Libros a la calle by Ángel Ricardo Puente Pérez

INFANTIL

17/5/02 09:03

Página 1

La canción de Carpanta Me llamo Carpanta, me tragaré este pollo. Por mi gran garganta bajará un centollo. Engulliré un bocadillo de jamón serrano, y si te la pillo me tragaré tu mano. Me tragaré una vaca, me tragaré un cordero, tumbado en la hamaca morderé al camarero. Me tragaré el plato, me comeré la cesta. Romperé el trato y comeré la puerta.

Me comeré a mi hermano, me comeré a mi prima, me tragaré al marrano que vive encima. Me comeré al profesor que me puso un cero y, subiendo en ascensor, morderé a tu perro. Me engulliré una lata, me comeré un ratón, me comeré una tapa, me tragaré un camión. Me zamparé tu jeta, devoraré un lechón, será mi mayor meta comerme tu melón.

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Me comeré la mesa, me comeré el sofá, me tragaré una pesa, me comeré a mamá.

Ángel Guache

LIRICA

17/5/02 09:23

Página 1

Libro de Buen Amor Si quieres amar dueñas o a cualquier mujer muchas cosas tendrás primero que aprender para que ella te quiera en amor acoger. Primeramente, mira qué mujer escoger. Busca mujer hermosa, atractiva y lozana, que no sea muy alta, pero tampoco enana; si pudieras, no quieras amar mujer villana, pues de amor nada sabe, palurda y chabacana. Busca mujer esbelta, de cabeza pequeña, cabellos amarillos, no teñidos de alheña; las cejas apartadas, largas, altas, en pena; ancheta de caderas, ésta es talla de dueña. Ojos grandes, hermosos, expresivos, lucientes y con largas pestañas, bien claros y rientes; las orejas pequeñas, delgadas; para mientes si tiene el cuello alto, así gusta a las gentes. La nariz afilada, los dientes menudillos, iguales y muy blancos, un poco apartadillos, las encías bermejas, los dientes agudillos, los labios de su boca bermejos, angostillos. La su boca pequeña, así, de buena guisa, su cara sea blanca, sin vello, clara y lisa; conviene que la veas primero sin camisa pues la forma del cuerpo te dirá: ¡esto aguisa! . ............................................... En la cama muy loca, en la casa muy cuerda; no olvides tal mujer, sus ventajas recuerda. Esto que te aconsejo con Ovidio concuerda y para ello hace falta mensajera no lerda. (...)

Arcipreste de Hita, siglo XIII

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LIRICA

17/5/02 09:23

Página 2

Romance del enamorado y la muerte Un sueño soñaba anoche, soñito del alma mía, soñaba con mis amores que en mis brazos los tenía, vi entrar señora tan blanca, muy más que la nieve fría. —¿Por dónde has entrado, amor? ¿Cómo has entrado, mi vida? Las puertas están cerradas, ventanas y celosías. —No soy el amor, amante, la Muerte que Dios te envía. —¡Ay, Muerte tan rigurosa, déjame vivir un día! —Un día no puede ser, una hora tienes de vida. Muy deprisa se calzaba, más deprisa se vestía, ya se va para la calle en donde su amor vivía:

—¡Ábreme la puerta, blanca, ábreme la puerta, niña! —¿Cómo te podré yo abrir si la ocasión no es venida? Mi padre fue a palacio, mi madre no está dormida. —Si no me abres esta noche, ya no me abrirás, querida: la Muerte me está buscando, junto a ti, vida sería. —Vete bajo la ventana donde labraba y cosía, te echaré cordón de seda para que subas arriba, y si el cordón no alcanzare, mis trenzas añadiría. La fina seda se rompe, la Muerte que allí venía: —Vamos, el enamorado, que la hora es ya cumplida. Anónimo, siglo XV

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LIRICA

17/5/02 09:24

Página 3

Cultivo una rosa blanca

Cultivo una rosa blanca en julio como en enero para el amigo sincero que me da su mano franca. Pero para el cruel que me arranca el corazón con que vivo, cardo ni ortiga cultivo... cultivo una rosa blanca. .............................................. Yo soy un hombre sincero de donde crece la palma, y antes de morirme quiero echar mis versos del alma. Yo vengo de todas partes, y hacia todas partes voy: arte soy entre las artes, en los montes, monte soy. Yo sé los nombres extraños de las yerbas y las flores, y de mortales engaños, y de sublimes dolores.

Yo he visto en la noche oscura llover sobre mi cabeza los rayos de lumbre pura de la divina belleza. Alas nacer vi en los hombros de las mujeres hermosas: y salir de los escombros volando las mariposas. He visto vivir a un hombre con el puñal al costado, sin decir jamás el nombre de aquella que lo ha matado. Rápida como un reflejo, dos veces vi el alma, dos: cuando murió el pobre viejo, cuando ella me dijo adiós. (...) José Martí, siglo XIX

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LIRICA

17/5/02 09:24

Página 4

Insomnio Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres (según las últimas estadísticas). A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en este nicho en el que hace 45 años que me pudro, y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar los perros, o fluir blandamente la luz de la luna. Y paso largas horas gimiendo como el huracán, ladrando como un perro enfurecido, fluyendo como la leche de la ubre caliente de una gran vaca amarilla. Y paso largas horas preguntándole a Dios, preguntándole por qué se pudre lentamente mi alma, por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta ciudad de Madrid, por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente en el mundo. Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre? ¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día, las tristes azucenas letales de tus noches?

Dámaso Alonso NI UN DÍA SIN POESÍA www.librosalacalle.com

LIRICA

17/5/02 09:24

Página 5

Te quiero

Te quiero. Te lo he dicho con el viento, Jugueteando como animalillo en la arena O iracundo como órgano tempestuoso; Te lo he dicho con el sol, Que dora desnudos cuerpos juveniles Y sonríe en todas las cosas inocentes; Te lo he dicho con las nubes, Frentes melancólicas que sostiene el cielo, Tristezas fugitivas; Te lo he dicho con las plantas, Leves criaturas transparentes Que se cubren de rubor repentino; Te lo he dicho con el agua, Vida luminosa que vela un fondo de sombra; Te lo he dicho con el miedo, Te lo he dicho con la alegría, Con el hastío, con las terribles palabras. Pero así no me basta: Más allá de la vida, Quiero decírtelo con la muerte; Más allá del amor, Quiero decírtelo con el olvido.

Luis Cernuda NI UN DÍA SIN POESÍA www.librosalacalle.com

LIRICA

17/5/02 09:24

Página 6

No llencis les cartes d’amor Elles no t’abandonaran. Passarà el temps, s’esborrarà el desig –aquesta fletxa d’ombra– i els rostres sensuals, intel.ligents, bellíssims, s’ocultaran en un mirall dins teu. Cauran els anys i avorriràs els llibres. Davallaràs encara, i perdràs, fins i tot, la poesia. El soroll fred de la ciutat als vidres anirà esdevenint l’única música, i les cartes d’amor que hauràs guardat la teva última literatura.

No tires las cartas de amor Ellas no te abandonarán. El tiempo pasará, se borrará el deseo —esta flecha de sombra— y los sensuales rostros, bellos e inteligentes, se ocultarán en ti, al fondo de un espejo. Transcurrirán los años. Te cansarás de libros. Descenderás aún más y perderás, también, la poesía. El ruido de ciudad en los cristales acabará por ser tu única música, y las cartas de amor que hayas guardado serán tu última literatura. Joan Margarit NI UN DÍA SIN POESÍA www.librosalacalle.com

NARRATIVA

17/5/02 11:24

Página 1

El hombre que escuchaba Cada noche, al salir de su casa, ponía el pie en un lugar distinto. Entraba en un bar y ese bar estaba en Argel o en El Cairo, estaba al principio en Marrakech y luego en Ankara. A veces, para regresar a su casa, debía pasar al pie del Tubkal o cerca de la laguna de Hodna, junto a la mezquita de al-Hakim o sobre el río Cubuk. Aprendió dos cosas, una en la calle, mientras tenía los ojos abiertos, y otra en su piso, cuando los cerraba para dormir: la primera es que hay hombres que sueñan con los labios; la segunda, que hay muchas formas de ver la luz, pero sólo una de estar ciego. Cuando murió, lloraron por él en cinco ciudades distintas. Benjamín Prado

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NARRATIVA

17/5/02 11:24

Página 2

EN EL POPULOSO barrio de Chamberí, más cerca del Depósito de aguas que de Cuatro Caminos, vivía no ha muchos años un hidalgo de buena estampa y nombre peregrino, no aposentado en casa solariega, pues por allí no las hubo nunca, sino en plebeyo cuarto de alquiler de los baratitos, con ruidoso vecindario de taberna, merendero, cabrería y estrecho patio interior de habitaciones numeradas. La primera vez que tuve conocimiento de tal personaje y pude observar su catadura militar de antiguo cuño, algo así como una reminiscencia pictórica de los tercios viejos de Flandes, dijéronme que se llamaba don Lope de Sosa, nombre que trasciende al polvo de los teatros o a romance de los que traen los librillos de retórica; y, en efecto, nombrábanle así algunos amigos maleantes; pero él respondía por don Lope Garrido. (...) Benito Pérez Galdós, siglo XIX

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NARRATIVA

17/5/02 11:25

Página 3

Juana la Loca

YO JAMÁS HABÍA mirado a un hombre con tanta fuerza. Mi pudor castellano se esfumó en el acto y me produjo placer sentirme penetrada por aquellos ojos azules, bondadosos, casi suplicantes, que me habitaban.Y aquella mirada me anunciaba el deseo que yo despertaba en aquel hombre tan hermoso. Fue ese deseo de él lo que me despertó, por inauguración solemne y súbita, mi deseo. Me sentí encelada, abrasadoramente genésica, aunque entonces pensé que aquello era el principio de un desmayo por la emoción del encuentro con mi soberano. Nadie nunca me había informado de que la carne está hecha para esponjarse y, así, poder recuperar todas las patrias perdidas. (...) Guillén Viladot

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NARRATIVA

17/5/02 11:25

Página 4

La infanta baila

En un andén del metro de Colón, bajo la imponente verticalidad de las Torres, sentado en una silla de color naranja, un muchacho de larga melena con coleta aguarda el paso del convoy en dirección a Esperanza. Su destino: Diego de León.

