Revista literària Cervantes. Nº 2 by Biblioteca La Sagrera

REVISTA LITERARIA CERVANTES N潞 2

Amb la col路laboraci贸 de la biblioteca La Sagrera - Marina Clotet

FELIZ NAVIDAD 2012 Parece mentira que ya haya llegado la Navidad. Hace un año que estaba haciendo las felicitaciones de Navidad del 2010 y otras actividades literarias por estas fechas, y ahora me dispongo a hacer una nueva editorial para la nueva “Revista Literaria Cervantes” que tan buena acogida ha tenido en la biblioteca La Sagrera Marina Clotet dónde solo hace seis meses que se inauguró esta tertulia literaria. Estos meses han sido muy productivos. Hemos ido creciendo y trabajando llenos de entusiasmo donde reina un ambiente de amistad y buen entendimiento poético. Además de recitar nuestras composiciones poéticas y de otros autores, también hemos leído un libro de cuentos japoneses muy interesantes. Son unos cuentos con una literatura antigua, incluso hay uno que es “anónimo”. Cada día de tertulia explica el poeta que ha leído un cuento dando su punto de vista literario y, es curiosa la forma de enfocar el relato de cada uno de ellos. También se han hecho dos revistas literarias y no podía faltar el festival de fin de curso 2011 del día 19 de diciembre coincidiendo con la navidad y las fiestas de La Sagrera en el salón de actos, donde se proyectó en pantalla un pequeño currículum de los poetas que se presentaron al festival el cual fue amenizado por la guitarrista Mayte Rubio. Fue muy aplaudida por las interpretaciones de hermosas composiciones melódicas. Así como los Villancicos que cantaron los compañeros del coro de Tertulia Literaria Cervantes. En corto tiempo hemos hecho muchas cosas y seguiremos trabajando para mejorar muestro trabajo, nuestra lectura y nuestras composiciones poéticas. Tertulia Literaria Cervantes les desea a todos ustedes feliz Navidad y un próspero y feliz año 2012.

María Teresa Mangas

ÁRBOL DE NAVIDAD Buena parte de la tradición del árbol de Navidad se origina en una leyenda europea: se dice que durante una fría noche de invierno, un niño buscaba refugio. Lo recibieron en su casa un leñador y su esposa y le dieron de comer. Durante la noche, el niño se convirtió en un ángel vestido de oro: era el niño Dios.

Para recompensar la bondad de los ancianos, tomó una rama de un pino y les dijo que la sembraran, prometiéndoles que cada año daría frutos. Y así fue: aquel árbol dio manzanas de oro y nueces de plata. Por su parte, los germanos vestían sus árboles en invierno (cuando perdían hojas) para que los espíritus buenos que en ellos habitaban regresaran pronto. Los adornos más comunes eran manzanas o piedras pintadas. Se dice que éste fue el origen de los adornos. Las bolas de cristal se incorporaron alrededor del año 1750 en Bohemia. La costumbre del árbol se extendió por Europa y América durante el siglo XIX.

María Teresa Mangas

PO ESÍA VIVA FORASTERA EN EL PUEBLO De mi se decía en el pueblo cuando confundía la lechuga con el puerro, y creía que un melonar era de todos sin pensar que pudiera tener dueño, recoger la cosecha y después, seguir con la molienda. De mi se reían en el pueblo Cuando alborozada corría tras los tríllos creyendo que era un juego y no un trabajo. que hacían los chiquillos. ¡Bendita ignorancia aquella por los pocos años que tenía…! Luego en las serenas noches de verano me pedían canciones aprendidas o cuentos que había aprendido o me inventaba. Y entonces me venían las ideas como auténticos torrentes de agua brava. Entonces no se reían en el pueblo y seguían con interés lo que decía, me pedían más y más porque ellos no leían. Carecían de libros y su ignorancia era supina. ¡Pobre España la de entonces! Donde los niños ayudaban en los campos o en monte cuidando los rebaños. De mi se decía en el pueblo. “Capitalina” me llamaban por apodo

cuando hablaba o les cantaba canciones del momento, mayores y pequeños me escuchaban. ¡Ay Castilla de mi alma!, cual grande fue tu ignorancia que permitías que los pueblos no tuvieran elección, o trabajar en los campos , o las fábricas o en estudiar la religión. Así que de los pueblos salían monjas y monjas sin saber la religión. Los jóvenes de ahora no quieren saber de episodios ya pasados, la cultura que ahora tienen es producto del trabajo. Del durísimo trabajo de sus antepasados… Y volviendo a mi niñez: no la disfrute demasiado: De pronto, adquirí la madurez de un adulto serio y amargado y volví al pueblo y sentí los rechazos de aquellos que antes escuchaban mis relato. Ahora cantaban las canciones de la guerra; Yo era hija de preso y, por tanto me marcaban. Para romper los silencios yo buscaba las palabras pero tropezaba con un muro que crecía y crecía hasta hacerse una muralla.

