Poemas pre-universitarios by Culo de Guayabo Editores

Poemas pre-universitarios yendo pa un sitio donde no hay poemas Poemas de amor para enguayabados

josĂŠ rengifo delgado

colecciĂłn chascarrillos sublimes culo de guayabo EDITORES

Poemas pre-universitarios josĂŠ rengifo delgado

Poemas pre-universitarios Primera edición: marzo, 2020 © josé rengifo delgado Diseño de la colección: josé rengifo delgado y Miguel Ángel Urrego Ilustraciones: Portada: josé rengifo delgado. Pantallazos de la película ¡Ahí está el detalle! Foto de autor desconocido titulada por el autor como “Pareja bizca”. Pintura llamada “Círculo negro”, de Kazimir Malévich. Escríbenos: revistafarra@gmail.com / josefco1214@gmail.com

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Nota a la edición

Desde que comenzó Culo de guayabo editores, en el 2016, tuvimos muy clara la idea de realizar publicaciones de una manera más cohesionada. Para nosotros, la editorial ha sido un espacio fundamental para valorar el campo editorial y para producir poesía en nuestro contexto inmediato. Al ser “hijos” de proyectos como La Silla Renca o Tinta Ebria, nuestros trabajos como editorial se han pensado en relación a las falencias y logros de estos antescedentes de edición independiente. Lo primero, y quizá lo más importante, ha sido tener una firme conciencia estética, un criterio unificado y claro sobre la poesía que nos interesaba producir y editar. Ya no era solo autopublicarse, sino también seguir ejerciendo la presión que proyectos como los mencionados han ejercido en el campo de la poesía colombiana. Nuestro desagrado por la poesía elitista, solemne, gratuitamente lírica, cerrada, deshonesta, fue la base del proyecto. El inicio de esto fue, por supuesto, la risa. “Chascarrilos sublimes” como colección era, precisamente, la primera forma de criticar este ethos conservador del poeta colombiano. El humor, 7

pues, fue el primer impulso, el tono a explorar. El nombre, por otro lado, es reaccionario (con todo lo bueno y lo malo que hay en ello): darle valor al humor, a los chascarrillos, a los chistes como forma no literaria que entra en nuestras prácticas estéticas y la definen. Así fue que publicamos nuestros primeros títulos de la editorial, bajo la unidad editorial de la Colección Chascarrillos Sublimes: La estética del guayabo y yendo pa un sitio donde no hay poemas. Luego vinieron Poemas de amor para enguayabados, True poesía from Heteropatriarca(‘s) Hell y El lenguaje de las gallinas. Llegaron uno tras otro rápidamente. Fueron estos libros los que dieron cierta visibilidad a nuestro proyecto, los que iniciaron todo. Pero, como veníamos diciendo, el proyecto trataba de anotar continuamente las falencias y los logros de proyectos paralelos importantísimos para nuestra educación y experiencias. El segundo, y es este el porqué de este relanzamiento, fue el libro como producto estético. Entendimos rápidamente que los libros no eran solo el contenido fresco y crítico que queríamos como parte de nuestra línea editorial. El diseño de esta colección fue siempre demasiado punketa, muy hazlo-tú-mismo, pues en un principio no éramos este grupo de diseñadores y autores-editores. Solo estábamos los autores, lanzados a maquetar con conocimientos muy básicos de InDesign, etc. El resultado fue mediocre, pero marcó ya las intenciones estéticas de la colección: elementos gráficos muy típicos pero distorsionados por un contenido irónico y chistoso. Algo que hemos tratado de mantener, de resolver de manera más consciente. Cambiamos el clásico y práctico (pues nos permitía imprimir muy fácilmente) formato de media carta por uno más acortado que sirviera para presentar la colección como libros de bolsillo, sino también que sirviera de humilde homenaje a las ediciones de la colección Señal 8

que cabalgamos, de la Universida Nacional de Colombia. Estos libros eran gratuitos, de distribución institucional y reunían, bajo muy buenos cuidados, textos muy variados, desde literatura, hasta teoría política o filosofía. Pero, como pueden ver, los cambios no solo fueron en términos de diseño. Los poemarios que hacen parte de Chascarrillos Sublimes eran cortos, muy cortos quizá. Esto también es consciente, pues creíamos y creemos en la intensidad que puede proporcionar a la lectura un libro de estas características. Sin embargo, nos dimos cuenta que para relanzar esta colección, ahorrar gastos y ofrecer de manera más eficaz la idea general del proyecto, había que producir libros con más “presencia”, además de ofrecer un pdf bonito y de libre distribución. De modo que los poemarios fueron reunidos en dos volúmenes. En el primero bajo el título Poemas pre-universitarios, josé rengifo delgado agrupó los dos poemarios de la colección. Esto, en términos editoriales, nos ha permitido pensar el proyecto de relanzamiento como una revisitación, una forma de afrontar las obras que tienen ya cierta historia y andanzas, aunque sean pequeñas, corregir errores, pulir pequeñas imprudencias. [A josé le gustaría anotar que la editorial era una especie de garabateo corporal, de puesta en escena bastante idiota y divertida. También quisiera decir que esto no desmerita para nada el inicio de Culo de guayabo, sino, más bien, lo hace lo que es actualmente. Esta editorial, piensa josé, ha sido una suerte de universidad antes desconocida.]

Para terminar, y todo eso, quisiéramos también agradecer a los que han estado muy cerca de este proyecto: A nuestras familias, Adolfo Guerrero, Nicolás Peláez y los Pangurbes, Ángela Muñoz (Loqui For), Claudita y el Gordo (que nos ayudaron a imprimir, Adriiiii (Ana Izquierdo), Cristina Ortega Piamba, Michael Benítez, Jonata Jiménez, Daniela Prado, Aleja Lerma, (el man que) Lee Penagos, Damián Salguero, David Márquez, Martica y Sandrita (dos compañeras invaluables), Ángela Cortés, Juliana Jaramillo, Paula Osorio, Santiago Vizcaíno, Francisco Campillo, María José Alarcón, María Luisa Marmolejo, todos nuestros amigos del Colectivo Editorial Mutante (Juan, Tobías, Laura, Camilo), Javier Mamián, Diego Granda, Rigoberto Lerma, María Isabel Cortés, Daniela Sandoval, Laura Gutiérrez, Nicolás Peña, John F. Galindo, Carolina Zarate, Alexandra Espinosa, Cristian Carrascal, Jesús Torers, Anamaría Torres, Juan Manrique, Ika Santa, y un gran etcétera...

