). Camina, se pierde y aprende. Quiere mucho a los paisajes, el agua de limón, las nubes, las islas de C.U. y del Egeo, el río Maas, los trenes, las tortas de aguacate y a quienes la han acompañado a caminar y perderse.

Feminicidio social Ay, mujer, te me mueres en los 14 centímetros de tacón, en la pulmonía de tu escote y en las venas que amenazan tus piernas a punto de estallar. Me duelen las capas de maquillaje con las que escondes tu belleza de verdad. Me dueles mujer, me duelo, te me mueres, me muero contigo. Me duele nuestra anorexia y nuestra bulimia ocasional, me duele no gustarnos cuando nos miramos al espejo, me duelen los años de fracaso profesional, emocional, nacional. Me dueles, mujer, te me mueres sin amor, sin piedad… con silencio. Ay, mujer, te me mueres de cáncer de mama, de cáncer de pulmón, de cáncer de matriz, te me mueres de sida, te me mueres por abortar en la cocina. Ay, mujer, te me mueres y me muero contigo, y se mueren ellas, nos morimos de hambre, de abstinencia, de soledad. Te me mueres de todo, mujer, mientras me muero contigo, mientras nos miramos distintas, distantes, enemigas, distintas, muriéndonos de lo mismo, matándonos por lo mismo. Te me mueres, mujer, te me mueres ya sin alma, sin alardes y sin ruido, te me mueres con un solo anhelo silencioso; 90, 60, 90 y una dieta, adiós a la piel de naranja, estrías y mal aliento, adiós a las arrugas y a los estragos del tiempo. Te me mueres en una sala de operaciones de la que te prometieron salir como si tuvieras 16.

Ay, mujer, te me mueres y me dueles, me muero y me duelo con mis años de apariencias y de anhelos silenciosos; 90, 60, 90, una dieta y un verdadero amor. Ay, mujer, nos morimos juntas: tú, yo, todas, porque estamos solas, silenciosas y somos enemigas, distantes, y tenemos todo en común y somos distantes, distintas. Ay, mujer, mujeres, se me mueren y me muero y no nos vemos compañeras y nos callamos para morirnos juntas con un sólo anhelo silencioso; 90, 60, 90, una dieta, adiós a la piel de naranja, estrías y mal aliento, adiós a las arrugas y a los estragos del tiempo. Te me mueres en una sala de operaciones de la que te prometieron salir como si tuvieras 16. Ay, mujer, mujeres, yo, nos morimos silenciosas… por montón.

Flores mudas Usted no sabe cómo me perjudican los alaridos lastimosos que nacen en donde se amontonan las entrañas. Usted no entiende el dolor de cabeza que me provocan los gritos de las mudas. Usted no lo imagina, yo también soy una muda. Usted no imagina cuanto lastiman mis gritos mi garganta. Me han cosido los labios morados, me han cosido los ojos cristalizados, me han atado las manos con alambre de púas, me han clavado en el sexo diez mil espinas de maguey, una a una.

Me han lanzado a un abismo lleno de flores mudas, me han aislado del aire, me han despojado de mi voz, esa con la que cantaba a diario. Usted no se imagina cómo mi pecho ha abandonado también su canto, no imagina cómo se sienten las notas detenidas en mis arterias, usted no se imagina mis labios mudos deseando besar de nuevo, usted no se imagina mis pies descalzos ansiosos de una última danza. Usted no se imagina cómo se siente ser arrancada de un jardín de tierra fértil para ser abandonada en un pantano de tierra tóxica. Usted no se imagina mi vestido transparente con el que recorro las calles, usted no se imagina cómo comprendo el grito silencioso de todos esos que buscan sin saber en dónde hacerlo. Usted no se imagina la desgracia que ha caído sobre mi cuerpo. Usted no sabe cómo me molesta la luz de la noche y cómo me incomoda la oscuridad del día, no imagina que lo contemplo desde un agujero en el fondo de la tierra, clavada de cabeza con los labios morados cosidos, con los ojos cristalizados cosidos, con las manos atadas con alambre de púas, con diez mil espinas de maguey clavadas en mi sexo una a una. No imagina los gritos de las mudas, no imagina mis gritos y por eso escapa al terror de perder la cabeza cada mañana cuando nuestros gritos silenciosos, los de las mudas, recorren las paredes de su casa y estremecen a las flores aún no arrancadas de la tierra fértil, aún no arrojadas a la tierra tóxica. Usted tiene suerte porque no ha de perder la cabeza cada mañana cuando se mire a usted mismo de lejos con tierra acumulada entre las costuras de los labios morados, con flores germinando entre las costuras de los ojos cristalizados, con enredaderas naciendo entre los

