¿Por qué hay un plato que gira dentro del microondas? Manuel del Barrio Donaire [Escribir el nombre del autor]
EDICIONES LILIPUTIENSES
ÂżPor quĂŠ hay un plato que gira dentro del microondas?
Ediciones Liliputienses Intenta la cuadratura del círculo: José María Cumbreño Blog: http://elblogliliputiense.blogspot.com Correo electrónico: elblogliliputiense@gmail.com
ÂżPor quĂŠ hay un plato que gira dentro del microondas?
Manuel del Barrio Donaire
Ediciones Liliputienses Torrequemada, octubre de 2011
Colecci贸n
La biblioteca de Gulliver
Instrucciones para ser un gran poeta Para ser un gran poeta lo primero que hay que hacer es no escribir y vestir siempre de negro y oler mal y beber mucha cerveza y hablar constantemente del cine cantonés norvietnamita.
Cualquier tipo de oficio está mal visto.
Hay que ser vago y pobre, hay que esforzarse en fracasar en los estudios así como en el resto de cosas de la vida.
También es importante contraer alguna enfermedad venérea y renegar del mundo y cometer quizás algún pequeño asesinato
y arrepentirse luego y dormir mucho y sobretodo
no despertarse nunca antes del mediodĂa.
Frühromantik und Ikea Debería aprender alemán para pensar mejor en estas cosas, pero no es fácil. El universo habita en mí, soy tremendo e inasible, me alimento de bollería industrial y siempre recito los Himnos a la noche de Novalis antes de acostarme. Soy muy estricto en esto. Qué le vamos a hacer, soy un romántico.
No creo en Dios ni en los bífidus activos, sólo en Lord Byron, Schlegel, Wordsworth, en las pinturas de Friedrich y en el catálogo de Ikea de 2006.
La belleza es mi religión e Ikea me la ofrece embalada en paquetes planos y con las instrucciones necesarias. Comprar en Ikea es un modo poético de vida, una manera inacabada de mirar el mundo, de comprenderlo. Gracias a Ikea mi apartamento es un microcosmos universal y progresivo. Un paraíso engendrado a base de ladrillos y pintura plástica.
Todo lo que hay en él constituye una imagen de mí mismo, me ayuda a conocerme, a aceptarme, a ser mejor persona. Todo es fruto del juego y del misterio.
La alfombra Persik Belutch anudada a mano, pone mis pies en contacto con verdades absolutas, más allá de la razón o los productos congelados. Cada vez que me siento a ver la tele en el sofá Karforms tapizado en piel Fräsig marrón oscuro, mi columna vertebral profundiza en algo secreto y primigenio. Noto una reestructuración de mis moléculas, el principio de incertidumbre de Heisenberg, no sé, algo que está bajo la piel o entre los dedos. El tacto de las fundas de cojín Fenja Rand me revela texturas imperfectas, desconocidas, aprecio la densidad de las paredes, descubro grietas en mis manos, en el techo. Los estores Setaria difuminan la luz y los sonidos y me permiten recuperar la armonía con la Naturaleza. Se venden en beige, azul oscuro, blanco, verde pistacho, rojo y fucsia.
La lámpara de pie Antífoni, junto al sofá, ilumina mis cavidades más íntimas y hostiles.
Esto es lo bello.
Aquí.
Ahora.
El infinito.
Creo en el catálogo de Ikea como en el fragmento 116 de Athenäum.
Hay que romantizar la vida, hay que beber mucho vino, hay que brindar. Las copas de vino tinto Rättvik, de soplado artesanal, encierran símbolos y alegorías. Nada de esto es útil, funcional, ineludible. No se trata de lo que uno necesita para vivir. Estoy hablando de poesía. ¿No lo entendéis? Ikea es poesía de calidad a precios asequibles.
Aquí puedo ser yo, me reconozco en cada maceta, jarra o paño de cocina. La vida es un catálogo de Ikea. Sus diseños se corresponden con mis impulsos más sublimes. Es una nueva mitología de la decoración de interiores, de lo pequeño, ilimitada y libre. No hace falta nada más.
Me preparo un café en la taza Trivsel de acero inoxidable y plástico. Cierro la puerta con llave.
Ahí os quedáis, hijos de puta.
Documento 1
Vivir el presente en busca de comida y agua y un buen apartamento por 500 â‚Ź al mes.
Sobrevivir.
Tener plaza de garaje como el que tiene algo de salud, arrodillarme los domingos para comprobar la presiĂłn de los neumĂĄticos.
Lo tengo, no lo tengo, lo tengo, no lo tengo, no lo tengo, no lo tengo,
no lo tengo, lo tengo.
Mi vida es como un รกlbum de cromos.
Si se me rompe el portรกtil puedo morir de un ataque al corazรณn.
Adoración al médico de cabecera Mi médico es un dios con bata blanca fonendoscopio y barba de tres días que predice el futuro de mi cuerpo con un poco de sangre, orina y heces.
Como si fuera un brujo desentraña las señales que ofrecen mis despojos, los niveles de azúcar, las plaquetas. Con sus manos traspasa mi organismo, el corazón, el hígado, la próstata, en busca de algún síntoma evidente.
No sé quién soy, doctor, ni lo que quiero, mi cuerpo es una máquina imperfecta me duele aquí, estoy vivo de milagro, funciono con pastillas y pomadas, estoy lleno de síntomas, de virus, de dolores de estómago, de ganas
de estornudar y de mandarlo todo a hacer puñetas. Dígame doctor qué es lo que ocurre, dígame qué píldora qué poción mágica, qué puto ungüento debería tomar para curarme.
Yo tengo fe, doctor, creo en la ciencia y creo en el perdón de los pecados y creo en nuestra industria farmacéutica.
El ser y la nada No hay nada bueno en ti. Por eso te amo. J.M.Fonollosa
No te conoce nadie, ni siquiera tú sabrías decir quién eres, de quién es esa carne, de quién ese dolor abdominal.
No hay nada bueno en ti.
Tu semen es igual al de cualquier agente de seguros.
Nota biográfica Manuel del Barrio Donaire (Úbeda, 1977) ha estudiado en colegios, institutos, universidades y otros centros de enseñanza. Actualmente dirige una librería, aunque también ha trabajado de teleoperador, periodista y camarero en bodas, bautizos y comuniones. Ha publicado los libros de poesía Confesiones de un soltero autopoético (Point de Lunettes, 2009) con el que obtuvo el Premio Nacional de Poesía Princesa de Éboli 2008, y Alguien que sea yo (Huacanamo 2011). También ha publicado en revistas y antologías. Lamentablemente, no ha sido seleccionado por la revista Granta como uno de los mejores narradores jóvenes en español.
www.delalinearectadelmarcodelapuerta.blogspot.com
2
Colecci贸n La biblioteca de Gulliver