Guia de lectura Femení i plural

LA VEU DEL POETA

DIMECRES 18 de MARÇ 18h FEMENÍ I PLURAL: LES DONES A LA POESIA. Recital poètic amb Mercè Amat, Eva Bassó i Antonia Pilar Villaescusa Recital de poemes de: Rosa Leveroni Alfonsina Storni Delmira Agustini Concha Méndez Rosalia de Castro Ana Akhmatova Joana Raspall Emily Dikinson Maria Mercè Marçal Julia Prilutzki Mercè Amat Eva Bassó Antonia Pilar Villaescusa

Tamara de Lempicka Kizette in pink (1926)

RECITAL POÈTIC ROSA LEVERONI (Barcelona, 1910-1985) Desig Recerco l'alba dins la nit obscura i se'm fan perdedors tots els camins.

Recerco el cant de l'única font pura i totes les begudes són verins.

Voldria que el perfum de blanca rosa ofegués la luxúria d'aquell nard.

Voldria que el meu cor que ja no gosa, per l'amor no cregués que és massa tard.

Una vela, només, i una atzavara; un mar ben blau i una blavor de cel; una joia callada i ben avara, i l'aquietament de tot anhel.

I trobar-se, Senyor, que em fossis l'alba, i la vela i el mar i el cant d'amor; que em tornessis brillant l'ànima balba i ben clara la font d'aquest meu cor.

Testament Quan l'hora del repòs hagi vingut per mi vull tan sols el mantell d'un tros de cel marí; vull el silenci dolç del vol de la gavina dibuixant el contorn d'una cala ben fina.

L'olivera d'argent, un xiprer més ardit i la rosa florint al bell punt de la nit.

La bandera d'oblit d'una vela ben blanca fent més neta i ardent la blancor de la tanca.

I saber-me que sóc en el redós suau un bri d'herba només de la divina pau.

ALFONSINA STORNI (Argentina, 1892-1938) La inquietud del rosal El rosal en su inquieto modo de florecer va quemando la savia que alimenta su ser. ¡Fijaos en las rosas que caen del rosal: Tantas son que la planta morirá de este mal!

El rosal no es adulto y su vida impaciente se consume al dar flores precipitadamente.

Voy a dormir Dientes de flores, cofia de rocío, manos de hierbas, tú, nodriza fina, tenme prestas las sábanas terrosas y el edredón de musgos escardados.

Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.

Ponme una lámpara a la cabecera; una constelación; la que te guste; todas son buenas; bájala un poquito.

Déjame sola: oyes romper los brotes... te acuna un pie celeste desde arriba y un pájaro te traza unos compases para que olvides... Gracias. Ah, un encargo: si él llama nuevamente por teléfono le dices que no insista, que he salido...

DELMIRA AGUSTINI (Uruguay, 1886 - 1914) Explosión

¡Si la vida es amor, bendita sea!

Quiero más vida para amar! Hoy siento que no valen mil años de la idea lo que un minuto azul de sentimiento.

Mi corazón moría triste y lento...

Hoy abre en luz como una flor febea. ¡La vida brota como un mar violento donde la mano del amor golpea!

Hoy partió hacia la noche, triste, fría... rotas las alas, mi melancolía; como una vieja mancha de dolor en la sombra lejana se deslíe... ¡Mi vida toda canta, besa, ríe! ¡Mi vida toda es una boca en flor!

Amor Lo soñé impetuoso, formidable y ardiente; hablaba el impreciso lenguaje del torrente; era un mar desbordado de locura y de fuego, rodando por la vida como un eterno riego.

Luego soñé lo triste, como un gran sol poniente que dobla ante la noche la cabeza de fuego; después rió, y en su boca tan tierna como un ruego, soñaba sus cristales el alma de la fuente.

Y hoy sueño que es vibrante y suave y riente y triste, que todas las tinieblas y todo el iris viste, que, frágil como un ídolo y eterno como Dios, sobre la vida toda su majestad levanta: y el beso cae ardiendo a perfumar su planta en una flor de fuego deshojada por dos....

ROSALIA DE CASTRO (Galícia, 1837– 1885) Ansia que ardiente crece Ansia que ardiente crece, vertiginoso vuelo tras de algo que nos llama con murmurar incierto, sorpresas celestiales, dichas que nos asombran; así cuando buscamos lo escondido, así comienzan del amor las horas.

Inaplacable angustia, hondo dolor del alma, recuerdo que no muere, deseo que no acaba, vigilia de la noche, torpe sueño del día es lo que queda del placer gustado, es el fruto podrido de la vida.

Soledad Un manso río, una vereda estrecha, un campo solitario y un pinar, y el viejo puente rústico y sencillo completando tan grata soledad. ¿Qué es soledad? Para llenar el mundo basta a veces un solo pensamiento.

Por eso hoy, hartos de belleza, encuentras el puente, el río y el pinar desiertos.

No son nube ni flor los que enamoran; eres tú, corazón, triste o dichoso, ya del dolor y del placer el árbitro, quien seca el mar y hace habitable el polo.

CONCHA MÉNDEZ (Madrid, 1898—México 1986) Ni me entiendo ni me entienden...

