Antología el mundo a través de la pantalla by Daniela Prado

El mundo a través de la pantalla Selección de poesía joven hispanohablante por Daniela Prado para el XVI Festival Internacional de Poesía de Cali

El Mundo a través de la Pantalla

Breves palabras para esta antología de poesía joven ..................................................................... 6 Éramos dos y estábamos solas.......................................................................................................... 7 Jardín ................................................................................................................................................... 9 Vigilia ................................................................................................................................................... 12 14 .......................................................................................................................................................... 14 Mi auto-aceptación es tan deficiente que escribo poemas de mi vida para que todos se rían ... 16 Planes de Futuro ............................................................................................................................... 20 De Machinehead (Fragmento) .......................................................................................................... 24 Tengo un aneurisma en lugar de corazón ....................................................................................... 25 La Rueda............................................................................................................................................. 28 Hemos tardado mucho en construirnos.......................................................................................... 32 Autocontrol natural ........................................................................................................................... 34 Aunque sé que el mejor café lo sirven en la av. Risso iré a Starbucks contigo y pediré moca 36 El Final de la Soledad Existencial...................................................................................................... 38 Una Forma de Vida ............................................................................................................................ 40 La Puerta Oculta del Sol .................................................................................................................... 41 Relato de un joven Boxeador ............................................................................................................ 44 La tarde en que murió tío Vicente.................................................................................................... 46 Bonitas Tortugas ............................................................................................................................... 47 Sobre los autores de esta antología ............................................................................................... 48

Breves palabras para esta antología de poesía joven Leopoldo María Panero decía: “La escritura sólo es un cruel acertijo que nos salva de la vida” y lo creo y siento que, en las palabras de todos estos chicos, hay chispa y sangre, miedo y rabia, por querer entender y explicar algo. Así estén a 3.000 metros sobre el nivel del mar o sobre el nivel de las estrellas. Así debajo de sus pies haya hierba, asfalto, arena o bruma y bailen o lloren sobre la tumba del pasado o la sordidez del futuro. Éste es el lenguaje que hoy comparten con nosotros a través de este siglo y las posibilidades que han sido creadas para este momento, para que este encuentro se dé al mismo tiempo, en diferentes latitudes, a través de las pantallas. Daniela Prado

Éramos dos y estábamos solas y estábamos juntas y estábamos muertas

S. XXI Sudamérica

Las minas de oro.

Mina, para decir mujer en algún lugar de sudamérica

Mina, para decir el trabajo de un hombre es conseguir oro

Mujer para decir oro Oro para decir materia de cambio de adquisición Materia

Oro para decir robo, genocidio, para decir barroco, iglesia

Minas de oro Para decir Minas de oro.

Xel Ha Lรณpez Mendez

Jardín Desde el tren miro al exterior: tres niños sentados en la banqueta

indiferentes comparten un refresco rosa le sonríen al brillo metálico de las voces en la calle.

Estruendo: no hay ni la sangre ni los muertos necesarios para que alguien se acerque.

Desde el tren el exterior que se aleja: tres niños alinean sus cabezas como palomas frente al tedio.

*** ¿cómo se llaman en verdad los bichos que mis uñas llaman willis? *** Nuestro patio nunca está vacío un deforme grupo de chinches se agolpa unas contra otras cerca de mi cactus favorito. Como todas las mañanas corro a verlas: son negras y sus vientres ajados se despliegan como puente entre el día y mi pie desnudo. Eventualmente los gritos de mi madre me colocan los zapatos: mientras corro mis dedos acarician la viscosa sensación del apuro. *** ¿Has notado a los muertos entre las espinas?

¿Los ha visto desdoblarse a esos muertos a esos muchos muertos como mariposas en el fuego? 10

¿Les has mirado perder las patas una por una o todas de una vez quedando como grieta en un montón de sal? *** ¿Cómo se le llama en verdad al montoncito de cadáveres naranja regado entre las macetas?

del libro Usted está aquí, publicado por Mantarraya Ediciones, México, 2016 Andrés Paniagua

Vigilia Intuyo saber lo que soy cuando la inmensidad me acosa sin saber lo que es: zapatillas embarradas, uñas rotas, arropadas con la maternal luz del sol. Al filo de la madrugada, las carcajadas se vuelven gritos y los gritos, quiltros asentados en el palpitar. Sus aullidos dan vida sin lograr trizar la coraza pues el reloj aún no clava sus colmillos ¿habrá que comenzar a insistir? Tal vez la inocencia nunca fue más que la alergia de quien es capaz de marearse con las alas del picaflor. O de quien consigue olvidarse al recordar algún viejo recorrido aferrado a la palma del abuelo. La ley de la selva ya todo ha desangrado y seguimos engañándonos con la gratuidad de los abrazos.