Prólogo del autor

Poemas pre-universitarios, como quedó dicho en la nota editorial, reúne mis dos primeros poemarios publicados con Culo de guayabo. Antes, al parecer, publicaron un pequeño poemario mío algo olvidable en la editorial pirata La Silla Renca. Entonces, digamos que estos son mis primeros y ya definidos trabajos. Más allá de solo ponerle un nombre para unificar dos trabajos separados, esta edición siempre tuvo en mi cabeza una función específica: presentar con mayor unidad un momento de escritura (iniciático, a su modo) que no están tan radicalmente separados. Esto, y para incluir estas dos obras a un proyecto mayor, como explicaré más adelante. El primer poemario, yendo pa un sitio donde no hay poemas, tiene mucho de ensayo. No solo de práctica, sino también corresponde a una búsqueda estilística menos lírica de lo acostumbrado, por lo que su forma es principalmente reflexiva y no emocional. No quisiera decir que mi escritura es “experimental”, no creo mucho en la utilidad de esta categoría. Pero creo que he escrito este (y los textos posteriores) desde una actitud más lúdica de lo que pueda 11

parecer, como si estuviera en una cocina o un laboratorio. Este poemario fue un primer paso que reconozco aún como propio. Es, quizá, demasiado barroco en su estructura, en el montaje de elementos: los epígrafes, los poemas dentro de poemas, los influjos de otras formas artísticas y de la “cultura popular”, las notas a pie de página, los tonos que las voces de los poemas asumen, todos estos recursos que ensayo en el poemario los reconozco ahora como cercanos, pero usados con demasiado “entusiasmo”. La apropiación de estos elementos y su uso me parecen ahora románticos. Aunque no desconfío de estos, creo que este despliegue es, ante todo, un lanzamiento algo pretencioso y torpe. Me agrada darme cuenta, en la relectura de estos poemas, que hay cosas que no volvería a escribir de cierto modo. Pero también hay pequeños logros, poemas que ignoraba quizá por el frenesí con el que escribí y publiqué este texto. Estar en desacuerdo conmigo, con vainas que pensaba entonces (y quizá con Juan [Restrepo], que sigue viendo este primer texto como el hit de verano de mi vida como “escritor”), me da más pruebas sobre el carácter práctico o pragmático (no sé) de la escritura, pues creo que se escribe para resolver cosas concretas, coyunturales. Otra vainas es que las cosas que nos preocupan tengan su historia, sus variaciones, su complejidad. Por supuesto, ya no me preocupan o me atraen los mismos problemas que cuando escribir este texto. Pero sí reconozco algunos asuntillos que aún hoy siguen siendo importantes para mí. Uno, la función pedagógica de la poesía. Dos, la poesía como escritura no-lírica. Tres, la idea de que los poemas son como cositas con cierta vida rara, cositas que llevo por ahí, de un lado para otro, junto a mis amigos y amigas.

Estos puntos tienen que ver, fundamentalmente, con que me la paso pensando en quienes son cercanos a mí y no leen poesía. En especial, mi familia. Familia de herencia campesina (del Cauca y Nariño), clase media, etc. Aunque claro que pienso en el público lector no profesional de toda Colombia y en el poder político (etc.) del arte en todas sus manifestaciones; son tics que se me pegaron por haber estudiado lo que estudié, donde lo estudié. Es deseando la posibilidad de que mis poemas puedan ser disfrutados por mis cercanos que pienso en que la moderna relación entre escritura popular (de alto consumo) y escritura de vanguardia no debe ser tan fatal como podría parecer. Es decir, tengo la certeza de que, en la práctica de la escritura, si se plantea una poesía más “social”, debe producirse una especie de armonía entre estas dos “fuerzas”. A mi parecer, el escritor más hábil y honesto en este plano podrá tener una relevancia determinante en el campo. Todo lo que pueda profundizar sobre este aspecto no puede aparecer aquí, por supuesto, pero creo que yendo… ya es un conjunto de posibles y siempre provisionales respuestas a este problemota, a este gallo, y como tal, como ensayo, debe ser valorado, criticado, dado de baja, etc. (o eso espero). Quizá es en este plano en que el nombre del poemario sirva de clave. La invitación que termina siendo el último de los textos que componen el conjunto (que fue el primero en escribirse y alrededor del cual se compusieron los demás), es a su vez una invitación más amplia y (creo que) clásica: recorrer espacios diferentes a los acostumbrados para así producir nuevos acercamientos, sensibilidades, etc., por medio de la poesía. Aunque le tengo un montón de cariño a este texto, me parece algo torpe y reveladora mi preocupación, en ese entonces, por el asunto de la identidad provinciana. Ahora, ya salvo para ver qué sigue pro13

duciendo. La identidad como problema estético en Latinoamérica ha terminado por ser un lastre extraño y peligroso que conviene repasar. Sigo creyendo que hay que salir de los poemas, pero ya no creo que la salida sea la comunidad imaginaria o simbólica (no sé) de la identidad cultural de un territorio geopolítico. Por otro lado, está Poemas de amor para enguayabados. Siempre lo pensé como la puesta en práctica, a mi manera, de la propuesta estética del poemario de Sergio; una versión más pop, más digerible en su temática, muy vendible. No sobra decir que creo que, en La estética del guayabo, como en mi poemario, están las bases estéticas de la colección que los reúne, aunque en un inicio se planteara como las bases de la editorial misma. Entonces, este segundo poemario que agrupo en Poemas pre-universitarios es más un repliegue; poemas de amor que cuentan a su vez la historia de un man que se enamora profundamente, un ejercicio de escritura seudo-lírica (como diría un parcero). Quise usar con harta intensidad el lenguaje coloquial, un lenguaje coloquial que se vuelve impostado, una simulación. Nada muy nuevo, por lo demás. Pero alegre, como todos los textos en Chascarrillos creo que son: no gratuitamente optimistas (no somos hippies), sino alegres, que celebran algo como la vida y la fuerza que hay en nosotros para lograr relaciones menos pailas, menos estúpidas, menos paracas, menos fachas (perdonen el tono). Este poemario le debe, entonces, mucho a Sergio, a su confianza en el guayabo como figura o imagen de una postura no tanto necesaria, o estrictamente deseable, pero sí real para todos quienes hemos sentido malestar estomacal al leer cierta poesía morronga y conservadora, malestar de tener que consumir arte maluco en estas épocas necesitadas de éticas del cariño y la ternura.