Ni me entiendo ni me entienden; ni me sirve alma ni sangre; lo que veo con mis ojos no lo quiero para nadie.

Todo es extraño a mí misma, hasta la luz, hasta el aire, porque ni acierto a mirarla; ni sé cómo respirarle.

Y si miro hacia la sombra donde la luz se deshace, temo también deshacerme y entre la sombra quedarme confundida para siempre en ese misterio grande.

Se desprendió mi sangre para formar tu cuerpo...

Se desprendió mi sangre para formar tu cuerpo.

Se repartió mi alma para formar tu alma. y fueron nueve lunas y fue toda una angustia de días sin reposo y noches desveladas.

Y fue en la hora de verte que te perdí sin verte. ¿De qué color tus ojos, tu cabello, tu sombra?

Mi corazón que es cuna que en secreto te guarda, porque sabe que fuiste y te llevó en la vida, te seguirá meciendo hasta el fin de mis horas.

JOANA RASPALL (Barcelona, 1913—2013) Gener En la nit, tres mudats cavallers fan sa via.

Són tres reis d’Orient que han sortit d’un país sense nom.

Si teniu en el cor fantasia inventeu-ne un de bell per al món més feliç.

L'espera T'espero i sé que vindràs.

Se'm fa l'hora cançonera, que qui espera, desespera!

Enyoro el jou del teu braç on el meu cos troba força, que sóc la flor que es colltorça si es queda sola en el vas.

Em cal aquell entramat de llaços i serpentines que només tu saps amb quines arts tan dolces has trenat.

Sento que vindràs aviat.

Vull desfer-me de neguit, i que tu no trobis noses quan vulguis collir les roses que em floreixen dins del pit.

ANNA AKHMATOVA (Odessa, 1889—Moscou 1966) El poeta Piensas que esto trabajo, esta vida despreocupada Escuchar a la música algo y decirlo tuyo como si nada.

Y el ajeno scherzo juguetón meterlo en versos mañosos Jurar que el pobre corazón gime en campos luminosos.

Y escucharle al bosque alguna cosa y a los pinos taciturnos ver Mientras la cortina brumosa de niebla se alza por doquier.

Tomo lejos o a mi vera, sin sentir culpa a mi turno Un poco de la vida artera y el resto al silencio nocturno.

(Versión de Rafael Alberti)

La musa Cuando en la noche oscura espero su llegada, Se me antoja que todo pende de un hilo. ¿Qué valen los honores, la libertad incluso, cuando ella acude presta y toca el caramillo?

Mira, ¡ahí viene! Ella se echa a un lado el velo Y se me queda mirando larga y fijamente. Yo digo: "¿Has sido tú la que le dictó a Dante las páginas sobre el infierno?"

Y ella responde: "Yo soy aquella."

(Versión de María Teresa León)

Cuando escuches el trueno me recordarás...

Cuando escuches el trueno me recordarás Y tal vez pienses que amaba la tormenta...

El rayado del cielo se verá fuertemente carmesí Y el corazón, como entonces, estará en el fuego.

Esto sucederá un día en Moscú Cuando abandone la ciudad para siempre Y me precipite hacia el puerto deseado Dejando entre ustedes apenas mi sombra.

MARIA MERCÈ MARÇAL (Barcelona 1952—1998) (de Bruixa de dol) Aquest mirall em diu que sóc ben sola i no hi fa res que el trenqui en mil bocins.

He enfilat el carrer trist que va a escola i em marco, amb guix, entorn, els meus confins.

La lluna riu, dins la nau que s'endola.

I jo sembro amb pedretes els camins que em duen cap a mi, nit meva endins.

Baixo al meu pou, amb bleix de corriola.

Tu, lluna, rius, i em vesteixo de lluna.

M'arrenco el collaret d'agres estrelles i el mar se les empassa d'una a una.

I et prenc el cor segur amb què cabdelles el teu destí, per fer, amb cartes velles, un solitari nou sobre la duna.

Bruixa de dol, al meu cau solitari, he clos el llibre on l'òliba fa dia.

A trenc d'oblit s'esquera la falzia i el gessamí al tombant d'aquest llunari.

Amb pas furtiu, per fosc itinerari, l'aranya ha pres altre cop el casal.

Cendra d'amor assenyala el portal.

Però la lluna em dicta que despari el decorat -veus?, l'arbre malferit serva a l'escorça la teva divisa-.

I em cita al fons de l'estany sense brisa.

Torno el mirall al calaix de la nit i esborro el rastre, travessat d'agulles.

Se'm bada als dits la tristor de les fulles.

EMILY DIKINSON (Estats Units 1830— 1886) Morir no duele mucho...

Morir no duele mucho: nos duele más la vida.

Pero el morir es cosa diferente, tras la puerta escondida: la costumbre del sur, cuando los pájaros antes que el hielo venga, van a un clima mejor. Nosotros somos pájaros que se quedan: los temblorosos junto al umbral campesino, que la migaja buscan, brindada avaramente, hasta que ya la nieve piadosa hacia el hogar nos empuja las plumas.

Que yo siempre amé...

