Volnye strazhi vesny 5 by rucomix.ru

ISSN 2226-3586

Библиотека журнала «Пять стихий»

Литературно-художественный альманах

¹ 5

Горловка 2014

ББК – 84 (Рус-Укр) Н - 59 Коллективный литературно-художественный альманах «Вольные стражи весны» - 2014, 80 с. Библиотека журнала «Пять стихий» 2014. 84614 г. Горловка ул. Стожка - 138

Рег. свид. ДЦ № 3130-757Р

Донбасское литературное объединение «Стражи весны» выпускает в свет очередной литературный альманах. Уже пятый год молодёжное объединение ставит цель сплотить авторов Донбасса в творческий союз, способствующий укреплению культурных традиций региона. Узнать подробности вступления и ознакомиться с вехами литобъединения можно на сайте Blogger:

http://stvesna.blogspot.com

Новые победы ЛитО «Стражи весны» продолжает своё творческое восхождение. За последний год произошли некоторые перемены, например ЛитО было принято под крыло МСПУ, и теперь полное название организации звучит так: «Литературное объединение авторов Донбасса «Стражи весны» на базе Межрегионального союза писателей Украины», что указывает на то, что цель каждого литобъединенца, по мере творческого роста – вступление в ряды этого Союза. Литобъединение пополняется авторами начинающими и более зрелыми, география «литовцев» и их публикаций так же растёт. Частенько появляются наши «стражи» в украинских изданиях: журналах «Склянка Часу», «Лава», «Хортица», в белорусском «Метаморфозы», во всеукраинском ежемесячнике «Отражение» и в горловском журнале «Пять стихий». В течение прошедшего года в ряды Конгресса литераторов Украины вступила Оксана Турченко, а Виталий Михайлов был принят в Межрегиональный союз писателей. Так же в течении минувшего года выпустили авторские книги: Ирина Кузнецова (Груздева) «Когда ты прочтёшь…», Ольга Венцель «Життя у метафорах», Александр Товберг «Междутам_Междуздесь», Иван Волосюк «Под страхом жизни». Так же литераторы объединения приняли участие во многих коллективных сборниках: «Звезда Рождества», «В стенах Серебрянного века», «Стезя», «Литературная Горловка», «Рыцари слова», «Джерела», «Звёздная криница», «Тень над страною» и др. Участие «стражей» в фестивалях и конкурсах тоже было отмечено грамотами, дипломами и званиями лауреатов в Донецкой, Запорожской областях и в АР Крым. Так же на счету наших авторов несколько литературных премий. В конце 2013 – начале 2014 г.г. силами лито, совместно с Межрегиональным союзом писателей Украины был проведён Региональный поэтический конкурс, цель которого – открытие новых имён Донбасса, в планах так же учреждение литературной премии им. Олега Герасимова для молодых авторов нашего края. Будем верить в то, что не смотря на сложную ситуацию в нашей стране, художник Слова останется художником, идя путём совершенствования и изыскивая новые пути самореализации.

Удачи, друзья!

НА КРЫЛЬЯХ СЛОВА АНАИТ АГАБЕКЯН Родилась 11 марта 1987 г. в Ереване, Армения. С 1989 г. проживает в Украине. Окончила Донецкий национальный технический университет, факультет экономики (специальность «Учет и аудит»). В настоящее время проживает в г. Донецке, работает по специальности. Лауреат молодежной премии им. Алины Остафийчук, 2011 г. Лауреат фестивалей «Время Визбора – 2012» и «Рыцари слова» - 2013. Публиковалась в коллективных сборниках.

АПОФЕОЗ НЕПОСЛУШАНИЯ ПРИРОДЫ Ошалел городок, промок. Дождь под шлейфом своих иголок бирюзовых небес осколок безнаказанно уволок. И ни дня без обид и склок: облака наплывают так, будто жаждут в пылу атак у противника вырвать клок. От безделья невмоготу стало ветру и он в субботу, разгоняя листву-босоту, то и дело вопил «ату»! А как только закат потух, в бестолковом ночном пари огорошили фонари придорожную темноту. Видно волею ворожих отуманенные пейзажи небоскребами, словно стражей, отгорожены от чужих. Хоть служивым не до нажив, но завидуют невпопад бесхребетности эстакад позвоночные этажи... СЛЕТЕЛА ГОРДЫНЯ… Слетела гордыня отжившей листвой, и душу отныне порошит покой. Былому отчасти шепчу я: «Не тронь» – крупинками счастье ложится в ладонь. 4

Напрасно досужий горит Альтаир – тобою завьюжен мой внутренний мир… НЕ ЧАЙНОЕ… Дольку луны умыкнув невзначай ночь, будто стылый не выпитый чай, мерно стекает, оставив при этом след в опрокинутой чаше рассвета. Приторной массой вчерашних досад чувства спрессованы, как рафинад, а в неизбывной тиши телефона “стерео”-жизнь превращается в “моно”. Всё же я верю, что с ворохом слов мечется в медных витках проводов нежность твоя и, как верный глашатай, повода ждет, чтоб достичь адресата. Может, однажды в преддверии сна или как зверь, подождав до темна, резкий звонок, оцарапавши стены, вырвется из телефонного плена… ОЖИДАНИЕ Вечер сутулится, сумраком с улицы смотрит в глазницы домов. Рвется и мечется времени сметчица из циферблатных оков. Тесная комната будто бы скомкана светом настенного бра. Дрёма язвительно просит действительность скрыться от глаз до утра. В качестве бремени собран под теменем вздорных мыслишек налёт… Хватит ли рвения ждать вдохновения целую ночь напролёт?

АННА ВОИНОВА Коренная горловчанка, родилась в 1982 году. Окончила Киевскую академию управления персоналом. Музыкой занимается с 5 лет, лидер горловской рокгруппы «ВЕНЕЦиЯ». Пишет со школьной скамьи, публиковалась в периодике, в коллективных сборниках «Зимние таинства», «Вольные стражи весны», журналах «Донбасс», «Лава», альманахе «Пять стихий». Автор сборника "Тем, кто ушел". Член Конгресса литераторов Украины и литобъединения «Стражи Весны».

НЕ ПОПАСТЬ С каждым днем все тяжелее, Все печальней боль моя. Не прожить тебе и дня И не стать тебе смелее — Потому, что мы родня. И в заоблачную высь, Поднимаясь так несмело Я лечу и вижу тело Что кричит тебе: «Вернись!» Но как будто онемело. И в далекой стороне Залечу себя едва ли И в заоблачные дали Не попасть тебе и мне – Нам ведь пропуска не дали. ПОНИМАНИЕ Я хочу понимания, Нежности, ласки, любви. Я хочу понимания — Разве это так много? И достойно пройти Своей одинокой дорогой, И достойно прожить Одинокие песни свои. И лаская безудержно Тонкими пальцами свет, Задыхаться от счастья, Воздух глотая губами. Понимание дара в себе Приходит с годами, И большего счастья, В мире, пожалуй, нет!

ОКСАНА ЕГОРЦЕВА Родилась 12 февраля 1984 года в г. Горловке, Донецкой области, в семье шахтёра. Имеет высшее экономическое образование.Стихи начала писать с 14 лет. Публиковалась в альманахах, журналах и сборниках Украины, России и Беларуси. Лауреат городского литературного конкурса им. О.Герасимова (2011 год), и І межрегионального песенно-поэтического фестиваля «Шахтёрские менестрели», г. Родинское (2013 год). Председатель Горловской городской организации Всеукраинского творческого союза «Конгресс литераторов Украины», член Горловского литературного объединения «Забой» и литобъединения авторов Донбасса «Стражи весны».Автор поэтического сборника «Багряная осень».

РУЧКІ

РУЧКИ

Дачцэ Міраславі

Доньці Мирославі

Лепшы каралі на шыі у маці – то ручкі пяшчотныя малой дзіцяці! І звонкі галасок усё паўтарае: «Мама!» Гэта выбух эмоцый, накшталт урагану. Навошта калье, з бранзалетам, з пярсцёнкам! Толькі б адчуваць абдымкі немаўлёнка!

Найкраще намисто У жінки на шиї – Це ручки дитини! Щоку пестять вії, Й дзвінкий голосок Все повторює: «Мамо!» Це вибух емоцій, На кшталт урагану. Та грець з тим кольє, Із браслетом, каблучкой! Аби обіймали Дитячії ручки!!!

(перевод на белорусский И.Нечипорука) ПОКА РЕБЁНОК СПИТ… У меня депрессняк, я с погодою – в полной хандре: Таракан в голове не танцует – ругается матом. Я сижу, в одеяло уткнувшись, в такой тишине! Вместе с солнцем куда-то исчез интернет – у, проклятый! Надо голову мыть? Чепуха! Я сегодня не в духе – Снова хочется выть и плевать в потолок и на стену, Не трезвонят друзья – я включу электронную шлюху: «Нету связи… Вернётся когда – сообщим непременно…» Заварила себе обжигающе-крепкого чаю И, укутавшись в плед, заползаю на жёсткий диван. Ах ты, дьявол! – опять я от телека пульт забываю! – И с разбега роняю горячего чая стакан. Хватит! Стоп! (Таракан в голове аж захлопал в ладоши!) Появляется солнце, и ветер с дождём вдруг утих… Вот и дочка проснулась – и день этот будет хорошим! Собираемся с ней на качели – на ту, что одна для двоих…

РУЛЕТКА СУДЬБЫ На сукно игрового стола Брошу жизнь – Без тебя ничего я не стою? За мечтой я устала бежать – Не держи! Не пускайся за мною в погоню. Я сегодня побуду одна – Миражи Отношений разрушу рукою… Без меня тебе плохо? Нужна? Докажи! …Я играю в рулетку с Судьбою… МНЕ 30 ЛЕТ! …А у меня сегодня юбилей – Мне 30 лет! О, как промчались годы! Хочу я крикнуть: «Придержи коней!» Ведь это зрелость – молодость уходит. Я раньше думала, что 30 – это «срок» (Тогда мне было, кажется, 16), Сейчас понятно, 30 – лишь виток, Уже сложнее обвести вкруг пальца. Я раньше день рождения ждала, Сейчас же годы не идут, а скачут. Мне 30 лет! Рассветная пора! Мои года – мой опыт и удача! «НОВОЕ» ВРЕМЯ (навеяно биографией М. Врубеля) Мягкотелое, смутное время Проступает на стыке холстов. Он узнал, что любовь – это бремя, Искривленное призмой веков, Где двойные стандарты играют Далеко не последнюю роль: Если нужен – тебя привечают, Лишь помог – всё, ты бледная моль… И в бреду лихорадно-горячем Новый Врубель узрит сатану – Мир привык к веренице чудачеств, Мир привыкнет не жить по уму… Соглашусь я, пожалуй, с сужденьем: Нынче время такое – ату! – Невиновный стоит на коленях… …Разрешается всё. Без табу…

АНАСТАСИЯ КЛИМЕНКО Родилась 9 апреля 1991 года в селе Зоряное Донецкой области. Закончила факультет славянских и германских языков Горловского института иностранных языков. Работает учителем английского в Донецке. Писать стихотворения начала в раннем детстве. Член Горловского лито «Забой» и объединения «Стражи весны». Публиковалась в альманахе «Восхождение», коллективных сборниках «Вольные стражи весны», «На крыльях слова», «Зимние таинства», «Звонкие рассветы» и др.. Лауреат поэтического конкурса имени Олега Герасимова, дипломант Всеукраинского фестиваля "Рыцари слова" - 2013.

*** Серпантином улиц многолюдных твой Олимп, как в мантию, завернут. Запиши меня в один из будней посвятим его кофейным зернам, проведем его в глазах друг друга... Представляешь, как твой мир настырный будет зол и до смерти напуган пустотой твоей рабочей ширмы?! Он тебя искать, конечно, станет и, отчаявшись, уснет, поджав колени; а для наших личных мирозданий это будет лучший день недели. *** Все, чем осень бросает жестоко в лица прохожих, лучи кляня, все становится теплым потоком, несущим в руки твои меня. Ветер, моей наигравшись гривой, будет за дверью твоей скулить. - Мне б расчесаться... - И так красиво. Любишь меня за прическу ли? Или за то, как, тебя увидя, вверх возношусь уголками губ? Меньше всего в суетливом быте перед тобой устоять могу. МЕТЕМПСИХОЗ 1 Я превратила себя в сову теперь вот сижу и считаю звезды: тонким стежком на небес канву кто-то нанес вдохновений вёрсты. 9

В клетчатом пазле жилых квартир прошлые жизни тихонько снятся. Как бы хотелось по снам найти собственный список реинкарнаций. Как бы хотелось века назад быть менестрелем в плаще зеленом, важных синьор воспевать глаза, тихо скрываясь под сенью кленов... Нет, не узнать мне, кем я была, ночь только спящим вверяет тайны. Перышком от своего крыла новую летопись начинаю. *** На улице дождь, беснуются лужи... Покрыто стекло завесою кружев. Одно бы - летать в неистовом вальсе... Вокруг красота смотри, опьяняйся! ЧЕМ ПОЛЕЗНЫ СЕРДЕЧНЫЕ СТРАДАНИЯ (или о прошлом, настоящем и будущем) Нам с тобой теперь некстати отправлять друг другу письма. Я боюсь, что мне не хватит на молчанье оптимизма, что однажды я расклеюсь, истощусь в ночах бессонных, посвящу себя безделью, чтоб твои смотреть альбомы. И тогда я столько разных не замечу ухажеров, в прошлом намертво увязну, как в палате прокаженный. Сколько это будет длиться небесам одним известно, но потом зальются птицы жизни трелью благовестной. Робко свет рукой потрогав, волю дам своим глазам я, и увижу - до восторга мир вокруг неузнаваем! И в пульсирующий город я войду, добавив солнца... В счастье нам (пойму), бесспорно, в настоящий миг живется! 10

МАРИНА КОЛЕСНИК Родилась 29.08.1984 г. в Донецке. Выпускница кулинарного училища. Живет в Велико-Новоселковском районе в с. Константинополь. Пишет стихи со школы. Произведения публиковались в районной газете "Сельский край", представлена на нескольких поэтических сайтах.

ЗАКАТНАЯ Просыпаются пылью На холодное море Слова, Небывалое с былью Заплетает в узоры Трава, Величавые кониЗолотые подковы Летят, В море ласковом тонет, Зарождаясь по новой, Закат. Там, где небо и воды Замирают, сливаясь В одно, Солнце волей природы В облаках проливает Вино... От заката, как свечи, В небе звёзды зажечься Должны, Опускается вечер, В ожидании вечной Луны... Успокоится море, И улягутся волны Назад. Завтра всё повторится... Завтра снова случится Закат. *** Спасибо, Господи, - мне есть, кого любить. Кому дарить любовь и обещания, И сладко целоваться на прощание, И если скучно - просто позвонить. Спасибо, Господи, - мне есть, кого прощать. Кому дарить и у кого просить прощения, И молча любоваться в восхищении, И покоряться вновь, и укрощать... 11

А знаешь, Господи, - мне есть, кого забыть. И надо, хочется - да только нет возможности. И как я влипла по неосторожности... Спасибо, Господи, - мне есть, кого любить. ПОСЛЕДНИЙ ВОИН Плачет флейта в его руках О товарищах, павших в битвах, Поминает в своих молитвах Всех, уже обращенных в прах... Больше года его клинок Не звенел от эльфийской стали, Его песни молчать устали, Он свободен и одинок... Он не ведает больше зла. И не понят простым народом, Не расстроит своим уходом Ту девчёнку, что не ждала... Он огарок не той войны... Не понятно, зачем он выжил? Не ему пристыдить бесстыжих, Маскирующих грязь вины... Ему будут молчать во след И стараться не встретить взглядом, Не здороваться сплошь и рядом, Убеждая поверить в бред... Он огарок чужой свечи. У него не родятся дети... Но хотя бы играть на флейте Он бы смог тебя научить... *** А вечер был вышит темными нитками, Небо ночное бархатом выстлано, Золотом россыпи звёздные вытканы... ... Пламя в камине молится истово. Звуки дневные канули в лету, Мысли дневные прахом осыпались, Жизнь отступила, забылась, как лето, И наблюдает, забытая, издали. Вот он, огонь, что согреет не руки Душу. Обнимет, почуяв родное, Вытянет, выплеснет горечь и муки... Пламя ведь тоже - желает покоя...