Me aislé, entonces soñaba y soñaba. Regresé a casa con los míos, si podía me escondía y mi refugio eran los libros, mi enorme fantasía liberada, volaba y volaba… dejo dormir el pasado, pero no olvido. Aunque trato de lacarlos en los sueños aparecen y me vienen aunque no quiera llamarlos. Ahora me pongo un silencio, quiero pasar pero ¿para qué? Busco en mi mente perdones y no encuentro, no los veo. Ya ha pasado tanto tiempo que más vale enterrarlos. Los jóvenes de ahora no quieren saber de episodios ya pasados. La cultura que ahora tienen es producto del trabajo . del durísimo trabajo de sus antepasados. Dorita García

POEMA A LA NAVIDAD La bella luna llena, se levanta lentamente para alumbrar a la noche más mística y más romántica que se ha visto en el naciente. El cielo es un espejo con destellos chispeantes que van dejando una estela que guían al caminante. Una voz se oye lejana… es Navidad ¿No lo sabes? mira al cielo, a la luna y las estrellas, y las verás como bailan con música angelical y oraciones de los fieles que le piden a este mundo que se terminen las guerras que se están muriendo de hambre. Y miran a la bella luna y a los luceros chispeantes. que van señalando el camino de la bella y fría noche. Los fieles van caminando y sus sombras se alargan como fantasmas que acechan las huellas que van dejando. Han de llegar a Belén… donde Jesús nacido un día hace ya unos tres mil años. Dicen que murió en la cruz… y hoy mueren con artefactos y se inmolan ellos mismos. ¡Ay, Jesús que desacato!

Cuanto ha cambiado la vida desde que Tú viniste al mundo,. Jesús, si volvieras a la tierra te crucificarían lo mismo. Y sigue la bella luna que esa si qué no ha cambiado, ni los luceros chispeantes, ni las estrellas bailando María Teresa Mangas

LA MARIPOSA EN PRIMAVERA De Antonio Calero Márquez La mariposa en primavera va saltando de flor en flor. Probando la dulce miel Que a la naturaleza le da. Las amapolas no le gustan, las salta de dos en dos ¡será por rojo salvaje Y su amarga flor! Las margaritas las respeta, Las mima y juega con ellas. Salta de pétalo en pétalo y al mismo tiempo las cuenta.

EL DOLOR DE LA MEMORIA Allá, donde el día es día y la noche tiene estrellas, allá donde la algarabía es la alegría de la hacienda, la tarde se hizo plomiza y hasta el rizo se le riza a la silueta con greñas. Un grito la tarde esconde entre su capa de niebla, ojos de malvas miran al hombre que va por la carretera, con estómago vacío y mucho más su cartera, con el cuerpo desvaído dolido el corazón, frío en las entretelas y pasos de procesión tropezando con las piedras. El joven pidió trabajo en una hermosa hacienda Y le negaron aquel derecho habiendo mucho trabajo, mucha faena y molienda. Se puso bravo el hombre en su casa había miseria y hombre se la quitaba a fuerza de bofetadas. Se puso bravo el hombre Y le reprochó en la cara que hacienda de tonto renombre ganarse el pan le negara, cuando un cartel anunciaba que hacían falta braceros para ocupar peonales y ayudar a los porqueros o cuidando a la yeguada. El capataz mala hierba que así, a escondidas le llamaban armado con una pala y el alma como una piedra, arremetió contra el hombre que por inanición y noble a pelear no atinaba, acudieron los peones con machetes y azadas cuatro coyotes bravucones defendiendo un plato de habas