alambres de púas que atan sus manos, del mezcal pintado de rojo surgiendo de entre las diez mil espinas de maguey clavadas una a una en su sexo. Usted no sabe cómo me perjudican los alaridos lastimosos que nacen en donde se amontonan las entrañas. Usted no entiende el dolor de cabeza que me provocan los gritos de las mudas. Usted no lo imagina, yo también soy una muda. Usted no lo imagina pero ya somos tantas las flores mudas clavadas de cabeza en algún agujero de la tierra, con los labios morados cosidos, con los ojos cristalizados cosidos, con las manos atadas con alambre de púas, con diez mil espinas de maguey clavadas una a una en nuestro sexo que ya podemos hacer que nos escuchen con nuestros gritos mudos en un grito devastador, que es también antiguo pero es propio: –¡Aaaaaaaay mis hijaaaaaas, a dónde os llevaré para que no despojen el jardín con tan funesto presagio encarnizado!

Somos una mentira Soy mentira, una ilusión creada por unos machos muy machos con penes y bigotes. Soy una mentira, pero todos ustedes se han creído que soy verdad y eso me hace pensar que soy una mentira bien contada o que están muy pedos. La primera mentira nació el mismo día que yo, el doctor dijo:

-¡Es niña!

Entonces, me pusieron aretes, me vistieron de rosa, me dieron muñecas, con vestidos rosas, hubo vagón exclusivo en Metro y Metrobús, servicio de RTP Atenea, rosa, Mexibús rosa… y al final del camino había para mí algo más de color rosa… una cruz. La idea surgió en Ciudad Juárez en 1993. Primero algunos de esos machos muy machos, las buscaban, ubicaban, acorralaban, golpeaban, desnudaban, humillaban, violaban y mataban…

–¡Perdón, me equivoqué!

Primero, algunos de esos machos muy machos, nos buscan, ubican, acorralan, golpean, desnudan, humillan, violan y matan. Nuestros cuerpos, arrojados en basureros, en los desiertos, o en las calles; olvidados, invisibles. Y después:

–¡Si todavía no han pasado ni 48 horas!

–Seguramente se fue con el novio.

–¡Ay, señora, si usted la mal educo!

–¡Si se vestía como puta!

–¡¿Qué tenía que hacer en la calle a esas horas?!

Mi familia busca por años, pero no encuentran nada…

! Una tarde llaman a la puerta: –Buenas tardes, señora, estamos aquí para notificarle que su hija ha sido hallada sin vida y vamos a entregársela.

Le entregan a mi familia un pequeño ataúd, de esos que se ocupan cuando muere un bebé.

–Está hecha trizas, pero es ella, se lo aseguramos.

Ellos se van, mi familia llora desesperada, mi madre abre el ataúd… un hueso de la pierna… el fémur, un tabique, tierra. No soy yo. ¡Me inventaron mujer, me mintieron, me dijeron, eres mujer, la mujer es débil, me mintieron, me dijeron mujer, mujer/débil, debilidad/mujer, me mintieron mujer, me inventaron mujer débil, lo creí, lo creímos, me inventaron mujer, me mintieron y luego… luego me asesinaron!

Itzel Nayelli Palacios Valdivia (Señorita Vagabunda) Nací mujer, me construyeron mujer, y me reconstruyo mujer, sueño con los ojos abiertos, pocas veces duermo, en el escenario encuentro mi hogar, y entre las letras mi aliento. Mi patria son mis pies. Vagabundeo por el mundo de las posibilidades artísticas. Mujer, feminista y vagabunda.