Es tarde, y el desvelo me ha confirmado que la lucidez es la mayor confusión 12

y a su vez el más púrpura de los hematomas. También que no hay sonrisa que no se vuelva clandestina cuando se despilfarran letras evocando instantes jamás vividos en noches que para descansar jamás fueron creadas. Christian Hennings

14 Los aviones no aterrizan sobre mi cama padre, tampoco en mi vientre, la isla en la que vivo parece hundirse poco a poco con cada persona que se sube o intenta vivir en ella ¿ves ese humo padre? Esa soy yo incendiándome otra vez, comiendo vidrio para no llorar sobre tu tumba. Soplando mis cenizas al viento como se soplan los dientes de león en el camino del ombligo a mi lengua ¿Padre por qué me heredaste el miedo y ésta herida que crece como un reptil amargo en mis sienes? 14

¿Por qué acostumbrabas a salvarme del incubus para luego irte y condenarme a dormir con la luz encendida hasta hoy? ¿Ves el humo padre, lo puedes oler? Esa soy yo Incendiándome Otra vez. Yuliana Ortiz

Mi auto-aceptación es tan deficiente que escribo poemas de mi vida para que todos se rían Me burlo de mí misma porque la vida me lanzó por un pozo y me atoré del cabello en la caída, un ladrillo salido y húmedo me sostuvo aunque olía feo. Las cosas sueltas siempre se pierden como yo las cosas pequeñas se caen de las manos una piedra diminuta entre los dedos de los pies. Qué asco rodeada de basura, acumuladas en mi cuerpo bacterias viven sus familias

en mi piel toca con cuidado. Tú chupándome sus casas porque tienes miedo, tú diciéndome no te merezco tú embarrándote de lodo y mandándome una foto tú y todos tenemos miedo. Hay un tipo de caos parecido a mi vida no soy una banqueta rota aunque parezco una. Tu novia no te dijo que te amaba porque no tienes novia a mí nadie me dijo no vio nada porque la vista se me ofusca pero nadie me cree. 17

Cuando te dije que veía de dos colores me cogiste de la espalda y por las lágrimas se me cayeron de los ojos perdón por el caos. La vida me lanzó por un pozo cómo te lo explico, si mis vecinos me ven feo saco la basura por la noche cómo les explico que soy yo misma sacándome a mirar el cielo. Nadie me dice cuando tienes un ladrillo en el cabello estoy pintando tu casa de verde soy un unicornio asesinado, una larga línea de silencio es mi corazón cuando hablo 18

y hablo y hablo y digo cosas copiar y pegar cosas copiar y pegar mi boca en unos labios no dejarte dormir por decir una larga línea de silencio. Todos tenemos miedo pero nos reímos. Como yo me río de mí cuando me duele mi ladrillo en la cabeza y hablo de sangre y de mi cuerpo detenido en la caída. Nadie se ríe.

Paola Llamas Dinero

Planes de Futuro Tenemos cuarenta años y un trabajo que odiamos, que nos hace pagar las facturas, llegar a fin de mes, tener eso que llaman dignidad y que yo siento igual que la tristeza.

Tenemos cuarenta años y un piso en la playa, pero miramos el mar y todavía esperamos un milagro, nuestra ropa en la arena y quedarnos así, a la intemperie, uno enfrente del otro, con toda la vergüenza de los cuerpos desnudos, con toda esta extrañeza.

Tenemos cuarenta años y dos hijos que corren, que gritan y que lloran

porque la arena está demasiado caliente, porque nosotros discutimos, porque no hay nada aquí que les divierta. Porque al final ya nada nos divierte, porque el amor al cabo es solo un bien precario, inevitablemente insuficiente, injusto y lastimado, porque el amor si existe no nos basta.