y la emprendieron a golpes, patadas y puñaladas. Cayó, cayo de rodillas el hombre un grito dijo su nombre: Era el de la tarde parda y al que trabajo rogaba. Se le cerraron los ojos desplomándose el hombre entre juramentos de hinojos y tierra ensangrentada. La tarde lloró al hombre con sus lágrimas de niebla, cubrió al joven la noche con negro manto de seda. Dos días habían pasado Y granero de la hacienda Quedo el joven sepultado entre el maíz de las bestias, si grande era el granero, más grande la pena negra y un fuerte hedor se extendía de muerte por la hacienda. Hicieron un crematorio igualito Que aquellos de ciertas guerras Y los huesos del mocito, Junto a la camisa a retalitos que había hecho su abuela se convirtieron en ceniza lanzadas en la ladera. El río que no es manco escribe con tinta negra, la historia de aquel mocito que no lo cubrió la tierra. Un día de crecida fuerte se llevó se llevó en su corriente… sueños, esperanzas , cenizas y piedras. Y lloran los ojos del puente por aquel joven inocente que el agua y el fuego… se atrevieron, atrevieron a borrar sus huellas. Tres días habían pasado y fue la guardia civil preguntando por la hacienda por un joven varonil de ojos negros y piel canela y camisa a retalitos que el aire bien la recuerda. Buscaron con un candil palmo a palmo por la hacienda y capataz y sus secuaces

negaron que por allí, aquel moza anduviera, que trabajo había de sobra para aquel que lo pidiera. El candil no vio la sombra de la muerte por la hacienda y enmudeció la alondra y se escondieron las piedras,. Fue una noche manchada De sangre que clama el cielo, fue una noche de hierros, fue la jauría de perros que arrancaron a dentelladas la vida de aquel mozuelo. El río se quedó seco maldecido por el eco del grito de aquella tarde que por tiempo inmemorable quedó suspenso en el aire. Se dice que en noche en calma en el puente, se oye un grito de espanto, que es el que dio la tarde parda cuando murió el jovenzuelo. Ya se secaron las adelfas y los juncos de la rivera y de aquella hermoso hacienda las hormigas no acarean alguien puso una cruz en aquella tierra yerma y los postes de la luz no hacen nidos las cigüeñas . Ya no hay rastros de la hacienda Sólo, en el puente quedo escrito El dolor de aquella voz Refrescando la memoria De aquel terrible delito Que no aparece en la historia. Juana Castro

LA LUNA Y EL VIENTO La luna le dice al viento: Llévate las nubes y deja el cielo raso para que yo pueda mirarme esta noche en las aguas de los río y los lagos. Y el viento le contesta: No seas presumida luna que las nubes son poesía y sino pregúntaselo a los poetas.. No me hagas reír viento, que yo soy romántica por excelencia y los poetas me hacen bellos poemas. ¿Es qué no lo sabes?

SOÑEMOS CON LA NAVIDAD Navidad de ilusión y blanca helada, de blanca luna llena y refulgente que hoy llegas a este mundo indiferente. Divina majestad ya, olvidada. Navidad de ilusión y flor soñada de noche celestial y amor creyente que sigues en el tiempo Tú, presente(…) a pesar de los cambios tú exaltada..

Eres bella flor de nieve amorosa. Nadie puede ignorar tu nacimiento con amor o sin él, tu sentimiento por el mundo de vida azarosa. Pensar en ti Jesús es hoy quimera por la triste realidad del destino que arroja incertidumbre en el camino y tú Navidad siempre verdadera.. Soñemos Navidad con tú venida. Igual que niños duermen en la cuna. Como viniste Tú, al mundo sin fortuna y en la verde campiña Tú eres vida María Teresa mangas 25 – 12 - 2011

BELLOS CAMPOS DEL OTOÑO Bella estación otoñal, que traes recuerdos del tiempo que se perdieron en el eco de tu viento, en una mañana de un día gris con su brisa helada. Todo el color de tu belleza se quedó reflejado en el paisaje cetrino de tristeza, perdiendo las vestiduras alegres y verdosas del verano. Que nos hacen recordar el paso por esta vida, que al igual que tus colores pálidos. Nosotros como las plantas. refléjanos en nuestro rostro. Nuestros otoños dorados.

