INTRODUCCIÓN: ¿Conocéis a muchas poetisas? Seguramente a pocas, ¿verdad? Todas nos sabemos de memoria algún verso de Pablo Neruda, de Mario Benedetti, de Lorca o de Machado pero ¡qué poco se lee a las mujeres poetas! Y, por supuesto, su poesía tiene la misma calidad y envergadura que la de sus compañeros. ¿Sabíais que el primer poema del que se tiene noticia en la historia fue escrito por una mujer?No, ¿verdad? Pues se trataba de la sacerdotisa de la antigua Mesopotamia (siglo XXII AC),Ennedhuana. Es mucho el desconocimiento que se tiene de la poesía escrita por mujeres y por eso, como muestra, os traemos hoy 9 poemas preciosos y emocionantes escritos por mujeres y que hablan de nosotras, las mujeres. Por supuesto, faltan MUCHÍSIMAS grandes poetisas en esta pequeña recopilación. Este post sólo pretende ser un pequeño testimonio de lo que las mujeres han aportado -y siguen aportando- a la poesía. Espero que los disfrutéis mucho.
GIOCONDA BELLI
Gioconda Belli (Managua, 1948). Poeta y novelista, estuvo vinculada al Frente Sandinista de Liberación Nacional de 1970 a 1994. El compromiso político y el ser y el sentir femenino son los dos temas fundamentales en una obra que ha contado desde sus comienzos con el respaldo de la crítica y del público.
El jardín del que nos expulsaron. Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres, ¡Qué poco es un solo día, hermanas, qué poco, para que el mundo acumule flores frente a nuestras casas! De la cuna donde nacimos hasta la tumba donde dormiremos – toda la atropellada ruta de nuestras vidas – deberían pavimentar de flores para celebrarnos (que no nos hagan como a la Princesa Diana que no vio, ni oyó las floridas avenidas postradas de pena de Londres) Nosotras queremos ver y oler las flores. Queremos flores de los que no se alegraron cuando nacimos hembras en vez de machos, Queremos flores de los que nos cortaron el clítoris Y de los que nos vendaron los pies Queremos flores de quienes no nos mandaron al colegio para que cuidáramos a los hermanos y ayudáramos en la cocina Flores del que se metió en la cama de noche y nos tapó la boca para violarnos mientras nuestra madre dormía Queremos flores del que nos pagó menos por el trabajo más pesado
Y del que nos corrió cuando se dio cuenta que estábamos embarazadas Queremos flores del que nos condenó a muerte forzándonos a parir a riesgo de nuestras vidas Queremos flores del que se protege del mal pensamiento obligándonos al velo y a cubrirnos el cuerpo Del que nos prohíbe salir a la calle sin un hombre que nos escolte Queremos flores de los que nos quemaron por brujas Y nos encerraron por locas Flores del que nos pega, del que se emborracha Del que se bebe irredento el pago de la comida del mes Queremos flores de las que intrigan y levantan falsos Flores de las que se ensañan contra sus hijas, sus madres y sus nueras Y albergan ponzoña en su corazón para las de su mismo género Tantas flores serían necesarias para secar los húmedos pantanos donde el agua de nuestros ojos se hace lodo; arenas movedizas tragándonos y escupiéndonos, de las que tenaces, una a una, tendremos que surgir. Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres. Queremos flores hoy. Cuanto nos corresponde.
DULCE CHACÓN
Dulce Chacón Gutiérrez (Zafra;Badajoz,3 de junio de 1954 -Brunete;Madrid,3 de diciembre de 2003) fue una narradora y poeta española. El tema central de su obra es la represión franquista, y de manera especial la situación de las mujeres. Comprometida socialmente, entre otras perteneció a la Asociación de Mujeres contra la Violencia de Género, y a la Asociación de Mujeres Contra la Guerra, y a la Plataforma de Cultura contra la Guerra, ambas en relación a la Invasión de Irak en el 2003 .
La construcción de un sueño Siempre hay tiempo para un sueño. Siempre es tiempo de dejarse llevar por una pasión que nos arrastre hacia el deseo. Siempre es posible encontrar la fuerza necesaria para alzar el vuelo y dirigirse hacia lo alto. Y es allí, y solo allí, en la altura, donde podemos desplegar nuestras alas en toda su extensión. Solo allí, en lo más alto de nosotros mismos, en lo más profundo de nuestras inquietudes, podremos separar los brazos, y volar. ... ella ha iniciado ya ese vuelo.
ANGELOU
Marguerite Annie Johnson, más conocida como Maya Angelou (San Luis, Misuri;4 de abril de 1928 Winston-Salem, Carolina del Norte;28 de mayo de2014), fue una escritora, cantante y activista por los derechos civiles estadounidenses.