АННА КРЕМЕНЧУК Родилась в г. Рубежное Луганской обл. Начала писать в 7 лет, была журналистом в школьной газете. Пишет рассказы и стихотворения. Публиковалась в литературном альманахах горловского института иностранных языков и "Литературная Горловка" . На протяжении учебы в Горловском институте была членом поэтического кружка "Творчість без меж".

КТО ТАКОЙ СТУДЕНТ «Сонное Теоретически Умное Дитя Естественно Не желающее Трудиться»

Смелый, Таинственный, Удивительный Денди, Единственный На Тысячу таких же,

Странное Тихо Умирающее Дитя Естественно Над Теорией.

Считающий Талмуды Убийственным Делом, Если На носу Тусовка,

Стройная (Точно Ученая) Девушка, Ежеминутно Напевающая Темы по английскому.

С ТермоядерноУмопомрачительной Даровитостью Ералашить Назло Тирании.

ЕСЛИ ВДРУГ МОЯ ЖИЗНЬ ОБОРВЕТСЯ… Если вдруг моя жизнь оборвется В час, еще не известный никем, Если вдруг мне навеки придется Вас покинуть, уйти в мир без стен, Знайте: в шорохе летней зелени, Звуке града, стучащего крышами, В каждом ритме, и в каждом движении Вы мое, недожитое, слышите? В тонком лучике комнатной лампочки, И песчинке земли перелатанной В каждом сердце, в котором не умерла 13

радуга, Имя мое пропечатано. Свет, который вы будете видеть, Будет таким, каким видела я его. Это подарок мой вам на прощание. Я не видала света прекраснее. Если вдруг моя жизнь оборвется В час, еще неизвестный никем, Если вдруг мне навеки придется Вас покинуть, уйти в мир без стен, Знайте: в звоне начертанных мыслей, В новом на белой бумаге эпитете, В каждом новом оттенке листьев Вы мое, недожитое, видите? Вы берите его и не бойтесь: Я не буду требовать долга. Нам с ним тесно теперь. Успокойтесь. Знайте: мне это было дорого. И не молитесь за душу заученно, Не разливайте слез драгоценных. Я хочу, чтобы вам было поручено То, что мне было действительно ценно. Если вдруг моя жизнь оборвется В час, еще не известный никем, Если вдруг мне навеки придется Вас покинуть, уйти в мир без стен, Знайте, что в каждом добром деле, Искреннем слове, поддержке несмелой, И что во всем, отчего нам теплее, Гляньте: есть то, чего я не доделала. Вы там его по чуть-чуть собирайте, Что не успела раздать – раздавайте, Чтобы я знала, Что не напрасно Я прожила в мире стен.

ВІКТОРІЯ ПОЛЯКОВА Народилася в м. Горлівка в 1970 році. Закінчила ОШ № 85, потім Дніпропетровський гірничий інститут. Працює в Музеї мініатюрної книги ім. В.А. Разумова. Спілчанка літоб’єднань "Забой" та "Стражи весны".Публікувалася в міській і обласній пресі, колективних збірках, альманахах, часописах. Автор чотирьох книг: "Любви осенний сад", "Ой, лелече мій, лелече", "Исповедь пешки" і книги для дітей "Приключения мышонка". Лауреат обласного літературного конкурсу ім. Григорія Кривди.

*** Я у пітьмі навпомацки блукаю, Та не припиниш Ти страждань моїх. Скажи мені, чом пращуром був Каїн?.. Чому нас введено у братовбивства гріх?.. Кров на руках ніколи не відмити. Дедалі світ бездушніше стає... Але усе ж таки знайшовся Митар, Що в бруд жбурнув все золото своє, Щоб йти за Тим, хто має серце щире, За Тим, хто світ несе в своїй душі, За Тим, у кого є Мета і Віра, І кому біль чужого – не чужій... Чи знайдемо ми шлях у Царство Горнє?.. Чи Зради хрест довіку нам нести?.. Скажи мені, навіщо Ти дозволив Нам Сина розіпнути на Хресті?... Петро, Андрій, Клеонік... Далі – буде, Бо в нас живуть Пілати та Іуди... --Я відповідь шукатиму до скону На ці питання, начебто прості... А у церквах ридатимуть ікони... А у крові тонутимуть хрести... Це тільки квіточки... А далі – буде, Бо в нас живуть Пілати та Іуди... * * * Долаємо останній перевал. Не маємо на зойк хвилинки часу... - О, Лоте, я стомилася, стривай! Лише погляну, де жили у щасті, Впівока... Розумію - це - табу... Там більше ніж скарби - батьків могили... Мені не пересилити журбу... Ти не турбуйся, через це не згину. Бог милосердний... Впав полум'ям дощ... Я по сей час дивлюся на Содом... 15

ЮЛИЯ РАКИТА Родилась 17.04.1991 в городе Горловка. Выпускница факультета славянских и германских языков Горловского ГПИИЯ. Пишет поэзию и прозу с начала учебы в институте. Публиковалась в альманахах «Вольные стражи весны» и «Литературная Горловка».

*** Она просто так привыкла, Не размениваясь в мелочах, Идти по своей тропинке И прятать обиду в глазах. Как-будто в банальном фильме, Срываясь почти до истерик, Она посыпает ванилью И в сказки все-таки верит... Не красит в розовый губы, Не ждет от судьбы изменение, Она так глупо напугана Поспешным течением времени... Билет покупает на поезд (Авось повезет) на удачу, Считает порядковый номер: "Опять не свезло...Я не плачу!" Кого убеждает? Неважно! Под пристальным взором публики В блокноте обводит ярким: "Однажды... Все так и будет!" *** Переболела тобой на бумаге – Изложила в стихах и прозе, Описала, как будто в страхе Оказаться в любви чертоге. Да, боялась ужасно влюбиться, Истерзала сердце не в меру, Мне бы только воды напиться, Что проложит путь грешный в скверну. Да, пусть ведьма, и что такого? Без души, без покоя, без страха. Пусть не вечен мой путь, пусть вскоре Он меня приведет на плаху. Но познаньем могу гордиться, На огне рассыпаясь искрами, Я сумела прожить и влюбиться Грязью мрака себя не забрызгав! 16

ОЛЬГА РЕВА Родилась в 1985 г. в городе Горловка. В 2007 г. закончила Украинский государственный химико-технологический университет в городе Днепропетровск. Активно участвовала в литературном фестивальном движении. Печаталась в альманахе «Арт-Шум», сборнике «Звонкие рассветы», альманахе «Пять стихий». Член Днепропетровской областной литературной студии «Окно» им. М. А. Светлова и донбасского лито «Стражи Весны». Лауреат поэтического конкурса им. Олега Герасимова.

ПОКА НЕ ПОЗДНО Этот город давно и серьёзно болеет маразмом, Здесь звериная жадность затмила людские умы. Для кого здесь стараться, кому говорить о прекрасном? В этом гнусном болоте навек потеряемся мы. Но пока мы умеем дышать и не начали квакать, И о панцирь друг друга ещё не сломали клыки, Не считаем рубли с округлением до пятого знака, Расскажи о героях, которым горят маяки. *** Сядешь в сонный полночный поезд. Твой сосед проворчит: «Да спи ты!», В полусне подоткнёт за пояс Недопитую бутыль спирта. Улыбнёшься во тьме вагона – Обознался, бывает с каждым. Незаметно мы это помним: Всё когда-то придёт однажды. Укачает на верхней полке, Как ребёнка в коляске, поезд. В этой жизни немного толку, Просто разных событий помесь.

Мимолётно и не представишь Неотчётливой мысли зыбкой. У соседа играет «Nightwish». Засыпаешь легко, с улыбкой. КРАБЫ Берегом-берегом, пляжем Ночная прохлада ползла. Рядышком-рядышком ляжем, Держим остатки тепла. Тёмною-тёмною ночью, Где никого не видать, День этот будет закончен. Это и есть благодать. 17

ЕЛЕНА СТАРКОВА Родилась в Горловке в 1988 году. Закончила Харьковскую государственную академию культуры. Состоит в литературном объединении «Стражи весны». Публиковалась в альманахе «На крыльях слова», «Пять стихий», «Вольные стражи весны», в литературных журналах «Лава» (Харьков), «Донбасс» (Донецк), «Северо-Муйские огни» (Бурятия), коллективных сборниках, периодике.

НА ФИГ! Я не сплю, угловатыми буквами Запечатать бы эту бессонницу. Полуночными тихими звуками Заглушить то, что снова мне вспомнится. И убить, и рассеять печаль Пеплом свежих твоих фотографий, Пока ночи холодная сталь Сердце режет... И шёл бы ты на фиг! ВРЕМЕНА Мне в окна осень изрыгает пламя, Слоняется бессовестной повесой, Горда, неудержима и упряма, И знает меру собственного веса. Кому - стихи, кому раздаст молчанье И ночи, словно шлейфы балдахина, Затянуты беззвездностью. И ранит, Впиваясь, словно кольца кринолина. И тот, кто осень пережить сумеет, Возрадуйся и сохрани надежду В махровых покрывалах, что не греют, В пучинах хмуро-зимних, бледно-снежных. НЕ ПРИВЫЧЕН МНЕ БЕЛЫЙ ПЕЙЗАЖ Не привычен мне белый пейзаж И тоска, что засела у сердца. Ты скажи, вот как можно согреться У огня, что хранит зимний страж? Расскажи, что застила метель И что осень хранила посмертно. Правда ль, нынче так гибельно вредно Покидать холостую постель? Мне скучать, милый друг, комильфо У окна, припорошено бурей. Ветер новые трубки раскурит, Но по сторону эту комфорт, Ведь пока есть печенье и чай, Наши длинные переговоры, Те, что нас не доводят до ссоры, И мечты, как секретный наш рай. 18

МАРИНА СУХОТЕПЛОВА Родилась в г. Енакиево. Пишет стихи, публицистику. Работала журналистом в газете "Енакиевский рабочий", на городском радио, в газете "Дзержинский уезд". Публиковалась в городской, областной и всеукраинской периодике, коллективных сборниках, журналах "Донбасс", «Лава». В 2007-2009 годах возглавляла Енакиевское литобъединение "Родник". Участница съезда молодых писателей Донбасса "Славянск – 2008". Член литобъединения «Стражи весны».

ЧЕРНЫЕ КРЫЛЬЯ все в этом городе пахнет прогорклой пылью, улицы меркнут за ретушью миражей. ангелы ночи приносят на черных крыльях сны и сюжеты, кладут под подушку ей. плачется сладко, коль понимаешь: утешат. спится спокойно, когда рядом есть плечо. ее новый день взлетает - орел ли? решка? ложится в ладонь ребром, ну вот что за черт. простые слова - сложнее от года к году. но неразменной монетой вернется ночь, город затихнет, подарит короткий отдых. черные крылья на время уносят прочь слов суету, ведь сгодится любая ступа воду толочь, чтоб осадок разъел гортань. город молчит до утра. и приходит утро, словно захватчик, который взимает дань. *** в желтом свете больничных окон осень пляшет под ливнем джигу. мне сегодня не одиноко, просто пасмурно и паршиво. раздражает фальшивой нотой визг певички, и плед не греет... мне сегодня не одиноко, просто - так вот уж я болею. снова листья янтарным соком обволакивают аллеи. ...мне сегодня не одиноко. я сегодня себя жалею. *** мы все уходим - дальше, глубже, тише, и шелест листьев накликает сплин. как будто осень в напряженье слышит, что кто-то до истерики один, 19

что кто-то, выпуская дым из легких, вздыхает полной грудью - и молчит о том, что все пройдет, уйдет, поблекнет, и блюз осенний гулко зазвучит. ГОЛОС В ТРУБКЕ Я не верю в разлуку - иные не верят и в смерть. Голос в трубке, похожий на шелест осенних листьев... На вопрос, что не задан, не нужен прямой ответ, календарь наших встреч не особо нуждается в числах. Осень любит решать все с налета да сгоряча. Как похожи мечты на ее хитрый план, что сбылся. Как ненужно, нелепо - просить, и скулить, и стучать... Вот еще один вздох о секундную стрелку разбился. В рукава заползают предчувствием слез холода, застывает тоска темным сгустком на донце бокала. И теряется смысл слов простых, и знамений, и дат, и того, чего было, по сути, так мало. ...так мало... НЕ ЗВОНИ а, да брось, ну на кой здесь драмы? было, сплыло, прошло и нет ни следа, ни пятна, ни шрама, да и, в общем, сто лет в обед. знаешь, трубку отбросив, резко оборвав на десятке слов разговор, едва ли уместно вновь расшатывать до основ хрупкий мир, возведенный наспех на руинах да миражах. не звони. это - курам на смех. кстати, им и являйся в снах. МАМА СПАСЕТ НАС старые сказки о главном являет ночь. кто там живет под кроватью? во тьме? в чулане? мы заблудились, и некому нам помочь. ...мама спасет нас, пожалуйста, можно к маме? новые книги страшнее затертых снов, темный подъезд поопаснее всяких маний, нынче от Зла запираются на засов. ...мама спасет нас, пожалуйста, можно к маме? ну же, не плачь, поворачивайся к стене, вот и луна улыбается над домами, ласково смотрит в окошко к тебе и мне. ...мама спасет нас, пожалуйста, можно к маме? 20

АННА ШЕМАХОВА Родилась 14 июня 1982 года в городе Горловке. Закончила ГГПИИЯ. Пишу стихи, прозу, публицистику. Член лито «Стражи весны» и Конгресса литераторов Украины. Жена и мама прекрасного сыночка. Публиковалась в коллективных сборниках, в альманахах, в журнале «Страна Озарение». Автор поэтического сборника «Ход за ходом».

МИНИАТЮРКИ 1 Осень Облик Кисти взмах на полях тетради. На лазурных небесах клены в желтых платьях. 2 Счетчик жужжит, раздражая, уставшие нервы. Тягостно ждать возвращения мужа с работы. 3 Укрылись крыши белым покрывалом Из крошечных полупрозрачных звезд. 4 Маленький ротик губками Обнимает мамин сосок. Мое теплое хрупкое счастье, Новой жизни нежный цветок. 5 Едет заяц на машине. Он везет морковь в корзине. Будут соки пить зимой Всей ушастою семьей. *** Где ты? Странная, язвительная, ядовитая. По страницам разбросанная. Медленно. По капли разлитая. Где ты? Нежная, зеленоглазая. В белой шали спутница моя. Неверная. *** Мыльный скелет кота на стекле вяло смотрит на замерзший мир. Слушает наши разговоры. Ждет мягкой мочалки и теплой воды уставший. 21

СЕРГЕЙ ЧАЙКИН Родился в 1983 году в Запорожье. Окончил ЗНТУ. Пишет стихи, музыку, занимается живописью, играет в запорожской рок-группе "Солярис". Участник ЛитО "Стражи Весны". Публиковался в российских и украинских литературных журналах, альманахах. Автор книги «Свет на дне колодца».