Tenemos cuarenta años y demasiado miedo, a la muerte, la soledad, el hospital, a los contratos temporales, como la gente normal, miedos de gente feliz, miedos felices, como este insomnio dulce, esta satisfacción tan agobiante, esta nostalgia común y rutinaria. 21

Tenemos cuarenta años y nuestros padres están muertos, pero serían felices si nos vieran: si vieran nuestro imperio, esta familia, estas manos cansadas – las mismas de mi madre – y este piso en la playa, este trabajo, los hijos, los domingos en el cine, esta dignidad, este miedo, este amor que no nos basta.

Tenemos cuarenta años y nadie nos visita en vacaciones, no salimos de España, porque hemos olvidado cómo decir te quiero en otras lenguas, la violencia del viaje, ese equilibrio falsamente relevante que solíamos tener en las alturas. Y nadie nos pregunta por los sueños, por el regreso a casa, por esta lucidez inevitable 22

que nos quita las ganas de ser libres.

Tenemos cuarenta aĂąos y una vida feliz asĂ sin contratiempos, una vida segura, una vida cierta, una vida tranquila, de las que ya no quedan.

Pero a pesar del amor, de la rutina, la dignidad, el silencio, la propiedad particular, la realidad regresa siempre inconformista. Rosa Berbel

De Machinehead (Fragmento) aqu í on o

ha y

poes ía

s olo

llu via

aban d

aquí no hay poesía tan sólo el eco de la espuma trisándose sobre

estas pieles mestizas aquí no hay poesía tan sólo es el peregrinaje de la sangre sobre los pétalos genocidas del tiempo fragmentación del barro enloquecido nervio gritando sobre el cosmos ¡aquí hubo otro mundo! una constelación de arena una manada herida desvaneciéndose en el silencio un fósil marino en construcción un horizonte que no termina de incendiarse siglos de carne y olvido bajo mis pies esta tierra donde nuestras desterradas vértebras se resecan donde dopados y hermosos nos precipitamos a la mañana hechos a

s escuchó tu latido PACHAMACK tu rito urbano de mestizaje tu antiguo credo andino Aquí no hay poesía tan sólo la ruina de la noche empozándose en tibios niños grises que suplican por tu ceniza envejecida venga a nosotros tu reino venga a nosotros tu caos venga a nosotros t u abadono fundaremos otro mundo bajo tu cabeza degollada lo bautizaremos como nos dé la gana PACHAMACK lo abrazaremos hasta que sienta el asco de la ternura andina d

fundaremos otro mundo bajo tu cabeza g

Agustín Guambo

Tengo un aneurisma en lugar de corazón Tengo un aneurisma en lugar de corazón una instantánea con lugares oníricos para soñar justo en el nervio óptico el techo me cuenta secretos de la noche Eric y Dylan se maquillan en mi cama dos miligramos o nueve milímetros son la solución para la intranquilidad de estos días.

Quisiera volver al punto de reunión, al punto de fuga donde solo hay palabras sin silencios donde me pueda quedar dormido sobre tu hombro. Quiero volver al punto de inestabilidad motriz, parpadeos rápidos 25

y nuestros corazones latiendo como baterías drum and bass tocadas bajo alguna sobredosis.

Las destrucciones más bellas están en el hemisferio derecho de mi habitación donde alguna vez hablamos de poemas y ocasos en mi pecho suenan viejos vinilos junta tu pecho al mío y podrás escucharlos puede que sea sinestésico tengas ganas de abrirme y tal vez ya no tengas ganas de salir no lo sé son estas cosas que causa el vacío cuando te atrapa

te contaré cuando soñé que nos poníamos rímel en una esquina, te veías tan inofensiva 26

y te miré hasta ser parte de una combustión instantánea. No éramos versos perfectos o imágenes perfectas, no éramos casetes, pero estábamos obsoletos No éramos fashion. Tú nunca fuiste fashion. Daniel Ábrego

La Rueda Aquella rueda nos sostuvo

pequeña tabla por donde pasaban objetos y personas sin nombre

giraba a través de sí infinitamente

ayudada por pies torpes que ocultaban su vejez relinchante de caballo de circo infantil

Adultos sudaban sobre ella todos los mediodías Intentando revivir en los cuerpos de los niños que fueron

Alumbrada

bajo un hospital que calmaba el ruido de sus vueltas

nos vio caer

lentamente

soñando visitar templos sagrados y pecar en algún lugar cualquiera

con los zapatos llenos de barro bajo la ciudad amenazante de lluvia

reíamos de nosotros mismos como alguna vez lo hicimos bajo algún patio escolar

solo que éramos más grandes 29

más tristes menos humanos

Me cargaste mientras unos niños nos veían besarnos

estaban inmersos en el lugar de la vida en el que se suponía debían estar

Sin entender nada eran tan felices

Dejamos la rueda vacía

acomodada por el viento giraba con rapidez sobre los cuerpos livianos.