Espejo elemental para Susana Siempre que una muerta yerga ruin su fuego una viva hará de aire su palabra salpicando sobre combustión y juego agua escrita que a las sepulturas abra. Nacerá por los caudales y su riego alimento que la misma tierra labra.

L@s rebeldes Versión a voces del corrido "Los rebeldes”, de la compositora y activista mexicana Judith Reyes.

https://soundcloud.com/andr-s-galindo-3/los-rebeldes Laura Murcia Ciudad de México, 22 años. Especialista en nada, Licenciada en Ninguna Cosa, artesana al servicio de mí misma, escritora de cartas de amor por oficio y cantante por intuición. Mis intereses se vinculan con el arte, los procesos altermundistas y de lucha social, la marginación urbana y sus estampas, las autonomías, la rebeldía… y la Música, siempre.

Revolución Me duele esta cabeza porque piensa.   Mis manos por falta de armas, mi boca por no gritar.  Mis dedos tiemblan al escribirte; mi boca te teme algunas veces.  Tu nombre lo digo con ganas, cuidado. Eres la mujer que todos sueñan. El sueño capaz de convertir cualquier acto en poesía.  Eres la prosa de los continentes disidentes.  La cicatriz del olvido y el presente desarmado.  Eres el fuego que disparó la vida y la vida que se ganó con ganas.  Llamas a mi puerta cada noche, te abro cada día.  Te busco diario aunque no llegues, en mis diarios, en mi poesía que no es más que cobardía. Te sigo en tu historia, los nombres que te invocan me queman, me enamoran, me imploran tu regreso.  En este mundo tuerto, desierto de héroes, de coraje y pensamiento. Te reencuentro cada día en mi memoria y la de todos. En los diarios, en las camas donde hay sexo. Te deseo como al amante perdido, al olvido. Te temo como al delirio de quererte, de perder la vida por la tuya si pudiera. Trato de envolverte en versos, palabras que recorren venas que se abrieron en tu nombre. Cual Dios, te deberíamos escribir con mayúsculas. Urge en este cementerio de vivos tu castillo, tu victoria por fin nuestra. Hay que sacar todos los libros rojos y de colores para formarte. Formarnos en tus líneas de conciencia con paciencia, ciencia y arte. Hay que ser arte para vivirte. Amarte será mi destino, tu derrota mi muerte, tu pasión mi vicio. Te haré mi casa, mi escuela mi iglesia. Mis amigos por serlo serán tuyos hasta que llegues. Te pierdo a cada instante. Cada latido que se detiene en tu nombre me hace daño.  La tierra se revuelca en tu silencio porque a falta de sueños sobra el

pan. Se nos perdió la R en el camino de la evolución y lo perdimos todo.  Nos quedamos casi muertos, silenciosos, con miedo.  Hay que gritarte hasta que llegues con el tiempo o con la brisa. Cual huracán antes de serlo, te esperaré con calma. Entre las prisas de ser tuya y la decisión de retenerte. Te esperaré por siempre; hasta que tu nombre sea un hecho. Y no un desecho de utopía secuestrada por dictadores.

Mi patria mujer

Voy a tocar a la patria como si fuera una mujer. A seducirla con palabras, desvestirla en versos. Repasaré sus golfos, sus sueños, sus muertos y sus curvas. Me abrazaré a su istmo rebelde cintura y me perderé en su abrazo de selva revolución. (Voy a encontrar el pedazo de patria en cada uno de nosotros) Mi patria es mi padre y mi madre la Revolución. De caminos que no llevan a sueños te haces Patria perdida, amada mía de miedos, de desiertos y cruces. ¿Cuántas cruces es que aguanta el paisaje tuyo sin agüitarse? ¿Cuántos versos de los poetas que sí son poetas sofocarán tu cielo

sin que se detenga esta guerra, ni el tiempo, ni tan siquiera el aire?