Carlos Tapia estudia informática, y acaba de dejar a su novia en el portal de su casa, en la calle Orfila. Han visto una película en un Roxy y han estado tomando cañas por la zona de Bilbao. El chico, en la compañía de dos mujeres que conversan de pie en su mismo andén y de tres personas más enfrente, observa el despampanante cuerpo de una modelo que anuncia desde la pared un centro de bronceado. Y lamenta, encendería con gusto un cigarrillo, la prohibición de fumar en el metro.

Manuel Hidalgo SI TE GUSTA EL VÉRTIGO, ASÓMATE A LOS LIBROS www.librosalacalle.com

NARRATIVA

17/5/02 11:25

Página 5

El viaje Achával vivía lejos, a más de una hora de Buenos Aires. Cada mañana Acha subía al ferrocarril de las nueve para irse a trabajar. Subía siempre al mismo vagón y se sentaba en el mismo lugar. Frente a él viajaba una mujer.Todos los días, a las nueve y veinticinco, esa mujer bajaba por un minuto en una estación, siempre la misma, donde un hombre la esperaba parado siempre en el mismo lugar. La mujer y el hombre se abrazaban y se besaban hasta que sonaba la señal de salida. Entonces ella se desprendía y volvía al tren. Esa mujer se sentaba siempre frente a él, pero Acha nunca le escuchó la voz. Una mañana ella no vino y a las nueve y veinticinco Acha vio, por la ventanilla, al hombre esperando en el andén. Ella nunca más vino. Al cabo de una semana, también el hombre desapareció.

Eduardo Galeano LOS LIBROS ESTÁN LLENOS DE HISTORIAS COMO ÉSTA. DESCÚBRELAS www.librosalacalle.com

VARIOS

17/5/02 09:44

Página 1

mogollón. Éste es un término antiguo y muy usado y poco entendido; a algunos les parece significar el corderillo que ha quedado sin madre y acude a mamar a las demás ovejas la leche de los propios suyos; y díjose del verbo latino MULGEO, que quiere decir ordeñar; y en rigor, según lo dicho, está corrompido el vocablo de mulgollón. El padre Guadix le tiene por arábigo, 2. y dice que vale tanto como comer sin escotar, comer de mogollón. Otros dicen que viene del nombre mugali, que significa bullicioso y entremetido en arábigo, y tal es el que se sienta a mesa ajena sin que le conviden. Covarrubias, 1611

mogollón, na. (Del it. moccobello o cat. mogobells, propina, y estos del ár. muqãbil, compensación). adj. p. us. holgazán. || 2. gorrón (||que vive a costa ajena).|| 3. m. coloq. Gran cantidad de algo. || 4. coloq. Lío, jaleo. || 5. adv. coloq. mucho (||con abundancia).|| de mogollón. loc. adv. coloq. de gorra. || 2. de balde (||gratuitamente.)|| 3. Mal, descuidadamente o con apresuramiento. Real Academia de la Lengua, 2001 LEER ES SABER www.librosalacalle.com

VARIOS

17/5/02 09:44

Página 2

Música de altura El paseante descubrirá con su mirada que Madrid tiene muchos relojes traidores, varados en horas tardías o indolentemente detenidos desde tiempo inmemorial en una estática de agujas descolocadas y sin sentido. Cuando los relojes mienten, los ciudadanos se extravían en el tiempo, o en el espacio. Sobre todo, si su avería concierne al artificio que rige la hora en una estación ferroviaria. La relojería mural de las estaciones madrileñas no goza de excesivo crédito, si bien, en la zona de Cercanías de Atocha, existen unos ejemplares de reloj muy precisos y dignos de confianza, que se caracterizan por la invisibilidad de su mecanismo. Sólo se perciben sus agujas, que no se sujetan a nada. (...)

Rafael Fraguas

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VARIOS

17/5/02 09:44

Página 3

La verdadera historia de mi vida Les quiero pedir disculpas porque durante muchos años les he estado contando una historia de mi vida que no es la verdadera. Siempre les he dicho que cuando yo nací no estaba mi madre en casa, que había salido a pedir perejil a una vecina. Es mentira que mi madre hubiera salido a pedir perejil a una vecina, lo que sí es verdad es que cuando yo nací no estaba mi madre en casa.Yo tenía que nacer un 12 de octubre, pero no pude nacer ese día porque era fiesta nacional y estaba todo cerrado, así que me esperé unos días y nací un jueves, que era un día laborable y ya estaba todo abierto. Mi mamá había ido a la peluquería para hacerse la permanente. (...) Miguel Gila

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VARIOS

17/5/02 09:44

Página 4

Guión cinematográfico, Víctor Erice Más de un transeúnte, después de echar un vistazo a su contenido, tira la octavilla como si quemara. Semejante acción es quizá consecuencia de la cercana presencia de un guardia municipal (Gervasio), excombatiente de aire fiero, que llevado de un primer impulso se dedica a recoger del suelo todos los papelitos que alcanza, como si así pudiera contener el temporal. Hay algún espontáneo que se apresura a acompañarle en la acción, quién sabe si para hacer públicos méritos de afecto al Régimen.(...) Mientras el tranvía se pone en marcha, Sergi, el conductor, que acaba de ser relevado, introduce un matiz de calma dentro de esta galería de personajes agitados. Después de recoger una octavilla, toma asiento en un banco. Lasi, la perra sin amo que tiene su morada junto al quiosco, acude a saludarle meneando el rabo. Después de hacerle una caricia, Sergi le empieza a leer, como si el pobre animal entendiera sus palabras:

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El Olivo (Olea europea var. sativa) Camarada del laurel en cuanto a solemnidad y tradición, el olivo ha servido para diseñar toda una región, Andalucía. Cantado repetidamente por sus poetas, a veces es simple descripción, como la de Pablo Neruda: el olivo/ de volumen plateado,/ severo en su linaje,/ en su torcido/ corazón terrestre; otras, constituye un elemento de denuncia social, del que se vale Miguel Hernández cuando, impaciente, pregunta a los altivos aceituneros: decidme en el alma: ¿quién,/ quién levantó los olivos?, y él mismo, en tono acusador, responde: No los levantó la nada,/ ni el dinero, ni el señor,/ sino la tierra callada,/ el trabajo y el sudor; o se convierte en metáfora definitiva, como la de García Lorca: El olivo es la firmeza/ de la fuerza y el trabajo. (...)

Antonio Rodríguez Villén

TANTO LEES, TANTO SABES www.librosalacalle.com

Tú dile a Sarabia que digo yo que la nombre y que la comisione aquí o en donde quiera, que después le explico.

Eraun pocotarde

yacuandoel funcionario

decidió seguir de nuevo el vuelo de la mosca. La mosca, por su parte, como sabiéndose objeto de aquella observación, se esmeró en el programado desarrollo de sus acrobacias zumbando para sus adentros, toda vez que sabía que era una mosca doméstica común y corriente y que entre muchas posibles la del zumbido no era su mejor manera de brillar, al contrario de lo que sucedía con sus evoluciones cada vez más amplias y elegantes en torno del funcionario, quien viéndolas recordaba (...)

Augusto Monterroso

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Epístola Satírica y Censoria contra las costumbres presentes de los castellanos, escrita a don Gaspar de Guzmán, conde de Olivares en su valimiento

No he de callar, por más que con el dedo, ya tocando la boca o ya la frente, silencio avises o amenaces miedo. ¿No ha de haber un espíritu valiente? ¿Siempre se ha de sentir lo que se dice? ¿Nunca se ha de decir lo que se siente? Hoy, sin miedo que libre escandalice, puede hablar el ingenio, asegurado de que mayor poder le atemorice. En otros siglos pudo ser pecado severo estudio, y la verdad desnuda, y romper el silencio el bien hablado. Pues sepa, quien lo niega y quien lo duda, que es lengua, la verdad, de Dios severo, y la lengua de Dios nunca fue muda. (...)

Francisco de Quevedo

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Vida Después de todo, todo ha sido nada, a pesar de que un día lo fue todo. Después de nada, o después de todo supe que todo no era más que nada. Grito «¡Todo!», y el eco dice «¡Nada!». Grito «¡Nada!», y el eco dice «¡Todo!». Ahora sé que la nada lo era todo, y todo era ceniza de la nada. No queda nada de lo que fue nada. (Era ilusión lo que creía todo y que, en definitiva, era la nada.) Qué más da que la nada fuera nada si más nada será, después de todo, después de tanto todo para nada.

José Hierro

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De objetos perdidos Señor que me has perdido las gafas, por qué no me las encuentras? Me paso la vida buscándomelas y tú siempre perdiéndomelas, me has traído al mundo para esto, para pasarme la vida buscando unas gafas, que están siempre perdiéndoseme? Para que aparezca este tonto que está siempre perdiendo sus gafas, porque tú eres, Señor, el que me las pierdes y me haces ir por la vida a trompicones, y nos das los ojos y nos pierdes las gafas, y así vamos por el mundo con unas gafas que nos pierdes y unos ojos que nos das, dando trompicones, buscando unas gafas que nos pierdes y unos ojos que no nos sirven. Y no vemos. Señor, no vemos, no vemos Señor.