Por último, les cuento que este título lo escojo para producir un sentido general a mi actual proyecto (en retrospectiva o actualizándolos, como uno hace con los recuerdos). Desde hace tiempo escribo un conjunto de libros que acojo con el nombre de Poemas universitarios. Se llaman así porque quiero terminar los cinco libros que lo compondrán antes de graduarme de maestría (que a este paso me parece incluso tiempo de sobra, porque no tengo plata para entrar a estudiar de una un posgrado, pero bueno). Quizá esto les ayude a dilucidar el porqué del título de este volumen. Pero creo que tendremos que esperar a tener ambos volúmenes publicados, que espero se vean enormes juntos, para coger mejor el hilo. Y que, a su vez, estos dos proyectos se junten con otros que se van deshilando (Porción, ejercicios de estilo, etc.) Me gusta, además, esa sugerencia a los institutos pre-universitarios donde muchos nos preparamos para entrar a la universidad: prepararnos para prepararnos, prepararnos para darnos cuenta de que no estamos preparados incluso para prepararnos. Dinámicas que uno cree exclusivamente colombianas, pero que no lo son. Sé que hemos agradecido un montón, así que me gustaría más bien invitar a que la lectura de estos textos, y los de Sergio (y que me perdone el descaro), se hagan de una manera más activa e incluso violenta. No nos importa, o al menos a mí no, que lo primero que haga el lector sea no estar de acuerdo con nuestras propuestas. Lo importante, supongo, es poder crear un feedback, un encuentro de esas posiciones, para así evitar el “autismo” al que uno es proclive con tanto “ego” y postura de poeta. Perdonarán la bobadita.

yendo a un sitio donde no hay poemas

para todos mis parceros en especial pal nicocho y el sergio (con todo y sus peleas por ver quiĂŠn de los dos se queda con cuco sucio) tambiĂŠn pa cristian alirio tambiĂŠn para isa isa isa, isa de mi amor y clado que yes: para la india fea

dejá tu bobada… qué tontt Luis “El Digno” Herrera, en una nota de voz Nicocho

hoy me desperté coqueto Nicocho Un Pangurbe, almorzando en el “Los taxistas” un hombre honesto no le teme a la mentira ni a la contradicción: sabe que vivir en ambas hace parte de ser humano “Wandolfo” Guerrero y Sergio Muñoz, Manifiesto del hombre honesto

josé rengifo delgado

culo de guayabo EDITORES Colección Chascarrillos Sublimes

Intro. (o “carta para Alirio”)

mi poca avispeza pa captar que soy, como muchos, un egoísta, es monstruosa moralmente o éticamente, no sé, no importa, soy un desgarro la posibilidad de raspar en el túnel de la existencia1 aún se mantiene pero, esta vez, como lo haría una gastritis ni la hijueputa el artista debe acercarse a su material2, conocerlo, dar muestra de que es posible al componer la obra o incluso al ir componiendo la obra 1 A lo bien que qué término más vago. Intento, claramente, no hablar de mí solamente, aunque me parece imposible. La vaina es que uno como humano existe en conjunto con la humanidad, y demás obviedades. Uno, como pretendido artista, explora para y por todos por puro egoísmo. 2 Para preguntarse sobre el material verbal: buscar en google “DEPRESIÓN DECENTE”, libro de un man llamado Augusto Sonrics, quizá de uno de los escritores que más cosas chimbitas han hecho actualmente de acuerdo con esta idea de la exploración meramente lingüística en la poesía.

de que con dicho material aún falten cosas nuevas por ver hay que producir conocimiento, aterrizar el arte al punto de que se convierta en la curiosidad que busca validar el mundo a través de lo bello, de lo cómico, de lo feo, de lo crudo: de lo humano, en definitiva pero ¿por qué estas conclusiones?, ¿por qué la sensación de que las sensaciones (evidente paradója) deben progresar o evolucionar? ahora es el tiempo, cristian, de que el transporte que somos de nosotros mismos dé un paso más allá, pero ¿hacia dónde?, ¿hay que recurrir a los barrios jevis de la ciudad para hacer un comentario a dante? ¿o mejor tendremos que ir en reversa de los zombis y esas güevonadas?; ¿el bronx?, ¿el alfonso lópez?, ¿la parte de atrás de la galería del bolívar donde una vez casi nos matan con el pablo por bobos?; ¿hay que recurrir a la vieja imagen de la vida como un sueño?, ¿importa si soñamos algo o si algo nos sueña?, quizá… pero tampoco importa mucho, porque una cosa es la literatura y otra cosa es la vida, ¿cierto, cervantes, manco de oro? la obra siempre está lanzada, un tiro al arco que nunca sabremos si será gol o no la obra debe darnos la satisfacción de que hemos caminado caminos nuevos (por lo menos), trochas vírgenes a las que tuvimos que llegar por las viejas carreteras de la historia y la mitología echando ojo si éstas a mitad de camino, de la nada, nos permiten salidas, expediciones esporádicas, diacronías: experimentar desde la edad media el orgasmo constituir una dictadura hippie en plena salida de los 60 matar a hitler encerrado en un teatro viendo una película sobre un nazi “heroico” 22