Habrá que detener el tiempo con una poesía para salvar la patria Poner una bomba de versos y besos por cada cuartel, cada casa de seguridad, cada casa cada sicario. Habrá que intervenir el diario con papel azúcar para endulzar las noticias. (Me oprime a veces un amor inmenso que no encuentra forma de salir) A mi patria mujer le duelen los sueños, la cabeza, la televisión. Le duele que no la miren Le arde la historia en cada arruga sierra madre, cada mentira hecha cicatriz laguna tiembla de olvido y le raspa el alma a mi patria mujer de cabos y de dolores. Mi patria se incendia de ganas y en silencio. Mi patria mujer tiene los ojos llenos de tanto llanto de tantos muertos y tanto tonto. Le duele en la garganta la indiferencia, la ciencia aplicada a los Egos y bolsillos cuando hay un niño que muere de hambre. A mi patria mujer le duelen tantos huesos de las desaparecidas, de los muertos, de los rebeldes. Tantas flores de Magón marchitas en el altar de mi patria mujer que se muere de sed, sin justicia de ganas de revolución de hermanos sin manos se muere mi tierra adorada.

Me indigna que no te indigne ! (Dedicada a todos los incansables soñadores, los luchadores, a Carlos Esteban y Román)  Basada en un texto de Naimed Sayarba Me preocupa que no te preocupe. ME INDIGNA la apatía de mi sociedad en celo, siempre en celo, dormida de egos, de ganas de SUEÑOS.  ME INDIGNA tu boca que se calla; y la de él y la de ella, la de los periodistas a quienes por ÉTICA me niego a llamar COLEGAS, me dan asco, me envenenan.  ME INDIGNA mirar a tantos MEXICANOS mirando sin mirar nada, sin ganas de MIRAR. ME INDIGNA la televisión, las MASAS que no se mueven la falta de PATRIA, de amor, de pan.  ME INDIGNA estar INDIGNADA. Atada de manos, por otras tantas MANOS INACTIVAS de mis HERMANOS que no quieren DESPERTAR.  ME INDIGNA QUE TE INDIGNE LA VIOLENCIA, cuando es contra los REPRESORES que la PROVOCAN.  ME INDIGNA QUE JUSTIFIQUES LA VIOLENCIA día a día en tu casa, en las escuelas, en cada bar, cada esquina, cada MACHO por cada PINCHE equipo de FÚTBOL, cada PINCHE CHELA, por cada PINCHE VIEJA malvalorada y confundida.  ME INDIGNA que el FÚTBOL sea digno de pedradas, golpes e insultos y que sea MAYOR DELITO defender la DIGNIDAD de un PUEBLO que ser un niño cualquiera, en cualquier antro de LAS LOMAS armando bronca por PREPOTENTE e INCIVILIZADO.  ME INDIGNA QUE NI SIQUIERA TE DETENGAS A LEER ESTO. A PENSAR.

ME INDIGNA QUE NO TE INDIGNE. QUE TE CALLES. ¡SHH..! ¡SHH….! ¡SHH¡ ¡CHINGADA! CHINGAR, CHINGAMOS CHINGÓN….  ¡A CHINGARNOS A LOS CHINGONES!  A los que PIENSAN. Los UTOPISTAS, los valedores.  ME PREOCUPA, (como gritaba un maestro poeta por Mexicali), que NO TE PREOCUPE.  Que no te INDIGNE la ESCLAVITUD de tu pueblo. De MI PUEBLO, de NUESTRO pueblo dolido que se MUERE DE HAMBRE, se contonea y se desvela ESPERANDO LA ESPERANZA.  Que no te INDIGNE la INJUSTICIA me INDIGNA.  Que los PRESOS LIBRES de culpa sigan PRESOS y que no te INDIGNE me INDIGNA.  Que existan PRESOS POLÍTICOS, DESAPARECIDOS. Que exista un delito tipificado como tal y que me vengan a hablar de DEMOCRACIA me INDIGNA.  ME DUELE QUE NO TE DUELA. Le duele a las MADRES, a los hijos que NO TE DUELA. A los desaparecidos, sus PADRES, a NOSOTROS nos duele. (Porque a alguien tenía que dolerle todo ese dolor no dolido)  NOS DUELE A TODOS los que nos duele, el DOLOR de la PATRIA, el que LOS OTROS NO SIENTEN HPNOTIZADOS DE MEDIOS, DE POLÍTICOS, DE METIRAS DE MIERDA Y DE SUEÑOS AMERICANOS SIN CUMPLIR.  ME INDIGNA la APATÍA. EL MIEDO A TODO SIN TENER NADA DE CIERTO.  ME INDIGNA y te lo REPITO, TU BOCA QUE SE CALLA. TUS OJOS QUE SE ATREVEN A MIRARME, A MIRARSE, a siquiera pensar que SUEÑAN con la mirada en ALTO de INDIFERENCIA, de COBARDÍA, de DESGANA.  ME INDIGNA QUE ESTÉS AHÍ, como MUERTO DE ALMA sin