Bellos campos del otoño, declinando hacia el final del ocaso. Llenando los ojos de colores en el marco de tu ventan (…) llena de amor y melancolía. María Teresa Mangas

FLORES DE NIEVE BLANCA Otoño de oro mortecino que llegas cargado de brisas grises con recuerdos de mañanas, y lágrimas en los ojos melancólicas… del tiempo que ayer fue sol de alegría y hoy, es pasado entristecido. Tú, nos haces recordar los “ayeres” de nuestra juventud. Eres consuelo de los que peinamos nuestros cabellos plateados y amor de tus bellos atardeceres tras los cristales mirando tu horizonte rojizo. Larga cabellera tienes otoño de oros soñados y en las tardes de sol tibio van pasando los perfumes con viento tristes, callado.. Ya no cantan los pájaros en los árboles porque tú, los has dejado desnudos y tienen frío en las ramas, donde dormirán el largo invierno esperando la primavera añorada. Otoño de oro y murmullos de nubes frías y pardas, de lluvias de limpia nieve y flores de nieve blanca. María Teresa Mangas 6 – 10 – 2011

PROVERBIOS FILOSÓFICOS I Hay quien no piensa para no ver la realidad de la vida. II Sino piensas no vives, sino lloras no sientes el dolor del que no piensa. III No puedo dejar de pensar en ti y tú no piensas porque te falta la razón. María Teresa Mangas

ELEJIA Fuiste un lucero en la noche con destellos de alegría. Hoy tus soles se apagaron solo quedan las cenizas que se han posado en mi alma y sangran como una herida. Y esa herida no se cierra porque tu sol no se enciende le pasa lo que al lucero que brilló en tu cara un día . ¿Por qué se apago tu llama? ¿Por qué se apagó tu dicha? Y hoy mi alma vaga sola por este mundo perdida. Perdida por el lucero que le cortaron la luz; una enfermedad maligna fragmentándole el pensamiento la razón y la alegría.. María Teresa Mangas 9 – 10 – 2010

A MANOLI CON CARIÑO. Manoli, te fuiste en silencio con tu cara de ángel y tu sonrisa de cielo tu alma inmortal estará con nosotros alumbrando una luz en el firmamento, corazón de amapola que brillabas en la sombra como estrella que fuiste, como cometa partiste a un lugar donde no se guardan secretos. Nunca te olvidaremos: sentimientos que salen del alma cuando el sol se esta poniendo y cuando renazca un nuevo lucero. pensare que eres tú en ese cielo tan inmenso. Mercedes Benito Rusiñol

NARRACION. (Cuento) En un pueblecito pequeño de Galicia vivía en una casita blanca, La viejecita francisca era de constitución fuerte y aun cuidaba de sus animalitos. tenia gallinas, conejos, pollos y vacas recibió una carta de la marina, donde su nieto estaba cumpliendo el servicio militar ella, la carta abrió y solo hacía que dar vueltas al papel y algunas lágrimas se precipitaron por sus mejillas, cuando en estos momentos, pasaba su vecinita frasquita que solo contaba diez años la cual, al verla llorar le preguntó. !Qué le pasa señora francisca! He recibido carta de mi nietecito Alejandro desde Cartagena y en ella no veo más que un papel blanco emborronado ¡que triste es no saber leer! ¿Quiere usted que se la lea?

¡Oh si, hija mía me darás una gran alegría! Frasquita con tesón y cariño le leyó la carta de su nietecito como ella lo llamaba la cual en agradecimiento le obsequió con una lechera llena de leche, que acababa de ordenar a su vaca. Mercedes Rusiñol Serrano

NAVIDAD Soñé con mucha luz. soñé con bella música la noche era día, cantaba el ángel de la paz. Era Navidad, había alegría en los corazones y el aire paz.. era Navidad, había nacido el Niño Dios y los ángeles cantaban llenos de gozo. Estaba soñando pero desperté. Y la noche era noche y al ángel de la paz nadie escuchaba. Muchos nuevos deseos ¡qué pronto se olvidan! Muchas sonrisas ¡qué pronto se borran!