J.Antonio Muñoz Rojas

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El traje nuevo

ESTE TRAJE, aquí donde le veis, ya tiene unos cuantos años aunque está nuevo y como el primer día mismo, y por eso dice la Eufemia, mi mujer, que lo gaste, que qué hace ahí, guardado en el baúl del sobrado, envuelto en una sábana con bolas de alcanfor; y me he decidido a hacerla caso porque ya va para cincuenta años que murió mi padre, y aunque mi madre, la pobre, nunca quiso que me lo pusiera porque lo tenía como una reliquia, al fin y al cabo a mí me lo dejó mi padre para cuando fuera mayor, y lo que dice la Eufemia misma: sería hacerle un desprecio. Y que mi misma madre estaría orgullosa de ver que me lo ponía ahora, el Domingo de Ramos, porque soy concejal del Ayuntamiento y me tengo que poner en los bancos de las autoridades en misa, con la palma. ¿Acaso no es un traje de marrón bien oscuro para un momento así?, dice también la Eufemia. Porque este traje se lo mandó hacer mi padre para casarse y siempre la oí decir a mi madre que le costó ciento (...)

José Jiménez Lozano NO TE QUEDES EN LA PRIMERA PÁGINA, CONTINÚA EN TU LIBRERÍA www.librosalacalle.com

El lenguaje de los sueños Los sueños, nos dicen los psicoanalistas, hablan a quienes los saben entender. Su lenguaje es simbólico; nada es en ellos lo que aparenta ser, pero todos tienen un sentido cuya clave está en la simbología onírica. En esencia, durante los sueños se pueden cumplir, de forma alucinatoria y enmascarada, deseos irracionales o impulsos monstruosos que la conciencia sería incapaz de aceptar como suyos si se le presentaran al desnudo. El lenguaje onírico tiene, pues, por misión engañar a la conciencia, burlar su censura y permitir la realización simbólica de lo prohibido. Así, nos dirá Freud, el miembro viril aparecerá quizá simbolizado por objetos que tengan alguna semejanza de forma o función con él: palos, árboles, paraguas, cuchillos, lápices, martillos, proyectiles, torpedos, cohetes, aviones, cañones, llaves, etc. Los genitales femeninos serán simbolizados –como es lógico– por objetos de formas y funciones diferentes, tales como conchas, cuevas, túneles, cajas, puertas, cerraduras, estuches, jardines, flores, etc. El placer sexual tampoco necesita manifestarse en sueños de una forma realista: bailar, cabalgar, trepar o volar puede constituir (...)

José Luis Pinillos

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Corazón coraza Porque te tengo y no porque te pienso porque la noche está de ojos abiertos porque la noche pasa y digo amor porque has venido a recoger tu imagen y eres mejor que todas tus imágenes porque eres linda desde el pie hasta el alma porque eres buena desde al alma a mí porque te escondes dulce en el orgullo pequeña y dulce corazón coraza porque eres mía porque no eres mía porque te miro y muero y peor que muero si no te miro amor si no te miro porque tú siempre existes dondequiera pero existes mejor donde te quiero porque tu boca es sangre y tienes frío tengo que amarte amor tengo que amarte aunque esta herida duela como dos aunque te busque y no te encuentre y aunque la noche pase y yo te tenga y no.

Mario Benedetti NI UN DÍA SIN POESÍA www.librosalacalle.com

Casi llegando a casa, se le saltaron DOS lágrimas por las rayas que le faltaban. Después se quedó pasmada, mirando para una oca que cojeaba de una pata porque le apretaba un botín. – ¿Por qué lloras? –le preguntó la oca. – Porque el viento bandido se ha llevado las rayas de mi vestido –respondió ella, sollozando. – Acércate. Ataré a tu espalda el cordón de mi botín e iremos las dos mucho mejor. La oca se fue feliz, descalza de la pata que tenía espachurrada. Camila ya había andado mucho cuando, por fin, llegó a su casa con un anillo en la pata, una rayita de plata, un lindo remiendo azul, una puntilla de tul, una cuerda de violín, un gran cordón de botín... y un casi nada de (...) Marisa Núñez

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UN DÍA escapoulle o nome, Irene, pero Castro non nola presentou nunca. Cando dicía non, mañá non podo, teño algo que facer, e a man selaba como un carimbo o ar, sabiamos que ese algo era a tal Irene, que supuxemos inglesa ou irlandesa, pois el pronunciara Airin. E cantámoslle a vella canción que algunha noite animada pechaba a velada no Old Crow: Irene, good night!, Irene, good night! Good night, Irene!, Good night, Irene! Irene, Good night! (...)

UN DÍA se le escapó el nombre, Irene, pero Castro no nos la presentó nunca. Cuando decía no, mañana no puedo, tengo algo que hacer, y la mano sellaba el aire como un cuño, intuíamos que ese algo era la tal Irene, que supusimos inglesa o irlandesa, pues él había pronunciado Airin. Y le cantábamos la vieja canción que alguna noche animada cerraba la velada en el Old Crow: Irene, good night!, Irene, good night! Good night, Irene!, Good night, Irene! Irene, Good night! (...)

Manuel Rivas

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En Madrid, es difícil ser

romántico (aunque Cantueso me suelta, cada dos por tres, sin venir a cuento, que lo soy). Entiéndeme, en la Corte se puede serlo a lo Larra, amargo; pero lo romántico es bruma y niebla, y Madrid es ciudad de mil esquinas. (Dirás: está chalao. ¿Qué tienen que ver las esquinas con la niebla?) Madrid puede albergar un romanticismo de brasero y capa, corto, en todos los sentidos; de trajes y abanicos; un remedo. El romanticismo es de campo muy abierto, de bosque (...)

Max Aub

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El timbre sonó de un modo

particular. Sonaba de un modo particular todas las

tardes, pero aquel día se hizo notar más su particularidad. El timbre delataba el titubeo, la duda de quien lo oprimía temiendo que no respondiese la persona llamada, y aquella vez no respondió. Sonó como siempre; primero una vibración apenas audible y luego ya un breve timbrazo sin remedio; ya está, ya sonó, ahora a esperar. No abrió la puerta Elena. Antes de abrirse la puerta (...)

Rosa Chacel

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Adiós ríos, adiós fontes, adiós regatos pequenos, adiós vista dos meus ollos, non sei cándo nos veremos.

Adiós ríos, adiós fuentes, adiós regatos pequeños, adiós vista de mis ojos, no sé cuándo nos veremos.

Miña terra, miña terra, terra donde me eu criei, hortiña que quero tanto figueiriñas que prantei,

Tierra mía, tierra mía, tierra donde me crié, huertecita que amo tanto, higueritas que planté,

prados, ríos, arboredas, pinares que move o vento, paxariños piadores, casiña do meu contento,

prados, ríos, arboledas, pinares que mueve el viento, pajarillos piadores, casita de mi contento,

muíño dos castañares, noites craras de luar, campaniñas trimbadoras da igrexiña do lugar,

noches con claro de luna, molino del castañar, campanitas timbradoras de la iglesia del lugar,

amoriñas das silveiras que eu lle daba ó meu amor, camiñinos antre o millo, ¡adiós para sempre adiós!

moritas de los zarzales que yo le daba a mi amor, caminos entre maizales, ¡adiós, para siempre, adiós!

Rosalía de Castro Cantares gallegos

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A qué temperatura. Beber un vino a su temperatura adecuada es, sencillamente, fundamental. Sólo así conseguiremos gozar de todo su maravilloso mundo de fragancias y sabores. Ahora bien, no debe extremarse el cuidado hasta la peregrina actitud de quienes tratan el vino –ser vivo, con su personalidad– como si se tratara de un simple y neutro producto químico. Bien está que poseamos uno de los termómetros que utilizan los enólogos y catadores para comprobar la temperatura del vino, pero hagámoslo con un amplio margen de tolerancia, teniendo siempre en cuenta el vino en cuestión, su comportamiento, ya que de su acidez, porcentaje de azúcar, graduación alcohólica, etcétera, dependerá su temperatura óptima, si bien siempre dentro de unos márgenes que podemos establecer a priori. Una regla general señala que los vinos blancos deben beberse fríos y los vinos tintos a temperatura ambiente. Este hábito de “chambrear” los vinos, es decir, ponerlos a la temperatura ambiente del comedor, es relativamente reciente: no más allá de finales del siglo XVIII. No es mal hábito, pero siempre que tengamos en cuenta que esta costumbre se refiere a temperaturas por debajo de los 20º C, pues se inició en países como Francia o Suiza, donde la temperatura ambiente del comedor puede ser bastante fría, sobre todo en aquellos tiempos, cuando no existía...

Carlos Delgado El nuevo libro del vino LEER ES SABER www.librosalacalle.com

La mujer que iba a morir se llamaba Hortensia.Tenía los ojos oscuros y no hablaba nunca en voz alta. Sólo cuando la risa le llenaba la boca, se le escapaba un Ay madre mía de mi vida que aún no había aprendido a controlar, y lo repetía casi a gritos sujetándose el vientre. Se pasaba gran parte del día escribiendo en un cuaderno azul. Llevaba el cabello largo, anudado en una trenza que le recorría la espalda, y estaba embarazada de ocho meses. Ya se había acostumbrado a hablar en voz baja, con esfuerzo, pero se había acostumbrado. Y había aprendido a no hacerse preguntas, a aceptar que la derrota se cuela en lo hondo, en lo más hondo, sin pedir permiso y sin dar explicaciones.Y tenía hambre, y frío, y le dolían las rodillas, pero no podía parar de reír. Reía. Reía porque Elvira, la más pequeña de sus compañeras, había rellenado...