Y AÚN ASÍ... YO ME LEVANTO Tú puedes escribirme en la historia
¿Me quieres ver destrozada?
con tus amargas, torcidas mentiras,
cabeza agachada y ojos bajos,
puedes aventarme al fango
hombros caídos como lágrimas,
y aún así, como el polvo... me levanto.
debilitados por mi llanto desconsolado.
¿Mi descaro te molesta?
¿Mi arrogancia te ofende?
¿Porqué estás ahí quieto, apesadumbrado?
No lo tomes tan a pecho,
Porque camino
Porque yo río como si tuviera minas de oro
como si fuera dueña de pozos petroleros
excavándose en el mismo patio de mi casa.
bombeando en la sala de mi casa...
Puedes dispararme con tus palabras,
Como lunas y como soles,
puedes herirme con tus ojos,
con la certeza de las mareas,
puedes matarme con tu odio,
como las esperanzas brincando alto,
y aún así, como el aire, me levanto.
así... yo me levanto.
¿Mi sensualidad te molesta?
¿Surge como una sorpresa
me extiendo, sobre la marea,
que yo baile como si tuviera diamantes
dejando atrás noches de temor, de terror,
ahí, donde se encuentran mis muslos?
me levanto,
De las barracas de vergüenza de la historia brindando los regalos legados por mis ancestros. yo me levanto desde el pasado enraizado en dolor
Yo soy el sueño y la esperanza del esclavo.
yo me levanto
Me levanto.
soy un negro océano, amplio e inquieto,
Me levanto.
manando
Me levanto.
Jhoana Patiño
Es una joven escritora colombiana, nacida en Manizales, dedicada especialmente al mundo académico. La prosa poética de Jhoana Patiño debemos contextualizarla dentro de la sociedad colombiana, para ella una sociedad signada por el miedo, cubierta por la sangre derramada, silenciada por la pobreza y el hambre, secuestrada por la desconfianza, sometida por el individualismo, colonizada por la tiranía y la inequidad, una sociedad donde se condena a los ciudadanos y a las ciudadanas al silencio, al sentimiento de que las palabras sobran en un mar de confusión.
VIENTRE DE RESISTENCIA Yo no soy un vientre, soy un ser,
soy sueños y tormentas,
yo no soy un hijo, soy una mujer,
yo no soy un vientre prometido,
yo no soy un cuerpo que se toma, soy poder que se soy lo que quiero ser, soy lo que puedo ser, cuestiona, soy lo que debo ser, pero no soy lo que tengo que ser, yo no soy un rol, soy relación para la creación, yo soy mujer y me resisto a parir, sólo a parir, yo no soy una madre prometida, soy una posibilidad quiero amar la vida, no sólo la vida de unos hijos, expandida, soy mujer y doy vida con mi vida, yo no soy sólo palabras, soy silencio y miedo, soy mujer y decido, yo no soy solo razón, soy deseo y decisión soy mujer y digo, yo no soy sólo un vientre, soy poesía y canción, yo no soy un rol, soy movimiento y quietud,
soy mujer y no crío. Soy mujer aunque no tenga un hijo. Yo no soy un vientre, soy vida.
Ester Vallbona
Filóloga por convicción, correctora editorial de profesión y escritora por devoción, se atreve con todos los géneros: poesía, relato, cuento infantil, teatro, microtexto…, y ha cosechado en los últimos años varios premios.
Soy Rara Si soy rara por intentar sembrar en el camino semillas de alegría. Si soy rara por sonreírle a la vida aunque me lo ponga difícil. Si lo soy por creer que el mundo es un ser vivo que tiene derecho a recibir, no sólo a dar. Si lo soy por prestar oídos al pulso de la naturaleza en lugar de a los engañosos cantos de sirena de la sociedad. Si defiendo que la ayuda no se compra ni se vende, sino que se presta. Si me emociona el retorno, cada año, de una golondrina al nido que la vio nacer. Si me indigna ver a una mujer con las manos ajadas de trabajo mal recompensado. Si me duele el niño de mirada marchita que se cruza en mi camino. Si soy rara por pensar que a la humanidad le queda una esperanza mientras haya una sola persona que lo crea.
Si consiguen embelesarme el sonido de una nota, el arrullo de un mar en calma. Si no escucho las palabras porque me pierdo en la voz que las pronuncia. Si soy rara por despertar, a media noche, con la urgencia de un verso prendido en mi boca. Si soy rara por creer que el corazón me da la libertad y la razón me la quita. Si soy rara por vestirme de payaso para robar una sonrisa amiga. Si lo soy por mirarme en unos ojos con la esperanza de verme reflejada en ellos, entonces, sí. Entonces confieso que soy rara, y mientras quede en mi cuerpo un soplo de vida lucharé por seguir siéndolo y por dejar constancia de ello.