*** Никогда не записывай мысли, Их полёт перу не подвластен – Как на шорох летучие мыши Врассыпную рванут из подвала, И едва ощутишь ты на коже Будто взмахи испуганных крыльев, Ветер истины непреложной, Лишь на миг тобой приоткрытой. Пробираясь по строкам вслепую, Каждый шаг вымеряя стократно, Всё равно увидишь не пулю, А взращённый ей цветок раны. И тогда упадёшь ты без звука, Раздираем когтями печали, А другой скажет: «Показуха!», Прочтёт и пожмёт плечами. И вроде бы ты – не нытик, Жизнь давно уже утёрла сопли, Но в паутине душевных нитей Ты опять разбит и растоплен. И хоть много потеряно, роздано, Много прожито, много пропито, Словно первая – ночь со звёздами, И рассвет – во ржи, над пропастью. Никогда не записывай мысли – Не удержишь воды в ладонях, Если бурные реки высохли, Если жажда твоя бездонна. И сколько над ними ни бейся – Пусть душа твоя горит костром – Не заставишь ты птиц небесных Жить в тесных одноколейках строк. Пригвоздив их крылья булавкой К полотну бумаги холодной, Никогда не поймёшь, была ли В них живая искра галопа. Ведь богат их бег лишь преградами, Как случайностью – мир сновидца. Во мгновенном не убей прекрасное, Приказав ему остановиться. 22

Тропами слова ОЛЬГА ВЕНЦЕЛЬ Народилась у місті Констянтіновка. Закінчила у ГДПІІМ, факультет слов'янських та германських мов. Зараз працює вчителем у Горлівському ліцеї "Лідер". Почала писати з 9 років (оповідання). Зараз пише поезію та прозу. Цікавиться всіма видами мистецтва. Закінчила Констянтинівську школу мистецтв за класами фортепіано та акордеон. Член донбаського литоб'єднання «Стражи весны», голова об'єднання творчих людей "Новий Погляд" (м. Горлівка). Друкувалась у журналах «Пять стихий», «Страна Озарение», у альманасі «Вольные стражи весны», у колективних збірках «По ту сторону осени», «Свет Рождества». Авторка книжок "Путь", "Життя у метафорах".

ДІАЛОГ У ПЕЧЕРІ Печера у сірій скелі багатоповерхового будинку. Вогонь ворушить повітря гарячими руками полум’я. Наші очі дивляться на нього як на зайву річ, як на теплу одежину влітку. Навкруги літає мовчазна тиша, що прагне розірватися атомною бомбою. Але замість руйнівної сили щось байдужо-зайве кисне з його рота: - Що з тобою?.. Ти п’яна? - Ні, твереза, як ніколи… - Чого ж сумна? Не розмовляєш? - Та нема про що. А так… усе гаразд! Я вільна, і мені добре! - Я це не бачу… Я турбуюсь про тебе! - «Турбуюсь»? Та вже не час. - Тож що з тобою?! Я хочу зрозуміти. - Нічого, просто мені добре. І все… Цього тобі не зрозуміти! Здивована пауза. Очі униз. Луна йде скелею від скрипу розчинених дверей. І… світ зник. Пустеля… з квіточками, зрошеними кришталевою водою. А хтось казав, що каміння зрушать з місця, або ж захолоне до оніміння зла заметіль! Та ж мені тепло, і байдуже, і сумно… і чудово! МИ – НЕ АТОМИ. МИ – ОДНЕ ЦІЛЕ Вони – разом, хоч ще окремо один від одного. Він горів бажанням, вона – чеканням. Вона хотіла розтанути у ньому, він хотів розпалити давню крижану пустелю. Очі випадково зустрілись одномірно, однолінійно, вчасно... Зустрілися разом ВОДНОЧАС. Вона хоч і тремтить від цієї спрямованості погляду. А він чекає від неї чогось незнаного, нового, як не чекав ще й досі, стомлювався і нервував від цього нестерпимого чекання… «Кохана! Я не піду від тебе!» «Справді?.. Ні. Це, мабуть, сон…» «Ти – моя. Моє життя… Без тебе я довго втрачав щось природне». «Ні, це й справді сон. Щоб він… Отак відверто!» «Чому вона мовчить?.. Чому… вона… Ця неспокійна покірність в очах, обличчі…» 23

«Ти…» «Що?! Прошу, ясніше!» «Ти… КОХАЄШ МЕНЕ???...» «Кохана… КО-ХА-А-А-НА!!!!.......» - зойк очей пішов луною... Обійми стали безкінечністю……………………………………. Світ став макрокосмом. Час спинився. Земне все щезло. Є тільки безкінечний космос навколо нього-і-неї, які стали ЄДИНИМ ВСЕСВІТОМ. ПРО БАРБІ, КЕНІВ ТА СИНЬОГО СЛОНИКА

Сиділа й чекала його вірною Пенелопою, поки він ту су вав собі хтозна-де (в моєму місті) й бозна з ким (зі мною). Чому ж ВОНА ЙОМУ НАБРИДЛА? (І. Карпа «Перламутрове порно»)

Пролог 1 Жінка йде шляхом від кенів до Мена. Чи навпаки. Не знаю. Може, ви знаєте? Ні, зараз не треба замислюватися над цим, зараз… Пролог 2 …зараз просто читайте. Це буде весело Барбі була звичайною дівчиною, хоч і лялькою. Її одягали у вбрання від Кютюр’є, розмальовували обличчя найкращі візажисти, робили зачіски у найкращих салонах. До того ж вона відвідувала солярій, тренажери, масажиста (такого загорілого… сексі…) і таке інше. Корочє, Барбі як Барбі. Жила вона у центрі Києва зі своїм папіком. Може, усе так і було б, та от зустріла Барбі Кена. Що їй робити? – Сподобався він їй. Думала-думала, поки не закохалася у Кена і кинула свого папіка (А той що: чи є різниця, яку ляльку одягати-роздягати?) А Барбі зараз – не лялька. Ім’я – не зараховується. Вони з Кеном – люди, вільні, і вільно дарують одне одному кохання. Кен – просто супер! Квіти, свічки, поцілунки до зрання… Усе така романтика… От вже про спільних діточок розмова йдеться. Барбі це смикнула та собі про весілля мріє. Кінець тижня. У Кена – «мальчишник». Як завжди. Ну, хлопці є хлопці. Та от Барбі чомусь було з’явилась на тусовку. Бачить, а там не «мальчишник», а «дєвішник». «Всьо. Це всьо». – вирішила за сльозами Барбі. Хоч Кен і казав їй, що то ж просто фанатки. Ну-у-у… прийшли вони до нього… Ну-у, хочуть усі його… Той що?! Барбі сіла вдома біля рожевого візерунчатого трюмо. На ньому – лезо і мило. Ніі, пудра краще. Намалювалася, одяглася найгламурніше і до клубу потяглася. Все! Кен – не один у світі! Є ще Джоржи, Макси, Сєрьожки, Стьопки… Подружок у клубі зустріла. Випила, покурила кальяну. Полегшало. Пішла танцювати. Який там Кен, коли і так повно кавалерів! Хай знає, яка Барбі! 24

Один такий («нічо так!») пригостив коктейлем після танку. Потім пише щось на папірчику серветки, простягає Барбі і посміхається. Барбі читає: «вул. …-ка, буд. 2, кв. 106. Кен. Поєдіш?» Вона закляла. «Кен???!!!» - подумки минуло. А він її смикає: «Ну, той що?» Вона так, ніби не розуміє що до чого: «Та далеко… А завтра на роботу… Вибач!» А у самій шок: «Тут що двійники тусуються?! От блін!» «Ну, ладно, - каже двійник. – Іншого разу. («ІНШОГО????») Мєдлєний мій?» - і так дивиться, що серце у п’ятки залазить. Барбі нічого не відповідає, а тільки йде танцювати. Ой, пропала дівка! Пропала Барбі! Інший Кен, двійник, до неї клеється. А потім третій, четвертий… НУ, ХТО ТАКЕ ПРИДУМАВ, ЩОБ ДІВЧИНИ БАРБІ ЗАВЖДИ КОХАЛИСЯ ІЗ ХЛОПЦЯМИ КЕНАМИ?! Епілог Сидить от Барбі вчора чи позавчора у подружки Каті. Розмовляють про своє, про жіноче. І Барбі як ляпне: - Не хочу більше з Кенами зустрічатися! Хочу знайти Слоника. - Не лякай мене, бо я лячна! – сміється Катя. – Якого ще Слоника?! - Такого, розумієш, синього… як небо… … А Слоник той дивиться на вікно на останньому поверсі: «Барбі… Чи підеш до мене?..»

АНАСТАСИЯ КАРАЧЕНЦЕВА Родилась в городе Горловка, где в настоящее время и проживает. Является студенткой ДГПУ ГИИЯ, прозаик. Первый рассказ был опубликован в газете «Скрепка» в 2010 году. Публиковалась в литературном альманахах ГИИЯ, «Литературной Горловке», в сборнике «На облаке трамвая», журнале «Пять стихий».

МАЛЕНЬКАЯ ТРАГЕДИЯ БОЛЬШОГО ГОРОДА Весь мир построен из непохожестей. Каждый человек отличен от другого. И главное в этом всем найти часть своей непохожести в другом человеке. Это как в пазлах. Два пазла совпадают друг с другом, хотя абсолютно разные. И они создают картинку, историю. Я особый тип людей. Большинство моих друзей над такой непохожестью особо долго не задумываются. Для них вердикт очевиден: «Да ты – псих!» ничего более оригинального я еще не услышал. Мне всегда жаль побежденного. Я не люблю сказки братьев Гримм за то, что там всегда есть кто-то, кого оставляют ни с чем. В этом мире я решил изобрести свою собственную машину борьбы со злом, где злодеев будут наказывать…добром. Они не смогут полноценно радоваться, потому что злые планы не осуществлены, а, напротив, у всех все хорошо, и им предоставляется возможность для счастья. Злой человек будет искать во всем этом подвох и рано или поздно его яд его же и погубит, без вмешательства на то других. А если герой просто оступился, то он сам все поймет. Итак, сегодня я решил перестроить этот мир. И начать с того, что полюблю всеми ненавидимое утро. По правде говоря, я сам его всегда ненавидел, точно так же, как ненавистный мне трамвай №7, который каждое утро доставляет нас с бабушкой в нужное место. Но с прошлой недели я пересмотрел свое отношение к трамваю №7, а с сегодняшнего дня готов полюбить утро. После двадцатиминутного ожидания сего чуда, я наконец-то могу залезть в эту дряхлую развалюху, которую можно выставлять на аукционе, как изобретение эпохи динозавров. Потому что именно так оно и выглядит. Сегодня я исключительно добр, настолько, что предоставляю бабушке своё любимое место возле окна. Это место – часть нашей игры с отцом. Однажды он сказал мне: «Можно проехать сотню раз по одному и тому же маршруту и увидеть каждый раз что-то новое». Я задался целью опровергнуть или подтвердить это утверждение. Пока дошел до тридцать одного раза и вынужден приостановить мое исследование, потому что все мое существо сейчас занято абсолютно иным. Я окидываю взглядом вагон. Вот, та самая минута ожидания. Я мельком скольжу по каждому пассажиру и без труда нахожу объект моего волнения. Вот уже неделю. Можете сколько угодно рассказывать мне про ничтожно короткий для моего чувства срок. Неважно. Важно лишь то, что я нашел тот самый пазл, ту самую половинку, ту самую непохожесть. Она особенная. Да, я уверен на 100, нет, на 1000 процентов в том, что впереди меня уже неделю ездит ангел. Она - ангел. Разве может это неземное существо не поддержать мою теорию о переустройстве мира? Точно! Мы 26

перестроим его вместе. Свет из окна падает так, что ее белокурые волосы, завязанные в аккуратный хвостик, просто светятся. А эти утонченные черты лица: тоненький носик, скулы, о которые можно порезаться; выразительные глаза…хм… у нее новые сережки. О, а может это отличный повод начать разговор? «- Эй, детка, я вижу у тебя новые сережки? Отлично выглядишь! - Оу… как приятно, ты такой внимательный! Я давно присматриваюсь к тебе. Думаю, из нас получилась бы хорошая пара. » Кретин. Ей такое, наверно, каждый день говорят. Может, цветы подарить? Хм… Мысли прервались. Трамвай остановился. Сейчас или никогда. Эх… вот бы избавиться от назойливого внимания бабушки. Но…кто это ее встречает? Это еще что за фрукт? Брат? Непохоже. На сестру не смотрят с таким вниманием. Что? Что это он ей дает? Ах…мне, как всегда, мешает прядь волос. Правду говорила мама, когда рекомендовала подстричься. Он…он берет ее за руку? Точно брат! Ах нет… этот…это недоразумение дернуло ее за хвост и убежало! Да у них любовь! Даю 100, нет, 1000 процентов, что сегодня они будут играть вместе. Двери закрываются и трамвай мчит меня дальше. И я снова и снова прокручиваю только что увиденное в голове. Все, до малейших деталей. Что я упустил? Точно! Как же я раньше не догадался! Все дело в футболке. На мне абсолютно не мужественная футболка. По правде говоря, до сего момента, это была моя любимая футболка с зайчиками. А у него с машинками! Вот в чем беда. Хотя…а стоит ли ради какой-то белобрысой, и совсем не выдающейся красавицы, к тому же изменщицы, снимать любимую футболку? Да я даю 100, нет, 1000 процентов, что она никогда и ни за что не поймет моей выдающейся теории о переустройстве мира. Женщины всегда глупее мужчин. Я слышал, как отец говорил это одному из своих друзей. Абсолютно поддерживаю. Пфф…снова эта дурацкая прядь волос. Подстригусь. Решено. Хотя нет, еще чего. Наоборот. Эх, и зря я не сел возле окна – ничего интересного вокруг. Ненавижу утро. И этот жуткий трамвай №7 эпохи динозавров тоже ненавижу. Маленькая трагедия произошла в трамвае №7. «И винить во всем кого-то Вовсе ни к чему Было ей 4 года Было 5 ему...»* ______________________________________ *Песня Анны Герман «Двое»

ЯРОСЛАВ СЛУЦКИЙ Родился в пгт.Новгородское города Дзержинска Донецкой области. В 2012 окончил Донбасский государственный педагогический университет по специальности филология, иностранные языки. Получил направление в аспирантуру. Публиковался в газетах «Дзержинский шахтер»), «Вести»; в альманахе «На семи ветрах», сборниках «Книга, яка змінила моє життя». «Місто моє, ти для мене єдине» и «На облаке трамвая».