Dulce Chacón La voz dormida NO TE QUEDES EN LA PRIMERA PÁGINA, CONTINÚA EN TU LIBRERÍA www.librosalacalle.com

Gacela del amor imprevisto Nadie comprendía el perfume de la oscura magnolia de tu vientre. Nadie sabía que martirizabas un colibrí de amor entre los dientes. Mil caballitos persas se dormían en la plaza con luna de tu frente, mientras que yo enlazaba cuatro noches tu cintura, enemiga de la nieve. Entre yeso y jazmines, tu mirada era un pálido ramo de simientes. Yo busqué, para darte, por mi pecho las letras de marfil que dicen siempre,

siempre, siempre: jardín de mi agonía, tu cuerpo fugitivo para siempre, la sangre de tus venas en mi boca, tu boca ya sin luz para mi muerte.

Federico García Lorca Diván del Tamarit NI UN DÍA SIN POESÍA www.librosalacalle.com

Carta de amor Celébrote a máquina sin más laúd que este áspero teclado de la A a la Z, dígote cuánto ámote del tacón al pelo, esté ese pelo donde esté, en lo alto o en lo secreto de tu fragancia, espérote esperándote parado aquí a las 7 bajo el humo del reloj.Y otra cosa; fíjate en las nubes pero sin llorar donde está escrito casi todo lo blanco y veloz de esta página dactílica, llámame por teléfono al número 00-00-0.

Gonzalo Rojas Metamorfosis de lo mismo

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Platero Platero es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro. Lo dejo suelto, y se va al prado, y acaricia tibiamente con su hocico, rozándolas apenas, las florecillas rosas, celestes y gualdas... Lo llamo dulcemente:“¿Platero?”, y viene a mí con un trotecillo alegre que parece que se ríe, en no sé qué cascabeleo ideal... Come cuanto le doy. Le gustan las naranjas, mandarinas, las uvas moscateles, todas de ámbar, los higos morados, con su cristalina gotita de miel... Es tierno y mimoso igual que un niño, que una niña...; pero fuerte y seco por dentro, como de piedra. Cuando paso sobre él, los domingos, por las últimas callejas del pueblo, los hombres del campo, vestidos de limpio y despaciosos, se quedan mirándolo: – Tien’ asero... Tiene acero. Acero y plata de luna, al mismo tiempo.

Juan Ramón Jiménez Platero y yo NO TE QUEDES EN LA PRIMERA PÁGINA, CONTINÚA EN TU LIBRERÍA www.librosalacalle.com

Madrid, Otoño, Sábado Descorrió las cortinas y pegó la frente al cristal. Como en el cuadro de un pintor inglés, el Jardín Botánico se extendía, abajo, envuelto en una neblina tenue cuya transparencia permitía adivinar las copas de los árboles. Horas más tarde, cuando el sol de otoño brillara en el cielo de Madrid, el jardín exhibiría su tesoro de hojas secas, transformadas en ricos tejidos: gasas amarillas, terciopelos tostados, rasos dorados, lanas rojizas atravesadas por nervios grises. Su frágil atadura cedía a la embestida del viento o de la lluvia y, por la mañana, aparecían alrededor del tronco, en montones desiguales que llegaban hasta los paseos de tierra. En primavera las hojas verdes, aferradas al tallo con garfios invisibles, resistían enhiestas la violencia de los temporales. Pero éstas, hermosas, decadentes, caían al suelo, fatigadas, conscientes de la extinción de su ciclo vital. Revoloteaban un instante alrededor del árbol y construían en su torno arabescos indescifrables...

Josefina Aldecoa De Madrid al cielo

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Instrucciones para dar cuerda al reloj

Allá en el fondo está la muerte, pero no tenga miedo. Sujete el reloj con una mano, tome con dos dedos la llave de la cuerda, remóntela suavemente. Ahora se abre otro plazo, los árboles despliegan sus hojas, las barcas corren regatas, el tiempo como un abanico se va llenando de sí mismo y de él brotan el aire, las brisas de la tierra, la sombra de una mujer, el perfume del pan. ¿Qué más quiere, qué más quiere? Átelo pronto a su muñeca, déjelo latir en libertad, imítelo anhelante. El miedo herrumbra las áncoras, cada cosa que pudo alcanzarse y fue olvidada va corroyendo las venas del reloj, gangrenando la fría sangre de sus pequeños rubíes.Y allá en el fondo está la muerte si no corremos y llegamos antes y comprendemos que ya no importa.

Julio Cortázar Historias de cronopios y de famas LOS LIBROS ESTÁN LLENOS DE PÁGINAS COMO ÉSTA. NO TE LAS PIERDAS

Ya en casa, las niñas quieren colgar un póster que les ha regalado el jefe de bomberos. Elena y Ana lo intentan subiéndose a una silla, pero Teresa les propone: –¿Por qué no probamos con la escalera? Si tenemos cuidado, seguro que no nos haremos daño... Mientras Elena sube, las otras dos sujetan la escalera para que no se mueva. A pesar de que los bomberos no están con ellas, se las han arreglado muy bien...

Roser Capdevila Carles Capdevila Las Tres Mellizas están en todo

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Ahora atravieso todos los días en Roma una puerta almenada, luego saludo a Pietro, a Ferrucio, los dueños del bar y, antes de tomar la cuesta de Vía Garibaldi, vuelvo los ojos hacia una casita pequeña, intocable donde está hoy el restorán Rómolo. Retrocedo muy lejos hasta Madrid, un Madrid grande para mis ojos pequeñitos y voy hacia la calle de la Princesa por donde pasaba un tranvía que nos llevaba a los chicos a patinar a Parisiana. Recuerdo vagamente que Parisiana era un lugar donde se patinaba de día y se bailaba por la noche. En no recuerdo qué altura nos encontrábamos con la Historia de España representada por una estatua donde dos buenos mozos, Daoíz y Velarde, creo que nos guiñaban el ojo para decirnos: Somos los héroes. ¡Mira que quedarnos aquí mientras los otros van a bailar a Parisiana! Claro que yo aún no tenía noticia del 2 de Mayo. Pero una tarde, al ir a patinar, una señora me acarició, besándome. ¿Y esta niña de quién es? El tranvía se balanceaba demasiado y yo...

María Teresa León Memoria de la melancolía

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No cansar. Suele ser pesado el hombre de un negocio y el de un verbo. La brevedad es lisonjera y más negociante. Gana por lo cortés lo que pierde por lo corto. Lo bueno, si breve, dos veces bueno.Y aun lo malo, si poco, no tan malo. Más obran quintas esencias que farragos.Y es verdad común que, hombre largo, raras veces entendido, no tanto en lo material de la disposición cuanto en lo formal del discurso. Hay hombres que sirven más de embarazo que de adorno del universo, alhajas perdidas, que todos las desvían. Excuse el discreto el embarazar, y mucho menos a grandes personajes, que viven muy ocupados, y sería peor desazonar uno dellos que todo lo restante del mundo. Lo bien dicho se dice presto. Nunca hablar de sí. O se ha de alabar, que es desvanecimiento, o se ha de vituperar, que es poquedad, y siendo culpa de cordura en el que dice, es pena de los que oyen. Si esto se ha de evitar en la familiaridad, mucho más en puestos sublimes, donde se habla en común, y pasa ya por necedad cualquier apariencia della. El mismo inconveniente de cordura tiene el hablar de los presentes, por el peligro de dar en uno de dos escollos: de lisonja o vituperio.

Baltasar Gracián Oráculo manual y arte de prudencia DIME LO QUE LEES Y TE DIRÉ QUIÉN ERES www.librosalacalle.com

“En la colina me espera... en la colina me espera...” El verso te da vueltas por la cabeza, como si fuera un surco rayado de un viejo disco de piedra. “En la colina me espera... en la colina me espera...” “Y volveré... volveré o me llevarán ya muerto... a refundirme en la tierra...” Ni siquiera eso fue posible, Jesús, musitas y te parece hablar con ese extraño compañero enquistado que desde hace años llevas dentro de ti. El viento limpia el valle de Amurrio y te levanta las faldas sobre esta colina de Larrabeode, la colina escogida como si fuera la colina, exactamente, la colina que esperaba a Jesús Galíndez.Tienes frío y los huesos aguados por el viento que pule el pequeño monumento funerario dedicado a Jesús Galíndez y por la humedad retenida en el depósito que se cierne sobre el valle con su amenaza, promesa de agua. La estela de piedra parece ridícula y amedrentada por el colosalismo del depósito, poco más que un pretexto para no perder del todo la memoria, una memoria, un homenaje residual y probablemente incómodo.“No dudamos de que su pueblo natal querrá sumarse gustoso al mismo y con tal fin...”

Manuel Vázquez Montalbán Galíndez

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Mio Cid Ruy Díaz por Burgos entróse, en su compaña sesenta pendones, salíanlo a ver mujeres y varones; burgueses y burguesas están en los balcones; llorando de los ojos, tanto es su dolor. Por sus bocas todos decían esta opinión: “¡Dios, tan buen vasallo, si tuviese buen señor!” Lo invitarían con agrado, pero ninguno lo osaba: el rey don Alfonso tenía muy gran saña; Antes de la noche entró en Burgos su carta, en gran recaudo y debidamente sellada: que a mio Cid Ruy Díaz, que no le diese nadie posada, y aquel que se la diese supiese, por su palabra, que perdería sus bienes, más los ojos de la cara, y aun además los cuerpos y las almas. Gran pesar tenían las gentes cristianas; se esconden de mio Cid, no osan decirle nada. El Campeador se encaminó a su posada; cuando llegó a la puerta la encontró bien cerrada, por miedo del rey Alfonso así la prepararan: que si no la quebrantase a la fuerza, no se la abriesen por nada. Los de mio Cid con altas voces llaman, los de dentro no les querían replicar palabra. Aguijó mio Cid, a la puerta se acercaba, sacó el pie del estribo, un fuerte golpe daba; no se abre la puerta, que estaba bien cerrada. Una niña de nueve años ante su vista estaba: “Ya Campeador, en buena hora te ceñiste la espada.