Que yo siempre amé yo te traigo la prueba que hasta que amé yo nunca viví -bastanteque yo amaré siempre te lo discutiré que amor es vida y vida inmortalidad esto -si lo dudas- querido, entonces yo no tengo nada que mostrar salvo el calvario.

Ensueño Para fugarnos de la tierra un libro es el mejor bajel; y se viaja mejor en el poema que en el más brioso y rápido corcel Aun el más pobre puede hacerlo, nada por ello ha de pagar: el alma en el transporte de su sueño se nutre sólo de silencio y paz

JULIA PRILUTZKI (Ucrània 1912—Buenos Aires 2002) Este amor que se va, que se me pierde...

Este amor que se va, que se me pierde, esta oscura certeza de vacío: mi corazón, mi corazón ya es mío sin nada que le implore ni recuerde.

De pronto, vuelve a ser un fruto verde sin madurez, ni aroma en el rocío: ay del que quiere apresurar su estío, ay de aquél que lo besa o que lo muerde.

Yo sé que algo persiste, todavía.

Pero no existen ya ni la alegría ni la embriaguez radiante ni la lumbre ardiendo en la mirada y en los labios.

Ni exaltación ni búsqueda ni agravios: apenas una cálida costumbre.

Este miedo de ti, de mí... de todo...

Este miedo de ti, de mí... de todo, miedo de lo sabido y lo entrevisto, temor a lo esperado y lo imprevisto, congoja ante la nube y ante el lodo.

Déjame estar. Así. ¿No te incomodo?...

Abajo ya es la noche, y hoy has visto cómo acerca el temor: aún me resisto pero me lleva a ti de extraño modo.

Déjate estar. No luches: está escrito.

Desde lejos nos llega, como un grito o como un lerdo vértigo rugiente.

Me darás lo más dulce y más amargo: una breve alegría, un llanto largo... sé que voy al dolor. Inútilmente.

EVA BASSÓ

Les mimoses L’ olor de les mimoses al jardí i un polsim daurat vola per l’ aire, farem un ramell de color d’ or per omplir de llum la nostra casa.

Arribarà aquella hora mandrosa de la tarda i la llum suau com el vellut travessarà els vidres de colors de la porta de la sala.

S’ escamparan per l’ aire dins del polsim del sol, taronges i vermells com el cel de la tarda.

Sonarà Chopin, potser Vivaldi, la música omplirà de pau la nostra casa, el rellotge desgranarà les hores lentament... aquest rellotge que compta el temps la vida que s’ escapa.

Mentre, el capvespre regalimarà daurats i malves, com cada posta de sol quan cau la tarda.

La melangia tornarà, com sempre, s’ amagaran darrera els nostres ulls, els records, els fantasmes, i aturarem el temps tan sols per uns instants, mentre el sol s’ amaga, i esdevindrem més vells, papallones negres volaran pel cel.

Teixiran el vel de la nit i s’ adormiran els records fins que arribi l’ alba.

ANTONIA PILAR VILLAESCUSA RIUS

Nada pasa en vano...

Y entendí al instante que nada pasa en vano ni porque sí.

Que jamás me acosté con el rencor ni la venganza aunque hubo lanzas sobre mí.

Que todas mis dudas murieron en un día claro cuando vi que esas lanzas jamás mi cuerpo alcanzaron…

Entendí en un acto de luz y sobriedad que nada en esta vida es trivial, Y pasa porque sí.

En cada momento vivido hay un destino.

En cada sueño soñado hay un viaje realizado.

En cada minuto que se extingue hay un paso más cercano hacia lo perdurable y eterno.

MERCÈ AMAT Nit de Lilàs

Hi ha estels que, com feixos de lilàs caiguts damunt els porxos vells, es vinclen cap a la terra, i ho fan amb raigs de llum que travessen el laberíntic fons dels nostres dies, sovint tan apressats per un realisme mal entès que els aclapara.

Estels alçats que compassen la vesprada de l’ànima sàviament quan aquesta, en veure’ls, es coneix caiguda i reconeix quin és l’estat que li procura viure una plàcida felicitat, en què l’ahir, el demà i l’avui són indistints, en cert sentit.

Mireu el cel de nit!

Hi ha un munt d’estels guarint esquerdes i dubtes que semblen no tenir fàcil resposta.

N’hi ha ben entrada la nit, que també cauen de matinada damunt la nostra carn massa cansada.

Són tants els estels que, dins l’ànima, un pressentiment s’encén: apa córrer-m’hi, que un xic més abastirem el cel!

TERTÚLIES ANTERIORS Joan Salvat-Papasseit. Antologia de poemes Abel Santos. Todo descansa en la superfície Gloria Fuertes. Mujer de verso en pecho Carme Raichs. Haikus Màrius Torres. Paraules de la mort Paco Candel. Oda poética Garcilaso de la Vega. Poesías completas Joan Vinyoli. Antologia poètica La infància a la poesia: antologia poètica i poemes dels nostres participants Clementina Arderiu. Contraclaror Gabriel Boloix. Papallones en cambres d’hivern

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TERTÚLIES POÈTIQUES 2015