ДУША СЕЗОНА. ВЕСНА Кое-где, в основном в дальних углах, надежно спрятанных от взора не сполна еще проснувшегося солнца, остается лежать снег. Он уже не такой гордый как некогда. Уже не кичится своей защитницей, имя которой зима. Скорее всего, он уже понемногу начинает осознавать крах своего сезонного царствования и постепенный, однако совершенно уверенный приход более теплой погоды. Но он продолжает бороться с растущей температурой. Эта упорная борьба иногда проявляется в неожиданных похолоданиях, которые, однако, слишком долго, зачастую, не задерживаются. Не выдерживают все растущего, с каждым днем, влияния солнца. Похолодания отступают, оставляя снег во все большей печали. Понимая, что помощи ждать неоткуда, он все дальше забирается в темные углы, куда пока что слабое солнце не в состоянии проникнуть. Из своих зимних засад, в небо, с быстротой выпускаемых стрел вылетают воробьи. Их щебетание разносится во все стороны. В свободное время, от нечего делать, начинаются просто нескончаемые бои. Словно рыцари в железных латах, они набрасываются на противника, с желанием первым делом сбить его с толку, а следом одержать победу. Вот так, по рыцарски, эти птицы также встречают весну. Может, они ее так приветствуют? Такой себе турнир, в честь тепла, постепенно восходящего на трон. Деревьям все так же трудно переговариваться в отсутствии листвы. Это поздней весной и летом они только то и делают, что сплетничают с ветром о насущных проблемах. А пока листья еще не сорвали с себя оков, деревьям остается только думать о вечном. Тучи все не хотят, подобно снегу, мириться с недобрым для них потеплением. Кому захочется покидать уже привычные для себя владения и передавать их каким-то там облакам? Или того хуже, ясному небосводу. Поэтому они все еще медлительно парят над землей, оставляя ощущение не торопящегося мира вокруг нас. Эти беспечные гиганты, великаны, хранители и владыки своего пространства, теперь, под все более яростными атаками, нагнетаемыми все более крепнущим солнцем, кажутся невинными и безобидными. Однако их гордость и неимоверная сила все еще возводит тучи в ранг непобедимых атлантов. А кто еще, как не они, могут воздвигнуть несокрушимую, бескрайнюю цитадель, дабы через несколько минут оставить от нее только груду тлеющих руин, чтобы через еще пару минут возвести на месте поваленной цитадели новую крепость. И на сей раз она все также будет казаться несокрушимой. А тучи, на короткое время поселившиеся в ней, будут снова гордо держаться, паря сквозь пространство. И никогда они не захотят преклонить ни перед кем голову. 28

Их может сокрушить и подчинить своей власти только ветер, неистово мечущийся, никогда не останавливающийся для отдыха, крушитель грозных туч. Неистово нанося удары по, кажется, вечным стенам крепостей, он постепенно сокрушает камень за камнем. Он не может унять свою силу до тех пор, пока от некогда шедевров, сотворенных в небесах, не останется только развалин, одиноко мечущихся по теперь уже ясному небу, в поисках укрытия от безумного разрушителя. Однако вскоре ветер немного уймется. Расправившись со злобными тучами, он вскоре поймет, что времена уж не те. Теперь его задачей видится только распространение завораживающих обоняние и сознание запахов расцветающей природы, которые он обязан будет разносить на мили, сквозь степи и пыльные дороги. Вот его миссия, его призвание этой поры. Иногда он, конечно, противится выполнять свои обязанности. Ну это и не суть важно. Землю снова засыпает белоснежным снегом. Однако этот снег даруется весной. Этот снег – творение расцветающей природы.

ОКСАНА ТУРЧЕНКО Родилась 7.04.1983 г. в Горловке. Закончила ДИСО (Донецкий институт социального образования), специальность “журналистика”. В данный момент сценарист на телеканале СТБ (передача «Моя правда»). Член Национального союза журналистов Украины. Писать начала с 10 лет, занималась в горловской студии “Лира”. Публиковалась в горловской, донецкой, мариупольской и всеукраинской периодической печати, альманахах “Восхождение”, “Пять стихий” и "На крыльях Слова", сборниках “Звонкие рассветы”, коллективных сборниках Российского Союза писателей. Пишет стихи и рассказы. Лауреат поэтического конкурса им. Олега Герасимова.

ЧУЖИЕ ЛИЦА *** - Дорогой! Ты не забыл? Мы обещали Сергиенковым, что вечером зайдем к ним в гости. - Да, милая, помню. - Я просто выбираю, какое именно лицо надеть сегодня. Мне бы хотелось, чтоб мы гармонировали. Ты не против выбрать что-нибудь на подобие «какой приятный вечер»? - Как скажешь. А, может, стоит уже заказать комплект специально для встреч с ними? Уже вроде бы давно дружим? - Ты прав, бегемотик. Займешься этим? – Ирина вышла из дальней комнаты с застывшей вежливой улыбкой. – Я на переговоры. Буду вечером. Быстрым, уверенным шагом жена подошла ко мне, легко и необязательно чмокнула в щеку. В который раз я поразился, насколько быстро очередная маска «впиталась» в ее характер. Я видел эту процедуру миллионы раз – нет, не саму смену лиц (менять лица считалось делом столь же интимным, как посещение туалета), - а то как меняется человек в течении последующей минуты. Я и сам обладал внушительной коллекцией масок. Из обязательных пяти, подаренных при рождении государством – голод, веселье, боль, спокойствие и страх – к моим сегодняшним двадцати пяти годам коллекция доросла уже до шестидесяти экземпляров. Цифра больше чем приличная. Я сам менял их раз по 20 на дню – отдельное лицо для родителей, для начальника, лицо для клиентов, специальная маска для Ирины… Я заказал ее 2 года назад, когда мы только стали жить вместе. До этого целый год мы сменили так много лиц друг для друга – начиная от недоверия, сменяя его нежностью и влюбленностью, которые к вечеру уступали место страсти и покою. Мог ли я подумать тогда, столкнувшись в метро с хамоватой брюнеткой, что всего через 3 года эта девушка станет для меня дороже всех на свете? *** - Молодой человек! Можно как-то аккуратнее? – симпатичная невысокая девушка в кремовом плаще с преувеличенно болезненной гримасой схватилась за плечо, которое я ненароком задел, проходя мимо. - Не нужно только из себя принцессу строить, - злобно огрызнулся я не останавливаясь. И тут же приготовился дать еще один отпор этой выскочке, если она еще что-то надумает вдруг сказать. А потом случайно взглянул в ее злобно сощуренные глаза и … растерял все слова. 30

- Прости… Я только с переговоров… Сама понимаешь – маска… - как-то неловко, почти пробормотал. И мысленно схватился за голову: откуда выскочило это фамильярное «прости»? - Обычно я не перехожу так быстро на «ты». Вот этого вообще говорить не стоило. Мне казалось, у меня покраснело не только лицо, но и руки, и шея, и все тело. Она тоже смутилась «да ничего» и, кажется, попыталась улыбнуться, хотя и не вышло – ее лицо тоже было под стать моей маске – только еще более высокомерное и надменное. Такие лица бывают только у уверенных в своей привлекательности стерв. *** С тех пор я видел уже все маски Ирины. Впрочем, как и она - мои. Но, тем не менее, каждый раз, когда новое лицо становилось ею, я поражался этой почти мгновенной скорости изменения характера. Ни в одном другом человеке этого не было так заметно. Или дело в том, что никого другого я не знал так хорошо, как Иру? И никто другой не волновал меня так, как она? *** - Солнышко, ну хватит. Я же на работу опоздаю… - Ирка делано сопротивлялась с выражением милой детской обиды на сонном личике, бесполезно пытаясь вырваться из моих объятий и слезть с кровати. - Больше всего на свете я люблю тебя именно такой… - Какой? - Такой вот… С этим лицом нежной девочки и одновременно страстной женщины… - Я больше ни для кого и никогда не надену эту маску! Ни для кого, кроме тебя… Она смотрела мне в глаза и счастливо улыбалась. А я, помню, до боли в горле захотел, чтобы она вообще не одевала для меня никаких масок. Чтобы была собой. Мне казалось (впрочем, и сейчас кажется), что именно это – ее настоящее лицо. *** Может быть, как раз по этой причине перемена, произошедшая в ней за те несколько минут, что она собиралась в ванной, так поразила меня. - Так, зай, ладно. Я побежала. – Ира чуть коснулась меня губами. Даже не так – не коснулась, а просто чмокнула воздух где-то между моей щекой и ухом. Ее глаза смотрели с едва скрываемым высокомерием. Голос дышал зимней стужей и безразличием. Жесты стали какими-то слишком резкими, четкими. И даже походка, казалось, изменилась. - Милая, ну подожди, иди ко мне. Я никак не хотел верить, что эта отстраненная дама, стоящая передо мной, и есть моя Ира, которая еще буквально минуту назад, словно пугливый зверек, прижималась ко мне. - Игорь, ну брось, а? Что за детский сад, в конце концов! Ты помнешь мне платье! – она почти раздраженно вырвалась из моих рук. – Я же, кажется, сообщила, что могу опоздать. Ты можешь думать не только о себе? И, резко отвернувшись к зеркалу, начала вновь укладывать едва растрепавшиеся волосы. Потом, видимо, поймав в отражении мой растерянно-обиженный

взгляд, она сказала чуть мягче, но все так же не меняя позы, стоя спиной ко мне, таким же чужим, безразличным голосом: - Не обижайся, солнц. Ты же понимаешь – это просто маска. *** Что интересно, в себе я таких кардинальных изменений я никогда не замечал. Мне казалось, я остаюсь собой вне зависимости от того, какая именно на мне маска. Хотя, это, как выяснилось, был лишь самообман. *** - Как я не люблю это твое лицо! – Ира недовольно сморщилась, увидев мой подобострастный взгляд ответственного работника. – Опять совещание у шефа? Ты таким бесхребетником выглядишь – хочется плеваться. Иди уже скорей, а то сейчас и вести себя так начнешь, и я в тебе совсем разочаруюсь. Она засмеялась и весело чмокнула меня в свежевыбритую щеку. - Неужели я бесхребетный? А я-то думал, я просто скала-мужчина! - Знаешь, я иногда боюсь, что ты забудешь поменять какую-нибудь маску и в полночь, как Золушка, превратишься в маменькиного сыночка или забитого офисного клерка… - Ирина с тревогой взглянула на меня, а потом, словно устыдившись только что произнесенной фразы, уткнулась лицом в мое плечо. - Ириш, не глупи. Это же всего лишь лица. Ну как пиджак или штаны. Это не я. Это вообще ко мне никакого отношения не имеет. Я легонько погладил ее по длинным, немного спутанным после сна, волосам, отстранил ее от себя и пристально посмотрел в глаза: - Я - это я. Слышишь? Она покорно и как-то обреченно кивнула. *** На самом деле тогда я говорил больше для нее, потому что в моей душе спокойствия и уверенности не было совсем. *** Больше о лицах мы с Ирой не разговаривали. Да и ни с кем больше эти вопросы я не обсуждал. Бояться собственной маски… да только вздумай я произнести это, меня бы упрятали в психушку. Да еще пару лет назад я сам не посчитал бы это нормальным. Сменные лица были всегда – начиная с истории древних цивилизаций, живших до нашей эры. Это была такая же одежда как шарф или юбка, к примеру. Согласитесь, странно было бы рассуждать о том, что если ты забыл снять свитер, то ты можешь лишиться личности, и превратиться в тот самый джемпер? Нормальным уж вряд ли после этого считать станут. А ведь по сути что маска, что брюки – одно и то же. Просто процесс одевания чуть отличается. Хотя сложного, и уж тем более таинственного, в этом нет. Ты просто берешь маску в руки, накладываешь на лицо и через секунду они меняются местами. У тебя в ладонях остается то лицо, что до этого было на тебе. А новая маска моргает, щурится и глядит на тебя твоими чертами из зеркала. *** - Иногда я боюсь… - Чего именно, дорогая? 32

- Не чего, а кого… - она замолчала как-то особенно напряженно. Я попытался заглянуть ей в глаза, но Ира отвернулась еще больше. - Милая, посмотри на меня. Что с тобой? – Она словно заледенела, спина стала неестественно прямой и твердой, и я понял, что сейчас она совсем закроется в себе как в ракушке и ничего мне не скажет. И тут странная догадка полоснула меня, словно камча по голой спине. - Меня? ТЫ БОИШЬСЯ МЕНЯ? По тому, как виновато она сжалась, я понял, что угадал. Мы просто лежали и молчали. И с каждой секундой тишины я чувствовал, как между нами пролегает даже не пропасть, а целая вселенная. - Не тебя. Их. Ира легонько, словно боясь, дотронулась до моего плеча. Я лежал и не шевелился, опасаясь, что она замолчит и ничего мне не скажет. - Лица. Они словно делают из тебя другого человека. Каждый раз – другого. Ира почти сорвалась на крик. Теперь она села на кровати и смотрела на меня, будто я чем-то болен: как-то сочувственно и немного брезгливо. - Я… я не знаю как это объяснить. Игорь, только не обижайся, пожалуйста, - она затараторила, словно опасаясь, что я, не дослушав, встану и уйду. – Ты одеваешь эти, предназначенные для других, не для меня, маски и я теряю тебя. Через минуту, через две – ты совершенно другой – жесты, взгляд, голос… Кажется, даже волосы, и те меняют цвет. Я боюсь, что однажды тебя – того, которого я знаю и люблю, - того тебя просто не станет. Останется какая-нибудь маска…. - Я меняюсь?! Ира, о чем ты! – я смотрел на нее, кричал ей в лицо. Я не мог поверить, что она говорит это всерьез. Она, которую каждое лицо меняло до неузнаваемости. – Да мне вообще кажется, что я живу с гаремом. У меня не одна Ира – а сотни. Ты же в каждой маске – совершенно другая женщина. Иногда у меня создается впечатление, что тебя настоящей – просто нет! Я сказал это и понял, что зря. Она поникла. Стала как-то меньше. И плакала. Сидела, смотрела на меня и плакала. Без звуков. Без всхлипов. Без каких-то движений – просто вниз к подбородку тянулись несколько мокрых ручейков, стремительно превращающихся в водопад. А она сидела и смотрела на меня. Внутрь меня. Сквозь меня. В никуда. *** Пережить этот разговор было, наверное, самое трудное для нас. Слишком тяжело было признаться (и в первую очередь самому себе), что тебя, по сути, нет. Понадобился не один день, да что там – не одна неделя, чтобы свыкнуться с этой мыслью. Но когда мы это преодолели, мы, кажется, именно в этот момент поняли, что мы вместе – до конца. Потому что как раз это и есть настоящая любовь: когда принимаешь в другом человеке все. Даже то, что страшно осознать. С течением времени разговор этот как-то забылся. Тему масок так серьезно больше ни я, ни Ира не имели желания затрагивать. К тому же была целая куча других, не таких важных, но отнимающих время и внимание, повседневных забот. Ира, наконец, получила диплом. Я – долгожданное повышение. И самое главное событие, заслонившее все остальное – подготовка к нашей свадьбе, потом и сама свадьба. А после – Иркина беременность. *** Последнее для нас обоих было событие совершено новое, потрясающее и до ужаса хлопотное. Мы все время что-то покупали, обставляли детскую, ездили 33