Anónimo Cantar de Mio Cid DIME LO QUE LEES Y TE DIRÉ QUIÉN ERES www.librosalacalle.com

Las máscaras y la guerra ... Mi casa quedó entre los dos sectores... De un lado avanzaban moros e italianos... De acá avanzaban, retrocedían o se paraban los defensores de Madrid... Por las paredes había entrado la artillería... Las ventanas se partieron en pedacitos... Restos de plomo encontré en el suelo, entre mis libros... Pero mis máscaras se habían ido... Mis máscaras recogidas en Siam, en Bali, en Sumatra, en el archipiélago malayo, en Bandoeng... Doradas, cenicientas, de color tomate, con cejas plateadas, azules, infernales, ensimismadas, mis máscaras eran el único recuerdo de aquel primer Oriente al que llegué solitario y que me recibió con su olor a té, a estiércol, a opio, a sudor, a jazmines intensos, a frangipán, a fruta podrida en las calles... Aquellas máscaras, recuerdo de las purísimas danzas, de los bailes frente al templo... Gotas de madera coloreadas por los mitos, restos de aquella floral mitología que trazaba en el aire sueños, costumbres, demonios, misterios irreconciliables con mi naturaleza americana...

Pablo Neruda Confieso que he vivido

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El veredicto La mujer del fotógrafo era joven y muy bonita. Yo había ido en busca de mis fotos de pasaporte, pero ella no me lo quería creer. — No, usted es el cobrador del alquiler, ¿verdad? — No, señora, soy un cliente. Llame usted a su esposo y se convencerá. — Mi esposo no está aquí. Estoy enteramente sola por toda la tarde. Usted viene por el alquiler ¿verdad? Su pregunta se volvía un poco angustiosa. Comprendí y comprendí su angustia; una vez dispuesta al sacrificio, prefería que todo sucediera con una persona presentable y afable. — ¿Verdad que usted es el cobrador? — Sí –le dije resuelto a todo–, pero hablaremos hoy de otra cosa. Me pareció lo más piadoso. Con todo, no quise dejarla engañada, y al despedirme, le dije: — Mira, yo no soy el cobrador. Pero aquí está el precio de la renta, para que no tengas que sufrir en manos de la casualidad. Se lo conté después a un amigo que me juzgó muy mal: — ¡Qué fraude! Vas a condenarte por eso. Pero el diablo, que nos oía, dijo: — No, se salvará.

Alfonso Reyes (1889-1959) Por favor, sea breve SI EL VÉRTIGO TE ATRAE, ASÓMATE A LOS LIBROS www.librosalacalle.com

Inventario de lugares propicios al amor

Ángel González (1925) A todo amor

Son pocos. La primavera está muy prestigiada, pero es mejor el verano. Y también esas grietas que el otoño forma al interceder con los domingos en algunas ciudades ya de por sí amarillas como plátanos. El invierno elimina muchos sitios: quicios de puertas orientadas al norte, orillas de los ríos, bancos públicos. Los contrafuertes exteriores de las viejas iglesias dejan a veces huecos utilizables aunque caiga nieve. Pero desengañémonos: las bajas temperaturas y los vientos húmedos lo dificultan todo. Las ordenanzas, además, proscriben la caricia (con exenciones para determinadas zonas epidérmicas –sin interés alguno– en niños, perros y otros animales) y el «no tocar, peligro de ignominia» puede leerse en miles de miradas. ¿A dónde huir, entonces? Por todas partes ojos bizcos, córneas torturadas, implacables pupilas, retinas reticentes, vigilan, desconfían, amenazan. Queda quizá el recurso de andar sólo, de vaciar el alma de ternura y llenarla de hastío e indiferencia, en este tiempo hostil, propicio al odio.

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INFILTRÁNDOME entre aquella gente, empujando a algunos, logré escurrirme hasta el apartado rincón del cuarto de baño. Me refugié allí, y cerré la puerta. Maquinalmente, sin saber cómo, me encontré metida en la sucia bañera, desnuda como todos los días, dispuesta a recibir el agua de la ducha. En el espejo me encontré reflejada, miserablemente flaca y con los dientes chocándome como si me muriera de frío. La verdad es que era todo tan espantoso que rebasaba mi capacidad de tragedia. Solté la ducha y creo que me entró una risa nerviosa al encontrarme así, como si aquél fuese un día como todos. Un día en que no hubiese sucedido nada. «Ya lo creo que estoy histérica», pensaba mientras el agua caía sobre mí azotándome y refrescándome. Las gotas resbalaban sobre los hombros y el pecho, formaban canales en el vientre, barrían mis piernas. Arriba estaba Román tendido, sangriento, con la cara partida por el rictus de los que (...)

Carmen Laforet (1921-2004) Nada

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La Risa

Eduardo Galeano (1940) Mitos de Memoria del fuego

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é Elisa Arguil

El murciélago, colgado de la rama por los pies, vio que un guerrero kayapó se inclinaba sobre el manantial. Quiso ser su amigo. Se dejó caer sobre el guerrero y lo abrazó. Como no conocía el idioma de los kayapó, le habló con las manos. Las caricias del murciélago arrancaron al hombre la primera carcajada. Cuanto más se reía, más débil se sentía.Tanto se rió, que al fin perdió todas sus fuerzas y cayó desmayado. Cuando se supo en la aldea, hubo furia. Los guerreros quemaron un montón de hojas secas en la gruta de los murciélagos y cerraron la entrada. Después, discutieron. Los guerreros resolvieron que la risa fuera usada solamente por las mujeres y los niños.

Más vale un toma que dos te daré (capítulo VII, parte 2ª y en otros) Lo positivo y presente es lo que vale, y no lo futuro y problemático.

El amor mira con unos anteojos que hacen parecer oro al cobre, a la pobreza riqueza, a las legañas, perlas. (capítulo XIX, parte 2ª) Expresa la naturaleza del amor que a los ojos del enamorado trueca las cualidades de las cosas. Por algo se le pinta ciego.

Come poco y cena más poco, que la salud de todo el cuerpo se cuece en la oficina del estómago (capítulo XLIII, parte2ª) Encarece que seamos parcos en la comida, particularmente cenando, de suerte que no enferme el estómago con digestiones pesadas, en detrimento de la salud de todo el cuerpo. Concuerda con estotro:“de comilonas y cenas están las sepulturas llenas”.

Al buen callar llaman, Sancho (capítulo XLIII, parte 2ª) Pondérase la discreción en hablar. Sabio se dice también en lugar de Sancho, porque de sabios y prudentes es ser discretos. No olvidemos que “nunca nos arrepentimos de lo que no decimos”; y, según reza otro refrán: “la palabra es plata; el silencio es oro”.

Elías Olmos Canalda (1880-1961) Los refranes del Quijote LEER ES SABER www.librosalacalle.com

ERA LA PRIMER VEZ que subía una escalera: en el pueblo había muy pocas casas que tuvieran más de un piso y las que lo tenían eran inaccesibles. Éste es mi recuerdo inaugural de La Habana: ir subiendo unas escaleras con escalones de mármol. Hay la memoria intermedia de la estación de ómnibus y el mercado del frente, la Plaza del Vapor, arcadas ambas, colmadas de columnas, pero en el pueblo también había portales. Así mi verdadero primer recuerdo habanero es esta escalera lujosa que se hace oscura en el primer piso (tanto que no registro el primer piso, sólo la escalera que tuerce una vez más después del descanso) para abrirse, luego de una voluta barroca, al segundo piso, a una luz diferente, filtrada, casi malva, y a un espectáculo inusitado. (...)

Guillermo Cabrera Infante (1929-2005) La Habana para un Infante Difunto

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LLEVABA LOS PANTALONES ARREMANGADOS y el agua me mojaba los tobillos. Me gustaba estar así, de pie, inmóvil, en silencio. Me gustaba tener los ojos cerrados y sentir cómo la brisa del mar me revolvía el pelo.También me gustaba escuchar el rumor de las olas e imaginar que me estaban diciendo algo. Me ocurría como con el tictac del despertador en las noches de insomnio, que siempre me decía lo mismo: «No puede ser, si puede ser, no puede ser». Las olas, en cambio, decían: «Ahooora, ahooora.» O decían: «Bueeeno, bueeeno.» O también: «Vaaamos, vaaamos.» – ¡Nos vamos! –oí, pero no eran las olas. Abrí los ojos, me volví hacia el pretil. Mi padre estaba junto a la puerta abierta del Tiburón. Con una mano hacía sonar el claxon y con la otra gesticulaba de un modo casi violento, como quien llama a un taxi en mitad de un aguacero. No sé. A lo mejor llevaba un buen rato ahí, haciendo sonar el claxon y (...)

Ignacio Martínez de Pisón (1960) Carreteras Secundarias

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Vals del Aniversario Nada hay tan dulce como una habitación para dos, cuando ya no nos queremos demasiado, fuera de la ciudad, en un hotel tranquilo, y parejas dudosas y algún niño con ganglios, si no es esta ligera sensación de irrealidad. Algo como el verano en casa de mis padres, hace tiempo, como viajes en tren por la noche.Te llamo para decir que no te digo nada que tú ya no conozcas, o si acaso para besarte vagamente los mismos labios. Has dejado el balcón. Ha oscurecido el cuarto mientras que nos miramos tiernamente, incómodos de no sentir el peso de tres años. Todo es igual, parece que no fue ayer.Y este sabor nostálgico, que los silencios ponen en la boca, posiblemente induce a equivocarnos en nuestros sentimientos. Pero no sin alguna reserva, porque por debajo algo tira más fuerte y es (para decirlo quizá de un modo menos inexacto) difícil recordar que nos queremos, si no es con cierta imprecisión, y el sábado, que es hoy, queda tan cerca de ayer a última hora y de pasado mañana por la mañana .../...