Una rueda es una tabla 30

Uno de nosotros lo sabĂa.

Pamela Rahn

Hemos tardado mucho en construirnos

Hemos tardado mucho en construirnos los derrumbes, por el contrario, son instantáneos

Siglos sobre eternidades para que existan las ciudades años de resistencia para dar forma al amor y sólo se requiere un pequeño segundo menos una milésima y todo habrá acabado

No valdrán oraciones ni llantos hondos la esperanza es un traje raído

Quedaremos igual que en el principio desnudos sangrantes desposeídos de todo creyendo que el vacío es la carga más pesada de llevar.

Alejandra Lerma

Autocontrol natural hoy creé un dios // fue producto de mi locura lectura (tortura) hoy creé un dios sin atributos // un dios humano // un dios animal // hoy creé una voluntad mínima y una oscuridad que busca luz

mi dios no es guerrero ni lo sabe todo es inútil y le gusta leer poesías sueltas que encuentra en un cuaderno de apuntes él las escribe pero odia reconocerse ahí crea otros dioses sin atributos y los riega por las hojas mi dios es como un sol apagado como un muerto que quiere dar consejos a un niño

los niños no creen en los dioses sus madres creen que sí y les enseñan a rezar en latín el niño es su propio dios // un niño es más poderoso que un león

hoy creé un dios // hoy creé un niño aún no sé quién es ese niño pelirrojo y pecoso vestido de azul que me mira como diciendo: 34

«Deja de crear cosas que no puedes controlar» Poema tomado del libro inédito Revolver Escorpión Juan Romero Vinueza

Aunque sé que el mejor café lo sirven en la av. Risso iré a Starbucks contigo y pediré moca te enseñaré unos movimientos de kung fu que noquearán a tu rival en 3 segundos pese a que mides ~1,65 mts a cambio de que me enseñes a jugar básquet a nivel competitivo pese a que mido ~1,65 m luego podemos ir a Starbucks a tomar moca mientras comparamos la Guerra Fría con programas de Disney aquella vez vimos un capítulo de Phineas y Ferb en el que Dr. Doofenshmirtz es un DJ y dice ‘tengo discos en mis manos, un ornitorrinco me controla, no es una metáfora’ si te beso hoy a las 2:35 am dirás que es una metáfora y yo estaré deprimido por culpa de la literatura si te beso hoy a las 2:36 am me noquearás en 3 segundos cuando estoy deprimido googleo sobre nosotros y me siento una mierda te enseñaré a usar operadores de búsqueda de Google para que tengas muchas maneras de googlear sobre ti sobre mí sobre nosotros a cambio de que me enseñes a sentir el viento en mi piel y sembrar con los ojos flores sobre tu piel quisiera vivir en los 90 y crear contigo un cómic sobre la Guerra Fría llamado ‘Doofenshmirtz’ en 1991 yo hubiera llorado cuando Gorbachov disolvió la Unión Soviética sé que nada de esto tiene sentido 36

perdón por no poder escribir algo que valga la pena perdón por no poder decir lo que en realidad quiero decir porque no soy inteligente por favor no te vayas, podemos mirar series en Netfix y decir en Twitter que miramos el atardecer desde un globo aerostático te enseñaré a disolver una potencia mundial (en Risk) a cambio de que me enseñes a no ser una mierda luego dormiré con los audífonos puestos y despertaré con un dolor insoportable en las orejas y no sabré si es viernes estoy escribiendo un poema para ti como un e-mail para mí mismo que me rompe el corazón todos los días escribo: ‘Unión Soviética’ y ‘potencia mundial’ cuando quiero decir ‘jamás habrá un pájaro azul dentro de mi pecho’ por favor no trates de entender este poema sólo ve a Starbucks sin mí y pide un moca y corrobora que el cielo esté lo sufcientemente contaminado en 300 años cuando la civilización se haya extinguido los extraterrestres encontrarán tu nombre escrito en un vaso lloverá sobre mi casa.