сдавать анализы и еще куда-то ездили. Я даже запутался куда, когда и зачем – во стольких многих местах, оказывается, нужно было побывать. Ира почти всегда теперь носила маску восторженной озабоченности. А я… я старался сделать так, чтобы ей было хорошо. Хотя временами это было неимоверно сложно. Она нервничала. Молчала. Постоянно думала о чем-то. О чем-то неприятном. Я видел это. Чувствовал. А она - срывалась на мне. *** - Помнишь ту нашу ссору? Мне даже не пришло в голову уточнять - какую именно размолвку она имеет в виду. Разговор тот мы больше не обсуждали между собой, но он будто всегда витал между нами. - Милая, но я ведь и так стараюсь носить лицо, предназначенное для тебя как можно чаще. - Я знаю, Игорь. Я просто вот что подумала…. – она замолчала. Я видел, как она волнуется: мелко прикусывая губы, сплетая бледные дрожащие пальцы – наш малыш… мы сами, своими руками оденем на него первое лицо. И он тоже… - последнюю фразу она даже не произнесла – голос пропал, и Ира просто беззвучно шевелила губами. - Солнышко, но мы должны это сделать. Он сам лет до 2х не сможет менять маски, ты же понимаешь это прекрасно. - Вот именно. Я сама навек похороню его под ними. САМА! И он никогда, ты понимаешь, никогда уже не сможет снять чужое лицо – а только заменить его другим… И мы никогда не увидим, какой он настоящий – он сам, а не маска. Какой он будет в годик, а в шесть? Ты понимаешь это? Ты!!! Понимаешь??? – она уже кричала, кричала прямо мне в лицо. Я понимал. Я понимал - то, что она хочет – неосуществимо. Человек без маски – белая ворона. Пария. Прокаженный. Даже хуже. Потому что таких не было. Никогда. Нигде. А значит именно на него, на первого выплеснется все презрение одинаковой толпы. - Ты хочешь превратить нашего ребенка в изгоя? Ты в своем уме? – я сам не заметил, в какой именно момент повысил на нее голос. Мне казалось, она не хочет, не пытается даже услышать меня. Я тряс ее словно куклу, пока на руках у нее появились красные пятна от моих пальцев. А она все так же молча смотрела на меня. И с каждой секундой я понимал, что кричу больше от страха. Внутреннего страха признать, что я сам с ней согласен. Я тоже хотел видеть настоящее лицо своего ребенка, пока он растет. Даже если для этого придется пойти против всего мира. - Я надеюсь, он нас поймет, когда вырастет. – Я прижал жену к себе и постарался как можно глубже вдохнуть успокаивающий аромат ее тела. - Поймет и простит… *** О наших планах мы никому не говорили никому. Этот скандал мы еще успеем пережить. Но чем ближе был день родов, тем страшнее становилось нам обоим – мы знали, сторонников у нашего решения не будет. Даже среди родителей и близких друзей. Мы ни разу не пожалели о своем выборе. Но поездку в роддом ждали как приговора. В день торжественной выписки государственный представитель вручит первые маски. И когда Ира их не возьмет… дальше я старался не представлять…. 34

*** - Цветы где? - Фотоаппараты готовы? - Игорь! Ну что ты стоишь как истукан! – наши родители возбужденно толпились в холле роддома, поминутно отдергивая меня. Я не реагировал – мысленно пытался настроиться на самое худшее, чтобы сохранить твердость и уверенность, когда разразится скандал. Я должен быть сильным, чтобы поддержать и защитить свою семью. Звук открываемой двери прозвучал для меня как гонг перед рингом. Я даже не заметил, как инстинктивно сжал руки в кулаки с такой силой, что пальцы моментально побелели. В моей голове уже звучали возмущенные крики и ругань врачей и представителей правительства, пришедших официально встретить нового гражданина с подобающим набором первых масок. Показалась усталая, какая-то безразличная, обреченная Ира с голубым свертком на руках, перевязанным широкой синей лентой. Лысый, делано улыбающийся дядечка, бодро шагнул к ней с коробкой сменных лиц и я не поверил своим глазам – моя жена как-то даже слишком поспешно дрожащими руками взяла подарок и слабо улыбнулась лысому. Я ничего не понимал. Прислонившись к стене, ждал, когда от Иры отхлынет толпа восторженных родственников, и мы сможем спокойно перекинуться парой слов. Она словно чувствуя мое возмущение, старательно уводила взгляд в сторону. Но просто стоять в стороне дальше было невозможно. В конце концов, это выглядит неприлично – ведь я отец. Довольный и радостный отец. Я тоже, черт возьми, хочу видеть своего сына! Я протиснулся сквозь толпящихся новоиспеченных бабушек-дедушек и, наклонившись к уху жены, тихо прошептал: «Ничего не бойся. Мы можем оказаться от них позже». Ира подняла на меня глаза. Такого растерянного несчастного взгляда я не видел у нее давно. Да нет же, я вообще не видел, чтоб моя жена плакала. Она пару раз судорожно моргнула, пытаясь не дать прорваться слезам: - Это невозможно… ему нужны эти маски…. Она осторожно приподняла край нарядного конверта. Я наклонился – вот-вот я впервые увижу лицо своего ребенка! Дыхание перехватило, а в следующую секунду я отшатнулся, не веря своим глазам. Из мягкого голубого свертка на меня смотрела пустота. Там, где должны быть глаза, нос, рот, словно провели ластиком. У новорожденного просто не было лица… Как и у всех нас…

СОЮЗ ПИСАТЕЛЕЙ ВЕРА АГАРКОВА Заместитель главного редактора Старобешевской районной газеты «Новая жизнь», член Национального Союза журналистов Украины, обладательница почетного знака «Золотое перо Донбасса», лауреат областного рейтинга «Молода людина року-2012» в номинации «Журналистика». Член Межрегионального Союза писателей Украины, участница литобъединения «Стражи весны». Печаталась в литературных журналах Украины, России, Белоруссии, Австралии. Лауреат и победительница поэтических конкурсов и фестивалей.

ОТЧИЙ ДОМ По ночам отчий дом говорит со мной он вздыхает, стены его трещат это добрый дедушка домовой это мудрый кот это старый сад затевают спор о правах мышей мол не нам решать мол мышам видней… Это самый дальний паучий кут где зимуют вместе где лета ждут по ночам я слушаю не дыша как по дому бродит моя душа как ее зовёт муравьиный бог заглянуть на крышу и под порог и спросить тихонько: к добру ли знак? и не зная час и забыв про страх до утра проплакать о прежних днях Это слёзы хвои и запах смол это голос ветра качнувший бор это серый клён, это синий двор это улей, полный небесных пчёл это пегий пёс на тугом ремне говорят со мной, говорят во мне говорят во сне и не знают сна и не помнят слов и не ждут добра от добра звериной своей души По ночам я слышу: в углу пищит под ковром царапает и шуршит и шипит мне в ухо: пиши, пиши… ПИСЬМО В общем тихо всё как у всех быт соломенное житьё будний день переходит в век сохнет стираное бельё загораживая рассвет время – ужинать время – спать 36

время – в зеркало не смотреть утром – тапочки и халат магазинно-кастрюльный бред магазинно-кастрюльный ад приходи ко мне в час любой – без причины и без вины без особых на то примет просто так – досмотреть рассвет время – каяться и прощать время – складывать память-скарб на чердак было всякое да прошло в общем тихо – и хорошо живы любим а что еще? СЫР Мой любимый – обычный гений его лучшее из творений – Лев с кудрявою головою с нашей кротостью с нашей кровью мы живем под убогим кровом с видом в поле а поле – ровно мы живем без оглядки в завтра без остатка и без достатка чай несладкий вода с осадком ужин съели а что на завтрак? у меня тошнотворный тренинг – до утра я считаю деньги собираю копейки в горсти собираю с тарелок кости завтра снова приедут гости мы уложим их спать на сене время съело запасы хлама вместе с памятью тёплых спален вместе с чувством ничьей вины время выпило веки вены но оставило в спешке – сны и рассыпало по углам мы сегодня поборем сонность вытрем двери наносим хворост смоем с пола и с окон пыль и разрежем последний сыр и разделим с друзьями праздник и дождемся на ужин сказок и кусочек оставим пищи кошке ждущей у норки мышь

ЛЕОНИД БОРОЗЕНЦЕВ Родился 4 марта 1971 г. Филолог. Окончил ВГПИ им. М. Коцюбинского. Проживает в Виннице. Поэт, основатель всеукраинского литературно-фестивального движения «Поэтический Ринг». Председатель Винницкой областной организации ВТС "Конгресс литераторов Украины". Идеолог поэтической группы «Лирики Transcendenta». Лауреат и призер целого ряда международных и всеукраинских фестивалей. Лауреат Подольской литературной премии «Хрустальная вишня» (Винница, 2008), литературной премии имени Владимира Сосюры (Луганск, 2013), литературной премии имени Юрия Каплана (Киев, 2013).

***

Владу Клёну Ангел смерти приходит стихами, Самой важной строкой, песней лучшей, И часами сидит над часами, Ускоряя их ход, шепчет: «Слушай!..» Он торопит, торопит, торопит И зловеще трепещет бумагой, И углём душу топит и топит, И рифмованной потчует брагой. И всего не запомнить, не бросить, И зубцы в шестерёнках крошатся… ……………………………………………. А он шепчет… и крылья заносит… И уже не даёт отдышаться. *** Серебряное блюдечко луны, И горький чай, и пепел сигареты... Так хочется всё заново начать – Кричать до судорог в распахнутое Лето, Листать дорог затейливую вязь, Снимая гарь, налипшую на душу, И приручить удушливую страсть, И, кроме Бога, никого уже не слушать. *** Жизнь на причале – чаинками в кружке – Не отрекусь, не прочту, не нарушу Чёрные линии, дни, многоточия – Тайны порочные, мысли межстрочные.

Не удержавшись позёмкою, искрами, Белыми буквами, снежными числами, В ноги бросаясь случайному имени, Не прошепчу на прощанье: «Верни меня…» Жизнь на причале с разбитыми лодками, Чайным отчаяньем, искрами ломкими С окнами в небо, дождями весенними – Светом молитвенным в дни воскресения. *** Вечер тронул запястья задумчивых башен, Наполняя предметы загадочным смыслом. Хор сверчков был особенно тонок и слажен, Полыхал горизонт под таинственной кистью. Мы стояли у ветхой седой колокольни И молчали, чтоб мыслей её не нарушить. Ночь спускалась, и было на сердце спокойно От закатной молитвы, струящейся в душу. ГРАММАТИКА 2000 (Введение) Для кого наши правила точат ножи? Для кого мы придумали все падежи? Мой предательный друг, обвинительный брат, Для кого мы пред ложным взросли во сто крат? А когда сотворительный главный падеж В именительных нас попускает мятеж, Кто в родительном взгляде потушит упрёк? Если б Авель был жив… Если б Каин не смог… ***

Устают, выдыхаются к вечеру оттенки цветов, остаются лишь два или три…

Х.Л.Борхес

К вечеру вновь выдыхаются красок оттенки, Тешась усталостью, в двух или трёх замирая. Медленно катится ночь, как монета в пристенке, С крыши сорвавшись, Луна: с её острого края. В мутном колодце двора отражаются звёзды. В пепельных окнах и луже — зеркальном обрывке Неба льняного. И, кажется, миг этот создан Вечностью и молоком в незавязанной крынке. 39

ИВАН ВОЛОСЮК Родился 7 января 1983 года в Дзержинске Донецкой области, в семье шахтёра. Выпускник русского отделения филологического факультета Донецкого национального университета. Публиковался в журналах России, Украины, Белоруссии, Казахстана, Молдоваы, Германии, США, Канады, Финляндии, Ирландии, Австралии. Автор пяти сборников стихотворений. Член Межрегионального союза писателей Украины (МСПС) с 2009 года и лито «Стражи весны».

*** За приметами старого быта, такими, как Молоко в пирамидке (картонный четырехгранник), Уезжаю в провинцию: глушь, духота, тоска Раскаленная, как алюминиевый подстаканник. Но и здесь живут люди, и вечный офлайн ничто По сравнению с этим страданием и укором, Но врывается в жизнь, как склоняемое «пальто», «Непоганый фильмец» и бумажный стакан с попкорном. И, когда засыпаю, ночных электричек гул — Вездесущему мату подспорье и дополненье. Нестоличное время, в тебя, как в пожар, шагну, Чтобы вынести слово живым, невредимым, цельным. *** Противлюсь сам, тебя учу тому же И буду с теми, кто был против нас. А снег разглажен, будто проутюжен В последний, может быть, последний раз. И на меня ее наденут тоже — Последнюю рубаху бытия, Но вырвется и улетит, быть может, Душа непостоянная моя. За то, что видел дальше, поплачусь я, А близкого и даром не возьму. И я хотел прославить захолустье, Но не прославил, судя по всему. Я видел мир в просветы между досок, Чердачной пылью тридцать лет дышал, Полжизни задавал себе вопросы И сам на них полжизни отвечал. И в мире не найдя себе подобных, Я, если говорить начистоту, Противиться готов, чему угодно, Кому угодно — только не Христу. 40

НАТАЛИЯ КОВАЛЬСКАЯ Родилась в Горловке. Закончила Днепропетровский химико-технологический университет, а позже – Горловский государственный педагогический институт иностранных языков, где в настоящее время и работает. Автор трех поэтических сборников. Член Межрегионального союза писателей Украины, Горловского литературного объединения «Забой» и Лито "Стражи весны". Публиковалась в альманахах и журналах Украины, России, Австралии. Лауреат премии им. П. Беспощадного, победитель Межрегионального фестиваля "Шахтёрские менестрели", дипломант Международного фестиваля "Звезда Рождества".

Я ВЕЗУ ТЕБЕ СОЛНЦЕ Я везу тебе солнце. Его очень много у нас. Не робей, принимай это дивное чудо природы! Мой безоблачный, добрый и щедрый-прещедрый Донбасс Дарит солнце друзьям, что живут в полосе непогоды. Наберу, не скупясь, и его довезу. Довезу! И, когда из вагона ступлю на перрон загрустивший, Солнце брызнет и город, от всех расставаний остывший, Потеплев, улыбнётся и высушит ветром слезу. И листву, уцелевшую в вихре, ноябрь закружит. Я коснусь твоих губ, переполнившись радостью встречи. Я везу тебе солнце! А значит – надежду на жизнь. А еще – самый светлый, волнующе-сказочный вечер. ЖЕНСКИЙ ДОЛГ Из сотни тем, простых для разговора Сошлись с моей попутчицей на том, Что нет важней, чем защищать просторы Страны, где ты живешь, где отчий дом; Что должен уважать ее законы, Беречь природу и платить налог; Жениться должен, раз такой влюбленный, Да и к тому же поджимает срок… - А женщина? – я у нее спросила. Как гордо мне ответила она! - Должна быть очень женщина счастливой! И ничего другого не должна! НЕОБЫЧНЫЙ НОЯБРЬ Ярко-желтой каймой из ив Опоясан уснувший пруд. Как же нынче ноябрь красив – Не плаксив, как всегда, не лют. Солнцем делится не скупясь Да еще чистотой небес – 41

Словно не узнает себя, Словно сам для себя воскрес. И дивится: а можно ль так Без надрыва свой путь пройти? Улыбающийся чудак, Познающий себя в пути. НЕ ЗВОНЮ Почему не звоню? Потому что – декабрь за окном. А проклятый апрель не дает мне ни сна, ни покоя. И живет в моем сердце, забыв поселиться в другом, Да хотя бы в твоем, - потому что, я знаю, с другою Ты встречаешь рассвет. И приносишь ей кофе … Молчи! Знаю: мы не клялись, обещаний пустых не давали. Но тянулись друг к другу. И пламя пылавшей свечи На стене рисовало, какими родными мы стали. Не сердись! Не звоню. И не буду звонить никогда! Новомодной любви не приемлю короткого срока! Не умею не ждать и к тебе приезжать иногда – Отдаваться не чувству большому, а просто пороку. Не звоню. Извини! И счастливым живи без меня. За любовь и за страсть, за надежду безумную каюсь! Не умею, как ты: без эмоций, без чувств, без огня… Не могу. Не звоню – одинокою быть привыкаю. Я ВЕРНУЛАСЬ! Как сладко бредить долгожданной встречей, Часы считая, время торопя! Ты в нетерпенье этом не замечен. Но я люблю и не виню тебя. Я еду, бросив все, к тебе, желанный! И признаю, что власть твоя сильна – Необходимый, гордый, вечный, странный, Непобедимый, как сама весна! Спешу на встречу в ярком, легком платье И забываю о приличьях вдруг – Так нестерпимо хочется кричать мне: «Вернулась я, любимый Петербург!» Взлетают вверх встревоженные птицы. А люди, обернувшись на меня, Не осуждают. Вглядываюсь в лица – Я не одна, влюбленная в тебя.