Jaime Gil de Biedma (1929-1990) NI UN DÍA SIN POESÍA www.librosalacalle.com

Llevarse el gato al agua Llevarse el gato al agua es salirse con la suya, hacer prevalecer su punto de vista en un acuerdo. Esta locución está inspirada en un juego de fuerza y habilidad entre muchachos, que se hacía tirando de una soga, cada bando de un cabo y con un charco enmedio. El que más podía, le llevaba arrastrando al otro al agua. El juego del que procede la expresión nos lo describe Rodrigo Caro en Días geniales o lúdicos (1626), en un capítulo que titula «Llevar el gato al agua y otros juegos». «Los españoles le llamamos llevar el gato al agua, que aun viene a ser el proverbio del que vence a otro en contienda [...]. Fijaban en medio un madero horadado por arriba; por allí metían la soga, a cada cabo de ella se ataba uno y, vueltas las espaldas, tiraba el uno contra el otro hasta que el que más podía subía al otro a lo alto del madero.Tal vez se hacía esto sin poner palo, sino tan solamente atándose con una soga tirando cada uno para arrastrar al otro. [...] Otras veces lo hacen [...] en el suelo, cerca de algún charco o lodo; y porque el que más puede lleva al otro yendo a gatas para echarlo en el agua, le llaman llevar el gato al agua».

José Luis García Remiro (1930) ¿Qué queremos decir cuando decimos...?

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NO SABRÍA DESCRIBIR en qué forma se produjo, en mi caso concreto, el despertar de la consciencia. La oscuridad es completa; la amnesia total. La primera reminiscencia precisa es visual: veo, de un golpe, a mi padre leyendo el diario en la mesa, el cuerpo sobre los manteles blancos, toda la cara manchada por la luz del quinqué de petróleo filtrada a través de una pantalla de tela verde. Ver la piel de mi padre chorreando verde me produjo una sorpresa tan grande que estallé en una risa nerviosa incontenible. Los dos recuerdos siguientes son del olfato: el olor de corcho quemado, un poco acre, que siempre flota en el aire de Palafruguell y que da a los forasteros de nariz fina la sensación de un incendio recién apagado y el olor de pana de los trajes de la gente, que siempre se me ha hecho desagradable y agrio. Más tarde (...)

Josep Plá (1897-1981) El Cuaderno Gris

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LO QUE PUDIERA CONTAR es casi lo mismo que lo que pudiera recordar de un sueño, o de un mal sueño para ser más exacto.A veces pienso que un memorial sería lo más adecuado: poner sencillamente las palabras al servicio de los recuerdos, ordenadas con el único fin de que el olvido no se haga dueño y señor de ese reino de la nada en que se convertirá Celama. El tiempo fluye con la misma inercia con que sucumbieron aquellos años de desconcierto, cuando la vida no parecía tener un sentido muy claro y la gente volvía a marcharse casi en la misma proporción en que los que se fueron dejaron de volver. Poco a poco se nivelaban las presencias y las ausencias, como si los que permanecían tuvieran borrada la idea de los que se marcharon y aquellos se conformasen con la distancia que los haría desaparecer para siempre. Esas presencias y ausencias se nivelaban a la baja, como todo en Celama, confluyendo en (...)

Luis Mateo Díez (1942) El Reino de Celama ESTO ES SÓLO UNA PÁGINA, BUSCA EN EL LIBRO TODAS LAS DEMÁS www.librosalacalle.com

—ESO ES CIERTO –dijo el Cojuelo– pues nosotros no hemos salido con ello.Vuelve allí y acompáñame a reír de aquel marido y mujer, tan amigos de coche que todo lo que habían de gastar en vestir, calzar y componer su casa lo han empleado en aquel que está sin caballos agora, y comen y cenan y duermen dentro dél, sin que hayan salido de su reclusión, ni aun para las necesidades corporales, en cuatro años que ha que le compraron; que están encochados, como emparedados, y ha sido tanta la costumbre de no salir dél, que les sirve el coche de conchas, como a la tortuga y al galápago, que en tarascando cualquiera dellos la cabeza fuera dél la vuelven a meter luego como quien la tiene fuera de su natural, y se resfrían y acatarran en sacando pie, pierna o mano desta estrecha religión; y pienso que quieren ahora (...)

Luis Vélez de Guevara (1579-1644) El Diablo Cojuelo

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Nanas de la cebolla La cebolla es escarcha cerrada y pobre. Escarcha de tus días y de mis noches. Hambre y cebolla, hielo negro y escarcha grande y redonda.

Tu risa me hace libre, me pone alas. Soledades me quita, cárcel me arranca. Boca que vuela, corazón que en tus labios relampaguea.

En la cuna del hambre mi niño estaba. Con sangre de cebolla se amamantaba. Pero tu sangre, escarchada de azúcar, cebolla y hambre.

.../...

Una mujer morena resuelta en luna se derrama hilo a hilo sobre la cuna. Ríete, niño, que te traigo la luna cuando es preciso.

Al octavo mes ríes con cinco azahares. Con cinco diminutas ferocidades. Con cinco dientes como cinco jazmines adolescentes. .../...

Alondra de mi casa, ríete mucho. Es tu risa en tus ojos la luz del mundo. Ríete tanto que mi alma al oírte bata el espacio.

Miguel Hernández (1910-1942) Antología NI UN DÍA SIN POESÍA www.librosalacalle.com

Éste era un rey que tenía un palacio de diamantes, una tienda hecha del día y un rebaño de elefantes, un kiosco de malaquita, un gran manto de tisú, y una gentil princesita, tan bonita, Margarita, tan bonita como tú. .../...

Rubén Darío (1867-1916) Margarita

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Elena Odriozola

MARGARITA, está linda la mar, y el viento lleva esencia sutil de azahar; yo siento en el alma una alondra cantar: tu acento. Margarita, te voy a contar un cuento.

PAGINAS

29/5/06

19:27

Página 10

Cartas a mi sombra - I Querida sombra, no sé dónde esta carta irá a encontrarte. ¿Será acaso quebrando por las callejas de la vieja judería de Sevilla? ¿O tal vez en Salamanca bajo los olmos de la plazuela aquella de junto a las Úrsulas? ¿O puede que hasta en Madrid, escurriéndote de la Justicia por la cuesta de San Andrés abajo? ¿O en Zamora mismo, bajando por el arco de Doña Urraca camino de Valorio?, ¿o resbalando por el agua, Duero arriba, de los Tres Árboles hacia las Pallas? ¿O será más bien alargándote al sol poniente por los páramos de Soria, por los cerros de Sanabria? No sé: tan lejos, tanto tiempo. Pero confío en que te llegue donde sea. Que es que es el caso que han venido a pedirme que publique algún que otro dicterio en una revista de por ahí, de lectores más bien de la cáscara amarga, según dicen, y entonces me veo en tantas dudas, y no me queda sino acudir a ti, para que me informes de cómo andan por ahí las cosas desde que te dejé por esas tierras, a ver qué puedo decirles, dado caso, que pueda caer bien o –lo que es lo mismo– mal. ¿Cómo anda, pues, aquello? ¿Qué hacen las gentes que se llamaban de la izquierda? y ¿qué ha sido de (...)

Agustín García Calvo (1926) Actualidades

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29/5/06

19:27

Página 14

HABRÍA PREFERIDO aprender a bordar. Para ir desde Lista a Tirso de Molina hay que hacer transbordo, y eso, que habría preferido aprender a bordar, afanarme durante horas a la luz de una lámpara, la cabeza baja, los ojos atentos, mis dedos moviéndose sin pausa hasta cubrir por completo de flores y de hojas, de rizos y de pámpanos, un mundo pequeño de seda brillante, era lo que yo pensaba mientras volvía a casa, arrastrando los pies por los pasillos del metro como si los deslucidos azulejos de las paredes no bastaran para reconfortarme, para devolverme a un paisaje sencillo, conocido, cuyas señales, pocas y muy claras, podía descifrar por mí misma sin dificultad. No había entendido nada. Esa simple frase, cuatro palabras satisfechas de la vulgar plenitud de su significado, bastaba para resumir la primera experiencia (...) Almudena Grandes (1960) Estaciones de paso SI EL VÉRTIGO TE ATRAE, ASÓMATE A LOS LIBROS www.librosalacalle.com

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29/5/06

19:27

Página 5

La saeta ¿Quién me presta una escalera para subir al madero, para quitarle los clavos a Jesús el Nazareno? (Saeta popular.) ¡Oh, la saeta, el cantar al Cristo de los gitanos, siempre con sangre en las manos, siempre por desenclavar! ¡Cantar del pueblo andaluz, que todas las primaveras anda pidiendo escaleras para subir a la cruz! ¡Cantar de la tierra mía, que echa flores al Jesús de la agonía, y es la fe de mis mayores! ¡Oh, no eres tú mi cantar! ¡No puedo cantar, ni quiero a ese Jesús del madero, sino al que anduvo en la mar! Antonio Machado (1875-1939)

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29/5/06

19:27

Página 15

El espejo que todo lo mira Está para bien saber (que si fuera mentira, ya está urdida, y si fuera verdad, lo mismo da), que había un reino más allá de los mares cuyo rey se pasaba la vida suspirando, quejándose y maldiciendo. ¿Que qué le pasaba? Nadie lo sabía a ciencia cierta.Tener, tenía de todo. Inmensas riquezas se acumulaban en sus cuatro palacios: el nostálgico de otoño, el íntimo de invierno, el espléndido de primavera, y el más perezoso de estío, con sus estanques de peces amaestrados, sus templetes para música de ciegos y sus larguísimos atardeceres. Los tesoros se amontonaban en cofres olvidadizos. Los criados eran leales hasta la locura; los ministros, hasta la desesperación; los vasallos, hasta el aburrimiento. El propio rey se había mostrado en ocasiones como debe ser un rey: valiente en la batalla, artero en los negocios y astuto en la más difícil de todas las artes: la de gobernar. Había acabado así con todos sus enemigos, tanto exteriores como interiores, mediante la victoria o el pacto. Había pacificado las fronteras, gobernado el curso de los ríos, controlado el verdor de los bosques. Creían algunos que era en el orden personal donde se guardaba el secreto de sus pesares, debido a la temprana muerte de su esposa y a que ésta sólo le había dejado una heredera, la infanta Beatriz. Bien es cierto que el rey había tenido que superar la desgracia de lo primero, pero el tiempo y, sobre todo, la existencia vivaz de aquella niña, le habían ayudado a aceptar tales circunstancias como un (...)