Kevin Castro

El Final de la Soledad Existencial

Voy a entrar en el supermercado y mientras tú meas en el pasillo de comida precocinada y entretienes al guardia de seguridad yo robaré una magdalena nos tiraremos media hora eligiendo el color de la caja de preservativos los empleados pasarán de largo chillaré al oído de los clientes la palabra “revolución” daremos un golpe de estado con sirenas y cacahuetes en Internet aparecerá la noticia la prensa vendrá a manipular lo sucedido tus padres pedirán que finalice el asalto yo estaré derramando varios botes de guisantes en conserva un payaso contratado tendrá retenidos a los rehenes nos haremos heridas en los brazos con un par de cuchillas Gillette la marca para el hombre saldremos enteros de rojo frente a las cámaras diremos que somos caníbales y que hemos venido a romper el orden constitucional en la zona de los congelados nadie nos creerá hasta que nos vean copulando 38

fabricaremos una trinchera hecha con briks de leche usaremos un propulsor de galletas como arma defensiva iremos a la licorerĂa a celebrarlo y para cuando nos cansemos definitivamente podremos alegar: desorden emocional inminente trastorno obsesivo compulsivo hiperactividad crĂłnica aburrimiento mortal y en el coche de policĂas y de las agencias del estado nos reiremos.

Enrique Zamorano

Una Forma de Vida

A Maryon Yo tenía un compañero que, pequeño y regordete, podía pasar por hijo de Nelson Ned. El hijo de Nelson Ned no tenía padre. Siete calles después de mi calle vivía. Misma escuela y salón. El hijo de Nelson Ned y yo casi nunca hablábamos. Dónde mis ojos mariposas sus labios piedras. El hijo de Nelson Ned tenía un hermano mayor, de nombre marinero:

Ulises

a quien un día las sirenas se llevaron en una patrulla.

Antes de mudarme de ciudad lo último que supe del hijo de Nelson Ned fue que lo acusaron de crueldad y espanto. Una noche de cuchillos largos. Había los ladridos de un perro.

Las mismas sirenas que se llevaron a su hermano llegaron por él, me dijeron. Por la ventana de su cocina, sobre los dragones del mantel, el sol trazaba jaulas. César Bringas

La Puerta Oculta del Sol

Véala sorteando sobre la línea descalza que desnuda la calle Viene carcomiendo la distancia entre el humo y la ventana roja por la espera No se detiene /empuja los destellos de la puerta contra mi carne venerada No termina de encender los pasos inventados de la lluvia que desmayo Allí embiste el furor de sus abejas nacidas por la imperfección de mi ternura Mi ternura cicatriz de palabra detenida en el beso bajo los pinos oscuros Regresas del fin con el girasol de la muerte manchando el espacio que mis ojos consuelan Ven, que la visita ausentó la casa dentro del viento/ no hay nadie que se acueste sobre las puertas Mi imaginación es el parto de la oscuridad del sonido A mí las palabras me las dibuja la sangre de la luz A mí las palabras me las dibuja la sangre de la luz que resucita No las invoco

perfecciono la penumbra con el filo de la piel en su última desidia

Escribí desde pequeño porque no me veía con el silencio delante de los otros Delante de los otros atravesados por sus silencios me permití no tener corazón Pero ella llegaba del fondo de las máscaras a reclamar mi rostro para que gritara su desnudez Mil personas en mi mano me guiaron por los mapas de las cruces, tomé el sol oculto de los dados 41

Agarré el orgullo por su cuerpo y lo vacié de monedas gigantes; mírenla: allí está mi país, cagado por las sedas, sediento de orugas, reclamado por el día que sustituye sin piedad, el día entre los nudillos de las piedras, las piedras que sostienen las puertas Para que no entre ella desde la esquina pesada de los párpados Asomada por el autobús sosteniendo mi nombre como un paraguas Sosteniendo mi sed entre sus piernas como un animal presentido

tremendo para

arder

Véala Véala sorteando sobre la línea descalza que desnuda la calle Una sola duda para lavar las heridas

para reventar

y ese chorro de lenguaje amanecido porque no importa tanta muerte para mí que sufro como si el sufrimiento fuera el invento más hermoso de la natación