¿ese tarantino sabe de lo que hablo?... como que sí ¿qué sentido tiene partir de la historia hacia algún lado desconocido?... pues si lo pregunto así, no tiene ningún sentido, pero si pregunto: ¿qué sentido tienen ir de la ficción hacia lo desconocido? la respuesta es clara: partir de la ficción es llegar a la ficción, dah! todo es una mentira que oculta una verdad, un brillito, una moneda quizá o un insecto metalizado, un sayayin que logra encenderse, una tuerca que pasa por oro perfectamente: no importa lo que importa es la sombra que rodea a la luz afuera del túnel: la malla, y no la luz que ignora cada nodo para alertarnos de otra cosa afuera… tendría que hacer un dibujo [una foto de una falda contra la luz y una flecha que señale a la falda y diga esto es lo importante y después otra flecha que señale a la anterior frase y diga esto no es lo importante] pero creo que es la malla (¿la maya?): como meterse bajo la falda de una vieja y que la luz se cuele por entre la tela dejando un patrón de luces que nos imprimen manchas en la piel, como meterse ahí y de repente saber que lo que más secretos oculta por la cercanía tan sospechosa es la falda, es la tela que no deja que de repente el sol nos encandile y nos deje huérfanos… algo sabremos algún día de esos secretos “místicos”, por ahora quiero entender por qué mi cabeza, fenomenológicamente, asocia lo negro con el misterio: la tela que obviamente se oscurecerá si es la luz la que pasa al lado (contraste fotográfico), a través de ella, por qué la sombra, por qué la negrura del interior de todas las cosas donde la luz nunca llega como si ésta estuviera desesperada por revelar algo que se le escapa, terca, enojada, puta por encontrar que hay vainas (que son la mayoría en el universo) que se le escapan inevitablemente la luz nos engaña 23

los ojos nos engañan hay que cerrarlos, mirar en negativo para probar algo nuevo hay que cerrarlos y entregarnos a los otros sentidos incluyendo al oscuro sentido del instinto y ponerlo en paralelo con la razón domesticar y ser domesticados por el mundo toco la falda que también me toca: soy consciente de la complejidad del mundo aunque estemos hechos de vacío porque entre átomo y átomo…3 y en el vacío el universo es cuajado por la energía oscura, o algo así los milagros son los de la física en todas sus ramas en donde entran la química, la pintura y la escultura (y sus posibles representaciones), en donde entra la fotografía, en donde entra la gastronomía, en donde quizá entra la escritura verástegui declaró: “El Arte como los Pensamientos no tienen fronteras, o se extienden por encima de las fronteras. Carecemos de una imagen de la poesía, pero esa poesía existe: en o fuera de nosotros. Tal vez el camino sea, por decir algo: el fluido magnético de Macchu Picchu. Esto es: una civilización no occidental. Esto, para la civilización occidental, es impensable. Esto es la imagen de la poesía para los occidentales: impensable. Y es impensable porque aún no hemos aprendido a pensar con los sentidos, porque los sentidos o el ejercicio de esos sentidos poseen su propia tabla cognoscente de elucidación.”4 y sí, debemos aprender a pensar con los sentidos, aunque 3 Por ahí hay un poema de Francisco Ide de donde nace esta imagen. Es el primero de su conjunto Poemas para Michael Jordan. 4 “Enrique Verástegui declara” era un artículo del poeta peruano, colgado a un blogspot que hoy día está eliminado.

sienta que el verbo “pensar” no funciona para expresar correctamente lo que quiero dar a entender, lo cual no sería raro pues el lenguaje occidental no puede concebir que los sentidos puedan generar “pensamientos” o “ideas” aunque precisamente de algo así se trate mucha poesía y a lo que verástegui se refiere con eso de “el fluido magnético de Macchu Picchu”… debemos recorrer los caminos andados en busca de aperturas que nos permitan llegar a ese estado de “evolución” espiritual, algo como el espíritu hegeliano pero no exactamente eso raspar y ampliar el túnel no se hace necesariamente de manera lineal, prospectiva o proyectiva o extrapolada, es decir no sólo avanzar es “echar paelante” el pasado puede ser entendido como espacio, como en una biografía de f. vallejo, como una película de tarantino, ¿como una canción de los pangurbes?, ¿como esos poemas-chascarrillos que está haciendo sergio con el español medieval?, como la obra de verástegui y el programa de peter capussotto! nos toca acabar con la vertiginosa ansia de escalar la montaña del tiempo y habitar el mundo del tiempo en el que, como seres espirituales, vamos dejando marcas aquí y allá: el arte es una de esas marcas, los recuerdos, las cartas, las fotos: toda obra humana ha edificado la dimensión del tiempo donde no podremos nunca encontrar verdad, como no lo hacemos yendo por una ciudad o por el monte: no nos preguntamos ¿oye, esa casa es verdad?, no!, la queremos habitar o no, la tocamos, la analizamos, la estudiamos, la tomamos por cierta porque el deseo y luego la curiosidad nos pueden… yo sé que esto parece “esencialista” pero no lo es, no quiero un viaje hacia la semilla, y creo que he ido dando ideas de esto lo que quiero es la digievolución, parcero, la digievolución! 25

o sea: llegar a conocer algo que nosotros no sabíamos de nosotros mismos, quizá para volver a ser lo que éramos antes por momentos como un digimon… qué maravilla el animé! qué maravilla estar vivo, güevón!

tengo la impresión de que el silencio de las chicharras acá en ¡que viva la música! tiene de alguna forma un sentido relacionado con la ciencia ficción y no puedo dejar de decir que una vez en YouTube1 miré algo acerca de la energía oscura: en el video decían que el setenta por ciento del universo está compuesto por esta energía que mantiene en tensión el universo observable que permite la entropía, la muerte, la destrucción de casonas viejas del centro, de tantas jóvenes hermosas de tantas farras de modo que con tanto güeco en la calle es fácil llegar de nuevo 1 No sé qué video era a pesar de haberlo buscado. Pero les dejo otros dos que por los lados tienen que ver con el poema (o sea profundamente tienen que ver con el poema): https://www.youtube.com/watch?v=V3pH_lxUKcA https://www.youtube.com/watch?v=ElvGUSpD3rs (son dos entrevistas a Humberto Maturana.)