Antonio R. Almodóvar (1941) El Bosque de los Sueños Pablo Auladell

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29/5/06

19:27

Página 6

Nueva York Una ciudad con dos ríos, chinos, negros y judíos con idénticos anhelos. Y millones de habitantes, pequeños como guisantes vistos desde un rascacielos. En invierno, un cruel frío que hace llorar. En estío, un calor abrasador que mata al gobernador (que es siempre un señor con lentes) y a los doce o trece agentes que lleva a su alrededor. Soledad entre las gentes. Comerciantes y clientes. Un templo junto a un teatro. Veintitrés o veinticuatro religiones diferentes. Agitación. Disparate. Un anuncio en cada esquina. Jazz-band. Jugo de tomate. Chicle.Whisky. Gasolina. Circuncisión. Periodismo: diez ediciones diarias, que anuncian noticias varias y todas dicen lo mismo. Parques con una caterva de amantes sobre la hierba entre mil ardillas vivas. Oficinas sin tinteros: con kalamazoos, ficheros, con nueve timbres por mesa

y con patronos groseros con caras de aves de presa. Espectáculos por horas Sandwichs de pollo y pepino. Ruido de remachadoras. Magos y adivinadoras de la suerte y del destino. Hombres de un solo perfil, con la nariz infantil y los corazones viejos; y el cielo pilla tan lejos que nadie mira a lo alto. Radio. Brigadas de asalto. Sed. Coca-Cola. Sudor. Cemento. Acero. Basalto. Limpiabotas de color. Garajes con ascensor. Prisa. Bolsa. Sobresalto. Y dólares.Y dolor; un infinito dolor corriendo por el asfalto entre un Chevrolet y un Ford. Suciedad junto a limpieza. Miseria junto a riqueza. Junto al lujo mal olor. Dicho y no va más, señor.

Enrique Jardiel Poncela (1901-1952)

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29/5/06

19:27

Página 9

A Madrid En el año 1920 o a principios del 21 nos trasladamos a Madrid en la esperanza de hallar más despejados horizontes, un vivir más desahogado. ¡Con qué avidez buscaban mis ojos, al desembarcar en la estación de Atocha, o aun ya antes de bajar del tren, esa Capital soñada! Madrid era para mí, magnificado, el mundo de Galdós, varias de cuyas novelas estaban en los anaqueles de mi casa y había leído medio a hurtadillas mientras se me suponía absorbido en el estudio de mis lecciones; pero sobre todo (pues mi captación de la realidad se cumple por la vía visual principalmente) era el mundo que me revelaban las ilustraciones de los semanarios gráficos encuadernados que desde chico habían constituido mi entretenimiento favorito cuando el mal tiempo me retenía paredes adentro. Colecciones de Blanco y Negro, empastadas en gruesos volúmenes anuales desde fecha anterior a mi nacimiento, me habían asomado –a la vez que deletreaba los nombres y me familiarizaba con las facciones de políticos, criminales famosos, toreros y (...)

Francisco Ayala (1906) Recuerdos y Olvidos

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29/5/06

19:27

Página 16

Gloria Sánchez (1958) Adivinanzas de animales Oscar Villán

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A la muerte del Maestre de Santiago Don Rodrigo Manrique, su padre Recuerde el alma dormida, avive el seso y despierte contemplando cómo se pasa la vida, cómo se viene la muerte tan callando: cuán presto se va el placer, como después, de acordado, da dolor cómo a nuestro parescer cualquiera tiempo pasado fue mejor. Y pues vemos lo presente cómo en un punto es ido y acabado, si juzgamos sabiamente, daremos lo no venido por pasado.

No se engañe nadie, no, pensando que ha de durar lo que espera más que duró lo que vio, porque todo ha de pasar por tal manera. Nuestras vidas son los ríos que van a dar en la mar, que es el morir: allí van los señoríos derechos a se acabar y consumir; allí los ríos caudales, allí los otros medianos y más chicos: allegados son iguales los que viven por sus manos y los ricos. (...)

Jorge Manrique (1440-1479) Coplas a la muerte de su padre NI UN DÍA SIN POESÍA www.librosalacalle.com

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29/5/06

19:27

Página 13

Calzada romana de los tres ermitaños El hecho de conocer una calzada romana en un entorno privilegiado por la Naturaleza ha convertido esta ruta en una popular excursión. Pero si cabe, aún se puede redondear la jornada descubriendo las faldas rocosas de Las Machotas y el rebollar que rodea a la Silla de Felipe II, por un camino no menos agradable y espectacular. Muchas guías ya se han hecho eco de esta bonita jornada, siendo nuestra única originalidad la de devolver al excursionista por agradables senderos y sin rodeos a El Escorial, evitando fatigosos finales por Las Machotas, o regresos por el frecuentado asfalto hasta San Lorenzo. Nuestra ruta comienza (...) Juan Pablo Avisón (1972) Distancia total: 14 km. Duración total: 3 horas y 30 minutos. Tipo de marcha: Circular. Desnivel: 200 metros. Tiempos de marcha: Estación de El Escorial Finca El Chicharrón: 35 minutos. Finca El Chicharrón Estación de Zarzalejo: 1 hora. Estación de Zarzalejo - Silla de Felipe II: 1 hora. Silla de Felipe II - Vía del tren: 30 minutos.Vía del tren - Puente Romano: 25 minutos. Dificultad: Baja. En el tramo correspondiente a la calzada, la primera mitad del recorrido, es habitual encontrar pequeños arroyos que en época de lluvias inundan o enfangan el piso. Las pistas y sendas son de pendiente suave y excelente firme, salvo el tramo de bajada de la Casa del Sordo, cuya acusada pendiente hace que la escorrentía haya deteriorado el piso. Tipo de camino: Pista, camino carretero y senda. Época recomendada: La primavera con la floración de cantuesos, retamas y jaras, y el otoño con la caída de la hoja en fresnos, robles y castaños, convierten este recorrido en todo un espectáculo cromático. Sugerencias: Conocer el puente romano de El Escorial y los tramos perfectamente enlosados de la calzada romana es nuestro principal objetivo. Pero buenos complementos también son la dehesa de fresnos y el cantizal desnudo de La Machota. Por último ascenderemos a uno de los mejores miradores de la sierra: la Casa del Sordo, cuya historia está ligada a la protección del magnífico robledal de La Herrería.

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La Sierra de Guadarrama

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29/5/06

19:27

Página 8

AMADOR AÑADIÓ: — Cuando se vinieron del pueblo yo ya se lo dije, que no encontraría nunca casa.Y ya estaba cargado de mujer y de las dos niñas. Pero él estaba desesperado.Y desde la guerra, cuando estuvo conmigo, le había quedado la nostalgia. Nada, que le tiraba, Madrid tira mucho. Hasta a los que no son de aquí.Yo lo soy, nacido en Madrid. En Tetuán de las Victorias. De antes de que hubiera fútbol. Y él se empeñó en venirse. A pesar de que se lo tenía advertido, que no viniera, que la vida es muy dura, que si en el pueblo es difícil aquí también hay que buscársela, que ya era muy mayor para entrar en ningún oficio, que sólo quieren mozos nuevos. Que, sin tener oficio, iba a andar a la busca toda la vida, que nunca encontraría cosa decente.Todo, todo se lo advertí. Pero a él le había entrao el ansión porque estuvo aquí en guerra. Y nada, que se vino.Todo vino a caer sobre mí. Porque que si somos o no somos primos, que si (...)

Luis Martín-Santos (1924-1964) Tiempo de Silencio ESTO ES SÓLO UNA PÁGINA, BUSCA EN EL LIBRO TODAS LAS DEMÁS www.librosalacalle.com

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29/5/06

19:28

Página 18

Palabras de amor Dicen que su hermano mayor iba para poeta y todo porque cuando ellos jugaban él no salía de su cuarto y pedía que no le molestasen con el vocerío porque estaba escribiendo. De madrugada se levantaba a estudiar –ya iba al instituto– y ella sabía que era muy temprano cuando veía la tenue luz de su cuarto arrastrada por la rendija de la puerta y cacareaban las gallinas; cuando éstas lanzaban su primer cacareo era porque estaba amaneciendo. Con su largo camisón de franela, camino del baño y pisando las losas frías ella abría muy despacio su puerta y asomando la cabeza le preguntaba: – ¿Qué haces tan pronto, chache? – Estudio, escribo... Anda acuéstate que te vas a resfriar. Ya te llamo yo a la hora de la escuela. A ella por aquel entonces no le gustaban los libros porque los mejores libros eran (...) Pilar Mañas (1952) La piel del frío

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29/5/06

19:26

Página 2

LOS PRIMEROS DÍAS DEL CURSO le sorprendieron agradablemente. En estos días otoñales duraba todavía la feria de septiembre en el Prado, delante del Jardín Botánico, y al mismo tiempo que las barracas de juguetes, los tiovivos, los tiros al blanco y los montones de nueces, almendras y acerolas, había puestos de libros en donde se congregaban los bibliófilos a revolver y a hojear los viejos volúmenes llenos de polvo. Hurtado solía pasar todo el tiempo que duraba la feria registrando los libracos, entre el señor grave, vestido de negro, con anteojos, de aspecto doctoral, y algún cura esquelético, de sotana raída. Tenía Andrés cierta ilusión por el nuevo curso; iba a estudiar Fisiología, y creía que el estudio de las funciones de la vida le interesaría tanto o más que una novela; pero se engañó; no fue así. Primeramente, el libro de texto era un libro estúpido, hecho con recortes de obras francesas y escrito sin claridad y sin entusiasmo; leyéndolo no se podía formar una idea clara del mecanismo de la vida; el hombre parecía, según el autor, como un armario con una serie de aparatos dentro, completamente separados los unos de los otros, como los negociados de un ministerio. Luego, el catedrático era un hombre sin ninguna afición a lo que explicaba, un señor senador, de esos latosos, que se pasaba las tardes en el Senado discutiendo tonterías y (...)