Hablo porque sé amanecer mañana dentro de lo invisible. Caminando a tres pies ahíto, como el maniquí de los compulsos, los que arremeten contra todos los imperdonables La línea de la luna desenvainando trámites ilesos. No hay garantía

sugerir los vientos aleccionadores de la pregunta, morder la sangre

congelada de los escarmientos El odio me visitó temprano, alto, vertical entren las puertas De espalda coincidió con la metamorfosis del ángel en el péndulo 42

volveremos a ser nosotros los que han cantado, los que cantaron bajo las olas, bajo las cárdenas De ella en ella habitará la contracorriente de los sentidos fundiéndose en el amor puro de saberte así Al fondo de las máscaras de las personas del mundo un grito cede maldiciendo a los que vienen Tú te acercas arrastrándote desde el fin como una cosa desaparecida que confiesa al nuevo ayer que golpea la cabeza Y permite el perdón/ silencio blanco el perdón/ silencio negro el perdón/ perdón de quién la altura De donde caes amaneciendo sobre las piedras toda tu desnudez

Hablo porque sé

mañana amaneceré dentro de lo invisible

Y no me hallaré por ningún lado

Me buscarás siempre en cada línea que desnuda la calle.

Daniel Arella

Relato de un joven Boxeador Podemos escribir y rompernos el cuello y las muñecas y la astucia y escribir de nuevo para nadie escribir un mes con sangre, porque de eso trata Al siguiente mes lo escrito no es más que montón de meado secado a medio sol Al siguiente día puedes tomar tu bicicleta e intentar suicidarte en el ocáso Todos pueden estar en tu contra tú ni siquiera contigo Solo contra todos y todos están en tu andar y te ninguneas y te tajeas el estómago por un poco éxtasis Así cuando la infancia era la vida y el éxtasis estaba en la fluorescencia Digo que podemos escribir porque somos marginales y saber que no hay mucho por hacer con la coherencia y amor Una, la palabra sobrevalorada del pueblo La otra, palabra perteneciente al marketing y a coca cola Este relato es una mentira estructurada El poema joven, de manos jóvenes 44

Es pretensión y menstruación Belleza adquirida por la desesperación DesesperaciOM puede ser el mantra para su cura Pero nadie quiere curarse de la pretensión Podemos escribir Pero mejor es creer que escribimos Mejor es creer que sólo escribimos Mejor es creer que no importa Mejor es creer que a nadie le importa Y de pronto, en lo fugaz de una lectura Ya no estás solo. Julio Lagos

La tarde en que murió tío Vicente tomamos otro bus bordado de lágrimas

yo no comprendía nada

fue la primera vez que pensé en la muerte y en mi humilde e ignorante vanidad aparecí frente a su urna cubierta de flores con una camisa nueva que me habías regalado porque los tíos

porque qué van a decir

porque Helena lloraba arrinconada con sus hermanos y de sus lágrimas brotaba un rosario radiante que espantaba los fantasmas yo no comprendía nada y sigo sin comprender que la muerte es un espejo inmenso tan inmenso como el hombre yo no comprendía nada y sigo sin comprender que la muerte me espera detrás de este poema al lado de tío Vicente dando tumbos al fondo de la Casa en esa puerta que parece llevarnos hasta el patio derribados monte adentro nos llaman nos nombran

al son de las campanas que en su sonido desnudo y olvidan

De La infancia no es el nombre (inédito) Jesús Montoya

Bonitas Tortugas Extraño tu humedad ebriedad bajo la lluvia en una ciudad ensordecedora hacia ningún lugar atrapados remolinos subterráneos y vos tan lejos…. días como bonitas tortugas… ¿Quedé fantasma por ahí, en el recuerdo de alguien? descifro astros sus reflejos brillantes en mis ojos atropellado por caballos salvajes De "Cantos Naturales" David José Márquez

Sobre los autores de esta antología  Xel-Ha López Méndez: (Guadalajara, 1991). Estudió Letras Hispánicas. Ha colaborado en varios proyectos y residencias artísticas: Soni, Dolce Still Criollo, Torpedo, Ampersan, entre otros. Ha sido ganadora de varios certámenes de poesía. Publicó a mis nuevos