INDIGNARTE.  ME INDIGNA QUE NO TE INDIGNE LA DIGNIDAD PERDIDA DE TU PATRIA DESCUARTIZADA.

La Zafhada Remola

Mujer muerta Del cielo llueven los vestigios de su carne El jardín ha quedado en penumbras.

! Un silencio.

! La asesinaron como a una Medusa, como a un halcón sin alas desfalleció. Los girasoles se despiden del sol cuando miran la sombra cerca presienten que las ciudades y los edificios son uno solo.

! Un silencio. La cromaron con palabras atroces que todavía el viento repite su sangre nos pinta al país con letreros de no me abandones, La muerte tiene nombre de recuerdo.

Susana la niña Susana la niña no conocía de bestias ni de quimeras, ni hombres con ojos de ciclope o paraditas a fuera del Hong Kong. Susana la niña no sabia del desamor ni de las rocas cayendo en el pecho antes de morir, No conocía los cometas que nacen de los ojos ante el primer amor o de los osos que sueñan con ser astronautas al crecer, Susana la niña no pensaba en el poder de las palabras ni que los monstruos podían quitar vidas,

tampoco de traiciones o que las muñecas se vendían por un gramo de coca. Susana la niña será enterrada con las flores rozando su cuerpo, los brazos pegados a su costado y su boca permanecerá como un oráculo clausurado. Nadie sabía la diosa de terciopelo gritaba al mundo por la vida.

Marcia Ramos Lozoya Estudió la Licenciatura en Lengua y Literatura de Hispanoamérica en la Universidad Autónoma de Baja California. Ha publicado poemas y m i n i fi c c i o n e s e n d i v e r s o s m e d i o s y r e v i s t a s l i t e r a r i a s como: Tónica, Timonel, Frontera- esquina, sección dossier de poesía, Letras de reserva, Expoesía experimental, Radiador, Bicromato, Simulacro, Senderos iberoamericanos, Volante, Monolito y Estro somos. E n l o s l i b r o s : A n t o l o g í a d e p o e m a s p a r a e l fi n d e l mundo, Antología pluma, tinta y papel y Antología Escritores sin fronteras. Sus libros más recientes son Poesía Catártica y Cantarsis.

Nocte [erotizando ignorancias sublimando mi libertad]

Noche Bailo al ritmo de la rabia y la estupidez  NO al ritmo de tus ojos  NO al ritmo de tu ser Soy sólo pez en el aire  diabólica transmutación  la sombra errante que modifica los muros de seres pensantes  versificada pasión  Soy la lluvia  la lluvia incesante   la que grita al mundo el por qué   Soy yo ser mutante   mutando la pendejez   No un lóbulo radiante   NO un instinto  NO una desnudez   NO un lirio alucinante   NO la caricia de un tal vez   Escucha   escucha mi canto encanto  escucha   escucha su timidez  escúchalo interceptando la lujuria que emana de tu ser

escúchalo mutilando tu calentura   escúchalo gritando  No soy VAGINA   Ni la plenitud de tu cromosoma Y

