Gabriel de Mattos

Gabriel Mattos

Enfrenta a quarentena tentando ampliar sua longa obra literária escrita e desenhada, já meio publicada. Professor universitário da UFMT, metamorfoseou-se em mestre virtual para continuar lecionando via grande rede; o que é uma experiência muito interessante, que pode gerar uns contos...

FRONTEIRA

- Está vendo, eu chego lá! Observo os gestos largos de Virgílio, a fala já arrastada, a boca mole do whiskey barato. Ele aponta o horizonte ao longe, onde, com muita boa vontade, dá para ver uma nesga de terra. Só isso. E com muita boa vontade. - É, não me pegaram, e eu estou quase lá! Lembro de vários filmes antigos, onde os desperados se arrastam nas areias do deserto, sangrando pelas balas dos mocinhos carrancudos, antes do derradeiro tiro de misericórdia. Fim. The End. Sobem os créditos, saíamos maludos do cinema do Colégio dos Padres. Tepepa, Sabata, Sartana, Gringo, Ringo... não, Ringo não, esse era americano. Bebo um pouco mais de meu energético enquanto Virgílio senta-se ainda apontando o lá quase invisível. Pede outra bebida, mais forte, da qual não entendo o nome. Eu não posso beber porque aqui no Canadá qualquer dose minúscula aparece no teste ao qual os policiais educados submetem os motoristas. Daqui a pouco também passa a hora até a qual é permitido o consumo de álcool neste condado, então Virgílio quer aproveitar. - Grande Quaresma! Quanto tempo! – Virgílio está mais gordo, mais desleixado com a roupa (como se fosse possível), e inegavelmente muito mais velho. - Oops, esse nome não. Ele ri. Nunca levou nada a sério mesmo. Tento me enganar pintando-o como uma boa alma, ainda um adolescente cheio de energia que preferiu não abraçar as drogas ou vida de playboy, mas a causa. Menos os personagens da Dolce Vita felliniana e mais os impenitentes carbonários de outros filmes italianos. Ele pelo menos foi até o fim. Eu nem entrei mesmo na clandestinidade. Não ficou claro se ele participou de fato do sequestro do embaixador americano, mas foi preso e acabou trocado por outro sequestrado. Cuba e o mundo. Detestou Cuba, não quis saber de plantar cana e recitar evangelhos comunistas. Entrou em uma aventura que ia para o norte da África e desertou na Europa. - Sua vida daria um livro. - Minha vida daria um tiro na minha testa. E dado por algum amigo antigo! Sinto que ele fala sério. Apesar da anistia, também não se adaptou no Brasil. A família preferia mantê-lo longe, afinal os tempos eram outros. Como nos livros ingleses foi proposto um exílio dourado na Jamaica, como o jovem Ian Fleming. Virgílio topou, mas só o tempo de conseguir um visto para o Canadá. - Vou continuar tentando, camarada Quaresma. Acho graça. Acho muito bom achar graça. Por muito menos paguei um preço alto. Não fui preso, mas meu primo sem vergonha contou pro meu pai que eu andava com comunistas. Fui chamado de volta para casa, deixando o agitado e pornográfico Rio de Janeiro, e enfiado numa fazenda do nortão de Mato Grosso. Nada de curso superior para o terrorista. Só essa clandestinidade silenciosa, sem a causa, só a convivência de boias-frias, jagunços, contrabandistas, cobras, onças. Não fosse aquela região cair no processo de descongelamento da Amazônia Legal, eu não conheceria Gisella (Guísela, ela corrigiu germanicamente já na primeira vez que a gente se encontrou) e não entraria em contato com A Colonizadora. - Eu vou pra lá, cara... – Virgílio se acalmou um pouco. Noto que a bebida agora é uma garrafinha de vidro colorido, da qual ele bebe no gargalo.