Navidad, sólo dura unos días. Y yo soñé, que duraban 365 días Navidad pasara rápido y yo quisiera que su duende no se fuese nunca. Nació un niño especial, cada día nace Jesús. Sus padres padecieron “privaciones” para darle calor Muchos padres se sacrifican para dar a sus hijos, aquello que necesitan. ¿Dónde está la paz? ¿Qué cantan los ángeles? Soñé que era Navidad. Desperté y era Navidad. Otra Navidad. María Antonia Prats

EN MI IGLESIA NO HA CAMPANA Campana grande de hierro frío, te exhibías en lo más alto de la iglesia donde dominabas retumbando. y orgullosa protegías la parroquia. Te mecías a grandes saltos defendiendo tu misión. Bendita seas campana que te privaron de libertad en la torre donde estabas haciendo reunirse a las gentes con devoción. Hemos de confesar con solo verte. Nos dabas tranquilidad y luz pura para el camino encontrar. La campana de la Iglesia un día desapareció. Hemos buscado y buscado pero nadie la encontró…

En la capilla nos vimos llorando, el campanario no tiene paz. Nos falta una belleza realmente pura donde se confunde pena y confusión. Paquita Sánchez LADRONES DE INFANCIA ¡Dulces niños, que vacío sentirán cuando le roban su infancia y los maltratan! ¡Cuánta pena no tendrán en su alma! Criaturas inocentes que malviven, en podridos lugares cochambrosos, gemidos y lágrimas, miseria y dolor. ¡Qué falta de equilibrio hay en la vida! Hay quien tiene mansiones y tesoros, sobrándole abundancia por doquier y otros no tiene ni lo más necesario.

A veces, una humilde avecilla es más feliz pudiendo volar a otros lugares sin nadie que le ponga cortapisas ni amarguen su existir ninguna vez. Por eso, muchos niños que sufren Sueñan… con ser un pájaro maravilloso con plumaje de bellos colorines, echando sus trinos por el aíre, y que tienen juguetes y comida… y una mano que acaricie su carita prodigándole alguna vez un beso. ¡Yo, denuncio los viles atropellos del hombre contra el hombre! De esos niños que están esclavizados sin que haya poderosos que lo arreglen ni por doquier instauren la cordura. Que el hombre que es honesto pueda seguir sus rectos pasos, repartiendo de su buen hacer, toda armonía. El niño es la inocencia, es como bella flor. Debemos de cuidarle dándole nuestro amor. Ofelia Parrón

QUE ME RECUERDEN ASÍ Yo quiero ser recordada como una mujer valiente, que dio de si lo mejor y que siempre fue de frente. Que procuró ver el lado siempre bueno de la vida y que sufrió decepciones cuando no fue comprendida. Que en su mente no cabía como los seres humanos tenían comportamientos tan bárbaros e inhumanos. Se conformó con lo suyo, pues no podía vivir, viviendo contrariamente a su forma de sentir.

Pudo no ser comprendida y hasta quizá mal juzgada, quien habla sin conocer mejor que no diga nada. To quiero ser recordada como persona normal, que amó la vida y vivió procurando ser cabal. Que intentó dar de si misma todo lo que pudo y más, y que voluntariamente dañó a nadie ni hizo mal. Así, el día que me vaya de este mundo yo me iré, sabiendo que obre en conciencia buscando siempre hacer bien. Si acaso fui mal juzgada fue por desconocimiento, si no supe presentarme pido perdón y lo siento. En el jardín de la vida una flor humilde fui, el día que yo me vaya que me recuerden así. Pepita Calles

SIN LUZ DE LUNA Lluvia de soledad tengo en el alma, está mi casa abierta a la esperanza. Tengo que despertarme de este sueño para ver si hay flores en mi ventana. Que el sol entre en mi vida a calentarme, quiero escuchar el rasgar de una guitarra un poema de amor, un nuevo verso escrito para mí en la madrugada. Ayer, donde está ayer, hoy es mañana. Ya perdí tantas cosas, no lo niego. Estoy aquí para recuperarlas nunca es tarde Me grita la nostalgia y yo le digo: calla. Entre invierno y primavera dejo abierta la cancela. Estoy viva, sin edad con sueños, con muchas ganas de andar, ir lejos y correr, brillar, quiero soñar, escribir versos. Yo quiero ser para ti, pensamiento, que el sol brille en mi mirada