Pío Baroja (1872-1956) El árbol de la ciencia

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29/5/06

19:27

Página 11

A PROPÓSITO del berrinche, no puedo menos de recordar el que pasó la señora Adams el otro día cuando fuimos a Cádiz. Fuimos ella y yo solitas.Y al volver me iba Mrs. Adams hablando de que todos los viajeros que había en el departamento eran contrabandistas, porque hay mucho contrabando entre Cádiz y el puerto libre de Tánger. Según ella, todos los que volvían de Tánger traían cosas escondidas. El vagón iba lleno, y al lado de Mrs. Adams había un inglés con largas piernas y una gorrita de visera a cuadros. De la red de equipajes, que estaba llena de paquetes, cayó una gota de un líquido amarillo en la mano de Mrs. Adams, quien la olió, la lamió, la saboreó un momento y preguntó al inglés, pensando que era whisky de contrabando: – Scotch, ¿eh? El inglés, volviéndose hacia ella, dijo muy serio: – No, señora. Fox terrier. Luego disculpó al animal diciendo que era un puppy todavía. Ahí fue donde Mrs. Adams tomó o cogió –no sé exactamente cómo se dice– el berrinche. (...)

Ramón J. Sender (1901-1982) La tesis de Nancy

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29/5/06

19:27

Página 12

AÚN LOS LLAMADOS hallazgos casuales se deben comúnmente a alguna idea directriz que la experiencia no sancionó, pero que tuvo virtud, no obstante, para llevarnos a un terreno poco o nada explorado. Si se me perdonara lo vulgar del símil, diría que en estas materias sucede lo que con las personas conocidas, que aparecen en la calle entre la multitud de transeúntes en el preciso instante en que pensamos en ellas, por la razón bien sencilla de que, cuando en ellas no pensamos, pasan cerca de nosotros sin percatarnos de su presencia. Impulsados por la hipótesis, acaso ocurrirá sorprender en los hechos diversa cosa que lo buscado, pero mejor es esto que no encontrar nada, que es justamente lo que sucede al mero e impasible contemplador de los fenómenos naturales.

Como dice Peisse, “el ojo no ve

en las cosas más que lo que está en el espíritu”. Inútil será recordar que todos los grandes investigadores han sido fecundos creadores de hipótesis. Con profundo sentido se ha dicho que ellas son el primer balbuceo de la razón en medio de las tinieblas de lo desconocido, la sonda tendida en el misterioso abismo, el puente, en fin, aéreo y audaz que junta la playa familiar con el inexplorado continente. (...) Santiago Ramón y Cajal (1852-1934) Los tónicos de la voluntad

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29/5/06

19:26

Página 1

“DE LOS DIVERSOS INSTRUMENTOS del hombre, el más asombroso es, sin duda, el libro”, dice Borges.“Los demás son extensiones de su cuerpo. El microscopio, el telescopio, son extensiones de su vista; el teléfono es extensión de la voz; luego tenemos el arado y la espada, extensiones de su brazo. Pero el libro es otra cosa: el libro es una extensión de la memoria y de la imaginación.” El libro realiza una multitud de tareas, algunas soberbias, otras deplorables; distribuye conocimientos y miserias, ilumina y engaña, libera y manipula, enaltece y rebaja, crea o cancela opciones de vida. Sin él, evidentemente, ninguna cultura sería posible. Desaparecería la historia y nuestro futuro se cubriría de nubarrones siniestros. Quienes odian los libros también odian la vida. Por imponentes que sean los escritos del odio, en su mayoría la letra impresa hace inclinar la balanza hacia la luz y la generosidad. Don Quijote triunfará siempre sobre Mein Kampf. En cuanto a las humanidades y las ciencias, los libros seguirán siendo su espacio ideal, sus columnas de apoyo. Hay quienes leen para (...) Sergio Pitol (1933) El mago de Viena

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29/5/06

19:27

Página 3

La fraga de Cecebre Un día llegaron unos hombres a la fraga de Cecebre, abrieron un agujero, clavaron un poste y lo aseguraron apisonando guijarros y tierra a su alrededor. Subieron luego por él, prendiéronle varios hilos metálicos y se marcharon para continuar el tendido de la línea. Las plantas que había en torno al reciente huésped de la fraga permanecieron durante varios días cohibidas con su presencia, porque ya se ha dicho que su timidez es muy grande. Al fin, la que estaba más cerca de él, que era un pino alto, alto, recio y recto, dijo: – Han plantado un nuevo árbol en la fraga. Y la noticia, propagada por las hojas del eucalipto que rozaban al pino, y por las del castaño que rozaban al eucalipto, y por las del roble que tocaban las del castaño, y las del abedul que se mezclaban con las del roble, se extendió por toda la espesura. Los troncos más elevados miraban por encima de las copas de los demás, y cuando el viento separaba la fronda, los más apartados se asomaban para mirar. – ¿Cómo es? ¿Cómo es? – Pues es –dijo el pino– de una especie muy rara.Tiene el tronco negro hasta más de una vara sobre la tierra, y después parece de un blanco grisáceo. Resulta muy elegante. (...)

Wenceslao Fernández Flórez (1885-1964) El Bosque Animado

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26/6/07

18:16

Página 2

Descripción de la mentira El óxido se posó en mi lengua como el sabor de una desaparición. El olvido entró en mi lengua y no tuve otra conducta que el olvido, y no acepté otro valor que la imposibilidad. Como un barco calcificado en un país del que se ha retirado el mar, escuché la rendición de mis huesos depositándose en el descanso; escuché la huida de los insectos y la retracción de la sombra al ingresar en lo que quedaba de mí; escuché hasta que la verdad dejó de existir en el espacio y en mi espíritu, y no pude resistir la perfección del silencio. No creo en las invocaciones pero las invocaciones creen en mí: han venido otra vez como líquenes inevitables. La fermentación del verano se introduce en mi corazón y mis manos se deslizan cansadas en la lentitud. Vienen rostros sin proyectar sombra ni hacer crujir la sencillez del aire; sin osamenta ni tránsito, como si consistieran únicamente en el contenido de mis ojos, en la unidad de mis palabras, en el espesor de mis oídos. Son obedientes y yo siento su reunión como una salud que se refugia en la oscuridad. Es una amistad dentro de mí mismo; es un estambre urdido por manos que son suaves en el interior de los días. (...)

Antonio Gamoneda (1931) Descripción de la mentira

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26/6/07

18:17

Página 3

Madrid MADRID HUELE MEJOR. No huele a mulas, ni a sudor, ni a humos, ni a corrales sucios con el olor caliente del estiércol y de las gallinas. Madrid huele a sol por las mañanas. El gato se queda en una esquina del balcón encima de un cuadrado de alfombra, asoma la cabeza a la calle por encima del borde de la tabla puesta de canto contra la barandilla y después se sienta y se duerme. De vez en cuando, entreabre los ojos de oro y me mira. Los vuelve a cerrar y sigue durmiendo. Dormido, mueve las ventanillas de la nariz, oliendo las cosas.

Cuando riegan la calle sube hasta el balcón el olor fresco de la tierra mojada, como cuando llueve. Cuando sopla el aire del norte, huelen los árboles de la Casa de Campo. Cuando no hay aire y el barrio está quieto, entonces huelen las maderas y los yesos de las casas viejas, las ropas limpias tendidas en los balcones, los tiestos de albahaca. Los muebles viejos de nogal y de caoba sudan la cera y se les huele por los balcones abiertos, mientras las mujeres limpian. Debajo de casa hay (...)

Arturo Barea (1897-1957) La forja de un rebelde LEER NOS HACE LIBRES. Y MÁS FELICES www.librosalacalle.com

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26/6/07

18:17

Página 4

Pido la paz y la palabra Pido la paz y la palabra. Escribo en defensa del reino del hombre y su justicia. Pido la paz y la palabra. He dicho «silencio», «sombra», «vacío», etc. Digo «del hombre y su justicia», «océano pacífico», lo que me dejan. Pido la paz y la palabra. Blas de Otero (1916-1979) Pido la paz y la palabra

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26/6/07

18:17

Página 5

Longa noite de pedra

Larga noche de piedra No meio do caminho tinha uma pedra tinha uma pedra no meio do caminho tinha uma pedra no meio do caminho tinha uma pedra. (Carlos Drummond de Andrade)

O teito é de pedra. De pedra son os muros i as tebras. De pedra o chan i as reixas. As portas, as cadeas, o aire, as fenestras, as olladas, son de pedra. Os corazós dos homes que ao lonxe espreitan, feitos están tamén de pedra. I eu, morrendo nesta longa noite de pedra.

El techo es de piedra. De piedra son los muros y las tinieblas. De piedra el suelo y las rejas. Las puertas, las cadenas, el aire, las ventanas, las miradas, son de piedra. Los corazones de los hombres que a lo lejos acechan, hechos están también de piedra. Y yo, muriendo en esta larga noche de piedra.

Celso Emilio Ferreiro (1912-1979) Longa noite de pedra

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26/6/07