a la novela arriba mencionada me doy cuenta que todo está más jodido que tres jodidos que la poesía se me está acabando porque no soy capaz de decir que el lenguaje es algo así como una metáfora de esa energía oscura que el lenguaje ordena el universo humano y este universo es sólo la proyección de una consciencia vuelta mierda / neuróticos de tan racionales / todos estamos enfermos a pesar de nunca haber pasado de ser los mismos güevones que le tienen miedo a la oscuridad o en definitiva a ser cazados aunque habitemos también nuestro mundo como el sol a un patio húmedo es decir, limitadamente nos estamos agotando y no hay nada que hacer las chicharras se quedan calladas cuando mueren, parceros ¿sí pillan? quizá el lenguaje, caicedo (mechudo de mierda), sea la muerte que nos usa en vida, la bulla que queda después de colgar los guayos.

me di cuenta ahorita también que hablar todo lo que se necesita en un momento dado es una tarea para perfeccionistas o conformistas por más buena que esté la hembrita por más parla que haya que tirar en un exámen por más intentos, el lenguaje siempre siempre es chueco, insuficiente una lámpara1 no puede iluminarlo todo nunca se van a caer sobre los ríos las estrellas es una pendejada emborracharse para vivir mágicamente si no pueden vivir una chimba no se engañen con placebos con pajazos 1 Préstese atención a este sustantivo que en casos diversos y siempre informales se convierte en un adjetivo. Ej.: “ese man qué lámpara”, o sea: qué visajoso, o sea que le gusta que ser notado a como dé lugar, o sea qué tontt.

es inútil hacerse cualquier tipo operaciones plásticas vitales entre las que se incluyen las siguientes, dos puntos: uno: ser mamerto / dos: ser “cool” / tres: ser morrongo / cuatro: ser pachamamerto / cinco: ser hípster / seis: meterse a un multinivel / siete: verse “la esclava blanca” creyéndose la dedicatoria que aparece en la novela / ocho: peliar contra f. vallejo / nueve: no leer bien a f. vallejo / diez: publicar cualquier maricada en cualquier red social creyendo que aquella publicación es una pieza más en el arma-todo de la personalidad / once: chicaniar la personalidad como si fuera un carro enchulado / doce: seguir esta lista y no entender el chiste lo importante, por tanto, no es aspirar al perfeccionismo ni a la totalidad sino intentar ser honestos2.

2 Debido al mundo en el que habitamos, es posible que la única revolución posible (y con ello me refiero también al impacto cuantitativo) es la de ser honestos a toda costa. Ser anti-políticos, anti-publicitarios. Pero apelar también en una Buena medida a la diplomacia es, en casos necesarios, una toma de posición honesta. No confundir honestidad con sinceridad. O algo así.

pensar el poema como imágenes de un ánime que deseamos como niñitos aburridos en clase de da lo mismo cuál clase si todas las clases son aburridas y nos crían el escapista interior de manera que vemos caminatas por la pared hasta salir por la ventana como si fueran un cristal mágico que vimos en algún capítulo de algún ánime no importa cual si todos los ánimes, los veamos de niños o de pubertos o de cuasi adultos1, nos ayudan a saltar las cercas de la propia imaginación para encontrarnos con que hay un hpta japonés que lo imaginó todo mejor y además 1 Algunas posibilidades lingüísticas son una monstruosidad, una cuasimonstruosidad, una deliberada tomada de pelo por parte del sistema humano comunicación conexión establecida el internet se calló y así hasta que nada sea dicho porque todo está escrito el mudo sabio de oriente, de la maría oriente (que es un barrio de popayán), ha callado enseñándonos como las chicharras, como los zombis, como una imagen de natalie portman en google imágenes, que el silencio es muerte en vida, sana muerte en vida; pintor y ninja como cristian. Todas las neurosis se las debemos al lenguaje y estoy hiperactivo.

tenía un equipo una gonorrea de animadores y dibujantes y coloreadores y etc. para plasmar sus secuencias y dejarnos mudos y maravillados (y dependiendo de la edad, también arrechos) complacidos con que tenemos el internet o la plata (aunque al final todo es plata) para gozar de huir de clases y llegar a los labios de cualquier peladita, cualquier niña, cualquier hembrita no importa cual mientras tenga ojos de laguna y podamos creernos más allá de la poesía y más allá de las metáforas que de verdad alguien sí tiene ojos de laguna y labios terriblemente sabrosos, de un sabor inexplicable en los labios y la lengua de cualquier niña, de cualquier pelada no importa quien para besarla como quien nunca ha besado, con hambre, con rabia casi, con la inquietud de sentir que estamos repitiendo una escena del ánime cualquiera, visto anteriormente porque no importa qué hagamos, la vida ya se ha acabado y los momentos realmente importantes lo son porque nos han enseñado que por lo menos algún rincón del universo estuvo virgen para nosotros, no como esta clase de mierda, esta clase de no importa qué materia porque ninguna nos interesa, todas nos han secado secando a la vida, y los niños lo saben y por eso ven ánime y besan gente y piensan maricadas imposibles.

las palabras no pesan en lo absoluto no se mientan, amigos y poetas: no les adoben la carne a las hembritas diciéndoles cosas como: este poema tiene el peso muerto de tu boca diciendo sos un hijueputa pero te quiero o como: cuando te pillé caminar entre los zaguanes me di cuenta que en vez de decir toda esta maricada pude haber hecho un haikú y creerme una chimbita o: eres bien bonita, pero mentirosa1

Verso reconocidísimo del cantautor venezolano Pastor López.

o plegarias como: ¿usted con semejante panela y no la pone a derretir? / ¿tons qué, mamita? / ¿me da de usted y yo le doy de mí?2 las palabras no pesan en lo absoluto por tanto, parceras, damas, diablas, rezanderas, loquis, santas patronas de los imposibles, peluqueras, cafeteras, presidentas, congresistas, policías, enfermeras, perras, zorras, amigas de los ajenos, mujeres de dudosa ortografía y demás féminas en su haber y clasificar metodológico y semántico les dijo: las palabras no se pueden comer: no les coman cuento a los poetas: no les coman nada