aunque a veces no lo siento, hay nieve en mi pensamiento, este tiempo yo lo viví primero pero me fue tan difícil que me dormí en el sendero. Quise pasar la otra orilla ¡y está tan lejos! Soy un tronco de madera que vive envuelto en misterio , soy un aullido del lobo, quiero dar miedo y no puedo. Mi cuerpo de agua y azúcar, si tú pudieras tenerlo, pero eres humo y yo leño. No hay fuego. Isabel Pulido UNA SONRISA Una sonrisa cuesta poco, pero vale por mucho. Quién la da es feliz y quien la recibe la agradece. Dura sólo unos instantes y su recuerdo a veces perdura toda la vida. No hay nadie tan rico que no la necesite, ni nadie tan pobre que no la pueda dar. Produce felicidad en el hogar, prosperidad en los negocios, es descanso para el cansado. luz para desilusionado, sol para el triste y antídoto para los problemas. No se puede comprar ni pedir prestada, tomarla o robarla. Sirve solo para regalo y nadie necesita tanto de una sonrisa como quien se olvidó de sonreír. Sonríe siempre porque la sonrisa es el mejor regalo que podemos recibir y, el mejor que podemos ofrecer. Si con las prisas me olvido de darle una sonrisa : discúlpeme. ¿Tendrías la bondad de darme una de las tuyas?. Porque una sonrisa es la mejor célula de identidad para cambiar por la vida.. Carmen Morata

ERIC POEMA TIET MIGUEL L’Èric i la Meri, en Marc i la Duna: el gran encanteri del carrer Llacuna. Com un gran misteri que s’ha desvelat, a l’arribar l’Èric la vida ha canviat. Ella s’extasia quan li dona el pit; ell fa de vigia de dia i de nit. Si l’infant rondina hi van tot seguit. Un plor els amoïna i els alça del llit. Mes si el nen respira amb pau i harmonia, la parella es mira, plorant d’alegria. Ets com una estrella, fill del nostre cor, lluminosa i bella, premi de l’amor. Abans que naixessis ja et vam estimar; abans que et formessis vam imaginar la teva carona que ara ens enamora, la mà petitona, l’acariciadora

pell rosa i tan fina del teu cos menut. de tan desitjar-te, de tan esperar. Mai no ha de faltar-te ni el petó ni el pa. 24-08-2011 Miguel Iglesias (Nieto de María Lluïsa Cendrós)

LA INFORMACIÓN No sé si la información que nos habla de desgracias tiene toda la razón. Pues nos muestra los volcanes y la mucha destrucción que nos dejan los huracanes. Nos hablan de terremotos, tsunamis y destrucción que dejan países rotos. Que la energía nuclear se cierne sobre la vida creando gran malestar. Hambre, guerras y opresión. Desigualdad, injusticia abusos y opresión. Violencia, sangre y muerte se ve en la televisión. y no es sólo mala suerte. ¿Alguien puede contestar: por qué repiten imágenes que crean tanto malestar? Pues rebuscar las miserias sin ofrecer solución sólo agranda las tragedias. Cuando hay necesidad de mirar caras serenas, generosidad y bondad. Y se tienen que sufrir escenas desgarradoras. Ser duros y resistir.

¿Qué puede solucionar que se sufran depresiones por desgracias escuchar? ¿Y hacer sociedad triste por sólo informar del mal mientras ese mal persiste? Hablar mucho del dolor no pone al dolor remedio, pero extiende ese dolor. Que el mal es la excepción y al bien se han de sumar los medios de información. Y distribuir recursos con justicia y equidad, sin alardes ni discursos. Tomás Martín Cifuentes

SOLO TÚ ESTÁS EN MIS SUEÑOS Tú, solo tú. Eres el faro que ilumina la noche oscura, que da luz a las estrellas y que da luz a la oscuridad. Cuando tú comes, yo solo bebo. ¿Será que resiento como un ser etéreo? Cuando tu me miras yo me deshago. ¿Será que me siento como un puro lago? Cuando paseamos yo me siento ave que no toca el suelo. ¿Será que vuelo hasta el mismo cielo? Cuando tú me besas yo me siento niña. ¿Será que tus besos me dan nueva vida? Ni etéreo. Ni lago. Ni cielo. Ni vida Es todo ese amor que en mi alma anida el que me hace soñar siempre cada día. El todo ese amor que guardo en mi corazón y que solo es tuyo por siempre mi amor.

Ese amor tan grande que tengo en mi alma solo vuela en sueños de camino en calma. Ese amor tan limpio me da tanto y tanto. Sus besos, miradas, su sonrisa y llanto. Montse Herraiz.