Com o nome envolvido no sequestro do embaixador americano, ele jamais terá permissão para entrar nos Estados Unidos da América. Lembro-me de um conto do Saul Bellow, onde um professor universitário irritante acaba envolvido num esquema de falcatruas e precisa fugir para o Canadá. Achei engraçado quando li. O cara não podia voltar para os Estados Unidos porque seria preso. Também teve uma palestra do Arrabal, naquele encontro no Rio Grande do Sul, onde ele, acho que meio embriagado, disse que a única coisa que os comunistas acreditam é... n’Os Estados Unidos! Rio da lembrança e Virgílio ri comigo. - Cara, você se lembra de tudo!

De tudo que leu, como diria minha Guísela. O que eu podia fazer?, fiquei trancado numa fazenda de merda, me defendendo dos próprios empregados, dos vizinhos e dos contrabandistas. Acabei me refugiando em qualquer livro que encontrava, dos policiais em brochuras fedidas aos clássicos em capa dura, passando pelos livros de letra minúscula de um certo Círculo do Livro e os exemplares luxuosos da coleção dos prêmios nobel de literatura. - Cara, - sou acordado pela voz já tranquila de Virgílio – a fronteira passa pelo meio do rio. Na outra margem já é os states. Afinal, minha Guísela foi a libertação. Consegui a duras penas convencer meu pai a vender a fazenda para A Colonizadora, durante uma viagem à capital, onde ele ameaçou me entregar para o SNI. E era sério!, meu irmão estava louco para se livrar de mim, tinha feito a cabeça do velho. Afinal, eu era o Doidinho do José Lins do Rego, do Ciclo da Cana de Açúcar, o herdeiro fodido que só pode pensar em vender o patrimônio. Mas eu peguei meu irmão de boa. Numa noite em que saímos só os dois, fui eu que o fiz se borrar de medo. Falei dos contrabandistas com os quais eu negociava, de células armadas que ainda me deviam favores, de pistoleiros que por uma quantia ínfima meteriam uma bala na cabeça dele. O menino do engenho ameaçando com o moleque Ricardo. E depois eu já tinha negociado com A Colonizadora. Uma boa grana para uma fazenda que só tinha mesmo de valioso uma boa quantidade de madeira, que a gente não conseguiria derrubar legalmente; já A Colonizadora... Peguei minha parte no negócio (mais o por-fora que evidentemente tinha negociado, tanto com meu pai quanto com A Colonizadora) e era só isso: estava por minha conta, com irmão e pai querendo me ver longe. Acabei ficando por lá por cima. Aquilo desenvolveu mesmo, digo economicamente. Voltei para a faculdade, para agradar minha Guísela, e formei-me em Letras e Literatura (um dos poucos cursos no campus avançado da Federal), afinal “lembro de tudo que leio”. Comecei a escrever artigos para revistas acadêmicas e acabei dando aulas numa faculdade particular que abriu por lá. Foi assim que acabei com “minha fase Scott Fitzgerald”, aquela de herdeiro com horizontes limitados. Ele tem um conto, que achei pesado, sobre uma menina que o pai morre e tem grana só para tentar um casamento. Desesperador. Não tanto quanto outra herdeira, mais trágica, do conto do Mário de Andrade, Nízia Figueira, acho, que acaba alcoólatra... - Aliás, cara, tem um segredo que preciso te contar. Quanto tempo mais você vai ficar por aqui? - Bom, pouco, a Gisella minha mulher... - Guísela mesmo, cara? - É alemão, seu inculto! - Cara, você acabou mesmo o intelectualzinho do pecebê, o nosso Partido Comunista Burguês. - Cala a boca, Virgílio, ela não sabe nada desse meu passado. Aliás, nem eu sei. O que a gente estava fazendo... - Mas quanto tempo, comissário do povo? - A gente está só passando por aqui, a Gisella tem uma butique... - Guísela´s Coiffeur, sei... - Quase isso. Quase mesmo. Couturier, que isso que você falou é cabeleireiro. E a gente veio comprar umas coisas nos outlets dos States. Ela vende por fora. Dei uma volta por aqui quando descobri seu endereço. Ele dá um gole profundo na garrafa pequena e grita com a garçonete loira para trazer o último, que só faltam quinze minutos para começar a proibição. - Mas sério, cara. – ele se aproxima de mim, bafo de álcool – Quero te mostrar uma coisa. – aponta a outra margem, agora invisível na noite. – Eu vou chegar lá. A garçonete loira deixa o copo de whiskey na mesa, sorri condescendente com os bárbaros. Velhos, é o que somos, velhos, gordos, acomodados... - Eu vou pra lá. E mais confidente. - Aliás, já fui. – um grande gole – Tenho um contato que atravessa o rio com um barco preto, atravessa a linha da fronteira no meio do rio...