Citando quí al compositor santanderiano Edson Velandia.

me caí como cantinflas y me paro ya sabe dispuesto a la putiada o sea para volverme a caer o para mentir o acatar la condena de tu mamá academia porque hay que morir o recibir un plato de comida con quereme uno en el piso y con tal de comer y de bajar la gorobeta igual un plato de comida no se le niega a nadie igual vos comidita se puede y yo me pierdo como quien dice de todas formas que de aguantar aguantar no puedo sólo tenemos que por ahí y por ese mismo lado sólo yo tengo que detrás de pronto y ahí está el detalle no hay nada que decir caiíditos del zarzo puras chicharras 35

mudos o bien muertos pero vivitos con el culo plano y como la dignidad por el suelo sí, pero intacta ::: Señorita Rosa María, le escribo esta carta con el objeto de manifestarle que después de lo ocurrido esta mañana doy por terminadas nuestras relaciones. Puede usté quedarse con el teniente ése que le va a durar muy poco porque ni volar sabe pero pior es nada y así es la vida. Su seguro servidor. Puesdata: si alguna vez nos encontramos por este camino escabroso no trate de mirarme, nunca la quise siempre le fingí, olvídeme y sufra. Ultimadamente me voy con la del 15. Sin más por el momento se despide de lo que se perdió; del Puertero.1

1 De la película Puerta, joven o El portero, protagonizada por el patrón Mario Moreno Cantinflas y dirigida por Manuel M. Delgado.

desapegar el verbo de la vida tiene sus complicaciones prácticas sobre todo (y esto incumbe al poeta resto) el de ponerse romántico: (poema de un enguayabado para una enguayabada) cuando solté el chorro se había ido ya la noche a aguantarle la borrachera a otro más te estaba pensando: india india india india india repetir las vainas no nos asegura que aparezcan ni tampoco por más que se crea crea una sensación de cercanía entonces intenté dormir pero el guaro no me dejaba: india india india india india pero a los aproximadamente treinta “indias” me dormí cuando me desperté mi mamá me sirvió el desayuno y me dijo “mijo, tomar es pa machos” y yo pensaba que el caucano no daba guayabo 37

y mi mamá se reía y yo pensaba “una belleza que no da guayabo”, “una belleza que no da guayabo”, “una belleza que no da guayabo” entonces fui a comprar un gatorade y a verte pero no estabas fijo te habías ido a cali “al menos tengo un gatorade” pensé “al menos tengo un gatorade”, “al menos tengo un gatorade” pero no sirvió de nada entonces, querido josé, siempre hay que escribir como quien escribe y se cae y se dice a sí mismo que el poema tiene sentido en el papel que el papel realmente lo aguanta todo, parcero, y por eso es mejor apelar al insulto: puta vida gonorrea vida grandoble y triple malparida piroba tullida vida granito de oro y care chimba sor raimunda monja catrehijueputa cagada aborto de la estupidez podés irte a comer toda la mierda del mundo mientras te metés por el culo toda la gran malparida injusticia más peñalosa que tres peñalosas más uribe que tres uribes más desgraciada que una perra en misa que un político en un discurso que un paraco en cualquier lado que un mamerto en la nacional que trescientos mamertos en cualquier parque el primero de mayo vida triste vida puta vida chueca vida gochornea vida hijueputa vida zunga corrupta pichurria güevona gurrupleta fufurufa guasámpira suripanta suripanta suripanta vida per38

canta cagada de sí misma vida inútil vida llevada por todos los ladrones del congreso y todos los monopolios y las redes de prostitución de la policía nacional de colombia estamos cagados como los hippies como los pachamamertos como la vida en la que se cagaron todas las celestinas hijos de sus tres mil veces egoístas y putas madres muérganos sapohijueputas empezando por mí queisque poeta y por todos y cada uno que además de morrongos son alcahuetas y conchudos hasta el vómito o mejor volver en corto, porque las cagadas pegueñas son más fáciles de perdonar (aunque el insulto anterior sea una acumulación de “errores”): mi reina, mi discurso es una carretera medio hecha por lo contratistas ladrones con los que pactó quién sabe quien / quisiera llegar a un sitio donde me pueda acostar a reír con los choclos / tengo los dientes igual de amarillos / no es el cigarro / es el humo del transmilenio que me hace llorar / no estoy triste / no es mi llanto / es que me parece que estoy encerrado y en tu vereda, india, no hay ni plantas de energía / aunque me digás que ya compraron neveras donde guardan la ropa porque ni comida hay / ni internet / ni ningún diccionario nunca estará vivo / y ojalá pudieras con estos choclos hacer un sancochito, india, uno pa los dos por eso además de insultar tieso y parejo, lo cual resulta increíblemente placentero, al menos en mi caso y además de sufrir verbalmente como idiotas (porque hay tontazos que creen que la tinta puede ser una metáfora de la sangre o del llanto) hay que prepararse (y eso intento) para que el poema deje de ser discurso solemne, canto de musa, río hipster y se transforme diapoquitos en acción 39

en invitación pa los quince en mensaje del wasá que te manda un amigo pa la farra en el guiño guiño de una china vía facebook pa ir a comer y comer en organizarse una lleva o un picadito en yendo pa un sitio donde no hay poemas en... etc.:

nos toca ver en el sancocho historias, constelaciones de papa que con ají se marean, nos toca sembrar matas de plátano pa coger las hojas y envolver lo que sea preguntarle a nuestros abuelos por qué la mazamorra de mexicano se llama así y luego preguntarles por qué esa calabaza se llama así y luego quedarnos callados comiendo toca heredar el gusto por los boleros y amar el hip-hop por cuenta propia, leer “pulps” de vaqueros y detectives, comprar azabaches pa los niños, hacer “comprimidos” y canciones como “comprimidos” toca imaginar límites derrumbados al lado de la virgen de la esmeralda y la de los hoyos y la del norte para buscar luego de esas ruinas moteles a 20 lukas la noche y bailaderos de salsa con nombres de ciudades importantes, buscar el mejor guarapo que alguien pueda enterrar en el patio de su rancha para bailar borrachos nos toca imaginar desenlaces para las calles mochas del pueblo, desiertos en las no pavimentadas, páramos en los charcos pequeños, inundaciones en los charcos grandes, muertos en los huesos de pollo, botaderos de basura en las esquinas cuando no 41