EL SUEÑO DE VIVIR Eres tu ¿verdad? Eres tu, quien me ha despertado¡ Pero..¿si es realidad?.. ¿Por qué sueño? Quizá vivo para soñar Y sueño, para vivir Sea lo que sea me alegro, sí Porque ahora te veo, te siento Porque estás dentro de mí Porque te llevo dentro. Sólo te pido calor Un poco de aliento Para hundirme en el sueño Que si fuera sueño, viviera Si estuviera viviendo soñara. Daniel Martínez Menchón

Hablemos de literatura: por María Teresa Mangas

Ernestina Chanbuorci Aunque algunos sostienen que nació el 11 de julio, fue en realidad el 10 de ese mes, en Vitoria, dentro de una familia católica y tradicionalista, de remoto origen francés y uruguayo. Su familia se trasladó cuando ella era muy joven a Madrid, en cuyo Colegio del Sagrado Corazón estudió desde los diez años. Preparada por profesores particulares, se examinó como alumna libre de bachillerato en el Instituto Cardenal Cisneros. Aunque quería estudiar en la Universidad, no pudo hacerlo por la oposición del padre y al plantearle su madre acompañarla a las clases. De carácter soñador y creativo, desde muy joven escribió poesía en francés (desde niña hablaba y escribía con suma perfección el francés e inglés), que ella misma destruyó al plantearse seriamente una vocación literaria. Sus primeros libros la dan a conocer en Madrid: En silencio (1926), Ahora (1928), La voz en el viento (1931), Cántico inútil (1936). En estos libros evoluciona desde un Modernismo inicial a la sombra de Juan Ramón Jiménez a una poesía más personal donde domina el tema del amor envuelto en una rica sensualidad. Gerardo Diego la seleccionó para su Antología de 1934. Compartió con los intelectuales de la República actividades como el Liceo Femenino, del que fue secretaria y donde conoció en 1930 a Juan José Domenchina, secretario personal de Manuel Azaña), con el que se casó en 1936. Allí conoció también a Juan Ramón Jiménez y su mujer Zenobia Camprubí, a Concha Méndez, María de Maeztu, María Baeza, Pilar Zubiaurre, Manuel Altolaguirre, Emilio Prados, Juan de la Encina y Rafael Alberti. Durante la Guerra Civil, Juan Ramón Jiménez y Zenobia, preocupados por los niños huérfanos o abandonados, fundaron una especie de comité denominado "Protección de Menores". Ernestina se suma a este trabajo en calidad de enfermera. Debido a ciertos problemas con algunos milicianos deja esta labor para entrar a trabajar como auxiliar de enfermera en el hospital regentado por Lola Azaña. A partir de las vivencias que tiene en este trabajo inicia la redacción de una novela, Mientras allí se muere, inconclusa. Marchó con su marido al exilio en Toulouse, París y México, donde sobrevivió trabajando junto a él como traductores del Fondo de Cultura Económica. También colabora igualmente para editoriales como Centauro y U.T.H.A (Unión Tipográfica Hispanoamericana); así llegan a traducir medio centenar de títulos. Colabora en la revista Rueca y publica Presencia a oscuras (1952), Cárcel de los sentidos (1960) y El nombre que me diste (1960). Su marido muere en 1959. El contenido religioso de su poesía se intensifica desde entonces. Publica Hai-kais espirituales (1967), Cartas cerradas (1968) y Poemas del ser y del estar (1972). Retornará a España en 1972, instalándose en Madrid, y proseguirá publicando libros. Primer exilio (1978), La pared transparente (1984), Huyeron todas las islas (1988), Los encuentros frustrados (1991), primera parte de Del vacío y sus dones (1993), poesía dolorida que recorre el pasado desde la atalaya de la senectud. Discípula y amiga de Juan Ramón Jiménez, escribió sobre él un libro de recuerdos, La ardilla y la rosa (Juan Ramón en mi memoria).