ИРИНА КУЗНЕЦОВА-ГРУЗДЕВА Автор трёх сборников стихотворений, член СП России и Межрегионального союза писателей Украины, литобъединений «Забой» и «Стражи весны», координатор журнала украинских и молдавских авторов «Поэтический меридиан». ***

1.Меч занесён, он давно без ножен, Тот, кто уже без борьбы не может Он и стратег и отличный тактик, Как это кстати! Разве тебе присягал на верность Тот, для которого жизни бренность Просто игра и ничуть не более? Пуще неволи Эта охота и ветер встречный. Кто он тебе - этот первый встречный, Если отдать за него готова Всё? Он взволнован... Только привычными руки стали К шпаге, к мечу и клинку из стали, Не промахнётся, и не надейся Верное действо! Поздно решать, отступать негоже, Чувствуешь боль возбуждённой кожей, Делаешь шаг и рывок навстречу Птицы щебечут... Вот она, нежность и вот расплата, Лобное место, любовь и плаха... Руки, что прежде с ума сводили Не пощадили... 2 . Значит, падёт твой бумажный замок, Сдастся на милость врага подранок Милость ли, малость - неважно вовсе, Выясним после.

Только бы выжить в плену, окрепнуть, Нет никакого давно секрета В том, что привыкшей к полёту птице Плен этот снится! Руки любимого безоружны. Руки, что были мечу послушны, Станут отныне твоей Вселенной Как тебе пленной? В этом пространстве так много света! Сорваны листья с бумажных веток, Пусть облетают - имеет цену То, что нетленно. ГЕРДА - СНЕЖНОЙ КОРОЛЕВЕ: В мире снегов ты совсем не боишься роз, Но во дворце так холодно и уныло. Снежная, можно и я тебе свой вопрос Тоже задам: ты совсем обо всём забыла? В детстве твоём на окошке росла герань, Бабушка сказки читала, урчала кошка... Кем и когда возводится эта грань, Что разделяет возможное с невозможным? Кто превратил твоё сердце в кусочек льда? Нежную женскую душу сковала стужа. Ты же не веришь, что всё это навсегда, Чей-то тяжёлый упрёк разве был заслужен? Как от застенчивых, робких, совсем земных До королев холодных и неприступных Делают шаг виновные без вины, Не избежавшие сплетен и пересудов. Нежная, ты никому не желала зла. Снежная, отпусти на побывку Кая Он перед вечностью молод ещё и слаб. Я помогу, и сердечко его оттает. Ты называешь по прежнему жизнь игрой И проявлением слабости боль и трепет. Снова уйдёт? Не к тебе, так совсем к другой? Пусть отогреется, выживет и окрепнет... 44

*** Через февраль и, всё-таки - к весне, От расставаний – к неизбежной встрече, Сквозь невесомый, будто пепел, снег, Идёшь ко мне - давно твой путь намечен Не мною, нет, не знаю я волшбы, Но мне знакомы таинства Вселенной, Я ощущаю, как рассвет дрожит, Как ночь над ним склоняется надменно, Как хочет, чтобы солнце не взошло, Хохочет, посылая злую вьюгу И сыплет снега сонный порошок, Чтоб никогда не снились мы друг другу... *** А на том берегу кто-то ночью разжёг костёр, Может, просто согреться хотел, но огонь доверил Охранять самой младшей из названных трёх сестёр, Только пламя уже охватило почти весь берег Так она берегла то, что можно ещё сберечь, Не жалея ни сил, ни валежника, всё старалась. Между двух берегов протекала река невстреч... Полыхает огонь, не наказан никто за шалость. Перекинулся пламень по мостику, сухостой Всколыхнул, озаряя малиновым светом землю. А для счастья достаточно спички - всего одной, И подростка, который неверия не приемлет.

АЛЕКСАНДР КУРАПЦЕВ Член Межрегионального Союза писателей и Конгресса литераторов Украины. Участник литобъединения «Стражи весны». Печатался в литературных изданиях, коллективных сборниках и альманахах Украины, России, Белоруссии, Австралии. Дипломант и победитель поэтических фестивалей, конкурсов литературного мастерства, фестивалей авторской и бардовской песни. Пишет стихи и прозу, автор и исполнитель песен рок-группы «Трипитака» (город Дзержинск). Активный автор нескольких поэтических сайтов, неоднократный победитель литературных интернет-конкурсов.

*** Мы пишем прописные истины и дышим молча на стекло, неповторимы и немыслимы огрызки букв, объедки слов. Тускнеет время, словно лампочка, перегорают провода, и кто-то бродит в наших тапочках туда-сюда, сюда-туда. И кто-то любит наши мультики, и кто-то смотрит наши сны, и Он устал, и с нами мучится, и мы устали вместе с Ним. Не всё забыто и потеряно, но всё задумано давно – ведь нас не выключишь, как стерео, и нас не включишь, как кино. *** Лети-плети, холщёвая душа, узоры в заозёрном Зазеркалье, пусть под тобою небеса дрожат, скользят немые рыбы с облаками. И солнца раскаленная дыра засасывает синь, переплавляя вчера в сегодня, завтра во вчера, в круговороте бытия сгорая. Лети-плети. Цветные кружева из пёстрых слов – невнятных, непонятных – сплетутся в совершенные слова, и колесо покатится обратно. *** Ты живёшь и думаешь: эта жизнь – сломанный конвейер, а ты – звено, 46

а в душе следы выжатых пружин, и следы чернеют от пальцев ног. Ты живёшь и думаешь: вот бы мне! Я бы непременно тогда зажил! Мне бы было выгоднее вдвойне миражи разменивать и кружить. Ты живёшь ответом на свой вопрос: если жизнь становится на ремонт, катится ли время коту под хвост, чтобы взять за шиворот и на понт? Ты живёшь? Ты думаешь? Ты дымишь! И совсем от копоти почернел, и теряешь след, и ругаешь мир, ожидая радужных перемен. *** На серой простыне застиранного неба, загородив собой морщины-облака, больничный человек, задумавшийся крепко, лежал и наблюдал узоры потолка. И виделись ему занятные картинки: на тёмном потолке живой карманный мир, висели в городах на тонких паутинках карманные дома с карманными людьми. 47

В миниатюре жизнь скрипела обречённо, карманная война – кармана передел… Поднялся человек, и простынь стала чёрной от падающих вниз миниатюрных тел. Он свет зажёг и всё смотрел подслеповато, а небо-простыня свернулась в грязный ком. И он нашёл, что мир – больничная палата с облезлым и слепым закрашенным окном. *** То, что с перепугу ты называешь явью, явится наброском твоих стишат. Эх, провалиться б в собственное тело, как в яму, чтоб не знать, не думать и не дышать. Каждому своё – и своё есть в каждом небо, наболевшее донельзя. Высыхают внутренности от жажды позднего познания. Зыбь и зябь от твоих стихов – никакого проку – для чего, скажи, белый свет коптил? Духота в отечестве от пророков, темнота в отечестве от светил.

ВИТАЛИЙ МИХАЙЛОВ Родился 20.07.1971 г. в г. Феодосия. Живёт в Красноармейске, председатель творческого объединения «Суцвіття». Член Конгресса литераторов Украины и литобъединения "Стражи весны". Публиковался в периодике, коллективных сборниках, альманахах, журналах. Автор двух сборников «Не только о любви» (2008), «Крымские встречи» (2012).

*** Я совсем ни о чём не жалею И давно об ошибках не плачу, И всё то, что сегодня имею – Сам достиг, значит, что-то да значу. Смысл искал я всегда между строчек И себя не боялся исправить. Много в жизни поставил я точек, Где не стоило, может, их ставить. Хоть отчалил давно от причала, Я живу, не скрывая улыбки, Только если б всё начал сначала, Совершил бы всё те же ошибки. *** Падает первый снег, Свет на моём этаже, Стрелок полночный бег, Я признаю поражение и вновь смирюсь, С мыслями не о тебе. Я одного боюсь, Что вдруг приснишься ты мне. Я не хочу менять, Снова уклад свой и быт, Лишь на себя пенять, То, что тобою забыт. Прошлое за чертой, Не переступить черту, Я не скажу «постой» – Я отпускаю мечту. Стрелок безумный бег… И остаётся лишь мне Просто смотреть на снег, Тающий на окне.

ИВАН НЕЧИПОРУК Родился 24 июня 1975 г. в городе Горловка. В 2009 году заочно закончил филфак Славянского Государственного Педагогического Университета. В данный момент работник ГП "Артёмуголь", шахта им. А.И. Гаевого. Член Межрегионального союза писателей Украины, Горловского лито "Забой" и Международного клуба Православных литераторов "Омилия". Смотритель ЛитО «Стражи весны».Автор нескольких поэтических сборников.

НА ХОРТИЦЕ Январь зеленеет на склонах скалистых, И чайки шумят над волною седой. Густой перелесок, сухой и безлистный, Стоит над гранитной высокой грядой. И сбитая с толку теплом новогодним, На Хортице буйно взыграла трава, И мы по тропинке к вершине восходим, На встречу рассвету и шалым ветрам. Над нами стрекочет пульс электролиний, А под ноги стелется плющ молодой, И дух старины на крылах соколиных Парит над всевечной днепровской водой. ***

А.Н. Созидая стихи, не ищу алгоритмов, Растворяясь в словах, я стараюсь прожить Каждый слог и строку. Как по лезвию бритвы Я иду, оставляя частицы души. И кружат надо мною метафоры-птицы, Лист тетрадный огнём разноречий объят… Созидаю стихи, отдавая страницам Себя. *** Мне за этой планкой не угнаться, Ну, какой с меня прыгун с шестом? Мне дрожать осталось и бояться, И в чужом трамвае ехать зайцем, Да читать пустой пузатый том. 50

Быть сверчком, успехи не итожить Не искать чинов и тёплых мест… От чего же не сдаваясь, Боже, Я тяну упорно эту ношу, Не по Сеньке выбирая крест? ***

Мы - поколение "Икс", Мы - поколение "Ноль". А. Икрин Это не Корсунь, а Стикс – Волны, как черная боль. Мы – поколение «Икс» Вы – поколение «Ноль». Здесь продолжается жизнь. Там – разлагается злость. Мы устремляемся ввысь, Чтобы истлеть не пришлось. Мы от рожденья слабы Рвёмся из мрака на свет! И не хотим без борьбы Чувствовать привкус побед. *** Рвутся струны подсознанья На лихом ветру тревог, Что нас ждёт за новой гранью? Это знает только Бог. Что нам жизнь? – Плясать да плакать, Да любить лазурь небес. Даст Господь – минуем плаху, Пронесём без страха крест. Только б жить одним мгновеньем, Забывая боль и страх, Обретая в дар смиренье И молитву на устах.

КАТЕРИНА РОМАЩУК Народилася 20 березня 1985 року в місті Горлівка. Член Міжрегіональної спілки письменників України, Горлівського літоб'єднання "Забой" і літо "Стражи весни". Випускниця Горлівського ІІМ. Працює в школі для дітей з вадами зору. Публікувалася в колективних збірках, альманахах, літературних журналах України, Росії та Білорусії. Учасниця З'їзду молодих літераторів Донбасу - "Слов'янськ 2008". Автор поетичних збірок "Рассвет" й «За гранью Слова».

*** На аркушах цієї ночі Я намалюю образ твій. «Єдиний, - серце прошепоче. Навіки. Доки буде світ». Я запалю зірки у небі І всім їм дам твоє ім’я. Ти мій (і більшого не треба) Від подиху до забуття. Любити як єдина сутність І в час, коли забракне рим: «Коханий, милий, незабутній», Підхоплять з моїх вуст вітри. *** Відкриваю вікно. Біль Відлітає кудись в ніч. Я програла з самотністю бій, Але ніби тягар з пліч. Нерозважлива може. Хай, Всі страждання за клятим склом. Я любила тебе. Знай, Це не буде ніколи гріхом. По кімнаті гуляв буревій Та не в тому була річ. Я програла з самотністю бій... Але ніби тягар з пліч.

АЛЕКСАНДР ТОВБЕРГ Родился в 1974 в Красноармейске. По образованию – сознательно не состоявшийся журналист; по профессии – был многим, но не стал всем; по призванию – фантазёр с гротескно-поэтическим уклоном. Выпустил три официальных сборника стихотворений и кучу – самиздатовских стихов и прозы. Печатался в разнообразных изданиях дружественных стран – России, Украины, Германии. Участник литобъединения «Стражи Весны». Член Конгреса литераторв и Межрегионального союза писателей Украины.

ТАРАКАНЫ И что мне делать - я не знаю На этом свете всё мертво И тараканы напирают И управляют головой. Во всеоружии маразма Они ведут свою войну И то парад у них, то праздник И не прилечь. и не уснуть Манёвры и перевороты Соединяются в пальбу По воробьям и огородам С разгромом кафедр и трибун С разгулом буйств и вурдалачеств На фоне кукольных злодейств, А голова моя всё плачет По добрым тараканам детств. А голова моя рыдает И скатывается слезой По шизофреникам майданов И тараканам еврозон… ХОЛОДНАЯ СТРАНА Холодная страна, - без Бога, без креста, Стеклянный гололёд застопорил дороги, Прикованы к судьбе – и ни взлететь, ни встать, Не вырваться из толп – бескрылых и безногих. Высокие слова оборваны со стен, Площадные шуты нас развлекают рьяно. Скажите, господа, крушители систем, Вы из каких пещер? Вы из какого клана? Восторженный абсурд, отплясыванье джиг На скрещенных костях голодного позора. И злые голоса бесчинствующей лжи Возводят на престол и коронуют вора.

«Стражи весны-open» НАТАЛЬЯ РОМАНОВА –1982 г.р. Кандидат филологических наук, старший преподаватель кафедры мировой литературы Луганского национального университета имени Тараса Шевченко, член Межрегионального союза писателей и Конгресса литераторов Украины, а также православного литобъединения «Свете Тихий». (Член жюри конкурса.) КТО-ТО ЗА ГОРОЙ... На моей коже – дерева коре – Лист расти может даже в ноябре. Поливай почки – я тогда засну И рожу дочку, доченьку-весну. А пока в далях выпью молока, В горный снег талый вылью облака. Загляни, милый, в небо на плаву. Там любви сила. Сильная, плыву. Принеси горстку солнца для корней, И пойдут вёрсты легче и светлей. А к утру ветки в коже прорастут. Может, это детки в нас ещё живут? За горою кто-то для чего-то ждёт. Маленький какой-то. Крылья раздаёт. У него плащик крошечный промок. Ты не плачь, мальчик! Может, наш сынок?.. ИЗНАНОЧНАЯ В старую нашу шкатулочку Сердце по крохам сложу. Я – рукодельница-дурочка – Только изнанку вяжу. Нет, чтобы белою пряжею Судьбы навеки скрестить! Дурочка будет и сажевый Свитер с изнанки носить. Видно, вязать я обязана Кофты, что греют в метель. Были бы силы завязывать Узел до сброса петель. Выбросьте эту шкатулочку – Я без неё не грущу. Жизнь свою (видите – дурочка!) Всю на людей распущу. 54

ЕЛИЗАВЕТА ХАПЛАНОВА – член Межрегионального союза писателей и Конгресса литераторов Украины, руководитель макеевской городской организации КЛУ и городского ЛитО им. Н. Анциферова. Автор двух поэтических сборников. (Член жюри конкурса.) СТОЮ ОДНА Разрушен мир пустынностью надежд… И ставнями, закрытыми на вечность, Не пропускаем Свет… Не поднимаем вежд… И путь к любви стал призрачным и млечным… Координаты чувств сошли на «нет»… В ларце души хранимые Созвездья – Твой зримый свет… Лишь малый след Для нас не предначертанного «Вместе»… Истерзанность души играет туш, Поверженное сердце просит воли! Ты для кого-то друг… кому-то муж… А для меня – счастливейшее горе! Мне в сердце льётся сонный луч зари – В златых волнах укутанное счастье… Идти к тебе никто мне не велит, А я иду… как к Богу на причастье... Бесправной жрицей на костре любви, Язычницей, нарушившей запреты, Я на границе неба и земли Стою одна – испита и… допета. Пересеченьем будущих дорог Оправдывая Вечности страницы, Иду туда, где только Ты... и... Бог, а вдоль дороги - лица… лица… лица… УХОДЯТ В НЕБО... Памяти горняков макеевской шахты "Северная", погибших 17 февраля 2014 года...