ha pasado el camión, mapas cuando los niños dibujan sus aviones y sus bobbys, y ver las calles cuando son calles y las pasamos casi que sin tocarlas diciendo no estoy no estoy no estoy pero obvio sí estamos y no podremos dejar de verlas para verlas y ver que por ahí en una de esas cuadras me robaron como 5 veces, vomité 3, oriné 20, me senté 300as, caminé sin parar porque siempre estoy entre calle y calle nos toca peinar con los ojos el oro del maní y a la plata de las cervezas peinarla con la lengua, regar un chorrito de guaro por las ánimas, dormir debajo de los puentes de nuestra casa, aletiar el avispero con las groserías aprendidas en familia, engañar a dios besando una monja o a una virgen quinciañera, no dar papaya, peliar con algún lamparoso, oír cantar al duende, llorar la llorona, chismosiar a la vecina, hacer cruces por el guando, enfrentarnos con un gamín, reírnos de los piropos de los travestis, abrir las ventanas pa que salga ese olor a chivo, lavar las papas pelar las papas cocinar las papas conharta cebolla larga y maní y leche y un poquito de achote y adobos y aprendernos las recetas de nuestras mamás, de nuestras abuelas, comer el tripazo sin hacer mara cala como tomando guaro porque es grosería, comer el ternero más rojo que el fin del valle a las seis de la tarde desde el morro con ojos estallados, darle las gracias a la vecina de los tintos y pedirle un cigarro a la única tía que fuma, pedir una despedida de verdad en un aeropuerto muy chiquito, pasar la rasca comiendo en chuleta pobre y rayarle el apellido a una vieja bien buena nos toca comernos el cuento de que el azar hace mejor las vainas que la lógica o sea que es una lógica más profunda, húmeda mohosa viva fértil, fiel serpiente que anda por los andes de laguna en laguna y es mujer y las mujeres son del diablo, pero no pecadoras 42

toca matar al maestro y encontrarse con los cadáveres diuno, preguntar estupideces en la clase de filosofía, tirarle el borrador del tablero a alguien, perder física y química y cálculo o no perderlo y ser admirablemente-útil-para-la-sociedad, poner apodos como contando días, contar chistes verdes y negros, hacer una enciclopedia de dichos como más puta que las gallinas que las gallinas de corinto que aprendieron a nadar pa culiarse a un pato o piropos como quisiera ser el chocolate que te remoje el pambazo toca pedir una cita en la nueva eps pa que le revisen a uno las glándulas lingüísticas y lo manden a uno a leer a valencia y a manuel arango y a cobo borda que es como que te den un acetaminofén pa pasar el hambre y vos de pronto querés es que esto no llegue a gastritis porque qué mamera tener gastritis nos tocará visitar a los “hombres del páramo” y rezar en reversa, nos tocará medir, darle ritmo a todo como un diablo en la chirimía, visitar a 3 brujas en la misma vereda nos tocará morir junto a todos en las semillas, jugar a tirarnos boñiga de vaca en los potreros con los niños, sufrir por el sol putiado, arriar mulas en alguna bogotá, bailar un corrido en alguna cantina, ver las películas de cantinflas en señal colombia, saborear tres labiales comprados por catálogos de avon, no dejar espacio en las mesas de tantas polas floriadas tocará seguir pichoneando estos pasos gramaticales y estallando en las alboradas todas estas imágenes que se quedan entre parceros como canciones dedicadas a las viejas que hay que tramar nos tocará seguir diciendo el pues después de cada suspiro, pues y farrear y farrear y farrear escuchando bambucos para “bien morir, ay sí para bien morir”.

el anterior poema es para la familia (para luis a. delgado), para los nombrados y los que ni puta idea pero que son de popayรกn.

Poemas de amor para enguayabados1 josĂŠ rengifo delgado

1 Este poemario [no] es patrocinado por Aguardiente Caucano: una belleza que sĂ da culo de guayabo, y por la I. L. C.: Industria Literaria del Cauca.

para laura

“si pides el cielo lo pondré a tus pies”: frases de comedia que nunca diré H. Lavoe, “Comedia”

Romper –¡oh quien pudiera!–, romper, romper, –oh quien pudiera!–, ¡romper, romper, romper una palabra! Esta palabra: yo. Esta palabra: luz. Esta palabra: amor. P. B. Jacob, “Nocturno de Jalapa”

Cero: introducción (prendido)

está claro que los poemas de amor son sólo posibles en el guayabo como objeto de la investigación para llevar a cabo este poemario, intenté escribir mientras culiaba en cuestión de segundos mandé el poema a la mierda además: las expresiones tipo “oh miamor” existentes en tantos poemas de amor cuando se usan dentro del sexo resultan ser muy estúpidas o fictis finalmente: el amor en los poemas de amor no son el amor o más aún: los poemas de amor no son el amor sino la necesidad de expresarlo, y ya pd. vivir es fracasar bellamente o sea: vivir es cagarla con estilo.

Uno: terquedad

creo q el afán es no dejar q me olvide q en algún momento de la farra me llevaste al baño y nos comimos el guaro sabía chimba en tu boca movías la lengua re áspero nunk me vi más débil y dichoso luego me dijist q todo c me olvidaría pero trato q el día no traiga ese tipo de dolores aparte creo q t kiero y da afán que no recuerd cómo c veían tus nalgas cuando t pusist en 4 y c m olvida d a pocos q tenías una falda con un estampado d perros hambrientos t kiero tanto q me da culo d miedo pasar este día sin anotar que x fin mientras bailábamos me dejast cogert el culo y decirt vainas en la oreja: 50

esas vainas sí kiero olvidarlas y que las olvidés también vos pa q cuando t las repita suenen nuevas sería una maravilla mientras anoto todo cada cosa cada güevonadita: tenías la pupila negra contra fondo blanco sonó alguna vez “emborráchame de amor” y vos me cogist la mano y t pegast contra mí y nadie decía nada: nadie regañaba a nadie como lo hacen tus cuchos q no entienden q t kiero pa las q sea y como sea: pa morir hoy pa quemar cuanto sirio c nos atraviese pa rezar al revés todos los misterios gozosos aunque no seamos santos pa tomarnos todos los litros d vino q podamos y luego caernos en la mañana con el guayabo puesto encima como un rosario jugar a q nos conocimos en misa haciéndonos caritas arrechas aunque ya nos teníamos pistiados no quiero olvidarlo no aguanta todo esto es kererte más q nunk pero menos q en el momento en q t lamía el pan.