A partir de 1989 recibe distintos reconocimientos, como el premio Euskadi de Poesía, el Premio Mujer Progresista, la nominación al Premio Príncipe de Asturias de las Letras en 1992 y la Medalla al Mérito Artístico del Ayuntamiento de Madrid en 1997. Murió en Madrid en marzo de 1999. La poesía de Champourcín es intimista. Puede dividirse en tres fases: poesía del amor humano (1905-1936), poesía del amor divino (1936-1974) y poesía del amor sentido (1974-1991). Gerardo Diego para su POESÍA ESPAÑOLA CONTEMPORÁNEA pidió a todos los poetas un resumen de su vida y una poética. Así lo hizo con Ernestina de Champourcín quien escribió: "Nací en Vitoria el 10 de julio de 1905; este es el único dato real y esencial de mi biografía. El resto es.... literatura, y no de la más amena. Mi infancia y adolescencia constituyen el cielo verdaderamente intelectual de mi vida. Durante esos años he escrito y leído en serio, cómicamente en serio. Mis muñecas y mis llegados tuvieron que sufrir las exuberantes y acaparadoras primicias de mi vocación literaria. Pero esto es historia antigua, mejor dicho, historieta. En la actualidad no puedo oír mi nombre, acompañado por el terrible calificativo de poetisa, sin sentir vivos deseos de desaparecer, cuando no de agredir al autor de la desdichada frase"."¿Mi concepto de poesía? Carezco en absoluto de conceptos. La vida borró los pocos de que disponía, y hasta ahora no tuve tiempo ni ganas de fabricarme otros nuevos. Por otra parte, cuando todo el mundo define y se define causa un secreto placer mantenerse desdibujada entre los equívocos linderos de la vaguedad y la vagancia". Ernestina de Champourcin ha escrito cerca de veinte libros de poesía. En la antipoética escrita para sus obras completas, escribe... "Si no hay mas remedio, puedo decir que mi poética, si es que la tengo, puede ser una cosa en la que logro reconocer varias etapas. Primera: la eclosión inesperada, o sea el primer verso del que brota como un débil surtidor, el primer poema. Segundo: paisaje de amor. Pasión y pintura. Tercero: invasión de algo que lo emula todo. Que algo se desgaja a su vez en Amor va, ¿de qué o hacia quien? Amor humano. Búsqueda de fusión hacia otro y por último, amor trascendente. No basta el ser, es inevitable trascender, subir, ir mas lejos." POEMAS DE ERNESTINA CHAMBUORCI LA CAJA DE LAS ROSAS Y se va marchitando la caja de las rosas; no tiene quien las saque y las lleve al camino. Un airón de perfume se nos quiebra en las manos mientras algo se muere y nace al mismo tiempo. Se nos frustró la cita con aquella fragancia de tan pura, invisible, ese ramo de brisa que apenas huele a nada y que agavilla en sí todo el amor del mundo. Hay cosas que no son, pero que siguen siendo gozo, nostalgia, fronda que nunca hemos plantado, hermosura secreta que sólo fue latido.

SI ESTÁS EN EL VACIO Y estás: en el vacío y en la ausencia presente, en la que es y vive sin dejar de ser única oquedad invisible con raíces eternas. No hay mundo que la llene pero sí algo vivo que la besa y la calma. SI DERRIVAS EL MURO ¡Si derribas el muro qué gozo en todas partes! ¡Qué lazo de palabras se sentirá en la tierra! Y todo será nuevo, como recién nacido… Si derribas el muro de todas las mentiras ¡Qué júbilo de amor abierto sobre el mundo! ¡Qué horizonte sin nubes en la curva del cielo! De “Primer exilio” Hay algo -gota a gotaque nos llena el vacío ¡Hondones del deseo! ¡Qué colmo de esperanzas! El oleaje arrastra caudales sin objeto y hay muchos anaqueles que ningún libro ocupa ¿A dónde vamos, dime? Aún nos quedan paisajes con frondas ignoradas y orquídeas que navegan en busca de su nombre. Quisiéramos al fin la belleza absoluta que rebosa verdad porque la luz es nueva. Se borran las fechas del momento incendiado, pero nos grabarán como inicial las sienes. Es el fin o el principio de las augustas ruinas circulares. ¿Se pierde o se gana? Hay manos que triunfan al quedarse vacías y otras como puños que no conservan nada.

Ernestina Chambuorsi

TERTULIA LITERARIA CERVANTES Biblioteca La Sagrera Marina Clotet Carrer Camp Del Ferro 1 – 3 08027- Barcelona COLABORADORES Dorita García Juana Castro Mercedes Benito Rusiñol María Antonia Prats Mercedes Rusiñol Serrano Paquita Sánchez Ofelia Parrón Pepita Calles Isabel Pulido Carmen Morata Miguel Iglesias Manuel Martín Cifuentes Montse Herraiz Daniel Martínez María Teresa Mangas

Tertulia Literaria Cervantes es reuneix cada dilluns de 17 a 19 hores a la sala d’actes de la biblioteca – Marina Clotet – Entrada lliure.