amigos inmortales (El viaje, 2015) y Cartas de amor para mi amigo cerdo (Letour1987, 2015). Ha colaborado en antologías, revistas, blogs y fanzines impresos y en línea. Tiene un gato y un tumblr: jaboncitorosavenus.tumblr.com  Andrés Paniagua Andrés Paniagua es estudiante de literatura en la Universidad del Claustro de Sor Juana. Ha publicado en las antologías Poetas Parricidas (Ed. Cuadrivio), In vivo Poetry (Acapulco Ediciones), 12 Doce (UCSJ). Ha publicado en diferentes revistas, entre ellas: Círculo de Poesía, Opción (ITAM) y Flint! Magazine. Participó en la pieza colectiva Sesenta minutos de minutos (2013) y en la edición infantil del festival de arte sonoro, Germinal 2015 llevado a cabo en Casa del Lago. Actualmente forma parte del consejo editorial de la revista digital de poesía joven ENTER, antes conocida como Órfico. Recientemente publicó un libro de poemas titulado “Usted está Aquí”  Christian Hennings: (Santiago, Chile, 1994). Estudia periodismo en la Universidad de Chile. Sus escritos –crónicas y poemas- han aparecido en diversas revistas de Internet como Digo.palabra.txt, Con Tinta Negra y Otro Páramo.  Yuliana Ortiz Ruano: (Esmeraldas, Ecuador, 1992) Co-fundadora del colectivo de gestión cultural independiente Afroarte. Consta en Antología La Muchedumbre de tu

Risa de Carlos Garzón Novoa, Harawiq muestra de poesía ecuatoriana y boliviana (Murcielagario Kartonera, 2015) Ha publicado, Silencio de Elith por medio de la Casa de 48

la Cultura Núcleo de Esmeraldas y SOVOZ “Poesía Deforme” (Pirata Cartonera, El Salvador).  Paola Llamas Dinero: Guadalajara, 1992. Estudiante de Letras hispánicas en la Universidad de Guadalajara. Ha colaborado en diversas publicaciones nacionales e internacionales como el blog Tenían veinte años y estaban locos, revista Órfico, Hysteria, entre otras. Autora del poemario “Bestia y fuego” (Mono ediciones, 2015)  Rosa Berbel (Sevilla, España, 1997). Estudiante de Literaturas Comparadas de la Universidad de Granada. Fue incluida en La poesía posnoventista española en 15 voces, selección de Luna Miguel. Algunos de sus poemas han sido traducidos al portugués por Joao Guerreiro en la web Num só grito. Ganadora del Premio UCOpoética 2016.  Agustín Guambo: Quito, Ecuador, 1985. Master en Antropología por FLACSO. Maestrante de Literatura por la UBA. Director del proyecto anarkoeditorial Murcielagario kartonera. Ha publicado: POPEYE’s Sea (La Apacheta cartonera, Lima 2014; RAS-2011). Su primer poemario de largo aliento CENIZA DE RINOCERONTE obtuvo el primer premio del concurso Hispanoamericano de poesía Rubén Bonifaz Nuño de México-2014.

 Daniel Ábrego: México, 2000. Escribe y publica en Tumblr. Ha publicado en la antología de poetas ver s.o.s y en distintas revistas virtuales. Mantiene un proyecto con Richie Escobedo de poemas musicalizados llamado Dos conejos en la ventana. Ha publicado el poemario "Vómito Verbal".

 Pamela Rahn, Caracas, Venezuela, 1994. Realizadora Cinematográfica, mención guión. Mis cuentos y poemas, han sido publicados en distintos portales web, entre ellos Sacven, Sorbo de letras, Newspleen, revista.tn, errr-magazine, Editorial Malos Pasos, DigoPalabra.txt, Despolarizadas, Tenian veinte años y estaban locos y en los fanzines digitales Porque Tiemblan, Obituario #25 y “Mala Digestión” editado por Henar Bengale, también formó parte de la antología “Hot babes”, editada por Editorial Ojo de Pez.  Alejandra Lerma: (Cali, 1991) Poeta colombiana, con estudios en comunicación social y periodismo, ha publicado los poemarios Trébol de cuatro hojas (2014) y Oscuridad en Luz Alta (2015). Ganadora del segundo lugar en el I Concurso Tomás Vargas Osorio (2016).  Juan Romero Vinueza: (Quito, Ecuador, 1994) Estudiante de Literatura en la Pontificia Universidad Católica del Ecuador. Sus poemas y cuentos han sido publicados en revistas físicas y digitales en México, Perú, Ecuador, Argentina, Colombia, Venezuela y España. Es parte del consejo Editorial de la Revista Matapalo (Ecuador) y maneja el blog de poesía hispanohablante Cráneo de Pangea, junto con Yuliana Ortiz Ruano. Consta en la Antologías Sinfonía Lírica: muestra de poesía total, (Perú, 2014), Noventa Revoluciones (Ecuador, 2015), HARAWIQ: muestra de poesía boliviana-ecuatoriana (Ecuador-Bolivia, 2015); Pata de Araña: Antología Poética junto con Azael Álvarez Ramírez (Ecuador, 2015).  Kevin Castro: Nació en Lima, Perú, en 1993. Publicó los libros de poesía Los tiempos