Dos: el amor es bizco

el amor es bizco, no ciego con comba y si no lo controlamos le pegamos a lo que no queremos o terminamos deseando oriente viendo pal occidente

podría ponerme a cantar pero pa eso está Hecticor / de él tengo el orgullo de un ojo morado después del despelote podría llorar pero así es el fútbol: un día se gana para no descender a la B podría ponerme a escribir decente pero voy en el bus y se parten los versos al pasar por los güecos / podrías estar aquí y el humo se haría tolerable si cerrás los ojos pa lamerme el cuello o te agachás a manejar la retórica desta carne podría elegir ser un santo pero tenías que gustarme, pues

el amor es bizco porque el mundo está chueco y a veces –somos observadores– todo se ordena y parece una pintura, una máscara que surge en medio de un carnaval y caemos en cuenta –nos tocamos– de que somos juguetes de repente en medio de la guerra y pesa menos la ciudad ésta / todo suda mis manos dentro de mis bolsillos con fotos de perros oliéndose y brincando felices

podría escribir una novela pero mejor te dedico una salsita podría ser más dulce pero tus abuelos sufrían de diabetes podría quemar la estampa de San Valentín pero pa velas tenemos estos condones nuevecitos y las salidas a caminar y tomar pola que ya imagino además del tiempo este tiempo de descanso entre clases / el almuerzo y el postre / la lluvia mas guerras frías asesinatos simbólicos / estar pintados en la pared la ciudad tiembla suavelani, pero tenías que gustarme el amor es bizco / no dejés que me monte en ninguna vaca loca cultivá muertes como sabemos: pura terquedad, voluntad de vida: la calle a oscuras sin postes desde donde se asoma una botellita de guaro brillando como un amanecer re aleta.

Tres: poemitas chimbos (el guayabo nos redime)

esta pieza pasa por catedral cristo estuvo borracho pillá su propia Luz castigándole el cuerpo. * antes hubo comunión: tu pancito de aljibe farrero sin milagros / sólo baile. * pero antes no eras este signo pulpa que no es mi pulpa eras virgen maría santísima amante de animales.

Cuatro: poema de amor para enguayabados (ensayo para la deshumanización del guayabo)1

no se han abierto los ojos pero hay cuadraditos que se vuelven amebas simplificación: el deseo huele a maracuyá en punto / el deseo busca Agua = umbral de Vida conclusión: la Sed existe y mueve a las figuras no se han abierto los ojos / la humanidad pesa y eso que no hay ropa todavía están cerrados los ojos pero se ven amebas punketas cogiendo a patadas a cierto número de neuronas desintegración: deshidratación profunda / las formas se mueven sobre un plano negro y seco: 1

Este poema también puede llamarse Historia de dos figuras secas.

Cama = mundo agonizante conclusión: todo está perdido y es ajeno: las dos figuras protagonistas se identifican / están marcadas una de la otra ojos cerrados / es difícil no hablar hablando / es difícil habitar la Oscuridad = mundo compartido y agonizante de dos amebas punketas sobre neuronas vueltas mierda representación: el deseo es de color párpado-moreteado-ventana-7am-ruido conclusión: dos figuras se dejan marear en el Espacio donde algo las observa y existen. [in memorian K. M.] [para: todos los que cuando tienen guayabo no quieren ser gente]

Cinco: todo tiene su final

no funciona este sal bonfiest tengo por el momento y de aquí a lo que siga y siga cabeza de eructo de sal y trucha que se muere en el aire agitándose como tu abdomen anoche antes de caerte sobre las llaves de tu casa porque ya no hablo sobre vos y eso que nos pasaba anoche sobre mí está tu tarjeta del Trasmi: puras lejanías empacadas re pirobas / por eso escribo en este tono idiota: pa qué más trancones que los que tengo ahorita en la sangre vos, en cambio, tenés ahora las piernas qué cerradas / al cielo le cayó límpido / el pavimento tiene fondo de puñalada a vos, lo supe esta mañana, no te gustan los pueblos como a mí: qué gonorrea, parcera no falta que después me digan que te gustó más el Néctar que el Caucano pa quel golpe sea más bravo

yo de niño no era este enguayabado, es obvio / tengo que decir lo obvio / mamarme lo obvio / pilotear lo obvio: qué gonorrea las hembritas tengo encima esta la lucidez del guayabo / el amor de un sayayín por una mujer fuerte / el respeto del contrapelo / los boleros que siguen a la tormenta contra la playa no funciona este bonfiest “Todo tiene su final” (escuchábamos ayer: eran tan obvio, parcera) “nada dura para siempre”.

Porque te quiero, te quiero, amor mío, en el desván donde juegan los niños, soñando viejas luces de Hungría por los rumores de la tarde tibia, viendo ovejas y lirios de nieve por el silencio oscuro de tu frente. F. G. Lorca, “Pequeño vals vienés”

Ă?ndice

Nota editorial ..........................................................................7 PrĂłlogo del autor .................................................................11 yendo pa un sitio donde no hay poemas ..........................17 Poemas de amor para enguayabados ...............................45

Esta es una ediciรณn digital.

Aprovechรก y compartila.

“Inspirada, emotiva, chimbita. Esta obra plantea una audaz conversación con la tradición amorosa. Trae al cuerpo lo que es del cuerpo, se olvida de los más elevados nidos de amor metafísicos; cosa que se agradece. Que se cuiden las tarjetas Timoteo.” Jesús Chayanne de Gaula.

CGE