Canto! Yo  mujer decapitada  voz  inocencia  mente en cuerpo sexo invierno fulminada  sombra ausente  mirada desahuciada  vagina amordazada  la gota de semen sin placer en la cama  el sexo frío  los cuerpos sin danza  el rosa de una cruz con angustia olvidada  olvidada  olvidada en la caricia de la manipulación mediática  el Ave María sin recuerdos bajo el mundo o en la morgue agusanada  Soy yo mujer sin alas  la lucha imprecisa de la catrina violada  el llanto innegable de la pupila abnegada  de una fémina parida el rosario sin llagas  la eyaculación   la vida monetaria

la podredumbre de un imbécil  la No libertad de los cuerpos sin alma  Soy yo mujer odiada  sin nombre  sin cuerpo  sin armas  la malinche a la muerte entregada  la tristeza sin caricias  musa de la cicatriz en tu espalda  nudo en la garganta  el amanecer fuera de casa  lejos de casa  lejos  oculta en la llamarada  en la incertidumbre  en el vacío lejos de casa  lejos  acallada de un golpe  asesinada  asesinada   Asesino el olvido el silencio la política del pueblo adormecido  Asesinos de cadáveres femeninos incapaces de ocultar nuestros ecos desde nuestro infierno en versos cantos esparcidos

Mimi Kitamura www.youtube.com/watch?v=sI1JWpMuPfI&feature=youtu.be www.youtube.com/watch?v=cHsckJJPkUo&feature=youtu.be

Lo bueno de los dialécticos materialistas es que no lloran se van a Westfalia o a Chapultepec a leer su Lukacs hasta llenarse de nombres que no son el tuyo; gustosos citan a Goehte cuando habla Kant y no nos parecen del todo ni Fichte, ni Schiller, ni Shelling y como no queriendo leer a Bloch nos dice un lector de Dilthey y de Lenin que aquí busco alma y destino pero encuentro incertidumbre.

! Frente a la incertidumbre de poco nos sirve la teoría frente a tu dulcedumbre de nada sirve que me ría con risas nerviosas; mecanismos de defensa, jamás tomaré como traición, trotskismo u ofensa que cambies de decisión,

! respetaré cada moción

cada facción cada nación cada plan de acción y cada revolución a la que estés sujeta, pero haré propaganda por el hecho aullando por las noches tu canción hasta quedar desecho por las puras ganas de volverme bomba, nunca por despecho por si así vuelvo a sentir el calor de tu boca o tu pecho o el calor de vivir de nuevo bajo el mismo techo de estar en el mismo lecho que ayer me tuvo extasiado satisfecho y me invita a una nostalgia que me pone a llorar.

! Lo bueno de los dialécticos materialistas es que no lloran.

Si esta tinta parece lágrima es porque expropiaste

los medios de producción de cada fluido en mi cuerpo.

! Si esta tinta parece lágrima es porque simpatizo con todos los camaradas del bloque negro, y me permito llorar por las contradicciones en que me ponen Mao, la provincia de Shandong, la ciudad de Weifang, y su representación en el Partido Comunista Chino… Digo eso para ir de lo general a lo particular, porque si empezara al revés empezaría contigo.

A San Carlos Mira que es raro venir a sentarse junto al pilar de Villa a leer sobre Aguilar Camín y sobre Carlos Salinas. Mira que duele bigotón, saber que el dolor sería más grave

si le escribiera a Magón, dolerían tus colonias militares, aunque menos de lo que duele el pacto por México; tanta violencia en ochenta y tantas ciudades tantos encerrados por robo famélico tanto estúpidos como sádicos dirigen esta nación de almas muertas y encerradas en neoliberal prisión. Todos los primos se reúnen en el palacio de la legislación; los Muñoz Ledo, los Ponce de León, los Chuchos, los Leyvas, los Elvas, los Monreal, los Villaseñor, los PRImogénitos de la revolución sentaron en la cámara a sus hijos para ordenar la institución. Al PRIncipio pensamos; pueblo PRIngado como somos, que no dolería tanto, que nos cuidarían de los lobos… PRImero estallamos en llanto el 3 de octubre del 68, no hubo PRImicia de masacre los jueves de junio del 71 el PRImoroso futuro intocable en enero del 94

nos fue PRIvado después de febrero del 96 olía a PRIvatización antes de abril del 99 para julio del 2000 no hubo ninguna solución, pero hubo 75 mil muertos. -¡Muchas gracias Calderón! Mira que es raro darle las gracias a un chaparrito pelón, mira que los poemas sangran los tiempos cambian y nosotros seguimos metidos en PRIcámbrica nación.