INSIGHT

uma mecha de crespo cabelo pendia sobre um lado do rosto. o resto se escondia sob o lenço azul floreado, amarrado levemente abaixo do queixo. seu olhar distava em milhas e milhas além do nariz. era um olhar pacífico, quase meditativo. o vento morno meneava suavemente a mecha charmosa e o lenço hollywoodiano. no céu azul desbotado parecendo filme antigo e colorizado por computador, asas de mar formavam nostálgico fundo. lembro-me bem de um detalhe sutil: ela não movia o rosto, apenas os cantos dos lábios que sorriam levemente para alguém ao qual não pude ver. o que seus olhos miravam parecia não pertencer a este mundo e denotavam aliviada felicidade... a imagem do dia foi esta, a de um ser sereno com um lenço fino sobre os cabelos e um sorriso ameno, parecendo final feliz de história. sabe, até parece que já vivi aquele lenço, aquele cabelo, o rosto e o nariz que não bem reparei, e o olhar pleno... pensando bem, a imagem que vi breve e claramente, era sim, um final alegre de parte da história. resta-me lembrar do desenrolar ao começo. mas, pensando melhor, acho que não vou querer esmiuçar a intimidade daquela mulher de distante olhar, vai que apareçam dores de amores ou algum trauma existencial, sei lá, já bastam as águas que pesam e descompassam minha marcha neste campo de miséria. deixemos assim... super valeu a pena. amei a bela visão da felicidade. afinal, no final, é isso o que conta, o que vale o conto e a poesia que ronda o mistério... o resto de uma vida inteira e sua singularidade, melhor é deixar segredado no cofre do tempo. levarei o semblante luminoso, congelado na memória. só não me perguntem por que me vi assim, olhando o infinito com os cabelos ondulados debaixo de um lenço azul estampado com uma mecha solta do lado num dia de céu aclarado e feliz, tanto, como nunca me soube a paz neste lado infestado d’aves neste olhar distante da nave de cabelos lisos ao vento sem lenço relembrando o infinitésimo cheiro do perfume do amor verdadeiro

Janet Zimmermann

É natural de Catuípe/RS e residente em Campo Grande/MS.Tem, publicados, três livros de poemas: ‘Asas de jiz’ (Life Editora); ‘Pétalas Secretas’ (Editora Patuá) – vencedor do Prêmio Guavira de Literatura/Poesia/2017; e ‘três / poetas / uma / via / : / aldravia’ (Life Editora), em parceria com os poetas Paulo Robson de Souza e Sylvia Cesco. Participou de sete antologias brasileiras, sendo que a última, “A Glória desta Morena” (Life Editora), lançada em 25/08/2020, é uma coletânea de contos organizada pela escritora Sylvia Cesco em homenagem à memória da grande Maria da Glória Sá Rosa. Tem poemas publicados em: “Mallarmargens”, “Amaité”, “Recanto das Letras”, “Pensador”, “Confraria do Baixo Belô”, “Isso é MS” e colabora com as revistas “Pixé” e “Piúna”/UBE/MS. Está em “As Mulheres Poetas na Literatura Brasileira”, projeto do poeta Rubens Jardim, e nas listas “Poetas do Rio Grande do Sul” e “Poetas de Mato Grosso do Sul” no portal de Poesia Ibero-Americana Antonio Miranda. Administra o blogue literário ‘Polyantho’ e, além de escrever vários livros, faz trabalhos de revisão e formatação de textos literários. É filiada à União Brasileira dos Escritores de Mato Grosso do Sul.