Alfonsina Storni Nació en Capriasca,Suiza, 29 de mayo de 18921 Mar del Plata,Argentina, 25 de octubre de 1938) fue una poetisa y escritora argentina del modernismo. Storni ejerció como maestra en diferentes centros educativos, y escribió sus poesías y algunas obras de teatro durante este período. Su prosa es feminista y, según la crítica, posee una originalidad que cambió el sentido de las letras de Latinoamérica.
Bien pudiera ser Pudiera ser que todo lo que en verso he sentido no fuera más que aquello que no pudo ser, no fuera más que algo vedado y reprimido de familia en familia, de mujer en mujer. Dicen que en los solares de mi gente, medido estaba todo aquello que se debía hacer... Dicen que silenciosas las mujeres han sido de mi casa materna... Ah, bien pudiera ser... A veces en mi madre apuntaron antojos de liberarse, pero se le subió a los ojos una honda amargura, y en la sombra lloró. Y todo eso mordiente, vencido, mutilado, todo eso que se hallaba encerrado, pienso que sin quererlo lo he levantado yo.
María Gutiérrez El Rosario, Canarias, España.Profesora, poeta y narradora, escribe para jóvenes y adultos, y dice que lo hace para entender. Ama la poesía y la difunde leyendo y recitando con otros poetas y con el grupo musical Entre las Olas en centros culturales y asociaciones de las islas.
Yo soy la mujer
Yo soy la mujer
Yo grabé las figuras en la pared de las cavernas Descueré a las bestias y curtí sus pieles Yo cocí la carne y la sequé para servirla en las noches frías
del invierno padres de mis hijos
Cosí con los tendones y agujas de sus huesos el calzado de los Los guerreros que me forzaron. Los valientes cazadores Los jefes de los clanes. Los chamanes. Los bufones
Yo soy la mujer Yo limpié sus mocos y su semen Yo amamanté a sus bestias huérfanas. Y a las mías Yo mantuve vivo el fuego Amasé el barro de sus vasijas y las levanté, y las llené, y llené sus bocas y sus vientres Y lo seguí hasta las trincheras para coser su camisa y sus heridas Para llenar sus balas y secar sus ojos de la muerte
Yo soy la mujer La esclava invisible La niña mutilada por el hombre de la cuchilla sucia La puta lapidada La bruja de la hoguera La loca amordazada La concubina Yo soy la mujer Nunca en mí Nunca mi dueña Siempre en otras manos mi destino Mi cuerpo Mi esperanza cercenada desde el centro
Yo soy la mujer Yo caliento la cama de los hombres Yo madrugo para besar su frente a pesar de su silencio Y podría comprender su mirada ausente degarrada, despiadada pero no quiero No cerraré los ojos por más tiempo ni ofreceré mi cerviz otro milenio Viraré mi rumbo al sur de su camino No voy a restañarlo de más guerras Dejaré mi carga espesa de dolor y culpa y que la mar se lleve el pus del tiempo Yo soy la mujer Y con mis manos de tierra y miel amasaré las horas y el pan cada mañana Y un día cantaré
Susana Chávez ``
Mujer hacha Mujer lejana, improbable disfrazada de razón, fuerza sin sangre. Hechicera mocosa echada a sus sienes a quien le nombran incertidumbre. Abismal de lo interno que no sabe ademanes cautivante con sus silecios. Atroz, irresistible al deseo de morder la noche vacilante en desencantos
embellecida por cuentos reposada en la distancia. Mujer intante, hacha que arrastras,
que cortas lenguas esparciéndolas en la mano de Dios que se retuerce de risa contigo. Fugitiva de tu captura saldré sabiendo perfectamente que eres invencible.
Andrea Nuñez Amador (Granada,1994). Mi devoción es enseñar a vivir. Mi objetivo en esta vida es dejar una pequeña huella en grandes corazones. No sé vivir sin vainilla y menos aún sin abrazos.La muerte es la vida sin música. No sabía que era escapar a través de la poesía hasta que tocó a mi puerta, y no pude huir por la ventana, así que no tuve más remedio que empezar a escribir y terminé enamorándome.
YO NO QUIERO SER TU GUERRA Yo no quiero ser tu guerra. los motivos de tus peleas. Solo quiero un escudo dónde refugiarme de cada tiroteo. Un traje que camufle el odio, todo el rencor, todo lo malo que guardamos en nuestro interior. No me gustan las armas ni las bolas de color. Que se hace más daño apuntando que disparando. Las sonrisas en las matanzas no desprenden alegría,
y mucho menos tristeza. Se sonríe por motivo de culpa, de miedo. Estamos hechos de explosivos que explotan sin remordimiento. Termina la guerra, sin dejar paz entre ellos. Y me pregunto: ¿ De qué sirve matarse si no hay colores en el cielo? Yo no quiero ser tu guerra, por eso amor , me voy.