Patricio Fuentes En invierno del 92, la ciudad de México tuvo el mal gusto de ver nacer a Patricio Fuentes. Poetoide, eslavófilo, anarquista closetero, fumador empedernido, borrachín de espíritu latinoamericanista, loco por los cómics y, por lo mismo, destinado a ser teto. Se le encuentra constantemente en los circuitos de spoken word mexicano, compartiendo su poesía, así como en el proyecto autogestivo “La Colomena”. Se puede leer su obra en: www.soyoyente.blogspot.com

Pábulo Comeré de la basura y de los libros, comeré carne en cajitas felices robadas por niños de la calle, me comeré y vomitare mis ideas, ya no comeré de mi dieta con almendras, soya, linaza, pan de centeno, frutas deshidratadas porque comer así representa una jerarquización pal hombre/mujer blanco. Me comí tus fluidos, tus tetas y tu mente ese 11 de octubre. Comeré de la limosna de la gente aunque yo le llame "vender discos". No sé qué hacer de comer. ¿Como del dinero o el dinero es el medio para comer? ¿Qué comen Slim o Azcárraga por gula? Me comeré el tabaco, las bolsas de plásticos, el humo de los carros y mi propia grasa pues pienso salvar al mundo. Comeré mordiéndome las uñas y con tu diabetes endulzar mi color café. Me comeré la soledad con chocolate en la habitación de un hotel, me comeré, poco a poco, cada virtud, cada vicio, mi existencialismo, mi cerebro succionándole los jugos desde adentro hasta que sangren mis oídos. También esta lengua de poeta la hare en tacos, la freiré y la obsequiare en ofrenda a los muertos. No sé qué hacer de comer. Cocinaré propagandas, mis recibos, los billetes de a cien que aun son de papel. Me haré ensaladas de tuercas y herramientas de mi antiguo empleo para así no sufrir hambrunas, en navidad mataré al horno, lo rellenaré y un pavo será mi acompañante. Todo lo comestible se echará a perder y la matrix cuestionará: "¿Tengo o debo comer?"... y todo esto porque no quiero seguir trabajando en telemarketing.

Comeré intelectos como las televisoras, refrigeraré mi rebuscado vocabulario y mis metáforas las guardaré en bolsitas ziplock porque quiero frugalidad. Derretiré latas para tener que beber, haré comestible eso que corporaciones idiotamente nos hacen consumir para que ni yo ni tu tengamos que buscar empleos para satisfacer una necesidad casi nula de naturalidad.

Rando 1994, Distrito Federal, México. Adentrado a la poesía y a los ritmos por medio de la cultura Hip-Hop a la edad de 15 años. Siendo un hombre práxico y poeta empírico, llevó sus pasquines y númenes a distintos espacios públicos, declamando en bares, eventos culturales, Slams de Poesía, en las radios independientes y en algunos conciertos de Rap. Cuenta con proyectos como: Di-Versos vol.1 (CD), Rando y su Spoken Word; en el camino (CD) y Poesías del Nefelibata: él pragmático beodo (libro).

Sirena de a-mar Susana era una sirena de a-mar anclada en un océano seco. Su cuerpo se encontró en las arenas fronterizas de una maquila ciudad.

! Ella gritaba: ¡Ni una Muerta más! pero nadie entendió su lenguaje profundo, su poesía varada de conchas, arrecifes y caballitos de cal.

! En un lugar así, ¿quién te escucha? su voz fue eco sordo que se perdió en el desierto, que retumbó con el tiempo.