jurásicos (C.A.C.A. Editores, Lima, 2013; 89plus y LUMA Foundation, Zurich, 2014) y Norcorea (Neutrinos, Rosario, 2016). Es editor de la revista Mutantres y del proyecto C.A.C.A. Editores. Integra las antologías 1.000 millones. Poesía en lengua 50

española del siglo XXI (EMR, Rosario, 2014), Mil novecientos violeta (El Gaviero, Barcelona, 2015) y Pasarás de moda (Montea, León, 2015).  Enrique Zamorano es periodista, escritor y músico. Publica su primer libro de poemas en 2014, bajo el título de "La Muerte del Hombre Orquesta (89plus, LUMA)". También coordinó una antología del poeta Leopoldo María Panero titulada "Adiós a las águilas", publicada por el Ayuntamiento de Valladolid. Director y editor del colectivo de poesía joven RAINDOGS. Sus textos han sido publicados en revistas como Palpitatio Lauri o Tenían 20 años y estaban locos. Actualmente trabaja como periodista en El Mundo y prepara su primera novela. Escribe regularmente en su página personal enriquezamorano.com.  César Bringas (Puebla, 1990) Traductor y poeta, es pasante de la licenciatura en Lingüística y Literatura Hispánica en la BUAP. Ha colaborado con diversas revistas nacionales y extranjeras. Ganador del VII Premio Nacional de Poesía Desiderio Macías Silva. Ha participado en las antologías Migraciones (ABN, 2014) y Antología Necesaria (BUAP, 2013) Ganador del Primer Premio Nacional de Poesía y Narrativa LGBTTTI 2016.

 Daniel Arella: Licenciado en Letras mención Lengua y literatura Hispanoamericana y venezolana por la Universidad de Los Andes. Actualmente cursa la Maestría de filosofía por la misma casa de estudios. Ha publicado el poemario Al fondo de la transparencia (Editorial el perro y la rana, 2012); El loco de Ejido (plaquette Colección de poesía naciente venezolana Ojos de videotape lospoetasdelcinco editora, Santiago de Chile, diciembre, 2013). En el 2009 ganó el Premio DAES de literatura en la modalidad cuento 51

(ULA, 2009). Fue merecedor del XIX Premio Nacional de Poesía por Concurso “Ciro Mendía” 2015 (Casa Municipal de la Cultura del Municipio de Caldas Departamento de Antioquia, Colombia), entre 26 países de América, con su libro Anatomía del grito.  Julio Lagos: (Valparaíso, Chile, en 1990) Es Artista plástico y escribe. Ha realizado en 2015 un fanzine llamado ‘Lone’ incluyendo en este poemas, apuntes e ilustraciones.  Jesús Montoya (Tovar, Mérida, Venezuela, 1993). Actualmente es estudiante de Letras mención Lengua y Literatura Hispanoamericana y Venezolana en la Universidad de Los Andes. Es fundador del grupo literario Los hijos del lápiz. Ganador en la mención de poesía por la obra Primer viaje del XXIII Concurso de cuento, poesía y ensayo (2013). Con el libro Las noches de mis años obtuvo el premio en la mención de poesía de la edición XII del Concurso para Autores Inéditos de Monte Ávila Editores (2014). Primer lugar del XVII Concurso Nacional de Poesía Joven Lydda Franco Farías por la obra Fueron las olas (2014).

 David José Márquez Bolaños: Nace en el año de 1983 en la ciudad de Cali. Estudiante de Licenciatura en literatura en la Universidad del Valle. Le escribe cartas al mundo desde el ojo de un huracán. Publica en varios blogs de su autoría, entre ellos: “Cantos Naturales”, “Hojas al vacío”, “Poemas del éxodo” y “Cubierto de tierra” en la red social Tumblr.

El mundo a través de la pantalla Antología virtual de poesía joven hispanohablante seleccionada por Daniela Prado para el XVI Festival Internacional de Poesía de Cali

Ilustración de portada por Julián Pérez 2016 55