О землю так упорно бился дождь, Февральскую туманность прогоняя… На город сам Господь слезу роняет – О тех, кого ты, Шахта, не вернёшь. Хотелось им подняться "на-горА" И, твой порог покинув, к людям выйти… ...Не многовато ль горьких нам событий?! Дождь смыл звезду с намокшего копра. И только привкус боли и стыда… И бабий стон под серым небосводом! 55

И мы – себя зовущие народом, А впереди - слепая пустота… Уходят в небо души горняков – Героев павших угольного фронта. Такая у парней была работа: И под землёй держатся высоко! Опять Донбасс в лицо увидел смерть. Опять над городом приспущенные стяги… И строки скорбные ложатся на бумагу. И траурных оркестров бьётся медь.

АЛЕКСАНДР МОРОЗОВ - член правления Конгресса литераторов Украины (КЛУ) и Межрегионального союза писателей Украины (МСПУ), председатель Дебальцевского ЛИТО им. В.Н. Сосюры, лауреат многочисленных фестивалей и турниров, поэт, прозаик, основатель серии и составитель книг «Творчі сили України +». (Член жюри конкурса.) ПОД КАПЕЛЬ ПЛЯС "Краплі б’ють гопака серед площ" Галина Литовченко Посреди площадей гопака Выбивают весёлые капли. А звезда огоньком маяка Отразится на мокром асфальте. Сколько тайн нам поведает дождь, Проболтавшись как будто случайно. Нараспашку, открыто живёшь, Ну, а рядом живет, чья-то тайна. В отражениях лужиц-зеркал. Сохранится таинственный запах, Чтобы дождик почаще плясал, И поменьше, пореже бы плакал. *** В небесном доме был всю ночь скандал Ругался гром, сверкали злобно молнии, Потом потоком слёзы полились... И там, видать, не лучше нашей жизнь, И там она не редко грустью полнится, И сатана порою правит бал, С ухмылкой горькой управляет ими... Дождь перешёл на шёпот и затих 56

В дальнейшем было буйствовать негоже, А поутру их помирило ложе. А у меня родился этот стих, Навеянный безумствием стихии.

СВЕТЛАНА НЕКРАСОВА - Донецк, 25 лет. 1 место. *** чай с ромашкою, дождь по праздникам, в монитор смотреть, сны загадывать, как назло, бывает еще и так, когда близость кажется правильной. и потом опять... ни привет-пока ничего, что смогло бы радовать я почти перестала любить закат, и себя твоим обществом баловать. гордость спрятать на шею и может быть...? чудеса ведь редко случаются... я еще начинаю тебя любить, но уже начинаю каяться... *** Гулом бродячих уставших машин, Пылью асфальтной, окрашенной в ночь, Движемся дальше, почти не спешим, Как монотонный октябрьский дождь. Город еще не успел осознать, Как мое сердце стучит теперь, Я научилась тобой дышать, Вот научиться бы жить без потерь. Нас затопили глаза и сны, Вольность, желание и тоска, Я не устану тебя просить Мыслями биться в моих висках.

ЕЛЕНА КОБЫШ - Мариуполь, 24 года. 2 место СЛАДКО-ТУМАННОЕ Рассеянный свет фонарей лимонадом Стекает в тягучий туманный кисель. Змеёй расползается вязкий осадок, Сплетающий улицы в крепкую сеть. Загадочным образом замерло время, Как будто застряло в песочных часах, 57

Но в силу таких временных засорений Случаются чистой воды чудеса. С шипением бродит кисельная гуща На пряной закваске из радужных снов. А снам, как известно, способность присуща Предсказывать то, что случилось давно. Выходит, чертовски полезное свойство: Ведь память не держит столетий подряд. Они же свиваются в медные кольца На пальцах, которые судьбы творят. Рельефным узором литых очертаний Разбросана липкая мякоть листвы. Я пью эту брагу большими глотками. Так приторно-сладко.… Глотните и вы! МЁД С небес лучами стекает мёд, И самый сладкий – тебе на губы. Кто был счастливым, меня поймёт, А тот, кто счастлив – стихов не любит. Цветущих яблонь душистый шелк Ещё теплее в твоих ладонях. Зачем так дорог тот, кто ушел, А тот, кто рядом, души не тронет? И весь огромный морской простор Сверкает солнцем твоей улыбки. Как жаль, когда мы не ценим то, К чему по воле судьбы привыкли. Соцветий множество над землёй, Волшебно-сладостных ароматов – Весь мир для тех, кто сейчас влюблён, Как был для тех, кто любил когда-то.

ДАНИЕЛА НЕСВИТ – Луганск, 15 лет. 2 место. ВТОРОЕ МАРТА Второе марта. Просыпайся. Открой глаза. Закрой лицо. И оставаться Не старайся Первоначальным Образцом.

был тогда. Холодным фонарям Дорожным. Домам. Проспектам. Городам. Второе марта. Птица Феникс. Седые пятна. Зеркала.

Второе марта. Лги безбожно О тех, кто дорог 58

Лицо луны. Гиганты-тени влекут в свои пучины зла.

Блеск городов Во сто карат. Пора вставать. Второе марта. Открой глаза. Проснись. Пора.

А небо - сыр. А звёзды - карта: ***

Я ночью гадала, мало ли, О ком вы сегодня думали. Губами грезила алыми, Словами грезила грубыми. Я ночью гадала, правда ли, Что я вам когда-то нравилась? Любовь, что огонь костра вдали – Далёка, а я поранилась. Я ночью гадала, скоро ли Забуду о вашем имени? Забудусь пустыми спорами, Забудете вскорь и вы меня. Исчезнет влюблённость юная, Что ярче других, без умали. Но всё же ночами лунными, Скажите, о ком вы думали?

АЛИСА НЕСВИТ – Луганск, 15 лет. 3 место. ЧЕМОДАН Ах, вы ошиблись, жестоко ошиблись! О переезде и речи не шло! Просто сказали родители – «Выбрось Из головы это всё барахло!» И вот теперь чемодан с антресолей, Что был не нужен в квартире моей, Потяжелел, да и волей-неволей Стал одиноко у наших дверей. Я заслужила, я всё заслужила. Некого в этом теперь обвинять. Я положила туда, положила Всё, что велела мне выбросить мать. «Ты не ребёнок», – мне мама сказала, Выбрось свой этот дурацкий «привет»»! Грустно вздыхала я, но убирала Всё, что не нужно моей голове. Даже соседи по лестничной клетке Думали – едем от них на курорт. Но чемодан не отправится, ветхий, Ни на вокзал и ни в аэропорт. 59

Встану однажды пораньше в субботу И, пока спят все соседи и дом, Свой чемоданчик поставлю у входа, Дворник пускай забирает потом. Мне вороньё рассмеётся хрипеньем, Будто моя им известна беда. Я передумаю. Но в воскресенье Мой чемодан пропадёт навсегда. Не укоряй себя самообманом, По неумЕршим друзья не скорбят. Но никогда не пакуй в чемоданы То, что является частью тебя. Ах, вы ошиблись, ну я же сказала: О переезде и речи не шло! Просто теперь я ищу по кварталам Свой дорогой чемодан с барахлом... ОБРАЩЕНИЕ К В* Мы не клялись в любви друг другу, Как я, робея и пугаясь Не нажимали на курки. Внезапно что-нибудь менять, Но если ты протянешь руку, Пусть пишет о тебе другая, Я не пожму твоей руки. Та, что счастливее меня. Я не скажу дурного слова – Ты так же дорог мне теперь. Но я хочу, чтоб кто-то снова, Как я, искал тебя в толпе...

Как я питалась этой мукой! Но вышло так, что мы с тобой Возненавидели друг друга За эту первую любовь…

Как я, томимый той же болью И предвкушением беды, Душил стихи свои любовью, Стихи, в которых был лишь Ты.

Любовь без зрения и слуха, Непостижимая уму!.. …Но если ты протянешь руку, То вряд ли я её пожму…

ЛАРИСА КОЛОДИЙ – Горловка, 19 лет. 3 место. *** Мій любий листопад, налий мені чашечку кави, Такої гіркої, як присмак запечених сліз. Я прошу тебе будь сьогодні зі мною ласкавий, Бо в мене на грудях пульсує кривавий надріз. Накрий мене листям і так, щоб усе з головою, Співай мені пісню про промайнули часи. Бреши мені, звісно, що будеш постійно зі мною, Я прагну безтямно цих слів і твоєї краси. ХОЛОД Ти кажеш, температура на вулиці повзе все нижче, Тож одягай потепліше светр і не виходь із дому. 60

Посилай до біса всіх близький людей і простих знайомих, Коли ми будем самотні - ми станемо трохи ближче. Наша музика стане - тиша, нашим всесвітом - покривало, Я писатиму тобі вірші, та писатиму дуже мало. Стало так неймовірно холодно, навіть в светру тепла не стало Я чекала тебе так довго, і чекатиму витривало.

ЛИЛИЯ ПОТИЙКО – Макеевка, 19 лет. Шорт-лист. ЗИМНИЙ ВЕЧЕР ПОЛОСКОЙ БАГРЯНОЙ Зимний вечер полоской багряной Очертил в синеве горизонт. Я хочу быть немножечко пьяной, Пусть гармонь мне сегодня поёт. Я хочу быть немножечко пьяной, Пусть гармонь мне сегодня поёт. Пусть тоска из души моей рвётся, И скупая слеза побежит. Может, сердце твоё шелохнётся, Может, сердце твоё заболит. Может, сердце твоё шелохнётся, Может, сердце твоё заболит. Может, вспомнишь ты долгие ночи У окошка, под сенью берёз, Может быть, ты увидеть захочешь, Как его разукрасил мороз. Может быть, ты увидеть захочешь, Как его разукрасил мороз. Может быть, ты меня позабудешь, Может, мимо когда-то пройдёшь. Ты меня непременно погубишь, Если прежде того не спасёшь. Ты меня непременно погубишь, Если прежде того не спасёшь. Зимний вечер полоской багряной Очертил в синеве горизонт. Я хочу быть немножечко пьяной, Пусть гармонь мне сегодня поёт. Я хочу быть немножечко пьяной, Пусть гармонь мне сегодня поёт. БЕЗКРАЄ НЕБО, ЗОРЯНА ДУША Безкрає небо, зоряна душа, В обіймах дум моїх я знов до тебе лину, 61

Чогось шукаю поглядом невпинно, Безкрає небо, зоряна душа. Безкрає небо, зоряна душа, Я спрагло серцем синь твою ковтаю, Всміхаюся до тебе чи ридаю, Безкрає небо, зоряна душа. Безкрає небо, зоряна душа, Я в спокій твій безмежний поринаю, Дивлюся в твої очі та зникаю, Безкрає небо, зоряна душа. Безкрає небо, зоряна душа, Стаєш ти свідком сліз моїх солоних З очей таких утомлено-червоних, Безкрає небо, зоряна душа. Безкрає небо, зоряна душа, Дивлюсь на тебе знову та зітхаю. До тебе я щоночі промовляю: "Безкрає небо, зоряна душа..."

ТАТЬЯНА СЛИСАРЕНКО – Харцызск, 18 лет. Шорт-лист. *** Мне не страшны ни боль, ни муки. В наш мир вошла немая ночь. Возьми меня, мой друг, за руку. Уходим прочь... уходим прочь... Где ожил сон, где мы ожили, Расправив крылья широко. Вином течет жизнь в наших жилах. Мы далеко... мы далеко... Цветет надежда в изобилье Златым бутоном, как рассвет. В экстазе мы глаза закрыли. Нас больше нет... нас больше нет... Пусть все завидуют нам, друг мой, Что рядом мы, хоть далеки. Теперь с тобою мы свободны. И живы мы... и живы мы... Пусть слышны сердца робко стуки. И тенью я в немую ночь, Возьму тебя, мой друг, за руку. Уходим прочь... уходим прочь... *** Минотавру было одиноко В каменной могиле лабиринта. И не будь судьба к нему жестокаНе одна бы дева не погибла. 62

Обнимая каменные плечи И целуя ледяные губы, Как задует темной ночью свечи, Вновь Горгона плакала от муки. И скуля в ночи едва ли слышно, Цербер рвался в душ водовороты. Цепи душат - он едва ли дышит, Грезя о дыхании свободы. И Циклоп - мутант, урод и монстрГлаз закрыл, и вмиг по грубой коже Покатились слезы. Монстр просто Больше боль держать в себе не может. Мы отрубим голову Горгоне! Мы мечем проткнули Минотавра! Мы от скверны чистим мир сегодня!Всем трубим и яро бьем в литавры. Может им так будет даже легче. Примет их Аид, обняв безмолвно, А они, свободные навечно, Улыбнуться робко всем невольно. Только Цербер грозный, трехголовый С завистью посмотрит и угаснет. Он едва ли меньше их уродлив. Он едва ли больше мертвых счастлив.

АРИНА САМОХИНА – Луганск. Шорт-лист. *** Кратер души с разрушающей лавой, Вновь извержение. Грома раскат. Да, с объяснением медлить не стану: Недоудушье и перетоска. Я умоляю, уйди без оглядки Прочь. И прощай. Отстрадала свое. Вот я скажу, что нет чувству остатка Выйдет глупейшее в мире вранье. Пусть все сейчас опоясано пылью Мыслей и мечт, перечеркнутых строф. Я бы пережитое окрестила Недоубийство и перелюбовь. *** Машет осень своим благодатным кадилом, Я вдыхаю сполна всю ее молчаливую гладь. И маячат слова: «Да тебя же давно схоронили, Только вот отчего-то боятся об этом сказать». 63

Из моей зарешеченной накрепко-настрого клетки Улетели все бабочки страшною синею гущей. Я скормила им тонны чистейшего счастья в таблетках. Но, пожалуй, пригрел их мечтатель немного получше. Дверцы клетки распахнуты дрожь навевающим ветром, Без зазрения совести душу пустую он гложет Вынимается меч, запоздало и чуть бы заметно, Из на смерть заржавелых и пылью задернутых ножен.