! Las arenas movedizas la devoraron, usaron su cuerpo y lo desecharon. Los unos responsables ensordecieron el grito; los muchos hicieron mutis del silencio.

! ! Susy ¡no llores! decía su mamá, que aún espera justicia sentada, mirando al lejano horizonte, en un arrecife hecho de lágrimas de sal.

Los dioses ocultos Ellos se robaron a nuestras doncellas, A nuestras hijas, hermanas, amigas. ¡Sí, ellos! los grandes sacerdotes Les arrancaron el cuerpo, el corazón, Para ofrecerlo a aquellos sus dioses Que viven en las pirámides de concreto, Gobernando y explotando A los que no podemos levantar la vista al sol.

! Llenaron de sangre estas tierras, Los ríos, un país entero Y hasta al desierto llegó Su olor a podredumbre y vacío; Allá donde no hay pirámides Pero sí maquilas y campos de algodón. Siglos pasan y siguen sacrificando doncellas En el campo o en el palacio de asfalto.

! ¡Jamás sacian su hambre! ¡Malditos los dioses ocultos!

! Rocío Arias Huerta

Las flores del mal [fragmentos]

Nos llaman las flores del mal, porque desprendemos nuestras hojas al andar; renunciamos a la maternidad; desafiamos la fuerza de gravedad.

! Somos las que regresan de trabajar y pedimos servicio a domicilio porque no se nos da la gana cocinar, cumplir con el rol preestablecido de atender al marido;

! somos las que vivimos para nosotras mismas, cumpliendo con nuestras propias metas sin cubrir expectativas ajenas;

! somos las que nos defendemos del acoso sexual de aquel que nos mira pasar y se siente con derecho de reclamar nuestro cuerpo para sus chaquetas mentales, apetitos sexuales, impotencias sentimentales;

! somos las libres, las que no caben en sus modelos de feminidad, las que nos salimos de su milĂmetro cĂşbico de conformidad;

somos las locas, las que exigimos equidad de género, las que leemos a Beatriz Preciado y defendemos la diversidad sexual; somos las putas, las que elegimos cuándo y con quién tener sexo, las que se masturban, las que se acuestan con sus amigas, sus amigos, los amigos de sus amigas, las amigas de sus amigos;

! somos las heterosexuales, las bisexuales, las lesbianas, las transexuales, las trans/género, las queer, las trans/fronterizas, las trans/disciplinarias

trans…

trans… trans… trans… trans… trans… trans… trans… trans… trans… trans… trans… trans… trans…

trans… trans…

trans… trans… trans… trans… trans… trans… trans… trans… trans… trans… trans… trans… trans… trans…

! Y nos llaman las flores del mal, porque nos deshojamos al andar; repudiamos al patriarcado; desafiamos la noción misma de la realidad.

Shimara Magaly Es tan diminuto… tan breve… tan pequeño el espacio en el que nos encontramos, que a mí simplemente me gusta que la gente me cuente sobre su vida mientras bebemos café, y que me llamen KiKa.

Ave de las nubes precarias Ahora quedaría decir que aunque

me vaya

el silencio otorgaba a las caricias de la noche al mirarse el deseo las caras aturdidas feroces y la lluvia ácida de junio

salpicaba en las calles

de ese cielo invisible reflejado en los baches, vidrios y tu espejo. Ocultaba la piel y la mirada extraviada en una hembra, en la soledad con la que daba la espalda a mi espalda. En el vacío de la tarde se veían los esplendores por la ventana oxidada pasaba el ave de las nubes precarias. Y si dormida bajo el techo del paraíso junto con los árboles del otoño la sombra detenía el llanto sordo la quijada

tu angustia

que no gritaba

en la mesa de trabajo

se apretaba hasta romper los dientes, al corazón le brotaba un brazo

largo con el puño cerrado

que palpitaba

desesperado.

Edgar Javier Ullloa www.vimeo.com/78565362

Pliego petitorio II homenaje a Susana Chรกvez se publica en la red en los formatos PDF y ePub noviembre de 2013

Artesano digital