АРТЁМ САМОЙЛЕНКО – Донецк. Шорт-лист. О ДОМЕ А ведь раньше я не задумывался над вопросом, люблю ли я свой дом... Прокатали в малолитражке по расстоянию четверть Земли, А по сути - по кругу пару раз по пятьдесят городов. Был ночлежкой детсад, и в палатке, бывало, мелькали дни: Днем со скуки считали ворон, а ночью - сов. Когда свыкся с ездой, перестал смотреть на полосатые квадраты полей. В ушах поет Градский, во рту сигарета, дым пускаю в приоткрытое дверное окно, Смотрю на линию горизонта в пять утра, моргаю – и Солнце уже завершает день. Я заметил, что время идет ровнее и жить проще, когда не мной, а кем-то все решено. А через четыре месяца я в очередной раз вернулся домой, Погулял по парку, знакомому с детства И решил, что больше не хочу уезжать. Я как будто бы посреди лета вдруг проснулся весной, Нашел, наконец, свое место, Увидел в пустыне сад... В общем, теперь в моей руке перо, рядом чашка некрепкого кофе и за окном закат. И честно говоря, дома мне настолько здорово, что даже не думаю про "потом". Наверное, каждому, кто хоть раз покидал вотчину, главное однажды вернуться назад. А ведь раньше я не задумывался над вопросом, люблю ли я свой дом. НОЧЬ

Из них каждый один - слеп, а другой поводырь. Первый каждый из них - генерал, а второй - рать. Они вместе всегда и вдвоем

Закрывай за собой балкон, Ночь, и уходи. За тобой два курильщика вслед лягут спать. 64

всегда лепят дом. Из осколков семей и семян, и стремян. Им дано создать мир, если лягут

они вдвоем. Закрывай за собой балкон, Ночь, закрывай.

ЮЛИЯ БОРОДИНА – Белозёрское. Шорт-лист. ДУША И ТЕЛО Вчера, как будто в первый раз, Брела Душа по тротуарам, А в переулке контрабас С виолончелью пели парой. Душа заслушалась, о чем Слова надрывные звучали, И стало сразу горячо От обжигающей печали. И задрожала вдруг Душа, И, не взлетев, отяжелела, Пошла вперед, замедлив шаг И накаляясь до передела. Летел магнолиевый цвет, Весна в эмоциях кипела, А обреченная Душа Который год брела без Тела. *** Як навіжена в натовпі, Шукаю погляд, А, озирнувшись навкруги, Знаходжу поряд. Зриваюсь птахом я Та все даремно, І наче день стоїть, А в очах темно. Калічу крилоньки Об скло прозоре І стогін боляче У грудях тоне. Ти й наче дивишся, Однак повз мене. Дощами вмилася, Мов склянка неба. Та нічогісінько – Стерплю і змовчу,

У потяг часу я На ходу вскочу. І зійде потяг той З стрімкої колії, І моя зіронька Злетить за обрієм. Поглянеш ввечері На небо зоряне: Неначе полум’ям Те небо зоране. Згадаєш образ мій І очі щирості, Ім’я зі спогадів Вербою виросте. Озветься спалахом Уламок вічності . Залишусь келихом Добра і ніжності. 65

ГОстинная

АННА ВЛАСОВА

Горловское лито «Забой» ГОРЛОВКА - ГОРОД РОДНОЙ

Горловка всегда была для меня волшебным и сказочным городом. 1938 год, счастливое довоенное время! Центром города тогда считался проспект Ленина (который тогда был Советским), он весь тонул в цветах, а вдоль него тянулись огромные тополя. Посреди проспекта была проложена однопутная трамвайная колея. Трамвай тогда был практически единственным средством передвижения для простых горловчан, но он, проходя по мосту почти над самым железнодорожным вокзалом, связывал отдаленные районы города: Ново-Горловку, машиностроительный завод, Старую Горловку, шахту N 5 ... На месте нынешнего ГП "Артемуголь" был Дом Советов, где помещались партийные и советские органы. На 1-е Мая и 7-е ноября возле здания устанавливалась трибуна, и колонны демонстрантов шли мимо этой трибуны. Трудно передать словами, да сейчас покажется и неправдоподобным тот энтузиазм и патриотизм, которым были охвачены массы трудящихся в такие дни. Любимым местом отдыха горловчан был парк им. Горького. В центре парка была сооружена композиция из камня: посередине ее помещался лежащий крокодил, из пасти которого лилась вода, а вокруг, взявшись за руки, застыли бегущие дети. Весь парк был насыщен цветочными клумбами - очевидно, эта экологическая культура оставалась еще от дореволюционных предпринимателей Гюэна, Лоэста и других, по командам которых и были посажены тогда парки в нашем городе. На шахтах был пик стахановского движения, а в Горловке большой популярностью пользовался Никита Изотов. Когда отец приходил с работы, то оставшимся в "тормозке" сахаромрафинадом (кусковым), он угощал меня, говоря, что это от "зайчика". Счастью не было конца, казалось, вкуснее я ничего не пробовала. Были случаи, когда шахтеры погибали, потому мы с волнением каждый раз ожидали отца с работы. Отец тогда работал под землей на шахте "Кочегарка". Помню один несчастный случай: взрыв и пожар произошел на огромной глубине (помоему, 400 метров). Под землей осталась почти вся смена участка, так как после взрыва рухнули все его горные выработки, и достать никого не смогли... Дело было ночью. Мама завернула меня в одеяло, и мы вместе с другими шахтерскими семьями бежали к месту происшествия. «Я уже большая, - подумала я, - зачем она взяла меня на руки?» Говорили, что взрыв устроили вредители - враги Советской власти. Мы получили квартиру. Заработки на шахте были хорошими. Меня устроили в детский садик. Помню, что папину зарплату мы ходили получать всей семьей. А затем были посещения аттракционов, походы по магазинам, завораживающим меня своими красочными витринами. Это навсегда осталось в моей памяти. И вдруг в один день это все рухнуло. Наступило 22 июня 1941 года. Начались проводы в армию. Горловская дивизия формировалась за горным (впоследствии индустриальным, теперь уже непонятно каким) техникумом. В то время там не было никаких построек, а была голая Донецкая степь. Отец запомнился мне одетым в синюю клетчатую рубашку с вещевым мешком за плечами. Его песня всегда будет звучать у меня в душе:

Эх, европейские народы, Зачем вы затеяли войну? Отдайте мне руки, Отдайте мои ноги! Не трогайте нашу страну! Горловчан провожали, как и положено. Звучала музыка, слышались песни. Все это перемежалось слезами и причитаниями. Отец в час расставания с удовольствием слушал стихи, которые, я ему читала, и мои песни. Для меня, маленькой девочки, было непонятно, почему одни женщины плакали, а другие пели. Я подошла и спросила у одной: - Почему вы плачете? - А вдруг мужа убьют, и он не вернется! Мне стало страшно. - Папа, а тебя не убьют? - спросила я. - Что ты, я обязательно вернусь! - успокаивал он. Меня он никогда не обманывал, и я ему поверила и на этот раз... Сформированные отряды отправили на вокзал, распределили по эшелонам и повезли на фронт, откуда большинство уже никогда не вернулось, в том числе и мой отец. В Горловке я пережила войну, голод, потерю самого дорогого для меня человека - отца. Все эти испытания сделали семью нищей и надломили наш дух. В 1943 году освободили Горловку, мой родной город - город счастья и горя, любви и разлуки, красоты и уродства, доброты и злости, разума и безумия. Сколько противоположностей *** После войны нравы ожесточились: был случай, когда Горловский Отелло из-за ревности убил жену и ребенка и сам себя поджег, кто-то бросался под поезд. Участившиеся грабежи, воровство и убийства потрясали. Но с другой стороны радовало сердечное отношение к людям, вернувшимся с фронта. После войны мужчин оставалось мало. И если на улице появлялся мужчина, то все женские и детские взоры обращались в его сторону. Практически не было ни одной семьи, в которой не было бы потерь... Несмотря на то, что война окончилась в 1945 году, беды еще долго не отступали. Ослабленные, больные, полураздетые, представленные самим себе, дети, несмотря ни на что, стремились учиться. Наши родители работали по 12 часов в сутки, восстанавливать полуразрушенный город было нелегко. Превеликая благодарность учителям, взявшим на себя в тот период бремя воспитания подрастающего поколения. Они полностью отдавали себя нам. Создавалось такое впечатление, что только им мы и были нужны. Я училась в ОШ N 73, и впервые встретилась со своим классным руководителем, Сосипатрой Помпеевной Зубрицкой - учительницей арифметики в младших классах, кстати, награжденной, как выдающийся педагог, орденом Ленина. На первом уроке мы не слушали учителя, а баловались. Я сидела на первой парте, оборачивалась назад и строила рожицы, чем смешила весь класс, а сама, как ни в чем, ни бывало, выполняла задание. Когда же учитель догадалась, что причиной непонятного веселья была я, то подошла и спокойно подняла меня с места. По сути дела, это было даже не наказание, но этот случай так на меня повлиял, что я уже больше никогда не нарушала дисциплину. 67

Вообще-то шалостей мы допускали много. Инна Юровская училась хорошо и была примерной ученицей. Но когда не знала урока, то притворялась больной. Она опускала голову на парту, лицо ее краснело, и, что самое удивительное, у нее действительно поднималась температура. После этого учителя отпускали ее домой. В старших классах математику преподавала Мария Борисовна Ротенберг. Она была очень строгой, и многие ученики по ее предмету имели единицы. Белла Крайняя, прехорошенькая девочка, встречалась с ее сыном Сеней. Из школы она часто выходила со слезами: - Не ходи за мной, твоя мать из-за тебя ставит мне единицы! - говорила она. - Давай ей окна побьем! - однажды предложил он, как будто сам не жил в одной квартире с матерью. В 1985 году, когда нам было уже по 50 лет, состоялась встреча бывших учеников нашего выпуска школ N 73 и N 1. Она произошла у входа в парк им. Горького. Бывшие одноклассники приехали из всех уголков теперь уже также бывшего Советского Союза. Мы стояли и не узнавали друг друга. Некоторые выглядели все же молодо, а других жизнь хорошо потрепала. Сеня Ротенберг стал уже совершенно лысым - куда только девалась его шевелюра? Он жил тогда в Одессе и развлекал нас одесскими анекдотами. Было очень интересно и необычно видеть своих соучеников пятидесятилетними. Но все же пришлось расставаться, так как у каждого из нас была своя взрослая жизнь и она не могла надолго отпустить в детство... Решили встретиться на том же месте, когда нам будет по 70 лет, то есть, в 2005 году 9 мая. А на прощание все вместе сфотографировались.

Так же представляем друзей ЛитО «Стражи весны» из Дзержинской студии «Муза» НАТАЛЬЯ ВУКОТИЧ БОЛЕЗНЬ Боль поднимается к глазам, Мне страшно веки разомкнуть. Ведь сможешь ты увидеть там То, что навек смогло уснуть. Боль, накипевшая внутри, Струится дымом к небесам. Слепых надежд поводыриДни выдают любви бальзам. Болезнь, держась за костыли, За жизнью ходит по пятам. Ты зря смотрел в глаза моиМеня ты не увидел там. Дитя, которое звезду Впрягает в действий колесницу. Взлелеянную пустоту Топтала мыслей кобылица Из дара, данного Творцом, 68

Копытом высекая пламя. С тем снисходительным лицом О, если б боль ушла за вами, Мои обиды в черной раме. АЛЛА ДАШКЕЕВА БОЖЕСТВЕННАЯ ПОМОЩЬ Собой управлять в необузданном мире – искусство, Холодною силой гордыни не выстроишь дом, Натрешь до мозолей шершавые мысли и чувства, Но как укрепить себя в вере?! – Духовным трудом. Приходит на помощь божественным словом молитва, Спасительно-мудрой тропою ведет от грехов, Лицо благодатной водицей-слезою умыто, Врачуется сердце рождением новых стихов. ВЛАДИМИР КАРЛОВ *** Мокрые, голые ветки Будят меня по утрам, Бьются в стеклянные клетки Старых, причудливых рам. И декорируя осень, С разных врываясь сторон. Ветер по улице носит Чёрные листья ворон. Кружат они, словно воры. Но, не смиряясь, в ответ Я закрываю шторы, В доме включаю свет. Этим своим ответом, Пусть лишь всего на миг, Я продлеваю лето, Лето для нас двоих. КОНСТАНТИН КОВАЛЬ ЛАДА Кто придумал купальский стог, Крынку радости, ломоть хлеба Добрый малый. Возможно Бог, Или ангел, сошедший с неба. Много ль нужно для счастья? Хруст Спелых углей – костра дыханье. Жар объятий, безумство уст И далекой звезды мерцанье. 69

Шелест трав. Восхищенный вздох, Удивившейся утру лады. И веселый купальский стог, Очень кстати возникший рядом. МИХАИЛ МАЛЯРОВ ПУСТЫРЬ Пустырь, уже пустырь на месте том, Где с колыбели мир я познавал. Поник… и лег в руины отчий дом, Где я под песни мамы засыпал. Разбрасывает время нас порой По разным уголкам большой Земли. Но как же сильно тянет нас домой, Где делали мы первые шаги. СВЕТЛАНА ШЕМЯКИНА ПОД ИЗМЕНЧИВЫМ СВЕТОМ... Под изменчивым светом холодной луны На алмазный покров из январских снегов Тени тёмные бросили дома углы, Где влюблённые спрятать пытались любовь, В поцелуе горячем сомкнувши уста Фары свет их объятья на миг осветил… «Как давно это было, - стучало в висках, Под изменчивым блеском холодных светил…»

Содержание Новые победы…3

Виталий Михайлов…49

Анаит Агабекян…4

Иван Нечипорук…50

Анна Воинова…6

Екатерина Ромащук…52

Оксана Егорцева…7

Александр Товберг…53

Анастасия Клименко…9

Наталья Романова…54

Марина Колесник…11

Елизавета Хапланова…55

Анна Кременчук…13

Александр Морозов…56

Виктория Полякова…15

Светлана Некрасова…57

Юлия Ракита…16

Елена Кобыш…57

Ольга Рева…17

Даниела Несвит…58

Елена Старкова…18

Алиса Несвит…59

Марина Сухотеплова…19

Лариса Колодий…60

Анна Шемахова…21

Лилия Потийко…61

Сергей Чайкин…22

Татьяна Слисаренко…62

Ольга Венцель…23

Арина Самохина…63

Анастасия Караченцева…26

Артём Самойленко…64

Ярослав Слуцкий…28

Юлия Бородина…65

Оксана Турченко…30

Анна Власова…66

Вера Агаркова…36

Наталья Вукотич…68

Лонид Борозенцев…38

Алла Дашкеева…69

Иван Волосюк…40

Владимир Карлов…69

Наталия Ковальская…41

Константин Коваль…69

Ирина Кузнецова-Груздева…43

Михаил Маляров…70

Александр Курапцев…46

Светлана Шемякина…70

Библиотека журнала «Пять стихий» Литературно-художественное издание

«Вольные стражи весны» На русаком и украинском языках Пятий випуск Макет, обложка, сбор материалов – И. Нечипорук Логотип литобъединения – С. Чайкин Художественные заставки – С. Г. Каплун

Издание осуществленно за личные средства Власовой Анны Семёновны и Нечипорука Ивана Ивановича.

Донбасівське літературне об'єднання "Стражи весни" випускає у світ черговий літературний альманах. Вже п’ятий рік молодіжне об'єднання ставитьза мету згуртувати авторів Донбасу в творчий союз, сприяючий зміцненню культурних традицій регіону.

Відгуки чекаємо на електронну п/с.: straves@bk.ru Дізнатися про подробиці вступу і ознайомитися з віхами літоб'єднання можна на сайті Blogger:

http://stvesna.blogspot.com Формат 60х84/16. Гарнитури: KabelCTT Book, Arial Narrow, Book Antiqua. Друк РИЗО. Ум. друк. арк. 5,05. Обл.-вид. арк. 4,24 Наклад 150 прим. Колективне підприємство «Горлівська друкарня» 84617, м. Горлівка, вул. Горького-50. 72